tag:blogger.com,1999:blog-35064088208686119022012-01-27T22:43:21.481+01:00Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.comBlogger159125tag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-27045956257679523082012-01-27T22:43:00.001+01:002012-01-27T22:43:21.490+01:002012-01-27T22:43:21.490+01:00<a href="http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/12/la-mentira.html#links">cogitaciones-cogitaciones#links</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-445272496558227578?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/glQfqw3SBbE" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/12/cogitaciones-cogitacioneslinks.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-38438947539219413092011-12-15T11:56:00.001+01:002011-12-15T11:56:30.589+01:002011-12-15T11:56:30.589+01:00ENVIO:<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br />Surgirá un nuevo orden<br /> <br />y sus hombres serán <br /> <br />los sacerdotes del hombre,<br /> <br />y cada hombre será <br /> <br />su propio sacerdote.<br /> <br /> <br /> <br />WALT WHITMAN<br /> <br /><br /> <br />Un Hombre<strong><br /> <br /><br /> <br />Tener sed de sufrimiento,<br /> <br />de cólera, de odio, de dolor,<br /> <br />de excitación sin tregua,<br /> <br />de terror súbito, de ansiedad y pena,<br /> <br />de amar y ser amado.<br /> <br />Estar transidos de dolor ante las injusticias<br /> <br />y preferir la ironía y la maldad<br /> <br />a la satisfacción de la mediocridad<br /> <br />de los pobres de espíritu.<br /> <br />Rechazar la esclavitud de la conciencia ante la tiranía<br /> <br />y la cobardía que nos corroe las entrañas del ser<br /> <br />y nos obliga a poner la rodilla en tierra<br /> <br />ante los poderosos y depredadores del mundo.<br /> <br />Vivir asediado,<br /> <br />perseguido, herido,<br /> <br />desangrado y mutilado<br /> <br />antes que vivir apaciblemente imitando a los muertos.<br /> <br />Bordear todos los abismos<br /> <br />de lo sublime a lo monstruoso,<br /> <br />llevar las manos manchadas de sangre,<br /> <br />tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro.<br /> <br />No dar sosiego al espíritu para construir un mundo<br /> <br />y disputar palmo a palmo su posesión<br /> <br />para ser dueño de su propio destino.<br /> <br />¡Ser libres!<br /> <br />Y entender que la libertad es la medida del ser...<br /> <br />y el milagro del lirio del alba.<br /> <br />Entender que no es un hombre quien desconoce la libertad y la paz<br /> <br />Que no es un hombre quien es sojuzgado y sometido<br /> <br />Que no es un hombre quien mendiga un pedazo de pan<br /> <br />Que no es un hombre quien trabaja explotado y humillado<br /> <br />Que no es un hombre a quien se le arrebata su libertad de palabra y pensamiento<br /> <br />Que no es un hombre quien se planta frente a los templos a esperar un milagro que nunca llega<br /> <br />Que no es un hombre a quien se le niega la salud y la escuela<br /> <br />Que no es un hombre el que haciendo votos de fe, sobre el libro sagrado, zahiere a su semejante.<br /> <br />Un hombre es aquel que quiere la libertad por encima de su propia existencia,<br /> <br />El que desea la palabra viva e hiriente<br /> <br />Que destroce las cadenas de la humillación y la desesperanza.<br /> <br />Un hombre es aquel que es capaz <br /> <br />De fomentar un alegato para dirimir la más antigua querella:<br /> <br />La de la libertad de expresión, acción y pensamiento.<br /> <br />Un hombre es aquel que es capaz de reunir en torno a si a los seres más diversos:<br /> <br />A los de opiniones encontradas;<br /> <br />A los analfabetos sedientos de verdad y conocimiento;<br /> <br />A los miserables que prevalidos de su poder viven del sudor y sangre de sus semejantes;<br /> <br /> A los enfermos, leprosos y purulentos que agonizan sin ninguna atención;<br /> <br />A los mendigos que con sus manos esqueléticas tendidas exigen un óbolo o un mendrugo de pan, para su subsistencia;<br /> <br />A los crápulas, viciosos, disolutos y libertinos, sumergidos en su abyecto destino;<br /> <br />A los saltimbanquis, trapecistas, volatineros y acróbatas de la política; <br /> <br />A los jóvenes perdidos por los caminos de la desidia y la poltronería;<br /> <br /> Al demente, al calenturiento y al idiota que creen que la vida se soluciona con dinero;<br /> <br />Al niño, de cabellos brunos, que avanza por la vida sin brújula y sin lazarillo…<br /> <br />Un hombre es el que, con estos mimbres, es capaz de provocar un gran incendio,<br /> <br />El incendio de la libertad y el desprecio a la tiranía:<br /> <br />Desprecio a los vendedores de paraísos y nirvanas;<br /> <br />Desprecio a la iglesia que vive de retorcer la fe de los fieles de acuerdo a su conveniencia;<br /> <br />Desprecio a los agiotistas y a los tiburones financieros que esquilman sin piedad a los humildes;<br /> <br />Desprecio a los leguleyos de la justicia y a los filibusteros;<br /> <br />Desprecio a los hipócritas que silencian la verdad a hurtadillas;<br /> <br />Desprecio a los racistas, homofobos y chauvinistas; <br /> <br />Desprecio a los legisladores adoradores de peculados;<br /> <br />Desprecio a los cínicos por su brutalidad y falta de entendimiento;<br /> <br />Desprecio al mesías, profetas y embaucadores,<br /> <br />Desprecio a los que sonríen del dolor ajeno sin comprender su propia superficialidad;<br /> <br />Desprecio a los comerciantes que cuentan con mezquindad y avaricia sus pingues ganancias;<br /> <br />Desprecio a los medios de comunicación que amañan la verdad para ponerla al servicio de inconfesables intereses;<br /> <br />Desprecio al incapaz de sublevarse y sigue mendigando el hambre en el abandono, la abyección y la miseria;<br /> <br />Desprecio, en fin, a creer que la vida es una aurora, la sonrisa o la caricia graciosa de un niño<br /> <br />Y pensar que podemos tomar el pan sin comprender <br /> <br />El dolor de la siembra y de la siega.<br /> <br />El sudor, la sangre y la paciencia del labriego,<br /> <br />Y luego, el calor del fuego para obtener la hogaza asada<br /> <br />Para comerla con manos limpias, a manteles y con modos apacibles…<br /> <br /> Un hombre es el que siente estremecido el horror de su conciencia<br /> <br />Ante cualquier tiranía…<br /> <br />En esta época de sorprendentes adelantos electrónicos<br /> <br />No es la Internet, ni los Ipod , ni las tablet ipad<br /> <br />Las que nos devolverán la conciencia de ser libres,<br /> <br />Será siempre nuestra enhiesta posición ante el mundo, ante la verdad, ante la vida<br /> <br />Lo que nos hará ser un hombre<br /> <br />Y no olvidéis jamás<br /> <br />Que infancia, juventud y vejez es el ahora<br /> <br />Que nos reclama sin cesar nuestra presencia.<br /> <br /><br /> <br />Post Scriptum<br /> <br /><br /> <br />"No somos pecadores sólo por haber comido del Árbol<br /> <br />De la Ciencia, sino también porque aún no comemos<br /> <br />Los frutos del Árbol de la Vida".<br /> <br /> Franz Kafka<br /> <br /><br /> <br />Carlos Herrera Rozo.<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><div class="Amp_Link">See this Amp at <a href="http://amplify.com/u/bum1d">http://amplify.com/u/bum1d</a></div><br/><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-8683981472541045506?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/KooCdIOTIyo" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/03/un-hombre_16.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-72364855366417117062011-03-16T13:18:00.001+01:002011-03-16T13:18:03.813+01:002011-03-16T13:18:03.813+01:00ENVIO:<br /> <br /> "Surgirá un nuevo orden<br /> y sus hombres serán <br /> los sacerdotes del hombre,<br /> y cada hombre será <br /> su propio sacerdote".<br /> WALT WHITMAN. <br /> <br /> <b>Un Hombre</b><br /> <br /> Tener sed de sufrimiento,<br /> de cólera, de odio, de dolor,<br /> de excitación sin tregua,<br /> de terror súbito, de ansiedad y pena,<br /> de amar y ser amado.<br /> Estar transidos de dolor ante las injusticias<br /> y preferir la ironía y la maldad<br /> a la satisfacción de la mediocridad<br /> de los pobres de espíritu.<br /> Rechazar la esclavitud de la conciencia ante la tiranía<br /> y la cobardía que nos corroe las entrañas del ser<br /> y nos obliga a poner la rodilla en tierra<br /> ante los poderosos y depredadores del mundo.<br /> Vivir asediado,<br /> perseguido, herido,<br /> desangrado y mutilado<br /> antes que vivir apaciblemente imitando a los muertos.<br /> Bordear todos los abismos<br /> de lo sublime a lo monstruoso,<br /> llevar las manos manchadas de sangre,<br /> tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro.<br /> No dar sosiego al espíritu para construir un mundo<br /> y disputar palmo a palmo su posesión<br /> para ser dueño de su propio destino.<br /> ¡Ser libres!<br /> Y entender que la libertad es la medida del ser...<br /> y el milagro del lirio del alba.<br /> Entender que no es un hombre quien desconoce la libertad y la paz<br /> Que no es un hombre quien es sojuzgado y sometido<br /> Que no es un hombre quien mendiga un pedazo de pan<br /> Que no es un hombre quien trabaja explotado y humillado<br /> Que no es un hombre a quien se le arrebata su libertad de palabra y pensamiento<br /> Que no es un hombre quien se planta frente a los templos a esperar un milagro que nunca llega<br /> Que no es un hombre a quien se le niega la salud y la escuela<br /> Que no es un hombre el que haciendo votos de fe, sobre el libro sagrado, zahiere a su semejante.<br /> Un hombre es aquel que quiere la libertad por encima de su propia existencia,<br /> El que desea la palabra viva e hiriente<br /> Que destroce las cadenas de la humillación y la desesperanza.<br /> Un hombre es aquel que es capaz <br /> De fomentar un alegato para dirimir la más antigua querella:<br /> La de la libertad de expresión, acción y pensamiento.<br /> Un hombre es aquel que es capaz de reunir en torno a si a los seres más diversos:<br /> A los de opiniones encontradas;<br /> A los analfabetos sedientos de verdad y conocimiento;<br /> A los miserables que prevalidos de su poder viven del sudor y sangre de sus semejantes;<br /> A los enfermos, leprosos y purulentos que agonizan sin ninguna atención;<br /> A los mendigos que con sus manos esqueléticas tendidas exigen un óbolo o un mendrugo de pan, para su subsistencia;<br /> A los crápulas, viciosos, disolutos y libertinos, sumergidos en su abyecto destino;<br /> A los saltimbanquis, trapecistas, volatineros y acróbatas de la política; <br /> A los jóvenes perdidos por los caminos de la desidia y la poltronería;<br /> Al demente, al calenturiento y al idiota que creen que la vida se soluciona con dinero;<br /> Al niño, de cabellos brunos, que avanza por la vida sin brújula y sin lazarillo…<br /> Un hombre es el que, con estos mimbres, es capaz de provocar un gran incendio,<br /> El incendio de la libertad y el desprecio a la tiranía:<br /> Desprecio a los vendedores de paraísos y nirvanas;<br /> Desprecio a la iglesia que vive de retorcer la fe de los fieles de acuerdo a su conveniencia;<br /> Desprecio a los agiotistas y a los tiburones financieros que esquilman sin piedad a los humildes;<br /> Desprecio a los leguleyos de la justicia y a los filibusteros;<br /> Desprecio a los hipócritas que silencian la verdad a hurtadillas;<br /> Desprecio a los racistas, homofobos y chauvinistas; <br /> Desprecio a los legisladores adoradores de peculados;<br /> Desprecio a los cínicos por su brutalidad y falta de entendimiento;<br /> Desprecio al mesías, profetas y embaucadores,<br /> Desprecio a los que sonríen del dolor ajeno sin comprender su propia superficialidad;<br /> Desprecio a los comerciantes que cuentan con mezquindad y avaricia sus pingues ganancias;<br /> Desprecio a los medios de comunicación que amañan la verdad para ponerla al servicio de inconfesables intereses;<br /> Desprecio al incapaz de sublevarse y sigue mendigando el hambre en el abandono, la abyección y la miseria;<br /> Desprecio, en fin, a creer que la vida es una aurora, la sonrisa o la caricia graciosa de un niño<br /> Y pensar que podemos tomar el pan sin comprender <br /> El dolor de la siembra y de la siega.<br /> El sudor, la sangre y la paciencia del labriego,<br /> Y luego, el calor del fuego para obtener la hogaza asada<br /> Para comerla con manos limpias, a manteles y con modos apacibles…<br /> Un hombre es el que siente estremecido el horror de su conciencia<br /> Ante cualquier tiranía…<br /> En esta época de sorprendentes adelantos electrónicos<br /> No es la Internet, ni los Ipod , ni las tablet ipad<br /> Las que nos devolverán la conciencia de ser libres,<br /> Será siempre nuestra enhiesta posición ante el mundo, ante la verdad, ante la vida<br /> Lo que nos hará ser un hombre<br /> Y no olvidéis jamás<br /> Que infancia, juventud y vejez es el ahora<br /> Que nos reclama sin cesar nuestra presencia.<br /> <br /> Post Scriptum<br /> <br /> "No somos pecadores sólo por haber comido del Árbol<br /> De la Ciencia, sino también porque aún no comemos<br /> Los frutos del Árbol de la Vida".<br /> Franz Kafka<br /> <br /> Carlos Herrera Rozo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' 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Es el estribillo. Siempre lo repiten. No importaba el destinatario. Su significado, en cambio, dice relación a si mismas, a la supuesta fragilidad de su organismo a pesar de los 99 y 92 años con los que fallecieron. Y repetían el aforismo desde su adolescencia, con machacona vocación. La tía rosa era una mujer enjuta, seca de carnes, pero de cuerpo firme y flexible; su carácter recio, de mirada altiva, ojos penetrantes, voz bien timbrada y rictus impenetrable perfilado por una nariz recta, fina y desafiante, características que por sí solas le crearon un halo de respeto entre quienes la rodeaban o entre quienes la conocían por primera vez. La Tía Chiquinquira, en cambio, era bajita, de piel cetrina, ojos grandes, nariz ancha, apropiados a los climas tropicales, boca mediana y bien delineada, de carácter vivaracho y alegre que escondía una personalidad fuerte e inamovible. La vejez es un estado del cuerpo y del alma, phisis y psiquis en amalgama permanente e inseparable, y, sin embargo, son generadoras de diversos genotipos. Existen seres que son viejos de espíritu y jóvenes de cuerpo, otros que son viejos desde siempre; los hay que mantienen viva, sin nunca decaer, la curiosidad, manteniéndose en un estado permanente de aprendizaje; otros son más sabios, o la suerte les sonríe y terminan de madurar, y por fin, otros que se hunden en el vicio y la corrupción sin ninguna esperanza. La vejez siempre me ha llamado la atención por lo que en ella hay de humanidad, de conocimiento y de reconciliación con la vida y con la muerte, de ahí que se afirme con frecuencia que más sabe le diablo por viejo que por diablo. También es cierto que solo nos hacemos viejos en la medida en que seamos incapaces de embarcarnos en el mismo vehículo en que navegan nuestros hijos y la gente joven.<br /> <br />La tía Rosa y la tía Chiquinquira nacieron con la generación de 1900. Aquellos años debieron ser tiempos difíciles y angustiosos para la mujer. Muchas mujeres empezaron a escoger la soltería y a establecer relaciones de convivencia con otras mujeres sin que las animara un componente lesbiano sino una relación emocional de complicidad frente a la vida y al duro y trasnochado entorno masculino. Este tipo de relaciones quedo bien reflejado en la novela de Henry James “Las Bostonianas” aparecida en 1886, nombre este que a su vez recibieron las mujeres que adoptaron este tipo de convivencia. En esa sociedad, por terrible que parezca hoy, la mujer no tenía otro fin que el que le deparaba el uso y escaso disfrute de la carne, la reproducción y el posterior olvido; luego quedaban como ultimas vías de escape el convento, al cual apelaron y siguen apelando muchas mujeres, la vida fácil y la viudez sobrevenida o ficticia. La conquista de la libertad personal se sustentaba en la traición a las expectativas que la sociedad en las que les toco vivir había depositado en ellas y en cargar luego con la pena de ser señaladas permanentemente con el dedo de la ignominia. La mujer que se liberaba de las absurdas convenciones sociales era perseguida, señalada y humillada hasta la muerte pero muchas comprendieron que el secreto de su salvación radicaba en no asustarse y hacerle frente al destino. La masa, el grupo siempre ataca a quienes creen diferentes y lo hacen con mayor ferocidad si la víctima se somete y se humilla. La mayor carga de intemperancia provenía del concepto retrogrado de feminidad y de familia, mas de este ultimo que de aquel, impuesto por las jerarquías eclesiásticas desde el vaticano y reinterpretadas por sus áulicos y los mezquinos intereses religiosos, políticos, y sociales en el resto del mundo cristiano. No quiere decir esto que en otros cultos como el Judaísmo, el Mahometanismo o el Protestantismo no se den idénticas circunstancias.<br /> <br />Las tías, nacidas de padres campesinos, propietarios de tierras en la vega del rio Magdalena, entre los poblados de Puerto Chaguaní, Guaduas y San Juan de Rio Seco, en Chaguaní, al occidente de Cundinamarca, en el trópico, mar verde exuberante y ubérrimo que compite en pie de igualdad con la luz solar y la humedad permanente. Chaguaní es un pueblo metido entre las montañas cargadas de densos cafetales arábigos cubiertos por frondosos guamos, dindes, mangos y muchas otras especies apropiadas para dar sombra a los cafetales, altos pastos para el pastoreo vacuno e inmensos cañadulzales. Los hombres recogían la cosecha, el grano de pulpa roja y dulce que después de lavado, secado y tostado recorre la mayoría de los países del mundo aguijoneando los mejores paladares, por ser el café más suave del planeta. La caña de azúcar es recolectada y por procesos industriales convertida en azúcar o en alcoholes, aguardientes o rones. La vida en el trópico es apacible. El tiempo tiene su propio ritmo y el ambiente es embalsamado por los más diversos olores. El hombre pobre de alguna manera es menos pobre que en otros lugares y los ricos, por la misma singularidad, son menos ricos. Otra cosa es el abismo de las clases sociales. El trópico todo lo asimila en un infinito sopor del que ningún ser es ajeno. El silencio es la norma, estar alerta la consigna, la lucha por la supervivencia el pan de cada dio: El mundo que te rodea es un constante renacer, un eterno fluir entre la vida y la muerte. Nada es lo que es ni9 como y donde era sino que todo se mueve, se transforma, cambia y desaparece decía Heráclito con relación al ser, y nunca mejor expresado en relación a la naturaleza tropical. Y, al lado, pero estrechamente ligado con todo lo anterior, amalgamado, diríase mejor, coexiste otro mundo, el mundo de los espíritus, de los muertos y los manes superiores, creencias que acaban por determinar al hombre de estos lares, de formar su mundo y sus ancestros, las entretelas mismas de su mundo telúrico. En este ambiente nacieron, crecieron y vivieron la tía Rosa y la tía Chiquinquira, en el forjaron su carácter, su compromiso con la vida, en el entendimiento de que no estarían a merced de la edad o de las enfermedades sino a expensas de sus propios designios y del destino que así mismas se trazaran. La muerte, como en el caso de su primo Abraham, la decidirían ellas, no para fastidio de los demás sino para su propia satisfacción. Su madre, la señora Justina, mujer de piel cetrina, propia de las gentes de su raza, les inculco a sus hijas no solo los principios de respeto y humildad sino, fundamentalmente, el espíritu de soberbia y rebeldía ante cualquier tipo de sometimiento que atentara contra la libertad. No debió de ser fácil, ni para ella ni para sus hijas, tanto más cuanto que, Don Juan Crisóstomo, padre y esposo, era un nombre de profundas creencias religiosas e imbuido de los usos y costumbres de su tiempo, pero, también hay que decirlo, convencido de que siempre hay que estar preparados para el cambio.<br /> <br />Las tías, al contrario de las mujeres de su generación asistieron a la escuela, aprendieron a leer y a escribir gracias a que don Juan Crisóstomo, su padre, que entendía, a pesar de los atavismos, “que las mujeres tenían como mínimo saber las primeras letras para poder convivir en pie de igualdad con el mundo en que les tocara vivir, para formar un hogar digno, para que la educación de los hijos y de los futuros ciudadanos estuviera bien orientada y para que la relación marital no sufriera deterioros”, ello les permitió tener una perspectiva más amplia de su tiempo pero también ser mas consientes de sus limitaciones, no tanto de las personales, que también, sino de aquellas que les imponían los convencionalismos sociales obligándolas a permanecer, como a todas las demás, en una jaula de cristal, que para ellas era más dolorosa aun porque eran consientes de sus diferencias. Por ello y sin ninguna esperanza encausaron su vida hacia la lectura, las obras manuales y a las obligaciones del hogar como vía de escape a su perenne naufragio: La Tía Rosa dedicaba las horas libres del día al croché; de sus manos salían manteles, carpetas, escarpines, guantes, sombreros y en general todo aquello que ella pudiera imaginar. Siempre me llamo la atención la facilidad con que remataba sus carpetas con perfectas esculturas de animales bordadas con hilo calabrés. La Tía Chiquinquira, seguramente por imitación, se dedico a los bordados y he de decir que, jamás en parte alguna, he visto gatos tan bellos como los que adornaban los cojines de su casa: ¡Eran majestuosos! “Me gustan los gatos, decía con un dejo de tristeza, son tan libres e independientes… y supremamente egoístas”, quizás era un signo de identidad, su introspección competía con su simpatía, con su intimo deseo de figurar. Mirando viejas fotografías salidas del daguerrotipo, de un profundo color sepia, ¡los años no perdonan!, hay que admitir que las tías eran atractivas: tuvieron muchos pretendientes pero ninguno “lo suficientemente importante para merecerlas”, con lo que si Dios no les otorgaba marido se quedarían para vestir santos o el diablo les daría sobrinos.<br /> <br />El destino a veces nos juega malas pasadas o Dios se empeña en retorcidos vericuetos para ponernos a prueba o, en definitiva, hay palabras que no deben pronunciarse para evitar que se conviertan en penosas realidades. Nunca sabremos nada, lo cierto es que la vida nos atropella, que nos lleva de la felicidad y la locura a la tristeza, y al final, hacia el abismo, al profundo silencio y al olvido. Las Tías que nunca se casaron, que tuvieron numerosos pretendientes, que los despreciaron a todos por considerarlos inferiores a sí mismas, se iban a enfrentar por mor del destino a una nueva realidad. Muchas veces sin que lo hayamos buscado, repentinamente los hechos nos encuentran y, sin saber porque, desde ese mismo momento somos nosotros los que los buscamos. El hombre siempre se busca ilusiones, se atarea en expectativas, deseos, inquietudes e incluso amor por aquello que no posee o que desconoce, por lo que no ve, no oye o no comprende. Esto es lo que nos hace diferentes, lo que nos hace diversos a los demás y, esto es lo que va a cambiar para las Tías el rumbo de sus vidas. Si antes vivían en la despreocupación, en su idílico país de fantasías, ahora iban a ser asediadas por preocupaciones que nunca se habían buscado. Si Afrodita les negó el amor y la posibilidad de prepararle con cariño una salsa al ser amado, mientras meneaban las caderas y su sexo húmedo palpitaba a la luz del pensamiento en el amado, thanatos las devolvía a la vida en una ruda metamorfosis: de doncellas las convirtió, de la noche a la mañana, con su virginidad a cuestas, en madres putativas de cinco niños cuyas edades oscilaban entre los seis años y los once meses.<br /> <br />La vida nos enseña que en más de una ocasión sale lo que no se espera. Los hombres somos como niños, creemos, no sé porque, que siempre estamos ante un espectáculo de títeres: Se abre el telón, aparecen las figuras de trapo sobre el tablado, saltan, bailan, gritan, chillan, ríen, discuten, nos hacen reír y llorar y como los niños nos creemos que son ellas las que hablan, saltan y bailan; gracias a la tenue luz del interior del escenario no vemos los hilos que las mueven, ni las manos voluntariosas del titiritero. No es Dios, porque Dios no tiene intereses en las acciones del hombre, ni es el destino porque sería demasiado trágico y horrible estar sometidos como esclavos a una voluntad ajena a la nuestra, es la vida y su cruda realidad, la cual, con demasiada frecuencia, somos incapaces de asumir racionalmente. La muerte, que es inherente a la vida, siempre nos sorprende sin que aprendamos jamás la lección de vivir la vida del todo sin restricciones ni concesiones. La muerte de un familiar, la muerte de un ser querido, la muerte del otro, en síntesis, por mucho que la sintamos, no deja de ser un accidente que puede alterar absolutamente nuestras vidas, abrir cauces nuevos a la esperanza o privarla totalmente de sentido. Nada más ni nada menos y, la vida, a pesar de las perdidas e independientemente de lo que hagamos o no hagamos, pensemos o deseemos, continua sin alteraciones del ritmo.<br /> <br />La muerte de su cuñada, la esposa de su hermano, las dejaba en una situación compleja: a la perplejidad de la pérdida del ser querido tenían que agregar la nueva y difícil responsabilidad de criar y educar a los huérfanos velando por salvaguardar el hogar roto. En definitiva se enfrentaban a la vida, salían de su pueblo natal para dirigirse a la ciudad. Abandonaban un espacio bucólico rodeado del cariño de sus padres plantas, flores y animales para caer en la jungla del hormigón de la ciudad, en el infranqueable individualismo de sus gentes y en el torbellino de la pequeña guardería que tenían que dirigir. Eran consientes del peso que les caía y tenían la vaga esperanza de que su hermano, el padre de los niños, moderara su carácter, no porque fuera agresivo sino por su hosca actitud , su dificultad para comunicarse, tanto que, había que adivinar lo que quería o preguntarle y someterse a su dura mirada de reproche . No. No iba a ser fácil, las dificultades saltaban por todas partes y la estrechez económica rondaba como una sombra sobre sus cabezas. La familia materna, a excepción hecha de la abuela, se abstraía de toda responsabilidad. Opinaban que los niños, en las circunstancias familiares en que se encontraban, era más seguro en la hacienda del Abuelo Paterno por cuanto en ella residía casi toda la familia del padre. Otra cosa opinaban el abuelo paterno y el viudo. Creían, no sin razón que sacar a los niños de la ciudad dificultaría su educación, su salud, su desarrollo, por todo ello se opto por el viaje de las tías.<br /> <br />Los niños eran los únicos que se encontraban ajenos al vendaval de los acontecimientos. El tema central eran ellos, todas las decisiones que se tomaban recaían sobre sus cabezas pero no eran consultados, y no tenían capacidad de opinar. Sentían, si, el vacio que quedaba en el hogar. Notaban la ausencia de su madre. Inquirían por ella sin encontrar respuestas claras. Los olores, los sabores, la disposición de los muebles, la ropa, los zapatos, las fotografías colgadas en las paredes y la ausencia de la voz y las caricias cariñosas les recordaban a su madre. Lloraban a solas y se consolaban entre si mismos. Muchas veces les sorprendieron jugando con su madre detrás de las columnas de la casa o jugando a las gambetas o a la golosa. Ante tales hechos, los planes, todas las expectativas flaqueaban. El padre se derrumbaba y las tías se sentían impotentes para encauzar la situación. Los hechos se repetían con más frecuencia de lo esperado por lo que decidieron que era urgente y necesario llevar a los niños a vivir a una casa diferente donde los recuerdos no los abrumaran y no fuera tan insistente la presencia, en todos los objetos y en toda la casa de la madre muerta.<br /> <br />Vivian en el barrio el Vergel, en una casona grande, de arquitectura colonial, de altos techos y un patio amplio central alrededor del cual se distribuían las distintas estancias ocho en total y un patio de ropas, rodeado por ocho columnas robustas de madera de roble, rematadas en su base por sendas macetas de geranios que la abuela cuidaba con primor. La abuela Soledad, mientras su hija, maestra de profesión, colaboro en la cría de los chicos, los cuidaba con esmero mientras su hija iba a trabajar en la escuela y su yerno se desempeñaba como tesorero municipal en su pueblo natal. No quiero decir que la abuela después de la desaparición de su hija se despreocupara de sus nietos, faltaría a la verdad tal afirmación, siempre se desvelo por ellos y estuvo pendiente de lo que acontecía, pero hay circunstancias ajenas a nuestra voluntad que nos impiden cumplir a satisfacción con nuestros propósitos. Hay hechos externos a nosotros que cambian el rumbo de los acontecimientos y nos impiden llevar a buen puerto nuestros más caros deseos. Por aquellos días la situación del país era convulsa, inestable y peligrosa. Las luchas intestinas por el ejercicio del poder y el mantenimiento de prebendas, entre las clases dominantes y los estamentos sociales menos favorecidos declaro entre los partidos políticos tradicionales una guerra fratricida que se desarrollaba con ferocidad entre las masas campesinas mientras que quienes las impulsaban se repetían los despojos del saqueo; las tierras y los ganado9s abandonados cambiaban de dueños se ampliaban los latifundios y los desplazados engrosaban los cinturones de miseria de las grandes ciudades. La oración por la paz del líder popular del liberalismo dejaba al descubierto los tejemanejes que desde el gobierno se urdían en contra de la democracia: “Mal aventurados los que en el gobierno ocultan tras la bondad de las palabras la impiedad para los hombres de su pueblo, porque ellos serán señalados con el dedo de la ignominia en las páginas de la historia” . Solo os reclamamos:! Que nos tratéis a nosotros a nuestras madres, a nuestras esposas, a nuestros hijos y a nuestros bienes, como queráis que os traten a vos, a vuestra madre a vuestra esposa a vuestros hijos y a vuestros bienes! El incendio recorría todos los rincones del país, el asesinato del líder liberal atizaba la contienda y nadie quedaba a salvo de intrigas y calumnias, venganzas y satrapías poniéndolo al borde del precipicio. Una tía de los niños, hermana del padre, trabajaba como maestra en la cercana población de Villeta amenazada de muerte por los facinerosos que azotaban la región, se comunico con su cuñada para que fuera en su ayuda, habida cuenta de que, como hija de una familia conservadora podía obtener el paz y salvo de la autoridades para desplazarse sin inconvenientes y salvar con dicho documento los retenes que la impedían salir sana y salva de la escuela donde se encontraba retenida. Ante el llamado de su cuñada alisto viaje, obtuvo el pasaporte exigido, le pidió a su cuñado Rafael que la acompañara y un martes a las cinco de la mañana salieron el bus rumbo a Villeta. El viaje se trunco una hora después, a las seis de la mañana en la cercana población de Fontibón: un accidente de tránsito cambiaba el rumbo de los acontecimientos. El bus de pasajeros era embestido por un camión de carga y precipitaba la tragedia.<br /> <br />Cuando el caos se instala se necesita de una voluntad superior para restaurar el orden. El abuelo Crisóstomo le pidió a su hijo que se trasladara con los niños a su casa de San Carlos. Entonces era una casa de campo en las afueras de la ciudad con un terreno amplio que utilizaban para cultivar legumbres y hortalizas. La casa estaba dispuesta en forma de L, con cinco habitaciones, sin contar las estancias dedicadas a los servicios cocina sala y comedor y un patio grande debidamente adoquinado, y en la parte trasera, las pequeñas eras donde crecían las hortalizas y plantas de jardín, que con sus vivos colores, apreciándolas del lejos semejaba un mosaico de teselas bien dispuesto y agradable a la vista. La decisión del abuelo fue acertada, los niños se encontraron un ambiente diferente, un excelente lugar de juegos y el cariño de los abuelos paternos. En adelante había que prever todo lo atinente a la educación de los chicos al menos de los tres mayores, porque los dos menores aun no tenían edad para asistir a clases. A los dos mayores los matricularon en un colegio particular cercano a las instalaciones del batallón de caballería por el camino de Usme. El patio de juegos del colegio lindaba con el rio Tunjuelito que en aquel lugar era solo un riachuelo cenagoso cuyo lecho iba encajado en una pequeña garganta de no más de cinco metros de altura y que en sus sitios más angostos su anchura no llegaba a los dos metros. Este rio daría mucho que hablar en los años venideros. A la niña la matricularon como era preceptivo entonces en un colegio de monjas.<br /> <br />El colegio era una vieja y amplia casona, de estilo colonial, que tiempo atrás debió pertenecer o hacer parte de la escuela de caballería. Las aulas eran espaciosas y las pizarras amplias, igualmente sus corredores interiores, mas, su ambiente era frio y poco acogedor. Los pupitres estaban compuestos por unas mesas largas y estrechas, como un cajón, abierto por uno de sus lados, para depositar allí libros y cuadernos, adheridos a una banca larga , estrecha y dura donde se acomodaba a los alumnos de a tres por banca. La fachada exterior de aquel edificio indicaba por si sola el espíritu que gobernaba la institución. El viejo reglamento escolar se encontraba fijado sobre una de las paredes del ancho recibidor y en él se resaltaban las normas de convivencia entre el alumnado, el respeto hacia los profesores y las sanciones disciplinarias a que hubiere lugar. En fin, un manual más indicado para el sometimiento de los espíritus que a la liberación de los mismos. Las desventajas para los niños creativos eran manifiestas, amén de las pésimas practicas pedagógicas que, sumadas a todo lo anterior, arrojaban como resultado el fracaso escolar, la deserción de los alumnos que rechazaban la metodología de la imposición. La falsedad del sistema se manifestaba en la desproporción entre los programas escolares y el rendimiento de los educandos altamente deficiente. Los maestros, con raras excepciones, autoritarios, poco comunicativos y más preocupados de cumplir con el programa anual que por transmitir conocimientos: El maestro convertido en un instructor de reglas pero no en el trasmisor de conocimientos que se grabaran en la mente de sus jóvenes pupilos-Por regla general los alumnos eran incapaces de acomodar las imágenes de las diferentes asignaturas propias del curso de aprendizaje con el mundo real en que les tocaba vivir. Esa ruptura, insalvable, convertía en imposible de digerir cualquier conocimiento por lo que se recurría al expediente de la memorización como patrón general del método educativo. No otra cosa suponía la cantidad de “materia” que había que memorizar, las tablas de multiplicar, los poemas de Silva, Pombo, Valencia, Pesoa, la geografía y la orografía del país, el Catecismo del Padre Astete, los clásicos españoles, teoremas de geometría ,por no hablar de la gramática latina, la ortografía, la lengua vernácula y las lenguas extranjeras. En las clases de historia los alumnos eran incapaces de comparar las circunstancias sociales y políticas de ayer con el momento presente que les acuciaba empujándolos a la acción sin tener una respuesta consiente valida que les permitiera comprender los sucesos en que andaban sumergidos. La vida estudiantil se convertía así en un maremágnum de conocimientos con escasa aplicación, al desbordamiento de las energías juveniles en juegos, indisciplina y disparatados ejercicios de reafirmación personal.<br /> <br />La vida del joven estudiante transcurría entre los castigos tanto físicos como intelectuales que les proporcionaba el profesor y las sanciones paternas por el constante ir y venir de quejas que dejaban consignadas los docentes en los cuadernos de deberes. La fantochería de algunos maestros llegaba hasta el delirio, no de otra forma se pueden catalogar los castigos del enseñante Manasevich en sus clases de matemáticas, férula en mano, mirada fría y voz recia, como la de un sargento, pasaba a la pizarra a los alumnos para que llevaran a efecto una multiplicación de quince dígitos en el multiplicando por diez en el multiplicador. Azorados los alumnos si no se equivocaban en las sumas lo hacían en las multiplicaciones y responder con certeza era un milagro. Las equivocaciones siempre terminaban igual: La férula describía un semicírculo, se oía un grito y ¡bam! reventaba en la palma de la mano, acompañada por un gemido de dolor, como un eco en la distancia del grito anterior. La tortura no terminaba con el castigo físico, la única forma de abandonar el colegio era terminando la multiplicación o la división, el caso era el mismo, o hasta que algún familiar se acercara al colegio a recoger al alumno. Entonces, Manasevich, se frotaba las manos y descargaba sobre el familiar del pupilo toda su sabiduría recriminando la falta de inteligencia, la pereza ancestral, la mala educación, la dejación familiar en la obligación de colaborar en la educación de los chicos. El padre o el acudiente recibían una reprimenda que más tarde, en casa, seria trasladada debidamente al verdadero infractor. Las tías en esos casos les daban unos azotes, les reconvenían por su mal comportamiento para con los maestros, y, cuando llegaba su hermano le ponían en conocimiento de los sucesos del día para que reprendiera a los hijos. La paz no se conseguía ni en sueños ,la sombra de Manasevich , las multiplicaciones y las divisiones se convertían, constantemente , en pesadillas, cuando no, las reprimendas de las tías que querían acertar pero no lo conseguían .En los sueños todo era confusión, no hay una historia lineal sino que todo se altera, distorsiona y los fantasmas toman posesión del mundo ,en duerme-vela, vivimos pesadilla, despiertos la padecemos .No todos los profesores hacían de ogro feroz , algunos de ellos procuraban equilibrar la balanza y muchas veces lo conseguían burlando el orden establecido ,pero no por mucho tiempo, porque siempre se imponía el espíritu de la limitación . Tilo era profesor de historia, pertenecía a esa clase de hombres para los que el mundo era una flor abierta, llena de esperanza. Tilo era un arúspice y no pocas veces daba la impresión de ser un orate. Era magnánimo y razonable y asistir a sus clases toda una diversión, su charla discurría a fogonazos y las palabras se revelaban con un sentido de simplicidad sorprendente que subyugaba al oyente. Para el era necesario el nacimiento de un hombre nuevo, un nuevo Adán, que redimiera a la humanidad y la sacara de su poltronería ancestral, de su nada que hacer cotidiana, de su abulia, para que se desmande la sangre, vuele la mente y la razón solo sea el hilo de Ariadna que nos mantenga sujetos a la tierra .En la lectura, decía, encontrareis la felicidad porque siempre estaréis a punto de ser… El reverso de la moneda de San Pedro, el profesor de religión. ¿Cómo podría un estudiante, con la mente aun no deformada, razonablemente aceptar, esa imagen a medio hilvanar de la historia sagrada, como un mundo real? ¿Cómo equilibrar los conceptos de paz y de igualdad en un mundo donde brillan por su ausencia y donde las necesidades aniquilaban más que las enfermedades? Realmente los conceptos allí expuestos no resistían el análisis, la fe que se predicaba iba enderezada únicamente a la aceptación incondicional de preceptos no demostrados o, en el peor de los casos, el mantenimiento de una casta social poderosa, insensible por lo demás, a los padecimientos ajenos. En la casa los ritos y normas religiosas se cumplían a rajatabla. Las tías todas las tardes, después de la cena, reunían a los chicos en la sala y rezaban unas plegarias antes de irse a dormir. No siempre ese espíritu de recogimiento terminaba bien, las plegarias se recitaban de menoría mientras la mente volaba hacia otras latitudes o se hacía burla del recogimiento de los mayores, las risas a hurtadillas los delataban y la sanción no se hacía esperar. De todos modos los actos religiosos que se celebraban eran las liturgias de adviento las que con mayor fuerza recogían el ánimo y buena voluntad de los chicos, la participación en la preparación de las fiestas no era exigible, estaban dispuestos para colaborar para que el acontecimiento del nacimiento de Jesús consiguiera el boato posible. A partir del 16 de diciembre hasta el 24 se rezaba la novena navideña, se realizaban verbenas, se apostaba a los aguinaldos y se escribían las cartas al niño Jesús pidiendo los regalos y de contera por la salud de todos en el hogar. Las tías se volvían más comunicativas y se esforzaban en la preparación de las viandas navideñas, colaciones, pastelitos, envueltos de mazorca, tamales, embutidos, dulce de leche y la lechona rellena o el pavo que se consumía el día 24 de diciembre después de la misa de gallo. Hay una navidad que los niños no olvidan y recuerdan con nostalgia, se encontraban en la hacienda del abuelo, la abuela Justina y las tías habían preparado el bizcochuelo , los dulces, y el asado para la cena mientras que el abuelo jugaba con sus nietos detrás de la casa a la gallina ciega. El juego era sencillo, de gallina hacia el abuelo que había quedado ciego aclarando la melaza en los fondos en la segunda cochura del zumo de la caña para preparar azúcar, por lo que no había que vendarle los ojos para el juego, sentado en un banco de madera, cogía un zurriago en la mano diestra y lo arrastraba lentamente de derecha a izquierda, en tanto que, los niños lo rodeaban en medio de una gran alharaca para desconcertarlo mientras uno de los chicos se acercaba sigilosamente o se precipitaba vertiginoso y le tocaba la cabeza . Equivocarse significaba recibir en las piernas un zurriagazo, la hilaridad de todos y no pocas veces el llanto del afectado. En esas raras ocasiones el abuelo sacaba un dulce del bolsillo para calmar al nieto. Mientras el juego se desarrollaba se empacaban los regalos y se colocaban rodeando el nacimiento, a cada niño se le ponía un juguete, alguna ropa o zapatos y algún pequeño libro de cuentos, de esa labor se encargaba Abraham, quien, como de costumbre, siempre sorprendía por sus ocurrencias, dichos, dizques y diretes. En una ocasión envolvió en papel de seda blanco una caja vacía la ato con una cinta roja, le hizo un nudo de mariposa y le coloco un clavel blanco y por ultimo en una tarjeta escribió: “para todos los niños” y la coloco al lado de los demás regalos. Poco a poco esa tarde se fue reuniendo toda la familia en un entorno distendido y alegre, el olor del asado invadía el ambiente, se canturreaban villancicos acompañados por la guitarra y las panderetas y se lanzaban a los aires voladores que explotaban en el firmamento en múltiples colores. La fiesta comenzaba, la abuela preparaba la mesa vistiéndola con un mantel blanco estampado con adornos navideños, se colocaban los platos y la cubertería así todas la viandas que habían sido preparadas que habían sido preparadas para la ocasión, teniendo lugar de preferencia el asado, un lechón relleno en cuyas fauces se había colocado una apetitosa manzana roja. Los comensales se distribuyen alrededor de la mesa, los niños se sientan con los adultos y toda la familia disfruta de la opípara cena. Finalizada la comida los abuelos invitan a sus hijos y a sus nietos a pasar a la sala para rezar la novena y dar gracias a Dios por los bienes recibidos. Todos se recogen alrededor del nacimiento elevan sus plegarias y finalizado el rito religioso se disponen a repartir los regalos y a abrirlos en medio del jolgorio general. Abraham hace de maestro de ceremonias y comienza a distribuir los regalos llamando a cada agraciado por su nombre. Los niños reciben su obsequio y al final solo queda una caja grande vestida de blanco. Todos preguntan para quien es, ¡Que se lea la tarjeta! gritan todos. Abraham, la toma ceremoniosamente y lee: “Para todos los niños”. La gritería y la alegría crecen… Abraham les alcanza la caja a los niños y les pide que la abran. Acto seguido, entre los cinco chiquillos, le retiran el papel y la abren… ¡Pero si está vacía¡ Protestan . No. No. Niños, les dice Abraham, esa caja está llena de besos, de caricias y de abrazos que os envía vuestra madre desde el cielo…. Un silencio sepulcral lleno el ambiente las miradas de desconcierto estaban en todas las caras, lo cierto es que los niños recibieron el mensaje y todos a una le enviaron besos a la caja, las caras recuperaron la sonrisa, se distendió el ambiente y la fiesta no ceso hasta la luz de la aurora…<br /> <br />Terminadas las festividades se vuelve a la vida real, cada cual a su destino; los abuelos despedían a sus hijos y a sus nietos que regresaban a la ciudad, les daban la bendición y les recordaban, como siempre lo hacían, no resignarse ante las adversidades sino luchar y superarlas. No olviden, les decían, que el hombre es un desgraciado cuando la adversidad lo olvida; a los nietos, con ocasión de la molienda de la caña de azúcar, les alistaban alfandoques y alfeñiques para que llevaran a la escuela para la hora de la merienda, pero, como les pasaba a los merengues que les preparaba la abuela, no duraban ni un suspiro a pesar de la buena administración que hacían las tía del avituallamiento. Volver a la ciudad era regresar a lo cotidiano. No entender porque no se puede cambiar era lo que les ocurría a las tías. Ellas querían a sus sobrinos, procuraban darles todo lo mejor, orientarlos, darles buenos consejos pero las travesuras, la inquietud de los niños la superaban, no estaban hechas para ser madres o, al menos, la vida no les había dado tiempo para aceptar una maternidad sobrevenida ajena a su propia voluntad. En la medida en que los chicos crecían los desencuentros eran mayores, las diferencias de criterio se acentuaban, y, por alguna extraña razón, no compartían los mismos sentimientos. No era falta de buena voluntad, que les sobraba, era la vida que las había atropellado impidiéndoles buscar nuevas oportunidades. De otra parte, su acendrada religiosidad y estrictas costumbres les llevaban a limitar la visión que los chicos tenían del mundo incidiendo negativamente en su personalidad. La casa, la escuela y el credo se confabulaban para borrar todo vestigio de carácter individual, toda particularidad personal, todo razonamiento, imponiendo la sumisión como actitud personal el acto de fe como principio de verdad y la masificación de criterios como estatus social. Los ¿por qué? No encontraban justificadas respuestas que les permitieran no sentirse injustamente tratados y dieran paso, luego, a la autoconfianza permanente lo que más sentían del regreso a la ciudad eran las noches en que reunidos bajo la higuera del patio, el abuelo y Abraham les contaban cuentos incidentes reales o fantásticos que les quitaban el sueño y les provocaban no pocas pesadillas. Todo el ambiente se impregnaba, gracias a la palabra y a la mímica, en el aire que respiraban, en las voces que oían y en las vidas que vivían vidas ajenas que hacían propias por una horas y que les permitían conocer otros mundo fabulosos aportando un alivio imaginario a las tensiones y opresiones del diario vivir. El abuelo en muchas ocasiones dejaba discurrir su memoria sobre la guerra de los mil días, otra sobre la historia reciente y muy de tarde en tarde sobre cuentos de fantasmas y de terror. El abuelo se empeñaba en hacer de sus narraciones orales modelos de comportamiento que permitieran erradicar actitudes reprobables y que sirvieran además para transmitir enseñanzas positivas. De él y de Abraham escucharon los primeros mitos, leyendas y epopeyas, y, también, el espíritu de responsabilidad y libertad. Vivian entre la contradicción permanente que les ofrecía la comparación del mundo quimérico del abuelo y Abraham con el de las tías Rosa y Chinca real, frio y estricto.<br /> <br />Regresar a la escuela era una liberación y una pesadilla, una liberación porque se alejaban de la opresión y rigidez del hogar y una pesadilla porque no siempre los maestros estaban dispuestos a soportar la diaria algarabía de la chiquillería. Al principio los enviaban a la escuela con Diva una chica que colaboraba en la casa en las labores del hogar. Ella se ocupaba de que nos les faltara nada dentro del maletín, de salir a tiempo para no llegar tarde a clases y de evitar que por el camino se distrajeran jugando con otros chicos o azuzando a los perros del vecindario. Diva también ponía su granito de arena en la educación de los muchachos, por el camino los reprendía por no apurar el paso o porque se distraían pateando una piedra o una pelota de papel, sino le hacían caso les amenazaba con contárselo a las tias o a los maestros y en especial a Manasevich que la trataba con cierta deferencia y ella a él con descarada coquetería. La verdad nunca lo hizo pero la tenia atemorizada, a pesar de todo, los chicos la hacían pasar malos ratos cuando se acercaban a las riveras del rio y saltaban de un lado a otro en las estrechas gargantas. Para la celebración de la semana mayor semana santa, se organizaban en la escuela, con el apoyo del cura de la parroquia, los retiros espirituales en los que la oración y el arrepentimiento eran los protagonistas y el diablo y el pecado los legítimos contradictores. El cura se empeñaba en enseñarles a los chicos la diferencia entre el bien y el mal se extendía explicando el evangelio y poniendo ejemplos para que fuera lo más comprensible. No siempre sus ejemplos daban en la diana y hacia más nebulosa la comprensión de las historias. En alguna ocasión hablando del bien y el mal conto que la compañía de Jesus envió un misionero al Congo, por aquella época, según dijo, era una colonia recién descubierta por los belgas y que sus habitantes eran paganos por lo que la misión del sacerdote era cristianizar a los indígenas de aquel país. Según afirmo, el misionero reunía todas las tardes a los negritos para explicarles el evangelio y hacerles ver la importancia de obrar bien. Sus esfuerzos para hacerles comprender los conceptos de bueno y malo se estrellaban contra el muro de la incomprensión pero el resignadamente insistía y les daba ejemplos que les permitiera comprender lo que quería trasmitirles. Pasaron los meses, les enseño a persignarse, el Padre Nuestro, el Ave María y otras oraciones que repetían como loros sin llegar a comprender su significado. Una tarde reunió a sus alumnos en pequeña asamblea para examinarlos y le pregunto al joven Ombure que era una obra buena y que una obra mala, a lo que respondió el aludido: “Una obra mala es que otro robe el ganado de mi señor y una obra buena que mi señor robe el ganado de otro”. Con lo que el aprendizaje había sido en vano y los ejemplos poco claros.<br /> <br />El cura era un hombre de unos cuarenta años, vestía pulcramente, sus modales eran exquisitos y algo amanerados, sus ojos azules e inquietos lo escrutaban todo, no perdía ningún movimiento como si interiormente tuviera miedo de verse sorprendido en alguna fechoría, o, como si temiera ser atado por alguien se encontraba siempre a la defensiva. Provenía, según decían, de una familia de rancio abolengo de la provincia de Sonsón y él lo reafirmaba con su porte elegante, el cuerpo bien erguido y la cara levantada; miraba a la gente de frente aunque siempre se tenía la impresión de no ser vistos. Saludaba, si, con un leve movimiento de cabeza y solo se detenía si el parroquiano le hacia alguna pregunta. En la parroquia se le tenía por un hombre bueno<br /> <br />La casa parroquial y la iglesia siempre estaban abiertas al público. Recibía a los fieles en la sacristía, un pequeño recinto poco iluminado en el que se encontraba un amplio armario donde guardaba las casullas y demás vestiduras y ornamentos propios del servicio o, en el salón de su casa donde sobre tupida alfombra estaban colocados dos grandes sofás, una mesa larga en la mitad con un mantel blanco de lino sobre el que descansaba un misal, la biblia y un crucifijo de mármol blanco, las paredes blancas de la estancia carecían de adornos por lo que la luz que entraba por la pequeña ventana la hacía ver más clara y límpida . Lo asistía un acolito, un chico de quince años que en las misas vestía una cota blanca de algodón sobre una túnica roja; se encargaba también del campanario y de tocar las campanas para llamar a misa. La torre del campanario era alta de unas seis alturas divididas por pequeños descansillos, en lo alto, bajo un grueso travesaño de madera, cuelgan las campanas a la luz de los arcos. Más abajo el mecanismo del reloj funciona rítmicamente. En lo alto de la torre no se podía estar cuando los badajos golpeaban las campanas, el ruido que producían era ensordecedor. Desde los arcos se divisaba la ciudad el parque y la escuela. La puerta de la torre permanecía cerrada para evitar que los niños subieran al campanario y se produjera una tragedia.<br /> <br />Todos los viernes en las horas de la tarde, llevaban a los jóvenes, en perfecta formación, a la iglesia para la confesión. Salían de la escuela por una calle lateral, empinada, bordeada por los frondosos sauces , que desembocaba en el amplio parque adornado con parterres cubiertos de margaritas y magnolias que daban acceso a las escalinatas de la iglesia. Los alumnos recorrían la distancia en absoluto silencio en fila india, dando signos de recogimiento: No miraban hacia los lados, la cabeza agachada y los ojos mirando al cielo. Caminaban bajo la severa mirada de sus maestros y en el entendimiento de que la contrición los redimiría de los pecados cometidos en la escuela, los jóvenes están siempre ocupados y en sus ratos de solaz y de descanso, les está prohibido toda clase de juegos y distracciones fuera de la vista de los maestros para evitar que las locuras propias de la juventud y el vicio, que siempre acecha, perviertan su inocencia. El sacerdote les esperaba en el portón de la iglesia, los hacia pasar dentro y los distribuía en las bancas laterales al confesionario. Se dirigía a la sacristía, vestida la casulla, tomaba el misal, ingresaba en el confesionario y se disponía a escuchar las tímidas confesiones de los alumnos. A las niñas las escuchaba por las ventanillas laterales y a los muchachos por la entrada central la cual siempre estaba cubierta por una larga cortina de color violeta; con las chicas era seco y distante, con los chicos meloso y cariñoso. Cuando entraba en el confesionario el sacerdote olvidaba las proporciones, las medidas, el ritmo del mundo ordinario y se dejaba llevar por el enloquecido ritmo del éxtasis. Su cuerpo era un diapasón por el que se desbordaban todas las pasiones, era un hombre lleno de conflictos y emociones en constante lucha con lo que representaba la mayoría de los jóvenes iban a disgusto a cumplir con el sacramento de la confesión entendían que sus caricias y meloserias iban más allá de lo permitido. Cuando los jóvenes lo rechazaban saltaba como un neurótico haciendo valer su preeminencia y su supuesta autoridad, entonces, lo dejan hacer, sin protestar, hasta que les imponía la penitencia reconviniéndolos para que fueran buenos, sumisos y excelentes hijos de Dios. Nunca comprendió que la mayor penitencia era confesarse con él , responder a sus preguntas sin participar de su locura, entrar en su macabro juego sin participar en el, pero la mayor decepción se encaraba cuando sintiéndose ofendidos y mancillados se producían las quejas, entonces, nadie escuchaba, eran malas apreciaciones sobre las buenas y sanas intenciones del prelado, un bulo inventado por los chicos para evitar la confesión las tías y las madres en particular no permitían que se hablara del párroco, para ellas y para el resto de los feligreses era un hombre santo, sensato, comprensivo y cariñoso. El oprobio estaba santificado había que cargar con el porqué no era siquiera objeto de redención. Dicen que la etapa de la vida que mas marca al hombre es la de la infancia, y hay otra que se deslizan sin dejar huellas sensibles, pero aquellas que nos marcan, dejan una profunda huella como si el fuego del hierro del herrero hubiera dejado en ellas su impronta.<br /> <br />Recordar los días de la infancia es acumular en breves momentos una inmensa carga de historias casi imposible de haber sido vividas en tan corto periodo de tiempo. Es vivenciar situaciones alegres unas veces, trágicas y grotescas otras vividas a menudo con desasosiego, como un mal sueño. Hoy aun recuerdo los luctuosos momentos de la trágica muerte de mi madre y el endiablado remolino de acontecimientos que produjo su temprana desaparición; la pesadilla duro mucho tiempo amparada por los juegos de mi amiga fantasma jugaba y departía con ella por todos los rincones de la casa, solazándome con su presencia presentida y provocando en los adultos de la casa una amarga zozobra. Recuerdo también el asesinato del negro Gaitán , el incendio general, la vocinglería, el olor a quemado, los muertos, los heridos, la policía tomando partido por unos o por otros, el ejercito sin orden ni concierto y los francotiradores apostados por todas las esquinas y en los edificios más altos disparando a todo lo que se movía, la preocupación en lacara de los mayores, la radio incendiando las conciencias y desde el gobierno, atizando los rescoldos para no perder el control de los acontecimientos con tanto esmero preparados.<br /> <br />Volver a la realidad de esos días, con la perspectiva de los años, la distancia y los anales de la historia ya fijados es no pocas veces un acto de fe, o en el peor de los escenarios, de desorientación total porque nuestros recuerdos difieren radicalmente de lo que nos cuentan o lo nos cuentan no encuentra un lugar donde acomodarse dentro de nuestras propias vivencias. Planteándonos con frecuencia una disyuntiva sin respuesta: Si lo que nos cuentan es verdad o si lo que contamos pertenece a la ficción. La vida asi se disocia el pasado es un borrón el presente se vive a saltos y el futuro nace sin esperanzas. Con esta urdimbre el hombre avanza por un camino de abrojos con el culo al aire lo único que puede salvarlo, sacarlo de la sima donde se encuentre es la armonía mental y su propia entereza de carácter.<br /> <br />En medio del huracán aprendí pronto a tener la boca cerrada a escuchar más que hablar, a observar más que a mirar y a actuar con la velocidad del relámpago sin dar tiempo al legitimo contradictor a reflexiona. Hay cosas y hechos que son inolvidables con ellos y ellas hay que llenar el alma rebozar los sentimientos y atemperar los recuerdos las otras las desagradables en lo posible hay que apartarlas dejarlas a un lado procurando olvidarlas. Si, ya sé que no es posible, que siempre esta4ran ahí, molestando, pero vale la pena intentarlo para seguir adelante sin el pesado fardo de su sombra, <br /> <br />Las tías nacidas en un siglo en el que el mérito se lo lleva el más fuerte, los hombres más ricos y las mujeres más bellas, las tías eran coquetas; maquillaban su cara, se pintaban los labios, se arreglaban las uñas, se las pintaban de un rojo pálido, un color rosa intenso seria mas cercano, se colgaban un pañuelo, vaporoso, de atractivos colores en la garganta, anillos en los dedos y pulsera en la muñeca, corpiño de encajes, blusas de seda y faldas que resaltaran su talle, cuando no, en ocasiones especiales, trajes sastres de paños ingleses, zapatos de tacón alto y suaves aromas. Con esos mimbres las tías tuvieron muchos pretendientes pero unos por una razón y otros por otras nunca llenaban sus aspiraciones del hombre ideal que recrearon con sus lecturas, ninguno les llegaba a la suela de los zapatos. La tía Rosa tuvo un pretendiente que podía llenar las expectativas propuestas: Buen mozo, emprendedor, mayorista de telas, tejidos, confecciones y creyente confeso y practicante, de buena familia y no muy lejano a su mismo linaje. Pero la Tía Rosa, veía mas allá que los demás, tenía ese sexto sentido que tienen muchas mujeres para escrutar las almas de su entorno y no pocas veces el futuro: El pretendiente era sobre modo tacaño, ambicioso sin medida y egoísta, de él se decía a soto voz, que dormían en estancias separadas, para economizar esfuerzos, con quien fue su mujer y que cuando el uno necesitaba del otro se desplazaba hasta la habitación vecina, daba tres golpes suaves en la puerta, para no despertar a los hijos, y entraba. En las ocasiones en que lo hacia ella recurrentemente le contestaban del otro lado: “Deja para mañana María”. Su hermano le acuño un aforismo que le venía como anillo al dedo: A mi hermano mama le dejo lo que tenia, que era mucho, y a mí lo que sabía, que era poco, Dios la tenga en su seno”.<br /> <br />La tía Chinca no se quedaba atrás, no podía ser de otra manera, su alegre espíritu, su gayo decir y su fuerza interior eran suficientes avales para atraer pretendientes que inveteradamente se estrellaban contra el muro de su escrupulosa selección. No ocurrió así con Hipe, odontólogo de profesión que deshizo el hechizo con sus buenas maneras: conquisto el corazón de la tía y durante muchos años atravesó, con ella, virgen su noviazgo. Algún día decidieron casarse y pusieron una fecha que tenía como limite una intervención quirúrgica, de una ulcera estomacal, que padecía el odontólogo. Cuando la tía conoció a Hipe pudo descifrar muchas cosas de la vida, actuales y futuras.: Adivino su soledad, también su ternura, esa mezcla de pasión y humanidad que nos hace más próximos. Sus paseos los domingos por la plaza, antes de la misa, la hacían reflexionar en el futuro, pensaba en el amor cuando estuvieran solos, en el deseo de acariciarse mutuamente. También pensaba en abandonar el pueblo e ir a la ciudad en el convencimiento de que la única decisión sería era la de resignarse a la vida que le ofrecían. Creía en Hipe y descubrió gracias a su sentido innato de la vida que solo se vive de verdad cuando cada día nos rinde una sorpresa. Hipe en esas ocasiones le repetía hasta el delirio que, “todo, absolutamente todo nos puede suceder, quiéralo Dios o querámoslo nosotros, pero siempre será queriéndonos y contentos el uno del otro inventemos lo que inventemos”. La frase no expresaba una opinión ni un juicio, ni expresaba un deseo, era una comprobación, una vieja verdad. Nada de lo que ellos hicieran podría debilitar su amor, esa locura sin salida ni alteraciones. La vida sin embargo nos juega malas pasadas, no el destino, porque si así fuera, seriamos galeotes, esclavos de un mal creador. El tiempo paso y llego el día de encontrarse con la sala de operaciones; la intervención quirúrgica se realizo y nada salio bien: Hipe fallecía días después y la tía Chinca quedaba en medio de su dolor, por caprichos de la vida, no para vestir santos sino para vestir sobrinos.<br /> <br />Tengo que confesar que en medio de mis travesuras y las de mis hermanos, una tarde, buscando entre los papeles de las tías, lo que no se nos había perdido, encontré, entre las tapas de un pequeño libro, no sé si era un misal o una novela o un cuaderno de apuntes, un papel bien doblado, con unos pétalos de rosa en su interior, con un pequeño poema de WILLIAM Blake (1757- 1827), fácil de memorizar, que dice así:<br /> <br />“¡Rosa estas enferma!<br /> <br />El gusano oscuro<br /> <br />Que vuela en la noche,<br /> <br />En el ronco trueno,<br /> <br />Descubrió tu lecho<br /> <br />De ruboroso gozo,<br /> <br />Y su negro amor secreto<br /> <br />Te destruye la vida.”<br /> <br />Entonces no comprendía nada de lo que allí se decía, ni era capaz de interpretarlo. Si sabía que algo escondía, que reflejaba una realidad que me era ajena, pero que estaba ahí para ser desentrañada. Lo cierto, la única verdad es que su existencia denota todo lo que Hipe sentía por la tía y lo que ella, a su vez, sentía por él al guardarlo con tanto mimo. Hoy, a mis sesenta y siete años aun me acuerdo de ese trozo de papel y de los versos en él escritos de puño y letra del enamorado de mi tía.<br /> <br />Las tías se dedicaron a cuidar de sus sobrinos, quizás apartadas de lo que ellas querían hacer y que de alguna manera la vida les negaba. Lo hicieron de la mejor buena fe, seguramente en algunas ocasiones se excedieron por el celo puesto en su función, pero aceptaron con humildad los altos y bajos de la convivencia familiar. La tarea no debió ser fácil, no se lo pusimos fácil y menos aun cuando lo que esperaban de la vida era otra cosa. La vida quiso que con los años la tía Chinca se realizara plenamente como madre: Su hermana Ligia tuvo una niña, Adriana, a la que ayudo a criar, desarrollando en ella todo el instinto maternal de que fue capaz, y luego, tuvo la satisfacción de ser abuela de tres niñas que hoy lloraran su pérdida con amargura. La única nostalgia común que uno tiene con sus hijos son las vivencias compartidas, cada uno con motivos diferentes, como debe ser, y con un dolor o una alegría distintos como siempre ocurre. Siempre pensamos que estamos muy lejos de ser felices, hoy pensamos lo contrario, fuimos felices, y esa felicidad, lo que hoy somos, se lo debemos en gran parte a las tías Rosa y Chinca. <br /> <br /> La última vez que vi a la tía Chinca fue en el lar de ancianos, estaba allí, en un rincón de la casa, sola, como si estuviera abandonada, con la vista perdida en el infinito. La enfermera de turno nos manifestó que, “a pesar del tiempo no se acostumbraba…”. No era para menos, no podía ser de otra manera, ella que siempre había sido tan activa no podía acostumbrarse a aquella vida lenta, chata y sin perspectivas, entre cuatro paredes frías, no era que la casa no estuviera bien habilitada para prestar el servicio, sino que era una casa ajena, sin el calor humano que ella demandaba. Nos vio, nos miro asombrada, en silencio, con reproche. Nos reconoció a pesar del avance del alzhaimer. Nos abrazo demostrando una vez más su tacto sensible, su capacidad de anticiparse a los acontecimientos como quien quiere exorcizar su destino. No olvidaba nuestros nombres, sabía quiénes éramos. Mijo, me dijo, -lléveme a la finca, mire, los animales y la niña están solos… y no me gusta… Hay mucha gente mala. Chelita, dirigiéndose a mi esposa, -¿cómo están las niñas?, a usted la veo más gordita, mucho mejor que la última vez. Chelita, porque no se queda aquí y me acompaña, tengo una cama grande ahí podemos dormir juntas y hablar de la familia. Chelita, mire, en la cama hay una sola almohada, pero no se preocupe, en ella las dos podemos poner la cabeza. Su manera de hablar fue para mí toda una revelación, demostraba su entereza de carácter. En un momento dado se inclino hacia adelante, se paso la mano por la cara, puso su dedo índice sobre los labios, nos miro de frente y nos dijo: “Si sigo aquí no volveré a reír”. Quizás sea este el más duro reproche que escuchara de sus labios, e intuí que estaba diciendo de verdad lo que sentía. En la sala estaba ella, Inés, Chela y yo, los cuatro, fundidos en la atemporalidad de sus palabras. En la medida en que se expresaba la imaginábamos fuera de nuestro propio tiempo, ni el tic tac del reloj colgado en la pared, nos sacaba del hechizo, entendíamos que se acercaba a su final y que su reclusión en aquel lugar la estaba convirtiendo en polvo… <br /> <br />Tia Chinca y tia Rosa, si cometimos un error, solo podemos pedir vuestra benevolencia y teneros por siempre en nuestro recuerdo. Q.E. P D.<br /> <br />Carlos Herrera Rozo<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><div class="Amp_Link">See this Amp at <a href="http://amplify.com/u/brnsp">http://amplify.com/u/brnsp</a></div><br/><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-2388823680478160634?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/JRbX8mL25D0" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/02/la-tia-rosa-y-la-tia-chiquinquira.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-75270179431009278142011-02-24T21:56:00.001+01:002011-02-24T21:56:58.459+01:002011-02-24T21:56:58.459+01:00A Mis Hijas:<br /> <br /><br /> <br />Hijas,<br /> <br />El otoño y las brumas de la mente me confunden,<br /> <br />Una niebla densa amarga mi existencia;<br /> <br />Mis recuerdos, como pájaros sin rumbo,<br /> <br />Huyen de mi razón como se desvanecen<br /> <br /> Los castillos, que cuando niñas, <br /> <br />Formabais en la arena azotados por las olas…<br /> <br /><br /> <br />Hoy, al escribir estas líneas, mi pluma<br /> <br />Se moja con el agua salada de la playa…<br /> <br />Hijas, mis flores inocentes,<br /> <br />Nacidas a la luz de esas riveras<br /> <br />Azotadas por el viento y la tormenta,<br /> <br />Por la furia de un viento<br /> <br />Que ardía en mi corazón y en mi cabeza<br /> <br />Haciéndome fuerte ante los embates de la vida.<br /> <br /><br /> <br />Nacemos para luchar, para amansar la vida,<br /> <br />Para hacernos fuertes en el combate rudo<br /> <br />Y cuando caigamos vencidos por la muerte<br /> <br />Tener por cierto que no nos venció la vida.<br /> <br />Fueron de vuestra madre las caricias y los besos, y mis mimos,<br /> <br />En medio del dolor y la tormenta<br /> <br />Los que acunaron vuestros primeros días…<br /> <br /><br /> <br />Hijas, cuando habléis de vuestros padres<br /> <br />Recordad que hemos puesto en vuestras manos<br /> <br />Lo que somos, y todo cuanto fuimos, en vuestro amor supremo.<br /> <br />Así podréis mirar el mundo cara a cara, sin angustias…<br /> <br />No me imitéis a mí, mi locura solo conduce a la locura,<br /> <br />Y hace que sangre más la herida si la hubo.<br /> <br />Seguid de vuestra madre ejemplo,<br /> <br />¡Con su virtud ilumino mi vida!<br /> <br />Que sea vuestra vida un dechado de virtudes,<br /> <br />Que la ambición no supere a la templanza,<br /> <br />Adornad el perdón con el olvido<br /> <br />Y la virtud con la esperanza.<br /> <br />Y nunca os disculpéis con el destino<br /> <br />Por tortuoso y lleno de abrojos<br /> <br />Que haya sido el camino…<br /> <br /><br /> <br />Recordad: La vida es una perenne lucha<br /> <br />En la que siempre hay una herida.<br /> <br />Heridas que terminan por matar a los heridos…<br /> <br />Vivimos de ilusiones sin comprender<br /> <br />Que es una lumbre fatua<br /> <br />Y que la belleza, como las flores, se marchita y muere.<br /> <br />Recordad las palabras del abuelo,<br /> <br />Hombre prudente y esforzado:<br /> <br />“Haced el bien para dormir tranquilas”.<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br />Nunca me han importado en este mundo<br /> <br />Ni glorias, ni aplausos, ni oropeles:<br /> <br />Procurar vuestro bien, fue nuestro anhelo;<br /> <br />Amaros y sufrir es nuestra historia.<br /> <br />Cuando nuestra vida llegue con el sol en el ocaso<br /> <br />Perdida para siempre la noción del tiempo,<br /> <br />Cuando avancemos de la mano hacia el olvido,<br /> <br />Recordad nuestros consejos con ternura,<br /> <br />Y en cada pensamiento, en cada paso,<br /> <br />Buscad en ellos el consuelo…<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br />Esperamos que al morir, sea nuestro premio <br /> <br />Solo vuestro amor, y los recuerdos,<br /> <br />Un voto de esperanza en vuestras vidas…<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br />Carlos Herrera Rozo.<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><div class="Amp_Link">See this Amp at <a href="http://amplify.com/u/brnry">http://amplify.com/u/brnry</a></div><br/><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-7527017943100927814?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/7ILVEzV89VE" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/02/hijas.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-83079492135671542212011-02-24T21:55:00.001+01:002011-02-24T21:55:49.644+01:002011-02-24T21:55:49.644+01:00<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br />Mujer, tu cuerpo es un paisaje,<br /> <br />Es la aurora que ilumina la mañana,<br /> <br />La tarde teñida en rojo y malva,<br /> <br />La naturaleza convertida en un mensaje…<br /> <br />Todo en ti es ternura,<br /> <br />Todo es paz en tu regazo<br /> <br />Y tus labios la miel de las colmenas…<br /> <br />¡También la furia y la tormenta!<br /> <br />No hay pincel capaz de pintar tu alma<br /> <br />Ni de plasmar tus sentimientos.<br /> <br />No hay rosa abierta <br /> <br />Capaz de superar tu amante corazón,<br /> <br />Tu ternura donde se apacigua la pasión…<br /> <br />¿Cómo Hablar de ti?<br /> <br />¿Cómo hablar de quien ama sin restricciones ni medidas?<br /> <br />¿Qué decir de sus blancas manos afanadas en mi fiebre?<br /> <br />¿Que de sus ojos iluminando los senderos?<br /> <br />¿Qué de su voz serenando nuestro espíritu?<br /> <br />¿Qué de su cariño sin mezquindades entregado?<br /> <br />¿Qué de su virtud sin mancha y sin espinas?<br /> <br />Su alma, su espíritu compasivo<br /> <br />Se refleja en el perdón de su mirada,<br /> <br />Novia, amante, o madre enamorada…<br /> <br />A veces es también la fiera<br /> <br />Que defiende guerrera su camada…<br /> <br />O el vendaval que azota y destruye cuanto toca…<br /> <br />¡Oh, vocación de madre o de amante consagrada!<br /> <br />La mujer es un misterio,<br /> <br />Es la sonrisa en el dolor,<br /> <br />El amor que redime nuestras penas<br /> <br />Y la urna sagrada donde depositamos<br /> <br /> En secreto congojas, alegrías y sin sabores.<br /> <br />¿Qué es la mujer nos preguntamos sorprendidos?<br /> <br />¿La mujer?<br /> <br />La mujer también es un poema,<br /> <br />Un verso,<br /> <br />Una canción.<br /> <br />También es una nota<br /> <br />Que hay que tocar con ternura apasionada<br /> <br />Para que se incendie el corazón <br /> <br />Y naufraguemos en el con esperanzas…<br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <br /><div class="Amp_Link">See this Amp at <a 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Nació en Salamina en 485 a.C, y antipatía por la política fue lo que le empujó a centrar su tiempo en el <span class="ilad">estudio</span> y en la filosofía. Nunca fue el favorito de sus contemporáneos. Fue reconocido <span> </span>años más tarde, y llegó a ser representado en Roma mucho más que ningún otro. Su influencia peso en los europeos mucho más que<span> </span>la de Sófocles o Esquilo.</p><br /> <br /><p style="text-align: justify;">Es posible que este reconocimiento tardío se deba a que se conservan muchas más obras de Eurípides que de Esquilo o Sófocles. Concretamente se conservan dieciocho, de entre las cuales destacan Orestes, Andrómaca, Medea, Las bacantes y Las fenicias. Sin embargo, estiman los estudiosos del mundo <span class="ilad">griego</span> <span> </span>que debió escribir alrededor de noventa y dos. Centró su obra, en cualquier caso, en los principales problemas morales y sociales que podían afectar al hombre de su época.</p><br /> <br /><p style="text-align: justify;"><span> </span>Eurípides renovó la técnica dramática, a la que incorporó el prólogo como <span class="ilad">esquema</span> de la obra,<span> </span>disminuyendo <span> </span>la relevancia del coro dentro del desarrollo de la acción. Los tres maestros de la tragedia griega se caracterizaron por hacer reformas en la técnica y el estilo, mejorando lo anterior y permitiendo que el género alcanzara nuevos <span class="ilad">objetivos</span>.</p><br /> <br /><br /> <br /><p style="text-align: justify;"><br /> <br />La Obra:<br /> <br /><p style="text-align: justify;">Las Bacantes.</p><br /> <br /><p style="text-align: justify;">Una<span> </span>de las particularidades de las Bacantes es que a diferencia de<span> </span>otras obras esta explica el mito mientras que aquellas explicaban la obra, Las Bacantes tratan del mito de Dionisos, el protector del teatro donde se representaban todas las obras y su importancia para la vida<span> </span>ética y moral del teatro.</p><br /> <br /><p style="text-align: justify;">Dionisos nace de un estallido de violencia. Zeus, alejándose del Olimpo, fecunda a una mortal. Hera, su celosa mujer se enfurece. La amante Hera ordena<span> </span>a los Titanes que despedacen al recién nacido y se lo coman crudo. Pero Zeus destroza a los titanes y recompone al niño. Este niño, devuelto a la vida, es Dionisos el hijo de Zeus, nacido dos veces. El dios semi-humano que muere y<span> </span>es resucitado. La destrucción e ingestión simbólica del dios<span> </span>tiene como consecuencia el renacimiento de sus<span> </span>devotos. Esta parte del mito, del ritual,<span> </span>tiene semejanzas con el cristianismo, con el rito de la transubstanciación del cuerpo de Cristo, según el cual, la sangre y el cuerpo de Cristo pasan al cuerpo de sus creyentes en el rito de la comunión. En ambos casos se trata de una confirmación del creyente.</p><br /> <br /><p style="text-align: justify;">En las<span> </span>Bacantes Dionisos o Baco, aparece<span> </span>justo al principio disfrazado con una cabellera rubia. Dionisos es un dios joven, ambicioso y celoso que ha recorrido toda Persia y Arabia iniciando a la gente en sus misterios. Llega a Tebas, su lugar de nacimiento, con su sequito de bacantes, mujeres consagradas a su culto. En Tebas las mujeres hacen burla de la difunta madre de Dioniso, negándose a creer que fuera fecundada por Zeus y <span> </span>Dionisos se venga de ellas haciéndolas enloquecer y enviándolas a la montaña a consagrarse. ¿Consagrarse a qué? No lo sabemos. Solo sabemos que los ritos son secretos. Se nos dice<span> </span>que las<span> </span>participantes van vestidas con<span> </span>pieles de ciervo y que enarbolan una vara de hinojo con ramas de hiedra enrolladas, un tirso, que en el primero de los múltiples y desconcertantes cambios de<span> </span>sexo, puede suponerse que representa los genitales masculinos. Indicios claros de la confusión que se presenta en<span> </span>la<span> </span>jerarquía sexual. Pero no como ocurre con las deidades de las tres grandes religiones que surgen<span> </span></p><br /> <br /><p style="text-align: justify;">Dionisos está furioso con aquellos que se niegan a creer pero no a la manera inexorable de<span> </span>las tres grandes religiones nacidas a partir de la intuición trascendental de Abrahán, patriarca arameo (sirio), que peregrina desde Mesopotamia hasta Palestina, el norte de Arabia y Egipto, vinculando de esa forma las grandes tradiciones semitas. Dionisos es un dios taimado y<span> </span>vengativo. Dionisos encuentra su antagonista, su víctima, en el rey de Tebas, Penteo. El rey, ha estado lejos de su hogar y cuando regresa a él, movido por los acontecimientos extraños que le comunican, todas las mujeres se han marchado incluso su propia madre. Penteo, disgustado, se<span> </span>queja de los fingimientos de las mujeres y cree que<span> </span>están simulando el culto o que son en realidad seguidoras de Afrodita y duermen en las montañas.</p><br /> <br /><p style="text-align: justify;">Penteo, abrumado por los acontecimientos, joven en el ejercicio del poder e imprudente en su ejercicio, pretende hacerse con el control absoluto y <span> </span>encierra a algunas mujeres. Todos le aconsejan que<span> </span>llegue a un acuerdo con el dios Dionisos. Pero no. Penteo cree que<span> </span>el dios<span> </span>es falso. Su ignorancia y falta de experiencia, el temor a la sexualidad femenina lo acongoja y domina. Es un joven que no ha tenido esa experiencia. Tiene miedo a perder el control de las mujeres. La obra, al principio parece que quiere exorcizarnos contra la pretensión de<span> </span>desdeñar<span> </span>a los dioses, así sean extraños. No debemos tener la tentación de oponernos a la voluntad divina. La intolerancia genera violencia. Penteo quiere controlarlo todo.</p><br /> <br /><p style="text-align: justify;">Eurípides juega con nosotros, con los lectores, la obra se retuerce entre la maldad y la parodia; los caminos a recorrer son inestables y nosotros participamos de esa<span> </span>inestabilidad. Nosotros queremos saber, como Penteo, que está pasando en las montañas.</p><br /> <br /><p style="text-align: justify;">Penteo se reúne con Dionisos y ambos se manifiestan su odio. Penteo encuentra al dios<span> </span>afeminado y gordo, momento en que el dios arremete violentamente contra el rey:”No conoces tus propios límites –le dice- No sabes lo que haces. No sabes quién eres”. En medio de las mutuas agresiones verbales<span> </span>entre el rey y el dios, aparece un mensajero, un pastor, con noticias de lo que hacen las mujeres en la montaña. Por fin vamos<span> </span>a saberlo nosotros y<span> </span>el rey:</p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">“Veo tres comitivas de coros de mujeres,</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">De los cuales mandaba uno Autonoe, el segundo</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Agavé, tu madre, y el tercer coro Ino.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Todas dormían abandonadamente,</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Unas apoyando la espalda en el follaje de un abeto,</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Otras en hojas de encina sobre el suelo su cabeza</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">En sabio abandono dejando, no como tu dices,</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ebrias de vino y del ruido de la flauta de loto,</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Enloquecidas y persiguiendo a venus en la selva.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tu madre dio un grito, en pie</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">En medio de las bacantes, para que sacudieran el sueño</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Cuando oyó los mugidos de las cornudas<span> </span>vacas.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y ellas expulsaron de sus ojos el profundo sueño</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y saltaron en pie, maravilla de orden,</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Jóvenes, viejas y doncellas intactas.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y primero dejaron caer sobre sus hombros las cabelleras</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y las pieles de cabrito componían cuantas de sus broches</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se habían soltado, y las moteadas pieles</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Se las ceñían como serpientes que les lamian la mejilla.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y en sus brazos cabras monteses o lobeznos</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Salvajes teniendo, les daban blanca leche</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Cuantas recién paridas tenían aun el pecho rebosante</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Por haber dejado a sus niños, y se ponían coronas </span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">De<span> </span>yedra<span> </span>y de encina y de tejo florido.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Una cogió el tirso y golpeo la roca</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">De donde salta agua de rocío, otra tiro su vara al suelo</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y por allí envió el dios una fuente de vino.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Las que tenían deseo de la blanca<span> </span>bebida</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Arañaban la tierra con sus dedos</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y tenían arroyos de leche, y de los tirsos</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">De yedra escurrían dulces chorros de miel.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Si allí hubieras<span> </span>estado, al dios que ahora insultas</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Le rendirías alabanzas después de vistas tales cosas.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">La cultura pagana se evoca aquí poderosamente. Aquí tenemos el culto a Dionisos como <span> </span>celebración del poder<span> </span>desbordante de la vida. Las energías masculinas y femeninas se alternan en <span> </span>fecunda profusión. Penteo, el rey, no solo está confundido sino que se siente<span> </span>incapaz, infecundo. Dionisos es un dios Vanidoso y despiadado pero con el poder de<span> </span>liberar la energía vital.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Estos versos se<span> </span>corresponden con<span> </span>primera parte del discurso del pastor. En la segunda parte, éste y sus amigos pretenden capturar a la madre de<span> </span>Penteo para ganarse el favor del rey. Pero Agavé y las demás mujeres<span> </span>arremeten contra ellos: Los animales son descuartizados y las varas ahora desgarran la carne humana….</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Los ritos, pues, se convierten en un éxtasis creativo, solo la imaginación de Penteo los considera como algo nocivo y destructivo, pernicioso y perverso. Euripides nos pone ante la disyuntiva<span> </span>entre la arrogancia de la racionalidad o la aceptación de que<span> </span>el rito suele ser<span> </span>una<span> </span>confirmación religiosa. En esta obra maravillosa Euripides consigue establecer una relación entre el espectador y el espectáculo. El espectador no se puede abstraer de lo que en la obra sucede, se siente parte de la misma, y al igual que Penteo, el espectador es arrancado de su silla, la obra lo sumerge en su trama y luego lo castiga….</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">La Frase:</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;" lang="ES">¡Oh, bálsamo precioso del sueño, alivio de los males, cómo te agradezco que acudas a mí en los momentos de necesidad!"</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;" lang="ES"> </span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; line-height: normal;"><span style="font-size: 12pt; font-family: &quot;Times New Roman&quot;,&quot;serif&quot;;">“</span><span lang="ES"><a href="http://www.sabidurias.com/cita/es/2938/eurpides-de-salamina/no-hay-ningn-hombre-absolutamente-libre-es-esclavo-de-la-riqueza-o-de-la-fortuna-o-de-las-leyes-o-bien-el-pueblo-le-impide-obrar-con-arreglo-a-su-exclusiva-voluntad"><span style="font-size: 12pt; font-family: &quot;Times New Roman&quot;,&quot;serif&quot;; color: windowtext;" lang="ES-TRAD">No hay ningún hombre absolutamente libre. Es esclavo de la riqueza, o de la fortuna, o de las leyes, o bien el pueblo le impide obrar con arreglo a su exclusiva voluntad”.</span></a></span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;"> </span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;"> </span></p><div class="Amp_Link">See this Amp at <a href="http://amplify.com/u/bqqw9">http://amplify.com/u/bqqw9</a></div><br/><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-4462099252139140065?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/tvF6ZS2q9do" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/02/euripides.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-67260912612956589932011-02-15T21:33:00.002+01:002011-02-15T21:33:11.444+01:002011-02-15T21:33:11.444+01:00Mujer, tu cuerpo es un paisaje,<br /> Es la aurora que ilumina la mañana,<br /> La tarde teñida en rojo y malva,<br /> La naturaleza convertida en un mensaje…<br /> Todo en ti es ternura,<br /> Todo es paz en tu regazo<br /> Y tus labios la miel de las colmenas…<br /> ¡También la furia y la tormenta!<br /> No hay pincel capaz de pintar tu alma<br /> Ni de plasmar tus sentimientos.<br /> No hay rosa abierta <br /> Capaz de superar tu amante corazón,<br /> Tu ternura donde se apacigua la pasión…<br /> ¿Cómo Hablar de ti?<br /> ¿Cómo hablar de quien ama sin restricciones ni medidas?<br /> ¿Qué decir de sus blancas manos afanadas en mi fiebre?<br /> ¿Que de sus ojos iluminando los senderos?<br /> ¿Qué de su voz serenando nuestro espíritu?<br /> ¿Qué de su cariño sin mezquindades entregado?<br /> ¿Qué de su virtud sin mancha y sin espinas?<br /> Su alma, su espíritu compasivo<br /> Se refleja en el perdón de su mirada,<br /> Novia, amante, o madre enamorada…<br /> A veces es también la fiera<br /> Que defiende guerrera su camada…<br /> O el vendaval que azota y destruye cuanto toca…<br /> ¡Oh, vocación de madre o de amante consagrada!<br /> La mujer es un misterio,<br /> Es la sonrisa en el dolor,<br /> El amor que redime nuestras penas<br /> Y la urna sagrada donde depositamos<br /> En secreto congojas, alegrías y sin sabores.<br /> ¿Qué es la mujer nos preguntamos sorprendidos?<br /> ¿La mujer?<br /> La mujer también es un poema,<br /> Un verso,<br /> Una canción.<br /> También es una nota<br /> Que hay que tocar con ternura apasionada<br /> Para que se incendie el corazón <br /> Y naufraguemos en el con esperanzas…<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-6726091261295658993?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/-V9dtxiKzik" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/02/mujer.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-7807564162240572842011-02-06T10:43:00.000+01:002011-02-06T10:43:01.726+01:002011-02-06T10:43:01.726+01:00Hijas,<br /> El otoño y las brumas de la mente me confunden,<br /> Una niebla densa amarga mi existencia;<br /> Mis recuerdos, como pájaros sin rumbo,<br /> Huyen de mi razón como se desvanecen<br /> Los castillos, que cuando niñas, <br /> Formabais en la arena azotados por las olas…<br /> <br /> Hoy, al escribir estas líneas, mi pluma<br /> Se moja con el agua salada de la playa…<br /> Hijas, mis flores inocentes,<br /> Nacidas a la luz de esas riveras<br /> Azotadas por el viento y la tormenta,<br /> Por la furia de un viento<br /> Que ardía en mi corazón y en mi cabeza<br /> Haciéndome fuerte ante los embates de la vida.<br /> <br /> Nacemos para luchar, para amansar la vida,<br /> Para hacernos fuertes en el combate rudo<br /> Y cuando caigamos vencidos por la muerte<br /> Tener por cierto que no nos venció la vida.<br /> Fueron de vuestra madre las caricias y los besos, y mis mimos,<br /> En medio del dolor y la tormenta<br /> Los que acunaron vuestros primeros días…<br /> <br /> Hijas, cuando habléis de vuestros padres<br /> Recordad que hemos puesto en vuestras manos<br /> Lo que somos, y todo cuanto fuimos, en vuestro amor supremo.<br /> Así podréis mirar el mundo cara a cara, sin angustias…<br /> No me imitéis a mí, mi locura solo conduce a la locura,<br /> Y hace que sangre más la herida si la hubo.<br /> Seguid de vuestra madre ejemplo,<br /> ¡Con su virtud ilumino mi vida!<br /> Que sea vuestra vida un dechado de virtudes,<br /> Que la ambición no supere a la templanza,<br /> Adornad el perdón con el olvido<br /> Y la virtud con la esperanza.<br /> Y nunca os disculpéis con el destino<br /> Por tortuoso y lleno de abrojos<br /> Que haya sido el camino…<br /> <br /> Recordad: La vida es una perenne lucha<br /> En la que siempre hay una herida.<br /> Heridas que terminan por matar a los heridos…<br /> Vivimos de ilusiones sin comprender<br /> Que es una lumbre fatua<br /> Y que la belleza, como las flores, se marchita y muere.<br /> Recordad las palabras del abuelo,<br /> Hombre prudente y esforzado:<br /> “Haced el bien para dormir tranquilas”.<br /> <br /> <br /> <br /> <br /> Nunca me han importado en este mundo<br /> Ni glorias, ni aplausos, ni oropeles:<br /> Procurar vuestro bien, fue nuestro anhelo;<br /> Amaros y sufrir es nuestra historia.<br /> Cuando nuestra vida llegue con el sol en el ocaso<br /> Perdida para siempre la noción del tiempo,<br /> Cuando avancemos de la mano hacia el olvido,<br /> Recordad nuestros consejos con ternura,<br /> Y en cada pensamiento, en cada paso,<br /> Buscad en ellos el consuelo…<br /> <br /> <br /> Esperamos que al morir, sea nuestro premio <br /> Solo vuestro amor, y los recuerdos,<br /> Un voto de esperanza en vuestras vidas…<br /> <br /> <br /> <br /> Carlos Herrera Rozo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-780756416224057284?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/dEJ3225AcfM" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/02/mis-hijas.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-64660876557293370082011-01-20T12:54:00.001+01:002011-01-20T12:54:00.815+01:002011-01-20T12:54:00.815+01:00<br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;">Seguimos con los clásicos y no por<span> </span>presumir de intelectuales sino porque<span> </span>comprendemos que releer dichas obras nos conduce al máximo placer de la lectura, a desentrañar la vida, conocer sus misterios y, de alguna manera, reconocer nuestros más caros anhelos.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;">Leer es mimetizarse con lo leído<span> </span>y, en el mejor de los casos, identificarse con algún personaje para vivir en él la historia en primera persona, hacer parte de la ficción, relacionarse con la alteralidad, la nuestra, la ajena o la de la literatura que a diferencia de los amigos, del otro de carne y hueso, permanece intacta esperándonos para darnos sosiego o enseñarnos algo nuevo; los amigos, la familia, los seres cercanos a los que queremos, por contingencias de la vida pueden desaparecer, la literatura no.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;">Las grandes obras de la literatura, en el mundo de hoy son aquellas que sobreviven<span> </span>a la actual era de la información más allá<span> </span>del cine y del gran hermano y de las series televisivas, aquellas que seguiremos<span> </span>leyendo y releyendo como Hamlet, El Quijote, El Rey Lear, Edipo Rey, Grandes Esperanzas, Cien años de soledad o cualquiera de las que hemos<span> </span>glosado en estas páginas. Por todo ello, nuestro autor es hoy Sófocles y su obra Edipo Rey</span></strong><span style="font-size: 14pt; line-height: 115%;">.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;"> <strong>U</strong>no de los tres grandes dramaturgos de la antigua Atenas, junto con Esquilo y Eurípides. Sófocles nació en Colona <span> </span>alrededor del año 496 a.C. <span> </span>Sófocles recibió la mejor educación aristocrática tradicional. De joven fue llamado a dirigir el coro de muchachos para celebrar la victoria naval de Salamina en el año 480 a.C. En el 468 a.C., a la edad de 28 años, derrotó a Esquilo, cuya preeminencia como poeta trágico había sido indiscutible hasta entonces. En el 441 a.C. fue derrotado a su vez por Eurípides en uno de los concursos dramáticos que se celebraban anualmente en Atenas. Sin embargo, a partir del 468 a.C., Sófocles ganó el primer premio en veinte ocasiones, y obtuvo en muchas otras el segundo. Su vida, que concluyó en el año 406 a.C., cuando el escritor contaba casi noventa años, coincidió con el periodo de esplendor de Atenas. Pese a no comprometerse activamente en la vida política y carecer de aspiraciones militares, fue elegido por los atenienses en dos ocasiones para desempeñar una importante función militar.</span></p><br /> <br /><br /> <br />Sófocles escribió más de cien piezas dramáticas, de las cuales se conservan siete tragedias completas y fragmentos de otras ochenta o noventa. Las siete obras conservadas son <strong>Antígona</strong>, <strong>Edipo Rey</strong>, <strong>Electra</strong>, <strong>Áyax</strong>, <strong>Las Traquinias</strong>, <strong>Filoctetes</strong> y <strong>Edipo en Colono</strong>. También se conserva un gran fragmento del drama satírico <strong>Los sabuesos</strong>, descubierto en un papiro egipcio alrededor del siglo XX. Le siguen <strong>Antígona</strong> y <strong>Las Traquinias</strong> (posteriores a 441 a.C.). <strong>Edipo Rey</strong> y <strong>Electra</strong> datan del 430 al 415 a.C. Se sabe que <strong>Filoctetes</strong> fue escrita en el año 409 a.C. Estas siete tragedias se consideran sobresalientes por la fuerza y la complejidad de su trama y su estilo dramático, y al menos tres de ellas <strong>Antígona</strong>, <strong>Edipo Rey</strong> y <strong>Edipo en Colono</strong> son consideradas unánimemente como obras maestras. <strong>Antígona</strong> propone uno de los principales temas del autor: el carácter de los protagonistas, las decisiones que toman y las consecuencias, a menudo dolorosas, de estos dictados de la voluntad personal. <strong>Edipo Rey</strong>, merecidamente famosa por su impecable construcción, su fuerza dramática y su eficaz ironía, fue considerada por Aristóteles en su Poética, como la más representativa, y en muchos aspectos la más perfecta, de las tragedias griegas.<br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">La Obra.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">La más famosa de las tragedias griegas es<span> </span>sin lugar a dudas Edipo Rey. En ella hay algo particularmente amenazador y terrible. La historia surge de dos profecías entrelazadas procedentes del oráculo de Apolo: Layo y Yocasta tuvieron un hijo, el oráculo vaticino que<span> </span>aquel niño mataría a su padre. Layo, su padre, dominado por el pánico, envía al niño<span> </span>a recibir la muerte a un bosque.<span> </span>Años después, Edipo, un huérfano criado por el rey y de Corinto, un<span> </span>estado vecino, oye que<span> </span>su destino, según el oráculo, es matar a su padre y casarse con su madre. En síntesis un padre oye que será asesinado por su hijo y en consecuencia se deshace de<span> </span>él; del otro lado un hijo escucha que matara a su padre y se casara con su<span> </span>madre y por tanto huye del lado de quienes cree<span> </span>que son sus padres verdaderos- </span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">La obra de Sófocles es una estructura de<span> </span>temores, una trama de sospechas que se apaciguan o se inflaman para al final quedar definitivamente aclaradas. La trama crea una ironía dramática, el espectador, el publico sabe<span> </span>lo que Edipo ignora, pero también crea, da la sensación<span> </span>de una ironía intrínseca de la vida, sin quererlo, nos convertimos en aquello que queremos evitar, somos lo que odiamos: Edipo es grande porque a pesar de que<span> </span>lo que descubre constituye una sentencia, un peligro para él sigue adelante.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">“Además, ¿estoy profanando el lecho del muerto,</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">Con estas manos que le quitaron la vida?<span> </span>¿No soy un vil?</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;"><span> </span>¿No soy la hez de la impureza?</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">A mis manos murieron todos….</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">Sófocles crea una enorme furia promovida<span> </span>por una enorme voluntad. La tragedia nos perturba porque sugiere que podemos ser inteligentes y rudos –Matar al padre y acostarse con la madre- sujeto por una fuerza irracional incontrolable. Así funciona el universo. Los hombres inteligentes, los poderosos no están exentos ni más libres que los<span> </span>tontos de cometer actos de barbarie.<span> </span>No es el destino el que nos acomete para que obremos en<span> </span>determinado sentido, no,<span> </span>es<span> </span>la falta<span> </span>de visión, de perspectiva, en síntesis la ceguera la que nos aparta<span> </span>de la verdad, del conocimiento así<span> </span>queramos alcanzarlo.</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">Federico Nietzsche en El Origen De La Tragedia<span> </span>afirma: “En Esquilo la nausea queda disuelta en el terror sublime frente a la sabiduría del orden del mundo, que resulta difícil de conocer<span> </span>debido únicamente a la debilidad del ser humano.<span> </span>En Sófocles ese terror es toda vía más grande, pues<span> </span>aquella sabiduría es totalmente insondable. Es el estado de ánimo, más puro, de la piedad, en el que no hay lucha, mientras que el estado de ánimo en<span> </span>Esquilo tiene constantemente la tarea de justificar la administración de la<span> </span>justicia por los dioses, y por ello se detiene siempre ante nuevos problemas. El límite del ser humano, que Apolo ordena investigar, es cognoscible para Sófocles, pero es más estrecho y restringido de lo que Apolo opinaba en la época pre-dionisiaca-.<span> </span>La falta de conocimiento que el ser humano tiene<span> </span>acerca de si mismo – su ceguera- es el problema de<span> </span>Sófocles, la falta de conocimiento que el ser humano tiene de los dioses es el problema de Esquilo”</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: &quot;Trebuchet MS&quot;,&quot;sans-serif&quot;;"> </span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><span style="font-size: 11pt; line-height: 115%;">La Frase</span></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><em><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;" lang="ES">“Oh habitantes de mi patria, Tebas, mirad: he aquí a Edipo, el que solucionó los famosos enigmas y fue hombre poderosísimo; aquel al que los ciudadanos miraban con envidia por su destino! ¡En qué cúmulo de terribles desgracias ha venido a parar! De modo que ningún mortal puede considerar a nadie feliz con la mira puesta en el último día, hasta que llegue al término de su vida sin haber sufrido nada doloroso”.</span></em></strong></p><div class="Amp_Link">See this Amp at <a href="http://amplify.com/u/bmyze">http://amplify.com/u/bmyze</a></div><br/><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-6466087655729337008?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/wKinzc8Zw_M" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/01/sofocles.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-18914919063853782492011-01-16T19:29:00.001+01:002011-01-16T19:29:14.239+01:002011-01-16T19:29:14.239+01:00<br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pensé<span> </span>que con la edad volverían los días venturosos,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El verano armonioso, el otoño de colores suaves y tostados</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y un invierno<span> </span>acogedor<span> </span>de fuegos suaves…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pensé, pobre de mí, que se abriría el arco iris sobre el campo</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Como tu sonrisa iluminada…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pero no, al parecer, todo eso que me diste ya no existe.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿Tendré que irme?</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿Tendré que llevar mi murmullo, mis canciones, mis silencios y tu olvido</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Por las calles olvidadas, por los caminos con abrojos en las noches sin luceros?</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Avanzo en la oscuridad y siento que al avanzar borras el camino recorrido</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y que yo me pierdo en la negra noche del olvido.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿He de quejarme?</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ya no lo sé, he perdido el rumbo, también la bitácora, y no sé como regresar…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Miro hacia atrás y no hay camino;</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Hacia adelante la obscuridad y la neblina me confunden.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Todo está lejano, confundido,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ya no sé si fue ayer, ya no sé si fue hoy<span> </span>la última vez que nos hablamos,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Solo sé que hay una estrella lejana que vaga en la distancia negándome su luz…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Habla en mí un dolor que me compunge,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El dolor que causan los adioses no pedidos,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El dolor<span> </span>de la desnudez de los espíritus,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El dolor<span> </span>de sentir la casa<span> </span>fría y vacía,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El dolor de mirar por la ventana y ver los algarrobos y la luna</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Con su fulgor de plata fría bajo el negro manto del olvido.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Cantarán las aves en las ramas sin el dulce murmullo de las hojas</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y su canto será helado recorriendo los senderos.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me pides un adiós que no<span> </span>comparto,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me pides que abandone mi destino,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Me pides<span> </span>el adiós a los amigos, el adiós a los amantes</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El adiós al placer de habernos conocido</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y al magnífico gesto de compartir tu vida.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Mas quiero decirte, que cuando todo eso ya<span> </span>no exista</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Seguiré siendo el mismo, con la mano tendida</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Que dejo sus raíces en tu lar umbrío…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Noche oscura, infinita noche, nostalgia perenne, lejanía,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Quiero cantar<span> </span>mas hoy no puedo,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El desierto, de frías arenas, carcome mis meninges.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Mi cabeza demente vaga sin brújula y sin guía,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Mis huellas comienzan hoy</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Donde el dolor termina, en el frio de la noche, en el frio de la muerte…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tú qué quieres el adiós de los adioses,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tú que no quieres nombrarme ni que yo te nombre,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tú<span> </span>a quien tengo que nombrar para sentirme vivo,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">En mi absoluta desnudez,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Desconcertado en mi certeza,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">No comprendo tu inflexible incomprensión:</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sé que te he fallado y que mi comportamiento</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ha mendigado tu perdón sin conseguirlo…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pero me niegas la existencia y te niegas a existir.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tiemblo ante ti como la rosa mecida por el viento,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Como un pájaro aturdido en la tormenta.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Tú, compréndelo, eres la sombra en la que mi vida se agita y se ha<span> </span>agitado.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Soy un animal cautivo,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ofrenda nocturna que se entrega indiferente a su destino,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Al tuyo, seguro de penetrar el bosque sin temor a perderse.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Te preguntas…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">¿Quién soy, de donde vengo, donde he vivido, hacia donde voy? </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">He sido, he estado, he pasado y,<span> </span>solo, no se<span> </span>a donde voy…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">He palpitado la vida con dolor, pena y alegría,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">He recorrido caminos con los ojos cerrados,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y hoy no sé si soy o he estado, </span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pero si se que alguna vez bebí la luz del arco iris,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Si se que alguna vez parado en la puerta luminosa de tu casa,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El sol cegó mis ojos y desde entonces eres mi lazarillo.</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Seguramente alguna vez extraviado en los caminos de la vida</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Fui vencido por eros y liberado luego en la contienda,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Como Ulises fue de Troya a Ítaca…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y como la tierra me llene de cicatrices,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pero estoy aquí, contigo, si así lo quieres…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">No me pidas que hable de mí,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Yo fui, yo era, yo pude haber sido,</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Pero quiero que comprendas que yo soy</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Como yo comprendo que tú eres</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El templo desde donde yo miro<span> </span>el ancho mar…</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">No quiero ser, no soy el que empuñe sin mirar atrás</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">El trémulo rumos de los adioses….</span></strong></p><br /> <br /><p class="MsoNormal"><strong><span style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span></strong></p><div class="Amp_Link">See this Amp at <a href="http://amplify.com/u/bm7gu">http://amplify.com/u/bm7gu</a></div><br/><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-1891491906385378249?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/tYHGbBpiPtY" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/01/me-pides-un-adios_16.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-70777157200162914932011-01-15T09:22:00.000+01:002011-01-15T09:22:06.556+01:002011-01-15T09:22:06.556+01:00Pensé que con la edad volverían los días venturosos,<br /> El verano armonioso, el otoño de colores suaves y tostados<br /> Y un invierno acogedor de fuegos suaves…<br /> Pensé, pobre de mí, que se abriría el arco iris sobre el campo<br /> Como tu sonrisa iluminada…<br /> Pero no, al parecer, todo eso que me diste ya no existe.<br /> ¿Tendré que irme?<br /> ¿Tendré que llevar mi murmullo, mis canciones, mis silencios y tu olvido<br /> Por las calles olvidadas, por los caminos con abrojos en las noches sin luceros?<br /> <br /> Avanzo en la oscuridad y siento que al avanzar borras el camino recorrido<br /> Y que yo me pierdo en la negra noche del olvido.<br /> ¿He de quejarme?<br /> Ya no lo sé, he perdido el rumbo, también la bitácora, y no sé como regresar…<br /> Miro hacia atrás y no hay camino;<br /> Hacia adelante la obscuridad y la neblina me confunden.<br /> Todo está lejano, confundido,<br /> Ya no sé si fue ayer, ya no sé si fue hoy la última vez que nos hablamos,<br /> Solo sé que hay una estrella lejana que vaga en la distancia negándome su luz…<br /> <br /> Habla en mí un dolor que me compunge,<br /> El dolor que causan los adioses no pedidos,<br /> El dolor de la desnudez de los espíritus,<br /> El dolor de sentir la casa fría y vacía,<br /> El dolor de mirar por la ventana y ver los algarrobos y la luna<br /> Con su fulgor de plata fría bajo el negro manto del olvido.<br /> Cantarán las aves en las ramas sin el dulce murmullo de las hojas<br /> Y su canto será helado recorriendo los senderos.<br /> <br /> Me pides un adiós que no comparto,<br /> Me pides que abandone mi destino,<br /> Me pides el adiós a los amigos, el adiós a los amantes<br /> El adiós al placer de habernos conocido<br /> Y al magnífico gesto de compartir tu vida.<br /> Mas quiero decirte, que cuando todo eso ya no exista<br /> Seguiré siendo el mismo, con la mano tendida<br /> Que dejo sus raíces en tu lar umbrío…<br /> <br /> Noche oscura, infinita noche, nostalgia perenne, lejanía,<br /> Quiero cantar mas hoy no puedo,<br /> El desierto, de frías arenas, carcome mis meninges.<br /> Mi cabeza demente vaga sin brújula y sin guía,<br /> Mis huellas comienzan hoy<br /> Donde el dolor termina, en el frío de la noche, en el frio de la muerte…<br /> <br /> Tú qué quieres el adiós de los adioses,<br /> Tú que no quieres nombrarme ni que yo te nombre,<br /> Tú a quien tengo que nombrar para sentirme vivo,<br /> En mi absoluta desnudez,<br /> Desconcertado en mi certeza,<br /> No comprendo tu inflexible incomprensión:<br /> Sé que te he fallado y que mi comportamiento<br /> Ha mendigado tu perdón sin conseguirlo…<br /> Pero me niegas la existencia y te niegas a existir.<br /> Tiemblo ante ti como la rosa mecida por el viento,<br /> Como un pájaro aturdido en la tormenta.<br /> Tú, compréndelo, eres la sombra en la que mi vida se agita y se ha agitado.<br /> Soy un animal cautivo,<br /> Ofrenda nocturna que se entrega indiferente a su destino,<br /> Al tuyo, seguro de penetrar el bosque sin temor a perderse.<br /> <br /> Te preguntas…<br /> ¿Quién soy, de donde vengo, donde he vivido, hacia donde voy? <br /> He sido, he estado, he pasado y, solo, no se a donde voy…<br /> He palpitado la vida con dolor, pena y alegría,<br /> He recorrido caminos con los ojos cerrados,<br /> Y hoy no sé si soy o he estado, <br /> Pero si se que alguna vez bebí la luz del arco iris,<br /> Si se que alguna vez parado en la puerta luminosa de tu casa,<br /> El sol cegó mis ojos y desde entonces eres mi lazarillo.<br /> Seguramente alguna vez extraviado en los caminos de la vida<br /> Fui vencido por eros y liberado luego en la contienda,<br /> Como Ulises fue de Troya a Ítaca…<br /> Y como la tierra me llene de cicatrices,<br /> Pero estoy aquí, contigo, si así lo quieres…<br /> No me pidas que hable de mí,<br /> Yo fui, yo era, yo pude haber sido,<br /> Pero quiero que comprendas que yo soy<br /> Como yo comprendo que tú eres<br /> El templo desde donde yo miro el ancho mar…<br /> No quiero ser, no soy el que empuñe sin mirar atrás<br /> El trémulo rumos de los adioses….<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-7077715720016291493?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/K12XJsdTpoQ" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/01/me-pides-un-adios.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-9847581843448569932011-01-09T17:08:00.001+01:002011-01-09T17:08:25.986+01:002011-01-09T17:08:25.986+01:00<span xmlns=''><p><span style='font-size:18pt'>Diciembre 13 de 2009<br /></span></p><p><span style='font-size:18pt'>Diario.<br /></span></p><p><span style='font-size:14pt'>Superado por los sucesos que han rodeado a la familia en estos últimos días en relación a la recaída de la dolorosa enfermedad con la que viene luchando Pablito hace ya tres años me he visto en la necesidad de consignar mis sentimientos en negro sobre blanco para exorcizar a los mezquinos hados que nos han proporcionado este sufrimiento. Recurro a este subterfugio, para recordarme a mí mismo que hagamos lo que hagamos siempre estaremos en deuda con la vida, pero también, porque tenemos angustia y miedo a la soledad y al olvido. Queremos, sin proponérnoslo, que los días, junto a nuestro transcurrir personal sean verdaderamente vividos y sentidos de verdad, y transcritos luego, preservados por su fecha. Quizás lo que aquí escriba por razones obvias de interpretación, por pura deformación ideológica o por la recreación meramente literaria se alejen un tanto de la verdad de los hechos escuetos y reales, pero no por insinceridad, ya que siempre quedaran consignados bajo la salvaguarda de los acontecimientos.<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Ayer, preso por la incertidumbre, escribí unos versos, los consigno aquí, tal como ellos surgieron, sin maquillajes ni arreglos para ser fiel a los principios que me han guiado a escribir estas páginas. Debo agregar que el día era gris como las noticias que me llegaban del otro lado del Atlántico transmitidas por voces angustiadas y llorosas. Yo también lloraba en silencio y se revelaba mi espíritu contra los dioses por injustos, arteros y crueles. La situación actual nos supera y nos revela no tanto por el dolor moral y sentimental que nos causa sino porque nos trae a la memoria el recuerdo imborrable de los padecimientos y la muerte de Paolita y la no menos dolorosa vivida hace solo tres años cuando comenzó el viacrucis de Pablito, por todo ello, con esos mimbres, escribí INCERTIDUMBRE<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>La noche se fue y con ella sus ojos desbocados,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>El miedo y su oscuridad de espanto.<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>El camino, antes incierto,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Se abre, de nuevo, como un lirio a la esperanza.<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>El alba que se iba por el tragaluz del tiempo<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Vuelve a nacer y nos invita a vivir de nuevo,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>A hacer cosas distintas,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>A dejar sobre la tierra nuestra impronta<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Mientras llega el morir, que siempre llega…<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Fue larga la noche y tenebrosa,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Recorrimos, en ella, el baldío camino del silencio,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Esa llanura yerma donde los recuerdos<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Sucumben al olvido y el alma va temblando<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Entre las zarzas espinosas de la muerte.<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Al final, agotados y sin fuerzas, vimos la luz.<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>¡La luz! ¡La luz! ¡La luz!<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Qué hermoso ver la luz de la mañana,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>El horizonte pintado en rojo y malva,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Sentir el aire, limpio, correr sobre la frente<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Y dejar en el ambiente las gotas de roció.<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Nacer de nuevo,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Ave fénix que remonta el vuelo,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Recorrer nuevamente los caminos de la tierra,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Conocer, como un sabio, los misterios del agua<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Y descubrir los secretos que se lleva el viento,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Porque mas allá de la vida y el misterio<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Nos aguarda inagotable el universo…<br /></span></p><p style='text-align: center'><br /> </p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Más, entre el crepúsculo y la aurora<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Hay un abismo de agonía, de luces y de sombras:<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>La luz primera avanza torpemente,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>A media luz las cosas se iluminan,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Se abren poco a poco a su esplendor en el presente<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Recordando vagamente el ayer, los días idos<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Y vuelve, sin más, la cotidiana historia,<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>Y al final, las huellas que dejamos en la arena<br /></span></p><p style='text-align: center'><span style='font-size:14pt'>La ola espumosa y silenciosa las borra de la playa.<br /></span></p><p style='text-align: center'><br /> </p><p><span style='font-size:14pt'>He querido reflejar mi angustia y detrás de ella adivinaran mi rostro, los trazos que develan mi estado de ánimo. El rostro nos permite, como al actor de teatro, ocultarse o manifestarse de diversas formas, pero también mostrarse tal como son en los momentos supremos de la vida, cuando el impulso no puede vigilarse y afloran en él la angustia, la cólera, el dolor, el odio, el amor o la rebeldía suprema tanto más si ella se expresa contra lo que consideramos injusto. Quisiera hoy tener sosegado el espíritu y el corazón pero no puedo. Mis manos se elevan al cielo no para pedir clemencia sino para exigir justicia del omnipresente.<br /></span></p><p><span style='font-size:14pt'><br /> </span> </p></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-984758184344856993?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/sjm1H3NQVi4" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2011/01/httpwwwcogitaciones-cogitacionesblogspo.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-54369504689296492192010-12-17T22:36:00.003+01:002010-12-17T23:01:38.389+01:002010-12-17T23:01:38.389+01:00<h3></h3><h3>&#160;</h3><p><b></b></p><p><b>CUANDO TE SIENTAS HUNDIDO. ABRUMADO Y DESOLADO</b></p><p><b>CUANDO FÍSICAMENTE NO RESISTAS LA TORMENTA</b></p><p><b>CUANDO TU MORAL DECAIGA Y TE SIENTAS AGOBIADO</b></p><p><b>CUANDO TU SONRISA SE QUIEBRE POR LA NOSTALGIA, EL DOLOR Y LA AMARGURA</b></p><p><b>CUANDO LAS CIRCUNSTANCIAS&#160; TE SEAN ADVERSAS Y EL ENTORNO TE PAREZCA OSCURO,</b></p><p><b>CUANDO TE SIENTAS ABANDONADO POR LOS QUE AMABAS Y TE AMABAN,</b></p><p><b>CUANDO LOS AMIGOS, SIN NINGUNA EXPLICACIÓN, TE DEN LA ESPALDA,</b></p><p><b>CUANDO TE SIENTAS PERDIDO EN LOS BOSQUES DE LA INCOMPRENSIÓN, EL ENGAÑO Y LA MISERIA,</b></p><p><b>CUANDO TE SIENTAS DEPRIMIDO Y EXTRAÑO CONTIGO MISMO,</b></p><p><b>CUANDO SIENTAS QUE NO ERES LIBRE Y QUE EL AIRE QUE RESPIRAS TE ASFIXIA </b></p><p><b>CUANDO TUS LAGRIMAS, LIBREMENTE, ROMPAN LOS DIQUES DEL UNGÍS Y SIENTAS </b></p><p><b>QUE LA LUMBRE DE TU VIDA SE APAGA,</b></p><p><b>RECUERDA QUE ALGUIEN TIENE UNA MANO TENDIDA,</b></p><p><b>QUE ESTARÁ A TU LADO PARA ANIMARTE Y ENJUGAR TUS LAGRIMAS-</b></p><p><b>NO OLVIDES QUE EXISTEN PUENTES PARA SALVAR LOS ESCOLLOS.</b></p><p><b>LA NOCHE , POR DESPIADADA QUE PAREZCA, ESTA CORONADA POR LA AURORA.</b></p><p><b>LA ESTRELLA DE LA MAÑANA SIEMPRE TE SERVIRÁ DE GUÍA.</b></p><p><b> NAVEGA, NAVEGA. TRAS ELLA SOBRE EL PUENTE DE LA ALEGRÍA,</b></p><p><b>SOBRE EL ARCO IRIS DE LA VIDA.</b></p><p><b>¿PARA QUÉ DOLERSE TANTO?</b></p><p><b>¿PARA QUÉ LA VIDA SIN APREMIOS?</b></p><p><b>YA LO ADVIRTIÓ SHAKESPEARE:</b></p><p><b>“LA PAZ Y LA PROSPERIDAD ENGENDRAN COBARDES”</b></p><p><b>PUENTES, SÍ, PERO NO SIN EMOCIONES,</b></p><p><b>PUENTES DE VIDA, DE DOLOR, DE PLACER Y DE ALEGRÍA.</b></p><p><b>PUENTES DONDE HALLAR UNA BRIZNA DE ILUSIONES</b></p><p><b>QUE MEREZCAN NUESTRO ESFUERZO</b></p><p><b>SIN PREGUNTARNOS NUNCA DONDE ESTA DIOS EN ESTA BATAHOLA.</b></p><p><b>PUENTES, SÍ, QUE UNAN LAS ORILLAS,</b></p><p><b>EL PASADO Y EL PRESENTE,</b></p><p><b>EL AHORA Y EL MAÑANA.</b></p><p><b>ES AQUÍ Y AHORA DONDE SE JUEGA NUESTRA VIDA.</b></p><p><b>ES SOBRE ESE PUENTE DONDE DEJAREMOS NUESTRA IMPRONTA.</b></p><p><b>LOS PUENTES UNEN PERO SON INMÓVILES…</b></p><p><b>¡LA VIDA ES MOVIMIENTO!</b></p><p><b>PERMANEZCAMOS SIEMPRE SOBRE EL PUENTE DE LA VIDA, </b></p><p><b>DEL DOLOR, DEL PLACER Y LA ALEGRÍA….</b></p><p><b>SIN OLVIDAR QUYE SOMOS UN PUENTE SUSPENDIDO SOBRE UN ABISMO…</b></p><p><b>ZARATUSTRA ASÍ LO AFIRMA:</b></p><p><i>“la grandeza del hombre está en ser un puente y no una meta: </i></p><p><i>lo que en el hombre se puede amar es que es un tránsito y un ocaso”</i>:<b></b></p><p><b></b></p><p><b></b></p><p><b>CARLOS HERRERA ROZO.</b></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-5436950468929649219?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/XH3NPTTWcQY" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2010/12/el-puente-de-la-alegria.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-54080146688075554432010-09-14T14:14:00.000+02:002010-09-14T14:14:19.615+02:002010-09-14T14:14:19.615+02:00Nada es lo que es ni como y donde era sino que todo se mueve, se transforma, cambia, deviene y desaparece….<br /> Heraclito de Efeso.<br /> <br /> NADA ES LO QUE ES…<br /> <br /> Mira fluir el río…<br /> Así es la vida,<br /> Sus aguas mansas o bravías<br /> Jamás serán las mismas <br /> Que hoy miraste.<br /> El río que discurre en este instante<br /> Es agua y tiempo, todo en marcha.<br /> El tiempo como el agua <br /> también se escapa de las manos<br /> y avanza solo hacia otros lares,<br /> y nosotros, <br /> como el tiempo y como el río<br /> nos perdemos <br /> reflejando los rostros<br /> en su espejo transparente.<br /> Soñar también es otra muerte<br /> Sentir que la vigilia es otro sueño<br /> Creyendo que vivir no es lo soñado<br /> Y que exorcizamos a la muerte con la vida.<br /> Los días y los años van pasando<br /> Dejando indelebles heridas en el alma,<br /> Marcas de fuego que convierten<br /> en símbolos de gloria a algunos hombres,<br /> y a otros, en míseros despojos,<br /> música y horror de un mismo símbolo.<br /> Soñamos para evadir la muerte,<br /> Para cubrir de flores nuestro ocaso,<br /> Para llenar con lirismo este fracaso<br /> Y pensar que triunfamos del olvido<br /> Convirtiendo en inmortal el orto y el ocaso<br /> En que fluyeron nuestras vidas.<br /> ¿Cuántas veces, mirando el atardecer obnubilados,<br /> En el espejo del agua se refleja nuestra cara?<br /> No es la misma cara que ayer miramos al espejo,<br /> Hoy esta ajada, macilenta y rucia.<br /> Es nuestra propia cara ajada por el tiempo,<br /> Por el martirio de vivir y de soñar en lo vivido,<br /> Rio que se va y no vuelve, <br /> Que va pasando y sin querer se va quedando,<br /> Como nosotros que somos hoy distintos<br /> Diferentes del ayer que ya no existe<br /> Sin percatarnos que somos otro y el mismo<br /> Como el río que se va y no vuelve<br /> Pero que siempre esta ahí<br /> Con su olor a musgos y su rumor perenne.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-5408014668807555443?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/q6TFK630RHk" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2010/09/nada-es-lo-que-es.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-24721400294176817432010-06-01T01:25:00.002+02:002010-06-01T01:25:55.200+02:002010-06-01T01:25:55.200+02:00EFRAIN PEREZ BALLESTEROS<br /> Para casi todos los que nos dedicamos a la escritura, la memoria se convierte en el génesis de la fantasía, en el inicio impredecible de un largo viaje hacia la ficción. La memoria, los recuerdos, el mito, las invenciones, el tiempo y el que hacer diario se mezclan en la literatura de una manera tal que, traspasando el mundo de la realidad, lo recordado se transpone en lo soñado: Al mirar los cuadros de Efraín Pérez nos asalta de pronto la sensación de que nos encontramos ante la narración de un paisaje descrito por Faulkner o por García Márquez. Un ejemplo de lo que afirmamos lo encontramos en el Francés Javier Marimier, quien al describir una tormenta en los Andes escribió:" Hay tempestades que pueden durar hasta cinco meses. Quienes no hayan visto esas tormentas no podrán formarse una idea de la violencia con que se desarrollan. Durante horas enteras los relámpagos se suceden a manera de cascadas de sangre, rápidamente la atmósfera tiembla bajo la sacudida continua de los truenos, cuyos estampidos repercuten en la inmensidad de la montaña. Pocos de nosotros viven con tanta intensidad como para nunca sentir nostalgia de aquel reino Saturnino al que Virgilio, Shakespeare, Rafael o Claude pueden llevarnos en volandas.<br /> <br /> Me he planteado la pregunta obligatoria, al mirar con detenimiento la obra pictórica de de Efraín, de si, ¿pinta un cuadro o nos narra una historia? Y la verdad se disuelve al comprender que él pretende narrar una historia, sujetarla estrictamente a la realidad de lo vivido, pero que, con más frecuencia de lo que él quisiera, naufraga para contento nuestro, en el mundo iridiscente del color, que es en suma un simulacro de lo recordado convertido, gracias al arte, en el espectáculo de la naturaleza eternizada.<br /> <br /> Se da la especial circunstancia de que la obra de Efraín Pérez se desarrolla en latitudes diferentes de acuerdo a sus querencias y añoranzas; cuando esta en España, en las Islas Baleares, sus recuerdos y su pincel se inclinan por los paisajes de su infancia en tierras Boyacenses y, cuando viene a Colombia, tras sus ancestros, le persiguen los demonios mallorquines volcando toda la fuerza de su creación en ese otro mundo que le atenaza el corazón donde ha visto crecer a sus hijos y descansa en el regazo de lo que mas ama.<br /> <br /> No pretendo hacer de critico de arte, lejos de mi tamaño desliz, solo pretendo glosar de modo sucinto esta exposición, más por la amistad que nos une y por el interés común por las artes y las letras, que por elaborar una apología de su obra. Ella por si sola sabrá hacerse un lugar en la memoria de quien la vea por la inquietud sembrada por la plasticidad de sus imágenes. El arte, como la literatura, nos acercan a una realidad sublime: Al niño que llevamos dentro, que va siempre en busca del amigo invisible, que no es una fantasmagoría malsana sino el glorioso descubrimiento de una mente que aprende a ejercitar todas sus facultades. Seguramente es ése el momento, misterioso y eterno, en que nace un nuevo artista.<br /> <br /> Carlos Herrera Rozo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-2472140029417681743?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/T5mOa5GnRrM" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2010/06/efrain-perez-ballesteros.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-450912123481525722009-11-22T20:20:00.001+01:002009-11-22T20:40:19.371+01:002009-11-22T20:40:19.371+01:00Para mi esposa Dilia Ceyla Garcia Martinez.<br /> En el 42 aniversario de nuestra boda.<br /> Tu esposo que tanto te quiere…<br /> <br /> <br /> Ceyla, escucha...<br /> Dices que mi amor se pierde en lontananza,<br /> Que mi amor navega hacia otros mares,<br /> Buscando en el ayer un nombre presentido,<br /> Un nombre de diáfanos recuerdos, dulce como la aurora<br /> Que me recuerde otras tierras, otras flores<br /> Y sus suaves olores,<br /> Y que salgan de su corola las palabras perfumadas:<br /> Selva mística de profundas armonías…<br /> <br /> Ceyla,escucha,mira...<br /> La tarde esta incendiada<br /> Y hay, en ella, un suave rumor de alas que regresan…<br /> ¡Oh, que dulce deleite es éste<br /> De buscar tus huellas y seguirlas!<br /> Deleite de encontrar tus manos finas<br /> Sobre mi cabeza cana,<br /> Para besarlas luego, he ir pensando,<br /> ¿Cuánto tiempo, Oh, vida,<br /> Me darás para vivir con ella?<br /> Te amo tanto esta tarde como te ame ayer,<br /> Como te he amado siempre.<br /> Esta tarde tranquila y transparente <br /> En la que se deshacen mis tristezas lentamente,<br /> Rendido, aquí, a tus pies, consciente de tenerte,<br /> De saber que sois la llama ardiente que al tocarla,<br /> Me libera del cansancio de la vida,<br /> Del silencio en que me escudo,<br /> De saber que a mis pies hay un abismo,<br /> Que solo tú, con tu presencia,<br /> Con tus palabras firmes, susurrantes,<br /> Me dejas llegar a tu lado humildemente<br /> Con el alma alegre y temblorosa.<br /> <br /> Ceyla,Mira...<br /> El sol se oculta tras los cerros,<br /> Las gaviotas, en formación ligera,<br /> Buscan más allá del mar embravecido<br /> La paz tranquila de sus nidos.<br /> La tarde en rojo y malva ha de morir,<br /> Se marcha tras el sol, no lo abandona.<br /> Por eso te pido que nos amemos esta tarde<br /> Como ama la tarde el sol<br /> En su delirio loco<br /> Y, deja, que como aquellos filósofos mendigos<br /> Siga pensando en ti hasta que muera…<br /> <br /> Carlos Herrera Rozo<br /> Noviembre 17 de 2009<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-45091212348152572?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/K4klrisHOfs" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2009/11/mi-esposa.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-85153130791903639342009-10-23T00:53:00.001+02:002010-12-18T00:24:44.179+01:002010-12-18T00:24:44.179+01:00<h3>&#160;</h3><p align="justify"><font size="4">No es difícil seguir esta trayectoria. Son muchos los seres humanos los que se han empeñado en hacerla amplia y extensa: Unos por lástima y misericordia, otros por aviesos instintos y torcidos intereses, y otros, por la execrable necesidad de hacer el mal. Me propongo presentar un recorrido rápido, sucinto, sobre la historia de la infamia. Veamos como ha sido el comportamiento de algunos congéneres a lo largo de la historia, apuntaremos algunos momentos interesantes: En el año 925 los Hunos irrumpieron en la biblioteca benedictina de Saint Gall con la intención de saquear los metales preciosos y destruir la biblioteca. Nada encontraron, ni libros, ni joyas preciosas. Tampoco sospecharon que la monja que cuidaba dichos bienes, la cual fue vejada, violada y asesinada, había tenido una visión la noche anterior y salvo de la hecatombe la biblioteca y los bienes que allí se encontraban. Wilborada, que así se llamaba, fue elevada a los altares en el año de 1047. En 1517 el padre Bartolomé de las Casas tuvo lástima de los aborígenes americanos que sucumbían en los laboriosos infiernos de las minas auríferas, y propuso al Emperador Carlos V, la importación de negros para sustituirlos. Cuenta Jorge Luis Borges que, a esa curiosa sustitución, solicitada por el filántropo, debemos infinitos hechos: El tamaño mitológico de Abraham Lincoln, los quinientos mil muertos de la guerra de Secesión, la admisión del verbo Linchar etcétera. Shi Huandi, emperador de China, mando construir la Gran Muralla y ordenó la destrucción masiva de libros anteriores a su mandato, la retaliación a quien desobedeciera con la muerte y el destierro. El Cristianismo también se ha distinguido por la censura, utilizando todos los medios, de obras científicas y artísticas, y tratando, además, los alcances de la moral, de lo bueno y de lo malo, según su propia ideología. Los Árabes, musulmanes, no se han quedado a la zaga, ellos, según parece, ordenaron la destrucción de la biblioteca de Alejandría.<b> Fernando Báez</b> participó en la comisión respaldada por la Unesco que visitó Iraq para evaluar los daños en la Biblioteca Nacional de Bagdad y cuenta que, entre otros textos, desaparecieron ediciones antiguas de <i>Las mil y una noches</i>, de los tratados matemáticos de Omar Khayyam, los tratados filosóficos de Avicena (en particular su <i>Canon</i>), Averroes, Al-Kindi y Al-Farabi, las cartas del Sharif Hussein de La Meca, textos literarios de escritores universales, manuales de historia sobre la civilización sumeria... <b>El secretario de Defensa norteamericano, Donald Rumsfeld, a manera de excusa ante estos hechos, comentó que &quot;la gente libre es libre de cometer fechorías y eso no puede impedirse</b>&quot; (¿?).</font></p><p align="justify"><font size="4">Francisco Franco (1892-1975) militar, católico y tirano,de extrema derecha, tiene en su haber 30.000 muertes y también hizo desaparecer muchos niños. Gobernó a España durante 40 años, apoyado por las armas, él solo constituía el poder y cometió incalificables crímenes.</font></p><p align="justify"><font size="4">Benito Mussolini( 1883-1945) Político italiano en 1919 fundó Fasci italiani di combattimento embrión del partido fascista. Tras de invadir Albania en 1938 y ayudar a Franco, luego detenido por los partisanos fué ejecutado en 1945.</font></p><p align="justify"><font size="4">Adolf Hitler (1887- 1945), Fuhrer de III Reich alemán Sin lugar a dudas fue el peor de los asesinos, el más malvado de todos. Ultra nacionalista, de extrema derecha, racista y violento y por demás totalitario en la lista de asesinos ocupa el primer lugar. Reunía todos los requisitos para ello: era frío y calculador, tenía un plan para cometer sus atrocidades, fue sin duda el perfecto canalla, sus defensores, los desheredados de siempre, y que aún quedan, alaban sus éxitos económicos logrados a base de exportación de un gigantesco rearme y de la ayuda internacional.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> Pero a su triunfo no son ajenos quienes más lo denostaron, ingleses y franceses, sobretodo por que veían en Hitler el freno a la expansión comunista y por eso les interesaba su existencia. Una vez en el poder, Hitler acabó con toda disidencia interna y externa (Exterminio de la oposición de izquierdas y a los judíos y fue a por los vecinos) . El 30 de Junio de 1934 asesinó a dirigentes de la S.A organización que él mismo había creado, instaurando un régimen totalitario de partido único militarista y expansionista. Antes de la guerra ocupó Austria y parte de Checoslovaquia y después intentó someter a toda Europa, provocando la guerra más sangrienta de la historia. Cincuenta Millones de seres humanos murieron en la guerra y en los campos de concentración más terribles de los que jamás se haya tenido noticia.<b> </b></font></p><p align="justify"><font size="4"><b>Heinrich Luitpold Himmler</b> (</font><font size="4">Múnich</font><font size="4">; </font><font size="4">7 de octubre</font><font size="4"> de </font><font size="4">1900</font><font size="4"> - </font><font size="4">Luneburgo</font><font size="4">, </font><font size="4">Baja Sajonia</font><font size="4">; </font><font size="4">23 de mayo</font><font size="4"> de </font><font size="4">1945</font><font size="4">) fue el Comandante en Jefe (</font><font size="4">Reichsführer</font><font size="4">) de las </font><font size="4">SS</font>&#160;<font size="4">y más tarde Ministro del Interior y fugazmente Comandante de los ejércitos del </font><font size="4">Rin</font><font size="4"> durante el sitio de </font><font size="4">Berlín</font><font size="4">.</font></p><p align="justify"><font size="4">Gestionó no solo la orden de la </font><font size="4">matanza</font><font size="4"> metódica y sistemática de millones de </font><font size="4">judíos</font><font size="4">, </font><font size="4">polacos</font><font size="4">, </font><font size="4">gitanos</font><font size="4"> y </font><font size="4">homosexuales</font><font size="4">, sino también de miles de prisioneros </font><font size="4">Bibelforscher</font><font size="4"> (</font><font size="4">testigos de Jehová</font><font size="4">), y rusos, muchos de los cuales fueron usados en experimentos.</font></p><p align="justify"><font size="4">Con los mimbres ya señalados, como telón de fondo, abordemos ahora el presente en que vivimos, maltrechos y ambiguos para las mayorías y un lar de ambrosía para unos pocos. La idea de borrar la identidad cultural de un pueblo para luego hacerlo desaparecer de la faz de la tierra es un perverso acierto: El pensamiento único, el fanatismo, el fundamentalismo, el mesianismo, la sin razón, el autoritarismo, el miedo y el terror son las enseñas del “estado democrático de hoy, y toma asiento en preclaros ejemplos, Fernando Báez nos da su testimonio: Es un trauma terrible. El primer efecto evidente es el miedo; el segundo, el pesimismo que introduce. La destrucción de vidas y bienes culturales opera como un programa de intimidación y confusión. Hay que insistir en que el patrimonio cultural impulsa un sentimiento de afirmación y pertenencia, puede afianzar o estimular la conciencia de identidad de los pueblos en su territorio, lo que permite resguardar acciones culturales propicias a la integración. Y como el patrimonio es, etimológicamente, &quot;lo que recuerda al padre&quot;, el ataque contra el patrimonio y la vida enfrenta a una sociedad con su orfandad más contundente y su consiguiente destrucción.</font></p><p align="justify"><font size="4">Ahora bien, visto lo visto, con el prolegómeno que antecede estas letras, hablaremos del personaje al que quería llegar, con lo que queda dicho quería explicar un poco su carácter, quizás, también, sus ancestros culturales, no en balde es un buen letrado. Es un error atribuir la destrucción cultural y la muerte de seres humanos a hombres ignorantes, inconscientes de su odio. Cuanto más culto un hombre, cuanto más esta embebido de una ideología, más dispuesto está a eliminar sentimientos culturales y hombres bajo la presión de mitos apocalípticos o aviesas necesidades políticas. Colombia ha sido un país flagelado, esquilmado y desangrado desde la conquista. Revisar la historia en este lugar sería demasiado farragoso, pero no por ello dejaremos de traer a cuento algunos momentos fulgurantes que darán luz a algunas mentes olvidadizas: Bolívar, en el congreso anfictiónico de Panamá, llevado a efecto el 22 de Junio de 1826, se propuso la unión del conjunto de naciones de Sur América y el Caribe, como fundamento necesario para impedir la injerencia de Estados Unidos en los nuevos territorios independientes como respuesta a la Doctrina Monroe. </font></p><p align="justify"><font size="4">Cuando los países de América Latina acceden a la independencia, la antigua metrópoli, España y sus aliados europeos comienzan a desarrollar planes con miras a reconquistar los frágiles nuevos estados. Es así, que en esa primera etapa, Estados Unidos perfila su doctrina Monroe, con el objeto primordial de defender la libertad americana. Cuando estos países logran consolidarse como estados soberanos a mediados del siglo XIX, el país norteño propuso el llamado &quot;Panamericanismo&quot;, como mecanismo para lograr la confraternidad latinoamericana, en torno al liderazgo de Estados Unidos.</font></p><p align="justify"><font size="4">Así, la Doctrina Monroe y el Panamericanismo buscaron, bajo diversas vías, llevar a la práctica el propósito estadounidense de hacer de Latinoamérica un subcontinente que respondiera a sus propósitos e intereses, lo cual fue demostrado por el devenir histórico y las acciones concretas que el país norteño llevó a cabo en estas dos centurias.</font></p><p align="justify"><font size="4">El 2 de diciembre de 1823, en su mensaje anual al Congreso, el presidente James Monroe formuló una serie de principios de la política exterior de Estados Unidos, que recibieron el nombre de Doctrina Monroe. En esta importante declaración se proclamaba que: &quot;el continente americano no puede ser en adelante objeto de colonización por parte de las potencias europeas...absteniéndose de intervenir en los asuntos de Europa, Estados Unidos, considerará como acciones hostiles cualesquiera intentos de los estados europeos de injerencia política o de otra índole en los asuntos de los países del continente americano . Así, la Doctrina Monroe se convirtió en bandera de la política de Estados Unidos en el Hemisferio Occidental por muchos decenios y, con el tiempo, han cambiado los presidentes y los nombres de las diferentes formas de intervención en cualquier lugar del mundo.</font></p><p align="justify"><font size="4">La actuación del Presidente de Estados Unidos James Monroe, estaba dictada por los intereses a largo plazo, de lograr una posición dominante en el Hemisferio Occidental: lo que Estados Unidos buscaba no era fortalecer la independencia de América Latina, ni menos mezclarse en la guerra contra España: el móvil real de la política de Monroe era establecer las bases de la hegemonía de Estados Unidos en el continente. De hecho, Monroe declaró a todo el Hemisferio Occidental &quot;zona de los intereses vitales y de seguridad de Estados Unidos&quot;. Por ello, su doctrina no tenía carácter defensivo, sino que estaba dirigida en esencia contra los países de América Latina, así como contra otras potencias europeas como rivales de Estados Unidos en la lucha por las esferas de influencia en esta región del mundo y el manejo de las riquezas naturales que pudieran explotar en el futuro inmediato, como ha sido.</font></p><p align="justify"><font size="4">¿Se puede ser independiente, libre y democrático dentro de este contexto? La respuesta es que sí. Desde luego. Muchos pueblos lo han demostrado a pesar de los desmesurados intereses económicos de los países llamados del primer mundo y de sus tortuosas formas de conseguir el sometimiento aniquilación y saqueo de las riquezas naturales de otros pueblos. El ejemplo más lacerante de esta forma de actuar es África donde los pueblos colonizadores no han dejado viva ni la cultura ancestral, ni escuelas, ni hospitales, ni universidades, ni infraestructuras que dignifiquen la vida, sino hambre, miseria, zaqueo, muerte y desertización. Los pueblos han sido sometidos a sangre y fuego en nombre de la libertad, de la soberanía y de la democracia para ser expoliados y martirizados por apátridas y mercenarios.</font></p><h3>¿Es con esta urdimbre infranqueable y oscura que el Señor Uribe está construyendo el futuro de los colombianos? </h3><h3 align="justify">Al hombre se le juzga por sus actos, no por sus palabras. Y los actos del señor Uribe indican que el país le importa más como una forma de salvar sus nebulosos intereses y ocultar sus Yerros que como la nación que juro defender tanto en sus principios constitucionales, como en la defensa DEL BIEN COMÚN DE TODOS LOS COLOMBIANOS. El estado lo ha convertido en una sociedad policial sujeta al miedo y al terror desplegando a lo largo y ancho del país a grupos de ciudadanos armados, los paramilitares, apoyados por las fuerzas de seguridad del estado, por parlamentarios, comerciantes y terratenientes, jueces y funcionarios venales creando un ambiente de confusión que le ha permitido anular a los individuos mediante la polarización política, la desinformación, la manipulación de los medios masivos de comunicación y la destrucción consiente del sentido de patria y pertenencia para hacer accesible el ingreso de las compañías multinacionales , los tiburones financieros internacionales y el modelo capitalista de los NEOCON, causante de la última crisis económica internacional, en detrimento de los intereses nacionales. Al Capitalismo le interesa la liquidación del concepto de nación, la desaparición de leyes y reglamentos internos que puedan obstaculizarle su movilidad y el imperio de saqueo, a precios de feria, de las riquezas naturales de los pueblos donde logran imponer su voluntad. El nuevo Capitalismo no desea el pleno desarrollo de los pueblos del mal llamado tercer mundo, lo que realmente quieren es continuar adquiriendo las materias primas a precios de saldo y luego vendérnoslas como artículos, cachivaches de primera, a elevados precios.</h3><p align="justify"><font size="4">Los colombianos lo que realmente desean es que el gobierno del señor Uribe abandone su política de guerra abierta y abra canales que permitan el entendimiento entre los ciudadanos; que dedique más tiempo a buscar un modelo económico diferente al impuesto desde Washington y que sea más acorde con los intereses sociales de los colombianos; que&#160; evite, cumpliendo con la constitución y la ley, con&#160; los actos de terrorismo de estado tan propios&#160; de los fascistas del siglo pasado y se aplique sin dilación al bien común de todos los ciudadanos.</font></p><h3></h3><p align="justify"><font size="4">El primer sentimiento que se tiene ante los hechos nefastos que azotan el país es el de un viaje al pasado, a otro tiempo que no hemos vivido, pero que, gracias a los libros, hemos imaginado y soñado. Nos sentimos&#160; más cerca del Cromañón y del Neandertal que del Homo Sapiens, dado que, estos antepasados, primitivos evolutivamente, dirimían sus conflictos a mamporrazos, y luego, en un rito metafísico, se comían a sus legítimos contradictores, en el entendimiento que, “al deglutir al adversario”, el cuerpo receptor se beneficiaba de su fuerza y sus conocimientos, haciéndose con ello más poderoso.</font></p><p align="justify"><font size="4">Hoy, en este siglo XXI en que nos ha tocado vivir, no valen, como medio coercitivo, expedientes de violencia. No puede aceptarse la insolencia, la descortesía, la zaragata, la obscenidad y la chabacanería como medio dialéctico, usados muy a nuestro pesar, por quienes creen más en la fuerza de las armas que en el poder de la razón. Lo juicioso, es tener una mente abierta y crítica que nos permita ver el &quot;coso&quot; y observarlo en su conjunto; convertirnos en observadores juiciosos y racionales y no en actores embravecidos en la contienda sin más luz que la arenga del jefe de turno, sus áulicos y aduladores.</font></p><p align="justify"><font size="4">Permítaseme contarles un cuento que viene como anillo al dedo en esta digresión . El cuento no es mío, lo leí en alguna parte y lo hice parte de mi acervo cultural e ideológico por considerar que cuenta una verdad de carácter universal. Este cuento no empieza con había una vez... Su lectura nos dice que habla de hoy, y dice así: <br /> &quot;De frente o de perfil metía miedo el tuerto Odín, el dios más dios de los vikingos, divinidad de las glorias de la guerra, padre de las matanzas, señor de los descuartizados, defensor de los ahorcados y martirizados, encubridor de los falsos positivos, guía y sostén de malhechores y salteadores de caminos. <br /> Eran muchos los que conformaban sus cuervos de confianza, pero en aras de la brevedad solo citare a dos: Hugin y Munin que dirigían sus servicios de inteligencia. Cada mañana partían desde sus hombros, salían del palacio, y sobrevolaban el país. Al atardecer, regresaban a contarle lo visto y lo oído para que tomara sus decisiones.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> Las Walkirias, ángeles de la muerte, también volaban para él. Ellas recorrían los campos de batalla, y entre los cadáveres elegían los de los mejores soldados y los reclutaban para el ejército de fantasmas que Odín utilizaba para aterrorizar, meter miedo y someter a las almas buenas.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> En la tierra, Odín ofrecía botines fabulosos a sus servidores, &quot;príncipes&quot; que protegía, los armaba de corazas invisibles, más allá de la ley, y de espadas invencibles gracias a sus dictados. Pero los mandaba a la muerte cuando decidía que era mejor tenerlos a su lado, allá el cielo.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> Aunque disponía de una potente flota, de carros artillados y blindados, Odín prefería no moverse. Desde muy lejos combatía este profeta de las guerras de nuestro tiempo. Su lanza mágica, abuela de los misiles teledirigidos, se desprendía de su mano y solita viajaba hacia el corazón de sus legítimos contradictores. <br /> Pero, dejémonos de cuentos,&#160; no debemos fiarnos de los hombres que todo lo saben, que todo lo ven, que todo lo pueden, los iluminados que creen que son los llamados a salvar a la humanidad de pecados ilusorios. El ciudadano para serlo tiene que hacer sentir su voz en contra de quienes, gracias al ejercicio del poder, pretenden acallarlo y humillarlo. El silencio es cómplice de todo desafuero antidemocrático. Por el contrario, el disenso es la luz que hace brillar la democracia. El pensamiento único conduce por el camino de los totalitarismos, del fanatismo, del odio y de éste al crimen consentido.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> Entiendo que, en relación con la nota que nos ocupa, los actores de la guerra en nuestro país están equivocados. Todos sin excepciones. Por lo mismo, y pensando en el estado de derecho,&quot; el fin no justifica los medios&quot;. No podemos entronizar, como se ha hecho, la ley de la jungla. Pienso, aquí, en la cocina que, el Estado de Derecho, concita el cumplimiento irrestricto de la ley, que las Fuerzas de Seguridad del Estado son las únicas, legitimadas, para defender dentro del ámbito constitucional, los derechos, deberes y obligaciones de la comunidad en su totalidad. Los grupos criminales, surgidos al amparo del Estado, son la negación del principio de derecho y de la salvaguarda de las instituciones. Es eso, al menos, lo que nos enseñan los principios constitucionales vigentes en nuestra Carta Magna.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> Se equivocan quienes crean que hago una defensa de los grupos armados sediciosos, las FARC y el ELN. Tiene Ustedes, que convenir conmigo, que han cumplido una misión y que, por razones históricas de larga trayectoria, amañada por tirios y troyanos, han errado el camino, y que a día de hoy, es difícil de reconducirlos por falta de voluntad y vocación política y gracias a la dialéctica de las pistolas. Larvado así el conflicto, las vías de solución son escasas y los dioses de la guerra y de la muerte seguirán cantando de alegría.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> De otra parte, me duelen los desplazados, gentes anónimas que están pagando delitos que no han cometido; Me duelen los asesinatos sin ningún propósito, fuera de la intención de sembrar el miedo y el terror entre la población; Me duelen los falsos positivos y la iniquidad con la que los responsables políticos y los estrados judiciales hacen oídos sordos ante el clamor de las víctimas; Me duele la indignidad con la que se maneja la cosa pública y los bienes del estado a favor de los intereses espurios de las multinacionales dejando la dignidad nacional al pairo de mejores vientos o de nuevas tempestades; Me duele la falta de conciencia crítica del ciudadano común y corriente y condeno sin paliativos a quienes desde los medios masivos de comunicación manipulan la información, desinforman al ciudadano y mienten, para pescar prebendas en rio revuelto, y mantener sometida a la opinión pública.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> En cuanto dice relación&#160; con ejércitos extranjeros en suelo patrio,sí, estoy en contra de abrir bases Norteamericanas en suelo Colombiano. Mi postura obedece no a que le tenga fobia al pueblo Norteamericano, sino al hecho histórico sobre estas localizaciones. Ellas, más que servir de ejemplo a las sociedades donde se implantan, han sido motivo de frecuentes desencuentros gracias a que, por la misma razón de invocar seguridad para sus gentes, se convierten en guetos donde el boato y el buen vivir hacen que las diferencias sociales con los nativos sean excesivamente marcadas de una parte, y de otra a que prevalezcan los&#160; sentimientos de superioridad de los usurpadores. </font></p><p align="justify"><font size="4">Doy por sentado que éstos conceptos, democracia y participación política , son los que hacen posible no solamente la democracia como un bien irrenunciable, sino la posibilidad de consensos que nos lleven a buscar un país más digno para todos los Colombianos. Es el dialogo, el libre disenso, lo que nos llevara a soluciones de consenso. Es ver en el legítimo contradictor no a un enemigo al que hay que liquidar, sino a un hombre, que al ser poseedor de una ideología diversa, puede ofrecernos otras soluciones en las que o no hemos pensado, o con las que podemos compartir propósitos y soluciones a conflictos de índole diversa. La Guerra, la barbarie, los instintos primitivos solo nos conducirán al atraso permanente perdiendo para siempre el tren del futuro y de la historia presente. En este estado de cosas lo único que conseguiremos es seguir cargados de cadenas. No podemos, ni debemos consentir, sujetos al miedo y al terror, como consignas de quienes detentan el poder, perder un poco, por muy pequeño que sea, de nuestras libertades ciudadanas, a cambio de una libertad endeble y perversa.</font></p><p align="justify"><font size="4"> <br /> Carlos Herrera Rozo</font></p><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-8515313079190363934?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/E7h4JqrAweY" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2009/10/reeditar-la-historia-de-la-infamia.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-50303480940795890312009-10-18T23:13:00.000+02:002009-10-18T23:13:16.928+02:002009-10-18T23:13:16.928+02:00<a href="http://co112w.col112.mail.live.com/mail/InboxLight.aspx?n=508259064&amp;wa=wsignin1.0">Windows Live Hotmail</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-5030348094079589031?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/cDND1sbJLes" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2009/10/windows-live-hotmail.htmltag:blogger.com,1999:blog-3506408820868611902.post-30414574587693442512009-10-01T19:42:00.000+02:002009-10-01T19:42:23.839+02:002009-10-01T19:42:23.839+02:00<div style="text-align: center;"><br /> </div><div style="text-align: center;"><b>¿QUE TE QUIERA?</b><br /> </div><div style="text-align: center;"><br /> </div><div style="text-align: center;">Me pides que te diga que te quiero<br /> </div><div style="text-align: center;">! Y te quiero ¡<br /> </div><div style="text-align: center;">Te quiero a la luz de la mañana<br /> </div><div style="text-align: center;">Cuando besa la aurora con afán el día;<br /> </div><div style="text-align: center;">Te quiero como besan las olas a la arena<br /> </div><div style="text-align: center;">con suave abrazo de nacarada espuma ;<br /> </div><div style="text-align: center;">Te quiero como un abril florido<br /> </div><div style="text-align: center;">Vital aliento de la madre tierra ;<br /> </div><div style="text-align: center;">Te&nbsp; quiero por que amarte<br /> </div><div style="text-align: center;">Parece que es mi suerte,<br /> Porque llenas de música mis dias,<br /> </div><div style="text-align: center;">Porque apartas el tedio de mi vida;<br /> </div><div style="text-align: center;">Te quiero porque haces posible<br /> </div><div style="text-align: center;">Que salgas para mi el sol todos los dias.<br /> </div><div style="text-align: center;">Mas no sé porque dudas que te quiera...<br /> </div><div style="text-align: center;">Bien sabes que estoy cansado&nbsp; de buscar en otros brazos,<br /> </div><div style="text-align: center;">En otros labios y en otros cuerpos,<br /> </div><div style="text-align: center;">Lo que solo encuentro en ti,<br /> </div><div style="text-align: center;">En tu pulso misterioso,<br /> </div><div style="text-align: center;">En la vida vibrando entre la carne,<br /> </div><div style="text-align: center;">Temblando entre las manos<br /> </div><div style="text-align: center;">Y ese susurro vital apagado por tus besos.<br /> </div><div style="text-align: center;">Siento como recorres mi cuerpo<br /> </div><div style="text-align: center;">Y te entregas a la brasa ardiente,<br /> </div><div style="text-align: center;">A la brasa que me abraza...y frutece la vida...<br /> </div><div style="text-align: center;">Y comprender, al fin, que solo juntos<br /> </div><div style="text-align: center;">Podemos salvarnos del hastío, de la soledad<br /> </div><div style="text-align: center;">Y del frio perenne de la muerte....<br /> </div><div style="text-align: center;"><br /> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3506408820868611902-3041457458769344251?l=cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com' alt='' /></div><img src="http://feeds.feedburner.com/~r/AjuntamentDeCalvia/~4/UVWxvZHgTRA" height="1" width="1"/>Carlos Herrera Rozohttps://profiles.google.com/112687721155481976377noreply@blogger.com0http://cogitaciones-cogitaciones.blogspot.com/2009/10/que-te-quiera.html