cogitaciones-cogitaciones

AFRODITA

2013-04-26T00:31:00.001+02:00

AFRODITA

Miras a hurtadillas
Perversa mirada impúber,
Lirio blanco,sexo tibio
Que desafia los sentidos.
Tus senos de plata fría
Revientan en primavera
Rosas recién nacidas
A punto de ver el día.
Su boca color de rosa
Encendida de pasión,
Sus brazos como las hiedras
Enredan el corazon.
La redondez de tus muslos
Voluptuosos y desnudos
Coronados por jardines
Misteriosos y profundos
Donde la naturaleza entera
Trisca alegre y sensual.
Afrodita seductora
En una noche de amor
Cubriendo los tibios cuerpos
Los oculta de la luna
Con rubia cabellera.
La carne canta y retoza
Mientras nace la aurora
-Con una caricia complice-

2012-04-24T19:37:00.001+02:00

La Espera.

De ti, todo lo he esperado, ¡todo!,

Tu voz, tus labios, tu sonrisa,

Tu mirada sincera, tu nobleza,

Tus enojos de niña consentida,

Tus tiernas manos al acariciar mi cuerpo

Y el primer beso que le robe a tu boca…

Pero te has ido…

Y a pesar del tiempo, la angustia y la distancia

Del ignoto lugar donde té ocultas

Regresaras a mí… como regresan las aguas en invierno

Y te estaré esperando,

Como espera el surco roturado, el sol y la lluvia

Que germina la simiente.-

Me refugio en mi mismo, en los recuerdos,

Como un sonámbulo loco adherido a sus sueños,

Y regreso a los lugares de ensueño

Que visitamos los dos cogidos de la mano

Extasiada la mirada y un temblor en el cuerpo:

Y regreso al murmullo del rio, a la paz de los lagos,

Al trinar de los pájaros en lo profundo del bosque,

A ver morir la tarde en rojo y malva

Y pisar las variopintas hojas secas del otoño,

O sorprendido, por la luz del alba, en un carnal abrazo,

-¡Al rito pagano, a la báquica alegría!-,

En el mudo silencio donde descansan los cuerpos

Después de la fatiga y de la entrega…

-quimérica espera de mi fantasía-

Cuantas veces, tú y yo, oímos y miramos sorprendidos

El estruendo del agua al despeñarse en la cascada,

El rielar de la luna a la orilla del lago,

El espacio infinito en un cielo estrellado

El silencio rasgado por el murmullo de un beso,

La mano traviesa que recorre los cuerpos,

El aire agitado por el vuelo de un pájaro,

El brillar de sus plumas a la luz del ocaso,

El azul de los cielos reflejado en tus ojos,

La pasión infinita de amar y de amarnos.

Pero te has ido…

Y recorro contrito esta bella quimera

Que forjamos tú y yo,

Sumergido en la noche, cuando todos los pájaros

Paralizan su vuelo, cuando todos descansan

Las fatigas del día, cuando el sol del crepúsculo

Proyecta las sombras… y palpo tu ausencia

Cada vez que respiro… y siento que me ahoga

El ocio de mi cuerpo…

Pero te sigo esperando…

Con el murmullo del rio al saltar la cascada,

En el espejo del lago reflejando la luna,

en lo profundo del bosque a la luz del ocaso,

Y a la luz de la aurora y el trinar de los pájaros

Y en mi viaje perenne con incierto destino.

¡Te sigo esperando! ¡Ese es mi destino!

Carlos Herrera Rozo.

2012-04-24T08:59:00.000+02:00

Introito.

Dios,

¿Cómo en tu lengua inmortal

No explicas al hombre rudo

Este fatídico nudo

Entre un dios y un animal?

Rafael Pombo

LIBERTAD

En cualquier lugar del mundo

Tiene que haber una luz

Que disipe las tinieblas del futuro.

Una esperanza que no naufrague

En la desesperación y el desencanto.

Una fe que no se pierda

En las cavernas del olvido

O en inexistentes paraísos y nirvanas.

Nos asimos con fervor

A la ilusión de revivir el niño inocente que fuimos

Y separarnos asqueados

De la pútrida afección de la cultura que vivimos,

De su individualismo contumaz,

De su enojosa compra y venta de conciencias,

De su libertinaje engañoso,

De su inteligencia ilusoria,

De su hipócrita postura de buena fe y buenas intenciones,

De su afán de lucro y relumbrón social,

De su ansia insaciable de consumo

De Créditos, hipotecas y futuros financieros.

Señalaremos con el dedo de la ignominia

A los pregoneros de dadivas y milagrerías,

A los medios de comunicación que gritan ¡libertad!

En su cobarde impostura,

A los que luchan contra la pobreza

Maltratando, zahiriendo y matando a los pobres,

A los que cuidan de la paz

Inaugurando guerras sangrientas,

A los que garantizan el pan

Haciendo arder los trigales

O lanzando la leche al rio,

A los que respetan la vida

Instruyendo matones,

A los que vigilan la libertad

Asesinando a los libertinos,

A los que ofrecen trabajo

Esclavizando a sus fieles,

A los que explotan mujeres y sacrifican los niños,

A los que exigen sensatez

Para engañar los incautos.

Libertad,

¿Somos libres? ¿Para qué?

¡Libres para codiciar

Y corazón para arder!

Libertad,

¿Cuántas tropelías se cometen en tu nombre?

¿Qué podemos decirles

A quienes padecen miseria?

¿Qué a la angustia y al hambre?

¿Qué a los niños de voluminosos vientres

De torcidas sonrisas de dolor y de espanto?

¿Qué a sus madres de desorbitados ojos,

De senos desgarrados, al ver morir sus retoños?

Libertad,

¿Que podemos decirles a los mendigos del templo?

¿Qué a los leprosos?

¿Qué a los purulentos?

¿Qué a los sidáticos?

¿Qué a los seres sin esperanzas?

¿Qué a los bastardos

Que sedientos de poder

Desprecian a los que sufren?

¿Qué a los oficiantes del templo

Que convierten el amor

Y la generosidad de los feligreses en óbolos?

¿Qué a los codiciosos?

¿Qué a los avaros?

¿Qué a los dementes y a los impúdicos?

¿Qué a los salteadores del erario público?

¿Qué a los sacerdotes de la democracia

Que secuestran las libertades

En beneficio de unos pocos?

¿Qué puede decirse, libertad, del caos?

Libertad,

Aun nos queda la razón,

A pesar de los pesares,

Y Hemos aprendido en la lid

De la sin razón vigente

Que eres una gota de sangre

Arrancada a la esperanza

Y que lucharemos por ti

Allí donde cualquier injusticia se cometa,

Contra cualquiera,

En cualquier lugar del mundo…

Y aunque volvamos a caer,

Soñaremos otra vida,

Otro mundo,

Otro futuro,

Donde podamos morir bajo tu egida.

Carlos Herrera ozo.

2012-04-24T08:38:00.000+02:00

TE RECORRO

Te recorro como recorre el viento la sabana

Y retiro suavemente las prendas de seda que te cubren

Para lamer con avidez tu piel

Cubierta de líquenes y musgos

Y gemir entre las zarzas que me hieren

La dentellada de mi pasión ferviente…

Muerdo tu Carne salada y fuerte,
donde crece la simiente.
Y Hundo mi cabeza entre tus senos,
y dejo que mis manos recorran tu geografía de ensueño
y sueño en tu ternura,
al dun dun de tu corazón al lento ritmo de tu aliento.
Me quedo allí oyendo sus latidos
enredando mis dedos
entre la zarza ardiente,

Bosque soñado de líquenes y musgos,
selva negra bajo mi piel desnuda…

Y recorro, poseído de ti, la aureola de tu ombligo

Centro de perversiones y deseos
allí donde empieza el hormigueo,
donde mi boca, insaciable ira mordiendo tu inocencia
hasta llegar al sitio donde se abrevan mis anhelos,
a ese lugar secreto
donde tu y yo naufragamos delirantes.

Bajare luego por tus piernas
de basalto fino,
lianas con las que nos enredamos en las noches frías
y volveré a empezar desde tus pies desnudos
con uñas besos y mordiscos a escalar tu geografía

A deambular por tu cuerpo

Sin encontrar fronteras
pasando las yemas de mis dedos

Sobre tu piel de seda

Buscaré tu boca
hasta apretarla con la mía,
y llenarla de ambrosia
sentir tu aliento y entrar en ti
como entra con fuerza la marea
e invade las playas y revienta en los acantilados

Y con su ir y venir de mar furioso
quedar tendidos y sudorosos en la espuma de la playa
sobre la blanca almohada de tus senos…

Carlos herrera rozo.

2012-04-24T08:33:00.001+02:00

El Camino

Nací al camino con la luz del alba,

El sendero cubierto de mustias hojas secas,

Es fuego en la sangre que corre, canta y gime,

Agua transformada y pura,

Oro y luz que un viento cruel apaga…

El camino se abrió con esperanzas

A pesar de la hojarasca

Y sus colores variopintos idos…

Era La luz, la mar, la rosa, las montañas,

La inocencia ingenua de los niños,

La fe del creyente ante la providencia,

La tierna felicidad de los amantes,

La sabiduría de los ancianos,

Sin comprender que en un momento,

Del futuro ignoto,

Una brisa nos rosa,

Y se va de prisa,

Llevándose en su seno nuestro aliento.

Los años pasan,

El camino es cada vez más rudo,

Abrojos, espinos y guijarros

Consiguen detener el paso:

Terrible sino aquel

El de ser hombres,

El de ser luz y despejar las brumas,

Sacar las malezas del camino

Y sentirnos dueños del destino…

Pero sentimos frio y miedo y desazón suprema

Ante una tenue brisa que nos besa

Que apaga la luz y nos deja entre tinieblas…

Cada vez caminamos más despacio,

Cada vez más despacio nos movemos,

Estirando los días, los meses y los años…

¡Vana espera! ¡Tengo frio!

Sigo sin pausa, sin tregua mi camino.

Un paso más y caemos al vacio,

Al mundo de la nada y el olvido.

¡Que tarde comprendemos,

A pesar de lo largo y tortuoso del sendero,

Que más allá de la muerte no habrá nada,

Que lo que no hagamos aquí ya no lo haremos!

Carlos Herrera Rozo.

2012-02-05T12:46:00.001+01:00

La Tarde

Esta tarde de invierno blanco y frío

Bajo los algarrobos que dan sombra a la casa

Veo pasar el sol perdido entre las brumas

Incapaz de abrirse paso

Y penetrar con un rayo de luz

El bruñido cristal de las ventanas.

Miro detrás de los cristales,

El frio me traspasa,

Y allá en el horizonte

Un cielo rojo y gualda

Tiñe color purpura el poblado.

¡Qué triste esta la tarde!

Se apaga lentamente

Y solo se oye

El ulular del viento

Entre el ramaje.

El temporal arrecia,

Bajan de las montañas

Heladas rachas de viento,

Cuchillos acerados,

Lenguas de agua glaciales

Que cubren los cerros silenciosos

De blanca nieve

Y adelantan la noche con sus sombras.

Y yo, como un arúspice,

Lleno mi soledad de sueños

En esta noche invernal

De truenos y centellas

Que solo desafían las chimeneas.

Me siento en el sofá,

La lumbre del fuego me calienta,

Y leo entre penumbras

El poema de Rafael Pombo,

Hora de tinieblas,

Ese alegato entre el hombre y su creador,

La hora compungida y triste

En que tarde comprendemos

La soledad del alma y sus abismos;

La hora en que la vida

Corre el peligro de quebrarse;

La hora en que ni Dios

Es capaz de consolarnos…

Pero la luz de la razón discurre

Inventando algún saliente

Del cual asirnos,

Salvarnos de la nada,

Rescatarnos de las ruinas,

Esperar la luz del alba

Y aguardar que nuevas lumbres

Nos rescaten de este báratro insondable...

Carlos Herrera Rozo.

2012-01-27T22:43:00.001+01:00

Mi espejo

Me miro en el cristal,

Sobre el azogue,

Ventana que refleja mi mirada

De soledad, extravíos e impotencia

Naufragando en la noche

Sin testigos…

Esperando a que la copa cóncava

Del el reloj de arena de la vuelta

Y me devuelva en un reflejo

La memoria perdida en sus fantásticos cristales

En su inhabitable espacio de destellos

Donde todo es posible y nada ha sido

Y vamos dejando gota a gota

Sobre el frio cristal

Que nos devuelve la mirada

La impronta de otras vidas.

Hay días en que vuelvo

A mirarme en el espejo,

Cuando regreso de acariciar un cuerpo,

Tibia orilla de besos y deseos

Que tiemblan bajo otro espejo

Que repite mi rostro

Enmascarado… ! Fantasma fugaz sobre el azogue ¡

En un juego de espejos infinito,

Un espacio infinito de reflejos,

Que de tanto repetirse en los espejos

Se ha quedado mi piel

Sobre otras pieles…

Naufrago de otras aguas

Y otras vidas…

Carlos Herrera Rozo

2012-01-03T22:58:00.001+01:00

Mi Vecino.

Lo vi ayer, por el camino

Como siempre, con su perro,

El mejor de sus amigos.

Va despacio, pensativo,

Arrastrando su destino

Además de su cojera.

Mira frio, desconfiado,

Frunce el seño, huraño el rostro

y los hombros encorvados;

Yo lo miro de reojo,

Su vestido hecho jirones,

Ropas sucias y gastadas,

Raídas y transparentes,

Sin forma y ennegrecidas,

Tanto, que el tiempo anda confundido…

Siempre me lo encuentro

A lo largo del sendero.

Le saludo inclinando la cabeza.

El no responde, solo mira con cansancio

Desandando su camino, con su perro,

Que me ladra con la cola entre las piernas.

Y como su amo, se desplaza a la orilla de la senda;

Su ladrido es una queja no pretende intimidarme.

Y su amo, arrastrando su cojera,

Y un dolor que lo acongoja y le corroe la conciencia,

Se sostiene en un bastón de olivo,

Decorado en negros nudos…

Ayer. Después de mucho pensarlo, lo aborde,

Me miro con suspicacia…

Pero hablamos de la vida, de la suya y de la mía,

Pero el ya la conocía…

Y yo de él nada sabía.

Me llamo por mi nombre de pila,

Murmuro mi edad entre los dientes

y sonrió… No te preocupes me dijo,

Los años no pasan en balde…

No soy sabio, mas soy viejo…

Ya tú sabes lo que dicen

“Mas sabe el diablo por viejo”…

Yo lo esquivo y le pregunto

Para evitar la salmodia,

¿Qué piensa de los políticos?

“Unos farsantes”, me dice.

¿Y los curas?

Ya lo sabes.

Mienten siempre los canallas.

-Los políticos y los curas

Hijos de puta son…-

¿Estás casado?

No, nunca lo he estado,

Me responde con hastió,

Vivo con una moza,

Angelita yo la llamo,

Es tan vieja como yo,

Es muy activa y me cuida,

¡Angelita es un fenómeno!

Pero vivimos en pecado…

Con malicia nos reímos

Del pecado original.

Y hablamos de la suerte

Y de la muerte también…

No nos pusimos de acuerdo:

En la suerte no creía

-¡Traicionera es la maldita!-

Mucho dinero he dejado

En timbas y traga perras…

Y la muerte no existía,

Pues si morimos, me dijo,

Solo los demás lo saben…

Mire usted y de la suerte,

Basta con que nos miremos,

Usted parece un oligarca

Y yo parezco un mendigo,

Solo una cosa nos une

El amor por la poesía

Recitemos a machado, a Lorca y a Juan Ramón…

Tímidamente le digo

Ahora escribo poesía….

Vaya, hombre, me contesta,

Que buena noticia me has dado,

Tráeme tus poesías…

Le dije que sí, que claro,

La próxima vez que te vea

Las traeré en el bolsillo

Y nos despedimos con un apretón de manos.

El se fue por el camino

Arrastrando su cojera

Iba alegre, y su perrillo,

Conocedor de su dueño,

No dejaba de ladrarle…

Yo entre tanto, corro aprisa,

Al estudio de mi casa

A escribir este poema….

Carlos Herrera Rozo

cogitaciones-cogitaciones#links

2011-12-26T23:45:00.000+01:00

cogitaciones-cogitaciones#links

2011-12-15T11:56:00.001+01:00

LA MENTIRA.

“En este mundo traidor
nada es verdad ni mentira;
todo es según el color
del cristal con que se mira”.

Mi cabeza peina canas

Y a lo largo de la vida

La experiencia me ha dejado

Dudas, penas y alegrías

Y muy pronto he comprendido

Que este mundo es un mercado

De mentiras despiadadas

Donde se compran honores,

Conciencias y Voluntades.

¿Qué hay Amigos?
¡Es mentira!

¡No hay amigos!
La amistad es ilusión.

¿Cuántas veces encontramos

A lo largo del sendero

Su cambiante situación?

Hay Amigos complacientes
si acompaña la fortuna

Y cuando el infortunio abate
que distantes se mantienen…

No comprenden los muy necios

Que la fortuna es un duende

Que cuando se acaricia vuela…

Dejando el alma desnuda.

Es la vida, es su mercado,

Es la balanza y la tasa

De todas nuestras acciones,

El peaje que se paga

Por los sentimientos humanos:

el amor y la amistad,

El parentesco entre iguales,

La felicidad, la tristeza,

El valor, la cobardía

El odio o la venganza impía.

¿Y qué es el amor?

El amor es una mascara

Que nos forjamos a gusto...

Con dudas desasosiego y desconfianza,

Delicioso dolor de los sentidos,

Aurora inquietante de la vida,

Desazón, sobresaltos y vagas esperanzas…

¡Qué deliciosa mentira!

Que todos padecemos gozosos…

Qué triste es vivir soñando

En un mundo que no existe,

Que son la fe y la esperanza

Mentiras de la existencia…

Verdad, si en algún lugar habitas,

Si eres tu quien nos concitas

A contrariar los sentidos,

A vivir mintiendo siempre,

A mantenernos en la lid

De escoger el bien o el mal,

Dadnos fuerzas para obrar

Y rechazar la mentira

O permitid que vivamos,

Sin remordimientos vanos,

Esta mentira infinita…

Carlos Herrera Rozo

y amor

UN HOMBRE

2011-03-16T13:28:00.001+01:00

ENVIO:

Surgirá un nuevo orden

y sus hombres serán

los sacerdotes del hombre,

y cada hombre será

su propio sacerdote.

WALT WHITMAN

Un Hombre

Tener sed de sufrimiento,

de cólera, de odio, de dolor,

de excitación sin tregua,

de terror súbito, de ansiedad y pena,

de amar y ser amado.

Estar transidos de dolor ante las injusticias

y preferir la ironía y la maldad

a la satisfacción de la mediocridad

de los pobres de espíritu.

Rechazar la esclavitud de la conciencia ante la tiranía

y la cobardía que nos corroe las entrañas del ser

y nos obliga a poner la rodilla en tierra

ante los poderosos y depredadores del mundo.

Vivir asediado,

perseguido, herido,

desangrado y mutilado

antes que vivir apaciblemente imitando a los muertos.

Bordear todos los abismos

de lo sublime a lo monstruoso,

llevar las manos manchadas de sangre,

tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro.

No dar sosiego al espíritu para construir un mundo

y disputar palmo a palmo su posesión

para ser dueño de su propio destino.

¡Ser libres!

Y entender que la libertad es la medida del ser...

y el milagro del lirio del alba.

Entender que no es un hombre quien desconoce la libertad y la paz

Que no es un hombre quien es sojuzgado y sometido

Que no es un hombre quien mendiga un pedazo de pan

Que no es un hombre quien trabaja explotado y humillado

Que no es un hombre a quien se le arrebata su libertad de palabra y pensamiento

Que no es un hombre quien se planta frente a los templos a esperar un milagro que nunca llega

Que no es un hombre a quien se le niega la salud y la escuela

Que no es un hombre el que haciendo votos de fe, sobre el libro sagrado, zahiere a su semejante.

Un hombre es aquel que quiere la libertad por encima de su propia existencia,

El que desea la palabra viva e hiriente

Que destroce las cadenas de la humillación y la desesperanza.

Un hombre es aquel que es capaz

De fomentar un alegato para dirimir la más antigua querella:

La de la libertad de expresión, acción y pensamiento.

Un hombre es aquel que es capaz de reunir en torno a si a los seres más diversos:

A los de opiniones encontradas;

A los analfabetos sedientos de verdad y conocimiento;

A los miserables que prevalidos de su poder viven del sudor y sangre de sus semejantes;

A los enfermos, leprosos y purulentos que agonizan sin ninguna atención;

A los mendigos que con sus manos esqueléticas tendidas exigen un óbolo o un mendrugo de pan, para su subsistencia;

A los crápulas, viciosos, disolutos y libertinos, sumergidos en su abyecto destino;

A los saltimbanquis, trapecistas, volatineros y acróbatas de la política;

A los jóvenes perdidos por los caminos de la desidia y la poltronería;

Al demente, al calenturiento y al idiota que creen que la vida se soluciona con dinero;

Al niño, de cabellos brunos, que avanza por la vida sin brújula y sin lazarillo…

Un hombre es el que, con estos mimbres, es capaz de provocar un gran incendio,

El incendio de la libertad y el desprecio a la tiranía:

Desprecio a los vendedores de paraísos y nirvanas;

Desprecio a la iglesia que vive de retorcer la fe de los fieles de acuerdo a su conveniencia;

Desprecio a los agiotistas y a los tiburones financieros que esquilman sin piedad a los humildes;

Desprecio a los leguleyos de la justicia y a los filibusteros;

Desprecio a los hipócritas que silencian la verdad a hurtadillas;

Desprecio a los racistas, homofobos y chauvinistas;

Desprecio a los legisladores adoradores de peculados;

Desprecio a los cínicos por su brutalidad y falta de entendimiento;

Desprecio al mesías, profetas y embaucadores,

Desprecio a los que sonríen del dolor ajeno sin comprender su propia superficialidad;

Desprecio a los comerciantes que cuentan con mezquindad y avaricia sus pingues ganancias;

Desprecio a los medios de comunicación que amañan la verdad para ponerla al servicio de inconfesables intereses;

Desprecio al incapaz de sublevarse y sigue mendigando el hambre en el abandono, la abyección y la miseria;

Desprecio, en fin, a creer que la vida es una aurora, la sonrisa o la caricia graciosa de un niño

Y pensar que podemos tomar el pan sin comprender

El dolor de la siembra y de la siega.

El sudor, la sangre y la paciencia del labriego,

Y luego, el calor del fuego para obtener la hogaza asada

Para comerla con manos limpias, a manteles y con modos apacibles…

Un hombre es el que siente estremecido el horror de su conciencia

Ante cualquier tiranía…

En esta época de sorprendentes adelantos electrónicos

No es la Internet, ni los Ipod , ni las tablet ipad

Las que nos devolverán la conciencia de ser libres,

Será siempre nuestra enhiesta posición ante el mundo, ante la verdad, ante la vida

Lo que nos hará ser un hombre

Y no olvidéis jamás

Que infancia, juventud y vejez es el ahora

Que nos reclama sin cesar nuestra presencia.

Post Scriptum

"No somos pecadores sólo por haber comido del Árbol

De la Ciencia, sino también porque aún no comemos

Los frutos del Árbol de la Vida".

Franz Kafka

Carlos Herrera Rozo.

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2011-03-16T13:18:00.001+01:00
¿Qué quieres decir?

ENVIO:

"Surgirá un nuevo orden

y sus hombres serán

los sacerdotes del hombre,

y cada hombre será

su propio sacerdote".

WALT WHITMAN.

Un Hombre

Tener sed de sufrimiento,

de cólera, de odio, de dolor,

de excitación sin tregua,

de terror súbito, de ansiedad y pena,

de amar y ser amado.

Estar transidos de dolor ante las injusticias

y preferir la ironía y la maldad

a la satisfacción de la mediocridad

de los pobres de espíritu.

Rechazar la esclavitud de la conciencia ante la tiranía

y la cobardía que nos corroe las entrañas del ser

y nos obliga a poner la rodilla en tierra

ante los poderosos y depredadores del mundo.

Vivir asediado,

perseguido, herido,

desangrado y mutilado

antes que vivir apaciblemente imitando a los muertos.

Bordear todos los abismos

de lo sublime a lo monstruoso,

llevar las manos manchadas de sangre,

tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro.

No dar sosiego al espíritu para construir un mundo

y disputar pa http://amplify.com/u/bum1d

UN HOMBRE

2011-03-16T12:38:00.000+01:00
ENVIO:

"Surgirá un nuevo orden
y sus hombres serán
los sacerdotes del hombre,
y cada hombre será
su propio sacerdote".
WALT WHITMAN.

Un Hombre

Tener sed de sufrimiento,
de cólera, de odio, de dolor,
de excitación sin tregua,
de terror súbito, de ansiedad y pena,
de amar y ser amado.
Estar transidos de dolor ante las injusticias
y preferir la ironía y la maldad
a la satisfacción de la mediocridad
de los pobres de espíritu.
Rechazar la esclavitud de la conciencia ante la tiranía
y la cobardía que nos corroe las entrañas del ser
y nos obliga a poner la rodilla en tierra
ante los poderosos y depredadores del mundo.
Vivir asediado,
perseguido, herido,
desangrado y mutilado
antes que vivir apaciblemente imitando a los muertos.
Bordear todos los abismos
de lo sublime a lo monstruoso,
llevar las manos manchadas de sangre,
tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro.
No dar sosiego al espíritu para construir un mundo
y disputar palmo a palmo su posesión
para ser dueño de su propio destino.
¡Ser libres!
Y entender que la libertad es la medida del ser...
y el milagro del lirio del alba.
Entender que no es un hombre quien desconoce la libertad y la paz
Que no es un hombre quien es sojuzgado y sometido
Que no es un hombre quien mendiga un pedazo de pan
Que no es un hombre quien trabaja explotado y humillado
Que no es un hombre a quien se le arrebata su libertad de palabra y pensamiento
Que no es un hombre quien se planta frente a los templos a esperar un milagro que nunca llega
Que no es un hombre a quien se le niega la salud y la escuela
Que no es un hombre el que haciendo votos de fe, sobre el libro sagrado, zahiere a su semejante.
Un hombre es aquel que quiere la libertad por encima de su propia existencia,
El que desea la palabra viva e hiriente
Que destroce las cadenas de la humillación y la desesperanza.
Un hombre es aquel que es capaz
De fomentar un alegato para dirimir la más antigua querella:
La de la libertad de expresión, acción y pensamiento.
Un hombre es aquel que es capaz de reunir en torno a si a los seres más diversos:
A los de opiniones encontradas;
A los analfabetos sedientos de verdad y conocimiento;
A los miserables que prevalidos de su poder viven del sudor y sangre de sus semejantes;
A los enfermos, leprosos y purulentos que agonizan sin ninguna atención;
A los mendigos que con sus manos esqueléticas tendidas exigen un óbolo o un mendrugo de pan, para su subsistencia;
A los crápulas, viciosos, disolutos y libertinos, sumergidos en su abyecto destino;
A los saltimbanquis, trapecistas, volatineros y acróbatas de la política;
A los jóvenes perdidos por los caminos de la desidia y la poltronería;
Al demente, al calenturiento y al idiota que creen que la vida se soluciona con dinero;
Al niño, de cabellos brunos, que avanza por la vida sin brújula y sin lazarillo…
Un hombre es el que, con estos mimbres, es capaz de provocar un gran incendio,
El incendio de la libertad y el desprecio a la tiranía:
Desprecio a los vendedores de paraísos y nirvanas;
Desprecio a la iglesia que vive de retorcer la fe de los fieles de acuerdo a su conveniencia;
Desprecio a los agiotistas y a los tiburones financieros que esquilman sin piedad a los humildes;
Desprecio a los leguleyos de la justicia y a los filibusteros;
Desprecio a los hipócritas que silencian la verdad a hurtadillas;
Desprecio a los racistas, homofobos y chauvinistas;
Desprecio a los legisladores adoradores de peculados;
Desprecio a los cínicos por su brutalidad y falta de entendimiento;
Desprecio al mesías, profetas y embaucadores,
Desprecio a los que sonríen del dolor ajeno sin comprender su propia superficialidad;
Desprecio a los comerciantes que cuentan con mezquindad y avaricia sus pingues ganancias;
Desprecio a los medios de comunicación que amañan la verdad para ponerla al servicio de inconfesables intereses;
Desprecio al incapaz de sublevarse y sigue mendigando el hambre en el abandono, la abyección y la miseria;
Desprecio, en fin, a creer que la vida es una aurora, la sonrisa o la caricia graciosa de un niño
Y pensar que podemos tomar el pan sin comprender
El dolor de la siembra y de la siega.
El sudor, la sangre y la paciencia del labriego,
Y luego, el calor del fuego para obtener la hogaza asada
Para comerla con manos limpias, a manteles y con modos apacibles…
Un hombre es el que siente estremecido el horror de su conciencia
Ante cualquier tiranía…
En esta época de sorprendentes adelantos electrónicos
No es la Internet, ni los Ipod , ni las tablet ipad
Las que nos devolverán la conciencia de ser libres,
Será siempre nuestra enhiesta posición ante el mundo, ante la verdad, ante la vida
Lo que nos hará ser un hombre
Y no olvidéis jamás
Que infancia, juventud y vejez es el ahora
Que nos reclama sin cesar nuestra presencia.

Post Scriptum

"No somos pecadores sólo por haber comido del Árbol
De la Ciencia, sino también porque aún no comemos
Los frutos del Árbol de la Vida".
Franz Kafka

Carlos Herrera Rozo.

LA TÍA ROSA Y LA TÍA CHIQUINQUIRA.

2011-02-24T22:03:00.001+01:00
LA TÍA ROSA Y LA TÍA CHIQUINQUIRA.

“No hay mal que dure cien años ni cuerpo que lo resista”. Es el estribillo. Siempre lo repiten. No importaba el destinatario. Su significado, en cambio, dice relación a si mismas, a la supuesta fragilidad de su organismo a pesar de los 99 y 92 años con los que fallecieron. Y repetían el aforismo desde su adolescencia, con machacona vocación. La tía rosa era una mujer enjuta, seca de carnes, pero de cuerpo firme y flexible; su carácter recio, de mirada altiva, ojos penetrantes, voz bien timbrada y rictus impenetrable perfilado por una nariz recta, fina y desafiante, características que por sí solas le crearon un halo de respeto entre quienes la rodeaban o entre quienes la conocían por primera vez. La Tía Chiquinquira, en cambio, era bajita, de piel cetrina, ojos grandes, nariz ancha, apropiados a los climas tropicales, boca mediana y bien delineada, de carácter vivaracho y alegre que escondía una personalidad fuerte e inamovible. La vejez es un estado del cuerpo y del alma, phisis y psiquis en amalgama permanente e inseparable, y, sin embargo, son generadoras de diversos genotipos. Existen seres que son viejos de espíritu y jóvenes de cuerpo, otros que son viejos desde siempre; los hay que mantienen viva, sin nunca decaer, la curiosidad, manteniéndose en un estado permanente de aprendizaje; otros son más sabios, o la suerte les sonríe y terminan de madurar, y por fin, otros que se hunden en el vicio y la corrupción sin ninguna esperanza. La vejez siempre me ha llamado la atención por lo que en ella hay de humanidad, de conocimiento y de reconciliación con la vida y con la muerte, de ahí que se afirme con frecuencia que más sabe le diablo por viejo que por diablo. También es cierto que solo nos hacemos viejos en la medida en que seamos incapaces de embarcarnos en el mismo vehículo en que navegan nuestros hijos y la gente joven.

La tía Rosa y la tía Chiquinquira nacieron con la generación de 1900. Aquellos años debieron ser tiempos difíciles y angustiosos para la mujer. Muchas mujeres empezaron a escoger la soltería y a establecer relaciones de convivencia con otras mujeres sin que las animara un componente lesbiano sino una relación emocional de complicidad frente a la vida y al duro y trasnochado entorno masculino. Este tipo de relaciones quedo bien reflejado en la novela de Henry James “Las Bostonianas” aparecida en 1886, nombre este que a su vez recibieron las mujeres que adoptaron este tipo de convivencia. En esa sociedad, por terrible que parezca hoy, la mujer no tenía otro fin que el que le deparaba el uso y escaso disfrute de la carne, la reproducción y el posterior olvido; luego quedaban como ultimas vías de escape el convento, al cual apelaron y siguen apelando muchas mujeres, la vida fácil y la viudez sobrevenida o ficticia. La conquista de la libertad personal se sustentaba en la traición a las expectativas que la sociedad en las que les toco vivir había depositado en ellas y en cargar luego con la pena de ser señaladas permanentemente con el dedo de la ignominia. La mujer que se liberaba de las absurdas convenciones sociales era perseguida, señalada y humillada hasta la muerte pero muchas comprendieron que el secreto de su salvación radicaba en no asustarse y hacerle frente al destino. La masa, el grupo siempre ataca a quienes creen diferentes y lo hacen con mayor ferocidad si la víctima se somete y se humilla. La mayor carga de intemperancia provenía del concepto retrogrado de feminidad y de familia, mas de este ultimo que de aquel, impuesto por las jerarquías eclesiásticas desde el vaticano y reinterpretadas por sus áulicos y los mezquinos intereses religiosos, políticos, y sociales en el resto del mundo cristiano. No quiere decir esto que en otros cultos como el Judaísmo, el Mahometanismo o el Protestantismo no se den idénticas circunstancias.

Las tías, nacidas de padres campesinos, propietarios de tierras en la vega del rio Magdalena, entre los poblados de Puerto Chaguaní, Guaduas y San Juan de Rio Seco, en Chaguaní, al occidente de Cundinamarca, en el trópico, mar verde exuberante y ubérrimo que compite en pie de igualdad con la luz solar y la humedad permanente. Chaguaní es un pueblo metido entre las montañas cargadas de densos cafetales arábigos cubiertos por frondosos guamos, dindes, mangos y muchas otras especies apropiadas para dar sombra a los cafetales, altos pastos para el pastoreo vacuno e inmensos cañadulzales. Los hombres recogían la cosecha, el grano de pulpa roja y dulce que después de lavado, secado y tostado recorre la mayoría de los países del mundo aguijoneando los mejores paladares, por ser el café más suave del planeta. La caña de azúcar es recolectada y por procesos industriales convertida en azúcar o en alcoholes, aguardientes o rones. La vida en el trópico es apacible. El tiempo tiene su propio ritmo y el ambiente es embalsamado por los más diversos olores. El hombre pobre de alguna manera es menos pobre que en otros lugares y los ricos, por la misma singularidad, son menos ricos. Otra cosa es el abismo de las clases sociales. El trópico todo lo asimila en un infinito sopor del que ningún ser es ajeno. El silencio es la norma, estar alerta la consigna, la lucha por la supervivencia el pan de cada dio: El mundo que te rodea es un constante renacer, un eterno fluir entre la vida y la muerte. Nada es lo que es ni9 como y donde era sino que todo se mueve, se transforma, cambia y desaparece decía Heráclito con relación al ser, y nunca mejor expresado en relación a la naturaleza tropical. Y, al lado, pero estrechamente ligado con todo lo anterior, amalgamado, diríase mejor, coexiste otro mundo, el mundo de los espíritus, de los muertos y los manes superiores, creencias que acaban por determinar al hombre de estos lares, de formar su mundo y sus ancestros, las entretelas mismas de su mundo telúrico. En este ambiente nacieron, crecieron y vivieron la tía Rosa y la tía Chiquinquira, en el forjaron su carácter, su compromiso con la vida, en el entendimiento de que no estarían a merced de la edad o de las enfermedades sino a expensas de sus propios designios y del destino que así mismas se trazaran. La muerte, como en el caso de su primo Abraham, la decidirían ellas, no para fastidio de los demás sino para su propia satisfacción. Su madre, la señora Justina, mujer de piel cetrina, propia de las gentes de su raza, les inculco a sus hijas no solo los principios de respeto y humildad sino, fundamentalmente, el espíritu de soberbia y rebeldía ante cualquier tipo de sometimiento que atentara contra la libertad. No debió de ser fácil, ni para ella ni para sus hijas, tanto más cuanto que, Don Juan Crisóstomo, padre y esposo, era un nombre de profundas creencias religiosas e imbuido de los usos y costumbres de su tiempo, pero, también hay que decirlo, convencido de que siempre hay que estar preparados para el cambio.

Las tías, al contrario de las mujeres de su generación asistieron a la escuela, aprendieron a leer y a escribir gracias a que don Juan Crisóstomo, su padre, que entendía, a pesar de los atavismos, “que las mujeres tenían como mínimo saber las primeras letras para poder convivir en pie de igualdad con el mundo en que les tocara vivir, para formar un hogar digno, para que la educación de los hijos y de los futuros ciudadanos estuviera bien orientada y para que la relación marital no sufriera deterioros”, ello les permitió tener una perspectiva más amplia de su tiempo pero también ser mas consientes de sus limitaciones, no tanto de las personales, que también, sino de aquellas que les imponían los convencionalismos sociales obligándolas a permanecer, como a todas las demás, en una jaula de cristal, que para ellas era más dolorosa aun porque eran consientes de sus diferencias. Por ello y sin ninguna esperanza encausaron su vida hacia la lectura, las obras manuales y a las obligaciones del hogar como vía de escape a su perenne naufragio: La Tía Rosa dedicaba las horas libres del día al croché; de sus manos salían manteles, carpetas, escarpines, guantes, sombreros y en general todo aquello que ella pudiera imaginar. Siempre me llamo la atención la facilidad con que remataba sus carpetas con perfectas esculturas de animales bordadas con hilo calabrés. La Tía Chiquinquira, seguramente por imitación, se dedico a los bordados y he de decir que, jamás en parte alguna, he visto gatos tan bellos como los que adornaban los cojines de su casa: ¡Eran majestuosos! “Me gustan los gatos, decía con un dejo de tristeza, son tan libres e independientes… y supremamente egoístas”, quizás era un signo de identidad, su introspección competía con su simpatía, con su intimo deseo de figurar. Mirando viejas fotografías salidas del daguerrotipo, de un profundo color sepia, ¡los años no perdonan!, hay que admitir que las tías eran atractivas: tuvieron muchos pretendientes pero ninguno “lo suficientemente importante para merecerlas”, con lo que si Dios no les otorgaba marido se quedarían para vestir santos o el diablo les daría sobrinos.

El destino a veces nos juega malas pasadas o Dios se empeña en retorcidos vericuetos para ponernos a prueba o, en definitiva, hay palabras que no deben pronunciarse para evitar que se conviertan en penosas realidades. Nunca sabremos nada, lo cierto es que la vida nos atropella, que nos lleva de la felicidad y la locura a la tristeza, y al final, hacia el abismo, al profundo silencio y al olvido. Las Tías que nunca se casaron, que tuvieron numerosos pretendientes, que los despreciaron a todos por considerarlos inferiores a sí mismas, se iban a enfrentar por mor del destino a una nueva realidad. Muchas veces sin que lo hayamos buscado, repentinamente los hechos nos encuentran y, sin saber porque, desde ese mismo momento somos nosotros los que los buscamos. El hombre siempre se busca ilusiones, se atarea en expectativas, deseos, inquietudes e incluso amor por aquello que no posee o que desconoce, por lo que no ve, no oye o no comprende. Esto es lo que nos hace diferentes, lo que nos hace diversos a los demás y, esto es lo que va a cambiar para las Tías el rumbo de sus vidas. Si antes vivían en la despreocupación, en su idílico país de fantasías, ahora iban a ser asediadas por preocupaciones que nunca se habían buscado. Si Afrodita les negó el amor y la posibilidad de prepararle con cariño una salsa al ser amado, mientras meneaban las caderas y su sexo húmedo palpitaba a la luz del pensamiento en el amado, thanatos las devolvía a la vida en una ruda metamorfosis: de doncellas las convirtió, de la noche a la mañana, con su virginidad a cuestas, en madres putativas de cinco niños cuyas edades oscilaban entre los seis años y los once meses.

La vida nos enseña que en más de una ocasión sale lo que no se espera. Los hombres somos como niños, creemos, no sé porque, que siempre estamos ante un espectáculo de títeres: Se abre el telón, aparecen las figuras de trapo sobre el tablado, saltan, bailan, gritan, chillan, ríen, discuten, nos hacen reír y llorar y como los niños nos creemos que son ellas las que hablan, saltan y bailan; gracias a la tenue luz del interior del escenario no vemos los hilos que las mueven, ni las manos voluntariosas del titiritero. No es Dios, porque Dios no tiene intereses en las acciones del hombre, ni es el destino porque sería demasiado trágico y horrible estar sometidos como esclavos a una voluntad ajena a la nuestra, es la vida y su cruda realidad, la cual, con demasiada frecuencia, somos incapaces de asumir racionalmente. La muerte, que es inherente a la vida, siempre nos sorprende sin que aprendamos jamás la lección de vivir la vida del todo sin restricciones ni concesiones. La muerte de un familiar, la muerte de un ser querido, la muerte del otro, en síntesis, por mucho que la sintamos, no deja de ser un accidente que puede alterar absolutamente nuestras vidas, abrir cauces nuevos a la esperanza o privarla totalmente de sentido. Nada más ni nada menos y, la vida, a pesar de las perdidas e independientemente de lo que hagamos o no hagamos, pensemos o deseemos, continua sin alteraciones del ritmo.

La muerte de su cuñada, la esposa de su hermano, las dejaba en una situación compleja: a la perplejidad de la pérdida del ser querido tenían que agregar la nueva y difícil responsabilidad de criar y educar a los huérfanos velando por salvaguardar el hogar roto. En definitiva se enfrentaban a la vida, salían de su pueblo natal para dirigirse a la ciudad. Abandonaban un espacio bucólico rodeado del cariño de sus padres plantas, flores y animales para caer en la jungla del hormigón de la ciudad, en el infranqueable individualismo de sus gentes y en el torbellino de la pequeña guardería que tenían que dirigir. Eran consientes del peso que les caía y tenían la vaga esperanza de que su hermano, el padre de los niños, moderara su carácter, no porque fuera agresivo sino por su hosca actitud , su dificultad para comunicarse, tanto que, había que adivinar lo que quería o preguntarle y someterse a su dura mirada de reproche . No. No iba a ser fácil, las dificultades saltaban por todas partes y la estrechez económica rondaba como una sombra sobre sus cabezas. La familia materna, a excepción hecha de la abuela, se abstraía de toda responsabilidad. Opinaban que los niños, en las circunstancias familiares en que se encontraban, era más seguro en la hacienda del Abuelo Paterno por cuanto en ella residía casi toda la familia del padre. Otra cosa opinaban el abuelo paterno y el viudo. Creían, no sin razón que sacar a los niños de la ciudad dificultaría su educación, su salud, su desarrollo, por todo ello se opto por el viaje de las tías.

Los niños eran los únicos que se encontraban ajenos al vendaval de los acontecimientos. El tema central eran ellos, todas las decisiones que se tomaban recaían sobre sus cabezas pero no eran consultados, y no tenían capacidad de opinar. Sentían, si, el vacio que quedaba en el hogar. Notaban la ausencia de su madre. Inquirían por ella sin encontrar respuestas claras. Los olores, los sabores, la disposición de los muebles, la ropa, los zapatos, las fotografías colgadas en las paredes y la ausencia de la voz y las caricias cariñosas les recordaban a su madre. Lloraban a solas y se consolaban entre si mismos. Muchas veces les sorprendieron jugando con su madre detrás de las columnas de la casa o jugando a las gambetas o a la golosa. Ante tales hechos, los planes, todas las expectativas flaqueaban. El padre se derrumbaba y las tías se sentían impotentes para encauzar la situación. Los hechos se repetían con más frecuencia de lo esperado por lo que decidieron que era urgente y necesario llevar a los niños a vivir a una casa diferente donde los recuerdos no los abrumaran y no fuera tan insistente la presencia, en todos los objetos y en toda la casa de la madre muerta.

Vivian en el barrio el Vergel, en una casona grande, de arquitectura colonial, de altos techos y un patio amplio central alrededor del cual se distribuían las distintas estancias ocho en total y un patio de ropas, rodeado por ocho columnas robustas de madera de roble, rematadas en su base por sendas macetas de geranios que la abuela cuidaba con primor. La abuela Soledad, mientras su hija, maestra de profesión, colaboro en la cría de los chicos, los cuidaba con esmero mientras su hija iba a trabajar en la escuela y su yerno se desempeñaba como tesorero municipal en su pueblo natal. No quiero decir que la abuela después de la desaparición de su hija se despreocupara de sus nietos, faltaría a la verdad tal afirmación, siempre se desvelo por ellos y estuvo pendiente de lo que acontecía, pero hay circunstancias ajenas a nuestra voluntad que nos impiden cumplir a satisfacción con nuestros propósitos. Hay hechos externos a nosotros que cambian el rumbo de los acontecimientos y nos impiden llevar a buen puerto nuestros más caros deseos. Por aquellos días la situación del país era convulsa, inestable y peligrosa. Las luchas intestinas por el ejercicio del poder y el mantenimiento de prebendas, entre las clases dominantes y los estamentos sociales menos favorecidos declaro entre los partidos políticos tradicionales una guerra fratricida que se desarrollaba con ferocidad entre las masas campesinas mientras que quienes las impulsaban se repetían los despojos del saqueo; las tierras y los ganado9s abandonados cambiaban de dueños se ampliaban los latifundios y los desplazados engrosaban los cinturones de miseria de las grandes ciudades. La oración por la paz del líder popular del liberalismo dejaba al descubierto los tejemanejes que desde el gobierno se urdían en contra de la democracia: “Mal aventurados los que en el gobierno ocultan tras la bondad de las palabras la impiedad para los hombres de su pueblo, porque ellos serán señalados con el dedo de la ignominia en las páginas de la historia” . Solo os reclamamos:! Que nos tratéis a nosotros a nuestras madres, a nuestras esposas, a nuestros hijos y a nuestros bienes, como queráis que os traten a vos, a vuestra madre a vuestra esposa a vuestros hijos y a vuestros bienes! El incendio recorría todos los rincones del país, el asesinato del líder liberal atizaba la contienda y nadie quedaba a salvo de intrigas y calumnias, venganzas y satrapías poniéndolo al borde del precipicio. Una tía de los niños, hermana del padre, trabajaba como maestra en la cercana población de Villeta amenazada de muerte por los facinerosos que azotaban la región, se comunico con su cuñada para que fuera en su ayuda, habida cuenta de que, como hija de una familia conservadora podía obtener el paz y salvo de la autoridades para desplazarse sin inconvenientes y salvar con dicho documento los retenes que la impedían salir sana y salva de la escuela donde se encontraba retenida. Ante el llamado de su cuñada alisto viaje, obtuvo el pasaporte exigido, le pidió a su cuñado Rafael que la acompañara y un martes a las cinco de la mañana salieron el bus rumbo a Villeta. El viaje se trunco una hora después, a las seis de la mañana en la cercana población de Fontibón: un accidente de tránsito cambiaba el rumbo de los acontecimientos. El bus de pasajeros era embestido por un camión de carga y precipitaba la tragedia.

Cuando el caos se instala se necesita de una voluntad superior para restaurar el orden. El abuelo Crisóstomo le pidió a su hijo que se trasladara con los niños a su casa de San Carlos. Entonces era una casa de campo en las afueras de la ciudad con un terreno amplio que utilizaban para cultivar legumbres y hortalizas. La casa estaba dispuesta en forma de L, con cinco habitaciones, sin contar las estancias dedicadas a los servicios cocina sala y comedor y un patio grande debidamente adoquinado, y en la parte trasera, las pequeñas eras donde crecían las hortalizas y plantas de jardín, que con sus vivos colores, apreciándolas del lejos semejaba un mosaico de teselas bien dispuesto y agradable a la vista. La decisión del abuelo fue acertada, los niños se encontraron un ambiente diferente, un excelente lugar de juegos y el cariño de los abuelos paternos. En adelante había que prever todo lo atinente a la educación de los chicos al menos de los tres mayores, porque los dos menores aun no tenían edad para asistir a clases. A los dos mayores los matricularon en un colegio particular cercano a las instalaciones del batallón de caballería por el camino de Usme. El patio de juegos del colegio lindaba con el rio Tunjuelito que en aquel lugar era solo un riachuelo cenagoso cuyo lecho iba encajado en una pequeña garganta de no más de cinco metros de altura y que en sus sitios más angostos su anchura no llegaba a los dos metros. Este rio daría mucho que hablar en los años venideros. A la niña la matricularon como era preceptivo entonces en un colegio de monjas.

El colegio era una vieja y amplia casona, de estilo colonial, que tiempo atrás debió pertenecer o hacer parte de la escuela de caballería. Las aulas eran espaciosas y las pizarras amplias, igualmente sus corredores interiores, mas, su ambiente era frio y poco acogedor. Los pupitres estaban compuestos por unas mesas largas y estrechas, como un cajón, abierto por uno de sus lados, para depositar allí libros y cuadernos, adheridos a una banca larga , estrecha y dura donde se acomodaba a los alumnos de a tres por banca. La fachada exterior de aquel edificio indicaba por si sola el espíritu que gobernaba la institución. El viejo reglamento escolar se encontraba fijado sobre una de las paredes del ancho recibidor y en él se resaltaban las normas de convivencia entre el alumnado, el respeto hacia los profesores y las sanciones disciplinarias a que hubiere lugar. En fin, un manual más indicado para el sometimiento de los espíritus que a la liberación de los mismos. Las desventajas para los niños creativos eran manifiestas, amén de las pésimas practicas pedagógicas que, sumadas a todo lo anterior, arrojaban como resultado el fracaso escolar, la deserción de los alumnos que rechazaban la metodología de la imposición. La falsedad del sistema se manifestaba en la desproporción entre los programas escolares y el rendimiento de los educandos altamente deficiente. Los maestros, con raras excepciones, autoritarios, poco comunicativos y más preocupados de cumplir con el programa anual que por transmitir conocimientos: El maestro convertido en un instructor de reglas pero no en el trasmisor de conocimientos que se grabaran en la mente de sus jóvenes pupilos-Por regla general los alumnos eran incapaces de acomodar las imágenes de las diferentes asignaturas propias del curso de aprendizaje con el mundo real en que les tocaba vivir. Esa ruptura, insalvable, convertía en imposible de digerir cualquier conocimiento por lo que se recurría al expediente de la memorización como patrón general del método educativo. No otra cosa suponía la cantidad de “materia” que había que memorizar, las tablas de multiplicar, los poemas de Silva, Pombo, Valencia, Pesoa, la geografía y la orografía del país, el Catecismo del Padre Astete, los clásicos españoles, teoremas de geometría ,por no hablar de la gramática latina, la ortografía, la lengua vernácula y las lenguas extranjeras. En las clases de historia los alumnos eran incapaces de comparar las circunstancias sociales y políticas de ayer con el momento presente que les acuciaba empujándolos a la acción sin tener una respuesta consiente valida que les permitiera comprender los sucesos en que andaban sumergidos. La vida estudiantil se convertía así en un maremágnum de conocimientos con escasa aplicación, al desbordamiento de las energías juveniles en juegos, indisciplina y disparatados ejercicios de reafirmación personal.

La vida del joven estudiante transcurría entre los castigos tanto físicos como intelectuales que les proporcionaba el profesor y las sanciones paternas por el constante ir y venir de quejas que dejaban consignadas los docentes en los cuadernos de deberes. La fantochería de algunos maestros llegaba hasta el delirio, no de otra forma se pueden catalogar los castigos del enseñante Manasevich en sus clases de matemáticas, férula en mano, mirada fría y voz recia, como la de un sargento, pasaba a la pizarra a los alumnos para que llevaran a efecto una multiplicación de quince dígitos en el multiplicando por diez en el multiplicador. Azorados los alumnos si no se equivocaban en las sumas lo hacían en las multiplicaciones y responder con certeza era un milagro. Las equivocaciones siempre terminaban igual: La férula describía un semicírculo, se oía un grito y ¡bam! reventaba en la palma de la mano, acompañada por un gemido de dolor, como un eco en la distancia del grito anterior. La tortura no terminaba con el castigo físico, la única forma de abandonar el colegio era terminando la multiplicación o la división, el caso era el mismo, o hasta que algún familiar se acercara al colegio a recoger al alumno. Entonces, Manasevich, se frotaba las manos y descargaba sobre el familiar del pupilo toda su sabiduría recriminando la falta de inteligencia, la pereza ancestral, la mala educación, la dejación familiar en la obligación de colaborar en la educación de los chicos. El padre o el acudiente recibían una reprimenda que más tarde, en casa, seria trasladada debidamente al verdadero infractor. Las tías en esos casos les daban unos azotes, les reconvenían por su mal comportamiento para con los maestros, y, cuando llegaba su hermano le ponían en conocimiento de los sucesos del día para que reprendiera a los hijos. La paz no se conseguía ni en sueños ,la sombra de Manasevich , las multiplicaciones y las divisiones se convertían, constantemente , en pesadillas, cuando no, las reprimendas de las tías que querían acertar pero no lo conseguían .En los sueños todo era confusión, no hay una historia lineal sino que todo se altera, distorsiona y los fantasmas toman posesión del mundo ,en duerme-vela, vivimos pesadilla, despiertos la padecemos .No todos los profesores hacían de ogro feroz , algunos de ellos procuraban equilibrar la balanza y muchas veces lo conseguían burlando el orden establecido ,pero no por mucho tiempo, porque siempre se imponía el espíritu de la limitación . Tilo era profesor de historia, pertenecía a esa clase de hombres para los que el mundo era una flor abierta, llena de esperanza. Tilo era un arúspice y no pocas veces daba la impresión de ser un orate. Era magnánimo y razonable y asistir a sus clases toda una diversión, su charla discurría a fogonazos y las palabras se revelaban con un sentido de simplicidad sorprendente que subyugaba al oyente. Para el era necesario el nacimiento de un hombre nuevo, un nuevo Adán, que redimiera a la humanidad y la sacara de su poltronería ancestral, de su nada que hacer cotidiana, de su abulia, para que se desmande la sangre, vuele la mente y la razón solo sea el hilo de Ariadna que nos mantenga sujetos a la tierra .En la lectura, decía, encontrareis la felicidad porque siempre estaréis a punto de ser… El reverso de la moneda de San Pedro, el profesor de religión. ¿Cómo podría un estudiante, con la mente aun no deformada, razonablemente aceptar, esa imagen a medio hilvanar de la historia sagrada, como un mundo real? ¿Cómo equilibrar los conceptos de paz y de igualdad en un mundo donde brillan por su ausencia y donde las necesidades aniquilaban más que las enfermedades? Realmente los conceptos allí expuestos no resistían el análisis, la fe que se predicaba iba enderezada únicamente a la aceptación incondicional de preceptos no demostrados o, en el peor de los casos, el mantenimiento de una casta social poderosa, insensible por lo demás, a los padecimientos ajenos. En la casa los ritos y normas religiosas se cumplían a rajatabla. Las tías todas las tardes, después de la cena, reunían a los chicos en la sala y rezaban unas plegarias antes de irse a dormir. No siempre ese espíritu de recogimiento terminaba bien, las plegarias se recitaban de menoría mientras la mente volaba hacia otras latitudes o se hacía burla del recogimiento de los mayores, las risas a hurtadillas los delataban y la sanción no se hacía esperar. De todos modos los actos religiosos que se celebraban eran las liturgias de adviento las que con mayor fuerza recogían el ánimo y buena voluntad de los chicos, la participación en la preparación de las fiestas no era exigible, estaban dispuestos para colaborar para que el acontecimiento del nacimiento de Jesús consiguiera el boato posible. A partir del 16 de diciembre hasta el 24 se rezaba la novena navideña, se realizaban verbenas, se apostaba a los aguinaldos y se escribían las cartas al niño Jesús pidiendo los regalos y de contera por la salud de todos en el hogar. Las tías se volvían más comunicativas y se esforzaban en la preparación de las viandas navideñas, colaciones, pastelitos, envueltos de mazorca, tamales, embutidos, dulce de leche y la lechona rellena o el pavo que se consumía el día 24 de diciembre después de la misa de gallo. Hay una navidad que los niños no olvidan y recuerdan con nostalgia, se encontraban en la hacienda del abuelo, la abuela Justina y las tías habían preparado el bizcochuelo , los dulces, y el asado para la cena mientras que el abuelo jugaba con sus nietos detrás de la casa a la gallina ciega. El juego era sencillo, de gallina hacia el abuelo que había quedado ciego aclarando la melaza en los fondos en la segunda cochura del zumo de la caña para preparar azúcar, por lo que no había que vendarle los ojos para el juego, sentado en un banco de madera, cogía un zurriago en la mano diestra y lo arrastraba lentamente de derecha a izquierda, en tanto que, los niños lo rodeaban en medio de una gran alharaca para desconcertarlo mientras uno de los chicos se acercaba sigilosamente o se precipitaba vertiginoso y le tocaba la cabeza . Equivocarse significaba recibir en las piernas un zurriagazo, la hilaridad de todos y no pocas veces el llanto del afectado. En esas raras ocasiones el abuelo sacaba un dulce del bolsillo para calmar al nieto. Mientras el juego se desarrollaba se empacaban los regalos y se colocaban rodeando el nacimiento, a cada niño se le ponía un juguete, alguna ropa o zapatos y algún pequeño libro de cuentos, de esa labor se encargaba Abraham, quien, como de costumbre, siempre sorprendía por sus ocurrencias, dichos, dizques y diretes. En una ocasión envolvió en papel de seda blanco una caja vacía la ato con una cinta roja, le hizo un nudo de mariposa y le coloco un clavel blanco y por ultimo en una tarjeta escribió: “para todos los niños” y la coloco al lado de los demás regalos. Poco a poco esa tarde se fue reuniendo toda la familia en un entorno distendido y alegre, el olor del asado invadía el ambiente, se canturreaban villancicos acompañados por la guitarra y las panderetas y se lanzaban a los aires voladores que explotaban en el firmamento en múltiples colores. La fiesta comenzaba, la abuela preparaba la mesa vistiéndola con un mantel blanco estampado con adornos navideños, se colocaban los platos y la cubertería así todas la viandas que habían sido preparadas que habían sido preparadas para la ocasión, teniendo lugar de preferencia el asado, un lechón relleno en cuyas fauces se había colocado una apetitosa manzana roja. Los comensales se distribuyen alrededor de la mesa, los niños se sientan con los adultos y toda la familia disfruta de la opípara cena. Finalizada la comida los abuelos invitan a sus hijos y a sus nietos a pasar a la sala para rezar la novena y dar gracias a Dios por los bienes recibidos. Todos se recogen alrededor del nacimiento elevan sus plegarias y finalizado el rito religioso se disponen a repartir los regalos y a abrirlos en medio del jolgorio general. Abraham hace de maestro de ceremonias y comienza a distribuir los regalos llamando a cada agraciado por su nombre. Los niños reciben su obsequio y al final solo queda una caja grande vestida de blanco. Todos preguntan para quien es, ¡Que se lea la tarjeta! gritan todos. Abraham, la toma ceremoniosamente y lee: “Para todos los niños”. La gritería y la alegría crecen… Abraham les alcanza la caja a los niños y les pide que la abran. Acto seguido, entre los cinco chiquillos, le retiran el papel y la abren… ¡Pero si está vacía¡ Protestan . No. No. Niños, les dice Abraham, esa caja está llena de besos, de caricias y de abrazos que os envía vuestra madre desde el cielo…. Un silencio sepulcral lleno el ambiente las miradas de desconcierto estaban en todas las caras, lo cierto es que los niños recibieron el mensaje y todos a una le enviaron besos a la caja, las caras recuperaron la sonrisa, se distendió el ambiente y la fiesta no ceso hasta la luz de la aurora…

Terminadas las festividades se vuelve a la vida real, cada cual a su destino; los abuelos despedían a sus hijos y a sus nietos que regresaban a la ciudad, les daban la bendición y les recordaban, como siempre lo hacían, no resignarse ante las adversidades sino luchar y superarlas. No olviden, les decían, que el hombre es un desgraciado cuando la adversidad lo olvida; a los nietos, con ocasión de la molienda de la caña de azúcar, les alistaban alfandoques y alfeñiques para que llevaran a la escuela para la hora de la merienda, pero, como les pasaba a los merengues que les preparaba la abuela, no duraban ni un suspiro a pesar de la buena administración que hacían las tía del avituallamiento. Volver a la ciudad era regresar a lo cotidiano. No entender porque no se puede cambiar era lo que les ocurría a las tías. Ellas querían a sus sobrinos, procuraban darles todo lo mejor, orientarlos, darles buenos consejos pero las travesuras, la inquietud de los niños la superaban, no estaban hechas para ser madres o, al menos, la vida no les había dado tiempo para aceptar una maternidad sobrevenida ajena a su propia voluntad. En la medida en que los chicos crecían los desencuentros eran mayores, las diferencias de criterio se acentuaban, y, por alguna extraña razón, no compartían los mismos sentimientos. No era falta de buena voluntad, que les sobraba, era la vida que las había atropellado impidiéndoles buscar nuevas oportunidades. De otra parte, su acendrada religiosidad y estrictas costumbres les llevaban a limitar la visión que los chicos tenían del mundo incidiendo negativamente en su personalidad. La casa, la escuela y el credo se confabulaban para borrar todo vestigio de carácter individual, toda particularidad personal, todo razonamiento, imponiendo la sumisión como actitud personal el acto de fe como principio de verdad y la masificación de criterios como estatus social. Los ¿por qué? No encontraban justificadas respuestas que les permitieran no sentirse injustamente tratados y dieran paso, luego, a la autoconfianza permanente lo que más sentían del regreso a la ciudad eran las noches en que reunidos bajo la higuera del patio, el abuelo y Abraham les contaban cuentos incidentes reales o fantásticos que les quitaban el sueño y les provocaban no pocas pesadillas. Todo el ambiente se impregnaba, gracias a la palabra y a la mímica, en el aire que respiraban, en las voces que oían y en las vidas que vivían vidas ajenas que hacían propias por una horas y que les permitían conocer otros mundo fabulosos aportando un alivio imaginario a las tensiones y opresiones del diario vivir. El abuelo en muchas ocasiones dejaba discurrir su memoria sobre la guerra de los mil días, otra sobre la historia reciente y muy de tarde en tarde sobre cuentos de fantasmas y de terror. El abuelo se empeñaba en hacer de sus narraciones orales modelos de comportamiento que permitieran erradicar actitudes reprobables y que sirvieran además para transmitir enseñanzas positivas. De él y de Abraham escucharon los primeros mitos, leyendas y epopeyas, y, también, el espíritu de responsabilidad y libertad. Vivian entre la contradicción permanente que les ofrecía la comparación del mundo quimérico del abuelo y Abraham con el de las tías Rosa y Chinca real, frio y estricto.

Regresar a la escuela era una liberación y una pesadilla, una liberación porque se alejaban de la opresión y rigidez del hogar y una pesadilla porque no siempre los maestros estaban dispuestos a soportar la diaria algarabía de la chiquillería. Al principio los enviaban a la escuela con Diva una chica que colaboraba en la casa en las labores del hogar. Ella se ocupaba de que nos les faltara nada dentro del maletín, de salir a tiempo para no llegar tarde a clases y de evitar que por el camino se distrajeran jugando con otros chicos o azuzando a los perros del vecindario. Diva también ponía su granito de arena en la educación de los muchachos, por el camino los reprendía por no apurar el paso o porque se distraían pateando una piedra o una pelota de papel, sino le hacían caso les amenazaba con contárselo a las tias o a los maestros y en especial a Manasevich que la trataba con cierta deferencia y ella a él con descarada coquetería. La verdad nunca lo hizo pero la tenia atemorizada, a pesar de todo, los chicos la hacían pasar malos ratos cuando se acercaban a las riveras del rio y saltaban de un lado a otro en las estrechas gargantas. Para la celebración de la semana mayor semana santa, se organizaban en la escuela, con el apoyo del cura de la parroquia, los retiros espirituales en los que la oración y el arrepentimiento eran los protagonistas y el diablo y el pecado los legítimos contradictores. El cura se empeñaba en enseñarles a los chicos la diferencia entre el bien y el mal se extendía explicando el evangelio y poniendo ejemplos para que fuera lo más comprensible. No siempre sus ejemplos daban en la diana y hacia más nebulosa la comprensión de las historias. En alguna ocasión hablando del bien y el mal conto que la compañía de Jesus envió un misionero al Congo, por aquella época, según dijo, era una colonia recién descubierta por los belgas y que sus habitantes eran paganos por lo que la misión del sacerdote era cristianizar a los indígenas de aquel país. Según afirmo, el misionero reunía todas las tardes a los negritos para explicarles el evangelio y hacerles ver la importancia de obrar bien. Sus esfuerzos para hacerles comprender los conceptos de bueno y malo se estrellaban contra el muro de la incomprensión pero el resignadamente insistía y les daba ejemplos que les permitiera comprender lo que quería trasmitirles. Pasaron los meses, les enseño a persignarse, el Padre Nuestro, el Ave María y otras oraciones que repetían como loros sin llegar a comprender su significado. Una tarde reunió a sus alumnos en pequeña asamblea para examinarlos y le pregunto al joven Ombure que era una obra buena y que una obra mala, a lo que respondió el aludido: “Una obra mala es que otro robe el ganado de mi señor y una obra buena que mi señor robe el ganado de otro”. Con lo que el aprendizaje había sido en vano y los ejemplos poco claros.

El cura era un hombre de unos cuarenta años, vestía pulcramente, sus modales eran exquisitos y algo amanerados, sus ojos azules e inquietos lo escrutaban todo, no perdía ningún movimiento como si interiormente tuviera miedo de verse sorprendido en alguna fechoría, o, como si temiera ser atado por alguien se encontraba siempre a la defensiva. Provenía, según decían, de una familia de rancio abolengo de la provincia de Sonsón y él lo reafirmaba con su porte elegante, el cuerpo bien erguido y la cara levantada; miraba a la gente de frente aunque siempre se tenía la impresión de no ser vistos. Saludaba, si, con un leve movimiento de cabeza y solo se detenía si el parroquiano le hacia alguna pregunta. En la parroquia se le tenía por un hombre bueno

La casa parroquial y la iglesia siempre estaban abiertas al público. Recibía a los fieles en la sacristía, un pequeño recinto poco iluminado en el que se encontraba un amplio armario donde guardaba las casullas y demás vestiduras y ornamentos propios del servicio o, en el salón de su casa donde sobre tupida alfombra estaban colocados dos grandes sofás, una mesa larga en la mitad con un mantel blanco de lino sobre el que descansaba un misal, la biblia y un crucifijo de mármol blanco, las paredes blancas de la estancia carecían de adornos por lo que la luz que entraba por la pequeña ventana la hacía ver más clara y límpida . Lo asistía un acolito, un chico de quince años que en las misas vestía una cota blanca de algodón sobre una túnica roja; se encargaba también del campanario y de tocar las campanas para llamar a misa. La torre del campanario era alta de unas seis alturas divididas por pequeños descansillos, en lo alto, bajo un grueso travesaño de madera, cuelgan las campanas a la luz de los arcos. Más abajo el mecanismo del reloj funciona rítmicamente. En lo alto de la torre no se podía estar cuando los badajos golpeaban las campanas, el ruido que producían era ensordecedor. Desde los arcos se divisaba la ciudad el parque y la escuela. La puerta de la torre permanecía cerrada para evitar que los niños subieran al campanario y se produjera una tragedia.

Todos los viernes en las horas de la tarde, llevaban a los jóvenes, en perfecta formación, a la iglesia para la confesión. Salían de la escuela por una calle lateral, empinada, bordeada por los frondosos sauces , que desembocaba en el amplio parque adornado con parterres cubiertos de margaritas y magnolias que daban acceso a las escalinatas de la iglesia. Los alumnos recorrían la distancia en absoluto silencio en fila india, dando signos de recogimiento: No miraban hacia los lados, la cabeza agachada y los ojos mirando al cielo. Caminaban bajo la severa mirada de sus maestros y en el entendimiento de que la contrición los redimiría de los pecados cometidos en la escuela, los jóvenes están siempre ocupados y en sus ratos de solaz y de descanso, les está prohibido toda clase de juegos y distracciones fuera de la vista de los maestros para evitar que las locuras propias de la juventud y el vicio, que siempre acecha, perviertan su inocencia. El sacerdote les esperaba en el portón de la iglesia, los hacia pasar dentro y los distribuía en las bancas laterales al confesionario. Se dirigía a la sacristía, vestida la casulla, tomaba el misal, ingresaba en el confesionario y se disponía a escuchar las tímidas confesiones de los alumnos. A las niñas las escuchaba por las ventanillas laterales y a los muchachos por la entrada central la cual siempre estaba cubierta por una larga cortina de color violeta; con las chicas era seco y distante, con los chicos meloso y cariñoso. Cuando entraba en el confesionario el sacerdote olvidaba las proporciones, las medidas, el ritmo del mundo ordinario y se dejaba llevar por el enloquecido ritmo del éxtasis. Su cuerpo era un diapasón por el que se desbordaban todas las pasiones, era un hombre lleno de conflictos y emociones en constante lucha con lo que representaba la mayoría de los jóvenes iban a disgusto a cumplir con el sacramento de la confesión entendían que sus caricias y meloserias iban más allá de lo permitido. Cuando los jóvenes lo rechazaban saltaba como un neurótico haciendo valer su preeminencia y su supuesta autoridad, entonces, lo dejan hacer, sin protestar, hasta que les imponía la penitencia reconviniéndolos para que fueran buenos, sumisos y excelentes hijos de Dios. Nunca comprendió que la mayor penitencia era confesarse con él , responder a sus preguntas sin participar de su locura, entrar en su macabro juego sin participar en el, pero la mayor decepción se encaraba cuando sintiéndose ofendidos y mancillados se producían las quejas, entonces, nadie escuchaba, eran malas apreciaciones sobre las buenas y sanas intenciones del prelado, un bulo inventado por los chicos para evitar la confesión las tías y las madres en particular no permitían que se hablara del párroco, para ellas y para el resto de los feligreses era un hombre santo, sensato, comprensivo y cariñoso. El oprobio estaba santificado había que cargar con el porqué no era siquiera objeto de redención. Dicen que la etapa de la vida que mas marca al hombre es la de la infancia, y hay otra que se deslizan sin dejar huellas sensibles, pero aquellas que nos marcan, dejan una profunda huella como si el fuego del hierro del herrero hubiera dejado en ellas su impronta.

Recordar los días de la infancia es acumular en breves momentos una inmensa carga de historias casi imposible de haber sido vividas en tan corto periodo de tiempo. Es vivenciar situaciones alegres unas veces, trágicas y grotescas otras vividas a menudo con desasosiego, como un mal sueño. Hoy aun recuerdo los luctuosos momentos de la trágica muerte de mi madre y el endiablado remolino de acontecimientos que produjo su temprana desaparición; la pesadilla duro mucho tiempo amparada por los juegos de mi amiga fantasma jugaba y departía con ella por todos los rincones de la casa, solazándome con su presencia presentida y provocando en los adultos de la casa una amarga zozobra. Recuerdo también el asesinato del negro Gaitán , el incendio general, la vocinglería, el olor a quemado, los muertos, los heridos, la policía tomando partido por unos o por otros, el ejercito sin orden ni concierto y los francotiradores apostados por todas las esquinas y en los edificios más altos disparando a todo lo que se movía, la preocupación en lacara de los mayores, la radio incendiando las conciencias y desde el gobierno, atizando los rescoldos para no perder el control de los acontecimientos con tanto esmero preparados.

Volver a la realidad de esos días, con la perspectiva de los años, la distancia y los anales de la historia ya fijados es no pocas veces un acto de fe, o en el peor de los escenarios, de desorientación total porque nuestros recuerdos difieren radicalmente de lo que nos cuentan o lo nos cuentan no encuentra un lugar donde acomodarse dentro de nuestras propias vivencias. Planteándonos con frecuencia una disyuntiva sin respuesta: Si lo que nos cuentan es verdad o si lo que contamos pertenece a la ficción. La vida asi se disocia el pasado es un borrón el presente se vive a saltos y el futuro nace sin esperanzas. Con esta urdimbre el hombre avanza por un camino de abrojos con el culo al aire lo único que puede salvarlo, sacarlo de la sima donde se encuentre es la armonía mental y su propia entereza de carácter.

En medio del huracán aprendí pronto a tener la boca cerrada a escuchar más que hablar, a observar más que a mirar y a actuar con la velocidad del relámpago sin dar tiempo al legitimo contradictor a reflexiona. Hay cosas y hechos que son inolvidables con ellos y ellas hay que llenar el alma rebozar los sentimientos y atemperar los recuerdos las otras las desagradables en lo posible hay que apartarlas dejarlas a un lado procurando olvidarlas. Si, ya sé que no es posible, que siempre esta4ran ahí, molestando, pero vale la pena intentarlo para seguir adelante sin el pesado fardo de su sombra,

Las tías nacidas en un siglo en el que el mérito se lo lleva el más fuerte, los hombres más ricos y las mujeres más bellas, las tías eran coquetas; maquillaban su cara, se pintaban los labios, se arreglaban las uñas, se las pintaban de un rojo pálido, un color rosa intenso seria mas cercano, se colgaban un pañuelo, vaporoso, de atractivos colores en la garganta, anillos en los dedos y pulsera en la muñeca, corpiño de encajes, blusas de seda y faldas que resaltaran su talle, cuando no, en ocasiones especiales, trajes sastres de paños ingleses, zapatos de tacón alto y suaves aromas. Con esos mimbres las tías tuvieron muchos pretendientes pero unos por una razón y otros por otras nunca llenaban sus aspiraciones del hombre ideal que recrearon con sus lecturas, ninguno les llegaba a la suela de los zapatos. La tía Rosa tuvo un pretendiente que podía llenar las expectativas propuestas: Buen mozo, emprendedor, mayorista de telas, tejidos, confecciones y creyente confeso y practicante, de buena familia y no muy lejano a su mismo linaje. Pero la Tía Rosa, veía mas allá que los demás, tenía ese sexto sentido que tienen muchas mujeres para escrutar las almas de su entorno y no pocas veces el futuro: El pretendiente era sobre modo tacaño, ambicioso sin medida y egoísta, de él se decía a soto voz, que dormían en estancias separadas, para economizar esfuerzos, con quien fue su mujer y que cuando el uno necesitaba del otro se desplazaba hasta la habitación vecina, daba tres golpes suaves en la puerta, para no despertar a los hijos, y entraba. En las ocasiones en que lo hacia ella recurrentemente le contestaban del otro lado: “Deja para mañana María”. Su hermano le acuño un aforismo que le venía como anillo al dedo: A mi hermano mama le dejo lo que tenia, que era mucho, y a mí lo que sabía, que era poco, Dios la tenga en su seno”.

La tía Chinca no se quedaba atrás, no podía ser de otra manera, su alegre espíritu, su gayo decir y su fuerza interior eran suficientes avales para atraer pretendientes que inveteradamente se estrellaban contra el muro de su escrupulosa selección. No ocurrió así con Hipe, odontólogo de profesión que deshizo el hechizo con sus buenas maneras: conquisto el corazón de la tía y durante muchos años atravesó, con ella, virgen su noviazgo. Algún día decidieron casarse y pusieron una fecha que tenía como limite una intervención quirúrgica, de una ulcera estomacal, que padecía el odontólogo. Cuando la tía conoció a Hipe pudo descifrar muchas cosas de la vida, actuales y futuras.: Adivino su soledad, también su ternura, esa mezcla de pasión y humanidad que nos hace más próximos. Sus paseos los domingos por la plaza, antes de la misa, la hacían reflexionar en el futuro, pensaba en el amor cuando estuvieran solos, en el deseo de acariciarse mutuamente. También pensaba en abandonar el pueblo e ir a la ciudad en el convencimiento de que la única decisión sería era la de resignarse a la vida que le ofrecían. Creía en Hipe y descubrió gracias a su sentido innato de la vida que solo se vive de verdad cuando cada día nos rinde una sorpresa. Hipe en esas ocasiones le repetía hasta el delirio que, “todo, absolutamente todo nos puede suceder, quiéralo Dios o querámoslo nosotros, pero siempre será queriéndonos y contentos el uno del otro inventemos lo que inventemos”. La frase no expresaba una opinión ni un juicio, ni expresaba un deseo, era una comprobación, una vieja verdad. Nada de lo que ellos hicieran podría debilitar su amor, esa locura sin salida ni alteraciones. La vida sin embargo nos juega malas pasadas, no el destino, porque si así fuera, seriamos galeotes, esclavos de un mal creador. El tiempo paso y llego el día de encontrarse con la sala de operaciones; la intervención quirúrgica se realizo y nada salio bien: Hipe fallecía días después y la tía Chinca quedaba en medio de su dolor, por caprichos de la vida, no para vestir santos sino para vestir sobrinos.

Tengo que confesar que en medio de mis travesuras y las de mis hermanos, una tarde, buscando entre los papeles de las tías, lo que no se nos había perdido, encontré, entre las tapas de un pequeño libro, no sé si era un misal o una novela o un cuaderno de apuntes, un papel bien doblado, con unos pétalos de rosa en su interior, con un pequeño poema de WILLIAM Blake (1757- 1827), fácil de memorizar, que dice así:

“¡Rosa estas enferma!

El gusano oscuro

Que vuela en la noche,

En el ronco trueno,

Descubrió tu lecho

De ruboroso gozo,

Y su negro amor secreto

Te destruye la vida.”

Entonces no comprendía nada de lo que allí se decía, ni era capaz de interpretarlo. Si sabía que algo escondía, que reflejaba una realidad que me era ajena, pero que estaba ahí para ser desentrañada. Lo cierto, la única verdad es que su existencia denota todo lo que Hipe sentía por la tía y lo que ella, a su vez, sentía por él al guardarlo con tanto mimo. Hoy, a mis sesenta y siete años aun me acuerdo de ese trozo de papel y de los versos en él escritos de puño y letra del enamorado de mi tía.

Las tías se dedicaron a cuidar de sus sobrinos, quizás apartadas de lo que ellas querían hacer y que de alguna manera la vida les negaba. Lo hicieron de la mejor buena fe, seguramente en algunas ocasiones se excedieron por el celo puesto en su función, pero aceptaron con humildad los altos y bajos de la convivencia familiar. La tarea no debió ser fácil, no se lo pusimos fácil y menos aun cuando lo que esperaban de la vida era otra cosa. La vida quiso que con los años la tía Chinca se realizara plenamente como madre: Su hermana Ligia tuvo una niña, Adriana, a la que ayudo a criar, desarrollando en ella todo el instinto maternal de que fue capaz, y luego, tuvo la satisfacción de ser abuela de tres niñas que hoy lloraran su pérdida con amargura. La única nostalgia común que uno tiene con sus hijos son las vivencias compartidas, cada uno con motivos diferentes, como debe ser, y con un dolor o una alegría distintos como siempre ocurre. Siempre pensamos que estamos muy lejos de ser felices, hoy pensamos lo contrario, fuimos felices, y esa felicidad, lo que hoy somos, se lo debemos en gran parte a las tías Rosa y Chinca.

La última vez que vi a la tía Chinca fue en el lar de ancianos, estaba allí, en un rincón de la casa, sola, como si estuviera abandonada, con la vista perdida en el infinito. La enfermera de turno nos manifestó que, “a pesar del tiempo no se acostumbraba…”. No era para menos, no podía ser de otra manera, ella que siempre había sido tan activa no podía acostumbrarse a aquella vida lenta, chata y sin perspectivas, entre cuatro paredes frías, no era que la casa no estuviera bien habilitada para prestar el servicio, sino que era una casa ajena, sin el calor humano que ella demandaba. Nos vio, nos miro asombrada, en silencio, con reproche. Nos reconoció a pesar del avance del alzhaimer. Nos abrazo demostrando una vez más su tacto sensible, su capacidad de anticiparse a los acontecimientos como quien quiere exorcizar su destino. No olvidaba nuestros nombres, sabía quiénes éramos. Mijo, me dijo, -lléveme a la finca, mire, los animales y la niña están solos… y no me gusta… Hay mucha gente mala. Chelita, dirigiéndose a mi esposa, -¿cómo están las niñas?, a usted la veo más gordita, mucho mejor que la última vez. Chelita, porque no se queda aquí y me acompaña, tengo una cama grande ahí podemos dormir juntas y hablar de la familia. Chelita, mire, en la cama hay una sola almohada, pero no se preocupe, en ella las dos podemos poner la cabeza. Su manera de hablar fue para mí toda una revelación, demostraba su entereza de carácter. En un momento dado se inclino hacia adelante, se paso la mano por la cara, puso su dedo índice sobre los labios, nos miro de frente y nos dijo: “Si sigo aquí no volveré a reír”. Quizás sea este el más duro reproche que escuchara de sus labios, e intuí que estaba diciendo de verdad lo que sentía. En la sala estaba ella, Inés, Chela y yo, los cuatro, fundidos en la atemporalidad de sus palabras. En la medida en que se expresaba la imaginábamos fuera de nuestro propio tiempo, ni el tic tac del reloj colgado en la pared, nos sacaba del hechizo, entendíamos que se acercaba a su final y que su reclusión en aquel lugar la estaba convirtiendo en polvo…

Tia Chinca y tia Rosa, si cometimos un error, solo podemos pedir vuestra benevolencia y teneros por siempre en nuestro recuerdo. Q.E. P D.

Carlos Herrera Rozo

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HIJAS...

2011-02-24T21:56:00.001+01:00
A Mis Hijas:

Hijas,

El otoño y las brumas de la mente me confunden,

Una niebla densa amarga mi existencia;

Mis recuerdos, como pájaros sin rumbo,

Huyen de mi razón como se desvanecen

Los castillos, que cuando niñas,

Formabais en la arena azotados por las olas…

Hoy, al escribir estas líneas, mi pluma

Se moja con el agua salada de la playa…

Hijas, mis flores inocentes,

Nacidas a la luz de esas riveras

Azotadas por el viento y la tormenta,

Por la furia de un viento

Que ardía en mi corazón y en mi cabeza

Haciéndome fuerte ante los embates de la vida.

Nacemos para luchar, para amansar la vida,

Para hacernos fuertes en el combate rudo

Y cuando caigamos vencidos por la muerte

Tener por cierto que no nos venció la vida.

Fueron de vuestra madre las caricias y los besos, y mis mimos,

En medio del dolor y la tormenta

Los que acunaron vuestros primeros días…

Hijas, cuando habléis de vuestros padres

Recordad que hemos puesto en vuestras manos

Lo que somos, y todo cuanto fuimos, en vuestro amor supremo.

Así podréis mirar el mundo cara a cara, sin angustias…

No me imitéis a mí, mi locura solo conduce a la locura,

Y hace que sangre más la herida si la hubo.

Seguid de vuestra madre ejemplo,

¡Con su virtud ilumino mi vida!

Que sea vuestra vida un dechado de virtudes,

Que la ambición no supere a la templanza,

Adornad el perdón con el olvido

Y la virtud con la esperanza.

Y nunca os disculpéis con el destino

Por tortuoso y lleno de abrojos

Que haya sido el camino…

Recordad: La vida es una perenne lucha

En la que siempre hay una herida.

Heridas que terminan por matar a los heridos…

Vivimos de ilusiones sin comprender

Que es una lumbre fatua

Y que la belleza, como las flores, se marchita y muere.

Recordad las palabras del abuelo,

Hombre prudente y esforzado:

“Haced el bien para dormir tranquilas”.

Nunca me han importado en este mundo

Ni glorias, ni aplausos, ni oropeles:

Procurar vuestro bien, fue nuestro anhelo;

Amaros y sufrir es nuestra historia.

Cuando nuestra vida llegue con el sol en el ocaso

Perdida para siempre la noción del tiempo,

Cuando avancemos de la mano hacia el olvido,

Recordad nuestros consejos con ternura,

Y en cada pensamiento, en cada paso,

Buscad en ellos el consuelo…

Esperamos que al morir, sea nuestro premio

Solo vuestro amor, y los recuerdos,

Un voto de esperanza en vuestras vidas…

Carlos Herrera Rozo.

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MUJER

2011-02-24T21:55:00.001+01:00

Mujer, tu cuerpo es un paisaje,

Es la aurora que ilumina la mañana,

La tarde teñida en rojo y malva,

La naturaleza convertida en un mensaje…

Todo en ti es ternura,

Todo es paz en tu regazo

Y tus labios la miel de las colmenas…

¡También la furia y la tormenta!

No hay pincel capaz de pintar tu alma

Ni de plasmar tus sentimientos.

No hay rosa abierta

Capaz de superar tu amante corazón,

Tu ternura donde se apacigua la pasión…

¿Cómo Hablar de ti?

¿Cómo hablar de quien ama sin restricciones ni medidas?

¿Qué decir de sus blancas manos afanadas en mi fiebre?

¿Que de sus ojos iluminando los senderos?

¿Qué de su voz serenando nuestro espíritu?

¿Qué de su cariño sin mezquindades entregado?

¿Qué de su virtud sin mancha y sin espinas?

Su alma, su espíritu compasivo

Se refleja en el perdón de su mirada,

Novia, amante, o madre enamorada…

A veces es también la fiera

Que defiende guerrera su camada…

O el vendaval que azota y destruye cuanto toca…

¡Oh, vocación de madre o de amante consagrada!

La mujer es un misterio,

Es la sonrisa en el dolor,

El amor que redime nuestras penas

Y la urna sagrada donde depositamos

En secreto congojas, alegrías y sin sabores.

¿Qué es la mujer nos preguntamos sorprendidos?

¿La mujer?

La mujer también es un poema,

Un verso,

Una canción.

También es una nota

Que hay que tocar con ternura apasionada

Para que se incendie el corazón

Y naufraguemos en el con esperanzas…

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Untitled

2011-02-18T16:49:00.001+01:00

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EURIPIDES

2011-02-18T16:46:00.001+01:00

El último de los tres grandes maestros de la tragedia griega es Eurípides. Nació en Salamina en 485 a.C, y antipatía por la política fue lo que le empujó a centrar su tiempo en el estudio y en la filosofía. Nunca fue el favorito de sus contemporáneos. Fue reconocido años más tarde, y llegó a ser representado en Roma mucho más que ningún otro. Su influencia peso en los europeos mucho más que la de Sófocles o Esquilo.

Es posible que este reconocimiento tardío se deba a que se conservan muchas más obras de Eurípides que de Esquilo o Sófocles. Concretamente se conservan dieciocho, de entre las cuales destacan Orestes, Andrómaca, Medea, Las bacantes y Las fenicias. Sin embargo, estiman los estudiosos del mundo griego que debió escribir alrededor de noventa y dos. Centró su obra, en cualquier caso, en los principales problemas morales y sociales que podían afectar al hombre de su época.

Eurípides renovó la técnica dramática, a la que incorporó el prólogo como esquema de la obra, disminuyendo la relevancia del coro dentro del desarrollo de la acción. Los tres maestros de la tragedia griega se caracterizaron por hacer reformas en la técnica y el estilo, mejorando lo anterior y permitiendo que el género alcanzara nuevos objetivos.

La Obra:

Las Bacantes.

Una de las particularidades de las Bacantes es que a diferencia de otras obras esta explica el mito mientras que aquellas explicaban la obra, Las Bacantes tratan del mito de Dionisos, el protector del teatro donde se representaban todas las obras y su importancia para la vida ética y moral del teatro.

Dionisos nace de un estallido de violencia. Zeus, alejándose del Olimpo, fecunda a una mortal. Hera, su celosa mujer se enfurece. La amante Hera ordena a los Titanes que despedacen al recién nacido y se lo coman crudo. Pero Zeus destroza a los titanes y recompone al niño. Este niño, devuelto a la vida, es Dionisos el hijo de Zeus, nacido dos veces. El dios semi-humano que muere y es resucitado. La destrucción e ingestión simbólica del dios tiene como consecuencia el renacimiento de sus devotos. Esta parte del mito, del ritual, tiene semejanzas con el cristianismo, con el rito de la transubstanciación del cuerpo de Cristo, según el cual, la sangre y el cuerpo de Cristo pasan al cuerpo de sus creyentes en el rito de la comunión. En ambos casos se trata de una confirmación del creyente.

En las Bacantes Dionisos o Baco, aparece justo al principio disfrazado con una cabellera rubia. Dionisos es un dios joven, ambicioso y celoso que ha recorrido toda Persia y Arabia iniciando a la gente en sus misterios. Llega a Tebas, su lugar de nacimiento, con su sequito de bacantes, mujeres consagradas a su culto. En Tebas las mujeres hacen burla de la difunta madre de Dioniso, negándose a creer que fuera fecundada por Zeus y Dionisos se venga de ellas haciéndolas enloquecer y enviándolas a la montaña a consagrarse. ¿Consagrarse a qué? No lo sabemos. Solo sabemos que los ritos son secretos. Se nos dice que las participantes van vestidas con pieles de ciervo y que enarbolan una vara de hinojo con ramas de hiedra enrolladas, un tirso, que en el primero de los múltiples y desconcertantes cambios de sexo, puede suponerse que representa los genitales masculinos. Indicios claros de la confusión que se presenta en la jerarquía sexual. Pero no como ocurre con las deidades de las tres grandes religiones que surgen

Dionisos está furioso con aquellos que se niegan a creer pero no a la manera inexorable de las tres grandes religiones nacidas a partir de la intuición trascendental de Abrahán, patriarca arameo (sirio), que peregrina desde Mesopotamia hasta Palestina, el norte de Arabia y Egipto, vinculando de esa forma las grandes tradiciones semitas. Dionisos es un dios taimado y vengativo. Dionisos encuentra su antagonista, su víctima, en el rey de Tebas, Penteo. El rey, ha estado lejos de su hogar y cuando regresa a él, movido por los acontecimientos extraños que le comunican, todas las mujeres se han marchado incluso su propia madre. Penteo, disgustado, se queja de los fingimientos de las mujeres y cree que están simulando el culto o que son en realidad seguidoras de Afrodita y duermen en las montañas.

Penteo, abrumado por los acontecimientos, joven en el ejercicio del poder e imprudente en su ejercicio, pretende hacerse con el control absoluto y encierra a algunas mujeres. Todos le aconsejan que llegue a un acuerdo con el dios Dionisos. Pero no. Penteo cree que el dios es falso. Su ignorancia y falta de experiencia, el temor a la sexualidad femenina lo acongoja y domina. Es un joven que no ha tenido esa experiencia. Tiene miedo a perder el control de las mujeres. La obra, al principio parece que quiere exorcizarnos contra la pretensión de desdeñar a los dioses, así sean extraños. No debemos tener la tentación de oponernos a la voluntad divina. La intolerancia genera violencia. Penteo quiere controlarlo todo.

Eurípides juega con nosotros, con los lectores, la obra se retuerce entre la maldad y la parodia; los caminos a recorrer son inestables y nosotros participamos de esa inestabilidad. Nosotros queremos saber, como Penteo, que está pasando en las montañas.

Penteo se reúne con Dionisos y ambos se manifiestan su odio. Penteo encuentra al dios afeminado y gordo, momento en que el dios arremete violentamente contra el rey:”No conoces tus propios límites –le dice- No sabes lo que haces. No sabes quién eres”. En medio de las mutuas agresiones verbales entre el rey y el dios, aparece un mensajero, un pastor, con noticias de lo que hacen las mujeres en la montaña. Por fin vamos a saberlo nosotros y el rey:

“Veo tres comitivas de coros de mujeres,

De los cuales mandaba uno Autonoe, el segundo

Agavé, tu madre, y el tercer coro Ino.

Todas dormían abandonadamente,

Unas apoyando la espalda en el follaje de un abeto,

Otras en hojas de encina sobre el suelo su cabeza

En sabio abandono dejando, no como tu dices,

Ebrias de vino y del ruido de la flauta de loto,

Enloquecidas y persiguiendo a venus en la selva.

Tu madre dio un grito, en pie

En medio de las bacantes, para que sacudieran el sueño

Cuando oyó los mugidos de las cornudas vacas.

Y ellas expulsaron de sus ojos el profundo sueño

Y saltaron en pie, maravilla de orden,

Jóvenes, viejas y doncellas intactas.

Y primero dejaron caer sobre sus hombros las cabelleras

Y las pieles de cabrito componían cuantas de sus broches

Se habían soltado, y las moteadas pieles

Se las ceñían como serpientes que les lamian la mejilla.

Y en sus brazos cabras monteses o lobeznos

Salvajes teniendo, les daban blanca leche

Cuantas recién paridas tenían aun el pecho rebosante

Por haber dejado a sus niños, y se ponían coronas

De yedra y de encina y de tejo florido.

Una cogió el tirso y golpeo la roca

De donde salta agua de rocío, otra tiro su vara al suelo

Y por allí envió el dios una fuente de vino.

Las que tenían deseo de la blanca bebida

Arañaban la tierra con sus dedos

Y tenían arroyos de leche, y de los tirsos

De yedra escurrían dulces chorros de miel.

Si allí hubieras estado, al dios que ahora insultas

Le rendirías alabanzas después de vistas tales cosas.

La cultura pagana se evoca aquí poderosamente. Aquí tenemos el culto a Dionisos como celebración del poder desbordante de la vida. Las energías masculinas y femeninas se alternan en fecunda profusión. Penteo, el rey, no solo está confundido sino que se siente incapaz, infecundo. Dionisos es un dios Vanidoso y despiadado pero con el poder de liberar la energía vital.

Estos versos se corresponden con primera parte del discurso del pastor. En la segunda parte, éste y sus amigos pretenden capturar a la madre de Penteo para ganarse el favor del rey. Pero Agavé y las demás mujeres arremeten contra ellos: Los animales son descuartizados y las varas ahora desgarran la carne humana….

Los ritos, pues, se convierten en un éxtasis creativo, solo la imaginación de Penteo los considera como algo nocivo y destructivo, pernicioso y perverso. Euripides nos pone ante la disyuntiva entre la arrogancia de la racionalidad o la aceptación de que el rito suele ser una confirmación religiosa. En esta obra maravillosa Euripides consigue establecer una relación entre el espectador y el espectáculo. El espectador no se puede abstraer de lo que en la obra sucede, se siente parte de la misma, y al igual que Penteo, el espectador es arrancado de su silla, la obra lo sumerge en su trama y luego lo castiga….

La Frase:

¡Oh, bálsamo precioso del sueño, alivio de los males, cómo te agradezco que acudas a mí en los momentos de necesidad!"

“No hay ningún hombre absolutamente libre. Es esclavo de la riqueza, o de la fortuna, o de las leyes, o bien el pueblo le impide obrar con arreglo a su exclusiva voluntad”.

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MUJER.

2011-02-15T21:33:00.003+01:00
Mujer, tu cuerpo es un paisaje,
Es la aurora que ilumina la mañana,
La tarde teñida en rojo y malva,
La naturaleza convertida en un mensaje…
Todo en ti es ternura,
Todo es paz en tu regazo
Y tus labios la miel de las colmenas…
¡También la furia y la tormenta!
No hay pincel capaz de pintar tu alma
Ni de plasmar tus sentimientos.
No hay rosa abierta
Capaz de superar tu amante corazón,
Tu ternura donde se apacigua la pasión…
¿Cómo Hablar de ti?
¿Cómo hablar de quien ama sin restricciones ni medidas?
¿Qué decir de sus blancas manos afanadas en mi fiebre?
¿Que de sus ojos iluminando los senderos?
¿Qué de su voz serenando nuestro espíritu?
¿Qué de su cariño sin mezquindades entregado?
¿Qué de su virtud sin mancha y sin espinas?
Su alma, su espíritu compasivo
Se refleja en el perdón de su mirada,
Novia, amante, o madre enamorada…
A veces es también la fiera
Que defiende guerrera su camada…
O el vendaval que azota y destruye cuanto toca…
¡Oh, vocación de madre o de amante consagrada!
La mujer es un misterio,
Es la sonrisa en el dolor,
El amor que redime nuestras penas
Y la urna sagrada donde depositamos
En secreto congojas, alegrías y sin sabores.
¿Qué es la mujer nos preguntamos sorprendidos?
¿La mujer?
La mujer también es un poema,
Un verso,
Una canción.
También es una nota
Que hay que tocar con ternura apasionada
Para que se incendie el corazón
Y naufraguemos en el con esperanzas…

A Mis Hijas:

2011-02-06T10:43:00.000+01:00
Hijas,
El otoño y las brumas de la mente me confunden,
Una niebla densa amarga mi existencia;
Mis recuerdos, como pájaros sin rumbo,
Huyen de mi razón como se desvanecen
Los castillos, que cuando niñas,
Formabais en la arena azotados por las olas…

Hoy, al escribir estas líneas, mi pluma
Se moja con el agua salada de la playa…
Hijas, mis flores inocentes,
Nacidas a la luz de esas riveras
Azotadas por el viento y la tormenta,
Por la furia de un viento
Que ardía en mi corazón y en mi cabeza
Haciéndome fuerte ante los embates de la vida.

Nacemos para luchar, para amansar la vida,
Para hacernos fuertes en el combate rudo
Y cuando caigamos vencidos por la muerte
Tener por cierto que no nos venció la vida.
Fueron de vuestra madre las caricias y los besos, y mis mimos,
En medio del dolor y la tormenta
Los que acunaron vuestros primeros días…

Hijas, cuando habléis de vuestros padres
Recordad que hemos puesto en vuestras manos
Lo que somos, y todo cuanto fuimos, en vuestro amor supremo.
Así podréis mirar el mundo cara a cara, sin angustias…
No me imitéis a mí, mi locura solo conduce a la locura,
Y hace que sangre más la herida si la hubo.
Seguid de vuestra madre ejemplo,
¡Con su virtud ilumino mi vida!
Que sea vuestra vida un dechado de virtudes,
Que la ambición no supere a la templanza,
Adornad el perdón con el olvido
Y la virtud con la esperanza.
Y nunca os disculpéis con el destino
Por tortuoso y lleno de abrojos
Que haya sido el camino…

Recordad: La vida es una perenne lucha
En la que siempre hay una herida.
Heridas que terminan por matar a los heridos…
Vivimos de ilusiones sin comprender
Que es una lumbre fatua
Y que la belleza, como las flores, se marchita y muere.
Recordad las palabras del abuelo,
Hombre prudente y esforzado:
“Haced el bien para dormir tranquilas”.

Nunca me han importado en este mundo
Ni glorias, ni aplausos, ni oropeles:
Procurar vuestro bien, fue nuestro anhelo;
Amaros y sufrir es nuestra historia.
Cuando nuestra vida llegue con el sol en el ocaso
Perdida para siempre la noción del tiempo,
Cuando avancemos de la mano hacia el olvido,
Recordad nuestros consejos con ternura,
Y en cada pensamiento, en cada paso,
Buscad en ellos el consuelo…

Esperamos que al morir, sea nuestro premio
Solo vuestro amor, y los recuerdos,
Un voto de esperanza en vuestras vidas…

Carlos Herrera Rozo.

SÓFOCLES

2011-01-20T12:54:00.001+01:00

Seguimos con los clásicos y no por presumir de intelectuales sino porque comprendemos que releer dichas obras nos conduce al máximo placer de la lectura, a desentrañar la vida, conocer sus misterios y, de alguna manera, reconocer nuestros más caros anhelos.

Leer es mimetizarse con lo leído y, en el mejor de los casos, identificarse con algún personaje para vivir en él la historia en primera persona, hacer parte de la ficción, relacionarse con la alteralidad, la nuestra, la ajena o la de la literatura que a diferencia de los amigos, del otro de carne y hueso, permanece intacta esperándonos para darnos sosiego o enseñarnos algo nuevo; los amigos, la familia, los seres cercanos a los que queremos, por contingencias de la vida pueden desaparecer, la literatura no.

Las grandes obras de la literatura, en el mundo de hoy son aquellas que sobreviven a la actual era de la información más allá del cine y del gran hermano y de las series televisivas, aquellas que seguiremos leyendo y releyendo como Hamlet, El Quijote, El Rey Lear, Edipo Rey, Grandes Esperanzas, Cien años de soledad o cualquiera de las que hemos glosado en estas páginas. Por todo ello, nuestro autor es hoy Sófocles y su obra Edipo Rey.

Uno de los tres grandes dramaturgos de la antigua Atenas, junto con Esquilo y Eurípides. Sófocles nació en Colona alrededor del año 496 a.C. Sófocles recibió la mejor educación aristocrática tradicional. De joven fue llamado a dirigir el coro de muchachos para celebrar la victoria naval de Salamina en el año 480 a.C. En el 468 a.C., a la edad de 28 años, derrotó a Esquilo, cuya preeminencia como poeta trágico había sido indiscutible hasta entonces. En el 441 a.C. fue derrotado a su vez por Eurípides en uno de los concursos dramáticos que se celebraban anualmente en Atenas. Sin embargo, a partir del 468 a.C., Sófocles ganó el primer premio en veinte ocasiones, y obtuvo en muchas otras el segundo. Su vida, que concluyó en el año 406 a.C., cuando el escritor contaba casi noventa años, coincidió con el periodo de esplendor de Atenas. Pese a no comprometerse activamente en la vida política y carecer de aspiraciones militares, fue elegido por los atenienses en dos ocasiones para desempeñar una importante función militar.

Sófocles escribió más de cien piezas dramáticas, de las cuales se conservan siete tragedias completas y fragmentos de otras ochenta o noventa. Las siete obras conservadas son Antígona, Edipo Rey, Electra, Áyax, Las Traquinias, Filoctetes y Edipo en Colono. También se conserva un gran fragmento del drama satírico Los sabuesos, descubierto en un papiro egipcio alrededor del siglo XX. Le siguen Antígona y Las Traquinias (posteriores a 441 a.C.). Edipo Rey y Electra datan del 430 al 415 a.C. Se sabe que Filoctetes fue escrita en el año 409 a.C. Estas siete tragedias se consideran sobresalientes por la fuerza y la complejidad de su trama y su estilo dramático, y al menos tres de ellas Antígona, Edipo Rey y Edipo en Colono son consideradas unánimemente como obras maestras. Antígona propone uno de los principales temas del autor: el carácter de los protagonistas, las decisiones que toman y las consecuencias, a menudo dolorosas, de estos dictados de la voluntad personal. Edipo Rey, merecidamente famosa por su impecable construcción, su fuerza dramática y su eficaz ironía, fue considerada por Aristóteles en su Poética, como la más representativa, y en muchos aspectos la más perfecta, de las tragedias griegas.

La Obra.

La más famosa de las tragedias griegas es sin lugar a dudas Edipo Rey. En ella hay algo particularmente amenazador y terrible. La historia surge de dos profecías entrelazadas procedentes del oráculo de Apolo: Layo y Yocasta tuvieron un hijo, el oráculo vaticino que aquel niño mataría a su padre. Layo, su padre, dominado por el pánico, envía al niño a recibir la muerte a un bosque. Años después, Edipo, un huérfano criado por el rey y de Corinto, un estado vecino, oye que su destino, según el oráculo, es matar a su padre y casarse con su madre. En síntesis un padre oye que será asesinado por su hijo y en consecuencia se deshace de él; del otro lado un hijo escucha que matara a su padre y se casara con su madre y por tanto huye del lado de quienes cree que son sus padres verdaderos-

La obra de Sófocles es una estructura de temores, una trama de sospechas que se apaciguan o se inflaman para al final quedar definitivamente aclaradas. La trama crea una ironía dramática, el espectador, el publico sabe lo que Edipo ignora, pero también crea, da la sensación de una ironía intrínseca de la vida, sin quererlo, nos convertimos en aquello que queremos evitar, somos lo que odiamos: Edipo es grande porque a pesar de que lo que descubre constituye una sentencia, un peligro para él sigue adelante.

“Además, ¿estoy profanando el lecho del muerto,

Con estas manos que le quitaron la vida? ¿No soy un vil?

¿No soy la hez de la impureza?

A mis manos murieron todos….

Sófocles crea una enorme furia promovida por una enorme voluntad. La tragedia nos perturba porque sugiere que podemos ser inteligentes y rudos –Matar al padre y acostarse con la madre- sujeto por una fuerza irracional incontrolable. Así funciona el universo. Los hombres inteligentes, los poderosos no están exentos ni más libres que los tontos de cometer actos de barbarie. No es el destino el que nos acomete para que obremos en determinado sentido, no, es la falta de visión, de perspectiva, en síntesis la ceguera la que nos aparta de la verdad, del conocimiento así queramos alcanzarlo.

Federico Nietzsche en El Origen De La Tragedia afirma: “En Esquilo la nausea queda disuelta en el terror sublime frente a la sabiduría del orden del mundo, que resulta difícil de conocer debido únicamente a la debilidad del ser humano. En Sófocles ese terror es toda vía más grande, pues aquella sabiduría es totalmente insondable. Es el estado de ánimo, más puro, de la piedad, en el que no hay lucha, mientras que el estado de ánimo en Esquilo tiene constantemente la tarea de justificar la administración de la justicia por los dioses, y por ello se detiene siempre ante nuevos problemas. El límite del ser humano, que Apolo ordena investigar, es cognoscible para Sófocles, pero es más estrecho y restringido de lo que Apolo opinaba en la época pre-dionisiaca-. La falta de conocimiento que el ser humano tiene acerca de si mismo – su ceguera- es el problema de Sófocles, la falta de conocimiento que el ser humano tiene de los dioses es el problema de Esquilo”

La Frase

“Oh habitantes de mi patria, Tebas, mirad: he aquí a Edipo, el que solucionó los famosos enigmas y fue hombre poderosísimo; aquel al que los ciudadanos miraban con envidia por su destino! ¡En qué cúmulo de terribles desgracias ha venido a parar! De modo que ningún mortal puede considerar a nadie feliz con la mira puesta en el último día, hasta que llegue al término de su vida sin haber sufrido nada doloroso”.
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¿ Me Pides Un Adios ?

2011-01-16T19:29:00.001+01:00

Pensé que con la edad volverían los días venturosos,

El verano armonioso, el otoño de colores suaves y tostados

Y un invierno acogedor de fuegos suaves…

Pensé, pobre de mí, que se abriría el arco iris sobre el campo

Como tu sonrisa iluminada…

Pero no, al parecer, todo eso que me diste ya no existe.

¿Tendré que irme?

¿Tendré que llevar mi murmullo, mis canciones, mis silencios y tu olvido

Por las calles olvidadas, por los caminos con abrojos en las noches sin luceros?

Avanzo en la oscuridad y siento que al avanzar borras el camino recorrido

Y que yo me pierdo en la negra noche del olvido.

¿He de quejarme?

Ya no lo sé, he perdido el rumbo, también la bitácora, y no sé como regresar…

Miro hacia atrás y no hay camino;

Hacia adelante la obscuridad y la neblina me confunden.

Todo está lejano, confundido,

Ya no sé si fue ayer, ya no sé si fue hoy la última vez que nos hablamos,

Solo sé que hay una estrella lejana que vaga en la distancia negándome su luz…

Habla en mí un dolor que me compunge,

El dolor que causan los adioses no pedidos,

El dolor de la desnudez de los espíritus,

El dolor de sentir la casa fría y vacía,

El dolor de mirar por la ventana y ver los algarrobos y la luna

Con su fulgor de plata fría bajo el negro manto del olvido.

Cantarán las aves en las ramas sin el dulce murmullo de las hojas

Y su canto será helado recorriendo los senderos.

Me pides un adiós que no comparto,

Me pides que abandone mi destino,

Me pides el adiós a los amigos, el adiós a los amantes

El adiós al placer de habernos conocido

Y al magnífico gesto de compartir tu vida.

Mas quiero decirte, que cuando todo eso ya no exista

Seguiré siendo el mismo, con la mano tendida

Que dejo sus raíces en tu lar umbrío…

Noche oscura, infinita noche, nostalgia perenne, lejanía,

Quiero cantar mas hoy no puedo,

El desierto, de frías arenas, carcome mis meninges.

Mi cabeza demente vaga sin brújula y sin guía,

Mis huellas comienzan hoy

Donde el dolor termina, en el frio de la noche, en el frio de la muerte…

Tú qué quieres el adiós de los adioses,

Tú que no quieres nombrarme ni que yo te nombre,

Tú a quien tengo que nombrar para sentirme vivo,

En mi absoluta desnudez,

Desconcertado en mi certeza,

No comprendo tu inflexible incomprensión:

Sé que te he fallado y que mi comportamiento

Ha mendigado tu perdón sin conseguirlo…

Pero me niegas la existencia y te niegas a existir.

Tiemblo ante ti como la rosa mecida por el viento,

Como un pájaro aturdido en la tormenta.

Tú, compréndelo, eres la sombra en la que mi vida se agita y se ha agitado.

Soy un animal cautivo,

Ofrenda nocturna que se entrega indiferente a su destino,

Al tuyo, seguro de penetrar el bosque sin temor a perderse.

Te preguntas…

¿Quién soy, de donde vengo, donde he vivido, hacia donde voy?

He sido, he estado, he pasado y, solo, no se a donde voy…

He palpitado la vida con dolor, pena y alegría,

He recorrido caminos con los ojos cerrados,

Y hoy no sé si soy o he estado,

Pero si se que alguna vez bebí la luz del arco iris,

Si se que alguna vez parado en la puerta luminosa de tu casa,

El sol cegó mis ojos y desde entonces eres mi lazarillo.

Seguramente alguna vez extraviado en los caminos de la vida

Fui vencido por eros y liberado luego en la contienda,

Como Ulises fue de Troya a Ítaca…

Y como la tierra me llene de cicatrices,

Pero estoy aquí, contigo, si así lo quieres…

No me pidas que hable de mí,

Yo fui, yo era, yo pude haber sido,

Pero quiero que comprendas que yo soy

Como yo comprendo que tú eres

El templo desde donde yo miro el ancho mar…

No quiero ser, no soy el que empuñe sin mirar atrás

El trémulo rumos de los adioses….

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¿ Me Pides Un Adios?

2011-01-15T09:22:00.000+01:00
Pensé que con la edad volverían los días venturosos,
El verano armonioso, el otoño de colores suaves y tostados
Y un invierno acogedor de fuegos suaves…
Pensé, pobre de mí, que se abriría el arco iris sobre el campo
Como tu sonrisa iluminada…
Pero no, al parecer, todo eso que me diste ya no existe.
¿Tendré que irme?
¿Tendré que llevar mi murmullo, mis canciones, mis silencios y tu olvido
Por las calles olvidadas, por los caminos con abrojos en las noches sin luceros?

Avanzo en la oscuridad y siento que al avanzar borras el camino recorrido
Y que yo me pierdo en la negra noche del olvido.
¿He de quejarme?
Ya no lo sé, he perdido el rumbo, también la bitácora, y no sé como regresar…
Miro hacia atrás y no hay camino;
Hacia adelante la obscuridad y la neblina me confunden.
Todo está lejano, confundido,
Ya no sé si fue ayer, ya no sé si fue hoy la última vez que nos hablamos,
Solo sé que hay una estrella lejana que vaga en la distancia negándome su luz…

Habla en mí un dolor que me compunge,
El dolor que causan los adioses no pedidos,
El dolor de la desnudez de los espíritus,
El dolor de sentir la casa fría y vacía,
El dolor de mirar por la ventana y ver los algarrobos y la luna
Con su fulgor de plata fría bajo el negro manto del olvido.
Cantarán las aves en las ramas sin el dulce murmullo de las hojas
Y su canto será helado recorriendo los senderos.

Me pides un adiós que no comparto,
Me pides que abandone mi destino,
Me pides el adiós a los amigos, el adiós a los amantes
El adiós al placer de habernos conocido
Y al magnífico gesto de compartir tu vida.
Mas quiero decirte, que cuando todo eso ya no exista
Seguiré siendo el mismo, con la mano tendida
Que dejo sus raíces en tu lar umbrío…

Noche oscura, infinita noche, nostalgia perenne, lejanía,
Quiero cantar mas hoy no puedo,
El desierto, de frías arenas, carcome mis meninges.
Mi cabeza demente vaga sin brújula y sin guía,
Mis huellas comienzan hoy
Donde el dolor termina, en el frío de la noche, en el frio de la muerte…

Tú qué quieres el adiós de los adioses,
Tú que no quieres nombrarme ni que yo te nombre,
Tú a quien tengo que nombrar para sentirme vivo,
En mi absoluta desnudez,
Desconcertado en mi certeza,
No comprendo tu inflexible incomprensión:
Sé que te he fallado y que mi comportamiento
Ha mendigado tu perdón sin conseguirlo…
Pero me niegas la existencia y te niegas a existir.
Tiemblo ante ti como la rosa mecida por el viento,
Como un pájaro aturdido en la tormenta.
Tú, compréndelo, eres la sombra en la que mi vida se agita y se ha agitado.
Soy un animal cautivo,
Ofrenda nocturna que se entrega indiferente a su destino,
Al tuyo, seguro de penetrar el bosque sin temor a perderse.

Te preguntas…
¿Quién soy, de donde vengo, donde he vivido, hacia donde voy?
He sido, he estado, he pasado y, solo, no se a donde voy…
He palpitado la vida con dolor, pena y alegría,
He recorrido caminos con los ojos cerrados,
Y hoy no sé si soy o he estado,
Pero si se que alguna vez bebí la luz del arco iris,
Si se que alguna vez parado en la puerta luminosa de tu casa,
El sol cegó mis ojos y desde entonces eres mi lazarillo.
Seguramente alguna vez extraviado en los caminos de la vida
Fui vencido por eros y liberado luego en la contienda,
Como Ulises fue de Troya a Ítaca…
Y como la tierra me llene de cicatrices,
Pero estoy aquí, contigo, si así lo quieres…
No me pidas que hable de mí,
Yo fui, yo era, yo pude haber sido,
Pero quiero que comprendas que yo soy
Como yo comprendo que tú eres
El templo desde donde yo miro el ancho mar…
No quiero ser, no soy el que empuñe sin mirar atrás
El trémulo rumos de los adioses….

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2011-01-09T17:08:00.001+01:00

Diciembre 13 de 2009
Diario.
Superado por los sucesos que han rodeado a la familia en estos últimos días en relación a la recaída de la dolorosa enfermedad con la que viene luchando Pablito hace ya tres años me he visto en la necesidad de consignar mis sentimientos en negro sobre blanco para exorcizar a los mezquinos hados que nos han proporcionado este sufrimiento. Recurro a este subterfugio, para recordarme a mí mismo que hagamos lo que hagamos siempre estaremos en deuda con la vida, pero también, porque tenemos angustia y miedo a la soledad y al olvido. Queremos, sin proponérnoslo, que los días, junto a nuestro transcurrir personal sean verdaderamente vividos y sentidos de verdad, y transcritos luego, preservados por su fecha. Quizás lo que aquí escriba por razones obvias de interpretación, por pura deformación ideológica o por la recreación meramente literaria se alejen un tanto de la verdad de los hechos escuetos y reales, pero no por insinceridad, ya que siempre quedaran consignados bajo la salvaguarda de los acontecimientos.
Ayer, preso por la incertidumbre, escribí unos versos, los consigno aquí, tal como ellos surgieron, sin maquillajes ni arreglos para ser fiel a los principios que me han guiado a escribir estas páginas. Debo agregar que el día era gris como las noticias que me llegaban del otro lado del Atlántico transmitidas por voces angustiadas y llorosas. Yo también lloraba en silencio y se revelaba mi espíritu contra los dioses por injustos, arteros y crueles. La situación actual nos supera y nos revela no tanto por el dolor moral y sentimental que nos causa sino porque nos trae a la memoria el recuerdo imborrable de los padecimientos y la muerte de Paolita y la no menos dolorosa vivida hace solo tres años cuando comenzó el viacrucis de Pablito, por todo ello, con esos mimbres, escribí INCERTIDUMBRE
La noche se fue y con ella sus ojos desbocados,
El miedo y su oscuridad de espanto.
El camino, antes incierto,
Se abre, de nuevo, como un lirio a la esperanza.
El alba que se iba por el tragaluz del tiempo
Vuelve a nacer y nos invita a vivir de nuevo,
A hacer cosas distintas,
A dejar sobre la tierra nuestra impronta
Mientras llega el morir, que siempre llega…
Fue larga la noche y tenebrosa,
Recorrimos, en ella, el baldío camino del silencio,
Esa llanura yerma donde los recuerdos
Sucumben al olvido y el alma va temblando
Entre las zarzas espinosas de la muerte.
Al final, agotados y sin fuerzas, vimos la luz.
¡La luz! ¡La luz! ¡La luz!
Qué hermoso ver la luz de la mañana,
El horizonte pintado en rojo y malva,
Sentir el aire, limpio, correr sobre la frente
Y dejar en el ambiente las gotas de roció.
Nacer de nuevo,
Ave fénix que remonta el vuelo,
Recorrer nuevamente los caminos de la tierra,
Conocer, como un sabio, los misterios del agua
Y descubrir los secretos que se lleva el viento,
Porque mas allá de la vida y el misterio
Nos aguarda inagotable el universo…

Más, entre el crepúsculo y la aurora
Hay un abismo de agonía, de luces y de sombras:
La luz primera avanza torpemente,
A media luz las cosas se iluminan,
Se abren poco a poco a su esplendor en el presente
Recordando vagamente el ayer, los días idos
Y vuelve, sin más, la cotidiana historia,
Y al final, las huellas que dejamos en la arena
La ola espumosa y silenciosa las borra de la playa.

He querido reflejar mi angustia y detrás de ella adivinaran mi rostro, los trazos que develan mi estado de ánimo. El rostro nos permite, como al actor de teatro, ocultarse o manifestarse de diversas formas, pero también mostrarse tal como son en los momentos supremos de la vida, cuando el impulso no puede vigilarse y afloran en él la angustia, la cólera, el dolor, el odio, el amor o la rebeldía suprema tanto más si ella se expresa contra lo que consideramos injusto. Quisiera hoy tener sosegado el espíritu y el corazón pero no puedo. Mis manos se elevan al cielo no para pedir clemencia sino para exigir justicia del omnipresente.

EL PUENTE DE LA ALEGRIA

2010-12-17T22:36:00.003+01:00

CUANDO TE SIENTAS HUNDIDO. ABRUMADO Y DESOLADO
CUANDO FÍSICAMENTE NO RESISTAS LA TORMENTA
CUANDO TU MORAL DECAIGA Y TE SIENTAS AGOBIADO
CUANDO TU SONRISA SE QUIEBRE POR LA NOSTALGIA, EL DOLOR Y LA AMARGURA
CUANDO LAS CIRCUNSTANCIAS TE SEAN ADVERSAS Y EL ENTORNO TE PAREZCA OSCURO,
CUANDO TE SIENTAS ABANDONADO POR LOS QUE AMABAS Y TE AMABAN,
CUANDO LOS AMIGOS, SIN NINGUNA EXPLICACIÓN, TE DEN LA ESPALDA,
CUANDO TE SIENTAS PERDIDO EN LOS BOSQUES DE LA INCOMPRENSIÓN, EL ENGAÑO Y LA MISERIA,
CUANDO TE SIENTAS DEPRIMIDO Y EXTRAÑO CONTIGO MISMO,
CUANDO SIENTAS QUE NO ERES LIBRE Y QUE EL AIRE QUE RESPIRAS TE ASFIXIA
CUANDO TUS LAGRIMAS, LIBREMENTE, ROMPAN LOS DIQUES DEL UNGÍS Y SIENTAS
QUE LA LUMBRE DE TU VIDA SE APAGA,
RECUERDA QUE ALGUIEN TIENE UNA MANO TENDIDA,
QUE ESTARÁ A TU LADO PARA ANIMARTE Y ENJUGAR TUS LAGRIMAS-
NO OLVIDES QUE EXISTEN PUENTES PARA SALVAR LOS ESCOLLOS.
LA NOCHE , POR DESPIADADA QUE PAREZCA, ESTA CORONADA POR LA AURORA.
LA ESTRELLA DE LA MAÑANA SIEMPRE TE SERVIRÁ DE GUÍA.
NAVEGA, NAVEGA. TRAS ELLA SOBRE EL PUENTE DE LA ALEGRÍA,
SOBRE EL ARCO IRIS DE LA VIDA.
¿PARA QUÉ DOLERSE TANTO?
¿PARA QUÉ LA VIDA SIN APREMIOS?
YA LO ADVIRTIÓ SHAKESPEARE:
“LA PAZ Y LA PROSPERIDAD ENGENDRAN COBARDES”
PUENTES, SÍ, PERO NO SIN EMOCIONES,
PUENTES DE VIDA, DE DOLOR, DE PLACER Y DE ALEGRÍA.
PUENTES DONDE HALLAR UNA BRIZNA DE ILUSIONES
QUE MEREZCAN NUESTRO ESFUERZO
SIN PREGUNTARNOS NUNCA DONDE ESTA DIOS EN ESTA BATAHOLA.
PUENTES, SÍ, QUE UNAN LAS ORILLAS,
EL PASADO Y EL PRESENTE,
EL AHORA Y EL MAÑANA.
ES AQUÍ Y AHORA DONDE SE JUEGA NUESTRA VIDA.
ES SOBRE ESE PUENTE DONDE DEJAREMOS NUESTRA IMPRONTA.
LOS PUENTES UNEN PERO SON INMÓVILES…
¡LA VIDA ES MOVIMIENTO!
PERMANEZCAMOS SIEMPRE SOBRE EL PUENTE DE LA VIDA,
DEL DOLOR, DEL PLACER Y LA ALEGRÍA….
SIN OLVIDAR QUYE SOMOS UN PUENTE SUSPENDIDO SOBRE UN ABISMO…
ZARATUSTRA ASÍ LO AFIRMA:
“la grandeza del hombre está en ser un puente y no una meta:
lo que en el hombre se puede amar es que es un tránsito y un ocaso”:
CARLOS HERRERA ROZO.