A Aurora de Nietzsche

Do retorno ao lar

noreply@blogger.com (Aurora) — Sun, 29 Jun 2014 23:18:00 +0000

Aurora nasceu com a intuição do que precisava encontrar um tesouro. O desassossego dessa ideia fazia com que sentisse, desde muito pequena, um enorme mal estar em meio às pessoas que a rodeavam. Naquela época seu único objetivo era o de fugir rumo a qualquer outro mundo possível.

Esse desejo a levou a desbravar uma infinidade de filosofias, religiões e psicologias. Foram anos de estudos de escrituras, práticas ascéticas, maratonas de orações, rituais monásticos e tantas outras privações materiais rumo ao mundo de seus sonhos. Durante aquele período de incessantes buscas nada encontrou além de mentiras, hipocrisias, vontade de poder, violências e irracionalismos de todas as espécies.

Até que um dia, já exausta, Aurora encontrou um sábio oriental. O homem detinha uma profundidade avassaladora. Os olhos claros e serenos pareciam um espelho de águas tranquilas suficiente a refletir as confusões mentais de qualquer indivíduo que dele se aproximasse. O sábio vivia em meio às coisas simples e desprezadas pelos maioria dos seres humanos, seu caráter resplandecia bondade, silêncio e paz.

O homem mais sábio entre os sábios percebeu toda a confusão mental de Aurora. Enxergou a alma da moça e compreendeu as fugas que ela inventava para não enfrentar o vazio existencial. E atuou racionalmente sobre esse equívoco, a fim de fazer com que ela constatasse que todos os projetos de salvação que os homens criavam não passavam de mentiras em todos os tempos.

O sábio não possuía nada que obstasse a clareza de sua mente, de maneira que a transparência de seu caráter denunciava todos os equívocos de Aurora: as fugas, falhas, vaidades, arrogâncias e vontade de poder. O homem sábio insistia em se movimentar no vazio, em defender que era um equívoco acreditar na existência de um significado único para a vida quando, na verdade, cada homem era o responsável pela criação de seus próprios significados.

A lição do sábio aquietou o coração de Aurora. Depois que cansou de procurar, ela enfim aprendeu a encontrar. Aprendeu a reconhecer o tesouro que era estar viva e possuir um futuro em branco diante de si, um futuro que ela deveria criar a cada nascer do sol, na qualidade de artista única da própria existência, e que ninguém tinha o poder de ditar a ela o que era melhor para sua vida, nem mesmo o homem mais sábio entre os sábios.

Nesse dia Aurora então encontrou o tesouro que tanto procurava: seu próprio coração, que lá sempre esteve, mas estava escondido a espera de revelação. Se pudesse resumir em uma frase a potência do encontro com o homem mais sábio entre os sábios, ela assim desenharia: “a verdade é um caminho sem caminho.” Krishnamurti

por Renata Ramos

E o mundo deixou de ser um lugar hostil...

noreply@blogger.com (Aurora) — Thu, 13 Mar 2014 02:18:00 +0000

Aurora nasceu com o pensamento de que os homens eram essencialmente bons. No universo particular de suas fantasias, criado para fugir da dor, os seres humanos eram sensíveis, generosos e alegres. Acreditava que o mundo era o reflexo daquilo que pensava; logo, se sua mente continha pseudo-bondades e pseudo-doçuras, o mundo naturalmente deveria ser bom e doce. Sorria indistintamente para todos os seres. Naquele tempo, Aurora olhava para si e para os homens e dizia: “ – bondade”.

Certa vez, o inverno da alma atingiu seu espírito. Foi um tempo de escuridão e de dor. Aurora afundou-se num abismo de lágrimas que perdurou por longos anos. Durante aquele período, conseguiu perceber a existência da maldade, da vontade de poder e das doenças de tantos homens perversos, manipuladores e crueis. Em razão disso, abandonou os sorrisos e recolheu-se em seu deserto interior. Naquele tempo, Aurora olhava para si e para os homens e afirmava: “ – maldade”.

Essas tormentas não duraram para sempre, de maneira que, numa manhã fresca de primavera, a leveza e a força invadiram seu coração. Naquele dia de clareira, compreendeu que a maldade era sim um dado real e que era necessário se proteger da vontade de poder de tantos homens sobre a Terra. Entendeu que nem tudo o que existia era reflexo de sua mente. Compreendeu, também, que seus desejos não eram o centro do universo e visualizou a urgência de criar instrumentos para ler esse novo mundo que se descortinava diante de seus olhos.

Naquele instante, descobriu que alguns homens possuíam enorme afetividade, simplicidade e alegria. A partir disso, construiu um novo ideal humano: tolerar todos os homens sobre a Terra, mas somente dividir seus momentos com certos homens, que escolheria a partir de seus novos valores.

Desse dia em diante o mundo deixou de ser um lugar hostil. Agora Aurora sabia proteger-se, de maneira que até os invejosos e maledicentes tornaram-se neutros em relação a ela, porquanto ela não os ameaçava em sua cobiça.

Foi nessa primavera que Aurora voltou a sorrir. Não era mais um sorriso de criança iludida em seu castelo de fantasias, mas sim o sorriso daquelas almas puras e inocentes que sentem, pela primeira vez, o mundo como ele realmente é.

Percebeu que essa transformação ocorreu em seu coração somente porque livrou-se da dor, do ódio, da inveja e de todas as impurezas humanas. Assim, o milagre aconteceu: o que era bom e o que era mau não mais precisavam ser ditos, eram agora realidades que se desenrolavam sem que houvesse a urgência de palavras e de explicações para reconhecê-las.

Pela primeira vez, então, os ensinamentos do Tao Te Ching fizeram sentido em sua mente e em seu coração: “[...]. Ouvi dizer que o bom cultivador da vida viaja pela terra e não se confronta com rinocerontes nem tigres. E atravessa um exército sem armaduras nem armas. Os rinocerontes não tem onde enfiar o chifre. Os tigres não tem onde cravar as garras. E as armas não tem onde alojar as laminas. E qual é a causa? Nele não existe lugar para a morte.

por Renata Ramos

Da celebração à vida pela restauração da mente

noreply@blogger.com (Aurora) — Sun, 13 Oct 2013 18:58:00 +0000

O imperativo que parece guiar a maioria dos homens na Terra é a recusa à capacidade de pensar e, por conseguinte, a recusa à alegria de existir. Os homens seguem rastejando como se fossem vermes prestes a ser esmagados por desígnios superiores. O homem se resume a isso? Apenas um amontoado de células, impotente perante um universo inexplicável, a espera de supostas alegrias em paraísos por ele inventados?

Segundo Nietzsche, a constatação mais chocante é a de que os sistemas de pensamento foram forjados pelo ódio à vida e pelo desprezo ao corpo. Desde tempos imemoráveis nos ensinaram a odiar o prazer e os bons valores da existência em nome de ideais como a transcendência da alma, o amor ao próximo, e outros tantos projetos salvíficos que embotaram a mente e, por consequência, contribuíram para a decadência dos corpos. Os destroços que contemplamos ao nosso redor são os sinais das mentes atormentadas e torturadas pelos sofrimentos, medos e culpas.

Para o filósofo, o paradoxo humano reside no fato de que os homens dependem de suas mentes para criar a vida, todavia as mentes estão submersas em crenças destrutivas e, assim, o homem se arrasta pela existência amputado de sua faculdade principal: a capacidade de pensar. A imagem dessa amputação é um pássaro desprovido de suas asas.

Em oposição, Nietzsche nos concedeu seu método de resistência à fraqueza, que se insere no âmbito do que chamou “vontade de potência”. Para o pensador, o motor que move a vida humana é a vontade insuportável por mais vida. A vontade de potência é o símbolo do abandono de todo o fardo que o homem carrega a exemplo das religiões, misticismos, psicologismos vulgares e doutrinas políticas irracionais. É a explosão da realidade e o abandono da fantasia.

A mente inspirada pelos influxos da vontade de potência é aquela que ressurgiu das cinzas da morte e abandonou as velhas crenças que a torturavam. O símbolo dessa aurora mental é a primavera na Terra, estação que floresce o que há de mais puro e de mais sagrado na natureza e que inspira as mentes a renascer em sensibilidade, para celebrar o mais surpreendente sim à existência nesse mundo.

por Renata Ramos

A leveza dos bailarinos no palco da vida

noreply@blogger.com (Aurora) — Mon, 18 Feb 2013 02:26:00 +0000

As bailarinas pintadas e esculpidas por Degas nos remetem àqueles homens que vivem suas vidas como se dançassem. Por meio de movimentos leves e delicados, os dançarinos nos mostram que é possível reinventar a existência, mesmo após a ruptura que sucede ao abandono das ilusões.

No filme “Melancholia”, Lars von Trier consegue transmitir os sentimentos comuns aos homens que enxergam a realidade pela primeira vez. A depressão da personagem principal coincide com as impressões descritas por Buda, uma vez que para os budistas a vida é sofrimento (“duhhka”). Segundo Schopenhauer, o budismo exprimiu com precisão essa faceta: por mais que os indivíduos insistam nas ilusões e fantasias, eles não conseguem modificar a realidade essencial, que pode culminar, inclusive, no sedutor “nojo do homem”.

Contudo, Nietzsche propõe uma alternativa ao destino doloroso em que mergulhou a personagem. Para o filósofo, que foi além de seu mestre Schopenhauer, a vida é sim sofrimento para aqueles que enxergam a sua real dimensão. Todavia, existe uma possibilidade aos homens que desejam vencer esse “espírito do pesadume”, que não pretendem se tornar “sacos de tristeza” após importante constatação; ela reside naquilo que o pensador conceituou “amor fati”.

Em um trecho muito belo de sua Gaia Ciência, Nietzsche disserta sobre o princípio que o inspirava; nominou tal valor “amor fati”: “não quero fazer guerra ao que é feio. Não quero acusar, não quero nem mesmo acusar os acusadores. Que a minha única negação seja desviar o olhar! E, tudo somado em suma: quero ser, algum dia, apenas alguém que diz Sim!”

Esse novo homem, que diz sim à existência apesar do sofrimento que ela também encerra, é o super-homem anunciado pelo filósofo. Nietzsche morreu sonhando que um dia “seus filhos” fossem ressurgir leves e radiantes feito a aurora em um dia feliz.

As bailarinas de Degas nos sugerem essa transformação radical. A leveza possibilitaria que todos os rios imundos – os sofrimentos humanos – fossem convertidos num mar enorme, puro e revolto, suficiente a saudar a vida em forma de dança sob o canto de “um galope fechando as feridas que só cicatrizam na beira no mar.”

“486 - A única coisa necessária - uma só coisa é necessário ter: um espírito leve por natureza ou um espírito tornado leve pela arte ou pela ciência”. (NIETZSCHE, F. W. Humano, demasiado humano: um livro para espíritos livres. Tradução: Antônio Carlos Braga. São Paulo: Escala. 2000, p. 267)

por Renata Rodrigues Ramos

A nobreza de sensibilizar o coração humano

noreply@blogger.com (Aurora) — Tue, 11 Dec 2012 13:30:00 +0000

“O Discurso do Rei” é daqueles filmes emocionantes que conseguem inspirar nossas vidas.

A história narra a transformação de um príncipe tímido e despretensioso num homem apto a conduzir a Inglaterra, inclusive na Segunda Guerra Mundial. O filme é bordado pela suave relação de ensino e de aprendizado que se estabelece entre um príncipe gago e um profissional da fala, contratado para auxiliar o nobre a se exprimir com fluidez.

O professor, além de auxiliar o aluno a superar o medo de falar, foi além e o conduziu rumo a mais difícil das conquistas humanas: a liberdade. O aluno, ao desnudar-se, conseguiu enxergar seus sofrimentos e abriu-se ao grande mundo, bem como à experiência única de respirar um ar mais puro e enxergar um universo de cores mais vivas – as cores da liberdade.

O ensino e o aprendizado acontecem quando o afeto encontra assento. Nesse instante, a vontade de dominação desaparece e surge, em seu lugar, a admiração mútua, bem distante da adoração e da ilusão infantis. O professor admira a vontade de superação do aprendiz e este, por sua vez, admira a superação materializada no coração aberto e sensível de seu professor.

Dar vida à outra vida talvez consista na ação humana mais nobre. Na mesma medida com que tocamos e transformamos o coração de um homem, também somos tocados e transformados por ele.

Não seria o amor o doce resultado dessa relação de confiança, afeto e vontade de superação?

por Renata Rodrigues Ramos

Celebração à arte de Eli Heil

noreply@blogger.com (Aurora) — Wed, 14 Nov 2012 00:25:00 +0000

O “Mundo Ovo” de Eli Heil está em festa. O museu a céu aberto guarda verdadeiros tesouros de mais de 50 anos de criações de sua idealizadora.

Arte, segundo a definição de Eli, é a expulsão de grandes quantidades de seres contidos e doloridos, por meio de um parto colorido. O fascinante “mundo” da artista impressiona pela quantidade e beleza das obras. Ao longo de sua vida, algumas tragédias a marcaram profundamente, como a destruição de parte de seu museu, por retroescavadeiras, quando da duplicação da Rodovia SC 401. É impossível não se emocionar com o relato vivo da artista, que optou por criar um “cemitério” com os “restos” que os novos tempos deixaram para trás.

Eli Heil faz renascer a vida a partir do luto. A potencialidade da artista em sobreviver reinventando-se é qualidade intrinseca àquelas grandes mulheres, capazes de converter o luto das tragédias humanas em sublimes inspirações artísticas.

O útero é a alegoria constante na obra. Figuras grávidas, ou mesmo ovos em germinação indicam o relevo que Eli confere ao ato supremo da criação. O mistério, para a artista, parece desnudar-se de maneira sagrada, inacessível à compreensão humana; irrompe, assim, numa explosão colorida de novas criaturas.

A sofisticação dos traços e das cores permite que nossas almas pulsem felizes. Por sua vez, a riqueza lúdica e a simplicidade da artista impressionam, de modo que ouvi-la falar faz-nos compreender o tamanho de uma artista incomparavelmente sensível aos afetos humanos, uma verdadeira “mãe” de tantos filhos coloridos.

Eli Heil, obrigada por esses 50 anos de celebração à vida em forma de arte!

por Renata Rodrigues Ramos

O encontro com as franjas do mar

noreply@blogger.com (Aurora) — Tue, 13 Nov 2012 23:44:00 +0000

O abandono de si representa, além do reconhecimento de quem se é, também uma despedida.

O leão devolveu ao camelo a liberdade e a dignidade perdidas. Em seguida, um feixe da aurora mais cálida envolverá a savana e a converterá numa acolhedora praia, com o cheiro e os encantos das franjas do mar. As ondas simbolizam o desconhecido e anunciam o enorme mistério.

O animal da savana abandonou o seu rugido e, finalmente, se transformou numa doce criança. Apenas aquele que abandonou a si mesmo é capaz de se encontrar. Nas palavras de Nietzsche, o filósofo do eterno retorno, “tornará a ser quem se é.”

O leão nada criou, mas somente liberou a potencialidade da clareira. A criação, por sua vez, pertence àquele que a tudo abandonou: a ambição pelo poder, a vaidade do saber, a desconfiança no fazer – tornou-se potência sublime de viver. A chama ardente do mais sincero sim à existência.

A partir de agora não mais se ouvirá o gemido do camelo, nem tampouco o rugido leonino. Da criança ecoa somente o sorriso inocente. Brincalhona, ela se enfeitará de luzes matinais. Nada lhe causará espanto, pois conquistou a existência e, por isso, é luminosa - tal qual a aurora.

A criança confia, entrega, brilha. A criança brinca, quer, cria; ela ama, sobretudo, as condições adversas e temíveis do mar. O Amor fati resplandece em seu peito totalmente aberto – sim, o coração se abriu novamente.

Fascinada, percebe no espelho das águas cristalinas, uma sequência de faces: vê-se camelo, enxerga-se leão e encontra-se criança. Na imensidão do mar, ela mergulha no abismo da existência. Ela sabe que o mar é misterioso e impreciso, todavia nada teme. Ela confia plenamente no acolhimento compassivo das forças da terra e se entrega a “terna indiferença do mundo”.

No filme “Bal”, de Semih Kapanoglu, o lindo menino turco Yusuf sabe-se acolhido pela terra, ao cochilar nos pés de uma árvore e dormir com a bondade única dos inocentes.

A criança se refugia no mar, porquanto este a nutre e a conserva. Não há o que temer, de modo que ela brincará com cavalos marinhos e se enfeitará de estrelas. Os ouriços deixarão os espinhos de lado, para receber os carinhos da pequena feliz. Ela não oferece perigo e nem resistência, de modo que será acolhida, afetuosamente, por todos os habitantes da terra.

A criança é luminosidade solar absoluta, para muito além do bem e do mal.

Eis então o super-homem, ou o homem para além de si mesmo: ele é apenas uma criança que venceu o mundo, a partir da vitória mais árdua: a vitória sobre si.

“Assim falou Zaratustra. Mas, então, aconteceu que ele se sentiu rodeado como que por um inumerável e revoluteante bando de pássaros - todavia, o ruflar de tantas asas e o atropelo em torno de sua cabeça eram tamanhos, que fechou os olhos, e, em verdade era como se uma nuvem caísse sobre ele, uma nuvem de flechas desferidas contra um novo inimigo. Eis, porém, que ali se tratava de uma nuvem de amor e envolvia um novo amigo. ‘Que se passa comigo?’ pensou Zaratustra em seu admirável coração; e sentou-se lentamente na grande pedra que havia perto da entrada da caverna. Mas, enquanto estendia as mãos a seu redor e por cima e embaixo de si, para defender-se dos meigos pássaros, eis que lhe sucedeu coisa ainda mais estranha: sua mão penetrou, sem querer, numa basta e quente madeixa de cabelos; ao mesmo tempo, porém, ecoou à sua frente um rugido - um brando e longo rugido de leão. ‘Chegou o sinal’, disse Zaratustra; e seu coração transformou-se. E, na verdade, quando tudo clareou em derredor, lá estava deitada a seus pés uma fulva e poderosa fera, que conchegava a cabeça ao seu joelho e não queria, de tanto amor, afastar-se dali e procedia como um cão que volta a encontra o velho dono. Mas, não menos solícitos que o leão eram, em seu amor, as pombas; e, toda a vez que uma pomba resvalava pelo nariz do leão, sacudia o leão a cabeça e ria, admirado. Diante disso tudo, falou Zaratustra somente estas palavras: ‘Os meus filhos estão próximos, os meus filhos.’” (Assim falou Zaratustra: um livro para todos e para ninguém. Tradução: Mário da Silva. 12. ed. Rio de janeiro: Civilização Brasileira, 2003, p. 379-380)

por Renata Rodrigues Ramos

Do fluir no ballet cósmico infinito

noreply@blogger.com (Aurora) — Thu, 04 Oct 2012 19:37:00 +0000

Goethe escreveu certa vez: “A natureza segue seu curso e tudo que nos parece uma exceção está realmente dentro de uma ordem, seguindo o seu rumo”.

Esse caos ordenado, denominado natureza, encantava os passos de Aurora nas andanças pelo mundo. Sentia-se privilegiada por participar do eterno movimento, inclusive sentindo-o na própria pele e no interior do próprio corpo.

Nos dias quentes de verão, experimentava o abraço da expansão risonha. A brisa fresca agitava a enorme energia acumulada ao longo de todo o ano para a liberação gloriosa. O impulso decorria da claridade dos céus, que iluminava ainda mais seus pensamentos. O mar revolto compunha a melodia rebelde da força pessoal que carregava. Os sabores e os cheiros de verão embriagavam também os corpos sensuais numa dança feliz. As cores vibrantes, reveladas pelo sol imenso, sinalizavam para a potencialidade de uma vida leve, livre e abundante.

As ventanias e tormentas que desfolhavam as árvores, também a desnudavam por dentro e a recordavam do início do outono. A lembrança era de que necessitava nutrir o corpo e o espírito naquele ambiente frio e escuro, que já anunciava o despertar do inverno. Aurora havia intuído o instigante paradoxo de que para nascer era essencial morrer. A morte invernal simbolizava a inanição e a introspecção. O silêncio e a solidão serviam como mecanismos de preservação das potencialidades humanas e naturais, essenciais à enorme travessia de contornos primaveris.

A explosão da vida na primavera exprimia o renascimento. O mistério acontecia de maneira rica e sagrada, inacessível à compreensão humana. A criação genuína surgia destes renascimentos com o abandono dos velhos mundos para a germinação de novos horizontes mais fecundos.

A dança das estações naturais inspirava o coração de Aurora e a animava a fluir em união ao ballet cósmico infinito.

por Renata Rodrigues Ramos

Trecho de Clarice em "Uma Aprendizagem"

noreply@blogger.com (Aurora) — Wed, 02 May 2012 02:14:00 +0000

“E então você não quis mais nada disso. E parou com a possibilidade de dor, o que nunca se faz impunemente. Apenas parou e nada encontrou além disso. Eu não digo que eu tenha muito, mas tenho ainda a procura intensa e uma esperança violenta. Não esta sua voz baixa e doce. E eu não choro, se for preciso um dia eu grito, Lóri. Estou em plena luta e muito mais perto do que se chama de pobre vitória humana do que você, mas é vitória. Eu já poderei ter você com meu corpo e minha alma. Esperarei nem que sejam anos que você também tenha corpo-alma para amar. Nós ainda somos moços, podemos perder algum tempo sem perder a vida inteira. Mas olhe para todos ao seu redor e veja o que temos feito de nós e a isso considerado vitória nossa de cada dia. Não temos amado, acima de todas as coisas. Não temos aceito o que não se entende porque não queremos passar por tolos. Temos amontoado coisas e seguranças por não nos termos um ao outro. Não temos nenhuma alegria que já não tenha sido catalogada. Temos construído catedrais e ficado do lado de fora pois as catedrais que nós mesmos construímos, tememos que sejam armadilhas. Não nos temos entregue a nós mesmos, pois isso seria o começo de uma vida longa e nós a tememos. Temos evitado cair de joelhos diante do primeiro de nós que por amor diga: tens medo. Temos organizado associações e clubes sorridentes onde se serve com ou sem soda. Temos procurado nos salvar mas sem usar a palavra salvação para não nos envergonharmos de sermos inocentes. Não temos usado a palavra amor para não termos que reconhecer sua contextura de ódio, de amor, de ciúme e de tantos outros contraditórios. Temos mantido em segredo nossa morte para mantermos nossa vida possível. Muitos de nós fazem arte por não saber como é a outra coisa. Temos disfarçado com falso amor a nossa indiferença, sabendo que nossa indiferença é angústia disfarçada. Temos disfarçado com o pequeno medo o grande medo maior e por isso nunca falamos no que realmente importa. Falar no que realmente importa é considerado uma gafe. Não temos adorado por termos a sensata mesquinhez de nos lembrarmos a tempo dos falsos deuses. Não temos sido puros e ingênuos para não rirmos de nós mesmos e para que no fim do dia possamos dizer “pelo menos não fui tolo” e assim não ficarmos perplexos antes de apagar a luz. Temos sorrido em público do que não sorriríamos quando ficássemos sozinhos. Temos chamado de fraqueza a nossa candura. Temo-nos temido um ao outro, acima de tudo. E a tudo isso consideramos a vitória nossa de cada dia. Mas eu escapei disso, Lóri, escapei com a ferocidade que se escapa da peste, Lóri, e esperarei até você também estar mais pronta.” (Trecho colhido de LISPECTOR, Clarice. Uma aprendizagem).

A imunidade serena dos grandes homens livres

noreply@blogger.com (Aurora) — Tue, 21 Feb 2012 01:03:00 +0000

Num tempo distante, Aurora acordou assustada, após um sonho perturbador e enigmático.

Naquela noite assombrosa, ela caminhava nos arredores de um bosque com folhas e flores perfumadas; o jardim era colorido e vivo, exalava um cheiro intenso de terra - vestia-se com uma saia rodada e agitava os lindos cabelos ao vento.

A moça trilhava contente seu caminho em meio às flores quando, de repente, deparou-se com um imenso pavão morto. No mesmo instante, Aurora sentiu uma dor enorme, equivalente àqueles sentimentos profundos da alma; percebeu que o lindo animal colorido - capaz de atrair olhares de admiração, encontrava-se sem vida e com os olhos revirados de terror. Tentou fazê-lo acordar, mas já se havia despedido do espírito que anima os corpos vivos.

Apesar da tristeza, precisava caminhar para frente, não lhe era facultado parar.

Num outro trecho do bosque, novamente seu corpo gelou defronte a uma ovelha deitada na grama. Ao debruçar-se para alisá-la, teve a convicção de que o animal não mais vivia. As lágrimas salgadas e mornas inundaram seu rosto, a ponto de misturarem-se aos cabelos compridos e revoltos. A ovelha branca tinha os olhos vidrados de espanto, o corpo ainda quente indicava que a morte tinha acabado de lhe fazer morada.

Como podiam estar mortos esses animais tão amistosos? Mesmo no sonho, tinha de desvendar este enigma; para tanto, lançou-se atenta pelos caminhos do bosque - os olhos furtivos e vivazes indicavam vontade de revelação.

Após alguns passos, seu corpo paralisou num instante. Viu, a pouca distância, o bicho peçonhento que havia matado seus animais felizes. Como era furtiva e ardil aquela serpente vermelha e assassina! Escondia-se e rastejava, em silêncio, a fim de lançar-se sobre os seres desprevenidos. Como eram puros e inocentes aqueles bichos! A peçonhenta não encontrou neles qualquer desconfiança natural ou resistência corajosa.

Sem perder o instinto de veneno, a serpente jogou-se bruscamente sobre Aurora e a picou. Assustada, a moça falou com firmeza ao animal assassino: “não, animal medonho, não matarás o espírito que em mim habita! Tiveste êxito sobre a inocência natural, mas não o terás sobre a inocência valente!” Nisso Aurora cresceu em espirito, a ponto de fazer com que a serpente se recolhesse em sua pequenez ligeira. Com rapidez, a moça espremeu todo aquele veneno que outrora matara os animais de seus sonhos.

Na manhã seguinte, o sol a despertou com seus raios quentes, parecia uma acolhida faceira após a noite tenebrosa. Estava suada e cansada, todavia, a mente havia encontrado uma qualidade inexprimível de calma e atenção.

Acordou, vestiu-se e foi caminhar. Ao chegar num local cheio de homens, deparou-se com a picada de alguns deles. Ela havia pressentido tal bote na noite anterior! Como sua mente estava desperta! No mesmo instante, sorriu interiormente e assim disse a si mesma: “estou imune a esse veneno, porque habito num mar de leveza e doçura, inalcançável por aqueles que rastejam furtivamente.”

Deduziu, desse instante, que o mal não poderia ser aniquilado com mais mal - isso espalharia enorme veneno sobre uma terra já exausta e quase morta; além disso, sentia a injustiça de pagar o mal com um bem. De seu âmago soprava a voz do absurdo: “a força do caráter de um homem reside também na habilidade em situar-se para além do bem e do mal, num lugar calmo onde repousa a imunidade perfeita dos grandes homens livres.”

por Renata Rodrigues Ramos

Para além da banalidade humana

noreply@blogger.com (Aurora) — Sat, 03 Dec 2011 20:45:00 +0000

Num dia de sol, Aurora encontrou um amigo de que gostava. Além de sorrisos, ele lhe confiou um papel dobrado com a seguinte frase: “só aquele que encara, despreocupadamente, as coisas com que se preocupam os homens, pode preocupar-se com as coisas que os homens encaram despreocupadamente.”

Aurora interessava-se por certa filosofia prática oriental - justamente porque prática. A partir disso, a frase de Chang Chao repetia-se em sua mente, nas andanças pelo mundo.

Percebia, assim, que a maioria dos homens devotava-se exclusivamente a objetos descartáveis e à vontade de poder. Com efeito, reconhecia o potencial sedutor do consumismo, capaz de banalizar os eventos cotidianos e de sufocar as almas mais delicadas. Nesse espaço de ar viciado, grande parte dos homens optava por uma existência atormentada e displicente - amparados por fantasias que os faziam fugir do vazio inexorável do viver.

No silêncio de seus dias, Aurora pensava em novos valores que pudessem moldar o renascimento do homem. Imaginava, para tanto, um espaço de dignidades restauradas, onde os seres humanos pudessem distribuir sorrisos, caráter e cuidados.

A despeito das preocupações inúteis, que a humanidade insistia em nutrir, sabia da existência de almas sensíveis e delicadas, que não pertenciam a espaços que degradavam suas subjetividades; ao contrário, alguns seres escolhiam, por princípio, um viver mais harmônico à especificidade de suas naturezas pacíficas, e mais consentâneo à integridade do meio-ambiente e à diversidade humana.

Ao caminhar sempre para frente, Aurora nutria uma esperança silenciosa: viver num mundo em que a violência fosse a exceção, jamais a regra; em que as máscaras fossem usadas apenas nos carnavais, jamais na vida quotidiana; onde o cultivo do silêncio, do pensamento e das boas amizades pudesse despertar novas sensibilidades, suficientes a devolver a cada homem a potencialidade se tornar novamente humano.

Nesse espaço renovado e sensível, o valor do cuidado e a riqueza da simplicidade guiariam os gestos humanos. Talvez, assim, a humanidade pudesse aventurar-se rumo à magia e aos encantos de um viver radiante e incomum, desconhecido e plural – suficiente a traduzir a obra humana em uma magistral e significativa obra de arte.

por Renata Rodrigues Ramos

O canto sedutor da sereia assassina

noreply@blogger.com (Aurora) — Sun, 16 Oct 2011 20:27:00 +0000

Caravaggio - The Fortune Teller

Em um de seus passeios pelo mundo, Aurora deparou-se com uma quiromante.

A mulher lia as mãos e previa o futuro. Para tanto, vestia-se e perfumavam-se com elegância e distinção, os adornos que a enfeitavam tinham o poder de encantar e de seduzir, pois brilhavam tais como jóias cintilantes; o rosto possuía um mistério, que Aurora, de início, não conseguiu decifrar.

Algumas vezes, a adivinha lhe perscrutava a alma num silencio tenebroso. Em outras, narrava historias milagrosas e contos fantasmagóricos. A adivinha especializava-se na arte de se fazer indispensável, cobria-se com o manto da ouvinte perfeita - era a feiticeira de todos os mundos, a conselheira dos seres, a curandeira dos males, a conhecedora suprema da verdade.

As crenças da adivinha baseavam-se na luta do bem contra o mal, ela se dizia a representante das “forças do bem”, capaz de lutar e de vencer as enigmáticas “forças do mal”. As falas da quiromante mantinham Aurora desconfiada e vigilante, pois não iria fazer parte do rebanho de crentes cegos que a adivinha cultivava.

Num lampejo de sol, Aurora desvendou o mistério que se escondia por detrás dos olhos da adivinha: o propósito da terrível mulher consistia no roubo vil de almas distraídas. Naquele dia de clareira, os ventos sopraram fortes no céu e arrancaram a fantasia daquela desprezível mulher; as rajadas a desnudaram e o mundo conheceu o terror. Por debaixo dos panos ilustres, só se via imundice, feiura, nojeira.

Aurora chocou-se ao constatar que a adivinha se alimentava de almas roubadas, ela comprava sombras humanas e as transformava em zumbis atormentados - homens escravos, desprovidos de vontade, vampirizados e sugados até a completa morte espiritual.

A feiticeira assemelhava-se a uma madeira seca, sem vida nem viço. Para sobreviver, chupava o sangue de suas vítimas e as aniquilava em força e em vontade. O propósito da mulher mais feia entre as mulheres era o de formar um rebanho de escravos, capaz de destruir o “mal” do mundo e suficiente à construção de um planeta perfeito.

Após ter acordado do sono profundo, que a sedou parcialmente, Aurora deu um pulo convicta de que as mentiras da adivinha precisavam ser reveladas. Ela não compactuaria com o silêncio dos hipócritas - que mantinha tantos adivinhos circulando impunemente pelos corredores do mundo.

A partir daquele instante, Aurora decidiu-se por seguir firme pela trilha da vida, com a convicção austera de que jamais se renderia ao canto sedutor das sereias assassinas; além disso, ela auxiliaria os andarilhos desenganados, a fim de que não se deixassem roubar pelos vilipendiadores sórdidos da existência humana.

Lembrou-se da pintura "The Fortune Teller", de Caravaggio e do aviso indispensável àqueles que caminham solitários: por detrás de um canto sedutor, pode esconder-se o mais furtivo ladrão de almas inocentes.

por Renata Rodrigues Ramos

Os palhaços coloridos divertem-se no picadeiro da existência

noreply@blogger.com (Aurora) — Mon, 03 Oct 2011 01:05:00 +0000

Aurora percebeu, certa vez, que o mundo se assemelhava a um circo. No picadeiro da vida, a maioria dos homens perambulava fantasiada e grotescamente pintada. Eles dançavam e se divertiam freneticamente, numa agitação colorida. As preocupações dos palhaços centravam-se em objetos descartáveis. Em verdade, "os enfeitados" maravilhavam-se com o poder e com a fama mais do que tudo. Assim, cacarejavam mentiras e fantasias em praça pública como estratégia de dominação sobre as plateias.

A surpresa maior, para Aurora, era a constatação de que os palhaços eram a regra nos corredores do mundo. Com efeito, agiam sempre em rebanho; isso porque, as ideias tortas que sustentavam só subsistiam quando ressoadas pelo seu bando de iguais. Todas as ações dos palhaços remetiam à servidão, à jaula, à mais cerrada gaiola mental.

Enquanto gritavam no palco, Aurora analisava seus rostos miseráveis e suas mãos aflitas. No fundo, tinham medo de que alguém os visse por debaixo da fantasia; a aparência doentia e a angústia profunda os envergonhava. Como estratégia de disfarce se valiam de máscaras, de gritos frenéticos e da vontade de poder. O aplauso de seus iguais os mantinham afastados da clareira e da vergonha.

A feiura e o horror dos palhaços assustava Aurora diante de uma vida que insistia em não possuir sentido - ao contrário dos milhares de sentidos estúpidos que "os enfeitados" decoravam e pregavam. Num tempo de algazarra bestial, a moça inventava refúgios e espaços de fôlego para sobreviver em meio ao ar viciado de homens coloridos e iguais.

Aurora compreendia que não havia espaço para sensibilidades delicadas nesse campo de brutalidade e fantasia, pintado por palhaços. Daí que vivia em busca de homens livres e sensíveis, porquanto intuía que o curto espaço de vida não podia ser preenchido com leviandades. A moça leve não fazia coro ao canto dos contentes - ela se recusava a participar de uma vida medíocre, que matava e feria, sem qualquer pudor, quem não partilhasse das mesmas vestimentas.

Ao caminhar sempre para frente, nutria uma esperança silenciosa: o desejo pela emancipação da plateia. Desejava viver num mundo em que a violência fosse a exceção, jamais a regra; em que as máscaras fossem usadas apenas nos carnavais, jamais na vida quotidiana; onde o cultivo do silêncio, do pensamento e das boas amizades pudessem fazer nascer novas sensibilidades.

Não conseguia mais retornar, mesmo que tentasse; por isso se lançava, se jogava, quase que se atirava...

por Renata Rodrigues Ramos

A força inspiradora do soberano natural

noreply@blogger.com (Aurora) — Mon, 05 Sep 2011 03:10:00 +0000

Aurora encontrou nas franjas do mar o seu refúgio encantado - a grandeza do enorme soberano a conduzia ao vazio de que necessitava para viver.

Nos dias em que o sol aparecia forte no céu, Aurora acordava bem cedo, seduzida pelo canto das ondas e pelos raios de sol. Daí que caminhava quieta até que seus pés tocassem a areia fofa e quente. Ao se encontrar defronte àquele gigante, costumava mergulhar num silêncio profundo que a fazia compreender a delicadeza dos momentos.

O mar a ensinava a liberdade, porque não existiam barreiras que o enorme não havia despedaçado. Assim como o mar, Aurora recusava-se a não ser apenas ela mesma; atrevia-se a ultrapassar as fronteiras humanas mais rígidas, a fim de criar possibilidades sensíveis de existência.

A valentia das ondas, que não temiam sua rebeldia poderosa, a fazia compreender que era necessário se defrontar, era necessário se envolver. Aurora sentia a necessidade de se encontrar com as profundezas de si mesma e, para tanto, desenvolvia um corpo vigoroso e forte, suficiente para despedaçar todos os limites à liberdade da alma; “aquilo que não é forte não merece viver”, assim lhe falava o soberano natural.

A força que conquistava - inspirada pelo gigante, a fazia destruir a mediocridade e as mentiras dos homens menores. Muitas vezes, Aurora precisava se lavar das imundices e das nojeiras de tantos homens que cruzavam o seu caminho. Para isso, se valia da pureza enorme do mar, que a limpava com águas e sal e a tornava novamente vazia, para renascer mais leve e mais livre.

Aurora queria apenas defrontar-se com o potencial do vazio; as ondas arrastavam para longe todos os conceitos que a enchiam de peso inútil. Naquela grandeza, ela conseguia “cantar um galope fechando as feridas, que só cicatrizam na beira no mar.”

por Renata Rodrigues Ramos

Bela Cecília

noreply@blogger.com (Aurora) — Sun, 31 Jul 2011 01:55:00 +0000

O Livro da Solidão

Cecília Meireles

Os senhores todos conhecem a pergunta famosa universalmente repetida: “Que livro escolheria para levar consigo, se tivesse de partir para uma ilha deserta…?”

Vêm os que acreditam em exemplos célebres e dizem naturalmente: “Uma história de Napoleão.” Mas uma ilha deserta nem sempre é um exílio… Pode ser um passatempo…

Os que nunca tiveram tempo para fazer leituras grandes, pensam em obras de muitos volumes. É certo que numa ilha deserta é preciso encher o tempo… E lembram-se das Vidas de Plutarco, dos Ensaios de Montaigne, ou, se são mais cientistas que filósofos, da obra completa de Pasteur. Se são uma boa mescla de vida e sonho, pensam em toda a produção de Goethe, de Dostoievski, de Ibsen. Ou na Bíblia. Ou nas Mil e uma noites.

Pois eu creio que todos esses livros, embora esplêndidos, acabariam fatigando; e, se Deus me concedesse a mercê de morar numa ilha deserta (deserta, mas com relativo conforto, está claro — poltronas, chá, luz elétrica, ar condicionado) o que levava comigo era um Dicionário. Dicionário de qualquer língua, até com algumas folhas soltas; mas um Dicionário.

Não sei se muita gente haverá reparado nisso — mas o Dicionário é um dos livros mais poéticos, se não mesmo o mais poético dos livros. O Dicionário tem dentro de si o Universo completo.

Logo que uma noção humana toma forma de palavra — que é o que dá existência ás noções — vai habitar o Dicionário. As noções velhas vão ficando, com seus sestros de gente antiga, suas rugas, seus vestidos fora de moda; as noções novas vão chegando, com suas petulâncias, seus arrebiques, às vezes, sua rusticidade, sua grosseria. E tudo se vai arrumando direitinho, não pela ordem de chegada, como os candidatos a lugares nos ônibus, mas pela ordem alfabética, como nas listas de pessoas importantes, quando não se quer magoar ninguém…

O Dicionário é o mais democrático dos livros. Muito recomendável, portanto, na atualidade. Ali, o que governa é a disciplina das letras. Barão vem antes de conde, conde antes de duque, duque antes de rei. Sem falar que antes do rei também está o presidente.

O Dicionário responde a todas as curiosidades, e tem caminhos para todas as filosofias. Vemos as famílias de palavras, longas, acomodadas na sua semelhança, — e de repente os vizinhos tão diversos! Nem sempre elegantes, nem sempre decentes, — mas obedecendo á lei das letras, cabalística como a dos números…

O Dicionário explica a alma dos vocábulos: a sua hereditariedade e as suas mutações.

E as surpresas de palavras que nunca se tinham visto nem ouvido! Raridades, horrores, maravilhas…

Tudo isto num dicionário barato — porque os outros têm exemplos, frases que se podem decorar, para empregar nos artigos ou nas conversas eruditas, e assombrar os ouvintes e os leitores…

A minha pena é que não ensinem as crianças a amar o Dicionário. Ele contém todos os gêneros literários, pois cada palavra tem seu halo e seu destino — umas vão para aventuras, outras para viagens, outras para novelas, outras para poesia, umas para a história, outras para o teatro.

E como o bom uso das palavras e o bom uso do pensamento são uma coisa só e a mesma coisa, conhecer o sentido de cada uma é conduzir-se entre claridades, é construir mundos tendo como laboratório o Dicionário, onde jazem, catalogados, todos os necessários elementos.

Eu levaria o Dicionário para a ilha deserta. O tempo passaria docemente, enquanto eu passeasse por entre nomes conhecidos e desconhecidos, nomes, sementes e pensamentos e sementes das flores de retórica.

Poderia louvar melhor os amigos, e melhor perdoar os inimigos, porque o mecanismo da minha linguagem estaria mais ajustado nas suas molas complicadíssimas. E sobretudo, sabendo que germes pode conter uma palavra, cultivaria o silêncio, privilégio dos deuses, e ventura suprema dos homens.

(São Paulo, Folha da Manhã, 11 de julho 1948.)

Kafka, este nietzschiano...

noreply@blogger.com (Aurora) — Sun, 24 Jul 2011 01:36:00 +0000

A partir de um certo ponto não há mais retorno. Esse é o ponto que deve ser alcançado. Kafka, traduzido por Silveira de Souza em “28 desaforismos”.

por Renata Rodrigues Ramos

Da riqueza interior

noreply@blogger.com (Aurora) — Sat, 09 Jul 2011 02:09:00 +0000

Como o vazio pode ser tão cheio e como o cheio consegue ser tão vazio? Esse instigante paradoxo surge a partir do filme “Meia-Noite em Paris”, de Woody Allen.

O filme narra a oposição de dois arquétipos: o intuitivo Gil e o mental Paul. Este último revela uma pobreza gigantesca em termos de experiências e de sonhos. Muito embora rico em conteúdo intelectual, Paul não possui a simplicidade dos artistas que criam o mundo com novas cores.

A arrogância de Paul é equivalente à frivolidade de Inez, noiva de Gil. Curioso o quanto ambos conseguem traduzir a miséria humana de nosso tempo, ambiente capaz de sufocar as subjetividades de contornos mais sensíveis.

Enquanto Paul decora as biografias de Picasso para impressionar a plateia, Gil deixa-se invadir pela alma do pintor – literalmente o encarna, ao descrever o animus do artista no desenho de uma tela.

Durante o filme, consegue-se flutuar pelas ruas mágicas daquela Paris sonhada por Gil, numa aventura lúdica ao passado, conduzida sobre os passos de tantos dançarinos que fizeram da cidade uma celebração à existência.

A inocência gratuita do personagem remete à criança pensada por Nietzsche – leve e potencialmente criativa, porque vazia. Esse enorme vazio é então preenchido pela música dos sonhos e pelos poemas de um novo mundo.

Essas almas de sensibilidade renovada filiam-se a princípios interiores, criados a partir de uma intuição desperta e inocente. “Os leves” passeiam e se desviam; desviam-se da canalha, da hipocrisia, do engodo. Sabem que nasceram para dançar, flutuar e sorrir. Sabem que sua força reside nessa qualidade vazia e despretensiosa de existir.

A riqueza interior de certos homens é tão profunda, que faz resplandecer leveza e simplicidade ao mundo exterior. Daí que Hemingway enuncia o mais belo sentido: “o homem que começou a viver mais seriamente por dentro, passa a viver mais singelamente por fora.”

por Renata Rodrigues Ramos

Dostoiévski clareia as noites escuras

noreply@blogger.com (Aurora) — Sun, 19 Jun 2011 03:26:00 +0000

Do acúmulo de sensibilidade, da não degradação do sensível...

"E, tremendo pela sua felicidade, cheia de angústia e de nostalgia, compreendia finalmente que eu também a amava, e então a sua alma sentiu piedade do meu pobre amor. Porque quando somos infelizes ficamos mais aptos a compreender o sofrimento alheio; a nossa sensibilidade, assim, não se degrada, mas, pelo contrário, condensa-se e acumula-se…" (Dostoiévski, Fiódor. Noites Brancas)

por Renata Rodrigues Ramos

Manuel Bandeira ensaia o "amor fati"

noreply@blogger.com (Aurora) — Mon, 06 Jun 2011 01:23:00 +0000

O poema “Renúncia”, de Manuel Bandeira, traduz o amor fati nietzschiano com contornos singulares:

Chora de manso e no íntimo... Procura

Tentar curtir sem queixa o mal que te crucia:

O mundo é sem piedade e até riria

Da tua inconsolável amargura.

Só a dor enobrece e é grande e é pura.

Aprende a amá-la que a amarás um dia.

Então ela será tua alegria,

E será ela só tua ventura…

A vida é vã como a sombra que passa

Sofre sereno e de alma sombranceira

Sem um grito sequer tua desgraça.

Encerra em ti tua tristeza inteira

E pede humildemente a Deus que a faça

Tua doce e constante companheira…

Para o Ano Novo. - Eu ainda vivo, eu ainda penso: ainda tenho de viver, pois ainda tenho de pensar. Sum, ergo cogito: cogito, ergo sum [eu sou, portanto penso: eu penso, portanto sou]. Hoje, cada um se permite expressar o seu mais caro desejo e pensamento: também eu, então, quero dizer o que desejo para mim mesmo e que pensamento ser para mim razão, garantia e doçura de toda a vida que me resta! Quero cada vez mais aprender a ver como belo aquilo que é necessário nas coisas: - assim me tonarei um daqueles que fazem belas as coisas. Amor fati [amor ao destino]: seja este, doravante, o meu amor! Não quero fazer guerra ao que é feio. Não quero acusar, não quero nem mesmo acusar os acusadores. Que a minha única negação seja desviar o olhar! E, tudo somado em suma: quero ser, algum dia, apenas alguém que diz Sim! (NIETZSCHE, Friedrich. A gaia ciência. Tradução: Paulo César Lima de Souza. São Paulo: Companhia das Letras, 2001, p. 187-188)

Ao dissertar sobre Jesus de Nazaré, na obra O Anticristo, Nietzsche expõe por melhor um dos mais belos conceitos de sua filosofia, a definição de amor fati: “esse ‘portador da boa nova’ morreu como viveu, como ensinou – não para ‘redimir os homens’, mas para mostrar como se deve viver. A prática foi o que ele deixou para a humanidade: seu comportamento ante os juízes, ante os esbirros, ante os acusadores de todo o tipo de calúnia e escárnio – seu comportamento na cruz. Ele não resiste, não defende seu direito, não dá um passo para evitar o pior, mais ainda, ele provoca o pior... E ele pede, ele sofre, ele ama com aqueles, naqueles que lhe fazem mal... As palavras que ele diz ao ladrão na cruz contêm todo o evangelho. ‘Este foi realmente um homem divino, um filho de Deus’ – diz o ladrão. ‘Se sentes isso’ – responde o Salvador – , ‘então estás no paraíso, és também um filho de Deus...’” Não se defender, não se encolerizar, não atribuir responsabilidade... Mas tampouco resistir ao mau – amá-lo... (NIETZSCHE, Friedrich. O anticristo e ditirambos de Dionísio. Tradução: Paulo César Lima de Souza. São Paulo: Companhia das Letras, 2007, p. 42.)

por Renata Rodrigues Ramos

Vida em minúcias

noreply@blogger.com (Aurora) — Mon, 30 May 2011 01:24:00 +0000

“Passava os dias ali, quieto, no meio das coisas miúdas. E me encantei.”

Certa vez ela leu essa frase e sorriu feliz; parecia que o poeta Manoel de Barros tinha vivido tal como ela - ambos atravessavam os dias em silêncio, em meio às delicadezas do mundo.

Ela escolheu a vida em minúcias: uma existência em meio às coisas ternas, porque apenas na simplicidade encontrou forças para viver livremente - sem qualquer necessidade de se sujeitar a códigos sociais inoportunos. Para tanto, fugiu de muita coisa grandiosa, mas não fugiu das minúcias dela mesma. Com uma sensibilidade renovada, ela observava o mundo a sua volta; tinha enorme apreço por permanecer recolhida na pureza de seus braços, sentindo-se, percebendo-se, acolhendo-se.

Todos os dias caminhava rumo às flores numa casa vizinha a sua; ali se debruçava e se inebriava de perfumes e de sol, gostava de iniciar os dias com essa doçura singela de rosas e jasmins - emoldurada pela natureza, ela bordava o sentido de sua vida.

Tinha gosto por velas e se encantava com várias delas no silêncio das noites; permitia que seu pensamento alcançasse todos os voos possíveis no refúgio que inventou para si mesma. Nada a surpreendia tanto quanto a vivacidade das coisas simples. Adorava livros encantados e gostava de lê-los estendida no chão, para poder abraçá-los quando sentisse que eles falavam com ela.

Aprendeu a pintar os olhos e os lábios. Para tanto, ficava horas fiando os cabelos em meio aos dedos enquanto testava os efeitos das cores em sua pele. Ao enfeitar os cabelos e pintar as unhas, sentia a força sensível de ser mulher. Nunca perdia tempo nos momentos em que cuidava se si mesma; ao contrário, quando se perfumava com cremes e essências sentia seu corpo repleto de vigor e da paciência dos momentos.

Ensinaram-na a mexer na terra, a colher seu próprio alimento. Gostava de sentir esse poder humano: a força de auxiliar a brotar a vida. Da mesma forma, respeitava a textura das frutas e as cores dos legumes. Encantava-se com a delícia de uma xícara de café ou de uma taça de vinho; ficava horas degustando as deliciosidades de sua breve passagem terrena.

Gostava de falar, mas tinha receio de machucar o mundo com excesso de palavras inúteis. Desejava, dentro de seu coração, que um dia pudesse pronunciar apenas a palavra perfeita, aquela que não deixa resto e nem causa incompreensão.

Passeava nos lugares desprezados pela maioria dos homens, porque muito ocupados em desfilar glórias, riquezas e ambições. Ela observava esses seres em toda a sua truculência e falta de cuidado com coisas e pessoas. Sofria inúmeras vezes com a violência do preconceito e da intolerância - a segregação de seus iguais lhe causava dor e, por isso, chorava sozinha para se curar. No mais profundo silêncio, pedia para que a brutalidade um dia cessasse, a fim de que os homens aprendessem a reconhecerem-se uns nos outros e, nesse reconhecimento, pudessem abraçar a diversidade com alegria.

A vida em minúcias a fazia mais forte e mais sensível, porquanto a mantinha afastada da crueldade e da agitação de um mundo avesso ao pequeno grande mundo, que a fazia suspirar - todos os dias - de encantamento e ternura.

por Renata Rodrigues Ramos

A leveza brincalhona de um anjo bom: do pertencer apenas a si mesmo

noreply@blogger.com (Aurora) — Sun, 01 May 2011 15:28:00 +0000

Queriam que ela defendesse ideologias e partidos, consideravam-na apática porque não possuía ideologias e nem se vinculava a partidarismos. Pedir isso a ela? Logo ela que vira os escombros de uma guerra sangrenta, responsável por esmagar vidas inocentes em nome de ideologias estúpidas e cruéis. Não, ela não pertencia a qualquer ideologia. Sabia que ideologias podiam matar em grande escala e eram convites perigosos ao radicalismo. Ela gostava de observar o mundo com dedos cuidadosos e não com uma boca gulosa. Desconfiava dos radicais, pois percebia muita dor e violência em seus corações. Às vezes sentia vontade de pegá-los no colo e de lhes suplicar para que mergulhassem na diversidade da existência humana, mas não ousava fazê-lo. Ela recusava-se a dissuadir os radicais; isso porque, ela sentia que a crueldade do mundo às vezes exigia certa radicalidade e, sim, existiam radicais honestos que ela admirava - ela respeitava as subjetividades diferentes da sua e essa era uma lei dentro de seu coração. Além disso, ela fora vítima do radicalismo e, por isso, sentia pavor de fazer aos outros aquilo que fizeram com ela. Sim, ela era vítima de um mundo que segregava brutalmente os diferentes em nome de ideologias e partidos. Não, ela não pertencia ao pesado mundo dos radicais - ela amava ser livre.

Queriam que ela amasse a terra onde nascera e que levantasse bandeiras em favor desta terra. Pedir isso a ela? Logo ela que detestava as fronteiras que barravam o abraço fraternal dos homens. Logo ela que imaginava uma comunidade de homens livres para transitar por todas as terras, porque amava colher flores em todos os jardins e comer os frutos de todos os cantos do mundo. Não, ela não podia aferrar-se a sua terra e nem ao seu continente, isso ia de encontro ao afeto que sentia pelos homens, que possuíam mais semelhanças entre si do que qualquer aparente diferença. Não, ela não pertencia ao pesado mundo dos nacionalistas - ela amava ser livre.

Queriam que ela pertencesse a grupos religiosos e espirituais, diziam que a mística era a responsável pelo encanto dos dias e que a vida sem religião não valia à pena ser vivida. Pedir isso a ela? Logo ela que outrora rezara com os olhos inundados de água e que se devotara aos projetos de Deus com paixão avassaladora. Ela que estudara os textos sagrados à exaustão. Não, não podiam pedir isso a ela. Ela já havia compreendido o porquê da crença em Deus e o porquê das religiões; com enorme dor no peito percebeu que alguns dos piores homens que conhecera eram religiosos e usavam da religião para roubar o coração de outros homens. Ela também sabia que havia doçura, amabilidade e verdade em certos religiosos, mesmo assim, eles pareciam ingênuos aos seus olhos. Não, ela não pertencia à pesada clausura das religiões e dos grupos místicos - ela amava ser livre.

Queriam que ela amasse como a maioria das mulheres amava. Pedir isso a ela? Logo ela que raramente admirava alguma mulher, justamente porque a maioria só desejava seguir a tradição. Para ela, o amor era apenas afeto e vontade de libertar - tradição e amor não pareciam expressões afinadas em seu universo. Ela recusava-se a cerrar suas asas, ou cerrar as asas de alguém, e permanecer confinada às estruturas da tradição. Não, ela dizia não a quem dissesse que ela sofreria por não seguir os mandamentos sociais. Na verdade, sofria às vezes por viver numa sociedade que não questionava suas estruturas e que parecia satisfeita com mentiras e aparências. Não, ela não pertencia ao peso dos tradicionalismos irrefletidos, das aparências e das mentiras - ela amava ser livre.

Ela pertencia aos céus, aos mares, às estrelas. Ela pertencia ao mundo, aos sabores, aos sorrisos. Ela pertencia às delicadezas, às músicas, aos ventos. Ela pertencia somente à candura de seus braços - finos e felizes; era leve porque não permitia que ninguém a dirigisse e, por isso, compreendia em silêncio a alma de todos homens. Não queria mudar o mundo, apenas gostaria de conhecê-lo mais e mais, e de viver, serena e confortável, desfrutando dos jogos e dos sabores deste mundo. Ela não parecia humana - mas angelical; isso porque flutuava em raridade, tal qual um anjo bom, que apenas pertencia a si mesma e ao seu mundo possível. Por isso, e só por isso, brincava e era feliz.

por Renata Rodrigues Ramos

Lúcio Cardoso e Nietzsche - a beleza do homem para além de si mesmo

noreply@blogger.com (Aurora) — Thu, 31 Mar 2011 13:46:00 +0000

A categoria do “übermensch” sempre me pareceu melhor situada, quando compreendida em termos do "homem para além de si mesmo", ao contrário da tradução que fala num "super-homem".

Escrevi um pequeno texto sobre essa categoria e, para minha surpresa e alegria, Lúcio Cardoso também consentia com “o homem para além de si mesmo.”

“Além do homem, o homem que somos além. Não o super-homem, que é um mito de despojamento, desumano e feito de cristal, um ser cuja irrealidade nos enlouquece – mas o homem além, que é o homem com o acréscimo de sua conquista, o homem tal, com uma soma, um a mais, um além do que lhe foi dado como homem.” (Do Diário do Terror - esboços para uma teoria da danação de Lúcio Cardoso, disponível no Sopro n. 47.)

Em Lúcio Cardoso: “o homem mais profundo é o que tiver mais profunda consciência do seu equívoco.”

Nesse momento então, eis a mais sublime beleza: “the most beautiful people we have known are those who have known defeat, known suffering, known struggle, known loss, and have found their way out of the depths. These persons have an appreciation, a sensitivity, and a understanding of life that fills them with compassion, gentleness, and a deep loving concern. Beautiful people do not just happen.” (Elisabeth K. Ross)

por Renata Rodrigues Ramos

A solidão vazia dos refugiados

noreply@blogger.com (Aurora) — Tue, 22 Mar 2011 00:53:00 +0000

“Só as pessoas realmente fortes podem viver na realidade definitiva das coisas; quase todo mundo vaga numa atmosfera morna de fantasia.”

Fazia tempo que eu não lia um texto tão profundo e sensível quanto o de Lúcio Cardoso no Sopro n. 47. O escrito é nietzschiano do início ao fim: luminoso e forte.

Reconhece-se um nietzschiano pelo amor à solidão e pela aversão à praça pública e às confrarias de eruditos.

Esses homens podem até caminhar para cá e para lá, podem contemplar igrejas, podem ouvir eruditos ou podem até mesmo cruzar com a maledicência; todavia, esses seres singulares não se enganam: nada do que pertence à turba os faz cantar. Apenas seus “refúgios” os fazem cantar. Ah! Como gostam de cantar e entoar versos estelares, tal qual Lúcio Cardoso...

Por certo, os grandes homens não estão em busca da fama, cacarejando em praça pública; há muito fugiram e agora repousam tranquilos em seus "refúgios".

Lúcio disserta: “o terror não é um movimento de abertura e de esclarecimento, mas ao contrário, uma ocasião de fuga, uma possibilidade de segredo e de renúncia à luz do dia.”

Nietzsche, no AFZ o antecipa: “é longe da feira e da fama que se passa tudo o que é grande; longe da feira e da fama que moraram, desde sempre, os inventores de novos valores. Foge, meu amigo, para a tua solidão: vejo-te picado por moscas venenosas. Foge para onde sopra um ar forte e vigoroso!”

Muitos homens crêem-se nietzschianos, porque se valem das obras de Nietzsche como fonte de erudição. Talvez desconheçam que Nietzsche não instrui; ao contrário, ele despedaça, aterroriza; nas palavras de Lúcio, "amputa" - por isso, e somente por isso, é que Nietzsche liberta: “o homem mais profundo é o que tiver mais profunda consciência do seu equívoco.”

Apenas homens amputados são capazes de se refugiar nos braços da existência, a fim de beber o orvalho acolhedor da mais doce solidão.

“A ‘solidão absoluta’ a que me referi atrás, não se inventa – é um estado a que se chega gradativamente, por um impulso interior, como uma planta que avança através da obscuridade.”

por Renata Rodrigues Ramos

A menina, a flauta e o cão

noreply@blogger.com (Aurora) — Sun, 27 Feb 2011 21:50:00 +0000

Há algum tempo, no bar da universidade, olhei ao redor e vi uma bela menina.

Talvez uns seis ou sete anos... Cabelos ao vento e uniforme de colégio.

De repente, ela abriu a mochila e retirou uma flauta doce.

E começou a tocar uma melodia em frente ao agitado bar.

Era final de tarde.

Muitos iam, outros tantos vinham.

Sons, discussões, falas, gritos.

Política, filosofia, psicologia.

Provas, paqueras, fuxicaria.

E a menina continuava a tocar a sua flauta doce.

Tão doce que atraiu um pequeno cão, que se sentou em sua frente.

Era a única plateia da pequena artista.

Um pequeno cão concentrado no grande espetáculo do dia.

Num mundo de homens, repousa a minha inquietação:

A melodia foi somente escutada por um cão?

Onde estavam os homens, onde eles estão?

No espetáculo da vida, apenas um cão?

E os ditos atores, onde eles estão?

Talvez ocupados com a vida?

E o que seria a vida, senão a menina, a flauta e o cão?

por Renata Rodrigues Ramos

Em meio a milhares de cisnes brancos, eis que a natureza se excepciona: nasce um exemplar negro

noreply@blogger.com (Aurora) — Mon, 21 Feb 2011 03:02:00 +0000

A melodia forte de Tchaikovsky nos faz convulsionar de emoção no filme “Cisne Negro”. A história é um hino ao dionisíaco, à esquizofrenia colérica e assassina, que faz pulsar a vida na forma de paixões desenfreadas, de arroubos espontâneos e de sensualidade concupiscente.

Nina, interpretada por Natalie Portman, nasceu cisne branco. De início: o nome dado ao filme não o traduz de maneira excelente; deveria chamar-se “Cisne Branco”. Na trama, Nina encarna Apolo (o deus grego da perfeição lúdica e onírica, da frigidez e da fragilidade).

Por sua vez, Lily (a colega que tanto invejava) detém a face negra que Nina desconhecia. Lily representa a força, a sensualidade, as vísceras. Ela se entrega às paixões, ao drama, ao lado esquizofrênico da vida. Lily personaliza Dionísio, o deus grego da cólera, do fogo, da dor, do medo, das lágrimas, da ausência de controle, da raiva, da vingança, da sensualidade...

Na tragédia grega, assim como no filme, nos deparamos com a internalização dos arquétipos de Apolo e de Dionísio. Com efeito, esses dois irmãos olímpicos coabitam as profundezas dos homens num ballet harmônico, embalado por uma música sublime rumo à reconciliação.

Nina não era um cisne negro, ao passo que não encarnava a mulher superior, excepcional. Isso porque, no afã pela técnica e pela perfeição, repudiava sua sombra - ela rechaçava o seu Dionísio e o projetava em Lily.

Um dia Nina furtou os objetos de Beth (a bailarina perfeita representada por Winona Ryder) e foi ao encontro do diretor Thomas, para lhe suplicar o papel de rainha cisne. Thomas não havia pensado em Nina, achava-a meiguinha e frígida demais, ele apenas a via como um cisne branco - muito talentosa, mas sem qualquer brilho único. Todavia, quando Nina o mordeu, ele reconsiderou a decisão, pois vislumbrou uma nesga de potencial dionisíaco, que agitado poderia transfigurá-la numa bailarina grandiosa.

Na tragédia grega todos os homens possuíam ambos os potenciais. Em uns, Apolo falava mais alto; em outros gritava Dionísio; o resultado deste desequilíbrio culminava num bando de cisnes brancos ou, em termos empregados por Nietzsche, num bando de espíritos escravos e inferiores.

Numa das cenas, Thomas se irritou com a ausência de selvageria e de sensualidade na performance de Nina e lhe advertiu: “ - vc poderia ser brilhante, mas é covarde.” Nina simplesmente não conseguia representar o cisne negro, ela o falseava o tempo todo.

Contudo, o lado dionísico de Nina, quase que anulado pela ausência do hábito, gritava no ensejo de emancipação. Daí que Nina o projetou todo em Lily: ela elegeu Lily como sua sombra. Thomas a avisou disso também: “a única pessoa no seu caminho é você mesma.” Thomas bem que tentou emancipa-la, no entanto predominava em Nina a fraqueza onírica de Apolo.

Nina foi covarde e medrosa, ao passo que projetou a sua sombra em Lily e matou em si o apolíneo, para ver surgir o dionisíaco. Nina se libertou, mas, para isso, optou por pagar o preço mais alto: o suicídio. Dionísio é assim: rebelde e assassino. Dionísio necessita de Apolo, caso contrário tende naturalmente à autodestruição.

Para dar vida ao dionisíaco tão silencioso que nela habitava, Nina teve que matar literalmente o apolíneo; como ela encarnava o apolíneo em essência, teve que matar a si mesma.

Na natureza os cisnes são sempre brancos, essa é a regra; todavia, por uma mutação genética, um disparate do absurdo, nasce um exemplar negro em meio à multidão branca. Por ser diferente, o cisne negro será chutado, rechaçado e recusado e, num sentido darwiniano, será varrido da existência caso deixe-se conduzir pela fraqueza.

De outra banda, a sobrevivência dos espíritos soberanos - dos genuínos cisnes negros - depende de uma força abundante de vida que os fará reconciliarem-se com seus opostos; ao se enxergarem reconciliados e emancipados, não mais nadarão sozinhos; ao contrário, dançarão o mais lindo ballet com seus irmãos excepcionais - voarão sempre acima do bando de cisnes brancos - , que se beliscam e se ferem por não saberem voar.

Certa feita, confundiram o homem superior com um patinho feio. Que grande equívoco! O homem superior sempre foi um milagroso cisne negro a dançar o mais lindo ballet nas águas da existência.

por Renata Rodrigues Ramos