A mano alzada

Manual de poesía para profanos

2009-11-12T21:05:00.001+01:00

Llegad a casa y veos completamente a solas,

sin nadie dulce y blando, que nuble vuestra ganas

-no os dejéis “mirando” que os contarán las canas-;

ni chuchos, defendeos que con mover las colas

como una voz de mando sin gritos ni pistolas

os llenan de deseos de acariciar sus lanas.

Los niños y la bruja de la suegra, peor;

mandad a esos tunantes a casa de San Cristo

(eso se hacía antes y no estaba mal visto);

cread una burbuja a vuestro alrededor,

las manos expectantes, sin frío ni calor,

sentid cómo os empuja el genio que está listo.

Pensad quién habla ¿quién? ¿acaso un don barroco,

una mujer serena de letra decorosa,

un astro, una sirena…? mirad que cada glosa

viste con su sostén la identidad y es loco

ponerle voz ajena. Hagamos una cosa

para entenderlo bien; hacedlo poco a poco:

Quitaos los ropajes con que os cubrís el ego;

a fuera pantalones, alhajas y zapatos,

las bragas, los calzones, ¡No me seáis pacatos!

que parezcáis salvajes; pensad que el arte es ciego

y estorban condiciones que vengan de otros tratos

con sórdidos ambages. ¡Echad más leña al fuego¡

¿Os queda algo mundano? ¡no os veo desnudar!

la piel, sacadla a trozos; después, sacad los huesos,

las vísceras, los gozos, la médula, los besos…

abrid al flujo humano el ser de par en par,

sembrad de rojos pozos el suelo y que los sesos

con ellos de la mano discurran hasta el mar.

Ahora que estáis puros oíd ese dictado

que os ha traído aquí; sentid cómo se siente

la voz que os habla así y uníos a la mente

de quien tras vuestros muros espera ese recado;

soltad el bisturí y usad, y solamente,

los verbos y conjuros que halléis en ese lado.

y regresad al trance sin renunciar jamás

hasta que el alto ente que habita en esa escena

piense que es suficiente y, dándola por buena,

la vez, ya no os alcance a responderos más;

veréis letras enfrente de lengua casi ajena

quizás en un romance de mágico compás.

Después… -¡Por Dios, vestíos!- notad cómo vacía

el aire los pulmones, cómo la luz difusa

tropieza en pantalones, zapatos y la blusa,

y el grito de los críos os vuelve a la ironía

de vuestras sinrazones. ¡El alma, y no la musa!

¡eso, amigos míos, eso… es poesía!

Juguete roto

2009-11-04T22:40:00.005+01:00

Hoy ha pasado mucho tiempo, mucho,

desde que no defiende, de los malos,

al mundo y no atesora ya sus palos

mágicos; ya no vuela y ya no escucho

la voz de sus juguetes... ¡Mucho, mucho,

desde que ya no sueña con regalos!

Y casi no lo nota, que se ha muerto

el tiempo de cruzar como las flechas

desde el portal del limbo a nuestras fechas

aunque no sepa cuáles son. Es cierto,

ya no sueña dormido ni despierto

desde que vio las noches tan estrechas.

Ha sido un despertar lleno de huraños

besos precipitados con serrucho,

notar su corazón roto y flojucho

bajo la piel que arruga a los extraños;

saber que apenas tiene siete años

y ya ha pasado mucho, mucho, mucho.

Este vídeo se compone, íntegramente, de escenas de la película "Je suis le seigneur du château" (Yo soy el señor del castillo), de 1.989 (Dirigida por Régis Wargnier).
El fondo musical fue descargado desde el canal de Yutube de LaiYouttitham (http://www.youtube.com/user/3ytel) y levemente modificado para ajuste del vídeo (Desde su canal os podéis descargar el fichero en mp3 completo y sin corromper).
El poema y la voz, son míos (que algo tenía que poner ¿no?)

Los cuentos de Petronio

2009-10-24T18:03:00.000+02:00

Los cuentos de Petronio

Te has puesto la blusa blanca que sabes que le gusta, la de enorme solapa, de la que dice te hace un aire a interesante. Has dedicado tu más selecto empeño en el reparto de la sombra de ojos misteriosos, del color templado de las mejillas, de ese carmín brillante pero discreto que simula tan bien unos labios humedecidos. Has confiado al narcótico vapor del perfumero la sensación fresca y entrañable que debes desprender cuando llegue la hora. Has ensayado el guiño relampagueante y tu mejor sonrisa, la del cómplice que acepta generoso. Lo has planeado todo; cómo serás paciente, cómo te enredarás por periferias inocentes… Cómo no podrá escapar de la travesura de tu caricia… ¡Reír, reír mucho es imprescindible!, y luego mirar profundamente con ojos infinitos ocultando la ansiedad de la boca tras un sorbo interminable de lo que tengas en la mano. -¡Oh, Dios míos!- te has repetido veinte veces -¡Que no falle nada esta vez!
Has soñado, mirando tu reflejo, con ese beso tan idílico que puede incendiarte; de hecho, casi lo sientes, casi lo sabes aunque nunca lo hayas conocido. Y has abierto los ojos luego para comprobar si tu rostro se parece al de una de esas muchachas de la calle que camina ceñida a la cintura de su fuente de felicidad. ¿Por qué no?
Te has prometido entereza, te has mentalizado de que puedes con todo ¡Estás enamorada! ¿Qué más necesitas? -¡Lucha!- te has ordenado -¡La felicidad no la regalan!
Después te has ido.
Sé que vendrás, congestionada, rígida, nuevamente derrotada: Te sentarás aquí y liberarás un huracán de aire incandescente reprimido, después, romperás a llorar.
Posiblemente, antes siquiera de que lanzases tu primera sonrisa cautivadora, ni calculases el momento desenfadado de profanar su sacrosanta mejilla, en el confort de la complicidad que le tendiste, te habló de alguien y el resto fue aguantar: Permitiendo que la silueta de tus ojos se fuese desdibujando y el rubor de tus mejillas se derritiese como muñeca de cera conforme se añadían los detalles. Aguantar el tipo sin que perciba nada, aunque tu cabello adiestrado con insistencia desoyese riendas y tus labios empapados en licor olvidasen los ensayos.
Lo sé por que siempre es así, desde el principio, desde que te conozco; siempre ha sido así; Cuando dudabas enfrentándote a tu imagen, cuando has estrangulado tu pudor entre las trémulas tibiezas de tus manos sin lograr averiguar si será lo mismo, cuando me has preguntado si te traspasaba el monstruo que te habita, cuando tú misma te abrazaste para saber cómo se siente rodeada de calor… Cada vez que murmuraste el nombre de cada una de ellas ensayando un beso e inaugurando un llanto dos horas después.
Si me dejases hablarte te diría que sí, que sí a todo; que eres la princesa más hermosa que conozco, que puedes; que tú puedes y que te lo mereces, que tus besos son expertos, que tus manos son sublimes, que tus ojos son las red donde morir soñando, que no hay tal monstruo, que viven todos fuera de esta habitación…
Pero lo más duro para un espejo de alcoba, es verlo todo y no poder decirte nada.

Firmaba el texto del blog un tal Petronio. Era un blog sobrio, reciente; de escaso contenido y poca actividad social. Como esos que la gente crea a modo de diario sentimental dejando la llave al buen recaudo del anonimato, pero que mueren de inanición a los pocos meses.

Tenía poco más de media docena de textos similares, medio reflexión-medio poema, y ningún comentario en ellos. Ni siquiera de esos interesados en el huero intercambio de visitas.

Sin embargo, éste lo interceptó el comentario de una tal Diana:

Hola, Petronio,

Aún estoy conmocionada.
¿Sabes? Has escrito mi propia experiencia de hasta hace unos diez años. Afortunadamente ya tengo una relación estable con mi novia y esa tragedia quedó en el pasado.
¡Es increíble! Lo he leído un par de veces más buscando alguna diferencia, algo que delate que escribía de fantasía la mano de un hombre pero ¿Sabes? ¡Me parece imposible ubicar este relato, en el pellejo de un hombre, aunque hubiese sido un testigo íntimo y amante como un novio o un marido; me parece imposible!

La respuesta de Petronio fue muy breve:

¡Y a mí también, amiga Diana, y a mí también!

Fría

2009-10-19T15:50:00.000+02:00

Fría

Fría tengo, sí, témpanos mortales

en la mirada, y lluvia de granizo

por las venas, y viento arrojadizo

de la boca arañando los cristales;

y tengo fría el alma en un chamizo

en una gruta helada en los glaciales

del gélido recuerdo del que sales

helada, para más rizar el rizo.

Fría la tengo, sí, como tú dices,

la palabra que sale, y a empujones,

a recibir envuelto en terciopelo

el beso de tu helor; Sus cicatrices

solo se ven detrás de los pulmones

cubiertas, como están, de tanto hielo.

El embargo (José María Gabriel y Galán 1870-1905)

2009-10-11T13:50:00.007+02:00

Señol jues, pasi usté más alanti
y que entrin tos esos,
no le dé a usté ansia
no le dé a usté mieo...
Si venís antiayel a afligila  
sos tumbo a la puerta. ¡Pero ya s’ha muerto!
¡Embargal, embargal los avíos,
que aquí no hay dinero:  
lo he gastao en comías pa ella  
y en boticas que no le sirvieron;  
y eso que me quea,  
porque no me dio tiempo a vendello,
ya me está sobrando,  
ya me está gediendo!
Embargal esi sacho de pico,  
y esas jocis clavás en el techo,  
y esa segureja  
y ese cacho e liendro...
¡Jerramientas, que no quedi una!  
¿Ya pa qué las quiero?  
Si tuviá que ganalo pa ella,  
¡cualisquiá me quitaba a mí eso!  
Pero ya no quio vel esi sacho,  
ni esas jocis clavás en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho e liendro...
¡Pero a vel, señol jues: cuidaíto
si alguno de ésos  
es osao de tocali a esa cama
ondi ella s’ha muerto:  
la camita ondi yo la he querío  
cuando dambos estábamos güenos;  
la camita ondi yo la he cuidiau,  
la camita ondi estuvo su cuerpo
cuatro mesis vivo  
y una nochi muerto!
¡Señol jues: que nenguno sea osao  
de tocali a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco
delanti usté mesmo!
Lleváisoslo todu,  
todu, menus eso,  
que esas mantas tienin  
suol de su cuerpo...  
¡y me güelin, me güelin a ella
ca ves que las güelo!...

José María Gabriel y Galán (Frades de la Sierra - Salamanca - 1870 // Guijo de Granadilla - Cáceres - 1905)

(Podéis obtener más información sobre el autor en Los poetas. com)

Trascripción del extremeñu (dialecto del norte de extremadura y sur de salamanca) y aclaración terminológica:

Señor juez, pase usted más alante

y que entren todos esos,
no le dé a usted ansia (reparo)

no le dé a usted miedo...
Si venís anteayer a aflijirla

os tumbo en la puerta ¡Pero ya se ha muerto!

¡Embargad, embargad los avíos, (los enseres)
que aquí no hay dinero:  
lo he gastado en comídas para ella  
y en boticas (medicamentos) que no le sirvieron;  
y eso que me queda,  
porque no me dio tiempo a venderlo,
ya me está sobrando,  
ya me está hediendo (apestando)!
Embargad ese sacho de pico (azadón corto con extremo de piqueta en el reverso, para cavar y retirar la tierra),  
y esas hoces clavadas en el techo,  
y esa segureja  (hacha de mano)
y ese cacho de liendro... (trozo de horquilla con que esparce el grano. Puede referirse a dos aspectos con el término "cacho": o que no está completa la pieza, o que es muy grande)
¡Herramientas, que no quede una!  
¿Ya para qué las quiero?  
Si tuviera que ganarlo para ella,  
¡cualquiera me quitaba a mí eso!  
Pero ya no quiero vee ese sacho,  
ni esas hoces clavadas en el techo,
ni esa segureja
ni ese cacho de liendro...
¡Pero a ver, señor juez: cuidadito (diminutivo de "cuidado", de usos locales, en contexto de ameza directa)
si alguno de ésos  
es osado de tocarle a esa cama
donde ella se ha muerto:  
la camita donde yo la he querído  
cuando ambos estábamos buenos; (de salud, entiéndase)  
la camita donde yo la he cuidado,  
la camita donde estuvo su cuerpo
cuatro meses vivo  
y una noche muerto!
¡Señor juez: que ninguno sea osado  (se atreva)
de tocarle a esa cama ni un pelo,
porque aquí lo jinco (hinco, lo mato)
delante de usted mismo!
Lleváoslo todo,  
todo, menos eso,  
que esas mantas tienen  
sudor de su cuerpo...  
¡y me huelen, me huelen a ella
cada vez que las huelo!...

Epitafio

2009-10-10T19:52:00.001+02:00

“Aquí Yace,” Dirá sobre la fosa
una lápida, a voz de pulso y brea,
bajo el zarzal mas grande que provea
de holgado recorrido a la viscosa
telaraña “estampa siempre fea
de quien pintó su espejo en color rosa
para al mirar decirse ¡Cuán hermosa
es esta realidad que nos rodea!”

Y debajo de aquella manta ruda
de musgo, tierra, polvo y sueños vanos
no alcanzará a cubrir, ni con las manos
su fealdad paupérrima y desnuda.
“un loco que escribió besos humanos
en un cristal del lengua sorda y muda
que no sabrá de aquello cuando acuda
el íntimo y real de los gusanos”

Así lo entenderá mordiendo el suelo
que le devorará; Seguramente,
a fuera no habrán flores de doliente
ni dentro tendrá caso este recelo.
"¡Y ahora que ya es tarde, de repente,
añora una mujer de negro velo
diciendo que papá se ha ido al cielo
a un niño que no intuye que le miente!"

Y el mundo girará de igual manera
que hacen los gusanos en su lecho;
rotando sin parar el suelo, el techo,
y el norte dentro de su calavera.
“Por eso estás leyendo entre el barbecho
la sórdida leyenda que escribiera
sabiendo que es lo único aquí fuera
que diga lo que fue y lo que ha hecho.”

A un esqueleto de muchacha (Rafael Morales)

2009-09-27T21:48:00.009+02:00

El viernes pasado, nuestro común amigo, Juan Carlos, (sí, el escritor, el autor del blog Juan Carlos Martínez y tertuliano ¡Pues eso, él!), vino a visitarme con un regalo en las manos...

Era un libro negro -¡Qué mal yuyu!-, de letras plateadas -¡O era la biblia de hacker, o era la hora de salir corriendo!- y con cara sonriente (la de "nunca he roto un plato") me dijo que lo encontró por casa y pensó que era idóneo para mí. Se titula "Reflexiones sobre mi poesía", del autor Joaquín Benito de Lucas (Nacido en Talavera de la Reina, en 1934), catedrático de Literatura de la Facultad de Formación de Profesorado y Educación en la Universidad Autónoma de Madrid.

Fingí no darle mayor importancia con ese gesto que acostumbro de "El plato lo he roto yo, qué pasa", y pasamos de ahí al café y a solucionar los grandes problemas del mundo, como siempre.

Cuando llegué a casa, no esperé a librarme de los zapatos para desentrañar el misterio que velaba la funesta cubierta del obsequio. A salvo de miradas interesadas comencé a leer desde la presentación con absoluta avaricia. A medida que iba leyendo intuí que aquello no iba ser mi libro favorito; hablaba de comentarios de distintos autores sobre sus propias obras presentadas en conferencias y otros eventos; que si mi amigo Pepito por aquí, que mi colega Juanito por allá, que cuando accedió a colaborar, que si cuando colaré con él en no sé dónde... ¡Una camada de amigotes de las generaciones del 46 y del 60!

Pues no, es uno de esos libros que no tiene desperdicio incluso para los que estamos afinados en otra época literaria; presenta las reflexiones más reveladoras de cada uno de los implicados desde su prima autocrítico y razonable, no fundamenta la esencia de la poesía sino su legitimidad en cada obra y en cada boca, y, sinceramente, revela un retrato fiel y plural de lo que es un perfil consciente de poeta.

Es un libro que recomiendo y quiero agradecer públicamente a mi buen amigo, Carlos. Y para muestra, un botón:

A un esqueleto de muchacha

En esta frente, Dios, en esta frente

hubo un clamor de sangre ruborosa,

y aquí, en esta oquedad, se abrió la rosa

de una fugaz mejilla adolescente.

Aquí el pecho sutil dio su naciente

gracia de flor incierta y venturosa,

y aquí surgió la mano, deliciosa

primicia de este brazo inexistente.

Aquí el cuello de garza sostenía

la alada soledad de la cabeza,

y aquí el cabello undoso se vertía.

Y aquí, en redonda y cálida pereza,

el cauce de la pierna se extendía

para hallar por el pie la ligereza.

Rafael Morales

De su libro "El corazón de la tierra" (1946)

El Borracho y el eco (Francisco Añón 1812-1878)

2009-09-19T17:33:00.000+02:00

Casualmente, visitando un lugar que me resulta intereante y ameno como pocos, he topado con este poema que creo os gustará.

Los compañeros de Uno de tres , tienen la particularidad de responder las cuestoines etimológicas de la manera más amena y concisa posible. Sin embargo, no es lo único que hacen; os aconsejo ir a echar un vistazo.

Aquí os pego el préstamo que me traigo: EL borracho y el eco

En noche oscura y brumosa

tan atontado iba Antón,

que cayó de un tropezón

en la acera resbalosa.

Soltó un feo juramento

diciendo: ¿quién se cayó?

Y en la pared del convento

repercutió el eco… Yo.

¡Mientes! Fuí yo quien caí;

y si el casco me rompí

tendré que gastar pelucas…

Lucas.

No soy Lucas, ¡voto a Dios!

Vamos a vernos los dos

ahora mismo, farfantón…

Antón.

Me conoces, ¿eh, tunante?

Pues aguárdame un instante,

conocerás mi navaja…

Baja.

Bajaré con mucho gusto.

¿Te figuras que me asusto?

Al contrario, más me exalto…

Alto.

¿Alto yo? ¿Piensa el osado

que en este pecho esforzado

el valor ya está marchito…?

Chito.

¡Y pretende el insolente

mandar callar a un valiente!

¿Que calle yo?, miserable…

Hable.

Hablaré, por vida mía,

hasta que tu lengua impía

con este acero taladre…

Ladre.

¿Ladrar? ¿Soy perro quizás?

¿Dónde, villano dónde estás

que de esperarte me aburro…

Burro.

¿Burro yo? Insulto extraño

que vengaré a mi amaño.

El momento es oportuno…

Tuno.

¿Dónde está el majadero

que me toma por carnero?

Responde, ¿dónde se encuentra…?

Entra.

Sal tú, si no eres cobarde;

y apresúrate que es tarde.

A pie firme aquí te espero…

Pero.

No hay pero que valga, ¡flojo!

Sal que ya estoy viendo rojo

y ansío tenerte enfrente…

Ente.

Pero, ¿dónde estás?, repito,

que estoy oyendo tu grito

y tu ausencia ya me admira…

Mira.

Sí, miro, ¡pero qué diablo!

No puedo ver con quién hablo,

pues no aparece ninguno…

Uno.

Uno o cien, lo mismo da;

que salga, que salga ya.

Lo aguardo. Aquí me coloco…

Loco.

¿Así te burlas de mi?

¿Quién eres, quién eres, dí?

No me hagas perder la calma…

Alma.

Mas, si eres un alma en pena,

¿cómo no oigo tu cadena?

Basta de bromas, concluye…

Huye.

No tal; no me iré de aquí

sin saber quién me habla así.

Dime siquiera tu nombre…

Hombre.

Pero, ¿estás vivo o difunto?

Aclara bien este punto,

que a mi ya nada me asombra…

Sombra.

¡Una sombra y la insulté!

Perdóname, que tomé

cuatro copas con bizcocho…

Ocho.

¿Ocho, dices? ¡No, pardiez!

Serían siete, tal vez;

una fue para Ramona…

Mona.

No hubo mona, no señor;

me puso alegre el licor,

y a Ramoncica también…

Bien.

El vino apenas probé,

y sin embargo gasté

cuatro pesos con cincuenta…

Cuenta.

Contaré, si así lo queréis,

pero hablar de las mujeres…

Ramona a enojarse va…

¡Bah!

Fue en el bodegón del puerto,

todos dormían, por cierto,

y estuve con ella sola…

Sola.

Sí, sola, sola, solita;

porque teníamos cita;

pero no me le acerqué…

¿Qué?

No me acerqué, te aseguro;

por mi salvación, lo juro,

son testigos los durmientes…

Mientes.

Sombra que todo lo sabes

despídeme cuando acabes,

que por mi parte acabé…

Ve.

Prometo no más beber,

no más mujeres querer,

santa sombra veneranda…

Anda.

Marchóse Antón al momento

y, en casa, confió a su esposa

que una sombra pavorosa

en la acera de un convento

le había hablado… y no era cuento.

Francisco Añón

(Poeta gallego, del romanticismo español, 1812-1879)

Sólo eso

2009-09-10T15:31:00.000+02:00

Nací con rabia y sed. con sed de sangre y guerra;
No importa cómo fue, tan sólo sirva eso.
Ya todo estaba escrito: mi dios. mi ley, mi exceso…
mi honor, también se dijo falaz; mi suerte, perra.

Sin embargo, una vez me prendieron un beso,
y otro día, también donde el alma se encierra,
un soneto tullido con renglones de sierra
desgarró mi bolsillo. Nada más, sólo eso.

Ahora blando el verso incisivo y caliente
que va de casa en casa saciando sed y hambre
en los ojos que atajo desnudos, frente a frente.

No besa, no, es cierto; ni mata, ni resiente.
¡Cuán lerda es mi venganza! Si acaso, en un calambre,
estremece un humano. Con eso, es suficiente.

Esperándote

2009-09-01T12:00:00.008+02:00

Hoy has vuelto a pasar por delante
del lugar donde siempre te veo,
rodeada de amigos y ajena
a este tonto que mira en secreto;
Caminabas feliz, distraída,
conversando, escuchando y riendo,
y tu pelo flotaba en el aire
como el viento que vuela en el cielo;
tu sonrisa era hipnótica y daba
tentaciones mortales de beso,
y al mirar… ¡Oh, Dios mío, qué ojos,
cómo pueden haber, tan perfectos!
me cortabas, ingenua e inconsciente,
hasta casi matarme, el aliento.

Un muchacho, de pronto, detuvo
su camino y saliste a su encuentro,
le asaltaste animosa y besaste
sus mejillas con cálido gesto,
luego él te cogió la cintura
divertido, inocente y sin miedo;
y os fuisteis en grupo a otra parte
caminando y hablando y riendo…
Yo me fui, como siempre, a mi casa,
a contarle a un papel que te quiero

¡Santo cielo! pensé ¡Quién pudiera
como un hábil ladrón callejero
atraparte en mis brazos y entonces,
consumar el delito del beso!
¡Ya podrías después sonreírme
o matarme, si quieres, por ello!
Pero yo, sólo vengo a esperarte
disfrazado de nadie, y espero.
aunque sé, ni siquiera, tu nombre
y tú ignores que escribes mis versos.

Una vez, yo creí que moría;
me miraste de frente un momento
sin perder la sonrisa y guiñaste
hábilmente tu ojito derecho
¡Qué disparo letal contra un átomo!
o tal vez sólo fuera deseo,
pero el caso es que tuve vergüenza
y escondí la mirada en el suelo;
cuando pude volver a mirarte
tú seguías allí, sonriendo,
contemplando en mi rostro el rubor
que dejó tu disparo certero.

Y después, simplemente te fuiste
como siempre te vas cuando espero,
conversando, mirando y flotando
entre rayos de sol; sonriendo,
rodeada de alegres amigos
y el abrazo secreto del viento
que se burla de mí porque sabe
que te quiero a morir y no debo,
porque tienes no sé cuántos años
y yo tengo mil más, por lo menos.

CERRADO POR VACACIONES

2009-08-01T00:44:00.003+02:00

ME VOY CON MI BANDA DE VACACIONES...

SI REGRESO... ¡ES QUE NO ME TOCÓ LA LOTERÍA!

Un abrazo a todos,

El tabernero del infierno

2009-07-25T17:34:00.003+02:00

¡Aquí llega otro reo a bocajarro!

¡Abrid sitio (que viene que da pena)!

¡Otro ángel caído por la vena

de un corazón de plumas y de barro!

¡Eh! Acércate a esta mesa que es la buena.

Bienvenido, toma, préndete un cigarro;

aquí podrás tomar cicuta en tarro

tan mala que ni cura ni envenena

pero, mira, engrasa las fracturas

y deja un gusto a hiel que muchas veces

eclipsa los estragos que padeces

a causa de soñar tantas ternuras.

Toma un trago y escucha estas sandeces

que tengo a bien contarte si me juras

que no sabes del tipo que los curas

dicen que dividió panes y peces.

¿Tu muerte? !Al final, todas iguales¡

Ninguna duele más de diez minutos

y duele más vivir con los tributos

de matar o morir como animales.

Yo ya he muerto más veces y los frutos

prometidos se dan en matorrales;

sólo existen dos clases de mortales,

los que siempre morimos y los brutos.

De primeras, me echaron a la hoguera

los mismos que erigieran sin derecho

un altar a mis dones que, de hecho,

jamás interpreté que los tuviera.

Y me enterraron vivo y, como techo,

pusieron una soga justiciera

de frente a mi bocado, compañera

de boca generosa y beso estrecho.

Y cuando fue mi cuerpo a las cuchillas

del mar por orden gruesa de una rata,

los mismos que abordaron mi fragata

habían prometido de rodillas

dejar la causa impía del pirata.

Y también me arrancaron las costillas

por creer encontrar como polillas

una luz que al brillar casi les mata.

Ya lo ves, que la vida ni la piso

¿y ves que llore o sea desdichado?

¡No es tan malo venir al otro lado

aunque éste no sea el paraíso!

No te creas la historia del pecado,

lo que pagas aquí es el permiso

de volver a caer sin previo aviso

en los mismos errores del pasado.

Y no vengas ahora con el cuento

de si el bien o si el mal, o si pamplinas;

al infierno se viene si caminas

por las calles de Dios sin ir atento.

Lo peor es que aquí nunca terminas

de saber cuándo acaba ese tormento

de volver a vivir justo el momento

en que andabas doblando las esquinas.

Pero mira, bebamos que es la hora

de dejarnos llevar por el fracaso,

y si es otro error, en todo caso,

¿Qué nos pueden hacer, aquí y ahora,

si tenemos clavado al fuego el paso,

la sonrisa clavada en la demora,

clavada la memoria sin señora,

y el veneno clavado en nuestro vaso?

Espuma de locura y otras yerbas

2009-07-09T15:22:00.003+02:00

He vencido a la vida pocas veces (ninguna),
y aunque no me ha matado, ya no quise luchar;
instalé mi guarida por detrás de la luna
y cambié de pasado, de bandera y de hogar.

Ya no soy un soldado, ni persigo fortuna
que perder si se olvida el ardor militar;
ahora veo a este lado de la gran roca bruna
la carrera suicida de las olas del mar.

Aunque el tiempo me pesa con valor diferente
y en las noches a solas siempre cuento en impar,
cuando bebo en la herida del infierno del loco
su veneno atraviesa de mi pecho a mi frente
y subido en las olas espumosas del mar
ya no temo a la vida… ni a la muerte tampoco.

Guillermo Martínez, Campeón

2009-07-03T15:39:00.002+02:00

Hoy no voy a hablaros ni recitaros poesía, al menos no en su estadio artístico; hoy voy a hablaros de un amigo mío.

Se llama Guillermo Martínez, tiene diecisiete años y un par de... buenas razones para ocupar mi atención y este espacio:

Es un chaval sano, arrecho y jovial al que desde siempre le ha gustado la práctica de deportes como el futbol, el surf y el karting, entre otros.

Hace tiempo que dijo a sus padres, buenos amigos míos también, que quería tomar el asunto de los karts con más seriedad, que sentía que él tenía un lugar en ese mundo. Sus padres hicieron lo que hacen todos los padres del mundo en esos casos:

-¿Qué, cuánto? ¡Uff, pues va a ser que no!-

¡Normal, en una economía de simples mortales hay gustos que no se pueden dar a la ligera! Sin embargo, Guillermo, con su carita de modosito y apocado chavalín (rasgos y gestos de admirable humildad, heredados de sus padres), esperó su momento sabiendo que iba a ser que sí.

Unas vacaciones, unos días en un Karting cercano, una carrera organizada por el mismo local... ¡Una victoria y un kart para casa!

-Papá, ¿qué decías de lo del kart?-

Así fue como Guillermo entró en complicado mundo de la competición (y complicó el mundo de su padre, dicho sea de paso). Hicieron sus averiguaciones, sus números, sus estudios previos de viabilidad... Mientras, Guillermo cumplía los dieciséis y se las ingeniaba para trabajar en su periodo vacacional en el mismo local en que practicaba.

Fueron suave, a pocos, midiendo terrenos, una carrerita, otra más que aún me queda algo de pasta...

Tonterías a parte, Guillermo ha superado puestos cada vez que ha competido, incluso en las condiciones más adversas; cuando ha sido sacado de pista, cuando ha patinado en mojado, cuando ha competido contra escuderías selectas arropadas por muy solventes expertos de la automoción. Como en el cuento de la cenicienta, ha obtenido el mejor tiempo compitiendo entre titanes con las peores ruedas que podía llevar (el dinero da para lo que da, y nada más).

Bien, pues él nunca cejó ni se dejó amedrentar por los grandullones de al lado. Ahora quiere presentarse al campeonato de España, sigue diciendo lo que todo el mundo sabe, que él puede; y su padre, mi pobre amigo Juan Carlos, también lo sabe.

Pero esta aventura es una parcela del olimpo reservada para unos pocos, como suele ocurrir, premiados con la gracia de los dioses (digamos, euros). Las cifras, son cada vez más voraces, de esas que una familia de calle no puede mirar a la cara.
"De casta le viene al galgo", su padre no piensa permitir que sea por culpa del dinero que las metas de su hijo se pierdan en el infinito; ha logrado algunos patrocinadores y benefactores, que quiero listar, en reconocimiento por su apuesta:

Patrocinadores (Sponsors):

El Cau de L' Unicorn - Barcelona.

Bide Ona. Estación de Servicio: Avda. Iparaguirre, 108 - 48.940 LEIOA (Bizkaia)

Je-Lu, Panadería (Noja - Cantabria)

Ayuntamiento de Getxo

Donaciones:

Instituto Fadura - Algorta

Relojería Iñaki - Algorta

Clínica dental - C/ Torrene, 13 - Algorta

-¡Vaya mi reconocimiento para estos empresarios!- Pero aún falta bastante para cubrir los gastos que supone este proyecto.

Así que ahí están, cada uno en su batalla, padre e hijo echando un pulso a los titanes; como yo no ando muy florido de euros (nada, para qué vamos a disimular) espero echarles una mano en la búsqueda de patrocinadores que quieran ver su logo subrayando la victoria de un pequeño gladiador.

Eso, y mandar todo mi apoyo y admiración a estos dos valientes, que no se arrugan ante nada ni nadie.

Os insto a que enviéis un correo de ánimo al muchacho, que vea que no está solo en esto (o uno de condolencia al abnegado padre que, sospecho, también lo nec esita). Existe disponicble un dosier informativo para los posibles patrocinadores interesados que pueden descargarlo desde aquí.

Dentro de poco, podremos seguir la evolución de nuestro pupilo (¡Joer, cómo ha sonado eso!) en el blog de su manager, Juan Carlos Martínez
¡Guillermo, tu tenacidad, tu valor y tu equilibrio ya te han convertido en un campeón! ¡A por ellos!

Post data:

El 27 de junio, en Tubilla del lago (Burgos), quedó el 2º de 15 participantes(el 3º en la crono, el segundo en la primera carrera, el 3º en la segunda carrera y
2º en la general, con el trofeo que lo acredita).
En el adjunto aparecen Guillermo, siendo saludo por el ganador de la carrera y la tercera, Patricia Vega, su rival más importante, una chavala muy maja.

Cartas a mi enemigo

2009-06-28T15:49:00.010+02:00

No lloro, no. No rías que no lloro.
Quizá, sea el sudor de correr tanto mirando a todas partes y no verte; el susto de pensar que hoy no me he escondido y puede que hayas vuelto a perseguirme, la duda que se acuesta cada noche junto al vértigo que cabe entre mi esposa y mi tumba... La pena de los ojos de mis hijos, si no vuelvo.

No estoy llorando, no, aún no rías.
Es la saliva que desborda en mi garganta cuando ciñes mi cuello y te lo juegas al humor con que te hayas levantado, la presión de los golpes en la cara, las patadas en suelo y dar gracias a Dios por seguir vivo; es la rabia de lo absurdo que se vuelve todo cuando llega la estúpida ilusión del fanatismo, y no quiero matarte aunque pudiera...

No, no, ¿no ves? no estoy llorando.
Será que le apuntaste la dirección de mi nuca a tu bala favorita, o le contaste el último latido que concedes a tu bomba traicionera; será que coleccionas muertos como chapas de cerveza, y ya cuentas con la que te faltaba; será que casi eres invencible, un dios tirano que mata si no yerra, un tío grande que no tiene conciencia… Tal vez, el fallo de la especie, el último eslabón de nuestra identidad humanitaria, la causa impía de que el amor no exista mañana, la única razón por la que no me importaría que lo hagas…

Bueno, quizás sí llore un poco, sí.

Recitado de "Para entonces" de Manuel Gutiérrez Nájera

2009-06-21T20:56:00.001+02:00

Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo;
donde parezca un sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas.
más voces ni plegarias sollozantes,
que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz triste retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.

Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: "soy tuya",
¡aunque sepamos bien que nos traiciona!

Manuel Gutiérrez Nájera, poeta mexicano, 1859-1899

Recitado de "Lamentación" de Luis Ruiz Contreras (1863-1953)

2009-06-14T18:54:00.002+02:00

Lamentación

Pensamiento acongojado,
¿por qué agravas mi tormento
con las dichas que han pasado?
¿Quién te las ha recordado,
pensamiento?

Esperanza que sentí
como un iris de bonanza
cuando perdido me vi,
¿por qué no me guías, di,
esperanza?

Juventud muerta en mi pecho,
¿por qué siembras de inquietud
el descanso de mi lecho?
¿Qué has hecho de mí, qué has hecho,
juventud?

Corazón que nada espera,
¿por qué sientes emoción
ante un engaño cualquiera?
¿¿Quién mantiene tu quimera,
corazón?

Voluntad que yo he fraguado
en mi dura soledad
para huir lo deseado,
¿por qué me has abandonado,
voluntad?

Alma mía, ¿qué pretendes
al provocar alegría,
con que mi espíritu enciendes?
¡Ya es tarde! ¿No lo comprendes,
alma mía?

La mujer oscureció
mi gozoso amanecer…
Mi vida se disipó…
¡Y mi ocaso iluminó
la mujer!

Luis Ruiz Contreras (1863 – 1953)

El tren de la derrota

2009-06-10T15:14:00.002+02:00

¡Qué lento va este tren, y qué angustioso! Parece cojear por alguna de sus ruedas y, entre suspiros metálicos y chirriantes estrépitos, nos zarandea incesantemente con la única preocupación de cabalgar a lo negro del camino. ¡Qué largo se está haciendo!

Enfrente, está mi padre, con gesto adusto y grave; lleva una gélida expresión suspendida en sus arrugas y cabizbajo, y silencioso, y tan distante como un extraño, entona el mea culpa con impía esquivación de mi mirada. ¡Qué complicado trayecto nos espera!

Lleva puesto el traje de pana de los domingos, con la camisa de franela y la corbata oscura; la favorita de mamá, la de ministro que la llama. Permanecerá con ese atuendo hasta la vuelta, la situación lo requiere, y con esa expresión rencorosa de abatimiento.

Mamá ocupa su lado y no me pierde de vista, como si acotando mi horizonte ahora pudiesen evitar lo que ha pasado. Lleva los ojos impregnados de tristeza y el vestido que llevó a la boda de la tía Paquita, un chal perlado de ganchillo, los pendientes de oro y los dos anillos de la abuela; siempre ha dicho que una señora debe, además, parecerlo. Ahora piensa que me he pasado la vida oyendo lo mismo siempre y no escuchando nada.
Tiene la cara hecha al sufrimiento y a la abnegación, pero hoy presenta una expresión en especial desencajada. ¡Y este maldito tren no para de zarandearnos!

-Padre, con su permiso.

Una violenta incursión en el silencio mortecino que nos ocupa ¡inútil, ni levantó la cabeza!

Por el pasillo veo otras estampas de idénticas trazas; padres consternados, madres descompuestas, culpas imperdonables, todos arrepentidos… este parece el tren de la derrota. ¡Con qué torpeza avanza este cacharro, y qué lento!

En Irún haremos trasbordo al autocar y de allí en tres horas habremos llegado. Luego todo será cuestión de unas pocas horas más ¡Qué interminable!

-Ya estoy, gracias.

Vuelvo a mi asiento. No logro interferir en el silencio que nos acosa, con el desacompasado balanceo todo se me descoloca y las ideas también se me remueven ¡No puedo aguantar el tipo mucho tiempo más! Trato de repasar lo indescifrable ¡Si yo supiese explicarme como ellos, cuánto más fácil sería todo!

Mamá no falló en nada, ni padre tampoco; pero ellos creen que escuchan una explicación aduladora que ruega su perdón. Sin embargo, aunque el miedo me llega a la barbilla y no me quedan palabras de arrepentimiento… ¡No es justo, ni yo ni nadie sabe cuánto de mucho, o de poco, son mis quince años!

Lo he hecho todo mal, lo sé, pero ellos no entienden nada. Talvez, pongo la cabeza donde el error hace su huerta y el corazón donde comen los fracasos; pero le quise, ¡Joder, que si le quise! y le quise de verdad. No era un espejismo y no hay cordura que sepa zafarse de esa entrega.

No lo pensé, quizás porque entre los vapores de sus besos no alcanzan las prudencias a competir con el sabor de un sueño hecho realidad (a esta edad no se conocen muchos sueños de estos), quizás porque la vida atenta de lo que me depara lo establecido no es mucho mejor que mi pecado, o quizás porque jamás hubiese calculado que él se volvería invisible de repente… ¡Cómo explicarles que me ha roto el mundo por todas partes!

Quizás, porque soy lo peor, y he decepcionado a todos, ahora empiezo a comprender que era inevitable ¡Qué desapacible está siendo este viaje! y este maldito tren baila empeñado en no llegar nunca, parece recrearse en mi castigo.

Mi madre está amoldada a su pellejo como anillo al dedo ¡Cuánto la envidio! Así es fácil; no tiene dudas, no se equivoca, siempre siente lo mismo, piensa lo mismo, sufre lo mismo… (Menos ahora, que he roto su cielo y su norte tan deshonrosamente… Pero ella es fuerte, saldrá de ésta, Ojala fuese igual de fácil para mí).

Mi padre sigue rebanándose el cerebro, descontándome afectos en cada traqueteo del vagón, desterrando los abrazos y las complicidades del recuerdo, haciendo añicos cada gracia, cada beso, cada orgullosa emoción que compartimos desde que nací, -¿Tan poco vale eso? ¡Pues todo lo que tengo!- y haciéndome la cuenta. Creo que el odio es la defensa que tienen los hombres para engañar el dolor, y mi padre es muy sentido.

Quiero ser fuerte, quiero ser como él de inquebrantable, seguro, recto… Este tren jamás confunde su camino y sin embargo pasa cada travesaño como si fuera el último. ¡Qué estático es el tiempo cuando se enquista!

Al menos, todo esto servirá para ver Francia y poder decir que estuve en el extranjero… ¡A quién quiero engañar, todo eso es accesorio y no consuela; ya ni siquiera me acompaña la niñería! ¿Será así de insensible la madurez?

Mañana todo habrá acabado, la excusa del funeral de un tío inventado de mi madre para venir a Francia lo acabará todo. Habrá acabado mi inconsciencia, mi estúpido embarazo, mi cálida armonía en el seno protector de la familia, mi sentimiento de culpa y, si algo de suerte me queda, mi vida sobre las desgarradoras ruedas chirriantes de este tren que se resiste a llegar aunque no tenga escapatoria.

De mis amigos

2009-05-27T15:34:00.002+02:00

Algunos tengo, gracias, y sin apaños,
que yo no llamo amigo a los extraños:

Los amigos que me saben por mi nombre
se conocen las cavernas de este hombre
recompuesto con lo malo de lo bueno
y acampados en el medio del veneno
se despachan con lo bueno de lo malo
-de estos mimbres me conceden el regalo-

No preguntan si podemos ser amigos,
que no es tema de tratantes ni mendigos
que lo sean; ni me tienen de maestro,
de psiquiatra, de profeta, o padre nuestro…
no me aguantan de mentiras, ni yo aguanto
que me cuenten de verdad lo que no es tanto.

Cuando, a veces, les aúllan los espejos
inflexibles y se sienten como viejos
temerosos de la sombra que a hurtadillas
les persigue, no me llevan de rodillas
a su huerto, que bien saben que tan alta
penitencia no es remedio, y no hace falta.

Muchas veces no responden mis llamadas
-son amigos, no mascotas adiestradas,-
cuando silbas nunca vienen a salvarte,
no vuelan, ni arrojan luz, ni son de Marte;
el chantaje emocional les repatina
y las medias verdades y la pamplina.

Se les quiere, como a cualquier persona
cuya regia lealtad ni se cuestiona
cuando el tiempo los concede lentamente
a conciencia y con hacer inteligente,
Sin embargo, el que precisa este repaso
tiene poco y mal de amigo, y es tu caso.

Recitado "Del pasado efímero" de Antonio Machado

2009-05-11T10:00:00.007+02:00

(DEL PASADO EFÍMERO)

Este hombre del casino provinciano

que vio a Carancha recibir un día,

tiene mustia la tez, el pelo cano,

ojos velados por melancolía;

bajo el bigote gris, labios de hastío,

y una triste expresión, que no es tristeza,

sino algo más y menos: el vacío

del mundo en la oquedad de su cabeza.

Aún luce de corinto terciopelo

chaqueta y pantalón abotinado,

y un cordobés color de caramelo,

pulido y torneado.

Tres veces heredó; tres ha perdido

al monte su caudal: dos ha enviudado.

Sólo se anima ante el azar prohibido,

sobre el verde tapete reclinado,

o al evocar la tarde de un torero,

la suerte de un tahúr, o si alguien cuenta

la hazaña de un gallardo bandolero,

o la proeza de un matón, sangrienta.

Bosteza de política banales

dicterios al gobierno reaccionario,

y augura que vendrán los liberales,

cual torna la cigüeña al campanario.

Un poco labrador, del cielo aguarda

y al cielo teme; alguna vez suspira,

pensando en su olivar, y al cielo mira

con ojo inquieto, si la lluvia tarda.

Lo demás, taciturno, hipocondríaco,

prisionero en la Arcadia del presente,

le aburre; sólo el humo del tabaco

simula algunas sombras en su frente.

Este hombre no es de ayer ni es de mañana,

sino de nunca; de la cepa hispana

no es el fruto maduro ni podrido,

es una fruta vana

de aquella España que pasó y no ha sido,

esa que hoy tiene la cabeza cana.

Antonio Machado 1895-1939 (de "Campos de Castilla", 1912)

Nuestra Película

2009-05-02T17:29:00.002+02:00

Nuestro compañero, Charlychips, nos ha dejado en el foro un reto que, a su vez, le fue extendido por dos compañeras, Merinel y María.

El reto consiste en escribir un texto, da lo mismo el género (cuento, relato, poresía, etc.) donde necesariamente aparezcan estas seis palabras "vida", "literatura", "viaje", "sexo", "amor", "cine" y "palomitas con Cocacola" -ah, no, "palomitas con Cocacola" no :D :D :D-

Pues bueno, recogido el encargo lo transmito a quien se atreva. Os propongo expandir una pandemia de literatura llena de cine, amor y sexo a lo largo de todo el viaje de su vida.

Que cuando hayamos muerto, compañera,
y hagamos vista atrás de este viaje,
tú vendrás de largo, y yo de apuesto traje,
a la fiesta que sabes nos espera.

Nos pondrán el mejor largometraje,
con tu vida y la mía, que escribiera
un poema de amor como cualquiera
de pasiones, de sexo y de coraje…

Ponte guapa y actúa con mesura,
como sabes hacer, viejita mía;
que nos mira la gran literatura
y una sala de cine nos espía.
Aunque sólo dos muertos sin cordura
se emocionen y lloren ese día.

Un rasguño de luz

2009-04-28T21:06:00.002+02:00

Un rasguño de luz, filtra una esquina
de la celda en que yacen mis entrañas;
como senda que escriben las arañas,
una hebra ceniza recta y fina
me separa ni el mar ni las montañas
con un gris horizonte en el oscuro
agujero. Detrás, está el muro
negro y terco que antecede a las legañas.

Un castigo infernal, severo y duro,
para quien cometió ningún pecado
es la ley del que tiene -demasiado-
el deber de juzgar lo que es impuro.
Y si el mismo que ejerce de abogado,
es el juez y después el carcelero;
todos ellos habrán sido primero
la conciencia; lo cual es complicado.

Un hilito grisáceo, es el lucero
que ni alcanza a rasgar la noche impía,
las distancia que abarca lo que un día
se sostiene al rigor de un fino acero.
Nada importa la causa que impondría
tal condena si el fin es tan rotundo;
Sólo sé que me llama Segismundo,
esa luz que me da la poesía.

Meme, enviado por Carlos Soler (de Blogtecnia)

2009-03-31T23:10:00.002+02:00

Ya sabéis que soy visitante usual de Blogtecnia (de Carlos Soler) porque siempre encuentro allí, buenas herramientas para el manejo del blog y buenos programas (además, de post entretenidos e interesantes).

Hoy he encontrado que se celebra su segundo adniversario y que ha propuesto un meme (un formulario-post que se rellena y se publica, invitando a otros compañeros, con el fin de extenderlo y extender lazos sociales). He topado con la sorpresa de que me incluye a mí en su envío y, como no podía ser de otra manera (yo a este hombre no le niego nada), procedo a su publicación:

Meme

Fecha de inicio del blog:

29 de Noviembre del 2007, la primera entrada fue "El comienzo"

¿Qué hizo que lo empezaras?:

Me animó una compañera de foros de literatura a que crease un espacio propio (un poco más eficaz que el msn spaces)

¿El porque del título?

Porque la literatura, pese a estar sujeta a norma, requiere imprescindiblemente de espiritualidad salvaje; trato de no desoír la norma luchando porque no logre silenciarme, trato de alzar la mano de la regla y que salga una línea recta, y trato de alzar la mano (armada con una pluma) cuando no es correcto alzar la voz.

¿El primer blogger que te visitó?

El primer visitante fue, la actual co-autora, Psique, y sigue (aún no entiendo por qué) visitándome :D :D

Un blog que te hubiera gustado crear:

Me hubiese gustado crear un blog completo y riguroso; repleto de artículos didácticos referidos a la herramienta literaria, poblado de análisis detallados sobre la vida y obra de "los grandes", con intervenciones particulares de la naturaleza que se hoy se dan seguidas de sus respectivos análisis técnicos sometidos a severo juicio de eurditos visitantes... ¡Pero qué le voy a hacer, uno no da más de lo que da! :D :D :D

Lo que nunca leeremos o veremos en tu blog:

Nunca se verán falacias intencionadas con propósito recaudatorio de favores y simpatías. Nunca se leera "diego" donde digo "digo", y nunca se verá que me hayan concedido un "Príncipe de Asturias" por mi buen saber hacer y mi buen sabes estar :D :D :D

Momento del día en que acostumbras a escribir:

Generalmente, por las noches; el trabajo y la vida cotidiana me impiden otra hora.

Este meme fue creado por Zinguirilla (blog personal que quedo en quinta posición en los premios de 20 Minutos 2008), y propuesto aquí por Carlos Soler

Yo lo paso, si lo aceptan, a Psique (La Casita de avellana), a Juan Carlos Martínez (Escritor del mismo nombre), y a Charlychip (de Observador Virtual).

Recitado de "Sé más feliz que yo" de Juan Arolas

2009-03-29T18:49:00.003+02:00

Hoy voy con un poeta del romanticismo espeñol, hoy bastante desconocido, Juan Arolas (Barcelona, 1805 - Valencia, 1849), de no muy buena reputación (por sus prácticas de plagio y estructura descuidada que, no obstante, dejó una obra gruesa y admirable.
Del profesor escolapio y sacerdote de la orden de "Peralta de la Sal", os dejo un tema que demuestra, en sumo grado, la habilidad que se gastaba:

SÉ MÁS FELIZ QUE YO

Sobre pupila azul, con sueño leve,
tu párpado cayendo amortecido
se parece a la pura y blanda nieve
que sobre las violetas reposó:
yo el sueño del placer nunca he dormido:
!Sé más feliz que yo¡

Se asemeja tu voz en la plegaria
al canto del zorzal de indiano suelo
que sobre la pagoda solitaria
los himnos de la tarde suspiró:
yo sólo esta oración dirijo al cielo:
¡Sé más feliz que yo!

Es tu aliento la esencia más fragante
de los lirios del Arno caudaloso
que brotan sobre un junco vacilante
cuando el céfiro blando los meció:
yo no gozo su aroma delicioso:
¡Sé más feliz que yo!

El amor, que es espíritu de fuego,
que de callada noche se aconseja
y se nutre con lágrimas y ruego,
en tus purpúreos labios se escondió:
él te guarde el placer y a mí la queja;
¡Sé más feliz que yo!

Bella es tu juventud en tus albores
como un campo de rosas del Oriente;
al ángel del recuerdo pedí flores
para adornar tu sien, y me las dio;
yo decía al ponerlas en tu frente:
¡Sé más feliz que yo!

Tu mirada vivaz es de paloma;
como la adormidera del desierto,
causas dulce embriaguez, hurí de aroma
que el cielo de topacio abandonó:
mi suerte es dura, mi destino incierto:
¡Sé más feliz que yo!

(Juan Arolas)

Cuento, de Carlos Soler, para el día del padre

2009-03-20T20:57:00.002+01:00

¿CUANTO VALE TU TIEMPO? ¿CUANTO GANAS POR HORA?

La noche había caído ya; sin embargo, un pequeño hacía grandes esfuerzos por no quedarse dormido. El motivo bien valía la pena; estaba esperando a su papá. Los traviesos ojos iban cayendo pesadamente cuando se abrió la puerta.

El niño se incorporó como impulsado por un resorte y soltó la pregunta que lo tenía tan inquieto:

- Papá ¿cuánto ganas por hora?... dijo con ojos muy abiertos.

Su padre entre molesto y cansado, fue tan tajante en su respuesta:

- Mira hijo, eso ni siquiera tu madre lo sabe, no me molestes y vete a dormir que ya es tarde.

- Si papa, pero por favor solo dime, ¿À cuánto te pagan por una hora de trabajo?, reiteró suplicante el niño. Contrariado, el padre apenas abrió la boca para decir:

- 30 €.

- Oye papá, ¿Me podrías prestar 20 €? Preguntó el pequeño.

El padre se enfureció y tomó al pequeño del brazo y en tono brusco le dijo:

- Asi que por eso quieres saber cuanto gano ¿no?, vete a dormir y no sigas fastidiando chico aprovechado...

El niño se alejó tímidamente, al meditar lo sucedido el padre comenzó a sentirse culpable. Tal vez necesita algo -pensó- y queriendo descargar su conciencia se asomó al cuarto de su hijo. Con voz suave le preguntó:

- ¿Duermes hijo?

- Dime papá, respondió entre sueños.

- Aquí tienes el dinero que me pediste.

- Gracias papá, -susurró el niño mientras metía su manita debajo de la almohada de donde sacó varias monedas.

- ¡Ya completé! -gritó jubiloso- "Tengo 30 €"

- ¿Papá, me podrías vender una hora de tu tiempo?...

Tomado de su blog:

Carlos Soler