97 Relatos 97

Manejaba por Punta Ballena

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 01 Nov 2007 12:54:00 +0000

Manejaba por Punta Ballena esperando llegar a aquel balcón de granito rojo que daba al mar, en donde hacía más de veinte años le había dicho que la quería. Las olas rompían y la espuma se cumulaba en las rocas. Le dio su primer beso allí.

Hacía mucho que no había vuelto a Punta del Este. Le sorprendió ver la cantidad de edificios nuevos.

Al llegar a la zona de la Playa de los Ingleses, no vió el balcón porque en su lugar habían construido una nueva calle costera.

El balcón ya no estaba pero ella tampoco.

Autor: Vill Gates

(102)

La gaita

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 01 Nov 2007 12:51:00 +0000

La gaita
Nunca me gustaron los músicos ambulantes. Este tocaba la gaita en el tren para juntar unas monedas. Lo hacía con pasión, gracia y una alegría indescriptible. Interpretó varias canciones. Antes de irse dijo “Ahora van a ver algo mágico, voy a seguir tocando y escucharán como la música se va apagando hasta que no se oirá más”. Con el tren detenido bajó y, frente a la puerta, empezó a tocar. Efectivamente el sonido se fue alejando como el tren…
¿Seré feliz como este tipo?
Le dí monedas, pero no le dije gracias.
Cuánto me arrepentí.

Autor: Vill Gates

(101)

¿Me permite amigo?

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 03 Oct 2007 12:38:00 +0000

- ¿Me permite amigo?
- ¿Amigo?, ¿desde cuándo nos conocemos?
- Perdone jefe
- Qué jefe ni jefe, si fuera tu jefe estarías laburando, no haciendo que limpiás vidrios.
- Disculpe Maestro, es que..
- Jamás tuve alumnos como vos, ¡y ojalá nunca los tenga!
- Mire Doctor, quiero decir..
- Quiero decir ¡las pelotas! llamame como quieras, pero doctor un carajo!
- Bueno papá, no te calentés, yo solamente...
- Que papá ni papá, flor de patada en el orto te daría si fueras mi hijo
Pongo primera y arranco, mientras escucho DALA PUTAMADRE QUETE REPARIÓ!

Autor: Marton

(100)

Miguel

noreply@blogger.com (Chester J. Lampwick) — Wed, 26 Sep 2007 14:01:00 +0000

Miguel
A Miguel no le disgustaba ser un caracol. La vida entre una maceta y una manguera mal guardada no es mala. Por lo demás solo debía preocuparse en conseguir el alimento ése, verde.
De ahí la parsimonia. Total Miguel no conocía los relojes, ni el $0,80, ni Los Incas- Alem.
Miguel tenía toda la noche para él solo. Ah… y cuando llovía,…sólo si se tiene 2 pares de cuernitos y una casa a cuestas se sabe lo que produce ser casi el último obstáculo de la lluvia al morir.
Lastima que alguien debió avisarle a Miguel que aquello que dejaba como rastro no era baba, sino pedazos de si mismo.

Autor: Necesito un apodo

(99)

Inconfundible... Solo Tú...

noreply@blogger.com (Chester J. Lampwick) — Wed, 26 Sep 2007 14:01:00 +0000

Inconfundible... Solo Tú...
No sos solo lo que se ve... No voy a decirte quién debes ser, solo aceptarte tal cual eres...
Solo espero la manera más perfecta, más hermosa y directa de aparecer en tu vida...
Comprendo que de a poco él ya forma parte de mí... sé que quizás jamás este a mi lado... pero también sé que tardara en irse...
Lo que se sabe sentir, uno lo sabe decir... me quedaría corta pues las palabras faltarían a esto que siento... ni todos mis escritos, ni todas las palabras juntas alcanzarían a medir un sentir...

Autor: Jazmin

(98)

¿Iutokintumi?

noreply@blogger.com (Chester J. Lampwick) — Wed, 26 Sep 2007 13:59:00 +0000

¿Iutokintumi?
No creo que estemos hablando del mismo. He visto diferentes personas con igual nombre. Terribles confusiones me ha traído eso; conocer a varios Diego, distintos unos de otros, y diferentes todos a mí, que también me llamo así…
Mi entendimiento no termina de dar crédito a tal desarreglo: ¿que una persona lleve mi nombre, que otra lleve el suyo? ¿Cómo sabe usted que está hablando conmigo? ¿Cómo sabemos que alguien es el que dice ser?
Tengamos esto, al menos, como aliciente de aquellos reconocimientos que no llegan, o de esas culpas que nos dicen, son nuestras.

Autor: Diego.

(fuera de concurso)

97 Palabras

noreply@blogger.com (Chester J. Lampwick) — Wed, 26 Sep 2007 13:59:00 +0000

97 Palabras
Se sentó frente a la pantalla, mate en mano, amargo como se toma mate, prendió un cigarrillo, tratando de escribir algo en 97 palabras, pensó en contar alguna historia fantástica, de esas con héroes y todo, o de muerte, la muerte siempre gusta pensó, y se dio cuenta de que por más que lo intentara, no le salía nada que escribir, así que lo único que pudo atinar a hacer fue, de una manera más o menos prolija, relatar los hechos que lo llevaron a no poder escribir un maldito relato en 97 palabras justas.

Autor: Pay

(fuera de concurso)

Siete y treinta

noreply@blogger.com (Chester J. Lampwick) — Wed, 26 Sep 2007 13:58:00 +0000

Siete y treinta
Y allí están paradas en una esquina, ella y sus circunstancias, elevando la primera plegaria del día:
"Dios, por favorcito, que en los próximos treinta segundos pase una micro, que el semáforo cambie a rojo, que la micro traiga un espacio disponible aunque sea en la pisadera, que el chofer abra la puerta y yo pueda subir, que se vaya de un tirón hasta el centro porque si no no llegó ni cantando, y que cuando baje de la micro tenga la cartera, las pantys y la honra intacta.
Aunque esto último es conversable."

Autor: Anai Le

(fuera de concurso)

Y entonces

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 21 Aug 2007 17:57:00 +0000

“… y entonces se dio media vuelta y se fue a cocinar un guiso carrero.”

(Fragmento de ‘La insoportable, gigantesca, casi ciclópea empresa de dirigir un jardín de infantes en Villa Ortúzar y lidiar con los padres, los docentes y, por supuesto, los niños, verdaderos angelitos del arenero, sin perder la compostura y la actitud de servicio ni siquiera por un mínimo instante, aunque los reclamos, los imprevistos y las infames tareas administrativas parezcan por momentos apuntar sus temibles mosquetes hacia el casco frágil del barco de nuestra propia autoestima’, de María Luisa Forrester Santana, editorial Sagastirri)

Autor: Uno de los ocho

(fuera de concurso)

Sin Buscarte Llegaste

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 21 Aug 2007 17:54:00 +0000

Sin Buscarte... Llegaste...
Me aferro y atesoro las palabras que me dirigiste, a veces tan vacías, que generan el misterio más atrapante que exista...
Siete letras que forman tu nombre, perfuman diariamente mis labios… Mis ojos cerrados, mis parpados temblorosos... solo imagino tu figura... grabándola y conservándola en mi retina... como adueñándome y declarándote mío en nombre del amor... De repente… una risa irónica por lo que siento... sabiendo que es extraño e intento fingir que es un sueño... Siento temor de que algo tan lindo pueda ser real... pero todo se resume en que eres tú....

Autor: Jazmin

(fuera de concurso)

El duende

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 21 Aug 2007 17:53:00 +0000

El duende
La historia del duende del baño de varones del colegio Piedrabuena es muy conocida. Frecuentemente los chicos de séptimo asustan a los de primero con relatos de hallazgos macabros, situaciones inexplicables, objetos que aparecían o desaparecían sin motivo aparente, y hasta ruidos de naturaleza dudosa, todo atribuido al duende.

Lo más curioso es que los porteros del colegio Piedrabuena parecen no temerle al duende; parecen estar felices de que el duende haga de las suyas. Y no es para menos, al fin y al cabo todos saben que los porteros sirven secretamente a los duendes.

Autor: Uno de los ocho

(fuera de concurso)

¡Qué Desilusión!

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 15 Aug 2007 00:45:00 +0000

¡Qué Desilusión!
Hace un tiempo leí una encuesta de lo más cavazanjas. No me acuerdo los porcentajes exactos, pero aseguraban que gran parte de la gente se casa con alguien que reside dentro del perímetro de 14 cuadras a la redonda de su casa. Otras muchas personas, con quienes residen en los barrios cercanos. Y casi todo el resto, con quienes viven en su ciudad o pueblo. En síntesis, la abrumadora mayoría no obtiene lo que desea sino lo que hay en el stock de su rebaño. Shit. Con semejante noticia ¿cómo seguir confiando en el amor?

Autor: Claire

(fuera de concurso)

Solo, esperando agazapado

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 13 Aug 2007 12:38:00 +0000

Solo, esperando agazapado en un rincón de la memoria, soy el vestigio de algo que fue un recuerdo, una hebra translucida de lo que fueron vivencias, la evocación de un rostro de mujer que promete amor. Convertido ahora en un paria que espera el momento de ser olvidado.

Que puedo valer?, si han borrado casi toda su infancia. No me queda mucho, pero mientras este, le clavare mi imagen y vivirá pensando en ella. Cuando se pregunte quien es, ya me habrán borrado y esa será mi venganza, permanecer entre sus sensaciones, entre sus pensamientos para siempre.

Autor: Rigotieso Maturi Doll

(fuera de concurso)

Un Adiós

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 13 Aug 2007 12:35:00 +0000

Un Adiós
La tumba no lo dejaba desmentir que ella había muerto.
Parado allí no podía olvidarla.
Lo vivido juntos, cinco años, iba a ser difícil de borrar, pero se
contuvo, no quería que sus emociones se manifestaran en ese lugar.
Le dejó flores, como quien deposita una moneda en un parquímetro.
El destino quiso llevarla y jamás se revelaría ante eso.
Siempre pensó decirle algunas cosas, pero no se animó. Fué cobarde por
eso. Ahora se arrepientía.
Se alejó pensando: que la pases bien en la otra vida Gabriela
Fernández. Como jefa, siempre fuiste una bruja.

Autor: Vill Gates

(fuera de concurso)

La niña que deseaba

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 27 Jul 2007 17:15:00 +0000

La niña que deseaba

Murió mi perro, dijo Maria a la niña y ella deseo. El perro vivió.
Su abuela cocinaba quejándose de sus rodillas.
Deseó y el dolor cesó.
¿Podré desear padres? El camino le trajo padre y madre.
Luego deseó un palacio de juguetes.
Un ciego le dijo un día ¿Has visto el reverso del deseo?
No comprendió y deseó. Y fue princesa, sus padres reyes.
Pero ella triste ya no deseaba.
Su gato volteo la vela incendiaria. Los criados intentaron todo.
Inexorables llamas la rodearon y deseó.
Esas ruinas, solo revelaron su moño amarillo.

Autor: Vill Gates

(fuera de concurso)

No ha lugar

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 24 Jul 2007 13:28:00 +0000

No ha lugar

Aclaremos que suelo no pedir, pero el viernes yo quería estar allí de nueve a doce.
No era fácil, pero si el guionista de Moisés partió el Mar Rojo, cómo el mío no iba a poder mandarme a Buenos Aires por tres horas.
No lo hizo.
- Un deus ex machina en mi película habría andado muy bien. Creo que se la farreó -le dije.
Contestó que lo tenía reservado para otro momento, que él sabía lo que hacía, que...
Lo último que oí mascullar fue "que se dé con una piedra en el pecho".

Autor: Anai Le

(fuera de concurso)

Fumando espero

noreply@blogger.com (Chester J. Lampwick) — Wed, 18 Jul 2007 14:34:00 +0000

Fumando espero

En la época en que la cruzada antitabaco aún no se desataba, varios blandían un cigarrillo en esa reunión de conocidos y por conocer.
Del salón en el ángulo iluminado, una chica oye atentamente una conversación que pronto olvidará.
Voltea buscando el cenicero y no lo encuentra donde lo dejara.
Con fastidio mira entorno y descubre a quien tiene en su mano el objeto del deseo.
Se acerca resueltamente y sin preámbulo propone:
-¿Ponemos el cenicero en un lugar neutral?
-¿Qué tal en Suiza?

Y ella que no creía en el amor a primera propuesta.

Autor: Anai Le

(fuera de concurso)

Allá afuera

noreply@blogger.com (Chester J. Lampwick) — Fri, 15 Jun 2007 12:59:00 +0000

Allá afuera la oscuridad empezaba a cubrirlo todo de a poco, recordó que se había quedado sin cigarrillos, se abrigó y bajo por las escaleras. En el quiosco decidió que dejaría de fumar, que esa tos le indicaba que era hora de ponerse firme; así que solo compro algunos chocolates y chupetines, que según oyó ayudaban a rebajar la ansiedad.
Cuando volvió al departamento se arrepintió de la decisión, así que volvió a bajar.
El destino quiso que el 107 pasara justo por su puerta, y no frenara a tiempo… al final la mato el cigarrillo.

Autor: Alma

(fuera de concurso)

La oscuridad delataba

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 30 May 2007 13:19:00 +0000

La oscuridad delataba con su olor lo horrendo de la escena, encendí la luz, y lo que mis pesadillas vaticinaban se había convertido realidad.
Mi bautismo ya estaba hecho, mis manos estaban cubiertas de sangre que aun mantenían el calor de mi primer víctima.
Nunca habría pensado que fuera ella, pero así fue.
Mi amada yacía en la alfombra. Un cuchillo a su lado, el que sin dudas había separado su dulce alma de este mundo.
Allí entendí que el mío ya me había despedido, allí entendí que otro había tomado mi lugar en él para siempre

Autor: SeAmUs

(fuera de concurso)

Abrí la puerta despacio

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 07 May 2007 17:39:00 +0000

Abrí la puerta despacio y los encontré garchando. Mi mejor amigo y mi novia engrampados como perros en celo. Me puse furioso, los putié, pegué un portazo y salí a la calle.
Crucé la avenida esquivando autos sin ver.
Me arrepentí, volví sobre mis pasos. Entré silenciosamente.
Aún estaban en la cama, intentaron una explicación.
Sin mediar palabra, me senté como espectador, prendí un cigarrillo. Ella entendió perfectamente, comenzó a mamársela. Me pajié viéndolos.
Serví tres whiskies dobles, comenzamos a beber entre risas
Borrachos se durmieron. Prendí todas las llaves de gas, me fui despacio, casi feliz.

Autor: Dr. Alcachofa

(fuera de concurso)

Mi última oportunidad

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 06 May 2007 18:29:00 +0000

Mi última oportunidad
- Escúchame
- ¿Qué?
- No, nada.
Y se da vuelta, se va; ¡maldita sea! Dios, un poco de sangre aquilina, era mucho pedir? ¿Un tanto de astucia de Ulises, una pizca de la rima de Dante?
Eh, es mucho pedir?
- Espera, no te vayas.
- ¡¿Qué?!
Ay Dios, odio esas miradas impacientes; para de temblar, si a vos te hablo desgraciada rotula! Y vos, tonto corazón, podrías repartir un poco de calor, por favor?
- ¿Y?
- Un segundo.
Dios, no me hagas perder esta oportunidad, te lo ruego.
"Bueno"
- Que sean las 12 de humita, por favor. Gracias.

Autor: io Diondel

(fuera de concurso)

Censura

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 May 2007 23:05:00 +0000

Censura
Madre e hijo en la parada del colectivo. Ropa humilde, tez oscura. Ella, cargada con las bolsas, miraba a lo alto de la calle, esperando. Él, de apenas cinco años, con las manos sucias apoyadas contra la vidriera, suspiraba. No se encontraba frente a una juguetería. Era la vidriera de una librería, y delante de sus ojos se abría un abanico multicolor de lápices. Miraba los colores, y soñaba con los dibujos que no podía hacer.

-Dale vení que ahi viene el colectivo.

Subieron.

-Dos de ochenta.

Se sentaron, y él ya pensaba en otra cosa.

Autor: El Fantasma

(fuera de concurso)

Ping Pong

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 May 2007 23:05:00 +0000

Tocan timbre.
La puerta.
Es Liliana.
- ¡Hola Liliana!
Un Beso.
- ¿Cómo andas?
- Bastante Mal
- ¿Qué pasó?
- Te extraño.
- Yo también.
Abrazo grande.
- ¿Y ahora?
- Algo mejor
Otro beso
- Mucho mejor.
Tocan timbre.
La puerta.
Es Carola.
- ¡Hola Carola!
Un Beso.
Una Cachetada.
- ¿Qué pasó?
- Te odio.
- ¿Por qué?
- Tenés otra.
- ¿Tengo Otra?
- Si señor
- ¿Otra que?
- Otra mujer.
- No,mentira.
- Si, verdad.
- No querida.
- Si querido.
- Estas inventando.
- La vi.
- ¿Dónde?
- Acá.
- ¿Cuándo?
- Recién.
- ¿Quién, Liliana?
- No sé.
- ¿Liliana, ella?
- Si, ella.
- ¡Mi hermana!
- ¿Tu hermana?
- Si, ¡claro!
- ¡Perdoname!
Timbre.
- ¿Quién Es?
Es Noelia.
¡Echá los fideos!

Autor: Harry Poster

(fuera de concurso)

El tipo sube desganado

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 May 2007 23:05:00 +0000

El tipo sube desganado, ya sin fuerzas y como sin esperanza. La tipa le dice que tiene que seguir que no puede abandonar ahora y que no sea flojo y que pasaron por momentos peores y que la vida es así. Y el tipo contesta que es cierto pero que ya no puede más y que es la última vez que lo intenta solamente porque ella lo pide. Llegan junto con la puntada en el pecho, cae sobre el paquete de velas. Edenor la reputísima madre que te parió retumba el grito del tipo hasta planta baja.

Autor: Marton

(fuera de concurso)

Te das cuenta

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 04 May 2007 13:25:00 +0000

Te das cuenta enseguida porque al encararte frente al espejo, ves pasar una sombra ahí a tu derecha, al lado de la puerta del baño; mirás rápido y no hay nada. Eso como paso uno.
Como paso dos, te va a parecer que tu máquina en el laburo estaba prendida cuando llegaste, porque la lucecita del monitor como que titilaba… pero no, no estaba prendida.
El paso tres es buscar con la mirada el celular, porque el ringtone que te avisa de los sms suena igual a eso que acaba de empezar a sonar en la radio.

Autor: Baterflai

(fuera de concurso)