A Choteadas Aprendí

La novia de nadie

2010-06-12T12:38:00.000-07:00

Fotografìa de archivo. __________________

Cuando uno esta soltero (disponible; quebrado; solo; o no te dan bola) cree, que sabe todo acerca de las relaciones, uno tiende, a hacer el mas sabio consejero para sus amigos, que sufren crisis sentimentales, uno piensa que tiene las cosas muy claras de lo que se debe hacer y no, tanto que los problemas de los demás le resultan tontos. Sin embargo, cuando empiezas una, te das cuenta que en las relaciones anteriores, no has aprendido nada. Todos son distintos, quizás siempre lo serán, y así sea.

Había pasado, alrededor de una semana desde mi primer beso con Malena. No podía dejar de pensar en ella, ni un solo instante, en esos sus ojos grises infinitos, su cabellera corta y negra, esa sonrisa nocturna que ilumina la noche, su extraño sentido del humor, y sobre todo sus experimentados labios, muy parecidos al mana de los dioses; no obstante, insistí en mis alocadas llamadas para verla. Siempre su celular parecía estar fuera de servicio, ocupado, no disponible, o simplemente sonaba y nadie contestaba. Por un momento me sentí utilizado. Pensé, que había sido uno más en su lista, que no quiera nada serio, que tal vez yo era, muy cursi, fresa, ”puritano”, o “niño bueno” , como me decía ella.

Cuando había perdido todo rastro de ella, y la resignación de alejarla de mis pensamientos y mi corazón, hizo una entrada violenta, imprevista, alocada, como siempre. Me llamo de su celular, al cual había estado llamando días atrás, sin la mayor de las suertes, con una naturalidad, como quien llama a un amigo que no ve hace tiempo. Me dijo:

-Hola, ¿Qué haces?

-Estaba a punto de salir a buscar a Reiner, íbamos hacer un reportaje para el blog.

-Eso suena aburrido, ¿No quieres salir conmigo? Voy a un bar en el centro, con algunos amigos, ¿quieres venir?

-Te llame, toda la semana, ¿Por qué no devolviste mis llamadas?

-Lo siento, se me paso. Entonces ¿quieres ir o no?

Claro, que quiera ir, necesitaba verla, escucharla, sentir su risa, y probar sus labios otra vez, pero ¿mi orgullo? ¿Dónde esta mi dignidad? Todo se resumió en un….

-Uhmm, ¿A que hora?

-Hoy es viernes, salgo en la tarde de la universidad, pasa por mí, y nos vamos juntos, ¿Te parece?

-Ok.

-Ya, chévere, nos vemos entonces, bye.

Malena, tenia algo que no había encontrado en nadie mas, no sabia como explicarlo, tal vez me había enamorado de la chica equivocada, quizás del personaje que pretendía ser, o de la chica, que cumplía muy cabalmente su papel histriónico en nuestra obra. Desinteresada y a veces convenida, alocada, divertida, espontanea, atrevida, risueña, fuerte, dulce, decidida, política, mujer, y hippie, así podría describir a Malena, cuando empecé a aventurarme a ese mundo tan distinto al que yo conocía.

Lima, no nacía en Pueblo Libre, se extendía por San Miguel, Magdalena, San Isidro, Miraflores, para morir en Barranco, era mas que eso. Empecé a frecuentar teatros en lugar de los cines convencionales, si íbamos al cine era para ver películas francesas y alemanas en blanco y negro, de directores impronunciables, los bares por las discotecas, los pubs por librerías.

Cierto día mientras me enseñaba su ciudad, en la que ambos vivíamos desde siempre, desde perspectivas totalmente diferentes, me llevó a la Punta- Callao, me convenciste de subir a un bote, superando mi temor al mar, lo hice, solo para impresionarte, solo por ti.

Descubría en tus labios, todo el placer de la vida, que me había sido negado por años, después de tiempo volvía a ser feliz, ella era la responsable de todo. Días después mientras Reiner y yo comíamos unas hamburguesas “Feliciano”, le confesé mis sentimientos hacia Malena, aunque a veces, cuando la besaba recordaba las cientos de personas que se cruzaron con ella, antes que yo. No sé si por amistad, o esa extraña filosofía característica en él, me dijo: “si sales, con una chica que ha besado cientos de chicos, debe ser que tu besas mejor que todos ellos”. El comentario positivo de mi buen amigo, me dio valor, para citar a Malena y formalizar nuestra relación.

La semana siguiente, del sábado por la noche, mi casa estaba completamente sola, lleve a Malena, hasta la terraza, que me había tomado trabajo limpiar toda la noche, llenarla de velas, y poner y escoger música que decorara el ambiente, a Malena pareció impresionarla, pero no dijo nada, nos sentamos en una mesa, que coloque en el medio, descorche un vino de había sacado a hurtadillas de mi abuelo, lo vertí en su copa, bajo su mirada atónita ¿Qué celebramos?- dijo. Nada en especial.

Le propuse bailar juntos la canción que se reproducía en el iPod conectado a un modesto equipo, me miro, sonrió me llamo, “taradito”, a duras penas aceptó. Mientras le susurraba al oído un poema de Benedetti: “Mi táctica es mirarte, aprender como eres, quererte como eres, mi táctica es hablarte y escucharte, construir con palabras en puente indestructible… No había terminado de decir mi poema, y me interrumpió para no decir nada, me beso en la mejilla, la cogí entre mis brazos. Pude besarla y acariciarla, pero sin ser correspondido.

No me apretaba los labios cuando yo se los buscaba; pero no hacia el menor movimiento de respuesta, se dejaba besar con indiferencia, por indiferencia, y, por supuesto, nunca abría la boca para que yo pudiera sorber su saliva. También su cuerpo parecía un tempano cuando mis manos acariciaban su cintura, los hombros, y se detenían en sus dos duros pechitos de sus botones erectos. Permaneció quieta, pasiva, resignada a aquellas efusiones como una reina a los homenajes de un vasallo, hasta que, por fin con naturalidad, advirtiendo que mis caricias tomaban un rumbo atrevido, me apartó.

-Solo quiero ser tu novio-le dije ¿La respuesta es un si, por fin?

-Ya veremos- me dio un beso en la mejilla, alejándose después me dijo, tengo miedo de lastimarte, niño bueno, es mejor que me vaya, es tarde.

-Espera ¿Qué somos?

-No necesitamos de títulos para querernos.

Bajó las escaleras de mi casa, la quise acompañar hasta la suya y se negó, necesitaba tiempo, para pensarlo, necesitaba saber, si estaba decidida a comprometerse de nuevo, si ya había olvidado sus amores pasados, si estaba dispuesta a abrir su corazón de nuevo. Caminò muchas cuadras, caminó bajo la luz de la luna, llena de pensamientos revoloteándole la cabeza, y sin querer pensando en mì, se detuvo a comprar algunos cigarrillos, se fue pensado que era la novia de nadie.

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Dejamos, con motivo del triunfo argentino de hoy, este video remasterizado ahora en HD de los próximos conductores de “Hola a Todos”. La Copa de los Choteados.

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Ya se viene el concurso español de los 20 blogs, ya les avisaremos còmo votar para que no se cierre este blog: necesitamos auspiciadores. Gracias.
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Esta historia en una canciòn

La amiga que no perdí (Episodio II)

2010-06-09T04:00:00.000-07:00

Viene de La amiga que no perdí (Episodio I)

SIENTO QUE DOS DEDOS se posan en mi espalda. Me hago el sueco y demoro en voltear, sabía que me esperaba o la mirada tibia de Lucía o los golpes secos que ella había aprendido en su patria marítima de Chorrillos.

La miré y me dijo “ya no estoy molesta contigo”. Le dije “entonces por qué no me hablabas”. “Fuiste un imbécil con eso que me dijiste”, contestó. “Qué te dije”, pregunté cínico. “Y tus correos me dolieron mucho”. En ese momento, su amigo, por joder, dijo “shhhhhh” y nos hizo salir de la biblioteca a hablar más serenos.

El solo hecho de volver a caminar a su lado indicaba que se habían terminado las rencillas. Sólo quedaba afinar esos detalles del pasado, sin los cuales la amistad no iba a continuar.

Caminando en el frío, me explicó la verdadera razón de su molestia: “aunque ya te perdoné, no puedo creer que le hayas dicho esas cosas sucias de mí a Tiger”. Recordé todo inmediatamente, un año antes habíamos hablado por Messenger notoriamente exaltados y yo, en un arranque de ira, queriendo ganarle la discusión, la pelea de gallinas, le dije: “ah sí, y me encontré con tu ex en el Hueco. Entre chelas, hablamos de ti. Le dije todo lo que él no sabía, que eras una come-hombres, que le habías puesto los cachos con un stripper y siete más”.

Fue un año de rencores de ella hacia mí. Un rencor justificado hasta lo que aquí he contado.

Ahora entendía que esa fue una frase infeliz, además de mentirosa. Por querer herirla, inventé ese encuentro con Tiger, que nunca se dio. Jamás podría haber compartido el bar con su ex, ya que este siempre me miró con hostilidad y desconfianza. Una vez, saliendo de clase, Tiger le dijo a Lucía: “tu amigo está enamorado de ti, se queda mirándote todo el rato”. Y Lucía le dijo: “ay no, qué cosas dices, si casi ni lo conozco”.

Le conté que todos eran falsos testimonios, que solo había infringido el octavo mandamiento, había mentido descaradamente en mi intento por herirla: Tiger y yo nunca nos reunimos a intercambiar rajes, o decir cosas malas, deshonestas y mezquinas de Lucía. Así le expliqué pero, igual, ella seguía algo decepcionada de que yo, su amigo y perro fiel, hubiera tenido la bajeza de difamarla con el ex que tanto quiso, como creyó en ese entonces.

Esa mentira obedeció a una venganza por la indiferencia y desprecio que ella muchas veces chorreó sobre mí.

-Es que odiarte es mi forma de quererte -me decía-.

-Entiendo, pero uno también tenía su dignidad –dije-.

-Me hubieras dicho que te jodía, te hubiera tratado mejor.

-Y nunca lo negué -respondió.

Otra vez los ánimos se caldeaban, propuse un alto antes de discutir ferozmente de nuevo. Le pedí perdón. Haya tenido la culpa o no, yo cedía, como corresponde. No es bueno tener orgullo si quieres recuperar una amistad.

La vi con hambre y le ofrecí unos bocaditos en la cafetería a modo de celebrar la reconciliación. “Pide lo que quieras, yo pago”, dije para imitar a un galancete de cuarta. Pidió un flan de mango y un tiramisú (extraño postre veneciano). En la mesa, me advirtió “ni creas que con estas cositas ya somos amigos”. Yo lo tomé a la broma, entiendo que Lucía es así, te ganas su corazón pero no te lo dirá jamás. Conversamos para afinar algunos detalles del perdón sincero y la reparación justa con sabor a tiramisú.

Como su clase empezaba en cinco minutos, la acompañé a su salón en la facultad de Derecho, no quería que le bese las mejillas pues “aun me das miedo”, me dijo. Asentí y me fui.

Nos alejamos unos pasos, ella volteó y me llamó. Me acerqué sin prisa.

-¡Apúrate que ya empieza mi clase! –gritó-.

-Tú me has llamado, corre tú – le dije-.

-¿Hasta qué hora te quedas? –preguntó sabiendo que era semana de parciales y no tenía más clases en la jornada.

Supuse que quería verme luego y le ahorré las palabras con mi respuesta.

-Me quedo hasta que salgas.

Quedamos en que la llamaría a las nueve. Volví al tercer piso de la biblioteca a escribir un poco, terminé subiendo unas fotos al Facebook. Dieron las nueve y la llamé. Le dije que suba al tercer piso, que la esperaba. Cuando llegó, me vio usando el Messenger y dijo “shú shú, voy a usar tu lap top”. Yo, que ya no era el mismo de antes, en vez de levantarme del asiento, le ofrecí la mitad de él. Ella se sentó, era raro ver a Lucía tan cerca, es más, nunca tuvimos los rostros a tan pocos centímetros. Ella bajaba una canción del Rapidshare: “Ninguna”, de Jorge Villamizar. Me sentí tentado a besarla, pero sólo dejaba que pase mi brazo en sus hombros. La Lucía del Pasado no lo hubiese permitido.

Vamos, debo decir la verdad. Sólo concibo la figura de una buena amiga si puedo llegar a tener la confianza de besarla, que me deje envolverla de abrazos y así soltar los secretos, relajar las clausulas morales y ser transparente con ellas. Como es de esperarse, la realidad y la teoría no se mezclan, ninguna de mis buenas amigas aceptaría eso.

Teni se conectó al Messenger y me habló, para reírme un rato le dije a Lucía que hablara por mí con Teni, a quién ella llama “Tenchy”.

-Oye Pato, qué haciendo

-No soy Reiner, adivina quién soy.

-Ya Pato déjate de huevaditas, ¿vas a ir a mi casting?

-Adivina pues.

-¿S…, Carmina?

-No.

-Me doy.

-No vale darse, sigue –“putamadre”, pensé, “si Teni sigue mencionando más chicas me va a bajar puntos con Lucía, waaa”-.

-¿Rozzenda, Queen, Aurora?

-No.

-¿Quién eres?

-Soy Lucía y Reiner está a mi costado, pero me voy porque vivo a dos horas. Chau, Tenchy.

-Pato, pendejo de mierda, ya me contarás después… (este usuario ha cerrado sesión).

En el camino, le preguntaba a Lucia si había vuelto con Tiger mientras estuvimos alejados. Me lo negó, aunque yo recuerdo claramente haberlos visto juntos más de una vez. Subidos en el micro, ella viajó sentada y yo parado, le preguntaba si al día siguiente nos veríamos. Me dijo que no. Bueno, tampoco somos uña y mugre para vernos todos los días, pensé, sólo somos amigos.

(...)

Al día siguiente, cuando aun dormía, recibo un mensaje que dice: “reii acompañame a golpe de 8 pm al chifa del frente a ver el partido de alianza. Vamos di que siii :D”. Pensé que era Teni, o algún otro amigo con baja testosterona. ¡Pero era Lucía!

Tres horas antes de ese fatídico partido, recibí otro mensaje: “rei aparece a puerta d biblio k no puedo concntrarme x un imbecil y necsito tu concjo desawebeador del dia!”. Esa era la Lucía del pasado, la que pedía auxilio siempre.

Por supuesto que no aparecí sino hasta la hora del partido. No conocía esa faceta futbolística de Lucía, no sabía tampoco que era hincha a muerte de la U. Llegué y la llamé, obviamente me hizo esperar un rato hasta que llegara. En el chifa, además de disfrazarnos por dos horas de sufridos hinchas aliancistas, me hizo comprarle un arroz chaufa con pollo para disimular nuestra condición de sufridos hinchas misios. Yo veía el partido y ella comía con su mano.

Lucía me contaba que tenía que comer sí o sí ya que sufre de anemia. Cuando me dijo eso, yo me congelé, pues confundí por un momento la anemia con la leucemia, y adopté una actitud como si Lucía fuese a morirse de aquí a un año. Ella celebró mi confusión con una risotada, sólo para comprobar que una chica con esa risa pegada en los labios es inmortal.

(...)

La noche siguiente, fuimos a comer al “Mundo Lights”, un huarique al frente de la Cato donde venden postres de fruta que yo odio por ser tan crudos, tan faltos de, jliup, carne. Desde las comilonas organizadas en mi colegio de primaria, siempre he detestado la clásica ensalada de frutas bañado con yogurt de fresa. Pues esa noche, Lucía, que decía que no había almorzado, y yo, a pedido de Ricardo Z., un amigo, fuimos juntos a llenarnos la barriga y renovar la flora bacteriana.

Todo bien con los vegetarianos, pero ver tantos cubitos de fruta revuelta me empalaga. No resisto ese espectáculo grosero de frutas, esa orgía de plátanos, manzanas, sandía, uvas, naranjas, fresas, papaya, mandarinas, naranja, duraznos y leche condensada. ¡Diaj! Lucía pidió una ensalada extra-grande. Ricardo Z., un vaso de yogurt y yo fui salvado por el único pedazo de carne de esa fonda, un sanguchazo.

Luego de unos minutos, Lucía sintió nauseas de su ensalada y agarró mi sánguche, lo mordió sin asco y no me lo devolvió. Me irritó un poco su actitud de querer dejar sentada su superioridad. No por la mísera hamburguesa, pues me pedí otra en el acto, sino porque nuevamente demostraba que me sometía pero esta vez ante la mirada atenta y descolocada de Ricardo Z., lo que convertía todo en una pequeña humillación.

Esto era la guerra y la venganza sería dulce, inmediata y torpe: cuando llegó mi otra hamburguesa de carne, Lucía volvió a pedírmela con voz acaramelada. Ya no volvería a caer, así que le dije que esperara, pero nunca le llegué a invitar. Si hubiéramos estado solos, se hubiera abalanzado sobre mí a quitármela pero con Ricardo Z. al lado, sus impulsos eran disimulados y su odio escondido. La miré fijamente a los ojos y me comí todo el pan yo solo.

Fue un momento incómodo para Ricardo Z. Lo hicimos partícipe sin querer de nuestras riñas, que siempre son así de naturales. Lucía me dijo que era un maldito, que ella no había almorzado y por eso me pedía más comida, que no quería aprovecharse de mi buena voluntad. Me sentí en falta pero tuve que hacerme el que no le importaba nada.

Pasada esa escena, despedimos a Ricardo Z., llegamos a la esquina y subimos al micro. Un poco molesto aun, le advertí que ella y yo no seríamos los mismos chiquillos de antes, que en ese año sin vernos yo había fogueado un poco más mi carácter y ya no me dejaría manipular más. Ella rápidamente retrucó que no se hacía problemas por eso. Sus palabras fueron “yo no vivo del pasado”.

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Fotografía por tengtan

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El post entero en una canción de Sabina.

La amiga que no perdí (Episodio I)

2010-06-06T01:30:00.000-07:00

ELLA JALA MIS CABELLOS. Tengo atadas las manos y deliro. Tenemos un contrato, yo he pagado por ello: no me moveré y dejaré que ella haga lo que quiera desde mi cabeza hasta las puntas. Los espejos ayudan a mirarnos secretamente. Me rodea, da vueltas, quiere trasquilarme con sus manos legendarias. Se llama Steffany y es mi nueva peluquera. Teni me la ha presentado y no se ha equivocado, sus manos son el sexo mismo.

Steffany me presta ese pasquín llamado "El Chino" para que no me aburra. Yo lo abro para hacer un análisis rápido y sociológico sobre las notas políticas en ese diario chicha. Puede ser un tema para mi tesis, pienso. Caigo en una de esas secciones grises del diario: el horóscopo. Trato de pasar la página, pero ver mi signo resaltado en negrita hace que me detenga a leer las palabras con que la bruja del diario delinea mi futuro.

[ “Géminis: Te reencontrarás con un amor del pasado. Tu número para hoy es el 3.” ]

Cierro el diario y pienso que el único amor del pasado que me gustaría reencontrar, al salir de esa peluquería unisex, sería a S. Resigno esa posibilidad cósmica pues lo que pasó con S no califica como “amor” (pero sí como “pasado”). Tal vez los arcanos me tengan preparada la sorpresa del reencuentro de alguna otra chica con la que viví una historia mínima, no sé, una chica fácil, que sepa a lo que vaya y no quiera compromisos conmigo, pienso. Sonrío y digo “claro, eso me quiere decir este tabloide”.

Lentamente, el día termina, la noche también y las predicciones no resultan acertadas.

Esa madrugada, como siempre, entro al Messenger. S está conectada después de mucho. No le gusta ese chat, me dice. Le cuento, exagerando un poco, que me han rapado. Me pide una foto en el acto, “ray nau”, como ella dice pues no puede creerlo. Yo le digo que imposible, que aun no me acostumbro a mi look. Entonces me pide usar la cámara web. Yo cedo y le digo “ya, pero cinco segundos nomás que me da roche pues S, comprende”. Ella se ríe de mi inseguridad. Me conecto y se recontracaga de la risa. Hace que extrañe mis rulos.

Me dice que el corte está sexy (y la amo entre paréntesis por eso). Le pido que conecte su cámara, hace tiempo que no la veo, y es sólo para comprobar que sigue muy linda, en pijamas y con sueño, con la mirada desorbitada, ida, despreocupada, es linda y no tiene remedio, lo será siempre, su belleza sobrevivirá a mi cariño. Es la verdad más grande que una fría cámara web me ha transmitido: S es la chica que me va a destruir y yo feliz.

(...)

A la semana siguiente empiezan los parciales en la Universidad. Los equipos peruanos comenzaron a jugar los octavos de final de la Libertadores, así que perderé tiempo viéndolos. Toda la mañana estuve haciendo un ensayo larguísimo sobre temas densos de política exterior, de los que no tengo maña aun para escribir, para el curso del profesor ´Balo´, acompañado de Roberto (ex pluma invitada) y el buen Jorge Mego. Los tres queremos ser periodistas, pero tal vez nos quede grande la camiseta.

Entregamos el trabajo y Mego se retira con su flaca, Roberto se va a buscar a sus amigas bisexuales y yo me quedo solo. Me doy una vuelta por la biblioteca para preparar mi siguiente parcial: una entrevista al padre Arana (candidato al 2011). Subo al tercer piso, donde están los libros de Literatura (no todos los que quisiera pero bueno). Dejo mi mochila en una carpeta, cerca de la mesa donde otros estudian. Me paseo por los anaqueles inspeccionando los libros que el azar elija por mí. Encuentro un compendio interesante titulado: “Cuentos de mujeres solas”. Lo saco, creo que me inspirará para escribir el siguiente post en un bloJ que tengo por allí.

Al volver a mi mochila, noto la figura de Lucía Castello abriendo la ventana. Está en la mesa, en la silla más próxima a mi carpeta. Yo me quedo petrificado, dudo un segundo en acercarme. Ella no ha reconocido mi mochila, probablemente no la recuerda, pues un año atrás nos peleamos por motivos desconocidos por mí hasta esa noche. Avancé con la mirada enterrada en el libro hasta ocupar mi asiento, dándole la espalda. Ella me vio y soltó una mueca de nostalgia.

Fue una casualidad reencontrarla allí, así. Ella acababa de llegar, ocupó la mesa con su pesada mochila, hablaba en voz baja y amical con su amigo abogado del costado. Lo saludaba a él, luego a otra amiga. Yo escuchaba todo de espaldas a ella, en mi carpeta, intentando escribir. Pensé que hay un huevo de abogados en Lima, que todos se conocen, que seguramente se aman sempiternamente y que absolutamente todos merecen el infierno por el solo hecho de ser abogados.

(...)

Conocí a Lucía en la facultad de Letras. Coincidimos en el curso “Historia del Perú en los Tiempos Modernos” con el profesor Jimmy Dagher. Según Lucía, hicimos “clic” de entrada (tal vez, según ella, por mi parecido a su primer novio: Rodrigo Vélez). Por razones del destino, el odiado profesor Dagher nos juntó en un mismo grupo para hacer una exposición sobre Hipólito Unanue.

Al final de la clase, Dagher ordenó una reunión de grupos en el salón y todos abandonaron sus carpetas, se juntaron rápidamente y yo seguía parado, solo, sin grupo, buscándolo e intentando descifrar cómo cuernos hacen estos universitarios de ahora para olerse y agruparse tan rápido sin conocerse. Sólo sabía que en mi grupo había dos chicas llamadas “Claudia”.

Probé suerte en el grupo del fondo, me presenté y les pregunté sus nombres. “¿Eres Claudia?”, le pregunté a Lucía. “Sí, soy Claudia, pero dime Lucía, es mi segundo nombre”, dijo con su manera apresurada de hablar. El grupo concordó cómo nos dividiríamos el trabajo y nos fuimos todos a casa. A mí me tocaba exponer sobre “El Mercurio Peruano”, una revista que fundó Hipolito Unanue para difundir temas científicos y culturales en las épocas coloniales del país.

Le pasé mi trabajo por mail a Lucía, que se encargó de editar las partes de todos. Al día siguiente me la encontré en las escaleras. Me dijo que quería hablar conmigo sobre mi texto, que le había gustado. Yo le dije que la buscaba más tarde para conversar sobre eso, aunque no recordaba una sola tilde de lo que había escrito.

La vi más tarde y tuvimos más tiempo para conversar. Como todas las reuniones grupales, estas empiezan con un repaso de las vidas de cada uno. Ella me contó, entonces, de Tiger, el novio con el que se atrevió a todo. “Y por qué Tiger”, le dije. “Es un felino en la cama”, me contestó. “Entiendo, eso es muy importante”, le dije. Nos caímos bien, me embobaba sus conocimientos del tarot, la numerología y los Caballeros del Zodiaco. Extendimos la amistad más allá del curso: por Messenger, estudiábamos juntos unos días, almorzábamos pollo frito con la mano en otros. Lucía se convirtió en mi confidente más cercana: a ella le contaba todo, que era casi nada.

Hasta que un día nublado dejó de hablarme. Cuando más necesitaba sus duros consejos, ella se alejó. Me borró de su vida, como a ella le gusta decir. Me eliminó del Messenger, del Facebook, de las fotos y videos de su celular, de su agenda telefónica, de su mirada. Me la cruzaba y el desprecio se dibujaba en su rostro dejándome corto, sin respuesta. Estuvimos un año en ese juego, cada vez que me la cruzaba ella ponía la cara seca, molesta, como compadeciéndome de ser quien yo era y a la vez odiándome.

No entendía por qué. Le escribí dos mails (uno bochornosamente publicado en mi anterior post) y dos mensajes de texto rogándole explicación. Ella dice que respondió el último mensaje de texto y nunca vio los mails. Yo suponía que me odiaba por que cuando éramos amigos le había escrito unos correos furiosos, irrespetuosos y candeleros. Estaba harto de su trato a veces repulsivo conmigo, en especial, por un desplante que me hizo ver la catadura real de su amistad. Por eso me molesté y le escribí frases hirientes, pero que ella sabía sortear y tomarse a la broma. Lo que me enfurecía más. Nunca podía hacerla renegar. Al menos eso parecía. Ella sabía cómo herirme a mí, y yo no sabía cómo herirla a ella.

Tal vez, el diario “El Chino” se equivocó por unos cuantos días. Ella era el “reencuentro” del que hablaba el horóscopo y el número de la suerte era el tres, que refería al piso tres en el que volví a cruzármela. Sin embargo, Lucía no calificaba como “amor del pasado”. De repente y sí como un amor de amigos, por la cercanía.

Siento, por pasajes cortos, que a pesar de no soportarnos mucho, Lucía y yo nos queríamos como dos buenos amigos. Habíamos estado logrando, a duras penas, que un geminiano cultive amistad con una ariana, aunque ella decía que entre nuestros signos no había afinidad astral.

(...)

Volviendo al tercer piso, oía los murmullos de ella con su amigo, luego con su amiga. Volteaba el rostro a la mitad para verla de reojo, confiado en que no me reconocería por mi nuevo corte de cabello. Sin embargo, no me di cuenta cuando ella intentó un primer acercamiento: “pateé tu silla, tonto”, me dijo luego, “te juro que no lo sentí”, le respondí.

Con los audífonos puestos, de espaldas a ella, había urdido mi plan. Esperaría sentado en ese cubículo. Seguramente en dos horas se levantaría e iría a su casa: era un tiempo prudente, además que tenía que dormir un poco y escribir el post de esa semana y en mi casa no encuentro la paz necesaria. Esperé.

Estaba atento a sus cuchicheos, aprovechando que no había notado mi presencia como pensaba. En realidad, tenía miedo que en cualquier momento Lucía saltase sobre mi espalda y me clave las uñas, el lapicero, los dientes, los cuernos que le afiló Tiger o algo más punzante quizás.

Simplemente palpó dos veces con las yemas de sus dedos en mi hombro izquierdo. yo volteé haciéndome el que no sabía quién me interrumpía. Viré la cabeza a la derecha pero finalmente la mire por encima del hombro izquierdo. Me preparé para una cachetada o algo peor, cerré los ojos y escuché que ella dijo "ya no estoy molesta contigo".

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[Esta historia continuará cuando menos lo esperen]
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Fotografía por recuerdoazul y Joran Van Der Sloot

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No entres, Monseñor: La semana pasada hicimos una incursión en la protesta musical de los estudiantes de la Universidad Católica en contra del fallo del Tribunal Constitucional (todo un rollo) que autoriza al Arzobispado hundir sus narices en la administración de la PUCP. Desde aquí ayudaremos porque así no sea y la Universidad conserve su autonomía, como debe ser en cualquier lugar del mundo.

Recuerdos de un otoño

2010-05-29T18:24:00.000-07:00

Te recuerdo como eras el último otoño.

Eras la boina gris y el corazón en calma.

En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.

Y las hojas caían en el agua de tu alma.

Pablo Neruda.

A veces suelo creer en el destino, otras tantas en la casualidad; no obstante, estaba seguro de volvernos a encontrar, Malena. No sabía como, ni cuando, simplemente lo presentía y eso bastaba. Fue un Miércoles por la tarde, aun no terminaba mi trabajo de “Teoría de la comunicación”, cuando irrumpiste en la ventana del Messenger, con un Nick tonto: “Boina Gris”, me dejo algo intrigado, lo busque por google, para tratar de encontrar algún significado; era sin lugar a dudas, un poema de Neruda, aun no conocía tu fascinación por él, Octavio paz, Benedetti, Bueza, entre tantos. Solo eras una chica distante y dolorosa, con la que Salí algún tiempo, tan lejana y sencilla, en un mundo aparte, y tan cercana en el mundo de la red. Mi orgullo quebrantado me impedía hablarte; sin embargo; todo mi ser me subyugaba a saludarte, pero mi ultra ego pudo mas, y no lo hice.

Al otro lado del monitor estas tu, deprimida, desconsolada, necesitando un abrazo, un balazo, un amigo, alguien con quien hablar, que te escuche, y que no busque tus labios a cambio. Hasta el día de hoy, no sé si fui tu segundo plato, tu mejor elección, peor elección, o el único que estaba disponible.

Escribiste un hola, con una carita feliz, que disfrazaba tu tristeza, melancolía.

-¿Qué haces?

-Terminando un trabajo de “Teoría de la comunicación.”

-¿Que planes para mas tarde?

-Ver Tele y dormir.

-jajaja, que aburrido, ¿Quieres ir a dar un vuelta?

-Seria genial, vamos por unas hamburguesas y unas latas.

- No, mejor tomemos un café y unos cigarrillos.

- Ya chévere, ¿A que hora?

-A las 7 pm, okas.

-Pero, ¿Y Mauricio?

-Terminamos, ¿Salimos o no?

-Esta bien, a las 7pm, ¿En el cruce de las avenidas cerca de tu casa no?

-Si, me parece bien.

-Ya, okas te dejo, voy a terminar mi trabajo.

Me desconecté, traté de parecer relajado, no se, si lo notaste, quizás algo sobreactuado. No iba a terminar mi trabajo, mire mi reloj y salta a la ducha; una vez en el baño entré en el clásico dilema existencial dejarme la frondosa barba, de la cual era presa o de dejarla liza. Decidí, borrarlo del todo, escogí una de la camisa nueva que había comprado, unos jeans, y esperaba impaciente, que el reloj avance para ir a verte.

En cambio tu, no tenias prisa, mirabas en el Messenger, otras opciones, para cancelarme con un: “ya, es tarde. La dejamos para otra ocasión”, pero parecía ser, que nadie estaba disponible, fuiste al baño, te lavaste la cara, cogiste tu maleta, volviste a mirarte al espejo, Exclamaste : “ Ya vuelvo, madre, voy a la U.”

Llegue siete minutos antes, suelo ser puntal, y los demás casi nunca los son conmigo; los minutos avanzaban y no venias, cuando mire el reloj habían pasado diez minutos, temí que me hubieras dejado plantado.

Me viste parado en esquina dando vueltas, mirando mi reloj, reíste, sabias que llevaba minutos esperando, aun así caminabas lento, mientras te arrepentías de haberme citado, cuando una parte quería verme, me viste caminando, como abandonando el lugar, y entonces te vi.

Al verla, me encontraba nervioso, la miraba, y no era ella, lucía unas corrientes sandalias negras, unos jeans del mismo color, y una polera gris para hacer contraste, tenias el cabello mas negro que la noche, recogido y algo sucio, sabias que no estabas presentable, pero no te importaba. Estábamos los dos juntos parados en una esquina, mudos, atónitos, sin nada que decir.

Rompí la tención diciendo “pensé que no vendrías”; me miraste y dijiste “Siempre llego tarde, siempre”. Caminamos, a paso lento. Caminamos por caminar, no sabíamos a donde íbamos, parecía ser inercia de nuestros cuerpos; compre tus cigarrillos preferidos, una Coca – Cola y te pregunte si deseabas algo: “Un agua mineral esta bien”- pronunciaste.

Caminamos, mientras me contabas lo furiosa que estabas con tu madre, no la soportabas mas, habías discutido con ella, aunque te sentías mal por eso. Nunca me contaste el porque; quizás fue por la noche que llegaste ebria a casa, tus constantes tardanzas, o por eso chupetón en el cuello que no pudiste explicar.

Yo te hable de mis proyectos a futuro, las miles de aventuras del verano que había terminado, de las fiestas en las playas del sur, de mis amigos, de mis ex novias, y sobre todo de Blue. Ninguna de mis historias parecía sorprenderte te parecían cotidianas; mi vida en conclusión, te parecía el remedo de la vida de un chico californiano.

Por extraño que nos parecía, de alguna forma seguimos saliendo, pero no como las primeras veces, había algo extraño, que nos conectaba. Causabas unas nuevas y extrañas sensaciones en mí. Los Jueves de pronto, empezaron a ser días oficiales de caminatas sin sentido, cigarrillos y unos cuantos cafés. Cierto día, me hablaste de Julio, tu mejor amigo gay, y el único hombre en que confiabas, nos sentamos en un parque, que me gusta creer que descubrimos juntos y cada vez que paso por ahí, aun me recuerda a ti.

Había días que yo no podía dejar de hablar, y tu querías caminar en silencio, otras no me dejabas hablar, y a veces hablabas y yo no te escuchaba, porque cada vez que te oía, me sentía decepcionado, no comprendía como una chica tan linda como tu, había “experimentado todo” en su precoz adolescencia, que estaba terminando.

Me contaste acerca de Úrsula, tu mejor amiga, a la cual apreciabas mucho, y que una cierta tarde-noche, besaste bajo la influencia de algunos estupefacientes, y podrías haber llegado a algo mas, si no fuera, por tu amigo incondicional Julio, me hablaste de Marco, tu primer gran amor, quien había terminado contigo y te había dejado destrozada, de Mauricio tu ultimo novio, y de los cuatros chicos que besaste en una noche.

A pesar de todo Malena, tenias algo que no podía explicar, una tarde Otoño, sentados un parque después de haber escuchado tus cientos de alocadas historias, me costo cerca de un mes y medio,lo que a otros chicos les tomo menos de una noche,mientras mirabamos una tarde anaranjada el mar, me arme de valor, y pude besarte, me besaste, te mire, y reiste nerviosa,despues hice un comentario, acerca de tu cabello, y dejamos el tiempo pasar.

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Fotografía de archivo.

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Esta historia en una canción.

Para terminar una batalla

2010-05-22T01:30:00.000-07:00

Para: Lucía

Asunto: Silencio

Fecha: 14/04/2010 09:41 PM

MI ESTIMADA,

parece que nunca me vas a explicar porqué dejaste de hablarme repentinamente. No es justo. No entiendo cómo paso a tu lado y me da vergüenza mirarte a la cara, darte los ojos y decirte “hola Lucía”, aunque sepa que seguramente ni me mirarás y seguirás de largo o, si algo dices, será un inapelable PIÉRDETE, IMBÉCIL, ensalzado por tu labia poderosa.

Siento que hice mal. En serio, o de repente has hecho que me sienta mal sin ninguna razón. Sabes que eres más fuerte que yo y te aprovechas de eso. Sabes que yo siempre estaré detrás de ti porque fuiste, a pesar de todos tus desplantes, y tu gusto por la cumbia villera, una buena amiga y confidente.

Me escuchaste todas esas noches que te contaba de ya-sabes-quién. Y te escuché o te leí por Messenger cuando me contabas de ya-sabes-quién.

No te va a interesar pero este verano estuve relativamente feliz porque por fin mi chica de Letras me dijo que me quería. Lástima que no prosperó, ahora eso está en stand-by (prometo no volver a usar el inglés que tanto te harta en mí). A veces me da miedo invitarla a salir, hace unas semanas lo hice y nunca apareció. Cansado, me senté a esperarla, mi imaginación caminó y terminé odiándola un poquito.

A ti te he visto con ya-sabes-quién y varias veces eh. Creo que volvieron a ser amigos ¿no? Me pongo feliz por ti. Siempre admitiendo mis celos mínimos: de amigo, de chico fácil.

Si me siento a escribirte esto es porque me jode cruzarme contigo y que tratemos con poca astucia de ignorarnos. Me resulta injusto pasar a tu lado y no saludarte, teniendo una suerte de pasado juntos.

Cómo aquella vez en la facultad de Sociales que me viste con unos libros en la mano. Estaba esperando a mi amigo Melón que ya salía y tú pasaste. Pocos metros antes me viste (siempre serás una cegatona) pero pasaste rauda y lanzaste una mirada que solo las arianas enfurecidas saben usar para demostrarme que yo, hombre tonto, era el culpable. Lo sé, pues Luciana, mi hermana menor, también ariana, me regala esos mohines con frecuencia cuando la molesto.

O aquella noche en uno de los huariques al frente de la Universidad. Llegué con unos amigos del primer ciclo de periodismo. Mientras estuve sobrio no intenté acercarme, pero la cerveza y los amigos me bancaron y fui por ti. Quise tomarte del brazo para sacarte a la fuerza a bailar, tú supiste zafarte. Con la elocuencia de tus brazos agitándose y el grito desaforado que diste para que llegara ese amigo gigante. Sólo me quedó actuar como borracho triste para no ser golpeado por él.

En esas dos circunstancias, entre otras, me he sentido impotente, atado de manos, inoperante, diría hasta frustrado. Sin embargo, Lucía, sé que puedo aceptar que no me hables nunca más, si quieres separarte tanto de mí, tal vez tengas razón y no vamos a compartir el destino (digo, como amigos). En ese caso, no me revelaré ante nada ni nadie, y tal vez no arreglemos nada con este mail –mucho menos descubriremos algo– pero al menos cuéntame qué te molestó de mí, ¿en qué momento te hice daño?

Aunque tú decías que mis actitudes no te afectaban, y me lo dijiste siempre en mi cara pelada, a veces fuiste injusta en tu trato, curiosamente porque creo, sin ufanarme de nada, que sí te importaba lo que me pasaba, pero nunca quisiste afirmarlo y te entiendo. A mí, tu desdén me importó un rábano. Contigo nunca quise tener orgullo. No me nacía, tal vez no lo necesitaba para ser tu amigo.

Hasta que llega el momento que uno se agota. Y creo que esta es la verdadera razón por la que te separaste voluntariamente de mis estupideces. Creo que a veces te asfixié mucho y te saqué de quicio. Ese fue mi error. Pero no debiste ser malvada, buscaba que me comprendas como yo creía hacerlo contigo. Por eso creo que nuestra relación nunca fue equitativa en términos de preocupación.

Aun pensando eso, jamás podré olvidar a ti y a tu ya-sabes-quién yendo a despedirme en la Biblioteca. Y peor todavía, no podré olvidar cuando yo estaba en la cola del aeropuerto, antes de registrar mis maletas para volar a Nueva York, y tú me llamaste Lucía, me llamaste. En ese momento, mis palabras no expresaron la gratitud que conservo desde que me despedí y te colgué. Tal vez porque fuiste la única que me llamó ese día, dulce y a la vez amargo. Ni siquiera me llamó ya-sabes-quién, bueno no la culpo tampoco.

Si te escribo esto es para que me respondas por escrito. Por aquí también si quieres. Me has borrado de todas tus redes sociales y este era el único camino que me quedaba. No tomaré lo que me escribas, sea lo que sea, como una muestra de interés de tu parte, sé que eso no te va a gustar.

Sea lo que sea, lo tomaré como algo definitivo. Si quieres expectorarme de tu vida como si fuera una flema molestosa, dime el motivo de una buena vez, no quiero irme a la tumba (que será pronto) sin entenderlo.

Si quieres y crees que podemos ser amigos de vuelta, dímelo también por acá, por favor. Ahora, cuando volvamos a la realidad no te preocupes, no dejaré que hagas nada, yo me acercaré solito y si quieres me puedes regañar, lo que quieras. Pero antes de acercarme necesito que me digas si vas a continuar siendo la misma Lucía fría, distante e indolora conmigo.

Tu indiferencia me mata.

Siempre tuyo,

pD. Mis más fuertes abrazos, Lucía del Perú Profundo y la poca vergüenza.

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Fotografía por xdesx

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A pedido del público lector remuevo la canción "God only knows" de los Beach Boys y dejo "Santa Lucía", en una versión italiana de un tal Mario Lanza. Escúchenla, a mí me dieron ganas de llorar.

La Corte del Rey

2010-05-15T16:26:00.000-07:00

Era un fin de semana cualquiera, sábado para ser preciso. Las horas avanzaban, la tarde-noche se hacía purpura, destilaba un suave aroma jazmín, que se perdía con la brisa otoñal, que tomaba por sorpresa mi ventana. Mientras, postrado en mi cama, sin ánimos, ni fuerzas, para salir al mundo. Pensaba en Ximena y André, en Blue y sus cientos de pretendientes, que no colmaban sus expectativas. Pero sobre todo en Malena, quien hace tan solo un día atrás, me conto que tenía novio. A pesar de ello, sentía que el destino aun deparaba una minina posibilidad de hacerla mi novia.

Aquella semana de lo único que me había hablado Reiner, era de la fiesta que daría su amigo “Memo”, en una de las zonas mas exclusiva de la Molina, donde los micros no llegan, y los taxis, te cobran dos ojos de la cara (Corregidores cuadra 35, pasando la virgen, a la derecha, la casa-mansión melón pastel de la esquina) sus palabras me daban vueltas en la cabeza: “Teni, vamos. Fiesta de periodistas, toda la gentita de la Cato estará ahí”.

“A un amor muerto, un amor puesto”, me decía dándome ánimos y levantándome de mi tibia cama. Seria la ocasión perfecta para distraerme un rato. Como de costumbre, tomaría algún licor, por el cual no había pagado, fumaria un par de cigarrillos, antes de conocer a cinco chicas en toda la fiesta, olvidaría el nombre de dos, bailara con tres, y flirtearía con una toda la noche.

Salí sin prisa ni gloria rumbo a la casa de Reiner, dando largas zancadas, miré el cielo nocturno, no habían estrellas, ni luna, solo la inmensidad de lo infinito, contemplaba a las personas mientras caminaban, pesaban en los miles de problemas que los acogían, en las historias detrás de sus historias, en la inmensa soledad que me abrigaba aquella noche.

Pasé a buscar a Piero, que suele ser un gran compañero de fiestas. Sin embargo, este no se encontraba y no contestaba mis insistentes llamadas, la contestadora repetía sin cesar, deje su mensaje de voz, cómo odio ese sonido. Cuando por fin me contesto le dije: “Piero, vamos a una fiesta con Pato, será genial”. Él contesto: “¿Teni? No puedo, estoy en casa de Blanca (Su novia oficial, entre sus novias) y pasaré toda la noche con ella”- sentenció.

Después de treinta y seis minutos llegue a casa de Reiner, toqué el intercomunicador, me contestó una vos familiar, que juraba que era la suya: “Maricon, sal de una vez, y no estés demorando”- Era su padre, perdón señor asentí. No dijo nada, solo atinó a decir: Esta en los servicios, y me quede pensando en aquella palabra, tan poco común para describir una necesidad biológica. Diez minutos más tarde, Reiner abrió la reja de su casa y me saludó.

-Pensé por un instante que no vendrías.

-Necesitaba distraerme, que mejor que una fiesta, para levantar los ánimos. – respondí.

-¿Y que paso con Piero? Juraba que vendría con nosotros.

- Se quedo en casa de Blanca, no vendrá.

-Entonces, solo quedamos los dos, ya veras será genial.

En el camino, pasamos por Ray, un amigo de el, que se ofrecía a llevarnos hasta la fiesta, parecía ser un buen tipo a simple vista, aunque notaba que no dejaba de mirarme por el retrovisor, debe ser mi imaginación pensé. Escuchábamos un poco de “Cultura Profética”, cuando me empezó a hablar de sus proyectos a futuro, abrir una revista de eventos sociales, o algo así, la música reggae no me dejaba escucharlo y asentía a todo con un sí, señor.

Una vez estacionado el carro. Bajamos, entramos de forma precipitada a la casa de Meno con cierto nerviosismo. La música de electrónica de Erick Van Buren, perforaba mis oídos, las chicas lucían diminutas faldas y grandes escotes, que se rebelaban al invierno. Nos dirigimos hacia el jardín trasero, donde estaban servidos todos los tragos: Whisky, Vodka, Tequila, Ron, y cerveza; íbamos con excusa de saludar a Roberto Rojas, quien es una joven promesa de la literatura contemporánea, al cual venía leyendo hace ya algún tiempo. Lo admiraba a pesar de su juventud y por sus brillantes historias.

Roberto nos ofreció un poco de whisky, que no dudamos en recibir, sacó un habano y lo prendió, trate de preguntarle por su antiguo Blog “La Hora Carretera”, que había seguido, capítulo a capítulo hasta su eventual cierre. Pareció sorprendido. Adoptó una pose algo egocentrista. No sé si es propio de los escritores, que usamos un tonito raro de “sabelotodo” al hablar, comentó que venia leyéndonos también hace un tiempo, que admiraba mucho el trabajo de reii.

Al poco rato se acerco a nuestro grupo, Martin, que es un chico de pronunciada musculatura y cara de niño bueno, con lentes. Al cual Reiner, no dudo en llamar Clark Ken. Este lo saludó con un gran abrazo y unas palmadas en la espalda.

Llevado por el alcohol y el ritmo de la electrónica, que se apoderaba de mi cuerpo, me animé a soltar un par de pasos improvisados, seguidos por Reiner. “El paso del torero, el de me olvide la billetera, el siempre infaltable pituco de balcón”. A lo lejos una de las pocas gorditas preciosas que he visto en mi vida me seguía con la mirada, se acercó furtivamente al grupo y entre todos me sacó a bailar. Me dijo qué haces por la vida, soy periodista, le contesté. Le pregunté por ella, me dijo yo soy actriz y conozco la muerte.

Me movía, con ciertos nervios ¿Cómo carajos, se baila la música electrónica? Pensaba, trataba de ser original, en mi imperfección de movimientos. Ella reía y no dejaba de mirarme, de alguna forma ese flirteo mutuo me atraía y asustaba. Siempre he sido el primero en tomar la iniciativa, pero esta vez me sentía intimidado, por sus raros pantalones y su pronunciado escote. Terminada la canción me refugié en mi “manada”, como venado apunto de ser cazado. Reiner, me soltó una palmada en la espalda, dándome ánimos de convencer a la chica de seguir nuestro baile en la terraza. Que contaba con 3 habitaciones, en las cuales nos quedaríamos a dormir. Ante la mirada atenta del grupo, asentí con la cabeza, más tarde, sobre todo si la noche se prestaba para la ocasión. En el fondo, tenía miedo, nervios, esa chica me desvestía con la mirada y yo le sonreía.

Irrumpieron en escena dos hermosas chicas, que saludaron de forma efusiva a Rei, y todos los presentes, una de ellas se acerco de forma amable y me preguntó "¿Tú eres el otro cacheteado verdad?"; "¿El otro cacheteado?", respondí.

-Acaso, tú no escribes con Rei, en ese blog “A cachetadas aprendí”·

-Jajaja, No, no soy el otro “cacheteado”, en todo caso seria “choteado”.

-Perdón, entonces es “A choteadas aprendí”. Que gracioso el nombre ¿No?

-Sí. ¿Lo lees?

-De vez en cuando, la verdad casi nunca, una o dos veces nomás.

Nunca en mi entera vida, había sentido tanta vergüenza, de escribir mi vida como en ese momento, le sonríe, la saqué a bailar, para no seguir hablando del blog.

Horas más tarde, algo más ebrio, algo más cansado nos quedamos atrincherados muy cerca al bar. Salimos al jardín muy cerca del carro de Ray. Este, confeso estar enamorado de Gabriela, la primera chica, que yo saqué a bailar, que entre ellos había pasado algo una vez, cuando ella estaba sola y triste. Fue en el tiempo que un tal Alfredo la término por su prima, la miraba y recordaba la noche que la hizo suya, después de eso, nunca más volvió a tocarla. Ella le dijo que todo había sido un error que se sentía sola, que él estuvo ahí para apoyarla, que se olvidara de lo que pasó.

Destrozado, alcoholizado, refutaba la mojigatería de las chicas peruanas, que en sus viajes a Brasil, California, Argentina le enseñaron que cuando dos personas tenían ganas de intimidar simplemente lo hacían y punto. Reiner, defendía aquella teoría.

Unas gradas más arriba, Roberto escuchaba fielmente a Martín, quien le hablaba de Vitoria, su mejor amiga, a la que cuido siempre y hace un par de días había vuelto a besar. Pero ella no olvidaba a su ex, un chico de buen porvenir, estudioso pero feo, que sin embargo, había mostrado su peor versión los últimos meses. Ella sufría por su indiferencia, al igual que Martin por la de ella. Eso y más le contaba, con el corazón en la mano, a Roberto.

Roberto, maldijo su trabajo, sus escritos, sus apuntes. Él estaba enamorado de la mejor amiga de su ex, el problema era más complejo aun, su hermano también estaba enamorado de la misma chica, conflicto, que esta el día de hoy sigue en pie, a pesar que los desayunos más ricos que ha probado Roberto son los que le prepara su hermano de sangre y enemigo del amor.

En consecuencia, Roberto me lanzó una mortal pregunta ¿Y por quién sufres tú, es acaso por esa chica Blue, de la que he leído, será acaso Ximena, o Malena? Me pareció una buena pregunta, y le respondí. Ximena, fue mi primera novia, mi primer gran amor, con la que descubrí las primeras formas de amar, sufrir y llorar, la llevo siempre donde la olvide más, escribiendo de ella (tal como lo hago ahora). Blue, es mi mejor amiga, y solo será eso, no soy el príncipe azul de sus sueños, y mientras ella siga enamorada de André, nadie lo será. Malena, ella y yo salimos por un tiempo, pero ayer me acabo de enterar que tiene novio, eso me dejo destrozado, si me preguntas, quien me destruye, yo te diría que todas y ninguna.

Propuse un brindis por todas, por nosotros, y porque esta noche, quede inmortalizada. Todos, tan ebrios como yo, hicimos salud. No sé en qué momento Reiner, empezó a mezclar, tequila, vodka y algo de cerveza, mientras lo escuchaba hablar, balbucear, el nombre de “S”. Vimos el amanecer en casa de Memo, no dormimos aquella madrugada para planear la perrada más antigua que haya inventado un borracho: robarse el trago de la fiesta, si es posible el más caro.

Mientras yo calmaba a Pato, que de borracho se puso a contarles a todas las chicas sobre S, Martin salió de la cocina y dijo rápidamente “ya nos vamos”. No pasaban micros y cuadras más abajo, Roberto soltó una risita antes de mostrarnos el José Cuervo que le había birlado a Memo, la tomamos entre los que quedábamos frente a la gruta de la Virgen de Fátima, maldijimos al mundo, a sus secretos y a nosotros. Así mismo, mientras sonaba una canción de Sin Bandera del celular de Roberto, que todos cantábamos desentonados y sin saber la letra, los vi llorar, y quiera llorar con ellos, las lagrimas no me salían, estaba muy cansado para llorar.

Ya se habían acabado los cigarros y volvimos a hacer el descenso hasta la Javier Prado. Largos cuatro kilómetros nos esperaban. Reiner renegando de su suerte nos dijo “!Chicos, un OVNI!”, señaló al cielo, y, cuando todos mirábamos, él lanzó la botella al cerro más pituco de La Molina: nunca escuchamos la explosión. Éramos una comunidad de hombres recorriendo el mundo con sus respectivas paradas, para desayunar por ahí y orinar un par de veces antes que cante el gallo tres veces.

Una vez en el bus, casi a las 7 am., todos dormían y Pato quiso pasarse de espeso con la chica del costado a quien en sus delirios manoseaba, ella no parecía oponerse. Nos despedimos de Martin y Roberto, que me dejaron el trabajo más pesado: cuidar al borracho espeso de Reiner. Quería orinar donde sea, yo le impedí hacerlo y lo empujaba hasta llegar al otro paradero. Reiner me decía “no me robes, no me robes”. Yo le metía un par de cachetadas mientras le decía “reacciona Pato de mierda, no me hagas esto”.

Reiner me pidió que lo acompañase a su puerta pero que antes quería vomitar y que no lo deje morir solo, que le sujetara la frente mientras él limpiaba su estómago. Le dije “Reiner, ¿tu viejita no me va echar la culpa de tu borrachera si te dejo en tu puerta no?”. “No te preocupes, Teni, yo asumo mis culpas”, me dijo convencido y obnubilado. Entramos a su casa, lo deje en su sofá, prendí su televisor y él exclamó “¡Teni, cooorre!”.

Yo le hice caso y no paré hasta que me di cuenta que estaba muy cerca de la casa de Malena.

Aquella noche, en otra parte de la ciudad, con el corazón igual de quebrantado y después de haber consumido el doble de alcohol que yo, estaba Malena, mi futura chica gitana, con las piernas temblorosas, llorando las penas, buscando alguien que la entienda. Nuevamente había sido besada, burlada y abandonada: Mauricio era el culpable, pero no era más su novio.

Con la fragilidad de las hojas en otoño expulsadas de un torbellino, nos volveríamos a encontrar con su mirada perdida y mis ojos tristes.

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Recomiendo este blog de mi amiga Kirsa Lozano: Travesuras Cíclicas

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Imagen de Archivo.

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Estas historias en una canción.

2. Historias mínimas

2010-05-09T18:53:00.000-07:00

(Cuentos crudos y pequeños, para expiar las culpas del narrador)

La abogada

Yo hacía encuestas en la Universidad. Felizmente, me pagaban por eso, aunque me pagaban poco. No era el único, muchos otros estudiantes desempleados, como yo, paseaban por todas las aulas que pudieran para encuestar a los alumnos desprevenidos. Más aulas, más sueldo.

Fue donde conocí a Jerónima, futura abogada de ciclos avanzados. Recuerdo que ella quería conmigo. No tenía los ovarios suficientes para encararme y decírmelo, bueno, tampoco las cosas funcionan así (pero serían mejor así). Yo era un chico silente y ella me habló. No estaba muy interesado en ella así que no hice nada, sólo me regodeaba con sus escandalosas muestras de afecto.

Por ejemplo, ¿cuál era la necesidad, Jerónima, si me estás leyendo, de que me agarres las manos mientras me comentabas que los del salón H-201 fueron muy colaborativos con la encuesta? O qué culpa tenían mis pequeños rulos que acariciabas mientras me contabas que los chicos del H-407 no se habían robado ninguno de tus lápices. Tampoco hacía tanto frío en el ascensor del pabellón Z para que te pegaras tanto a mí, considerando que el ascensor estaba lleno y yo hincándote las espaldas.

Esas y las veces que me traías galleta o hablábamos de lo más animados en la carpeta que nos asignaban para corregir los errores de los alumnos en las encuestas, esas pequeñas insinuaciones hicieron que al ciclo siguiente te buscara sin complejos ni impedimentos para agarrar un rato escondidos en el juguetito que papá me había prestado.

Primera semana de clases, quedamos en que yo la llamaría, la esperaba en el estacionamiento, conversaríamos. Sí, como no.

Llegó con su bolso rojo. Sentados atrás. Soy un puto pudoroso, por eso hablamos un rato. Dijo que se iba, que tenía que hacer. Nos despedimos, la jaloneé, me besuqueó la boca y el mentón a la vez. Se despojó de los lentes que chocaban mis cachetes. Yo bajaba y ella me subía. Y si subía mucho, tenía que bajar. Primera, segunda, tercera, cuarta, quinta y ya era suficiente. Nos peinamos y salimos, la acompañé a su clase. Quiso darme un beso de despedida pero eso no se hace, amiga.

Seguro se fue molesta por eso, a los días se le pasaría. No la conocía bien pero estaba seguro de eso. A los dos días la volví a ver, era de noche. Siempre me la cruzo cuando está con otro chico, no sé, un amigo quizás. Tengo suerte ya que los deja y viene conmigo. Ahora caminábamos, ella era una parlanchina y yo ya suponía adónde me llevaba con la voz que no paraba de brotar de su boca lamedora.

Llegamos a la meta, las bancas de un lugar oscuro de la Universidad. Nos sentamos, nos miramos, nos besamos, nos apartamos, nos acomodamos y continuamos en la casualidad de esos besos. Le dije vamos a tu casa, me dijo sólo hago eso con mi enamorado. ¿Tienes enamorado?, no, pero cuando tenía. Pero somos amigos, los amigos hacen estas cosas, tú vives sola. Pero igual no llevo chicos nunca a mi casa, pues. Bueno, que siga la fiesta entonces.

Me pidió estar, ser de ella. Le dije que yo era muy chibolo para ella, que tres años de diferencia es mucho, que no tenía nada que ofrecerle o enseñarle. No me comprendió, pensó que la edad no importaba si le gustaba estar conmigo. Le propuse que si se sentía sola que me llame, que yo bajaría, que si vivía sola no había problema ¿no? Se mostró convencida. En cinco minutos le quite las ganas amorosas sin desilusionarla. Ahora le parecía más divertido una relación ligera, que el peso del novio que te busca, que te acosa, que se hace el celoso. Ya no estamos para esos trotes, le dije, como un sabio niño viejo.

Ahora Jerónima se ha perdido, a veces aparece. Cuando nos cruzamos, la saludo como un chico que saluda a su miss de primaria.

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La mandada

Amanda me adoptó desde el primer día que entré al salón. Tan guapa ella. Si me abrazas así yo te querré siempre, amiga Amanda, le decía.

Cuando estaba con la mirada perdida en el salón me llamaba para conversar. Me preguntaba por mis enamoradas. Yo le decía que no había tenido y le preguntaba por sus queridos. Me decía no te creo y me contaba de su último chico, el popular E.T.

Decía que siempre quería terminarle, además no lo veía mucho, el tipo estaba en otra sección y venía sólo para los descansos. Amanda se iba con él, dejaba a sus amigos y eso no le gustaba, la ponía triste. Pero E.T., terco, la llevaba a su planeta.

Se acercaba el final de año y las clases se iban relajando. Los profesores venían para cumplir, no daban sus clases a los de quinto para no jorobarlos más. Faltaban pocos días para salir de ese cole de miéchica. Todos nos guarecíamos atrás, con la guitarra de Walter a tararear canciones ré-cursis desde Daniel F hasta Alejandro Sanz.

Cierto día, sacamos la pica-pica y la música, alguien conectó una radio y empezó una juerga en el salón. Venían de otras secciones y movieron las carpetas para bailar. E.T hizo su aparición y, gaseosas van, gaseosas vienen, le reclamaba a Amanda su desgano. Estaban en una esquina y todos mirábamos de reojo, E.T. estaba un poco faltoso así que Golo-Golo, el más bravo del salón, le increpó su actitud y en pocos segundos todos lo sacamos a las patadas.

Una vez expectorado E.T., cerramos el salón y volvimos a la bulla. Amanda se recuperó rápido y me sacó a bailar un perreo, hice lo que buenamente pude. En un momento, Amanda se acercó y me dijo “estoy sola, ¿no conoces algun chico que quiera estar conmigo?”, sin entender la indirecta, le respondí “ya va a llegar ese chico Amandi, no te apures”. Se dio una vuelta entera, abrió los ojos y “ese chico eres tú, ¿quieres estar conmigo?”. Dejé de moverme, esperé unos segundos y dije, con el candor de mis dieciseis, lo primero que me vino a la mente para zafar “ahora no me siento preparado para estar con alguien”.

Amanda entristeció un rato, pero su sonrisa siguiente y las ganas con las que coqueteaba luego con Golo-Golo me quitaron el peso de sentirme choteador.

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La chica de la multitud

Los dados del azar me han traído al pie de la multitud que espera a sus dioses roqueros bajo la llovizna limeña. Soy yo o estos miles de fanáticos enardecidos, los miro como una polilla mira un pedazo de madera, siento que mi misión es despedazarlos, carcomerlos, agujerearlos para llegar a la primera fila, el objetivo ciego e inexplicable que me he trazado. Si un hombre reza no es por fe.

Penetro suavemente las últimas filas, pero a medida que avanzo se hace más difícil. Busco camaradas que se unan a mi causa y encuentro que una mancha considerable de ganapanes, al grito guerrero de “avalanchaaa”, pujan hacia adelante. Me uno a ellos rápidamente, avanzamos unas filas más y esperamos. Nadie mira atrás, nadie retrocede, todos empujan y dicen palabras deshonestas; más gente se une a la causa. Por qué me sigues ahora, si antes nunca lo hiciste.

De pronto mis ojos se posan en la chica más loca del concierto. Con un polo rojo ceñido de media manga, un jean azul añejo, una leve sonrisa que juguetea en sus labios y sus cabellos castaños, me ha seducido. La preocupación por avanzar hizo que no la viera antes, a dos cuerpos de distancia, empujaba y era empujada por el tumulto al que habíamos vendido nuestras almas. Por no dejar pasar la flecha que al azar voló.

Ya estábamos cerca de la zona VIP, así que la mancha tomó un descanso. Aproveché para acercarme silenciosamente a aquella mujer. La banda canta el tiempo va acelerando marchas, es una de sus canciones principales y los fanáticos saltan, zapatean, gritan con el dedo apuntando al cielo. Estoy detrás, la multitud hace el favor de empujarme contra ella, todos se mueven, todos gritan y patalean, a ella le late el corazón locamente. Sin que sus amigos adviertan mi atrevimiento, me acerco, mis dedos están en su cintura y le canto un par de estrofas al oído. Dos corazones solos y empiezas a volar.

La turba me empuja, me lleva de derecha a izquierda. El grupo canta ra-ra-ra-ra-ramera dejarás al niño… y, previsiblemente, el público se enfurece, todos están entregados. Braceo en ese mar humano para volver con la misteriosa fanática que aceptó mis primeras caricias, o tal vez ni las sintió. El caso es que el siguiente fue mi último acercamiento. Se dejó atenazar suavemente por mis brazos en su cintura, dejó que le acomodara los mechones que tapaban su blanco rostro y echó su cabeza en mi hombro. La vi por las alturas arriba de mí.

Bajo la lluvia y la bulla, me dice que se llama Magdalena. Magda, le digo, dónde te vuelvo a encontrar. Búscame entre los árboles, me dice parafraseando al puto del vocalista que ahora maldigo pues el verso que él inventó le dio la escapada perfecta a esa chica que, al parecer, confiaba que los vientos malignos de Lima nos volvieran a juntar luego. Y has de saber que a tu conjuro, respondo con una flor.

Se abanica con las manos, hace calor y la lluvia no es suficiente, está hirviendo, al parecer se da valor pues toma del brazo a su amiga y le dicen al ACOMODADOR, esos forzudos chicos de seguridad, que les falta el aire, que las saque de allí. Veo que es una actriz de cuna, el tipo les cree y carga con un brazo a cada una, las lleva al sector exclusivo, que son dominios donde ya no la puedo perseguir. Una vez más el juego terminó.

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Lee aquí las Historías Mínimas (parte I)
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Fotografía por marcarambr
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Las Historias Mínimas en una canción, recomiendo el video, como dijo mi amigo Huarcaya, es casi casi una película de terror.

LEAVE BEFORE THE LIGHTS COME ON from Christian Arceo on Vimeo.

En el lugar de siempre

2010-05-01T20:07:00.000-07:00

Estoy destinado a destriparme el corazón en tus llamadas. A poner los dedos en mi celular obsoleto de pantalla azul. Después llegarás toda esplendorosa como el diablo vestido de mujer, con zapatos incendiados en la boca poderosa de una estrella y delgados kilos de juventud esparcidos en piernas, sobre todo en sus piernas, y manos.

Por qué siempre ella aparece cuando más la extraño y la necesito menos, pensaba. Mientras, la esperaba en el lugar de costumbre con un cigarrillo rubio a medio consumir. Había llegado con esa puntualidad inglesa que me caracteriza, como es habitual en ella, llegaría quince minutos tarde, lo arreglaría todo con una sonrisa color aurora, y yo la disculparía de todo.

Han pasado dos meses tres semanas y dos días desde la última vez que la he visto. La he llamado una, dos o tres veces en un solo minuto para actualizar nuestras vidas, saber un poco más de ella y que ella sepa un poco más de mí. La extraño, la echo de menos, me hace falta. Lo disfrazo en mis palabras para no sonar desesperado, ella por su parte alega un protocolar yo también.

Blue, mi mejor amiga, y solo eso, porque el destino se ha esmerado de hacerlo así, y yo he vivido con eso, una llamada suya, me ha devuelto la vida. Violenta, improvisada, a última hora, una llamada de ella, ha hecho, que cambie mis planes y como un remolino corra a su llamado.

-Ay, Teni, tengo mucho que contarte.
-Hola Blue, sabes cuánto odio que me digan Teni.
-Ay, pues, a mí me gusta decirte así. ¿Qué crees que soy Renato Cisneros para decirte Jorge?
-Jaja, Blue, ¿qué tan rápido viste el video?
-Ay, ni que lo hubieras colgado en Cholotube. Teni, no me cambies el tema, no sabes a quién he visto por la universidad de Reiner.
-Uhmm, no, ¿a quién? -un poco desinteresado-.
-Me quiero morir, Teni, me quiero morir. A tu Ximenita y al tarado de André, de lo más felices agarrados de la mano y ella besándolo en la oreja. Necesito alguien con quien hablar, Teni, te necesito más que nunca. Nos encontramos en el lugar de siempre en cuarenta minutos.
-¡Te ordeno que no llores! Porque me harás llorar a mí también. Ya estoy saliendo.

La noticia me tomó por sorpresa, la televisión estaba prendida pasando el especial de Queen por VH1. La apagué y me lancé a la calle estrepitosamente y no paré hasta llegar al lugar de siempre. Prendí un cigarrillo mientras ella aun no llegaba. Llegaría tarde, lo sé, siempre me lo hace. En mi cabeza no concebía que aun no haya superado aquel estúpido romance que tuvo con André, como yo sí lo hice con Ximena, a duras penas y con el tiempo. Tal vez el tiempo no borra a las personas, simplemente te hace la idea de que las olvidaste.

Estoy caminando por una avenida en blanco y negro. Ximena me clava una tierna mirada en los ojos y me dice

-Luis, lo siento, te quiero.
-¿Y por qué me pides perdón por eso? –presintiendo que era el fin de todo-.
-Es que te quiero, pero no como antes. Te quiero como quiero a mi mejor amigo o a mi hermano.
-¿Qué? ¡Tú eres estúpida, qué te pasa! Cómo que mejores amigos ¿después de todo lo que hemos pasado?
-Sí, lo sé. Y por eso me duele más. No creas que es fácil, por favor, no hagas las cosas más difíciles –odiaba que me dijera esa frase tan cliché-.
-O sea, ¿tú quieres contarme cuando tires con otros patas? ¿Por qué me haces esto? Eres una perra, eres una perra de mierda –con lágrimas en mis ojos-. Si querías verme llorar, estoy llorando. Pero por favor, por favor, no me dejes.

Ximena se alejó un par de cuadras más allá. Corrí tras de ella, lloramos juntos, la abracé, me abrazó y me dijo “te quiero, Luis, pero no como antes”. Y se fue caminando rumbo al malecón para no volver siempre…

La tarde noche se alumbraba con su presencia. Blue estaba solo a cuatro pasos de mí, estaba quebrada, triste, meditabunda, fingía con una sonrisa que todo estaba bien. La abracé y no me abrazó. Caminamos un par de cuadras y me dijo “vamos por Piero”. Él es un personaje secundario que tiene que estar presente en la historia que protagonizamos los dos. Por un instante pienso que todo es una farsa y solo quiere buscarme como pretexto para buscarlo a él. A veces pienso que entre ellos hay algo más que amistad. Sin embargo, Piero no se encuentra en su casa y nos quedamos los dos como en el comienzo: solos.

Cada vez que podía no dejaba de mirar sus piernas, que a diferencia de Ximena, a Blue le ha costado rigurosas dietas, ejercicios y bailes. Aunque cada vez que estábamos juntos ella la rompía. Fuimos por unas pizzas que pagamos a medias con tarjeta 147. Hablamos de Ximena, hablamos de André, hablamos de la secundaria, de qué estaría haciendo Piero, pero nunca de nosotros. Tal vez fue mejor así.

En ese lapso de tiempo que no vi a Blue, ella había conocido a Sebas, el chico del yate, al cual sus más cercanas y más metiches amigas adoraban y tildaban de bombón y de dios griego. Mientras yo tenía cierta resistencia a contarle de la existencia de Malena y que no cubra sus expectativas. Ella encestó el primer golpe, contándome de la cena con Sebastián en su velero “Tizziana”, orillado en las costas de La Punta. Ametrallé con la pregunta directa: “¿Te gusta?”. Me dijo “ay, no sé, es lindo pero hay algo en él que no me convence”. “¿Y ya agarraron?”, le pregunté. “Ay, qué te pasa, cómo puedes hablar así. Se nota que no me conoces”. “Yo te conozco pero no lo conozco a él, simplemente quiero que no te lastime”, le dije. “Bueno, me dio un pico pero yo no quería”, confesó.

Sospechosamente ya no me daban celos. En mi cabeza pensaba en Malena pero no lo decía. Luego de un par de horas de conversar, una pizza y dos helados. Nos despedimos con un siempre te veo pronto. Al llegar a casa, entré al Messenger y vi conectada a Malena. El corazón me palpitó como un zumbido de abejas y le puse “¿hey, cómo estás?”. Me dijo “bien, aquí haciendo trabajos”. Le dije “te puedo ver mañana”. Y me dijo “mañana no puedo, voy a salir con mi novio”.

Asqueado, molesto y herido, con una excusa tonta salgo del Messenger y me echo en mi cama. Blue está pensando en André. Malena está soñando con el beso que le dio en la tarde a Mauricio. Yo otra vez solo en mi cama, dando vueltas, pensando en todos.

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Esta historia en una canción

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1. Historias mínimas

2010-04-25T03:13:00.000-07:00

(Cuentos crudos y pequeños para expiar las culpas del narrador)

QUIÉN TE HABRÁS creído tú para pisotear las ilusiones de Aurorita, me decía, meses después de ocurridos los hechos, el pajarito fiscalizador que se poza con frecuencia en los árboles de mi mente (y de mi Twitter).

Y es que me quise divertir un poco con Aurora luego de haberla choteado. La quería por “haberse atrevido a mí” (daring me, como dicen los gringos; léase aproximado, acercado, besado). Si antes aprovechaba que su hermano se iba al Icpna y pasaba la tarde con ella en su casa para, obviamente, degustar las limonaditas que su buena empleada me servía, pues nunca salimos de esa mini mansión amoblada y encerada de la calle Torre Tagle. Ahora, meses después, que hablábamos por Messenger cada vez con menos constancia, ella no era mala, tampoco buena, pero ya no me invitaba a su casa.

No sé si ya les ha pasado haber choteado a alguien de quien luego terminaron, sino enamorándose, preocupándose por su estado de salud, sus nuevas actividades o sus nuevos amiguitos (o dating, como dicen los gringos). Quiero aprovechar este breve episodio con Aurora para narrar crudamente otras situaciones en las que salí airoso a la luz pública sabiendo, en mi oscuro interior, que terminé siendo realmente y a la larga el que lo echó todo a perder, el aguafiestas, el que prendió el cohetecillo que terminó reventándole los dedos.

...

La chica de la universidad vecina

Conocí a Daína en cuarto de secundaria. Se sentaba a mitad de salón y yo atrás. En una de esas emotivas despedidas de fin de año, en que todos prometen verse las caras el siguiente, obtuve su correo. Al siguiente año, ella no se matriculó y empezamos a chatear sin pretensiones mayores.

En estos tiempos, uno puede darse el derecho de tener amigos exclusivos del Messenger, que no deben salir de allí, a quienes no conviene ver en la realidad, probablemente porque no los soportaríamos de vuelta. Esa circunstancia nos acomodó a los dos, pero no por mucho tiempo.

Ella estudiaba Negocios Internacionales en San Marcos, así que teníamos ciertos intereses comunes pues yo estudiaba Administración en la Católica. Ese fue el floro que usé para verla. Cierto viernes nos citamos en el paradero de la calle Santa Teodosia para debatir sobre el desprecio de los jóvenes hacia las entidades estatales. No esperé mucho, pues llegó casi puntual; venía acompañada de un chato trinchudo: un Jason Day de Júpiter. Se despidieron y ella se acercó a saludarme. Detrás de Daína, el jupiteriano me miraba con desconfianza. Abracé a Daína y nos fuimos caminando por toda la Riva Agüero, avenida ubicada en la periferia de la Universidad.

Daína tenía buenas caderas y estaba en su peso exacto. A lo largo del trayecto, debo haberle llenado la cabeza de mentiras sobre mí. Le decía, por ejemplo, que salía en el periódico de la universidad, que mi blog periodístico era muy leído, etc. Comentábamos los recuerdos del cole, rajábamos de los ex compañeros.

Nos sentamos en una banca donde le robé algunos centímetros. Esperaba el momento de traspasar la línea, un indicio, un chasquido de labios tal vez, una mirada de más de dos segundos quizá. Hasta que aparecieron dos seres de vestimenta desgastada y una bolsa de caramelos. Los cabrones me intimidaron.

Sabía que querían robarnos, pero intenté responder con aplomo a sus amenazas. Cómprame caramelo o acá pierdes comparito, me dijo el menos sucio. Le dije que no tenía nada, que nos dejara, que se vaya, con una voz que asemejaba un pajarito muriendo. El más sucio sacó un material punzocortante inclasificable que hizo que Daína, del susto, se recueste en mis brazos por acto reflejo.

En ese momento pensé en abandonar la escena. Mandar ese “agarre” a la mierda y correr tan lejos que ni los choros ni Daína pudieran alcanzarme, y esconder mi cabeza como una cobarde avestruz. Sudaba, miraba a las dos direcciones, a ver qué ruta tomaría. Las palabras brotaban solas, sin que tuviera consciencia de ellas: no tengo nada para darte, choche. Fue lo último que dije y guardé silencio. Él habrá pensado que lo retaba con la mirada pero en realidad buscaba algún policía cerca. Afortunadamente, en ese juego de miradas, el choro se rindió a la mía dos segundos antes de que yo empiece a correr.

Nos salvamos, le dije a Daína para ir al otro parque donde estaríamos más seguros (y más escondidos también). Sin pujar mucho más, en la banca que ella eligió, empezamos a besarnos con mucha saliva de por medio. No le molestaba que fuera manolarga, me dejo llegar a las curvas que no pensaba recorrer ese día. Quería descocerle la ropa en ese momento pero ella tenía que ir a tomar lonche con su madre.

Nos paramos, la acompañé a tomar el bus. Fueron los últimos cuatrocientos metros que pasé con ella. Hubo un momento imperceptible que reveló cierto aspecto de mi personalidad. Al cruzar la pista, ella entrelazó su mano izquierda en mi derecha. Fue incómodo, me sentía una de sus pertenencias, a la altura de una cartera, un collar o unos aretes. Me sentí atrapado, encarcelado, responsable de una chica por la que tendría que preocuparme y llamar por teléfono, por lo menos, los siguientes siete días.

Rogaba para que ningún conocido pasara y me viera pegado a ella. Aquel recorrido hasta el paradero, la besé una vez más y luego casi no abrí la boca. Luego de habérmela agarrado, no tenía más que decirle. Hasta que ella ofreció acompañarme hasta el paradero de la Católica. Hablamos, pensé, aquí te quedas. Inventé que tenía que irme rápido y la embarqué en su bus.

Meses después, saliendo de mis clases del Británico, la vi. Me iba a acercar a saludar, pero sorpresivamente llegó el chico de Júpiter. La tomó de los brazos y la besó. Aproveché la multitud para perderme.

La chica de los cinco soles

Había sonado la campana del recreo y yo no quise salir porque el argollero de Ricardo Chocos nunca me ponía en el equipo titular del salón. Creo que me odiaba secretamente porque yo no era hincha de Alianza como él. Me quedé repasando el libro “Vitral”, muy concentrado, pues luego venía la clase de Lingüística con el feroz profesor García Denegri.

La tarea era aprender un poema completo de Valdelomar y, tal vez, recitarlo, aunque no era seguro. García Denegri siempre nos sorprendía con sus preguntas rebuscadas y tareas raras. Una vez pidió que le lleváramos la mejor película que habíamos visto. Yo le llevé "Matilda" en un cassette de video y el condenado nos dijo que escribiéramos un ensayo crítico de la película. Así iríamos formando un juicio escéptico de la realidad y comprenderíamos que la verdad dependía de la forma en cómo se ordenaban las palabras, decía García Denegri, que se definía como un libertario de izquierda que tomaba mucho whisky.

A juzgar por el silencio, pensé que estaba solo en el salón, hasta Teni, que para el fútbol está negado había salido a calentar la banca. En esos tiempos no le conocía su afición por las letras (tampoco conocía la mía). Al voltear a la página siguiente, me doy cuenta no sólo de que Julissa Cervantes está en su sitio, en la carpeta de la primera fila, sino que me estaba mirando otra vez, con desparpajo por encima de sus anteojos gruesos.

Todos en esa promo eran muy malos con Julissa, su apodo era Betty la fea. Pero si uno se tomaba el tiempo de conocerla bien se daba cuenta que ese remoquete no le hacía justicia. Julissa, como el swing que acompaña su nombre, tenía el pelo ondulado, los ojos grandes y ciegos, la piel bronceada y los braquets transparentes. Antes que intentara venir a mi carpeta, yo le dije chuscamente: “qué chú me miras”. Ella hizo de esa su frase favorita y cada vez que me la cruzaba me la repetía, yo le seguía el juego con muecas forzadas.

Julissa, de buena gente, vino a sentarse a mi lado, a ayudarme a repasar. Influenciado por las cosas que decían de Julissa, me separaba cuando ella se juntaba mucho a mí. Me arrebató el libro y me dijo, “a ver si sabes, dime esta poesía: Tristitia”. Mis ojos brillaron, era el poema más cojonudo de Valdelomar y me lo sabía completo. Puse énfasis en la parte del medio.

“Dábame el mar la nota de su melancolía”, dije muy sentido. “El cielo, la serena quietud de su belleza”, musité separando las manos en el viento. “Los besos de mi madre, una dulce alegría”, respiré. “Y la muerte del sol, una vaga tristeza”, continué con el puño cerrado. Ella me miraba y pensaba derretida “qué inteligente este chico”. Y lo sé porque me lo dijo años después, por Facebook, desde España, donde vive con un cheff que le ha hecho los mejores platos del mundo, además de dos hijos al hilo.

Los siguientes días yo me haría el difícil, nuevamente, peor que niña. Por primera vez, Teni me haría el bajo con una chica, con Julissa, que lo molestaba todos los días para preguntarle cosas sobre mí. Mientras escribo, no evito soltar una risa adormilada por lo que pasó después.

En una clase de Educación Física fue la choteada. Siempre esperaba los días de ejercicios físicos con mucha expectativa. No sé, inexplicablemente las chicas en buzo me resultaban más atractivas que en falda. En pantalón dejaban verse más normales y anatómicas que con falda y las medias altas. Mientras elevábamos el tronco para hacer planchas, Teni me dijo que ahora sí Julissa quería estar conmigo, que al final de las clases me acorralaría, que inventara una dolencia o una lesión para irme temprano a mi casa, que aun estaba a tiempo de salvarme.

Teni ya me venía contando las cosas que Julissa preguntaba sobre mí. Sin saber cómo reaccionar, le dije que no, que podía quedar como maricón, que mejor le diga a Julissa que si quería estar conmigo me pagara cinco soles mensuales. Lo desubicado de mi propuesta se vio opacada por la respuesta de Julissa. Teni volvió con los cinco soles en la mano, correspondientes a ese mes de agosto de 2001.

No me quedaba de otra que aceptar mi parte del trato y entregarme a los braquets de Julissa. Esos cinco soles me recordarán siempre que soy un puto, pero no cualquier puto, sino el mejor y más barato de los putos.
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Imagen por marcarambr

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Hace unas semanas, estuvimos con Renato Cisneros en la Católica. Nos dejó unos saludos para el bloJ al final del video, ojalá les guste. Nuevamente "achoteadasaprendí live" para no perder la costumbre.

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En un café

2010-04-17T17:59:00.000-07:00

Han pasado tres semanas desde nuestro primer inside (fenómeno de la primera impresión) y aun siento su pregnante olor: vainilla; que me hace estremecer el cuerpo, cada vez que me acuerdo de ella. No obstante, mis deseos de volver a verla, me han hecho pedir desesperadamente a Reiner, que recurra a todas las armas posibles para obtener su Messenger y si es posible su móvil, debido a que, yo trataría de abordarla de la mejor manera, con su ayuda.

Fue así, como empecé a hablar o mejor dicho a chatear con Malena, preparando el terreno, hasta el momento que me armara de valor para invitarla a salir. Ella de alguna forma siempre me pareció atractiva, alegre, extrovertida, con aires de misterio; fue por este medio que actualizábamos nuestras vidas, y cada ves que chateaba con ella no hacia mas que confirmar mis antiguas impresiones.

Según el Gestalt, la ley de la proximidad: tiende agrupar de un conjunto a los dos elementos más próximos; si nosotros no lo éramos, propiciaría todos los elementos para que una cita lo fuera. En una de nuestras tantas conversaciones, pasamos más de dos horas discutiendo de las mejores bandas que trascendieron en la historia: Queen; The Cure; Nirvana; Radiohead; Oasis; Pearl Jam, The Smiths: de los cuales ambos éramos fanáticos, sin saberlo. Me contó que el jueves, había una exposición de artes plásticas, o algo así, que le llamaba mucho la atención; aproveché aquel desliz para pedirle su numero telefónico, si me animaba a ir. Lo que realmente planeaba era tener el valor suficiente para convencerla de ir conmigo, pero no lo tuve.

Durante los siguientes días, practiqué frente al espejo con poses absurdas, modulando en varios tonos mi voz, para tratar de sonar: más interesante, relajado, modesto o incluso desinteresado de su compañía, mientras marcaba los números de su celular, las manos me temblaban, sudaban y mi voz se apagaba de a pocos, mientras sonaba el “tuuuuu… tuuuu” aprovechaba en colgar, aun no estaba preparado.

Cierta mañana nos encontramos por la calle, caminamos juntos un par de cuadras, conversando de temas tan trascendentales como de los más tontos también; gracias a ese reencuentro, en mi casa me armé de valor para invitarla a salir. Confieso que me daba vergüenza y miedo que me dijera que no podía, chantándome una excusa inverosímil. Así que, para blindar mi orgullo y evitar una embarazosa choteada, recurrí a ese método tecnológico que nos ha solucionado la vida a los hombres “tímidos”: el mensaje de texto por celular. No hay pierde con esta modalidad, porque te haces el invisible. Si una chica rechaza una invitación tuya, por lo menos no estarás allí presente, cara a cara, para disimular tu frustración, risitas, muecas nerviosas, para evitar maldecir al mundo y querer que te trague en ese momento. Si ella te responde negativamente por celular, pues le envías un mensaje que diga algo como: “ok, flaquita, fácil para la próxima semana, hablamos un beso” y listo: quedas, muy cool, el muy fresco, como si no te importara el tremendo desaire, y te ahorras la exposición de tu cara de choteado imbécil.

Sin darle tanta vuelta al asunto le mandé un mensaje de texto, diciéndole directamente para ir al cine juntos, no sé hasta el día de hoy, si por dársela de bacancita, por precaución, o porque efectivamente tenia el celular apagado- no me contestó hasta el día siguiente, dejándome cada cinco minutos, sudando, analizando en silencio las mil posibilidades que uno se plantea en esas circunstancias.

Primero pensé: “Quizá no sabe como decirme que NO…y va salir con la clásica: no me llego tu mensaje”. Luego descarté ese pensamiento suspicaz y cavilé: “No, tal ves no tiene saldo…pero bien podría pedirle el celular a una amiga y contestar…aunque sea por educación, ¿no?

Más tarde, cerca de la madrugada, convencido y hastiado me dije: “Seguramente está saliendo con alguien más, pero que raro, me lo hubiera dicho”.

Al final, desvelado, dando mil vueltas en mi cama, con ojeras y harto de especular, me dormí maldiciendo:

“Ya fue, también si quiere. No voy a insistir. Total no será la primera, ni la ultima”. La crueldad duró hasta las nueve de la mañana del día siguiente, hora en que mi celular vibró, anunciando que la respuesta de Malena acaba de aterrizar en mi buzón de mensajes: “ya pues, quedamos después de clases tú me llamas para quedar, chau”.

Lo termine de leer, lo leí de nuevo y sonreí, victorioso. Como lo hombres necesitamos fortalecer todo el tiempo nuestro ego masculino, llamé a Reiner para contarle lo sucedido. Contra mis pronósticos amicales, el desalmado de Reiner me pinchó el globo de la ilusión: ¿Vas a salir por primera vez con ella y la vas a llevar al cine? ¿O sea, van pasar dos horas sin conversar? Uno va al cine a la tercera o cuarta salida; llévala a comer o tomar algo. Pero qué sabe de Reiner de citas pensé, el igual que yo no tiene novia. El cine, uno puede usar de excusa para espiarla por dos horas, estudiar sus risas, analizar sus manos y gestos.

La llamé y me contesto efusivamente alegre y podría decirse hasta algo nerviosa. Quedamos en encontrarnos en un conocido café, cerca de su universidad. Ni bien salí de clases, tomé un taxi, hasta el lugar indicado, ella estaba bella e inalcanzable sentada en una mesa, sosteniendo un cigarrillo en una mano, y en otra su frappé de vainilla. Sobre su mesa se encontraba un libro llamaba: “Los hombres son de Marte y las mujeres de Venus”.

Me senté al frente de ella, y pedí lo mismo que estaba tomando, conversamos de libros que habíamos leído, de Derecho, periodismo, publicidad, y una que otra cosa sin importancia en ese momento. Salir con ella fue mas fácil de lo que había planeado, nos divertimos, se nos pasó las horas, hablando en un café, el cine quedó en segundo plano, mientras los cigarrillos se habían acabado.

Caminamos por el malecón de Magdalena, mientras el sol caía y nuestras miradas crecían iluminadas por la oscuridad. Le dije “Malenita que linda está la mar”, nos reímos. No dejaba de ver su piel color durazno que se escondía en su prominente escote. Ella eligió un columpio mientras yo parodiaba al camarero que nos atendió y me burlaba de su cómica voz.

De pronto se acercaron dos malhechores con las manos atrás. Me pidieron la hora, yo muerto de nervios le dije: “brother no tengo”, y el otro que estaba más atrás se acercó a ver qué pasaba y dijo “ya pee causa chorréate con algo”, en ese instante, por su voz, por sus fachas y su diente con marco de oro lo reconocí, era el mejor amigo de Magic B (el enamoradito de Queen). Lo reconocí en el acto y como quién no quiere la cosa le pregunté por él. Muy arrochado el galifardo me dijo “por qué no avisaste que estabas apadrinado” y se fue a joder a la siguiente parejita.

Quedé como un héroe ante Malena, que gracias a ese accidente me miró asustada y me dijo “de dónde conoces a esa clase de gente”. Yo le respondí “siempre es bueno conocer los disquechoros de la zona, Malena”, aunque por dentro pensaba que sino fuera por el enamoradito de Queen nos habrían robado hasta mi llaverito de cuero de Chevrolet.

Más tranquilos, le llevé a mi heladería favorita, el Special, y me atreví a decirle la estúpida frase de macho alfa, “mientras estés conmigo estarás con Dios”. Me miró como diciendo pobre imbécil y lo disimuló regalándome una sonrisa nocturna.

La acompañé hasta su casa, me dio un beso en la mejilla, antes de irse le extendí un papel a su mano. Que decía: “¿Te veré de nuevo?” (que la había visto en Click y decidí hacer lo mismo), me respondió con una sonrisa y me dijo: “sabes dónde encontrarme”, quizás ese día comenzó nuestras historia juntos, aunque aun no lo sabíamos.

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Fotografía por d1andonlykar

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Esta historia en una canción.

Por último, quiero compartir con mis lectores (amigos), mis enemigos y mis seguidores la foto que nos tomamos cuando visitamos a Renato en la Feria del Libro PUCP, salió publicada en el periódico. La próxima semana sale el video con Renato, no se lo pierdan ¿Salimos guapos?

La ejecución de Aurora

2010-04-12T14:41:00.000-07:00

EL DÍA DE MI GRADUACIÓN escolar en un hotel de delfines no podía mirar a los ojos de Aurora. Sí podía mirarla a ella, toda vez que fuera para evitarla. Pero no sus ojos, que me culpaban. Yo no había hecho nada malo, tampoco nada tan bueno, eso sí, le rehuía al cruce de miradas. Era gracioso ver a Lola, su amiga fiel, agarrada del brazo de Aurora, dándole apoyo emocional. Ahora pienso que no era para tanto.

Dos días antes, habíamos ido separados al cumpleaños de María Viera, la cachetona de la clase. Como pocas veces he hecho, llevé un regalo pequeño, minúsculo, pero significativo: un chocolate Princesa (en esos tiempos costaba 20 céntimos y venía en papel platino). María estaba guapísima para celebrar sus 16 años y me agradeció el gesto con un abrazo riquísimo. Siempre pensé que esa Princesa fue una inversión a largo plazo, mi manera de decirle María, vendré por ti muy pronto, muy muy pronto (bis): han pasado cuatro años y pico de eso. Ella está felizmente emparejada con un alférez de fragata, al menos eso dice el Facebook.

María se tragó la Princesa sin masticarla. Entramos a su fiesta, ella se perdió por ahí y yo fui donde estaba la gente del salón. Entre ellos Aurorita. Saludé a todos y me dieron una chela. Me distraje con mi amigo el pajarraco Villacorta: me contaba que no le bajaba la regla a su flaca, que posiblemente sería papá al primer intento y sin querer. Yo le recordaba que siempre había una salida para eso.

Sorpresivamente, apareció Piero (futuro rompecorazones). Nos abrazamos, no nos veíamos desde que dejé el colegio más pituco de Breña en primero de secundaria. Piero, que en esos tiempos no era el chico de la billetera gruesa y las siete mujeres por semana, me pidió que le consiguiera una cerveza. Le dije que no había problemas y robé a escondidas una botella de las que tenían mis amigos. Prometimos juntarnos el domingo en una cancha de fulbito.

La fiesta acabó. El chino Khián juntó a varios para jalarlos, su papá lo recogería. Me logré colar. Y antes de subir al Wolkswagen combi, vi al pajarraco Villacorta agarrando con Olga Patiño, de quién todos decían que con 20 kilos menos podía ser la Luciana Salazar peruana. Ella, bandida o no, también subió. Aurora ya estaba adentro, habló todo el camino muy animada con el chato Bobby, era claro que terminarían agarrando cuando nadie los viera.

El señor Khián nos dejó en la casa de Aurora, una pequeña mansión. Desde allí, yo podía caminar a la mía. El chato Bobby y Olguita también bajaron. Aurora iba a dormir con Olga. Sus viejos habían salido a un matrimonio y Olga se iría temprano por la mañana. El chato Bobby estaba ansioso y contrariado: si Olga se quedaba de “violinista” era seguro que Aurora se desanimaría de hacer travesuras. Propuse entonces acompañarlas un rato para distraer a Olga y dejarle el camino libre a Bobby.

Aurora no tenía problemas en hacernos pasar, al fin y al cabo la casa estaba sola. Entramos por el garaje, bajamos por una escalerita hacia el jardín y desembocamos en la sala. Los sillones eran blancos y el piso de parquet reluciente. Quitamos la mesa de centro y prendimos la radio. Aurora sacó un ron que estaba a la mitad y unas cajetillas de cigarro que Olga y Bobby aprovecharon (yo no fumo). Habíamos inventado una pequeña reunión.

Bobby bailaba muy pegadito con Aurora. Yo le decía a Olga que vayamos al jardín para que los muchachos se sientan en confianza y no desperdicien esos sillones tan cómodos. Olga me decía que no iba a pasar nada entre ellos, que sólo eran amigos. Al parecer tenía razón, Bobby buscaba los labios de Aurora pero ella no se los prestaba.

Olga me animó a bailar. Salimos y yo ensayé los pasos ridículos que a uno le sale cuando está picado y entre pocos amigos. Olga, muy divertida, me acompañó. El chato Bobby fue el siguiente, se meneó con los brazos abiertos y los puños cerrados hasta chocar las rodillas con el suelo. En ese momento sonó el teléfono, Aurora fue corriendo a responder, dejando al chato Bobby más enano que nunca.

Bajamos la música, era el papá de Aurora. Sí, papi, ya me estoy durmiendo, ¿a qué hora llegan?, ¿pero por qué tan tarde?, ay, mañana te despiertas temprano ah, tenemos que alquilar la toga para la graduación, decía Aurora por el teléfono. Confirmado: los viejos de Aurora demorarían hasta el amanecer. Bobby tendría su revancha seguramente.

Pero esa llamada torció la noche de manera irreversible.

La música volvió y se intercambiaron las parejas: ahora Olga bailaba con Aurora y yo con Bobby. No, mentira. Olga le jalaba los brazos al chato Bobby y yo me hice el ebrio abrazando a Aurorita. Ya ni pensé en Bobby y seguramente fui desleal en ese momento. Con este post, Bobby, exijo tus disculpas, éramos unos niños.

Cansados de bailar nos sentamos en los sillones blancos y conversamos. Eran apenas las tres de la madrugada. Aurora compartió conmigo el sillón largo. El chato Bobby y Olguita cuidaban los flancos. Cualquier disparate que decía le causaba gracia a Aurora, pero adormecía a los otros dos (lo que prueba que mis chistes postescolares eran malos).

Sobre nosotros se dibujaba una nube que nos encerraba y condenaba a terminar juntos el cumpleaños de María. Así recuerdo esa noche, como el cumpleaños de María. Podía ver esa nube imaginaria porque siempre me había tocado estar en la posición del chato Bobby y ver a las chicas bonitas congeniar con los chicos vampiros a desmedro de mis intereses sentimentales. Esta vez, la historia me colocaba del otro lado.

Olga apagó las luces y yo me hice el dormido un rato, Aurora hizo lo propio, que para una dama como ella era hacer lo impropio. Ahora, yo no pienso que Aurora sea una chica juguetona o casquivana, simplemente nos gustamos esa noche; hasta ese momento ninguno de los dos pensaba terminar liado con el otro. Era como meterse a un río y dejarse llevar. Lo entendí así y proseguí (y si no lo entendía así, también proseguía).

Primero se buscaron nuestros dedos y, de repente, como dos dragones en batalla, nuestros labios comenzaron a besarse. Intentábamos hacer el menor ruido posible para que Olga y Bobby no despertasen ¿o nos espiaban haciéndose los dormidos? La caída del sofá fue cuidadosa (y muy sensual, ojo), el riesgo de ser descubiertos estaba latente. Ella me quitó el polo y yo intenté quitárselo a ella, antes le propuse subir a uno de los dormitorios.

Pisamos las escaleras suavemente, ella sujetaba mi polo de una manga y yo lo mordía de la otra, de modo tal que simulábamos a un perrito siendo llevado por su dueña. Llegamos arriba, a uno de los cuartos, al parecer el de ella: todo era rosado, muy ordenado, el espejo por un lado, el clóset por el otro y la cama de colchón duro (que eso ayuda y mucho).

La ventana era gigante, así que la luz fría de la luna traspasaba las cortinas y alumbraba como el día (el poeta José Ángel Valente lo explica mejor: “La oscuridad no es oscura ante ti”). Con ese escenario final, empezaron los jaloneos, embestidas, columpiadas, poses extrañas y volantines. Faltaba el salto sobre aros de fuego para que esa cama asemejara un circo. La besé, me mordió, la apreté, me arañó, la perdoné, me lamió, la busqué, me encontró, la sacó, se arrepintió, se encogió.

Creo que estábamos tanteando, en realidad, éramos dos niños curiosos, ninguno quería consumar nada y la prueba fue que dos horas después aun estábamos con los pantalones puestos. No había malicia de nuestra parte, o “aun no era tiempo” (aunque me sienta horrible y puritano por usar esa frase).

Dormimos un rato abrazados. Al despertarme, eran las cinco y media. No quería levantarme, retomamos los besos pero ya no tenían el mismo sabor después de dormir. Bajé y le dije a Bobby que era hora de irnos. El chato se incorporó y salió dormitando de la casa. Aurora nos acompañó a la puerta. Despidió a Bobby y naturalmente quiso besarme de nuevo, para despedirnos, pero arrimé la cara, desentendiéndome de la jugada. No la volví a ver hasta la graduación.

…

Lanzamos los birretes, padres y profesores aplaudían, ya no éramos escolares, sino hombres libres y sin trabajo, todos buscaban a los profes preferidos para una foto y Lola me interceptó camino al baño. Me reclamó que no fuera suficientemente hombre para no hablar con Aurora. Le quise decir que no había hecho nada que me comprometiera con ninguna chica, que ligarme con alguien significaba estar acabado, perdido (pero eso se me ocurrió cinco años después). Le dije que de todas maneras yo hablaría con ella, estos días, como si ella fuera un negocio que debía cerrar y pronto.

Así fue, antes del año nuevo 2006, fui a su casa, sus padres estaban de viaje, no me reclamó ni exigió nada así que agarramos de nuevo y esas cosas.

A la tercera vez que la vi, quiso anclarme suavemente. Yo sólo seguí el primer mandamiento de la ley pirata que me enseñó mi amigo Rodrigo: no amarás a tus prójimas, sólo a ti mismo.

–¿Qué somos? –preguntó–.

–Amigos.

–Quiero ser tu enamorada –en mi mente sonó “eennaammooraaddaa”, qué palabra tan larga, pensé–.

–Es que, Aurora, las relaciones basadas en momentos intensos nunca funcionan.

–¿Cuál momento intenso?

–No, olvídalo, esa frase se la dijo Keanu Reeves a Sandra Bullock en una pela y quise repetirla –no le causó gracia mi chiste post escolar–.

–Estas cosas que han pasado, tú sabes, creo que me gustas.

–Ese es el problema –aquí me puse impostadamente serio–, antes de que pasara lo del cumple de María estoy seguro que a ti te gustaba otro chico y a mí, obviamente, otra chica.

Era la verdad, no podíamos pensar que ella y yo, de pronto, nos habíamos dado cuenta, al mismo tiempo, en el mismo segundo, que nos queríamos, amábamos y demás, que por eso agarrábamos, crudamente dicho, agarrábamos. Probablemente era un error iniciar algo ese momento, significaría empezar una relación mediocre con la que no iba a estar cómodo. Fue mi forma, mi excusa de decirle no quiero nada contigo.

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Fotografía por paolawyeah

Quisimos hacer un video sobre las prójimas más próximas a este bloJ: fue en un desfile de modas en Jesús María. Ojalá les guste.

Son las cinco de la tarde del lunes. Todas mis disculpas por la demora de este post.

Encuentro inesperado

2010-04-04T17:14:00.000-07:00

Para encontrarnos, ha tenido que pasar, más que media vida: dos novios suyos y una novia mía, muchas lagrimas, bastantes sonrisas e innumerables sueños despierto, de citas frustradas; besos regalados a desconocidos; asistir a mil fiestas; borracheras vergonzosas; equivocaciones, discusiones, ilusiones, arrepentimientos, y de más.

Había pasado cerca de dos meses, desde la última vez que la había visto, no la recordaba me había olvidado. De su vos ronca y tierna; su flequillo infinito, de sus hebras color noche; su risa de ángel; sus piernas endiablas y firmes, su piel color Perú; sus ojos cafés oscuros, que podrían pasar como negros; su escote pronunciado que deja entrever su alma y su corazón color carmín, su atuendo de chica hippie “chick”, y tus ojotas pre colombinas, de dudosa procedencia. No me acordaba de ella y aun así, no dejaba de mirarla. Había llegado del brazo de un amigo, medio ebria y quizás algo drogada, saludaron a todos en la mesa, y al saludarme me llamo por mi nombre, ¿de donde me conoce este ángel caído, pensé? Le respondí con un saludo muy efusivo, haciendo el máximo esfuerzo por recordar su nombre. Se sentó muy cerca de mi, o quizás yo aproveche en sentarme cerca de ella, en cualquier, momento se produciría una conversación. Su sola presencia llenaba la habitación de ese bar de mala muerte; en uno de los antros de barranco; que racionalmente juro no volver jamás, me impregne en su ropa, en su mirada y escuchaba detenidamente su vos.

Ella me confesó tiempo después que quedo impactada de mis vestimentas, mis cabellos, mi polo de The Ramones, y mi jean plomo, y las zapatillas de cuadros que son la imagen del blog, aquella fiesta que había asistido, por Reiner quien me había prometido, la noche en la que la conocí; que el alcohol y las chicas estarían de sobra, ni lo uno ni lo otro, (sus macabras intenciones era vestirme de acompañante, un respaldo o quizás un amigo. Él iba a por "S", yo iba a por mi destino,) de no haber sido que ella, estaría de sobra, habría sido como un fantasma que deambula de un lado a otro hasta llegar al mundo de los muertos.

Aquella noche te vi bailar una canción en medio de la bruma discotequera, danzando sin mucha coherencia. En uno de sus tantos exabruptos, caíste contra mis rodillas, te diste cuenta que existía. Me susurraste a la oreja. "Ya me conoces", luego le hablaste a tu amiga y me la presentaste. Yo estaba sentado, tomando mi primer vaso de cerveza; huyendo de todos. No quise conocer a tu amiga, te quise conocer a ti.

Te sentaste y se sentó contigo tu amigo, que me intimidó, (a primera vista) al cual pensé en ese instante que era tu novio, quien llevaba una huachafa ( y posiblemente barata) camisa negra; con unos jean verde petróleo; y zapatos marrones; me acerque a él, para poder estar mas cerca de ti; le pregunté ¿puedo bailar con tu novia? Él (que dicho sea de paso es tu único y verdadero amigo) rio, y me dijo: No es mi novia, es mi mejor amiga, entonces pensé, que era el eterno mejor amigo enamorado de su amiga, que quizás nunca tuvo el valor de decirle lo que siente por ella, y me sentí mal por él; porque por un instante me sentí reflejado en él, y ahora era yo quien ocupaba el lugar que muchas veces odié, el tipo que flirtea con tu mejor amiga, y tú sin poder reclamar nada, te quedas absorto, mudo; sin ánimos, ni fuerzas de poder reclamar algo.

Como siempre mis pasitos chistosos y mis malos chistes dieron resultado, flirtear con ella y ella conmigo. Poseías esa actitud alpinchista que me impactaba; Siempre un cigarro a punto de consumirse en tu mano y unos collares brillantes de plata que se refugiaban en tus senos.

Ella pidió una cerveza. Yo me olvide de pedir la mía. Ella de manera increíble me siguió conversando. ¿Que había hecho, el fin de semana pasado? Le dije que había estado con mis amigos en Aura; mentía y mentía con una sonrisa. Ella sabía que lo hacía y se reía de mis incoherencias. Hablamos de política, arte y sociedad. Conversaciones no aptas para una fiesta. Fuimos a bailar y no bailamos. Fuimos a pedir más cerveza y no las tomamos. Seguimos hablando.

Creo estar enamorado de un sueño. De esa chica medio hippie y espiritual como Dharma, de Dharma y Greg. De esa chica dulce y promiscua como Natalie Portman en Closer. De esa mujer idealista como Rachel Weisz en El Jardinero Fiel. De Scarlet Johannsen y su lasciva candidez en Match Point.

En esa ocasión, desee que la maldad de aquella chica que se tome su revancha conmigo. Por momentos, quiero la seducción y a veces a la impresionante belleza de esa chica que boté por descontrolada. Por instantes, deseo la ambición de la pequeña niña que se enamoró de mí y, otras, las ansias de amor de aquella chica que nunca me convenció. Pero esta chica parecía ser todas en una.

Cuando nos dimos cuenta, era demasiado tarde, escapamos de todos del bullicio de la gente, con la tonta excusa de comprar cigarros; la quise besar, y no sabia si era correcto, tal vez me quiso besar también, pero no lo hizo. Tome su mano para alcanzarle un cigarro, la mire fijamente a los ojos, y de pronto Reiner gritó: “¡hey, ya no vamos!”, la acompañé hasta su casa, mientras conversábamos, nunca dejábamos de hablar, era simplemente como si tuviéramos la urgencia de decir algo; la sorpresa fue que vivía solo a 10 cuadras de la mía, me dio un beso en la mejilla, me dijo me dio mucho gusto en conocerte, a mí también Malena.

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Esta historia en una canción.

La chica que no me va a dejar

2010-03-29T13:52:00.001-07:00

A Luciana (en su cumpleaños)

HOY VOY A HABLAR de la niña con el cielo en el rostro, las estrellas en los ojos y una sonrisa de cuarto creciente. Con motivo de los 2190 días de su nacimiento.

–reiiiiiiinnner ¡ven! –me grita desde su cama–.

–Un rato, voy al baño primero –digo, pues mi urgencia no espera; sé que se va a molestar, hace un tiempo se siente primera que todo–.

–No, ¡ven! –insiste–.

–Es que no aguanto, Luchi, ya voy, espera.

No le gusta esperar. Con ella no puedo mantener esa postura malosa mucho tiempo. Apenas termino de ocuparme corro a derretirme a sus pies, pues Su Alteza ha tenido la deferencia de llamarme, y yo como súbdito fiel debo ir donde ella disponga, cuantas veces sea necesario, antes que se arrepienta.

Me ha llamado para enseñarme su nueva lonchera roja de Hannah Montana. Yo me alegro, la quiero saludar pero no me deja. Ella ya no es la misma de antes, cuando me daba besitos a cada rato, cada vez que se los pedía, pero a medida que ha ido creciendo aprendió a repartirlos con cordura y sin precipitarse, como si sus besitos en el cachete fueran un recurso no renovable: se puede decir que es muy ecologista con sus abrazos y besos, aunque reniega de La Hora del Planeta y yo reniego gustoso con ella. Y al diablo los hielos del mundo, nosotros no apagamos las luces porque no nos gusta la oscuridad.

Este último verano, las cosquillas se pusieron de moda entre nosotros. No recuerdo cómo, pero ha descubierto que mi punto débil son las cosquillas bajo el brazo, en la axila. Estoy almorzando, me descuido y desliza sus dedos juguetonamente por ahí. Estoy viendo los partidos de la Copa Libertadores y, de nuevo, cosquillas. Estoy pintando en su muro y, otra vez, sin misericordia, cosquillas. Estoy escribiendo y, sin avisar, descarga sus cosquillas, la electricidad de sus dedos. Trato de responderle pero nada puede contra sus rápidas manos que se cuelan al borde de mi corazón.

Sus dedos, párrafos aparte. Al tercer día de nacida, la trajeron a casa. Yo no estaba muy entusiasmado con su llegada (lo digo sin orgullo), es más, a esas alturas de mi vida adolescente (tenía 14) los niños pequeños me causaban humana repulsión. No los aguantaba: si crean toneladas de basura sólo en pañales y cuando lloran nadie los detiene. Son estresantes, bullangueros y pichilones. Pero Luciana me enseñó a atenuar esas ideas empezando por sus dedos: qué despellejadas serpientes tan misteriosas eran aquellos dedos que no dejaban de moverse a ciego y suave ritmo prensil.

Los mismos dedos que me guían por las calles las veces que puedo recogerla del colegio parroquial en el que ha despegado la Primaria. Felizmente todavía me da la mano para cruzar la pista. Si no hace mucho Sol, caminamos hasta la casa con paciencia y una galleta Margarita. Pero si el Sol nos degüella, tomamos el bus después de acabarnos el helado tricolor de barquillo en el parque enrejado de la vuelta.

Esos dedos con los que hace sus tareas escolares hasta que mamá decide que ya es tiempo de dormir cuando el lápiz ya no corre por el cuaderno. Luciana puede estar sentada cinco, seis horas haciendo su tarea. ¿Cómo hará para no avanzar?, no lo quiero descubrir. No deja de fascinarme que ya esté aprendiendo a escribir. No es que quiera que siga mis condenados pasos, sino que, a sus cinco años, escribir es dibujar letras sin mayor compromiso, que es una circunstancia que quisiera revivir pero ya no puedo.

Así como las tareas, lo mismo ocurre con el almuerzo, que es calentado dos o tres veces para que lo coma por fin: esos dedos aun no están entrenados en el difícil arte de tomar la sopa. No le gusta comer carne, no sé si va a ser vegetariana, tampoco es de probar verduras, pero es gracioso verla comer todos los días arroz con huevo frito con las manos limpias.

(...)

Pero no son sus dedos, sino ya sus ojos los que sonámbulos me piden cuentos por la noche. Felizmente, si no me vence el sueño, se me ocurre algo, ella debe pensar que soy un pozo inacabable de cuentos. Las últimas veces la he barajado con los “cuentos más cortos del mundo”, que no duran más de un minuto, le digo. Es difícil ese su último momento de la jornada, pero debo esmerarme para no lanzarle cualquier cuentito facilón, para que duerma con una aventura que le que le relaje: se duerme tranquila bajo el arrullo de un cuento, sobre todo cuando se duerme antes de que acabe el cuento y me deja hablando solo al viento, el efímero elemento al que le parece confiar sus memorias.

El viento del que yo no me fío para guardar nada. Tal vez por eso la primera vez que me animé a abrir un bloJ fue, en buena parte, gracias a Luciana. Quería escribir, no sabía de qué y no me pareció mala idea contar algunas historias que pasaba con Lu: ella y yo en el mundo y contra él. Si antes las familias conservaban los recuerdos celosamente en los álbumes de fotos (regordetes compendios de los momentos más importantes de la historia familiar) por qué no podía hacer lo mismo a través de la escritura. Y dejarle un testimonio personal, desde mi afectada mirada, de algunas cosas que pasamos juntos, para que los lea de aquí a diez años, por hacer un cálculo simple.

(De cuando no quería ir al colegio; de cuando paseamos en el Malecón; de cuando me dice las mejores mentiras del mundo; de cuando estaba enferma y me vomitó la cena; de cuando le invento cuentos; de cuando vamos al cine a ver La Princesa y el Sapo; de cuando hizo que Beatriz, la chica más linda de la Universidad, me mirara por fin; de cuando celebramos separados la Navidad.)

Hay que tener cuidado al acercarse a Luciana. No te va a hablar con cariño así nomás, tampoco te va a morder. Ella es tímida, casi como yo cuando era un nene (aunque ahora también). Han sido vanos los intentos de varios amigos y amigas que fueron choteados y no supieron ganarse su sonrisa ni sus recuerdos. Apenas una amiga se la ganó con tal naturalidad que hasta Luciana terminó mostrándole mi álbum de fotos personal (ese donde siempre tienes una foto mostrando las pequeñas y pudendas joyas de la tribu).

Yo no sé si Luciana será una doctora, gran empresaria o boxeadora, yo espero y confío que ella haga lo que más le guste y divierta. Si se me concede la gracia de pedir algo de ella sería, primero, que me mime siempre; lo último, que nunca me pierda la confianza (si es que ya la tengo ganada) de contarme las cosas que le pasan o le dejan de pasar.

Por ejemplo, que me cuente si le sale un pretendiente pajerito de esos que nunca faltan. Claro que si le hace derramar media onza de dolor, es seguro que le torceré el cuello, lo momificaré y lanzaré a los acantilados de Magdalena (porque yo vivo por Magdalena…). En el colmo de mis delirios, hasta he llegado a imaginar el día que me cuente la primera vez que haga una gran travesura o tome alguna droga (en general, cualquier tipo de “primera vez”). Que me cuente todo: es como un sueño, cada quien tiene su privacidad y sabe a quien selo cuenta, pero es divertido pensar que tendré tal conexión con ella en un futuro no muy separado de este presente.

El asunto es que este fin de marzo Luciana cumplirá la miniatura pero considerable suma de seis años junto a la familia. Hace unas semanas dijo que no quería una estruendosa fiesta con miles de amigos comelones correteando en el Kentucky, que le hacía feliz una reunión con la familia, sus tres primos favoritos y su guapa madrina; lo que sorprendió a todos: fue lo que se llama una decisión madura y comprensiva, habida cuenta de la situación apretada de estos tiempos en la casa.

Como sea, la verdadera fiesta es estar con ella cada día, ver sus pasos adelante, oír sus chistes, llantos, gritos y bostezos; ya van a ser 2190 días de eso, así que será motivo para adornarla con todos los soles del cielo que ella merece.

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La canción del post. "She is like a rainbow", es original de los Rolling Stones, pero este es un cover hecho por Nena.

A los interesados, este es el bloJ hecho exclusivamente para Lurúlulú: Hágase la Lu.

Su nombre es Malena

2010-03-20T13:40:00.001-07:00

Por aquel entonces yo no solo atravesaba por cambios (el mundo también estaba cambiando y todo a su alrededor, como lo hacía el Pastoruri). Después de la ruptura con Ximena, Blue emprendió un viaje a tierras muy lejanas donde yo no podía seguirla en cuerpo pero sí en mente y corazón. Por aquel lapso de tiempo me hizo más falta que nunca. Por ese instante en mi vida trataba de encontrarme conmigo mismo.

En otra parte de la ciudad de mi corazón, y aun sin conocerlo, estaba Malena, una chica de belleza promedio, de estatura y peso balanceado, de sonrisa tierna perturbadora, de largos paseos a los confines del universo limeño. La que ríe por las tardes y llora por las noches. A simple vista una común mortal. De no haber sido porque se había cambiado tres veces de colegio, causado en parte por el afán laboral de sus padres: un juez de paz y una asistenta social. Tal vez sea su último año, donde era nueva y no conocía a nadie donde realmente comienza esta historia. Porque yo conozco su historia, que no es mía, que no es suya, que se la he arrebatado al viento.

Como cualquier otro, le costó adaptarse mucho a su nuevo distrito, colegio, compañeros incompetentes, avenidas desconocidas sin ríos, ni puentes y alamedas, su nuevo distrito con hobbies tan distintos a sus amigos de sus anterios colegios. Sumado ala presión de la hipocóndrica madre por acabar con creces su ultimo año colegial,escojer una carrera lucrativa, los exámenes,los maestros, el viaje, la fiesta de promo, Ursula y Marco hicieron de su mundo el más tormentoso y extraordinario de su adolescencia.

Conoció a Úrsula, una chica no muy bonita ni muy fea, de senos tan grandes como su inconsciencia, de padres evangelistas, rebelde y descontrolada, alocada y casquivana, casi siempre cuerda (al menos cuando está sobria). Extrovertida y de diferentes tendencias sexuales. Fotógrafa pervertida de balcón, fanática de vocalistas fracasados, segura pero impulsiva, coqueta pero enamoradiza, sincera y cortante, irresponsable pero madura, tierna pero hiriente, una niña obligada a ser mujer. Malena por eso la admiraba con discreción. Sin querer se hicieron amigas inseparables y cómplices de todo. Los cigarros, las borracheras, las fiestas, se hicieron de costumbre a una chica que empezaba a descubrir el mundo a través de ella, con ella, por ella. Tal vez como medio de escape, por la falta de afecto en su casa, por el posible divorcio de sus padres, o por la estúpida justificación adolescente de querer experimentarlo todo (“vive rápido, fallece joven y tu cadáver será bello”).

No solo Úrsula era su mejor amiga, ahora había sido cautivada por Marco, con el cual soñaba por las noches y pensaba en las mañanas, dibujando corazones en las últimas hojas de cuaderno. Con ese amor tan tierno e impuro de aquellos años. Él la había cautivado por sus dotes musicales (metal, metal-salsa y demás derivados, pero siempre con metal), su cabello trinchudo, sus frases parafraseadas y las promesas de un falso amor eterno. Ella quedó prendida de aquel galifardo con el que había descubierto nuevas formas de demostrar su amor. Por las tardes en su cuarto, mientras pretendían repasar los cursos del fin de semana. Su mundo giraba en torno a él, cual si fuera el sol y ella un planeta. Todo era nuevo con él. Los bares, las discotecas, los conciertos, los mensajes, las reconciliaciones, las lágrimas, sobre todo las lágrimas, besos y todos los niveles de pasión precoitales.

Hasta que el cuento de hadas de vino abajó, él la había engañado por segunda vez y ella decidió perdonarla, pues se sintió culpable, responsable y causante de ese mal llamado Marco. Úrsula, experta en romances, borracheras y demás había tratado de advertirle de aquel rufián (pues nunca le dijo que el tal Marco, como buscando mamá, se refugiaba en las mamas de Úrsula, claro que esta jura nunca haberle prestado atención, lo cual es dudoso viniendo de su promiscuidad histórica: en su barrio la conocen y no solo de vista).

Se había separado de Ursula, su mejor amiga, quizás la única que tenía, pues ya había perdido varias por las miles de vergonzosas borracheras que había protagonizado, pero eso no le importa, el amor por Marco era más fuerte que todo y que todos, contra viento y marea.

Cuando llegó el viaje de promo, al cual no fue porque Marco se había gastado parte de la plata en llevarla al concierto de su banda favorita aquel mes, y prácticamente tomarse la otra parte de la plata. La fiesta de promo, con aquel vestido escotado que dejaba entrever su pecho y orquídea blanca que Marco le compró presagiaba el fin de su romance-melodrama lleno de tristeza, amor y dolor. El padre de Marco dio el discurso y los últimos días de clases, él se mostraba distante, cortante y doloroso. Malena no entendía que es lo que había hecho, el año se había pasado volando, al terminar el año también terminaba su tormentosa relación con picos dulces y congojas perdidas.

El cine, los bares, las discotecas, los conciertos, no serían iguales sin él, todo había terminado, se dedicó plenamente a prepararse para la universidad, su alma máter, La Católica (universidad a la que muchos queiren ingresa, muy pocos como Jaime Bayly salir, y yo entrar). Se refugió en los cubículos de la biblioteca, leyendo libros, resolviendo separatas, tratando de escoger una carrera lucrativa que llenara de orgullo a su madre y más a su padre, al cual había decidido seguir derecho sus pasos, tal vez para seguir la tradición o porque creía que era rentable.

Úrsula y ella volvieron a ser inseparables, los cigarros, las borracheras, las fiestas y los chicos se hicieron costumbre para una chica que creía saber cómo era el mundo explorando todo lo que quiere llegar a conocer una persona al terminar su adolescencia, olvidando en otras bocas los besos de Marco. En el cumpleaños de su antigua amiga Mayra, retada por Úrsula besuqueaba a cuatro chicos en la misma fiesta y la misma canción.

Se sentía libre pero infeliz, deseada y repudiada. El acontecimiento dio luz verde a otra borrachera en la casa de su amigo Julio (un chico que profesa la libertad en el amor, en las mariposas y en las ciencias). Heridas, descorazonadas y ebrias terminaron en un beso que pudo culminar en algo más. De no haber sido por Julio, quien a su manera trataba de protegerla y darse cuenta de que su mundo se desmoronaba a pedazos. Por un momento y algo drogada corrió al baño con lágrimas en sus ojos y pensó. ¿dónde está la chica tímida y sin amigos que no conocía el mundo? Mientras golpeaba el espejo de su baño con todas sus fuerzas. Mientras Úrsula tocaba la puerta desesperadamente. Aquel momento dejaron de verse por un tiempo muy corto. Nunca más volvieron a tocar el tema.

Ya no sabía si estaba viva o estaba muerta, creía estar de malas. El recuerdo de Marco se sentaba con ella y en cada lata de cerveza, en cada beso falso lo veía, en cada lágrima que iba al piso ella sentía que lo olvidaba más. Cuando él reapareció en su vida, moderando en cierta forma su estilo de vida, él había regresado con un antiguo objetivo: consumir su amor. Volvieron los bares, las discotecas, los conciertos, las canciones, los mensajes, las llamadas, las reconciliaciones, las lágrimas, sobre todo las lágrimas y besos. Fue una de sus últimas peleas sin reconciliación que él le propuso recoger su casaca y unas rislas en su casa. Conociendo su debilidad por el alcohol, la emborrachó, medio ebria, medio consciente, culminaron todos los niveles de pasión e intimidad. Después de todo la dejó, la abandonó y se volvió a terminar todo.

Ella se acostumbraba a su pena, mientras yo ya había dejado de llorar por la mía. Fue una noche en la que Reiner me pasó la voz, yo no lo había visto porque estaba distraído por los audífonos, él venía acompañado de Malena y Rozzenda, se acercó y me las presentó, sin acaso saber el pasado oscuro de una de sus acompañantes. Por extraño que parezca sentía que nos conocíamos del todo. Beckquer y Borges estaban presentes mientras hablábamos. Le conté de la novela que estaba escribiendo (y que algunas editoriales ya me han rebotado). Pensé que era la última vez que las veríamos, pero el tiempo nos volvería a juntar. Aunque eso ya es otra historia.

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Les dejamos aquí la aventura latina con Jaime Bayly, en uno de sus programas.

Báilame hasta la muerte (o El cumpleaños de Blue)

2010-03-13T00:37:00.001-08:00

Fotografía por dusilda

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UN TORBELLINO ME LLEVARÁ pero todavía no lo presiento acodado en la barra de una discoteca a orillas del mar. Piero me ha invitado una cerveza Peroni, luego me va a invitar otra y cuando yo tenga dinero le pagaré las suyas con justicia. Conversamos de las chicas que nos gustaría sacar a bailar, a mí me atrae la niña de escote verde, amiga de Blue, que parece Penélope Cruz en Vanilla Sky. Si fuera Tom Cruise la sacaría a bailar, aunque con miedo de que me chotee con esa frase mágica de la película: “maybe in another life, when we are both cats”.

Piero me anima a moverme al ritmo de la música electrónica. No me gusta la música electrónica, a nadie le gusta, todos se mueven sin completar un baile decoroso, apenas una coreografía insulsa. Solo una rubia extranjera y su compañero ocupan el plató de baile, ellos sí lo disfrutan, saben electrizarse con las descargas que impone el pinchadiscos. Los demás asistentes quieren que ya acabe el condenado ritmo, que empiece el reggaetón, la salsa o la bachata. Mientras la discoteca no se llene de gente, no cambiará los hits.

Piero, muy sabrosito, ensaya unos pasitos de baile a mi lado, parecidos en gracia al del Meneito, me enseña “el paso del pituco”, “el paso de la laptop sin mouse”, “el paso de la chica del nextel”, que no son pasos muy alharacosos, por eso me gustan, luego me pide a mí que le enseñe uno. Yo no sé ninguno, pero muevo mis hombros de una forma tan graciosa que él me felicita y hasta me aplaude como una foca de circo.

Nada me advierte que Morocha Flamígera ha secado su vaso de whisky y viene indisimulablemente hacia mí. Yo quiero darle el último sorbo a mi Peroni, pero ya estoy allí, en la pista de baile, con esa gitana desconocida que me ha arrancado a bailar.

Le pregunto su nombre y no me lo quiere dar. Le pregunto por su edad: nunca me aprendo eso de que a una chica no se le pregunta la edad, tampoco me la dice. Le pregunto por qué me ha sacado a mí, “si yo estaba tranquilo con mi cerveza”, le digo. Me dice que no fue su culpa, que se tropezó conmigo y los dos nos arrastramos. Le pregunto con quién ha venido y me dice que ha venido sola a este mundo, que no necesita de nadie, y menos para divertirse.

¿Cuánta es realmente la posibilidad de que me haya topado con una de esas chicas que no necesitan nada de nadie, nada con nadie, sin compromisos, libres como el viento? ¿O la libertad los cojones? Y necesitan de veras de un chico pendiente de ellas siempre, que las quiera siempre, por la mañana y por la noche, pase lo que pase siempre.

Esta vez, ella no me necesita, quiere jugar al misterio, entiendo que la pista de baile es para ella, por esta noche, lo que para mí es lo que queda de la hoja en blanco: un espacio para inventar. Ella baila y yo escribo con mis frases al oído. Si se quiere, ella escribe con el bamboleo de sus caderas y yo bailo con la poca experticia del swim de mis palabras. Quiero que me baile hasta la muerte.

No sé bailar, pero debo batallar para que esta chica, Morocha Flamígera, no me abandone en la pista. No sé bailar y por eso mismo se lo digo, noto en su mirada la nobleza de las chicas que te entienden, que te ayudan a pesar de pisarle los pies. Ella me dice que estoy con una bailarina de danza flamenca (lo que me intimida). No lo puedo creer, le digo que se ha equivocado al elegir a su pareja. Me dice que estoy loco, que sí ha acertado, acompaña su frase con un movimiento gitano del trasero que ha hechizado el levantisco sur de mis deseos. Me la voy a llevar de allí, pienso.

El pinchadiscos (DJ Haaker) cambia la canción, algunos vuelven a sus asientos, el humo invade a los que quedan, llevado por la opacidad, es tiempo de apretarla, primero suave, luego violento, para que venga y yo la sostenga. El atrevimiento es correspondido con la aproximación de mis narices a sus cabellos y mis dedos en sus muslos. Le muerdo la oreja, voy rápido, acaso con imprudencia de cachimbo, me siento fácil, fácil y ligero. Ella ha ganado miles de campeonatos de baile y no la voy a volver a ver: bastan esas dos certezas para sentirme excitado con su presencia.

Teni me mira desde su mesa, está gorreándole el whisky que han pagado Mario y “Wilacho”. Todos hemos venido porque es el cumpleaños de Blue: no voy a decir cuántos pero ya corre en base dos. Me conmueve la persecución que Teni hace por Blue, es la eterna historia que cargará hasta el final de sus días: si Teni no tuviera ese aire suicida, si no fuera el luchador de batallas perdidas, probablemente no sería mi amigo. Pero Blue no le hace mayor caso, por atender a todos sus amigos, deambula por la discoteca como abeja que muda de un panal a otro. Falta poco para que se siente en las piernas del Chico del Yate, que ha ido, según Teni, con intenciones segundas. Teni se ve perdido, así que le lanza cubitos de hielo, tampoco tiene puntería pero la palomillada, después de todo, le hace reír. Yo lo apoyo moralmente mientras sigo plantándole batalla al cuerpo de Morocha Flamígera.

Ella no ha venido sola como creía. Luego de hacer “el ocho” con Morocha Flamígera, que felizmente quedó perfecto, y mientras yo me preguntaba en silencio si aquel paso realmente lo había inventado “El Chavo del Ocho”, mi bailarina personal le pide un cigarro a la pareja del costado. Por la familiaridad con que se tratan compruebo que son amigos: un chico de peinado raya al medio y una chica de tinte rubio. Estuvieron todo el tiempo allí, cuidándola, cuidándola de mí, pero lo peor, viendo mis ojos desorbitados de tan fuerte contacto con esa mujer flamígera que me ha traído el demonio. Divirtiéndose cuando mis labios aterrizaban, evadidos por ella, en sus mejillas bronceadas.

¡Al rincho!, esa otra parejita me importa un carajo partido por la mitad, yo a Flamígera me la llevó de la discoteca esta noche con o sin sus amigos fisgones, pienso. Le propongo eso. Me dice que imposible, que no nos conocemos, que no sabemos ni nuestros nombres. Le digo que no es necesario conocernos, que esos remilgos no existen desde Marlon Brando y “El Último Tango en París”, allá por los setentas. Me pregunta a dónde iremos. Respondo a su pregunta con una mirada cómplice y pecadora. Me dice que la espere en el baño en cinco minutos, irá a informarles a sus amigos sobre su retiro. Comprendo, le digo.

Ella vuelve a su sitio con sus amigos, vale decir, que desaparece entre los humos y las luces. Cuando voy al baño espero cinco, diez, quince minutos, pero no llega. Me ha engañado. En su lugar, veo una pareja que intercambia besos y arrumacos al lado de una planta, envidio al chico porque logrará lo que no pude hoy.

Ni modo, Teni me acompaña a la terraza, donde chicas muy maquilladas y con químicos en el cabello se toman una foto para colgar en su Facebook. Me pregunta si le saque número a la flaca. Le miento, presumo de tener todos sus datos en mi agenda. Sentados frente al mar, usamos el viejo truco de la conversación en voz alta (que repetimos también en universidades, supermercados, farmacias y peluquerías: he ahí nuestro público objetivo) para hacerle propaganda al bloJ:

-Oye, Teni ¿y cómo me decías que se llama tu block?

-Es blog, no block. Se llama achoteadasaprendí.

-Qué ¿y es muy famoso?

-Bueeeno, medio centenar de visitas por día, 40 comentarios por post.

-Nada mal, mi amigo, y ¿de qué hablas?

-Es mi diario privado, lo escribo con Pato, ¿te acuerdas de él?

-Claro, ese gil. ¿Y verdad hay chicas que te dicen para salir?

-Nada más te digo que se hace lo que se puede.

Todo con el propósito de que las chicas del costado nos escuchen y luego nos lean. Conversamos un rato más antes de volver a la pista. Le ayudo a enviar un mensaje de texto a una chica tercera que él está cortejando. De regreso, Teni baila con Blue, luego ella baila conmigo mientras Piero distrae al Chico del Yate para que no se acerque. Y la Penélope Cruz de escote verde se retira temprano, la adoro porque sin conocerme se despide de mí con un apresurado beso en los pómulos.

Nadie sale contento de la fiesta, todos con las parejas incorrectas.

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Fuimos a la presentación del libro de Silvia Nuñez del Arco en Crisol, hace un par de semanas. Dejamos el video a ver si les gusta. Saludos de Teni, el pincharratas.

Para completar la información pueden ver este video.

Bienvenido a la fiesta de promoción

2010-03-06T16:32:00.001-08:00

Fotografía de I Shutter

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Si hay alguna fiesta que se asemeje en importancia y trascendencia al Quinceañero de una chica es sin duda la fiesta de promoción para un adolescente imberbe e inmaduro de dieciséis o diecisiete años.

En la que uno se siente adulto pero con las dudas de un niño. Con su terno comprado anticipadamente, para la ocasión o alquilado a última hora, o el traje del abuelo mandado a confeccionar a talla y medida, la camisa de color entero (blanco, negro, celeste), la corbata a rayas o con dibujitos de Disney (y los flamantes zapatos de charol) marcarán un recuerdo intangible en el niño hombre.

Domingo por la tarde, mi madre nos ha convocado a mi hermano y a mí a la limpieza general de la casa, la cual no cumpliremos a cabalidad. Que consta principalmente en tener bien ordenados los cuartos, mover una que otra cosa, barrer un poco aquí y por allá. Es entonces al ir limpiando encuentro una de las cosas que creía perdidas y olvidadas. Había encontrado mi caja de Pandora, que contenía no uno sino muchos recuerdos para la posteridad y para el olvido. Sobresale la caja de una hermosa orquídea artificial y violeta. Y una nostálgica foto juntos que no puedo publicar porque Ximena la incineró luego de arrebatármela en un ataque de ira en una de nuestras más feroces peleas.

Pero qué diferentes somos ahora Ximena. Yo era un joven soñador, irresponsable y rebelde, con varios kilos menos. Con un clásico corte de cabello, con rasgos no tan definidos y mi sonrisa Colgate, inseguro y hasta un poco inmaduro se podría decir. Por aquel entonces pretendía ser un abogado (gracias a Dios no se cumplió) y defender a capa y espada a los más necesitados. Pero aquella noche las leyes podían esperar un poco. La noche era nuestra y ella estaba a mi lado. Las cámaras de los fotógrafos de mi madre, ayayeros y pateros que pedían una foto (que después nos vendrían a vender a la puerta de nuestras casas).

Ella, con su hermoso vestido turquesa, no hacía otra cosa que resaltar sus infartantes piernas (piernas que se había ganado siendo capitana del equipo de voley). Su bronceado rojizo y su piel de durazno, su cabello rizado el cual había planchado toda la tarde hasta minimizar todo rastro de hebras (como quien disuelve el azúcar hasta desaparecer un una taza del café que era su cabello). Su sonrisa infinita, sus ojazos marrones perdidos en mí, su mano estaba prendida en la mía, éramos un cuadro perfecto de una postal para el recuerdo, aquella noche me hizo sentir todo un hombre de éxito. Sin duda éramos la pareja más linda y divertida de todos.

Sus sueños inmediatos eran quedarse en Lima, que le negaran la visa para Sacramento, California (lo que sucedió después), estudiar aquí por el juramento puro y tierno propio de la edad. Nos hacía presagiar un futuro juntos. Ahora la culpo y la perdono por eso, porque ahora sé que no fui ni seré el hombre de su vida (en caso exista tal figura). Sé que fue la primera persona de la cual me enamoré con el corazón y con todo lo que implica eso. Ya hablaré de eso más adelante.

Aquel día había comenzado con los pies izquierdos (como cuando Reiner saca a bailar a una chica y la pisa tres veces antes de llegar a la mitad de la canción). Al ponerme por tercera vez la camisa y el pantalón, se desprendió un botón de la camisa, que tuvo que zurcir rápidamente mi madre. Llamé a Ximena una y otra vez para saber si ya estaba lista. Me respondió con su voz melódica “dame media hora más”.

En otro lado de la ciudad otra chica estaba más nerviosa, ansiosa y preocupada: Blue. Esperaba al siempre tardón de André (Jork) quién aquel día había jugado un partido y había calentado la banca el primer tiempo y parte del segundo en el Estadio de Miraflores jugando las Interdistritales clasificatorias para la Copa Perú. Cuando se dio cuenta de la hora tomó un taxi a su casa, se dio la ducha más apresurada y partió rumbo a la casa de Blue. En el trayecto se estaba vistiendo: “!Dios olvide la orquídea!”, parecía decirse. Regresó a su casa, cogió la orquídea de Rosatel en caja que terminó siendo la más hermosa y cara de la fiesta, pues nunca salió de esta.

Cuando el reloj marcaba las 8:03 pm., Rubén (compromiso de mi madre, casi desde siempre y hasta hoy) prendió el Chevrolet blanco aguerrido, el cual se suponía que iba manejar algun día, murió ahogado a mitad de cuadra, llenando de humo parte de la cuadra. Molesto y encaprichado, paramos un taxi y nos dirigimos rumbo a casa de Ximena.

Al llegar a su casa nos abrió su hermosa madre que parecía ser su hermana mayor, tanta belleza infinitamente hereditaria. Cuando Ximena bajó las escaleras y se percató que yo estaba abajo, me miró, pisó en falso y rodó un par de escaleras. Respondió a viva voz, “estoy bien”, perdóname, si lees esto, por reírme un poco.

Cuando André llegó a casa de Blue ella estaba simplemente enfurecida. Él se había demorado más de la cuenta, Blue que es una chica presta en hacer esperar, pero no le gusta que le den una cucharada de su medicina. Lo saludó fríamente, como solo ella sabe saludar, con esa inalcanzable característica de las estrellas. La dulce y mujer amazónica mamá de Blue no lo miró con buenos ojos, pues André se había presentado en su casa con la camisa afuera, el saco en una mano y la corbata a medio hacer en otra. Para evitar incomodidades, Blue insistió en partir de una buena vez, cuando fueron abordados por su tío, el siempre bondadoso señor González, una foto aquí, una foto allá, una foto bajando las escaleras, entregando la orquídea (la cual le pidió en voz baja que no la abriera), una foto parando el taxi y una foto pagando al taxista por anticipado.

Luego de decir que al saludar a la mamá de Ximena me intimidó, el pequeño lapso de tiempo que hablamos me dio su aprobación. “Cuídala, ella es tu responsabilidad”, me dijo, “y una cosa más, diviértanse mucho”. Una vez en el taxi que Rubén había costeado, le coloqué la orquídea violeta que tanto me había pedido pues quería una artificial que le durase por siempre y una natural que solo le duraría un día.

Fotografía de Sean A. Berry

Por fin en la fiesta, saludé a los presentes y a mis amigos pues teníamos la plena seguridad que todos íbamos a estar juntos por última vez. Sofía, acompañante de Frank, opacó a todas las presentes, se robó el espectáculo de Ximena, Blue y entre otras. Cómo es posible que Frank haya traído una chica así, me pregunté. Las malas lenguas dicen que su madre pagó hasta doscientos dólares por su compañía de honor. Diez minutos del vals y comenzada la ceremonia hizo su entrada triunfal con la camisa afuera, la corbata de costado y el saco mal puesto, André y Blue. Todos bailamos al tedioso ritmo del vals, en ese salón lujoso de un club de San Isidro.

Piero, quien había llegado con la hermosa Gabriela Chiappe, creo que nunca había visto a Piero enamorado, si alguna vez lo estuvo. Todos disgustamos de la comida (la carne estaba cruda, parecía ser de burro, esos burros que habían repetido Quinto y no asistían a esa última reunión y finiquitaban así su venganza gastronómica). No había probado algo tan feo desde los tallarines de Ximena. El papá de Angélica alargó la noche con un discurso metódico, cliché, abrumador y plenamente aburrido que no tenía fin. Comenzó diciendo aquí yacen los niños de alguna vez para forjarse en los hombres del futuro y más blá blá blá.

Cuando André y JJ se dirigieron al baño muy sutilmente, Blue se acercó a mí advirtiéndome que el primate de su novio preparaba encerrarme en el baño para el resto de la fiesta, en venganza de que, según él, yo había hablado pestes de su persona: lo que no es verdad, ya que en esos tiempos no tenía el blog. Todos bailamos frenéticamente seducidos por el ritmo del reggaetón que estaba en su apogeo por aquel entonces, bajo la mirada perpleja de los pocos padres que asistieron. La más escandalosa sin duda fue Olivia, quien bailaba con un remedo de Yandel que le cantaba al oído “préndeme los motores” y “dame tu gasolina” que hoy consumiremos nuestro amor.

Ximena que odiaba que tomara y fumara me dejo tomarme unas cervezas con Valdiviezo, el mejor ser humano pero el peor profesor de Matemáticas que he tenido (profe, disculpe, nunca aprendí nada, nos pasamos todo el año hablando del viaje y la fiesta de promoción). Gisella se había acercado hasta André y le había susurrado al oído, a costas de que Blue se enojara, que bailara con él. André busco en la mirada de Blue, la aprobación para bailar con ella. “Baila con ella, pues”, incitó Blue. Por la forma cómo bailaba André parecía estar todavía en el estadio de Miraflores intentando quitarles el balón a los volantes de creación del equipo rival: pateaba y zapateaba, izquierda, derecha, pegadito, pegadito, mismo tiempo de vals. André parecía bailar todas las canciones igual.

El resto de la noche, Jork se pasó dando besos calenturientos, con lenguas que sobresalían de sus cuerpos adolescentes y su mano sucia y morbosa la pegaba contra las despampanantes piernas de Blue. Cómo odie a ese tipo,y como lo odio todavia. Aquella chica no era la Blue de siempre, mi amiga, consejera, incondicional, mi todo y mi nada, parece que el amor siempre nos separa y desamor nos juntara pero nunca del todo, quizas sea mejor asi. Por más que estaba perdidamente enamorado de Ximena, siempre sentí un cariño especial,que no ha cambiado hasta el dia de hoy por ella. Ella que estaba cenando prácticamente la lengua de mi compañero Jork.

Dos horas más tarde Huamapoma, compañerito de clases con el que nunca tuve una conversación mas de 7 palabras, se emborrachó del todo, soltaba risas, daba brincos, brindaba con todos, y el climax de su nostolgia escolar terminó por echarse en una mesa a dormir, bajo la mirada perpleja del todo, y la mofa de unos cuantos, querido Huamapoma donde quiera que estés ahora, espero que sigas haciendo reir y disfrutar de la vida al máximo como aquella vez.

Sergio, mi gran amigo, compañero casi hermano de grandes fiestas, de plagios mal hechos, míticas borracheras, jugadas magistrales de futbol los sabados en la mañana en el Campo de Marte, daría una fiesta en su casa, despues que terminaze la fiesta en el club sanisidrino. Fuimos unos cuantos, los más cercanos a él, la "gentita" como él solía llamar, lamenteblemente también fueron André y BLue, camino a casa de Segio que quedaba a ocho o nueve cuadras, cogí a Ximena por la cintura, caminamos por un parque aquella hora de la madurgada, hicimos varias promesas aquella noche, miramos las estrellas, nos besamos con un amor, como si tal ves fuera uno de nuestros ultimos besos, y nos dirigimos rumbo a la casa de Sergio.

Desde que Blue estuvo con aquel remedo de galán de televisa nos alejamos del todo. El cavernícola le había prohibido hablar conmigo, y ella cómplice acató la orden a la perfección, como si tuviera el presentimiento de que ella lo fuera a cambiar por mí. Pero qué irónica puede ser la vida, cinco años después, Ximena y André están juntos, más que nunca, y Blue y yo volvimos a ser los amigos que fuimos siempre. No es nada curioso que otra vez André le haya prohibido a mi antigua chica, Ximena, que hoy es su novia y más, que no hable conmigo. Ese hombre no ha cambiado, nunca vencerá sus miedos contra mí, y el odio siempre confrontará nuestro encuentro desde aquel entonces.

Ahora pienso fríamente si cambiaría todos los recuerdos con Ximena aquella vez. Me pregunto si Blue cambiaría también los suyos. Si las cosas hubieran sido diferentes y supiéramos como terminaría todo, querida Blue, ¿hubieras ido a la fiesta de promo conmigo?

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El príncipe de las plumas (porque ya tenemos reii) después de los arduos comicios y por voluntad popular, es Juan Antonio Alvarez Gavidia, más conocido como "Tucuy Ricuy". Él consiguió el pico de los votos con 142 cañonazos que, sin embargo, no desmerecen los 117 puntos que embocó Jesús Rosas, el otro contendor. Felicitamos a Ricuy por su victoria limpia y contundente y le informamos que estos servidores irán a visitarlo a su feudo para entregarle el trofeo (simbólico, ojo), celebrar con él a golpe de buen cajón y una caja de cerveza. Ya estamos coordinando eso, que será seguramente en julio, después del Mundial. Agradecemos a los 262 votantes que hicieron de esta competencia una fiesta de la lectura hasta la recta final.

Este es el video de Renato Cisneros que hicimos la semana pasada y salió tarde: Presentación de "Nunca confies en mí", de RC. Denle click.

Final de Plumas: Ricuys N´ Roses

2010-02-27T19:29:00.000-08:00

Esta semana es la definitiva. Ricuy y Rosas han escrito contra el reloj sus textos, ambos lo entregaron en horas límite. Lean, disfruten, juzguen y decidan con sus clics cuál es el jugador que merece el botín de oro. También pueden votar en blanco, si ninguno los satisfizo. La encuesta se cierra el sábado 6 de marzo, a las 8 de la madrugada. El flamante ganador se anunciará en el siguiente post.

Parece que esto del Premio Pluma es para que los redactores originales del blog nos divirtamos viajando por el Perú. Adónde nos lleven los votos: a Chimbote, a Arequipa, ahí estaremos gustosos. Las reservaciones ya están hechas.

Banksy Facebook

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Manzana con sarampión (por Tucuy Ricuy)

Una mujer orgullosa te puede buscar, seducir…y lograr hacerte suya, hasta incluso puede soportar jugar el papel de la otra para convencerte que su amor supera a la de la titular. Puedes poner en una cuenta de ahorros sus besos, fluidos y sentimientos, y utilizarlos cuando quieras en corto y largo plazo. Puedes dejarla en el escondido anonimato, en la caverna platónica de los desconocidos. Pero nunca, jamás de los jamases, podrá aceptar ser rechazada.

Así es Fernanda, quien con ahínco obsesionado, desde que me creyó el chico más tranquilo o menos puto que conoció, no dio tregua al tiempo para atraparme en sus pasiones. Quería destronar sí o sí a la celosa Carmencita, dar el golpe de estado a mi corazón e instalar su insensata reforma.

Pasaron dos semanas desde nuestro primer beso, desde que mordisqueé la infiel manzana, y más que haber llegado ese violento golpe de estado y su supuesta reforma, gobernó la puñetera confusión que me envolvía en la huachafa duda shakesperiana del ser o no ser: La firme ya se había aburrido de mí- después de años y años de relación nuestras medias naranjas seguían desencajando exprimiéndose las unas a las otras. Seguíamos discutiendo, peleando y reconciliándonos (de lo más rico, lo bueno, pero ya aburre pues)… ¿que toda relación tiene sus altibajos? ¿que todo puede ser mientras se ame? ¡Cojudo pretexto! Siendo realista, desparramaba mi tiempo toda una chorreada (dejando de estudiar, de trabajar y hasta de parrandear rico, imagínense) al esforzarme con cursilerías sobrehumanas para obtener el perdón de algo que, probablemente, no había hecho. ¡Y ahí! por obra y gracias del espíritu in-santo, en esos suburbios sentimentales apareció la “incondicional” Fernanda, para bien o para mal, quien feliz y sin reclamo, recibía mis limosnas de cariño y confundidos besos.

No podía seguir así…tenía que romper una relación, y dejar de sentir ese fregado sentimiento de culpa. Tenía que cortar con alguien y esa era Carmen. Y lo tenía que hacer esa misma tarde. Pero justo, para fregar mi plan, por mañoso que sea el destino, recibí una llamada desde su casa: se había desmayado…y qué creen, le dio sarampión.

Mierda, ¿qué chiste era ese? No podía ser tan cruel y darle infiel noticia en plena cuarentena. Sería muy animal de mi parte. Pero esperar cuarenta días y cuarenta noches mientras seguía devorando la infiel manzana, me haría sentir como Jesús en la Última tentación de Cristo. Atarantadamente apliqué el método de Descartes (la cosa se había vuelto una disyunción excluyente): si con una no puedo romper, con la otra sí. Tenía que romper a Fernanda. Ella, la que de algún modo se propuso, caprichosamente, por competencia, e insensato amor, conquistarme.

-Carlos Arturo, esta noche vamos al cine, plis, ¿sí?-me dijo esa tarde, casi noche.

-Fernanda, tengo que hablar contigo.

Era una plazuela privada las que nos abrigó, en una vieja banca. Ella, con la misma sonrisa feliz de siempre, me miró y esperó despreocupada mi maldita sentencia. En ese instante me acordé de los médicos y sus fríos y matemáticos términos para dar cagona noticia. Me envolví en una serie de palabras nerviosas y balbuceantes, y más que ser el médico frío y calculador fui la reencarnación del drama misma panelista de top show. Después de tantos cursis rodeos al asunto, le di al fin la rebanada improvisada que daría payaso final a nuestro fatuo amor.

-Fernanda, yo te quiero. Pero ahora no puedo. Mi enamorada tiene sarampión.

-¿Sarampión?

Pareciera el pretexto más imbécil, ingenuo y falso del mundo…no me creía, ¿raro, no? Ella acababa de perder el videojuego con un torpe y ridículo monstruo llamado Carlos Arturo, quien le estampaba en su frente el gameover. Se le perdió la mirada, sus dedos tiritaron y sus ojos brillaron misma pitonisa maldiciente. Se le enduró la sonrisa, y un montón de burbujas convulsionaron desde su estómago hasta explotar en su cerebro. En ese instante con una velocidad maldita, se paró bien calladita, para luego azotarme diciendo:

Métete el sarampión al culo -llorosa y oscura la noche, corriendo como chistosa quinceañera, se fue-.

En ese momento más que preguntarme cómo podría meterme dicha quimera, razoné sobre las incoherencias cómicas del destino. Me sentí un verdadero payaso, pero de esos que asustan a los niños.

Aviso: Pueden conocer a Ricuy a través de este video: Las amigas que perdí.

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Choteada de Campeonato (por Jesús Rosas)

Para cumplir con las bases de esta encuesta/concurso, tengo que contar NO una historia ni un relato cualquiera sino una oleada y sacramentada CHOTEADA.

Y no puede ser un común y silvestre desplante en los que como siempre terminas cabizbajo deshojando margaritas en el parque que esta a la vuelta de tu casa, NO, ésta tiene que ser una CHOTEADA MEMORABLE, un desprecio de proporciones bíblicas, un desaire DE CAMPEONATO, de esos que alguien con micrófono en mano y acento gringo gritaría: “¡From Perú…!!” anunciando tu entrada…

¿Y ahora de dónde saco una choteada así? …Créanme que no exagero cuando digo que toda ésta semana día tras día, noche tras noche y cigarro tras cigarro, por decirlo de una manera coloquial y entendible: Me he masturbado la cabeza esperando que fluya, expulse o evacue alguna idea o recuerdo tragicómico que sea digno de contar acá.

Pero nada, no recuerdo nada. Más aun si tengo la presión de “que sea máximo en una hoja o 600 palabras. Lo que ocurra primero” como sentenciaron los organizadores de éste “Reality Blog”.

…

Volviendo al tema, era más digno perder por Walk Over frente a TucuyRicuy que contar los patéticos y mísios desplantes mirada de desprecio y giro de 180ª de cabeza para botar el pelo de los cuales he sido víctima tantísimas veces. Desanimado por el fantasma de la derrota que de nuevo rondaba mi puerta, me queda un último recurso: contar lo que pasó con Analí en ésta última semana:

Resumamos la historia:

Analí además de inteligente, es el tipo de chica por la que creo, tú amigo lector voltearías la mirada, y tú amiga lectora, te meterías a un gimnasio. Con ella pasé 7 abundantes meses de intensa, cursi y demencialmente pervertida relación amorosa. Terminamos coincidentemente el día de mi cumpleaños, pasaron los meses y al extrañarnos volvimos a juntarnos ya no con el rótulo de enamorados, sino siendo –muy modernos nosotros- “Amigos con derechos de exclusividad” que es supongo, en orden de jerarquías, un escalón más alto que ser “Amigos cariñosos” simplemente.

Ése pasaporte sentimental que tenía ella para entrar y salir de mi corazón cuando quisiera, caducó un día en el que al llamarla y por problemas de conexión, ella contestara con un: “Amor? …amorcito eres tú? …Aló, mi amor no te escucho bien… amorcito!??”… Dulces palabras que lamentablemente sabía, NO ERAN PARA MÍ.

Ardido y herido como estaba, sólo atiné a gritarle un poco afectuoso pero efusivo: “¡¡¡Te jodiste conmigo!!!” antes de colgarle el teléfono y correr a buscar margaritas para deshojarlas. Supongo que en realidad lo que me dolió más fue el hecho de no tener la potestad de reclamarle nada. Como éramos “amigos”, técnicamente, no me había sacado la vuelta.

Días van, días vienen; semanas van, semanas vienen, una canción de Estopa dice que el tiempo y el olvido son como hermanos gemelos. Debe ser cierto, porque olvidé el odiarla y como la buena bestia inconforme que soy, comencé de nuevo a extrañarla. Volví a verla hace menos de una semana y sin decirnos nada ambos nos besamos, nos amamos y nos disfrutamos –no precisamente en ese orden- un solo día. Al día siguiente conversamos vía Messenger y sin darme cuenta en un momento ya estábamos discutiendo por la “confusión” que tuvo ella por el teléfono. Ya saben como se discute por Messenger: Zumbidos, palabras en mayúsculas, muchos signos de admiración…No recuerdo bien, pero en algún momento mi violado orgullo le puso algo como “¡¡YO PODRÍA ESTAR CON CUALQUIER OTRA CHICA!!” o algo parecido.

… Pa’ qué le dije eso… Los papeles se intercambiaron y con escribir esa línea pasé de ser agraviado a malhechor, de ser víctima a victimario, de ser la inocente y huérfana Sarahí a ser el mal padre de Toledo.

Siempre es mejor dejar que el otro tenga la culpa de algo, lo que fuera, así te libras tú del cargo de consciencia. Cuando uno se sabe o se siente ofendido de algo –tenga o no tenga razón- te da un extraño poder y derecho a chotear cuanto quieras a tu ofensor.

Analí parece saber también eso, es por eso que cuando la llamé hace dos días por un extraño sentimiento de culpa, ella no pudo ser más explícita y vengativa al responderme: “¡¡¡Te jodiste conmigo!!!” después de pedirle que nos viéramos.

Se supone que YO debería ser el ofendido no? Entonces díganme, porqué me dan ganas de volver a llamarla, pero más aún, porqué tengo tantas ganas de ser yo quien haga las choteadas?

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Nunca confies en Micky. El último viernes fuimos a la presentación del nuevo libro de Renato Cisneros. Aquí está el video, un poco tarde, de esa noche infiel. Sigan votando por una de las Plumas.

Cómo perder una chica en 30 días

2010-02-20T10:21:00.000-08:00

"Una mujer que llora es una mujer traicionera"

(Anticristo, de Lars Von Trier)

Fotografía por Turbojoe

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PARA QUÉ SEGUIR OCULTÁNDOLO, la chica de abrazos de algodón era Queen. Además ese nick siempre me resultó muy largo y tedioso de escribir. Se me ocurrió a propósito del comentario #5 del post llamado "El Picnic", un post que escribí en tercera persona para ocultar mi identidad pero todos terminaron descubriendo que era yo desde el saque.

Entre que moría octubre y nacía noviembre, empecé a salir con Queen, de quien venía siendo un amiguito verde del Messenger. Ella me pedía consejos sobre Magic B y Piero, dos chicos que le gustaban sobremanera. Yo veía a Queen como una chica guapa, de buenas costumbres y mejores piernas, pero hasta ahí nomás. Jamás pensé traspasar la ventana cibernética de nuestras conversaciones para recalar en su alcoba de colchas rosadas y peluchitos regados por cortesía de sus miles de pretendientes (que pretenden meterle el diente a Queen).

¿Cómo, teniendo tantos chicos simpáticos, pudientes y trabajadores en derredor, Queen se fijaba en la persona dubitativa, contrahecha y contradicha que enfermizamente me niego a dejar de ser? Teni, que hasta la fecha es uña y mugre con Queen, me contó que ella, harta de tanto malandrín mentiroso que la buscaba, ahora había decidido estar con un "Chico Bueno". Dos palabras maquiavélicas que encajaron equívocamente en este escuincle servidor. Mi cabeza estaba pedida por Queen y me sentía bien por eso, para qué ocultarlo. Ya veía mi rostro pegado en los postes de Lima con la inscripción WANTED arriba de él, como en el viejo oeste.

"El único Chico Bueno que yo conozco es reiner; y no te hagas que yo sé que a ti también te gusta", le dijo Teni a Queen, iniciando esta historia con final abrupto de la que yo me culpo, sin dramas, por entero. Teni estaba muy entusiasmado con esa posibilidad, el condenado me había encontrado una "flaca", nada menos, pero tenía miedo que me enamore de verdad y luego Queen, a quién considera muy coqueta, me hiciera sufrir. Ya que S no era santa de su devoción, él prefería a la brillante Queen para mí. Yo sólo veía como los acontecimientos pasaban por mis narices sin poder hacer nada.

(Debo decir que no soy un "Chico Bueno", entre otras cosas porque todas las noches aplasto sin misericordia las cucarachas descarriadas que se cruzan en mi camino. Por si fuera poco, cargo en mi historial las innecesarias muertes de un gato negro, un gallo albino y una paloma coja).

El "bajista" fue una de las razones para que las cosas con Queen no funcionaran de acuerdo a curso natural. No tengan un "Teni" entre una chica y ustedes. Él funcionaba como un profesional correveidile, ni siquiera un Cupido, sino como un chasqui del amor. Él, cumpliendo la función de amigo, me informaba de todo lo que decía Queen de mí, cual ave mensajera o jinete del Apocalipsis. Esa, entre las siguientes razones, le quitó emoción a la época gris que es el gileo.

Las mentiras también me ayudaron a perderla. Cuando le dije para estar como enamorados (es odioso escribir esa palabra) oficiales, ella pidió una tregua hasta fin de año para olvidar a sus anteriores novios. Aunque acepté contento, ya sospechaba algo, ¿qué pasaba si ella o yo conocíamos a alguien en ese plazo de tiempo?, ¿si nos veíamos tentados por algún alucinógeno ilegal a probar los labios de alguien más?, ¿alguien más, venido del pasado?, ¿cómo estar tan seguros de que estaríamos vivos o juntos hasta fin de año?

Pero era floro. Queen me confesó entre copas y por Messenger (donde era, extrañamente, más valiente) que tenía miedo de que yo no haya olvidado a S y por eso no estaba conmigo todavía ni se animaba a besarme. Para esos tiempos, S sólo era un crudo recuerdo de "agarre" que no había prosperado a pesar de mis ganas. Paradójicamente, cuando fuimos amigos, yo le contaba a Queen sobre S sin sospechar que luego me pasaría factura. Eso me disgustó un poco, pues Queen no había sido completamente sincera conmigo desde un inicio.

Queen me aclaraba siempre cada uno de los comentarios traviesos que le dejaban esos tinterillos que tiene por amigos (obviamente templadazos de ella) en las fotos del Facebook, que "por si acaso no significan nada; solo son amigos, no vayas a pensar mal", decía. Entonces yo vivía seguro, sin complicaciones ni celos, Queen era una chica fiel y no tenía dudas de eso (nadie debe tener dudas de eso). Esa seguridad de saber todo de ella sin preguntarle, pronto, me iba a matar. ¡Déjale un espacio al misterio! ¡no me cuentes tus cosas! ¡no me cuentes tu día!, quería gritarle a veces a Queen, pero no podía, me tenía embobadito, para qué ocultarlo, repito.

No quería besarme. Aquí puedo parecer muy machista o desubicado pero yo tengo la impresión que si Queen y yo íbamos por buen camino (como fue los primeros días), no entiendo porque no podíamos besarnos un poquito a la salida del cine o mientras caminábamos en algún parque escondido. Un beso abre nuevas posibilidades al momento. A quién no le gusta coronar una broma o una cursilería con un sonoro beso chupón. Tres picos míos y uno de ella fueron los avances de esos treinta días "invertidos" en Queen.

Queen trabaja en un destacado estudio de abogados (aquel que defiende a Dictador Condenado) que la retenía todo el día y sólo le quedaba la noche para verme: no me sentía abandonado, me gustaba verla poco y extrañarla mucho, creo que eso es bueno. Cierta semana empezó a salir a fiestas con gente del estudio. De repente eso se repitió la semana siguiente, y así todas las semanas que estuve con ella, festejaba cualquier cosa e iba adonde la invitaban por lo menos cuatro días a la semana. Lejos de molestarme, me daba cuenta que Queen era una chica que llevaba un ritmo de vida abrumadoramente diferente al mío.

Es hora de atacarme a mí, como el caballero que no soy, mi error capital fue este: no mostrar real y contundente interés por Queen cuando estuve enfrente de ella. A pesar que quería avanzar en esa relación, no lograba engancharme completamente. Así Queen tenga, o no, todos los defectos del mundo, si yo me esmeraba en este rubro del enamorado dedicado, apocado y melcochoso: estoy convencido, afiebradamente seguro, como casi nunca en esta vida, de que salvaba esa relación. Este para mí, fue el error lapidario, el que me puso la cruz (los maullidos de otra chica, y no de Queen, al parecer, quién sabe, estaban destinados para mí).

Sé también que en alguna de esas fiestas, aconsejada por sus chismosas amigas treintonas de la oficina, Queen decidió que lo nuestro ya no caminaba, que su interés se había despejado como la neblina en una larga carretera. Entonces, esa última mañana, me armé de valor y le dije por el chat.

"Hola, Queen, ¿te puedo ver a las doce en el parque de la Iglesia? Necesito hablar contigo". Ya no recibía las llamadas a las que me acostumbró. Y cuando la llamaba ponía excusas para no verme. Algo (ya no) pasaba y yo creía que teníamos que hablarlo. Se asustó. Llamó a Teni para preguntarle qué me pasaba. Teni le dijo sabiamente que me escuche, siempre hay cosas que decir.

En el camino a verla fui atacado, desde el cielo, por un proyectil, un misil de caca de paloma. Aunque, por las dimensiones que cubría aquel estiércol en mi hombro, puedo apostar que un cóndor sobrevoló Lima esa tarde con el firme propósito de prevenirme y señalarme que todo estaba perdido en esa batalla por Queen. ¿Contra quién batallaba? Al parecer Magic B era mi primer rival a temer. Lo descarté rápidamente, mi primer rival era uno menos digno de mis miedos: yo mismo.

Llamé a Queen para que no venga sin un poco de papel higiénico en su cartera: así lo hizo, fue el último detalle que tuvo conmigo y se lo agradezco, que caminar con caca en el hombro desestabiliza un poco. La saludé y le comenté que la película que veríamos más tarde en casa de Piero era seguramente un bodrio (Diabólica Tentación), luego le dije a quemarropa: "Queen, no hay que ser muy avispados para saber que lo nuestro...", movimiento horizontal de manos mediante, "...¿ya fue no?".

Pensé que la mataría, que lo negaría con cinismo y yo insistiría más, para que ella lo niegue más y más hasta sentir que sus palabras eran sinceras; pero su respuesta, movimiento de cabeza vertical y labio inferior sobresalido mediante, fue fulminante. "Sí, ya fue", disparó y me mareé un poco: lo dijo tan fácil, tan despreocupada, con una tranquilidad inquietante y hasta irrespetuosa. ¿Cuándo pensaba avisarme? Demoré en reacomodar lo que tenía en mente para decirle.

La señorita quería suponer las cosas. Si algo le debe quedar, agudo lector, de este post, es lo siguiente: por favor, no supongan nada en sus relaciones, díganle al chico, que ya no pasa nada con él. "Acaso te iba a llamar para decirte oye, por si acaso, todo ya fue", me respondió Queen. "Sí, eso mismo tenías que hacer", le dije yo. No tengan miedo de hacer sufrir un rato al chico, ya se le pasará. Chicas, si miran un poquito dentro de ustedes, dentro de su naturaleza interior encontrarán la maldad necesaria para acuchillarlo así como les digo.

Luego, mientras esperábamos que Teni y Piero recogieran a Blue para ver la película, decidimos caminar, dar una vuelta y buscar, amistosamente, si es que era acaso posible, las razones de nuestro fracaso. Fue en ese último paseo que le dije algunas de las cosas que escribí arriba. Ella sabía salir bien librada de los motivos que le daba.

Hubo un momento en que le dije, desarmado totalmente, sin chaleco antibalas, que me diera otra oportunidad, por favor, pero su respuesta fue: "¡No!". Me explicó que cuando ella fue la más atenta de los dos, yo no supe corresponderle y que ahora que me volteaba la torta yo me estaba enamorando (ya saben, la teoría de la indiferencia). Aun escuchando mi triste confesión de tardío enamorado, no tuvo compasión y otra vez dijo: "¡No!".

Ahora, debo ser sincero ya que creo que el amor en estas circunstancias es una guerra, hice que se confiara, que se sintiera la menos responsable del "rompimiento" para darle la última razón.

-Queen, ahora que ya no somos nada, dime la verdad, ¿ese chico al que quieres hablarle es Magic B no? -le dije, refiriéndome a una conversación de la noche anterior. Ella me dijo que había un "amigo" en su Universidad con el que ya no hablaba y quería regalarle algo por Navidad. Obviamente, le creí, le aconsejé que lo hiciera-.

-No, qué hablas, es un amigo de la Universidad con el que me peleé por tonterías -me dijo-.

-No es verdad, Teni me dijo que ese "amigo" es Magic B -dije, clavando la última estocada, Queen se vio encerrada en su mentira, maldecía el momento que le contó todo a Teni, no tenía cómo negarlo y desvarió, por primera vez no era la chica segurísima de siempre y, por alguna sucia dimensión de mi alma, tal vez por despecho, me gustó escuchar sus tartamudeos y verla ponerse azul. Ella, la ejemplar chica que nunca mentía, ¡bah!, si todos mentimos-.

Si le dije eso fue porque estoy convencido que nunca olvidó a Magic B, y lo busca dentro de cada chico con el que sale. No quiero parecer psicoanalista pero mientras Queen no reconozca que su camino es junto a Magic B, aunque le pese, no encontrará la valentía necesaria para estar con él, fajarse por él (defenderlo de él, dicho sea de paso). Y seguirá buscando Chicos Buenos (de los que ya no hay noticia, al menos por el barrio), de quienes nunca se va a enamorar.

Al terminar (eso que nunca empezamos) le dije a Queen que mejor no habláramos ni por Messenger, al menos por un tiempo cortar todo contacto. Y así lo vinimos cumpliendo hasta Navidad, que yo la saludé por motivos de cariño universal hacia los seres de nuestra misma especie. Esa noche de Navidad (que pareció de año nuevo) hicimos una "chupeta" con los amigos en Casa de Juanqui (cubil y Templo de la Cerveza en el barrio).

La ahora amiga Queen me llamó para recogerla del Parque Burgos, donde vive Magic B (venía de estar con él y apuesto a que no la quiso acompañar de regreso a su casa). Así que Queen estuvo con nosotros un rato y luego se fue temprano a dormir. Yo me ofrecí a llevarla a su casa. En el camino, no conversamos de lo que había pasado entre nosotros, era como que nunca pasó nada. Como mirar las aguas quietas de un mar que un día antes había estado agitado. Esa noche nos despedimos y no hemos vuelto a hablar más.

A veces la veo con Magic B caminando por el barrio de la mano, abrazados, debo decir que muy felices. Cuando eso pasa, cruzo sin vacilar a la vereda de enfrente.

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Aviso de Servicio Público: La próxima semana será la Gran Final de las Plumas Invitadas (y no las volveremos a ver más). Espero que Ricuy y Rosas, que se han retado toda la semana, envíen sus manuscritos a tiempo (febrero 26).

El Trofeo. Seguimos en busqueda del trofeo para el "Rey de las Plumas". Fuimos con esa misión a la presentación de la Copa del Mundo ("achoteadasaprendí all access"), en el Parque de la Exposición. Para los que no pudieron (o no les interesó) asistir, aquí dejamos la crónica en video. Que la fuerza los acompañe.

El día de los descorazonados

2010-02-13T16:17:00.000-08:00

Si hay alguna fecha en el verano que me pone, aparte de caluroso, estresado, incómodo e inoportuno, es sin duda San Valentín. Que en verdad no me causa mayor gracia y con el paso del tiempo me he convertido en una especie de seguidor de Osama (y no solamente por mi frondosa barba), un terrorista de los corazones, en esta época del año.

Pero voy a empezar con las veces que creí en San Embobado y me deje llevar por esta farra de amor rosado.

Debo decir que he celebrado San Valentín como debe ser sólo tres oportunidades: dos con la hermosa X y una con Diana. Yo recuerdo que en el primer San Valentín con X,estube nerviso tanto que las manos me sudaban, le llevé esos globos con helio que dicen “I love you” (ella me regaló un polo Billabong que ahora uso como pijama)pasamos la tarde en su casa,aunque yo le habia propuesto salir, ella sabia que era mejor esta juntos,asi sea jugando algún juego de mesa, leyendo revistas, escuchando música y viendo películas. Todavía éramos unos adolescentes inocentes,inexpertos,en este del amor y la relación llevaba algo más de un par de meses.

El segundo San Valentín estaba más enamorado que el primero. Al salir de mi casa con un ramo de rosas rumbo a la casa de X, paré un taxi para evitar el trajín de los globos y llegar al almuerzo que me había preparado X. Llegué como el chico de Ace, bien bañadito, talqueado y con polo blanco. Hizo un espagueti, por cierto, el más asqueroso que he probado, pero el más tierno y dulce porque lo había hecho para mí. Sonriente lo masticaba y lo tragaba (en el baño lo arrojé todo). Pero yo estaba apresurado por cocinar el amor esa tarde, fuimos directamente a su sofá y jugamos a querernos.

Luego fuimos a comer helados mientras reíamos alucinados de lo que había pasado, fue nuestra primera ves . Nos sonrojábamos al recordar lo que habíamos hecho. Insatisfecho y hambriento aún por el asqueroso plato de tallarines le propuse cenar una pizza, en esa pizzería que aún me trae recuerdos (debajo del hostal Happy, en la Javier Prado).

Paso mucho tiempo para que volviera a pasar con alguien San Valentin , cuando aparecio Diana es de las típicas chicas que un chico se consigue para salir en San Valentín y con la que tuve solo una relación, o mejor dicho un amor calenturiento de verano. Ella no cree en esas fechas, le parecían tan bodrios y tan llenas de clichés. Ella sabía a lo que nosotros íbamos, no había rodeos, no había apuros y todo era en ese frenesí adolescente. Tenía ansias desesperadas por hacerla mía y dejar de pensar furtivamente en X. Nunca le llevé un regalo y nunca le dije un “te quiero” o un “te amo”. La relación se dio por concluida cuando los dos nos aburrimos del otro. Una semana después de San Valentín, o mejor dicho, San Calenturín.

Los otros San Valentines que he pasado han sido con mis amigos(Mario, Queen,Piero,Blue,Reiner). Siempre en alguna discoteca, yendo de farra con mis amigotes o una chupeta en la casa verde del incondicional y flacuchento Juanqui.

Después de haber pasado por varias de estas fechas incómodas, debo advertirle a mi próxima víctima, la afortunada o desafortunada, que simplemente no le regalaré nada. Ni un chocolate, rosas, tarjetas o peluches. Le propondría refugiarnos y escondernos del bullicio de la gente en su casa o en la mía.

Si es en mi casa trataría de ser original y cocinar para ella, al mismo estilo de X, un “Espagueti a la Tenicela” (plato que se remonta a mis abuelos genoveses), descorcharía un vino Borgoña semi seco 2007 (creo que es una buena cosecha), llenaría la terraza de velas y globos (contrataría a Reiner de mozo por menos de 50 soles y más de veinte, si no tiene planes aquella tarde noche como creo que efectivamente sucederá). Aunque al día siguiente tenga que limpiar y darle explicaciones a la iracunda de mi madre mientras tiende la ropa y yo le paso los ganchos. O compraría un par de películas de terror o comedia, esa de las románticas que les gustan a las chicas. Previamente haríamos canchita dulce y salada; ordenaríamos una pizza americana o hawaiana, esas que se puede pagar con la tarjeta 147.

Al final de la noche, la llevaría a su casa, para darle un beso con todo mi cariño sincero.

Ahora sé que cientos de personas tomarán por asalto las calles, avenidas, jirones, manzanas y lotes para gritar su amor a los cuatro vientos y a los cuatro “suyos”. Se realizarán masivas bodas en los distritos populosos de la ciudad, como en otras partes del mundo. Las historias periodísticas que hablaran sobre los abuelos que llevan 60 años de casados, y dicen amarse todavía. Los concursos salivosos de los besos en el Campo de Marte. Las frases escritas en el cielo. Las tarjetas, las canastas con helio, los chocolates belgas, los osos de peluche, las esclavas de fantasía, los dijes de plástico y las rosas de a sol. Ah, y cientos de promesas que él le dirá a ella (eres la única, nunca te voy a dejar, amores como el nuestro siempre habrá muy pocos) y ella le dirá (eres el amor de mi vida, siempre estaré a tu lado, también es mi primera vez), serán un factor común del día de los enamorados.

Pero también hace que las personas se condicionen, se mentalicen y crean que por salir a dar una vuelta al Parque del Amor (o de la Pera del Amor), o sentarse en el malecón de la Reserva, crean estar más enamorados que nunca (cuando probablemente esta relación terminó mucho antes de comenzar) o se dé el típico caso del mejor amigo lleve al Parque de la Amistad a su mejor amiga y le proponga dejar de serlo.

Termina siendo la oportunidad perfecta para que tipos fríos, cortantes y calculadores que a lo largo de todo el año no han tenido ningún detalle se vean como novios ejemplares al regalar una caja de chocolates Helena, unas rosas Rosatel o un peluche en Pharmax. Aquellos tipos que con esta ligera actuación de romanticismo, estoy seguro, bastará para complacer a su chica y obligarla sutilmente a realizar el acto del amor.

Lo grave es que millones de chicas inconscientemente, supongo, le revientan cuetes al bendito “San Tontín”, esperan que sea el día de salvación para sus indiferentes enamorados que irán a tocarles la puerta con un presente comprado a última hora y mal forrado (si es posible en oferta). Le bastará para ganarse el cielo y posiblemente algo más.

Me jode porque esta fecha ha pasado a ser un mórbido baile del consumismo, tienes que comprar un regalo sí o sí o sí. Quizás mientras más caro demuestres más “te quiero”. No creo que tenga que esperar hasta el puto catorce para sorprender con algún regalo y celebrar con una religiosidad tan presuntuosa que termine siendo pacharaca.

Me llamo Mario para que lo acompañe a comprarle rosas a esa su chica que le dobla la edad y la experiencia, que yo creo que no le conviene, pero veo en su mirada el amor y me recuerda tanto a mí, que no quiero obstaculizar sus aspiraciones con mis bobas reflexiones. Lo voy a acompañar porque es mi amigo.

Queen tendrá una cena romántica con Magic B. Ella cubrirá los gastos, de otra manera el galifardo la llevará a comer cebiche de pota en carretilla. Le ha dicho que su regalo de aniversario es usar el costoso polo que le ha comprado. Magic B es la frescura hecha persona. Pero cuando hay amor que importa el dinero, solo deseo que Queen sea feliz porque es mi amiga. Y es una buena chica despes de todo.

Y también está Piero, el eterno rompecorazones, que me ha pedido enérgicamente que lo acompañe a buscar un regalo ostentoso en una conocida tienda de Lima, (y uno que otro regalo mas para sus otras amigas), tal vez por la excusa o a manera de premio por el play station 2 que le va regalar su novia (la que él llama su amiga especial).

Desde que he vuelto a visitar a Blue esta semana, me ha contado del Chico del Yate que la ha invitado a pasar este domingo con ella una cena romántica anclados detrás de la Isla San Lorenzo. La ingenua ha pedido mi opinión y yo le digo que el Chico del Yate quiere más que una amistad, ella me dice “ay, pero somos amigos”. Yo le dije que un chico no te invita a salir si no quiere algo más.

Como sea, la acompañé a comprar la ropa que usará en el yate. Voluble como siempre, ha comprado la mitad de ropa que puede usar media ciudad y las he cargado yo (más que su mayordomo me siento su guardaespaldas). Se acerca una señora de alta alcurnia y le pregunta por su madre y si acaso ese “pobre joven que carga tus bolsas” es tu “noviecito”. Ella responde con plena naturalidad que soy su primo, lo cual me jode. Pero que mejor que tenerla de amiga que perderla del todo.

Yo por mi parte, he encontrado a la chica perfecta en el momento incorrecto, este verano quería estar solo, pero me la encontré o ella me encontró a mí. Creí que la pasaríamos juntos estas vaciones. Lamentablemente por un capricho del destino, o mejor dicho de su madre, ella partió a pasar lo último de sus vacaciones en Uruguay. Hemos decidido darnos un tiempo, un tiempo para respirar y analizar si lo nuestro sigue en pie o seremos solo amigos. De alguna u otra forma todos tratamos de escapar de san Valentín.

¡Feliz día de los Descorazonados!

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Imagen gracias a baroque.rococo

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Una canción por San Valentín (original de F. Sinatra)

La Pluma Asustada: Terminó la encuesta sobre la mejor Pluma Invitada (dudoso premio que hemos inventado aquí) y ya tenemos a los finalistas: Tucuyricuy, que ocupó el primer puesto con 205 puntos y Jesus Rosas, en el segundo puesto con 152 goles a favor. Como la cosa estuvo reñida, y solo hay premio para uno, haremos una segunda vuelta entre ellos que durará hasta el próximo viernes. El rey de las Plumas, o sea, el ganador definitivo (cuya ceremonia de premiación será personal y televisada) será anunciado con humo blanco en el post de la próxima semana. Casualmente, TucuyRicuy viene del norte y Jesus viene del sur: lo que convierte esto en un Clásico que entrecruzará el Perú desde Tumbes hasta Tacna. Esta trivia final será como una pelea de gallos entre dos caballeros. Agradecemos a las otras Plumas amigas que se quedaron en carrera y a las 379 personas de todo el orbe que dejaron su voto. Hasta la próxima, amigos.

(Actualizado el día de San Valentín, ver comentarios).

Tres son Multitud: el Cojo y el Loco

2010-02-06T19:13:00.000-08:00

Señoras(es) lectores, hemos vuelto. Después de unas malgastadas vacaciones, estamos refrescados, resaqueados y renovados. Ojalá no estén molestos por nuestra pausa y, como dice el vals, el tiempo que les quede libre, si les es posible, dedíquenlo al blog. No será muy difícil identificar que está escrito en clave de diálogo: dos héroes disfrazados de bañistas.

Qué es que reiner te llame a las siete de la mañana mientras tú estás aún con la resaca del viernes que ha pasado. Ese que fue el cumpleaños de Blue. Tu cabeza está en tu cama pero tus pensamientos están en Marte. La cama te da vueltas y te sientes en la canción de Pedro Suarez Vertí. Es Pato, le digo qué quieres, Pato.

Teni, ¿te acuerdas de las chicas de Drama? Me han llamado por teléfono. Nos han citado en la playa y qué mejor que verlas en bikini, pelotudo. Aunque la noche que las conocimos estaban más desabrigadas. Ponte tus sandalias y ven para mi casa.

Me levanto renegando, miro mi cara contra el espejo. Soy yo pero no soy el mismo. El agua fría me devuelve la vida. Aun recuerdo a las chicas de Drama, se me viene a la mente reiner y ese frenético baile de reggaetón. No lo había visto reír así hace mucho tiempo. Las chicas de Drama nos hicieron olvidar por un momento a las chicas que ocupan nuestros corazones. Como dijo reiner, esto es sólo un recreo.

A pesar que lo cito enérgicamente a las ocho de la mañana, hago esperar a Teni pues no encuentro los lentes de sol adecuados para él. Él me dijo que me prestará sus gafas Puma, así que yo le sacaré unas que vayan con su nuevo corte de cabello. Salgo y encuentro a Teni hablando por teléfono (es mejor para la salud de mi amigo que no revele con quien estaba hablando esa mañana). Como dijo Teni, esto es sólo un recreo de día de playa.

Me he encontrado con reiner, lo tengo enfrente de mí con ese huachafo bivirí azul. Según él se cree surfer, lo que no sabe es que me da roche porque su bivirí azul no combina con su short blanco que dice que es de México (sólo porque la etiqueta dice Mexico pero lo compró en Saga). Creo que vamos rumbo al Sur, pero reiner baja en Miraflores para ver una exhibición de vacas me dice. Me ha tomado el pelo, me confiesa que vamos a ir a Barranquito y las chicas de Drama nos están esperando allí.

(…)

Me he dado cuenta que nuestra voz no tiene sabor a nada. A pesar de que Gastón Acurio se gasta en viajes por los cinco contenientes impulsando nuestra cocina, todo eso se viene abajo cuando vienes a la Costa Verde (abajo de Lima) y te encuentras una manada de colombianos narcos, entre las cuales la belleza refulge en…

…En una muñeca de la mafia.

Una muñeca de la mafia y su hermana que chapotean y tienen las curvas más peligrosas del mundo. Ella es blanquita, pelirroja y de voz cantarina. Teni, yo y cualquier mortal se enamoraría por eso.

Competís contra tu amigo (reiner) por sentarte a su costado y él me replica que no puedes hacer nada porque estás en planes con alguien. En ese momento le miento y le digo que he terminado con ella un día antes. Y se nos ocurre inconscientemente que los dos vamos a hacerle el habla aunque sea a la hermana mayor.

Pero no me voy a quedar contemplando eternamente a esta sirena caribeña, he venido a la playa y quiero nadar. Que mejor que hacerlo cuando ella también se mete. Dejo a Teni esperando a las chicas de Drama, él es de las extrañas personas que se meten al mar sólo para darse baños de asiento.

La temperatura ha aumentado a 31 grados centígrados, me siento nuevamente en el Campeones del 36, Sullana. Tengo la ligera sospecha de que no van a venir. Me digo a mí mismo que no panda el cúnico, que ya llegarán, seguramente tuvieron un pequeño incidente (claro, el incidente fue que nunca vinieron) Mientras reiner brazea cual si fuera Michael Phelps.

De repente entre ola y ola volteo y veo que la colocha bonita está en la tabla de un surfer. El surfer le hace el habla, le pregunta cómo le fue en Cusco, le pregunta cuándo se va ir, le pregunta cómo se llama y si pueden salir esta noche. Estoy picón porque no pude hacer nada. Me siento choteado sin poder hacer algo, un choteado ahogado. Ahora vuelvo donde mi amigo Teni para intentar otro acercamiento.

La veo salir del mar y me recuerda ese cuadro pintado hace muchos siglos del nacimiento de Venus. La furia de Poseidón hace que se desprenda su ropa y se convierta en una Eva. Se le ha desprendido un pedazo de bikini que me deja ver más de lo que yo podía imaginar en una mujer. Creo que es la belleza en su máxima expresión.

Afortunadamente este mar embravecido del que siempre se ha dicho que está cochino, azuzado por Eolo, hace que se salga el mar y moja la toalla de Marianita, mientras ella se estaba riendo del accidente que hizo comprobar a todos los bañistas esperpénticos como yo que no usa push-up y todo en ella es natural. ¿Hay push-up para bikini?, le quiero preguntar a Teni, pero lo veo conversando con el sol: es ella, la colocha y él intercambiando risas y diálogos fraternos (porque a Teni siempre le pasa eso con las chicas, lo consideran su hermanito).

Gracias a que pisó mi toalla de la Juventus y la embarró de arena con sus hermosos pies, me pide perdón y me pregunta si por acá hay “aguas malas”. Yo le respondo que así es el mar de la Costa Verde, por eso prefiero el Sur, ella se ríe y me dice que se refiere a la cerveza. Le digo que por su dejo, presiento que no es de aquí. Me responde que es de Santa Marta, Colombia. Cuando siento que los dos somos como Adán y Eva en esta playa aparece el inoportuno cachetón de reiner.

Como si le metiera codazos a Teni para que me presente a su nueva amiga, sacudo mi cabeza para secarla al estilo perrito y mojo calculadamente a Teni. Mariana, reiner, reiner, Mariana y empieza la cháchara. Ella no sabe, ya que ríe muy amistosamente siempre, que estamos arrobados por su belleza, su cuerpo tiene la suavidad de un pan de molde, eso que los italianos llaman morbidezza.

Conversamos de todo un poco, y usamos nuestras mejores armas: la palabra. Ella, nos cuenta, que esta visitando por unas semanas Lima, que ha bailado en la Plaza de Armas por el aniversario de Lima (18 de enero) y estos son sus últimos días en la ciudad de los reyes (y no de los reiners). Le contamos que somos estudiantes de periodismo, y que tenemos un patético blog llamado A choteadas aprendí, nos mira y nos regala nuevamente su risa.

Pocas veces he visto chicas de sensualidad tan rebosante, deseo ser más atrevido e indagar un poco más en ella, deseo invitarla a salir antes que Teni me gane la partida, antes que le proponga una cita y ser su guía oficial por las pocas días que le quedan, me invita, mejor dicho nos invita a Teni y a mí a una fiesta en el sur, tres sí que son multitud.

Volvemos con este informativo después de los comerciales.

Si la imaginación no fue suficiente, dejamos un video de esta crónica.

Pd. Sigan votando por su Pluma Favorita. Suerte a todos. Y una vez más agradecemos a las Plumas Invitadas por su participación.

La Pluma Asustada

2010-02-03T23:48:00.000-08:00

Enero estuvo copado por nuestros invitados: nos regalaron textos desde melancólicos, hasta jacarandosos, pasando por los heterodoxos. Un poco esa era la idea, ver de qué hablaban los demás, diversificar los temas de este bloJ que juega con la tristeza.

Febrero debe ser más para los trofeos (la Copa Mundial viene a Lima) y menos para los pesados Carnavales. Llevados por ese espíritu, hemos preparado los “Choteadas Award 1°” que, no será como un Grammy o un Globo de Oro, pero lleva todo nuestro cariño bloguero hacia las Plumas Invitadas (lo de “Asustada” es por el efecto mediático de la película de Claudia Llosa nomás).

Los nominados son obviamente las plumas amigas que han leído a lo largo del mes pasado. Ya los conocen, ya los leyeron, ellos esperan su voto. Probablemente, ya tienen un favorito, o dos, o tres; el voto será preferencial, por eso podrán votar por más de uno a la vez, pero solo una vez.

Las elecciones arrancan ahora (vean a su derecha) y terminan el próximo viernes 12 de febrero. El ganador será anunciado en el post del día de San Valentín. No recurriremos a la boca de Urna, ni al hocico de Teni y menos a los cachetes de reii.

Los candidatos podrán hacerse publicidad en sus bloJs personales, en caso los tengan, con total confianza y desparpajo; a despecho, los que no manejan una página web pueden hacer campaña entre sus amigos y familiares.

A continuación, los prontuariados:

“Again” por Queen

“La demostración” por TucuyRicuy

“Madre luna, Padre piedra” por Bruno Serpa

“El beso sangriento” por Malena Aries

“La nieve indeseada” por Paulín lin lin

“Lo que fácil viene, fácil se va” por Roberto Rojas

“Carta a mi futura ex” por Jesus Rosas

Los premios no serán en “efectivo” sino solo “afectivos” porque no hay plata; comprendan, los auspiciadores se han retirado (entendiendo por “auspiciadores” a las generosas madres de los redactores de este bloJ). La verdad, tenemos en mente algunos premios pero como no están terminados es mejor no anunciarlos (tal vez desplumamos a la pobre paloma de arriba para confeccionar la estatuilla del ganador).

Ahora ustedes serán los “e-lectores”. Voten con rabia y ternura. ¡Vuélquense a las urnas del bloJ!

Atte.

La Directiva

Aviso de servicio público 1: Teni anuncia su Twitter: @luisteni. Síganlo los buenos.

Aviso de servicio público 2: Este sábado 6 de febrero habrá una fiesta Pro-Fondos "Unidad Emprende". Esperamos verlos ahí amigos lectores, estarán todos los personajes del bloJ. La música está garantizada por el "DJ Mauro Picotto peruano". Las entradas las comprarán en la misma puerta de "La Huerta", en Pueblo Libre. Ojalá nos podamos tomar una chela juntos.