A R C E F A L Í A

140

2012-10-23T02:43:00.002-05:00

Arranqué el carro y vi; como se desvanecía las miradas de los edificios, vi lavida y elvino, un diluvio que me enseñó sus dientes con caries y pellejos de silencio, los vi pasar a todos, arrastrando su nombre como si fuera único y despreciable. El Ford no daba para mucho ni para Fernanda, sus uñas se despintaron en las sábanas, se cantó la suave patria y Vallejo no tenía calle con su nombre, los niños no supieron a quien maldecir y los policías dejaron a la muerte suspirando en algún balcón. Qué bellos son los 140 kilómetros por hora, qué delicados.

Hombre de madera

2012-10-23T02:25:00.001-05:00

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también pueden podrirse los árboles
y aún así de su leña crujirían las ventanas

y una oreja se recargaría en la puerta
tratando de susurrarle mentiras a las aves
y secretos a los cocodrilos,
se sacarían con los dientes los ojos
y la mañana seguiría siendo de luz
con las nubes jugando a los disfraces,
a los dragones y los dioses,
también podrían las estrellas dejar de ser estrellas,
los perros perros
y los gatos dejarían de lamerse el sexo,
pudorosos como los muertos,
sin parpadear siquiera para el silencio,
para los gusanos que se han alimentado
de un corazón defectuoso,
de unas manos que tocaron un día el saxofón
y un hombre lloró junto al mar,

quiso ser hombre el hombre
sin motivos, sólo hombre
pero las preguntas llegaban oportunas
como los relámpagos a la nostálgica lluvia
abrasiva lluvia
a la lluvia sin ganas de ser lluvia
una lluvia terca, perdida,
una lluvia escurrida de las manos de una horrible diosa,
esas manos que también extrañaban el asfixia de otras manos,
manos que pudieran podrir todo lo que tocaran,
que no pudieran esconder entre los bolsillos
y unos muslos débiles, lánguidos
unos muslos que no pudieran gritarse entre ellos
arrancarse la piel entre ellos
morderse los labios entre ellos.

Me gustaría pensar en nada que pudiera ser
por ejemplo, una hora cualquiera
en un lugar infame
y con todo lo infame de un tiempo,
me gustaría pues, pensar en eso,
sonreír mientras sucede
y maldecir al destino
o a la botella que me besa,
sería lo mismo de este mundo
serían las mismas letras,
los mismos aullidos
los mismos niños,
la misma muerte
el mismo sol
el mismo día
el mismo hombre
el mismo mar
la misma madera.

2012-08-19T01:21:00.001-05:00

Los grillos mataban la noche. El sol apenas se asomaba. Se ajustó la sudadera y sus pies despegaron del suelo. La hierba se desvestía del sueño. Su rostro sintió la primera bofetada de aire invadir sus pulmones. La vida corría sobre los pedales de la bicicleta. Cerró los ojos. Un kilometro abajo la vaca del gringo decidió cruzar la calle, apenas un metro adelante el choque entre la bicicleta y el animal hubiese parecido risible. Los grillos mataban en la noche.

mietras llueve

2012-07-17T01:20:00.002-05:00

el rumor de la lluvia nos alcanza a todos

de esas que llamaban
por la ventana
entre Rosario y Guadalupe
ambas
una frente a la otra
discuten la hora de la noche
en que el Cielo llegó a tropezones
hasta su puerta
que estaba ebrio
pero más que eso
se sentía
como encerrado entre palabras
y así
orinando
moqueando
solo
muy solo
golpeaba las puertas y
las ventanas
de sus vecinos
para que lo dejaran entrar.

Apagamos la luz

Cerramos las cortinas
des tendimos el pudor
y la ropa limpia
miramos la tele
y afuera el Cielo emprendía una batalla
contra el silencio.

Éste le arrebato su reloj de plata
se escondió en su gabardina
y se alejó evaporando

un cigarro mojado.

Catalina

2012-04-11T21:40:00.001-05:00

La otra tarde de mayo
le lloré a Catalina,
le berreé a Catalina
¡No te vayas!
no como lo hizo abril
y la lluvia de tizne
y lágrimas
por la caña
de azúcar quemada
cielo quemado
y sin Catalina
sin abril
y sin tardes.

Maldita tú
que resbalaste
por el sendero
con la barriga llena
y los ojos contentos.

Y yo la vi como se ven
los borrachos
con la mirada en el sueño cristalino,
los gatos pudieron encimarse
y llorar
como los árboles despeinarse de hojas
muertas y rojas,
pero sólo yo la vi beber de un ginebra sucio
de palabras
sucio

de maldiciones
sucio

hasta la esperanza fallida
hasta la promesa de un poema que no
nos hizo justicia,
porque supimos Catalina
que éramos borrachos felices y nada más,
porque
qué otra cosa puede ser el silencio.

Te lloré fuerte, pero igual,
prendí el televisor
y comencé a olvidarte.

2012-03-28T01:04:00.002-06:00

Y mientras llueve
la niña se despide del
bullicio de la televisión
colores apresados a la voluntad
del ocio

los dinosaurios caminan
sobre las calles como si
anduvieran entre los mares
sostenidos apenas
de los faroles que les dicen
la próxima parada del bar;
ron y medias lunas
lunas enteras
disfrazadas de chamanes,
sus babas se pierden
entre el vómito del cielo que
le ha dado mareo comenzar
a escuchar rezos

sólo la niña que mira por su ventana
comprende que el llanto de la noche
se ha perdido
y ve también su rostro de cocodrilo triste
en cada relámpago

llueve afuera

como si fuera importante

2012-03-22T14:57:00.000-06:00

Y si las palabras
no entraran
por una ventana sin cortinas
ni nubes
ni espacios azulados
con libélulas en el
aire,

sin servirse solas
entre hielo y vodka barato
a hurtadillas del humo
silencioso
humillante,

sin posarse desnudas
y satisfechas
entre las rejas
de un cuaderno de primaria,

sin maldecir
o decir la verdad
o la tragedia
muerta de risa
llanto
o lo que sea
que sea la vida,

sin estar encadenadas
a la obesidad de
una veintena de dedos
que no saben
andar entre piernas
y cicatrices
como tampoco hablan
con mudos necios
que arrastran
entre sus harapos sucios
palabras verdes

2012-03-16T23:59:00.001-06:00

Deberían verme morir

los viernes de quincena

cuando las mascotas salen a pasear
a sus dueños

cuando los camiones se detienen en fondas

de 24 horas

con las luces intermitentes del cielo

en espera del alto total,

marcar a la izquierda

pedir café con aspirinas

energéticos para el sueño
y milagros para
la muerte
o la esperanza
que es lo mismo
cuando digo sí a ti
sí
así nomás
con las ganas de morir
y no ser asesinado
por el tiempo
y su rutina.

2012-03-12T23:31:00.001-06:00

Tengo la lengua cruda
seca
verde
mohosa
de tanta palabra ciega

me han disparado por la espalda
todas las miradas
de mis enemigos
aún así me escuchan
me abrazan
y me dejan entrar a su casa

para hacerle el amor a su ventana
para hacerle el amor al televisor
para hacerle el amor
y quedarse callado

con la piedad del silencio
con el tiempo sacudiendo las cortinas

por eso tengo en los ojos piedras
y sed
por eso cargo conmigo tres
perdones arrastrando
los zapatos

y en mis manos sólo cabe
el odio del mar

un día atrás el cocodrilo
se miró al espejo
y corrió bajo la cama

no es cierto
no es cierto

tengo la lengua cruda
de tanta palabra ciega

mis enemigos me han abierto
las piernas
y yo le hago el amor
al tiempo que no es arena

este cocodrilo
viene a muerte
con los huesos de río

se mira en el espejo
se mira en el espejo

y no entiende

por qué
llora.

Nocturno de una noche

2012-03-09T00:16:00.001-06:00

Afuera

hay un espantoso demonio

que intenta engañarme;

su traje marrón

su cigarro cobrizo

su tiempo de oro puro,

su silencio tranquilo,

afuera hay un espantoso

demonio

que babea las piernas

más discretas,

que nos mira dilatado,

con su corazón dilatado

su frío delatando a los huesos,
con su demente posdata
“saludos cordiales”,
su firma chueca
por sus dedos gordos.

Afuera,
como si existiera algo importante,
algo de qué hablar
de qué zapatos calzar
y demostrar,

como todos
una sonrisa corriente.

Yo soy de esos
que así
entre rinocerontes
y delfines blancos
escribimos un nocturno
y al final
explicamos porqué.

Serenata

2012-03-07T21:08:00.002-06:00

Y afuera me cantan
los muertos o los grillos
o lo gatos,
o el terrible
sonido de los motores
que se apresuran
a un destino envidiable,
con televisión que habla
con acrobacias
y amor
(porque qué otra cosa
no puede ser el amor
si no una mentira
que se transmite por televisión),
así afuera
la noche promulga su testamento,
un día que Marcela
cantó lágrimas y berreos
sobre una ventana que
moría por dentro.

2012-03-07T00:17:00.001-06:00

Te amo, dijo
como queriendo convencerse
de ello
sobre la grasa que le formaba
otro cuerpo
dentro
otro cuerpo,
como suspiro.

Ella lo abrazo
como si abrazara a una roca
o a un árbol
y uno esperara
que recibirá amor
y no raspones en la cara.

Se besaron con los ojos cerrados
apretados
forzados a la imaginación
de un pintor
o un diseñador gráfico,
forzados a permanecer así
para siempre
o para lo que dure el espectacular
de esa carretera.

crónica de un instante

2012-03-06T23:33:00.000-06:00

Se sienta en la mesa
se mira las uñas de las pies,
parecen pequeñas paredes viejas
a las que se les cae
poco a poco
la pintura de las esquinas,
voltea la mirada a sus manos,
cualquiera pensaría
que nadie ha abierto
la piel
o ha tirado
de algunos cabellos
rubios
hasta enmudecer a unos labios
rojo sangre,
con ellas.

Hace mucho que no lo hace
y prueba un poco de ese recuerdo
de sus uñas con los dientes,
(apenas un trocito).

El viento golpea las ollas
y parecen las campanas de
un camposanto,
rezos que no alcanzan a entrar
a las tumbas
de los pecadores.

Un perro ladra
y otro contesta,
ahí queda la discusión
por un minuto.

Roberta
dice que se llama,
y escupe su nombre
junto con el
diminuto
pedazo de uña,
no se han muerto los niños
ni los gatos
ni los perros,
mucho menos las olas
de los vientos,
acaso apenas
es un momento
en que una mujer se
sienta a ver sus uñas
de los píes y recuerda
a una muchacha
que se llama Roberta.

entre paréntesis

2012-02-27T17:29:00.002-06:00

Debo de hacer un paréntesis en mi ordinario e intrascendente y brutal trabajo (lleno de adjetivos e irregularidades) (más no nunca destinatario) para darle paso a las palabras que no tienen lugar en esta novela de destino cotidiano.

Ofensivo debe ser entonces que he hallado un lugar en donde esconderme, un espacio no mayor al metro cuadrado donde si a mal de toda guarida, además de carecer de espacio, comodidad y esperanza (a través de la historia se ha comprobado que no existe escondite en la tierra que resguarde la suficiente confianza como para pertenecer ahí hasta a la eternidad), es de uso público y almacena olores fétidos.

Convenzo todos los días a la razón para desguarecer la ira, el enojo y mantener el salario quincenal y poder terminar de pagar la televisión de cuarenta pulgadas, el exsbox, el blurey con sus pagos mínimos a seis meses, porque además de todo es temporada de caza electoral y las cabezas rodando se encuentra. Entonces, no debo de gritar ni de empujar, porque de tanto eso se me puede salir un pedo, o quizá pierda el empleo y con él, la única seguridad social que dice que no moriré mañana de hambre (porque todo hombre puede vivir con nostalgia más no con hambre).

Me aguanto pues (como los machitos) para no quejarme y decir que sí a todo. Pero yo no quiero todo, yo sólo quiero poder sentarme a escribir mi novela, que mi columna en el periódico regrese, que se publiquen mis cuentos por otros lares y no, la verdad no quiero caerle bien a la gente (eso ya lo superé), me acepto tal cual; inepto y con uso cotidiano como repelente social (odiosito pues). También acepté editar y corregir un libro de memorias (me pregunto por qué, pero me acuerdo del blurey y del exsbox y así) y la moral está con la frente en alto; digo, hace cinco años trabajaba en un 7Elven, sé que no puede ser peor a eso, lo peor sería regresar a esos trotes (y eso me da cús-cús).

Tons digo; “sí, yastá”, “sí, voy bien, pal fin ya la tienes terminada”. Y esa madre re cara que compré ni sé usarla y según la compré para aprender a boxear (de a jotito) y ponerme bien mamado (más jotito). El paréntesis va para otros enunciados, unos que sólo aquí, se dictan solos.

A siniestra

2012-01-28T20:56:00.003-06:00

tengo los ojos puestos en el silencio
y una pared que agacha la mirada
cuando el mundo la ve
entre parpadeos
sale
terrible oscuridad
con sus secretos
en sus calzones
con corazoncitos.

Por si fuera poco

2012-01-22T22:52:00.002-06:00

La ganancia es haberlo perdido todo, haberme puesto los zapatos al revés, tropezar con mi sombra, tener sólo un ábaco entre manos, unas paredes que agachan la mirada y una noche en la que se acabó el agua caliente. Y podría decir también que cualquier depresión sería la peor sólo porque mi jefa desaprobó mi trabajo, o que nada de lo que hiciera o quisiera hacer valdría la pena, sería tan bueno besar la sangre de la banqueta sólo por eso, por perder el hormigueo en las teclas que uno intenta aplastar como si se tratará de hormigas rojas. ¿O a quién se culpa por ser uno como es? Podría empezar por enumerar a mis amigos, a mis plantas, a mis parientes o a cualquier estación de la radio que se empeña en decirme que mañana lloverá y no llueve. Está bien salir a pasaer con el gato o que el gato salga a pasear contigo y en cualquier sombra se pierda (qué otra cosa son los gatos si no los chillidos de las sombras).

Como cuando esperas que pase algo interesante en tu vida como si fuera posible cada que cambio el canal del televisor, o leo un libro pensando que podría escribir un libro así de bueno y que la gente saltaría a mí para pedirme un consejo o, como aquellos que ahora me miran con la autocomplaciente de sus miradas saltará un poco de envidia y me nombrarán entre el té chai, como referencia y no con mirada limosnera.

Estuvo bien perderlo todo; saber que lo he perdido todo y que ahora soy alguien con tarjeta de checado. Estuvo bien contar hasta diez y que todos hayan desaparecido, que nadie intentará salvarme o esperar a que los perros dejarán de ladrarme detrás de un zaguán. Y sí, recé porque nada de esto pasara, por creer en los superhéroes y en los abogados y en los arquitectos y en la poesía.

Por eso me perdonó el espejo y dejó de hacerme preguntas angustiosas como ¿qué le dirás a tu madre cuando sepa que eres un perdedor? Porque he bajado la guardia y no lloro con los golpes, sé que todo puede ser peor y que esto apenas comienza. Siempre será todo peor y la ganancia ahora es saberlo.

2012-01-07T02:59:00.000-06:00

Siempre que enciendo un cigarro, sé que alguien me engaña. Lo peor viene cuando sé que sólo desconfió de mí. La casa está sola, puedo ver apenas las luces de los coches que la habitan detrás de la ventana. Luces muertas con el único rezo de los neumáticos que las transforman en causas perdidas. Me gustaría pensar en que alguien toca mi puerta y dirá, “¿Es usted ‘él’?” y me quedaré perdido en la sonoridad de su voz haciendo un eco de terciopelo en mis oídos. Siempre se puede ser cualquiera.

Encenderá un cigarro y me escupirá el humo en la cara –lo he visto miles de veces como diapositivas viajando entre la oscuridad–. Me haré a un lado, mirará el desafío de luces traspasando el departamento pared a pared y sonreirá. Es tan fácil sonreír cuando el silencio escanea la soledad. Tan aburrida soledad que es necesario que alguien –quien sea– vuelque la puerta con preguntas capciosas.

Mis paredes han estado solas, “mi gato me abandonó” –podré decir y también esperar a que un grado de lucidez me de esperanza de creer en el futuro.

Ese hombre, vestido de un azul casi negro, con ojos que parecieran haber perdido el parpadeo, con sonrisa asesina, con manos tan dulces que podrían deshacer la piel hasta los huesos, raspando cada fonema en sus palabras, sílabas, estirando sus cuerdas vocales como si tratará de hacer sonar un contrabajo con los dientes. Guardaría una pequeña navaja en su bolcillo para matarme despacio y sin derramar mucha sangre. –¿Qué tanta sangre tendría un hombre como yo?– Perdí las razones en el tiempo y nadie vino a decirme que las pusiera a la mano para cuando me hicieran falta.

“¿Es usted?” Y debajo de su abrigo, de su saco, de su camisa verde olivo, del pequeño agujero de su camiseta, enterradas en su piel, atravesando sus huesos amarillos esconderá unas alas que podrían ser de cristal o de finos diamantes. Sonreirá con el frío de su lengua y no habrá quien apague esa malicia, no habrá respuestas erróneas, consideradas o clementes. “Claro que lo soy” –sé qué lo soy y sabemos todos en esta habitación apenas habitado por la respiración de los cigarrillos.

camboya town

2011-12-24T12:34:00.002-06:00

"Tal vez los engaños que acusas de recibo

sean por otra parte

un parte policial

que te declara inocente

del tiempo* perdido,

y puedas revivir en s t o p / m o t i o n

el despertar del invierno."

*Todos los relojes modernos desde la invención del reloj mecánico, han sido construidos con el mismo principio del "tic tic tic". El reloj atómico está calibrado para contar 9,192,631,770 vibraciones del átomo de Cesio para luego hacer un "tic".

(aun no termino)

...

http://entiempossinpalabras.blogspot.com/

Hogar de ciegos

2011-12-05T01:13:00.002-06:00

Soy de aquí
puedo verme ser
y cargar todos los domingos con mis pecados
colgar del sol mi sombra y mi aliento,
beber de un cielo que raspe los ojos.

Puedo ser de este trago
de este jaguar sin furia
de este hombre triste que caminó
mil noches por un desierto
sobre víboras y leones y aplastó niños
y dragones blandos.

Soy de la estrecha calle entre tus senos
de labios sin epítetos
sin nacimiento ni sepulcro
labios impersonales
inyectados de heroína y de muerte.

De las ganas de ser hombre
y me golpee un sol con tan poco de vida
y de mi vida escurra el sudor del hambre en
el canto del tráfico un lunes
a las ocho de la mañana.

Y en este yo que es tan nadie y tan nada
me persiga una sombra
que no sea ave ni rata,
me señale desde el suelo
y diga:

“¿has notado con que ligereza
el relámpago desnuda
de un bocado toda mi noche?”

¡Ruego a mi incestuosa cama
me salve de llamarte a párpados
como una manada de rinocerontes blancos
lejos de eso que llaman por cualquier nombre
dígase; mujer que viaja entre dedos
como hormigas que cargan gigantes
y se desviste al hallarme
un hogar de ciegos,
un lugar en el instante.

Bohemia oscura con mezcal de gusano

2011-11-02T22:19:00.000-06:00

[La Maga Café, Centro, Cuernavaca Morelos]

Ricardo Arce

De últimas veces me ha ido muy mal con las mujeres. Y no se confunda apreciable y mal intencionado lector; no hablo del aburrido cliché que provoca el amor y las relaciones de pareja (hueva mil). Mi principal problema proviene primeramente por el empoderamiento que han tomado las mujeres en mi cotidianidad. Y es que, pinches viejas, han inundado la oficina en la que trabajo, donde ahora las pláticas de sobremesa corren a cargo del maquillaje, de las ofertas de temporada, de lo culeros que somos los hombres, de la falta de prospectos para tener una relación formal, y la crisis de caballeros solteros donde predominan los homosexuales o están casados, o no les interesa de ningún modo chutarse una de esas relaciones de las de antes, con galantería y así. Me las sé, las puedo oír mientras se embarran su brillo de zarzamora, acotando desinteresadas de esta problemática que es el fin de la especie humana.

Y no sólo eso, una máxima que definiría el trabajo en la oficina sería: “Las mujeres siempre tienen la razón” sepa usté si están equivocadas o no, pero la tienen o la tendrán o siempre la han tenido. Incluso sus discursos se han repetido a lo largo de mis años, como aquella vez en que contradije a una maestra en la primaria y me reportaron y mandaron a llamar a madre y madre dijo “Bueno, si todos dicen que estás mal es porque estás mal” y nada de peros, se juntan, hacen barricadas, planes de ataque, de defensa y chínguese quien se chingue.

Y es que casi todos los males provienen de las mujeres, o por lo menos de las que conozco, si no fuera por ellas sería un parásito, un güevón, un bueno para nada, es decir, sería un metalero feliz, tocaría la guitarra o la bataca, tendría la greña larga y las mujeres serían un objeto de diversión y entretenimiento, pero nel, de pronto en la vida de todo hombre viene a existir una mujer que “te quiere para bien”, que te obliga a pararte a las cinco de la mañana para ir a la escuela, y te hace estudiar, hacer tarea, ser responsable y luego otra se enamora de ti y tú estúpidamente te enamoras de esa otra, luego te dejan de hablar y te corren de la casa y al final sólo te queda el trabajo y algunos amigos. Pero no odio a las mujeres, sólo les tengo miedo.

Por eso disfruto a lo grande salir con mis amigos varones, jugar pokar y no hablar de nada, orinar de pie, ser desinteresado, ser oblicuo, desmesurado, patán, rascarme los destos, picarme la nariz, huir a esa cueva tabernaria sin profundidad existencial.

¿Qué sería del mundo si todas fueran como Patricia Highsmith, Patricia Laurent, Patti Smith (esas Patricias tan acá, tan de todo, con el odio profundo al feminismo, con el amor inocuo al desinterés por la igualdad de género y a la vez tan en su papel de crear un carácter propio)?

Léase mi conclusión a manera de epitafio: Nací, viví y morí por la vulva de la mujer.

Luciérnagas muertas

2011-08-30T14:03:00.001-05:00

La mayoría de los recuerdos que tengo se disfrazan de noche. Sobre todo los bonitos, o por lo menos uno, cuando apenas calzaba los cinco años y la ternura brillaba por mis ojos y la maldad del mundo o de la mujeres aún no entraban en mi vida. Y es que según recuerdo la belleza de todo el mundo se colaba por mis ojos, o como mejor lo escribiría Elias Nandino: “¡Nada es tan mío/ como el mar/ cuando lo miro!” Ese Derecho de propiedad innegable e irrefutable que nadie nos puede arrebatar a menos que nos quiten la vista y la memoria y para entonces ya todo estará jodido. Por eso de infante, el recuerdo más bonito se vestía de noche, cuando yo calzaba los cinco años y mi abuela materna vendía pozole y tostadas de tinga y los niños que éramos muchos salíamos a cazar luciérnagas o nos acercábamos al río para escuchar su llanto nocturno, su brillo de luna que se arrastraba por todo el cause y nosotros, dueños infantes de un mundo que no sabíamos que iba a desaparecer, nos quedábamos con todo lo que pudiera entrar en nuestra virgen memoria. Años después ninguno de nosotros nos volveríamos a ver, alguno se convertiría en vendedor de piratería en Tepito, otro en Pastor y el peor de todos se pondría a escribir columnas que nadie leerá, nadie como ése último para vivir en la ignominia. En esos años, Cuautla no era la belleza arquitectónica que ahora es, mas bien estaba rodeada de manantiales, amates y árboles con más tradición que cualquier tienda Elektra que pudiera aparecer de la nada. A esa noche viene a una extraordinaria caza de luciérnagas, todas atrapadas a los zarpazos lentos de un ciego que se ha curado y una luz diminuta es atrapada en un frasco de mayonesa vacía y con perforaciones en la tapa malhechas con clavos oxidados. Cuando eran suficientes luciérnagas nos sentábamos bajo un huamúchil y hablábamos de los extraños ruidos que hacían nuestros padres durante las noches, a veces los imitábamos y caíamos en carcajadas para aliviar el terror o la supuesta ignorancia.

El destino de las luciérnagas era como sentenciaba Benedetti: “Libertad o muerte”. Frasco lleno significaba liberarlas o coger una a una y embarrarlas sobre la playera y gozar por breves momentos de un mensaje, el más bonito fue aquel que me escribiera un tío que 10 años después muriera producto del VIH. El mensaje mal escrito por sus dedos chatos y bien cuidados decía “Ricardo y el mundo” encerrado en un corazón brillante por los cadáveres de los bichos luminosos.

Ahora del gigantesco río de Apatlaco que pasaba por mi casa sólo queda apenas un riachuelo, los manantiales de Cuautla son destruidos para construir gasolineras finamente expropiadas con la flamante firma de gobernantes y presidentes municipales, permisos otorgados a diestra y siniestra, blancos amates mancos que estorban al paisaje natural de la modernidad. Y todo eso se expande en las principales ciudades del estado de Morelos.

¿Alguien sabe dónde se han escondido las luciérnagas, a dónde se fueron, quién pudo demoler su triste luz? Me imagino que la culpa de todo la tengo yo y mis maleantes compinches de esa época. O tal vez fue mi abuelo, que decían había construido el puente que unía a la ciudad de Cuautla con la de Ayala con esqueletos de niños que se portaban mal y en su irremediable muerte, esos mocosos traviesos siguen estropeando todo lo que se encuentran.

Y al final, sentado y solo en el precipicio taciturno de la taza del baño miro el mundo deshacerse entre mis piernas; barrancas muertas, golondrinas danzando con el aire o el aire danzando con golondrinas, hurracas que no deciden la copa verde del árbol donde podrán estacionar sus alas negras y decenas de zopilotes en la carretera devorando una res atropellada. Hace tanto que una luciérnaga no baja a mi habitación y cuenta, como contaría Eduardo Lizalde: “Suele crecer de noche:/ coloca su cabeza de tiranosaurio/en una cama/ y el hocico le cuelga/ más allá de las colchas./ Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,/ de muro a muro,/ y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,/ como a través de un túnel/ de lodo y miel./ No miro nunca la colmena solar,/ los renegridos panales del crimen/ de sus ojos,/ los crisoles de saliva emponzoñada/ de sus fauces.” [El tigre, fragmento, El tigre está en casa, 1970].

Siempre he querido bailar como Mick Jagger

2011-08-11T21:03:00.002-05:00

Estado Crónico

Siempre he querido bailar como Mick Jagger*

Ricardo Arce

Este fin me di a la fuga. No era mi intención. Se me hizo tarde. Me puse un zapato diferente en cada pie y salí corriendo con un Yacult en el hocico. Subí a la combi, maldije al despertador y al infernal tráfico de los sábados. Traté de calmarme; aún llego, si le ponemos alas al camión, llego. ¿Verdad que llego, linda? Y a la taquillera se le subió el lívido, pero no me pudo engañar. Lo siento nene, a lo mucho llegarás a mi escote. Chíngale, ésa no me le esperaba. Agradecí y me fui a tomar un café, dos cafés, tres cigarrillos y a planear la mañana. Pensé en Don Tlacuache, pero recordé que se fue a hacer una escuela a Acapulco. Puta, estoy solo... Cuando se está solo se debe aprender a hacer ciertas cosas: Ir al cine con la frente en alto, llorar cuando cae el sol sobre las montañas, reírse como idiota cuando una paloma es devorada por una rata, comer en la fonda con tres sillas vacías, beber en la barra y saber llevar una buena conversación con el barman... Entonces, estoy solo como un perro que nadie quiere por sarnoso, sí, chingón el asunto. Así que pagué, regresé con la taquillera y sus chi-chis me sonrieron, lo siento, les dije, aún tengo novia. Pero puedes llevarme al cielo, es decir, al cerro, al templo ése que está en Tepoztlán, nunca lo he subido y hoy es el día.

Cuando subí perdí mi alma a los cien metros, a los doscientos el aire y a los trescientas mi fe cuando grité "Me la vas a pelar diosito". La soledad es un largo camino a seguir, un camino que tiene sus recompensas al final. Unas recompensas de a quince pesos por vaso de agua. Hartas chichonas escalando piedras, prometí no ver a más mujeres a los escotes. De verdad que lo intenté. Imaginé que si me quedaba quietecito junto a un árbol tan bonito, con esa tarde tan bonita y bajo esa sombra tan reconfortante, uno podría pasar desapercibido y convertirse en una muy linda piedra milenaria, era un buen día para convertirse en piedra, así que me dormí a mitad del cerro. Cuando una gorda se cayó de nalgas pude escuchar como chillaba la piedra y olvidé la metamorfosis.

Ya arriba tuve momentos profundos con mi ser y me puse a escribir:

[EL AMOR ES UNA COSA EXTRAÑA]

Mi amor tiene disfunción eréctil, prefiere dormir borracho y con las moscas posadas en sus labios. Algunas moscas anidan en sus manos, fornican, ponen sus huevecillos y se van. Mi amor termina rasgado de las bragas, maloliente amor, un amor de febrero.

[ACTITUD ZEN]

Actitud Zen, hijo de puta, actitud zen. Respira hondo... Exhala despacito... Respira hondo... Exhala despacito. Siente como descargas la energía negativa: el pedito fluye silencioso.

[EL AMOR DUERME EN CAMA]

Se desviste y bosteza, se acaricia con la lengua, se espera a que toque por la ventana y salude con dientes chimuelos, se persigue como a los mosquitos, se anima como la conciencia se anima del honor. O como diría Eduardo Lizalde: ‎"No hay sexo sin amor/ pero hay amor sin sexo, y no lo es./ Todo amor sin sexo es corruptible."

[EL PRINCIPIO SIN FIN]

–¡…?

[EPITAFIO]
La muerte no existe.
Avanti!

Estando arriba me dieron ganas de moverlo como Mick al ritmo de Satisfaction y desde arriba hacer que los cerros temblaran, se disfrazaran de un rosa durazno y cayera todo el santuario mecido por el aire frenesí de mis caderas. ¡Oh sí! Amanece y desaparece, juega como las golondrinas en un cielo que se desviste de primavera. ¿A qué sabe? ¿Nieve de nanche, miel quemada? Sabe a una carrera contra un reloj de arena; gramo a gramo de tiempo, de silencio, de una lágrima desnuda. Y nadie importa, puedes ser un idiota al que nada le importe, ni un golpe de labios o de las manos bien agarradas de unas caricias que gotean insaciables y sordas, sombras sin dueño. Piedra caliza. Baila. I can't get no satisfaction.

Morelos cañero, Morelos dulce.

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Jornada Morelos
8 de Agosto 2011

La obligación de matar

2011-07-15T00:21:00.001-05:00

Lo apretó hasta que tronó como una nuez seca. Acomodó el cuerpo en el catre. Sus brazos se sintieron estúpidos ante la delicadeza de la muerta. Se miró al espejo y encendió un delicado sin filtro que colgaba de sus labios media hora atrás. Le supo a gloria o a sepulcro, no supo distinguirlo aunque el sabor lo acompañó tiempo después. Se acomodó los lentes, la guayabera percudida y apagó la luz. Se frotó la cien y se hizo el cielo de noche en Oaxaca. El silencio parecía estorbar. La habitación se vistió de recuerdos incómodos. Camino a la Cd. de México escribió:

“Amanecí triste el día de tu muerte, tía Chofi,
pero esa tarde me fui al cine e hice el amor.
(…)”

Aún desnuda se levanta

2011-06-21T02:07:00.002-05:00

Todo se guardaba en un encendedor que ella había dejado por error o porque quiso dejarlo una noche antes de que se largara de ahí. En el suelo de la habitación aún habitaban ese tipo de despojos, pero nada era tan fuerte como el pequeño encendedor azul bic junto a los cadáveres de las velas.

Ricardo pensó en olerlo, en aventarlo por la ventana, en aplastarlo, en encender la pequeña llama y ponerla dentro de su nariz. Pero no hizo nada. Apenas lo podía sostener. Caminó desnudo por su casa, busco un cigarro y acercó la cara a la estufa para encenderlo. Se le quemaron un par de vellos del bigote y el cigarro le supo mal. Bebió una cerveza caliente y sin gas. Se asomó por la ventana.

Ni una jodida golondrina se acercaba al cielo.

Regresó al cigarro, al encendedor, a la ventana, al baño. Le pondré un nombre, dijo mientras intentaba cagar. Nada. Sólo orinó sentado pero aún así se limpió el culo.

Se lavó las manos, se miró la cara en el espejo; de ojo a ojo. Nada.

Pasó el dedo meñique por la piedra del encendedor, y ahí estaba. Una llamita llena de recuerdos:

Se lavó los dientes, se acomodó la corbata, el cuello de la camisa, se peinó, se quitó la corbata, se despeinó y miró la hora. Dejó todo. Caminó seis calles y evitó hacerlo muy deprisa. No quería llegar sudado ni agitado. Antes de entrar al restaurante encendió un cigarrillo y pensó que era mala idea, que tal vez iba a percibir ese olor tan vulgar -usó esa palabra sin saber si era la adecuada- del cigarro. También dedujo que no era el día para dejar de fumar y que por lo tanto no venía al caso guardar las apariencias.

Por suerte ella no había llegado y tuvo tiempo para tomar algo y pensar en la conversación. Ella de verdad le gustaba. Tenía tiempo que no encontraba una así. Con ella no pensaba sólo en sexo, aunque era inevitable no desearla ver desnuda caminar por su departamento. Aún desnuda se levanta. A mitad del trago -un vino tinto que olía más a alcohol que a cualquier tipo de fruta- apareció. Falda blanca, blusa azul sin mangas y huaraches visiblemente cómodos en un par de delicados pies.

La plática transcurrió en un tanto de 40 minutos acerca de la importancia sobre la concientización de los jóvenes para ser líderes de opinión en la política, 15 sobre la vida familiar, 50 sobre su vida amorosa fallida, 10 sobre la comida del restaurante, 5 en su rutina diaria, 8 sobre una posición sexual que al mismo tiempo termina con la tensión (de los cuales 7 minutos ocupó ella).

Al llegar a la casa de Ricardo, éste buscó una nueva botella de vino. Ella se dedicó a explorar un poco sobre su desorden y hurgar entre los libreros. Brindaron. Por la noche.

A partir de ahí todo podría sólo tener un tipo de final feliz. Y como quiera que este fuera ella continuaría en su casa, ella estaría desnuda, ella se abrazaría a su pecho hasta quedarse dormida. Pero no fue así.

Ahora sólo quedaba un cuerpo perfecto, denudo y muerto bajo la cama. Ricardo sacó el encendedor, prendió la pipa y se escondió con ella. Encontró la marca de sus manos como encajaban en su delicado cuello. Apretó la tiesa piel. La besó despacito. Se quedó dormido junto a ella. Como cuando eran niños y ella decía que tenía miedo y con un encendedor se iluminaban sus rostros hasta que los vencía el sueño.

Caminar

2011-06-03T01:29:00.003-05:00

Luego me despierto así como queriendo robarle vida al día. Luego hasta voy chiflando por las calles y, de vez en vez, me atrevo a sonreirle a las señoritas con todo y el mordaz "buen día" que, para estos tiempos nomas uno recibe la mirada ojeis que dice "si me miras te cacheteo y grito y te sigo cacheteando y gritando" como el otro día que le dije a una gordita que si me daba unos besotes yo le daba más y chanse hasta le cumplía con el quite de cara amargada que se cargaba, entonces ella dice que me iba a dar unas patadas y yo pues le dije que con tal de besar su boquita de chocolate me late me late... Ton's rió y yo supe que unas palmaditas a la tarántula y con eso salpicaba todo, pero nel, le apretaba el chichero.

Bueno, de esa mañana en las que seguí caminando así como si no fuera camino al trabajo, me encontré con un vagabundo que se escondía en la sombra de un árbol y se jalaba la reata mientras que unos pasos más adelante unas ñoras hacían como que no veían y como que esperaban el camión, pero sé que sí por el rabillo le veían la ñonga al chaquetón sindomicilio, qué por si fuera poco, cargaba con tremendo chisme. Bueno, el menesteroso ése, también le rascaba a su animal tirándole miraditas a las ñoras (súpermega) ofendidas (we) y ya no vi más porque tampoco uno debe ser descortés con la chaqueta ajena. Pero luego ya dije, pos si yo pudiera de pronto hacerme una chaquetita al aire libre, pos taría padre, así también, unos años atrás (como diez), otro errabundo le dio por cogerse un bote de basura, sí, 'taba loquito pues. Pero si hacerse una chaquetita al aire libre es cool, echarse un palito ha de ser más divertido, aunque fuera imaginario. Yo por ejemplo si le andaba tronando sus ramitas a un guayacán (creo lo es, si no, se parece) que está bien floreado, así, amarillo amarillo.

Pero no, no es padre que pasen esas cosas, debe de haber tantito pudor, tantito escrúpulo más que nada para los chavititos, porque irén, yo vi porno desde chiquito y miren, quedé bien idioto.

Ya, fin.

(es bonito caminar sobre las palabras, también)