A Vida em muitas Palavras

Vagabundo Luso

2011-12-21T22:59:00.000Z

Quem me vir chorar, deverá saber que não são lágrimas que eu choro. Quem me vir caminhar saberá que não choro, porque chorar é para fracos e homens como eu não choram. É por isso que em vez de chorar, caminho. Caminhar não será o melhor verbo a usar. Deambulo, vagabundo de mim, vagabundo de nós, vagabundo de ti...

Portanto, povos que habitam este horror de memórias, não estarei a chorar enquanto caminho junto ao rio. Poderá eventualmente parecer que choro, poderão até copiosas lágrimas escorrerem-me pelo rosto a baixo, que não estou a chorar. Chorar é para fracos não é? Estou sim a pensar.

Estou a pensar em ti. Sei que não devo, sei que já chega, mas pensar em ti passou a ser um bom passatempo quando nada tenho que fazer e só me resta pensar. Sem dar por ela, estou já a pensar em ti e sem dares por mim estou eu a pensar em ti. Não é que crie desejos exacerbados sobre nós, coisas tão idiotas como te ter aqui comigo nesta cidade cheia de luz. Não, Paris deixou de ser nossa e passou a ser minha porque ela nunca foi nem nossa nem tua.

Paris sempre foi dos amantes e nós nunca amantes fomos. Amamo-nos sim, mas nunca fomos amantes. Porque para se ser amante é preciso dar um ramo de rosas antes dos encontros e eu nunca fui homem para tas dar. Assim nunca fomos amantes, mesmo que, enganada, julgues que fostes. Gostava de o ter sido, agora que penso nisso.

Mas as dúvidas não matam o desejo e se hoje penso em ti não é para desejar voltar a sentir o teu corpo nu deitado naquela cama de hotel parisiense. Penso em ti somente como coisa vaga, coisa metafísica, coisa do passado. Coisa que vale a pena pensar porque foi bom e nunca voltará a acontecer. Se voltasse a acontecer será que seria tão bom? Penso que não.

É por isso que, povos de Paris, se me virem a caminhar junto ao rio, se virem que chove e que não me importo de andar à chuva, se virem lágrimas a escorrerem-me pelo queixo a baixo e a diluírem-se na água do rosto, não pensem que choro. Se chorasse sentiria saudades e só lusos sabem o que isso é. Habito uma cidade nada lusa e por isso não sinto saudades, porque sentir saudades é querer que o passado volte. Não quero que volte. O passado que volta nunca é tão bom como aquele que já foi.

Se hoje me virem a passear junto ao rio, encharcado e abatido, e mesmo que pareça que chore, não sintam pena do vagabundo que por ali anda. Este poeta luso que já não sente saudades, sente tudo menos desejo do passado. Este poeta luso que caminha na margem do Sena pensa só em ti.

Não voltes, mesmo que esse seja o meu real desejo. Porque voltares implicaria o passado e o passado doí demais para voltar. Fica por terras lusas, porque o poeta luso já nem luso é. Já não sente saudades, como um luso deveria sentir...

"The Road not taken"

2011-12-16T22:58:00.000Z

Não sendo desta vez eu o autor, deixo hoje sim uma tradução do poema "The Road not taken". Sempre fiz uma interpretação muito própria dele, muito minha... Sinto que por vezes precisamos de pensar qual o trilho a escolher...

"I took the one less traveled by, / and that made all the difference."

Poderão encontrar o poema original aqui

A estrada não trilhada

Num bosque, em pleno outono, a estrada bifurcou-se,
mas, sendo um só, só um caminho eu tomaria.
Assim, por longo tempo eu ali me detive,
e um deles observei até um longe declive
no qual, dobrando, desaparecia…

Porém tomei o outro, igualmente viável,
e tendo mesmo um atrativo especial,
pois mais ramos possuía e talvez mais capim,
embora, quanto a isso, o caminhar, no fim,
os tivesse marcado por igual.

E ambos, nessa manhã, jaziam recobertos
de folhas que nenhum pisar enegrecera.
O primeiro deixei, oh, para um outro dia!
E, intuindo que um caminho outro caminho gera,
duvidei se algum dia eu voltaria.

Isto eu hei de contar mais tarde, num suspiro,
nalgum tempo ou lugar desta jornada extensa:
a estrada divergiu naquele bosque – e eu
segui pela que mais ínvia me pareceu,
e foi o que fez toda a diferença.

#Tradução: Renato Suttana

12/12/2011

2011-12-13T18:22:00.000Z

Se não fosse o repetir inquietante destes números, diria que hoje foi o dia em que cheguei à conclusão de que jamais serei escritor. Desculpem-me desde já o meu aparente negativismo, mas de certo que estou a ser mal interpretado. Jamais serei escritor porque depois do dia de hoje decidi que seria homem. Ainda mais confuso? Talvez sim, mas esta maldita língua não me serve a mais.

O grande defeito de ser escritor é viver numa paixão platónica por dois seres distintos: o eu próprio e os ídolos literários. E acreditem que isto é palavra de quem já ousou ser escritor um dia. Sei bem do que falo. Ainda à pouco o era.

É verdade que, quando falo de escritor não falo dos Escritores. Falo sim daqueles que andam de casaco à escritor, bloco de notas à escritor, que caminham à escritor e que vagueiam como escritores pelas ruas repletas de folhas outonais que pintam a cidade de amarelos tristes. Sou portanto exemplo dessa espécie. Vagueio pela cidade incomodado com o quanto horrenda que ela é. Incomodam-me os barulhos dos carros que passam demasiado rápido, incomoda-me o barulho do grupo de adolescentes que ri demasiado alto num banco de um jardim qualquer. Não há nada mais irritante que um riso demasiado alto.

Sim eles incomodam-me porque sou triste e a felicidade dos outros é como o pensamento: incomoda. Portanto não me venham com ensinamentos ético-morais de que não devo sentir desprezo pela felicidade dos outros. A verdade é que sinto. Sinto acima de tudo desprezo pelo grupo de adolescentes que se ri porque sei que, lá no fundo, não passo também de um que gostava de ser como eles. Um adolescente que devia também estar ali sentado, num banco de jardim ao anoitecer com um grupo de amigos (enfermo, é certo) a rir, e ser feliz. Mas não, estou perante um problema e só esse problema é que me interessa: " Sobre o que escreverei agora?". Não é isto de um narcisismo inquietante? Também o acho.

Por isso é que decidi hoje deixar de ser escritor e passar a ser homem. Quero portanto viver esta vida porque jamais terei próxima. Quero sentir que sou somente homem e jamais escritor, por saber que ser feliz é a única forma genuína de fazer arte. Quando escrevo textos negativistas cheios de sarcasmo e inseguranças sei que não estou a construir a felicidade. Poderá até o produto literário final ser de qualidade, não o negarei; a final de contas somos todos seres sádicos que gostamos de ler a dor dos poetas. Mas essa nunca será a forma genuína de ser feliz, e por conseguinte ser homem, e por conclusão ser um bom Escritor ( e faça-se notar a letra maiúscula).

Não. A partir de hoje sou homem. Para além das inúmeras piadas de teor sexual que se possam concluir desta minha afirmação, espero que a mensagem tenha chegado com clareza. Talvez nunca ninguém compreenderá completamente tudo o que digo aqui (para ser sincero, nem eu mesmo compreendo por completo) mas saio deste texto com a confirmação da hipótese que formulara antes de o ter escrito.

Deixarei de ser escritor para passar a ser homem. E o que me distinguirá de todos os outros é que, tentando ser feliz, tentarei escrever.

Saber bem, saber mal...

2011-11-07T20:41:00.001Z

Sabe-me bem o Sangue,
quiçá por saber bem a dor.
Sabe-me bem o Sol,
quem sabe se fará calor?

Mas sabe-me mal o tédio
o dia-a-dia desperdiçado.
E logo assim o impossível imprudente,
brota no pensamento:

"Quero morrer de morte dura,
porque a morte mole a mim não serve"

E entre estar vivo julgando-se morto,
ou estar morto e já nada ser,
Venha o Sol, venha a dor,
Venha o fim que prefiro morrer!

Post Scriptum: Muitos farão uma interpretação macabra deste poema. Lembrem-se que: "O poeta é um fingidor. /Finge tão completamente /Que chega a fingir que é dor /A dor que deveras sente."

Já não sei escrever poemas

2011-11-05T00:39:00.000Z

Já não sei escrever poemas,
e já não encontro quem o saiba,
porque aqueles que o já souberam
jamais mo demonstraram.

Esqueci-me o que é um verso
do sentido que rimar tem,
do paradoxo que o poema é,
da dor que nem ele tem.

Formar versos sobre a mágoa,
há ainda a quem pelejar?
Esqueci-me o que sentir é,
terei esquecido o que é amar?

Já não sei escrever poemas
e admiro quem ainda o saiba...

Leitor Profissional

2011-10-30T13:29:00.001Z

Descobri agora mesmo o que gostaria de fazer em adulto, mais até do que escrever. Quero ser leitor.
Não é que já não o seja, mas queria deixar de ser leitor em part-time. Acordaria, tomaria um banho rápido, pegaria no meu carro e viajaria até à biblioteca. Lá, começava a minha leitura por volta das 8:30, como qualquer outra pessoa do mundo. Teria uma pausa para um café, coisa muito rápida, e voltaria até ao meu livro logo de seguida, sentindo o vigor da cafeína propagar-se pelo corpo. Teria também direito a um almoço, certamente, por volta do 12:30, mas como era um trabalhador empenhado na minha tarefa, acabaria por sair mais tarde para uma rápida diária num restaurante apinhado de proletariado.

Depois a tarde passaria lentamente pela mesa da biblioteca, eu viraria as páginas a um ritmo avassalador, e como fazia aquilo que gostava, não estaria à espera da minha hora de abandonar aquele lugar. Olharia para o relógio com desdém, e faria horas extras de bom agrado. Por fim, cansado de correr tão vasto mundo somente sentado naquela biblioteca, voltaria ao meu carro e ouviria um pouco de música no caminho para casa, pensando na surpresa que o dia de amanhã seria...

Infelizmente, o nosso governo ainda não paga aos leitores, nem sequer à uma licenciatura em leitura, pensando o mundo que o acto de ler somente se aprende nas escolas primárias. É pena. Porque se houvesse tal emprego e o rendimento fosse satisfatório, poderia deixar de ser leitor em part-time e ser leitor a tempo inteiro.

Como tal não existe, resta-me deixar a pilha de livros por ler abandonada na mesinha de cabeceira. Tirar a minha texas instruments da pasta e dedicar-me à combinatória...

Imaginativo do sujeito: Tom

2011-10-18T23:59:00.000+01:00

Querido Tom:

Foi preciso ouvir falar do Chavalier de Pas para que sentisse a reminiscência necessária para te escrever. Peço assim, e em jeito de introdução desta carta, as minhas sinceras desculpas; abandonei-te, como uma pessoa de carne e osso, porque julgava que gente grande não escrevia a produtos da sua imaginação.

Questionar-te-ás então porquê retomar tão antigo acto como o de te escrever. Escrevo-te por duas razões distintas: para que te lembrares de quem sou eu e para que me lembres quem eu era.

Sabes meu caro Tom, já nada sei do que fui, e pergunto-me se sei assim quem sou agora. Uma árvore nunca viverá sem as suas raízes. Saberei eu quais são as minhas?

Mas lembro-me perfeitamente de ti, meu caro e fiel amigo. Lembro-me de subir às árvores sem motivo algum senão o prazer que nos dava fazê-lo, de comer as pêras quentes que dormitavam deitadas na relva húmida, de elaborar planos secretos que, posto tal secretismo e confidencialidade, nenhum de nós ousava saber o que tratavam. Tudo brincadeiras de criança é certo. Seremos nós capazes de o fazer de novo?

Tudo mudou Tom. Tudo. Já não trepo ás árvores por prazer, já só como fruta da fruteira cá de casa. Vivo rodeado de pessoas de carne e osso: aquelas em quem tu não confiavas porque não te podiam ver. Receio até ter-me tornado uma, vê só o horrendo cenário. Tinhas razão Tom. As pessoas de carne e osso são más. Fazem o mal e praticam o mal. Não quero ser uma pessoa de carne e osso...

Talvez já seja tarde meu amigo, mas gostava de saber o que és hoje: se uma simples memória ou o meu velho amigo. Se és o segundo, volta. Salva-me de ser uma pessoa de carne e osso.

Escreve-me. Não importa a hora, não importa o dia. Não interessa se é na enfadonha aula ou se já durmo. Como não és de carne e osso, sei que posso confiar em ti, mesmo estando tu magoado comigo. Nunca me desiludirás, porque és o Tom, o meu velho e fiel amigo imaginário de infância.

O teu para sempre amigo:

Rui G. Barros

Conhecer

2011-10-18T23:57:00.000+01:00

Há permutas na razão,
desordem no saber
esquecer, morrer,
solidão.

Sofres?
Estás vivo.
Estás vivo?
Sofre.

Há uma única forma de conhecer:
"Permanecer na ignorância."

Estrela Polar

2011-08-04T09:16:00.003+01:00

A noite caía sobre a cidade. Caía de forma ordinária e desobediente, enchendo a pacata cidade à beira mar abandonada com o som oco de um ponto final. O final de mais um ciclo que compõem todas as narrativa vitais. Tudo parece ordinário de tanto que ordinária a cidade pode ser. E eu, balançando entre a vida e a morte, o fim e o início, ostentava-me no topo de um arranha céus.

Os carros buzinavam. Não se ouvia pássaros. Seria bom poder ter outra banda sonora no fim de uma vida. E ali especada, uma sombra desempregada e desesperada ansiava esquecer aquilo que era. Uma sombra.

E a verdade é que tudo se devia a mim e somente a mim. Aos meus projectos sem fim, a todas as ideias que pareciam valer milhões. “As tuas ideias nunca terão o potencial de vender uma só pagina”. Sempre fui o mais duro dos cépticos e o mais inflexível dos ateus. Agora, que olhava lá para baixo e via a morte a chamar por mim, sabia que se calhar devia ter acreditado mais em algo. Talvez para acreditar que havia algo depois daquele chão duro. A final “todos precisam de algo em que acreditar”. Eu já não acreditava em nada...

Mas nunca rezara nem tivera sorte em nada. Falhara completamente, e agora tinha duas crianças que precisavam de papel-moeda para escrever o seu futuro. E uma mulher que se esforçava loucamente para cobrir o buraco financeiro que eu criara. Todos os dias tinha de entrar em casa. Todos os dias entrava e via aquelas três faces femininas voltadas para mim. Eu sabia que estavam desiludidas comigo, conseguia lê-lo. Sentia que mais valia arranjar um fim desagradável do que ter de olhar para duas filhas que, por minha causa, deixariam de ter um futuro brilhante.

Subi o muro que servia de pequena varanda daquele triste prédio. “A última barreira entre mim e a morte.” Olhei para baixo e vi que estava a chorar. Já não chorava desde... Desde criança. Desde o dia em que esfolara o joelho e encontrara por acaso ocasional e passageiro a minha mãe morta no chão da cozinha. Agora que chorava de olhos fechados ainda conseguia ver o corpo dela, que jazia inerte no azulejo branco.

Lembrei-me do meu pai. Do cheiro a álcool e da muralha de garrafas que engrossava dia após dia, lua após lua. Lembrei-me dos murmúrios que ele soltava, falando com entidades para sempre ocultas nas sombras. De como, depois da morte da minha mãe, passou a viver naquele mundo das sombras, preso por um fio a um degradante corpo. Tal como eu. Acabara como o meu pai: ele estrangulado pelas fatalidades e pelo álcool, eu pela estupidez constante e insensatez. Ambos perdemos o norte...

Estava agora a um milímetro de dar o último salto. Estava prestes a fazê-lo. O meu coração batia como um rufo de circo, esperando compensar as vezes que nunca mais bateria. A decisão estava tomada. O meu músculo preparava-se para o fim, acumulando energia em todas as fibras musculares. Mas o telefone tocou e aquela doce voz falou, num tom alegre inapropriado:

-Olá amor! Onde estás?

-Vim dar uma volta...

-Está na hora de jantar e as meninas estão com fome!

A mais pequena pronunciou papá, ao reconhecer a voz ao telemóvel. O meu coração relaxou de forma vertiginosamente assustadora.

-Desculpa-me...- hesitei um instante, como se tivesse de decidir entre uma estrada bifurcada - Já vou...

-Até já!

E no instante que ela se preparava para desligar, gritei-lhe:

-Achas que sou um falhado?

-Um quê? Estás parvo?

-Eu sei que tu pensas isso. Mas não consigo perceber porque continuas comigo...

-Será porque te amo?

Recomecei a choramingar em silêncio ao ouvir o verbo amar conjugado por ela (eu era um homem e os homens não choram alto). Ela continuou.

-Olha, a Matilde tem uma coisa para te dizer...

A voz da minha filha mais velha falou-me ao telemóvel enquanto eu fixava o chão, bem lá em baixo, ainda questionando-me ainda se realmente valia a pena abdicar delas...

-Papá, a mãe não queria contar já, mas veio uma carta de uma editora! Vão publicar o teu livro papá!

Desliguei o telemóvel. Deixei de fixar o chão, mas olhei o céu. Limpei as lágrimas. A noite já caíra, e mesmo com toda a luz urbana que poluía o céu, consegui vislumbrar a Estrela Polar.

A única estrela em que podemos sempre confiar.
Quando perderes o Norte, confia nela...

BwoRds --- "Mar"

2011-07-26T21:58:00.002+01:00

Caros leitores:

Finalmente os exames acabaram, e posso agora focar-me naquilo que realmente poderia passar a vida a fazer: escrever.
Aqueles que acompanham o meu blogue desde sempre sabem que, tal como todos os escritores, por vezes encontro bloqueios criativos que nem os melhores mestres de escrita criativa conseguem tratar. Com esse intuito, a Tânia teve a ideia de criar uma página para que as pessoas pudessem sugerir temáticas para um poema, um conto, uma crónica. Nasce assim a página BwoRds. Um lugar onde os meus "fãs" (okay, apreciadores daquilo que vou escrevendo) podem sugerir mas também dar a sua opinião sobre os meus trabalhos :)

As primeiras pessoas com coragem para sugerir foram a Maria e a Cátia (a quem deixo aqui o grande obrigado). Assim, e como a última sugeriu, aqui fica o poema que ela pediu:

"Mar"
Sugerido por: Cátia Martins

Oscilas e reflectes,

esqueces-te e fazes-te esquecer,

e quando já ninguém quer saber,

esforças-te por te dar a conhecer.

És asilo e predador,

domado e domador,

Mas tens aquele quê de amor,

que nos fez ir até ti.

(Quem sabe, para te conhecer melhor?)

Foste fantasia e tristeza,

um sonho de uma nação,

uma nostalgia irrequieta

a quem Pessoa chamou à razão.

(Quem sabe, conhecendo-te ele bem?)

Porque somos uma nação,

e estás na nossa canção.

(Lembras-te nos nossos egrégios avôs?

Aqueles que passaram para além da Taprobana?)

Porque finges, oh mar?

Mostrando ser quem não és?

Nós bem te conhecemos.

E sabemos, que no meio de tão gélida bravura,

tu mar, já não tens segredos...

Tu mar és já fado.

Ardes no nosso peito

És nosso...

Noite...

2011-07-23T00:04:00.002+01:00

Há um leve sentimento que apela,

e ninguém sabe porque o senti...

E no meio do brilhante breu da Noite,

só tu sabes o que será de ti...

Sabes segredos que nunca contarei,

Palavras desnecessárias de revelar.

Afinal, não dormes vendo-me sonhar.

E assusta, sabes que sim,

ver-me de tal máscara secreta despido,

e revelar-te que tudo é um fim.

E que de um fim tudo se faz...

Tu noite, que conheces

o quanto imperfeita é a perfeição...

Tu Noite, és minha. Eu, pela noite, sou teu.

Newton, Saudade e Smilogia

2011-07-20T01:15:00.002+01:00

Nada sei de ti. Não sei o que fazes ou o que procuras, e bem à forma vitoriana, um like teu é uma carta de amor perfumada. Perfume este que conservo num fresco de memórias, no nosso último beijo. E já faz tempo.

Sinto nostalgia, palavra nova em mim. Sinto saudade, palavra velha em nós, povo. E quando me falam da impossibilidade da tradução de tal palavra, pergunto o que as outras línguas chamarão a isto: a este vazio no coração, esta falta de perfume doce, do prazer do tacto da tua pele branca, das rugosidades quentes e secas dos teus lábios gretados do frio, dos beijos de despedida debaixo do candeeiro de jardim público. Ignorantes estes povos evoluídos, que no meio de tanto progresso económico esqueceram-se de inventar palavras.

Pergunto-me se saudade estará gravado no nosso lusitano código genético, e por tal, só nós podemos sentir tal coisa? Maldita variabilidade genética, mutações e fenómenos de crossing-over, que me desgraçaram a pensar para sempre que o próximo sinal sonoro do computador possa ser um sinal teu. Afinal, já nem ambiciono tocar-te, penso já só ler-te.

Ler-te e logo perceber se estás triste, apreensiva, desiludida, preocupada ou então, feliz. Tudo se trata de uma equação matemática que ainda ninguém pensou em desenvolver, mas que me tornei exímio a usar. Basta verificar o numero de “ x ” e de “ : ” seguidos de “ D ” ou de “ ) ”... Talvez um dia venha a ensinar Smilogia em Harvard. Quem sabe se no futuro, tal como nós hoje, os amantes se virão impossibilitados de se beijar, e por tal, terão de usar o tão comum menor que três, que rebaixa o amor a uma escala desonesta dada a sua profundidade.

É neste momento, enquanto os carros buzinam lá fora e o brilho da noite sufoca-me, que penso em como gostava de viver esta paisagem contigo. Quando Isaac Newton escreveu que“Construímos muros demais e pontes a menos”, sabia que não era culpa de um outro fruto qualquer a chocar-lhe contra o crânio. Sabia que Newton adivinhava que, no futuro, dois amantes como nós estariam divididos por um muro social e geográfico. Ele precisou de muito tempo para concluir as suas leis. Não viveu para poder um dia compreender a difícil ciência Smilogia, que desonestamente saltita entre a psicologia, a informática e a adivinhação.

Não, Newton não viveu nada do nosso tempo e ainda que hoje muito lembrado, nunca por tão importante frase. Mas eu sei perfeitamente que ele acreditava que, num futuro próximo, numa era onde todos os cantos do mundo estão à distância de uma postagem no facebook e onde as pessoas dizem que estão felizes assim “:D”, alguém sentiria a força de um muro e a falta de uma ponte.

Newton, mais do que um físico, foi um linguista. Mesmo que inglês, soube encontrar uma definição internacional para saudade: A existência de um cem número de muros e da constante ausência de pontes. Ou até mesmo a queda delas... Tipo inteligente este Newton.

Asterisco

2011-06-25T11:04:00.001+01:00

Caros leitores:

Mais uma vez passou-se imenso tempo sem eu passar por cá mas os meus leitores nunca deverão sentir que os abandonei. Se não escrevo por cá, significa que a minha vida está de tal forma ocupada que a vontade de me sentar em frente ao computador a escrever as minhas novidades é quase nula... O que também se torna um paradoxo, porque se estou cansado é porque a minha "vida literária" e a minha "vida estudantil" (para não falar da pessoal) andam em voga... E esse era o principal objectivo deste meu blog: Falar da minha evolução como escritor...

Bem, como devem ter ouvido falar, dia 9 de Junho de 2011 foi feito o lançamento universal do "Asterisco". Sim, o meu sonho tornou-se realidade. De facto, dia 9 foi mesmo uma noite mágica, uma noite que serviu-me de recompensa por todos os "senãos" de me tornar um autor :) A todos os que fizeram parte deste sonho tenho tanto a agradecer :D
Na minha página profissional do facebook podem consultar todas as fotos do lançamento.
Para alem disso, e com a cortesia do blog "Por Santa Marta de Portuzelo"(o qual me dedicou um post), aqui fica também um vídeo com alguns momentos do lançamento:

Durante os próximos meses andarei por aí a divulgar o meu livro :) No entanto, e como ainda não tenho datas absolutas de nada, não falarei de nada...
Claro está que, se o leitor estiver interessado numa sessão de promoção do livro ou de uma sessão de autógrafos, estarei completamente disponível, precisando apenas que entre em contacto :)

A partir de Setembro, planeio fazer umas visitas pelas escolas :) No entanto, e como já disse, tudo muito provisório.

Para quem estiver interessado em adquirir um exemplar, necessita apenas de se dirigir até as livrarias locais. Como é possível que o livro não esteja já na loja, peço para que encomendem o livro:

Título: Asterisco
Autor: Rui G. Barros
Editora: Atelier de Letras

Agora ando em época de exames --' Toda a gente deve imaginar como ando :S Biologia e Geologia já está feito no entanto consegui errar imensa coisa. Terça feira vem fq... E toda a gente sabe como eu sou bom a fq lol. Mas, e no meio de um parágrafo tão sombrio, tenho ainda uma última notícia para vos dar. O verão chegou e os exames estão a acabar, e finalmente vou poder viver como um escritor de verdade... E embora vá descansar IMENSO, embora tenha planos de fazer mais uma ou outra directa com os meus ranhosos de sempre, um novo livro já está iniciado... E desta vez é prosa... ;D

O teu jornal...

2011-05-21T18:15:00.007+01:00

O dia nascia da mesma forma pustulenta e rotineira que toda a rotina diária acarreta na sua essência cíclica. Mal sabia o mundo que aquele dia era diferente. Mal saberiam as pessoas o quão negro um dia pode ser, mesmo quando o sol de Maio arde ainda pela manhã.

Soube-me erguer da rígida cama dócil que me acolhia num gélido amontoado de lençóis quentes. Soube aparar a barba, da mesma forma que ele me ensinara a aparar, com a mesma precisão cirúrgica de quem maneja um bisturi. Soube tomar o meu banho e soube vestir-me, com a mesma rotina que um dia norma desejaria de mim.

Caminhei para o carro enquanto caminhava para ir ter com ele. Conduzi o carro da mesma forma cuidadosa e respeitadora que tu conduzias; o que não deixou de te fazer morrer naquela tarde de Maio, por entre as flores amarelas de giesta, que enfeitaram a tua morte sangrenta contra aquele descapotável, que ás sete da manhã dirigia-se para casa depois de uma noite de sexo, álcool e drogas. E interpelando-te, que apenas corrias ao teu ofício, levaram-te. Com a mesma facilidade que te fui dado, pelas mãos sábias da parteira...

Cheguei à minha casa de infância e as malditas recordações pediam atenção, gritando em cores sonantes que só a mim me afligiam: pormenores insensatos de quem ainda sente saudades. O mau aparar da relva, a imperfeição dos canteiros, a infelicidade da horta, que outrora ordeira e meticulosamente plantada, exibia agora árvores frondosas de fruto, que enchiam o lugar de sombra, e por isso de morte e de vida ao mesmo tempo.

Soube cumprimentar aqueles que me esperavam. Soube cumprimentar com a mesma felicidade hipócrita que me era exigida no momento, e soube abraçar minha mãe que sofria e não dizia, que fazia e não sentia. Que limpava o chão impecavelmente limpo, que olhava o céu impecavelmente azul, que olhava para aquela cadeira no topo da mesa impecavelmente vazia, fragilmente vazia.

Abandonamos todos a casa, fechamos todos aquele portão de que ele tanto se orgulhava de dizer dele, e o chiar daquele portão ressoou pelo vazio onde outrora existira parte da minha alma. A altura em que a última folha do portão batia com estrondo na primeira, num horário incerto que variava entre a tarde e o anoitecer, sabíamos que o pai estava em casa; Era hora de jantar.

Entrei na igreja onde há tanto tempo já não entrava, e perante aquele cristo que sofria, no altar, descobri que já não sabia orar como em pequeno me ensinaram, com aquelas palavras ditas em uníssono que toda a gente sabia de cor, mas que poucos as sentiam como as deveriam sentir. Assisti à celebração em silêncio, não levantando os olhos enquanto recordava pequenos momentos, pequenos abraços, pequenas palavras que deixara de lhe dizer por me achar demasiado adulto para tal.

Saí daquele lugar por não conseguir segurar mais as lágrimas, que como águas à porta de uma barragem, exerciam uma força muito mais forte do que a razão e o emocionalmente correcto. Corri pelo alpendre fora, desci o escadório que dava acesso aquele lugar, e troquei a igreja pelo cheiro a imprensa, que desde sempre lembrava-me de sentir aos domingos de manhã. E o senhor José, que desde sempre vivera atrás daquele balcão, perguntou-me o que era. Numa discordância de tempo verbal disse-lhe:

-É só «A Bola» Sr. José. E um caderno e uma caneta, se puder ser.

O jornal falava da derrota dos encarnados naquela semana, e achei que não seria uma boa notícia, mas mesmo assim comprei-o. Caminhei pelas mesmas escadas que há dois anos atrás percorrera com um caixão ao ombro, e deambulando pelas filas de antepassados conterrâneos, encontrei o sorriso quente gravado na pedra fria. E na laje de granito negro que fervilhava, à beira do sírio, deixei cair o jornal dobrado em dois, a forma como ele sempre o dobrava.

Não eram boas noticias, não ganhávamos o campeonato este ano... Mas ele ganhara o dele...

Eu vi a morte

2011-05-19T22:34:00.001+01:00

Eu vi a morte,

eu a vi passar por mim.

E quando nos cruzamos

ela soube sorrir para mim.

E perdidos nos corredores da vida

(oh, quão irónico é falar de vida com a morte)

eu vi-a olhar para mim,

e com a sua dócil voz

cantou aquela música para mim.

E de todas as perguntas

que a inevitável morte

inevitavelmente perguntou,

houve sim uma que me chamou a atenção:

«Porque é que vives. Porque não te juntas a mim?»

Sabem, eu vi a morte,

e ela sorriu para mim.

E hoje pergunto-me

porque nunca lhe respondi...

Perguntem-me se a Alma vale a Pena

2011-05-14T00:47:00.001+01:00

Antes que se fale em plágio ou algo do género, estava a pensar nos célebres versos de Fernando Pessoa, em "Mar Português":

"Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena."

Acabei por compor os seguintes versos, que espero que gostem:

Perguntem se o vento sopra,

com a mesma força de sempre,

que eu sempre consentirei à mentira,

e vos direi que sim.

Perguntem-se se as estrelas brilharão para sempre,

e nunca vos direi que não,

nunca prestando mais razão

do que estudado da nossa paixão.

Perguntem-me se a metamorfose do mundo,

é só mais um estado de desorganização

e eu estenderei a mão,

somente dizendo que não.

Farto da mentira estou,

e já mais darei razão ao mundo.

Mas incansavelmente te direi,

mesmo quando não consegues pensar sim.

Por mais pequena que pareça

"A tua alma vale sempre a pena"

Sabes, Lua?

2011-04-18T23:28:00.001+01:00

Há certos sentimentos na vida difíceis de explicar, Lua. E mesmo inventando as palavras à muitos anos, o ser humano ainda não conseguiu definir tudo aquilo que sentimos. Não desejo isso. Desejo apenas compreender Lua...

Neste momento as minhas faces são fustigadas pela fria brisa fluvial, que parece encher os meus pulmões de um ar perfeito, capaz de fazer de mim o homem capaz de perceber como tudo funciona. Sabes Lua, foste um dos objectos no mundo que só agora consegui perceber. Giras incansavelmente em torno da Terra, afectas-a, mudas-a, fazes as suas marés mudar, influencias os ciclos, e fazes até apaixonados suspirar, como agora suspiro eu. Mas uma coisa que também fazes é nunca mostrar o teu lado negro... Afinal de contas, contas as verdadeiras maravilhas da natureza tem um lado negro. Sempre. O segredo é amar também esse lado negro, sabendo-o dominar Lua...

Sabes Lua, ao contrario de ti, que te vejo todos os dias, lembro-me perfeitamente do do dia em que a vi. Havia algo de mágico nela, algo brilhante. Um pouco como tu Lua. E chamava-me a atenção. Agora que penso bem Lua, ela não se cansa de se parecer contigo. Tal como tu fazes com a noite, ela também iluminou-me por dentro. Mudou-me, como tu mudas o mundo, e fez-me praticar actos que nunca pensei vir a praticar. Alguns pateticamente inesperados, mas sabes Lua, tudo na vida tem um lado pateta...

Não te consigo dizer bem como tive coragem de lhe falar. Mas ao contrário de ti, ela estava ali bem ao meu lado. Mas também ao contrario de ti, parecia bem mais difícil de alcançar. Tal como o Homem, também eu tentei inúmeras vezes alcança-la. E tal como aconteceu contigo, algumas das tentativas foram desastrosas. Felizmente, ela sabia sorrir subtilmente das minhas trapalhadas. Nessas alturas de aflição, quando não sabia o que lhe dizer, ela sorria, e tudo passava. Sabes lua, ela consegue fazer de mim um homem feliz. Será que a amo, Lua?

Mas mais difícil de abordar foi manter a nossa abordagem. Sabes Lua, não compreendo o mundo, tal como não te compreendo a ti, mas o que realmente não compreendo são as pessoas. Oh Lua, tu já tiveste inveja do Sol? Seria compreensível se sentisses. Afinal o Sol parece ainda mais importante do que tu... Mas isso não tira a tua importância não é? Sabes Lua, eu não compreendo a inveja. Porque é que as pessoas são invejosas Lua? Tu sabes, eu sei que tu sabes... É tão estranho Lua... As pessoas tinham inveja de nós. Lutavam para nos separar. Sabes Lua, afinal acho que consigo perceber. As pessoas tem inveja porque nunca tiveram oportunidade de ter aquilo que nós tínhamos. Embora natural, ainda não percebo totalmente Lua. Eu gostava que mais ninguém no mundo tivesse inveja. Nem mesmo as mais horríveis pessoas deviam sentir inveja Lua...

Mas a verdade é que sentiram Lua. E tentaram de tudo. Olha, tal como tu fazes com o sol. Puseram-se a frente, tentaram eclipsar aquilo que começávamos a sentir. Só que essas pessoas deviam ter aprendido aquilo que tu já aprendeste Lua. É que por mais que te ponhas a frente do sol, acabarás por devolver a luz a terra. Essas pessoas pensavam que conseguiam afastar-nos lua... Não te rias da sua ingenuidade Lua, são apenas adolescentes que, tal como eu, não percebem o mundo... E tal como acontece com a Terra, também nos descobrimos que não seria um intruso que faria a diferença. Porque tu sabes bem Lua. Mesmo num eclipse solar, não consegues deixar que a luz chegue a terra. E felizmente, isso tudo nunca nos separou. Acho que até intensificou aquela sinestesia de sentimentos.... Sabes Lua, todos aqueles ódios foram positivos... Eu comecei a compreender melhor o mundo Lua. Tive de sofrer um bocado, mas percebi....

Agora, enquanto falo como um lunático para um ser inanimado que se remete a reflectir a luz solar na Terra durante esta quente e silenciosa noite, ela está deitada docilmente no meu colo, dormindo num sono angélico e profundo. E enquanto fazes esse patético papel de iluminar a sua face, mais certo de uma coisa me torno Lua.

Sabes Lua... Eu eu descobri que a amo. Descobri como lhe dizer, descobri como a beijar, descobri que ela é a pessoa que eu quero, esta noite e muitas mais, a meu lado.

Sabes Lua, eu finalmente percebo um pouco do mundo. Porque o mundo é muito difícil de compreender, mas estou completamente certo de uma coisa no mundo. A primeira grande verdade, algo que nunca antes descobrira... Descobri que nada mais importa. Não importam os eclipses e os obstáculos, as invejas e ódios do mundo inteiro. Apenas importa este momento, debaixo do luar, a ver os seus cabelos castanhos banhados com a tua luz de prata...

I will follow you into the dark

2011-04-03T13:14:00.000+01:00

Ultimamente os meus dias tem adquirido uma tonalidade. Não interessa a cor, mas tornaram-se mais... mais brilhantes... Amanhã é o último teste. Física e Química, para melhorar a situação... Mas deixei de me preocupar muito... Afinal de contas, I'll follow you into the dark.

Esta tem sido a música do meu fim-de-semana. Não sei porquê identifico-me com ela tanto :)

Ah! E por fim, há uma nota especial que quero deixar a algumas pessoas que por cá passam :D
Sabem, agradeço imenso o tempo usas para ler o quer que seja que eu escrevo por cá. Aceito, claro está, as criticas que quiseres deixar, basta comentar porque foi para isso que criei este blog, para me dar a conhecer mas também para evoluir as minhas capacidades.
Agora nunca aceitarei que a minha vida privada seja comentada pelas redes sociais e por pessoas, que não tendo mais nada que fazer, comentam a minha vida e as minhas coisas numa falsidade e hipocrisia que reflectem a podridão que são por dentro.
Já agora, estarão livres de odiar aquilo que faço, estarão livres de dizer que o que escrevo é uma porcaria e que a minha ambição de me tornar um autor não passa disso mesmo... Quanto a isso, eu sei o que sou e de onde vim, e tenho uma ideia do que serei.

Para quem comenta por a´ que nunca publicarei um livro e goza com a maneira como eu digo Amo-te (afinal de contas, aishigueyster you é muito bom :P), falamos no final de Maio.
Quando o Asterisco sair, terei todo o prazer de oferecer um livro autografado a todos os paparazzos. E se continuarem a fazer o vosso papel, pode ser que vos conte mais alguma coisa da minha vida pessoal ;)

Não há vontade :X

2011-03-26T16:52:00.000Z

Caros leitores:

Como já devem ter notado, mais uma vez estive longe deste blog ^^' Não é pro má vontade, mas a verdade é que a vida não me dá o luxo de escrever aqui quando quero, mas sim quando posso.

A minha vida nos últimos tempos tornou-se uma montanha russa. Live fast, die too young. Pena é que ande a viver depressa mas mal...
Pois é, ouvimos falar em stress e outras coisas, mas sabem o que é o vosso coração bater constantemente a um ritmo alucinante, e verem cada desafio como se fosse o ultimo e a vossa vida dependesse desse mesmo desafio? Verem um teste, um trabalho, uma conversa como "aquilo pelo qual vale viver mais um bocado até acabar e depois descansar?"... è idiota mas ando sempre a esse ritmo, ao ritmo das datas e do não chegar a atrasado... Enfim, gostava de puder ter um mês só para mim. Um mês extra em que toda a gente ficasse onde está e eu pudesse usar apenas para escrever e ler, viver no meu mundo... Mas não. Há datas e compromissos, há a obrigação de ser simpaticamente hipócrita e ser bom para as pessoas quando lhes desejamos a morte. O ser humano é demasiado cruel para ser politicamente correcto...

Ultimamente deixei de ser politicamente correcto e passei mais a ser directamente sincero. Ando a perguntar-me se isso foi bom... Eu acho que não agora, mas era aquilo que precisava de fazer. Ando a dizer TUDO aquilo que as pessoas andam a merecer ouvir.... Mas também sinto as pessoas a afastarem-se de mim por isso mesmo. Isso é mau ou bom? Já não sei...

Agora é matemática que me estrangula com as suas doidas raízes quadradas e as suas funções inúteis...

Gostava que livros dessem sustento, gostava viver de literatura. Aliás gostava que não entrassem no meu mundo e levassem um bocado de mim. Agradecia também que evitassem as hipocrisias... Agradecia que me deixassem fazer aquilo que gosto e não o que os outros querem...

E agora, voltarei para junto das minhas queridas raízes quadradas que me fazem entrar em pura falta de imaginação... Live too fast, die too young....

Poesia, louca Poesia!

2011-03-13T14:12:00.000Z

Aqueles que já tiveram o privilégio de ver a minha letra devem saber que, para além de um pouco para o ilegível, ocupa sempre uma maior área do que a letra dita maior. Por isso sou também um comprador compulsivo de cadernos :P Pois bem, no caso de fq, e como sei que é o meu grande calcanhar de Aquiles, farto-me de resolver exercícios, de rasurar, de arrancar folhas... E por isso mesmo, a meio do segundo período vou no terceiro caderno lol

Devido a essa mesma urgência, e não tendo comprado um novo, peguei num velho caderno que tinha arrumado cá em casa, que remonta ao meu sétimo ano...

A verdade é que só voltei a pegar nesse mesmo caderno na aula de f.q seguinte, e não é que, encontro algo de absolutamente inédito no meio deste!? Uma folha, cheeeia de poemas que não me lembro de ter escrito em qualquer circunstância da vida... Na realidade, acreditava que começara apenas a escrever poesia à cerca de um ano e que tudo o que escrevera até ai não passava de lixo. Mas a verdade é que encontrei um bocado da essência que a minha actual poesia tem... Não é perfeita, tal como a minha actual não é, mas lembrem-se que tinha apenas 13/14 anos ...
Não me perguntem porque vou publicar isto, mas a verdade é que apeteceu-me

O que é escrever um poema?
Escrever um poema
é riscar linhas em código
é mostrar ao mundo como estou,
é preservar aqui
as palavras do meu coração
Uma mágoa cresce dentro de mim,
sem porquês
sem explicação.
Uma mágoa que não se pode ver
mas que todos os outros sentem
não com o olhar
mas sim com a sua poderosa arma,
que muitas vezes mal utilizada
O Coração...

Porquê?
Porquê estar aqui
porquê viver.
Porquê ouvir barulho todos os dias
ser chateado,
ter problemas...
Mas a solução de querer viver
é mais fácil de descobrir
quando descobrimos as coisas boas da vida...
Ser chamado de amigo,
e resolver os problemas mais difíceis...
Este é que é o verdadeiro
Gozo da vida!

Paixão:
O meu amor por ti,
e tal e qual uma chama
que brilha com mais força que o luar
que crepita as faíscas da imaginação
e que se alimenta só pela tua visão...
Que é tão quente e fascinante
que me só faz pensar em ti!

Sem título:
Sorri...
Faz me bem...
Caminha...
Reclama...
Fala...
Ouço cristal a ressoar,
pois tudo o que vem de ti parece fantástico
Como esta quinta que sai da caneta...
Ela que transcreve os meus sentimentos
e me faz sentir-te aqui.

Sim, não é perfeito, mas deixo-vos com a minha poesia infantil :P Afinal de contas, é bom saber que tão novo e já pensava em tal coisas ^^'

What's happening? :)

2011-03-12T12:22:00.000Z

Olá caros leitores! É bem verdade, sei que já não dizia aqui nada há muito tempo, e por isso mesmo, peço imensa desculpa a todos os que se divertiam a passar por cá e aproveitar a companhia :) É a vossa actividade e as vossas leituras que me motivam a escrever mais e mais... Mas infelizmente, sou mais um dos muitos que pertence à "geração à rasca" (que, desde já, felicito todos aqueles que se protestam por um pais melhor!). E como sou desses que estudam, espécie em extinção pelo nosso Portugal a fora, tenho de fazer opções, e por mais que todo o universo literário me dê mais gozo, andar metido com Forças e electrões, resolver inequações com radicais e compreender como se dão os fenómenos de erosão é que é a minha vida --' Mas não por muito tempo... Eu sei que não vai ser por mais tempo :P

E assim, trago a todos os que acompanham a minha vida literária uma série de noticias, que tentarei enumerar aqui :P

Ora bem, então aqui vai a notícia principal: O asterisco está a um pequeno passo de ser editado! Sim, é verdade! Graças a Professora Teresa e à Professora Isabel, a quem faço aqui uma homenagem e agradeço do fundo do meu coração por todo o apoio :)
Ontem foi o meu dia de aniversário, e estava muito calmamente a caminhar com a minha namorada quando a minha querida irmã (sim, porque as boas noticias trazem sempre bons mensageiros!) veio-me informar que, quando estava a passar na biblioteca, estava um senhor a segurar o meu Asterisco e a falar com a professora Teresa, e que esta pediu-lhe para, quando eu puder, dar lá um saltinho ;) E pronto foi esta uma das melhores prendas de aniversário que recebi desde SEMPRE!
Ainda não tenho muitos pormenores, mas pelo que sei ainda, necessito de garantir a venda de 300 exemplares para puder cobrir assim os custos de distribuição (OMG distribuição NACIONAL *-*)
Eu acho que sou capaz de vender esses 300 exemplares, nem que seja a andar pelas ruas de Viana a chorar-me para comprarem um! Por favor, caros leitores, a quando da altura propicia, adoraria que fizessem as suas encomendas :P Lembrem-se que, qualquer que seja o preço, estão a ajudar para que me sinta muuuuuito contente ;)

Bem, para alem da bombástica notícia, tenho algo a comunicar XD A verdade é que não ganhei o concurso do correntes de escrita AHAHA Não é que estivesse cheio de esperanças porque sabia que ainda não tinha um nivel suficiente para vencer, mas é sempre aquele sentimento lol

Quanto a escrita propriamente dita, não tenho produzido nada de relevante ultimamente. No meio de tanta ciência e tanto estudo, não há asas que se dê a qualquer imaginação...
No entanto, aguardem até as coisas acalmarem um pouco, porque nessa altura sei que vou produzir em massa!

Digo assim adeus mais uma vez, prometendo voltar com mais notícias o mais rápido possível. Tenho de estudar para filosofia, para Biologia e terminar o meu relatório de F.Q, sabendo que às 5 horas saio de casa para jantar com aquele pessoal que curto muito e a quem devo imenso!

Ah, e aproveitando a nota final, desejo os parabéns a uma das minhas maiores fãs :) Obrigado Tânia :P

Tazo's

2011-02-07T19:23:00.000Z

Ninguém consegue imaginar o quão surpreendente é o mundo... Acho que nem sequer o mundo sabe que é surpreendente. E mesmo sabendo que tenho apenas 16 anos, acho que estou a ficar velho ao ponto de sentir saudades de velhas coisas. E não, caros leitores internacionais (lol), não vão conseguir traduzir saudade :) Mais uma maravilha da Lingua Portuguesa.

Mas pondo de parte o mistério da palavra saudade, hoje aconteceu uma coisa fantástica cá por casa. A máquina de lavar louça avariou. E o que é que isto tem de fantástico? Ok, tirando o facto de quem vai pagar por tabela vou ser eu, tem muito de fantástico.

Não sei se era assim nas vossas casas, mas, em pequeno, era comum brincar na cozinha. O problema é que havia uma fina ranhura entre o chão e a máquina...

Agora assistam a isto (peço desculpa ao desenhosanimadospt.blogspot.com por usar este video sem sequer pedir autorização ^^)

Pois é, alguém ainda se lembra disto?? Encontrei duas peças raras desta especie, em vias de extinção, debaixo da minha máquina de lavar a louça!!!

Agora vem o meu objectivo com este post:

Senhores da Matutano:

Talvez Tazos estejam fora de moda. Talvez agora o que está na moda é dar coisinhas dos gormiti ou outras coisas do género, mas pensem nos adolescente de hoje, que se empanturraram com as vossas batatas e obrigavam os pais a comprar os vossos pacotes de batatas... Demos cabo da nossa boa saúde para conseguir a colecção completa... Será que pedir uma nova edição dos Tazos é muito!? T.T

Pensem nisto. Eu agora vou procurar os meus tazos cá por casa AHAHA.

Tazos, Pokemon e Dragon Ball serão para sempre uma marca da Geração de 90... A ultima geração antes do novo milenio. A geração que, a meu ver, irá mudar este pais :)

Asterisco *

2011-02-05T22:43:00.000Z

Isto vai parecer um contra-senso, mas desta vez, será a minha vida toda, em poucas palavras. Só numa imagem...

O Asterisco está acabado

Essa Bela, que arde como vela.

2011-01-15T20:16:00.001Z

Esta doce bela que arde por arder,

é a mais viva vela que se faz por conhecer,

E que fogosamente arde, se faz arder

neste pavio que de vela nada tem a ver.

Esta bela que se faz por mostrar

tem mais de oiro do que o próprio olhar.

Tem em si a essência de vela que arde por arder,

Não seria ela, uma bela ainda por conhecer.

Essa louca bela, que a sua luz faz erguer,

de certo que se quer dar a conhecer.

Essa amorosa vela que arde em ti, bela,

é o mesmo fogo que faz arder este eloquente poema.

Oh, que fogo ateado por ti, bela mulher,

Aquele mesmo frio fogo que ilumina todo meu ser...

E que me faz tremer.

Afinal,

O grande erro de viver,

È amar,

e chorar por tal.

Crise criativa

2011-01-08T15:47:00.000Z

Uma vez li algo sobe como o processo criativo se dava. Hoje, e resultado da incapacidade de escrever alguma coisa com o mínimo de rigor e teor literário, andei a fazer uma pesquisa sobre como se dava este fenómeno criativo.
Pensei que, talvez fosse algo de errado comigo, algo que estivesse a fazer mal. Descobri imenso num blog sobre este assunto, e na tentativa de escrever alguma coisa de útil, decidi partilhar com todos os meus leitores isso que aprendi. Se alguém que compreenda muito melhor como tudo isto funciona passar por cá, peço para que comentem e digam onde errei na minha falta de rigor. No entanto, tudo o que vou falar é apenas resultado do que aprendi on-line.
Descobri que o nosso cérebro está dividido em dois hemisférios (não isso eu já sabia XD). Não conhecia era a "funcionalidade" de cada um destes, ou seja, que "áreas" deste curioso órgão é que são utilizadas no meu dia a dia, e em especial, no processo de escrita.

A imagem ao lado permite-nos tirar algumas conclusões, algumas das quais até a pouco eram desconhecidas.
De facto, estes dois hemisférios cerebrais são como pólos opostos, que tanto diferem de si mas que são muito mais úteis e produtivos quando trabalhados em conjunto.

"O hemisfério dominante em 98% dos humanos é o hemisfério esquerdo, responsável pelo pensamento lógico e competência comunicativa.

O hemisfério direito, é responsável pelo pensamento simbólico e pela criatividade." (Adaptado)

Como se o facto de já termos dois lados completamente diferentes fosse fácil, acrescenta-se o facto de o hemisfério esquerdo ser considerado dominante, ou seja, é capaz de "eclipsar" por completo o outro hemisfério.

Assim sendo, e se pensar-mos por exemplo, no ensino em Portugal (e em grande parte do mundo), apenas o nosso hemisfério dominante é que é constantemente estimulado, enquanto que coisas como a Compreensão musical ou a Compreensão prosódica (link para quem não sabe o que é) são vistas como "áreas do conhecimento inúteis", e por isso, algo que não é necessário estimular.

Neste momento ( se houver alguém que ainda está a ler este artigo de blog, de certo repleto de erros científicos), os meus leitores, conhecendo a minha vocação para a escrita e o meu actual bloqueio criativo devem estar a perguntar:

"Mas, e se a imagem está certa, áreas como a "escrita" a "fala" ou a "leitura" estão no hemisfério esquerdo, para que precisarias tu do hemisfério direito para escrever?"

De facto, é verdade que todas essas áreas estão do hemisfério esquerdo, mas falta uma pequena coisinha que faz a diferença entre os grandes escritores e os aspirantes com bloqueios criativos. Chama-se Criatividade, e essa provém toda do hemisfério direito.
Assim, o acto de escrita faz com que os nossos hemisférios, tão diferentes, trabalhem em conjunto. O direito criando a narrativa, tendo aquela ideia genial que nunca ninguém pensou, o esquerdo pensando nas regras gramaticais, nas palavras, na língua em que escrevemos, na forma como o leitor será capaz de entender a brilhante ideia produzida no hemisfério direito.

Não sou psicólogo nem neurologista, nem sequer cheguei ao 12º ano para poder escolher psicologia e compreender melhor este estranho órgão que nos torna diferente de todos os outros animais, no entanto, acho que consigo fazer um auto-diagnóstico.
O problema reside na minha criatividade, na minha capacidade de imaginar uma nova história, e acho que tudo isso deve-se a uma predominância do pensamento lógico, e assim por consequência, do hemisfério esquerdo...

Agora a pergunta é simples: "o que falta ao meu hemisfério direito para imaginar uma nova historia?"

Isso, meu caro eu, és tu que tens de descobrir ... E até lá, vais continuar sem conseguir escrever nada.
O meu único e grande medo, é que esta incapacidade de escrever alguma coisa eloquente se mantenha por muito mais...