Ainda que os Amantes se Percam...

Les hommes qui n'aimaient pas les femmes

2012-03-17T18:08:00.000Z

Calhou a este desgraçado, que se vê fotografado na imagem acima, ser o primeiro livro adquirido aqui. São só 705 páginas. Há que treinar o francês que abandonara há 15 anos.

Recomeçar do Zero - I

2012-03-17T00:36:00.001Z

O dia começa cedo; às 5 horas da manhã toca o despertador, mas ao contrário daquilo que a hora possa fazer parecer, não custa assim tanto a levantar. Às 5 horas e 40 minutos aguardo a chegada da boleia que me há-de levar ao local de trabalho. Uma viagem de cerca de 45 minutos. O horário de entrada não é fixo. Posso começar entre as 6 horas e as 8 horas. Para almoçar também existe flexibilidade. No mínimo é obrigatória uma paragem de 45 minutos. Qualquer minuto a menos não será pago. No máximo pudemos parar durante 2 horas e meia. De manhã há uma pausa de 10 minutos, às 9 horas, paga pela empresa. Há tarde há outra, paga pelo trabalhador, também de 10 minutos, às 15h. A hora de saída será em função das horas de entrada, e das horas de almoço. Por mês podemos ter um saldo negativo de 10 horas, no máximo, e um saldo positivo de 20 horas, no máximo. Para além disso terão que ser compensadas as negativas no mês seguinte, sob pena de serem descontadas ao salário, ou outras sanções caso o trabalhador seja avisado e continue em falta. E terão que ser gozadas as positivas. Além destas 20 horas a mais, podem ser feitas mais horas - pagas ou gozadas igualmente em dias, desde que previamente autorizadas. Noutras contas, podem ser feitas 4 horas no Sábado no período entre as 6 horas e as 13 horas, e o mesmo no Domingo - horas que serão pagas se pedido pelo trabalhador e aceite pelo empregador, ou vice-versa. Ou então gozadas em dias - ao contrário das 20 horas referidas anteriormente, estas podem ser juntas em dias de férias não importa quando.

[continua noutros posts a escrever depois]

Um país bonito.

2012-03-13T22:32:00.000Z

Não sei se existe país mais bonito no mundo. Mas é tão bonito que só apetece ficar sentado a contemplá-lo. É o país que eu adoptei - não sei se algum dia serei adoptado por ele. No fim-de-semana já vos conto novidades. Por agora só tenho tempo para estes pequenos postais.

A minha biblioteca no exílio

2012-03-12T23:05:00.003Z

A minha Biblioteca no exílio

Cheguei às 13 horas, hora local. Para começar mostro-vos o que encheu por completo uma mochila das grandes: 13 livros, 3 moleskines, 2 blocos de folhas, e 1 pasta com documentos. Além do portátil de que agora escrevo.

Agradeço a todos os que me deixaram comentários e a que ainda não tive oportunidade de responder. E agradeço ao soliplass que me dedicou um post. Não tenho tempo para mais, por agora, que daqui a 5 horas tenho que me levantar. Fiquem bem, sejam felizes, não deixem que vos calem ou diminuam. Antes morrer de pé, que viver vergado!

au revoir - à toute a l'heure

2012-03-10T23:56:00.000Z

Faltam pouco mais de 9 horas para partir. Ainda deu para vir ao blog. Estou em casa de um amigo, em Vila Franca de Xira, que amanhã me levará ao aeroporto de Lisboa. Hoje durante a tarde folheava alguns cadernos da adolescência, dos poucos que sobreviveram. Partilho uma pequena parte de um pequeno texto que para lá encontrei. É com este texto que me despeço por agora. E vou ali para a mala a ver se descubro como é que lhe vou tirar 5 kg.

Queria ter um braço grande para dar um grande abraço grande que abraçasse tudo

Que tenho dentro do meu pequeno coração...

Queria que tudo que o meu grande abraço grande abraçasse

Ficasse eternamente - sem a morte do tempo - comigo...

Queria que o tempo parasse - oh tempo pára, pára por favor!

Queria que o espaço não existisse - que tudo que eu gosto estivesse junto a mim

Sem qualquer espaço a separar-nos.

Mas tudo é irreal;

Todos os meus desejos são impossíveis

De tornar real;

Tudo o que quero é abstracto - invisível!

Ninguém acredita no que não vê - só em Deus.

Porquê?

E existe ao menos o invisível em que acreditam? - Deus?

Onde?

Os meus desejos são abstractos - mas são a procura da felicidade!

Deus é abstracto - mas é o medo do Homem materializado

Num espírito imaterial!

(Não sei se sou eu que me livro de Portugal, se é Portugal que se livra de mim.)

Ou como diz o Carlos Azevedo:

Qualquer pessoa decente — e eu, apesar das minhas muitas fraquezas inerentes à condição humana, considero-me uma pessoa decente — tem que sentir uma agonia constante por viver neste país. Porque, façamos o que fizermos, há uma corja — e um rebanho — que não permite que o país ande para a frente. E há dias — hoje é um deles — em que só me apetece uma coisa: correr com toda essa gente à estalada. (aqui)

«Sempre chegamos ao sítio aonde nos esperam.»

2012-03-10T01:49:00.000Z

na véspera de partir*

crescemos onde nos deixam criar raízes. há nas ruínas de um cabanal da minha aldeia uma pequena amendoeira. ao longe, da janela do meu quarto, vejo as pontas emergir do meio dos telhados contínuos. antes de partir invadi propriedade abandonada para lhe tirar uma fotografia. o fotógrafo não é o melhor, a máquina também não ajuda: o resultado é a imagem que vêem ao alto.

daqui a 32 horas levanto vôo - e se nenhum contratempo houver chegarei ao meu destino cerca de 3 horas depois. sexta-feira foi uma correria, ir aqui, ali, além, acolá, despedir-me deste amigo, daquele, do outro, telefonar, combinar, comprar o bilhete de avião, que foi uma coisa assim de repente.

ainda não fiz a mala. a roupa qualquer uma me serve, não a tenho melhor nem pior, é toda mediana e apresentável. levo um fato e adereços para o caso de vôos mais altos.

o que me tem preocupado são os livros. mas ao fim de muitas ponderações ficou assim decidido:

- A Viagem do Elefante, de José Saramago, porque tem esta frase, do livro dos itinerários: «sempre chegamos ao sítio aonde nos esperam.»

- The Half Brother**, de Lars Saabye Christensen, porque me foi oferecido, e porque o título e a imagem da capa parecem rir-se sardonicamente para mim - coisas da vida, coisas da vida... ou da vidinha!

- Diário do Farol, de João Ubaldo Ribeiro, pelo mesmo motivo do anterior. talvez encontre uma luz que me guie, talvez...

- Com os Holandeses, de J. Rentes de Carvalho, porque tinha-o comprado recentemente*** e ainda não tive oportunidade de começar a ler. é verdade que não vou para o pé dos holandeses, mas quem sabe tenha alguma coisa a dizer-me ao pé daqueles para onde vou.

- Os Apanhadores de Conchas, de Rosamunde Pilcher, porque não se deve deixar uma leitura a meio****. e é uma história simples, um livro de fácil leitura, num momento em que o cérebro não pára de cogitar,

- Ernestina, de J. Rentes de Carvalho, porque é um grande romance que li num momento em que não tinha cabeça para nada, como sói dizer-se, e como ando numa maré de releituras e pouco dinheiro, vou aproveitar para reler.

- Poesia, de Álvaro de Campos, porque se só pudesse levar um livro, que me perdoem os outros todos, provavelmente era este que levava. ainda assim fiz a concessão de levar a edição dos livros de bolso da europa-américa porque o meu querido exemplar da Assírio & Alvim é muito pesado, e 20kg são 20kg...

- este, a revelar em Abril.

a lista terminava aqui quando pensei em escrever este post. entretanto lembrei-me que tinha um vale de desconto dos pontos de um cartão de uma livraria - não vou fazer publicidade que não merecem, aquilo parece cada vez mais um supermercado, que tristeza, que tristeza, quem te viu e quem te vê... dizia que entretanto lembrei-me do vale e lá fui a correr para a livraria comprar um livro, coisa muito rara nos últimos tempos; foi, não quero mentir, penso que tenha sido a primeira compra do ano:

- contos completos, de Gabriel García Márquez, porque o comprei por metade do preço com o vale de desconto, a escolha foi fácil, a oferta era muito parca, e estava na minha lista de desejos.

na véspera de partir despeço-me com este post. pode ser que ainda aqui venha antes, mas não prevejo que isso aconteça. além das bagagens - a bagagem do viajante, a bagagem do viajante... lembrei-me deste agora, que vai ter que ficar em terra, são crónicas do Saramago - levo comigo a língua portuguesa, assim, corrompida apenas pelos meus erros, imune a acordos (acordem!), família e amigos na víscera. despeço-me com beijos e abraços. fiquem bem, e nunca, nunca se calem.

*era para ter sido este o título do post. depois cogitei que não podia ser, que tinha que ser o outro, com a frase do José Saramago. A Viagem do Elefante está longe, muito longe, de ser um dos meus livros preferidos. esse critério só foi utilizado de forma exclusiva no caso do livro de Álvaro de Campos. esta frase tem-me acompanhado desde o dia em que comprei o livro e a li primeiramente na contracapa.

**título em inglês porque o livro está escrito em inglês. o autor é norueguês, no caso de quererem saber.

***«recentemente» é uma forma de dizer «no final do ano passado», mas que querem? às vezes mentimos a nós mesmos - é uma forma de relativizar as tragédias pessoais.

****deve abandonar-se imediatamente ou arcar com as consequências. um livro que é bom até meio merece o esforço de ser lido até ao fim, por pior que seja o segundo meio.

«Porque em cada Desconhecido há um possível Amigo»

2012-03-09T02:00:00.001Z

«Porque em cada Desconhecido há um possível Amigo». Há sete ou oito meses atrás criei esta página no facebook, a propósito de uma conversa com uma pessoa (não posso nem quero revelar a identidade) de uma das editoras portuguesas que mais admiro - como se contam pelos dedos de uma mão, podem adivinhar. Chegou aos 25 fãs entretanto, sem a ter publicitado. O objectivo da página é apenas esse, quem por acaso por lá passar, se acaso concordar com a frase que descreve a página, talvez lhe faça um like/gosto. Os amigos também são isso, um acaso da vida. Alguns nasceram na mesma aldeia ou bairro, outros frequentaram a mesma escola ou café, ou viajaram no mesmo dia, no mesmo comboio ou avião. E a partir desde instante mágico em que nos cruzámos com esse desconhecido, ele deixou de o ser, e criámos a palavra «amigo».

Ao amigo que me enviou a encomenda da fotografia - chegou ontem - conheci-o na blogosfera. Esta está a ser uma semana em grande, uma semana que começou com esta encomenda, enviada por um escritor que ambos admiramos e sobre o qual já trocámos algumas palavras. Podia dizer-vos qual foi o escritor. E direi - lá para Abril, prometo. Agora escrevo este post para dizer Obrigado! ao meu amigo que não conheço pessoalmente. Parafraseando, os amigos são um país que vale a pena. O que veio dentro da encomenda? Palpitem, palpitem...

Finais Felizes

2012-03-08T23:35:00.000Z

Ontem enquanto folheava um monte de revistas, que não sei onde arrumar nem tenho vontade de deitar para o lixo, encontrei o artigo de que se reproduz um pormenor em cima, e que lá no fundo do post podem ler integralmente, se clicarem na imagem. Fui procurar os textos completos. Se tiverem curiosidade e paciência devem lê-los por esta ordem: Francisco José Viegas; Joana Manuel; André Benjamim; Francisco José Viegas; André Benjamim. E por fim, como poderão constatar pela leitura do artigo de Filipe d'Avillez, na revista «os meus livros», de Novembro de 2007, a história acabou - ironicamente - por ter mesmo um final feliz.

pequenas confissões #1

2012-03-08T17:45:00.001Z

Quando leio em crónicas ou artigos, de jornais ou revistas, ou nos blogs, as listas de génios que surgiram publicados nos últimos dez ou quinze anos, antes de me desmanchar a rir, tremo. Mas esta gente não lê?

Génio? Neste momento

Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,

E a história não marcará, quem sabe?, nem um,

Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.

(Álvaro de Campos, in Tabacaria - Poesia de Álvaro de Campos, Assírio & Alvim, p. 321)

memórias pequenas #4

2012-03-07T03:13:00.000Z

Não é uma memória assim tão pequena. Não sei se ainda tinha catorze anos ou já tinha quinze, foi por volta da data em que faço anos. Durante os últimos anos quase apaguei por completo esta memória. O dia em que ia morrendo afogado. Durante estes anos todos também não sabia quem me tinha salvo no último instante, e quando esta lembrança ressurgia no meu pensamento, só me lembrava do momento em que estava agarrado ao bordo da piscina, como quem agarra a vida presa por um fio. Até que reencontrei o Rui e ele me disse jocosamente Tu devias agradecer-me por ainda estares vivo!, e então enquanto dávamos um forte e longo abraço, ecoaram na minha memória as suas palavras a refilar comigo já sentado na berma da piscina, um eco sem palavras definidas, mas zangadas e aliviadas. O Rui com que agora me encontro por vezes para tomar café e falar da vidinha.

(post agendado - escrevi vários desta série que serão publicados automaticamente nas datas definidas)

Ninguém Escreve ao Coronel, de Gabriel García Márquez - livros que nunca devia ter lido, 19

2012-03-06T23:45:00.000Z

O primeiro livro que li de Gabriel García Márquez foi este Ninguém Escreve ao Coronel. Nunca gostei do título em português, nem sei porque decidiram traduzi-lo assim do original em castelhano El coronel no tiene quien le escriba. Ninguém escrever ao Coronel é completamente diferente de o Coronel não ter quem lhe escreva. Lá por ninguém escrever ao Coronel não quer dizer que o Coronel não tenha quem lhe escreva; mas se o Coronel não tiver quem lhe escreva, então ninguém escreverá ao Coronel.

E o Coronel espera até à última página que lhe escrevam. E nós esperamos desde a primeira página que haja alguém que decida por fim escrever ao Coronel. O desgraçado Coronel espera em vão pela pensão prometida por um governo há muito derrubado, e todas as sextas-feiras vai ao posto dos correios em busca dela. Quantas vezes esperamos em vão a correspondência que secretamente sabemos que nunca chegará, e ainda assim esperamos, porque é essa esperança que nos dá alento para continuar? «Quem espera cem, também espera mais dez.» diz o coronel.

Hoje, dia 6 de Março - vou-me despachar a ver se ainda acabo o post a tempo - faz 85 anos que nasceu Gabriel García Márquez, Gabo, para os fãs, amigos, e família. É provável que vão ler por aí algumas inverdades. É verdade que se comemoram algumas datas, estão sempre a comemorar-se. Assim, a primeira obra publicada por Gabo, no periódico El Espectador, foi o conto La tercera resignácion, a 13 de Setembro 1947 - completam-se 65 anos naquela data. Porém apenas em finais de Maio de 1955 publicaria a sua primeira obra em livro, o romance La hojarasca - serão 57 anos, em Maio. Também em Maio (e não hoje como já li em blogs e jornais) completam-se 45 anos da publicação de Cem Anos de Solidão [publicado em Buenos Aires, Argentina, pela editora Sudamericana; os primeiros 3000 exemplares a 30 de Maio de 1967]. O Prémio Nobel da Literatura foi-lhe atribuído fará 30 anos - obviamente não foi no dia de aniversário - a 21 de Outubro de 1982; e foi-lhe entregue a 10 de Dezembro de 1982. Estão quase a assinalar-se os 10 anos da publicação do livro de memórias romanceado Viver para contá-la (precisamente a 8 de Outubro de 2002, na Cidade do México].

El coronel no tiene quien le escriba continua a ser a minha obra preferida de Gabriel García Márquez, a par de Crónica de uma Morte Anunciada. Tenho poucos livros de Gabriel García Márquez. Cem Anos de Solidão emprestei-o a fundo perdido, e a maioria dos outros que li foram-me emprestados a mim e devolvidos. As datas ali acima foram retiradas da biografia autorizada de Gabriel García Márquez, escrita por Gerald Martin. É assim tão difícil aos jornalistas consultarem fontes credíveis, já que não sabem? E é assim tão difícil fazer contas?

O médico quebrou o lacre dos jornais. Informou-se das notícias de destaque enquanto o coronel - de olhos fixos no seu compartimento - esperava que o administrador se detivesse diante dele. Mas não o fez. O médico interrompeu a leitura dos jornais. Olhou para o coronel. Depois para o administrador sentado à frente dos instrumentos do telégrafo e a seguir outra vez para o coronel.

- Vamos - disse.

O administrador não levantou a cabeça.

- Nada para o coronel - disse ele.

O coronel sentiu-se envergonhado.

- Não estava à espera de nada - mentiu. Lançou ao médico um olhar completamente infantil. - A mim ninguém me escreve.

Gabriel García Marquéz, in Ninguém Escreve ao Coronel.

Na Blogosfera: O outono do patriarca; Gabo;

Um livro especial na minha estante

2012-03-06T19:01:00.000Z

Como reagiriam se um dos vossos escritores dilectos [gosto muito desta palavra] vos decidisse presentear com uma primeira edição de um dos seus livros? Quando ontem ao final da tarde abri a encomenda que exteriormente aparentava ter um livro no interior, pensei que fosse uma outra encomenda de que estou à espera, pois vinha sem o nome do remetente. Ao tirar o livro de dentro do envelope almofadado, reconheci de imediato a obra em questão, pois conheço todas as capas, e lá estava o nome do autor ao cimo. Ainda assim não pensei na hipótese de ter sido o próprio autor a enviar-me o livro. Por isso procurei aquilo que afinal encontrei: uma dedicatória e um bilhete. A surpresa foi vir assinado... pelo autor!

É uma primeira edição numa língua que não conheço [se vos apraz saber, sou perfeitamente capaz de ler em português, inglês, castelhano, e francês - por esta ordem] e por isso a recomendação: «Não é para ler, só para pôr na estante.» A estante seria o local óbvio para esconder esta preciosidade - na fila de trás passaria despercebido dos olhares indiscretos e aleivosos, prontos a deitar-lhe a mão - que talvez só existam na minha imaginação. Mas para isso seria preciso que a criança que há em mim conseguisse continuar a acreditar na sua existência quando o objecto estimado não está ao alcance da suas mãos e da sua visão. Não sei como é que farei, mas sei que o hei-de ler. Tenho que ir à fila dos dicionários ver se tenho lá algum que sirva, mas tenho ideia que não. Entretanto, já consegui ler os nomes das personagens!

Agora estou aqui há quase 24h com o pensamento enrodilhado nisto: como é que posso agradecer este gesto ao autor?

Obrigado!

Post Scriptum: Não revelo o título da obra, nem o nome do autor, porque não sei se o escritor o quer.

Duas Anedotas Alentejanas*

2012-03-04T19:12:00.002Z

Duas descobertas alentejanas, cientificamente testadas:

Primeira:

Depois de observar como trabalha a troika, conclui-se que trabalha a pilhas:
- Pilha tudo.

Segunda:

Sócrates, afinal, é um exemplo a seguir:
- Se todos os políticos o seguissem e fossem viver para o estrangeiro... vivia-se muito melhor em Portugal.

Anedota Extra:

O Papagaio Luso

Em Lisboa, um menino regressa da escola cansado por andar a pé uma grande distância. O governo subiu os preços e não há dinheiro para o passe... Faminto, pergunta à mãe:
- Mãe, o que temos para comer?...
- Nada, filho!...
O menino olha para o papagaio que têm em casa e pergunta:
- Mamã, porque não comemos papagaio com arroz?...
- Não há arroz!....
- E papagaio no forno?...
- Não há gás!...
- E papagaio no grelhador eléctrico?...
- Não há electricidade!...
- E papagaio frito?...
- Não há azeite!...
O papagaio felicíssímo gritou:
-P*T* QUE PARIU! VIVA O PSD!!!...

*Recebidas por e-mail.

Os Contos de Franz Kafka - livros que nunca devia ter lido, 18

2012-03-03T20:40:00.001Z

Ao adjectivo kafkiano está associada em grande medida a obra O Processo. Kafkiano é algo absurdo, surreal, confuso, ilógico, mormente associado à burocracia. Porém quando penso no adjectivo kafkiano é Na Colónia Penal que penso. Na colónia penal há uma máquina burocrática, «um estranho aparelho», cuja missão é cumprir a pena dos condenados. O condenado não tem nome, é apenas o condenado. Também não o têm o explorador (referido também como o viajante), que visita a colónia penal e é convidado a assistir à execução do condenado, nem o tem o oficial que o acompanha. Não o têm, tão-pouco, o antigo Comandante, aquele a quem se deve toda a obra da colónia penal, nem o novo Comandante, que em nada pode «alterar o que foi feito». Condenado, explorador, oficial, antigo e novo Comandante, existem apenas para que a existência da colónia penal tenha sentido. São apenas peças da engrenagem do «estranho aparelho», a máquina burocrática.

Esta obra, publicada pela Assírio & Alvim, reúne os textos publicados em vida por Franz Kafka. Os sete livros: Observação, A Sentença, O Fogueiro (seria depois publicado como primeiro capítulo da obra incompleta que ficaria conhecida como Amerika, mas cujo título mais fiel será O Desaparecido), A Transformação (a maioria das vezes traduzido e publicado com o título A Metamorfose), Na Colónia Penal, Um Médico Rural, Um Artista da Fome. E os textos publicados apenas em jornais e revistas. Há nesta obra contos muito diversos; alguns são apenas de algumas linhas, pequenas observações, outros são mais extensos e estruturados.

Quando comprei este livro já tinha lido praticamente todos os contos de Franz Kafka publicados em colectâneas que os reuniam dispersamente sem qualquer critério aparente além do aleatório capricho de um qualquer editor. Tê-los assim todos reunidos é uma tentação demasiado forte à qual cedi com inteiro prazer. Falta, que eu saiba, publicar o prometido II.º volume que reuniria os contos que não foram publicados em vida pelo autor. De acordo com a ficha técnica foram publicados apenas 2000 exemplares. E eu cogito como é possível haver apenas 2000 exemplares de uma obra imprescíndivel? Talvez por isso não tenha sido publicado o II.º volume (que eu tenha conhecimento) que reuniria os contos que não foram publicados em vida pelo autor.

A JANELA PARA A RUA

Quem leve uma vida solitária e tenha de vez em quando a necessidade de algum tipo de contacto, quem, atento às mudanças de hora do dia, mudanças de clima, das relações profissionais e afins, queira ter um simples braço, um qualquer a que se possa agarrar - uma pessoa destas não conseguirá aguentar muito tempo sem uma janela que dê para a rua. E se esta pessoa por acaso não estiver à procura de nada e apenas se aproximar do parapeito, como um homem cansado, para passear os olhos, e não quiser olhar e incline a cabeça um pouco para trás, então, nesse caso, os cavalos lá em baixo arrastá-lo-ão consigo no seu cortejo de carruagens e barulho e assim finalmente em direcção à harmonia humana.

OS QUE PASSAM A CORRER

Se vamos a passear à noite por uma rua e um homem que ao longe se avista - porque a rua sobe à nossa frente e a lua está cheia - vem a correr de encontro a nós, então não o vamos agarrar, apesar de ele ser fraco e andrajoso, apesar de vir uma pessoa a correr atrás dele e a gritar, vamos antes deixá-lo passar.

Porque é de noite e não temos culpa que a rua seja a subir e esteja iluminada pela lua, e, além de mais, talvez estes dois homens tenham organizado a caça para seu divertimento, talvez os dois persigam um terceiro, talvez o primeiro esteja a ser injustamente perseguido, talvez o segundo queira matar e nós seríamos cúmplices do crime, talvez os dois não saibam nada um do outro e cada qual apenas corra, por sua própria iniciativa, para a sua cama, talvez sejam sunâmbulos, talvez o primeiro esteja armado.

E afinal de contas não podemos nós estar cansados, não é verdade que bebemos muito vinho? Estamos contentes por também já não vermos o segundo homem.

Franz Kafka, in Os Contos (estes dois contos integram o livro Observação).

As Regras do Futebol

2012-03-02T15:56:00.001Z

Devia ser obrigatório tirar a carta de futebol para se poder falar sobre o mesmo, da mesma maneira que é necessária a carta de condução para se poder conduzir. As regras de futebol e as regras de condução deviam ser ensinadas na escola; é uma premente questão de cidadania: evitavam-se assim muitos acidentes. Claro que há sempre aqueles para quem o saber as regras só lhes serve para se mostrarem desentendidos quando são apanhados a prevaricar. Como não temos carta de futebol, deixemos então o incumprimento das regras ao cuidado dos profissionais que o arbitram. Para quem gosta de saber regras aqui deixo um link para as 10 regras do Jorge Vaz Nande. E outro para o Dia de Clássico.

E ainda, As Regras do Futebol (FIFA, em Inglês), e As Regras do Futebol (CBF, em Português - Brasil).

Alice no País das Maravilhas, de Lewis Carroll - livros que nunca devia ter lido, 17

2012-03-01T17:30:00.000Z

Nós leitores vorazes* temos esta mania de impingir livros uns aos outros, e muitas vezes caímos na tentação de impingir livros a pessoas que - não sabemos porquê - ficam aborrecidas. Quando comprei a edição conjunta - a que se vê na imagem, da Relógio D'Água - de As Aventuras de Alice no País das Maravilhas, e Alice do Outro Lado do Espelho, de Lewis Carroll, comprei logo três exemplares, um para mim, dois para impingir. Eram tão baratos que nem queria acreditar. Nesse dia comprei também Sylvie e Bruno, igualmente de Lewis Carroll, outra pechincha, da mesma editora. Por quatro livros dei uma nota que muitas vezes não dá para comprar 1/3 de livro. Mas eu já tinha as três obras noutras edições? O que é que isso importa agora? E estes belíssimos exemplares vêm com as ilustrações originais de Sir John Tenniel, e de Harry Furniss.

Há um momento na vida em que todos os bibliómanos se questionarão se gostam mais de livros ou de obras, embora provavelmente gostem sempre tanto de uma coisa como da outra. Os bibliófilos, esses são casos perdidos na maioria das vezes. Para eles os livros são jóias que não usam e que têm como única utilidade ocupar cofres nos bancos. Nós os bibliómanos gostamos muito de dar livros. Emprestar é que não! Podemos abdicar da posse daquele livro especial para oferecer a um amigo especial, ou até a um estranho, não nos peçam é emprestado. Enquanto forem nossos são só nossos.

Ler é como adormecer à beira-rio e ver passar o Coelho Branco que mais ninguém vê. É por isso que nós, leitores vorazes, gostamos tanto de impingir livros aos outros. Quando damos um livro não é bem um livro que damos, é uma visão. Ver sozinho é loucura, ver acompanhado é revelação. Não damos livros porque pretendamos que aqueles a quem os damos passem a ver o mundo como nós, porque sabemos que a visão do mundo que cada um tem, é única. Damos livros porque há paisagens tão belas que nos sentimos compungidos a revelá-las aos outros - ainda que durante algum tempo as guardemos só para nós - para que os outros as vejam por si.

Que mundo maravilhoso esse onde se podem comprar dois livros para nós e dois livros para impingir. Eu se pudesse passava as tardes a impingir livros, as manhãs a ser impingido de livros, e as noites a ler livros. Só dormia ao crepúsculo ou nas tardes modorrentas de Verão. Impingir livros é das coisas mais maravilhosas que há. Já impingi livros de todos os géneros, feitios, e tamanhos. Adoro quando me impingem livros, e adoro livros impingidos! É verdade que tenho poucos livros impingidos, e nunca sei como agradecer quando me impingem um livro. Mas o sentido profundo disto tudo é isto tudo não ter sentido nenhum. Impingir livros não é apenas dar livros. Impingir livros é também - tristemente a maioria das vezes - falar sobre eles. Espero que não se importem por virem aqui ao blog a ser impingidos com livros.

- O que é uma Corrida Eleitoral? - inquiriu Alice, não tanto por querer saber, mas porque o Dodó se calara como se pensasse que alguém devia falar, e mais ninguém parecia disposto a dizer fosse o que fosse.
- Ora, a melhor maneira de explicar é fazê-la - respondeu o Dodó. (E, como também vocês poderão querer experimentá-la, num dia invernoso, vou contar-vos como procedeu.)
Primeiro, desenhou uma pista de corridas, numa espécie de circunferência («não interessa a forma exacta», disse ele), e depois colocou cada um deles num ponto da pista. Não havia nenhum «um, dois, três, já!», mas principiava-se a correr quando se queria, e desistia-se também quando apetecia, de maneira que não era fácil perceber quando terminava a corrida. Todavia, após terem corrido cerca de meia hora, e estarem de novo secos, o Dodó gritou de repente:
- Acabou a corrida!
E todos o rodearam, ofegantes, a perguntar: - Mas quem é que ganhou?
O Dodó só pôde responder a esta questão depois de pensar longamente, e permaneceu durante muito tempo com um dedo apoiado na testa (a posição em que se costuma ver Shakespeare, nos retratos), enquanto os outros aguardavam em silêncio. Por fim, disse:
- Ganhámos todos e todos devemos receber prémios.

Lewis Carroll, in Alice no País das Maravilhas.

*Expressão surrupiada a um e-mail de um maravilhoso amigo da blogosfera que decidiu presentear-me com livros e a quem não sei como agradecer. Obrigado!

Estatísticas

2012-02-29T23:59:00.000Z

Costuma-se dizer que os números não mentem. Referem-no muitas vezes quando os números são relativos a estatísticas. Eu costumo dizer, pois não, não mentem, escondem... Falar a verdade é a maneira mais certa de mentir. Já o dizia o título da obra de Almeida Garrett. Três dos meus bloggers dilectos já o indicaram: o Carlos Azevedo, o Soliplass, e o Luís M. Jorge. Chamo também a atenção para este post de Isabel Lucas. 14% de desemprego? 25% de desemprego? 100% de desemprego? Talvez o número seja um dia fidedigno, mas nunca será real. Real é isto:

Escrevo a quente. Hoje estou irritada. Acontece. E ainda não foi nada comigo. Aconteceu quando alguém me pôs a mão no ombro e disse adeus, pedindo um livro para ler na fila dos desempregados. Alguém que conheço há muitos anos. Foi o golpe de misericórdia. É que no dia anterior, ao jantar, já tinha sabido que um amigo vai ter de emigrar. Há meses sem trabalho, as economias foram-se, a família vive com o ordenado da mulher e a vida ditou-lhe: sair ou faltar comida em casa aos dois filhos. Ele, engenheiro, vai sair. Dias antes, alguém que também conheço há muito tempo, contou-me que o marido ficou sem emprego e agora vivem com o salário de 600 euros dela. Ok. É a vida. É a crise. Mudam-se para um T1 que na verdade é um T0. Apertam-se. Felizmente não há crianças. (Continua no blog da Isabel Lucas).

O Rebate de José Rentes de Carvalho

2012-02-28T16:24:00.000Z

O pior que os livros de J. Rentes de Carvalho têm são estas capas fantásticas. Esta nova edição de O Rebate, de 1971, chega às livrarias em Abril, segundo a editora. Um dia vou ter dinheiro para os comprar todos de uma vez - ou vou estar perto de uma livraria quando a onda de pilhagens e vandalismo chegar.

Oscar de melhor curta-metragem de animação: The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore

2012-02-28T13:15:00.001Z

Já tinha publicado esta curta-metragem aqui no blog; uma vez que venceu Oscar de melhor curta-metragem de animação, volto a publicá-la.

Nova edição de «O Tumulto das Ondas» - de Yukio Mishima

2012-02-28T09:30:00.000Z

Que onda tumultuosa passou lá pelos lados da Relógio D'Água? Por favor, devolvam-nos as capas decentes!

Súplicas Atendidas, de Truman Capote - livros que nunca devia ter lido, 16

2012-02-27T23:41:00.001Z

«Mais lágrimas são choradas por súplicas atendidas do que por aquelas que não o são». Súplicas Atendidas, de Truman Capote, traz como aviso estes versos de Santa Teresa. Esta foi a obra derradeira de Truman Capote, a obra megalómana tantas vezes anunciada, ansiada por uns, temida por outros, e nunca concluída. Truman Capote tinha uma visão aguçada que transformava em palavras afiadas, contundentes flechas que iam certeiras ao cerne do alvo, que feriam e aliviavam. Este foi o romance que foi «considerado o mais famoso romance não publicado da literatura norte-americana».

Seria publicado em 1986, dois anos após a morte de Truman Capote, mais de 20 anos depois de A Sangue Frio, a obra com que atingira já a imortalidade, o romance de não-ficção, ou de jornalismo literário, narrativa literária feita de maneira jornalística, narrando factos reais. Mas poderá isso realmente ser possível, poderá um escritor escrever não-ficção? Não é isso a antítese da escrita literária? Para escrever não-ficção não teria um escritor que deixar de o ser? E um escritor consegue não o ser? Truman afirma que sim, os escritores de não-ficção afirmam que sim. Mas todas as palavras dos escritores são isso mesmo: ficção. Não são verdade nem mentira, são ficção.

Súplicas Atendidas, obra que devia ser a derradeira - ironia do destino - não seria a última obra de Truman Capote a ser publicada. Em 2006, Travessia de Verão, talvez o primeiro romance escrito por Truman Capote, resgatado pelo porteiro do prédio onde morava, e que ele abandonara numa caixa com diversos documentos, à beira do passeio do pequeno apartamento em Brooklyn, que ia deixar depois de ter conseguido melhores perspectivas financeiras, com a publicação de A Sangue Frio, que aquelas com que até então vivera.

Terão as súplicas de Truman sido atendidas? Sim, se consideramos que Súplicas Atendidas contribuiu sobremaneira para a queda, o falhanço, o abandono, a solidão, a depressão: foram estas as lágrimas que Truman teve que chorar. Truman Capote pretendia que Súplicas Atendidas fosse o equivalente a Em Busca do Tempo Perdido, de Marcel Proust, e seria um estudo do mundo dos ricos, da aristocracia da Europa e do Leste dos Estados Unidos, os mesmo ricos para quem Trumam organizava festas, e que o chamavam ao seu convívio. Os mesmos que o foram abandonando à sua solidão e depressão. Antes ou depois de ele próprio se ter abandonado?

O prazo de entrega foi sendo sucessivamente protelado; inversamente o adiantamento foi sendo sucessivamente aumentado. Em 1980 o valor a ser pago adiantadamente tinha subido para um milhão de dólares, a serem pagos aquando da entrega do livro. Nunca foi entregue. Publicado postumamente, Súplicas Atendidas entrou para a galeria dos grandes romances incompletos; grande romance em potência, demasiado incompleto para aquilo que foi sendo prometido. Era a obra derradeira, a a obra final, a magnum opus de Truman. Acabou - ironia dos destino - por nem ser a derradeira, nem a maior. A derradeira seria publicada 20 anos depois, a maior já havia sido publicada 20 anos antes.

Tenho um amigo que não aprecia as mulheres apesar de não ser homossexual. Costuma dizer-me:

«As únicas mulheres com que me amanho são a Sra. Punho e as suas cinco filhas - é asseada, nunca faz cenas, é de borla, fiel e está sempre à mão.»

«Obrigada», disse-me Miss Langman quando voltei. É extraordinário que uma pessoa da sua idade saiba assim tanto. Tão confiante em si próprio. Julgava que ia receber um aluno, mas, pelos visto, não há nada para ele aprender.»

A última frase é estilisticamente característica - directa, sentida, mas um pouco enunciada, literária. No entanto, logo me apercebi como era valioso e lisonjeiro para um jovem escritor ser o protegido de Alice Lee Langman e, assim, fui viver para o apartamento de Park Avenue. Ao ouvir isso, Boaty, que não ousava opor-se a Miss Langman mas, mesmo assim, queria fazer intrigas, telefonou-lhe e disse:

«Alice, só estou a dizer-lhe isto porque conheceu essa criatura em minha casa e sinto-me responsável. Tenha cuidado! O tipo vai para a cama com qualquer coisa - mulas, homens, cães, bocas de incêndio. Ainda ontem recebi uma carta furiosa do Jean (Cocteau). De Paris. Passou uma noite com o nosso amigo no Hotel Plaza. E, agora, como prova, apanhou um esquentamento! Só Deus sabe as infecções que essa criatura tem. O melhor é ir ver um médico. E mais uma coisa: esse rapaz é um ladrão. Roubou mais de quinhentos dólares em cheques falsos passados em meu nome. Podia metê-lo na cadeia amanhã.»

Truman Capote, in Súplicas Atendidas.

memórias pequenas #3

2012-02-27T14:30:00.000Z

A memória mais antiga que tenho têm galos chineses, ovelhas, e um rapaz mais velho da aldeia, que subia a rua minutos depois, o Zé. O dia em que escapei à morte fatal que os galos chineses me quiseram infligir com as suas bicadas. Está aflito com os galos, disse-lhe a minha mãe. E estava, que os idiotas dos galos tentaram comer-me vivo quando quis atravessar o quintal para ir ver as ovelhas. Tchiii... com medo de galos!, caçoou de mim o rapaz. Como compensação por quase ter sido comido vivo pelo galos chineses, levou-me a dar um volta de cavalo. Ou seria um burro? Gosto de pensar que era um cavalo. Anda, cavalinho, anda! Dias depois cheguei aos quatro anos, e muito tempo passou até que conseguisse suportar e ultrapassar a fobia a galos e galinhas. Anda, cavalinho, anda!

Petição Contra a capitulação do Governo Português*

2012-02-27T02:04:00.002Z

A partir da criação do euro a soma das balanças de transacções da Grécia, Itália Portugal e Espanha –GIPS- passou sempre a ser negativa, enquanto a Alemanha apresentava um crescente saldo positivo nas suas trocas com o exterior; quer dizer, a Alemanha prosperou com a moeda única e os GIPS agravaram a sua situação económica. A situação continuou a ser favorável à Alemanha quando foram abolidas as quotas de importação provenientes dos mercados asiáticos em 2005 e que levou à destruição de muitas empresas de média tecnologia no nosso país.

Quando os mercados de capitais iniciaram um ataque especulativo sobre a dívida pública não puderam contar com uma intervenção enérgica do Banco Central Europeu -BCE- devido essencialmente à forte oposição da Alemanha.

Paradoxalmente o BCE cujos fundos provêm dos estados da UE pode emprestar dinheiro aos bancos mas está proibido de emprestar directamente aos países.

O problema das dívidas soberanas permitiu instalar uma política de medo e incerteza permanente, que tem servido de pretexto para uma grande ofensiva contra as regalias económicas e sociais estabelecidas.

Sem pôr em causa a necessidade de pagar dívidas justas e pôr cobro ao endividamento sistemático, a verdade é que uma saída para a crise não pode ser conseguida pela destruição da economia, optando por uma austeridade cega .

O governo da srª Merkel, depois de substituir os governos de Itália e Grécia tentou ainda impor um governador externo à Grécia, medida que seria aplicável a outros países. Estamos perante uma nova faceta imperial : um Estado é castigado sim, mas porque "merece".

O avanço sobre a soberania dos estados e a sua subjugação política e económica configura o que entendemos por um estado de guerra. Perante este cenário o governo veio a revelar-se como submisso representante de Berlim, abdicando de defender os interesses do país e de uma Europa estável e credível.

Os signatários querem deixar uma mensagem clara, e cientes que 60% das exportações da Alemanha se destinam à Europa afirmam o seu direito à resistência contra a ofensiva em curso do governo Merkel, lembrando que simbolicamente podem deixar de comprar produtos de origem alemã.

Os signatários exigem da Assembleia da República e do Governo Português que acabem a ofensiva contra o Estado Social e o Estado de Direito e assumam na UE uma atitude firme na defesa de um novo estatuto para o BCE que permita travar com eficácia a ofensiva contra as dívidas soberanas.

Petição Aqui.

*Eu não sou nada contra a capitulação deste governo português que de capitular nada tem.

Imagem daqui.

memórias pequenas #2

2012-02-26T15:30:00.000Z

O instante da minha infância que mais vezes relembro é aquele em que saí a correr de casa numa tarde quente de fim de Primavera, depois de ter visto mais um episódio da série animada Tom Sawyer, para ir até ao pátio da escola ter com os meus amigos. Talvez o recorde por causa da estranha e aconchegante alegria que eclodiu dentro de mim. Ou talvez seja porque quando cheguei ao pátio da escola já tivessem ido todos embora.

Ironia

2012-02-26T01:58:00.001Z

Ironia, s.f. Figura de retórica que exprime o contrário do que as palavras significam e que serve para depreciar ou engrandecer. [Fernando J. da Silva, Dicionário da Língua Portuguesa, Dicionários Domingos Barreira]

Ironia. Há ironia quando as palavras significam o contrário do que no íntimo pensamos, ou estão em desacordo com a realidade: Que belo tratante me saíste! És um óptimo filho, não há dúvida! [A. Gomes Ferreira, J. Nunes de Figueiredo, Compêndio de Gramática Portuguesa, Porto Editora]

Ponto de Exclamação! Ando sempre com um na mão, como se de uma espada se tratasse, pronta a ser desembainhada. Agora que a fé virou moda tenho que afirmar de novo que já não tenho fé que um dia os Portugueses entendam uma ironia. Poucos, muitos poucos. Mais alguns quando é demasiado evidente. E já que é uma questão de fé, a minha mãe vai amanhã a uma missa, às 15horas, para ver se chove, diz ela. Melhor seria que ficasse cá fora. É que se calha a chover lá dentro é muito mau sinal. Porque é que os idiotas têm sempre tantos seguidores? Talvez porque sejam galos com Cristas que sobem aos Céus...

(Serve este post de aviso à navegação: isto é, a todos os incautos leitores que tenham o azar de naufragar e que venham dar a esta costa)