A mano alzada

Espuma de locura y otras yerbas

2009-07-09T15:22:00.003+02:00

He vencido a la vida pocas veces (ninguna),
y aunque no me ha matado, ya no quise luchar;
instalé mi guarida por detrás de la luna
y cambié de pasado, de bandera y de hogar.

Ya no soy un soldado, ni persigo fortuna
que perder si se olvida el ardor militar;
ahora veo a este lado de la gran roca bruna
la carrera suicida de las olas del mar.

Aunque el tiempo me pesa con valor diferente
y en las noches a solas siempre cuento en impar,
cuando bebo en la herida del infierno del loco
su veneno atraviesa de mi pecho a mi frente
y subido en las olas espumosas del mar
ya no temo a la vida… ni a la muerte tampoco.

Guillermo Martínez, Campeón

2009-07-03T15:39:00.002+02:00

Hoy no voy a hablaros ni recitaros poesía, al menos no en su estadio artístico; hoy voy a hablaros de un amigo mío.

Se llama Guillermo Martínez, tiene diecisiete años y un par de... buenas razones para ocupar mi atención y este espacio:

Es un chaval sano, arrecho y jovial al que desde siempre le ha gustado la práctica de deportes como el futbol, el surf y el karting, entre otros.

Hace tiempo que dijo a sus padres, buenos amigos míos también, que quería tomar el asunto de los karts con más seriedad, que sentía que él tenía un lugar en ese mundo. Sus padres hicieron lo que hacen todos los padres del mundo en esos casos:

-¿Qué, cuánto? ¡Uff, pues va a ser que no!-

¡Normal, en una economía de simples mortales hay gustos que no se pueden dar a la ligera! Sin embargo, Guillermo, con su carita de modosito y apocado chavalín (rasgos y gestos de admirable humildad, heredados de sus padres), esperó su momento sabiendo que iba a ser que sí.

Unas vacaciones, unos días en un Karting cercano, una carrera organizada por el mismo local... ¡Una victoria y un kart para casa!

-Papá, ¿qué decías de lo del kart?-

Así fue como Guillermo entró en complicado mundo de la competición (y complicó el mundo de su padre, dicho sea de paso). Hicieron sus averiguaciones, sus números, sus estudios previos de viabilidad... Mientras, Guillermo cumplía los dieciséis y se las ingeniaba para trabajar en su periodo vacacional en el mismo local en que practicaba.

Fueron suave, a pocos, midiendo terrenos, una carrerita, otra más que aún me queda algo de pasta...

Tonterías a parte, Guillermo ha superado puestos cada vez que ha competido, incluso en las condiciones más adversas; cuando ha sido sacado de pista, cuando ha patinado en mojado, cuando ha competido contra escuderías selectas arropadas por muy solventes expertos de la automoción. Como en el cuento de la cenicienta, ha obtenido el mejor tiempo compitiendo entre titanes con las peores ruedas que podía llevar (el dinero da para lo que da, y nada más).

Bien, pues él nunca cejó ni se dejó amedrentar por los grandullones de al lado. Ahora quiere presentarse al campeonato de España, sigue diciendo lo que todo el mundo sabe, que él puede; y su padre, mi pobre amigo Juan Carlos, también lo sabe.

Pero esta aventura es una parcela del olimpo reservada para unos pocos, como suele ocurrir, premiados con la gracia de los dioses (digamos, euros). Las cifras, son cada vez más voraces, de esas que una familia de calle no puede mirar a la cara.
"De casta le viene al galgo", su padre no piensa permitir que sea por culpa del dinero que las metas de su hijo se pierdan en el infinito; ha logrado algunos patrocinadores y benefactores, que quiero listar, en reconocimiento por su apuesta:

Patrocinadores (Sponsors):

El Cau de L' Unicorn - Barcelona.

Bide Ona. Estación de Servicio: Avda. Iparaguirre, 108 - 48.940 LEIOA (Bizkaia)

Je-Lu, Panadería (Noja - Cantabria)

Ayuntamiento de Getxo

Donaciones:

Instituto Fadura - Algorta

Relojería Iñaki - Algorta

Clínica dental - C/ Torrene, 13 - Algorta

-¡Vaya mi reconocimiento para estos empresarios!- Pero aún falta bastante para cubrir los gastos que supone este proyecto.

Así que ahí están, cada uno en su batalla, padre e hijo echando un pulso a los titanes; como yo no ando muy florido de euros (nada, para qué vamos a disimular) espero echarles una mano en la búsqueda de patrocinadores que quieran ver su logo subrayando la victoria de un pequeño gladiador.

Eso, y mandar todo mi apoyo y admiración a estos dos valientes, que no se arrugan ante nada ni nadie.

Os insto a que enviéis un correo de ánimo al muchacho, que vea que no está solo en esto (o uno de condolencia al abnegado padre que, sospecho, también lo nec esita). Existe disponicble un dosier informativo para los posibles patrocinadores interesados que pueden descargarlo desde aquí.

Dentro de poco, podremos seguir la evolución de nuestro pupilo (¡Joer, cómo ha sonado eso!) en el blog de su manager, Juan Carlos Martínez
¡Guillermo, tu tenacidad, tu valor y tu equilibrio ya te han convertido en un campeón! ¡A por ellos!

Post data:

El 27 de junio, en Tubilla del lago (Burgos), quedó el 2º de 15 participantes(el 3º en la crono, el segundo en la primera carrera, el 3º en la segunda carrera y
2º en la general, con el trofeo que lo acredita).
En el adjunto aparecen Guillermo, siendo saludo por el ganador de la carrera y la tercera, Patricia Vega, su rival más importante, una chavala muy maja.

Cartas a mi enemigo

2009-06-28T15:49:00.010+02:00

No lloro, no. No rías que no lloro.
Quizá, sea el sudor de correr tanto mirando a todas partes y no verte; el susto de pensar que hoy no me he escondido y puede que hayas vuelto a perseguirme, la duda que se acuesta cada noche junto al vértigo que cabe entre mi esposa y mi tumba... La pena de los ojos de mis hijos, si no vuelvo.

No estoy llorando, no, aún no rías.
Es la saliva que desborda en mi garganta cuando ciñes mi cuello y te lo juegas al humor con que te hayas levantado, la presión de los golpes en la cara, las patadas en suelo y dar gracias a Dios por seguir vivo; es la rabia de lo absurdo que se vuelve todo cuando llega la estúpida ilusión del fanatismo, y no quiero matarte aunque pudiera...

No, no, ¿no ves? no estoy llorando.
Será que le apuntaste la dirección de mi nuca a tu bala favorita, o le contaste el último latido que concedes a tu bomba traicionera; será que coleccionas muertos como chapas de cerveza, y ya cuentas con la que te faltaba; será que casi eres invencible, un dios tirano que mata si no yerra, un tío grande que no tiene conciencia… Tal vez, el fallo de la especie, el último eslabón de nuestra identidad humanitaria, la causa impía de que el amor no exista mañana, la única razón por la que no me importaría que lo hagas…

Bueno, quizás sí llore un poco, sí.

Recitado de "Para entonces" de Manuel Gutiérrez Nájera

2009-06-21T20:56:00.001+02:00

Quiero morir cuando decline el día,
en alta mar y con la cara al cielo;
donde parezca un sueño la agonía,
y el alma, un ave que remonta el vuelo.

No escuchar en los últimos instantes,
ya con el cielo y con el mar a solas.
más voces ni plegarias sollozantes,
que el majestuoso tumbo de las olas.

Morir cuando la luz triste retira
sus áureas redes de la onda verde,
y ser como ese sol que lento expira:
algo muy luminoso que se pierde.

Morir, y joven: antes que destruya
el tiempo aleve la gentil corona;
cuando la vida dice aún: "soy tuya",
¡aunque sepamos bien que nos traiciona!

Manuel Gutiérrez Nájera, poeta mexicano, 1859-1899

Recitado de "Lamentación" de Luis Ruiz Contreras (1863-1953)

2009-06-14T18:54:00.002+02:00

Lamentación

Pensamiento acongojado,
¿por qué agravas mi tormento
con las dichas que han pasado?
¿Quién te las ha recordado,
pensamiento?

Esperanza que sentí
como un iris de bonanza
cuando perdido me vi,
¿por qué no me guías, di,
esperanza?

Juventud muerta en mi pecho,
¿por qué siembras de inquietud
el descanso de mi lecho?
¿Qué has hecho de mí, qué has hecho,
juventud?

Corazón que nada espera,
¿por qué sientes emoción
ante un engaño cualquiera?
¿¿Quién mantiene tu quimera,
corazón?

Voluntad que yo he fraguado
en mi dura soledad
para huir lo deseado,
¿por qué me has abandonado,
voluntad?

Alma mía, ¿qué pretendes
al provocar alegría,
con que mi espíritu enciendes?
¡Ya es tarde! ¿No lo comprendes,
alma mía?

La mujer oscureció
mi gozoso amanecer…
Mi vida se disipó…
¡Y mi ocaso iluminó
la mujer!

Luis Ruiz Contreras (1863 – 1953)

El tren de la derrota

2009-06-10T15:14:00.002+02:00

¡Qué lento va este tren, y qué angustioso! Parece cojear por alguna de sus ruedas y, entre suspiros metálicos y chirriantes estrépitos, nos zarandea incesantemente con la única preocupación de cabalgar a lo negro del camino. ¡Qué largo se está haciendo!

Enfrente, está mi padre, con gesto adusto y grave; lleva una gélida expresión suspendida en sus arrugas y cabizbajo, y silencioso, y tan distante como un extraño, entona el mea culpa con impía esquivación de mi mirada. ¡Qué complicado trayecto nos espera!

Lleva puesto el traje de pana de los domingos, con la camisa de franela y la corbata oscura; la favorita de mamá, la de ministro que la llama. Permanecerá con ese atuendo hasta la vuelta, la situación lo requiere, y con esa expresión rencorosa de abatimiento.

Mamá ocupa su lado y no me pierde de vista, como si acotando mi horizonte ahora pudiesen evitar lo que ha pasado. Lleva los ojos impregnados de tristeza y el vestido que llevó a la boda de la tía Paquita, un chal perlado de ganchillo, los pendientes de oro y los dos anillos de la abuela; siempre ha dicho que una señora debe, además, parecerlo. Ahora piensa que me he pasado la vida oyendo lo mismo siempre y no escuchando nada.
Tiene la cara hecha al sufrimiento y a la abnegación, pero hoy presenta una expresión en especial desencajada. ¡Y este maldito tren no para de zarandearnos!

-Padre, con su permiso.

Una violenta incursión en el silencio mortecino que nos ocupa ¡inútil, ni levantó la cabeza!

Por el pasillo veo otras estampas de idénticas trazas; padres consternados, madres descompuestas, culpas imperdonables, todos arrepentidos… este parece el tren de la derrota. ¡Con qué torpeza avanza este cacharro, y qué lento!

En Irún haremos trasbordo al autocar y de allí en tres horas habremos llegado. Luego todo será cuestión de unas pocas horas más ¡Qué interminable!

-Ya estoy, gracias.

Vuelvo a mi asiento. No logro interferir en el silencio que nos acosa, con el desacompasado balanceo todo se me descoloca y las ideas también se me remueven ¡No puedo aguantar el tipo mucho tiempo más! Trato de repasar lo indescifrable ¡Si yo supiese explicarme como ellos, cuánto más fácil sería todo!

Mamá no falló en nada, ni padre tampoco; pero ellos creen que escuchan una explicación aduladora que ruega su perdón. Sin embargo, aunque el miedo me llega a la barbilla y no me quedan palabras de arrepentimiento… ¡No es justo, ni yo ni nadie sabe cuánto de mucho, o de poco, son mis quince años!

Lo he hecho todo mal, lo sé, pero ellos no entienden nada. Talvez, pongo la cabeza donde el error hace su huerta y el corazón donde comen los fracasos; pero le quise, ¡Joder, que si le quise! y le quise de verdad. No era un espejismo y no hay cordura que sepa zafarse de esa entrega.

No lo pensé, quizás porque entre los vapores de sus besos no alcanzan las prudencias a competir con el sabor de un sueño hecho realidad (a esta edad no se conocen muchos sueños de estos), quizás porque la vida atenta de lo que me depara lo establecido no es mucho mejor que mi pecado, o quizás porque jamás hubiese calculado que él se volvería invisible de repente… ¡Cómo explicarles que me ha roto el mundo por todas partes!

Quizás, porque soy lo peor, y he decepcionado a todos, ahora empiezo a comprender que era inevitable ¡Qué desapacible está siendo este viaje! y este maldito tren baila empeñado en no llegar nunca, parece recrearse en mi castigo.

Mi madre está amoldada a su pellejo como anillo al dedo ¡Cuánto la envidio! Así es fácil; no tiene dudas, no se equivoca, siempre siente lo mismo, piensa lo mismo, sufre lo mismo… (Menos ahora, que he roto su cielo y su norte tan deshonrosamente… Pero ella es fuerte, saldrá de ésta, Ojala fuese igual de fácil para mí).

Mi padre sigue rebanándose el cerebro, descontándome afectos en cada traqueteo del vagón, desterrando los abrazos y las complicidades del recuerdo, haciendo añicos cada gracia, cada beso, cada orgullosa emoción que compartimos desde que nací, -¿Tan poco vale eso? ¡Pues todo lo que tengo!- y haciéndome la cuenta. Creo que el odio es la defensa que tienen los hombres para engañar el dolor, y mi padre es muy sentido.

Quiero ser fuerte, quiero ser como él de inquebrantable, seguro, recto… Este tren jamás confunde su camino y sin embargo pasa cada travesaño como si fuera el último. ¡Qué estático es el tiempo cuando se enquista!

Al menos, todo esto servirá para ver Francia y poder decir que estuve en el extranjero… ¡A quién quiero engañar, todo eso es accesorio y no consuela; ya ni siquiera me acompaña la niñería! ¿Será así de insensible la madurez?

Mañana todo habrá acabado, la excusa del funeral de un tío inventado de mi madre para venir a Francia lo acabará todo. Habrá acabado mi inconsciencia, mi estúpido embarazo, mi cálida armonía en el seno protector de la familia, mi sentimiento de culpa y, si algo de suerte me queda, mi vida sobre las desgarradoras ruedas chirriantes de este tren que se resiste a llegar aunque no tenga escapatoria.

De mis amigos

2009-05-27T15:34:00.002+02:00

Algunos tengo, gracias, y sin apaños,
que yo no llamo amigo a los extraños:

Los amigos que me saben por mi nombre
se conocen las cavernas de este hombre
recompuesto con lo malo de lo bueno
y acampados en el medio del veneno
se despachan con lo bueno de lo malo
-de estos mimbres me conceden el regalo-

No preguntan si podemos ser amigos,
que no es tema de tratantes ni mendigos
que lo sean; ni me tienen de maestro,
de psiquiatra, de profeta, o padre nuestro…
no me aguantan de mentiras, ni yo aguanto
que me cuenten de verdad lo que no es tanto.

Cuando, a veces, les aúllan los espejos
inflexibles y se sienten como viejos
temerosos de la sombra que a hurtadillas
les persigue, no me llevan de rodillas
a su huerto, que bien saben que tan alta
penitencia no es remedio, y no hace falta.

Muchas veces no responden mis llamadas
-son amigos, no mascotas adiestradas,-
cuando silbas nunca vienen a salvarte,
no vuelan, ni arrojan luz, ni son de Marte;
el chantaje emocional les repatina
y las medias verdades y la pamplina.

Se les quiere, como a cualquier persona
cuya regia lealtad ni se cuestiona
cuando el tiempo los concede lentamente
a conciencia y con hacer inteligente,
Sin embargo, el que precisa este repaso
tiene poco y mal de amigo, y es tu caso.

Recitado "Del pasado efímero" de Antonio Machado

2009-05-11T10:00:00.007+02:00

(DEL PASADO EFÍMERO)

Este hombre del casino provinciano

que vio a Carancha recibir un día,

tiene mustia la tez, el pelo cano,

ojos velados por melancolía;

bajo el bigote gris, labios de hastío,

y una triste expresión, que no es tristeza,

sino algo más y menos: el vacío

del mundo en la oquedad de su cabeza.

Aún luce de corinto terciopelo

chaqueta y pantalón abotinado,

y un cordobés color de caramelo,

pulido y torneado.

Tres veces heredó; tres ha perdido

al monte su caudal: dos ha enviudado.

Sólo se anima ante el azar prohibido,

sobre el verde tapete reclinado,

o al evocar la tarde de un torero,

la suerte de un tahúr, o si alguien cuenta

la hazaña de un gallardo bandolero,

o la proeza de un matón, sangrienta.

Bosteza de política banales

dicterios al gobierno reaccionario,

y augura que vendrán los liberales,

cual torna la cigüeña al campanario.

Un poco labrador, del cielo aguarda

y al cielo teme; alguna vez suspira,

pensando en su olivar, y al cielo mira

con ojo inquieto, si la lluvia tarda.

Lo demás, taciturno, hipocondríaco,

prisionero en la Arcadia del presente,

le aburre; sólo el humo del tabaco

simula algunas sombras en su frente.

Este hombre no es de ayer ni es de mañana,

sino de nunca; de la cepa hispana

no es el fruto maduro ni podrido,

es una fruta vana

de aquella España que pasó y no ha sido,

esa que hoy tiene la cabeza cana.

Antonio Machado 1895-1939 (de "Campos de Castilla", 1912)

Nuestra Película

2009-05-02T17:29:00.001+02:00

Nuestro compañero, Charlychips, nos ha dejado en el foro un reto que, a su vez, le fue extendido por dos compañeras, Merinel y María.

El reto consiste en escribir un texto, da lo mismo el género (cuento, relato, poresía, etc.) donde necesariamente aparezcan estas seis palabras "vida", "literatura", "viaje", "sexo", "amor", "cine" y "palomitas con Cocacola" -ah, no, "palomitas con Cocacola" no :D :D :D-

Pues bueno, recogido el encargo lo transmito a quien se atreva. Os propongo expandir una pandemia de literatura llena de cine, amor y sexo a lo largo de todo el viaje de su vida.

Que cuando hayamos muerto, compañera,
y hagamos vista atrás de este viaje,
tú vendrás de largo, y yo de apuesto traje,
a la fiesta que sabes nos espera.

Nos pondrán el mejor largometraje,
con tu vida y la mía, que escribiera
un poema de amor como cualquiera
de pasiones, de sexo y de coraje…

Ponte guapa y actúa con mesura,
como sabes hacer, viejita mía;
que nos mira la gran literatura
y una sala de cine nos espía.
Aunque sólo dos muertos sin cordura
se emocionen y lloren ese día.

Un rasguño de luz

2009-04-28T21:06:00.002+02:00

Un rasguño de luz, filtra una esquina
de la celda en que yacen mis entrañas;
como senda que escriben las arañas,
una hebra ceniza recta y fina
me separa ni el mar ni las montañas
con un gris horizonte en el oscuro
agujero. Detrás, está el muro
negro y terco que antecede a las legañas.

Un castigo infernal, severo y duro,
para quien cometió ningún pecado
es la ley del que tiene -demasiado-
el deber de juzgar lo que es impuro.
Y si el mismo que ejerce de abogado,
es el juez y después el carcelero;
todos ellos habrán sido primero
la conciencia; lo cual es complicado.

Un hilito grisáceo, es el lucero
que ni alcanza a rasgar la noche impía,
las distancia que abarca lo que un día
se sostiene al rigor de un fino acero.
Nada importa la causa que impondría
tal condena si el fin es tan rotundo;
Sólo sé que me llama Segismundo,
esa luz que me da la poesía.

Meme, enviado por Carlos Soler (de Blogtecnia)

2009-03-31T23:10:00.002+02:00

Ya sabéis que soy visitante usual de Blogtecnia (de Carlos Soler) porque siempre encuentro allí, buenas herramientas para el manejo del blog y buenos programas (además, de post entretenidos e interesantes).

Hoy he encontrado que se celebra su segundo adniversario y que ha propuesto un meme (un formulario-post que se rellena y se publica, invitando a otros compañeros, con el fin de extenderlo y extender lazos sociales). He topado con la sorpresa de que me incluye a mí en su envío y, como no podía ser de otra manera (yo a este hombre no le niego nada), procedo a su publicación:

Meme

Fecha de inicio del blog:

29 de Noviembre del 2007, la primera entrada fue "El comienzo"

¿Qué hizo que lo empezaras?:

Me animó una compañera de foros de literatura a que crease un espacio propio (un poco más eficaz que el msn spaces)

¿El porque del título?

Porque la literatura, pese a estar sujeta a norma, requiere imprescindiblemente de espiritualidad salvaje; trato de no desoír la norma luchando porque no logre silenciarme, trato de alzar la mano de la regla y que salga una línea recta, y trato de alzar la mano (armada con una pluma) cuando no es correcto alzar la voz.

¿El primer blogger que te visitó?

El primer visitante fue, la actual co-autora, Psique, y sigue (aún no entiendo por qué) visitándome :D :D

Un blog que te hubiera gustado crear:

Me hubiese gustado crear un blog completo y riguroso; repleto de artículos didácticos referidos a la herramienta literaria, poblado de análisis detallados sobre la vida y obra de "los grandes", con intervenciones particulares de la naturaleza que se hoy se dan seguidas de sus respectivos análisis técnicos sometidos a severo juicio de eurditos visitantes... ¡Pero qué le voy a hacer, uno no da más de lo que da! :D :D :D

Lo que nunca leeremos o veremos en tu blog:

Nunca se verán falacias intencionadas con propósito recaudatorio de favores y simpatías. Nunca se leera "diego" donde digo "digo", y nunca se verá que me hayan concedido un "Príncipe de Asturias" por mi buen saber hacer y mi buen sabes estar :D :D :D

Momento del día en que acostumbras a escribir:

Generalmente, por las noches; el trabajo y la vida cotidiana me impiden otra hora.

Este meme fue creado por Zinguirilla (blog personal que quedo en quinta posición en los premios de 20 Minutos 2008), y propuesto aquí por Carlos Soler

Yo lo paso, si lo aceptan, a Psique (La Casita de avellana), a Juan Carlos Martínez (Escritor del mismo nombre), y a Charlychip (de Observador Virtual).

Recitado de "Sé más feliz que yo" de Juan Arolas

2009-03-29T18:49:00.002+02:00

Hoy voy con un poeta del romanticismo espeñol, hoy bastante desconocido, Juan Arolas (Barcelona, 1805 - Valencia, 1849), de no muy buena reputación (por sus prácticas de plagio y estructura descuidada que, no obstante, dejó una obra gruesa y admirable.
Del profesor escolapio y sacerdote de la orden de "Peralta de la Sal", os dejo un tema que demuestra, en sumo grado, la habilidad que se gastaba:

SÉ MÁS FELIZ QUE YO

Sobre pupila azul, con sueño leve,
tu párpado cayendo amortecido
se parece a la pura y blanda nieve
que sobre las violetas reposó:
yo el sueño del placer nunca he dormido:
!Sé más feliz que yo¡

Se asemeja tu voz en la plegaria
al canto del zorzal de indiano suelo
que sobre la pagoda solitaria
los himnos de la tarde suspiró:
yo sólo esta oración dirijo al cielo:
¡Sé más feliz que yo!

Es tu aliento la esencia más fragante
de los lirios del Arno caudaloso
que brotan sobre un junco vacilante
cuando el céfiro blando los meció:
yo no gozo su aroma delicioso:
¡Sé más feliz que yo!

El amor, que es espíritu de fuego,
que de callada noche se aconseja
y se nutre con lágrimas y ruego,
en tus purpúreos labios se escondió:
él te guarde el placer y a mí la queja;
¡Sé más feliz que yo!

Bella es tu juventud en tus albores
como un campo de rosas del Oriente;
al ángel del recuerdo pedí flores
para adornar tu sien, y me las dio;
yo decía al ponerlas en tu frente:
¡Sé más feliz que yo!

Tu mirada vivaz es de paloma;
como la adormidera del desierto,
causas dulce embriaguez, hurí de aroma
que el cielo de topacio abandonó:
mi suerte es dura, mi destino incierto:
¡Sé más feliz que yo!

(Juan Arolas)

Cuento, de Carlos Soler, para el día del padre

2009-03-20T20:57:00.002+01:00

¿CUANTO VALE TU TIEMPO? ¿CUANTO GANAS POR HORA?

La noche había caído ya; sin embargo, un pequeño hacía grandes esfuerzos por no quedarse dormido. El motivo bien valía la pena; estaba esperando a su papá. Los traviesos ojos iban cayendo pesadamente cuando se abrió la puerta.

El niño se incorporó como impulsado por un resorte y soltó la pregunta que lo tenía tan inquieto:

- Papá ¿cuánto ganas por hora?... dijo con ojos muy abiertos.

Su padre entre molesto y cansado, fue tan tajante en su respuesta:

- Mira hijo, eso ni siquiera tu madre lo sabe, no me molestes y vete a dormir que ya es tarde.

- Si papa, pero por favor solo dime, ¿À cuánto te pagan por una hora de trabajo?, reiteró suplicante el niño. Contrariado, el padre apenas abrió la boca para decir:

- 30 €.

- Oye papá, ¿Me podrías prestar 20 €? Preguntó el pequeño.

El padre se enfureció y tomó al pequeño del brazo y en tono brusco le dijo:

- Asi que por eso quieres saber cuanto gano ¿no?, vete a dormir y no sigas fastidiando chico aprovechado...

El niño se alejó tímidamente, al meditar lo sucedido el padre comenzó a sentirse culpable. Tal vez necesita algo -pensó- y queriendo descargar su conciencia se asomó al cuarto de su hijo. Con voz suave le preguntó:

- ¿Duermes hijo?

- Dime papá, respondió entre sueños.

- Aquí tienes el dinero que me pediste.

- Gracias papá, -susurró el niño mientras metía su manita debajo de la almohada de donde sacó varias monedas.

- ¡Ya completé! -gritó jubiloso- "Tengo 30 €"

- ¿Papá, me podrías vender una hora de tu tiempo?...

Tomado de su blog:

Carlos Soler

Paisaje urbano de palomas

2009-03-19T11:45:00.003+01:00

Son estos tiempos furiosos de la crisis voraz del 2008. Mientras los grandes emporios de la banca caen como enormes losas sobre los diminutos bolsillos de la ciudad rasgando los titulares de una política irritada y una prensa recalcitrante; las calles visten la moda de letreros fosforitos delatores de locales eternamente en venta o alquiler, y automóviles etiquetados con un listado de inmejorables prestaciones y un número de teléfono.

La cara no visible de la fiera bucea en los cubos nocturnos de basura de los supermercados, hasta que mantener la dignidad sea insostenible y se aboque a deambular entre las negativas de los servicios sociales y los despachos de Cáritas.

Se propaga sobre la población, con pandémica virulencia, el escepticismo y la precaución, en los comienzos, y la desesperación y el pánico, cada vez más frecuentemente. Como en los tiempos del cólera, se barrunta en las esquinas y los despachos de pan el caso de conocidos y allegados que han sido alcanzados por la sombra:

-Mi vecino, Fulanito, el director de no sé dónde, también ha caído ¡De ésta no se libra nadie; cualquier día nos toca a nosotros!-

Y la sombra acaba por llegar:

-Pues mira qué panorama tenemos: Mi marido, con cincuenta y dos, en la calle; y el niño que no lo cogen ni para recadero ¡con un Master que tiene!-

Sin embargo, toda crueldad deja un resquicio de alivio al sosiego, aunque sólo suponga un anodino balón de oxígeno con que encararse a próximas embestidas.

No pasaba de las cinco taurinas, este diez de marzo de un banco soleado en el parque. Componían el lienzo un anciano de boina y bastón, y mirada diminuta y bonachona perdida en los átomos del aire; dos madres de charla inquieta, equipadas de cochecito, bolsas y respectivos niños, el más pequeño en brazos; variopintas palomas itinerantes a la caza de la partícula saltarina comestible; y un puesto ambulante de golosinas con oportuno surtido de frutos secos “Delicatessen palomino”, justo en frente.

El sol daba una tregua a los fríos pasados, enquistados en los cuerpos, y jugueteaba acariciando los pálidos semblantes.

El anciano escarbaba, con lengua escurridiza, en la memoria de la dentadura que no tenía, bajo unos labios apretados en un cutis atiborrado de grietas arrugadas y donde presidían dos puntas de alfileres bajo el inmenso arco de las cejas, mirando aquí y allá, y no se sabe dónde más.

De vez en cuando, el bebé que deleitaba su curiosidad atenta del escurridizo transitar de las palomas desde el regazo de su confortable madre, llevaba torpemente de la bolsa a la boca un “Panchito” (una de esas bolitas de harina de maíz y mantequilla, que se venden en el puesto ambulante de golosinas) desperdigando tres o cuatro en cada intento. A pesar de su áspera textura, en contacto con la saliva, la bola comenzaba a disolverse derramando su sabrosa aportación al paladar semidesdentado del infante; y éste, queriendo acaparar mayor placer en su bocado, insistía en la dificultosa tentativa de la conducción desde la bolsa a la boca.

Su madre, conspiraba con su amiga la justicia necesaria para enderezar el vicio que de inercia descarrila las cosas importantes como la desigualdad cuantitativa de los precios entre tal y cual mercado, o tal y cual marca de pañales; repartían, entre ambas, sabios consejos de salud infantil, y otros muchos de psicología marital aplicada; y proponían criterios más que taxativos de lo que la estética moderna, en materia de comportamiento, dejaba que desear, y lo que fue.

La segunda madre, no obstante, parecía un poco menos implicada. Mientras dejaba hablar y confirmaba esporádicamente o preguntaba, oteaba de reojo al pequeño que edificaba autopistas con tierra y piedras, al pie del banco; o miraba, de soslayo, al anciano que sorprendía recogiendo del suelo los Panchitos esparcidos por el bebé de su vecina, guardarlos en su bolsillo y, dosificadamente, premiar una de esas golosinas a las palomas. Éste, viéndose observado, devolvía una sonrisa ataviada de ingenua expresión.

La mimética desprende una fuerza incomprensible, en la mayoría de los casos, superior a la de la propia gravedad. Así, las palomas sobrellevan su torpeza visual no localizando la comida, sino compañeras que la encontraron primero; luego, todo es cosa de rivalizar. Y el pequeño arquitecto de minúsculas canteras, también sentía el empuje de la mimética. Contemplando al anciano en su labor de recolección de bolas que lanzar a las palomas, decidía rivalizar en la faena, esmerándose en un campo visiblemente escaso. Tan escaso que, agotada la bolsa del donante, hubo de recurrir a un do de pecho con fingido llanto para obtener una segunda bolsa que derramar intencionadamente por el suelo; era más útil, el contenido, como trofeo de lucha que como bien propio (algo que no alcanzó a comprender la pagadora y por lo que reaccionó con molesta regañina).

La generosidad del sol resulta inexorablemente limitada, cuando la tibieza se diluye y va cobrando grados la frescura del ocaso, un vacío imperturbable asedia el grueso del parque, banco por banco. A estas, ya no queda nadie: Las madres huyeron buscando el bullicioso calor de sus hogares, los niños con ellas, las palomas rivalizan ahora por sus dos centímetros de rama o repisa en que pernoctar, el anciano camina hacia no se sabe dónde llevando del bolsillo a la boca las valiosas bolitas de sustento que logró escatimar a las palomas (no es gran cosa, pero amenizan la protesta de un estómago mal atendido); y yo, ya recogiendo mi puesto ambulante de golosinas, y habiendo vendido en todo el día poco más de dos bolsas de Panchitos, no pinto nada ya.

¡Son estos tiempos furiosos en la crisis voraz del 2008!

De mudanzas

2009-03-12T23:11:00.004+01:00

Hemos mudado nuestras tertulias al nuevo foro Letras y otros artefactos.

La mudanza bien pudo haber sido así:

Su soledad

2009-03-10T15:48:00.001+01:00

Su soledad no es un eco grave
martilleando noches mal dormidas
cuando en amnesias vanas de otras vidas
no pudo reposar lo que no cabe.
Su soledad no llora despedidas,
no tiene en el recuerdo su jarabe,
ni data de una fecha, ni un enclave,
ni guarda nombres propios a escondidas

Su soledad es tanto un manantial de versos
que fluye hacia las copas
con que brindar al aire en noches embriagadas
como la tempestad que empapa los reversos
del alma, como sopas;
torrente de vacíos lloviendo a bocanadas:

Suele brindar por la mujer ignota
que tiene entre sus labios secuestrado
la boca que le falta y el pecado
de pronunciar su beso con voz rota
y mala letra. Mima con cuidado
meticuloso el cáliz que alborota
la inútil sensatez que le derrota
cuando evidencia falso este legado.

A veces, le reprochan, algunos compañeros
del bar donde retrasa
su cita cotidiana, la suerte de contar
que tienen tan inmensa con serlo los solteros:
y al regresar a casa
desmiente en un romance su silencio en el bar:

En esta suerte que me envidias,
diluvian noches como piedras
contra los ojos estampados
en la nostalgia de su ausencia;
clama mi suerte el mal que sufre
de tanto amor que le profesa
que aún sabiendo que no existe
le ha entregado mil poemas.

Ella me entiende exactamente,
son muchos años ya de dueña;
tiene su boca a la medida
del hambre que mi boca besa,
el pecho tiene acostumbrado
a mis temores y tristezas
y tañe el pulso de sus manos
la música que me serena.

Para que no me sienta sólo
ni la nostalgia me sorprenda
pueblan la casa imaginaria
un torbellino de princesa
un sinvergüenza picaruelo
un desgarbado perro ¡Y ella!
que para estar aún cuando falta
tiene sitiada mi cabeza

Cuando conquista mi regazo
la domadora de muñecas,
impregna el aire de colonia,
de risas y de piruetas:
y cuando no, un duende pillo,
que sabe más de lo que cuenta,
se apuesta el postre contra el mío
a que me gana la carrera.

Y cada vez que extiendo el brazo
lo ataja un cabezón de seda;
un laberinto para dedos
hipnotizados dando vueltas;
O simplemente quedo absorto
mirando cuanto me rodea
y finalmente, siempre, siempre,
detrás de todos… está ella.

Las noches a su lado pasan
como un rosario de poemas;
inmensamente necesarias,
tan plácidas y tan intensas,
tan únicas y tan seguidas,
y tan ardiéndome en las venas,
que el fuego de mi sangre es tanto
que me destruye si despierta.

Mas cuando abrazo su vacío,
y no alborota mi pequeña
la calma que engalana el juego,
ni mi canijo me atormenta
con las preguntas imposibles,
ni el perro presta su cabeza
donde mi mano le buscaba
¿Qué suerte es la que envidias, ésta?

Y es tanta la tragedia que confiesa
que no puede encontrar su bien preciado
en otros ojos bellos que pasen por su lado
si tiene el alma presa
en la pasión de un fiel enamorado
en lides de su cándida princesa
y en ávida contienda con duendes en la mesa
y un perro a su costado…

Su soledad es, toda, esa.

La pelusa del poeta

2009-03-03T22:17:00.001+01:00

En cierta ocasión de las de andar escudriñando por los foros, topé con la sentencia que esgrimía un usuario a tenor de la necesidad o la inadecuación de los preceptos de la métrica en materia de poesía:

“De todos es sabido -Sostenía el postulante- que un poeta no es, en esencia, otra cosa que el artífice de la reinvención de sí mismo. Es aquel cuya habilidad se obtiene de disolver la sustancia de las palabras hasta parecer hermosas las pelusas de su ombligo”

Y me quedé pensado, muy preocupado. Porque si bien es cierto que de ordinario acompaña una aureola de vanidad al grueso de los celosos del lirismo, ni mucho menos llegué a plantearme nunca que poesía y vanidad fueran sinónimos.

Yo entendía que de la poesía podría rescatarse la virtud de comprender el fondo de las cosas a través del gusto por la forma, la comunión que encuentra el máximo equilibrio entre belleza y contenido, una especie de espiritualidad contemplativa que lograse recrearse en el flujo armónico de los elementos que describían, a la par que en los descritos.

¿Y era ese gusto, en realidad, un hábito velado de narcisismo? ¿Eran, las horas invertidas en buscar la palabra insustituible, un acicalamiento de la firma? ¿Era, la satisfacción del parto, una palmada en hombro propio? ¡Qué decepción, de ser exacto!

Para trazar el mapa de una idea, se deben contemplar las vías que discurren paralelas, las que convergen en un tramo y las que divergen; hasta podernos situar con precisión en un punto concreto:

¿La vanidad es la parte innoble de la poesía, su efecto alternativo, su móvil o su consecuencia, qué relación mantienen?

¿Acaso, no obedecen al mismo llamamiento el resto de actividades humanas? Un médico en su lucha contra la fragilidad de la divina máquina humana, un pintor en su domesticación de luces y colores, un arquitecto haciendo alquimia de la forma que bosteza un carboncillo, el mecánico del barrio que atesora el secreto que devuelve la vida a los hierros agotados, el abuelo que salpica a las palomas con miguitas de pan y sus recuerdos, la mujer que hipnotiza la espuma de un café mientras sopesa si esta noche pondrá las cosas claras entre lo que soporta y lo que espera, el chiquillo que reta con un palo al marciano peor del universo… ¿No son todos, en esencia, vanidad como el poeta?

Deduzco, ampliando panorámica, que quizás mientras un poeta deba vivir prisionero entre sus músculos y su pellejo no pueda sacudirse el estigma vanidoso; pero no por ello muestra hermosas las pelusas de su ombligo, dado que es poeta, sino que las pinta hermosas porque son pelusas de todos los ombligos, y porque lo son.

Yo me conformo con que el susodicho peluchero, no se equivoque tomando por pelusa, la hueca negrura del vacío que alberguen su barriga, su cerebro y su autoestima.

¿Lo recuerdas?

2009-02-17T21:13:00.004+01:00

Hoy, se me ocurre "La cara y la cruz" en tema de sensibilidades maternales. Encontré este primer vídeo que me gustó mucho. ("El ángel de los niños" de remediodetucorazón)

Y creo que la cruz podría ser este ¿Lo recuerdas? de mi autoría

¿Lo recuerdas?

Recuerdas cuando el trueno, en las ventanas,
desquiciaba mis noches y mi sueño,
y las tablas de aquel suelo hogareño
contaban tus pisadas más cercanas?
Yo me hacía el dormido (muy risueño),
cada trueno agitaba como ranas
todos mi músculos, pero tus canas
fingían no ver nada -¡Mi pequeño!-
decías murmurando hasta mi lado
-¡Qué valiente y qué guapo está dormido!-
la tormenta intentaba que mi oído
no pudiese acunarse en tu recado;
mas decías al trueno -¡Tú, bandido,
vete ya que tu voz no es de su agrado
y le guardan su madre y un soldado
que es un ángel muy fuerte, mi marido!-

¿Lo recuerdas, mamá? Con qué ternura
me enseñaste a rezar “Cuatro esquinitas…”
y al rosario de vírgenes benditas
le pedías por mí, desde su altura.
¿Y recuerdas aquellas margaritas
que corté del jardín de doña Pura
para hacerte un collar? ¡Con qué dulzura
me hiciste darle otras más bonitas!
¡Y lo besos, mamá, qué despropósito,
que batalla campal por dar más besos…!
¡Y las risas, mamá, y todos esos
secarme lágrimas con un apósito
que llevara tu aroma hasta mis huesos..!
¡Y qué paciencia tenías, qué depósito
sin fondo a mi cuidado! A propósito,
¿perdonas todavía mis excesos?

Y de aquella guitarra sin sus cuerdas
que te hacía escuchar, haciendo el loco,
o de cuando vencimos contra el coco
una tarde de miedo ¿lo recuerdas?

¡Cuántas veces rozaste, poco a poco,
tu mejilla en las mías cuando lerdas
las posaba en tu pecho… ¿Lo recuerdas?
¿no? ¡No, claro que no, ni yo tampoco!

Recitado a cuatro voces "Deseos" de Salvador Díaz Mirón

2009-02-11T14:41:00.005+01:00

Recitado del poema "Deseos" del autor mexicano, Salvador Díaz Mirón (1853-1928), en cuatro voces
Trasto
Jandra
Psique
Y yo mismo.

DESEOS

Yo quisiera salvar esa distancia
ese abismo fatal que nos divide,
y embriagarme de amor con la fragancia
mística y pura que tu ser despide.

Yo quisiera ser uno de los lazos
con que decoras tus radiantes sienes;
yo quisiera en el cielo de tus brazos
beber la gloria que en los labios tienes.

Yo quisiera ser agua y que en mis olas,
que en mis olas vinieras a bañarte,
para poder, como lo sueño a solas,
¡a un mismo tiempo por doquier besarte!

Yo quisiera ser lino y en tu lecho,
allá en la sombra, con ardor cubrirte,
temblar con los temblores de tu pecho
¡y morir de placer al comprimirte!

¡Oh, yo quisiera mucho más! ¡Quisiera
llevarte en mí como la nube al fuego,
mas no como la nube en su carrera
para estallar y separarse luego!

Yo quisiera en mí mismo confundirte,
confundirte en mí mismo y entrañarte;
yo quisiera en perfume convertirte,
¡convertirte en perfume y aspirarte!

¡Aspirarte en un soplo como esencia,
y unir a mis latidos tus latidos,
y unir a mi existencia tu existencia,
y unir a mis sentidos tus sentidos!

¡Aspirarte en un soplo del ambiente,
y así verte sobre mi vida en calma,
toda la llama de tu pecho ardiente
y todo el éter del azul de tu alma!

Aspirarte, mujer... De ti llamarme,
y en ciego, y sordo, y mudo constituirme,
y en ciego, y sordo, y mudo consagrarme
al deleite supremo de sentirte
¡y a la dicha suprema de adorarte!

Quiero agradecer, a mis compañeros de recitado, la inmensa generosidad que demostraron permitiendo poner mi voz junto a la grandeza de la suya.

¡Gracias, compañeros, Trasto, Jandra y Psique.

¿Un café?

2009-02-01T12:07:00.003+01:00

Te invito, Segis, a un café.

Bueno, os invito a todos. ¡Será por café!

Le Cafe

El regalo de Alarielle

2009-01-29T16:03:00.003+01:00

Nuestra querida compañera, Alarielle me ha dejado un regalo en su blog que no iba pasar despercibido, por mucho que se lo callase

Este regalo, es su recitado de un viejo poemilla mío tirulado "El libro"

Yo soy ese amigo que tanto has querido,
que duerme a tu lado sin ningún rubor.
Que te habla despacio y te cuenta al oído,
soñando contigo, susurros de amor.
Yo soy tu pecado, tu tiempo perdido,
tus noches en vela, tu desolación.
Tu amigo de escuela, tu espacio prohibido,
tu dueño y tu esclavo, tu satisfacción.

Soñando, siempre, la hora,
despierto en tus manos, que me abras en flor,
mirarte de frente, que un dedo mimoso
despeine mis hojas, saber vanidoso
que soy el mejor.

Yo soy ese tiempo que nunca has vivido,
el sueño frustrado, soy tu tres sin dos.
lo que has olvidado, lo que no has sabido,
lo que estás temiendo, lo que sabe Dios.
Si quieres que sea, seré tu castigo,
si quieres amante o tu capiscol.
Seré tu cuadrante, sírvete conmigo
si quieres pelea, o un rayo de sol.

Soñando, siempre, la hora,
despierto en tus manos, que me abras en flor,
mirarte de frente, que un dedo mimoso
despeine mis hojas, saber vanidoso
que soy el mejor.

Yo tengo, sin prisa, la duda resuelta,
yo tengo el silencio escrito en mi voz,
o el mundo en suspenso, derecho y de vuelta,
la ley, la mentira, el llanto precoz.
insisto en tu llaga, me instalo en tu vida,
buceo en tus ojos, y si se acabó...
reniego de enojos y si te olvida,
o crees que me cambias. Sigo siendo yo.

El querer (Antonio Machado) recitado por Trasto105

2009-01-28T12:00:00.000+01:00

En éstas de las de siempre, he topado con un tema de Antonio Machado (ya sabéis; Sevilla, 1875 a 1939, Collioure) titulado "El querer".
Recitados, en el generoso y abundante "Youtube", hay muchos pero no todos consiguen hacernos repetir; mucho menos tratándose de clásicos poemas que ya teníamos leídos. Éste, a mí, me ha hecho repetir, y repetir, y repetir...

Así que aquí lo traigo:
de:Trasto105

El querer

En tu boca roja y fresca

beso, y mi sed no se apaga,

que en cada beso quisiera

beber entera tu alma.

Me he enamorado de ti

y es enfermedad tan mala,

que ni la muerte la cura,

¡bien lo saben los que aman!

Loco me pongo si escucho

el ruido de tu charla,

y el contacto de tu mano

me da la vida y me mata.

Yo quisiera ser el aire

que toda entera te abraza,

yo quisiera ser la sangre

que corre por tus entrañas.

Son las líneas de tu cuerpo

el modelo de mis ansias,

el camino de mis besos

y el imán de mis miradas.

Siento al ceñir tu cintura

una duda que me mata

que quisiera en un abrazo

todo tu cuerpo y tu alma.

Estoy enfermo de ti,

de curar no hay esperanza,

que en la sed de este amor loco

tu eres mi sed y mi agua.

Maldita sea la hora

en que contemplé tu cara,

en que vi tus ojos negros

y besé tus labios grana.

Maldita sea la sed

y maldita sea el agua,

maldito sea el veneno

que envenena y que no mata.

En tu boca roja y fresca

beso, y mi sed no se apaga,

que en cada beso quisiera

beber entera tu alma.

Antonio Machado (Generación del 98)

Al violador del género (humano)

2009-01-25T22:50:00.003+01:00

Sigue adelante, y sigue sin flaqueza,
que no te dé pudor salir al raso;
te debes mantener con firme el paso,
erguido el cuerpo y alta la cabeza;

que nadie sepa nunca, con certeza,
que cubren tus harapos el fracaso
del vientre de tu madre y el retraso
cruel de la guadaña que te reza.

La pena es que jamás tendrás noticias
de cuánto te has perdido en su impoluta
mirada, o en el mar de sus caricias,
o en esa comunión de los alientos…
¡Qué ganaste, cobarde, hijodeputa,
dañando a una mujer, ni fueran cientos!

Recitado de "Elegía" de Miguel Hernández

2009-01-18T23:55:00.007+01:00

ELEGÍA

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,con quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Miguel Hernández (1910 - 1942)

(Dedicado a nuestra gran amiga, Psique, a sabiendas de lo mucho que le gusta Hernández)

Los animales no siempre tienen claro sus papeles

2009-01-13T23:53:00.004+01:00