Sin dalle origini, già dal paleolitico, la figura femminile e, nello specifico, “le veneri” hanno rappresentato un simbolo di bellezza, eros e fertilità. Pubblicato dall’editore “Panìco”, il catalogo d’arte “Le Veneri messapiche” raccoglie e illustra lo speciale percorso creativo dello scultore e disegnatore Nello Sisinni. Come ben sappiamo, i messapi furono un’antica popolazione italica stanziatasi nel territorio comprensivo della coeva provincia di Brindisi, di Lecce e di parte della provincia di Taranto. Le prime attestazioni di questa civiltà risalgono all’VIII secolo a.C. La vena artistica dei messapi s’intrecciò dapprima con quella tipica della cultura greca e, successivamente, con quella romana di cui la regione subì l’influenza e la dominazione a partire dal 272 a.C. Così, tornando all’attualità, la ricerca plastica di Sisinni si delinea attraverso una continua relazione tra lo slancio erotico tipico della cultura classica-ellenica e una dimensione più contemporanea della scultura, aperta a nuove tensioni espressive, camuffamenti formali e superamenti di genere. Nell’introduzione al libro proposta dallo stesso, l’artista scrive: “Veneri messapiche” titolo suggeritomi dall’amenità dei luoghi che esprimono l’intima coesione tra mito e storia. Ho evitato perciò di indicare nomi specifici alle singole composizioni quali Afrodite, Diana, Arianna, Pallade, Teti, Medea, Lavinia, Calliope, Elena, Leda e Dafne. Lo scopo della ricerca non è stato quello di affermare la loro esistenza fuori dal confine degli dèi dell’Olimpo, ma interpretare le forme più svariate alla luce della statuaria greca che mi avrebbero concesso tanta libertà e spontaneità nel «fare» dell’argilla – un procedimento che mi ha aiutato a rielaborare modelli plastici anteriori, declinandoli con nuova dimensione e diversa materia: la terracotta”. Così, senza particolari complicazioni meta-artistiche, il libro (pp.81) racconta, nel viluppo delle opere, questo viaggio: un cammino alla ricerca di una forma riconsiderata, di una rottura nella percezione di un modello dato. Quella di Sisinni è la personalizzazione che lo scultore propone innovando una figuratività codificata e canonica attraverso il gioco evocativo di nobili tradizioni arcaiche e dell’immaginario che ne consegue nel mondo contemporaneo.

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Da quando la letteratura è diventata un hobby di massa, abbiamo assistito a strani fenomeni, forse chiari soltanto alla vista d’aquila di pochi veri bibliofili. Da un lato l’auspicata funzione pedagogica dell’indurre a lettura nuove generazioni sotto la seducente spinta dei vari Moccia, Ammaniti, Kinsella, Baricco non si è verificata, almeno da ciò che si vede in TV o si legge in giro. E non solo le giovani generazioni, ma un po’ tutto il pubblico leggente non pare abbia granché beneficiato dell’abbondanza di libri che vengono immessi sul mercato e pubblicizzati instancabilmente da agenzie letterarie con i controfiocchi e fiere del libro in gran copia. In genere anche l’arte libresca, come tutte le altre, trova giovamento e fermento più nelle epoche di proibizionismo che in quelle di liberismo, soprattutto quando il liberismo fa rima con consumismo. Il libro come ostentazione di uno status, pur non symbol, non convince molto: per il costo limitato, per l’evidente ingombro che produce nelle tasche, e poi perché da sempre guardato con sospetto da eroici anti-intellettuali alla T. Milian trasformati slealmente, per esigenze dei tempi, in azzimati autori con tanto di claque e editor al seguito (Totti, Faletti, et al).  E dunque per rendere accattivante un’arte che per sua natura esige elementi sgraditi al popolo (silenzio, concentrazione, solitudine) fioccano tentativi d’ogni genere: dall’illustrare il libro nei talk show, alla lettura radiofonica, ai rimandi cinematografici, alle sovrapposizioni di gadget ad ampio spettro; dal museo del Nobel, all’impreziosire il libro con elementi vari, alla scelta della carta esclusiva, di illustrazioni, mappe, tutto ciò che la fantasia può scovare… vien da pensare ad un Kafka dei tempi nostri, alle prese con i disegni del suo Gregor, dalla piantina di casa Samsa alle moviole dei movimenti del malcapitato insetto, magari con puntini da unire con la penna, in modo da trarre ulteriore sollucchero dal succo della storia. Tutta questa attenzione alla confezione del libro, a ciò che viene prima di leggere, a quel noto tirare un respiro profondo prima di gettarsi nel freddo mare delle parole scritte e i suoi marosi (infiniti rimandi che ogni libro degno dovrebbe comportare) non fa che porre l’atto in sé su un piano sempre più aulico, ieratico, complesso e inadatto al ritmo della vita moderna, mentre in teoria vorrebbe renderlo alla portata di tutte le tasche e di tutte le menti.  E le vendite crollano,  non solo per il costo dei libri e della crisi in itinere, ma anche perché molti, troppi scrivono: soprattutto quelli che non dovrebbero farlo, come gente di spettacolo e politici di professione. Dunque un potenziale lettore così blandito e sedotto da motivi extra-libris non comprerà mai più un libro che lo arricchisca ma che comporti un minimo di fatica e di sforzo nella lettura (che è poi la quintessenza del masochistico piacere del lettore). Mi si obietterà che certi libri fanno guadagnare: però ad ogni guadagno improprio corrisponde sempre una perdita altrove.

• I versi perfetti di Sandro Penna (0)
• Brian Eno e il lungo presente (1)

Foto di M. Migliard

A volte, in quei pomeriggi assolati quando la vita ti ha veramente stremato, è bello mandare tutto al diavolo, chiudere le imposte e lasciarsi sdrucciolare in un sonno morbido. La stanza passa in un istante dal giorno alla notte, e tutto sembra provvisorio e irreale. All’inizio il letto è freddo, e senti le lenzuola fredde sulla pelle esausta; ma è un fastidio piacevole, perché sai già che tra poco il tuo corpo le renderà tiepide e accoglienti, e ti sentirai tutt’uno avvoltolato in loro. Il letto ti conosce da sempre, ti assolve placidamente; quando torni in lui non devi spiegare niente, non c’è nulla di te che già non sappia. Allora la mente precipita, ed è dolce e spaventoso insieme, se ti fermi a pensarci. Ma in quel momento avverti solo una strana beatitudine, e una vertigine leggera come vino frizzante. E col respiro che incespica, senza quasi accorgertene, stai già varcando la Soglia.

Era un pomeriggio di quelli, e io ero giovane – nel sonno ci si accorge del tempo che passa meglio che da svegli, e se ne ha un terrore sconfinato; nel sonno si soffre di più, ma paradossalmente soffrire è piacevole, mentre ridere riesce doloroso. Mia madre rientrava in casa con le buste cariche di spesa. I marchi delle multinazionali ridevano: io ero giovane, il paese era ricco.

 – C’è la Crisi, è vero, – dicevo – ma a noi non va poi così male.

Mia madre inarcava le sopracciglia.

 – Ci va bene, è vero, – mi rivelava – ma solo perché abbiamo ancora buoni rapporti con le Parti Sociali; conoscono di persona me e tuo padre, e chiudono un occhio. Ma per quanto ancora?

E mi veniva in mente quell’impiegato barbuto, con gli occhiali, allo sportello. Era sempre gentile con i miei. Conosciuti negli anni ’70. Il mondo doveva essere totalmente diverso allora; ma loro che c’erano non se ne sono accorti, e si illudono che sia ancora tutto uguale. Le Parti Sociali era dove ancora girava un po’ il Denaro, li sórdi diciamo noi. Li sórdi contano, soprattutto quando sono contati: è un paradosso matematico. L’impiegato barbuto dello sportello, lui sì che era gentile. Di sicuro non era un cattolico fanatico, quelli là è tutta gente assurda.

 – Ti ricordi, mamma, quel gesto? – e mimai di lanciarle qualcosa addosso.

Se lo ricordava, il gesto, come no. Era stato una domenica mattina, in chiesa. Io ero in piedi accanto a mia madre, chissà quanti anni prima – in chiesa non ci vado ormai da anni, ma mio padre mi ha trasmesso uno strano senso di colpa che riaffiora ogni qual volta scrivo ‘chiesa’ minuscolo. Al banco subito dietro il nostro c’era la Catechista. Tutti avevano occhi vitrei, guardavano fisso la Funzione. Ma io mi divertivo di più a girarmi, facendo finta di osservare l’ingresso, per guardare quelle facce bruttissime della Bravagente che sente messa. La Catechista non sorrideva mai. E si capisce, poveraccia, sopportava le umiliazioni dell’adulterio del marito e di una vita (o forse più) senza amore. Questo mio pensiero compassionevole non mi impedisce di considerarla una stronza, anche perché se non fossi così doppio e ambivalente non potrei sentirmi un cristiano. Io non mi ci sento a dire il vero, ma per fortuna o purtroppo lo sono. Ricordo ancora la riunione prima della mia cresima (si chiama così perché la gente è talmente ignorante che non riesce neppure a dire ‘crisma’. La crisma funziona così: un ciccione vestito da Pulcinella viene e ti insozza la fronte con due dita di olio come fossi una friseḍḍa,[1] poi ti fanno i regali. Pochi sanno che in realtà la crisma è un momento fondamentale: fu istituita per sancire la liberazione dal Catechismo, quella fase della tua vita in cui la chiesa cerca invano di condizionare le tue future scelte politiche. Naturalmente la fase del Catechismo, che scempia e guasta almeno un pomeriggio della settimana al 95% dei giovani meridionali – ma al 75% degli italiani –, non ha mai fine, se hai la sventura di rimanere Catechista; a questa trista condizione si accompagnano in genere l’adulterio del marito e una vita – o forse più – priva di amore). Dicevo, la riunione prima della crisma. Era una sorta di assemblea condominiale, però dentro la chiesa – suggestivo, no? C’erano i parenti delle vittime, e c’erano le vittime, cioè noi che ci crismavamo, poco più che marmocchi. I miei però non c’erano, mi ci avevano mandato da solo, perché non gli andava (anzi, diciamo noi, non li collava): e come dargli torto, meschinelli! Insomma, c’era questa benedetta Catechista col microfono in mano e la faccia da Corpusdomini e da Adulteriodelmarito, la quale guardava con ira gli astanti, e annunciava schiumando furore, con lingua biforcuta, che il Vescovo, bontà sua, aveva messo una tassa in più (òbolo si chiamava); cioè aveva detto, senza neppure la decenza di fornire l’ombra di un pretesto, o mi date questi soldi in più, oppure non ci vengo proprio a farvi la crisma o cresima che dir si voglia: me ne sto a casa mia, in pantofole, a grattarmi la pancia. Io, stretto nella morsa dei miei tredici anni e dei miei radi baffetti, mi ribellai e chiesi la parola. La Catechista se ne irritò, non avrebbe voluto, ma mi diede lo stesso il microfono, attendendo il peggio. Nel frattempo, il marito indulgeva in qualche adulterio. Dissi, guardando quella distesa di parrocchiani stronzi: – Ma perché dare quei soldi in più al Vescovo? Non è giu… Ma subito la Catechista mi strappò il microfono di mano, rimandandomi a posto con un Calcionelculo spirituale ma doloroso, tra l’ostilità rancorosa dei Parrocchiani Impellicciati Riuniti Leccesi Apostolici (P.I.R.L.A.). Nessuno dei miei compagni di crisma mi rivolse più la parola, e amare vergogne provai a lungo per ciò che avevo detto. Sennonché anni dopo lessi Dostoevskij, il quale mi comunicò che erano loro ad aver sbagliato, e che io potevo andare fiero di me stesso: ma ormai la ragazzina del crisma che mi piaceva, la quale, per quanto mi è dato sapere, non ha mai letto Dostoevskij, mi considerava ·nnu piezzu te fessa,[2] con buona pace dei fr.^lli Karamazov.

Facciamo un flashback del tutto inutile: anni prima, durante una seduta del Catechismo, nel corso di un tedioso pomeriggio meridionale, accadde un che di inaudito. Io fui collocato davanti a una bambina del mio quartiere, la quale ha una sorella uguale a lei ma con le tette più grandi, e ormai non mi saluta da anni (dopo l’episodio della crisma, ça va sans dire). Ebbene, quel sabato pomeriggio io avevo sì e no dieci anni, e l’episodio della crisma era ancora di là da venire, capite bene, e la bambina non poteva neppure sospettare. Ebbene, io fui collocato davanti a lei, e mentre un’altra Catechista (la quale invece si era parzialmente ribellata all’adulterio del marito, e conduceva spesso la sua vita senza amore in arditi pellegrinaggi in Terrasanta, dove una volta scorrazzavano i Templari, e ora è tutto un pot-pourri di catechiste cornute) diceva scempiaggini circa la Transustanziazione, ebbene, questa bambina mi guardava dritto nell’iride con occhi vivi e penetranti come vento invernale, e passava impudicamente la lingua tra i denti, e, vi dirò di più cari amici, il suo piede accarezzava lascivamente il mio. Io, che leggevo Topolino ed ero ben lontano dall’abbandonare la mia Isola Benedetta, non sapevo proprio cosa fare, mi vergognavo, arrossivo, e fingevo di ascoltare le scempiaggini circa la Transustanziazione: infatti io sono un patito della Transustanziazione; ho un poster in camera mia, della Transustanziazione, cosa credete, voialtri? Ma a parte questo pomeriggio transustanziale, i miei rapporti col Catechismo (che mio padre chiamava Cataclisma allo scopo di suscitare ilarità) furono quelli normali, di un qualsiasi italianino meridionale medio che attende la crisma, sennonché, suvvia, ohibò, io ci credevo un bel po’, e aspettavo pure ardite rivelazioni dalle Numinosità Impercettibili.

Ebbene, veniamo al fatto: dicevo che era una domenica mattina, io sentivo messa con mamma al mio fianco, e dietro di noi c’era la Catechista, quella del microfono e della crisma, che non sorrideva mai, muta e accigliata come suo costume. Notai, durante l’OmEliA (mi pare brutto scrivere maiuscola solo l’iniziale), che la Catechista si era stranamente assentata, ma non diedi  molto peso alla cosa. Sennonché, al termine della querimonia, mentre stiamo per lasciare la cappella, giunge la Catechista dalla sagrestia, furiosa e sbuffante come un treno, diretta di gran carriera[3] verso mia madre: aggiungerò che la Catechista brandisce in mano un grosso anello d’oro con una pietra rosso sangue, enorme, simile al rubino. Mia madre vede l’anello e dice: – ·Nnà![4] È mio quell’anello! La Catechista, con una smorfia di odio, le tira l’anello addosso (capito, lettore, il gesto cui alludevo all’inizio?) e le grida con disprezzo: – Questo anello ti è uscito dal culo!

Tutti i P.I.R.L.A. di cui sopra, che stavano già abbandonando la cappella dopo la domenicale funzione, ammutoliscono e s’arrestano per assistere ai fattacci altrui, e riferirne in seguito nei loro pranzi domenicali, alle case loro, con le paste acquistate di fresco sottomano, ed eventualmente portare avanti una lunga e accanita discussione, col supporto attivo delle Parti Sociali.

 – Ma… ma… come ti permetti? Che vorresti dire? – balbetta mia madre, lasciando l’anello per terra, nonchalante.[5]

 – Quello che ho detto, voglio dire! – la incalza la maledetta Catechista, con occhi di bragia,[6] davanti a tutta la Bravagente: – Questo anello ti è uscito dal culo!

Poi, resasi conto in un barlume[7] di lucidità che la sua uscita necessitava di una qualche spiegazione, si pose a narrare quanto segue (non ricordo le parole esatte, per cui mi prendo la licenza di riferire quello che mi sarebbe piaciuto che avesse detto, e nessuno se ne lagni):

Stavo sentendo messa ruminando il mio consueto rancore, e rimuginavo sui continui adulterî del marito; quando, all’improvviso, mi accorsi di qualcosa che luccicava sotto i miei piedi. Chinàtami, mi resi conto che si trattava di un magnifico anello che qualcuno aveva vieppiù dimenticato costì. Pensai che sarebbe stato un peccato mortale abbandonarlo costà, preda degli iniqui e degli invidiosi, e così lo posi istintivamente alla mia sinistra, senza che la mia destra ne sapesse alcunché (o, quanto meno, faceva la gnorri). Ma subito mi sovvenne la mia trista malattia, la sclerodermatite della Catechista,[8] che mi impedisce di entrare in contatto con oggetti contaminati o anche solo lievemente zozzi. Così, nel corso dell’OmEliA, mi avviai cacchia cacchia in sagrestia, dove, come sapete, la mia avvenente figliuola gestisce un Laboratorio di Analisi Chimiche. Ivi, sottoposto il gioiello alle analisi forensi della bisogna, appurammo che l’anello proveniva dal culo di costei, e che dunque la mia salute e il mio benessere psichico erano messi duramente a repentaglio.

Ora tutti guardavano con astio e disgusto la mia povera mamma, la quale si ribellò vigorosamente (toh, nel frattempo era apparsa anche la mia sorellina):

 – Catechista, lei è una mendace!

La Catechista non si scompose, e ribatté: – Madre di Costui, vogliamo appurare?

E già, dalla sagrestia, un cigolio echeggiava nella chiesa semideserta: era un intero laboratorio chimico forense, posto su uno di quei vecchi carretti ambulanti dei gelatai, di acciaio grigio (la scritta Gelati Eldorado,[9] sebbene scrostata, era ancora in parte visibile). A trainare ’sto carretto era, nientepopodimenoché, la avvenente figlia della Catechista, una giovinetta in camice bianco. Ella ricolse silenziosamente l’anello da terra con l’ausilio d’una pinza, e sotto lo sguardo degli astanti, lo mise in ammollo dentro una provetta contenente una soluzione giallina, per circa due minuti. Quindi imbevuto un tampone idrofilo nella soluzione giallina, lo pose rapidamente in un beccuccio colmo di un liquido trasparente. Signore e signori, il tampone diventò blu. La Catechista, ebbra del suo trionfo, chiosava: – È la prova inequivocabile ch’io non mento: l’anello t’è uscito dal culo, e ben ti sta.

E, a questo punto, ci fu un colpo di scena. La madre schiamazzò:

 – Signori, non dal mio sedere uscì, ma da quello del mio erede maschio.

E tutti si volsero verso di me, con sconcerto sì, ma anche con una certa delusione: era come se la cosa non li sorprendesse più di tanto. Dopotutto, ai loro occhi ero un Comunista. Infatti uscirono tutti scuotendo il capo scandalizzati, in realtà pregustando i pranzoni domenicali[10] conditi di maldicenza e adulterio del marito.

Per parte mia, non me la presi a male per la delazione e la falsità della Madre, sia perché non me ne importava nulla, sia perché mi ero ormai definitivamente compromesso con tutti i P.I.R.L.A. del mondo dopo la storia della crisma. Così uscimmo, e io mi chiesi se, durante l’epulazione domenicale alle case sue, la ragazzina ninfomane del Catechismo, nel frattempo cresciuta, e bene, continuasse a fare piedino ai propri convitati, parenti, amici e animali domestici. Ma quando con la mamma e mia sorella fummo in macchina, giunse l’ultimo colpo di scena. Mia madre si volse sogghignando con l’aria di chi l’ha fatta franca e spiazzò noi, che ormai eravamo pronti a voltare pagina e andare avanti, con la seguente dichiarazione (quasi un comunicato stampa):

 – Gliel’ho fatta: in verità quell’anello era uscito proprio dal mio sedere.

Del resto, col senno di poi, mi domando: ma di cosa sorprendersi, cosa trovare surreale? Tutto è possibile, qui a Sud. Come sa bene chi ci vive, il Meridione è il più strano di tutti gli incubi: l’unico dove splende sempre il sole.

[2] Cioè, all’incirca, uno sciocchino.

[3] Ma che accidenti significa, quest’espressione?

[4] ‘Orpolà!’

[5] È una parola francese, ma l’autore si illude che sia un neologismo.

[6] (Più com. brace) strumento sacro, adoperato dal Popolo Salentino nel rituale collettivo della ·rruštuta.

[7] Questa parola, ‘barlume’, è bella, ma un po’ saputona, vagamente snob. Avviso il lettore che d’ora in poi userò la forma sbagliata baglione, che non vuol dire nulla, ma almeno ricorda il celebre cantante così amato dai popolani, e dunque troverà il plauso di tutti.

[8] Pare esista realmente.

[9] Assorbiti dalla Algida, peccato.

[10] Che noi persone colte siamo soliti chiamare epulazioni.

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• Carni d’arredamento – Parte 1 (1)

Nasce ICON, la televisione di carta che parla per immagini. Come ogni icona storica, il televisore caratterizza e descrive buona parte del ventesimo secolo, e malgrado la diffusione del Web, anche dei giorni nostri.

L’intento di ICON è voler fare il punto della situazione attuale raccontando la realtà con gli occhi di alcuni artisti, scegliendo le armi, gli strumenti adatti per far fronte all’idiozia della società delle immagini, del magico mondo del tubo catodico che tanto influenza il nostro modo di vivere, e porre le basi per un assalto in piena regola, un attacco alle delizie vuote e all’estetica insipida dello schermo ultrapiatto.

Il primo numero è in download GRATUITO (un paio di minuti per scaricare il formato PDF).

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Giuseppe De Marco in Le icone della lontananza raccoglie alcuni saggi legati da un filo conduttore: il concetto di viaggio. Più specificamente, esilio-viaggio è il tema dominante del percorso letterario, in cui l’attenzione è rivolta a singoli testi e alla loro scrittura itinerante, narrativa e poetica. Nella prima parte del libro si analizza la nobiltà con cui Dante Alighieri ha vissuto, accettato ed elaborato la propria condizione di esule che, attraverso i secoli, ha elevato il poeta ad «un livello sublime». Il motivo del viaggio è proposto nella seconda parte del volume, in cui sono presenti gli itinerari di Ungaretti nel Mezzogiorno e nelle Puglie, i percorsi effettuati in Sardegna da Vittorini e raccontati nel libro Sardegna come un’infanzia e quelli, sempre in territorio sardo, svolti da Carlo Levi e narrati in Tutto il miele è finito. Questi autori sono accomunati da una trasfigurazione della realtà attuata dalla scrittura di viaggio. Negli Addenda, ultima sezione del testo, vengono esaminati invece il Congedo del viaggiatore cerimonioso ed altre prosopopee di Giorgio Caproni, le Lettere di Pasolini, il Viaggio terrestre e celeste di Mario Luzi e il dialetto arcaico di Nun c’è pizze di munne, una delle ultime opere di Albino Pierro. La seconda parte del volume, Di alcuni viaggi di carta novecenteschi, inizia con la sezione I fantasmi della mente. Oltre il deserto. Verso la terra promessa: viaggio nel Mezzogiorno di Ungaretti. De Marco traccia il percorso geografico e letterario che ricava dalle prose ungarettiane, puntualizzando che esse si configurano come abile amalgama di prose d’arte ad elevato contenuto di creazione metaforica. Viaggiare, per Ungaretti, è trasfigurare le «cose viste» nelle orme del suo nomadismo, in cui scenario della realtà e ragioni della scrittura coincidono, in un percorso teso all’inseguimento di «fantasmi della mente». Secondo De Marco è possibile affermare che l’itinerario nel Mezzogiorno rappresenta un viaggio «nella biblioteca dei propri, ossessivi, miti». La trattazione delle prose di viaggio del poeta prosegue nella sezione intitolata Un percorso ungarettiano di fantasia esperita: Le Puglie attraverso le icone dell’acqua, della luce, del deserto, della pietra e loro variazioni compositive sul/dal tema. Seguendo quanto scrive De Marco, la narrazione ungarettiana non può essere ritenuta scrittura occasionale da racchiudere in un indefinibile genere letterario «instabile» (cfr. V. De Caprio, Un genere letterario instabile), ma il viaggio, per il poeta, costituisce un aspetto peculiare del suo nomadismo, che è «categoria astratta», dimensione della mente e condizione della poesia. Ungaretti poeta e prosatore è costantemente in fuga verso una patria e una meta a lui ignote ed avverte una consapevolezza di estraneità in qualunque luogo si trovi. Tutte le prose del viaggiatore sono popolate da «apparenze e fantasmi», reinventate da uno stato di sogno, ma sorrette anche da una solida cultura e dalla memoria libresca. La narrazione del viaggio pugliese inizia con la descrizione dell’arido Tavoliere, che, con il risveglio dei fantasmi della mente nella luminosità di una fittizia giornata estiva, fa riaffiorare i ricordi della terra natale «affricana», arsa da un sole «creatore di solitudine». Il poeta visita Santa Maria Maggiore Sipontina, ove viene attratto e stupito dalla visione, in un cavo d’abside, degli «occhi sbarrati d’una statua di legno dipinta». L’itinerario prosegue attraverso le rovine monumentali tra le Paludi Sipontine, recentemente bonificate, il cui scenario è costituito da torri e selve di fichidindia. Ungaretti cerca soprattutto di riscoprire l’antico, come testimonia la vista dell’arcano monumento della Tomba di Rotari a Montesantangelo, considerato al tempo stesso una tomba e un battistero. L’arrivo nel «paese del grano e delle greggi», Montesantangelo (comune in provincia di Foggia), avviene nell’atmosfera luminosa e numinosa di una giornata sul «nascere di primavera». Il racconto dell’Angelo della caverna è permeato dal rimpianto dell’infanzia del mondo e delle favole antiche: qui si avverte come Ungaretti condivida con Petrarca, «poeta dell’oblio», la religio della memoria e il cultus per i «fantasmi della mente». La visita alla città di Lucera si svolge sotto una duplice guida, quella del direttore della Biblioteca civica e storico famoso, Giambattista Gifuni, e quella ideale di Dante. Vi sono mirabili descrizioni ricche di illuminazioni poetiche del Duomo della città di Santa Maria e del palatium federiciano. Ungaretti ricrea persino un dialogo immaginario con Federico II, che ha luogo nello spazio di una pausa di una delle famose battute di caccia a cui partecipava l’imperatore svevo, scortato dal mitico corteo di cortigiani, eunuchi, favorite, animali esotici. L’iter pugliese continua fino a Foggia, da cui il poeta si sposta per dirigersi a Canosa attraverso la via Traiana, spingendosi fino a Bari e poi a Venosa. Incontra dapprima, in prossimità di Foggia, il Piano delle fosse, «piazza a perdita d’occhio che nasconde un’infinità di pozzi e che conserva il grano della provincia», poi, a Canosa, viene attratto dalla tomba monumentale, in stile bizantino-arabo, di Boemondo d’Altavilla, figlio di Roberto Il Guiscardo, tra i fautori della prima Crociata. Il percorso termina a Caposele. De Marco giunge alla conclusione che il viaggio nelle Puglie si svolge verso orizzonti di geografia mitico-lirica, sullo sfondo di paesaggi risolti nella metafora del testo. Nelle prose tutto il cosmo ruota intorno all’acqua e alla terra, e da ciò si ricava un elemento di scorrevolezza-solidità di un luogo e un’individuazione di sublimità paesaggistiche dalle quali riecheggia l’icona del Nilo. Le mete scelte da Ungaretti sono morfologicamente strutturate dall’orizzontalità delle terre, riproposizioni della metafora dell’aridità desertica, che è anche soglia dell’infinito. Il saggista osserva, in ultimo, che il deserto del poeta è luogo in cui si espande la luce, e, allo stesso tempo, ebbrezza dello spazio e smarrimento della ragione, tutti aspetti che costituiscono un preludio alla poesia del «delirio», del miraggio, verso cui Ungaretti si dirigerà nella successiva poetica legata al barocco. Il volume di De Marco traccia un percorso letterario agile ed affascinante che si regge sulla compresenza di saggi su autori differenti, in una dimensione composta da carte e da parole, a volte lontane tra loro, ma spesso unite dall’emergere delle medesime «icone della lontananza», stemperate nel dolore del distacco e del ricordo.

Sara De Giorgi

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Stigmatizzati è una raccolta di materiali di ricerca frutto di un prolungato ed approfondito lavoro negli ambienti del cattolicesimo popolare. I processi di stigmatizzazione, con tutta probabilità sono più diffusi nel Mezzogiorno d’Italia che altrove.

Dalle prime manifestazioni ascritte a San Francesco d’Assisi, databili secondo le agiografie attorno al 1224, l’interpretazione di queste, ritenute come la trasposizione sulla carne delle ferite inferte a Gesù Cristo sulla croce, è sempre vissuta nel contrasto tra la venerazione e l’accusa di superstizione. Tra dubbi e incertezze, la stessa Chiesa Cattolica, come nel caso della Sindone, non si è mai pronunciata in modo definitivo nel merito limitandosi ad indagare solo sui soggetti che se ne dicevano portatori. Qui appunto si colloca l’interesse degli studiosi laici, degli scienziati, degli antropologi e dei sociologi. “Stigmatizzati” di Pietro Fumarola è, in quest’ottica, un prolungato approfondimento sul tema, ma non solo: la trattazione svela un mondo di forme di pietà e devozione che contempla, oltre alla stigmatizzazione, fenomeni come la visionarietà e l’estasi, nonché le possessioni. Il saggio, edito da Besa, raccoglie unitamente anni di indagini, osservazioni, incontri ed interviste che hanno coinvolto, oltre al professore, un nutrito gruppo di studenti e ricercatori. Questo libro porta a conclusione un percorso teorico elaborato nel corso di ricerche didattiche svolte quasi per un interno ventennio, e con precisione a partire dal 1989.

In tutti i casi documentati da Fumarola l’insorgere della transe estatica o della possessione è l’espressione finale e la risultante di problematiche derivanti dalla sofferenza, dal disagio psichico, dalla marginalità e dall’isolamento dell’individuo. Sono state chiamate in causa diverse interpretazioni per spiegare, in particolar modo, le stigmate, ma l’unico tassello mancante in tali studi è proprio la comprensione del meccanismo che da uno stato psicologico potrebbe premettere all’espressione di questi segni in uno stato fisiologico.  D’altro canto questi fenomeni incoraggiano la fede, la intensificano, colpendo la devozione e la sensibilità di molte persone. Solo in questo modo possiamo spiegare i numeri a nostra disposizione. Prima di San Francesco esistevano pochi casi documentati di stigmatizzati, dopo la morte dell’umile religioso iniziarono in tutta Europa a dilagare simili misteriosi avvenimenti. La ricerca medica di pari passo con quella delle scienze umane, nell’ultimo secolo, ha tentato di comprendere, in maniera sempre più vasta, che cosa in verità si può celare dietro tali segni allo scopo di spiegare la psicologia intima del fenomeno socio-religioso.

Uno dei casi più interessanti approfonditi nel libro è quello di Paolo Catanzaro, stigmatizzato e visionario di Brindisi, creduto posseduto e per questo esorcizzato, intorno al quale si raccoglie un gruppo di preghiera. Sono numerose le persone di cui sono analizzate esperienze di questo tipo, contattate in varie località dell’Italia meridionale; così in “Stigmatizzati” hanno un ruolo centrale anche le testimonianze dei pellegrini recatisi nei luoghi delle manifestazioni del sacro. Gran parte dello studio è dedicata alla possessione diabolica e con essa ad alcuni personaggi d’eccezione: esempio ne è il lavoro di Renato Curcio (ex brigatista rosso, all’epoca in carcere) condotto sulla figura e sull’attività del celebre monsignor Milingo con le sue pratiche antidemoniache. Altrettanto interessante è l’indagine di Donatella Piscopiello sulle credenze magico-religiose in una comunità tradizionale come quella di Melissano (Le): inchiesta atta a scoprire la possibile esistenza di un’idea di “Diavolo” nell’immaginario popolare. Il testo è corredato da una lunga serie d’interviste tra cui spicca quella rilasciata da Marco Dimitri, leader dei “Bambini di Satana”, a Georges Lapassade (filosofo e sociologo francese recentemente scomparso all’età di ottàntaquattro anni) e a Gianni De Giuli.

Pietro Fumarola, docente di Sociologia delle religioni dell’Università del Salento, ha da tempo centrato la sua riflessione sulle pratiche della transe e sulle culture dei movimenti giovanili; con tutta probabilità “Stigmatizzati” è il lavoro più complesso prodotto all’interno di questo personale percorso. In collaborazione con l’antropologo Eugenio Imbriani ha inoltre curato il volume (sempre per lo stesso editore) “Danze di corteggiamento e di sfida nel mondo globalizzato”.

• Brian Eno e il lungo presente (1)

Il nervosismo e l’incertezza che dominano le convulse giornate successive alla sentenza sul Lodo Alfano sono all’improvviso squarciate da una notizia in qualche modo spiazzante: l’assegnazione del Premio Nobel per la Pace al presidente USA Barack Obama.

Il fatto, che pare abbia colto di sorpresa perfino lo stesso Obama, è destinato a suscitare reazioni controverse presso l’opinione pubblica internazionale. Perfino i più entusiastici sostenitori del primo presidente di colore nella storia degli USA non possono che interrogarsi di fronte a una decisione sicuramente condivisibile per vari aspetti, ma che ha il torto di appare precipitosa e prematura.
Non è certo in discussione la caratura politica e morale del personaggio, che in pochi mesi è riuscito ad assurgere a un ruolo simbolico che va ben oltre la sfera del politico, quasi un Messia, la personificazione tangibile di una speranza vagamente connotata di tinte utopiche, avvertita da tutti e in tutto il mondo: la speranza che un nuovo ordine finalmente giusto e condivisibile possa stabilirsi e soppiantare l’orgia immorale del capitalismo globale, a lungo impersonato dalla figura diametralmente opposta dell’aberrato predecessore George W. Bush. Ciò che colpisce e fa discutere, nella scelta del comitato di Oslo, è l’inaudita precipitazione. Se è vero che Obama si è reso autore di una decisa (e si auspica decisiva) inversione di rotta nella politica estera degli Stati Uniti, principalmente nei rapporti con l’Islam, e che grandi speranze hanno suscitato le dichiarazioni d’intenti lodevoli (e prive di precedenti da parte di un presidente americano) su temi cruciali quali il disarmo nucleare e le politiche energetiche, è però altrettanto vero che le congiunture storiche in cui Obama sta svolgendo il suo non facile ruolo sono ben lontane dall’essersi dispiegate e sviluppate, dall’essere approdate a delle conclusioni. È anzi stato rilevato da analisti anche acuti (non certo dai soliti strilloni fondamentalisti al soldo del Partito Repubblicano) come non poche siano le contraddizioni e le incertezze finora evidenziate nella concreta azione politica del presidente, più amato all’estero che in patria, secondo una cantilena ormai nota. Insomma, intorno a Obama vige più che altro un clima di attesa, sempre più fervida e sospettosa: in un clima del genere, la notizia del premio Nobel per la Pace può avere effetti addirittura shockanti.
E dunque, come interpretare questo premio? L’ennesima dimostrazione della Obamafilia o Obamania quasi feticistica della cultura europea? Un riconoscimento a quanto di buono fatto, ma soprattutto un mirato incoraggiamento a proseguire sulla china intrapresa, un modo per dirgli “continua così, siamo con te?” In tutti i casi le perplessità rimangono: un Nobel per la Pace è qualcosa che dovrebbe essere assegnato in virtù di concreti risultati, e sarebbe ben triste pensare che l’azione di Obama sia già coronata dal successo: come dire che per gli allori si poteva aspettare.
Bisognerà forse ritornare sulla percezione del fenomeno-Obama in Europa. In tutti i paesi europei vige ormai un clima di stanchezza, di clamorosa sfiducia verso la politica. I politici delle nostre nazioni ci appaiono fantocci incapaci di governare, di assumersi responsabilità verso i cittadini, di agire seriamente e concretamente per il progresso della società; li vediamo sempre più soli e ridicoli, prigionieri di un disarmante narcisismo, lontani dalle nostre esigenze. Obama è diverso: ha ideali, carisma, convinzione, valori; è intelligente e brillante, ma nello stesso tempo “non se la tira”; soprattutto, ha il pregio di non essere europeo, permettendoci finalmente di dar sfogo al nostro segreto e occulto americanismo collettivo di fondo, alimentato da decenni di cinema, politica e propaganda: ci sembra incarnare quell’idea salvifica, messianica dell’America, nella misura proporzionalmente inversa in cui Bush rappresentava l’America malvagia della CIA, dei crudeli Marines e del capitalismo filo-semitico (a seconda dei punti di vista, ovviamente).
Ma ciò che davvero stupisce, nella decisione dei giurati svedesi, è il perfetto adeguamento ai tempi tecnici televisivi del grande spettacolo multimediale che corre ogni giorno intorno a noi. È uno dei tanti segni dei cambiamenti epocali in atto nelle nostre società, sotto la spinta incoercibile della rivoluzione digitale. Oggi tutto accade nell’immediatezza dell’attimo, e tutto ciò che conta è l’assolutezza del gesto, del discorso, dell’atto consegnato alla trasmissione acritica dell’Immagine. Non c’è il tempo di permettere ai processi storici – che possono richiedere decenni, quando non secoli – di estrinsecarsi nella complessità proteiforme dei loro sviluppi. Abbiamo scambiato i simboli-sintomi (il grande momento, la grande immagine: il ragazzo cinese contro i carri armati, la caduta dei Muri e delle Torri) con i processi-causa, prolissi, noiosi e difficili da capire, insofferenti d’esser ridotti in bit, compressi ed eiettati nei milioni di cellulari e laptop. Allora può anche accadere che un discorso mirabile, magnifico come quello di Obama al Cairo il 4 giugno 2009 possa diventare un crocevia storico “in presa diretta”, anche qualora i suoi effetti (auspicabilmente positivi) siano molto di là da venire, se mai si vedranno. La sanzione del momento storico precede il reale processo fattuale; la Pace non è stata fatta, ed è altamente probabile che non si farà mai: ma il simbolo di Pace va premiato e diffuso. Naturalmente su questo si può esprimere accordo o dissenso: ma quello su cui si dovrà forse convenire è un decisivo cambiamento nella percezione collettiva della Storia e dei suoi agenti reali, inesorabilmente appiattita sulla percezione mediatica e simultanea degli eventi. Un «Instant Nobel» dunque, che sembra sancire il primato dell’Immagine sulla Realtà. La si può giudicare una scelta felice, oppure una scelta condivisibile ma affrettata, ovvero una colossale idiozia: ma non si può non prendere atto dei segni di una vera e propria mutazione antropologica che riguarda noi tutti, maestre, facchini, marinai, pittrici, giudici, ballerine e presidenti del Consiglio: quel passaggio, definito mirabilmente da Giovanni Sartori, dall’Homo sapiens all’Homo videns.
Tra le tante opinioni in merito sarebbe peraltro curioso raccogliere il pensiero degli ormai celebri organizzatori del comitato per il Premio Nobel a Silvio Berlusconi; ma è probabile che in questo momento abbiano ben altre preoccupazioni.

• Brian Eno e il lungo presente (1)

Un piccolo fenomeno locale divenuto poi di massa, nell’ultimo decennio, si è imposto all’attenzione nazionale e internazionale ottenendo un successo notevole anche al di fuori del Salento. La Notte della Taranta è un classico esempio di revival folklorico (espressione coniata dall’antropologo Tullio Seppilli) dal forte profilo identitario. Il tentativo di riproposizione e imitazione di una cultura musicale tanto impenetrabile quanto affascinante, ha collocato il tarantismo in un nuovo contesto attualizzandolo, modificandone il significato, allontanando lo stesso sempre più dalla sua originaria dimensione religiosa, psicopatologica e etnomusicale; proprio per questo urge una riscoperta storica dei tratti essenziali che in passato l’hanno contraddistinto. La recente pubblicazione de Il Tarantismo in terra d’Otranto per le Edizioni del Grifo, capitolo tratto dall’opera La vita della Terra d’Otranto di Luigi Giuseppe De Simone, è un modo per riportare l’attenzione sulla sezione più importante e conosciuta del libro, quella citata da Ernesto De Martino ne La terra del rimorso. Questo studio del De Simone riguarda “Il Ballo” (“La Taranta, la Pizzica-Pizzica, la Tarantella” è il titolo completo), è descrive la terapia coreutica-musicale per curare i tarantolati insieme ai diversi modi per suonare il tamburello, la musica e i dodici temi inerenti: ad esempio l’invocazioni a San Paolo per ricevere la grazia. Il santo, fortemente legato al tentativo di cristianizzazione del rito, è ritenuto il protettore di coloro che sono stati pizzicati da un animale velenoso. In questo senso, la scelta dell’apostolo non fu casuale: la tradizione vuole che egli sia sopravvissuto al morso letale di un serpente sull’isola di Malta nel 60 e.v.
Il testo del De Simone (1835-1902) che fu giudice, storico, glottologo, archeologo e amante della cultura popolare, è introdotto da un breve ma esaustivo saggio di Eugenio Imbriani, docente di Antropologia Culturale presso l’Università del Salento, un intervento in grado di dare al lettore le giuste coordinate per una comprensione effettiva dell’opera. Lo studioso con queste parole presenta la trattazione: “Sembra abbastanza chiaro che l’attualità del tarantismo, il suo riprodursi nei discorsi, nelle politiche, nel sostanziale fraintendimento delle sue forme storiche, ha ben poco a che spartire con l’esperienza dei tarantati, dolorosa e sofferta, e dei musicisti terapeuti; lo stesso volume di De Martino, La terra del rimorso (1961), che contiene, per così dire, la summa interpretativa del fenomeno, ha avuto numerose ristampe negli ultimi anni, è diventato un libro di culto per i giovani, soprattutto, che talvolta decidono di marcare con il suo acquisto, portandoselo appresso, magari nei concerti, la propria appartenenza, è meno letto di quanto la sua circolazione possa lasciare intendere”. Prima di questa edizione, il De Simone pubblicò il suo lavoro già nel 1876, a puntate, sul periodico fiorentino Rivista Europea. Per avere una pubblicazione completa del trattato in volume unico è stato necessario attendere il 1997 e l’interessamento delle Edizioni del Grifo.

• I versi perfetti di Sandro Penna (0)

Metti un’intervista a Brian Eno, considerato uno dei dieci geni viventi sul pianeta. La propone il numero 7 di Satisfiction, rivista di recensioni letterarie scaricabile gratuitamente in formato PDF da qui.

Il musicista introduce il lettore a una raccolta di saggi sul tempo intitolata “Il lungo presente”, di Stewart Brand, scrittore e designer nordamericano che parla del pensiero a lungo termine, dell’ecologia, del rapporto tra generazioni, delle tecnologie con la loro corsa incontenibile verso il futuro.

«Stewart Brand è capace di scoprire nuovi fenomeni sociali molto prima che appaiano nel radar della cultura ufficiale. E non si accontenta di identificarli. Lui vuole dargli peso e consistenza: perché è capace di vederli in prospettiva e vuole realizzare il loro potenziale.
Il suo peculiare tecno-ottimismo – idealista e rigoroso allo stesso tempo – suscita un enorme interesse perché lui è cresciuto tanto nell’esercito americano (era tenente) quanto nella rivoluzione hippy californiana degli anni sessanta – per poi dedicarsi allo studio della filosofia, ma a partire da basi di biologia,con Gregory Bateson, altro libero pensatore assai rigoroso. Questi diversi ‘strati’ di disciplina e libertà hanno prodotto una mente capace di fantasie vaste e irresistibili e di costante onestà intellettuale.
Stewart comprende meglio di molti altri l’importanza dei miti e dei simboli nell’evoluzione umana. Nel 1966, quando la NASA iniziò a ricevere immagini dallo spazio, Stewart chiese pubblicamente che fosse rilasciata un’immagine del pianeta e questo avvenne davvero nel 1968.
È facile comprendere come questa immagine – che rivela la fragile eccezionalità del pianeta su cui viviamo – abbia dato uno stimolo fondamentale alla nascita del movimento ‘ecologista’.
Allora Brand capì che questo risultato era una prova della sua rara capacità di comprendere ciò che fa deviare il pensiero verso nuove direzioni.
Se un’azione come questa è una forma di ingegneria sociale, allora Stewart è un ingegnere sociale davvero in gamba. Sfortunatamente questa etichetta ha una risonanza negativa, perché fa pensare immediatamente a un ideologo smaliziato che progetta sistemi insidiosi e oppressivi per piegare una società alle proprie convinzioni.
Ma Stewart non è niente di tutto questo: non si sognerebbe mai di dire alle persone cosa fare o come pensare,ma preferirebbe fornire loro strumenti migliori per fare e per pensare–lasciando poi che le cose facciano il loro corso,confidando che gli individui abbiano la capacità di prendere decisioni migliori quando hanno migliori strumenti mentali e materiali.
Questi atti di fede – nel potere dei simboli e nella capacità degli esseri umani di migliorare–proseguono nel suo contributo alla costruzione dell’orologio del lungo presente [The Clock of the Long Now]. Molti di noi sarebbero senz’altro d’accordo sul fatto che il pensiero a breve termine – che realizza le nostre aspirazioni immediate a spese del futuro – ci sta uccidendo.
La nostra potenza è cresciuta ben al di là della nostra capacità di previsione e questo potrebbe portarci da un momento all’altro a prendere decisioni irrevocabili che si ripercuoterebbero su centinaia di generazioni.
Il problema è evidente, ma quali sono le soluzioni? Come possiamo dare dignità al pensiero a lungo termine e renderlo comune?
La posizione di Stewart è tanto innovativa quanto radicale: inizieremo ad avere confidenza con il futuro quando cercheremo di costruirne una parte con consapevolezza. La visione di Danny Hillis di un orologio concepito per funzionare per dieci millenni è proprio un’idea di questo tipo. Il mondo non ha bisogno di un altro orologio – non è questo il punto.
Quello che serve è un progetto particolare che ci fornisca un alibi per iniziare a pensare seriamente e in profondità al futuro.
Questo libro documenta alcune delle idee e delle riflessioni che sono emerse nei primi anni di questo progetto lungo diecimila anni».

Brian Eno

• Riflessioni & flessioni (0)
• L’«Instant Nobel» di Barack Obama (1)
• STIGMATIZZATI di Pietro Fumarola (0)

I versi perfetti di Sandro Penna

La voce di Sandro Penna si è presentata fin dall’inizio nell’assoluta purezza del timbro, nella classica semplicità del canto, trovando in ciò una forte singolarità. La brevità delle sue strofe, la cantabilità provocatoria e sempre dolcissima dei suoi versi, il riproporsi continuo del tema erotico omosessuale che ha fatto delle sue poesie il canzoniere d’amore probabilmente più intenso e originale del Novecento, si sono opposti in modo deciso ai termini correnti della poesia del suo tempo, coinvolta, ai suoi esordi, nell’esperienza ermetica. 

Il caratterizzarsi figurativo e impressionistico della lirica penniana è indifferente ad un tratteggio psicologico dei personaggi, che compaiono invece come figure evocate nella brevità luminosa di uno scorcio, nella grazia senza commento di brevissime composizioni, che eludono, tra di loro, ogni forma di legame o di esplicito collegamento. Dunque la figura di Penna è positivamente eccentrica o anomala, per certi versi anarchica, in confronto al panorama letterario del nostro secolo. Una figura che, peraltro, rischia di non essere ben compresa se ci si limita a riproporre l’immagine prevalente che di lui si è cercato di dare, cioè quella dell’artista che, quasi per dono naturale, con un breve tocco stupisce o incanta per la raffinatezza a volte gioiosa, a volte malinconica e distratta dei suoi versi perfetti.

Sul campo aperto giuocano al pallone.
Il sole ora l’investe ora li lascia.
La camera d’albergo è del mio corpo
nudo agli specchi. E sconosciuta
è la città.

…

Ragazzi, questa sera
di giugno, non tornerà più mai.
Queste cose sapete.
Ma come dire, come dire a voi
quello che siete
questa sera.

Anche se le compagne,
oh quelle non vi ammirano.
Ma voi non vi curate
di loro, veramente.
Girate un po’ lontano
insieme (due gemelli?).
Vi abbracciate e fingete
quello che veramente
qualche volta succede.

…

Forse la giovinezza è solo questo
perenne amare i sensi e non pentirsi.

…

I tuoi calmi spettacoli. La vita.
L’amore che li lega. Sole sul colle.
E più tardi la luna. Aiuto, aiuto!

…

Solfeggio

La giovinezza è ancora mio appannaggio?
Già mi pare di sì ora che il vento
scompiglia dolcemente i miei pensieri
e la finestra è aperta, chiara e onesta,
e morta è nei miei versi la mia noia.
E’ durata due giorni la mia noia,
la triste noia fatta di parole
e di azioni convulse a mascherare
l’assenza di un amore, la mia prima
tregua nel mondo del mio disonore.
Sono stato due giorni senza amore:
ho veduto il più bello dei fanciulli
morire nel mio cuore senza un guizzo
come fa la candela senza cuore.
Ho poi veduto un tenero, un novizio
rossore su una gota calda e sola
e sola la ho lasciata raffreddare
come un vecchio maestro elementare.
Sorpreso ho infine casualmente il sesso
di un biondo marinaio aperto e onesto
(non domandate, cittadini, dove)
e non gli ho detto che non era solo.
Non domandate, amici, perché tace
anche il biondo battello sotto il sole;
nel suo beccheggio sono le sue parole
ma il mio silenzio era privo di sole.
La giovinezza è ancora mio appannaggio?
Già mi pare di sì ora che il vento
scompiglia dolcemente i miei pensieri
e, la finestra è aperta, chiara e onesta,
e morta è nei miei versi la mia noia.
E’ durata due giorni la mia noia.

…

 Appena entrato, il vino
gentile della pioggia, in acqua sporca
si muta …

Le poesie sono tratte dalla raccolta poetica Croce e delizia (1927-1957).

• Riflessioni & flessioni (0)
• Il Tarantismo in Terra d’Otranto (1)

Carni d’arredamento – Parte 1

Eric Sykes è un celebre architetto che da almeno una decina d’anni progetta imponenti edifici. Questi vengono realizzati dalla sua èquipe con una rapidità impressionante e lui si diverte a chiamarli “origami giganti”.

Eric ha la possibilità, grazie alla professione che considera “demiurgica”, di avviare la costruzione di opere titaniche. Inoltre, il pensiero di decorare con vari elementi architettonici gli esterni e gli interni di palazzoni lo fa sentire tremendamente creativo, lo fa sentire simile ad un regista che, dopo aver distribuito i propri attori nello spazio scenico, fornisce loro accattivanti maschere.

Un giorno, mentre si trova a trascorrere parte del suo tempo libero in giro per Washington, che si snoda tra delirii di luci serpeggianti e blocchi asciutti e geometrici, ad Eric accade qualcosa di originale. Mentre osserva dal marciapiede la conformazione compatta delle strade d’asfalto larghe e levigate tra le luci fluide e le travi di metallo, il suo sguardo improvvisamente  si interrompe per incapacità di sintesi cromatica. Grigio e giallo, dominanti in un quadrivio, lo accecano. A causa di questa sensazione di pseudo-cecità, Eric è costretto a cambiare strada e ad inoltrarsi in una via mai praticata prima. Dopo aver percorso dieci metri dall’inizio della quindicesima, guarda in alto e scorge un semaforo verde sbiadito dalla luce accecante del sole. Una serie di ostacoli sembrano concorrere nel fargli imboccare strade sconosciute della città.

Continua a camminare sul marciapiede, e, per distrarsi, conta le pozzanghere e le mattonelle laterali rotte. I passi si fanno lenti e densi. L’incontro delle gambe con il fumo biancastro dello smog gli fa percepire di essere in una nuvola tossica e meditativa.

Cambia nuovamente strada e si incammina sulla tredicesima, ritrovandosi nel centro pulsante del libero mercato, cuore di calcestruzzo e acciaio, formicolante fornace di transazioni. Giunge accanto al sobrio e vociante palazzo della Borsa, accanto al quale vi è un grande spot dov’è raffigurato un grosso bue che lo guarda con curiosità. É la pubblicità di un nuovo negozio aperto da alcuni macellai. Eric, quasi costretto a prestare attenzione allo spot dallo sguardo autorevole del bue, memorizza le coordinate della macelleria. Torna indietro sulla tredicesima e segue le indicazioni finchè non si trova davanti al negozio. Davanti a lui c’è una grande ed invitante insegna rosa che brilla. Al lato della porta un alce imbalsamato senza un occhio è nell’atto di alzare la zampa, quasi porgendola ai clienti. La bestia ha il pelo scuro e tre arti conficcati nell’asfalto. Eric entra nel locale, salutato dall’animale impagliato e illuminato dalla luce rosa psichedelica. Nella penombra si fa avanti una sagoma immensa. Solo dopo qualche secondo Eric riesce a distinguere una donna grassa, con dei lunghi capelli corvini legati sulla nuca e uno sguardo di brace.

- Buongiorno. Desidera?

- Ehhm… – balbetta Eric – vorrei dare un’occhiata ai vostri prodotti.

- Sì. Venga con me.

La donna lo fa infilare in un corridoio stretto che sbocca in una cella frigorifera abissale.

Eric sgrana gli occhi.

- Le piacciono? Sono pezzi interi, direttamente qui dal macello… carne, nervi, ossa e null’altro.

Eric pensa a lungo prima di rispondere. Una leggera sensazione di smarrimento lo invade. Chi è quella donna? Perché è giunto fin lì?

Osserva a lungo quella sala immensa dove viene esibita la morte. Sente un fremito percorrergli la schiena, ha freddo, un odore nauseante si incanala nella vie respiratorie. Nonostante ciò, si forza per tornare in sé ed essere razionale.

- In fondo sono solo prodotti commestibili, sono pesati e hanno un prezzo, sono divisibili in quantità da vendere e soddisfano gli uomini carnivori – pensa.

Ma nonostante quest’ultimo pensiero, un sussulto lo anima e s’accavallano in testa immagini tribali dell’uomo che mangia l’uomo. Eric tenta di rifarsi forza. Nota un maiale bianco che penzola nell’aria.

- Mi può mostrare quel pezzo?

- Certo – risponde la donnona che, desiderosa di mostrare le sue arti mercantili, intavola un discorso di qualche minuto sulla necessità di rimodernare lo stanzone per aggiungere dei finestroni e così illuminare meglio i cadaveri penzolanti.

Eric pensa alla luce del sole sbiadita che investe a quintalate le carni e che le disegna nitide sul bianco dei muri e prova una sensazione di sollievo. Almeno il pensiero della luce del sole lo consola, poiché ammette a se stesso con semplicità che una maggiore visibilità procura un terrore minore.

- La ringrazio… sa, è per una cena d’affari.

La grassona abbozza tra le pieghe bianche del volto un ghigno che vuol essere un cenno d’approvazione e urla al garzone: – Mattew, Mattew! Dai che il signore ha fretta!

Un ometto dai lunghi capelli color cenere si lancia verso il maiale. Eric, sentendo di aver adempiuto ai suoi doveri di cliente, si ritira dalla cella frigorifera per disporsi in attesa.

Rivoli di sangue spuntano dal bancone dove sono adagiati tranci di carne di tutte le varietà. Lame affilate disposte casualmente riempiono i muri dell’ingresso del negozio. Eric pensa ai cuori di bue, alle infinite sezioni carnacee morbide e pulsanti e alla loro congiunzione con le ossa.

Ritorna la donna e, incurante della presenza di Eric, comincia a sfilare e ad assottigliare rozzamente l’enorme candido maiale con le lame seghettate. Ad Eric si accelera il battico cardiaco, si scopre nervoso e tremante, finchè non riconosce nell’agitazione una sensazione indefinita di piacere che gli muove le budella. L’idea di congiunzione tra profanazione della morte e attrazione per il macello lo scuote. Intanto la donna gli consegna l’animale plastificato.

- In fondo l’attività del macellaio corrisponde ad una profanazione di cadaveri – pensa - ciò è stato dimenticato. La fame è ingombrante, ci possiede.

• Un incubo meridionale (0)
• Spazi (0)
• Retrospettive (0)
• Falsi miti (2)

E’ possibile sfogliare online il numero 25 del fotomagazine Witness Journal.

Nato dall’esperienza di un gruppo di giornalisti e fotografi professionisti, Witness Journal è un magazine mensile che si propone di fare informazione puntando sulle fotografie e sulla forza del cosiddetto ”citizen journalism”, ossia il termine americano che indica uno dei
fenomeni emergenti del cosiddetto Web 2.0.

Witness intende fornire un nuovo tipo di informazione che parte dal basso e non dall’alto, proponendo servizi fotogiornalistici realizzati su temi diversi da quelli proposti dai principali mass media. Distribuito gratuitamente via Internet, Witness racconta attraverso le immagini di fotografi, professionisti e appassionati, storie piccole e grandi, italiane e non. Basato su una logica aperta ai contributi di tutti, Witness offre agli autori un palcoscenico giornalistico adatto sia a esprimere le proprie capacità, sia a promuovere il proprio lavoro. L’obiettivo è offrire ai lettori un’informazione diversa sotto numerosi aspetti. Innanzitutto perché al centro dell’attenzione ci sono le immagini e non le parole: le storie raccontate da Witness sono infatti narrate esclusivamente attraverso i fatti, ossia le fotografie. Gli articoli, redatti direttamente dai fotografi insieme alla redazione, raccontano il “backstage”, aggiungono informazioni relative al contesto, ma mai in alcun modo tendono a fornire un’analisi o un commento. Questo compito infatti preferiamo lasciarlo al lettore, come è giusto che sia. Secondo la filosofia dei fondatori, la linea editoriale di Witness tende a dare spazio ai piccoli grandi eventi, alle storie locali e, perché no, soprattutto a ciò che trova difficilmente spazio sui principali organi di informazione.

• Butterflowers di Piero Leonardi, a Rieti (0)

Si apre sabato 10 ottobre 2009 presso Palazzo Marcotulli, in via Garibaldi 241, a Rieti, la mostra fotografica di Piero Leonardi, ‘Butterflowers’. La mostra, curata da Barbara Pavan, è inserita nella rassegna ‘FOTOGRAFIKA II’.

‘Come una crisalide, – scrive Francesca Vergari – la genialità estrosa di Leonardi si schiude per librarsi libera e leggera, sulle ali diafane d’una fantasia senza lacci né luoghi comuni, lasciandosi cullare dalle sottili percezioni dell’istinto creativo. Farfalle che nascono dalle corolle vermiglie di papaveri. Coi loro petali assopiti, reclinati, schiusi come in un batter d’ali, si trasformano in farfalle dai colori spesso azzurri o rosso fuoco, in un gioco di sciarade che sintetizzano, nell’istantanea di uno scatto fotografico, i simboli dell’estate. Legare un volo di farfalla ai petali d’un papavero in fotografie dove i colori in forte contrasto tra loro si abbracciano per inondare gli occhi dell’attento osservatore del calore del solleone estivo, e della ricchezza dell’estate, è stata l’abilità estrosa di Leonardi. Una ricerca che si spiega, all’interno di un personale cammino artistico, alla luce di una propria feconda vena talentuosa e istrionica che da qualche decennio, ormai, lo spinge a cimentarsi con rivisitazioni di elementi naturali, di oggetti quotidiani, riconsiderati sotto altre spoglie, rivalutati nella loro spiritualità, nella loro essenza e nel loro diritto d’espressione. Un ennesimo esperimento, dunque, per dare parola anche a oggetti che per natura non l’hanno, caricandoli di significato e di valenze iper-sostanziali. Una raccolta di foto, che non s’escludono l’un con l’altra rendendo la stessa mostra un’opera d’arte d’insieme. Un’opera d’arte aperta a modifiche, aggiunte e rivisitazioni, perché la perfezione è di un attimo e variabile come l’estro che la genera. Macchie di colore rosse e blu a contrasto: un dualismo cromatico che è dualismo emotivo. Il rosso di Leonardi, infatti, esprime il suo tentativo di lenirne l’aggressività implicita nel linguaggio dei colori, rendendo i papaveri, soavi farfalle in volo in uno sconfinato empireo. Il blu, invece, manifesta la creatività, la capacità di spaziare senza limiti con la fantasia, la libertà della mente di scrollarsi di dosso i pregiudizi e le gabbie mentali spesso troppo condizionanti. E proprio da questo contrasto si rivela l’intento della ricerca dell’anima delle cose: riuscire a scorgere in un oggetto quotidiano il suo soffio vitale, la sua voce nascosta, che come in un gemito chiede di essere ascoltata. Un rivelarsi ,che come dice la parola stessa, è un nascondersi nuovamente (ri-velarsi) agli occhi dello stolto osservatore, che non riesce a diventare parte dello spirito creativo’

Piero Leonardi è nato a Monterotondo nel 1957. Fotografo pubblicitario. Tra i principali progetti recenti: nel 2000 inizia la ricerca “L’anima delle cose” che ha visto ad oggi la sua massima espressione in “Pepperlife” una mostra esposta in varie città italiane e che è diventata un libro fotografico. Nel 2006 inizia uno studio fotografico sulle cave di marmo delle alpi Apuane. Le pubblicazioni editoriali: 2004: “Papalea”, racconto; “Pepperlife”, Libro fotografico con poesie di Mauro Felici. 2006: Volume “Il Festival del Tulipano”.

Scheda tecnica:

Titolo: Butterflowers – FOTOGRAFIKA II
Artista: Piero Leonardi
A cura di: Barbara Pavan
Sede espositiva: Palazzo Marcotulli – Sala 1 – Via Garibaldi 241 – Rieti
Date: 10-17 ottobre 2009
Orari: ore 11-13 e 17-20
Ufficio stampa: Studio7.it www.associazionestudio7.it
Info: cell.320.4571689 e-mail barbarart@tiscali.it

• E’ online Witness Journal 25 (0)

Un contributo di Alex Neverseen per riflettere sulle caratteristiche discriminanti dell’essere.

Personalità entropica, per nulla resiliente al contrario della massa. E’ questo il punto che distingue l’originale dal banale. Non si dev’essere geni per essere originali. L’entropia tira fuori tutto quel che non è stato sopito in precedenza, con forti energie.

Oggi è facile sputare fuori un’energia che nel tempo è cresciuta, e non vi sono più ragioni per mollare, al soglio della morte.

Quel che suona e risuona in testa è la ricerca costante dell’indefinito, impossibile obiettivo che racchiude la verità sull’esistenza.

Le ragioni sono chiaramente offuscate dall’irrisolutezza dei punti di partenza e di arrivo. L’illogico non può pretendere razionalità, e su questo si cala un triste sipario per tutti coloro i quali hanno creduto nel palese inganno del proprio limitato edonismo.

Futilità di una vita, rimaste salde al comando dell’azione, senza avversario alcuno una volta giunte al traguardo.

Il coro chiassoso e allegro di un viale colorato è una piacevole risoluzione a un problema che quando era oscuro inchiodava sulla propria incapacità di reazione.

Così si chiude un’ennesima, annosa vicenda, cominciata con il parto di un falso.

• Spazi (0)
• Retrospettive (0)
• Un incubo meridionale (0)
• Carni d’arredamento – Parte 1 (1)

Breve racconto di Alex Neverseen sui luoghi della resistenza e la resistenza dei luoghi.

Immaginare la città ferma per un tempo indefinito, immaginarla morta per poi vederla rinascere era un’operazione difficile. Era difficile resistere all’onda sociale modellata secondo urgenze vane che avevano progressivamente indebolito le potenzialità della contemporaneità.

Le regole scandivano il tempo e, come per lo spazio, soffrivano dell’azione prodotta dagli animi più inquieti. Quelle regole erano insostenibili, ma la loro condivisione forzata le rendeva imprescindibili dal contesto che reggevano.

Come sfuggire a quell’onda che involontariamente si era resa così malvagia? Forse spegnendo il tempo, aveva realizzato dopo un inatteso sogno avvistato in un periodo di cambiamenti.

I cambiamenti sono frutto di combinazioni imprevedibili che occorrono sorprendentemente travolgendo un’esistenza apparentemente logica.

Certi sogni affamano di irrazionalità e al mattino ci si sveglia traditi dal proprio passato.

Ludovico mise a terra un passo dei suoi e con disinvoltura seguì un flusso sconosciuto.

Il sole aveva una luce diversa e il suo calore non pesava come gli altri giorni, nella torrida estate che si avvicinava, spargendo già da quel momento, al posto che avrebbe occupato, l’amaro di un fugace ricordo che si apprestava a divenire effimero di lì a pochi mesi.

C’era chi aveva già sofferto quell’onda, riconoscendo la sua nocività alla nascita di una personalità distinta, tra le tante carcasse che vedeva passare, tutte dirette verso lo stesso baratro.

Senza il tempo non c’era più spazio per la cronaca locale, né per quella sportiva, né per la politica o l’economia. L’utilità del quotidiano che sfogliava al bar si assottigliava drammaticamente. Alla fine non sarebbe che rimasto il tavolo, dimora di una tazza di caffè lungo, finalmente leggiadro nel sentirsi ragione di pausa piuttosto che banale complemento d’arredo della giornata di Ludovico.

Un inedito spunto di esistenza prendeva vita dall’opposizione naturale e così facile che si cominciava a dimostrare verso quell’invisibile fluido di carcasse che appariva troppo forte da poter governare.

A quella corrente c’era modo e motivo di opporre resistenza, per rinascere, esistere, scoprire un altro mondo sulla stessa terra sino a quel momento complemento di una vita banale. Sino a quel giorno Ludovico aveva pensato che la resistenza fosse un’azione contro la natura della società, con un prezzo troppo alto a dispetto di benefìci cui peraltro non ambiva.

Il beneficio di sentirsi escluso da quel fluido di carcasse non era tra le sue ambizioni. Un tempo, come per altri suoi simili, non era neppure consapevole di correre verso il baratro senza mai potersi fermare per cogliere i frutti del suo tempo.

Oggi aveva cominciato a incuriosirsi delle rive, troppo alte per essere notate, un miraggio. C’era della terraferma, sempre più invasa dal fiume in piena, ma ancora lì, a rappresentare un altro mondo.

La sua resistenza si manifestò nei modi più disparati, allontanando la linea del tramonto e regalando una terra prima sconosciuta, tutta da scoprire e sfruttare.

La chiave di quella conversione fu l’annullamento del tempo, un’inutile strumento di oppressione individuale.

Le fermate del viaggio non avevano stazioni né orari perché Ludovico era sceso dal treno e finalmente aveva cominciato a camminare.

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