Porque era una mirada que no conocía y dos semanas después, ¡Zas!

No le he dicho que puedo leer los pensamientos.

Pero paso las horas mirándola, hasta el día en que descubra otra vez aquéllo en su rostro.

Ella se cansa y entonces me dice: ¿Por qué me miras así?

Parpadeo asustado y pienso en las dos semanas que nos quedan.

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Regalo besos que quisieron ser flores
regalo metáforas sin esqueleto
regalo una sílaba en este soneto
regalo palabras que forman colores.

Regalo ripios que disparan sin bala
regalo espigas de trigo y amapolas
regalo claveles que oxidan pistolas.

Regalo versos que vuelan sin dos alas
regalo cobardía a gente valiente
regalo abrazos y otoños transparentes.

- Yo de vosotros no haría eso, -grito Manslou desde el Presbiterio- A no ser que queráis mojaros, como ellos. -Dijo señalando la tétrica imagen a sus espaldas.

-¡Maldito turco de mierda! -Replicó uno de los hombres- ¡Pues dinos!, ¿se te ocurre algo mejor para salir de aquí?

-No vamos a salir. -Se impuso el detective, dispuesto a tomar el mando- Ahora seguidme.

Los cuatro hombres abandonaron la nave central y se adentraron en uno de los pasillos. Una a una, fueron inspeccionando las habitaciones contiguas, hasta encontrar un lugar seguro. O al menos, más seguro que la nave central, donde eran completamente vulnerables.
Por fin Manslou se decidió. La sacristía estaba repleta de enseres religiosos y hábitos de distintos colores, entre los que esconderse, pero era fácil de examinar y tenía salida al exterior, a través de una pequeña ventada vidriada. Una vez asentados, Manslou se dirigió a ellos:

- Esperaremos aquí hasta que deje de llover, y ahora, contadme todo lo que sabéis, sospecho que tendremos mucho…

La melodía de un teléfono interrumpió sus palabras.

- ¡Es el móvil de Cisón! -Susurró aterrado uno de los tres- Parece venir del cuarto de al lado

- Respondamos, -sentenció Manslou.

Sin separarse, y con el detective como guía, se adentraron en la estancia vecina, hasta alcanzar el aparato.

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- También debo hablar con Grango – dijo Asier desde el otro lado del teléfono.

La seriedad del rostro de Cisón se hizo más severa.

- No salgas del pórtico. En esta zona, cuando llueve así, ocurren cosas muy extrañas. Vamos a buscarte. Cisón se dirigió a un armario situado detrás de la puerta y saco dos ponchos impermeables de color gris metalizado.

- Acompáñame. - Le dijo a Grango arrojándole uno de los ponchos. Cuando terminaron de vestirse, cedió su revolver a uno de sus compañeros. - Si hace algo extraño, no dudes en dispararle.

Salieron rumbo a la Iglesia. En la habitación, los cuatro hombres permanecieron en un tenso silencio. Pasaron los minutos. Las miradas de los hombres se cruzaban entre sí. Media hora después, aún no habían vuelto. Quién sujetaba el revolver se asomó a la ventana.

- Ha dejado de llover- dijo.

En ese momento, oyeron unos desesperados gritos que venían de la Iglesia. Los tres compañeros se miraron.

- Vamos corriendo – dijo el del revólver.

A toda velocidad, bajaron por la senda que les había llevado hasta la casa. Maslou iba el primero, quién tenía la pistola le apuntaba por detrás. Al llegar al pórtico, vislumbraron una imagen que parecía dantesca. Al acercarse, corroboraron sus temores: un hombre que no conocían colgaba de sus pies cabeza abajo en la puerta de la iglesia, rajado desde el abdomen hasta el cuello. Moribundo, murmuraba palabras confusas. Maslou se acercó para tratar de entenderle. “Las sombras”, acertó a decir el desdichado mientras señalaba con sus ojos hacia el interior de la iglesia. En ese momento, la vida le abandonó, cayendo de su mano un papel con un nombre: Grango. Rápidamente, Maslou empujó el portón. Los cuatro hombres entraron en el interior. Al levantar la vista hacia el altar, observaron con horror lo que tenían ante sí. En la cruz, a cada lado de la figura de Jesús, colgaban los cuerpos de Cisón y Grango ahorcados por sus propios intestinos. Debajo de ellos, una inscripción en latín, escrita con sangre en el pie del crucifijo, decía: “FIDES NON ES SCIENTIA”. Fé no es ciencia.

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Mientras, los demás, metódicamente, iban colocando cubiertos, aperitivos, vasos, pan, servilletas y demás enseres necesarios para un contencioso banquete.

- Las noches, en Aquitania, son frías y húmedas. Mejor combatirlas con un buen fuego y una comida caliente – masculló Cisón, encendiendo la chimenea.

Maslou asintió con la cabeza, a pesar de saber que no le miraba. Como si de sirvientes se tratara, los cuatro hombres silenciosos se dispusieron a servir la comida. “Se nota quién es el líder” pensó Maslou. El detective era un gran aficionado a los banquetes y festines culinarios, sin embargo, en aquel momento, no se sentía cómodo rodeado de tanta comida; su cuerpo le pedía algo completamente diferente…

- Si me disculpan, voy a rechazar amablemente su invitación. No quiero ser descortés, pero… ahora mismo tengo el estómago cerrado. Serán los nervios; solo me entra una cosa – dijo el detective, mientras sacaba de su gabardina una petaca plateada.

- En absoluto se sienta maleducado, ha sido un largo camino, aún no le hemos contado nada… además es usted nuestro invitado, un gran invitado – respondió amablemente Cisón. – Le pondré al corriente de la situación, si lo desea.

- Se lo agradezco. Puede que así, incluso, me entre un poco de hambre…

- Espero que así sea. – replicó Cisón – Aunque lo que le tengo que contar no es de fácil digestión… Todo empezó hace un mes, cuando empezaron a morir repentinamente todos los habitantes de nuestro pueblo. En cuanto pude, creé un pequeño comité de investigación para intentar aclarar lo sucedido. Descubrimos que las muertes se debían a los forasteros que aparecían por el pueblo ese mismo día con un papelillo en las manos con un nombre escrito. Cada trozo de papel correspondía a una nueva víctima identificada…

- Increíble. Entonces no estamos hablando de muertes… ¡sino de homicidios! ¡de actos premeditados!

- Claramente. Mediante estos “mensajeros” se nos avisaba de cuál iba a ser nuestra siguiente víctima. Pero la impotencia era nefasta. En cuanto el forastero se ponía en contacto con nosotros desparecía el papel con el nombre escrito, nombre que solo nos llegaba a través de sus palabras, ya demasiado tarde. Intentábamos salvar por todos los medios a la persona indicada… pero era imposible.

- ¿Imposible? ¿Cómo imposible? Pero… ¿cómo mueren las personas?, ¿y los forasteros?, ¿les detienen?, ¿qué saben de ellos?

- Nada, no sabemos nada – respondió afligido Cisón – desaparecen sin dejar rastro, como esos mortales papeles que cargan. ¿Y las muertes? – suspiró – prefiero no hablar de las muertes…

- Entiendo – dijo Maslou, viendo cómo la seguridad antes mostrada por aquel hombre se desmigajaba peligrosamente.

- Perdone, pero… a veces, no consigo calmar mis nervios. Ya solo quedamos cinco con vida y…. – meneó la cabeza, abatido - discúlpeme, antes de continuar, ¿qué es lo que está bebiendo?, ¿me podría dar un trago? Creo que lo necesito…

- Raki – declaró Maslou, orgulloso – la pócima mágica para cualquier turco que se precie. Tome, tome… esto le curará todo.

La cara de Cisón cambió bruscamente. El aparente rostro afable que estaba empezando a amanecer oscureció de repente. En sus ojos, volvía a aparecer el miedo.

- ¿Turco? No pensé que fuese usted de allí. Creía que era vasco.

- ¿Vasco? – inquirió Maslou, sorprendido.

- Si, en la agencia me dijeron que me mandarían a un detective vasco. El mejor de la región, según tengo entendido…

- Pero… ¿qué agencia? Cuando aquel hombre me llamó, solo me dio un nombre y… - titubeó Maslou, sin saber qué estaba pasando.

Cuando quiso darse cuenta, Cisón ya estaba de pie, frente a Maslou, en actitud amenazadora. En sus ojos, vio, por primera vez, la ira.

- ¿Quién, cuándo, cómo, dónde te llamó?

- Eh…no sé… hace dos días… a mi casa, eh… un hombre me dio su nombre… me dijo que lo apuntara en un papel, no sé, me dijo que… era muy importante, que no me olvidara. Me dijo que llegara hoy aquí, que preguntará por Cisón, que él me ayudaría, que… y…

- Atadle– espetó Cisón, sacando un revolver de su chaqueta– esta vez no voy a dejar que ningún “mensajero” se vuelva a llevar a uno de los míos. ¿Qué nombre te dio? ¿Qué nombre estaba escrito en ese papel? ¡Contesta!

Pero Maslou no tuvo que responder. La mirada lastimera de Grango, el más alto de aquellos hombres, no daba lugar a la duda.

- ¡Maldito bastardo, traidor!- bramó Cisón-, ¡Vas a pagar por esto!

- Pero…eh… yo no sabía… en serio, de verdad, ¡créeme! Se lo juro… -gimoteó Maslou - No sabía nada de esto, yo… por favor… ¡yo quiero ayudarles! ¿Qué tengo que hacer?…

- Callarte– respondió Cisón, tajante, mientras apuntaba con su revolver a la cabeza de Maslou– y despedirte…

Allons enfants de la Patrie, le jour de gloire est arrivé! Contre nous de la tyrannie…

Según se deslizaba aquel dedo por el gatillo sonó una melodía de móvil. Era el teléfono de Cisón. Todos se miraron, sorprendidos. “Un minuto más de vida” le dijo a un Maslou en estado de shock. Después cogió su móvil.

- ¿Quién es?

- ¿Cisón? Estoy aquí, donde me dijiste… en la iglesia; he llegado algo tarde, lo siento… soy Asier Ibarrondo.

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Les seguía unos pasos por detrás o ellos le guiaban unos pasos por delante, fuera como fuera, por mucho que acelerase el paso, la distancia se mantenía. El cielo se iba cubriendo con nubes de color bilioso cada vez más oscuro y, advirtiendo como aumentaba el nerviosismo de sus extraños guías, saltaron una verja en dirección a lo que parecía una casa abandonada. Al tiempo que se escuchaba un extraño llanto venido del horizonte sintió un fuerte agarrón y como le llevaban hacia el interior de la misma por una ventana, parecía una coreografía que hubiesen ensayado miles de veces.
Cuando le soltaron se dio cuenta de que ya no tenía el papel en la mano. Buscó meticulosamente en los bolsillos de su gabardina pero el más alto de los hombres le sujetó violentamente del brazo:

-No te preocupes, ya aparecerá. – dijo mirándole fijamente a los ojos, como si supiese con exactitud qué era lo que buscaba.

-Es igual, solo era un papel con un nom...

-Siempre, solo un nombre... – interrumpió murmurando.

Un escalofrío le recorrió de la nuca a los pies.

Súbitamente el cielo se oscureció y empezaron a caer pequeñas gotas amarillentas, brillantes como un cuchillo. Cisón estaba en lo cierto.

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-Esta figura supone un talismán al que aferrarse al vagar por los senderos de la muerte- le explicó mientras se dirigían a la salida.- Sin ojos para no ver el horror que sufren los que quedaron atrapados en el camino, sin oídos para no enloquecer ante los gritos de las almas hechizadas.

-Si al menos la muerte fuera el fin... - se lamentó otro de los hombres conteniendo las lágrimas.

Cruzaron la imponente puerta de madera. Había anochecido. El viento soplaba con fuerza y un rayo iluminó tenebrosamente la calle vacía. Manslou cerró con fuerza la mano en la que aún mantenía el papel.

-Imagino que usted debe ser Cisón – dijo con voz decidida dirigiéndose al hombre del amuleto – Me gustaría hacerle algunas preguntas sobre...

-¡No! - gritaron los cinco al unísono.

Y convirtiendo su voz en un susurro, el que efectivamente era Cisón, añadió:

-No debemos hablar aquí. En Aquitania ya nada es lo que parece. Debemos apresurarnos. Pronto empezará a llover y, créame, no querrá usted mojarse.

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Otro fuego lento
nos hará sentir
otro alegre viejo
nos hará vivir
otro crudo invierno
nos hará morir.

Otro amor perdido
nos hará soñar
otro gorrión herido
nos hará volar
otro viejo disco
nos hará cantar.