Aletreando

Amor ladrón – Haiku número 0897.

Iván — Thu, 19 Nov 2009 10:42:24 +0000

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El amor perfecto es imperfecto – Relato.

Iván — Wed, 18 Nov 2009 20:07:13 +0000

-Para ti… ¿Cuál es el amor perfecto?
-Parece que lo preguntes con miedo.
-Miedo, no. Sólo un poco de…Temor.
-Casi es lo mismo.
-No, no lo es. Al menos para mí.
-¿Y para qué quieres saberlo?
-Tú dime. ¿Cuál es para ti el amor perfecto?
-A ver, déjame que piense… Aquel al que puedo mirar a los ojos sabiendo que son un espejo de lo que siente por mí, esa persona que está a mi lado sin preocuparse de que algún día nuestro camino pueda dividirse en dos senderos con un mismo destino.
-…
-Una chica hermosa a la mirada de quien sabe contemplarla con la paciencia que merece, de cuerpo esbelto y curvas paralelas a la mentalidad despreocupada de sí misma, enamorada de unos sentimientos que sólo siente cuando está conmigo… Sí. Para mí el amor perfecto es aquel que sabe quererse a pesar de reconocerse imperfecto. Aquel cuyo tiempo a su lado es más valioso que el que proyecta el más caro reloj de oro y diamantes…
-Vaya. Y yo que creí que pensabas en mí…
-Y eso hago.

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De la mano – Haiku número 0896.

Iván — Wed, 18 Nov 2009 08:47:04 +0000

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Excusas para la reconciliación – Relato.

Iván — Tue, 17 Nov 2009 18:47:52 +0000

-¿No te parece que nuestra vida es algo monótona?
-¿Monótona? ¿A qué te refieres?
-A que siempre hacemos lo mismo. Del trabajo a casa, cenar, dormir… El fin de semana es aburrido…
-A mí me gustan los fines de semana.
-Claro, por que no trabajas. Pero hace mucho tiempo que no vamos al cine o a algún restaurante. Sólo nos quedamos en casa y no hacemos nada.
-Precisamente es lo que yo necesito tras una semana entera trabajando duro: no hacer nada.
-Pues yo necesito mucho más que eso. ¡Quiero sentirme viva!
-Y conmigo ya no te sientes así…
-No es eso.
-¿Entonces?
-Es que… Quisiera sentir que nuestro amor es como al principio de conocernos.
-Como si las sensaciones fuesen completamente nuevas…
-¡Eso! Como una reconciliación tras haber discutido.
-Entiendo lo que quieres decir pero me temo que eso es imposible.
-¿Y si discutimos?
-¿Cómo?
-Pues eso. ¿Porqué no discutimos?
-¿Para reconciliarnos?
-Sí.
-Pero… Nos llevamos bien. No hay razón para discutir.
-Pues habrá que encontrarla. Por el bien de nuestra relación.
-¿Estás segura de lo que dices?
-Completamente.
-Está bien. A ver… Bueno. Este fin de semana no voy a ir casa de tus padres.
-¿Y eso?
-He quedado el sábado con mis amigos para tomar unas cervezas. Y vendré tan borracho que no podré mantenerme en pie.
-Ah.
-¿No vas a enfadarte?
-Me parece algo flojo para una buena reconciliación.
-Probaré con otra cosa… ¡Ah, sí! Sé que no querías pero me he gastado parte de nuestros ahorros en un ordenador portátil nuevo.
-Creí que habíamos acordado que guardaríamos ese dinero para la entrada del piso.
-Es que lo vi… Y no pude resistirme.
-Bueno. La verdad es que a los dos nos hacía falta para el trabajo.
-Yo desisto. Hoy no hay nada que hacer para cabrearte.
-Déjame probar a mí. ¿Te acuerdas de Jaime?
-Como no me voy a acordar. Era uno de mis mejores amigos.
-Pues me lo encontré el otro día y fuimos a tomar algo.
-¿El otro día? No sería el martes…
-Sí. Y al final acabamos en su casa.
-¿¡Acabaste en casa de Jaime!?
-Sí. ¿Tienes celos? Podemos discutir sobre eso.
-Pero…Si yo también me encontré con Jaime. Y me dijo que el martes se había acostado con una tía tras llevarla a su casa…
-¿Eh?
-¡Se acostó contigo!
-Espera un momento, no he dicho nada eso.
-¿Me vas a decir que Jaime, con lo feo que es, ha estado con dos chicas el mismo día, enrollándose con otra que no eras tú?
-Tampoco es tan feo.
-Seguro que desnudo gana.
-¿Qué insinúas?
-No insinúo nada. Sólo afirmo que me pones los cuernos.
-Si te pusiera los cuernos sería mucho más feliz.
-Seguro. Por eso estabas tan contenta el martes.
-¿Quieres discutir sobre eso?
-¿Para ti todo esto es un juego?
-No, sólo un camino a la reconciliacióm.
-¿Necesitas acostarte con otros para reconciliarte conmigo? A mí me suena algo retorcido.
-Está bien, no debería de haberlo hecho. Yo sólo te quiero a ti.
-Pues yo ya no estoy seguro. Creo que ni siquiera te conozco.
-Va… Hagamos las paces.
-Ni de broma. Hemos terminado.
-Pero… Así no es como debería ser una buena reconciliación…
-Quizá no. Pero seguro que sí es una buena ruptura.

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Iván — Tue, 17 Nov 2009 10:14:45 +0000

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Espacio para la caza – Relato

Iván — Mon, 16 Nov 2009 17:11:44 +0000

Se abre la cacería y multitud de fieras salen en busca de una presa. Alzan la cabeza en un intento de divisarla antes que el resto, olfatean el aire nerviosas, miran alrededor con el ansia de la desesperación… Hasta que, producto de la búsqueda, hallan un rincón al que echarle el diente.
-Próxima estación… Urquinaona.
Y allá se lanzan en carrera, luchando contra el resto de contendientes, tropezando con obstáculos humanos que sólo pretenden agarrarse previniendo repentinas sacudidas, hasta que la víctima cae doblegada bajo el trasero exultante del vencedor que resopla, sonriendo con descaro a sus enemigos. Ha alcanzado el trono, el descanso merecido del guerrero tras una intensa jornada en la oficina de turno.
-¡Yo lo vi antes! -replica una mujer, enfadada por las malas artes de la contrincante-.
-Pero yo me senté -afirma esta última asentando las posaderas-. Tendrá que seguir de pie.
Al igual que el resto de vagón de metro, que viaja atestado de personas como si aquel fuera el único camino a la felicidad o, al menos, la única manera segura de volver a casa. Estación tras estación se mantienen impertérritos, derechos como velas a medio consumir, sintiendo como se desliza el mundo sobre sus cabezas mientras ellos hacen lo propio en las catacumbas de la ciudad, sin poder asegurarse un asiento hasta su destino. Aunque el nuevo andén puede deparar la sorpresa.
-Ahí hay dos asientos libres -susurra una pareja sin levantar la voz, temerosa de que les roben el paraíso, aún caliente de su anterior inquilino-.
Y la cacería vuelve a repetirse como un bucle atemporal en el universo paralelo del metro, un mundo en el que la realidad tiende a homogeneizarse. Todos buscamos nuestra estación, sufrimos con paciencia los embotellamientos, aliviamos la espera desplazando también nuestro ocio y, al igual que la pareja, perdemos el asiento ante otro que quizá se maneje mejor que nosotros en la jungla en la que se convierte la humanidad. No nos engañemos: al fin y al cabo siempre hay alguien mejor preparado para salir de caza.

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Sin conocerte – Haiku número 0894.

Iván — Mon, 16 Nov 2009 10:31:55 +0000

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Iván — Sun, 15 Nov 2009 16:04:46 +0000

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Monólogo en bata blanca – Mundo moderno.

Iván — Thu, 12 Nov 2009 20:07:31 +0000

Si hay algo que mi madre siempre me recalcaba de pequeño era el hecho tan importante que según ella tenía el llevar puesto ropa interior limpia. Y no: no era para usarla de servilleta en una merienda campestre o armarla como vela en el barco pirata de playmobil, atada al palo mayor (las madres son siempre tan exageradas…). De la verdadera razón no me di cuenta hasta que, tras una intoxicación alimentaria (J&B concretamente), acabé sin estómago, y sin vergüenza, en una camilla del hospital vestido únicamente con mis calzoncillos y un ridículo trapo verde. Está bien. Puede que mi madre tuviera razón en lo de la ropa interior, pero de lo que no me previno fue de lo extrañamente erótico que resultan las batas blancas. Aunque ahora que lo pienso. ¿Porqué se va a extrañar una enfermera de unos calzoncillos sucios cuando en la cama de al lado hay un hombre mayor con diarrea?
Después de este episodio tan truculento intenté olvidar el resto de experiencias que viví en el hospital (aunque mi madre me las recuerda todos los Reyes, cuando me regala calzoncillos). Todas excepto la bata blanca de aquella enfermera que regresa a mi cabeza como un ángel con botones y cuello abierto, que te cura el corazón con sólo mirarle de costado. Y yo me pregunto: ¿qué tendrá ese atuendo para que resulte tan especial?
Para empezar está tan extendida que la puedes encontrar en ambientes tan dispares como los médicos o los pornográficos, algo que también pasa con los ginecólogos, los guantes de goma o los enemas, por ejemplo… Despierta respeto, seguridad y erotismo a partes iguales y, aunque parezca increíble, ha permanecido inalterable desde comienzos de la medicina como imagen recurrente de las cabezas masculinas. Razones para esto habrá tantas como hombres, aunque las principales podrían ser:
-Las enfermeras, habituales portadoras de bata blanca, producen empatía por sus curas y su afecto. ¿Y hay algo que a los hombres nos guste más que los cuidados? Admitámoslo. A nosotros no se nos da bien sufrir y siempre buscamos a alguien que nos cuide y padezca el doble de lo que padecemos nosotros. Alguien femenino, claro (siempre que no sea la suegra). Y cuando encontramos a esa persona que se desvive por nosotros nos es imposible no sentirnos atraído por ella. De ahí viene nuestra pasión por las enfermeras, las profesoras y las prostitutas, por no hablar de nuestras propias madres.
-La bata blanca es un filón para los voyeurs y los que miran de reojo. Y las camisas en general, por supuesto. Ese sujetador que se escapa a la mirada a través de unos botones prietos, incapaces de soportar el empuje horizontal de los pechos… Mmmmm… Con sólo imaginarlo cualquier hombre traslada esa presión a los botones de su bragueta. Y ya sabemos como somos los hombres de obsesivos ante cualquier cosa que nos excita: nos vemos empujados a materializarla. O empujamos nosotros, claro.
-Es una prenda recurrente en todo tipo de fantasías sexuales. Seguramente relacionado con los dos puntos anteriores y, sobre todo, por el exceso de protagonismo que ha tenido siempre la bata blanca en la imaginación masculina. En el mundo adulto prima la escasez de ropa y no hay nada más simple y sugerente que un pequeño trozo de tela abierto a cualquier resquicio. Y fácil de quitar, algo que añade ese punto práctico a la prenda. Como unas bragas con agujero: ideales para los más vagos.
Dejando atrás las razones por las que las batas blancas tienen gran protagonismo en la imaginación de los hombres me gustaría hablar de lo curioso que resulta el hecho de que otorguen categoría al empleado que las lleva. Da igual que sea una recepcionista o una secretaria, si lleva puesta una bata blanca el local en el que trabaja es de total garantía aunque éste aparezca en las páginas de sucesos. ¿Por qué debemos fiarnos de un establecimiento sólo por que ofrezca un aspecto médico? Por esta misma regla los camellos irían por la calle en bata. ¿Qué prefieres? ¿Droga con presencia o presencia en la droga? Ya sabemos que el bicarbonato es lo más común en según que sustancias pero no me dejaría convencer por alguien que aparenta ser un médico. Sin embargo sí que entramos a una óptica donde trabajan con batas blancas aunque lo único médico que tengan sea el botiquín de emergencia, nos asaltan comerciales vestidos con bata con más aspecto de vampiros que de médicos (ambos grupos casi idénticos)… Se aprovechan de la apariencia. Como el escote de una mujer.
Siempre me he preguntado por que la bata blanca permanece siempre tan blanca. Da igual que seas un cirujano con más muertes a la espalda que un guionista de CSI, tu profesionalidad está intacta siempre que no te manches de sangre (o hayas aprendido a escribir). Y yo me pregunto: ¿cómo se hace para mantenerse impoluto? Si hay algo que tienen los hospitales es que, aunque los edificios en sí estén limpios, los enfermos no lo están (¿alguien se ha duchado estando ingresado?). Así que, ¿cuál es el misterio de tanta limpieza? ¿Un detergente misterioso a prueba de presidentes de los Estados Unidos? ¿Un cambiador más repleto que la agenda de Paris Hilton? ¿Delegan todo el trabajo sucio, como haría cualquier jefe con galones (o estetoscopio)? Puede que se quede en un misterio pero lo que no es extraño es el esfuerzo de cualquiera por asegurar su imagen. Por que, ¿alguien se dejaría operar por un médico que se presentara sucio? Quizá tenga más habilidad abriendo orificios que Nacho Vidal tapándolos pero nunca lo sabrás hasta que te pongas en sus manos. Y es muy difícil encontrar una valoración negativa (y que siga viva, claro). Así que, como en cualquier pensión de mala muerte, si está limpia vale por dos.
Y llegamos al punto más caliente, y nunca mejor dicho. ¿Qué tienen las batas blancas para resultar tan provocativas? Algo parecido a lanzar a un escritor desde un quinto piso: dejan volar la imaginación. Como espiar un dormitorio desde el agujero de una cerradura. ¿Alguien puede resistirse a la tentación de mirar disimuladamente? Viene una enfermera a decirte el diagnóstico y tú, incapaz de prestarle atención, le sonríes aunque te mande al urólogo. Es cierto, así somos los hombres. Tantos años viendo películas de médicos y enfermeras, tanto cine porno, tanta literatura bélica, que a uno se le queda en la cabeza que debajo de esa bata blanca hay un cuerpo desnudo. Como si quien lleva una bata blanca estuviera obligada a pasar frío. Está bien, hay en alguna óptica que pasa algo parecido, pero deberíamos entender que quien se pone la bata no lo hace para atraernos a nosotros. A estas alturas no debería haber nadie que se creyera lo que pasa en las películas porno. Ni la enfermera va a buscar la vena en el otro brazo ni hay pizzeras que nos van a regalar algo más que un 2X1. La imaginación para las mentiras.
Y ahora, después de haber contado todo esto, sólo me queda comprarle una bata blanca a mi mujer. Ella, que siempre me pregunta sobre mis gustos en ropa interior, quedará por fin satisfecha. Puedo olvidarme de medias, ligueros y demás conjuntos. Una simple bata blanca y, por supuesto, nada debajo. Y ya sólo necesito fingir que estoy enfermo. Aunque creo que no me va a hacer falta: como todos sabéis, soy un hombre.

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Olvido impresentable – Haiku número 0892.

Iván — Thu, 12 Nov 2009 08:31:48 +0000

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Iván — Wed, 11 Nov 2009 10:38:59 +0000

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Iván — Tue, 10 Nov 2009 10:23:17 +0000

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Tener gracia es cosa de chiste – Relato.

Iván — Mon, 09 Nov 2009 17:25:03 +0000

-¿Quieres que te cuente un chiste?
-Vale.
-Espera, mejor no.
-¿Y eso?
-No quiero que te rías.
-Se supone que son para eso los chistes.
-Lo que no quiero es que te rías de mí. Ya sabes lo mal que los cuento…
-Si no me lo cuentas no lo sabes. Venga.
-Ahora me da más vergüenza. No quiero que te rías.
-Si me río será por que el chiste no es tan malo. Venga.
-Es que…
-¿Vas a hacerte de rogar?
-Está bien. A ver como era… ¡Ah, sí! Esto eran un madrileño, un catalán y un vasco…
-Desde luego es original.
-Si empiezas con tus ironías no te lo cuento.
-Vale. Ya me callo.
-Esto eran un catalán, un madrileño y un vasco que estaban comentando en un bar cómo les iba con sus cultivos. Entoncs el madrileño dice. “¿Sabéis lo que me he comprado?”. “No”, responden los otros dos. “Un nuevo tractor con el que puedo arar todo mi terreno en seis horas”. El catalán, sin impresionarse mucho, comenta. “Eso no es nada. Yo hace poco me compré uno con el que aro mi finca en sólo dos horas. Y, encima, apenas consume gasoil”. Esto del ahorro lo he añadido yo por que le pega perfectamente al catalán.
-Claro. Los estereotipos siempre triunfan.
-Entonces dice el vasco: “Eso no es nada. A mí no me hace falta ningún tractor para arar mi terreno”. “¿Entonces cómo lo haces”, preguntan los otros dos. “Con una mula”.
-¿Porqué te paras?
-Hago una pausa para crear intriga.
-¡Uf! Déjame tus uñas por que me he comido hasta las de los pies…
-Ja, ja. Espera a escuchar el final del chiste… Entonces el vasco continúa, ante la sorpresa de sus compañeros. “Es capaz de arar el terreno en media hora”. “¡Pero eso es imposible!”, replica el madrileño. “Un animal se cansa si tiene que tirar del arado a esa velocidad”. “Claro que se cansa”, dice el vasco. “Entonces le subo a hombros y tiro yo”.
-…
-¿No te ríes?
-Creí que querías que no me riera.
-Que no te rieras de mí, pero sí del chiste.
-¡Ja, ja, ja…!
-Es una risa forzada.
-Como el final de tu chiste.

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Iván — Mon, 09 Nov 2009 07:04:02 +0000

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La soledad es una etiqueta – Relato.

Iván — Fri, 06 Nov 2009 18:12:29 +0000

-¿Puedo sentarme?
-Claro, como no.
“Ya podría sentarse otra”, pensó Jules echando un vistazo a la discoteca. En ella abundaban las mujeres, aparentemente más atractivas que aquella que acababa de tocarle en suerte.
-¿Cómo te llamas? -preguntó ella-.
-Jules -respondió él dando un generoso trago a su vaso de whisky. “Lo voy a necesitar”-.
-Yo Maggy.
Sentado uno frente a otro, rodeando la diminuta mesa de café, daba la impresión de que hubieran alcanzado el objetivo de aquella fiesta, pero el silencio que reinaba entre ambos delataba claramente lo contrario. Al menos en lo respectivo a Jules, deseoso de dar plantón a su nueva amiga.
-Pensé que no querías estar solo -dijo la chica esforzándose por romper el hielo-. Como tienes enganchada esa etiqueta…
Jules miró el cuello de la camisa de Maggy, de la cual pendía idéntica inscripción.
“Sola”, leyó. “Y no me extraña. Con esa pinta”…
-No quiero ofenderte -comentó él distante-, pero no eres lo que busco.
-Ah, ¿no? -repuso Maggy. Recapacitó unos instantes y se levantó ofendida-. Tú tampoco eres lo que busco. Para estar contigo prefiero seguir sola.
Y se marchó en busca de alguien amable, dejando a Jules sentado junto a la mesita de café. “¿Qué se habrá creído?”, pensó. “¿Qué por que tenga la etiqueta de “solo” colgando de la chaqueta y haya venido a una fiesta para encontrar pareja voy a irme con la primera que me encuentre? No señor. Si ya he rechazado a cuatro puedo hacerlo con una quinta. Aunque”… Rebuscó en el bolsillo interior de su chaqueta sacando de él una vieja pluma. “Mejor me irá si escribo unas condiciones”. Desenganchó su etiqueta y, justo bajo la inscripción de “solo”, escribió. “Abstenerse: morenas, gordas y mayores de cuarenta años”. Observó orgulloso su nuevo cartel y se lo acomodó tratando de que fuera lo más visible posible. Justo cuando lo había conseguido una chica que encajaba perfectamente en sus pretensiones se sentó en una mesita próxima.
-Hola -saludó Jules aproximándose a ella. Su etiqueta también mostraba el “sola” aunque, a decir verdad, sólo se fijo en sus pechos.-. ¿Puedo sentarme?
-Claro. Como no.
-¿Cómo te llamas?
-No quiero desilusionarte, pero no me interesas.
-Es que -reculó Jules herido en el orgullo-… Como he visto tu cartel de “sola”…
-Tendrías que haberlo leído bien.
Tras estas palabras se fijó en la etiqueta de la chica, apartando la mirada del generoso escote, y pudo advertir que, tal y como había sugerido, había algo más escrito aparte de su situación sentimental. “Sola. Abstenerse capullos”. Aunque no se sintió identificado.

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Iván — Fri, 06 Nov 2009 10:46:33 +0000

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Senderismo para dos – Relato.

Iván — Wed, 04 Nov 2009 19:01:47 +0000

El sol caía perpendicular sobre el camino sin que la sombra de un árbol se precipitara en la ayuda de ningún caminante. Pocos paseaban por allí a aquella hora de la tarde. A decir verdad, tan sólo uno se había aventurado a perderse por la polvorienta senda, que recorría ligero en pos de un destino que ni él mismo conocía. Paso a paso, sorteaba las enormes piedras semienterradas que dejaban asomar, al igual que su propia alma, el lado menos vulnerable escondiendo a los extraños el resto de su cuerpo. ¿Para qué exponerse por completo arriesgándote a que los demás te pisen?
Marcos elegía el mismo camino siempre que las circunstancias se le echaban encima asfixiando su vida cotidiana. Y eso, lamentablemente, ocurría con frecuencia desde que entró en su mundo Alicia, una chica que conoció en una de tantas fiestas organizadas por sus amigos, y que poco a poco fue arraigando en su corazón, como una semilla que se empeña en sobrevivir a pesar de haber caído en tierra estéril.
“¿Por qué se habrá enfadado otra vez?”, pensaba Marcos divisando a cien metros una bifurcación del camino. “Solamente le he dicho que no me apetecía conocer a sus padres. ¿Acaso la he llevado yo a conocer a los míos? Cada vez entiendo menos lo que quiere de mí”. Agachó la cabeza observando las huellas grabadas en el polvo. Pensó en ellas como si fueran él mismo: claramente definidas en el terreno, reconocibles, pero tan frágiles que cualquier soplo de viento podía borrarlas, acabando de un plumazo con cualquier rastro de su existencia. “¿Realmente hago lo que tengo que hacer?”. Cuando levantó la cabeza divisó a una persona que se acercaba a él desde el cruce de caminos. “Una mujer”, adivinó.
-Hola -saludó cortésmente cuando ambos se cruzaron-.
-Hola -respondió ella con una sonrisa. “Preciosa”, pensó Marcos-.
Y los dos siguieron avanzando sin intercambiar más palabras. Aunque no se distanciaron ni veinte metros cuando la voz de la chica se impuso con energía al chirrido de las chicharras.
-Perdona -gritó. Marcos se volvió hacia ella deteniendo el paso-. ¿Sabes por dónde se va al pueblo?
-¿A Sant Cugat?
-¿Qué?
-Espera que me acerco -Marcos recorrió el espacio que les separaba sin dejar de mirarla. Ella hizo lo mismo-. ¿Te refieres a Sant Cugat?
-Sí.
-Si sigues este camino -Marcos señaló en dirección hacia donde él había venido-, llegarás a Sant Cugat. Es el más corto.
-Gracias -la chica agachó la cabeza en señal de agradecimiento. Cuando la alzó Marcos intuyó en sus ojos el brillo de las lágrimas-. Estaba perdida.
-Si quieres -vaciló-… Puedo acompañarte.
-No quiero ser una molestia -la negativa dejaba entrever el deseo de que insistieran-. Y tú tienes tu propio destino.
-No iba hacia ningún sitio. Puedo acompañarte.
-¿Seguro que no te importa?
-Claro que no -el corazón de Marcos aceleró el paso. Y no era el único-. Suelo pasear para despejarme. ¿Y hay algo mejor que hacerlo en compañía?
“Depende de con quién”, pensó Marcos mientras caminaba junto a su nueva amiga. Mantenía la mirada al frente observando el serpentear caprichoso del camino mientras, con el rabillo del ojo, contemplaba a la chica tratando de no llamar su atención. Era morena, alta y atractiva, con unas facciones considerablemente hermosas. Vestía ropa típica de senderismo y llevaba una gran mochila en la espalda aunque, en apariencia, estaba vacía.
-¿Cómo te llamas? -preguntó ella-.
-Marcos. ¿Y tú?
-Sheila.
Fue un intercambio breve de palabras pero éstas fluyeron entre ambos quedando suspendidas en sus pensamientos como un eco que se deja atrapar entre dos precipicios.
-¿Te pasa algo? -se atrevió a preguntar Marcos-. Me ha parecido verte llorar.
-No es nada -Sheila se apresuró a enjugarse los ojos con la manga de la camiseta-. Siempre que me preocupa algo me gusta perderme por estos caminos. Y tal vez sea demasiado literal…
-A mí me pasa lo mismo. Es como si los pasos hicieran encajar las piezas que mi cabeza se empeña en desordenar.
-O desordena el resto de la gente -añadió Sheila con un hondo suspiro-.
-¡Exacto!
El silencio volvió a adueñarse de ambos aunque la naturaleza se empeñara en ocultarlo con sus sonidos. Los dos se sintieron misteriosamente reconfortados. Y no sólo por el paseo.
-Mi pareja me ha dejado -confesó Sheila exhalando la carga-. No quiere seguir conmigo.
Marcos quiso reaccionar pero no supo cómo hacerlo. Se mantuvo al lado de la chica, caminando, observando como los cuatro pies se habían sincronizado.
-Esta mañana me levanté y él ya se había marchado, dejándome sólo una nota. En ella me decía que no soportaba estar con alguien que tuviera miedo al compromiso. ¿Sabes qué? -preguntó mirando a Marcos directamente a los ojos-. Anoche discutimos por que le dije que no quería conocer a sus padres.
Sheila se detuvo, incapaz de controlar el llanto. Eran lágrimas de desesperación, de abandono, aunque también de alivio. Se giró, dando la espalda, una vez fue consciente de su vergüenza.
-Perdona -se disculpó hipando-. Me acabas de conocer y ya me ves llorar. Soy lamentable…
Marcos dudó pero, enfrentándose él también a la vergüenza, se aproximó hasta su compañera de sendero cogiéndole dulcemente de los hombros y trató de consolarla mientras le acariciaba los brazos. Ella dejó de llorar momentáneamente centrándose en el contacto y, girándose hacia su amigo, se refugió en sus brazos estallando en una explosión de lágrimas.
-A mí me ha pasado lo mismo -dijo él acariciándole la espalda-. Es una casualidad, pero me ha ocurrido exactamente lo mismo.
-¿Has discutido con tu pareja? -preguntó Sheila sin despegarse del cuerpo de Marcos-,
-Hoy no. Pero también le dije que no me apetecía conocer a sus padres.
-Miedo al compromiso -sentenció ella abandonando el refugio que su amigo le brindaba. Sacó un pañuelo del bolsillo de sus pantalones y se secó las lágrimas, sonándose posteriormente-. Los dos tenemos el mismo carácter.
-Eso parece.
“Y la misma afición por el senderismo”, pensó Marcos arrancando de nuevo el paso. No se separó por completo de Sheila manteniendo el brazo anclado a su espalda y se sorprendió cuando ella, en vez de retirarlo, imitó su posición cogiéndole de la cintura. Como dos enamorados siguiendo la pauta que les dicta un flechazo, aunque sin confesar abiertamente sus sentimientos. De hecho, ni tan siquiera los había. O no se pararon a escuchar sus corazones.
-Voy a dejar a mi pareja -dijo Marcos en una de tantas confesiones-. No me hace feliz. Bueno… A decir verdad creo que soy yo quien no le corresponde.
-Quizá no lo merezca -Sheila hizo una pausa para secarse el sudor de la frente con la camiseta. El calor que proporcionaba el contacto, sumado a la de por sí asfixiante temperatura de aquella tarde de verano, producía en su cuerpo la necesidad constante de sudoración. Pero, aún así, siguió agarrada a la cintura que le mantenía a flote-. Si estás con una persona que no aprecia tu carácter quizá no se merezca tenerte cerca.
-Eso es verdad -Marcos también sufría el sudor, pero el contacto era demasiado agradable-. Más de una vez he pensado en lo maravilloso que sería vivir con una persona con mi mismo carácter.
-Sí.
-No tener que disculparme por que mi pareja conoce mis defectos y los acepta, tiene las mismas necesidades que yo…
-No tener que discutir -dijeron ambos al unísono-…
Coincidir en todo aquello podía ser una casualidad, pero expresar las mismas ideas en idéntico momento abría el paso a la conexión en lugar de a la coincidencia. Y así lo sintieron Sheila y Marcos, que caminaron durante más de una hora sin que el tiempo pasara entre ellos dos, ajenos momentáneamente a sus preocupaciones. Se confesaron hasta los secretos más profundos, aquellos que no se cuentan ni a la propia madre, mientras su interior intercambiaba la carga por equipaje, necesario ante un inesperado trayecto para dos. Pero aquel viaje sólo duro hasta el siguiente desvío, que se presentó sin avisar tras un enorme montículo. Como una tragedia.
-Por allí se va a Sant Cugat -dijo Marcos separándose de su amiga. Señaló a la derecha, hacia un grupo de viviendas que se divisaba al final del sendero-. Si sigues por ese camino llegarás a una urbanización. Más adelante encontrarás el centro del pueblo.
-Gracias -dijo Sheila sintiéndose extrañamente huérfana. El contacto ya no existía pero todavía se notaba-. Si no hubiera sido por ti seguro que no hubiera llegado.
-Tampoco es tan difícil -Marcos sonrió deseando que no acabara el momento-. El camino que seguías te llevaba hasta aquí.
-Hubiera cogido el equivocado. Seguro.
La despedida se atragantaba como un puñado de alfileres y ninguno de los dos sabía cómo dar el paso definitivo hacia la incertidumbre. ¿Cómo actuar en una situación tan comprometida?
-Tengo que marcharme -se lamentó Sheila-.
-Supongo que yo también -comentó Marcos sin saber qué decir-.
-Espero que te vaya todo bien.
-Y a ti.
Permanecieron el uno junto al otro toda una eternidad, aunque sus relojes sólo marcaran un minuto.
-Cuidate -susurró Sheila al tiempo que le plantaba un beso en la mejilla-. Me ha encantado conocerte.
-Y a mí.
“Mucho”, pensó Marcos contemplando como su amiga se alejaba por el camino, alejándose también de su vida. “Tendría que ir detrás de ella y decirle algo”, pero no lo hizo. Tampoco Sheila se atrevió a dar la vuelta, aunque sí deseó poder hacerlo. O que su amigo llegase corriendo hasta ella para volver a abrazarla, todo lo contrario de lo que finalmente ocurrió. Ambos volvieron a sus viejas vidas lamentando no haber cambiado el rumbo cuando se presentó la oportunidad y, aunque los dos se tropezaron con multitud de parejas en sus respectivos caminos, jamás se borró aquel beso, grabado a fuego tras una imborrable jornada de senderismo para dos.

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