200 7390

Hola otoño, lo estoy intentando.

noreply@blogger.com (andrea) — Tue, 01 Nov 2011 15:39:00 +0000

No digas nada. A quien te cobija. Mejor saca una lija, date un repaso. Siente el directo, te lo ofrece un espectro, son las famosas posibilidades.

Descubre la manta, mira de frente, hola enfermedades. No digas nada. Sigue con vida, aunque te falten, coge el jarabe, échale un trago. Esconde el rabo, línea directa al terror del cabo. No hay razones, descomposiciones. Repudiada. Sana, sana. Mi nombre en una palangana. Los santos inocentes que son los hijos del mañana. El ultrashow de madrugada. Qué hacer cuando la historia se descubre inventada ¡pues no digas nada! haz que los muertos no te miren con desgana.

Con Pecado Concebida

noreply@blogger.com (andrea) — Fri, 22 Jul 2011 23:07:00 +0000

Me digo, qué coño, es viernes, Martin Millers con hielo y dos desamores además de una gran pérdida. Acabo de recibir un mensaje. Quién me he creído todo este tiempo. Y cómo me lo creeré, qué si no. Mucho Instagram, foursquare y lo que me echen, qué si no. Poesía? Los cojones. No hay tiempo para. Y escribir, qué fue del escribir. Sólo se me ocurre el escribidor, que sigue dándole caña y la McFly que me deja sentada en la silla cada vez que actualiza. Yo no estoy muy actualizada. Estoy más bien borracha, y sola, pero es es un coñazo más propio del fotolog. Pero es que no soy exactamente feliz, qué queréis, la frivolidad, cuando las cosas van bien. La carne es débil y los adosados están que me los quitan de las manos. Mujeres cada día más putas, más guapas. Qué parece que lo hagan aposta. Con sus dress codes y sus gossip thinks. Yo es que me retiro. De verdad, es insoportable seguir el ritmo, a mí me gustaba el ritmo de la noche, no os digo más, relegada a las verbenas de pueblo, sin voz ni voto. Estaba aquí sentada, ardiéndome las piernas por el pórtatil (eso sí que no cambia) decidiendo qué música poner y, sabéis qué? Michael Jackson. Es qué no sé, no sé qué más, antes sí, claro. Antes universidad, compañeras de piso, el maravilloso novio y las fiestas temáticas. Ahora ni dignidad para decir que no. Lo que sea, lo que sea para no volver a casa. Imploro. Sí, superar, sí, muy fácil. pero vivo en una balada, en una BALADA. No sé hablar y menos escribir en inglés. Sé fumar como ellos. De hecho de mayor quiero ser un hombre anglosajón. Esta frase la iba pensando cuando llegaba a casa y era mucho mejor en mi cabeza. Me han hecho daño, y yo supongo que también, bueno, de hecho lo sé. De hecho, me voy. Os voy a contar un secreto, me voy a África. Y me llevaré a los míos conmigo. A El Bosco, Antonia Font y a Miquel Barceló. Y ahora podéis colgar todos los vídeos de youtube que queráis, yo me voy con mi borrachera donde no me juzguen de entrada. Donde todos van a morir, porque no lo sabéis pero eso dicen, que allí hay tiempo.

A la poesía, qué si no?

Mi merecido

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 05 Jun 2011 23:05:00 +0000

Los hombres que me quisieron fueron a los que no supe amar. Me equivoqué siempre, me quejé mientras me querían y me siguieron queriendo después. Hice daño, no tuve en cuenta a nadie y ahora,

trabajo en una agencia literaria.

Sola

noreply@blogger.com (andrea) — Thu, 20 Jan 2011 01:10:00 +0000

Completamente sola, como una canción de cantautor.

Bienaventurada Salamanca

noreply@blogger.com (andrea) — Tue, 18 Jan 2011 13:35:00 +0000

No me volverá a doler el amor porque el amor no duele luego todo esto está mal construido desde el principio. La enunciación, los eunucos, las historias. Basta ya, cojones. Basta de bullshit basta de soft-life basta de bastones, a ver si te caes de una vez y te miro desde aquí arriba estando tú ahí abajo y me dices qué tal ahora, eh, qué tal. No es tan divertido existir ahora ¿verdad? No lo es amigo, no lo es. Pues jódete encanto porque tienes muchos años que purgar de asqueroso sol en la cara, flores en la cabeza y olor a salchichas asadas en el grill de la barbacoa. Entiendo, es hora de apagar las luces, sin embargo creo que me quedaré leyendo un rato más.

¡Maladicción!

Maté gente

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 28 Nov 2010 16:44:00 +0000

P. Técnicamente, en estos momentos, ¿cómo te sientes?
R. Estoy intentando escuchar mi voz, aceptarla y seguir en el camino juntos.

Este intercambio se da entre una mujer y un hombre muy maquillados, por eso de los brillos de la tele, gente mate.

R. No sé sabe que pasa pero siempre está ahí.

Ahora el señor canta mirando at infinitum, un pastiche de escena, la 2 es discurso oficial. La edición, el amor, sus labores, todo tiene un discurso oficial que aprisiona y tranquiliza.

Las mujeres que aman su libertad deberían hacérselo mirar.

Sæterøy Diada

noreply@blogger.com (andrea) — Sat, 11 Sep 2010 13:34:00 +0000

Jason, el de los cómics, me mira fijamente. Me resulta un hecho insólito basicamente porque hace muy poco, dos o tres días, leí en un artículo que era extremadamente tímido "otro dibujante de cómics introvertido" pensé, aunque jamás lo diría en alto porque faltaría al respeto a tantas normas que me he autoimpuesto para ser librepensadora que no tendría ni los reflejos suficientes ni la fuerza inventora para poder excusarme.

-¿Por qué dices eso?
-...
-¿No te parece que las personas tienen derecho a no ser tan extrovertidas como marca la sociedad y poder expresarse libremente en su mundo personal?
-...(mierda...)
-De hecho creo que el hecho de que sea tan tímido (oh no) hace que sus historias sean REALMENTE buenas. Sabe de lo que habla.
-(Dios asísteme) sí, por supuesto, de hecho, hablando de esto (...)*

*Mentiras largas y basadas en experiencias personales para paliar mi error sin que se note apenas. Lo prepocupante es que la conversación es conmigo misma. Indistintamente, solo depende del momento.

Me sigue mirando ¿y si está loco? como me gustaría. Si lo supiera de antemano, con aquella especie de convicción que uno tiene, del tipo:

-Hoy he ido a un restaurante al lado del trabajo...
-...uhm...
-Tenían unas lentejas...

Muy cinematográfica (o no), le hago un gesto con la mano para que se detenga en su narración y saco de la cartera una tarjeta.

-¿A éste?
-¿Pero cómo lo has sabido?
-No sé (soy un genio, lo sabía, tengo poderes) intuición femenina (¿por qué siempre tengo que cagarla con estas muletillas finales?)

Iría hacia él, chocaría mi pecho con el suyo y le diría "Jason, yo también, lo de loca digo, y así es mucho mejor, que no se nos olvide"Y él, en vez de llamar a seguridad me llevaría a un McDonalds, pediría un McRoyal y justo al dárselo la chica de la caja él lo cogería con mucha fuerza y me diría con sulfuro "Look at this, look at this! ¿Puedes verlo Mac?" y, en el momento en el que yo iría a abrir la boca para decirle que no me llamo Mac, él, con un movimiento muy violento la lanzaría a la basura, no acertaría y caería al suelo. Muy contento por este contratiempo remataría señalándola y asintiendo con la cabeza lentamente.

Ya no me mira. Incluso ya no sé si está. Una puta pena más de ser quién soy (la reencarnación de Marguerite Duras se cree la tía)

.APM

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 18 Jul 2010 09:08:00 +0000

La ficción que ocupa gran parte de algunos episodios de nuestra vida hace que se antoje superlativa. Ya no se diferencia entre una cosa y otra. Resulta exótico y aburrido pensar en estar en la selva y no fotografiarla. Aquí funciona así; se exportan detalles absolutos que importan en exceso y hay que hacerles frente con todo lo que conlleva, amor, pérdida, lucha, cambios. Y esto es la vida, chica.

Francamente, hoy no me apetece en absoluto. Ni hoy ni nunca...pero entre punto y punto suspensivo, qué bonitas las luces que adornan las calles del calvario, y si vamos a un bar total todo es una mierda y nada es para siempre, lo dicho tú, a quemar cartones que para eso nos sobran las razones.

Y qué hay de aquello real que empujamos con toda la fuerza debajo de múltiples facetas todas con mucha gracia, aquello tan nuestro que no sé porque rechazamos. Pues que no se va, sigue ahí, avergonzado de existir.

En teoría esto es crecer, ser fuerte y no mirar atrás, ir por el buen camino. Cuando este buen camino se cruza por el mío las imágenes avanzan muy rápido, como lo que dicen que te pasa cuando te vas a morir, sólo que aquí lo único que anuncian es que así es como estoy viviendo, de película.

Yasmina Reza

noreply@blogger.com (andrea) — Thu, 24 Jun 2010 17:49:00 +0000

Conocer al enemigo es la excusa más aceptable que he encontrado para poder dormir y no pensar en qué dirían mis antepasados acerca de cómo me las gasto. Sin embargo, la vergüenza planea sobre mí como un pájaro en peligro de extinción, que se niega en rotonda a dejarse llevar por el viento y desaparecer. Dios como lo odio y cuánto me alegro de que esté ahí, vigilándome, recordándome no de dónde vengo sino de dónde no.

Lulú Parmesano

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 20 Jun 2010 13:35:00 +0000

Nuestra mortal esmeralda. Enrique Vila Matas.

Ayer volví a soñar poemas. Los más intensos, inadmisibles, uno por cada sentido. Exclamaban desde dentro, asumían cruces naturales. Siempre igual, confiando en la memoria para después amanecer y acabar en la sartén, fritos como calamares romanos.

Y yo me digo: andrea, no quieren ser escritos, por algo será.

Mejor pensar que son los que todavía están por llegar. En las sillas de aeropuerto, en la parte de detrás de la casa donde nunca toca el sol, en las sombras que, personalmente, nunca me han dicho demasiado. En mi vientre plano, constantemente a punto de dar a luz. Y es que menos mal que cuando la vida se acaba no te la quedas mirando. Menos mal que nos abandonamos sin más. Si no, menuda digestión.

Como a punto de dar a luz pero al final, se te pasa.

Foto: Pertenece a la colección Paisajes Neuronales. Proyección de células piramidales, visualizadas por tinción de golgi, tras una infección de adenovirus-EGFP.

Robin W. Cup

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 23 May 2010 22:32:00 +0000

Un archiconocido fallido en chascarrillos se acaba de declarar el hombre más pesado del mundo, siendo éste el nuevo récord mundial de pesos pesados en lo que a materia prima se refiere.
Le sigue de cerca un joven arrugado por la ambición contradictoria de ser el más moderno en su sector sin querer renunciar a su condición de funcionario. No se conocen pero los dos comparten un amor incondicional hacia Pep Guardiola, al que aman como un miembro de la familia aún no inventado. Pero lo hacen desde la más absoluta amenaza del exterior y es que padecen el Síndrome del Estadio Exterior. Una manera de explicarlo sería decir que adoran su crema hidratante de manos y matarían a Mourinho sin necesidad de ningún otro aliciente. Cabe destacar en este aspecto otro detalle, y es que no sólo lo asesinarían con sus propias manos sino que, ese día en concreto, antes de cometer el asesinato, pararían en una farmacia de guardia y, con un temple digno del héroe conocedor de su destino, pedirían, muy amablemente, "la crema hidratante de manos Avène que utiliza Guardiola". Estos guiños les fascinan, les parecen una excusa para vivir, una razón para matar. Y ríen como condenados que son al infortunio de vivir a la merced de un marcador.

Aunque parezca lo contrario lo temperamental no tiene cabida en todos los aspirantes al puesto del hombre más pesado del mundo. Lamer un clavo, tocar una ortiga, quedarse a ver como fornican las culebras, todo esto no existe en ellos. Lo ven en las películas que se bajan y lo sienten a través de las canciones en su Ipod, sin embargo, tienen un miedo atroz a experimentarlo sin más, en silencio. Se rigen por una especie de valores cuadrados pero que, en realidad, no guardan mucha relación con nada. No saben vivir, se les ha olvidado. Por eso están en la lista de los mayores pesados del mundo, porque miden su capacidad de emoción en gigas y en goles.

Foto: Creo que la foto es el encefalograma de Robin, el momento exacto en el que se enarbola.
Yo la titularía Penalti, el renacer.

Tesco Tree

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 23 May 2010 17:50:00 +0000

Tan joven, tan idiota, tan heterosexual.

Trópico de Letrado

noreply@blogger.com (andrea) — Thu, 20 May 2010 16:32:00 +0000

Una versión de lo que contienen los libros viejos. Es de Alexsander.

Yobespieye

noreply@blogger.com (andrea) — Sat, 08 May 2010 13:28:00 +0000

Se me había olvidado que no se ha ido todo el mundo

todavía quedo yo.

Con esta cara de imbécil muy cansada, pero hecha todo un pronombre personal.

Caduta Massi

noreply@blogger.com (andrea) — Sat, 08 May 2010 10:57:00 +0000

La contradicción de toda la vida. La maldita vergüenza en España, coño.

Térmica Sensación

noreply@blogger.com (andrea) — Tue, 27 Apr 2010 07:07:00 +0000

Entrar a valorar a alguien por su tiempo es una pérdida absoluta de virtudes. Las que no se destruyen pero se aletargan a su paso hasta que un sustantivo sucedido por un desgarro se apodera de la situación y libera lo que se pega de ostias por salir lo mejor (dis)parado posible.

Ya no hay consideración, ni mosquitos de agua que sustenten las noches que me paso despierta, muerta. Nada de arrancarse las uñas ni mirar fijamente. Ya ni siquiera un vago rumor que te pague el viaje a Sudáfrica para conocer el ritmo de lo que aún no se concibe en wma ¿quién si no la maldita eternidad, cabreada de tanta picadura y tanta palmita al aire iba a ser, señor transeúnte?

El trabajo maquinario, rutinario, estepario y ambicioso. Dominguero que, con toda la pretensión de un recién llegado, te sacude en la cara una manta de palos. Y te llueven sus principios, sus relatos telefónicos, sus pens y sus reglas sin sangre de por medio.

-¿Y qué hay de mi frío?
-A tu frío tiempo libre, y para que veas cuan considerado soy ahora mi clímax ya te cubre.
-Pues entonces será que funciona pero, por favor, no lo hagas con cara de Fahrenheit porque que yo sepa, la Señora del Hielo todavía no te ha mirado. Luego si eso ya me cuentas lo de la sensación térmica. Tiempo libre...

Todo, todo sin excepciones. Un comentario, un caballo, alguna lágrima, aspartamo. Así se supera, así uno se adelanta y le coge los dos puntos de ventaja a la vergüenza por cómo no haberlo visto antes. Los empiezas a digerir y acabas por devolver, una a una por giro postal, todas las pautas al Régimen de Vichy con los brazos cruzados y los pies congelados.

Querido posesivo, cuánto valor para tan poca virtud.

La foto es de Carles P. y todavía no tiene título.

Lazos y ganchitos, Bueyes

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 11 Apr 2010 20:40:00 +0000

La suma de sus partes altera lo que hasta ahora me era conocido como lazo. Una nueva acepción que es el resultado de empeñar hasta las muelas del juicio. Juicio que por otra parte nos absuelve de muchas caries y toda tontería, así somos libres de hacer la que nos venga en gana sin que conste en acta. Y que redacten otros, que yo te quiero demasiado.

Para Carles P. un hombre hecho un lazo.
La foto sale de aquí.

Jäärouva Tuli Tanaan

noreply@blogger.com (andrea) — Mon, 08 Mar 2010 22:58:00 +0000

Los adverbios son el refugio de los cobardes le dijo Jordi Puntí a un profesor (que me la tiene jurada) después de perder las maletas en numerosas escalas.

Sin embargo, cuando alguien entra en tu cocina y limpia la sartén, los vasos, las cucharas. Y te trae el fuego que le faltaba al día, se para a mirar como suenan tus palabras. Me va a perdonar ese señor, pero eso ya es muy mucho. Y es que a través de tu risa la vida me pide perdón.

Próximamente, que es otro adverbio valiente, un cuento chino.

Everything is Done

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 14 Feb 2010 16:28:00 +0000

Quiero presentaros a unas cuantas personas que no son pasta de suplemento dominical, todavía. Son gente que está empeñada en buscar maneras de decir y, sin ninguna pretensión más allá de la normal prueban, a ver qué pasa.

Ensayo, error. Ensayo, error.

No escapan al miedo pero consiguen entrever que hay mucho de imaginado. Los fracasos son abundantes y estrepitosos, pero tarde o temprano, más bien tarde, se meten en la cama para levantarse al día siguiente y pedirse un café con leche y así, volvemos todos a empezar, a ver qué pasa.

Son, como dijo aquel, gente que hace cosas:

Todos jóvenes, cosa que los ha condicionado durante algún tiempo, creyendo que no tenían derecho a creer en lo que sabían hacer. Su peor enemigo. Si además le añadías algún comentario anónimo lleno de envidia, la parálisis se podía alargar en el tiempo hasta matar eso que brillaba tanto cuando me lo contábais y yo me mordía las uñas y saltaba en el taburete de emoción.

Días enteros y aburridos redondeando rutas a seguir. Noches de mandarlo todo a la mierda para después emborracharnos con shawarmas mientras llorabámos, cada uno a su suerte. Hablando, hablando, cállate ya un poco, haciéndonos la vida mucho más imposible, que si no, para qué tanto rollo. Del frío del que cogimos la misma gripe ha salido el teatro invisible que tanto te gusta crear a tu alrededor.

Luego está el que no se decide y para contrarrestar los años que pasan hace de su modo de vida una obra de arte, desde la manera que tiene de ponerse el velcro de los zapatos hasta como abre las pestañas de su netvibes, todo lleva su meticuloso sello, puro carácter.
Proximamente, inmortalizado en cómic.

Y ella que, muy comprometida, no desaparece. Por mucho que lo intente está visible en todo lo que ve.

Pero para paradoja pensar en la literatura como idioma intrasferible y tener como rasgo más característico el arte de hablar, whatever.

"-¿Doscientos millones? Mucho pedir para lo que uno ha sido incapaz de hacer."

La vida privada les inspira y sin embargo no les condiciona.
Se precipitan y desembocan pero ya nada los detiene.

A todos ellos de parte de los Chardonnay: Everything is done, so lets do it.

Gente que hace cosas: Marc Luelmo, Pau Dalmases, Gerson Aguerri, Carles Puigdelmont, Bernat Heras, Maria Vives, Víctor Monreal y todos sus respectivos copyrights reservoir dogs.

Beat It

noreply@blogger.com (andrea) — Mon, 08 Feb 2010 15:24:00 +0000

Convergencia Màs

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 07 Feb 2010 20:25:00 +0000

Reaparecer de debajo de las sábanas con las ganas más grandes y las tetas igual de pequeñas es un buen comienzo para cualquiera.

Preciosíssima Sang

noreply@blogger.com (andrea) — Sat, 06 Feb 2010 20:40:00 +0000

“Pero el 2 no ha sido nunca un número

porque es una angustia y su sombra...”

Pequeño poema infinito.
Poeta en Nueva York, 1930.

Pero sobre todo di no a los videoclips

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 17 Jan 2010 17:43:00 +0000

Fan Mal.

April

noreply@blogger.com (andrea) — Wed, 13 Jan 2010 09:14:00 +0000

Algo pasa con las pelirrojas.

Mrs. Shinny

noreply@blogger.com (andrea) — Sun, 10 Jan 2010 14:45:00 +0000