La madrugada es un lugar de extrañas fraternidades. A instancias de mi amigo Jorge Biancotti concurrí a escuchar flamenco a un lugar sorprendente: Casa Patas en el barrio de Lavapiés (calle Cañizares 10 / www.casapatas.com). Allí funciona un restaurante y un tablao por el cuál han pasado y pasan los mejores representantes del género. Pero también allí, en la planta alta de ese centenario edificio, se erige una Fundación Casa Patas dedicada a la difusión del flamenco.

Antes de llegar allí, mi querido amigo Américo me hizo de guía por algunas tabernas del Madrid Histórico (imperdible La Casa de las Torrijas, un sitio que data de 1907, frente al ahora cerrado Teatro Albeniz). En Casa Patas cenamos rabo de toro y migas, con un buen vino Rioja. Luego en el tablao nos deleitamos con los movimientos de Paloma, una bailaora destinada a brillar y el cante de unos artistas notables. Más tarde, finalizado el espectáculo, Martín Guerrero Gómez, director general de Casa Patas, nos invitó a conocer la Fundación. Mientras tanto, frente a la barra, los músicos y los parroquianos se mezclaban en una lentísima retirada dónde se soltaban todavía algunas canciones. El local finalmente cerró pero nosotros nos quedamos para una copa más. Y fue entonces que ocurrió algo casi milagroso: golpeó a la puerta del local cerrado Leónides Maya, más conocido como Leo de Aurora. Martín nos puso al tanto del acontecimiento: se trata de un notable guitarrista flamenco (en marzo próximo se presentaría en Casa Patas).

Descendiente del legendario Ramón Montoya, Leo fue criado en una familia de gran tradición flamenca, es hijo de Felipe Maya. Éste talentoso músico se sentó a la mesa, pidió una guitarra y encendió la magia. Fueron varias horas entre copas, música y palabras. La madrugada es un lugar de extrañas fraternidades.

A riesgo de romper el encantamiento, en un momento, se encendió la cámara (el comienzo no tiene buen audio, unos pero sería un pecado editarlo, la música se escucha muy bien). Pasen y vean. Pasen y sientan. Leo en Casa Patas, una noche de flamenco en Madrid.

Protesta de los trabajadores por el cierre de Arcelor Madrid

El cierre de una empresa es un espectáculo triste en cualquier lugar del mundo. Todos sabemos que el trabajo dignifica. Esta vez le toca a Europa y a España en particular, ver de qué manera impiadosa muchas firmas deciden cierres y ajustes. El caso de la planta que la multinacional del acero Arcelor Mittal acaba de cerrar en Madrid es emblemático. Se trata del grupo productor de acero más importante del mundo. En Argentina,  Acindar forma parte de este pulpo que emplea a más de 320.000 personas  y posee plantas productivas en 27 países.Y digo emblemático porque simplemente para ajustar decidió cerrar una planta y dejó en la calle a casi medio millar de trabajadores. Tuve la oportunidad de acompañarlos en su reclamo ante el Ayuntamiento de Madrid (éste es uno de los varios videos que filmé ese día). Como escribió el poeta Juan Gelman: “hay que aprender a resistir, ni a irse ni a quedarse, a resistir”. En este caso la decisión de un grupo de burócratas desalmados que resuelven sobre la vida de cientos de trabajadores como si éstos fuesen sólo números. El lema que utiliza el grupo es “transfromando el futuro”, el tema es en qué quieren transformarlo.

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España es el país que siento más cercano, adoro Madrid. Aquí viven algunos de mis buenos amigos pero además por tradición y cultura, España también es mi casa. Duele ver esta realidad que la golpea como a toda Europa. Recesión (hablan de quince meses por lo menos) y desempleo (más de medio millón de parados en el último año y el 48 por ciento de paro entre los jóvenes). Empresas que cierran (el fin de semana fue Spanair) aunque hay muchas más. Pero más duele ver que las recetas para salir de la crisis son las mismas que se aplicaron en los países de América Latina y que sólo provocaron más injusticia. Más ajuste, supresión de beneficios, liquidación de conquistas laborales, privatizaciones, destrucción del estado benefactor. Es decir más leña al fuego. Para colmo de males, para completar un panorma triste, ha comenzado un proceso contra el juez Baltazar Garzón. Es cómo si se quisiera dilapidar esa fuerza moral que distinguía a esta sociedad. El pasado domingo miles de personas se movilizaron en el centro de Madrid “contra los juicios de la vergüenza”. Confiemos en esa reserva ética de los españoles que, deseo de corazón, no se entreguen sin pelear. Ilustro este breve post con el trailer de La Tinta Negra, un estupendo documental sobre el juicio al juez que se atrevió a exponer los crímenes del franquismo, un material que me acercó mi amigo Jorge Biancotti, integrante del equipo del filme  (más info en www.latintanegralapelicula.es) Y también una foto suya de la marcha de ayer.

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Margareth Thatcher está de moda. La película Iron Lady, protagonizada por Meryl Streep, y las declaraciones de David Cameron sobre el supuesto colobialismo argentino en torno a Malvinas, le permitieron resurgir del pasado. El escritor y periodista español Manuel Vicent escribió este magnífico perfil en el diario El País (21.01.2012) de Madrid.

LA DAMA QUE SOLTÓ LOS PERROS DE LA CODICIA
Arrastrando las zapatillas por los pasillos de su apartamento de Belgravia donde vive la soledad de sus 87 años, perdida en el bosque lácteo de su desmemoria, tal vez Margaret Thatcher llega hasta una de las ventanas, aparta los visillos y mira la calle llena de hormigas y piojos humanos que se mueven con angustia hacia la estación del suburbano o la parada del autobús. Luego abre un armario, descuelga una chaqueta de su marido, Dennis Thatcher, un hombre de negocios del sector del petróleo, que murió hace 10 años, aunque ella cree que aún está vivo, y pasa toda la mañana limpiándole una mancha en la solapa.

El pasado no existe. La señora Thatcher ignora que nació en Grantham, una pequeña ciudad del noreste de Inglaterra donde de joven despachaba detrás del mostrador de la tienda de ultramarinos de su padre, el señor Alfred Roberts, un menestral de clase media y edil del Ayuntamiento, imbuido por el rigor metodista que aplicó a la política municipal, a la contabilidad de su negocio y a la educación severa de su hija. Margaret Hilda Roberts aprendió en la tienda familiar desde niña que el género humano es solo una clientela y que se divide en dos: unos clientes son serios, honrados y laboriosos, lo que les permite pagar la compra al contado; en cambio, a otros su padre tenía que fiarles porque se pasaban el día en la taberna y esperaban que el Estado les resolviera los problemas con subsidios y esas cosas, hasta que hubo que retirarles el crédito para cortar por lo sano.

Esta joven tendera tenía una voluntad férrea y la inteligencia muy despierta, lo que le permitió conseguir una beca para estudiar en un colegio de Oxford, pero llevaba ya incorporadas en el cerebro las lecciones prácticas que se aprenden de la vida y no en la universidad: que dos y dos son cuatro y nunca son cinco. En 1946, recién terminada la guerra mundial, era una hazaña que una chica como Margaret fuera admitida en el círculo de los estudiantes elitistas y que, encima, decidida a meterse en política, eligiera hacerlo en el Partido Conservador. Un clan lleno de machistas, gentes de casta, viejos lores, aristócratas cacatúas y herederos mantecosos, cuyas mujeres permanecían en casa dando órdenes a los criados después de montar a caballo por la pradera.

Todo el secreto de la Dama de Hierro fue que defendió en economía las cuentas de la vieja con suma entereza y obstinación. Por lo demás, la política consistía en mantener siempre muy alta una moral de combate. Esta actitud de no permitirse nunca una duda fue un disolvente entre los blandos varones de Partido Conservador. Margaret Thatcher comenzó a escalar puestos; primero obtuvo un escaño en el Parlamento, y antes de acceder al puesto de ministra de Educación, ensayó sus armas como secretaria de la Seguridad Social, donde practicó las mismas artes que la zorra realiza en un corral de gallinas; luego fue líder del Partido Conservador, y en 1979, mientras el IRA hacía saltar por los aires a lord Mountbatten desde su yate, Margaret Thatcher ganó las elecciones generales y se convirtió en la primera ministra, un suceso insólito en la historia de Europa. A renglón seguido, comenzó a aplicar la receta de una tendera de clase media. El mercado lo es todo. El mercado se corrige a sí mismo, se purifica expulsando de su seno a los débiles y a los holgazanes. El Estado no está para ayudar a los ciudadanos. Cada uno es responsable de sí mismo.

Mientras Margaret Thatcher planchaba a los sindicatos, privatizaba a las empresas públicas, se enfrentaba a las huelgas y entronizaba el neoliberalismo más salvaje, desde Dawning Street se dirigía a la Cámara de los Comunes con el bolso de cocodrilo charolado como el mismo espíritu con que iba a la tienda de ultramarinos de su padre. Fue el gran festín del librecambio con los perros de la codicia humana ladrando en el corazón del dinero. Pero aquella fiesta se convirtió en el baile maldito de esta durísima crisis económica.

De pronto, ahora, en medio de su locura senil, la misma que sufrió Ronald Reagan, su compadre neoliberal, Margaret Thatcher se pone el abrigo en su apartamento de Belgravia, se cubre la cabeza con un pañuelo y decide bajar a la calle a comprar una botella de leche en una tienda de comestibles de la esquina. Ninguna de las hormigas y piojos humanos con los que se cruza en la acera, hoy sometidos al paro más despiadado, reconoce a esa anciana encorvada, que en realidad es la principal responsable de su miseria.

Para muchos la insólita afirmación de David Cameron, sobre que Argentina tiene una actitud colonialista, es una nueva movida  para distraer a la opinión pública local de los ajustes severos y la crisis económica que vive el país. Hace tres años cuando estuve por aquí recuerdo que subí un post sobre mi recorrida por el Museo Imperial de Guerra. Allí les mostré una sala dedicada a la guerra de Malvinas. Hay una de cada contienda en la que participó el ejército de Su Majestad.

El gran Imperio acusa de imperialista a un país sudamericano que no tiene ni tuvo nunca un enclave colonial. La política da para todo. Lo cierto es que mientras pasa todo esto detuve mi cámara en algunas situaciones que me sorprendieron.

Un papá que pasea a su hijo con correa por la bella e histórica ciudad de York, costumbre que se extiende por Europa en nombre de la seguridad; baños privatizados en la estación de Edimburgo (ciudad que me dejó fascinado) y la resurrección de Margaret Thatcher, cuyo rostro -el de Meryl Streep en realidad- aparece en la publicidad de los autobuses y los subtes londinenses, como si su gobierno no hubiese dejado una tremenda secuela de desamparo y destrucción de empleos. Sin contar la guerra de Malvinas, claro.

La película Iron Lady despertó críticas y generó adhesiones por igual, pero convoca cada día a multitudes a los cines (por cierto, muy caros: 10 libras, unos 65 pesos). A 30 años de aquella guerra demencial, el film parece una reivindicación de  La Dama de Hierro. Sólo eso debería dejar un regusto amargo. Acá y allí, allá y aquí.

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Estoy en Inglaterra, primero unos días en Londres visitando a mi amigo Pablo Robledo y luego viajé a York. Y desde esa bella e histórica ciudad partí rumbo a Edimburgo, la noble y valiente capital de Escocia. Para despuntar el vicio y, además, porque se trata de una de mis obsesiones les acerco dos pequeños informes sobre los trenes ingleses. Cómodos y eficientes, pero privatizados, subsidiados y muy caros. Aquí, como en toda Europa, a diferencia de lo que ocurre en Argentina, es más barato viajar en bus o, incluso, en avión (por las aerolíneas baratas) que en tren. Más allá de sus defectos yo siento una enorme nostalgia por un medio de transporte seguro, eficaz, ecológico y veloz. Alguna vez se lanzará una política seria de recuperación del ferrocarril en nuestro país. Hasta ahora, después de la destrucción de los noventa, se anunció mucho y se hizo poco. Son apenas dos postales, prometo más. Abrazos

Esta no es una broma de Bombita Rodriguez. Mi amigo Pablo Robledo compró ,en Londres, a un anciano anticuario del mercado de pulgas de Brick Lane, este viejo  afiche. Un acto organizado por el ala politica de Montoneros en el exilio, el Movimiento Peronista Montonero, en el Conway Hall de Londres, lugar de encuentro de todos los exilios que acosan y acosaron esa ciudad. El acto consistia en la presentacion de un documental sobre las ultimas 5 decadas de historia argentina. Seguro fue durante la dictadura militar, en algun momento entre 1977 y 1980. Entre los oradores se contaban miembros del Parlamento britanico, el Presidente de la Union de Periodistas de Inglaterra, y el Secretario de Relaciones Internacionales del Partido Comunista ingles. Nos provoca mucha curiosidad saber algo más sobre este evento ocurrido un 27 de Octubre. Alguien sabe algo sobre este acto del “Montonero Peronist Movement”? El afiche ahora está en una pared de su casa -bella y acogedora como pocas, por cierto- pero debería estar en un museo.

Mis mejores augurios para el 2012. A mi me gusta desear deseos porque creo que los deseos son el verdadero motor de la vida. Les dejo un bello video que hizo León Gieco (el tema está en su último CD El Desembarco). También va una crónica del libro No hay tiempo que perder  que tiene mucho que ver con los bailes. Yo soy medio patadura pero en ese sitio de Río de Janeiro comprendí que “el cuerpo necesita la danza, como el alma la esperanza”.

Bienvenido a la ciudad de los sueños perdidos, a las calles donde todo puede suceder. Fica leve y dejate llevar por el ritmo. Niños de doce que manejan calibres 38. La coca volando por los morros. Mujeres increíbles huyendo hacia el olvido. Curaciones bajo el mágico influjo del candomblé. Ofrendas en la playa, aguardiente y comida para el santo. Asesinatos por un par de zapatillas o un reloj. Amor a destajo en cualquier sitio. El Elite Club es un refugio en el desierto, una tregua inventada para los solos del mundo.

Hace medio siglo un conocido periodista carioca ingresó al Elite, subió la escalera que da a la Rua Frei Caneca en el centro de Río de Janeiro, tambaleándose. Había bebido media docena de cervezas y varias caipirinhas en un bar de Santa Teresa. Sus poros hedían cachaça. La orquesta navegaba sobre un bolero cadencioso. Uno de los camareros lo tomó del brazo, el periodista quiso resistirse pero sus piernas ya no le respondían. Lo echaron del Club a la vista de todos. Despertó al mediodía siguiente acompañado por la resaca y la humillación. Una vez en el diario percutió en el teclado un furibundo artículo contra el Elite, “un club donde se repiten innumerables gaffes (del francés gaffe, error, torpeza, metida de pata)”. El dueño del Elite dobló el periódico y dirigió una amplia sonrisa a su personal que esperaba una reacción violenta. “Gaffe es una linda palabra”, dijo, y el mito de las gafieiras comenzó a disputarse las noches tropicales del Brasil.

Desde aquel incidente fueron denominados gafieiras los clubes nocturnos donde la danza es el atajo perfecto para el amor y lo único indispensable son las palabras que se dicen al oído. A sesenta y tres años de su inauguración, todavía no puedo determinar qué rara fuerza me empujó a la intersección de Frei Caneca y la Rua da República donde se levanta el Elite Club. No sé por qué esa noche no fui al Canecao a escuchar a Caetano Veloso. La razón por la que no fui al Circo Voador para mover las piernas al son del reggae resulta un misterio aún mayor.

Enfundada en un estrecho vestido rojo, una morena robusta de sexo indescifrable distribuye las entradas con avaricia, franquea la entrada del Elite por cincuenta mil cruzeiros como si entregara a un pecador las llaves del Paraíso. Sobre su cabeza, un cartel de papel pintado afirma: “El cuerpo precisa la danza, como el alma la esperanza”. Evito soltar mi portugués de pésimo acento y le alcanzo un billete. La gorda me susurra “Tenés suerte, hoy es baile de paqueras”. Más tarde me enteraré de que se trata del baile del enamoramiento, para formar nuevas parejas. Es jueves ―quinta feira― día ideal para morir en París con aguacero. Pero aquí, en el Elite, la muerte es una dama sentada a la espera de su samba preferido.

Entro a la semipenumbra del Club, las únicas luces son rojas. La vida es roja en Río. Un mozo de chaleco me acompaña, me siento en la segunda fila de mesas que rodean la pista. Me atiende el poeta Sergio Alves, devenido empleado gastronómico por obra y gracia de su compadre, Joao Batista, otro poeta que administra y hace las veces de presentador en el Elite. Bebo la primera caipirinha de la noche y descubro el extraño centro de mesa frente a mi nariz: un pequeño mástil con dos banderas: una verde y otra roja. Sergio Alves me devela el misterio: cuando el ocupante de la mesa busca pareja, retira del tosco mástil el banderín rojo y deja izado el verde. Mi sonrisa se interrumpe cuando el poeta-mozo se aprovecha de mi sorpresa y se lleva el banderín colorado. Confío en la oscuridad y me digo que la gafieira podría bancarse una buena historia.

La segunda caipirinha no había arribado a mi mesa ―la número 43― cuando sorprendo a un tipo alto, de unos cuarenta años, moviendo la cabeza como invitándome a bailar. Meneo la mía, incómodo, en sentido contrario. Por las dudas refuerzo la negativa con un rápido movimiento del índice. El tipo desaparece. La banda ataca ahora con una bossa nova. Me siento en el Río de los años cincuenta. Trompetas, guitarra, bajo y percusión. Con menos narcos y más prostitutas y malandros.

Bebo más. El golpe en el hombro me devuelve los ojos a la pista. Una mujer morena me extiende la mano. “El que duda no ama”, recuerdo que dijo García Márquez. Me aferro de sus dedos y camino con ella hacia el centro del salón. Se cuelga de mis hombros con delicadeza y al instante descubre la torpeza de mi cuerpo. Un samba de Vinicius es desflecado a conciencia por la banda. Trato de no pisarla. “No bailo bien”, me disculpo, al tiempo que percibo su aliento dulce. “Fica leve”, dice, y comienza a guiarme.

Como en un carrusel veo las caras a mi alrededor, danzarines singulares que no muestran piedad por mis pasos en falso. “Fica leve”, ordena ahora mi compañera y, deliberadamente, apoya en mi pubis su entrepierna. Me dejo llevar, la aprieto contra mi cuerpo y giramos. Todo se mueve, el cielo raso con arañas de cristal, el piso de madera, las mesas con sus estúpidas banderas. Siento deseos de parar, siento deseos de tomarla del cabello, siento deseos de besarla. “Fica leve”, repite con firmeza.

La vida por Tom Jobim. “Eu sei que vou te amar”. Ahora ya no quiero detenerme, su olor lo invade todo. Se sobrepone al humo y al sudor, a los cometas y las mariposas. Tal vez bebí de más. Con el último acorde, la mujer desaparece y yo vuelvo derrotado a la mesa 43. La busco en la penumbra roja del salón hasta que mi miopía anuncia la derrota de los ojos. Joao Batista agradece desde el escenario y anuncia los próximos bailes de la semana. Mixtura chistes sobre el hambre y el sexo de los brasileños, es su capacidad de síntesis. Apoyo los labios en la cuarta “caipira”. Esta vez la banda suma a una vocalista que suelta la voz como Gal Costa. Todo en la dulzura del alcohol.

Vuelvo a verla. Está en mitad de la gafieira. Me abro paso entre las mesas y llego hasta su cuerpo. “Vou a ficar leve”, le prometo, y empezamos a movernos suavemente.

En la última cumbre de líderes sudamericanos, el presidente de Venezuela, Hugo Chávez, anunció que en enero de 2012 se realizará una cumbre de mandatarios y ex mandatarios que, como él, enfrentaron y vencieron al cáncer. “Esa cumbre se va a hacer comenzado el 2012, después de que Lula termine la quimioterapia”, dijo Chávez en un contacto telefónico con la televisora estatal de su país. Hasta sus más acérrimos enemigos le reconocen a Chávez el sentido del humor que exhibe cada vez que puede. El venezolano se sometió a un proceso de quimioterapia por un cáncer en la zona pélvica y no deja de hablar de un tema, hasta hace poco, considerado tabú. La propuesta de cumbre fue dicha, en tono de broma, a pocos días de que se le detectara al ex presidente de Brasil, Luiz Lula da Silva un cáncer de laringe. La afirmación en sí, es una señal de esperanza. Por un lado implica que se puede y se debe enfrentar a la enfermedad sin perder la alegría y, por el otro, que se puede ejercer funciones de gobierno en medio de esa pelea. Los presidentes de Brasil y Paraguay, Dilma Ruseff y Fernando Lugo, son claros ejemplos de ello.  Chávez anunció: “No habrá cáncer ni fuerza que nos detenga”. La presidenta argentina también se permitió bromear: voy a disputarles la presidencia pro-témpore a todos”. Antes agradeció el apoyo de sus colegas de la región, desde el venezolano a Sebastián Piñera. También dijo: “quiero perdirles que ayuda, no para mí, para el país”. Fue una señal.

Cristina Fernández de Kirchner será intervenida el próximo 4 de enero por un equipo dirigido por el doctor Pedro Saco a raíz de un carcinoma papilar en la tiroides. Según la información brindada por el gobierno, no existe metástasis y “no hay compromiso de los ganglios”. La mayoría de los especialistas coincidieron en que se trata de una de las variantes menos malignas de la enfermedad y con altas posibilidades de recuperación a partir de la cirugía sin necesidad de quimioterapia. Es buen romance: lo menos malo dentro de lo malo. La información amplia y precisa sobre la enfermedad, la confirmación de una intervención programada y la presencia de la presidenta en distintos actos el día posterior al anuncio, contribuyeron a llevar tranquilidad ante la conmoción inicial que generó la noticia.

Cristina Kirchner se tomará veinte días de licencia por enfermedad, lapso en el cual ejercerá la presidencia Amado Boudou. Esto también es alentador. Si esta desgraciada circunstancia hubiese ocurrido hace algunos meses, la incertidumbre hubiese sido grande. Julio Cobos fue durante varios años vicepresidente y opositor al mismo tiempo. “La biología nos enseña derecho constitucional”, dijo con ironía. Boudou, en cambio, goza de la total confianza de la presidenta. Ella misma lo eligió para que la acompañe en la fórmula presidencial y es el arquitecto de la última fase de lo que la mandataria califica como “el modelo”. Con todo lo chicaneó: “guarda con lo que hacés”.

Al anunciarle a sus ministros que debían suspender sus vacaciones, se permitió criticar a Mauricio Macri sin citarlo: “Yo descanso en mi casa y no en Italia, como algunos suertudos”. Le pidió también que asuma la administración de los subterráneos.

Las primeras reacciones de la oposición política fueron inmediatas. No se escatimaron mensajes de apoyo y solidaridad. Lo mismo ocurrió con miles de ciudadanos que eligieron las redes sociales y los medios de comunicación para expresarse. La presidenta conserva una alta consideración popular (un 65 por ciento de imagen positiva) y desde esa plataforma se dispone a enfrentar algunos desafíos trascendentes para su gobierno en el 2012. La relación con la CGT y las corporaciones empresarias, la lucha contra la inflación y las consecuencias de la crisis internacional, están entre los más destacados.

Desde el frente gremial provienen retos explícitos. Cuando todo indicaba que la confrontación quedaría congelada hasta después del verano. Se tradujeron en hechos las advertencias lanzadas en el club Huracán en el acto de camioneros. El gremio de empleados de la AFIP, alineado con el titular de la CGT, lanzó un paro de cuatro días por el cambio de horario de atención al público. Más allá de la decisión inconsulta del titular del organismo con los horarios, la dimensión de la medida expresa otras cuestiones. “¿Si hubiese despidos qué harían? ¿Tomar rehenes?”, se preguntó un funcionario nacional. Finalmente se dictó la conciliación obligatoria. Por su parte, Pablo Moyano, secretario adjunto del gremio de Camioneros, lanzó una movilización a la Cámara Empresaria del sector en reclamo de un bono extra de 2500 pesos que, según dicen los referentes del transporte, sólo las grandes empresas podrían dar. La idea es ganar la calle. Una demostración de fuerza con viarios destinatarios.

El senador Aníbal Fernández habló de puja de poder detrás de los últimos reclamos sindicales. El secretario general de los Judiciales, Julio Piumato, lo tildó de “gorila”. Una antigualla que revela el grado de tensión existente entre los antiguos “socios estratégicos”. Dónde está el “verdadero” peronismo será uno de los argumentos más utilizados en la confrontación que se desarrolla adentro del PJ.

En medio de la conmoción por el estado de salud de la mandataria, se conoció la noticia de la compra de inmuebles en Puerto Madero, a nombre de una empresa de la familia Kirchner. Justo un día antes el filósofo José Pablo Feinmann, quien suele ponderar las políticas del gobierno, habló en una entrevista con La Nación sobre el abultado patrimonio presidencial. La oposición utilizó sus dichos y los kirchneristas se enojaron. Feinmann fue el protagonista de una polémica tan irritante como necesaria. Algo está claro: negocios personales y gestión pública son contradictorios.

En tanto, la presidenta deberá pasar por un trance que iguala a todos los mortales. Según las convicciones personales deberá poner la confianza en los médicos, en Dios o en los dos al mismo tiempo. Ni el ajetreo de la política ni los desafíos de la economía, pueden ser más importantes que su salud. Los argentinos de buena fe, hacen votos por su pronta recuperación.

Nota publicada en Diario Z, edición 29.12.11