A vue d'oeil...

Un été

2017-09-02T22:32:00.004+02:00

J'ai été si heureuse d'avoir été le témoin de votre amour, d'avoir dansé, volé avec vous quelques nuits durant...
Chaque instant passé à vos côtés rend cette vie si riche.
Merci.

J'ai été émue d'avoir susurrée à l'oreille du passé. De n'avoir rien trouvé que je n'avais déjà... De constater la transformation du Temps, de trouver comme une douceur...
Merci.

Je me sens emplie de la Terre : du souffle fou dans les feuilles des arbres ; du résonnement paisible du pas des chevaux, de la douceur de l'eau des lacs ; des monts gravis ; des chemins foulés, des forêts investies à l'aube, de la fraîcheur de l'herbe contre mes pieds ; du sable humide le soir...
Merci.

Je suis comblée par le ciel, par les carmins, pourpres et vermeils des couchers de soleil, par le clapotement des reflets de la lune sur l'eau et les étoiles filantes partagées dans la tranquillité de l'amitié...
Merci.

Je reviens confiante en l'humain : d'abord l'enfant et sa merveilleuse vérité, son rire et sa joie des premières fois...
La famille, celle que l'on choisie aussi... Les amis, leurs présences. L'inconnu et son conseil bienveillant.
L'homme et son mouvement.
Merci.

Je suis éclairée d'Amour et de silence...
Merci.

Je suis rentrée.
Et je suis encore chacun de ces instants, chacun de ces regards, je vibre encore de chaque éclat de rire et de chaque larme... Mon corps en frissonne par moment, et mon souffle, lorsque j'y songe, semble plus profond qu'autrefois...
Les battements de mon cœur résonnent sur un autre plan désormais...

Il est temps !

Temps de transformer ! Temps de créer ! Temps de vivre ! Temps de jouer ! Temps de danser !
Sans jamais oublier d'Aimer...

Rien de tout cela ne sera vraiment sérieux...

Seuls les instants comme ceux qui ont empli cet été le resteront...
Ceux qui nourrissent...

Seule sera l’Émotion...

Merci.

Ô Orage.

2017-07-21T22:58:00.001+02:00

Il y eut ce soir.
J'étais le Tout de l'Instant.
La vapeur bienfaitrice des vins du Sud,
Le rythme cadencé de vos cœurs,
La fraîcheur de la nuit tombante et les flammes que l'on allume,
La chaleur de vos bras autour de moi,
La douceur de l'herbe et le parfum des fleurs que l'on cueillait ensemble hier,
La voix contre mon oreille et tes mots qui me touchent tant,
Les corps dans le mouvement et les regards emplis d'ivresse...

J'étais le Tout, un instant, et j'ai dansé avec vous, mouvante, flottante.
J'avais des ailes tout à coup, et comme l'impertinence de me fondre dans le vent, de faire mien le temps.

Prise dans le courage de l'Instant, j'ai traversé vingt années, et c'est le Passé que je fus.
Ce moment précis où tout a changé.
Tes yeux éteints sur le ciel
La douleur et la gratitude.
L'absence, le vide et la conscience tout à la fois,
Les larmes salées marquants mes joues et comme un sourire,
La joie de...la...vie...

J'avais défié le temps, la mort peut-être aussi.
Je me sentais inébranlable et éternelle.
J'étais vaniteuse, aussi.

...

Alors tu es venu.

Tu as paré de gris lourds et menaçants les nuages du soir,
Et tu as fait devenir fou le vent.
Les arbres se sont mis en mouvement
Et ton fracas a retenti sur la vallée.

J'ai senti tes vibrations jusque dans mes os, et ta colère emprisonner mon sang.
J'étais comme le Tout de cet instant,
L'abattement de l'herbe sous les gouttes lourdes et glacées,
La précarité des branches dans la menace incessante d'une rupture.

Et alors que je fus l'incertitude de ce monde face à l'orage,
C'est tout à coup ma propre vulnérabilité que j'ai habité...

J'étais moi.
Effrayée.
Tremblante dans les éclairs pénétrants la pièce.
J'ai ressenti le froid de l'intérieur, la faiblesse de certains des battements de mon cœur.
J'ai éprouvé l'inconstance du monde, dehors.
J'ai souffert ma solitude et goûté mon besoin de tes mots, de tes bras.
J'ai pleuré le passé tout à coup,
J'ai saisi, malgré l'acceptation nouvelle, cette tristesse qui serait à jamais...

J'ai eu peur et mon corps s'est recroquevillé jusqu'au plus profond de la nuit.
Seule, vulnérable et épuisée, mes yeux se sont fermés dans l'espoir.
...

Tout est calme ce matin.
Mais tout a changé pourtant.

Le mouvement a été violent, il me laisse perdue.
Certaines branches sont manquantes sur les arbres tout autour.
Les feuilles tapissent le sol du chemin, elles masquent presque son trait...

Mais le chant des oiseaux semble plus intense après le silence, et c'est comme si chaque éclair de la nuit avait empli de couleurs nouvelles le monde tout autour.

Et mes émotions, mon cœur sont tout entiers parés d'une dimension nouvelle...

Ou suis-je et par où dois-je aller?
Que dois-je faire de ce qui m'habite et des mots que j'ai pour toi?
Je ne sais.

Je suis simplement le Tout de cet Instant chancelant...

Aube

2017-06-21T16:35:00.001+02:00

"Aucune récompense éternelle ne viendra nous pardonner d’avoir gâché l’aube." Jim Morrison.

J'avais oublié.
A quel point elle doit être...

Cette obscurité qui se pare lentement de lignes et de contours.
Visible, sans être encore éclairée.
Ombres et silhouettes.

J'avais oublié quand les lignes se rejoignent, sans que l'on s'en aperçoive, quand les liens se dessinent, dans le fond... Dimensions.

J'ai dansé la nuit durant, perdue et fuyante.
J'attendais le soleil et la chaleur qui brûleraient ma peau, la joie pure et l'explosion du sens.
J'ai eu peur un instant, que le noir soit à jamais.
Engourdissement.

J'avais oublié les bribes de souvenirs caressant mon corps.
La fraîcheur qui perle sur la matière.
Le frôlement des sensations contre ma conscience.

J'avais oublié la douceur.
L'instant, plus précieux qu'aucun autre.
La patience qui fait résonner la nuit, et toutes les nouvelles vies à venir...
Le plaisir de l'étirement du temps.

Tout mon être qui se pare de l'instant.
La lenteur des couleurs qui s'annoncent dans les gris.
Mon corps dans l'éveil.
Et mon esprit qui l'exhorte encore au calme.

J'avais oublié comme l'aube se manifeste ligne après ligne, point après point.
Comme elle est calme et changeante à la fois.
Espace-temps de tous les possibles.
Suspens.

J'avais oublié et puis, je ne sais pas...
Le temps, le mouvement, toi...

Une perle de fraîcheur s'est matérialisée sur ma peau.
Un frisson a parcouru mon corps.
Les sons ont envahi mon cœur.

Et je me suis souvenue...

Je ne gâcherai pas l'Aube !

Je vais la laisser durer, être, m'emplir...

Mouvement... suite : Memoria corporis

2017-06-13T21:52:00.003+02:00

"Mouvement : transport d'un corps ou d'une de ses parties d'un lieu, d'une place, à une autre."

Ce fut mille épines, et la cristallisation des mouvements des muscles de mon dos...
Ce fut seulement une goutte de pluie sur ma peau.
Et la tiédeur du sang au dessous.

Coïncidence des chemins.
Temps partagés.
Mémoire...

Fulgurance du passé !
Jours, mois, années...
C'est brusquement la tension de mes muscles, le matin.
Le corps tout entier endolori, et ces milliers d'épines dans chacun de mes gestes.
Jusqu'au bout des doigts,
Jusque sous les ongles.
Les tremblements qui agitent l'esprit et les yeux palpitants.
La peau humide et le froid... le froid comme sidéral...
Cette pensée que plus rien ne pourra réchauffer le sang désormais.
Le manque, douloureux.

Le vide de l'instant.
La folie qui guette, et la liberté qui fuit un peu plus entre chaque battement de paupières...
Le soulagement avec l’inespérée chaleur...
Le prix.
A peine éveillée, sitôt endormie.

Le Tout et le Rien se mêlant l'espace d'un instant

...........Arrêt du mouvement........

Fulgurance du présent !
Éveil et Sens.
Le plaisir du froid glaçant de la goutte le long de ma colonne.
L'envahissement des sensations.
Et mes yeux, perdus de tant d'ivresse retrouvée.

Le réveil, la deuxième vie, et toutes les autres ensuite...
La conscience du Tout.
Le plaisir, les yeux ouverts.
Les pupilles agrandies. Sur vous, sur eux, sur toi...

La lutte parfois, et le souvenir et l'envie encore.
Le rappel, la grande roue des temps.

La Vie, et, suprême, l'impossibilité de faire autrement !

...

Et si la mémoire, par le corps, devenait mouvement...
Et si la goutte de pluie glissant sur ma peau éclairait d'une toute nouvelle lumière les émotions d'hier...

Et si nos sensations faisaient résonner chacun de nos temps... passé, présent et, qui sait, futur...

Mémoire du corps... mouvement intérieur...

Lettre à Marion

2017-05-22T13:44:00.000+02:00

Je suis encore songeuse de ces jours passés à tes côtés.
Je pense à toutes ces parcelles de folie et de bonheur que nous avons accumulées au fil de nos pas.

Je pense au visible :
Ce son de guitare et les voix chantantes. Le parcours nocturne qui prend fin : nous avons trouvé le point de chute et comme un univers parallèle après ce palier...
Ce jour qui se lève quand nous partons : où est passé le temps Marion?
Ce personnage en partance, conscient que sa vie n'est que chemin... crois-tu qu'il soit encore en mouvement?
Ce sable sous nos pieds et nos yeux heureux perdus dans le paysage... Les étoiles plus nombreuses que les grains de ce sable qui glissent dans ma main... J'en suis restée songeuse tu sais.
Le goût du vin avec la glace au yaourt et le yuzu et la chaleur de nos paroles...
Les reflets de l'eau au parc, là-haut et le soleil sur notre peau.
Le parfum des fraises.
Ce poulet-coco et comme un cœur d'Afrique un instant.
Cette folle jeunesse qui rêve de présider le monde tout en s'évadant dans les vapeurs d'une fumée bienfaitrice.
Nos yeux qui s'ouvrent sur le matin
Le thé à la menthe bienfaisant : merci !
Le vent et les bonbons qui s'envolent, et puis le vent à nouveau et les bonbons qui fuient partout dans la cour décorée.
Nous, libres...
Nos rires qui résonnent par delà la ville.
Et nos larmes qui semblent parsemer les trottoirs à l'heure du couvre-feu

Toute la ville est habitée de nos émotions désormais...

Entre toutes ces choses, dans la folie des instants je ressens aussi l'invisible : la compréhension commune du mouvement des choses, de nos changements ; la profondeur de ton écoute ; l'amour qui transparaît dans les gestes, dans les yeux, dans le rythme ; un instinct dédoublé ; le temps qui s''arrête et la ville qui s'ouvre à l'infini...

Tout ça et puis...
Et puis...
Comme de l'évidence Marion !

Merci... Tellement.

"On ne demande pas de preuves à l'amitié, mais des évidences" Philippe Soupault

Au quotidien exquis...

2017-05-10T12:26:00.002+02:00

Y'a les grands moments, tu sais.
Ceux qu'on oublient pas, qui restent tout entiers en nous. Ceux qu'on peut revoir en qualité HD à chaque instant : avec les images, les sons, avec le vent sur la peau et la lumière dans les yeux... Avec les sensations, les émotions, les sentiments...

Y'a les grands instants, comme ça, tu sais.
Comme certains baisers, comme certains regards.
Comme les arbres et chacune de leurs feuilles dans le vent.
Comme certains soleils couchants, l'extase et les larmes...

Y'a les grands instants, ceux qui révèlent. Qui sont plus que ce qu'ils ne paraissent. Qui sont les points et les espaces entre eux.
Derrière le baiser : l'Amour,
Derrière le regard : la Vie,
Derrière l'Arbre : l'Homme,
Derrière le soleil qui se couche : Tout...

C'est plus grand que nous et ça illumine.

Y'a les grands instants, comme ça, tu sais, ils sont tellement forts qu'ils laissent un vide parfois. C'est tellement beau, c'est tellement clair...
On se croit bénis...
Et tout à coup, plus rien.
La vie.

Alors on repart.
On prend le métro, la voiture.
On va au boulot, on marche, on court, on réfléchit, on calcule, on écrit...
Et puis on doute.
On s'dit que c'était pas réel, ça, avant?
Si?
On cherche des traces, des restes, des témoignages...
Et on erre pendant des jours parfois, comme en manque tu sais.

Et puis.
Et puis.

Et puis c'est fou.
Crois-moi, c'est fou !

On le retrouve.

C'est notre regard.
Qu'il a emprunt.

On le retrouve dans le quotidien...
Il est le thé fumant du matin qui réchauffe les mains.
Il est l'attente que ça refroidisse pour le déguster.
Il est l'impatience qui nous pousse, et on se brûle les lèvres.
Il est la première gorgée...

Il est partout !
Dans le chant des grillons qu'on redécouvre après l'hiver. On avait oublié !
Dans le gratin qui sort du four, dans le jus de la mangue qui coule sur nos mains. Et ça colle. Et on râle autant qu'on aime, parce que ça colle mais que c'est bon.
Dans le ronron du chat sur les genoux. Le câlin qu'il fait pour avoir de la pâtée, et moi qui fais semblant de croire qu'il ne le fait que par amour
Dans le "bonjour" de la boulangère, et on sait si elle va bien à la façon dont elle nous le dit.
Parfois elle le lance, comme ça, comme elle jetterait une miette à un pigeon... Et parfois, aussi, elle le donne et se donne en même temps, comme si elle avait assez de joie, aujourd'hui, pour la partager...

Ça paraît bête, ça paraît rien et pourtant c'est le tout qui revient !
C'est les "ptits moments"...

On dirait qu'ils révèlent le reste, tu sais... Tout ce qu'on croyait irréel, fantasmé... Mais qui s'est finalement inscrit dans le vrai...

Alors la vie c'est quoi?

Ben c'est les deux, mon bon monsieur.

Tu sais...
La lumière qui éclaire.
Et le visible pour être éclairé.

Et nous pour voir...

Non?

Mouvement... Suite : Le repère.

2017-04-28T22:22:00.000+02:00

Ajustements, tempêtes, ou crépitements.
Vapeurs, flots ou battements...

...
Et dans ce mouvement, trouver des points de repère.
Un, ce soir.

Retrouver les ombres dansantes sur l'herbe le soir venu.
Mes yeux à travers cette fenêtre du salon.
Qui regardent au loin.
Où sont-ils vraiment, mes yeux...
Mes pensées se confondent dans les bleus, les jaunes, les roses, les rouges du ciel.

Retrouver le chant du printemps tout autour de moi.
Parfum de l'herbe tondue et fleurs ouvertes...
Comme l'accueil, comme la bienvenue, comme la tendresse.

Retrouver de la chaleur dans mon cœur.
Le familier, le repère, la Maison.

Et c'est alors comme si je n'étais jamais partie.
Comme si mon corps n'avait pas changé.
Comme si je n'étais pas seule.

Il y a ce qui tourne, ce qui passe.

Et il y a ce qu'il reste... Et qui semble ne jamais se ternir.
Le son du bois qui craque.
Le chagrin et les rires.
Les premiers pas.
Les feuilles du tilleul , inondant de leur ombre le pré... Juste là.
Il y a mon plaisir, immense, à contempler le Tout, ici.
La pierre contre ma peau.
Le soleil éclairant mes yeux.
Le feu crépitant et cette chaleur, oh, cette chaleur...

Retrouver comme une chambre d'enfant.
De celles où tous les rêves sont permis.
Familière sécurité.
Créative solitude.
Primitives mélancolies.

Entendre mon corps qui résonne dans le silence.

Retrouver le parfum des draps et le noir de la nuit.
Et me perdre dans l'obscurité...
Je connais le chemin.

Retrouver cet ici que, parfois, je cherche ailleurs...
ICI
Il y a le cœur.
Il y a...

Tout change, me suis-je dit !
...
Peut-être pas tout, finalement...

"Tout mouvement, de quelque nature qu'il soit est créateur". Edgar Allan Poe
Et si la création, dans le mouvement, créait le Repère...
Cette chose inouïe à laquelle je puis me raccrocher quand le courant se faire trop fort.
Quand les flots menacent de m'emporter...
Ou simplement le Temps, celui pour contempler le mouvement du dehors.
Avant d'y plonger pleinement.
Un souffle peut-être.

Et je me dis...
C'est peut-être ça aussi, l'Amour...

Le printemps

2017-04-26T09:50:00.003+02:00

L'esprit encore attaché aux vagues oniriques de la nuit...
Mais les yeux prêts à accueillir le réel.
J'ouvre les volets.

Un brouillard matinal s'est installé sur la vallée, et il recouvre presque ces montagnes que j'aime tant.
Seuls quelques espaces semblent résister, perçant la ouate d'un vert assuré.
Dans la vallée que, d'habitude je vois serpenter au loin, tout se confond aujourd'hui avec le gris du ciel.
Le son des gouttes de pluie rythment mon cœur tout à coup.
Et c'est tout mon corps qui semble vouloir se mettre en automne.

Déséquilibre

Et... je l'aperçois !
Je le vois.
Je le vis.

Le cerisier en fleur.

Il est là, trônant au milieu du paysage que je contemple et dont mon corps semble vouloir s'approprier chaque parcelle.
Au premier plan.

Il inonde de sa présence tout ce qui l'entoure.
Fier d'être, à lui seul, le printemps !
Chacune de ses fleurs lance un écho à la nature environnante.
Je vois alors le verdoyant. La couleur.
Et alors ce brouillard qui semblait si épais il y a quelques instants, se pare de légèreté.
Il n'est plus qu'un simple voile.
Pris dans le mouvement.

Alors mon corps se redresse.
Alors mon sang se réchauffe.
Alors mes mains crépitent.
Il n'est pas temps d'hiberner, pas encore !

Le printemps est bien là.
C'est le cerisier en fleur qui l'a soufflé à mes yeux ce matin...

...

Pensées en vrac : La conscience.

2017-03-25T08:24:00.000+01:00

Une matinée passée à faire des recherches sur la conscience.
Et me voilà perdue !
Il semble que, selon que nous soyons philosophes, psychologues, scientifiques, médecins ou poètes, la définition de cette curieuse chose soit différente.
Je souris.
J'adore que chacun d'entre eux soit, depuis des siècles, dans cette recherche, dans cette affirmation.
J'aime que certains se contredisent.
Et j'adore que chacun d'entre eux, comme chaque humain qui m'entoure (certains plus que d'autres) fassent avancer ma propre vérité.
J'aime que quelque chose qui soit de l'ordre de l'hyper-palpable comme la conscience, soit à la fois si floue et difficilement définissable !

Je crois qu'avant toute chose je dois me relier à ce qu'est, pour moi, l'expérience de la conscience pour tenter d'en faire ma propre définition.
Quand suis-je en conscience?
Comment cela agit-il en moi?

Il semble que la conscience soit, pour moi, dans l'immédiateté...
Ancrée dans le présent.
Et inséparable du ressenti, du sensible.

Conscience de mon corps, de la sensation de fraîcheur qui est présente dans mes orteils, de la chaleur dans la paume de mes mains, de l'activité de mes glandes salivaires, de la tension des muscles de mes épaules...
Immédiateté : présence des sensations.

Et dans l'immédiateté toujours : conscience de la chaleur des rayons du soleil sur ma peau, et de la douceur de l'air qui rend ces rayons plus chauds encore. Conscience du mouvement du monde dans cet instant présent... Et dans le mouvement, de la finitude des choses aussi...
De ces rayons du soleil qui ne seront pas identiques demain. De leur particularité, là.
De tout ce dont est fait l'instant et qui ne sera plus dans une seconde...

J'ai pensé, il y a quelques instants, que je ne visualisais la conscience que dans son infini espace, mais pas dans le temps.
Je réalise, en prenant conscience du mouvement du monde, en le ressentant pleinement, que la conscience peut également prendre place dans le Temps, sans pour autant qu'elle soit emprunte d'imagination.
Cette pensée me désarme.
Conscience de l'espace-temps?

La conscience, pour moi, c'est aussi cela.
Toucher du doigt, un instant, ce qui me semble une vérité universelle...
Une donnée du monde.
Et la voir disparaître l'instant d'après.
Sous tout ce qui fait mon être et le monde qui l'entoure.
Mes peurs, mes envies, mon imagination, le mouvement...

Alors ma conscience serait-elle cet instant libéré de tout ce qui n'est pas essentiel?
Je ne sais pas.

Ce que je perçois, ce que je ressens, c'est que cette conscience devient, pour moi, un point d'équilibre.Une ponctuation.

Il m'est arrivé de vivre cette conscience comme un excès. J'en ai eu peur.
Peur qu'elle soit un frein à ma spontanéité, voire même qu'elle ne m'empêche d'être moi.

Et puis le temps passe (le mouvement du temps)...
Et l'expérience, l’expérimentation, la vie...
Et je ressens aujourd'hui la conscience comme partie intégrante d'un équilibre.
Me permettant d'alimenter mon imagination. La rendant fertile, ancrée, reliée.
Me donnant des clés pour mieux me connaître. Mais sans m'obliger à changer.
Un point de départ à ma liberté.
J'ai la sensation que ma conscience m'offre cette liberté d'être au présent, pour, ensuite, me permettre d'imaginer ce que je veux être.
Et alors qu'il n'y a pas si longtemps, j'opposais encore conscience et imagination, je relis aujourd'hui les deux pour former mon être.
J'avais confondu conscience et raison.
Prendre conscience était, en quelque sorte, perdre la folie, la liberté de mon existence.
Quelle erreur !
La conscience est sans jugement.
Et en cela elle m'a offert un accès direct, une voie royale à l'être que je suis, dans toute sa liberté d'être et de vivre.

"Nous ne sommes jamais chez nous, nous sommes toujours au delà. La crainte, le désir, l'espérance nous élancent vers l'avenir et nous dérobent le sentiment et la considération de ce qui est, pour nous amuser à ce qui sera." Montaigne. Essai I.3
Et si, justement, la conscience nous permettait d'être "chez nous", tout en étant au delà?

La poète qui est en moi voit la conscience comme l'opportunité, sublime, de saisir tout ce dont est fait l'instant, pour m'en abreuver à souhait... Source d'inspiration. Ponctuation.

La philosophe qui est en moi perçoit la conscience comme un point de départ à la compréhension du monde, à son essence même, à certaines lois qui semblent le régir.Saisir le mouvement de la vie et s'y inscrire pleinement... Souplesse.

L'apprentie-sophrologue qui est en moi saisit la conscience comme une porte pour mieux me connaître. Un chemin vers ma liberté et vers ce qui fait de moi cet "être de projet" (Sartre). Une voie royale vers le "moi" et, à la fois, un pas vers l'autre dans toute sa singularité...

"Une bonne conscience est une fête perpétuelle" Proverbe anglais
J'aime beaucoup ce proverbe... Il me fait penser à la joie, pure, (la fête) que peut apporter la conscience des choses...

"La conscience règne et ne gouverne pas" Paul Valery
J'aime cette notion de lâcher prise. Je suis consciente des choses, du mouvement du monde. Mais je choisis aussi de lâcher prise dans le mouvement...

"Une conscience peut toujours parler d'égale à égale à une autre conscience"
Le vivre, c'est, pour moi, ne plus pouvoir m'en passer... Dans certains de mes rapports aux autres.

"La conscience de la mort nous incite à vivre davantage" Paulo Coelho
Cette phrase me touche, mais je la mesurerais, face à ma propre expérience.
J'ai vécu longtemps avec, attachée à mon être tout entier, la conscience de la mort. Ce qui paraît fou, c'est que mon être physique tendait alors vers ce futur... Mon corps, déjà, semblait la sentir...
Mais tout n'était en fait qu'imagination.
J'avais eu la conscience immédiate et violente de la mort, et mon imagination avait fait tendre tout mon être vers ce futur qui semblait être le seul possible.
Il l'est, bien-sûr. La mort est inévitable. Mais je ne peux pas avoir conscience de ma mort, puisque celle-ci, dans ses circonstances et dans son ressenti ou absence de ressenti, est imaginaire.
Ma propre mort ne serait faite que d'imagination?
Pour moi, il est impossible de vivre pleinement avec la conscience (j'entends là une pleine conscience, si celle-ci existe) de la mort... Elle est pour moi tellement prégnante qu'elle aspire avec elle beaucoup trop de ma force vitale.
Une conscience mentale, plus superficielle, (mais peut-on alors parler de conscience?) de la mort peut effectivement inciter à vivre davantage !

"Choix et conscience sont une seule et même chose" J.P Sartre
Je n'étais pas sûre d'être d'accord avec Sartre à la première lecture de cette phrase...
Et puis la vie...
Et si nous entendons par choix, le vrai choix, alors nous rejoignons la liberté de l'être que nous sommes et, c'est ce que nous offre la conscience...non?

"L'âme est conscience et respect avant tout, conscience de l'être, respect de l'être, avec ses composants : compassion, liberté, vérité" Andrée Maillet.
...

Une bonne conscience m'a amenée à pouvoir jauger le dosage de conscience que je mets dans les différents moments de ma vie...
N'est-ce pas cela aussi, s'adapter?

Dans le choix des moments où je la laisse apparaître toute entière à moi.
Dans le choix des personnes avec qui je la partage...

Mouvement...

2017-03-05T15:51:00.003+01:00

"Things change. They always do, it's one of the things of nature. Most people are afraid of change, but if you look at it as something you can always count on, then it can be a comfort. "

Les arbres plient sous la fougue du vent...
Mes pensées suivent chaque feuille, chaque minuscule feuille.
Chacune se tourne et roule à un rythme qui lui est propre, et toutes, pourtant, forment un unique ensemble...
Chacune différentes, elles donnent un chemin singulier aux gouttes de pluie qui tombent sur leur peau...
Aucun arbre ne joue avec le vent de la même manière, aucune feuille, même accordée sur un unique souffle, ne fait glisser l'eau de la même façon...

Demain le vent sera différent.
Le souffle portera les arbres vers une autre danse, et chaque feuille, alors, sera vivante d'une autre sorte...

On est surs de rien, n'est-ce pas?
Voilà ma dernière certitude !
J'attends avec joie qu'elle soit balayée d'un revers d'encre un jour prochain !

Parce que le mouvement, parce que les saisons, parce que le vent...
Parce que mon corps et mon regard...
Parce que les choses changent. Elles changent toujours...

Après la peur est venu le bonheur.

Le Bonheur de ne pas savoir.
La Liberté de faire.
Et la Légèreté de mon être, qui, comme le dit si bien Milan Kundera, peut parfois être insoutenable...
Je vis certains jours l'insoutenable et me demande alors, "que reste t-il?"
Cela laisse à ma vie un tel champ de possibles qu'alors je suis perdue...
Cette légèreté me semble parfois le vide absolu.
Je ne vis peut-être pas avec elle depuis suffisamment de temps pour l’éprouver dans toute sa profondeur sans qu'elle crée en moi, encore, parfois, un soupçon d'angoisse...

Mais la liberté, si chère à mon cœur, si chère à mon corps, m'anime tout à coup et reprend le pas sur ma peur.
Je suis libre !
Mes muscles tressaillent, mon sang se réchauffe, ma colonne vertébrale s'étire, mes poumons tout entier s'emplissent de ce merveilleux sentiment.

Quel plaisir !
De faire des choix.
Conscients.
Et de choisir parfois consciemment l'inconscience !

Choisir, décider, agir...
Tout en conscience du mouvement.
Choisir l'expérience.

Et puis, dans l'expérience : lâcher prise...
Accepter que je ne fais pas le choix de tout.
Accepter l'autre, dans toute la beauté de sa singularité.
Avoir décider de l'impulsion, sans toujours savoir où cela mène...Ni sans savoir ce qui apparaît... Sans maîtriser le temps...

Accepter de ne pas contrôler la pluie qui tombe sur ma peau, ni le vent qui souffle dans mes cheveux.
Accepter et ... aimer...
Aimer le contretemps des gouttes sur chacune des feuilles, temporalité unique de chaque être... Qui, parfois, s'accordent...
Vivre la musique de la vie, simplement... Dans sa justesse et ses fausses notes...
Aimer, tellement, mes fausses notes, mes chutes, mes ratés et mes errances !

Choisir et lâcher-prise...
Profondeur et légèreté ...

Précaire équilibre.

Souvent, lorsque je le touche du doigt, c'est pour mieux le perdre quelques instants après, sous un clin d’œil de la vie qui semble rire du fait, qu'un instant, j'ai eu une certitude...

Alors que je pensais le savoir pourtant : tout change !

Le pianiste

2017-03-02T22:22:00.002+01:00

Les notes de piano virevoltent, dansent et trébuchent...
Sous tes doigts elle s'enchainent, se cherchent sans cesse, se touchent parfois, puis reculent et s'éloignent à nouveau.
Je les sens sous ma peau.
Folle course.

Je m'arrête avec toi dans les silences du ciel, ce soir.
Pause.
Soupir.

Puis de nouveau, allegretto, tu nous entraînes dans ta joyeuse danse.
Sous tes mains nous tournons
Nos corps t’appartiennent
Croches, double croches... croches croches doubles croches...
Ronde.
Point de chute
Ou d'envol je ne sais pas...

Les notes de ton piano virevoltent, dansent et trébuchent...
Joue encore, joue s'il te plait.
J'aime voir tes bras penchés sur les touches emmêlées.
Harmonie.
Que l'image est belle !

J'aime voir ta douceur pour le passeur.
Celui qui te relie au Monde.
Qui semble te donner les réponses, les clés.
Les secrets de l'univers.

Pianissimo.
Tu pars vers l'ailleurs et tes doigts se fondent dans l'instant...
Nos cœurs battent encore la chamade de la folle danse que nous avons partagé.
Un lent et profond silence s'installe sur nos souffles
Résonance discrète

Le silence semble tout...

Tu attends.
Tu sais
Tu sais de quoi est fait l'Instant.

Et tu sembles savourer
Nos respirations saccadées
Nos esprits moites
Nos regards palpitants

Le silence s'installe.
Durable
Que j'aime ce suspend !

Ébouriffés, encore, de ce moment qui vient de se passer, nos mains se joignent.
Et alors dans cet applaudissement, ressens toute la folie que tu nous as offert.
Accueilles la chaleur de nos cœurs
Et vis la passion qui désormais nous anime.

Merci, Pianiste, pour les notes virevoltantes, dansantes et trébuchantes que tu nous as offert ce soir...
Elles m'accompagnent encore
Et j'imagine alors chacun, dans son foyer, vibrant de cette douce danse...
Là... tout au fond de leur corps.

En attendant de lire à nouveau, je vis...

2017-02-20T13:47:00.000+01:00

En attendant de lire à nouveau, je vis...
Je m'éveille le matin, regarde les ombres danser sur le plafond de ma chambre... il est tôt, souvent.
Je savoure ce moment. Le temps a une autre dimension dans ces moments là.
En quelques minutes seulement, plusieurs mondes s'ouvrent à moi.
Je peux choisir de me pencher sur ces milliers de soleils qui explosent...
Sur les rires de mon fils
Sur la joie du travail à venir
Sur la pensée des yeux d'un homme
Sur son sourire
Sur l'éclat des étoiles, la finesse d'un trait, la douceur d'une peau
Sur le plaisir
Sur la solitude, immense
Sur la liberté, vivante
Sur la légèreté de l'être
Sur ces ombres, là, qui dansent sur le plafond.
...

En attendant de lire à nouveau, je vis.
Je vous regarde et vous entend.
Je vous écoute avec attention
Je vous laisse enrichir mon quotidien
Mes voyages
Mes journées de travail
Mes pages d'écriture
Mes jours à venir
J'aime vos harmonies et vos dissonances, j'aime vos passions,
J'aime quand votre voix vibre de cette folle vivance
J'aime que vous ne vous aperceviez pas toujours de la différence
...

En attendant de lire à nouveau, je vis.
Je marche sans cesse, mes poumons se remplissent et se vident, mon souffle glisse, mes muscles s'étirent, mon corps s'articule
Mon cœur bat
Je conduis, joyeuse de voir, devant moi, les paysages devenir.
Je ris de l'absurde, de la folie, de moi
Je pleure devant la beauté, devant l'inattendu et l'immensité du vide
J'ai peur
J'ai froid
J'ai chaud de tes bras autour de moi...
J'apprends, désapprends, entreprends,
J'accueille

Et j'écris...

En attendant de lire à nouveau, je vis...

Laëtita

2016-10-21T21:43:00.001+02:00

" Dans la nuit du 18 au 19 janvier 2011, Laëtitia Perrais a été enlevée à 50 mètres de chez elle, avant d'être poignardée et étranglée. Il a fallu des semaines pour retrouver son corps. Elle avait 18 ans. Ce fait divers s'est transformé en affaire d'Etat : Nicolas Sarkozy, alors président de la République, a reproché aux juges de ne pas avoir assuré le suivi du "présumé coupable", précipitant 8 000 magistrats dans la rue, en février 2011. Mais Laëtitia Perrais n'est pas un fait divers. Comment peut-on réduire la vie de quelqu'un à sa mort, au crime qui l'a emporté ?Pendant deux ans, Ivan Jablonka a rencontré les proches de la jeune fille, sa soeur jumelle, ses parents, ses amis, les responsables des services sociaux, ainsi que l'ensemble des acteurs de l'enquête, gendarmes, juges d'instruction, procureurs, avocats et journalistes, avant d'assister au procès du meurtrier, en octobre 2015. De cette manière, Ivan Jablonka a pu reconstituer l'histoire de Laëtitia. Il a étudié le fait divers comme un objet d'histoire, et la vie de Laëtitia comme un fait social."

Je l'avoue, j'ai douté...
D'abord attirée par certaines critiques élogieuses, j'ai ensuite pensé, à la lecture des premiers chapitres "encore un".
"Encore un" qui s'empare sans vergogne d'un sujet croustillant, pensant faire la publicité de sa plume en délectant le lecteur de détails morbides.

Mais j'ai continué ma lecture... Car quelque chose, dans les mots de Ivan Jablonka, me donnait envie de rester auprès de Laëtitia... Le soin qu'il mettait, peut-être, à vouloir parler de la jeune femme, sans jamais froisser sa mémoire.
Je l'ai ressenti tout au long du livre, ensuite...
D'immenses précautions, de la pudeur, de la tendresse... Tout pour ne pas être l'homme à qui profite le crime...
Simplement le témoin d'un monde et l'historien du présent...
Mais sans jamais refuser la sensibilité de l'homme, de l'artiste et du père...

J'ai continué ma lecture.

Et, tranquillement, les choses ont pris sens.

Le drame a pris place dans une société. La mienne. La vôtre.
Dans cette France parfois perdue entre solidarité historique, et course à la rentabilité. Essoufflant ses fonctionnaires... Menant à bout ses institutions... Mais présente, comme elle le peut, pour ses esseulés, ses âmes perdues, ses enfants...

Les pages se sont tournées.

Laetita a pris corps à mesure qu'elle perdait le sien...
Une vie, un passé, et même, tour de force de l'auteur, un avenir qui ne sera pas.
Non pas juste un corps, donc... Mais les sensations qui s'y sont vécues, agréables ou violentes ; les émotions qui l'ont fait vibrer, peut-être, de colère ou de passion...
Les reflets de l'eau qui ont agité ses yeux, enfant puis adulte.
Les mots qui ont franchi ses lèvres, ou agité ses doigts sur le clavier de son téléphone.
Une vie...

Je ne pouvais plus arrêter ma lecture.
La presse a pris sens et comme un brin de profondeur.
Relier les âmes peut-être, en ces temps douloureux...
Manipulation?

La justice s'est montrée.
Politiquement acculée mais humainement illuminée.

Mais après tout ça, que reste t-il?

Il reste la voix.
Ou peut-être devrais-je dire les voix.
Car il s'agit bien là d'un livre à quatre mains... (six, peut-être?)
Car Jessica est là, souvent, derrière les mots de l'auteur.
Et à travers elle Laetitia... Jumelle fantôme...

Il reste l'amour...
La tendresse.
Et l'espoir d'un futur plus doux.
Il reste le souvenir.

L'hommage est rendu... Pudique, sensible et empathique. Merci pour elles Ivan Jablonka.
Peut-être pas toute la vérité... Mais c'est peut-être mieux comme ça non?
Laetita a le droit à ses secrets.

L'historien peut bien laisser quelque chose à l'écrivain...
Un peu d'inconnu.
La place à l'imaginaire.

...
Je suis un peu troublée maintenant... Car sur une étagère de ma bibliothèque, Laëtitia est là...

Je Lis Proust Jour 4

2016-05-14T15:36:00.002+02:00

Les objets...

J'avance tranquillement dans ma Recherche du Temps Perdu.
Proust fait émerger en moi moult questionnements et souvenirs.

Je me demande.
Quand Proust me parle de Combray, des ballades avec ses parents, de sa grand-mère marchant sous la pluie, des bons petits plats mitonnés par Françoise... il me parle du Vivant.
Des arbres qui pliaient sous le vent.
Des gouttes d'eau qui tombaient sur la peau ridée de la mamie.
Des Hommes, de leurs gestes, leurs paroles, leurs expressions.
Du soleil qui se frayait un chemin dans les couleurs des vitraux de l'église.
Du Vivant... oui... parce qu'il n'y a que lui, finalement, qui reste en nous.
Non?

Je me demande.
De quoi seront faits nos souvenirs?
Ressentons-nous vraiment la même chaleur à acheter un objet qu'une publicité nous aura vendu, que Proust aura pu en prendre à déguster les petits plats de Françoise, entouré par les siens?

Dans notre course folle au bonheur, peut-être a t-on oublié que notre esprit pouvait le receler?
Qu'en vivant de bons et beaux moments, ou en en faisant vivre aux autres, nous forgions en nous une source inépuisable de sensations et d'émotions...
Ce fameux souvenir... cette Mémoire.

Proust me remet à l'esprit que cette mémoire n'est pas seulement un disque dur capable de chercher et de retrouver des informations.
Il me rappelle, de la façon la plus poétique qui soit, que ma mémoire est une source à laquelle je puis m'abreuver à souhait ; de laquelle je puis ressortir une quantité folle de trésor, si tant est que j'ai pris le temps, au Présent, de les y enfouir...
Dans sa quête du temps perdu, Proust me parle aussi de celui à venir... L'inconnu... Dont je veux croquer le cœur à pleines dents.

L'objet se cassera, et si il avait été acheté et utilisé en hâte, sans que le cœur y soit vraiment, je crois qu'il ne laissera rien derrière lui...
C'est un peu triste quand j'y pense...
De quoi seront faits nos souvenirs?

Nous les remplaçons peut-être par une accumulation de photographies vides de sensations...
De fichiers, de bande son, d'images en tout genre...

Mais peut-être, aussi, que le besoin de mémoire sera plus fort et qu'il nous ramènera à la Vie, la vraie.
Celle faite des dégradés de vert qui envahissent la montagne le printemps venu ; du sourire de nos aïeux ; du goût sucré des premières tomates, du rire singulier et bien réel de chacun de nos amis ; du craquement de la terre sous nos pieds pendant l'été ; des bruissements de la ville la nuit ; de nos moments ensemble ; de ta bouche contre la mienne ; de l'aube sur notre peau...

J'y crois encore.

Je Lis Proust Jour 3

2016-05-06T14:28:00.002+02:00

Trois points de suspension.

"Et aujourd'hui encore si, dans une grande ville de province ou un quartier de Paris que je connais mal, un passant qui m'a "mis dans mon chemin" me montre au loin, comme un point de repère, tel beffroi d'hôpital, tel clocher de couvent levant la pointe de son bonnet ecclésiastique au coin d'une rue que je dois prendre, pour peu que ma mémoire puisse obscurément lui trouver quelque trait de ressemblance avec la figure chère et disparue, le passant, s'il se retourne pour s'assurer que je ne m'égare pas, peut, à son étonnement, m'apercevoir qui, oublieux de la promenade entreprise ou de la course obligée, reste là, devant le clocher ; pendant des heures, immobile, essayant de me souvenir, sentant au fond de moi des terres reconquises sur l'oubli qui s'assèchent et se rebâtissent ; et sans doute alors, et plus anxieusement que tout à l'heure quand je lui demandais de me renseigner, je cherche encore mon chemin, je tourne une rue... mais... c'est dans mon cœur... "

Ils m'ont laissée sans voix, m'ont coupé le souffle.
J'ai dû arrêter ma lecture quelques instants.
Trois petits points pour exprimer l’indicible.
Le cœur...

Je Lis Proust jour 2

2016-05-04T10:49:00.002+02:00

Double regard

Je le garde pour le soir...
Quand il me parle de ses années à Combray, garçon, et de ce moment là, couché dans son lit, où il attendait que sa mère monte les escaliers et vienne l'embrasser ; je revis alors toutes mes sensations de la journée lorsque je pense à son livre...

Je le garde pour le soir.
Je ne veux pas être dérangée.
Pouvoir le refermer quand bon me semble.
Être la plus libre possible dans ma lecture.

Alors tout au long de la journée, lorsque certaines choses semblent mornes, je pense à lui.
Je le vois, trônant sur ma table de chevet, le haut de son côté droit un brin corné, la jointure parfois râpée mais fier d'être encore présent malgré les années et conscient, sans en avoir l'air, du trésor qu'il recèle...
Je le vois et tout à coup mes battements cardiaques s'apaisent, mes muscles se délassent et mon corps semble moins dense : je sais que ce soir, j'aurais un moment...

Et plus l'instant approche, plus je laisse les choses trainer en longueur.
Chacun de mes gestes se fait plus lent...
Je profite jusqu'au dernier instant du délice de l'attente.

Et alors, saoule de ces minutes interminables, j'ouvre le livre.

Ce soir, une merveilleuse surprise m'attendait.
La madeleine.

"Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d'un triste lendemain, je portai à mes lèvres une cuillerée de thé où j'avais laissé s'amollir un morceau de madeleine. Mais à l'instant même où la gorgée mêlée de miettes de gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d'extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m'avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause. Il m'avait aussitôt rendu les vicissitudes de la vie indifférentes, ses désastres inoffensifs, sa brièveté illusoire, de la même façon qu'opère l'amour, en me remplissait d'une essence précieuse : où plutôt cette essence n'était pas en moi, elle était moi. J'avais cessé de me sentir médiocre, contingent, mortel." ...

Et voilà que Proust poursuit sa quête, me détaillant chacun des processus que met en place son esprit pour retrouver le souvenir...
Je me dis alors que cet homme là ne vivait pas dans un même espace temps que le mien...
Je me demande comment il est parvenu à rendre avec autant de justesse et de détails, le savoir faire de son esprit...
Parce qu'il y a la maîtrise des mots oui, qui doivent rendre parfaitement le ressenti, mais avant cela il y a autre chose...
La vie et la sensation de vie.
Ce possible, qui semble inatteignable, de poser un regard sur sa propre vie intérieure, sur ses sensations et émotions et sur la façon dont son propre esprit mène les choses.
Ça me semble fou ! Impossible !

Et je me demande si ce que j'écris là a un sens...
Proust serait à la fois à l'intérieur de son corps, en train de vivre ces sensations si génialement humaines, mais également à l'extérieur, en observateur du processus...

J'ai besoin d'un temps pour digérer tout ça.

Je lis Proust Jour 1

2016-05-03T09:54:00.000+02:00

La rencontre

Ça n'était pas prémédité...
Proust restait pour moi cet auteur inatteignable ; que les critiques prennent souvent en référence de l'excellence, créateur de cette fameuse "madeleine" dont tous nous employons le terme sans vraiment savoir, ou sentir ce qu'il recèle ; auteur d'une unique "saga" dont on m'assenait souvent que les longueurs de phrases en avaient fait abandonner plus d'un ; que j'avais moi-même tenté de lire à deux reprises, m'arrêtant finalement aux trente-et-unièmes et soixante-treizième pages, dans l'envie d'autre chose...
Proust restait donc cet inatteignable... Celui que vous laissez aux autres, mais avec une certaine tristesse à la pensée de ne pas avoir pu, ou su, apprécier le génie...

Ça n'était pas prémédité...

Voici quelques temps que les livres s'enchaînent dans mon quotidien, sans vraiment le marquer... Ils passent, me divertissent, et s'en vont sans laisser de traces...
Je crois que, la semaine dernière, en refermant un de ces livres invisibles, cela m'a rendue triste...
Quelque chose manquait, sans que je sache vraiment quoi.

N'ayant plus de livre qui me fasse envie, j'ai allumé la TV et suis tombée sur La Grande Librairie.
Il y avait là, parmi d'autres invités, Guillaume Gallienne, que j'adore écouter tant son ton est, pour chaque situation, d'une justesse absolue...
Puis vient Catherine Meurisse. Auteur-dessinatrice chez Charlie Hebdo qui sort un album "La Légèreté" (que j'ai d'ailleurs acheté depuis^^) et qui raconte alors la place de l'Art dans sa vie, et dans sa reconstruction après les attentats de janvier 2015... Elle vient à parler de Proust...

Dans la façon qu'elle avait de raconter les livres de l'auteur, dans l'amour qu'elle mettait dans chaque mot qu'elle employait en parlant d'eux, dans son regard, je voyais une relation d'une intimité folle, un partage absolu, une "vivance"...
Ça a crée quelque chose.
Appelons ça un déclic, bien que le terme soit bien trop technique pour quelque chose qui paraisse si profondément humain...
Un désir.

J'ai scanné (décidément, la technologie envahit mon vocabulaire !) mes étagères à la recherche du Temps Perdu.
Le voilà, il était là, en haut à gauche, l'exemplaire de mon père... Un peu jauni, un brin corné, mais tellement vivant...

Je suis montée dans ma chambre, me suis blottie sous la couette, et ai ouvert le livre.
J'ai su alors que c'était là, allongée sur mon matelas bien trop usé, sous une couette légèrement parfumée par les fleurs printanières du dehors, éclairée par une douce lampe dont les reflets semblent agrandir les murs de la pièce ; cette fois, dans cet instant, soir du 02 Mai 2015, que j'allais réellement découvrir Proust.

C'était notre moment...

La Peur du Sage.

2014-02-15T17:04:00.002+01:00

*Ou trois semaines dans la voix de Kvothe, savourant ses chroniques et caressant ses silences...*

"J'ai libéré des princesses. J'ai incendié la ville de Trebon. J'ai suivi des pistes au clair de lune que personne n'ose évoquer durant le jour. J'ai conversé avec des dieux, aimé des femmes et écrit des chansons qui font pleurer les ménestrels.
Mon nom est Kvothe.
Vous avez dû entendre parler de moi. Dès l'enfance, Kvothe a connu un destin d'exception. Mais même aux heures les plus sombres, jamais il n'a cessé de chercher les réponses. De se révéler au monde à travers le chant de la magie. Aujourd'hui, il est à l'orée du chemin terrible et fabuleux qui fera de lui un héros... Quel est le prix à payer lorsqu'on devient une légende de son vivant ?"

Editions Bragelonne. (Volume découpée en deux tomes pour la version française.)

J'ai découvert Kvothe il y a plus de deux ans, dans Le Nom du Vent ; je l'avais laissé me conter son enfance tantôt douce tantôt abasourdissante ; j'avais découvert avec lui une université recelant mille mystères ; j'avais aimé ses amis, compris ses révoltes, parfois haï son arrogance ; mais toujours et à chaque page, avais été attaché à ce personnage haut en couleurs et avais suivi, avec passion, son histoire hors du commun...
C'est donc avec plaisir, mais aussi une certaine appréhension, que j'ai replongé dans les tréfonds de l'esprit de Kvothe, pendant près de 1200 pages.

Et quel régal cela a t-il été de, chaque soir, retrouver les terres mystérieuses du monde crée par Patrick Rothfuss, d'écouter les chansons incroyables d'un Edema Ruh, de continuer à étudier à l'Université, puis de partir sur les routes du monde...
"Tous les hommes sont égaux devant le voyage. C'est un grand professeur, aussi amer qu'une potion et plus cruel qu'un miroir. Une longue route t'en apprendra davantage sur ton compte que cent ans d'examen de conscience."

Qu'il fut doux, aussi, de suivre l'évolution de Kvothe, d'être témoin d'une arrogance en transformation, de voir un soupçon d'humilité poindre son nez, et une sensibilité être assumée...
"Mes nouveaux appartements étaient si agréables qu'il m'a fallu presque une journée pour me rendre compte à quel point je les détestais. Une fois de plus, il faut penser en termes de chaussures. Vous ne voulez pas la paire la plus grande mais celle qui vous va. Que les chaussures soient trop grandes, et vos pieds seront irrités et se couvriront d'ampoules."

Quel plaisir, aussi, d'accéder à une autre période de la vie de Kvothe, celle remplie des joies et déceptions amoureuses, des premières expériences de l'Autre, de ce fabuleux "entre-temps" appelé adolescence.
"Ce n'étaient que les délicates prémices de l'amour, un souffle si léger que Fela n'a peut-être même pas senti sa caresse au passage. L'événement n'a rien eu de spectaculaire. Pas d'éclair dans le ciel suivi d'un fracas assourdissant. C'était plutôt comme quand un silex frappe une lame de métal : l'étincelle produite est presque trop fugace pour attirer l’œil mais vous savez pourtant qu'elle est là, où vous ne pouvez pas la voir, prête à être attisée. "

Quel agréable tranquillité de renouer avec les mots de Patrick Rothfuss, poétiques et toujours emplis d'une certaine vérité...
"...il existe deux sortes de secrets. Il y a les secrets des lèvres et les secrets du coeur. La plupart appartiennent à la première catégorie. Les ragots que l'on échange et les petits scandales évoqués à voix basse, ce sont des secrets qui rêvent d'être lâchés dans le monde. Un secret des lèvres, c'est un peu comme un caillou dans la chaussure : au début, on n'y prête guère attention, puis il devient irritant et finit par devenir intolérable. Au fil du temps, les secrets de ce genre se dilatent, enflent jusqu'à se bousculer sur vos lèvres. Ils luttent pour se libérer. Les secrets du cœur sont d'une autre nature. Ils sont d'ordre personnel et douloureux et nous ne voulons rien tant que les dissimuler aux yeux du monde. Ceux-là demeurent tout au fond de nos cœurs et plus le temps passe, plus ils se font lourds. Teccan prétend qu'il vaut mieux avoir du poison plein la bouche qu'un secret dans le cœur. Le premier imbécile venu est capable de cracher alors que nous ne pouvons qu'amasser ces douloureux trésors. Chaque jour, nous les refoulons plus profondément encore. Là, ils croupissent et suppurent, chaque jour plus pesants. Avec le temps, ils ne peuvent que faire éclater le cœur qui les retient."

Et bien-sur, qu'il fut bon de rire, encore, aux blagues et maladresses de Kvothe, de partager l'humour de l'auteur sur ce monde inventé mais pourtant si réel, et de reprendre son souffle dans ces moments de douceur...
"Vous les barbares... a t-elle fait en s'essuyant les yeux. j'avais oublié comme vous pouviez être arriérés. Mon roi poète était pareil. Il lui a fallu très longtemps et beaucoup de mal pour parvenir à découvrir la vérité des choses : il y a une grande différence entre le cœur et le pénis."

Loin d'être une déception, ce deuxième tome sonne comme des retrouvailles.
Avec un ami qui n'aurait jamais quitté notre cœur et qu'on a hâte de retrouver pour converser toute une nuit durant.
Avec des paysages encore encrés dans nos rétines mais que l'on est heureux de revoir, pour rendre plus distinctes les couleurs et plus nets les contours.
Avec un auteur que l'on chéri un peu plus à chaque mot qu'il écrit...

De tendres retrouvailles, oui...
Qui rendent plus douce l'attente des prochains mots... Ceux-là n'ont pas encore de date de sortie...

Cartographie des Nuages.

2013-09-21T09:21:00.003+02:00

*Atemporel, multiple, entier... Coup de cœur de l'année...*

"Adam Ewing est un homme de loi américain, embarqué à bord d'une goélette partie de Nouvelle-Zélande et faisant route vers San Francisco, sa ville natale. Il n'a rien à voir avec Robert Frobisher, lequel, un siècle plus tard, se met au service d'un compositeur génial pour échapper à ses créanciers. Ni l'un ni l'autre ne peuvent connaître Luisa Rey, une journaliste d'investigation sur la piste d'un complot nucléaire, dans la Californie des années 70. Ou Sonmi~451, un clone condamné à mort par un État situé dans le futur. Pourtant, si l'espace et le temps les séparent, tous ces êtres participent d'un destin commun, dont la signification se révèle peu à peu. Chaque vie est l'écho d'une autre et revient sans cesse, telle une phrase musicale qui se répéterait au fil d'innombrables variations."

Editions de l'Olivier.
Disponible également en poche chez Points.

Le temps, dans sa mélancolie, charrie les hommes, souille leurs préceptes, et déglingue les faits établis...
Il tourne les pages, noirci les partitions, questionne le monde, et cartographie les nuages...
Sans cesse esclaves des siens, d'une croyance, d'une peur ou de ce temps, l'homme, les yeux fermés, avance et recule sans cesse, à petits pas...
Quelques uns, perdus dans la turpitude d'un destin en forme de comète, s’éveillent un instant...
Peur, déraison, recul puis courage, folie et course : un changement de cap laisse des traces...
Comme un coup de canif dans la carte des temps.

Comme la partition cariée de notes et de mots d'un musicien à la folle jeunesse.
Épistolaire musique...
"Quelle vulgarité, ce rêve d'immortalité, quelle vanité; quelle frauduleuse invention ! Les compositeurs sont les mêmes hommes qui barbouillaient dans les cavernes ! L'on écrit de la musique parce que l'hiver est éternel ; si l'on ne composait pas, les loups et la bise nous sauteraient à la gorge."

Comme le carnet de notes d'un voyageur naïf qui, près de la mort, voit ses yeux s'ouvrir et son monde se retourner.
Impensable rébellion.
"Il est autant de vérités que d'hommes. Parfois, j'entrevois une vérité plus juste, dissimulée derrière d'imparfaits simulacres d'elle-même, mais dès que je m'en approche, alerte, elle s'enfonce dans les marécages épineux de la dissidence."

Comme le film facétieux d'un Cavendish soixantenaire catapulté en pleine commedia dell'arte.
"Mieux vaut toutefois prévenir le lecteur fort affairé : la menthe au chocolat digestive que représente l'épisode de Felix Finch est le simple amuse-bouche de mes tribulations itinérantes. Ou de l'épouvantable calvaire de Timothy Cavendish, si vous préférez. Bigre, l'excellent titre que voilà !"

Comme l'enquête policière d'une journaliste tourmentée à la recherche de vérités.
"Elle a les cheveux très courts, porte une élégante robe violette, et pourtant une solitude et une tristesse inconsolables se dégagent d'elle."

Comme le récit d'un vieillard, au coin du feu, qui cartographie son temps et ses nuages...
"La plupart des récitances ont qu'un peu d'vrai, y en a qu'en ont, mais y en a peu qu'ont beaucoup."

Comme l'élévation d'une femme dans un futur à l'agonie.
Difficile dystopie...Science-réalité.
"Non, je parle d'un domaine plus verrouillé encore : le passé..."

Comme un David Mitchell, écrivain fou, qui aurait pensé tous ces récits... Qui les aurait composés avec brio, serait rentré dans la peau de ces personnages, aurait dialogué avec eux pour ensuite retranscrire, à la perfection, leur récit, leur ton, leurs désirs, leurs questionnements...
Qui aurait eu accès un instant, par un soir d'hiver peut-être, aux secrets du ciel...
Passé, présent et futur...
Un génie qui aurait parsemé d'indices, de mots, de similitudes, de "pétrifiantes coïncidences" chaque page de son livre... Pour qu'à chaque relecture nous y trouvions la naissance d'un monde nouveau.
Mouvante cartographie.

Comme les miracles d'un traducteur... Manuel Berri.
Dont la folie approche celle de l'auteur.
Un dialogue encore.
Et une prose parfaite.

Comme un livre qui ne peut laisser indifférent.
Qui vous suit dans vos douces tribulations, arrête votre montre un instant, et vous fait accéder à un autre temps.
Qui fait trotter dans votre esprit un air de piano.
Que pourtant vous n'avez jamais entendu,
Et qui pose devant vos yeux des images d'un ailleurs que vous n'avez jamais foulé.

Un coup de coeur.
Une palpitation...

Ps : il existe un film, adapté du livre Cloud Atlas. Ce dernier n'est pas forcément mauvais, mais ne contient pas un quart de ce qui est présent dans le bouquin. De plus, les enchaînements entre les différentes histoires se fait très (trop) rapidement, et beaucoup de détails passent à la trappe.
Enfin, l'aspect philosophique du livre est bien moins présent dans le film...
A vous de voir, donc...

Mais ne soyez pas effrayés par ces quelques 680 pages, elles sont si succulentes...

Parfums

2013-02-16T12:24:00.001+01:00

*Ou fragrances atemporelles*

"En dressant l'inventaire des parfums qui nous émeuvent - ce que j'ai fait pour moi, ce que chacun peut faire pour lui-même -, on voyage librement dans une vie. Le bagage est léger. On respire et on se laisse aller. Le temps n'existe plus : car c'est aussi cela la magie des parfums que de nous retirer du courant qui nous emporte, et nous donner l'illusion que nous sommes toujours ce que nous avons été, ou que nous fûmes ce que nous nous apprêtons à être. Alors la tête nous tourne délicieusement."

Éditions Stock.

Philippe Claudel.

J'ai rencontré votre plume il y a neuf ans, lorsqu'elle accompagnait ses Âmes Grises.
Mon Cantal natal était alors recouvert d'une ouate glaciale et de fin flocons s'y ajoutaient sans cesse, emmenant avec eux les derniers espoirs d'un redoux.
Mes pieds se délassaient près de la cheminée que mon père avait rassasiée quelques heures plus tôt, et mes yeux se tenaient là, fiévreux et prisonniers des pages tournantes.
Odeur grise du feu, imprégnant les mailles de mon pull, enveloppant la pièce et se délassant dans les mots de votre livre...
Il m'arrive encore, alors que je retourne chez mon père, quand les derniers jours de l'année s’égrainent et s'étirent inlassablement, semblant rire de notre impatience à voir, fous d'avenir, cette nouvelle année commencer, ; qu'au dehors les arbres nus se plient sous le vent d'Ailleurs et que mes yeux suivent les flammes enlacées dans l'insert, de retrouver la sensation de vos mots.
Je les ai gardés en moi.
Je m'en souviens.
...
Je vous avais retrouvé, plus tard, avec La Petite Fille de Monsieur Linh, mais mon esprit n'en garde pas un souvenir aussi vivace... Je crois que j'avais été déçue, simplement, et que l'étudiante que j'étais alors ne lisait plus beaucoup, aspirée par les dossiers universitaires et la fureur des demains.
Odeur d'humains, nombreux, trop peut-être pour la surface du petit appartement toulousain qu'était le mien, vestiges de fusain sur des feuilles égarées, âcreté de la peinture acrylique séchant sur un coin du bureau, vagues flottantes de fumée et vapeurs bienfaitrices des vins de Cahors, dont les bouteilles, comme le temps, semblaient filer sans que l'on s'en aperçoive.
Je m'en souviens.

Alors je vous ai abandonné pendant quelques temps.
Sans savoir vraiment pourquoi.
L'idée de relire Les Âmes Grises avait traversé plusieurs fois mon esprit. Curiosité.
Revivre un instant, une époque, sentir à nouveau ce froid si particulier et plus intense qu'aucun autre, retrouver les parfums du temps, pas toujours lointain mais perdu à jamais.
Mais avant que je puisse me décider, Parfums est apparu, magnifique et rassurant dans sa couverture Klimtienne _ "moment d'une quotidienne intimité"_ inventaire discret d'émotions, simplement.

Je l'ai ouvert, et vous ai retrouvé.

Je vous ai retrouvé dans les nombreuses bribes d'histoire, dans les commencements délicieux et les fins endeuillées, dans les parfums d'un"Autrefois"... Le vôtre, et le mien aussi.
Partition olfactive atemporelle.

J'ai tant aimé que vous citiez Baudelaire si souvent, et que sous vos mains "Les parfums, les couleurs et les sons se répondent"...Douces Correspondances. ...
J'ai retrouvé la chaleur de mes moments Cantaliens dans vos Hiers Lorrains, et mon imagination a complété le tableau que vous aviez peint, a retravaillé le décor, greffé nos fabuleuses montagnes, enrichi vos Parfums des miens, celui des toits d'ardoise se prélassant dans le soleil sec de l'été, celui des vieux costumes que nous enfilions au théâtre, mélange entêtant de tragiques et clownesques personnages endossés au fil des années_parfums à plusieurs voix_ ; celui encore des sièges en skaï de nos vieilles michelines brinquebalantes... Inventaire infini...
Puis d'autres fragrances sont apparues au cours de ma lecture. Atemporels ceux-là, universels et parfois dérangeants, mais semblant présenter le réel de l'instant, clarifier les couleurs, démêler les sons...
"Brouillard", "Église", "Mort"...
Parfums de tous et de partout. Parfums acceptés, ou non. Parfums fuis parfois.

J'ai aimé parcourir le temps avec vous, Monsieur Claudel, retrouver de doux souvenirs cachés et découvrir les vôtres, jusqu'aux plus effrayants...
Enrobée par les senteurs enflantes du linge propre, à l'étroit dans ce trois-pièces et qui semblent vouloir s'ouvrir au monde lyonnais du dehors...
Réchauffée par l'odeur de ma cuisine qui, depuis quelques jours, s'amuse à enfiler les habits de la maison montargoise de ma grand-mère... Douces madeleines.

Dans les caprices de ces fragrances j'ai tourné les pages de votre livre...
Je m'en souviendrai...

Merci pour le voyage.

Rose

Qui es-tu Alaska ?

2012-10-12T15:38:00.000+02:00

*Ou la vérité sur le doux chaos de l'adolescence*

"Miles Halter a seize ans mais n'a pas l'impression d'avoir vécu. Assoiffé d'expériences, il quitte le cocon familial pour le campus universitaire : ce sera le lieu de tous les possibles, de toutes les premières fois. Et de sa rencontre avec Alaska.
La troublante, l'insaisissable Alaska Young, insoumise et fascinante.
Amitiés fortes, amour, transgression, quête de sens : un roman qui fait rire et fondre en larmes l'instant d'après..."

Éditions Gallimard Jeunesse. Collection Pôle Fiction.

(Petite erreur dans le résumé de Gallimard. Ce n'est pas le campus universitaire qu'intègre Miles, mais l'internat d'un nouveau lycée (ou High School) pour son année de terminale, me semble t-il...)

Je ne rentre pas dans les détails de l'histoire de ce livre, ici, car il est pratiquement impossible de le faire sans vous spoiler ! Les lignes suivantes sont seulement des impressions, donc.

"Le défi en écrivant Qui es-tu Alaska? était de comprendre qu'un roman est là pour révéler la vérité, sans se préoccuper des faits. Car pour citer William Faulkner : "c'est la vérité qui m’intéresse, pas les faits". John Green.

John Green voulait révéler la vérité. Celle de cette adolescence compliquée, où chaque seconde vécue a son importance, où chaque instant a son aspect chaotique.
Cette adolescence où amour et haine s'entremêlent inlassablement, où des instants de bonheur surgit parfois la dépression.
Ce moment, cet entre-deux, cet enfant-adulte, ces besoins, cette quête infinie du bonheur, et celle, plus compliqué encore, de la véracité.
Ce stade où l'on saisi qu'après tout ça, rien ne sera plus pareil.

Cette époque où l'on ressent les choses avant de les comprendre, de les analyser.
Où les sentiments, émotions, passions ne sont en rien bridées.
Où l'indépendance semble à son apogée.

Qui est-tu Alaska? Comment vois-tu ta vie?
Comment évolues-tu dans cet espace qui est le tien? Quels choix fais-tu? Comment encombres-tu l'internat de Culver Creek?

Adolescents, on touche du doigt la vérité.
Adolescents, chaque seconde que l'on vit a une importance.
Ce passage, que l'on oublie ensuite...Tous ces souvenirs enfouis dans un coin.
Mais que l'on aimerait retrouver, le temps d'une journée.
Toucher du doigt, une nouvelle fois, cette vivifiante sensation de liberté.
Pleurer et rire sans cesse.
Vivre pleinement sans se soucier des convenances.
Être imaginatif mais pas forcément pour les "bonnes" choses.
Forger sa pensée et ses opinions.
Rester éveillés la nuit et dormir le jour.
Boire, fumer, baiser... Mais avec la folie des premières fois...
Chercher les limites, et délibérément les repousser...

Cette vérité est là, cher Mr Green, toute entière dans votre livre !
Et comme vous le dites si bien, elle supporte la simplicité.
Inutile, ici, de s’embarrasser d'un style grandiloquent.
Qui es-tu Alaska? parle à tous, simplement.
Il rappelle les faits, les amours, les espoirs, une époque.
Il fait couler quelques larmes sans jamais tomber dans le pathos.
Tout en légèreté, et en délicatesse.
Et avec l'appui de ses personnages.
Intelligents et fous.
Le Gros, le Colonel, Takumi...
et Alaska, bien-sûr...

“When adults say, "Teenagers think they are invincible" with that sly, stupid smile on their faces, they don't know how right they are. We need never be hopeless, because we can never be irreparably broken. We think that we are invincible because we are. We cannot be born, and we cannot die. Like all energy, we can only change shapes and sizes and manifestations. They forget that when they get old. They get scared of losing and failing. But that part of us greater than the sum of our parts cannot begin and cannot end, and so it cannot fail.” Looking for Alaska. John Green

Pourquoi pas un coup de cœur? Simplement parce qu'outre la vérité et ses passeurs, il y a également une histoire de fond, et que celle-ci touchera, ou pas ; rappellera des souvenirs, ou pas, souvenirs que l'on voudra se remémorer... ou pas...

La rentrée Littéraire !

2012-09-07T12:10:00.002+02:00

Voilà, les vacances sont bel et bien terminées et il est temps de reprendre la route du travail...
Mais la rentrée a également ses bons côtés : il suffit pour cela qu'elle soit littéraire :)

Cette année encore, Priceminister nous propose son "Match de la rentrée littéraire" et m'a sympatiquement proposé de parrainer l'édition, comme c'était déjà le cas l'an dernier.
Appréciant particulièrement l'exercice, je n'ai pu qu'accepter, vous vous en doutez !

Pour ceux qui ne connaitraient pas encore le principe, je m'explique :

Des côpines bloggeuses (Des galipettes entre les lignes, Les Livres de George, Les Lectures de Liyah ) et moi-même donnons la liste des trois livres de cette rentrée que nous attendons le plus. En tout, Priceminister se retrouve donc avec une liste de 12 livres à vous proposer et dans laquelle les participants au "Match" pourront piocher.

Pour vous, blogueurs et blogueuses, le "deal" est donc simple : un livre (celui qui vous intrigue ou vous emballe le plus, dans la liste des 12 proposés) contre une critique sur votre blog. (à raison d'un livre par blog + possiblité d'un deuxième par parrainage. Tout est expliqué ici.)

Voici donc venu le moment où je vous parle des livres que j'ai choisi, cette année. :

Oh... de Philippe Dijan.
Pourquoi?
Parce que je suis trèèèèèèèès bon public face à des titres intriguants... On ne peut pas dire que celui-ci ne le soit pas ! Et parce que je préfère lorsque l'auteur nous en dit peu, par son titre... Qu'il nous laisse en suspens... En attente...

Une place à prendre de J.K Rowling.
Pourquoi?
Vous vous en doutez, non??
Parce que c'est J.K Rowling, que j'ai trouvé son écriture merveilleuse dans Harry Potter, et que j'ai vraiment hâte de la voir transposée dans un autre univers que celui de Poudlard... Quelque chose de plus adulte.

Home, de Toni Morrison.
Pourquoi?
Parce que voilà longtemps que je souhaite lire cette auteure (qui a été prix Nobel en 1993, au passage.) et que la sortie de ce nouveau livre tombe donc à pic ! Enfin, le sujet de Home me touche beaucoup, et je suis curieuse de découvrir la façon dont Mme Morrison l'a traité.

Vous trouverez toutes les infos nécessaires, ainsi que les liens pour vous inscrire, sur La page Priceminister dédiée,
Pour échanger le bon plan, et partager vos critiques, vous pouvez également utiliser le hashtag #MRL2012 sur Tweeter.
Je relais également l'info sur ma page Facebook. N'hésitez pas à venir y partager vos avis et envies :)

Très bonne lecture à toutes et tous !
Et un merci, bien-sûr, à Priceminister, dont l'invitation à cette rentrée littéraire fait toujours très plaisir!

Rose

Miel et Vin

2012-07-26T13:33:00.001+02:00

* Ou coeur et cri *...

"Au château, l'enfant "maudit" cause incendies, maladies et accidents mortels autour de lui. Rien ni personne ne lui résiste. Ce bâtard finira pourtant par devenir Charles de l'Eperay, l'héritier en titre.

Non loin de là, une enfant est abandonnée dans la forêt. Recueillie par une famille noble, elle grandit sous le nom de Judith de Monterlant.

Les destinées de ces deux êtres vont se croiser : ils s'attirent irrésistiblement et s'égarent dans les méandres d'une passion dévorante.

Pourtant Judith se marie avec un autre homme.

1789 : le monde bascule et les nobles sont aux abois. Charles, malgré son rang, épouse la cause révolutionnaire.

Que va t-il advenir des amants."

Editions Le Livre de Poche.
Egalement disponible aux Editions Buchet/ Chastel.

Qu'il est bon de retrouver les sensations d'un coup de coeur...
Qu'il est bon de sentir, après les quelques cent premières pages, que ce livre va rester dans notre mémoire, qu'il va nous émouvoir, et, peut-être, nous chambouler...
Rien ne présageait forcément ce tsunami de sensations, pourtant.
Une histoire de sentiments sur fond de Révolution... Oui, ça pouvait être du déjà-vu, du déjà-lu...
Ça pouvait n'être qu'un passage plaisant que l'on ferme avec un simple petit sourire aux lèvres.
Ça pouvait n'être qu'une lecture, comme tant d'autres.
...
Et puis non.
Miel et Vin en a décidé autrement...
Le livre a décidé que vous alliez sentir, ressentir et peut-être même pleurer.
Que vous alliez avoir jusqu'au goût du sang sur votre langue, et le cou qui se bloque brusquement, lorsque la guillotine retenti.
Que la passion brutale de ces amants ferait battre et tambouriner votre coeur.

Et Miel et Vin n'est pas seulement une formidable histoire, il est aussi une écriture.
Une plume retentissante, touchante, et poétique, qui nous glace parfois par sa noirceur, nous fait ressentir le froid, la faim et la guerre comme s' ils étaient nôtres ; mais aussi l'amour, le véritable, la guerre et l'espoir...

Miel et Vin, c'est aussi des fantômes, c'est aussi une part de fantastique, ou de folie, comme vous voudrez... Ce sont des images, réelles ou non, et des échappatoires, contre un au-dehors trop dur à contempler.
Et c'est cette part de "visions" intérieures, qui m'a le plus touchée...
Comme si on entrait dans l'esprit de ces personnages, dans leurs plus intimes sensations...Comme si leurs peurs étaient les nôtres (ne le sont-elles pas?), malgré l'époque...
Nous sommes eux.

Ce livre est un ensemble. Un mélange subtil.
La douceur sucrée du miel, mêlée à la puissance corsée d'un vin.

En bref : un coup de cœur !

(et un merci à Lily, qui m'a convaincue de lire ce livre ^^)

Le Clan des Ours.

2011-10-27T14:55:00.002+02:00

Ou, en langage des cavernes : *grrrrrrrrhhh grrhh grrrhhh*

"Il y a 35 000 ans, une longue période glaciaire s'achève et la Terre commence à se réchauffer.

Lentement, durant des millénaires, l'homme s'est peu à peu dégagé de la bête et il apparaît à peu près tel qu'il est aujourd'hui. Il connaît l'outil, le feu, le vêtement. Il fabrique des armes pour chasser, aménage des grottes pour s'abriter. Dans le chaos de la nature, il est parvenu à créer un peu d'harmonie.

En ces premiers temps du monde, Ayla, une fillette de cinq ans, échappe à un tremblement de terre et se sort des griffes d'un lion pour se réfugier auprès d'un clan étranger. On l'adopte. Très vite, les gestes et les paroles d'Ayla suscitent l'étonnement et l’inquiétude".

Edition Pocket.
Existe également aux Editions France Loisirs et Presse de la Cité.

Voilà un livre dont j'avais souvent entendu parler, mais qui, et je ne sais pas forcément pourquoi, ne m'avait jamais encore tentée...
Les hommes préhistoriques, ça ne me parlait pas...
Quant à l’Evolution, j'en connaissais les grandes lignes, et n'avais pas envie d'en savoir plus...
Bref, ce livre n'avait pas l'air d'être fait pour moi !
Et pourtant...
Pourtant, Le Clan de l'Ours des Cavernes a fini par arriver entre mes mains, et la curiosité l'a emporté.
...
Ils portaient des peaux de bêtes, et s'en faisaient souvent de véritables vêtements : chaussures, bonnet, manteau.
Ils communiquaient. Bien que non par la parole, ils se comprenaient, politiquaient, se séduisaient, échangeaient...
Ils chassaient, cueillaient, cuisinaient et priaient.
Ils arrivaient à penser leur passé et leur présent, bien que pas encore leur futur.
Ils étaient les hommes de Neandertal...

Là, arrive alors Ayla, petite fille différente.
Perdue, apeurée, et qu'un tremblement de terre semble avoir rendue orpheline...
Homo Sapiens, elle paraît, aux yeux de ce groupe, étrange et presque malfaisante.
Et ce sont ses pas à elle que nous suivrons alors.
Tantôt rejetée, tantôt adulée et presque adorée.
Et toujours pour les mêmes raisons :
Une peau, des cheveux, une stature qui effrayaient.
Des capacités (savoir nager, apprendre à chasser, vouloir parler, crier, pleurer...) qui n'étaient pas dignes d'une femme...
Et, sur ces questions, finalement, on comprend alors que ce roman est, non par son paysage, mais par son thème, une histoire contemporaine...
Et que certaines choses n'ont pas tant changé que cela...
Que la différence effraie encore.
Que dominants et dominés il y a toujours.
Et que l'évolution suit son cours...

J'ai aimé que ce livre mêle habilement, et de façon documentée, Histoire et fiction.
J'aime aimé qu'on ne trouve pas toujours la limite entre ces deux zones et qu'on se questionne.
Sur ce passé, lointain...
Sur l'avenir aussi...

Bref, j'ai passé, grâce à ce premier tome des Enfants de la Terre, un beau moment de plaisir, de science, de perception et de philosophie.
Peut-être m'a t-il manqué une carte et quelques schémas, pour accompagner ma lecture... Je les ai trouvé moi-même, mais j'aurais aimé qu'ils soient dans le livre, comme quelques notes qui nous permettraient de continuer l'histoire, en nous documentant...

Le Match de la Rentrée Littéraire !

2011-08-29T13:40:00.001+02:00

De quoi s'agit-il?

D'une jolie surprise de rentrée, que PriceMinister a le plaisir de vous faire partager

Il y a un an, j'avais participé à leur "Match de la rentrée littéraire Despentes/Houellebecq".
Il s'agissait de choisir l'un ou l'autre, pour pouvoir ensuite recevoir, gratuitement, leur livre de la rentrée littéraire.
Contre cet envoi, chaque participant devait écrire une critique.
Vous trouverez celle que j'ai rendue, sur Apocalyspe Bébé, de Virginie Despentes, ici.
A la fin de l'opération, les meilleurs avis ont été choisi et ont obtenu leur lien sur la page PriceMinister du livre.
Si je n'ai pas été assez claire, ou si vous souhaitez avoir plus d'informations sur l'opération de l'année dernière, c'est par là !

Comment cela se déroule ?
Cette année, PriceMinister renouvelle l'opération, mais en la modifiant quelque peu.
De mon côté, j'ai le plaisir d'être une des marraines (et parrains) de l'opération.
Ainsi, mes compères et moi avons dû donner, pour l'opération PriceMinister une liste de trois livres qui, pour nous, étaient les plus intéressants ou intriguants.
Je vous présente donc, ici, mes choix :

- Le Pacte des Vierges, de Vanessa Schneider. Editions Stock. Sorti le 17 Août 2011.

Le thème : "2008, Gloucester, États-Unis. Dix-sept jeunes filles d’un même lycée tombent enceintes en même temps. Stupeur dans la ville. La rumeur publique fait état d’un pacte. Les gamines se seraient concertées pour faire et élever leurs enfants ensemble..."

Pourquoi ce livre : Parce que le thème, basé sur un fait divers américain, à la fois m'intrigue et me glace le dos. Je suis vraiment curieuse de ce roman qui, je pense, peut-être très prenant.

- Désolations, de David Vann. Editions Gallmeister. A Paraître le 1er Septembre 2011.

Le thème : "Sur les rives d’un lac glaciaire au cœur de la péninsule de Kenai, en Alaska, Irene et Gary ont construit leur vie, élevé deux enfants aujourd’hui adultes. Mais après trente années d’une vie sans éclat, Gary est déterminé à bâtir sur un îlot désolé la cabane dont il a toujours rêvé. Irene se résout à l’accompagner en dépit des inexplicables maux de tête qui l’assaillent et ne lui laissent aucun répit. Entraînée malgré elle dans l’obsession de son mari, elle le voit peu à peu s’enliser dans ce projet démesuré. Leur fille Rhoda, tout à ses propres rêves de vie de famille, devient le témoin du face-à-face de ses parents, tandis que s’annonce un hiver précoce et violent qui rendra l’îlot encore plus inaccessible."

Pourquoi ce livre : Parce qu'on en parle, on en parle, on crie au génie !! Alors, je veux découvrir cette merveille, moi-aussi !!

J'avais également choisi le livre suivant, mais ce dernier n'a pas pu être retenu pour l'opération Rentrée Littéraire. Il ne sera donc pas dans la listes des livres qu'il est possible de recevoir, contre une critique.

Hymne, de Lydie Salvayre. Editions Seuil. Sortie le 18 Août 2011. (Après en avoir lu un extrait, ici, je suis conquise, et ai vraiment envie de découvrir le reste !!)

Le thème : "Le matin du 18 août 1969, à Woodstock, Jimi Hendrix joua un hymne américain d’une puissance quasiment insoutenable.

Parce qu’il avait du sang noir et du sang cherokee mélangé de sang blanc, parce qu’il était donc toute l’Amérique, parce que la guerre au Vietnam soulevait en lui un violent mouvement de refus que toute une jeunesse partageait, parce que sa guitare était sa lady électrique, sa passion, sa maison, sa faim, sa force et qu’il en jouait avec génie, Jimi Hendrix fit de cette interprétation un événement."

Pourquoi ce livre : pour son thème, bien-sûr, et pour la qualité de cette quatrième de couverture. Celui-là, je le lirai, c'est certain ;) Vous pouvez découvrir un extrait de ce livre ici.

Je vous ai exposé mes choix. Il me reste à vous donner la liste des livres de la rentrée retenus par PriceMinister, pour cette opération.

Cette liste, ci-dessous, est le totale de tous les choix des marraines et parrains de l'opération. (personnellement, en plus de mes deux premiers choix, j'ai opté pour Rien ne S'oppose à la Nuit, de Delphine de Vigan. )

La Liste des Livres Disponibles :

Nestor rend les armes, de Clara Dupond-Monod
La belle amour humaine, de Lyonel Trouillot
1Q84 de Haruki Murakami
Les vaches de Staline de Sofi Oksanen
Le Pacte des Vierges, de Vanessa Schneider
Désolations, de David Vann
Tuer le père, d’Amélie Nothomb
Des vies d’oiseau, de Véronique Ovaldé
Les souvenirs, de David Foenkinos
Limonov, de Emmanuel Carrère
Rien ne s’oppose à la nuit, de Delphine de Vigan
Freedom, de Jonathan Franzen

Votre rôle dans tout ça?

L'occasion, pour vous, de découvrir le livre de cette liste qui vous fait le plus envie, contre une critique.
Et la possibilité de faire parti des meilleures critiques élus à la fin de l'opération.
Mais le but principal, vous le savez, c'est avant tout d'échanger sur nos lectures, et sur les émotions qu'elles nous procurent !

Les modalités?

Elles sont simples.
Vous trouverez, ci-dessous, le lien vers la page dédiée (en gros et souligné, en bas de cette article!). A partir de ce lien, vous pourrez faire part de votre envie de participer et indiquer le livre qui vous intéresse.

Peu de temps après, vous recevrez le livre (totalement gratuitement) que vous avez choisi, et devrez en faire une critique, à la fin de votre lecture. (Les inscriptions prennent fin le 1er Octobre, et l'opération se terminera le 1er Novembre. Cela vous laisse donc entre 1 mois et demi (si vous vous inscrivez tôt) et 3 semaines, pour écrire votre critique.)

Les meilleurs avis seront élus (par un jury dont, nous, marraines, feront partie^^) et un lien vers leur blog sera visible sur PriceMinister.

La date de début d'opération a été avancé. Vous trouverez donc, ci-dessous, le lien vers la page des Matchs de la rentrée littéraire PriceMinister. Vous y trouverez de belles surprises avec, entre autres, la possibilité de parrainer des amis bloggueurs pour recevoir d'autres livres !
Bonne lecture à toutes et tous !!

Cliquez ici pour accéder à la page de l'opération !!!

Un grand merci à PriceMinister pour m'avoir proposé ce rôle !! J'adore !!