Ahora que es silencio

2012-10-13T17:19:00.001-07:00

“…cuanto más nuestra ánima se halla sola y apartada, se hace más apta para se acercar y llegar a su Criador y Señor, y cuanto más así se allega, más se dispone para recibir gracias y dones de la su divina y summa bondad”. (San Ignacio, Anotación 20).

En un primer momento

el silencio es pura privación,

carencia, hueco molesto,

arrancarse de actividades y personas

que llenaban.

El silencio se percibe

como inútil, aburrido,

pérdida de tiempo.

Lleno del eco confuso

de las cosas dejadas atrás,

es exigencia de compañía,

de actividades.

Si se sobrepasa este momento,

el silencio se hace palabra.

Los fantasmas escondidos

empiezan a salir a la luz

y a gritar sus exigencias.

Antes trabajaban desde la clandestinidad,

enmascarados en las actividades,

proyectos y personas,

y pasaban casi desapercibidos.

Pero también la vida retada

empieza a brotar más firme,

más honda, y nos sorprende

la profundidad ignorada

que surge de nosotros mismos,

desde nuestra apertura al infinito.

El silencio se transforma en lucha

cuerpo a cuerpo,

entre los fantasmas con su ejército de miedos

y las exigencias nuevas de una libertad inagotable.

El silencio es tenso,

implacable, decisivo.

En la lucha algo de mí muere,

algo vuelve a ser clandestino,

algo nuevo se afirma

marcado todavía por los rasgos de la agonía.

El silencio ha cristalizado

en un gesto de reposo sabio,

hecho de certezas infinitas,

de vida recién nacida.

El silencio se ha revelado una presencia,

sereno estar en una compañía,

que me abre el espacio

de su amor discreto

donde se hace consistente mi armonía.

El silencio se hace silencio pleno,

confiado, alegre, reposo y estrenado.

El silencio es palabra agradecida.

(Benjamín Gonzalez Buelta, SJ)

Pentecostés en comunidad

2012-05-26T00:00:00.000-07:00

Ahora, que Cristo ha resucitado,
se ha llenado con su Espíritu la ausencia,
incluso en nuestros rincones más remotos.
Ya no podremos, por tanto, decir
que estamos solos y perdidos;
sino que tendremos que hacernos
compañeros de Emaús.
Y podremos caminar firmes,
bajo el sol recio de la rutina
y también en medio de la niebla incierta.
Hermano que me escuchas,
¿Quieres ahora caminar conmigo?

Ahora, que Cristo ha resucitado,
Dios se nos ha hecho agua:
invisible, fresco e imprescindible.
Y cuando tengamos ocasión de acariciarle
ya se nos estará escapando
libre por entre los dedos.
Pero tendremos muchas ocasiones
de reconocerle como tal agua,
habitando todas las cosas y las personas.
Hermano que me escuchas,
¿Quieres que busquemos juntos nuevas aguas?

Ahora, que Cristo ha resucitado,
el Espíritu se ha hecho fuego,
como en la noche de Pentecostés.
Y abrasará los rastrojos de nuestros miedos,
transformará nuestras dudas en opciones,
y se propagará rápidamente por la comunidad.
Quedaremos, eso sí, desnudos y en barbecho:
sin privilegios, sin prejuicios, sin perezas;
pero nos mantendremos abiertos a las primaveras.
Hermano que me escuchas,
¿Podemos quemar juntos nuestros rastrojos?

Ahora, que Cristo ha resucitado,
de Jesús sólo nos queda su luz:
suave, delicada y omnipresente.
Atraviesa suavemente nuestras sombras,
evidencia nuestras dobleces,
esquiva nuestras corazas.
Y quiere hacernos portadores de su luz
para tantas plantas que aún languidecen,
para tantos ciegos que aún esperan.
Hermano que me escuchas,
¿Quieres ser conmigo testigo de la luz?

Ahora, que Cristo ha resucitado,
el Hijo del Hombre es el hijo de todo hombre.
Él ha dignificado a todos
empezando por los últimos,
por los que sólo le tienen a Él.
Tendremos, entonces, que buscarle
con cualquier apariencia y en cualquier lugar.
Una búsqueda eterna desde una certeza perenne.
Hermano que me escuchas,
¿Nos reconocemos, ahora, hijos del mismo Hombre?

Oración de la roca

2012-02-20T23:46:00.001-08:00

Una vez, en un retiro largo (Ejercicios de 8 días) alguien me preguntó quién era Dios para mí. Y aunque yo era muy joven, encontré algunas palabras para expresarlo. Son muchas, pero en todo caso insuficientes...

Y quieren que explique
lo que Tú eres para mí.
Pretenden que esboce si acaso
algo de lo que representas.
Y tengo que decir que Tú eres
quien sostiene mi alegría, el que,
cada mañana, enciende mi esperanza.

Eres lo que de poesía tiene mi vivir
Lo más dulce, lo más tierno.
Quien fue grabando en mí los ideales,
y los alienta, y los refuerza,
como un Padre que educa y anima.

Eres también, Señor,
el refugio de mis miedos,
y el consuelo de mis sueños rotos.

Eres comprensión,
pero además y sobre todo
eres la fuerza que me devuelve al mundo,
compañía en la dificultad,
palabra cuando no sé qué decir.
Como posada para una sola noche,
que te retorna a la batalla
en la que te hirieron,
a la que siempre puedes
volver a descansar.

Tú eres, ante todo,
el Justo, el “de todos”.
Quien derrocha humanidad,
alegría y vida
en los que casi todos menosprecian.
Quien tiene su gloria en los menores
y su orgullo en los humillados.
El verdadero, el auténtico, el sincero.
Quien me saca de mis razonables razones
que pretenden justificar
mis injustificables.
Eres también la rabia,
la sana y santa rabia
de quien ve demasiado y no lo aguanta.
Y gimes cuando otros lloran
y eso delata lo mucho que te importan.

Tú eres el guardián de mis días,
quien espera paciente mi vuelta a casa
y, entre tanto, va tejiendo
el proyecto de mi vida.
Siento que mis días, mi historia,
han estado bien guardados
bajo tu almohada.

Hoy más que nunca quiero cantar
que tú eres el Creador, el Artista.
Eres Tú
quien acaricia con el sol los montes,
quien baña de estrellas la noche,
quien modela las plantas
y sostiene las aves.
Eres tú quien dibuja en todos
su mejor sonrisa
quien saca del hombre
su escondida humanidad
y quien hace una orquesta
con las almas sencillas.
Eres quien pone el brillo
en la mirada del inocente
y el que esculpe el rostro
arrugado de la anciana.

Y no puedo por menos que proclamar
que eres también el “sin límites”
el que da sin medir
ni lo que tienes ni lo que el otro se merece.
El que nunca guarda nada para sí
volcándote en todo y en todos.

Eres también, Señor, y aunque me duela,
el no escuchado.
Eres la recta intención
cuestionada y dudada,
objeto de desconfianza
cuando no de indiferencia.
El amor no correspondido,
el sabio ignorado
por los que creen bastarse
con ellos mismos.

Eres para mí, en definitiva,
el imprescindible.
Sin lo que mi existir sería vano
y mis días pasados no tendrían explicación.
Eres sólo tú, paradójicamente,
quien me hace ser yo mismo.
Porque eres tú mi libertad,
y mi historia y mi futuro,
lo que de vivo tiene hoy mi respirar.

Róbame las palabras

2012-01-13T10:00:00.000-08:00

Róbame, Señor, las palabras.

Todas esas palabras vacías de mi vida,

todas esas voces que no son realmente la mía,

todos esos ruidos con los que lleno mi boca

y esconden lo auténtico de mi ser.

Róbame, Señor, las palabras.

Transforma tanta aduladora energía

en búsqueda de Ti en cada esquina

y, hallándote desnudo en lo cotidiano,

sepa arroparte con un "sí" arriesgado.

Róbame, Señor, las palabras.

Aléjalas de mí en tal manera

que ya sólo pueda decirte que te quiero

con el ritmo constante e insaciable

de mi día a día.

Just Christmas

2011-12-29T09:31:00.000-08:00

Estos días circulan muchos vídeos de Navidad, de todo tipo: cursis, graciosos, sensibleros, frivolones... Traigo este aquí porque tiene muchos elementos que nos describen la Encarnación que nos quiso desvelar Jesús: cotidiana, altruista, utópica (¿por qué no?) y finalmente casi milagrosa.
Relájate y contempla, es un poco largo pero merece la pena. ¡Que lo disfrutes!

Estrella de Adviento

2011-12-07T01:17:00.000-08:00

En estos días de espera esperanzada, que sepamos buscar tu Luz, Señor. Y también asumir nuestro papel de ser estrellas para otros, y les podamos llevar a Ti.

Te ofrezco, Señor, mi estrella,
para que Tú me lleves hacia los demás.

Te ofrezco, Señor, mi pequeña llama,
para que pueda dar calor
a quien tenga el corazón frío.

Te ofrezco, Señor, mis tonos y matices,
que necesitan
complementarse con los de otros.

Te ofrezco, Señor, mi tenue luz,
para que tú la prendas fuerte
cada mañana.

Te ofrezco – por último- mis sombras,
para que tú las llenes de tu Luz.

Sólo quedarás Tú

2011-10-28T08:02:00.000-07:00

(Día de difuntos)

Al final de las horas,

cuando ya no tengan sentido

la envidia, el ansia y la ira
recordaremos que fuimos humanos,
aunque sea ya demasiado tarde.

Cuando se hayan cumplido los minutos
misteriosamente asignados
anhelaremos todo lo que quedó
eternamente pendiente:
el perdón, la mirada y el beso.

Al otro lado de los tiempos
las ridículas individualidades
serán superadas por una Comunidad
que aquí no supimos entrelazar
por torpeza, suficiencia o miedo.

Olvidadas ya todas las edades
seremos por fin almas libres,
luminosas, valientemente fraternas.
Al final de nosotros mismos
sólo quedarás Tú, Señor.

Acudir a la oracion

2011-09-25T16:00:00.000-07:00

Acudí a la oración

porque me hirió de muerte la vida

Me refugié en tus brazos, Señor,

cuando no tuve más aliento.

Pero tú me empujas de nuevo

incansablemente, a mi ruedo.

Mañana empezaré otra vez,

como ayer, como cada día.

Y volveré, sí, volveré,

pero con una mirada nueva,
con una sonrisa recién estrenada,
y con esa fuerza
que sé que no es mía.

El silencio, según Benjamín González Buelta

2011-09-21T13:01:00.000-07:00

No es mi silencio
una casa abandonada,
ni una llaga que no tiene cura.
Es una tierra arada
por el acero solidario.
Se alarga mi espera como surcos,
certeza horizontal sobre la tierra
abierta de par en par
hacia la Altura.

B.GONZÁLEZ BUELTA SJ, Salmos para "sentir y gustar internamente". Una ayuda para la experiencia de los Ejercicios Espirituales, Sal Terrae, Santander 2004, 152

Me han dicho de tu Reino

2011-09-15T09:16:00.000-07:00

Jesús, me han dicho que has hablado
nuevamente de tu Reino nuevo,
que has vuelto a encender desde dentro

las esperanzas más olvidadas.

¡Hay tanta gente que no sabe

cómo les quieres y para qué les sueñas!

Pero hoy los pobres han vuelto a escuchar

sus nombres dignamente pronunciados,

y los pequeños han sido recolocados

en la palma amplia de tu mano.

Jesús, me han dicho que has soñado
para nosotros un horizonte diferente,
más elevado, fraterno y generoso,
donde redescubrirnos como hermanos.
Mira que estamos perdidos,
confusos por nuestras propias mentiras.

Pero tú has rescatado nuestras aspiraciones

del letargo egoísta del consumo,
de la deriva suicida de la falta de moral
y de la soledad seca del individualismo.

Jesús, me han dicho que has actuado
nuevamente como sólo tú lo haces:
llamando a la Vida a los últimos
para que vuelvan a sentirse los primeros,
acariciando con tu mirada a los niños
para que puedan –si les dejan- acercarse a ti.

Has vuelto a curar también mis heridas

que me empeño ciegamente en infringirme.
Has vendado con seda fresca
todos los corazones desahuciados.

¡Jesús, acógeme de nuevo en tu Reino!

que no me quede escondido
en la estrecha y vieja choza
de mis seguridades y cobardías.
Que te abra mi corazón y me atreva
a ir sólo donde Tú me lleves.
Quiero habitar en esa tierra irreductible
que no tiene más territorio que nuestras almas,
ni más tiempo que el latido de tu corazón,
ni más gobierno que el sueño de tu voluntad.

Completando "róbame las palabras"

2011-08-20T02:00:00.000-07:00

Martha, una amiga que sigue este blog, me ha enviado por correo este texto, que completa la oración de "róbame las palabras". Es un aporte hermoso que quiero publicar, porque de esto trata este blog: de que las palabras que me sugiere el silencio puedan ser completadas, mejoradas y adaptadas a la realidad que cada uno de vosotros vivís. Son una "excusa" para que vosotros disfrutéis del Silencio, y sobre todo de Aquel que se manifiesta en el Silencio. ¡Pueden seguir escibiéndome, gracias!

Róbame, Señor, las palabras
aquellas que no dejan nada,
las que provocan muerte al escucharlas;
toda palabra que causa vacío para el alma.

Róbame, Señor, las palabras
quítalas de mi mente;
que mis labios no las digan
si no me elevan a tus plantas
hasta que mi corazón palpite
y en cada latido te proclame,
amor mío, una alabanza.

Texto original aquí.

Instrumento

2011-04-24T08:30:00.000-07:00

Bajo la luz de la resurrección de Jesús todas nuestras sombras se despejan. Y se mira la vida de otra manera, con otra perspectiva. También nuestra vida pasada cobra nuevos colores si la miramos como regalo que acepta y transforma Jesús. Mi vida, la tuya, puede ser un cauce ("instrumento", en palabas de san Ignacio) maravilloso por el que Dios se abre paso en nuestro mundo. Desde esta mirada agradecida se entiende el siguiente texto mío, que comparto para celebrar la Pascua con vosotros:

Hoy, Señor, no puedo
por menos que alabarte
porque Tú hace mucho,
mucho tiempo
alejaste mis pies de la tristeza.

Robaste todas mis razones
para el odio, la queja y la ira.
Arrancaste de mí la soberbia
para que pudiera beber la vida.

Y no tuve tiempo, ni ganas,
ni supe hacer otra cosa
que no fuera amar.

Y tuve que vestirme de risas,
desempolvar mis canciones
y alcanzar tus sueños.

Y tuve que llenar mis días de flores,
mis ojos de brillos cercanos
y tener un corazón siempre a punto.

Tuve que aceptar

un regalo por segundo,
acumulando agradecimientos.

Tuve que servirte,

y servirte nuevamente,
porque me hiciste tu instrumento.

Adoración al Carpintero

2011-04-22T01:49:00.000-07:00

Aquí estoy ante ti, Señor,

pegado a ti, como un clavo a su madero.

Quiero contemplar tus manos

en esta noche oscura de Viernes Santo.

Esas manos que pasaron por el mundo

simplemente haciendo el bien

están ahora fijas a un tablero,

atadas, esclavizadas y oprimidas.
Parece que han conseguido robarte
la libertad que transmitías y alentabas.
Han quedado irremediablemente presas

a un trozo de madera,

a la misma madera

que en otro tiempo tú acariciaras.

La madera que moldeabas lentamente,

la madera que conformabas sabiamente,

como el barro del alfarero,

es ahora tu cárcel y tu tortura.

Nosotros somos la madera fresca,

tú, el Carpintero.
A lo largo de nuestra vida
nos hemos dejado construir por ti.
Pero a veces también somos
madera seca e ingrata
que se revela contra su Criador.
Tú, sin embargo,
has decidido unir tu destino a esta madera,
a todo tipo de maderas,
valientemente, obstinadamente.
Convierte, Señor, nuestra materia
en madera tierna que espere siempre
tus manos y tu proyecto.

Por una noche,
esta cruz que somos nosotros
consigue descentrarse de sí misma
para salir a tu encuentro,
para sostener al cuerpo inerte,
para enjugar la sangre fría,
para aceptar tu huella en nosotros,
para permanecer cuando tú te vayas,
para adorar tan sólo a su Carpintero.

Nuevos viernes santos

2011-04-19T23:59:00.000-07:00

Una web para contemplar en silencio. Puede ser la imaginería actual de los otros "viernes santos":
http://www.fronterasinvisibles.org/

Autor de la foto: Edu León

Cristo del Calvario

2011-04-19T01:34:00.000-07:00

En esta tarde, Cristo del Calvario,

vine a rogarte por mi carne enferma;

pero, al verte, mis ojos van y vienen

de tu cuerpo a mi cuerpo con vergüenza.

¿Cómo quejarme de mis pies cansados,

cuando veo los tuyos destrozados?

¿Cómo mostrarte mis manos vacías,

cuando las tuyas están llenas de heridas?

¿Cómo explicarte a ti mi soledad,

cuando en la cruz alzado y solo estás?

¿Cómo explicarte que no tengo amor,

cuando tienes rasgado el corazón?

Ahora ya no me acuerdo de nada,

huyeron de mí todas mis dolencias.

El ímpetu del ruego que traía

se me ahoga en la boca pedigüeña.

Y sólo pido no pedirte nada,

estar aquí, junto a tu imagen muerta,

ir aprendiendo que el dolor es sólo

la llave santa de tu santa puerta.

(Gertrudis Gómez de Avellaneda)

Getsemaní

2011-04-19T01:31:00.000-07:00

Ya se escuchan los gritos

temblorosos de los cobardes.

Ya vibran las antorchas

que ciegan a los seguros.

Despertad, que ya llegan,
¿no los veis?
Vienen a entregarme
a quienes renunciaron a su humanidad.

como sanguijuelas en pierna llagada,

engordando su poder.

Rematan en la cabeza al caído
para demostrar su “valentía”.
Se esconden las raposas
bajo cifras macroeconómicas,
y Caín se niega a reconocer
que Abel es su hermano.
¿No los veis? ¿Es que no los veis?

La luna será testigo
impotente de la traición.
Quedará el ángel
llorando la blasfemia.
Y el olivo,
el olivo no tendrá ya más
fuerzas para dar paz.

Todo quedará vacío,
lleno de hombres llenos de sí.
Lleno de nada; vacío de Ti.
Y el silencio anhelará exhausto
llenarse de tus esperanzas
en la raza humana.

El fruto del silencio

2011-04-10T15:26:00.000-07:00

El silencio ¿da fruto? ¿sirve para algo? ¿debería servir, acaso? El silencio, cuando no es simple ausencia de ruido, sino PRESENCIA de quien te sobrepasa, ese silencio, sí da fruto.

Aunque, como le es propio, no es un fruto evidente, rotundo o imponente; sino sutil, mágico y frágil. Es pisar por este mundo de otra manera, como sobre una fina lámina de brisa... ¡todo eso y nada más que eso!

Madre Teresa lo expresó así:

El fruto del silencio es la oración.
El fruto de la oración es la fe.
El fruto de la fe es el amor.
El fruto del amor es el servicio.
El fruto del servicio es la paz.

La mejor poesía

2011-03-26T03:55:00.000-07:00

Silence is deep as Eternity, speech

is shallow as Time. (Carlyle)

"No escribiré más versos, ¡oh misteriosos númenes!, no imprimiré más vanos y sonoros volúmenes"
-el poeta decía-.
"De hoy más, sea el silencio mi mejor poesía.
De hoy más, el ritmo noble de mis actos diversos,
sea, celestes númenes, el ritmo de mis versos.
De hoy más, estos mis ojos, de mirar claro y puro,
cerca de cuya lumbre todo verso es obscuro,
traduzcan lo inefable de mis ansias supremas,
mejor que las estrofas de los hondos poemas..."

"Y lo que su silencio no supiere expresar,
leedlo en las estrellas, las montañas, el mar;
en la voz temblorosa de una amante mujer
(siempre y cuando su enigma sutil sepáis leer);
en las brisas discretas, en el trueno salvaje,
y en la nube andariega que siempre va de viaje.»

"¡Oh diáfano hilo de agua: lo que yo callo di!
¡Oh rosa milagrosa, haz tú versos por mí"

(Amado Nervo)

El estárter romano

2011-02-27T09:03:00.000-08:00

(Mateo 17, 24-27)
Él paga mi deuda y mis carencias

con su moneda y sus tesoros.

Él toma la iniciativa;

pero necesita mi colaboración

(ir, pescar, abrir bocas de peces, volver, pagar...)

Él está libre de este mundo;

pero quiere que aprendamos

a jugar con las reglas de esta tierra.

Él hace, en definitiva, el milagro;

a mí me corresponde el trabajo.

Él ha querido –y yo me he dejado-

que no haya más “Él” ni “yo”,

sino sólo el correr una misma suerte,

el contemplar un mismo horizonte,

el vivir en una sola compañía.

Atrapar a Dios

2011-02-18T10:44:00.000-08:00

¿Quién puede detener la fuerza del mar,

o las sacudidas de la tormenta?

¿Quién puede intentar guardar

un rayo de sol, un poco de viento?

¿Quién puede atrapar a Dios?

Sólo cabe la actitud de la gaviota,

que deja que el viento pase por todo su ser;

y que sólo su ímpetu o caricia sostengan sus alas.

Sólo cabe la actitud de la hierba,

pobre, sencilla,

que siempre espera la próxima lluvia.

Sólo cabe la actitud de las rocas del mar,

que se dejan moldear por éste.

Lentamente, constantemente.

Sólo cabe la actitud del campo en barbecho,

que nada tiene

y todo lo espera de su Dueño.

"...pero la palabra de Dios no está encadenada" (Tm 2, 9)

Aceptaré la astilla

2011-02-13T07:31:00.000-08:00

Aceptaré la astilla

sólo si proviene de tu Cruz.

Me dejaré manchar por la sangre

que brote de tu coherencia.

Se pegará a mis pies el polvo

ágil al transitar por tus caminos.

Quedarán girones de mi corazón

enganchados a los pobres que me des.

Ya no tengo miedo

porque Tú ya fuiste, del todo,

cruz astillada, sangre comprometida,

camino arriesgado y corazón partido.

En definitiva, yo te acepto a Tí,

con todo tu "equipaje",

Tú que me aceptaste a mí primero,

cuando tanto yo te hería....

Papeles manchados

2011-01-23T09:19:00.000-08:00

Somos tan sólo papeles manchados,
en todos los sentidos.
Manchados por nuestros pecados,
rotos por nuestras incoherencias,
pisados por la envidia de otros.

Pero somos también papeles
coloreados por tu Letra, Señor,
grabada en nuestros corazones.
Las palabras de tu consuelo,
los versos que otros nos dijeron;
somos sólo eso,
lo que otros nos quisieron.

Quiero, Señor, ser sólo tu papel;
blanco de humildad,
sin arrugas por sencillez.
Donde se plasmen para siempre
la sangre del oprimido,
la lágrima del pobre,
y el sudor del honrado.
Donde cada noche,
escribas Tú el encanto.

Y ojalá que esta novela,
que soy yo pero que es tuya,
puedan leerla otros ojos
y sea aliento y consuelo,
compañía y afecto.

Silent Night... ¿dormir o soñar?

2011-01-05T02:22:00.000-08:00

Hoy rompo el silencio sólo por una canción que es más hermosa que el propio silencio: una canción del grupo de rock cristiano norteamericano "Casting Crowns". Es una balada triste de Navidad que pone el acento en que hoy en día, como hace 2000 años, también parece que no hay espacio para Dios en nuestro mundo. Y la diferencia que hay entre soñar (los sueños de Dios para el mundo) y estar adormecido (por nuestras incoherencias y sorderas)
"Vino a su casa, pero los suyos no la recibieron" (Jn 1, 11)
Buena melodía, impresionante letra. La puedes descargar traducida al Español aquí.
El vídeo con la música:

Cuento de Navidad

2010-12-18T23:34:00.000-08:00

Yo he venido al mundo
para que el mundo tenga Vida.
Me he hospedado en vuestra casa
para que viváis siempre en mi presencia.

He dormido a vuestra vera
para que soñéis un mundo mejor.

Me he hecho uno de tantos
para que todos valgan lo mismo.
He escogido nacer en pesebre
porque a Dios no se le encierra en el templo.

He querido hacerme, ante todo, hombre
y llorar y reír
y vivir con vosotros.
Y así, cuando lloréis
sabréis que no estáis solos,
que yo lloré primero
para que vuestras lágrimas tengan sentido.

Y cuando riáis
sabed que yo estoy con vosotros,
que vuestra risa es la mía
y vuestra alegría, mi gloria.
Así vuestra alegría será mi felicidad
y vuestra alegría mi felicidad.

Y si tú
quieres de verdad seguirme
búscame pobre entre los pobres,
llorando donde hay dolor,
sufriendo con el que sufre,
compartiendo la rabia del oprimido
y riendo donde la alegría es sincera.

Mira que estoy a tu puerta y llamo.
Si tú me abres tu corazón y tu vida
cenaremos y cantaremos juntos
hasta el último amanecer.

Lumbre

2010-11-25T09:18:00.000-08:00

Amo tu callar.
En las
cigarras hay una
luz que reabre
las celdas.
La tarde
que nos mira.

Cuando acudo a tu silencio,
que viene para mirarse.
Que deja un hueco
donde se sostiene mi núcleo ciego.
Donde el canto no es camino,
ni orilla.

No sé si la tarde
es verdadera o es solo
apariencia de farola.
Si es fértil esa lluvia
de jilgueros,
esos ecos
de los diálogos.

Si te dejas
transitar,
podrás ser.

(Simón Delgado, sj)