abralaspalabras

BIENVENIDOS!!

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Wed, 26 Mar 2014 13:10:00 -0700

En éste blog lamentablemente no hay ventanas; mucho menos puertas! Aquí, apenas accedes con LA ESPERANZA "MUY" PEGADA AL PECHO Y EL ALMA ABIERTA.

abracadabra

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Tue, 25 Feb 2014 13:08:00 -0800

Separados

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Wed, 22 Jan 2014 21:03:00 -0800

Efeméride literaria: el 1er premio Nobel chino y artista plástico nació un 4 de enero...

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 4 Jan 2014 11:18:00 -0800

China y su primer premio Nóbel de Literatura: Gao XINGJIAN, nacido un día como hoy de 1940. Pues: FELICIDADES!!!!

Nació el 4 de Enero de 1940 en la provincia de Jiangxi (China Oriental) Estudió Lengua Francesa en el Instituto de Lenguas Extranjeras de la Universidad de Pekín. Durante la Revolución Cultural, fue enviado seis años a trabajar como agricultor con el fin de ser “reeducado” por haberse dedicado a la escritura.

Tras ese periodo, trabajó en la Asociación de Escritores Chinos como traductor de francés, publicando su primera novela en 1978. Su Primer ensayo sobre las técnicas de la novela moderna (1981) origina una violenta polémica sobre el modernismo. En 1982, trabajó como guionista en el Teatro Popular de las Artes de Pekín, y tras la publicación de su segundo libro (Señal de alarma, la primera pieza de teatro experimental que se monta en Pekín en mucho tiempo) comenzó a tener problemas con la censura que se concretaron en la prohibición de publicar. Su obra más conocida es La montaña del alma, escrita entre 1982 y 1989.

Aprovechando un viaje a Francia en 1987, decidió fijar residencia en París, adquiriendo años después la nacionalidad francesa. En Francia, continuó escribiendo, además de dedicarse a la traducción y a la pintura y modelado.

Xingjian utiliza técnicas narrativas muy distintas de las de los novelistas chinos, hasta el punto que un editor de su país de origen llegó a decirle que no sabía escribir, pero no deja de inspirarse en la tradición de su país para hablar de su época.
Otras obras de Xingjian son Una caña de pescar para el abuelo, El libro de un hombre solo (1998), La otra orilla (1986), El salvaje (1984), Parada de autobús (1983), La señal de alarma (1982).

La concesión del premio Nobel le dio fama mundial. Sus obras empezaron a traducirse al español y otros muchos idiomas a partir de ese momento.

Es el primer chino en recibir el Premio Nobel.

Obra más famosa

La montaña del Alma:

Ésta es su obra más conocida. Fue escrita entre 1982 y 1989, cuenta el viaje iniciático de un escritor chino desde Pekín a la China profunda, obsesionado con rescatar viejas tradiciones que se creen perdidas, encontrar testimonios de la existencia del ‘hombre salvaje’ —o Yeti—, sumergirse en esa sabiduría popular y milenaria que se esconde en las pequeñas aldeas de su país, y con alcanzar, finalmente, la mítica montaña que da título a su novela.

La novela, de cerca de 700 páginas, recuerda la idea grandiosa del romanticismo alemán de una poesía universal.

La Montaña del alma una obra universal. El planteamiento vital del protagonista podría pertenecer a cualquier país. Refleja esa busca del sentido de la vida, en un personaje que vive casi ya de prestado. El hombre sólo, en el corazón de la tierra, escala montañas míticas, conoce las leyendas de las poblaciones locales, algunas de ellas pertenecientes a esos pueblos que, desde hace miles de años, viven junto a los chinos, o ama con desgana a la mujer que se preste. Pero ni montañas, ni leyendas ni mujeres le sacan de ese vagar indefinido en que ha convertido su vida.

SE DIJO ACERCA DE ÉL EN OCTUBRE DEL 2008:

Galeria Senda presenta la exposición Después del diluvio que reúne, por primera vez en una galería española, la obra plástica del prestigioso artista de origen chino Gao Xingjian (Ganzhou, China, 1940), Premio Nobel de Literatura 2000. Una selección de quince obras de reciente producción que incluye trabajos en tinta china sobre tela y papel, en colaboración con el Círculo de Lectores, que presenta simultáneamente obras sobre tela de gran formato.

Gao Xingjian es hoy una de las figuras fundamentales de las letras chinas, pero su faceta de pintor, de dilatada trayectoria, es aún poco conocida para el público barcelonés, pese a haberse expuesto en el Museo Reina Sofía (Madrid, 2002) y contar con el reconocimiento de la crítica internacional. Su obra ha sido expuesta en numerosas exposiciones individuales y colectivas en Europa, Asia y Estados Unidos, y está incluida en importantes colecciones de alrededor del mundo.

La obra pictórica de Gao nace de una personal fusión de las culturas de Oriente y Occidente. Su pintura se caracteriza por el uso casi dominante de materiales de tradición china –papel de arroz, tinta y pinceles chinos-, pero la técnica se revela totalmente moderna. De su estudio del arte moderno occidental, Gao ha apreciado la importancia del acto físico de la pintura, la indagación en la materia pictórica, y en especial, la autonomía del lenguaje de la pintura.

Después del diluvio se compone por trabajos en tinta china sobre tela de formato grande y mediano y papel de arroz, realizadas en 2008, y es bien representativa de la concepción plástica de Gao. Los trabajos exhiben una técnica fluida, de gesto espontáneo y ligero, que explora las posibilidades matéricas de la tinta. El blanco y el negro, la luz y la sombra, alcanzan una gran variedad de tonalidades y confieren un efecto sensual y poético lleno de matices. Son imágenes que fluctúan entre la figuración y la abstracción, representaciones de paisajes casi cósmicos, de visiones o estados interiores; una poética visual cargada de simbolismo, inspirada en las reflexiones del artista sobre el sentido del individuo y la espiritualidad humana.

El círculo de los mentirosos otra vez?

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Thu, 19 Sep 2013 09:50:00 -0700

El espejo es a menudo accesorio del sueño. Un campesino chino se fué a la ciudad para vender su arroz. Su mujer le dijo:
                 - Por favor, tráeme un peine.
En la ciudad vendió su arroz y bebió con unos compañeros.
En el momento de regresar, se acordó de su mujer. Ella le había pedido algo, pero qué? No podía recordarlo. Compró un espejo en una tienda para mujeres y regresó al pueblo.
Entregó el espejo a su mujer y salió de la habitación para volver a los campos. Su mujer se miró en el espejo y se echó a llorar. Su madre, que la vió llorando, le preguntó la razón de aquellas lágrimas.
La mujer le dió el espejo diciéndole:
                                                    - Mi marido ha traído otra mujer.
La madre tomó el espejo, lo miró y le dijo a su hija:
                                                    - No tienes de qué preocuparte, es muy vieja

                                                                   "El espejo chino" (cuento de Jean-Claude CARRIERE)

Un 19 de setiembre como hoy, pero de 1931 nace Jean-Claude CARRIERE... quién es? Te "suenan" algunos de éstos títulos?:
                                   "Ése oscuro objeto de deseo".
                                   "La insoportable levedad del ser"
                                   "El discreto encanto de la burguesía".
                                   "Belle de jour" etc. ......:
                                                                       Jean-Claude CARRIERE fué el guionista de éstas películas y supo trabajar conjuntamente con Luis Buñuel y para otros directores de cine.
Además, publicó reportajes en: "Así de simple"

y recopiló relatos antiguos en el texto que los reúne llamado: "EL CIRCULO DE LOS MENTIROSOS"

Marzo: el mes de nacimiento de la poeta argentina: Olga OROZCO

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 17 Mar 2012 19:09:00 -0700

Hoy, 17 de marzo, la poeta Olga OROZCO cumpliría 92 años..

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 17 Mar 2012 19:02:00 -0700

Yo, Olga Orozco, desde tu corazón digo a todos que muero.

Amé la soledad, la heroica perduración de toda fe,

el ocio donde crecen animales extraños y plantas fabulosas,

la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios y entre alucinaciones,

y también el pequeño temblor de las bujías en el anochecer.

Mi historia está en mis manos y en las manos con que otros la tatuaron.

De mi estadía quedan las magias y los ritos,

unas fechas gastadas por el soplo de un despiadado amor,

la humareda distante de la casa donde nunca estuvimos,

y unos gestos dispersos entre los gestos de otros que no me conocieron.

Lo demás aún se cumple en el olvido, aún labra la desdicha en el rostro de aquella que se buscaba en mí igual

que en un espejo de sonrientes praderas,

y a la que tú verás extrañamente ajena:

mi propia aparecida condenada a mi forma de este mundo.

Ella hubiera querido guardarme en el desdén o en el orgullo,

en el último instante fulmíneo como el rayo,

no en el túmulo incierto donde alzo todavía la voz ronca y llorada

entre los remolinos de tu corazón.No. Esta muerte no tiene descanso ni grandeza.

No puedo estar mirándola por primera vez durante tanto tiempo.

Pero debo seguir muriendo hasta tu muerte

porque soy tu testigo ante una ley más honda y más oscura que los

cambiantes sueños,

allá, donde escribimos la sentencia: "Ellos han muerto ya.

Se habían elegido por castigo y perdón, por cielo y por infierno.

Son ahora una mancha de humedad en las paredes del primer aposento".

Recordando a Olga OROZCO en un aniversario más de su nacimiento

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 17 Mar 2012 17:08:00 -0700

CONVERSACIÓN CON EL ÁNGEL

Contigo en aquel tiempo yo andaba siempre absorta,

siempre a tientas, a punto de caerme, pero indemne y eterna,

tomada de tu mano.

Ya casi te veía, lo mismo que al destello de un farol en la niebla,

una señal de auxilio en la tormenta.

Sí, tú, mi sombra blanca, transparencia guardiana,

mi esfinge azul hecha con el insomnio y el íntimo temblor de cada instante,

igual que una respuesta que se adelanta siempre a la pregunta.

Sin duda en algún sitio aún estarán marcados tus dos pies delante de mis pasos

porque te interponías de pronto entre mi noche y el abismo.

Sospecho que convertías en refugios dorados mis peores pesadillas,

que apartabas las setas venenosas y las piedras sangrientas

y venciste acechanzas y castigos.

Tal vez hasta me contagiaras la sonrisa

y lloraras después un larguísimo tiempo con mis lágrimas, vestido con mi duelo.

Después, mucho después, en esos años en que creí perderte

en algún laberinto o en una encrucijada,

fue cuando me dejaste a solas, tan mortal, en el destierro.

Quizás te convocaron de lo alto para un duro relevo,

y acudiste como un vigía alerta sin mirar hacia atrás,

aunque a veces descubrí tu perfume de nube y de jazmín en una ráfaga

y hasta palpé la suavidad que deja la huida de una pluma debajo de la almohada.

Ahora, ya replegada toda lejanía con un golpe ritual,

como en un abanico que se cierra,

frente al fuego donde arde de una vez el lujoso inventario de todo lor imposible,

contemplamos los dos el muro que no cesa,

no aquel contra el que lloraríamos como estatuas de sal a la inocencia,

su mirada de huérfana perdida,

sino el otro, el incierto, el del principio y el final,

donde comienza tu oculto territorio impredecible,

donde tal vez se acabe tu pacto con el silencio y mi ceguera.

The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore (2011)

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Fri, 2 Mar 2012 16:19:00 -0800

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Thu, 1 Mar 2012 08:26:00 -0800

Es lo que dice éste señor la poesía?

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Tue, 28 Feb 2012 00:43:00 -0800

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Tue, 28 Feb 2012 00:09:00 -0800

Febrero dedicado al poeta argentino Rodolfo Edwards,el mes de su cumpleaños

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Mon, 27 Feb 2012 08:42:00 -0800

"Control Remoto"

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 11 Feb 2012 12:35:00 -0800

"CONTROL REMOTO"

el sol entra por la ventana
recién bañado
un vaso de whisky en la diestra
estoy mirando un video de Joni Mitchell
la sensación de bienestar en el cuerpo se siente
es jueves santo día feriado
me encuentro en armonía con todo el universo
con sólo apretar un botón
todo desaparecería de repente

Recordando al poeta argentino Rodolfo EDWARDS en el día de su cumpleaños:

Rodolfo EDWARDS, poeta argentino

En el desierto:

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 11 Feb 2012 10:38:00 -0800

En el desierto

yo nunca había visto llover
soñe muchas noches
con la lluvia
ví lluvias en películas
forasteros me hablaron
de fantásticos aguaceros
hasta que un día
se largó a llover nomás
una lluvia real
y ya no paró más

harto de lluvias
empecé a soñar con el sol
sin saber pintar
pinté soles sobre paredes blancas
entonces llegastes vos
que no eras ni lluvia ni sol
sólo una respiración
un viento soplando
en mi desierto

Rodolfo EDWARDS: Poeta argentino nacido un 11 de febrero (si quieres saber más acerca de éste contemporáneo poeta ve a: reydelaboca.blogspot.com)

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Thu, 2 Feb 2012 08:52:00 -0800

Las palabras:

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Thu, 2 Feb 2012 04:13:00 -0800

Las palabras tienen poderes ocultos, ya sea por el sonido que emiten al pronunciarse como los significados que encierran, así como los lastres culturales que arrastran. Como si fueran palabras leídas en un grimorio por Harry Potter. Los retóricos saben usar algunas parcelas de ese poder, pero existen otras ramificaciones subterráneas que apenas se pueden controlar y que, fonía a fonía, nos desvelan cómo son capaces de modificar nuestra mente gracias a la tecnología de la neuroimagen.

Y eso es especialmente significativo con determinadas figuras estilísticas, aunque, a priori, nos puedan parecer la parte aburrida, academicista, exegética, de pasatiempo de la literatura.

Por ejemplo, el oxímoron. Es decir, usar dos conceptos de significado opuesto en una sola expresión, que genera un tercer concepto. Muerto viviente, silencio atronador, noche blanca y monstruo hermoso. Según un estudio que investigadores del Basque Center on Cognition, Brain and Language (BCBL) de San Sebastián, un oxímoro, así como otras figuras retóricas, generan una intensa actividad en el área frontal izquierda del cerebro, una actividad que no se produce cuando se trata de una expresión neutra o de una incorrecta.

Los investigadores varias listas de frases incorrectas, neutras, oxímoron y pleonasmos (vocablos innecesarios que añaden expresividad), empleando el mismo sustantivo como sujeto: la palabra ‘monstruo’. Después, se les mostraron estas listas a personas de entre 18 y 25 años y se midió su actividad cerebral cuando las procesaban por medio del electroencefalograma. Los resultados muestran que cuanto menos natural es la expresión más recursos requiere para ser procesada en la parte frontal izquierda del cerebro: en el caso de los oxímoron, como ‘monstruo hermoso’, 500 milisegundos después de percibirse la expresión se midió una intensa actividad cerebral en la parte frontal izquierda del cerebro, un área íntimamente relacionada con el lenguaje que los seres humanos tienen muy desarrollada en comparación con otras especies.

El descubrimiento se ha publicado en la revista NeuroImage, una de las cabeceras más prestigiosas en este campo, aunque toda la parte experimental no se ha llevado a cabo con neuroimágenes sino con electroencefalogramas.

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Thu, 2 Feb 2012 03:50:00 -0800

Creatividad de los lectores en éstas festividades, mira...:

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 7 Jan 2012 12:15:00 -0800

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sun, 1 Jan 2012 20:08:00 -0800

Buenos hábitos 2012...

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 31 Dec 2011 23:50:00 -0800

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Sat, 31 Dec 2011 23:44:00 -0800

Apenas "Pubis Angelical".....

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Wed, 28 Dec 2011 19:44:00 -0800

Manuel PUIG!! (hasta sueño con él: créeme)!!

(Pues he soñado que había estado en vida nombrado para recibir el premio Nobel y no me había yo enterado entonces).. Dios!!

QUERIDA, TÚ ME PREGUNTAS CÓMO ES QUE SÉ TODO DE TÍ...

"Sé todo sobre tí.
Sé todo de tí por la misma razón que tú sabes todo de mí. Y ésa razón no se nombra... Para qué? Acaso no la conocemos?
Como a tí, a mí de mañana no me gusta hablar hasta bien pasada una hora de haberme levantado.
Como a mí, a tí te gusta hacer todo aquello de importancia menor -como ir al Banco, al correo, a la peluquería- por la mañana.
Como a tí, a mí me gusta descansar un rato después de almorzar, sacarme los zapatos, echarme encima una manta y dormitar mi buena media hora.
Como a mí, a tí te gusta enfrentar las tareas de mayor enjundia durante la tarde, cuando tu potencial creativo es mayor, lo cual se debe simplemente a un problema de baja presión.
Como a tí, a mí me gusta salir un rato por las noches, o ver una buena emisión de teletotal.
Como a mí, a tí te gusta el amor por las noches.
Como a tí, a mí me gusta hablar durante el amor.
Como a mí, a tí te disgustan las formas fantasiosas y rebuscadas del amor, prefieres la simplicidad del abrazo natural mirándonos en los ojos. Y yerro al decir simplicidad, porque lo infinito no puede ser simple: tú
te reflejas en mis ojos y yo en los tuyos, y en el reflejo que de tí hay en mis ojos están tus ojos en los que a su vez estoy yo reflejado, el uno en el otro multiplicados al infinito, llenando así de nosotros el espacio, nuestro infinito ocupa el otro infinito, el de los demás, ya que no hay lugar para ellos, porque no los necesitamos"

Fragmento de "Pubis Angelical: Manuel PUIG (Argentina)

Puedes encontrar obras de éste escritor argentino del cual hoy celebramos un nuevo aniversario de su nacimiento en la editorial SEIX BARRAL

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Tue, 27 Dec 2011 23:58:00 -0800

Los amores de Henry MILLER y una de sus cartas a Anaïs NIN

noreply@blogger.com (AzulArranz) — Mon, 26 Dec 2011 04:40:00 -0800

Ante un nuevo aniversario de su nacimiento recordamos a Henry MILLER con algunas fotos que le fueron tomadas y una de sus cartas tan celebradas, en éste caso, dirigida a Anaïs NIN

Foto de Henry MILLER junto a A. NIN

Carta de Henry Miller a Anaïs Nin

Quiero decir que no puedo ser absolutamente leal, no está dentro de lo que soy capaz. Me gustan las mujeres, o la vida, demasiado… No sé cual de las dos cosas. Pero ríe, Anaïs. Me encantaría oírte reír. Eres la única mujer que tiene un sentido de la alegría, una sabia tolerancia; no, es más, parece que me instas a que te traicione. Por eso te amo. Y ¿qué es lo que te lleva a hacer eso, el amor? Es hermoso amar y ser libre al mismo tiempo.
No sé lo que espero de ti, pero es algo parecido a un milagro. Te voy a exigir todo, hasta lo imposible, porque me animas a ello. Eres realmente fuerte. Me gusta incluso tu engaño, tu traición. Me parece aristocrático (¿suena inapropiada la palabra aristocrático en mi boca?).
Sí, Anaïs, pensaba en cómo traicionarte, pero no puedo. Te deseo. Quiero desnudarte, vulgarizarte un poco… no sé, ay, lo que me digo. Estoy un poco bebido porque tú no te encuentras aquí. Me gustaría dar una palmada y voilà, ¡Anaïs! Quiero que seas mía, usarte, follarte, enseñarte cosas. No, no siento aprecio por ti, ¡no lo permita Dios! Tal vez quiera hasta humillarte un poco, ¿por qué?, ¿por qué?, ¿por qué no me arrodillo ante ti y te adoro? No puedo, te amo alegremente. ¿Te gusta eso? Y, querida Anaïs, soy tantas cosas. Ves solamente las cosas buenas ahora, o al menos eso es lo que me haces creer. Quiero tenerte al menos un día entero conmigo. Quiero ir a sitios contigo, poseerte. No sabes lo insaciable que soy, ni lo miserable, además de egoísta.

Me he portado bien contigo. Pero te advierto, no soy ningún ángel. Pienso principalmente que estoy un poco borracho. Me voy a la cama; resulta demasiado doloroso permanecer despierto. Soy insaciable. Te pediré que hagas lo imposible. No sé lo que es. Probablemente tú me lo dirás. Eres más rápida que yo. Me encanta tu coño, Anaïs, me vuelve loco. Y tu manera de pronunciar mi nombre. ¡Dios mío, parece irreal! Escucha, estoy muy ebrio. No soporto estar aquí solo. Te necesito. ¿Puedo pedírtelo todo? Puedo, ¿verdad? Ven enseguida y fóllame. Descarga conmigo. Rodéame con las piernas. Caliéntame.

Nota: Anaïs Nin y Henry Miller (todavía un escritor desconocido y a quien más adelante ayudaría a publicar su exitoso libro Trópico de Cáncer) trabaron una rara e indisoluble amistad. Se desata, entonces, el famoso triángulo amoroso: Anaïs-Henry-June Mansfield, la atormentada esposa de Miller.
De Henry y June. Anaïs Nin (Diario íntimo)
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