Admiraciones Varias

A PESAR DE... http://blogs.publico.es/joaquin-sabina/2011/01/23/a-pesar-de/

2011-01-25T20:21:00.001-08:00

A pesar de que siempre me han privado
los calambres del pecado,
las putas y los toreros,
a pesar de mi Atleti manque pierda
y el corazón de la izquierda
subiendo cuestas de enero,
a la hora punta de arrimar el hombro,
hurgando entre los escombros
de la peña malherida,
a pesar de la niebla y el espanto,
sacaré brillo a mi canto
para celebrar la vida.
A pesar del tufillo perroflauta
que destila el internauta
cuando el mundo es un pañuelo,
en prosa, en verso, en rabia, en tinta fresca,
mi canción, buscando gresca,
pondrá su grito en el suelo.
A pesar de la urgencia de la hora
y las toses de la aurora
que suenan a despedida
y el Fondo Monetario ¡qué calvario!
y el futuro, ese rosario
con las cuentas repetidas,
hastiado como estoy de los matones
que condenan los crespones
de lo Público a la hoguera,
a pesar del invierno he decidido
plantarle cara al olvido
con el verbo por bandera.
Aunque con tanta crisis tecno-zafia
no haya capo de la mafia
que deje de cantar bingo,
a pesar de que pagan más bien poco,
aquí, comiéndote el coco,
me tendrás cada domingo.

Joaquín Sabina

QUE LEA OTRO; http://blogs.publico.es/lunamiguel/2011/01/25/que-lea-otro/

2011-01-25T20:08:00.000-08:00

Vaya campaña terrible: “Yo soy leeder”. Pf. Sí. Qué os creéis, ¿que un lema pretencioso y mentiroso acompañado de imágenes de jóvenes medio hippies medio modernakis va a hacer que un dos tres PUM se pongan todos a leer? Dejad los anuncios desfasados y comprad más libros, construid más bibliotecas, y obligad a las distribuidoras y editoriales a no vendernos un papel pegao a una tapa a precio de bandeja de sushi. No quiero más chavales sujetando libros rancios en las manos. No quiero más frases como: leer te hará libre, leer te hará guay, leer te llevará a la cima de lo cool.
Pues no. Leer es una mierda. Leer te condena. Leer un libro te hace leer otro. Los libros pesan, son caros, se amontonan, no caben, se dejan y se pierden, se pierden al dejarlos. Hay muchos tipos de libros. Sus autores se pelean entre ellos, se insultan y se critican sin criterio. Hay muchos tipos de libros. Sus autores son ídolos malditos. Fotografías. Poses. Niño friki: lee a Tolkien. Niña deprimida: lee a Pizarnik. Niño sin personalidad: lee a Larsson. Niña cursi: lee a Amélie Nothomb.
Leer es lo peor que podéis hacer, chicos. Si lo hacéis os mirarán mal. Si lo hacéis no seréis el Leeeeder, sino el Amargaaaado. Empezaréis a escribir vosotros también. Escribiréis relatos absurdos y poemas fáciles. La lectura os hará tristes. Y no podréis volver a atrás. Diréis: “te culpo a ti, Gobierno, tú me dijiste que el mundo sería chachi y divertido y ahora siento que quiero estar solo, acariciando las páginas de este objeto, oliendo la tinta, analizando su tipografía, subrayando con lápiz cada una de esas frases que, joder, se parecen tanto a lo que yo siento…”
No leáis. Os digo: NO LEÁIS.

Por Luna Miguel

EL FIN DE UNA DÉCADA. blogs.público.es/otras miradas

2011-01-18T05:12:00.001-08:00

FERNANDO BERGAMÍN

Decía nuestro inolvidable y genial Oscar Wilde: “Vivo en el terror de dejar de ser incomprendido”. Y murió… sin dejar de serlo. No tanto por la incomprensión que suscitó en aquella hipócrita sociedad de la época (no menos que la nuestra, ya en pleno siglo XXI) su gran amor por el joven Alfred Douglas, al que conoció en el año 1891, sino porque nunca se le perdonó lo que menos se perdona –ayer y hoy–: el talento, enorme y extraordinario talento de escritor y conversador excepcional. Su palabra aguda, inteligente, mordaz, hiriente, pero siempre brillante y verdadera. Y la libertad de su propia vida. De haberla vivido.

Su aventura y gran amor por el joven aristócrata inculto y frívolo Douglas le costó, eso sí, la prisión más injusta y humillante, sufrida en Reading. Fueron años de autoanálisis y sufrimiento para Wilde, que nos dejaron su De Profundis, uno de los libros más hermosos y desgarradores escritos en defensa poética de todas las víctimas de la injusticia y el desamor. Y murió en la miseria, solo y abandonado de todos, en un viejo hotelucho de París. Pocos días antes, sentado en la terraza de un café parisino, seguramente pensando en su inminente final, fue visto por André Gide, el gran Gide que había llegado a las grandes alturas literarias y académicas francesas, con una gran influencia en las mejores editoriales de París. Al comprobar que aquel solitario era efectivamente Wilde, Gide se cruzó de acera para no tener que detenerse a saludarlo. Habían sido grandes amigos. Pero Gide no quería avergonzarse. Él tampoco había podido perdonar la vida real y valiente, aunque muchas veces estrafalaria, del gran genio.

A Gide sí se le perdonó siempre su homosexualidad, porque, salvo algunos años de juventud, fue un escritor extraordinario, de lengua y musicalidad excepcionales, pero un escritor del gabinete de la belleza y la comodidad. De la literatura pensada y repensada, de la política cauta, del comunismo mal entendido y sobre todo abandonado a destiempo. Demasiado perfecto tal vez. Aún así, en ciertos años, su influencia en la juventud francesa fue grande, y su hermosísima prosa allí quedó, queda y quedará. Pero no quiso dar una última palabra a su viejo amigo Wilde, que también siguió siendo “incomprendido” para André, ya sin terror como él hubiera querido. Todo ello, tal vez, por haber sido Wilde lo contrario. El propio André Gide cuenta en un pequeño librito este voluntario desencuentro con Oscar Wilde. Sintió vergüenza. Pocos días después, moría aquel hombre que supo jugar y jugarse la vida a la carta de la libertad y el amor. Moría en ese hotelucho de París absolutamente solo, como había vivido: solo, entre la más brillante sociedad de su época. La más “sublime”.

Pensaba en el terror wildeano en el primer día de la nueva década de este casi nuevo siglo, cuando me encontré yo mismo pidiendo la “incomprensión” para ciertas sensaciones que habían producido en mí una repugnancia y un asco vital depresivos y hasta sofocantes. Esas sensaciones sucedían este último año, pero ya venían también, en su terrible repetición pesadillesca, de años anteriores.
La mañana del primero de año… como otros muchos años, me enfrento a la escucha por televisión del archifamoso concierto de año nuevo desde Viena –concierto que nace en 1939, y ha seguido hasta hoy dirigido por los más grandes: desde el concertino Boskowsky pasando, entre otros, por Abbado, Maazel, Kleiber, Von Karajan y hasta el mismísimo Harnoncourt–. Concierto Strauss, fundamentalmente compuesto “de valses, polkas y otras piezas de familia…”, donde todos los años sobresale la muy conocida Marcha Radetzky acompañada con “alegría y regocijo inefable” con sus palmas por el público burgués más cursi y repulsivo de la vieja Europa, mientras que en la nueva África mueren niños asesinados por la indiferencia de esa misma sociedad, como ha dicho Jean Ziegler, el escritor suizo que desde la mismísima ONU ha tenido el valor de denunciarlo y llamarlo así, asesinato, en su último libro, El odio a Occidente. Muere, decíamos, un niño cada minuto. ¿Cuántos durante la palmeada de la famosa marcha?, ¿cuántos niños habrán sido asesinados por esa sociedad que sostiene el sistema político actual del mundo? Verdadero terrorismo. Pero en este caso, naturalmente, no perseguido.

Y ya desde nuestra España, con otros valores tal vez, he escuchado repetidamente como nunca ese otro regocijo, en este caso “popular”, aunque con ello se traicione al verdadero pueblo, ese borreguil: “Oe… oe, oe, oe… ¡Oe, oe! futbolero (pobre fútbol), ese canto que parece desfondar de placer a la gran masa haciéndole olvidar todo el resto. La pobreza en la que viven. Por ello mismo. De eso se trata. No lo sé. Hay cosas difíciles de entender, pero cuya repugnancia vital no puedo dejar de sentir. Habrá que respetarlas, ¿o no…?
Y, como última sensación, después de la marcha vienesa, del clamor futbolero, también me ha quedado en el recuerdo permanente, este año más presente que nunca, la inconfundible voz de Manolo Escobar cantando y volviendo a cantar: “¡Que viva… España!, ¡queee… viva España…!”, tan mundialmente reconocida este 2010, ya “histórico”, por su “redonda” modernidad inquisitorial de la vulgaridad. Tal vez debo quedarme con Wilde en el purísimo terror de dejar de ser incomprendido. No lo sé, pero eso sí, ¡que viva España! ¿Pero cuál?, posiblemente aquella sobre la que en el siglo pasado escribió nuestra entrañable María Zambrano: “La inteligencia y España son términos antitéticos”.

AÑO NUEVO, Ian Gibson: http://blogs.publico.es/apuntesperipateticos/

2011-01-17T14:47:00.000-08:00

Mapa de fosas de las víctimas de la Guerra Civil y la posguerra en Andalucía: se acaba de publicar este estremecedor documento, fruto de la tenaz labor llevada a cabo, durante años, por las distintas asociaciones dedicadas en dicha comunidad a la recuperación de la memoria histórica. Resulta que yacen en las 614 fosas de guerra localizadas un total espeluznante, casi 47.500 víctimas, la inmensa mayoría “rojas”. Llama la atención, sobre todo, la cifra correspondiente a Sevilla: 12.507. Queda así confirmado el nefasto papel desempeñado en la represión por el vesánico Gonzalo Queipo de Llano, cuyas arengas radiofónicas desde la capital andaluza incitaban directamente y sin contemplaciones al asesinato de los enemigos de la España “nacional”. Y allí sigue en la Macarena, con todos los honores. Parece mentira.

Si el PP gana las próximas elecciones en Andalucía, y es probable, el proceso de recuperación de los restos se va a aplazar fatalmente. Y si reconquista la Moncloa en dos años, se extenderá la dejadez al resto del país. Será una traición en toda regla a la causa de la justicia y al espíritu conciliador de la Constitución.

El Tribunal Supremo sentará pronto a Garzón en el banquillo por haber asumido el deber de investigar judicialmente los crímenes de lesa humanidad franquistas. Bonito espectáculo va a dar el país al mundo. La entrevista de Iñaki Gabilondo al juez, la última del gran periodista en el ya llorado CNN+, será para muchos inolvidable. Era imposible no recordar una vez más el “aquí yace” de Larra. Feliz año, colegas, y que cada palo procure aguantar su vela

UNA HORA CON MARIO; Ian Gibson, 12/12/2010; diario público, nº1165.

2011-01-17T14:45:00.000-08:00

El discurso en Estocolmo del flamante Nobel de Literatura ha sido un apasionado alegato a favor de la necesidad de ficciones que tenemos los seres humanos: de crearlas, en el caso de algunos, y de leerlas en el de todos. Para Vargas Llosa la ficción es su tabla de salvación, “una necesidad imprescindible” que, a partir de los cinco años y sobre todo los once, le ha ayudado a sobrevivir como ser humano, permitiéndole escabullirse de circunstancias adversas de la “vida real” y, entre otras aventuras, viajar al fondo del mar con Nemo, luchar al lado de los tres mosqueteros o, convertido en protagonista de Los miserables, descubrir las “entrañas” de París.

En todo el texto he creído intuir la presencia del Quijote, no reconocida de modo explícito. Extraña ausencia dado el hecho de que el máximo héroe de la literatura en lengua española no es otro que el sublime manchego, que precisamente, gracias a las historias que le tienen tan en vilo, logra no sólo sustraerse al aburrimiento del lugar en que le ha tocado vivir, sino hasta creer que en su persona renace la caballería andante. Qué ironía que fuera concebido en un país donde hoy, por desgracia, se lee tan poco.

Algo del espíritu crítico que, según razona Vargas Llosa, fomenta la lectura falta en el discurso de marras. Entre la lista de males y fanatismos que nos acosan actualmente (en primer lugar, claro, Castro y Chaves), el Nobel no incluye la devastadora codicia de los “mercados”, tan “liberales” ellos. Y su alusión a la Transición posfranquista es excesivamente elogiosa. Yo, por mí, me quedo con el narrador.

ESCUDIER, Juan Carlos; "Galicia tierra de faraones"; diario público; nº 1195, 13/1/2011

2011-01-13T05:57:00.000-08:00

Dicen que el sueño fue de uno de sus consejeros, aunque podría haber sido del mismo Fraga, que ya por entonces se quedaba dormido de pie. De aquella siesta de 1999 surgió la idea de construir una Ciudad de la Cultura en Santiago de Compostela, un proyecto en el que se enterrarán cerca de 400 millones de euros, cuatro veces más de lo presupuestado, y del que esta semana se han inaugurado sus dos primeros edificios: el archivo y la biblioteca. De lo ejecutado hasta ahora en el monte Gaiás se sabe que su arquitecto, Peter Eisenman, se inspiró en una viera, pero sigue sin entenderse qué pinta un molusco tan caro en un enclave que no necesita darse a conocer al mundo porque ya tiene una promoción divina.

El complejo es un monumento al despilfarro en el que han colaborado activamente administraciones del PP y del PSOE, desde las que, por cierto, se nos recuerda periódicamente que debemos apretarnos el cinturón porque hemos vivido por encima de nuestras posibilidades. El desatino es de tal calibre que el último de sus edificios iba a ser primero un museo de la tecnología, después un centro de arte y ahora se duda, incluso, de que llegue a construirse. Todo ello da idea de lo necesario que resultaba. Decenas de millones de euros de inversión han sido precisos para que en estos momentos pueda contemplarse una exposición de fotografía, además de las obras propiamente dichas, una visita muy codiciada por los jubilados de la zona.

Nadie duda de que este deconstructivista que es Eisenman, autor del monumento al Holocausto de Berlín, sea un genio de la arquitectura, muy capaz de inspirarse en un espárrago si, en vez de gallego, el monte fuera navarro. De lo que se recela es del equilibrio mental de estos faraones de la política que, después de planificar aeropuertos en cada esquina o estaciones de alta velocidad para veinte viajeros, se presentan como apóstoles de la austeridad y del rigor presupuestario.

La megalomanía de estos señores y sus corruptelas urbanísticas explican buena parte de nuestros males. Son las que perpetuaron ese modelo productivo basado en el ladrillo, del que tratamos de huir con 4,5 millones de parados a cuestas. Quienes un día nos exigen sacrificios, al siguiente cortan la cinta inaugural de sus desvaríos. Tiene mérito que no se ruboricen.

HUERTAS, Begoña; "Esas incomodidades", una china en el zapato, diario´Público, nº 1195, 13/1/2011.

2011-01-13T05:55:00.000-08:00

La muerte de María Elena Walsh el pasado lunes coincidió con mi primer viaje a Argentina. Justo unos días antes había estado leyendo, sentada en una terraza de La Recoleta, una referencia al valiente artículo que la escritora publicó en su día criticando la censura gubernamental, que trataba a los ciudadanos como niños a los que hubiera que preservar de algo.

Hoy, en nombre de la seguridad, se han instalado cámaras de vigilancia en todo tipo de espacios públicos: plazas, edificios, calles, jardines. En ciertos barrios de Buenos Aires ya casi no sería necesario el alumbrado municipal: a tu paso por un portal la luz del sistema de video-vigilancia instalado por los vecinos se enciende como un guardián que despertara alarmado ante una presencia sospechosa. En el parking de un supermercado de Rosario, bajo el dispositivo de filmación un letrero decía “Sonría, lo estamos filmando”. Me recordó al “sonríe, Dios te ama” del eslogan católico. En nombre de la propiedad o de dios, el caso es que no dejan de mirarnos.

Movistar Argentina utiliza como lema publicitario “nacimos para vivir en comunidad”. Sí, estamos continuamente expuestos y conectados. Entre las cámaras de vigilancia, los sistemas de geolocalización y los dispositivos portátiles de comunicación, uno ya no sabe dónde meterse para estar a solas consigo mismo.

Cuentan que un día Borges, ya medio ciego, paseaba con un amigo por Palermo. En una de las paredes acababan de colgar un afiche con consignas políticas y ante el pedido del escritor el amigo leyó en voz alta: “Dios, familia y propiedad”. Borges murmuró: “Caramba, qué tres incomodidades”.

La monarquía- Joaquín Sabina

2009-08-09T04:37:00.000-07:00

La monarquía es un déficit democrático que sufrimos por herencia

Joaquín Sabina

canción de Sabina- mujeres fatal

2009-08-09T04:14:00.000-07:00

Hay mujeres que arrastran maletas cargadas de lluvia,
hay mujeres que nunca reciben postales de amor,
hay mujeres que sueñan con trenes llenos de soldados,
hay mujeres que dicen que sí cuando dicen que no.

Hay mujeres que bailan desnudas en cárceles de oro,
hay mujeres que buscan deseo y encuentran piedad,
hay mujeres atadas de manos y pies al olvido,
hay mujeres que huyen perseguidas por su soledad.

Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.

Hay mujeres que tocan y curan, que besan y matan,
hay mujeres que ni cuando mienten dicen la verdad,
hay mujeres que abren agujeros negros en el alma,
hay mujeres que empiezan la guerra firmando la paz.

Hay mujeres envueltas en pieles sin cuerpo debajo,
hay mujeres en cuyas caderas no se pone el sol,
hay mujeres que van al amor como van al trabajo,
hay mujeres capaces de hacerme perder la razón.

Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.

Hay mujeres que compran a plazos un nicho en el cielo,
hay mujeres que cambian abrazos por ramos de azahar

Hay mujeres veneno, mujeres imán,
hay mujeres consuelo, mujeres puñal,
hay mujeres de fuego,
hay mujeres de hielo,
mujeres fatal.
Mujeres fatal.

canción de sabina 6 de la mañana

2009-08-07T18:55:00.002-07:00

Son casi las 6
como cada mañana
y la cabeza me da vueltas de campana.

La vida huele a serrin
y a sueldo de camarero
y las demás blasfemias me las dejo en el tintero.

Y desafina
un nido de ruiseñores,
pero tu tranquila, ya vendrán tiempos peores.

Y se deshace la cuartada de la noche, señor juez;
y lloran las recién casadas condenadas a saber,
y en callejones sin salida se suicida un acordeón.

Y la mecánica del rocanrol del despertador
llamando a cumplir la ley,
y yo poniéndome el jersey
con ganas de perder el tren
de las 6 de la mañana
(no pienso levantarme esta semana).

Ding-dong, las seis de la mañana;
(el astro rey nos ha salido rana).

Otro domingo y otro
lunes más que agoniza,
y otro martes y otro miércoles de ceniza;
así que si te cruzas,
guapa, por mi camino
no pises mis zapatos de gamuza azul marino.

Y las ovejas descarriadas trasquiladas al redil;
y el virus de la madrugada corta como un bisturí;
y en hospitales sin memoria escayolan un corazón
en el quirófano del rocanrol del despertador
llamando a cumplir la ley,
y yo quitándome el jersey
sin demasiadas ganas de vivir
a las 6 de la mañana
(no pienso levantarme esta semana).

Malditas 6 de la mañana
(el astro rey nos ha salido rana).
Padre nuestro que estás
en los hoteles de paso,
en las ojeras, en las sabanas y en los vasos.
Son las 6 y nunca de la mañana:
cuando se pican los que ya no tienen nada que rascar
(a las 6 de la mañana);
y se desvelan los que lo han soñado casi todo ya
(a las 6 de la mañana);
y las ovejas descarriadas trasquiladas al redil
(a las 6 de la mañana);
y el beso de la madrugada escuece como un bisturí
(a las 6 de la mañana);
y los carteros sólo dejan propaganda en el buzón
(a las 6 de la mañana);
y los políticos estrenan la sonrisa de almidón
(a las 6 de la mañana);
y se desdice la coartada de la noche, señor juez
(a las 6 de la mañana);
y las esposas engañadas se acostumbran a perder
(a las 6 de la mañana);
y el sol cobarde de las tardes tarda siglos en morir
(a las 6 de la mañana);
y los semáforos al rojo mal de ojo de Madrid
(a las 6 de la mañana);
y se afeitan los que nunca tienen nada que soñar
(a las 6 de la mañana).

letra de ismael serrano "sucede que a veces"

2009-08-07T18:55:00.001-07:00

Sucede que a veces la vida mata y el amor
te echa silicona en los cerrojos de tu casa,
o te abre un expediente de regulación,
y te expulsa del Edén, hacia tierras extrañas.
Sucede que a veces sales de un bar y la luz
quema la piel de este vampiro que te ama,
te llena la frente de fino polvo marrón-sur,
bostezas y te queman agujetas en las alas.

Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.

Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.

Sucede que a veces la vida mata y te encuentras
solo y en este corazón no reciclable
se hunden petroleros desahuciados y sospechas
que provocan miopía en lanzadores de puñales.
Sucede que a veces la vida mata y el invierno
saca su revólver, te encañona en las costillas,
te aterran los álbumes de fotos y el espejo,
huele a pino el coche y el mar a gasolina.

Pero sucede también
que, sin saber cómo ni cuándo,
algo te eriza la piel
y te rescata del naufragio.

Y siempre es viernes, siesta de verano,
verbena en la aldea, guirnaldas en mayo,
tormentas que apagan el televisor.
Teléfonos que arden, me nombra tu voz,
hoy ceno contigo, hoy revolución,
reyes que pierden sus coronas,
verte entre la multitud,
abrazos que incendian la aurora
en las playas del sur.

Sucede que a veces la vida mata...
Y siempre es viernes, siesta de verano...
Hoy ceno contigo, hoy revolución...

canción de Sabina "así estoy yo sin ti"

2009-08-07T18:53:00.001-07:00

Extraño como un pato en el Manzanares,
torpe como un suicida sin vocación,
absurdo como un belga por soleares,
vacío como una isla sin Robinson,
oscuro como un túnel sin tren expreso,
negro como los ángeles de Machín,
febril como la carta de amor de un preso…,
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Perdido como un quinto en día de permiso,
como un santo sin paraíso,
como el ojo del maniquí,
huraño como un dandy con lamparones,
como un barco sin polizones…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Vencido como un viejo que pierde al tute,
lascivo como el beso del coronel,
furtivo como el Lute cuando era el Lute,
inquieto como un párroco en un burdel,
errante como un taxi por el desierto,
quemado como el cielo de Chernovil,
solo como un poeta en el aeropuerto…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Inútil como un sello por triplicado,
como el semen de los ahorcados,
como el libro del porvenir,
violento como un niño sin cumpleaños,
como el perfume del desengaño…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Amargo como el vino del exiliado,
como el domingo del jubilado,
como una boda por lo civil,
macabro como el vientre de los misiles,
como un pájaro en un desfile…,
así estoy yo, así estoy yo, sin ti.
Más triste que un torero
al otro lado del telón de acero.
Así estoy yo, así estoy yo, sin ti.

Wyoming - No defiendan mi familia, gracias

2009-08-07T18:52:00.001-07:00

En su afán de quitar importancia a la pederastia, sorprenden las declaraciones que hacen miembros de la jerarquía eclesiástica cuando, por la vía de la reiteración, pretenden convertir en intrascendentes actos aberrantes. Ahora, el obispo Cañizares dice que los abusos a menores no son tan malos como el aborto. No nos aclara el papel que desempeñan esos abusos cuando, según su doctrina, el sexo sólo puede practicarse dentro del matrimonio con fines procreativos y no recreativos. Tampoco nos aclara si para tal afirmación se basa en el punto de vista del pederasta, para el que, lejos de ser malos, resultan muy placenteros, o del indefenso menor.
Esta tendencia a relativizar los abusos a menores no es rara entre los obispos. Recordemos lo que afirmaba el de Tenerife:

“Puede haber menores que sí lo consientan. Hay adolescentes de 13 años que son menores y están perfectamente de acuerdo y, además, deseándolo. Incluso, si te descuidas, te provocan. Esto de la sexualidad es algo más complejo de lo que parece”. En efecto, la sexualidad es compleja de por sí, y entre la comunidad de los célibes que renuncian a ella, cayendo en la tentación una y otra vez, mucho más. Habría que recordarles el pequeño matiz que existe entre la relación consentida y el abuso.

Cuesta entender cómo personas que viven en la fe, que creen aquello que no ven, son incapaces de comprender lo evidente. Citaré las palabras de sus admirados líderes de centro cuando, refiriéndose a Garzón, afirman: “En un Estado de Derecho nadie está por encima de la ley”. ¿Ni dios? Esa es la cuestión. Desde luego sus representantes parecen estar, cuando menos, al margen.

columna de sabina en interviu- " la legión extranjera"

2009-08-07T18:49:00.000-07:00

A Cristiano le han pagado
el triple del presupuesto
anual del Museo del Prado.

Si Florentino echa el resto,
vendrá Kaká, vendrá Villa
y mi Atleti con lo puesto.

Kaká le roba a Casillas
el título de buen yerno,
dice la prensa amarilla.

Para salir del infierno,
el Real, manda cojones,
compra valores eternos.

Más de trescientos millones,
inflación en el mercado
del oro de los balones.

Humillando a los parados,
retorciendo el talonario,
malcriando al abonado.

La afición se desespera
viendo al chulo mercenario
loco por jurar bandera.

Sólo le falta la cabra
a esta legión extranjera
tan cortita de palabra

Deus ex machina- ni libre ni ocupado

2009-08-07T18:48:00.000-07:00

Aunque el mundo te lleve a ello, no eres una máquina. Aunque vivas rodeado de normas, de leyes, de horarios, aunque la televisión te diga qué champú comprar o cómo debes sufrir las hemorroides, aunque el populismo mate a la ideología, aunque las modas maten tu personalidad, no eres una máquina. No tienes por qué comportarte como tal. Porque, aunque por fuera parezca que te dejas arrastrar por la marea, aunque cumplas las normas, las leyes y compres su pasta de dientes y lleves sus mismos pantalones ahí dentro, al otro lado de las costillas, no tiene por qué entrar nadie. Puedes ser una máquina por fuera pero un hombre sensible, un artista, por dentro: Las heridas se convierten en costras que son corazas y te protegen y aislan el mundo de fuera de tu mundo interior. Aprende a separar ambos mundos y serás libre. Aprende a obedecer por fuera, a ser uno más, a no llamar la atención y constrúyete un mundo ajeno que se abra nada más cerrar los párpados. Un mundo donde poder crear éter. Un mundo de cielos comestibles y luces sin sombra.

Yo hago todo lo posible por conseguirlo cada día, desde mi taxi: Separar el mundo de fuera del mundo interior; que las calles se muevan a un ritmo distinto que mi habitáculo.

Los edificios son los mismos, la gente es la misma, las vallas publicitarias son las mismas, pero yo lo interpreto como me sale de los huevos. O al menos, lo intento

Wyoming- la viga en el ojo ajeno

2009-08-07T18:46:00.000-07:00

Se queja don Jaime Mayor Oreja: “Me demonizan porque defiendo las cosas en las que creo”. Imagínese don Jaime si, además de demonizarle, le secuestraran, le torturaran o le fusilaran. Por eso considero crueles sus acciones en el Parlamento Europeo para evitar la condena de aquellos que encierran y matan a los que piensan de manera diferente. Sólo el PP
español y la ultraderecha se negaron a
condenar el franquismo. ¿Por qué?
He recibido un libro de un poeta que se llama Marcos Ana. Estuvo 23 años en la cárcel en aquellos tiempos que usted califica como de “extraordinaria placidez”. Ni siquiera podía defender, como usted, las cosas en las que creía. Bastaba con que se supiera qué pensaba un ciudadano para encarcelarle. ¿Se acuerda? La represión fue posible porque muchos miraban para otro lado, obsesionados por las fértiles campiñas y las montañas nevadas que nos devolverían al Imperio donde no se ponía el sol: les importaba un carajo el asesinato de los rivales.
Han pasado sin pena ni gloria las recientes declaraciones de Cebrián contando cómo recibían presiones del entorno de Aznar para apartar de los medios a Haro Tecglen y a Iñaki Gabilondo. José María García también contó reuniones con Aznar, en la Moncloa, donde se hablaba de la conveniencia de silenciar a determinados periodistas.
Demonizar está mal, pero debe entender que su caso es complejo. Para las personas que sólo pretenden vivir en paz con afines y rivales, demonizar a los que se niegan a condenar el golpe de Estado de Franco y, lo que es peor, hacen campaña para evitar su condena, como hizo usted en el Parlamento Europeo es, simplemente, un acto de legítima defensa.

Luna Miguel- Cerveza

2009-08-07T18:45:00.000-07:00

Mis amigos no leen el periódico. Me hablan de
manipulación y sensacionalismo. Comprendo
lo que dicen: menuda carrera en la que me he
metido, menuda universidad y menuda mierda.
Planes Bolonia, profes pasotas, leyes destructivas.
Mis amigos son muy cachondos. Primero critican
la profesión y luego me exigen que cambie el
mundo. Claro que voy a cambiar el mundo, les
digo con otra cerveza más en el cuerpo. Mis
amigos me emborrachan. Empiezo a soltar tacos.
Mira la existencial. ¿Y habéis visto qué cabrones
en ‘Tele Espe’ cuando introducen enunciados
como: el crimen ocurrió en un barrio en el que
viven bastantes ecuatorianos sospechosos? Eso no
es una noticia, añado, eso da vergüenza. Me siento
correcta, políticamente ebria, gruñona,
un poco desatada.

La poesía - Joaquín Sabina

2009-08-07T18:44:00.000-07:00

La poesía huye, a veces, de los libros para anidar extramuros, en la calle, en el silencio, en los sueños, en la piel, en los escombros, incluso en la basura. Donde no suele cobijarse nunca es en el verbo de los subsecretarios, de los comerciantes o de los lechuginos de televisión.

Joaquín Sabina

canción de sabina- besos con sal

2009-08-07T18:42:00.000-07:00

Tus pies bailan un tango con mi pasado,
tus cejas son las rejas de una prisión,
tus labios son el fuego por duplicado,
tu olvido es un descuido de mi pasión.

Tu cuello es una rama para colgarse,
tu mente un crucigrama por descifrar,
tu ombligo anda buscando por donde ocultarse,
tu boca es un milagro de la humedad.

Tus ojos son dos gatos por los tejados,
tu nuca un callejón al oscurecer,
tu pelo es el más negro de los pecados,
tus dientes son agentes de Lucifer.

Hembra y señora
que cada hora
cambia de piel,
golfa y decente
dulce serpiente
de cascabel,
flor de alquitrán,
lluvia que llueve,
besos con sal.

Tu lengua sale en todas mis pesadillas,
tus uñas acribillan mi corazón,
tus pechos dicen que eres una chiquilla,
tus muslos saben que eres mi perdición.

Tu piel es una patria para mis manos,
tu vientre un desayuno con vino y pan,
por tu cintura sale el sol más temprano
y se mueve el verano cuando te vas.

Tu pubis es un delta de agua salada,
tu falda… la más corta de Chamberí,
tu risa es una lágrima equivocada,
tu cama se inventó para no dormir

aquella voz en off de la película trainspotting- Ni libre Ni ocupado

2009-08-07T18:41:00.000-07:00

Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compacdiscs y abrelatas eléctricos.
Elige la salud: colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo, elige un piso piloto, elige a tus amigos.

Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y pregúntate quien coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el puto sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura.

Y que la desidia, el conformismo y la ceguera mental se bajen en marcha (a ser posible por la puerta de atrás).

Luna Miguel- "Lírica" ( me encanta!!!)

2009-08-07T18:38:00.000-07:00

“No me digas que esto no es lírico,” el ‘Bohemio’
y yo miramos el atardecer desde La Espiral, un
bar del cabo de Gata. Con paisajes como el de
este sitio me dan ganas de callarles la boca a esos
gilipollas que se burlan de mí. Que si cursi. Que si
existencial. Según ellos soy lírica en los exámenes
(por eso no los apruebo) o hasta cuando rompo
con una relación. Mi padre se enfadó mucho el
día en que le recité mis malas notas a modo de
soneto. ¡No haberme dado a Shakespeare a los
14! Parece que la poesía no funciona en nuestra
sociedad. Para que a una no la traten de pedante
debe hacer exámenes fríos. Debe cortar con sus
novios mandándolos a la mierda. Debe decir tacos.
Voy a La Espiral y me pido un mojito. La tarde es
Hermosa. No puedo verlo de otro modo. Qué pasa.
Yo quiero ser poeta, coño.

Javier Vizcaíno. columna publico

2009-08-07T18:20:00.000-07:00

¡Hay algo que
no es pecado!
Gürtel y los trajes? Bien, gracias.
Luego les cuento. Ahora
déjenme compartir con ustedes
mi indescriptible júbilo
ante un descubrimiento
inaudito. Resulta que hay algo razonable
que, pese a ser practicado por el rojerío con
fruición, la Iglesia no considera pecado:
¡Las vacaciones! Vean lo que dice de ellas
en La Razón el Cardenal Antonio Cañizares:
“Todos necesitamos, cada cierto tiempo,
un periodo prolongado de descanso físico,
psicológico y espiritual: necesitamos
vacaciones. A cuantos tienen la fortuna de
poder gozar de ese espacio les deseo que
gocen de él”. Palabra del mismísimo Prefecto
para la Congregación del Culto Divino y
la Disciplina de los Sacramentos, que hasta
utiliza –Hmmmm– el verbo gozar. No sé
a ustedes, pero a mí me parece un notición
que, a estas alturas de la neoinquisición, un
purpurado proclame que hay un hecho cotidiano
que no va contra los mandamientos
de Dios, aunque sólo sean las vacaciones.
‘ABC’, a piñón con Camps
Claro que si el asunto no les motiva y prefieren
que les dé el minuto de juego y resultado
del archivo de la causa contra el que
tenía unas ganas locas, locas, locas de explicarse,
también puedo hacerlo. Anoten:
en ABC, seis artículos de vellón se encargaban
ayer de lanzar brea contra la decisión
del Fiscal General del Estado de presentar
recurso al Supremo. Como avanzadilla,
un editorial que sacaba del retiro al anterior
lehendakari. ¿Que no me creen? Ahí
lo tienen: “Parece más razonable que los
socialistas aguarden a lo que decida el Tribunal
Supremo, asuman que esta primera
manga la han perdido claramente y moderen
sus expresiones de indignación, porque,
al menos, a Francisco Camps se le ha
tomado declaración como imputado. Con
Ibarretxe tuvieron más deferencia cuando
se sentó en el banquillo por echar una mano
política a la Batasuna ilegal”.
¿Un poco traída por los pelos la mención
a Ibarretxe? Pues ya me dirán lo que
les parece el slalom que se marca Edurne
Uriarte para incluir a Hugo Chávez como
guest star de su pescozón a Moncloa: “Que
el Gobierno ni siquiera haya sido capaz de
disimular la rabieta provocada por el auto
de archivo de Valencia pone de relieve
la gravedad de su degradación democrática.
Hasta Hugo Chávez se envuelve un poco
mejor que la vicepresidenta cuando ordena
perseguir a la oposición”. La columna
se titulaba “La rabieta del Gobierno” y
se podía encontrar en las páginas de opinión
de ABC inmediatamente después de
otra titulada “El berrinche”. La originalidad,
que no falte.

Ni libre ni ocupado- dios y otras excusas

2009-08-07T18:16:00.000-07:00

Una usuaria me dijo que todos necesitábamos creer en algo:

- Cuando mi marido enfermó no supe más que rezar por él. Le pedía a la Vírgen que no se lo llevara todavía.

- ¿Y mejoró?

- A los tres días murió, el pobre. Los médicos no pudieron hacer nada. Que Dios lo guarde en su Gloria.

Y ahí se acabó nuestra conversación. Varios silencios después, al llegar a su destino, la mujer me pagó la carrera religiosamente y se metió en un bar.

Entonces, con el taxi ya libre, ocupé mi cabeza en darle vueltas al asunto:

- Osea, que si tu marido cae enfermo, rezas y se salva: Dios hace milagros. Y si, por el contrario, rezas y muere: la culpa es de los médicos.

Me detuve en un semáforo.

- Y la tía va y dice que todos necesitamos creer en algo, ¡no te jode! ¿y por qué coño tememos que creer en Dios? ¿qué puto miedo nos han metido en el cuerpo para que tengamos que creer en Él? ¿miedo a la muerte? Será miedo a la vida, ¿no? Vamos, que me da más miedo el Vaticano que la propia muerte...

Otro semáforo.

- ¿Tradición, quizás? Y si tu padre es yonki, ¿tú también lo serías por tradición? No me convence, no me convence en absoluto.

Un Stop.

- Me encantaría que alguien me diera alguna razón coherente al respecto. Soy agnóstico, muy a mi pesar...

fragmento de la canción "sale a escena" de jarabe de palo

2009-08-07T18:15:00.000-07:00

sale a escena un televisor contra el arte ,
la cultura,
la inteligencia,
la literatura,
teleadiccion ,
manipulacion,
too much information,
mecanismo de control contra la comunicacion,
venta de ideologias contra las ideas propias,
telebasura contra la cultura,
fiesta sensacionalista con actores de segunda fila,
la caja tonta dicen...
el teatro esta al completo va a empezar otra funcion,
el publico espera que le den la medicina,
hoy la gente esta impaciente se levantara el telon,
realidad y ficcion estan mas cerca cada dia...

Wyoming- Esperanza y los legionarios de cristo

2009-08-07T18:14:00.001-07:00

Frank Zappa se quejaba de que el sistema en el que vivía se planeaba de tal forma, que todas las decisiones se tomaban para molestarle. Podría parecer un delirio paranoide, pero era verdad. A mí me ocurre lo mismo. La Comunidad de Madrid, en lugar de gestionarse pensando en el bienestar de los ciudadanos, se dedica, exclusivamente, a hacerme rabiar. Y lo consigue.

Lo último, la cesión de centros de inmigrantes a los Legionarios de Cristo, secta religiosa de ultraderecha cuyo fundador y referencia espiritual es un pederasta que estuvo cometiendo abusos sexuales sobre menores y jovencitos seminaristas durante 30 años. Las víctimas no encontraban forma de que sus denuncias prosperaran. Todo se tapaba, en palabras del propio Ratzinguer cuando era cardenal, porque Maciel era una persona muy amada por Juan pablo II. ¡Qué suerte!

Finalmente fue condenado cuando los niños de los que abusaba eran ya unos carcamales. En vista de lo avanzado de su edad, se limitaron a apartarle del culto y sugerirle una vida de recogimiento. ¡Que me quiten lo bailao!, pensaría el santo Maciel.
El angelito, además, era morfinómano. Fue detenido una vez en España comprando dosis.

Homosexual, pedófilo violador y drogadicto, sólo me queda una razón por la que personajes tan rectos de nuestra vida política como Ana Botella, Acebes, Michavila, Camps y ahora Esperanza, que les otorga sus favores y nuestros dineros, sean simpatizantes de este señor al que, en condiciones normales, calificarían de monstruo execrable: Lo hacen para joderme. Y lo consiguen. Es curioso que, a pesar de ser ateo y cobrar de Moscú por subvertir el orden, me sienta muy superior en lo moral a todos ellos