Storie e Notizie

Cittadinanza bambini stranieri nati Italia 2013: storia di Souleyman

2013-05-21T15:58:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 930

Mi chiamo Souleyman e sì, sono un bambino nato in Italia da cittadini stranieri.

Quindi, per la vostra legge non sono Italiano.
Potrò esserlo un giorno, forse lontano, magari vicino.
Tuttavia, non è questo il punto di questo racconto.
D’altra parte, si parla della mia vita, dell’esistenza di un essere umano, ovvero pensieri, emozioni, sentimenti e una miriade di possibilità ancora da scrivere.
Nondimeno, è meglio dirla con un racconto, così arriva più facilmente.
All’immaginazione, se non al cuore.
E proprio nel regno dell’immaginazione, mettiamo che io sia cittadino Italiano dalla nascita, avvenuta pressappoco due anni addietro.
Sì, proprio io, un bambino nato in Italia da cittadini stranieri, un bambino di colore, se così vi è più facile raffigurarmi, un bambino Italiano di colore.
Inseritemi pure nel quadro più angosciato della vostra fantasia, se volete.
Un bambino, secondo alcuni proprio perché figlio di cittadini stranieri e pure di colore, che un giorno contaminerà la vostra cultura italica, sino a farla scomparire.
Via la pasta asciutta, la pizza, il caffè e la nazionale di calcio.
Al suo posto, sempre in quell’inquietante quadro, io Souleyman vi costringerò a mangiare solo Kebab e fumare dal Narghilè, a bere Sake e a vedere le partite di Cricket, così per fare un confuso pot-pourri.
Sempre io, il bambino di colore Italiano, vi nasconderò il crocifisso dove non riuscirete più a trovarlo, anzi, ve lo vieterò, pena il taglio della mano, anzi, di qualcos’altro, che vi spaventa di più.
Ma non solo.
Altro che Obama e Cécile Kyenge, l’incubo della Lega Nord e di Forza Nuova si realizzerà pienamente proprio grazie al sottoscritto.
Io sarò ovviamente il primo presidente del consiglio di colore, nero o marrone, fate voi, e quale prima legge stabilirò criteri assoluti di discriminazione verso i bianchi, ovvero italiani 'vecchia generazione'.
Prima gli scuri, poi le mozzarelle, questo sarà il mio motto.
E siciliani, calabresi e lampadati vari non facciano i furbi. Come premier creerò un comitato per l’assegnazione della patente di nero doc, le imitazioni sono quindi diffidate sin da ora.
Che altro?
Ah, il lavoro e la casa, altro incubo. Ebbene, mettetevi l’anima in pace, anzi, no. Il lavoro e la casa verranno dati prima ai cittadini stranieri nati in Italia, poi agli altri.
E quando toccherà a costoro, solo pernacchie, così, per puro sadismo.
Gli altri… diciamo i pochi rimasti, casomai.
Perché siamo onesti, basta dare un’occhiata alle classi di bambini nelle scuole.
Sarete in pochi, accettatelo, sarete accerchiati da un’enorme massa oscura, che parla una lingua a voi sconosciuta, vive nella più promiscua poligamia e prega divinità pagane facendo sacrifici umani.
Questo è quel che avverrà in quel quadro che tanto tormenta i vostri già agitati sonni.
Ciò nonostante, la mia e, credetemi, vostra fortuna e che il sottoscritto, prima di essere figlio di cittadini stranieri e di colore, è un bambino.
E nessuno al mondo è in grado di sapere quale storia un bambino scriverà con la propria vita.
Noi altri, tutti, possiamo solo aiutarlo a fare del suo meglio.
Oppure ostacolarlo.
Italiano o meno.

Il video:

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Ius soli ius sanguinis Italia: nato in mezzo tra due sud

2013-05-20T19:19:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 929

Essendomi di recente espresso sul mio Ius soli, volevo dire qualcosa anche sullo Ius sanguinis, espressione che riguarda l'acquisizione della cittadinanza grazie alla nascita da un genitore in possesso della medesima.
Tuttavia, se tua madre e tuo padre sono Luce e Buio, può venir fuori solo un'altra storia...

Il mio nome è Tramonto.
Sì, quel magico momento tra il giorno e la notte, quell'attimo affascinante e

incerto, denso di mistero.
E’ proprio in quell'attimo che sono nato, sospeso tra il nulla e l'infinito.
Sempre al tramonto fui concepito.
Mio padre Buio e mia madre Luce ebbero solo un istante per amarsi, ma fu sufficiente per donarmi al mondo.
Sono nato in mezzo tra due sud.
Quello d'Italia, Napoli, e quello del mondo, l'Africa.
Quindi, tra due colori, tra un nome e un cognome così diversi, tra mente e cuore, soprattutto.
Sono nato lì, su quella linea di confine, e da allora ho vissuto camminando su una corda immaginaria, sospeso su un mondo bisognoso di riconoscere e di riconoscersi.
Di giorno, studiando formule e teoremi, e la notte recitando, cantando e soprattutto scrivendo.
Col tempo ho imparato ad amare questa vita perennemente in bilico, con i piedi per terra e la testa persa fra le stelle.
E ho fatto un sogno.
Sì, proprio in quell'ora affascinante in cui il sole e la luna si scambiano il 'cinque'.
In quell'attimo fatto a posta per i nati in mezzo come me.
Esattamente in quel momento, ho sognato che forse siamo in tanti a camminare su quella corda, più di quanti io creda.

Tratto da Tramonto

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Uomini più ricchi del mondo 2013 Bill Gates? No, Silvio

2013-05-17T15:40:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 928

State tranquilli, che non si tratta di quel Silvio.
Di sicuro, però, il più ricco non è Bill Gates, nonostante quel che affermi la classifica aggiornata di Bloomberg, di cui vi allego i primi dieci miliardari:
1. Bill Gates, Stati Uniti: 72.7 miliardi di dollari
2. Carlos Slim Helú, Messico: 72.1 miliardi di dollari
3. Warren Buffett, Stati Uniti: 59.7 miliardi di dollari
4. Amancio Ortega, Spagna: 56 miliardi di dollari
5. Ingvar Kamprad, Svezia: 55.6 miliardi di dollari
6. Charles Koch, Stati Uniti: 45.2 miliardi di dollari
7. David Koch, Stati Uniti: 45.2 miliardi di dollari
8. Larry Ellison, Stati Uniti: 41.6 miliardi di dollari
9. Christy Walton, Stati Uniti: 37.9 miliardi di dollari
10. Jim Walton, Stati Uniti: 36.1 miliardi di dollari
A riprova di quel che sostengo nel titolo, eccovi la testimonianza di Silvio in persona:

Io sono il più ricco del mondo.
Perché se costoro sono i più abbienti della terra, vi dico senza tema di smentita che sono più ricco di tutti loro messi insieme.
La sparo grossa?
Allora, ve lo dimostro.
Cosa vuol dire essere miliardari come questi signori?
Potere, potere, potere, all’ennesima potenza, non è così?
Potere di far questo e di far quell’altro, molto più di ogni altro sul pianeta.
Ebbene, eccovi i miei poteri, che tutti i riccastri di questo mondo si sognano.
Io posso vivere senza alcun bisogno di lavorare.
Non devo pagare quindi tasse, vedi Imu, e quant’altro sulle mie entrate.
Le mie presunte entrate.
Sempre senza uno straccio di lavoro, io posso mangiare di tutto fregandomene altamente della linea e di diete, di cibi biologici e ipocalorici, di vegan e vegetariani.
Io posso mangiare tutto, punto.
Il cibo non lo pago e nessuno mi arresta per questo, guarda un po’.
Io posso non svegliarmi ogni mattino per stressarmi cercando di arrivare in tempo in ufficio, perché un ufficio non ho la più pallida idea di cosa sia, io viaggio ovunque, quando e come mi aggrada.
Sono sempre in ferie, io.
Non pago biglietti ferroviari, non mi struggo alla ricerca dei migliori low cost sugli aerei, non mi scervello nel capire se convenga più l’auto a metano rispetto a quella Gpl, lo scooter 50 piuttosto che il 125, indi per cui non faccio mai incidenti stradali.
Il sabato sera posso quindi bere fino a farmi scoppiare e tornare a casa dalla discoteca veloce come cappero mi gira.
Perché nessuna legge me lo vieta.
Perché non conosco legge alcuna.
Tranne forse quella che un giorno ha decretato la mia nascita e un altro, mi auguro il più lontano possibile, sancirà la mia fine.
Ciò nonostante, io posso arrivare a questo traguardo senza alcun bisogno di chiedermi cosa ci sarà dopo.
Non me lo chiedo non perché non capisca il senso della domanda.
Non me lo chiedo perché io sono veramente il più ricco del mondo e sono troppo impegnato a viverla, la vita, per perdere il tempo a deprimermi sulla sua lunghezza.
Io posso amare chiunque, quando e dove voglio e non conosco alcuno che possa dirmi se sia lecito o meno.
Io posso abitare dove voglio e con chi voglio, cambiando appartamento da un secondo all'altro senza alcuna necessità di chiamare una compagnia di trasporti.
Non ho alcunché da trasportare, perché sono il più ricco, ma questo già l’ho detto.
Io posso comunicare con chiunque, in qualsiasi istante, senza alcun bisogno di cellulari super accessoriati e pc iper veloci.
Indi per cui non ho un profilo su Facebook e tanto meno su Twitter, eppure ho tanti amici e altrettanti followers.
Mi basta uscire di casa e scegliere di non essere più solo.
Immagino avrete capito che potrei andare avanti all’infinito, con questi io posso.
E credetemi sulla parola, la cosa più incredibile, almeno per voi altri, è che non sono l’unico ad essere il più ricco del mondo.
Siamo molti di più di quanto possiate immaginare…

Silvio

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Ciclone tropicale Mahasen Bangladesh: opportunità di Agantuk

2013-05-16T16:29:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 927

Bangladesh, 16 maggio 2013

Egregio Mahasen,

Il mio nome è Agantuk, ma non è per fare polemica, che ti scrivo.
Non so neppure cosa sia, una polemica, a meno che non sia qualcosa che si mangi. In quel caso, anche se non la conosco, per me va bene, la voglio.
Che vuoi farci se ho sempre fame, tra un digiuno e l’altro.
Tuttavia, non sono qui per lamentarmi.
Non sono uso a farlo, ecco.
Mamma si lamenta se mi lamento, ma non è questo il problema.
Papà si lamenta se mi lamento e sono ceffoni, questo sì che lo è.
Ciò nonostante, non sono qui per parlare del mio stomaco.
La mia è una questione di opportunità.
Conosci questa parola, no? Io da oggi, perché non sapevo come esprimere il concetto centrale in questa mia missiva ma ho chiesto aiuto a mia zia e lei me l’ha consigliata.
Ah, non sai mia zia quante parole sa.
Capirai, non si è sposata e passa molto tempo ad osservare la vita degli altri, piuttosto che la sua. E quando osservi così tanto il prossimo di parole ne impari tante, forse troppe, perché quando capisci tanto soffri di più.
Lo dice sempre mia zia, ma mio padre sostiene che è perché non si è sposata, ma mia madre, che è la sorella, non è d’accordo.
Anch’io, se è per questo, ma lo tengo per me.
Sai, un giorno ho provato a farlo presente a mio padre e lui mi ha fatto presente che se gli faccio presente che sono in disaccordo mentre discute con mia madre sono ceffoni.
Tipo ceffonesco, papà.
Ad ogni modo, non sono qui per parlare del babbo, ma dell’opportunità.
Tu già sai a cosa mi riferisco, sei un ciclone, ovvero una regione atmosferica in cui la pressione atmosferica è minore di quella delle regioni circostanti alla stessa altitudine, tipicamente associata a cattivo tempo atmosferico, ma questa l’ho incollata dopo averla copiata da Wikipedia.
Quello che voglio dire è che, alla stregua di tutti i fenomeni atmosferici, come la pioggia, la grandine e la febbre, esisti sulla terra da sempre, ne hai viste tante e di parole ne saprai sicuramente molte di più di mia zia.
Cosa? La febbre non è un fenomeno atmosferico? D’accordo, ma è anche lei una rottura.
E poi è proprio questo il punto.
Dalle nostre parti, pioggia, grandine e qualsiasi altro particolare della vita quotidiana che per la parte fortunata del mondo vuol dire tirare fuori l’ombrello o le galosce, da noi sono talvolta una gran rottura, spesso una tragedia.
Ecco quindi che arriviamo alla parola magica di questa lettera, ovvero opportunità.
Ma ti sembra il caso?
No, dico, lo hai visto in che condizioni viviamo, qui?
Viviamo è una parola forte, lo so. Diciamo tiriamo a campare. Anzi, meglio, navighiamo a vista.
Letteralmente, in questi giorni.
Con questo non voglio dire che allora devi emigrare in altri paesi e distruggere quelli al posto del nostro, ma c’è un limite al sadismo, non credi?
Poveri e affamati non basta? Pure perseguitati dalla natura?
Non è sufficiente il resto dell’umanità a dimostrarsi infame il più delle volte?
Che cappero, la maestra dice sempre che la natura è perfetta.
Forse ci vorrebbe un po’ di imperfezione, allora.
Fammi sapere se puoi fare qualcosa.
Aspetto tue nuove.
Anzi no.
A mai più.

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A piedi dagli Usa al Brasile palleggiando: la vera storia di Richard Swanson

2013-05-15T15:59:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 926

Questa è la storia dell’uomo che dribblava.

Tutto.
Anche la morte.
Richard Swanson iniziò il suo viaggio il primo maggio del 2013, dalla sua casa di Seattle, Washington, Stati Uniti d’America.
Sedicimila chilometri fino in Brasile, a San Paolo, giusto in tempo per il fischio d’inizio dei mondiali di calcio 2014.
Palleggiando e dribblando, con il suo amato pallone incollato ai piedi, come si dice dei campioni affermati.
Perché?
Potrei dirvi che Richard lo avrebbe fatto anche privo di una valida ragione, perché coloro che amano non hanno bisogno di motivi, altrimenti non è mai vero amore.
E il nostro adorava il proprio pallone e con esso avrebbe affrontato qualunque nemico, palleggiando e dribblando.
Perfino quando era stato licenziato e con due figli si era ritrovato a quarant’anni a dover riscrivere presente e soprattutto futuro, per se stesso e per le vite che da lui dipendevano.
E’ in quel momento che si è rammentato di quando da ragazzo giocava nei Seattle Sounders, di quei meravigliosi giorni in cui per ribaltare un esito sfortunato sarebbe bastato calciare una palla dritta in rete.
Portiere permettendo, è ovvio.
La visione, l’intuizione o il sogno, chiamatelo come volete, giunse in quell’istante, mentre da solo, in soffitta, ammirava con un accenno di nostalgia dipinto negli occhi la maglietta e il pallone impolverati.
Un uomo, una palla, 10 mila miglia, ecco cosa mi attende, pensò.
Così parlò subito a moglie e figli del suo proponimento, dichiarando di sentirsi destinato a questo importante viaggio.
Per se stesso e per loro, poiché solo un uomo che trova il senso della propria esistenza è capace di darlo a quella del prossimo, figuriamoci se tra questo prossimo si trovano coloro a cui tiene maggiormente al mondo.
Come vi ho detto, Richard lo avrebbe fatto in ogni caso, questo viaggio, ma decise che ne avrebbe donato i frutti all’organizzazione benefica californiana One World Futbol Project, la quale si occupa tra le altre cose di regalare palloni da calcio indistruttibili ai ragazzi che vivono nei paesi in via di sviluppo.

Il primo di maggio, zaino in spalla, sacco a pelo e pallone, Richard si è messo in marcia, dopo aver abbracciato e salutato commosso i suoi cari, e ha iniziato a palleggiare e più che mai a dribblare.
Perché questa è la storia dell’uomo che dribblava.
Tutto.
Potrei concludere questo racconto amaramente, dicendovi che questo martedì, dopo soli 430 chilometri, presso Lincoln City, nell’Oregon, mentre viaggiava sul ciglio dell’autostrada US Highway 101, Richard è stato investito da un camioncino ed è morto.
Tuttavia non lo farò.
Niente e nessuno potranno mai fermare l’uomo che dribblava.
Perché niente e nessuno potranno mai fermare un sogno.
E se per caso l’anno prossimo vi troverete a San Paolo nel giorno dell’inizio dei mondiali di calcio, quando nello stadio l’arbitro si accingerà a suonare il fischietto e le squadre sistemeranno il pallone sul dischetto, ne sentirete un altro rimbalzare.
Di gioia, vera gioia, altro che gol.
Ma ormai sapete già di chi si tratterà.
Richard, l’uomo che dribblava.
Tutto.
Anche la morte.

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Riscaldamento globale cause conseguenze e rimedi: il contratto

2013-05-14T16:58:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 925

Una ricerca della University of East Anglia, pubblicata ieri sulla rivista Nature Climate Change, rivela che se non interverremo al più presto per contrastare il riscaldamento globale, i traumatici mutamenti climatici che il nostro pianeta sta subendo in maniera sempre più intensa provocheranno la scomparsa di un terzo degli animali e più della metà delle piante comuni entro il 2080.
La suddetta è solo una delle tante conseguenze di tale fenomeno e sulle cause ci sono varie ipotesi, ma la responsabilità dell’uomo, ovvero la nostra, è indicata come principale.
Vista l’indifferenza della nostra specie di fronte a questa pressante urgenza, ho deciso di dare voce ai primi interessati, piante e animali, i quali hanno realizzato una bozza di contratto che qui di seguito vi allego.

I sottoscritti, abitanti della terra a tutti gli effetti, di seguito denominati come noi altri, e gli esseri cosiddetti umani, di seguito denominati voi altri, stipulano quanto segue:

Obblighi di voi altri:

Ridurre drasticamente la diffusione di gas serra e aerosol nell’aere, nonché cessare del tutto attività mirate alla deforestazione del pianeta.

Obblighi di noi altri:

In cambio, noi piante e animali ci impegneremo a vario titolo nelle più disparate modalità.
In ordine sparso, ecco alcune delle proposte in vigore alla reciproca sottoscrizione di codesto accordo.
I gatti, mentre faranno le fusa, vi canteranno rilassanti ballate folk per conciliarvi il sonno.
Le rose saranno finalmente nude alla vostra mercé, ovvero prive di spine.
Le api vi eviteranno tutta la trafila delle arnie, con annessa seccatura delle punture, fornendovi il miele già in barattolo, con confezioni di tonalità a vostra scelta.
Donne, basta con l’uncinetto, poiché le pecore vi consegneranno a richiesta maglioni di tutti i colori e per ogni taglia.
Per voi, solo per voi, pomodori e mozzarelle si sposeranno o conviveranno, a loro sacrosanta scelta, così da permettervi di trovare ad aspettarvi nell’orto un’ottima caprese, peraltro già condita.
Pescatori sfigati? Le trote abboccheranno di propria sponte ai vostri ami affamati, ma solo nei giorni dispari.
Difatti, nei giorni pari ci sarà probabilmente grande ressa al porcile, dove i maiali offriranno i loro noti derivati già pronti, senza il bisogno di farla troppo lunga. Salame, mortadella, prosciutto, salsicce e porchetta, insomma, tutto il campionario, pronto per essere consumato.
Le piante di caffè verranno su aggiornate alla bisogna, così da avere chicchi macchiati, corretti al rum, al whisky o come preferite, secondo i vostri gusti sulla relativa tazzina.
I cani andranno a spasso da soli, faranno la popò, la raccoglieranno con le zampine inguantate e la riporranno nell’apposito cassonetto.
I pesci che vincerete alle giostre non moriranno più all’improvviso, traumatizzando i vostri figli, ma scriveranno un biglietto la sera prima.
La banane si sbucceranno autonomamente, così come le pere e le mele.
Sui cocomeri dateci tempo, ci stanno lavorando tanto, abbiate fiducia.
Le zanzare, udite udite, diverranno astemie per sempre. Basta con i pruriti e quel fastidioso ronzio notturno. Ovviamente nei primi tempi ci saranno gravi crisi di astinenza e alcune tra loro potrebbero sclerare, ma confidiamo nella vostra comprensione.
L’insalata crescerà già condita, il pop corn scoppietterà spontaneamente nei granai, le mucche si mungeranno da sole, i serpenti li potrete usare come sciarpe e le bisce come cinte, il becco dei pellicani come cassaforte e gli scorpioni come antifurto, gli istrici come spazzole e le lucertole, come lucertole da tormentare, idem per le formiche, fate voi.
Il polline non vi allergizzerà più, i girasoli gireranno come cappero vi aggraderà, le noccioline le troverete già sgusciate, il tartufo lo scoverete senza i cani da tartufo, le fragole senza i cani da… no, che dico, beh, insomma, le troverete più facilmente di prima.
Gli squali non saranno più attratti dal sangue, bensì dal vinavil, ma tanto chi può essere così stupido da versare il vinavil nell’oceano?
Infine, l’ortica non pizzicherà più o al massimo metterà intorno segnali di avvertimento catarifrangenti.
Ecco, mi sembra tutto. Questa è ovviamente una bozza e, credeteci, possiamo mettere sul piatto anche di più. Per esempio le ostriche vi regaleranno intere collane di perle aprendo la bocca senza discutere e le puzzole si laveranno una volta per tutte.
Insomma, la nostra proposta è trattabile.
E’ la vostra che non lo è.
Altrimenti, qui schiodiamo tutti.
Noi altri e voi altri.

Il video:

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Mine antiuomo bambini in Afghanistan: la danza di Farrukhzad

2013-05-13T16:18:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 924

Ahi loro, nulla di nuovo in Afghanistan.
Una mina celata lungo il ciglio di una via esplode al passaggio di un camion e 10 persone perdono la vita.
10 persone, di cui 3 bambini.
Fin qui i fatti.
Da qui in poi la storia…

E se vi dicessi che sul camion erano in undici?
Sì, so bene che sui giornali questa notizia non c’è, tuttavia, credo ormai sia chiaro che il sottoscritto non è un giornalista e questo è tutto tranne un giornale.
Ecco perché mi sento in diritto, laddove non sia possibile leggerla, di raccontarvi la storia di

Farrukhzad.
Farrukhzad, il cui nome vuol dire felice.
Già, felice, e lei felice lo è davvero.
Nonostante la guerra, nonostante tutto, il che vale molto di più, non credete?
Perché se sei felice nonostante tutto vuol dire che sei immortale, qualunque cosa accada, altro che anima eterna.
Niente può abbatterti o rattristarti.
In tempo di guerra, figuriamoci in tempo di pace, che noi altri conosciamo molto meglio di lei, di tutte le Farrukhzad di questo mondo.
Come la nostra, l’undicesima persona sul camion e la quarta bambina, ovvero او رقص, tradotto dal persiano lei che balla.
Questo è il soprannome che si è guadagnato la ragazzina nel suo piccolo villaggio poco fuori Kandahār.
Lei che balla, lei che qualunque cosa accada danzerà, con tutto quel che la rende viva, ad ogni costo.
Con la musica nelle orecchie o senza.
Perché la vera musica è dentro, ha detto un giorno nonna Arghavan a sua madre, preoccupata dalla quantità di tempo che la bimba trascorreva ballando.
In casa, per strada, sulle colline.
Perfino sul camion, quel maledetto giorno.
Un giorno come tanti, troppi, allorché la ruota anteriore destra del mezzo si abbracciò con il più ineluttabile dei destini, per i più la morte.
In dieci hanno concluso il proprio viaggio, a causa di quel perverso amplesso.
Nondimeno, qui, solo per noi, su questa ingenua pagina, la bambina chiamata Farrukhzad non è morta affatto.
Perché il suo nome significa felice? Forse, potrebbe essere.
Ma non la direbbe tutta.
Farrukhzad è viva perché lei balla.
Le mine di questo mondo possono toglierle un braccio, due e ballerà ancora.
Una gamba e l’altra, anche con la stessa esplosione.
E lei ballerà.
Qui, per noi, e se non volete, anche solo per me.
Perché io la amo per ciò che mi dona danzando.
Perché mi ricorda che per quanti bambini possano morire per colpa della nostra idiozia, ce ne sono altrettanti che vivono e sopravvivono con il sorriso sulle labbra.
Nonostante tutto, nonostante noi.
Loro che ballano, come Farrukhzad.
Con la musica dentro.

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Ius soli Italia significato cittadinanza: io sono Italiano

2013-05-10T14:41:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 923

Beppe Grillo scrive oggi sul suo blog riguardo lo Ius soli: Lo ius soli se si è nati in Italia da genitori stranieri e si risiede ininterrottamente fino a 18 anni è già un fatto acquisito. Chi vuole al compimento del 18simo anno di età può decidere di diventare cittadino italiano. Questa regola può naturalmente essere cambiata, ma solo attraverso un referendum nel quale si spiegano gli effetti di uno ius soli dalla nascita. Una decisione che può cambiare nel tempo la geografia del Paese non può essere lasciata a un gruppetto di parlamentari e di politici in campagna elettorale permanente.
Un referendum… ovvero ascoltare il parere dei cittadini?
Eccovi il mio:

Io sono Italiano.

Potrei dire che lo sono perché lo dice la legge, ovvero per lo Ius sanguinis e lo Ius soli.
Ma non sarebbe la verità.
La concreta verità, altro che chiacchiere.
Sono Italiano perché amo questo paese sin da quando sono nato.
Altrimenti, non sarei qui, ora.
Nessuno mi obbliga a restarci e avrei potuto lasciarlo molte volte.
Io sono Italiano perché lavoro, fin da quando ne ho facoltà, per rendere migliore questa terra.
Per combatterne le ingiustizie, le disumanità, gli abusi.
Con gratificazione o meno.
Sono Italiano non perché mia madre lo è, ma proprio perché l’Italia è il paese che ha scelto mio padre un giorno, dall’altra parte del mondo.
Perché una scelta ha valore immensamente più di qualcosa che è solo frutto del caso, come nascere qui o altrove.
E se per tale scelta si rischia vita e ogni altro bene, la dice lunga.
Io sono Italiano perché conosco questo paese.
Sono Italiano perché nonostante ne viva quotidianamente l’ignoranza, la corruzione, il nepotismo, l’assoluta mancanza di meritocrazia, il provincialismo, l’ottuso individualismo e la dilagante mancanza di rispetto per i diritti umani, ogni giorno mi alzo dal letto e mi sforzo di aver fiducia e credere nell’altra metà della luna.
La parte onesta, lavoratrice, costruttiva, sognatrice, leale.
Come l’immigrato africano che è stato mio padre e che è qui sepolto.
Da Italiano.
Da Italiano come lo sono io perché quando leggo che questo paese soffre e piange, io soffro e piango con lui.
E laddove l’Italia gioisca ed esulti, anch’io faccio altrettanto.
Non solo se si tratta della nazionale di calcio, ovviamente.
Io sono Italiano e non ho bisogno che sia la mia carta di identità ad attestarlo.
Lo sono tutte le volte che, davanti ad un mio concittadino che manchi d’amore per il paese che entrambi ospita, gli faccio sentire tutto il mio dissenso.
Perché saprei che è mio dovere farlo.
Se sono veramente Italiano.
E io lo sono.
Veramente Italiano.
A prescindere da quello che le leggi dicano.
E a chiunque tra voi, cittadino doc o meno, che non abbia le mie stesse ragioni o parte di esse, dico che non è Italiano.
Veramente.
Ha solo i documenti in tasca.
Io lo sono.
Italiano.

Alessandro Ghebreigziabiher

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Etna patrimonio Unesco: eruzione vulcano storia

2013-05-09T16:12:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 922

A giugno l’Etna diverrà ufficialmente patrimonio dell’umanità dell’Unesco. Il Mungibeddu o 'a Muntagna, come lo chiamano i siciliani, verrà insignito del prestigioso riconoscimento durante la cerimonia che avrà luogo in Cambogia, a Phnom Penh, durante la 37° sessione del Comitato del patrimonio mondiale.

Questa è la storia di un’eruzione.

Dell’eruzione di un vulcano, ma questo lo davo per scontato.
O forse non dovrei, perché non si tratta di un vulcano qualsiasi.
L’Etna non è un vulcano qualsiasi.
Non provate nemmeno a pensarlo, nei suoi pressi o a migliaia di chilometri di distanza, al presunto sicuro delle vostre automobiline imbottigliate nel traffico o le vostre poltroncine incollati alla tv.
Patrimonio mondiale dell’Unesco?
Pensate davvero che sia questa la ragione che renda l’Etna qualcosa di speciale?
A parte il fatto che se sei speciale, non lo diventi solo perché qualcuno lo riconosce pubblicamente, perfino se questo qualcuno sia l’Unesco.
Dario Fo era forse un artista meno dotato prima del Nobel?
Non è oggi Lionel Messi il miglior calciatore della terra, seppur privato dei palloni d’oro?
E la donna o l’uomo che amate, dico davvero, non sono ai vostri occhi i più belli dell’universo?
E’ banale, lo so, la bellezza è nell’occhio di chi guarda, ma nel caso dell’Etna vi è una differenza sostanziale difficilmente ignorabile da ogni essere vivente.
Sì, perché avendo questo vulcano iniziato a muovere i suoi primi passi circa 600.000 anni fa, è da altrettanto tempo lui a guardare noi, giammai il viceversa.
Tuttavia, laddove si parli di un vulcano non si può evitare di raffigurarselo nell’atto che lo rende alieno a qualsiasi semplice montagna.
Ovvero, l’esplosione di cenere, fumo e soprattutto lava, detta eruzione.
In altre parole, ciò che rende il vulcano una montagna diversa.
Una montagna che non si limita solo a guardarci e che, prima o poi, perde la testa e rovescia all’esterno il fuoco che in tempi indecifrabili ha covato dentro, tra le carni della terra che lo compone.
Perché prima o poi l’eruzione arriva.
Ora, nel caso dell’Etna parliamo di un vulcano attivo, per il quale le eruzioni non sono un fatto insolito.
Tuttavia, c’è eruzione ed eruzione.
C’è quella che ammiri da casa, attraverso lo schermo della televisione o del pc, anzi, del tablet e dello smartphone.
L’eruzione innocua, spettacolare e al contempo non pericolosa per le località limitrofe.
Come i fuochi d’artificio nelle sere d’estate.
E poi c’è l’altra.
Quella che ti ricorda che il vulcano non è solo una montagna che sbuffa.
Quella che ti rammenta che la lava uccide.
Quella che ti mostra quanto tutto potrebbe cambiare in pochi minuti se solo la terra smettesse all’improvviso di guardare e basta.
A giugno un vulcano italiano diventerà patrimonio mondiale dell’umanità.
Un vulcano chiamato Etna che, a differenza degli omuncoli che ci rappresentano oggi, ci renderà orgogliosi nel mondo senza meritarlo affatto, visto quel che stiamo facendo al nostro paese.
Quale migliore occasione per iniziare ad avere rispetto per la terra che ci ospita.
Perché di fronte a una montagna vecchia di 600.000 anni siamo tutti ospiti, nativi o meno.

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Genova nave contro torre di controllo: storia di un paese

2013-05-08T15:17:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 921

C’era una volta un paese.

Il paese era bagnato dal mare.
E per questa ragione il paese aveva le navi.
Fin qui niente di bizzarro.
Di insolito.
Sbagliato.
Tuttavia, questa è la storia di un particolare tipo di paese.
Un paese sì, bagnato dal mare, a sua volta attraversato da navi.
E per questo motivo il paese aveva torri di controllo.
Anche qui, nulla di strano.
Di straordinario.
Paradossale.
Ma vi ho premesso che trattasi di particolare tipo di paese.
Un paese in larga parte bagnato dal mare.
Un mare solcato da navi, guidate e protette da torri di controllo.
Nessun accenno di anomalia.
Di eccentricità.
Stravaganza.
A meno che non aggiunga che in questo paese, in mezzo al mare, pieno di navi e torri di controllo, capita il colmo.
Poiché non si può negare che laddove in un paese, circondato dal mare, una nave si abbatta contro la propria torre di controllo, in quel paese ci sia qualcosa che non va.
Perché se la nave distrugge la torre che la guida e la protegge è una metafora troppo eloquente per essere minimizzata e tralasciata con il pretesto di un malaugurato incidente.
Concorderete che non ci si può permettere il lusso di minimizzare e tralasciare, allorché le conseguenze siano morti e feriti.
Anche se si tratta di gente comune, lavoratori trascurabili, vite sacrificabili negli ingranaggi di un paese, figuriamoci se degni di un minuto di silenzio allo stadio.
Per quello ci vuole come minimo un processo per mafia.
Prescritto o meno, non conta.
E’ la storia di un paese.
Un paese bagnato dal mare.
E per questo ricco di navi.
Ma anche di un’infinità di colpevolmente ignorate contraddizioni.
Perché quando in un paese una nave colpisce la torre di controllo, vuol dire che quel paese non si fida più di chi dovrebbe guidarlo e proteggerlo.

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Poesie per Marte concorso Nasa: storia di Maven

2013-05-07T16:38:00.001+02:00

Storie e Notizie N. 920

Go to Mars with MAVEN.
E’ questo lo slogan del contest proposto dalla Nasa, in previsione del lancio della sonda Maven (Mars Atmosphere and Volatile EvolutioN), che ha come principale missione quella dello studio dell’atmosfera del pianeta Marte e che avverrà entro la fine del 2013.
Chiunque, con almeno 18 anni, potrà partecipare inviando nome e messaggio sotto forma di poesia Haiku. I lavori verranno votati online e i tre poemi più popolari verranno spediti su Marte a bordo della sonda Maven in un DVD, oltre ad essere pubblicati sul sito ufficiale della missione.
Non scrivo poesie, bensì storie e di norma non partecipo a concorsi letterari.
Tuttavia, vista la particolarità della cosa, vorrei fare un’eccezione.
Ma naturalmente unendo gli Haiku in una storia…

Maven la bimba
che lancia il proprio cuore
lassù nel cielo

Su nello spazio
perché sa che il cervello
non sa volare

Maven ragazza
che sogna nello specchio
tutti i colori

Se fuori piove
quando cala la notte
laddove è sola

Maven è donna
che ormai da molto tempo
sa sorridere

Quando è importante
se sta piangendo dentro
se in quel tempo ama

Maven la nonna
che senza perder tempo
riesce a giocare

Con il suo cuore
che ha lanciato nel cielo
quando era bimba

Perché lei, Maven
sognerà quei colori
e sorriderà

Se vi va di votarmi, ecco il sito.

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Pistola stampante 3D Liberator: arriva Brain

2013-05-06T15:32:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 919

E’ notizia calda quella dell’arrivo di Liberator, la pistola stampata in 3D, prototipo della Defense Distributed, in grado, a quanto sembra, di sparare un vero proiettile, come è mostrato anche nel video su Youtube.
La stampante a colori 3D utilizzata è la Stratasys, al prezzo di 8.000 dollari, quindi tutt’altro che economica, ma capace però di permetterci di costruire una pistola.
Ora, si sa come va il mercato.
Non appena ti entusiasmi per un nuovo prodotto, ecco che la concorrenza si fa sotto, con il classico fiato sul collo.
Difatti, per competersi l’attenzione degli armaioli di questo mondo, ecco che vi presento il nuovissimo Brain, già definito dagli esperti l’arma 2.0, anzi, 2.1 o 3.0, fate voi.
La casa produttrice, omonima del prototipo, la introduce spavaldamente sostenendo che farà dimenticare all’istante Liberator, cancellandone ogni ricordo.
Quasi come se non se ne vedesse più l’utilità, reale o presunta.
Come Liberator, anche Brain potrà essere stampato in 3D, a colori o anche in bianco e nero, a seconda dei gusti del cliente.
Naturalmente, le reazioni veementi da parte delle associazioni pacifiste e non violente non si sono fatte attendere, soprattutto data l’attuale azione da parte del presidente Obama negli Stati Uniti contro l’uso delle armi.
Dal canto loro, se da un lato i produttori di Liberator non hanno voluto commentare, quelli della Brain hanno tenuto a precisare che il loro prodotto non ha affatto una valenza intrinsecamente violenta.
Il Brain è un’arma di aggressione come di difesa, hanno spiegato durante la conferenza stampa di presentazione, dipende dalle intenzioni del possessore.
Sempre dal testo della suddetta, ecco alcuni stralci, che sembrano più degli slogan, a dir la verità:
Con Brain in casa, il cittadino si sentirà più sicuro e avrà un deterrente fenomenale nei confronti della violenza altrui.
Ma anche della propria.
Con Brain a portata di mano, le persone avranno un incredibile strumento con cui difendersi dai ladri.
Ma anche dai propri governi.
Con Brain accanto i giovani sapranno scegliere con coraggio quale strada intraprendere, liberi finalmente da illusorie paure.
Ma anche da quelle reali.
Stampate Brain e vedrete che non potrete più farne a meno.
Sono affermazioni forti, è indubbio, ma si sa, esagerare quando pubblicizzi qualcosa, soprattutto di innovativo, è ormai obbligatorio, altrimenti chi ti fila?
Insomma, pistola Liberator vs Brain, questo pare essere il confronto del terzo millennio, altro che Apple vs Samsung.
E quale tra i due si sceglie differenzia sul serio da che parte stiamo, su questa terra, e soprattutto dove stiamo andando.
Ops, ma non vi ho ancora chiarito con precisione cosa sia Brain.
Eccovi qui di seguito una foto, a voi la scelta.
Ovviamente, chi ce l’ha già e soprattutto lo usa davvero, ha già deciso tra i due.
Il vero problema sono gli altri…

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Giornata mondiale libertà di stampa Italia 2013: storia di Mario

2013-05-03T14:38:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 918

Ricorre oggi la Giornata mondiale della libertà di stampa 2013.

Giornata che il sottoscritto, come altri circa sessanta milioni di cittadini, celebra dall’Italia.
Sì, il nostro pase, dove la libertà di informazione e la relativa tabella o classifica del 2012 dava dati sconcertanti.
Libertà di espressione, altra ricchezza piuttosto carente in uno stato che si auto considera tra i più civili d’Europa.
Secondo il report di quest’anno da parte dell’oganizzazione Reporter senza frontiere (Reporters sans frontières in Francese e Reporters without borders in Inglese) la nostra nazione si trova in classifica al 57° posto.
Per la cronaca, godono di una situazione migliore tra gli altri la Jamaica (13° posto), il Costa Rica (18° posto), la Namibia (19° posto), Capo Verde (25° posto), il Botswana (40° posto) e il Burkina Faso (46° posto).
Giornali e lettori, anzi, giornalisti e lettori, dovrebbero tenere sempre a mente tale sciagurata realtà, che riguarda entrambi, ognuno dal rispettivo punto di vista.
I primi, ad esempio, sforzandosi di smarcarsi quotidianamente dalla medesima menzognera tetta che li allatta.
I secondi, magari usando ancor prima la lente del dubbio che occhi e orecchie laddove lo show della stampa entri in scena.
Il vero problema è che probabilmente la maggior parte di noi non ha ancora compreso appieno quanto tale aspetto della nostra costipata società determini conseguenze drammatiche a raggiera in molteplici altri ambiti della nostra esistenza.
Semplifichiamo, e mettiamo che il nostro perverso amplesso abbia solo due protagonisti, un giornalista e un lettore: Giulio e Mario.
Ora, parliamoci chiaro, okay? Questo blog esiste anche per questo.
Se la nostra stampa non è del tutto libera, ovvero solo parzialmente, significa che diffonde notizie condizionate, strumentalizzate, manipolate.
In altre parole, racconta balle.

Perciò immaginiamo che Mario rappresenti il pigro e passivo lettore medio nostrano e disegniamolo come chiuso dentro una botte da dove non può vedere e tantomeno sentire quello che accade all’esterno, nel resto del mondo.
Tale fondamentale informazione, parola quanto mai opportuna, gli giunge attraverso una fessura, tramite un biglietto.
Un pizzino, va’.
E chi lo scrive il pizzino? Il giornalista, l’autorevole reporter, il pubblicista, il cronista, alias Giulio.
Il cacciaballe, secondo Reporter senza Frontiere.
Ora, le strade che possono liberare entrambi da questa assurda prigionia della mente sono due e vanno prese entrambe.
Giulio dovrebbe rendersi conto di quale onore sia scrivere su quel pizzino.
Potrei definirlo il portavoce degli eventi, la finestra sulla realtà che scorre, l’occhio dei tanti sulla vita di tutti e non sarebbe comunque sufficiente per quantificarne le responsabilità.
Nondimeno, qualunque decisione prenderà Giulio, sarebbe ora che Mario esca da quella botte, o caverna, per vedere e ascoltare da solo la storia.
Che poi è la sua storia.

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Crickett fucile per bambini: storia del mio primo

2013-05-02T16:05:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 917

Siamo negli Stati Uniti d’America.
Non il più grande paese del mondo, non più, come dice Will McAvoy, il giornalista interpretato magistralmente da Jeff Daniels nella serie The Newsroom.
In un’abitazione di Burkesville, nella contea del Cumberland, nel Kentucky, tutto sembra calmo.
La mamma è in veranda, ignara della tragedia che sta per precipitare su quel che resta della sua esistenza.
Suo figlio, cinque anni, guarda il Crickett calibro 22, il fucile per bambini che gli è stato regalato dai genitori.
Ma non si limita solo a guardarlo, perché è un regalo e i regali i bimbi adorano osservarli, perfino scartarli, ma poi vogliono usarli.
Come gli aggrada.
Il nostro prende il fucile e lo punta sulla sorellina.
Un’altra bambina, precisamente di due anni.
Ma non si limita solo a puntarlo, perché quando dai un fucile a un bambino non puoi pretendere che non lo faccia esplodere.
Blam, suonare un poderoso blam è dopo tutto il suo più grande desiderio.
La bambina crolla in terra.
Ma non si limita a questo, poiché laddove a due anni una creatura esile come una bimba riceva una fucilata, che sia un’arma per ragazzi o meno poco importa.
Morte, disperazione e solita amara eco sulla stampa.
Chi risponderà per questa morte? Il fratellino che ha sparato? I genitori che gli hanno donato il fucile? Il fucile stesso? Chi l’ha fabbricato?
Domande scomode intessute da una frase, che campeggia sul sito dell’azienda produttrice dell’arma, sotto marca della casa madre, la Keystone Sporting Arms: Crickett, my first rifle, il mio primo fucile.
Il mio primo, ecco cosa contraddistingue la storia di un bambino, di una famiglia e forse di una generazione. Dice tanto, proprio perché è il primo e se il buongiorno si vede dal mattino…
Il vostro primo libro spiega tutt’altro, è ovvio, ma questa è troppo facile.
Il vostro primo pallone, lo ricordate? Di sicuro, come è possibile dimenticarlo.
Il vostro primo triciclo e il primo zaino per la scuola.
Il primo diario e il primo letto.
Già il primo lettino, quello da grande, dopo la culla, come fa a non restare in mente per l’eternità?
Il primo costume di carnevale, il primo uovo di pasqua, il primo fumetto letto per intero, il primo paio di scarpini da calcio o di pattini a rotelle, il primo video gioco, il primo, il primo e ancora il primo, in un’infinita serie di esordi che segnano il cammino che verrà di tutti noi.
Il mio primo omicidio.
Perché questo è il nome del secondo debutto per l’altra vittima di quella casa.
Il mio primo fucile e il mio primo assassinio in un solo regalo.
Il mio primo…
Forse si dovrebbe valutare con maggior cura gli inizi, tutti gli inizi, di una storia a cui si dovrebbe tenere più di ogni altra.
La storia del mio primo bambino.

Guarda e ascolta il video:

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Internet spiegato ai bambini: storia del World Wide Web

2013-04-30T16:23:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 916

Il World Wide Web è nato il 6 agosto del 1991 per mano di Tim Berners-Lee, ricercatore del CERN, nel giorno in cui il nostro mise online il primo sito della storia.
Tuttavia, il www, la cui definizione, nella traduzione in Italiano, sarebbe Grande Ragnatela Mondiale, diviene pubblico solo due anni più tardi e precisamente il 30 aprile del 1993.
Indi per cui, Internet compie oggi 20 anni, durante i quali il World Wide Web Consortium ne ha garantito gli standard.
Grande ragnatela mondiale.
Ma cosa significa, veramente, questa parola?
Cos’è davvero la rete?
Vi propongo, come al solito, una storia.

C’era una volta un punto.
Sì, un punto, non importa quanto grande.
Ciò che conta è che il punto era solo.
Un piccolo o grande punto nel mezzo di una pagina vuota.
Di che colore era il punto?
Non ve lo dico, per non rischiare che si dica che i punti di colore diverso siano stranieri.

Un giorno come tanti altri, tutti uguali, un altro punto apparve accanto al primo.
Un punto identico.
Perfettamente identico, in grandezza, forma e anche colore, va’.
Così evitiamo fantomatiche difficoltà di integrazione.
Ora, lo sanno tutti, un punto da solo serve a poco, oltre a terminare qualcosa, giammai ad iniziare.
Punto e a capo, e la frase è conclusa.
Fino all’ultimo punto e vissero felici e contenti, salvo imprevisti.
Ecco, il secondo punto fu un imprevisto fondamentale, poiché come potremmo dire e vissero felici e contenti, se non almeno di due si sta parlando?
Difatti, dopo pochi secondi che il nuovo punto era sulla pagina, un timido segmento venne tracciato per unire i due.
Adesso non serve chiarire da chi sia partita l’iniziativa, trattasi di inezia di poco conto.
E adesso che si fa?
D’accordo, se con un punto si sancisce la fine, con due si apre la strada a nuovi scenari.
Come dire, bla bla bla, due punti: e via alla sorpresa.
Quale?

Nel nostro caso l’arrivo di un terzo punto, anch’esso esattamente uguale agli altri.
Ragazzi, con tre punti le cose si fecero interessanti, ed è scontato.
Non a caso il tre è il numero perfetto, ma non per quello che dice, piuttosto per l’infinito che sottintende…
Ovvero sospensione divina dei tre su qualsiasi cosa tu desideri intendere tra quel che leggi o ascolti.
Come per questa storia.
Ovvero completa libertà.
Senza che ve lo dica, altri due segmenti unirono il terzo ai precedenti.
Ma è un triangolo, diranno alcuni o forse tanti, tra voi.
Eh no, ma che devo ricordarvi il cappello de Il Piccolo Principe?

Non è un triangolo, è la testa di Sid dell’Era glaciale vista dall’alto...
Almeno finché non entrò in scena il quarto punto.
Con lui, apparvero altri segmenti.
Altri punti.
E altri segmenti.
Fino a non riuscire a più a contarli.
Una rete?
Una ragnatela?
Come ci ha insegnato Antoine de Saint-Exupéry, la libertà dei disegni non è di chi li realizza, ma di chi li osserva e con essi immagina.
Se poi quella rete siamo noi.
Beh, chi meglio di tutti noi potrà decidere quale forma avrà la rete, domani e ogni giorno che verrà?

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Campagna abiti puliti: il vestito nuovo di Sheikh

2013-04-29T15:44:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 915

Non sono qui per fare polemiche.
Non so neppure cosa voglia dire questa parola.
Come potrei, se ho poco più di tre anni?
Perché mi chiamo Sheikh, vivo a Savar, nella regione di Dhaka, nel Bangladesh e questo è un sogno.
Ovvero è quel che vorrò dirvi allorché avrò sufficienti maturità ed eloquio per far sentire le mie ragioni.
Nel frattempo, mi affido a una storia.
Ah, che fortuna che ci siano le storie che, per quanto voci improvvisate e talvolta modeste, parlano e gridano a nome di chi non ne ha facoltà.
Non ancora.
La mia, poi, è una vicenda internazionale, nota e diffusa in tutto il mondo.
Come le marche famose, Mango, Primark e Benetton.
Come i Jeans.
Avrete sentito parlare del crollo del Rana Plaza e dei morti dispersi tra le macerie.
Che grande invenzione, i Jeans, non credete? Un paio di stracci blu ed ecco la divisa mondiale.
Che grande invenzione è stata ancor di più quella dei Jeans strappati, invecchiati e sbiancati.
Si fa con la sabbiatura, sapete? Ne ha parlato di recente il Tg24.
Ma la vera straordinaria trovata è stata quella della moda, ovvero l’illusione che si è impadronita del mondo dell’abbigliamento.
Eh, per forza di un illusione si deve trattare, in altre parole di un incredibilmente potente sortilegio, capace di accecare occhi e cuori di miliardi di persone.
Beh, forse miliardi no, diciamo milioni.
Perché i miliardi siamo noi.
E mio padre.
Sì, mio padre, l’uomo ritratto nella foto che mia madre tiene stretta tra il pollice e l’indice a favore

dell’obiettivo della fotocamera.
Che è poi il vostro occhio che guarda noi, mia madre ed io, ora, seppur orbati dell’amore di mezzo.
Già, amore di mezzo, marito e padre, energia vitale tra moglie e figlio, fuoco fondamentale, laddove sia l’unica fonte di sostentamento per una famiglia.
Povera? D’accordo, povera, come preferite.
Come vi ho detto, per ragioni prettamente anagrafiche, sono poche le parole che conosco, ma sono belle, le amo come me stesso.
E una di esse è divenuta da un giorno all’altro solo il titolo di una fotografia attaccata al muro, in camera di mamma.
Padre, o meglio quello alto che, quando torna dopo aver lavorato tutto il giorno per permettervi di comprare abiti che riempiano il vuoto della vostra personalità, mi alza da terra e mi bacia sulla fronte, pizzicandomi con i peli intorno alle labbra.
Esatto, anche barba è un termine a me ancora ignoto.
Tuttavia, le emozioni le conosco tutte. So cosa provo, anche se non ne conosco il nome.
Rabbia.
D’accordo, c’è anche il dolore.
Ma la collera monta dentro con il fragore di un palazzo di otto piani, costruito sul fango e con il fango, che crolla per la cupidigia di governanti ottusi e per la medesima avidità di cosiddetti imprenditori illuminati del mondo moderno.
Mondo che è sempre ad occidente, sia nei film come in tv.
Tutto per un Jeans?
Vale la vita di mio padre e di centinaia di altri?
Ci proverò ad andare avanti senza coltivare il rancore, anche se so che non sarà facile.
Lo devo a mia madre e a me stesso.
E perché io so che la mia serenità, la mia vita, non valgono un Jeans.
La mia pelle è il mio vestito nuovo.
Forse sarà perché non vivo in occidente.

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Cecile Kyenge ministro di colore: razzismo comincia dalle parole

2013-04-28T10:41:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 914

Qual è la notizia?
Davvero, dico sul serio.
Che una donna di origine straniera sia stata eletta ministro?
Che nella fattispecie sia originaria del Congo, ovvero Africa?
E' perché si tratta dell'Africa?
Ditelo, forza. Avete qualcosa contro il Congo?
No, mi pare di no.
La notizia che fa letteralmente il giro della rete, a dire il vero lanciata dai cosiddetti autorevoli media nazionali, è che la donna in questione è di colore.
No... di colore?
Quindi abbronzata?
Cappero!
Quindi, tutti bianchi e lei... di colore?
Così spicca, è indiscutibile.
Aspetta, quale colore?
Ops, che stupido, quel colore.
Il nero...
Che poi mio figlio mi ha detto qualche giorno fa che ho la faccia marrone, non nera.
Solo perché aveva fatto un disegno del papà, a scuola.
Ma si sa, i bambini son fatti così, vedono le cose per quello che sono e gli danno l'importanza che meritano, come un particolare in un disegno in classe e nulla più.
Disegno in cui, tra l'altro, la scena veniva rubata al sottoscritto da un drago che mangiava la pasta in bianco, pietanza gradita dal pargolo in questione.
Per nostra sfortuna, da noi non ci sono draghi, piuttosto una strabordante quantità di occhi miopi.
Già gli occhi, da sempre sottovalutati.
Perché, come dice Bob Marley, finchè il colore della pelle sarà più importante del colore degli occhi, ci sarà sempre guerra.
E razzismo.

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Antimateria esiste e larghe intese: mistero universo risolto

2013-04-24T15:46:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 913

Dopo l’esplosione della bomba di Tunguska, la teoria del buco nero e l’enigma della materia oscura, uno dei più grandi misteri dell’universo sta per essere svelato.
Cos’è l’antimateria? Esiste una definizione accettabile?
E la materia? Cosa ne pensa la materia? E’ d’accordo?
Domande senza risposta che hanno da sempre angustiato gli scienziati più dotati di questo pianeta.
Ma ora finalmente possiamo affermare, senza tema di smentita, di avvistare qualche luce nella materia oscura. Anzi, antimateria oscura.
Veniamo ai fatti.
Al Cern di Ginevra, grazie all’esperimento detto LHCb, uno dei quattro effettuati nell’imponente acceleratore Large Hadron Collider, pare che gli esperti abbiano ottenuto un risultato straordinario.
Semplificando per i più profani, visto che il sottoscritto mastica fisica quantistica sin da bambino, sembra che i luminari al lavoro siano riusciti a determinare finalmente una significativa asimmetria tra i mesoni e le particelle gemelle costituite da antimateria.
E, soprattutto, che mescolando le due parti, si ottiene un deciso decadimento di queste ultime.
In altre parole, con tale procedimento, sarebbe possibile dimostrare la differenza tra le due.
Materia e Anti-Materia, diverse e non compatibili.
Cosa?
L’idea non vi sconvolge?
No, dico, ma avete compreso bene l’ampiezza di codesta rivoluzione scientifica?
Materia e Anti-Materia sono differenti, sono aliene l’una all’altra, antitetiche, non assimilabili, inconfondibili.
In breve, sostanzialmente diverse.
Come dire, A non è uguale a B, dove B è il contrario di A e viceversa.
E se unisco A con B faccio danni, in pratica.
Chiaro quali siano le implicazioni per il mondo intero e soprattutto per il nostro paese?
No?
Oh cappero.

Gianni Letta ed Enrico Letta

Ma non intuite che dal momento che questa mirabile scoperta verrà diffusa anche da noi, essa andrà a contraddire il quanto mai attuale e salvifico teorema delle larghe intese?
Ora le ipotesi sono due.
Il centro sinistra e il centro destra non sono veramente l’uno l’opposto dell’altro.
Che so, come nipote e zio, uno premier con riserva e l’altro consigliere privilegiato del leader avverso.
Oppure sono un’unica grande particella.
Materia o anti-materia non fa alcuna differenza.
Ciò che conta è che ci faranno un buco nero grande come una supernova.

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Richie Havens Freedom traduzione testo: storia del primo

2013-04-23T16:23:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 912

Il primo, quando sei il primo è tutta un’altra storia.

Il fatto è che solo il primo lo sa.
E se non lo racconta, magari proprio con una storia o, meglio, con una canzone, nessuno potrà mai dire veramente cosa voglia dire.
Essere il primo, già.
Erano trascorsi esattamente 7 minuti dopo le 17, quel 15 agosto del 1969, laddove Richie sentì chiamare il proprio nome.
A ventotto anni sei un uomo, diceva sua madre.
A ventotto anni, è da tempo che sei un uomo, bofonchiava il papà.
A ventotto anni puoi essere un uomo o meno, ma cantare per primo a Woodstock è ugualmente uno shock.
Un magnifico e orgasmico shock che in tanti, infinitamente tanti, invidieranno nei secoli a venire.
Richie guadagnò il proscenio del vasto palco, agguantò la chitarra, anzi, l’abbracciò come solo il più eccitato tra i ragazzi avrebbe mai potuto fare con la propria amante, chiuse gli occhi e iniziarono a fare all’amore.
Una parola perfetta, per opportunità e tempismo, si levò dalle sue labbra un istante dopo.
Freedom, ovvero libertà, libertà di essere il primo.
Non il primo nero, d’accordo e, per fortuna di molti, neanche l’ultimo, ma uno dei tanti primi neri a dare inizio a qualcosa di unico e irripetibile, in un paese dove tale privilegio veniva dato solo ai bianchi.
Con straordinario spreco di talenti, aggiungo io.
E come potrebbe fare altrettanto ciascuno dei fortunati che quel 15 agosto di più di 40 anni fa assistettero al concerto dei concerti.
Certe volte mi sento come un figlio senza madre, continuò a gridare Richie.
Sentimento comune molto più di quel che si possa immaginare, amaro lascito a tutte le generazioni che non si riconoscono nel ventre che le ha messe al mondo senza comprenderne la responsabilità, sia quella di madre che di patria.
Molto lontano da casa mia, intonò di seguito l’uomo che cantò per primo a Woodstock.
E cos’altro può fare chi si senta come un orfano, malgrado non lo sia, se non abbandonarsi all’onda d’urto di quell’esplosione nel cuore, silenziosa per tutti tranne che l’interessato?
E cos’altro potrebbe fare, costui, se non darle voce con una storia o, meglio, una canzone?
Certe volte sento come se me ne sia quasi andato, precisò Richie nella strofa successiva.
Via, andato per la mia via, molto, molto lontano da casa.
Forse solo così si ha il coraggio di essere il primo a salire sul palco.
Per rischiare tutto, anche se non è tanto, sotto quelle luci assordanti, davanti a migliaia di occhi estranei, che un attimo dopo si trasformano nel calore sognato di nascosto nelle notti piovose.
Non basta essere il primo, sa bene Richie, devi meritarti quell’onore.
E allora freedom, libertà anche alle mani, ebbre di gioia perché finalmente sciolte le catene della ragione, si lanciano a perdifiato lungo il pentagramma a cavallo di note folli solo in apparenza.
E’ gioia, questa, non follia, disse un giorno la madre a Richie, ridendo fino alle lacrime al pensiero di sapere il figlio sul palco di Woodstock.
E’ gioia, questa, non follia, anche se tua madre è veramente matta, aggiunse quello stesso giorno il padre. Ma la amo anche per questo.
Battete le vostre mani, urlava allora Richie al pubblico, ormai privo del controllo sulle proprie, battetele e liberatele anche voi.
Perché ho un telefono nel petto e posso chiamarlo dal mio cuore. Quando ho bisogno di mio fratello, quando ho bisogno di mia madre.
Perché chi ha la forza di essere il primo ne ha altrettanta per non dimenticare chi meriti sul serio di esser ricordato.
Dentro e per sempre.
Continua ancora, dissero gli organizzatori a Richie, vai avanti, perché il secondo tarda ad arrivare.
Nessun problema, rispose il nostro con lo sguardo.
Perché talvolta capita che il primo che sale sul palco abbia così tante cose da raccontare, o meglio, cantare, da non lasciarsi sfuggire un’occasione simile.
E perché freedom, libertà, è un desiderio che va dichiarato il più possibile nella cosiddetta terra delle opportunità.
Richie andò avanti per tre ore.
Meravigliosa libertà.

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Testo giuramento Presidente della Repubblica aggiornato 2013

2013-04-22T15:11:00.002+02:00

Storie e Notizie N. 911

Sì, sarò il vostro presidente.

Il presidente di tutti.
Perché me lo avete chiesto ed io non ho potuto dire di no.
E’ un atto di responsabilità, il mio.
So bene cosa tutto questo significhi, per me e per voi.
Per questo, giuro di essere fedele alla Repubblica e di osservarne lealmente la Costituzione.
Una formula breve, ma indispensabile, poiché è la medesima Carta ad imporlo, con l’Articolo 91: Il Presidente della Repubblica, prima di assumere le sue funzioni, presta giuramento di fedeltà alla Repubblica e di osservanza della Costituzione dinanzi al Parlamento in seduta comune.
Una promessa di poche ma significative parole.
Giuro di essere fedele.
Quale impegnativa assicurazione.
Marito, moglie, amica, compagno, laddove garantiscano fedeltà, non invocano un vocabolo qualsiasi.
Una virtù che presupponga la fiducia quale riferimento univoco è tutto tranne che generica.
Indi per cui, io, il vostro presidente, giuro di essere fedele alla Repubblica.
E se la fedeltà non è solo una parola figuriamoci Repubblica.
La cosa di tutti, la cui sovranità appartiene ad una parte più o meno vasta del popolo, che la esercita nei modi e nei limiti fissati dalle leggi vigenti, presuppone un’infinità di vincoli, almeno sessanta milioni, cifra quanto mai opportuna in questo cruciale giorno.
Questo dovrebbe far tremare la gambe a chiunque, divinità escluse, ma non al sottoscritto, poiché io conosco i miei doveri.
Li conosco bene.
Ecco perché senza batter ciglio ho detto sì nel giro di poche ore.
Poiché io sono il vostro presidente ed è per cotanta ragione che giuro di essere fedele alla Repubblica e di osservarne lealmente la Costituzione.
Osservare lealmente la Costituzione.
Osservare…
State tranquilli, perché non v’è alcuna possibilità che io possa limitarmi ad una mera contemplazione delle sacre regole con cui è costruita la nostra società.
Sono consapevole che osservare con lealtà quegli articoli comporti tenerne conto in ogni momento della mia preziosa missione, ovvero agire continuativamente secondo i loro dettami, senza se e senza ma.
Non cadendo mai in contraddizioni con ciò che richiedono.
A voi come al sottoscritto.
Queste sono le ragioni per le quali sono qui, oggi.
Sarò il vostro presidente.
Il presidente di tutti.
E’ un atto di responsabilità, il mio.
Nessuno meglio di me può saperlo.
Ecco perché non mi tiro indietro e con alto senso della patria giuro di essere fedele alla Repubblica e di osservarne lealmente la Costituzione.
Perché l’ho già fatto sette anni fa.
Eppure, nonostante tutto quel che è accaduto durante questi sette anni, avete pensato ancora a me.
Se sta bene a voi…

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Pianeti simili alla terra Nasa Kepler: immagini alieni razzisti

2013-04-19T15:03:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 910

La Missione Kepler della Nasa, la quale si avvale del satellite artificiale omonimo, è iniziata nel marzo del 2009 con lo scopo di individuare nell’universo pianeti simili alla terra e, auspicabilmente, altrettanto abitabili.
E’ notizia di oggi quella della scoperta da parte del satellite di almeno due pianeti che potrebbero ospitarci: Kepler-62e e Kepler-62f.
Tuttavia, a quanto pare gli abitanti forse non sono d’accordo con l’idea di vederci arrivare in massa…

Messaggio agli abitanti della terra.
Restate dove siete, risolvete i vostri problemi nei vostri confini orbitali perlomeno.
Altrimenti verrete intercettati dalle nostre pattuglie spaziali e respinti nell’aere.
Aere… pardon, vuoto.
Kepler ai Kepleriani, è il nostro motto.
Non siamo razzisti, è che dobbiamo prima pensare ai nostri abitanti, cribbio.
Perché non ve ne andate su Marte? Eh, i Marziani sì che hanno chiuso le frontiere, mica si può entrare come si vuole da loro.
Cosa? Su Marte non respirate? Fatti vostri.
Vi conosciamo, tanto.
Venite qui solo per portare delinquenza, droga e per togliere il lavoro a noi.
Già lo sappiamo come fate.
Occupate qualche casa, figliate come zaruty (simili ai vostri conigli) e poi pretendete pure la cittadinanza di Kepler.
E’ proprio il caso di dirlo: siete dei mangia pane ad UFO.
Ah, ma stavolta non ci faremo ingannare con il solito buonismo della sinistra kepleriana.
Ci hanno riempito di Lunatici e ora chi li fa sloggiare da qui?
Fanno i padroni a casa nostra, fanno.
Che? Non lo sapete che sono da noi? Ma non vi siete mai chiesti come mai non c’è anima viva sulla Luna?
Beh, figuriamoci se avreste potuto arrivarci con i vostri mezzi.
No, perché è risaputo che la razza kepleriana sia superiore a quella umana, è una questione di natura, non è razzismo.
E poi, scusate, vi rendete conto cosa accadrebbe ai nostri pianeti se accogliessimo tutti quelli che vengono da fuori?
Ma vi rendete conto quanto è grande questo fuori?
Qui ci sono miliardi di galassie senza lavoro con la valigia e l’astronave pronte.
Voi, poi, siete quelli che temiamo di più.
Cosa pensate, che non vediamo quello che avete fatto al vostro pianeta?
E volete portare anche da noi le guerre, l’inquinamento, Justin Bieber e Lady Gaga?
E magari pure Berlusconi?
Terrestri fuori da Kepler, questo è il nostro grido.
…
Ma dai, è uno scherzo!
Non dite che ci avevate creduto…
Noi non siamo come voi.
Siamo diversi, siamo alieni.
E per vostra fortuna non siamo umani.
Nell’universo c’è spazio per tutti, se ci lasciate passare il gioco di parole.
Venite pure.
Senza Berlusconi, però.

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Maratona Betlemme Israele vieta atleti Gaza: dieci motivi

2013-04-18T15:49:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 909

Il prossimo 21 aprile la storia potrà cambiare ancora una volta.
Ci sarà una corsa o, meglio, una gara, ma non una gara normale, perché la Palestina non ha mai avuto una maratona ufficiale.
Right to Movement è il nome dell’evento, ovvero Diritto al Movimento.
Dal sito ufficiale: La corsa è un mezzo di locomozione terrestre che permette agli esseri umani e agli animali di muoversi rapidamente a piedi. Il diritto al movimento, significa che si ha la facoltà di spostarsi dal punto A al punto B. Anche prendendo la decisione su dove si desideri andare, quando e perché. E’ altresì uno dei più elementari diritti umani. Ogni individuo ha diritto alla libertà di movimento e di residenza entro i confini di ogni Stato (articolo 13 della Dichiarazione Universale dei Diritti Umani, ONU).
Capita, però, che cotante parole non siano sufficienti per cambiarla del tutto, la storia, o almeno in modo veramente significativo, poiché Israele ha deciso di negare ai 26 corridori provenienti da Gaza di partecipare alla corsa, tra cui il campione olimpionico Nader al-Masri.
Ogni individuo ha diritto alla libertà di movimento, come dice la Dichiarazione, a meno che non provenga da Gaza…

Dieci motivi perché Israele sbaglia.

Primo, perché, sebbene non sarà una gara di corsa a cancellare il dolore e la rabbia di una e più vite, da qualche cosa occorre pure iniziare per riportare la normalità dove non ce n’è mai stata.
Secondo, perché ogni singola occasione che si ha per dimostrare al mondo che da quel lembo di terra stritolata da ottusità ed egoismo si può arrivare su Youtube per un giorno di gioia, piuttosto che di strazio, vale come oro nel Klondike di Zio Paperone.
Terzo, perché la corsa è roba da giovani e ammirata dai giovani da entrambi i lati del muro, indi per cui vale la pena mostrarsi giusti almeno davanti a loro.
Quarto, perché potrebbe vincere chiunque e stavolta sarà solo il fiato in corpo, il coraggio dei muscoli e la tenacia dei nervi a decidere l’esito della battaglia, altro che confini.
Quinto, perché la corsa, signori miei, esiste da molto più tempo di quanto voi possiate immaginare e merita rispetto, se non altro, ascolto.
Sesto, perché qualcosa bisogna pure iniziare a riscrivere con altro inchiostro e novella grafia, e quale pretesto migliore di una competizione sportiva potrà mai esserci?
Settimo, perché capisco che il nome Right to Movement, Diritto al Movimento, faccia paura, ma esiste un tragitto ben definito e la fune del traguardo, non temete che noi si vada così lontano.
Ottavo, perché se è la presenza di oggetti ostili a preoccuparvi sappiate che la maratona richiede particolare leggerezza, altrimenti si è in sconfitti in partenza.
Nono, perché se è l’idea di un possibile vincitore di Gaza a sconvolgere i vostri incubi, faremo di tutto per arrivare al massimo secondi.
Dieci, perché se proprio dovete temere qualcosa è che noi si corra così veloce, ma così veloce da diventare invisibili come l’aria che aleggia su questa terra.
E si da il caso che l’aria non si possa arrestare con un muro.
Ma, tanto, lo sapete già.
La nostra aria è la stessa che respirate anche voi.

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Margaret Thatcher funerale foto chi c'era

2013-04-17T15:36:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 908

Al solenne funerale della Thatcher, omaggiata dagli onori militari, sono intervenuti più di 2.300 ospiti, tra leader e autorità provenienti da almeno 170 paesi, oltre alla famiglia reale.
Al costo di circa 10 milioni di sterline, ovvero quasi 12 milioni di euro.
Solo la sicurezza, soprattutto dopo gli attentati di Boston, ha richiesto 700 militari e 4 mila poliziotti.
E tutte le attenzioni dei fotografi, come spesso capita in taluni avvenimenti, si è concentrata su chi c’era.

Nel 1990, Lisa, vedova con tre figli avuti da un marito suicida perché privato all’improvviso del presunto privilegio di un lavoro in miniera, c’era.
In piazza, ovviamente.
E le ha anche prese, in piazza.
Nonostante avesse diritto a ben altro, dal proprio governo.
Poi è tornata a casa, a lenire le ferite, almeno quelle curabili, perché laddove il tuo bagaglio comprenda altre vite, innocenti e indifese, non puoi permetterti di lasciarti andare, neppure al sacrosanto dolore.
Tuttavia, al solenne funerale, Lisa non c’era.

Nello stesso anno e nella medesima piazza c’era anche Steven, 28 anni e una ragazza da amare.
Una ragazza a cui poter offrire solo l’essenziale, ovvero sentimenti e carezze.
Ben poca cosa nell’era del liberismo, dove la libertà delle emozioni veniva barattata con quella dei licenziamenti. Non per l’amata, è ovvio, ma i giovani si sa come son fatti, si innamorano facilmente di qualsiasi cosa. E come fai a spiegare ai tuoi politici che con il portafogli vuoto diviene incredibilmente difficile sopravvivere per chi ha ancora qualche desiderio in cui credere?
Pure Steven non c’era alla sontuosa commemorazione.
Robert non è mai sceso in piazza.
Ha sempre avuto paura e non delle manganellate della polizia o

delle bombe.
Robby, come lo chiamava la sorella maggiore quand’era alto un metro appena, aveva paura di se stesso.
Troppa rabbia, ripeteva dentro di sé quando gli amici del pub, compagni di bevute e di disoccupazione, lo invitavano all’indomani a farsi sentire da chi di dovere.
Una vera fortuna per questi ultimi.
E, naturalmente, nessun'avvisaglia della presenza di Robert alle esequie della Lady di ferro.

Harry invece era sempre in prima fila ad affrontare le guardie ma non perché fosse arrabbiato. Era piuttosto angosciato, che è anche peggio. Perché lui l’aveva pure votata, la Thatcher, e si sentiva in colpa. Sapere che il padre avesse perso il lavoro era dura da sopportare, ma ancor più l’annegamento nell’alcol della madre. Picchiatemi, sembrava scrivere sul volto prima di unirsi alla folla, rompetemi la faccia, lasciatemi i segni sul viso, d’odio e vergogna, sono stato io, io sono il responsabile.
Senza che ve lo dica, Harry non c’era a dare l’estremo saluto a Margaret.
E Mary? Non ci crederete, ma lei neanche ci voleva venire, in strada. Era arrivata per prendere il

figlio di tredici anni e riportarlo a casa. Non serve a niente manifestare, gli aveva detto dopo che il ragazzo le aveva confessato le sue intenzioni.
Tu non esci di qui, altrimenti…
Altrimenti lo aveva visto scappare sbattendo la porta e dopo pochi minuti lo aveva seguito.
Solo una volta in piazza si era resa conto che c’era qualcosa di molto importante per cui lottare ed era molto più grande delle illusioni di un figlio.
Che dire, anche Mary non c’era al funerale dell’anno.

Ecco chi c’era, ma tanto, di loro sapete già tutto…

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Ghana miniere d'oro crollo di morti e di sogni

2013-04-16T15:53:00.000+02:00

Storie e Notizie N. 907

In Ghana c’è l’oro.
Ce n’è tanto o forse no, ma ce n’è molto di più che in tanti altri paesi del mondo.
E’ il Ghana un paese ricco, dove la gente vive in maniera agiata? No, ma questa è un’altra storia.
In Ghana, nella città chiamata Kyekyewere, una miniera è crollata e 17 persone sono morte.
Sono clandestini, dicono i giornali, ma non nel senso che noi altri siamo stati abituati a dare a tale temuta parola.
Sono clandestini, illegali, ovvero abusivi, anzi, non regolari, poiché proprio violando le regole sono

scesi sotto terra per cercar fortuna.
Parlo dell’oro, la manna che non è mai roba per poveri, ulteriore regola inviolabile.
I cadaveri sono stati ritrovati questa mattina dai proprietari della miniera, ma i soccorsi potranno continuare le ricerche solo da mercoledì, perché per una tradizione locale il martedì non lavorano.
Altra regola, che per aggirare occorre essere irregolari, alias clandestini, come le 22 persone che sono ancora intrappolate nella miniera.
I 17 scomparsi e i 22 ancora sospesi tra la vita e la morte erano scesi nella miniera con strumenti improvvisati, non erano professionisti.
Cercatori d’oro dilettanti.
Sì, cercatori d’oro, clandestini e dilettanti.
Ma chi al mondo potrà mai biasimarli?
Non è questo quel che facciamo tutti, ogni giorno della nostra vita?
L’oro, siamo tutti cercatori d’oro.
Scaviamo, a mani nude, ovunque ci capiti, senza scrupoli, nella terra come nelle vite degli altri, sperando che ci donino il tesoro che abbiamo sempre sognato.
E che soprattutto ci sia la targhetta sotto, con il nome, perché la maggior parte di noi non ha la più pallida idea di cosa sta cercando, non è così?
Quanti di noi conoscono con sufficiente chiarezza la meta del proprio vagare? Dite la verità, che tanto siamo tutti nella stessa barca in balia della tempesta.
Almeno, questa gente, che chiamiamo clandestini e cercatori d’oro dilettanti, sa alla perfezione cosa possiede, ovvero nulla, e cosa brama, alias tutto.
Tuttavia, la realtà è che costoro non sono più clandestini di noi, nel quadro generale.
Perché le regole di questo mondo le abbiamo violate tutti dal momento che vi abbiamo messo piede. Ladri di ossigeno e di energie, assassini di desideri e fantasie, rapinatori di emozioni e calore, latitanti impuniti senza nessuno che ci dia la caccia.
Per questa ragione, siamo altresì incredibilmente dilettanti, poiché neanche tutto questo riesce a farci sentire felici con la giusta pienezza.
L’oro, è sempre l’oro che manca, a noi come a loro, che guardiamo dall’alto in basso.
Molto in basso, giù, nelle miniere.
Forse dovremmo iniziare a darci una mano a vicenda.
Solo per vedere se possa cambiare qualcosa, anche solo in una storia.
O in un sogno d’oro.

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Traffico di esseri umani Italia: storie in cambio

2013-04-15T15:52:00.001+02:00

Storie e Notizie N. 906

Secondo i dati emersi dalla prima analisi globale dell'Unione Europea sulla tratta degli esseri umani pubblicata sul quotidiano berlinese Welt am Sonntag (Il mondo di domenica) dal 2008 al 2010 il numero di persone costrette a prostituirsi e a fare lavori disumani è cresciuto enormemente.
Sono gli schiavi moderni e alla base vi è uno scopo tra i più vergognosi delle società cosiddette ricche, ovvero soddisfare i propri bisogni approfittando della debolezza dei più fragili al mondo.
E se provassimo a cambiare la bilancia?

Sarà una rivoluzione.

Credeteci sulla parola, sarà così.
Dimenticate per un attimo, veloce quanto volete, quale utilizzo avete fatto delle nostre vite sino ad oggi. Ma che dico, qualche secondo addietro, anzi, proprio ora, mentre state leggendo questa storia. Se ci riusciamo noi, potete farcela anche voi, non è così?
Immaginate di avere davanti quella preziosa quanto crudele bilancia, dipende come sempre dai punti di vista o da quale piatto si guardi il mondo.
Da una parte una generica e per questo trascurabile esistenza e dall’altra benefici a non finire.
Pancia piena, sedere al caldo, occhi riposati, mani senza calli e piedi privi di vesciche, ovviamente non sono roba per tutti, ci rendiamo conto che nel castello dell’opulenza vi sono eleganti sale da ballo come bui sotterranei e polverose segrete.
Tuttavia, per quelli come noi l’intero castello è un miraggio, senza distinzioni di piano, come in una favola di quelle che si sognano ad occhi aperti, da bambini.
Ecco, provate per un istante a figuravi quella bilancia con un peso diverso per uno dei due piatti.
No, state tranquilli, il vostro guadagno rimarrà intatto, nessuno lo tocca, è una promessa.
Sarà la nostra vita, in corpo e quel che dell’anima resta, a venire sostituito.
E ora fatevi una domanda: siete veramente sicuri che il nostro dolore sia la moneta migliore per guadagnarvi l’estasi?
Siete sul serio convinti che non vi sia altro modo con il quale si possa aiutarvi a godere delle vostre vite che sacrificare le nostre?
Cosa vi da la certezza che noi altri non potremmo offrire di meglio?
Perché di meglio c’è, oh se c’è su questa terra.
E, fidatevi anche di questo sulla parola, sono proprio i fragili di questo mondo a possederlo.
L’esser disperati, affamati, privati di un orizzonte credibile, soli, inermi e quant’altro di debilitante possa esserci, ha creato dentro di noi ricchezze che proprio grazie al vostro abbraccio potrebbero donare fortuna a tutti, sia a voi che a noi.
Fantasia, non potete immaginare – perdonate il gioco di parole – quanta fantasia sia in grado di lievitare nella mente di chi non ha altro a cui aggrapparsi per disegnare il futuro come il presente.
Coraggio, un coraggio senza limiti si nasconde nel cuore di chi nasce con l’intera umanità come nemico.
Sensibilità e la tragedia come normalità sono capaci di scatenare, in un ventre indifeso, uno tsunami di sentimenti con un’infinità di sfumature di una meraviglia irraggiungibile per altre vie.
Le storie, amici, le nostre storie raccontano tutto questo e altro ancora.
Che non sveliamo ora, per non rovinarvi il finale.
Un finale che potrà essere lieto solo per entrambi i piatti della bilancia.
Pure riguardo a questo vi diamo la nostra parola.
Perché morti noi, morte le storie degli esseri fragili il castello crollerà.
Solo la salvezza delle piccole storie farà sopravvivere quella grande.
La nostra comune storia.

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