A R C E F A L Í A

A siniestra

2012-01-28T20:56:00.003-06:00

tengo los ojos puestos en el silencio
y una pared que agacha la mirada
cuando el mundo la ve
entre parpadeos
sale
terrible oscuridad
con sus secretos
en sus calzones
con corazoncitos.

Por si fuera poco

2012-01-22T22:52:00.002-06:00

La ganancia es haberlo perdido todo, haberme puesto los zapatos al revés, tropezar con mi sombra, tener sólo un ábaco entre manos, unas paredes que agachan la mirada y una noche en la que se acabó el agua caliente. Y podría decir también que cualquier depresión sería la peor sólo porque mi jefa desaprobó mi trabajo, o que nada de lo que hiciera o quisiera hacer valdría la pena, sería tan bueno besar la sangre de la banqueta sólo por eso, por perder el hormigueo en las teclas que uno intenta aplastar como si se tratará de hormigas rojas. ¿O a quién se culpa por ser uno como es? Podría empezar por enumerar a mis amigos, a mis plantas, a mis parientes o a cualquier estación de la radio que se empeña en decirme que mañana lloverá y no llueve. Está bien salir a pasaer con el gato o que el gato salga a pasear contigo y en cualquier sombra se pierda (qué otra cosa son los gatos si no los chillidos de las sombras).

Como cuando esperas que pase algo interesante en tu vida como si fuera posible cada que cambio el canal del televisor, o leo un libro pensando que podría escribir un libro así de bueno y que la gente saltaría a mí para pedirme un consejo o, como aquellos que ahora me miran con la autocomplaciente de sus miradas saltará un poco de envidia y me nombrarán entre el té chai, como referencia y no con mirada limosnera.

Estuvo bien perderlo todo; saber que lo he perdido todo y que ahora soy alguien con tarjeta de checado. Estuvo bien contar hasta diez y que todos hayan desaparecido, que nadie intentará salvarme o esperar a que los perros dejarán de ladrarme detrás de un zaguán. Y sí, recé porque nada de esto pasara, por creer en los superhéroes y en los abogados y en los arquitectos y en la poesía.

Por eso me perdonó el espejo y dejó de hacerme preguntas angustiosas como ¿qué le dirás a tu madre cuando sepa que eres un perdedor? Porque he bajado la guardia y no lloro con los golpes, sé que todo puede ser peor y que esto apenas comienza. Siempre será todo peor y la ganancia ahora es saberlo.

2012-01-07T02:59:00.000-06:00

Siempre que enciendo un cigarro, sé que alguien me engaña. Lo peor viene cuando sé que sólo desconfió de mí. La casa está sola, puedo ver apenas las luces de los coches que la habitan detrás de la ventana. Luces muertas con el único rezo de los neumáticos que las transforman en causas perdidas. Me gustaría pensar en que alguien toca mi puerta y dirá, “¿Es usted ‘él’?” y me quedaré perdido en la sonoridad de su voz haciendo un eco de terciopelo en mis oídos. Siempre se puede ser cualquiera.

Encenderá un cigarro y me escupirá el humo en la cara –lo he visto miles de veces como diapositivas viajando entre la oscuridad–. Me haré a un lado, mirará el desafío de luces traspasando el departamento pared a pared y sonreirá. Es tan fácil sonreír cuando el silencio escanea la soledad. Tan aburrida soledad que es necesario que alguien –quien sea– vuelque la puerta con preguntas capciosas.

Mis paredes han estado solas, “mi gato me abandonó” –podré decir y también esperar a que un grado de lucidez me de esperanza de creer en el futuro.

Ese hombre, vestido de un azul casi negro, con ojos que parecieran haber perdido el parpadeo, con sonrisa asesina, con manos tan dulces que podrían deshacer la piel hasta los huesos, raspando cada fonema en sus palabras, sílabas, estirando sus cuerdas vocales como si tratará de hacer sonar un contrabajo con los dientes. Guardaría una pequeña navaja en su bolcillo para matarme despacio y sin derramar mucha sangre. –¿Qué tanta sangre tendría un hombre como yo?– Perdí las razones en el tiempo y nadie vino a decirme que las pusiera a la mano para cuando me hicieran falta.

“¿Es usted?” Y debajo de su abrigo, de su saco, de su camisa verde olivo, del pequeño agujero de su camiseta, enterradas en su piel, atravesando sus huesos amarillos esconderá unas alas que podrían ser de cristal o de finos diamantes. Sonreirá con el frío de su lengua y no habrá quien apague esa malicia, no habrá respuestas erróneas, consideradas o clementes. “Claro que lo soy” –sé qué lo soy y sabemos todos en esta habitación apenas habitado por la respiración de los cigarrillos.

camboya town

2011-12-24T12:34:00.002-06:00

"Tal vez los engaños que acusas de recibo

sean por otra parte

un parte policial

que te declara inocente

del tiempo* perdido,

y puedas revivir en s t o p / m o t i o n

el despertar del invierno."

*Todos los relojes modernos desde la invención del reloj mecánico, han sido construidos con el mismo principio del "tic tic tic". El reloj atómico está calibrado para contar 9,192,631,770 vibraciones del átomo de Cesio para luego hacer un "tic".

(aun no termino)

...

http://entiempossinpalabras.blogspot.com/

Hogar de ciegos

2011-12-05T01:13:00.002-06:00

Soy de aquí
puedo verme ser
y cargar todos los domingos con mis pecados
colgar del sol mi sombra y mi aliento,
beber de un cielo que raspe los ojos.

Puedo ser de este trago
de este jaguar sin furia
de este hombre triste que caminó
mil noches por un desierto
sobre víboras y leones y aplastó niños
y dragones blandos.

Soy de la estrecha calle entre tus senos
de labios sin epítetos
sin nacimiento ni sepulcro
labios impersonales
inyectados de heroína y de muerte.

De las ganas de ser hombre
y me golpee un sol con tan poco de vida
y de mi vida escurra el sudor del hambre en
el canto del tráfico un lunes
a las ocho de la mañana.

Y en este yo que es tan nadie y tan nada
me persiga una sombra
que no sea ave ni rata,
me señale desde el suelo
y diga:

“¿has notado con que ligereza
el relámpago desnuda
de un bocado toda mi noche?”

¡Ruego a mi incestuosa cama
me salve de llamarte a párpados
como una manada de rinocerontes blancos
lejos de eso que llaman por cualquier nombre
dígase; mujer que viaja entre dedos
como hormigas que cargan gigantes
y se desviste al hallarme
un hogar de ciegos,
un lugar en el instante.

Bohemia oscura con mezcal de gusano

2011-11-02T22:19:00.000-06:00

[La Maga Café, Centro, Cuernavaca Morelos]

Ricardo Arce

De últimas veces me ha ido muy mal con las mujeres. Y no se confunda apreciable y mal intencionado lector; no hablo del aburrido cliché que provoca el amor y las relaciones de pareja (hueva mil). Mi principal problema proviene primeramente por el empoderamiento que han tomado las mujeres en mi cotidianidad. Y es que, pinches viejas, han inundado la oficina en la que trabajo, donde ahora las pláticas de sobremesa corren a cargo del maquillaje, de las ofertas de temporada, de lo culeros que somos los hombres, de la falta de prospectos para tener una relación formal, y la crisis de caballeros solteros donde predominan los homosexuales o están casados, o no les interesa de ningún modo chutarse una de esas relaciones de las de antes, con galantería y así. Me las sé, las puedo oír mientras se embarran su brillo de zarzamora, acotando desinteresadas de esta problemática que es el fin de la especie humana.

Y no sólo eso, una máxima que definiría el trabajo en la oficina sería: “Las mujeres siempre tienen la razón” sepa usté si están equivocadas o no, pero la tienen o la tendrán o siempre la han tenido. Incluso sus discursos se han repetido a lo largo de mis años, como aquella vez en que contradije a una maestra en la primaria y me reportaron y mandaron a llamar a madre y madre dijo “Bueno, si todos dicen que estás mal es porque estás mal” y nada de peros, se juntan, hacen barricadas, planes de ataque, de defensa y chínguese quien se chingue.

Y es que casi todos los males provienen de las mujeres, o por lo menos de las que conozco, si no fuera por ellas sería un parásito, un güevón, un bueno para nada, es decir, sería un metalero feliz, tocaría la guitarra o la bataca, tendría la greña larga y las mujeres serían un objeto de diversión y entretenimiento, pero nel, de pronto en la vida de todo hombre viene a existir una mujer que “te quiere para bien”, que te obliga a pararte a las cinco de la mañana para ir a la escuela, y te hace estudiar, hacer tarea, ser responsable y luego otra se enamora de ti y tú estúpidamente te enamoras de esa otra, luego te dejan de hablar y te corren de la casa y al final sólo te queda el trabajo y algunos amigos. Pero no odio a las mujeres, sólo les tengo miedo.

Por eso disfruto a lo grande salir con mis amigos varones, jugar pokar y no hablar de nada, orinar de pie, ser desinteresado, ser oblicuo, desmesurado, patán, rascarme los destos, picarme la nariz, huir a esa cueva tabernaria sin profundidad existencial.

¿Qué sería del mundo si todas fueran como Patricia Highsmith, Patricia Laurent, Patti Smith (esas Patricias tan acá, tan de todo, con el odio profundo al feminismo, con el amor inocuo al desinterés por la igualdad de género y a la vez tan en su papel de crear un carácter propio)?

Léase mi conclusión a manera de epitafio: Nací, viví y morí por la vulva de la mujer.

Luciérnagas muertas

2011-08-30T14:03:00.001-05:00

La mayoría de los recuerdos que tengo se disfrazan de noche. Sobre todo los bonitos, o por lo menos uno, cuando apenas calzaba los cinco años y la ternura brillaba por mis ojos y la maldad del mundo o de la mujeres aún no entraban en mi vida. Y es que según recuerdo la belleza de todo el mundo se colaba por mis ojos, o como mejor lo escribiría Elias Nandino: “¡Nada es tan mío/ como el mar/ cuando lo miro!” Ese Derecho de propiedad innegable e irrefutable que nadie nos puede arrebatar a menos que nos quiten la vista y la memoria y para entonces ya todo estará jodido. Por eso de infante, el recuerdo más bonito se vestía de noche, cuando yo calzaba los cinco años y mi abuela materna vendía pozole y tostadas de tinga y los niños que éramos muchos salíamos a cazar luciérnagas o nos acercábamos al río para escuchar su llanto nocturno, su brillo de luna que se arrastraba por todo el cause y nosotros, dueños infantes de un mundo que no sabíamos que iba a desaparecer, nos quedábamos con todo lo que pudiera entrar en nuestra virgen memoria. Años después ninguno de nosotros nos volveríamos a ver, alguno se convertiría en vendedor de piratería en Tepito, otro en Pastor y el peor de todos se pondría a escribir columnas que nadie leerá, nadie como ése último para vivir en la ignominia. En esos años, Cuautla no era la belleza arquitectónica que ahora es, mas bien estaba rodeada de manantiales, amates y árboles con más tradición que cualquier tienda Elektra que pudiera aparecer de la nada. A esa noche viene a una extraordinaria caza de luciérnagas, todas atrapadas a los zarpazos lentos de un ciego que se ha curado y una luz diminuta es atrapada en un frasco de mayonesa vacía y con perforaciones en la tapa malhechas con clavos oxidados. Cuando eran suficientes luciérnagas nos sentábamos bajo un huamúchil y hablábamos de los extraños ruidos que hacían nuestros padres durante las noches, a veces los imitábamos y caíamos en carcajadas para aliviar el terror o la supuesta ignorancia.

El destino de las luciérnagas era como sentenciaba Benedetti: “Libertad o muerte”. Frasco lleno significaba liberarlas o coger una a una y embarrarlas sobre la playera y gozar por breves momentos de un mensaje, el más bonito fue aquel que me escribiera un tío que 10 años después muriera producto del VIH. El mensaje mal escrito por sus dedos chatos y bien cuidados decía “Ricardo y el mundo” encerrado en un corazón brillante por los cadáveres de los bichos luminosos.

Ahora del gigantesco río de Apatlaco que pasaba por mi casa sólo queda apenas un riachuelo, los manantiales de Cuautla son destruidos para construir gasolineras finamente expropiadas con la flamante firma de gobernantes y presidentes municipales, permisos otorgados a diestra y siniestra, blancos amates mancos que estorban al paisaje natural de la modernidad. Y todo eso se expande en las principales ciudades del estado de Morelos.

¿Alguien sabe dónde se han escondido las luciérnagas, a dónde se fueron, quién pudo demoler su triste luz? Me imagino que la culpa de todo la tengo yo y mis maleantes compinches de esa época. O tal vez fue mi abuelo, que decían había construido el puente que unía a la ciudad de Cuautla con la de Ayala con esqueletos de niños que se portaban mal y en su irremediable muerte, esos mocosos traviesos siguen estropeando todo lo que se encuentran.

Y al final, sentado y solo en el precipicio taciturno de la taza del baño miro el mundo deshacerse entre mis piernas; barrancas muertas, golondrinas danzando con el aire o el aire danzando con golondrinas, hurracas que no deciden la copa verde del árbol donde podrán estacionar sus alas negras y decenas de zopilotes en la carretera devorando una res atropellada. Hace tanto que una luciérnaga no baja a mi habitación y cuenta, como contaría Eduardo Lizalde: “Suele crecer de noche:/ coloca su cabeza de tiranosaurio/en una cama/ y el hocico le cuelga/ más allá de las colchas./ Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,/ de muro a muro,/ y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,/ como a través de un túnel/ de lodo y miel./ No miro nunca la colmena solar,/ los renegridos panales del crimen/ de sus ojos,/ los crisoles de saliva emponzoñada/ de sus fauces.” [El tigre, fragmento, El tigre está en casa, 1970].

Siempre he querido bailar como Mick Jagger

2011-08-11T21:03:00.002-05:00

Estado Crónico

Siempre he querido bailar como Mick Jagger*

Ricardo Arce

Este fin me di a la fuga. No era mi intención. Se me hizo tarde. Me puse un zapato diferente en cada pie y salí corriendo con un Yacult en el hocico. Subí a la combi, maldije al despertador y al infernal tráfico de los sábados. Traté de calmarme; aún llego, si le ponemos alas al camión, llego. ¿Verdad que llego, linda? Y a la taquillera se le subió el lívido, pero no me pudo engañar. Lo siento nene, a lo mucho llegarás a mi escote. Chíngale, ésa no me le esperaba. Agradecí y me fui a tomar un café, dos cafés, tres cigarrillos y a planear la mañana. Pensé en Don Tlacuache, pero recordé que se fue a hacer una escuela a Acapulco. Puta, estoy solo... Cuando se está solo se debe aprender a hacer ciertas cosas: Ir al cine con la frente en alto, llorar cuando cae el sol sobre las montañas, reírse como idiota cuando una paloma es devorada por una rata, comer en la fonda con tres sillas vacías, beber en la barra y saber llevar una buena conversación con el barman... Entonces, estoy solo como un perro que nadie quiere por sarnoso, sí, chingón el asunto. Así que pagué, regresé con la taquillera y sus chi-chis me sonrieron, lo siento, les dije, aún tengo novia. Pero puedes llevarme al cielo, es decir, al cerro, al templo ése que está en Tepoztlán, nunca lo he subido y hoy es el día.

Cuando subí perdí mi alma a los cien metros, a los doscientos el aire y a los trescientas mi fe cuando grité "Me la vas a pelar diosito". La soledad es un largo camino a seguir, un camino que tiene sus recompensas al final. Unas recompensas de a quince pesos por vaso de agua. Hartas chichonas escalando piedras, prometí no ver a más mujeres a los escotes. De verdad que lo intenté. Imaginé que si me quedaba quietecito junto a un árbol tan bonito, con esa tarde tan bonita y bajo esa sombra tan reconfortante, uno podría pasar desapercibido y convertirse en una muy linda piedra milenaria, era un buen día para convertirse en piedra, así que me dormí a mitad del cerro. Cuando una gorda se cayó de nalgas pude escuchar como chillaba la piedra y olvidé la metamorfosis.

Ya arriba tuve momentos profundos con mi ser y me puse a escribir:

[EL AMOR ES UNA COSA EXTRAÑA]

Mi amor tiene disfunción eréctil, prefiere dormir borracho y con las moscas posadas en sus labios. Algunas moscas anidan en sus manos, fornican, ponen sus huevecillos y se van. Mi amor termina rasgado de las bragas, maloliente amor, un amor de febrero.

[ACTITUD ZEN]

Actitud Zen, hijo de puta, actitud zen. Respira hondo... Exhala despacito... Respira hondo... Exhala despacito. Siente como descargas la energía negativa: el pedito fluye silencioso.

[EL AMOR DUERME EN CAMA]

Se desviste y bosteza, se acaricia con la lengua, se espera a que toque por la ventana y salude con dientes chimuelos, se persigue como a los mosquitos, se anima como la conciencia se anima del honor. O como diría Eduardo Lizalde: ‎"No hay sexo sin amor/ pero hay amor sin sexo, y no lo es./ Todo amor sin sexo es corruptible."

[EL PRINCIPIO SIN FIN]

–¡…?

[EPITAFIO]
La muerte no existe.
Avanti!

Estando arriba me dieron ganas de moverlo como Mick al ritmo de Satisfaction y desde arriba hacer que los cerros temblaran, se disfrazaran de un rosa durazno y cayera todo el santuario mecido por el aire frenesí de mis caderas. ¡Oh sí! Amanece y desaparece, juega como las golondrinas en un cielo que se desviste de primavera. ¿A qué sabe? ¿Nieve de nanche, miel quemada? Sabe a una carrera contra un reloj de arena; gramo a gramo de tiempo, de silencio, de una lágrima desnuda. Y nadie importa, puedes ser un idiota al que nada le importe, ni un golpe de labios o de las manos bien agarradas de unas caricias que gotean insaciables y sordas, sombras sin dueño. Piedra caliza. Baila. I can't get no satisfaction.

Morelos cañero, Morelos dulce.

www.facebook.com/arcefalia

Jornada Morelos
8 de Agosto 2011

La obligación de matar

2011-07-15T00:21:00.001-05:00

Lo apretó hasta que tronó como una nuez seca. Acomodó el cuerpo en el catre. Sus brazos se sintieron estúpidos ante la delicadeza de la muerta. Se miró al espejo y encendió un delicado sin filtro que colgaba de sus labios media hora atrás. Le supo a gloria o a sepulcro, no supo distinguirlo aunque el sabor lo acompañó tiempo después. Se acomodó los lentes, la guayabera percudida y apagó la luz. Se frotó la cien y se hizo el cielo de noche en Oaxaca. El silencio parecía estorbar. La habitación se vistió de recuerdos incómodos. Camino a la Cd. de México escribió:

“Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofi,
pero esa tarde me fui al cine e hice el amor.
(…)”

Aún desnuda se levanta

2011-06-21T02:07:00.002-05:00

Todo se guardaba en un encendedor que ella había dejado por error o porque quiso dejarlo una noche antes de que se largara de ahí. En el suelo de la habitación aún habitaban ese tipo de despojos, pero nada era tan fuerte como el pequeño encendedor azul bic junto a los cadáveres de las velas.

Ricardo pensó en olerlo, en aventarlo por la ventana, en aplastarlo, en encender la pequeña llama y ponerla dentro de su nariz. Pero no hizo nada. Apenas lo podía sostener. Caminó desnudo por su casa, busco un cigarro y acercó la cara a la estufa para encenderlo. Se le quemaron un par de vellos del bigote y el cigarro le supo mal. Bebió una cerveza caliente y sin gas. Se asomó por la ventana.

Ni una jodida golondrina se acercaba al cielo.

Regresó al cigarro, al encendedor, a la ventana, al baño. Le pondré un nombre, dijo mientras intentaba cagar. Nada. Sólo orinó sentado pero aún así se limpió el culo.

Se lavó las manos, se miró la cara en el espejo; de ojo a ojo. Nada.

Pasó el dedo meñique por la piedra del encendedor, y ahí estaba. Una llamita llena de recuerdos:

Se lavó los dientes, se acomodó la corbata, el cuello de la camisa, se peinó, se quitó la corbata, se despeinó y miró la hora. Dejó todo. Caminó seis calles y evitó hacerlo muy deprisa. No quería llegar sudado ni agitado. Antes de entrar al restaurante encendió un cigarrillo y pensó que era mala idea, que tal vez iba a percibir ese olor tan vulgar -usó esa palabra sin saber si era la adecuada- del cigarro. También dedujo que no era el día para dejar de fumar y que por lo tanto no venía al caso guardar las apariencias.

Por suerte ella no había llegado y tuvo tiempo para tomar algo y pensar en la conversación. Ella de verdad le gustaba. Tenía tiempo que no encontraba una así. Con ella no pensaba sólo en sexo, aunque era inevitable no desearla ver desnuda caminar por su departamento. Aún desnuda se levanta. A mitad del trago -un vino tinto que olía más a alcohol que a cualquier tipo de fruta- apareció. Falda blanca, blusa azul sin mangas y huaraches visiblemente cómodos en un par de delicados pies.

La plática transcurrió en un tanto de 40 minutos acerca de la importancia sobre la concientización de los jóvenes para ser líderes de opinión en la política, 15 sobre la vida familiar, 50 sobre su vida amorosa fallida, 10 sobre la comida del restaurante, 5 en su rutina diaria, 8 sobre una posición sexual que al mismo tiempo termina con la tensión (de los cuales 7 minutos ocupó ella).

Al llegar a la casa de Ricardo, éste buscó una nueva botella de vino. Ella se dedicó a explorar un poco sobre su desorden y hurgar entre los libreros. Brindaron. Por la noche.

A partir de ahí todo podría sólo tener un tipo de final feliz. Y como quiera que este fuera ella continuaría en su casa, ella estaría desnuda, ella se abrazaría a su pecho hasta quedarse dormida. Pero no fue así.

Ahora sólo quedaba un cuerpo perfecto, denudo y muerto bajo la cama. Ricardo sacó el encendedor, prendió la pipa y se escondió con ella. Encontró la marca de sus manos como encajaban en su delicado cuello. Apretó la tiesa piel. La besó despacito. Se quedó dormido junto a ella. Como cuando eran niños y ella decía que tenía miedo y con un encendedor se iluminaban sus rostros hasta que los vencía el sueño.

Caminar

2011-06-03T01:29:00.003-05:00

Luego me despierto así como queriendo robarle vida al día. Luego hasta voy chiflando por las calles y, de vez en vez, me atrevo a sonreirle a las señoritas con todo y el mordaz "buen día" que, para estos tiempos nomas uno recibe la mirada ojeis que dice "si me miras te cacheteo y grito y te sigo cacheteando y gritando" como el otro día que le dije a una gordita que si me daba unos besotes yo le daba más y chanse hasta le cumplía con el quite de cara amargada que se cargaba, entonces ella dice que me iba a dar unas patadas y yo pues le dije que con tal de besar su boquita de chocolate me late me late... Ton's rió y yo supe que unas palmaditas a la tarántula y con eso salpicaba todo, pero nel, le apretaba el chichero.

Bueno, de esa mañana en las que seguí caminando así como si no fuera camino al trabajo, me encontré con un vagabundo que se escondía en la sombra de un árbol y se jalaba la reata mientras que unos pasos más adelante unas ñoras hacían como que no veían y como que esperaban el camión, pero sé que sí por el rabillo le veían la ñonga al chaquetón sindomicilio, qué por si fuera poco, cargaba con tremendo chisme. Bueno, el menesteroso ése, también le rascaba a su animal tirándole miraditas a las ñoras (súpermega) ofendidas (we) y ya no vi más porque tampoco uno debe ser descortés con la chaqueta ajena. Pero luego ya dije, pos si yo pudiera de pronto hacerme una chaquetita al aire libre, pos taría padre, así también, unos años atrás (como diez), otro errabundo le dio por cogerse un bote de basura, sí, 'taba loquito pues. Pero si hacerse una chaquetita al aire libre es cool, echarse un palito ha de ser más divertido, aunque fuera imaginario. Yo por ejemplo si le andaba tronando sus ramitas a un guayacán (creo lo es, si no, se parece) que está bien floreado, así, amarillo amarillo.

Pero no, no es padre que pasen esas cosas, debe de haber tantito pudor, tantito escrúpulo más que nada para los chavititos, porque irén, yo vi porno desde chiquito y miren, quedé bien idioto.

Ya, fin.

(es bonito caminar sobre las palabras, también)

Inventario: una cama.

2011-05-08T23:02:00.005-05:00

Diré como un pacto nocturno, que nadie ha salido vivo, que nadie pudo verte a los ojos y luego que me pongo chípil n'mas de ver como se cae el cielo como con permiso de acariciar tu cuerpo. Lo digo pues, ando así, arrastrando la cobija, viendo que la soledad forja, lía y sirve caballitos de mezcal, corta limones en cuatro, riega la sal y brinda -pinche soledad brindona- con un fantasma todo guapo, simpaticón, del otro lado del espejo.

Pero luego, esa soledad se desborda como leche hervida de la olla. Ya no cabe en bares, banquetas, cines o terminales, se refugia cual gusano que no podrá nunca convertirse en mariposa y anida, parásito, sabandija, zángano entre los cadáveres de esos que nunca han sabido amar. ¡Mocos!

Tengo entonces una cama, haciendo ojitos de telaraña. Acá, chiquita, acá te hago cachito, deja quito esos libros, esa ropa, ése otro cadáver, no no, no le prestes atención, ella no era como tú, tú eres especial... Monstruos que han vivido debajo de mi cama, asoman las garras y muestran unos colmillos sonrientes, Muajaja, bajacalzón, baja chichero, baja guagüis, lameré todo, acariciaré todo, besaré todo, mordere, versaré... así, dos solitarios hacen el amor.

La sociedad de los poetas vivos

2011-04-11T03:28:00.004-05:00

En un choro de dos páginas, Agustín Monsreal cuenta (porque en realidad es un cuento) que la palabra es, a su manera, la única explicación por lo que evolucionamos., escribir nos hizo parar en dos pies y andar. Explica como la palabra puede hacerle el amor a una mujer sin tocarla y, al mismo tiempo puede provocar cualquier otro sentimiento: hastío, odio, desamparo, desasosiego, fraternidad, miedo… Y , esque de manera un tantito (no mucho) poética, Mosreal, centra su principal objetivo de la palabra que es definir. Así, la palabra define, juzga, cataloga, nombra, enumera, señala… :

“Entonces me di cuenta que las palabras juegan, acarician, urgencian, nerviosean, azuzan, hacen de las suyas atorbellinadas como peces voladores, despacitas como novias seductoras, fiesteras como niños bajo la lluvia (…).

”Palabras que le desgarran la oreja al ser más optimista. Por ejemplo, libertad, paz, Dios. (…) Palabras-paliativo que caben juntas dentro de otra añeja abstracción: La esperanza. La esperanza del pueblo, digamos. Por supuesto no me refiero al pueblo que quiere decir lugar (el pueblo donde nací) sino al pueblo que quiere decir gente (el pueblo es el que manda). Y es que con sincero respeto ¿alguien sabe quién es o quiénes son del pueblo?”[1]

Y así sus cuentos. En especial éste, les digo, no más de tres páginas, melosamente tituladas “En busca del pueblo perdido” del libro “La banda de los enanos calvos”. Pero como aquí no venimos a recomendar libros, les cuento el final del cuento: Agustín Monsreal no encuentra al “pueblo” (inserte aquí un suspiro decepcionante). Y me convence de que no existe, de que el “pueblo” nunca se ha enterado que es pueblo. Pero al mismo tiempo se practican en el lenguaje diario palabras como “fe”, “esperanza”, como palabras dispuestas a la tranquilidad y a la salvación a una civilización controlada por sus políticos (de cualquier talla, toga, color, preferencia e indisposición económica, social o religiosa).

Las palabras, entonces viven en una trinchera desprevenida a pericia de unos cuantos escritores, intelectuales, letrados, periodistas, editores… Todo esto arraigado por el desprecio social (repulsivo, incluso) hacía el oficio de quien, digamos, espera vivir de lo que escribe. Sería preferible (aunque utópico) no verlo como un acto de holgazanería y mucho menos como un oficio sino tratarlo de concebir como un quehacer ordinario, ya sea el escribir como el leer, así el pueblo sería capaz de juzgar, calificar, presumir y desfavorecer el razonamiento humano, sólo por medio del mejor interlocutor; la palabra.

Dándonos un pasón, la poesía sería cosa de todos los días, los poetas no serían vecinos lejanos, si no un medio de comunicación del pueblo, así el hombre (cualquier hombre, mujer, niño, niña, abuela, hijo, padre, primo…) sería considerado como poeta[2] .

¿Qué pasaría entonces, que alguien,, sea quién sea, inclusivo un huérfano desamparado, un hijo de nadie (otra vez, hijo del pueblo) fuera poeta? ¿Se provocaría las mismas náuseas que ahora como el reciente asesinato del hijo de Javier Sicilia?

Replanteo: ¿Es acaso necesario asesinen al hijo de cada familia de este “pueblo” para provocar la vergüenza, el hastío, el odio a un gobierno que hace del territorio una cárcava?

Estar “#Hastalamadre” es un sentimiento de hace varios lustros. La palabra es digna de una nación sean cual sean sus condiciones, lo indigno es la indiferencia con la que se le trata, la aceptación a los intereses individuales, el olvido a la integridad.

[1] Agustín Monsreal, (2008). La banda de los enanos calvos: En Busca del pueblo perdido, Ed. Laberinto, pags. 24 y 25.

[2] Según Wikipedia: Un poeta (vate, en lenguaje literario) es un escritor dedicado a la producción de poesía. Hay quienes consideran que la mejor poesía es, hasta cierto punto, eterna y universal, y que trata de temas comunes a todo ser humano.

Cartografía del Miedo

2011-03-14T00:06:00.002-06:00

En palabras de Ivan Vergara (editor de Ultramarina Cartonera en Sevilla)

"(...)la poesía de Eric Uribares confluyen diversas latitudes: críticas, políticas y transatlánticas; dimensiones extraviadas entre estampas, fobias y cartografías de nuestros inviernos; características de un poeta transfronterizo de estaciones: virtuales o contemporáneas(...)."

Pero la verdad es que la edición de este nuevo libro, titulado Cartografía del Miedo, primer poemario de Eric Uribares, se ve, el viaje marino, terrestre y volátil (más no aéreo) que el poeta hace durante sus 32 años, porque es poeta viajero desde que nació y no después, como si dentro de él existiera ya una cartografía trazada con leguas y lenguas medidas.

Duden lo más que puedan de mis palabras, de todas, no me crean, es necesario ser escéptico, inmoral, desconfiado, muy crítico, muy incrédulo para leerlo, no se basen en notas periodísticas (las hemos omitido al máximo), tampoco en habladurías de intelectuales como chismes de mercado, ni siquiera deberían ustedes saber que lo escribió una persona, sería mejor que olvidáramos el nombre del autor que, en este caso puede ser sencillo, como les dije, este es su primer poemario y es una apuesta, no a que conozcan a un autor, si no que conozcan una poesía pura y abierta a continuar navegando en ella. La llamaré poesía de viajeros, de exiliados, de anónimos... como puede ser el caso de los mejores lectores, entes perdidos entre el mar de versos.

Le repito, sea usted capaz de juzgar con sus propios ojos la poesía de Eric Uribares y para ello anexo la invitación a la presentación de su poemario, este 20 de marzo en la 5a Feria Nacional del Libro Infantil y Juvenil de Morelos. Así pues, les adjunto el programa de las actividades que se realizarán del 17 al 20 de Marzo.

No sólo vaya, también invite, con la literatura no cabe el egoísmo (reenvía este mail a enemigos, amigos e indiferentes socios culturales).

Abrazos letrados a todos.

--
"Las palabras son de quien las trabaja con sus propias manos"

Yo soy un amante

2011-02-15T00:21:00.003-06:00

Yo soy un amante
de las calles que se contonean
faro a faro
con su luz fantasmal
y así como yo
otros amantes
se recargan en sus paredes
y besan sus postes
se detienen y la persiguen
piropo aquí
a un país en ruinas
con golpes del invierno
a las costillas
al sueño
y a las palabras
que salen de las coladeras
cantando
y destripando un ave
que perdió su trino.

salmo a tu cuerpo

2011-01-25T01:40:00.005-06:00

Aún entre los vellos de la luna
se levanta y orina
y sus pies bailan con
su sombra que no despierta
ni florece en la noche.

Se ha desprendido de mí
como cuando las costras
se olvidan de vivir en mi piel
y es la sangre
tibia como la leche materna
que resbala
como cuando lloran los recuerdos o
grita despiadada entre las calles
el rock de los gatos
o la locomotora aullara
en la selva del sur
los inmigrantes desiertos de tu sexo.

Y tu espalda, otro camino;
región de tuertos
que no saben de matemáticas
y el ponche les sabe a veneno
y es la mentira una esperanza
que toca suave a la puerta
confiada entre sus dedos
que besan
las cicatrices del trueno.

Feliz el hombre
que sacrifica a sus hijos
a su esposa y a su rebaño
por besar tus labios
¡ALELUYA!
erección infarta y mundana
¡Ten piedad!
ten piedad de sus pequeños pies
y sus redondos cielos.
Salva su alma de mis dientes.
No te salves de mí
que en tus tetas hay refugio,
déjame arrodillarme y rezarle
a tu pelvis,
al matorral de secretos,
perdona mi silencio y a mis manos
¡no saben lo que hacen!

2011-01-07T03:12:00.008-06:00

Yo era pirata, en algún mar de aguas salvajes donde habitaban dragones y sirenas.
Como buen pirata dormía poco, por la noche fumaba tabaco en una pipa de amate y cada fumarada era un óleo que se perdía en el cielo. ¿Has visto el cielo del mar? Bueno, como buen pirata, aveces me dedicaba a cazar estrellas fugaces, era el mejor. Siempre pensando en el bienestar común, esas estrellas que escapaban de su carcelero cielo, tomaba el arpón y flup, la estrella maldita trataba de huir y los dragones trataban de comérsela antes de que pudiera tenerla en mi flota, pero nada, la estrella ahora era mía.
A pesar de lo que se piensa, las estrellas son como abejas gigantes de color rojo. Cuando las abres de su aguijón salen todos los deseos que la gente pide al verlas pasar y el mar se cubre de una neblina de color rojizo, rojo como el amor que las doncellas piden, rojo como cuando el sol se desangra en el mar, rojos como esos labios que quisieran los solitarios volver a besar.

Los dragones tienen la forma de las libélulas pero con escamas. Ellos son los mejores cuentacuentos que alguna vez pudieron haber existido. Lo que no se sabe de los dragones, es que una vez, existió un dragón que no dejaba de nadar en el inmenso mar. Se zambullía como un delfín alegre jugaba con las olas y los tiburones, pero por las noches, se quedaba enroscado en la punta de iceberg para escuchar los poemas de una sirena...

A ti no, bonita 25 diciembre

2010-12-25T16:11:00.003-06:00

Abraza la oscuridad con tus labios, así, discretos y sin luz, sólo a labios apretados y fuertes, porque no soy nada, como la noche y como su oscuridad, lo supongo como supongo al que tú leas esta carta.

Te llamo Bonita porque te has llamado de distintas formas, porque no recuerdo tu nombre y porque mi boca intenta olvidar cada sílaba, fonema, cada letra de tu cuerpo.

Te escribo entonces para llenarme de ti en el vacío, en este espacio que no cabe de cielo, ni de vasos sedientos, este cuerpo jodido que sintoniza cada noche una melodía gitana, venida del estupor de los gatos.

Es por ejemplo, esta ciudad sin nombre que apenas cabe en mis bolcillos, que camina con la frente caída, que fuma en las esquinas y con el murmullo de los faroles, que abraza como las serpientes o como la mandíbula de los cocodrilos que esperan pacientes al descuido y nada, engullido el corazón de un vagabundo.

Bonita, aquí el frío no me sabe sin ti.

lo mejor de mí

2010-12-24T12:54:00.002-06:00

Primus no ayuda, te lo juro, es así como de locos, caminar, mirar el sol, que tránsito te pare, que la doña de la panza te quiera ver la cara, que el sol y tránsito te quiera ver la cara, y todos chillan, necios, como si nada y como si todo, pero al mismo tiempo bien, todo bien. Primus.

La música de banda, la música de orquesta, la música de niños, la música del cielo, del suelo del simple, del tú y del mí, ahí como muda, ahí como toda.

Me miro con esas ganas con las que se miran las ganas y los cuerpos. No hay más, está chido, vamos caminando chido, con lo que hay y no con lo que no, pos qué, no podemos agarrarnos de nada más y nadie va ir contigo, porque de prono lo ves y es mejor; la playa, el cielo, el ruido, las gaviotas, las olas el mundo ahogado; oh felicidad.

Uno para eso tiene el mar, para ser zombie y para sentirse nada, para horas y horas y de lo mismo, para eso pos qué, y yo ahí, entre eso, pos nada y yo, con música y con lo mejor y lo peor de mí que soy yo, porque no soy otra cosa si no todo ese costal inmundo de mí.

El cuento del sapo y la luna

2010-12-24T02:03:00.003-06:00

Te cuento un cuento? Érase como eran las eras que el tiempo se media por latidos del corazón y todos los tiempos eran como son los tiempos, la noche y el día llegaba igual para todos, hasta que una noche, de esas noches en que el frío canta un rito raro, como de esos cuando se quiebran las hojas secas de los árboles, triste pero reconfortante. Bueno, ésa noche de terrible frío, un sapo se cansó, como se cansan todos los sapos, de esperar a que una princesa lo besará para poder ser príncipe, se vio en el charco, como se ven los charcos cuando un sapo los mira; la luna vestida de nardos y luz, el agua triste y tranquila con la luna dentro, pero también vio su rostro verde y arrugado, boca y ojos grandes, deforme de patas y brazos, triste e hinchado.

Sapo feo y solo, sapo triste, sapo con luna y charco, sapo y su cara fea, sapo sin pricesa.

Así sapo deseó no ser sapo y besa bella princesa de vestido de nardos y ojos cristalinos y tristes. Sapo lloró como lloran los sapos y los gatos y los grillos y las cigarras. Chilló el aire y el frío y chillo a la princesa que no llegaba a sus labios. Así su corazón dejó de seguir el ritmo de todos y la noche cambió cada día una luna.

A ti no, Bonita (I)

2010-10-13T00:26:00.001-05:00

Quizá sea preferible caminar por todas las calles y repetir tu nombre, como manda, como maldición y no preguntarse más. Quizá lo hice, quizá me convertí en lobo o en perro y olfatee por culos y coladeras la mierda en la que estamos compuestos y nunca me perdí no del detalle de las noches que convertían todo en un infierno de luces y el frío insondable royendo mis huesos como ratas hambrientas. No quiero perderte entre manos cicatrizadas, ni verte gritar como las mañanas que se asoman por mis ventanas, quiero quedarme callado, sentado bajo un sol que teja su melancolía cruel sobre mi rostro, ahí, fumando un cigarrillo, pensando, pensando.

Escribir una historia de amor, aprender de la vida. John Fante

2010-10-02T17:50:00.002-05:00

YO tenía entonces veinte años. Qué hostias, me decía, tómate el tiempo que haga falta,Bandini. Tardaste diez años en escribir un libro, así que tómatelo con calma, sal a la calle,aprende de la vida, pasea por ahí. Porque ése es tu problema: que no sabes nada de la vida. Diantre, joder, mira, tú, ¿te das cuenta de que nunca has tenido ninguna experiencia con unamujer? Sí, sí que la he tenido, he tenido muchísimas experiencias. Que no, te digo que no.Necesitas una mujer, necesitas un baño, necesitas una buena sacudida ya, necesitas dinero. Dicen que un dólar, dicen que en los sitios finos dos dólares, pero en la Plaza es un dólar; muy bien, sólo que no tienes un dólar, y algo más, so cobarde, aunque tuvieras un dólar no irías, porque ya tuviste ocasión de ir una vez en Denver y no fuiste. No, cobarde, tenías miedo, y aún lo tienes, y te alegras de no tener un dólar.

¡Miedo de una mujer! ¡Jo, pues vaya gran escritor! ¿Cómo puede escribir sobre mujeres si nunca ha estado con una? Ay, embustero de mierda, estafador, no me extraña que no puedas escribir. No me extraña que no aparezca ninguna mujer en El perrito rió. No me extraña que no sea una historia de amor, so cretino, colegial braguetero.

Escribir una historia de amor, aprender de la vida.

*Pregúntale al polvo (Ask the dust)
John Fante
1939

Expresso de chocolate

2010-09-24T00:39:00.003-05:00

Supongo no debería estar aquí, como usted. Deme un expresso de chocolate, por favor. De vez en cuando prefiero al chocolate que al hacer el amor, o por lo menos cuando no hay otra cosa más que chocolate. Ahora tengo antojo, tremendo antojo de sujetarme de la mesera, senos, piernas, ombligo, espalda, nalgas, cuello, orejas... todas abducidas por mi lengua (que triste y desocupado verbo). Una noche llegué tarde a la repartición de sutilezas y caricias, cariñitos, ternuritas y así, esas tonterías de caminar de la mano, ir al cine, tomar un helado, chistes aburridos de la infancia de uno y de otro, así, bien padre ¿no?

Ya después uno se embaraza del otro, el sexo se acaba, las idas al cine, el helado y los chistes. El exprsso de chocolate, es a mi paladar como todo lo bueno que puede tener una sonrisa, destilada, matutina, estéril.

Insisto que la vida debiese parar ahora y no dentro de un sueño. Hay veces que sueño que conduzco un automóvil viejo y elegante, yo no se conducir, pero ahí, con el aire en mi contra, me dirijo a la playa, entre palmeras y soles sin instinto de sobrevivencia, simples soles dementes que se dejan morir a la misma hora sin oponerse si quiera en un rayo maligno. Entre el sueño se ve una mujer feliz de no usar "sujetador", embarazada y atenta, a no quererme otra vez.

Don Fantoche

2010-09-14T20:07:00.002-05:00

Si aprieto mis ojos, el fantasma no me ve.

Me llamo Mateo, tengo ocho años y veinte uñas, dos ojos y soy el más veloz de toda la escuela, o mejor dicho, de toda la ciudad. Aveces, cuando hacemos competencias en la clase de educación física corro tan rápido que siento que no piso el suelo, que vuelo y sólo me puedo detener si me topo con una árbol o una pared, eso duele.

Todo lo mido en minutos, pongo el cronómetro de mi reloj y cuento el tiempo que me toma llegar a mi casa, bañarme, hacer la tarea cuando la hago, comer, subir escaleras, hacer pipí, popo y dormir, bueno, dormir no me gusta, trato de dormir lo más rápido posible y que la noche pase rápido, si pudiera, adelantaría todas las noches o las desaparecería.
Y es que, cuando me mandan a mi cuarto y apagan la luz, aparece de las cortinas un fantasma, dice se llama Rey Don Fantoche, y ya, cierro los ojos y el fantasma no me ve, desaparece, lo raro empieza cuando empiezo a soñar:

De la oscuridad aparece un inmenso castillo de color rojo. Sus puertas tiene grabado un mensaje con palabras plateadas, dice; “Castillo del magnánimo rey Don Fantoche, dueño de esta y todas las noches, para pasar, favor de dejar su sombra aquí”. Luego veo mi sombra, abrazada a mi píe, acurrucada en él como si fuera un lazo negro hecho nudo. Yo no sé como sea, pero puedo atrapar mi sombra, negra y ponerla junto a una canastilla roja que está junto a la puerta.

Cuando las puertas del castillo se abrieron, apareció de él un patio gigantesco rodeado de árboles frondosos y negros, con frutos grises y nidos de aves amarillos, el piso está hecho de piedras moradas y al centro hay una fuente de la que brota agua rojiza. Parece estar desértico, pero puedo sentir miradas asomarse de las ventanas. No hay ninguna sombra en el suelo. El cielo es nocturno y apenas es ocupado por una luna anaranjada. Frente a mí se alza un palacio plateado con puertas de cristal. No tengo voz.

Por arte de magia llega un señor largo y delgado como un fideo, su rostro está lleno de arrugas, tiene un nariz puntiaguda, unos labios diminutos y sus ojos son de color verde pálido, tan pálido como el tono de su piel. Trae consigo un smoking negro y desgastado, tiene zapatillas de charol y un enorme sombrero de mago con la imagen de una corona bordada en él.

-Soy el rey Don Fantoche –dice y yo despierto.

Don Fantoche

2010-09-14T20:07:00.000-05:00

Si aprieto mis ojos, el fantasma no me ve.

Me llamo Mateo, tengo ocho años y veinte uñas, dos ojos y soy el más veloz de toda la escuela, o mejor dicho, de toda la ciudad. Aveces, cuando hacemos competencias en la clase de educación física corro tan rápido que siento que no piso el suelo, que vuelo y sólo me puedo detener si me topo con una árbol o una pared, eso duele.

Todo lo mido en minutos, pongo el cronómetro de mi reloj y cuento el tiempo que me toma llegar a mi casa, bañarme, hacer la tarea cuando la hago, comer, subir escaleras, hacer pipí, popo y dormir, bueno, dormir no me gusta, trato de dormir lo más rápido posible y que la noche pase rápido, si pudiera, adelantaría todas las noches o las desaparecería.
Y es que, cuando me mandan a mi cuarto y apagan la luz, aparece de las cortinas un fantasma, dice se llama Rey Don Fantoche, y ya, cierro los ojos y el fantasma no me ve, desaparece, lo raro empieza cuando empiezo a soñar:

De la oscuridad aparece un inmenso castillo de color rojo. Sus puertas tiene grabado un mensaje con palabras plateadas, dice; “Castillo del magnánimo rey Don Fantoche, dueño de esta y todas las noches, para pasar, favor de dejar su sombra aquí”. Luego veo mi sombra, abrazada a mi píe, acurrucada en él como si fuera un lazo negro hecho nudo. Yo no sé como sea, pero puedo atrapar mi sombra, negra y ponerla junto a una canastilla roja que está junto a la puerta.

Cuando las puertas del castillo se abrieron, apareció de él un patio gigantezco rodeado de árboles frondosos y negros, con frutos grises y nidos de aves amarillos, el piso está hecho de piedras moradas y al centro hay una fuente de la que brota agua rojiza. Parece estar desértico, pero puedo sentir miradas asomarse de las ventanas. No hay ninguna sombra en el suelo. El cielo es nocturno y apenas es ocupado por una luna anaranjada. Frente a mí se alza un palacio plateado con puertas de cristal. No tengo voz.

Por arte de magia llega un señor largo y delgado como un fideo, su rostro está lleno de arrugas, tiene un nariz puntiaguda, unos labios diminutos y sus ojos son de color verde pálido, tan pálido como el tono de su piel. Trae consigo un smoking negro y desgastado, tiene zapatillas de charol y un enorme sombrero de mago con la imagen de una corona bordada en él.

-Soy el rey Don Fantoche –dice y yo despierto.