tag:blogger.com,1999:blog-37556650646817515382024-10-09T03:54:23.836+02:00Ojalá y cuando acabe el día lluevan palabras y que éstas detengan las agujas del reloj. Como hacíamos antes, a la vera del fuego o haciendo un corro en la puerta de casa, nos contaremos historias mientras Venus se hace visible y enciende la noche.Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.comBlogger198125tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-59547628911775034502017-01-28T14:41:00.000+01:002017-01-28T14:45:53.866+01:00

Trobada a la xarxa Se enciende el sol de invierno. Cómo me llena el brote de mimosa,  su canto pudoroso, su perfume a Febrero. Bajo ella, duermen versos tranquilos, arropados por suave lira almendrada. Y allá, a lo lejos, el tiempo                                           

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-48716162423280703442017-01-21T10:59:00.000+01:002017-01-21T10:59:08.099+01:00

Encontrada en la red Rescatar el silencio de los que viven, sin hogar. El agravio de tener como origen las sombras de nacer en ciudades grises, llenas de escombros de guerras, de hambre, de desiertos y holocausto. Los que repartieron los privilegios del mundo, bostezan ante las aguas que regurgitan el baile enardecido de la muerte; ante redes de acero, mutiladoras de piernas

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-82069501040318761622016-06-21T11:10:00.000+02:002016-06-21T11:10:06.175+02:00

En la amanecida, la luna  se deshoja sobre el tedioso  mundo, espejeando encendida  diadema, en límites etéreos.  Fénix sutil llena, indolente, límpido  espacio de almizclado aire,  erizado entre blancores errabundas. En los últimos halos de vapor, silenciosos abrazos trasnochados,  envueltos en benjuí, siembran delicias;  desdeñando, al

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-83862780138885179232016-05-14T11:15:00.000+02:002016-05-14T11:15:18.140+02:00

Languidecido patio con geranios sueña utopías, sobre sombrero empenachado  de velas encendidas, de van Gogh.

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-22347304518527566042016-03-30T12:13:00.000+02:002016-03-30T12:13:09.841+02:00

Encontrada en la red Regato púrpura, murmullo de llantos,  arbolada húmeda de hojas muertas, desvencijados versos de pan y vino, almas  violadas, silencio. Tañe la tierra su llanto más fúnebre, sonido de guerra fría que revienta los tímpanos de los cisnes muertos. Trotan los caballos de la bruma y bajo su hierro la tierra se azulea. 

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-49249539311881385932016-02-06T15:18:00.000+01:002016-02-06T15:18:22.236+01:00

Encontrada en la red Trenzo los tallos de cilantro y perejil que más nos asemejan y, aún así, no consigo aunar su frescura y borrar  las diferencias que cincelan el adiós. Tal vez si no desisto de mi empeño, consiga armar un cesto verde campo, verde césped, verde esperanza,  verde. De ese verde que relaja, te invita a desmadejarte en el llanto  y te acerca al

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-45953711584606085822016-01-31T20:56:00.002+01:002016-01-31T20:56:32.483+01:00

Resurge en mi mente el recuerdo de sus voces y parece que nada haya cambiado desde entonces, cuando los cerezos perdían el velo blanco que los cubría, antes de su ocaso carmesí, y gestaban edenes en sus ramas desnudas.  A los que andáis por aquí, buenas noches.

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-26614196063390661692015-12-29T11:10:00.002+01:002015-12-29T11:10:59.188+01:00

La mañana madura entre letras que vuelan en horas lanceoladas, llenando versos libres con un soplo de escarcha. Ígneas columnas de humo, persiguen el trazado invisible del pensamiento extraviado en éter; el de briznas verdes arraigadas en el sayal de mi olvido. Tal vez al mediodía, se deslice por las laderas del tiempo la nieve pasajera del invierno y ganen calidez las formas caligráficas

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-29797930599773769982015-07-05T20:28:00.000+02:002015-07-05T20:28:19.973+02:00

Postrera luz del día; la voz se despliega en el silencio. Lo agita, lo aviva, corre tras él hasta alcanzarlo y lo enmudece. Soy, en la voz. Me arropo con su timbre, que colorea el sonido, huidizo y juguetón, en los pliegues de la lírica. El mar sonoro que la mece, Propaga, blandamente, halagos en mis oídos. Vibra el aire.

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-16336567740246070052015-06-12T09:30:00.000+02:002015-06-12T09:30:38.250+02:00

Tejo con mis manos ropita minúscula y esponjosos patucos de colores, de suave vellón, que te abracen cuando nazcas. Adorno con guirnaldas de ternura la ancha circunferencia donde habitas protegido, imaginándote feliz, caminando entre auroras, coloreadas por la brisa y la esperanza septembrina de tu alumbre.

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-27429686448290631152015-05-01T09:58:00.001+02:002015-05-01T09:58:49.441+02:00

De pronto, escribo versos. Soliloquios de luz reverberando en caracolas y su azul, sin pulso trémulo, arrobada por latidos pausados de letargia. Hurgo en el añil, y se definen hilos de agua, bajo la hierba verde y su rocío, antes de nacer. La estrofa eterna del pensar, a través del cristal de la ventana florece, y se derraman renglones de olorosas y

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-50819451996934714382015-02-25T12:49:00.001+01:002015-02-25T12:49:55.037+01:00

Aljamiada nieve en los almendros.  Alas de algodón y aceite, trenzando guirnaldas en la corteza de la umbría,  que resbala hacia poniente. En telarañas  posado, el viento se tizna de ramos de mirlos. La voz de la tarde averdadece,  arco irisada de enjambres de luz. Desplegando larga cola reluciente, media luna entibia trascordadas cepas, mientras  el

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-14000491368600549662015-01-19T20:17:00.000+01:002015-01-19T20:17:45.475+01:00

Siempre nos estamos yendo y no nos damos cuenta. La práctica de la ignorancia de nosotros mismos, no evita que nos vayamos, y nadie nos enseña a despedirnos. Tal vez esta es la causa que complica éste irse, multiplicando el “shock” de realidad que nos llega, cuando los que se van antes nos muestran que  no hay quien lo frene. Cuando alguien se ha ido del todo es cuando fijamos

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-217932292701728972014-10-25T12:59:00.000+02:002014-10-25T12:59:41.016+02:00

Dibujo: Anton Fortuño Sas Cuéntame un cuento que me meza, Y me ayude a dormir. Con la voz coserás una manta de estrellas Y será la brújula que me guiará Por las esferas doradas de la noche, Impedirás que la oscuridad me acompañe Y me ayudarás a despertar. He autopublicado en formato Ebook  y en castellano, dos recopilaciones de cuentos cortos infantiles.

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-33675508820364258952014-09-27T19:34:00.001+02:002014-09-27T19:34:25.340+02:00

Me adentro en la noche. En la magia de su verso. En el sopor de sus haces de luz, Me adentro, mientras Mahler sigue cantando a la tierra y mece la viña, que ha agostado su música. 

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Blancas sobre blanco, las palabras confinadas, vacías de significado de tanto repetirlas. Acurrucadas en su hermetismo, no saben de artificio ni florituras y aun así son hipnóticas en su transparencia, renombrando lo invisible. La tierra se desdibuja gestando silencios, que se levantan como una niebla, poblados de caminos.

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-57330921875817524762014-07-05T18:47:00.002+02:002014-07-05T18:47:59.016+02:00

Dentro de mí, tu impaciencia,  suspira rompeolas,  ondula esquinas, mientras iris de lava rugiente encienden frenesíes. Canturréame tu sueño; convierte en chelo mi piel y oscilaran las cuerdas ahítas de rocío, en tu boca, de luz tornasolada.

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-16660369484025702552014-05-26T09:51:00.000+02:002014-05-26T09:51:00.453+02:00

Cuando todo era campo, el páramo de ausencias no existía. La luciérnaga relampagueaba confiada. Las casas abrían sus ojos asombrados. Las espigas y las amapolas latían al unísono, abrazadas. Las viñas crecían, ufanas, por doquier. A veces me pregunto dónde fue a parar el retazo de azul, de cuando todo era campo. Tal vez se cayó en el hoyo de la sombra.

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-23307115718331841152014-04-26T13:47:00.002+02:002014-04-26T13:47:25.106+02:00

Emboscada en el verde, estalla la brillante y rojiza fertilidad de la tierra trabada en racimos. Se detiene el tiempo vacío entre las ramas combadas y se vive mil veces el dulce momento en el que todo es posible. 

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Suena Ben Webster entre el ruido olvidado  de las voces. Escuchando tras los vidrios,   lame campanadas que tañen blues de humo, ebrio de los reflejos de sí mismo, lo imprevisible. Atrincherado en la altura, gana terreno,  ladea sus alas.  Los ojos de recuerdos desvistiendo, ausencias en la garganta libando. En la distancia, las horas muertas laten al

Pilarhttp://www.blogger.com/profile/09423919490649925451noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3755665064681751538.post-59460991429488932122014-03-14T12:19:00.000+01:002014-03-14T12:21:57.405+01:00

Pol Jiménez Sentimiento y ritmo. Sin sonanta, ni tiorba, ni bajañí le pones baile a la poesía; palos flamencos, sus contratiempos. Que flexible la vuelves en cada gesto, con cada paso,  en cada quiebro. Contorsiones con garra, fundidas en el aire del abanico; blandidas castañuelas, dedos ligeros; catarsis que solaza mi pensamiento.

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Verdean las varas de los almendros, pero tus ojos trasnochados no las reflejan.  Has encanecido mirando una y otra vez la misma cara lunar. Me pregunto la manera de conseguir que su desgastado brillo resalte, con la ayuda de la penumbra de la otra cara. Esa en la que todo parece esconderse. Que complicado resulta, a veces, avanzar. Más si cabe, cuando no se sabe de lugares ni de

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La luna, sigue el camino que marcan las cimbreantes ramas tras el invierno. La escarcha no es más que un charco; derretida quedose en el vacío que verdea, poblado de brotes.

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Te oigo llegar entre las olas blancas de la ilusión. Asomada a la ventana, velo la corona azabache. Llueven pétalos de luna; la niebla deja oír su voz. Miro atrás, te veo y chapoteo en las gotas del recuerdo, Mientras te espero, los ojos presos en el cielo constelado, Refugiada en este pasado mío, tan presente.

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Alma arropada con escarcha, Despiertas  Deslumbrantes raudales de savia fresca Con tu risa.  Me llamas desde Caminos desusados. Bajo la hojarasca Lo eterno.

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