A Marreta do Azarão

Mas no Cu? Logo no Cu?

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Fri, 23 Oct 2026 13:52:07 +0000

É o dente,

Bem o incisivo esquerdo central,

Que perde a briga para o torresmo

(na eterna luta do rochedo contra o mar)

E quebra a ponta.

É a unha,

Bem a do hálux, o famoso dedão do pé,

Que é tomada por fungos

(aparentados dos posseiros do MST)

E enfraquece

E esfarela feito bolacha água e sal

E cai,

Sem substituta que tenha lhe crescido por debaixo.

São as vistas

Há muito a falhar para perto,

Negando-me clássicos da Literatura e até uns gibis,

E começando a ratear também para o horizonte,

Turvando,

Mais que a poluição,

Meu pôr do sol.

Vistas de músculos cansados

Ou simplesmente cansadas de ver o mundo?

É o pau,

Que,

Depois de velho,

Sem causa, razão ou circunstância,

Rebelou-se,

Deu para andar com más companhias,

Virou unha e carne

De François Gigot de la Peyronie.

E agora, o cu!

Logo o cu!

E agora, o cu!

Um leve desconforto

Um pequeno inchaço numa prega.

E agora, o cu!

Logo o cu!

Incipiente hemorroida,

Pólipo invasor,

Furúnculo oportunista,

Ensaio de um prolapso,

Embrionário tumor?

Esperar... observar...

Nebacetin três vezes ao dia,

Nimesulida automedicada,

E esperar... observar...

Somos puro estrume!

Compartimentado,

Acondicionado,

Ensacado em células,

Em simulacro de vida.

É a podridão, meu velho!

E no entanto,

Como diria Galileu,

Ele se move,

O corpo se move.

Por :

Opção 1 : obra e graça de Deus?

Opção 2 : obra e zombaria de Deus?

Não há opção 3.

Não há 3ª via no Universo.

Mas no cu?

Logo no cu?

Você Vai Ficar na Saudade, Meu Senhor

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Mon, 19 Oct 2026 12:25:20 +0000

Benito di Paula

1941 - 2026

Mapa Tumoral do Doente Terminal Chamado Brasil

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Mon, 05 Oct 2026 01:00:51 +0000

Comum e de praxe, em casos de câncer, tumores e outros azares orgânicos, procederem lá em exames de imagens, tomografias, ressonâncias magnéticas, ultrassons e o caralho a quatro.

Comum e de praxe, mapear, localizar, as regiões a serem erradicadas a bem do organismo.

Pois, abaixo, a tomografia cancerosa do Brasil.

Em vermelho, as regiões tumorais para lá de malignas, as regiões a serem extirpadas a bisturi, a laser, cauterizadas a carvão em brasa, empaladas com estacas de madeira embebidas em suco de alho, enterradas em blocos de granito nas profundas do inferno, e se não possível obter a autorização do Capeta, que odeia concorrência, ao menos nas das Fossas das Marianas, a bem do país, a bem do verdadeiro trabalhador.

Por que Eu Escrevo ? (Ou : A Posta Restante de Deus)

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Sat, 03 Oct 2026 13:43:39 +0000

Por que eu escrevo?

Porque a Evolução,

Distraída e inadvertidamente,

Dotou-me de polegar oponível,

Que me permite a.

Por que eu escrevo?

Porque os sumérios inventaram a escrita,

Porque os chineses inventaram o papel

(eu seria preguiçoso e inábil demais para entalhar em pedras ou em placas de barro),

Escrevo porque Marcel Bich,

Num Bic Bang de inspiração,

Criou a caneta Bic,

À imagem e complementariedade

Dos meus dedos,

Porque Branca Alves de Lima

Concebeu,

Em concepção imaculada,

A cartilha Caminho Suave.

Por que eu escrevo?

Porque tenho memória fraca.

Porque fotos são capazes

De me lembrarem de como eu era,

Mas não do que eu era,

De como pensava...

Por que eu escrevo?

Porque tenho

Um coração fidelíssimo,

Um cachorro cego de três pernas,

Um coração de votos eternos à sua Dulcinéia,

E uma alma

De paixões pétreas feito bolhas de sabão,

Feita de juramentos de um ateu

Ditos a um padre sem fé.

Escrevo

Para que cada poema

Seja lápide

Para cada amor

Sepultado sem velório no Campo Santo do coração.

Por que eu escrevo?

Porque um dia

Esse Universo, esse Deus

Sucumbirão...

Ao Big Crunch,

A uma onda de antimatéria,

Sei lá...

Mas sucumbirão.

Escrevo

Para deixar minhas anotações

Na posta restante de Deus,

Na caixa-preta do Universo.

Escrevo

Para que,

Quando novo Deus

E consequente pueril Universo

Surgirem

- que é a isso que se presta Deus, a construir novos universos -,

Meus registros

Sirvam-Lhe de bússola, sextante e astrolábio,

De manual de instruções

Para um mundo melhor :

Um mundo

Feito à minha imagem

E semelhança.

Não deixaremos que Lula reescreva a História - Um Editorial do Estadão

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Mon, 28 Sep 2026 11:35:58 +0000

O presidente Luiz Inácio Lula da Silva quer reescrever a História. Andou dizendo por aí que eleger José Dirceu como deputado seria uma “reparação histórica”. Esse embuste não é casual: faz parte do esforço dos petistas para caracterizar como perseguição política, passível de “reparação”, a justa punição que alguns de seus principais líderes receberam por protagonizar os maiores escândalos de corrupção da história brasileira. Nisso inclui-se a versão petista segundo a qual Lula foi “absolvido” dos crimes pelos quais foi condenado no âmbito da Lava Jato. Contudo, no que depender deste jornal, bem como dos brasileiros que conservam alguma memória, nada disso vai prosperar.

Vamos à História real. Dirceu foi cassado pela Câmara e condenado pelo Supremo a mais de dez anos por comprar parlamentares, no infame escândalo do mensalão. Cumpriu só parte da pena e recebeu indulto da então presidente Dilma Rousseff. Lula agora quer vender o mensaleiro como perseguido. Por pouco não cobrou indenizações aos brasileiros. Na História lulista, delinquentes são heróis.

Logo que o escândalo explodiu, em 2005, Lula chegou a balbuciar que o PT precisava pedir desculpas. Ele mesmo incriminou os companheiros, dizendo-se “traído”. Em poucos meses, passou a garantir que “não teve mensalão”, e em 2009 as acusações já tinham se metamorfoseado em “tentativa de golpe”, a “maior armação já feita contra o governo”.

Em 2022, como candidato a presidente, Lula admitiu que houve corrupção na Petrobras, pois era impossível negar as inúmeras confissões e a devolução de bilhões de reais desviados. Ainda assim, a narrativa oficial petista sobre a Lava Jato é de uma conspiração urdida pelos Estados Unidos com magistrados e procuradores brasileiros para destruir a Petrobras. Em 2025, Lula anunciou que “a História vai provar” que os corruptos eram os que diziam haver corrupção na estatal. Segundo Lula, os delinquentes foram os que a investigaram. Com ajuda do ministro Dias Toffoli, o ex-advogado do PT que Lula colocou no Supremo Tribunal Federal (STF), criminosos confessos estão recuperando seu butim.

No mesmo escândalo, Lula sofreu duas condenações (ambas confirmadas pelo TRF4 e uma também pelo STJ, somando dez votos unânimes) a um total de 26 anos de prisão, dos quais cumpriu apenas 580 dias – até que o Supremo anulasse tudo sob o argumento extemporâneo de que a Justiça de Curitiba não tinha a competência que a própria Corte ratificara havia anos. Solto, disputou e venceu a eleição de 2022, sustentando a fraude segundo a qual ele foi “absolvido” pelo STF.

Lula também proclamou Dilma “absolvida”. Depois de encerrada uma ação de improbidade sobre manobras fiscais que nada tinha a ver com o impeachment da presidente, Lula concluiu que sua criatura fora julgada por algo que “não aconteceu” e disse que o Brasil lhe devia “desculpas” e “reparação”. O PT passou anos a chamar de “golpe” uma decisão do Congresso sob rito controlado pelo Supremo. Hoje o STF costuma classificar esse tipo de discurso, se proferido por simpatizantes de Jair Bolsonaro, como “atentado à democracia”. São outros tempos.

Lula não esquece as injustiças que diz ter sofrido e cobra reparações com zelo. Já para as promessas eleitorais abandonadas, dissidentes escoriados, adversários demonizados e seus amigos autocratas, a memória é seletiva. O passado inconveniente costuma ter vida curta. Já o passado útil é submetido a retoques sucessivos até adquirir a forma que convém a Lula no presente.

O PT votou contra grandes marcos civilizatórios da redemocratização, a começar pela própria Constituição, passando pelo Plano Real até a Lei de Responsabilidade Fiscal, sem jamais dar sinal de compunção. Como a culpa pela pior recessão da Nova República foi de Deus e o mundo, exceto do governo petista, Lula nunca achou que deveria se escusar.

É por isso que a “reparação histórica” de que fala o presidente merece ser levada a sério – só que não no sentido pretendido por ele. Se Lula quer acertar as contas da História, convém abrir o livro inteiro. Nele estão as culpas que o petismo terceirizou, as vítimas que transformou em algozes e as desculpas que nunca deu. Lula cobra reparações, mas o Brasil ainda espera que ele pague o que deve. As urnas estão aí para lhe antecipar o troco.

Coró-Corando

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Mon, 21 Sep 2026 01:18:35 +0000

Domingão,

Às margens nada plácidas de um rio fétido

Dessa cidade, idem.

Um coró-coró

Coró-corando.

E eu,

Coró-corando

E andando.

Travessuras de Menina Má (57)

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Sun, 20 Sep 2026 01:08:19 +0000

Queijos Suíços e Átomos de Rutherford

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Sat, 12 Sep 2026 15:19:21 +0000

Vazias :

A vida

A existência

A presença

A saudade

As esperanças

As aspirações

As taras

As pretensões.

Vazias :

As rotas planejadas

As realizações

As bancarrotas

As paixões

As ascensões

As rejeições

A nave da catedral

Autoerigida em minha própria intenção

(nem eu sou mais crente, fiel e dizimista de mim).

Até a Lua Cheia

Me parece vazia,

Sempre em sua fase escoante,

Até a Lua Cheia

Já não me parece mais :

Tão locupleta

Tão lampião de querosene em noite de breu sem pirilampos

Tão farol de Alexandria

Tão túrgida

Lactante,

Tão mulher peituda.

Hoje

Tudo o que vejo

O que sinto

São queijos suíços

São átomos de Rutherford.

Um Dia na Vida (23)

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Fri, 11 Sep 2026 14:50:44 +0000

O supremo suplício de seus atuais dias, o flagelo-mor do resto de sua existência : o convívio com o ser humano, de forma geral. Necessária nota estabelecida, há, em específico, três locais que ele evita o quanto lhe é possível : hospitais/consultórios médicos, bancos e supermercados.

No tocante aos primeiros, tem logrado grande êxito nos últimos anos, mesmo prevaricando de exames periódicos que, dada a sua idade, são hoje considerados obrigatórios a cada, pelo menos, uma volta da Terra em torno do Sol; mas nada sente de grandes desconfortos, logo, supõe que nada tenha, e também pensa que não é bom fuçar demais nas coisas, afinal, não há ninguém perfeitamente saudável às vistas da atual e mercantilista medicina, só o que há são pessoas mal diagnosticadas. Verdade que, vez ou outra, sente dores ao andar, e ele anda muito, sintoma típico de quem não sabe o rumo a seguir, andar desvairadamente; dores no joelho, no tendão calcâneo e, a última delas e novidade para ele, uma queimação intensa na sola do pé esquerdo; chegou a pensar em fascite plantar, comprou lá nimesulida 100 mg e tomou por cinco dias, não resolveu, permaneceu a dor por uns dois meses, crê ele.

Foi deixando, foi levando... a queimação acabou sumindo por conta própria, da mesma maneira com que surgira, como todas as outras, a do joelho etc.

No que tange ao segundo, aos bancos, ele tem menos tempo de respiro entre uma incursão e outra : uma vez por mês. Verificar se o pagamento caiu de acordo, comprovar saldo da conta e tirar um extrato do período, ver se nenhuma movimentação estranha foi feita em sua conta.

No concernente aos supermercados, êxito menor ainda, praticamente um fracasso em evitá-los, ele considera. Uma vez por semana - oh, hebdômadas hostis, caro Augusto. Os supermercados são a nêmesis de seu tempo, que já é tão rarefeito, o ápice da estagnação e do desperdício de suas parcas horas. Tudo no supermercado é coagulação do tempo, pensa ele. Ainda que tente sempre ir em horários mortos, ou logo às suas aberturas, ou quase aos seus encerrares de expediente, é um tempo perdido absurdo.

Há filas para tudo. A do açougue, desistiu dela há tempos, as pessoas se dirigem ao açougueiro e pedem um quilo disso, um quilo daquilo, um quilo daquiloutro, vão comprar um boi inteiro, mas o querem fracionado; opta por comprar cortes de frango dispostos na ilha de congelados, ou peças fechadas a vácuo e já temperadas de carne suína, mesmo que gaste uns trocados a mais no quilo do produto do que dispensaria no açougue.

A fila dos frios é pouco mais célere, tudo já se encontra fatiado ou porcionado, ainda assim prefere comprar a muçarela em pedaços disposta em freezers verticais, o mesmo valendo para mortadela, linguiça etc, salvo se diferença de preço for muito grande. A do pão também não enfrenta, abastece-se de pão de forma. Da via crucis do hortifruti, não há escapatória, respira fundo e aguarda o desfile daquela procissão de cenouras, beterrabas, abobrinhas etc sendo pesadas e etiquetadas com códigos de barra.

A pior, no entanto, pior que todas as outras somadas, o grande gargalo de estrangulamento é a fila do caixa. Em parte, pequena parte, pela inabilidade de alguns de seus operadores, mas principalmente pela folga, pela preguiça, pelo desprezo aos outros que também passarão pela registradora e pelo retardamento mental cada vez maior da população.

Comum - e o irrita profundamente -, o sujeito que espera passar a compra toda para só depois começar a acondicionar os itens nas sacolas, só após o quê, dirige-se à caixa para efetuar o pagamento, enquanto isso, a moça do caixa fica esperando o bonitão, ou a bonitona, impedida de atender o próximo cliente. São pessoas ou extremamente desrespeitosas para com o tempo alheio, ou totalmente lesadas mesmo, daquelas que se forem descer ou subir uma escadaria mascando chiclete, das duas, uma : ou tropeçam, ou se engasgam, ou ambas. Em seguida, o mesmo filho da puta ou esquece a senha, ou o pix não abre na desgraça do celular, ou paga uma parte em dinheiro, outra no vale-alimentação e outra no crédito. Canalhas, pensa ele, pústulas.

Há toda sorte de filhos da puta nas filas de caixa, um tipo que ele eliminaria sem remorso da face da Terra : os que passam com a compra do mês no caixa destinado a 15 ou 20 volumes no máximo. Tantas foram as vezes que se queixou ao gerente da porra sobre isso que nem mais tenta.

Assim, tenta avaliar os operadores de caixa (como compra no mesmo mercado há anos, conhece mais ou menos parte deles), tenta analisar a destreza com que estão trabalhando naquele dia, suas velocidades, até mesmo o humor aparente de cada um. E, feito estivesse num hipódromo, tenta apostar no mais veloz, no mais hábil jóquei de caixa registradora.

Dificilmente sua aposta vence o páreo, raramente sua poule sai premiada.

As Boas e Baratas do Azarão - Episódio 124 - Cerveja Ultra São Meus Oves!!!

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Tue, 25 Aug 2026 15:04:24 +0000

Cerveja Low Carb.

O mais recente ataque sub-reptício e canalha a uma das instituições mais machas das antigas : a cerveja.

Outrora bebida de pedreiros, caminhoneiros, lenhadores e estivadores do cais do porto, há tempos que a cerveja vem sendo vilependiada, achincalhada, destituída de toda a sua hombridade em nome de uma pseudosofisticação, de atender a paladares mais exigentes, refinados, gourmets, ou seja, há tempos que a antes jecevaladânica cerveja vem sendo embichada.

E por quê? Simples. Se não é possível exterminar de vez com o macho, se não se consegue desconstruir todo o gênero abençoado pela testosterona, como querem as cartilhas do feminismo, do progressismo social e da ideologia de gêneros, afinal, sempre haverá os heróis da resistência do cromossomo Y, qual a saída?

Desacreditar, desmoralizar os símbolos, os signos que representam o macho das antigas, entre eles, a cerveja, um dos mais emblemáticos. Fizeram a mesma coisa com a barba, a tornaram em uso de afrescalhados, criaram as barber shops, as barbearias gourmet; hoje, muito "homem" por aí possui mais produtos e cosméticos para a barba do que a sua esposa, namorada etc, tem para os cabelos.

A primeira, com o perdão da má palavra, low carb que tomei, chegou como quem não queria nada, de forma a parecer inofensiva, através de uma cunhada de minha esposa : a BG (BG é a cerveja, não a cunhada da minha esposa). Produzida na cidade mineira de Cláudio. Fiquei curioso. Comprei duas latas. Sempre que vou experimentar uma cerveja desconhecida, compro duas. Se for ruim, uma lata é impiedosamente marretada no As Boas e Baratas do Azarão; a outra, guardo na minha coleção. Nem preciso dizer : achei uma bosta a tal da BG. Sem nenhum sabor ou aroma. Um troço neutro, indefinido.

Depois disso, começaram a aparecer mais e mais cervejas low carbs, cuja maioria é denominada pelo fabricante como cerveja ultra. Antes, nunca tinha ouvido falar da desgraça; logo em seguida, elas começaram a pulular na minha frente. Coincidência? Ou elas já existiam aos montes e eu é que comecei a prestar mais atenção às prateleiras, para não entrar, outra vez e inadvertidamente, em mais uma barca furada?

Low carb ou ultra é um líquido (nem chamo de cerveja) feito à base de água, malte e lúpulo com baixíssimo teor alcólico, cerca de 3% em muitos dos casos, zero carboidrato e zero glúten.

Ou seja, primeiro que essa porra não é cerveja nem pau e, segundo, que não tem nada de ultra, tem é de infra, de sub. Não tem nada, a desgraça, como pode ser ultra?

Logicamente, não tem nem gosto, a aberração.

Deveria haver, inclusive, uma proibição legal de que as palavras cerveja e ultra fossem estampadas no mesmo rótulo!

É o mesmo que dizer que leite de soja é leite! Não é caralho!

Ultra é fake beer. É cerveja trans. É um líquido que não é cerveja, mas se sente uma cerveja, considera-se uma. É o líquido que tem certeza de que nasceu na latinha errada!

Pãããããta que o pariu!!!!

Querem saber a origem desta desgraça, saber a que público se destina, que mudanças de hábitos da população levaram ao seu surgimento?

Querem saber o meu veredicto? A minha sentença final, moraescrática e sem direito a recurso nem tampouco à anistia a respeito dela?

É só clicar na imagem abaixo e ser redirecionado para o vídeo "Cerveja Ultra São Meus Oves!!!"

Um Dia na Vida (22)

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Mon, 24 Aug 2026 14:53:08 +0000

Um dia qualquer da semana. Dos chamados dias úteis. Preto na folhinha.

Ele sempre acorda uns 15 minutos antes do que seria o preciso e justo para mijar, tomar seu café, coado diretamente à caneca (coador de pano, leite e açúcar ao fundo), escovar os dentes, vestir-se, sair e chegar ainda alguns minutos adiantado ao trabalho.

Acorda com esses 15 minutos de folga para cagar, para aliviar os intestinos, estejam eles pedindo, naquele momento, para serem aliviados ou não; o cu é um órgão caprichoso, precisa ser disciplinado. Questão de segurança. Vai a pé para o trabalho, mais de 4 km, e cada passada, e cada impacto da sola gasta e quase a furar de seus tênis contra o asfalto, vai aumentando a motilidade intestinal - ouviu ou leu em certa feita que muitos maratonistas, por volta do quilômetro 30, não se aguentam e se borram todos.

Não foram poucas as vezes em que, em verdadeiro 13º Trabalho de Hércules, conseguiu trancar a barragem do cu e evitar uma Brumadinho de merda; em outras tantas, precisou se aliviar em postos de combustíveis pelo caminho, entrava, comprava um pão de queijo, ou coisa parecida, e perguntava pelo banheiro.

Hoje, acrescentou outros 10 minutos aos habituais 15 destinados à evacuação. Passar numa farmácia popular 24 horas, pegar o local vazio, evitar senhas, filas e o pânico de estar entre gentes. Entra na farmácia. Só mulheres atendendo ao balcão. Em outros tempos, há tanto tempo que se poderia dizer até em outras eras, quando muito mais jovem, isso o faria desistir de seu pedido.

Quantas não foram as ocasiões em que ele, um jovem adulto, não peregrinara por várias farmácias, até que encontrasse alguma com atendente homem e pedisse lá dois ou três pacotes de preservativos?

Hoje, velho, praticamente sexagenário, ri do quão ridículo fora, do quão vergonhosa era sua vergonha, da importância que dava ao julgamento que pudessem fazer dele ou de seu pedido; como a juventude é burra e prepotente - a velhice, apenas burra.

Hoje, sem receios, ressalvas, pudores e pouco se lhe dando o que possam ou não pensar a seu respeito, dirige-se naturalmente à mocinha do balcão, toda maquiada, bem penteada, perfumada, solícita e simpática. E pede tadalafila, uso diário, 5 mg, caixa com 30 comprimidos, o genérico que ela tiver mais em conta.

Recentemente, já há muito sem trepar, apareceu-lhe uma louca disposta a lhe dar. Cinquentona, sinais cansados na face e no corpo de ter sido muito bonita, separada, filhos já criados, residente em uma cidade vizinha à dele, sem pretender nada de sério ou laço mais forte, só mesmo dar uma namoradinha vez ou outra, e só de sábado para domingo. Quando acontece, alternam os fins de semana. Fim de semana um na casa dele, fim de semana outro, na dela. Durante a semana - ficou bem estabelecido e acordado entre eles -, cada um tinha a sua vida pra cuidar.

Em suma, queria-o, e era recíproco da parte dele, apenas para meter, gozar sem compromisso ou consequências emocionais maiores. E o que mais não restava a ela em encantos físicos, sobejava-lhe em técnica, traquejo e entrega.

Na quarta-feira, então, anterior ao sábado do encontro, ele começa a tomar seus 5 mg cotidianos de tadalafila, que permanece cerca de 36 horas no organismo; desta forma, no sábado, está com boa concentração do paudurescente no seu plasma sanguíneo. Gozar, raramente ele goza mais de uma vez, a idade cobra dele cada vez mais esforço físico para atingir o clímax, mas fica de pau duro o quanto e quantas vezes a maluca precise. E como ela precisa, da maneira que só os desvalidos e desesperançados são capazes de.

- Uma caixa sai por X reais, três, por 2X reais - disse a mocinha, ao que ele respondeu que levaria as três.

Oito reais e alguns centavos por cada caixa com 30 comprimidos, menos de 30 centavos por dia para ficar de prontidão o mês inteiro. Nunca foi tão fácil e barato ficar de pau duro, pensa ele.

Então, a balconista, treinada para tal que foi, declama o mesmo discurso de todas as outras balconistas que o atendera nas mais diversas drogarias :

- O senhor não gostaria também de estar levando (sic) esses polivitamínicos, esses suplementos minerais etc etc?

Querendo, logicamente, em primeiro plano, fazer com que o velho gaste mais ali; depois, fazer com que o velho creia que, se seu organismo estiver em dia com todas as letras do alfabeto bioquímico e da tabela periódica, nem precisaria da tadalafila - suplementos caríssimos, e inócuo, como quase tudo o que é caro e pomposo.

Ele pensa : não, minha filha, não quero repor minerais nem vitaminas, não quero ser um modelo de salubridade, não quero gabaritar no próximo hemograma, só quero ficar de pau duro uma vez por semana, simples assim.

No entanto, diz e mente a ela : - não, muito obrigado, já faço uso desses suplementos e ainda os tenho em casa em boa quantidade.

Paga com cartão de débito, pega as caixas do remédio e a nota fiscal, acondicionadas em uma sacolinha plástica pela moça do caixa e segue ao trabalho.

No caminho, já ingere o primeiro comprimido.

Trabalhos de Merda

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Fri, 21 Aug 2026 14:16:19 +0000

Até hoje

(e isso não mudará),

Foi o único elogio,

Reconhecimento,

Pódio,

Medalha de mérito,

Que recebi

Da vida

Dos amigos

Dos empregadores

Dos professores

Dos locatários

Das mulheres que dizem que gozaram comigo :

"Você fez um bom trabalho".

Mentira.

Condescendência.

Piedade travestida de agradecimento.

Nunca fiz um bom trabalho.

Sempre fiz bem

- e essa é minha maldição, o fado de minh'alma -

Trabalhos de merda.

Sempre superei o recorde do medíocre.

Trabalhos que só faço bem

Porque ninguém mais os quer executar

Ou se importa em.

Por isso

Iludo que faço um bom trabalho

Por isso

Sou miragem de um sujeito não medíocre :

Porque nem os medíocres

Querem realizar mal os trabalhos de merda

Que eu concretizo bem.

O prêmio,

A condecoração,

O recebimento da chave da cidade :

"Você fez um bom trabalho".

Um Nascer do Sol em 4 K

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Wed, 19 Aug 2026 11:28:59 +0000

O álcool,

Na madrugada,

Turva, tolda, tonteia

Minha visão.

Não minha visão física,

Orgânica, de cada vez mais claudicante vergência,

Que essa,

Há tempos já nessas condições,

Mesmo quando sóbrio,

Pela diagnosticada presbiopia,

Pela suspeita de uma noviça miopia,

Quiçá uma incipiente catarata :

Preciso ir urgente ao oftalmologista.

Corrijo, pois :

O álcool,

Na madrugada,

Turva, tolda, tonteia

Minha percepção,

Minha visão subjetiva do mundo.

Embaça-a

Ofusca-a

Empana-a

Anuvia-a

Põe-lhe aos olhos

Óculos de Brumas de Avalon.

Em contrapartida,

Faz o dia raiar

Muito mais claro,

Com muito maior nitidez,

Em alta definição.

Pinta e me exibe

Um arrebol

De cores, tons e matizes fortes e tintos,

Um óleo sobre tela

Em 4 K.

É a Podridão, Meu Velho (25)

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Tue, 18 Aug 2026 17:23:07 +0000

Sou um velho.

Inda ontem,

Anteontem,

Completei 59 anos.

E não!

Definitivamente, não :

Os 60 não são os novos 40,

Seus canalhas!

Nunca foram,

Sempre serão os velhos 60.

Sou um velho.

"Seus níveis de testosterona estão normais...

para a sua idade", informa o urologista.

Ou seja : sou um velho.

"Sua glicemia, triglicérides, colesterol, creatina,

tudo dentro dos intervalos de referência.. de sua idade".

Velho.

Não me digam que estou bem,

Seus putos!

Digam que estou velho.

Consulto-me e pago-lhes

(ainda que pelo convênio)

Para ouvir a verdade em sua totalidade

(ou a verdade custa mais que o valor de uma consulta pelo convênio?),

Não pela metade

Não fracionada feito pizza margherita.

A hipertensão, a artrite, artrose

A tendinite, a fascite plantar, a gota

A osteoporose, a hérnia de disco, o bico de papagaio

A impotência, o glaucoma, a surdez,

Não são castigos infligidos ao velho,

Antes pelo oposto,

São sinais de que ele

- ainda que sem data definida -

Está prestes a ser liberto,

Alforriado.

São os guias montanheses, os sherpas

Que o levam, ao velho,

Ao topo de seu Everest,

Que o conduzem em segurança

À conquista maior de sua vida :

A morte.

A Mesma Praça, Para Quê?

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Tue, 11 Aug 2026 11:47:23 +0000

Para que

A mesma praça

O mesmo banco

O mesmo jardim?

No fim,

Todas as praças têm bancos

(ainda que destruídos)

Todas as praças têm jardins

(bem ou mal-cuidados).

Para que

A mesma praça

Bancos, jardins,

Se nenhuma

Tem mais o bom velhinho pipoqueiro

Nem o mesmo sorveteiro

Que ao nosso primeiro beijo assistiu?

Para que

A mesma praça

Bancos, jardins,

Se não tem mais balanço

Nem gangorra, meu amor

Nem crianças que não param de correr?

Principalmente:

Para que

A mesma praça

Bancos, jardins,

Se já não tenho você perto de mim?

Aliás

Para que

Alguma praça?

Se nenhuma se lembra

Que foi numa delas que começou o nosso amor?

A mesma praça?

Nem que a banda voltasse a passar

Cantando coisas de amor.

E só o que há de igual :

Continuo triste.

Das dores do Mundo

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Sun, 09 Aug 2026 11:04:43 +0000

Para as dores :

Do joelho,

Cataflam, cataplasma

Compressa de gelo

Comprar tênis um tanto mais caro;

De garganta,

Gargarejo com água, sal e vinagre

Chá de folha da goiabeira,

Própolis

Amoxicilina

Pastilhas Valda;

De cabeça,

Dipirona

Quarto escuro

Aposentadoria;

Do coração,

Oswaldo

Tom

Lupicínio

Adelino

Vinícius;

Do vazio,

Solidão;

Da existência,

Álcool

Em todas as suas formas

E manifestações.

Ridículo Coração

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Sat, 25 Jul 2026 15:05:29 +0000

Meu coração

Sempre foi ridículo,

Que é a função precípua

De todo coração que se preze

(mais ainda a dos desprezados);

A segunda,

Bombear o sangue para o corpo.

Meu coração

Sempre foi ridículo

Sempre dado

A encenar

Exageros

Exarcebos

Dramalhões

Óperas-bufas

Peças burlescas

Novelas mexicanas

(tão canastrão que chegava a fingir que era dor, a dor que deveras o fustigava, o afligia).

Meu coração

Sempre foi ridículo

Sempre dado

(desafinado e desavergonhado)

A cantar

Fados

Boleros

Tangos

E mariachis.

Hoje,

No entanto,

Está mudo

Recolhido, recluso, recatado

Com pânico do palco

Com fobia da vaia,

Que é a ovação, o aplauso supremo a um coração :

Muito mais ridículo,

Por conseguinte.

Haicai do Pranto

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Wed, 22 Jul 2026 18:51:21 +0000

(h)Ai...

A lágrima

Cai.

Lua Gris

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Wed, 22 Jul 2026 12:04:21 +0000

Contigo

Imaginei

Mil reencontros

Fortuitos

(culposos,sim; não dolosos, porém)

Mil acasos.

Contigo

Imaginei

Mil acasos

Mil recomeços

(do que nunca começamos)

Mil ocasos.

Contigo

Imaginei

Nós dois senis

Cinzentos, grisalhos.

Mofados

Tomando um porre da bebida púrpura

À luz da Lua Gris.

Por ti

Ateu

Descrente

Do mágico

Do místico

Me forço

Vez ou outra

A crer em reencarnação :

Para que nossas possibilidades

Sejam ampliadas.

As Boas e Baratas do Azarão - Episódio 117 - Meu Mundo e Nada Mais, o Transtorno do Espectro Autista

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Tue, 21 Jul 2026 11:32:48 +0000

Salve, salve, senhoras e senhores, bebuns e bem-boas deste Brasil dantes muito mais varonil.

E hoje vamos a mais um goró filosófico. E o alvo da minha marreta, hoje, para variar, é um assunto sobre o qual eu não tenho nenhuma propriedade. Somente impressões empíricas.
O que significa que é a minha opinião, e ela não vale porra nenhuma. O alvo da minha marreta hoje é a picaretagem do tal do transtorno do espectro autista.

Até algum tempo, autista era aquela pessoa que não percebe o mundo externo. Ela não tem a percepção de que há um mundo além dela. Ela vive realmente dentro de um mundo infinito e particular. Por conseguinte, óbvio, ela não interage socialmente. Ela não percebe que há algo com o que interagir. Tem autista que nem fala, que nem sabe o nome das pessoas, possivelmente nem o seu próprio. Isso é o autismo. É o cara que está encaramujado mesmo. Ele não tem a percepção do seu entorno.

Porém, de uns tempos para cá, pegaram o que era uma condição e a espicharam para um espectro. Esticaram o autismo mais que o Reed Richards. Hoje, o tal do transtorno do espectro autista é maior que a rola do Kid Bengala.

Então, dessa forma, qualquer pessoa que, segundo lá o padrão acadêmico da psiquiatria - a mesma psiquiatria que até a década de 1970 classificava o homossexualismo como transtorno mental -, tenha qualquer desvio do que é considerado um comportamento social normal, pode ser encaixada no espectro autista.

Basta que o cara tenha um pequeno problema de convivência social, uma certa dificuldade, e, às vezes, nem é dificuldade, é só falta de gosto pela convivência social, é só um desinteresse, mesmo. Basta isso para que a pessoa seja enquadrada no transtorno do espectro autista. Já deixou de ser uma condição e passou a ser um espectro. E qualquer um, em claro prol das indústrias médica, farmacêutica e da terapia, pode ser enfiado ali....

Para mais, é só clicar na imagem abaixo e ser redirecionado ao As Boas e Baratas do Azarão.

Um Dia na Vida (21)

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Sun, 19 Jul 2026 17:16:33 +0000

Mal raiou o dia e eles passam. Puta que pariu como eles passam. Em tropel de gnus, em estouro de rinocerontes, em tsunamis de brucutus. Homens, mulheres, ciborgues broxas e estéreis saídos de academias de crossfit. Pagam os tubos para frequentar uma academia e os instrutores os põem para correr nas ruas, onde poderiam correr de graça. Corpos esculpidos a lipoaspirações, drenagens linfáticas, próteses de silicone (bundas, peitos, bíceps, peitorais e panturrilhas) e a anabolizantes, muito anabolizantes.

Mal raiou o dia e eles passam. Puta que o pariu como eles passam. Caravanas, romarias. Uma procissão de ciclistas, ops, ciclitas, não, bikers; que hoje ninguém mais anda de bicicleta; todos pedalam (Valha-me (nada) Santa Dilma Rousseff). Passam em suas montarias de fibra de carbono, de alumínio de fuselagem aeronáutica. Passam com suas roupas coladas, lycra, neoprene ou o caralho a quatro. Passam com os cus roçando o selim, anatomicamente fálico. Passam com capacetes e outras proteções, roupas com enchimentos, com almofadas no cu, para não assar o toba. Passam com faixas refletoras em seus trajes, com um led pisca-pisca localizado bem abaixo do selim; visto de longe, ou a meia distância, parece que o cu do biker está a piscar, a pedir por rola. E, com certeza, está.

Mal raiou o dia e eu passo. Puta que o pariu como eu passo. Em passos rápidos, típicos de quem não tem onde chegar. Ou que tem, por pura obrigação, sobrevivência, mas queria não chegar. Passo com meus tênis de palmilhas gastas, que deixam minhas solas em chamas, de solados carecas, que, em dias de chuva, é como pisar, não sobre ovos, sim em cascas de bananas. Passo com minhas calças desbotadas ou coisa assim, minhas camisetas Hering da década passada (quiçá século), minha bolsa de lona a tiracolo. Lata de cerveja na mão.

Mal raiou o dia e todos nós passamos. Puta que o pariu como passamos. Cada qual em suas maratonas, em seus calvários. Mal raiou o dia e nós passamos. Puta que o pariu como passamos. Cada qual (exceto eu) à procura de novos recordes, de novas conquistas.

Todos nós sem nunca conhecermos o pódio.

Morte : A Recompensa da Vida

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Sun, 19 Jul 2026 04:41:37 +0000

Um dia,

Adormecerei

Para não mais acordar.

Um dia,

Adormecerei -

Por cansaço,

Por embriaguez,

Por hipnóticos tarja preta,

Pela ingestão conjunta contraindicada de todos eles

(esses médicos caretas, falsos moralistas, chatos pra caralho) -

E não mais acordarei.

Será o dia

Que o senso comum

O IML

Os cartórios e os registros de óbitos

(por que registrar o óbito, o óbvio?),

Chamarão de minha Morte.

E será o melhor dia de minha vida,

O dia em que em que deixarei de,

O dia em que não serei mais obrigado a viver,

O dia em que não terei mais que assinar o livro ponto da existência,

Que não terei mais que dar provas de vida,

Quando há tempos, morto já estou.

Minha chamada Morte,

Será a justa recompensa,

O prêmio,

O FGTS,

A aposentadoria,

A alforria,

Por todo trabalho escravo

Do que foi viver.

As Boas e Baratas do Azarão - Episódio 93 - Cacildis! O Azarão é do Sindicatis

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Thu, 18 Jun 2026 12:25:30 +0000

Episódio 93, aquele no qual eu experimento a cerveja Cacildis e relembro quadros clássicos do impagável Antônio Carlos Bernardes Gomes, o Mussum.

Para assistir ao episódio, é só clicar na imagem abaixo.

Trá-Lá-Lá

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Thu, 14 May 2026 21:08:41 +0000

E se o Pateta comesse o espinafre

E o Popeye, o super-amendoim?

O Que é o Dia?

noreply@blogger.com (A Marreta do Azarão) — Thu, 14 May 2026 12:31:10 +0000

O que é o dia?

O intervalo

Entre o acordar

(e tomar o ansiolítico)

E o ir deitar

(depois de tomar o hipnótico)?

Entre o trabalho

E o filme ou série

À noite

No sofá?

O que é o dia?

O interstício

Entre a cagada matinal

E o almoço, o lanche e a janta?

Entre o terno e gravata

E o cuecão samba-canção frouxo?

Porra nenhuma!

O dia é o interregno

- excruciante, interminável, quase que uma era geológica -

Entre a primeira lata de cerveja,

Ao rosicler,

Enquanto a água ferve para o café,

E a próxima lata,

Ao lusco-fusco,

Enquanto caminho

De volta ao lar.