Amizade é amizade, negócio faz parte.

As falhas da língua e da professora

2012-12-02T04:53:00.002-08:00

De volta à Itabira, à Fundação Difusora de Ensino, necessário é que se espane a memória. Estávamos lá, em plena adolescência, os hormônios latejando, revirando os olhos, desquietando o corpo, desestabilizando os ouvidos e a aula de português. No último horário, o pedido era para abrir o livro no último capítulo. A página, a série, os demais colegas estão envoltos em névoa. Mas a cena se destaca da bruma e aparece radiante com seus pontos de luz e incerteza. Uma proposta de redação, o título: “Seu animalzinho de estimação e sua família”.

Coloquei-me a pensar sobre o tema, embora não tivesse nenhuma estimação pelos animais que em minha casa estavam por toda parte. Não gostava de bichos, mas isso era o de menos, já me acostumara a cumprir as ordens do professor sem questionar, e o que ficou desse dia serviu para reforçar a lição: em boca fechada não entra mosquito. Se já não gostava de gatos e cachorros o que diria dos mosquitos.

Foi então que o colega ao lado, muito gravemente, cheio de sabedoria, levantou o dedo e manifestou:

_ Professora, tenho uma dúvida!

A professora quis saber qual, ele não pestanejou.

_ O pronome possessivo que antecede o substantivo família diz respeito à minha família ou à do meu bichinho?

Diante disso, a professora mudou de cor e de expressão, sem disfarçar a impaciência e o cansaço, retrucou.

_ É claro que é a sua Pedro Bó.

O nome em questão é da personagem criada por Chico Anísio, uma referência a alguém cujo QI não ultrapassava a casa dos 70 pontos, numa escala que poderia ultrapassar os cem.

O menino, mal esperou a professora concluir sua resposta e justificou sua dúvida.

_ Mas, professora , todo animal tem sua família.

Fez um pausa, a inteligência aguçada pela ofensa, acrescentou:

_ Pois se não fosse assim, você não existiria.

Essa foi a aula de literatura da qual ainda me recordo, me lembro da professora que nunca mais deixei de temer, da suspensão do colega que passei a admirar e das falhas e equívocos da língua que nunca mais deixei de observar.

O aroma da infância escolar

2012-12-02T04:50:00.001-08:00

Amarrotadas estão as minhas lembranças, mas o cheiro que sinto não é de naftalina, é do aroma dos cadernos e dos lápis de cores novos, depositados dentro da pasta preta enorme que levava morro acima. Dois passos para cima, um para baixo; uma hora para percorrer pouco menos de um km que separava minha casa da escola. A criançada vestida de saia ou short azul marinho de tergal conforme fosse menina ou menino, a blusa não fazia diferença, era igual, no bolso o distintivo que identificava o Major Lage, homem distinto que dava nome à escola estadual em que ingressei com seis anos e só me despedi aos 10 com muito pesar, com o sentimento de que outros iriam ocupar minha carteira e meu lugar no coração de D. Dulce.

Primeiro dia de aula e conheci a chamada. De início, o prazer e a novidade ao escutar meu nome na voz macia e doce de Dulce ocultou o fato que não demorou a saltar aos ouvidos. Entre envergonhada e confusa esperava por minha vez, a última. Comecei a perguntar pelo critério que teria me colocado ali naquela posição tão desprivilegiada. Permaneci sem resposta até que a solução chegou inesperadamente na figura gorducha de Vilma que acabara de ingressar na turma. Foi então, que feliz, pude escutar, após o meu nome, a professora chamar por Vilma. Minha alegria durou o tempo de reorganizar a lista dos alunos segundo uma ordem que eu desconhecia. Na segunda feira, a surpresa, eu era novamente a última. Não tive dúvida, eu era mesmo preterida por aquela doce figura. Resignada com a posição, estudei muito, pois imaginava que assim conseguiria melhor colocação, até que soube da existência de uma tal ordem do alfabeto, mais justa , dizem , que a ordem do afeto. Nessa ordem o y ocupava a última posição a que fui condenada por levar o nome da prima que minha mãe quis homenagear. Aí, já era tarde, já havia me transformado numa ótima aluna.

A segunda lição veio quando tentei colocar em palavras o cheiro de frutas maduras do quintal de minha casa. Dulce leu, gostou e sugeriu o “aroma” ali onde eu sentia o “cheiro”, disse que ficava mais bonito. Fiquei perplexa. Pensei que fosse nome de fruta, entre tantas que no quintal meu pai plantara não havia essa, mas concordei, entendi que quando se escreve, mais vale a beleza que a realidade.

Casa arrrrrumada: abrigo da morte...

2011-11-06T06:37:00.000-08:00

Recebi por email, de uma querida e nova amiga, uma definicão do que seja "casa arrumada", adorei e agradeço a ela o alívio proporcionado.Nunca fui do tipo que arruma, antes aquela que des-arruma. De arrumação fica uma pequena lembrança de adolescente em que cabia a mim a limpeza da cozinha após o almoço, fazia-o de forma exemplar de acordo com o que via em algumas casas que frequentava na ocasião. Após a tal arrumação, tomava meu banho e gostava de retornar ao local para apreciar o lugar limpo, asséptico e higienizado construido com meu esforço, mas minha decepção era grande. Por ali , nesse intervalo, circulava muita gente, e os copos já se acomodavam no bojo da pia toda respingada . Adotei uma estratégia que custou a meu pai muitos reparos e aquisições de novas torneiras: martelava a torneira até emperrá-la, impedindo assim que meus irmãos a abrisse e molhasse a pia. A mim custou o penoso e hoje doce aprendizado de que casa limpa e organizada demais é jazigo, abriga a morte.

Assim como eu, a autora desconhecida prefere a casa que abriga a vida. Onde a vida des- arruma as coisas, é alojada sem ter que pagar aluguel, é inquilina grata e ilustre. Assim, transcrevo o texto:

"Não, eu prefiro viver numa casa onde eu bato o olho e percebo logo: Aqui tem vida...
Casa com vida, pra mim, é aquela em que os livros saem das prateleiras e os enfeites brincam de trocar de lugar.
Casa com vida tem fogão gasto pelo uso, pelo abuso das refeições fartas, que chamam todo mundo pra mesa da cozinha.
Sofá sem mancha?
Tapete sem fio puxado?
Mesa sem marca de copo?
Tá na cara que é casa sem festa.
E se o piso não tem arranhão, é porque ali ninguém dança.
Casa com vida, pra mim, tem banheiro com vapor perfumado no meio da tarde.
Tem gaveta de entulho, daquelas que a gente guarda barbante,
passaporte e vela de aniversário, tudo junto...
Casa com vida é aquela em que a gente entra e se sente bem-vinda.
A que está sempre pronta pros amigos, filhos...
Netos, pros vizinhos...
E nos quartos, se possível, tem lençóis revirados por gente que brinca ou namora a qualquer hora do dia. Casa com vida é aquela que a gente arruma pra ficar com a cara da gente".

A escolha da profissão

2011-10-04T06:00:00.000-07:00

Nesse mundo regido pela batuta do capital, impera um mandamento em que todos devem fazer não aquilo que gostam _ o que soa hoje como conto da carochinha, mas sim o que dá dinheiro. O mundo está infestado de gente que escolhe ter como profissão qualquer coisa, desde que dê dinheiro.

Não sei amigas se o que digo é mais uma dessas esquisitices que me faz sentir estranha no mundo, mas, assim como os capitalistas, preocupo-me em investir, mas o investimento confiável e seguro para mim é em gente: gente simples, sofisticada, bonita, feia, pobre, rica, culta, de pouca leitura, mas sensível. A sensibilidade salva qualquer um dos limites humanos da pequenez, faz da vida algo que merece ser chamada de humana.

Tomo de um tio das antigas um exemplo do que é investir em gente. Sensibilíssimo, ao ouvir do filho que não poderia comparecer a um evento de família porque tinha que trabalhar, perguntou-lhe quanto custava sua hora, alegando que as compraria. Sem graça, mas não menos sensível, o primo estava lá.

O que lamento, é que essa característica tem definhado na proporção inversa ao crescimento do poder e domínio do dinheiro. Dinheiro alimenta status, mas não alimenta a alma; quando a alma está faminta não há vida que valha a pena. Alma desnutrida e minguada, desidrata a vida.

O ser humano regido por essa orquestra financeira torna-se desabitado, vazio.

Então pais e mães, quero dividir com vocês a minha preocupação. Acho que os valores mudaram e mesmo aqueles que pensam como eu, ou seja, que o investimento em gente é o mais seguro, têm vacilado em transmitir esses valores aos filhos.

Escutei de uma jovem ao se dirigir a sua mãe a expressão desse conflito; ela disse: como pode a senhora tão inteligente ter sido tão burra. O que a jovem considera a burrice da mãe é o fato de esta, apesar de ter tido vários resultados positivos no campo intelectual, não ter escolhido uma profissão que lhe garantisse uma boa dose de consumo - doses e mais doses até a embriaguez.

Para essa jovem e para tantos outros a escolha profissional é guiada pela remuneração.

Tomando a prostituição como paradigma do fazer qualquer coisa em troca do dinheiro, vejo um tempo sombrio em que “a prostituição do dom” se alastra como modo seguro de pensar e apostar no futuro. Desprezam-se as aptidões, prazeres, histórias e identificações na hora de escolher uma profissão em nome do dinheiro.

Alguns pais zelam para que os dons artísticos dos filhos permaneçam adormecidos, temendo que a descoberta destes possa extraviar o filho dos caminhos mais curtos em direção a um bom salário. A arte chega a ser uma ameaça.

Muitos jovens têm apostado na medicina como um dos caminhos para uma pretensa estabilidade financeira (o que muitos afirmam ser um engano). Estabilidade é um eufemismo por trás do qual se esconde a ânsia pelo poder financeiro.

Nesse sentido, é emblemático como desde a preparação para uma profissão que pretende zelar pela vida, já se evidencia os equívocos de uma busca guiada por outros interesses.

Uma jovem, notadamente sensível, relata como a disputa nos cursinhos por uma vaga nos cursos de medicina é desumana. O esforço para fazer uma amizade só é comparado ao de Sísifo, a cada novo dia recomeça. Quando consegue trocar algumas palavras amigáveis com o colega ao lado, no dia seguinte é surpreendida com a indiferença do vizinho, que não raro procura sentar-se em outro lugar.

A jovem relata também recursos e estratégias para derrotar o colega desde já, deixá-lo em condições desiguais. Assim, ela observa a colega que havia faltado de aula pedir à amiga o caderno emprestado, escuta-a dizer mentirosa e descaradamente que também havia faltado à aula, resposta reiterada por tantos quantos foram solicitados. Sem falar nos tratamentos estapafúrdios de alguns professores que ali estão como animadores de platéia, que deixam a ética longe, imbuídos que estão em manter acordados e atentos centenas de jovens “prostituídos”, para no final do ano engrossar a lista dos primeiros, segundos e terceiros lugares em medicina, direito e engenharia.

Embora esse desabafo já contou 721 palavras ( ferramenta do Word ), careço ainda de pedir desculpas aos engenheiros, médicos e advogados sensíveis, já que tomei suas profissões como maus exemplos. A estes os meus parabéns, pois o que pode ser melhor do que o encontro entre o dom, o prazer no trabalho, e uma remuneração compatível?

FAITH (Fé)!

2011-09-27T05:25:00.000-07:00

Faith é um cachorrinho que nasceu sem as patas dianteiras, que anda visitando as páginas da web. No vocabulário canino certamente não existe a palavra aleijado, mesmo porque não teria um significado para esse vocábulo. Faith, que em português podemos traduzir por Fé, esse cachorrinho ai das fotos, não liga para o que os outros pensam dele, não se importa se é mais elegante ou mais bonito que o seu vizinho ou que o seu amigo, está se lixando se alguém tem dó ou pena de sua condição. Faith é único e incomparável.

Os limites que a natureza impôs a esse animal não são pequenos, a princípio pensamos que estaria condenado a ficar imóvel, já que a mobilização da espécie depende de quatro patas e não duas como lhe foi concedido. Nós humanos sabemos disso, mas Faith, ignorante de sua condição de aleijado, tomou para si a tarefa de andar pelas ruas como se essa ação fosse a mais natural. Os limites físicos que nós vislumbramos para o cachorrinho não se confirmaram em sua existência. Ele desloca por toda a parte, e o modo como o faz torna-o ímpar e por isso admirável.

Se transportarmos esse acontecimento para a espécie humana, só em condições muito especiais teríamos resultado semelhante. Os limites físicos nesse caso esbarram com limites ainda maiores, os limites morais. A diferença é vivida pelo homem como signo de inferioridade e inutilidade. Se Faith assume sua diferença e a exibe feliz, é porque dela não tem nem orgulho nem vergonha, não se julga um privilegiado nem um desprezado, ignora que ter duas patas pudesse ser um limite, já que ele faz o que quer, ao seu modo, sem se comparar com os outros cães.

Entrar em competição com o outro poderia ser a desgraça de Faith assim como é a nossa. Dizem que o homem é o lobo do homem, tamanha a crueldade com que trata seus semelhantes.

A exigência de modelos é para mim a crueldade maior, claro que suportada pela boa intenção, a mesma de que o inferno está cheio. Precisamos nos separar dos modelos, acreditá-los desnecessários e dispensáveis para nos inventarmos. Nossa semelhança externa é um engano, se por termos dois braços e duas pernas, dois olhos e uma boca acreditamos que somos iguais, o modo como cada um utiliza e usufrui do que tem nos leva a crer que somos inteiramente diferentes uns dos outros.

Sofremos de uma exigência de sermos iguais a ... , sendo que as reticências poderiam ser preenchidas por alguns ícones de nossa sociedade. Sempre buscando ser igual a. Por que não podemos apenas ser?

Se imaginarmos que a locomoção humana fosse ao modo do vôo dos pássaros ou do nado dos peixes, alguém que nascesse com duas pernas sentir-se-ia um aleijado, coitado e desprezado. Assim, alguém que nascesse sem asas ou sem nadadeiras, mas provido de duas grandes e musculosas pernas não saberia o que fazer com elas, recolhê-las-ia como símbolo de sua insignificância e vergonha, talvez passasse a vida na cadeira de rodas acreditando-se incapaz de locomover-se. O mínimo olhar alheio seria para ele a confirmação de que é alvo de risos e zombaria. Ignoraria eternamente o uso que Marílson Gomes dos Santos[1] fez dos seus belos par de pernas.

[1] Vencedor da maratona de São Silvestre 2010.

Saudades do blog e de minha mãe.

2011-09-13T11:31:00.000-07:00

Depois de uma longa ausência, volto ao Microsoft Word com a intenção de escrever. Explico: estou de férias. Não é minha intenção, mas sei que essa revelação vai provocar a inveja em muita gente, peço desculpas. Mas, hoje, uma saudade ainda maior me traz aqui.

No ano de 1931, ano sem maior importância, a não ser que se trata de um ano entre guerras, fato que faz diferença na historia que vou contar, nasceu a menina Ruth, em Sete Cachoeiras de Ferros, aos 26 de agosto, filha de Tequinha e Orozimbo.

Moreninha dos cabelos negros mantidos assim até o fim de seus dias. De 1931 a 2011 passaram-se 80 anos, foram 29200 vezes que ela acordou pelas manhãs, isso que parecia se repetir indefinidamente foi interrompido pelo sono eterno.

Alguns rezam para morrer sem saber que estão a caminho, inteiramente desavisados para não antecipar a dor. Outros, ao contrário, pedem por um tempo no qual pudessem compartilhar com os familiares seus últimos minutos, aquela famigerada imagem do moribundo pronunciando no leito de morte os seus últimos desejos. Às vezes, fáceis de serem cumpridos, como o do Vô Zimbinho, que encheu a filha de orgulho e alívio quando revelou seu último pedido: “não me façam homenagem repetindo meu nome em meus netos”- ninguém ousou desobedecê-lo. Por vezes, são pedidos tão complexos que amarram aquele que os escutou na obstinação de executá-los nem que seja a última coisa a fazer na vida.

Mesmo que nossa mãe pudesse pronunciar suas últimas palavras, acho que ela não diria nada, a não ser “sigam suas vidas e sejam felizes”. Não nos faria nenhum pedido, a não ser, claro, “vivam em paz”.

Enquanto viveu, cuidou de não importunar os filhos com seus desejos, achava isso um capricho. Nunca achou que tivesse o direito de nos pedir coisa alguma, e acredito que não faria isso pouco antes de morrer, correndo o risco de produzir algum mal entendido que jamais poderia ser desfeito.

Morreu em silêncio, assim como se silenciou sobre as expectativas a respeito da vida dos filhos. Cada um seguiu seu caminho, como quis. Sempre apoiou suas iniciativas, acreditou no potencial da prole, e torceu pelo sucesso deles. Sei que se orgulhava de seus feitos, às vezes era indisfarçável, mas elogios - nunca, pelo menos que se pudesse testemunhar. Julgava-os inadequados, penso que imaginava que eles poderiam produzir egos muito inflados, gente vaidosa, do tipo arrogante de que ela não gostava. Cultivou muito a humildade.

Sobre sua vida, não era muito de falar. Não faltou, no entanto, quem nos transmitisse dados sobre a Ruth jovem, moderna, linda e elegante que suas fotos confirmavam.

Escutávamos um pouco surpresos sobre aquela mulher que lutou para cursar contabilidade, profissão dos homens daquele tempo. Mulher que trabalhava e sonhava com sua carreira, dinâmica e ousada. Moça que bordava, amava e causava admiração. Nossa mãe, não se parecia com esta mulher. Essa descrição combinava com as fotos, mas nada lembrava a mãe dedicada, que vivia em casa lavando, passando e cozinhando. Soubemos mais tarde que os sonhos permaneciam irrealizados à espera de tempos melhores. Aos 70 anos, chegou a dizer, “sinto-me mais jovem hoje do que aos 40”. Acredito que essa juventude tem a ver com a realização de seus sonhos. Aos 40, tinha 6 filhos para criar, pouco dinheiro para gastar , muito trabalho a executar mas, certamente, muita fé.

Um dos filhos ficou pelo caminho, desde os 5 anos de idade ele a aguarda do outro lado. Ela não desistiu da vida e dos outros filhos. Nunca a vimos afinar, sempre determinada. Jamais se desesperava, parecia ter a calma dos anjos e a confiança de quem tem Deus do lado. Ela dedicou toda a sua vida a plantar e semear a paz e a harmonia entre as pessoas. Nenhum motivo era digno de uma briga, sequer uma desavença, para tudo tinha o perdão. Soubemos que em sua juventude teceu para os brasileiros que participaram da Segunda Guerra Mundial; quando estourou a Guerra do Golfo a vimos sair para o terreiro de casa com sua máquina de costura para não ter que escutar notícias da guerra, que meu pai acompanhava dia e noite. Nascer no período entre guerras pareceu ter lhe impulsionado a cultivar a paz. Da discórdia e da guerra parecia ter trauma.

Em relação aos filhos cuidava dos detalhes, pois do grosso cuidava meu pai. Sutilezas que fazia e fizeram a maior diferença. Para defender os detalhes, mostrava a força, a determinação e a habilidade de um felino que silenciosamente vai do chão ao teto.

Amava a simplicidade, sempre soubemos, mas a confirmação disso foi quando tivemos que nos desfazer de seus pertences. Se foi duro pela lembrança que esses objetos evocavam, foi também muito fácil pois não guardava nada desnecessário, roupas – somente as que usava, assim como dois ou três pares de sapato, toda a casa era organizada com a mesma lógica, nada de supérfluo. Durante a vida, na medida em que recebia , doava.

Sua ausência vai sendo sentida dia a dia, o telefone que jamais tocará.

Ela que se vestia de bege não sabe como enchia de cor a vida de todos nós. Hoje o dia parece embaçado como a página à minha frente pelas lágrimas que vez ou outra me caem dos olhos.

A orfandade como um sentimento novo, um desamparo, uma insegurança sobre o que é a vida, uma necessidade de inventar e reinventar a cada dia o que é família.

Li que ser mãe é dominar a arte de ser desnecessária. Tendo sido imprescindível, soube se recolher da vida dos filhos, deixando que cada um a tomasse em suas mãos. Hoje, ela pode descansar em paz, tendo nos dado os ingredientes imprescindíveis para construirmos as nossas vidas e o suficiente para alicerçar a vida de nossos filhos.

Mãe, descanse em paz.

Muito, muito obrigada.

O cravo brigou com a rosa.

2011-02-07T05:49:00.000-08:00

O cravo brigou com a rosa.

A discórdia, comenta-se, foi um pouco violenta, resultando num grande vexame que o vento espalhou por todos os canteiros. Duvido que alguém, que se sensibilize com a dor e o sofrimento alheio, desconheça esse fato. Entre despedaçados e feridos salvaram-se os dois, mas, mesmo depois de anos do ocorrido debaixo da sacada, ainda hoje se especula sobre o mistério da divergência entre os dois amantes.

Em uma de nossas reuniões, debruçamo-nos sobre o tema do amor. Certas de que o encontro de um homem com uma mulher nao é da mesma natureza do encontro de uma tampa com uma panela, a metáfora do cravo e da rosa nos pareceu mais apropriada.
Assim, formulávamos hipóteses.

Quem teria começado a briga? Amanda acredita que o motivo da intriga foi o ciúme, já que Rosa havia conhecido o Gerânio recentemente, e se encantado com o aroma dele, tão diferente do fúnebre cheiro constante de seu amante. O cravo, primitivo em suas defesas, atacou com a lei de talião - dente por dente, olho por olho, elogiando entusiasmadamente o brilho e a maciez das pétalas de uma jovem Rosa branca, lembrando sua amada de que o tempo é padrasto.

Marcele contestou, não via probabilidade nessa hipótese, afirmava que mais certo era que a briga tivesse sua origem nos fantasmas da ex-companheira do Cravo. Ele, muito inseguro, temia assumir o relacionamento com Rosa. Sentia-se culpado por ter abandonado Cravina com vários botões ainda por atingir a maturidade, mantinha-se, por isso, subjugado aos mandos e desmandos da ex. Assim, Marcele acreditava: _Rosa nenhuma suportaria isso!

Apesar de reconhecer como plausível essa hipótese, Aninha aposta que o Cravo andava mesmo é cansado de atender as exigências da Rosa, que entre outras, só aceitava matar a sede com água mineral. Ao que Suzane acrescenta: _ o Cravo devia estar também arrependido de trocar a simples Cravina pela espinhenta e histérica Rosa. Nesse instante, Gabriela interveio em defesa da fêmea: - Não vê que a histeria esta do lado do Cravo, diante de qualquer briguinha ele cai doente e sofre desmaios. _ Manhoso e presunçoso esse Cravo, afirmava ela. Para mim, são todos iguais, pólen do mesmo saco, justificando assim sua opção de vida.

Izabela preferiu não dar palpites: _em terreno de marido e mulher prefiro não meter a pá.

Nesse fértil jardim, as amigas prosseguiram regando as idéias na busca de um entendimento sobre o amor e seus desencontros.

Feliz ano novo ...

2010-12-31T13:50:00.000-08:00

Os votos no fim do ano são generosos. De um lado, aqueles mais espirituais, do outro, os terrenos ou carnais. De um lado, os votos de saude e paz, do outro, os que apontam para um novo amor e mais dinheiro. Entre os dois lados, as pessoas se dividem conforme suas preferências, ora mais para a direita, ora mais para a esquerda. Com as amigas não foi diferente. Existem aquelas que se inclinam mais para os primeiros objetivos, enquanto outras se empenham em conquistar os últimos, acreditando que amor e dinheiro não caem do céu, já paz e saude dependem dos desígnios de Deus. Enganos à parte, voltemo-nos às promessas feitas em nosso último encontro, organizado com o propósito de festejar a despedida do ano de 2010, ano da criação do blog, como bem lembrou Gabriela, o que faz deste ano uma data memorável para todas.

Selando a amizade e o compromisso com tudo que se espera da vida, um caderno de notas acolheu e registrou em tintas fartas os desejos que verteram facilmente. O que se pode ler nesses registros leva à conclusão mencionada no início do texto.

Amanda não pede dinheiro, mas pretende ter um melhor controle daquele que possui. Reconhece que o que ganhou em 2010, nele próprio consumiu, nada a levar para o próximo ano. Gastou tudo nas compras excessivas que fez. Consumo intensificado com o empuxo dado pela inauguração de um shopping em nossa cidade. Logo, ela que nunca precisou de estímulos para gastar, se viu arrebatada pelo conforto e pelas lindas vitrines oferecidas pelo empreendimento. Refez seu projeto de vida e prometeu economizar, economizar em cada um dos próximos 365 dias. Convidou Isabela para operar como fiscal dessa empreitada. Isabela, mesmo um pouco desanimada com a missão impossível que lhe coube, acabou por aceitar, pois pretende, assim como toda a família de Amanda e demais amigas, encerrar o próximo ano na nova casa dela.

As recaidas certamente serão muitas, mas Isabela pretende velar essa promessa como um anjo fiel e onipresente. No dia seguinte, uma pequena mostra do trabalho que esse anjo terá: Amanda, diante da beleza das louças e talheres com que Marcele compôs a mesa de jantar, se propôs a ir, no dia seguinte, se inscrever no mesmo consórcio que permitiu a Marcele todo aquele requinte.

- “Vou amanhã mesmo fazer esse consórcio, quero umas taças e copos novos...”

Sorte ou azar seu, Isabela interveio:

_ Você não vai fazer consórcio algum. Amanda acrescentou rindo:

_É apenas uma brincadeirinha.

_ Claro, fingiu Isabela, Amanda é sempre tão bem humorada!

Gabriela, por sua vez, deixou clara sua intenção de encontrar um novo amor. Antes de se decidir a colocar no caderno essa proposta, fez uma pequena reflexão – um pensamento audível que acompanhamos silenciosamente. Pensava: “nem sou tão exigente”, aliás, a única exigência que reconheceu como inegociável no desfiladeiro de características que deveria possuir o novo pretendente foi o de não se chamar Geraldo Eustáquio. O pensamento insistia: “não sobreviveria ao lado de alguém que portasse essa alcunha. Via-se seu esforço para abrir mão dessa condição, imaginando que assim seu plano se realizaria mais rápido. Mas não, concluiu que nesse caso pagaria o preço, essa condição era mesmo inegociável. Peço desculpas a ela e aos Geraldos Eutáquios por tornar público esse pensamento que não deveria ultrapassar os circuitos internos de um cérebro perturbado com a inundação de uma quantidade generosa de vinho.

Isabela surpreendeu a todos, logo ela - tão chique, manifestou sua proposta, que entendemos estar ligada ao intento de ter mais saude. Ela quer simplesmente evacuar, isso mesmo, mas não de vez em quando como vem acontecendo. Ela o quer todos os dias do próximo ano, de preferência pela manhã. Acredita que assim muitos outros problemas de sua vida estarão resolvidos, levará a vida mais leve e bem humorada, desenfezada.

Aninha mantém-se no firme propósito lançado ainda no ano anterior, quer se livrar de alguns quilos, reconhece que todo o esforço feito em 2010 não resultou em benefício, admite depois, com incentivo de Suzane, que os esforços nem foram tão grandes assim. Acredita que pode fazer um pouco mais para ter um pouco menos - menos cintura, menos barriga principalmente.

Marcele manteve em absoluto segredo seus anseios para o novo ano. Deduzimos se tratar da mesma matéria de Gabriela, seu investimento maior promete ser no campo do amor. Não disse mais nada, sentia-se o clima do segredo. Parece ter uma carta na manga, ou melhor, um pretendente na porta.

Suzane faz planos ousados, pretende terminar o novo ano de posse de um C3 vermelho, linda, com a pele de porcelana a anunciar, a quem quiser ver, a felicidade de ter ganhado tão cobiçado prêmio.

Ao lado dessas particularidades, as amigas fizeram planos em comuns: viagens e muitos encontros. Para que nada dê errado cruzarão o ano exibindo branco, amarelo e vermelho, comendo lentilhas e desejando a todos paz, saude , muito dinheiro e amor.

O livro dos segredos

2010-11-22T15:18:00.000-08:00

Embora muitos leem pouco, é difícil encontrar alguém que assuma sem constrangimentos que não gosta de ler, assim como admite não gostar de jiló ou de dobradinha. Esse tema é tratado com mais reservas como as fantasias sexuais, no muito, quando solicitado a dar sua opinião, o falso leitor inventa umas desculpas, do tipo ando sem tempo, sem dinheiro, sem paciência, enfim cem desculpas.

Por falta de condições ideais, sejam elas climáticas, orgânicas ou alfabéticas, os livros permanecem à espera de tempos melhores, de pé nas estantes das bibliotecas, livrarias e editoras.

Mas toda regra tem exceção, e assim foi que o ex-marido de Gabriela disse com todas as letras, acentos e pontos que odeia ler: _ “Quem quiser se esconder de mim, esconda-se dentro de um livro”. Sinceridade à parte, com esta dica, ele anuncia que os livros são um abrigo seguro quando se quer guardar um segredo.

Essa imagem não é nova, foi muitas vezes explorada no cinema: em algum lugar no meio da estante, existe uma caixa se fazendo passar por livro. Em seu interior, o mistério de quem confia que dentro de um livro o segredo estará a salvo da curiosidade daqueles que comungam do mesmo espaço.

Outras vezes, sem disfarce, entre as próprias páginas dos livros se escondem cartas de amor, certidões, documentos, fortunas e segredos jamais revelados. Os livros mostram que ali, à vista e ao alcance de todos, pode-se ter o melhor e mais seguro esconderijo. Desse modo, meio errante, o livro cumpre sua existência e toda casa que se preze tem lá sua biblioteca.

Foi assim que Gabriela, ao saber de uma promoção de livros, deixou tudo o que estava a fazer para comprar os mais belos exemplares, em quantidade que preenchesse as lacunas de sua recém instalada estante. Com autoridade de boa consumidora, Gabriela chegou cedo à livraria como quem entra numa loja popular do centro da cidade em dia de queima de estoque, disposta a pechinchar.

Sua estante ficaria linda com exemplares de aproximadamente um palmo e meio. Deparou-se com um belíssimo exemplar de capa dura, papel couché, em tons de azul, medindo os exatos 27cm, perfeito para o canto superior direito ao lado de dois outros exemplares de tamanho e cores afins. O vendedor, percebendo o entusiasmo daquela que lhe pareceu uma ávida leitora diante de Foucault, sugeriu outros nomes: Derrida, Althusser, Alain Badiou, Gatarri, Edgar Morin e uma infinidade de nomes oxitonamente pronunciados, de modo a deixar Gabriela entrever a origem francesa daqueles nomes.

Feliz com sua sagacidade pediu para vê-los e verificando que as edições não preenchiam seus requisitos, recusou-os, sugerindo elegantemente que lhe trouxesse uns alemães: um a um, o vendedor desfilava diante de seus olhos perplexos Thomas Mann, Bertolt Brecht, Nietzsche, Hölderlin etc...

Recusando todos e aumentando a perplexidade do vendedor, que tentava em vão advinhar-lhe o gosto literário, Gabriela confessou: _ prefiro os latinos, belos e altos como você.

O vendedor não teve dificuldades para encontrar exemplares que atendessem aos requisitos daquela que lhe pareceu a mais verdadeira das mulheres.

Mais tarde, só pensava nela, aproveitando um descuido do caixa copiou o endereço que ela deixara no verso do cheque, enviando-lhe uma carta de amor. A fala do ex-marido, como uma bússola, reorientou seus passos e o compasso do seu coração.

Essas amigas que não dizem aonde vão...

2010-11-06T10:00:00.000-07:00

Algumas pessoas queridas inspiraram a criação dos personagens que habitam esse blog, e o que é mais sério, elas sabem disso. No entanto, a passagem da vida real para o universo das letras comporta uma mudança de estatuto, como se passassem do estado sólido para o gasoso, essas pessoas experimentam uma sublimação que lhes confere muito mais movimento e liberdade. Mal alcançam o branco do papel agem como se azul e infinito ele fosse.

Como personagens, elas acabam ganhando vida própria, traindo tanto a intenção do autor quanto daquela que lhe serviu de matriz, de inspiração. O ser da realidade fica estupefato ao ler as proezas e a ousadia do personagem, pelo qual estranhamente se sente responsável. Acompanhando o rumo da história sente calafrios e temores pelo que vai vir.

Assim testemunha a amiga, que virou Izabela ao ler suas histórias no blog.

Tanto ela se mostrou incomodada com a visão que os leitores fariam dela ao fazer parte de uma trama em que a ficção dividiu espaço com situações da realidade, como também a Marcele sentiu certo desconforto ao ver seu sorriso aparecer com a cor pink, o que lhe pareceu extremamente de mal gosto e extravagante. Outro exemplo desse ping pong entre o personagem e o ser que lhe inspira pode ser evidenciado quando uma amiga chegou a temer que o marido pudesse lhe responsabilizar pelo que Suzane aprontasse nas histórias do blog. Coincidência ou não, outra amiga, identificada com Aninha, tomou logo a iniciativa de participar de uma atividade física quando leu no texto sobre Itabira, o quanto esta andava cansada e desanimada.

Gabriela ainda não se manifestou, mesmo porque a pessoa que lhe serve de inspiração também já se aventurou pelo universo das palavras e deve bem saber como nem o autor, nem a realidade podem nada diante da velocidade e força das palavras.

O que as personagens Aninha, Marcela, Isabela, Gabriela, Amanda e Suzane possam fazer nesse estado etéreo nem a quem escreve as histórias compete controlar. Ao caírem nas páginas do blog, ganham autonomia, já não pedem permissão. Se deixam levar pela cadeia significante, sem lenço nem documento, sem medo dos riscos e da morte, se aventuram surpreendendo a todos. Eu fico a torcer para que tenham um final feliz...

É para acabar...

2010-10-17T14:00:00.000-07:00

Amanda, Gabriela e Aninha passeavam pelo centro da cidade. Gente e mercadorias no atacado e varejo, conversas a granel e ensacadas. Enquanto isso, um homem gritava em altos decibéis, superiores aos das conversas, gargalhadas e buzinas de carro. Mesmo à distância , seus gritos atingiram os ouvidos da Aninha como uma prece. Filtrando todos os ruídos, a voz lhe chegou doce e solitária.

_ Vai acabar! Vai acabar !

Aninha estendeu o pescoço por cima das inúmeras cabeças tentando visualizar o dono daquele anúncio fatídico. Desembaraçando-se das pessoas, ela foi cavando um túnel no meio da multidão. Sem se dar conta do que estava a fazer, foi guiando as amigas, em fila, como formigas cientes e diligentes de seu trabalho.

Gabriela e Amanda suspeitaram do que animava Aninha quando a escutaram perguntar ao dono daquela voz.

_ O que vai acabar ?

A princípio, pensaram que se tratava apenas de um comentário inocente, mas não, era uma pergunta que buscava ansiosa pela resposta. O que estava para acabar poderia alcançar seu objetivo antes mesmo que se soubesse o que era?

Questão de vida ou morte. Nesse assunto, acabar e morrer são semelhantes, é caso de urgência, pelo menos para Aninha que adquiriu não um, mas logo dois produtos que estavam para acabar.

Cora Coralina

2010-10-11T11:56:00.000-07:00

Fim de semana prolongado, frente fria acalma os ânimos e o calor, preguiça...

Foi vitoriosa a vontade de escrever, não sobre qualquer coisa, mas sobre Cora Coralina. Seu senso poético já se percebe na escolha do pseudônimo que vem entregar ao mundo a encomenda feita a Ana Lins dos Guimarães Peixoto. Ana se renova em Cora, corada de coragem.

Passei horas saboreando a poesia de Cora Coralina, sua poesia tem o aconchego da cozinha, o gosto doce de abóbora, figo e laranja, tem a energia de comida feita com banha de porco e a simplicidade do cotidiano de uma mulher do centro-oeste brasileiro.

Aos 75 anos, quando a vida começa a se encolher, recolher-se a um canto de onde observar a vida dos que vem, Cora Carolina desabrocha como um botão que passou um tempo fechado em si, preparando seu colorido, seu aroma, guardando em segredo a beleza com que vai se apresentar ao mundo.

Mulher, brasileira, nascida no interior do país, no século passado. Todas as desculpas para passar em branco pela história e pela poesia, mas não, a vida não aceita desculpas nem justificativas, para não viver não há perdão, seja a vida curta ou longa.

Cora Coralina nos lembra que a vida exige intensidade. Vida intensa exige alma livre, solta no mundo. Exige que se abra mão de trazer a alma aprisionada e segura, ao abrigo das intempéries e emoções.

Não se deve ir ao Goiás de Cora de trem. Uma vez nos trilhos, não se pergunta mais aonde vai, o maquinista cuida de tudo. Ao passageiro, cabe ver a vida pelas janelas, passando lenta por entre árvores, casinhas, igrejinhas e sociedadezinhas, sempre marcadas pela regularidade dos trilhos e pelo severo apito lembrando que a vida deve correr sempre igual, no mesmo ritmo e horário.

Dessa forma, para se ir ao encontro de Cora tem que se mudar o meio, tem que se recriar, se reinventar, se arriscar, senão fica-se no meio do caminho: onde o olhar não é carícia, o amor não promove e o desejo não sacia.

O encontro com a poesia dessa mulher é como as bênçãos do batismo, um ritual de renovação e salvação.

De sua cozinha, ela nos convida a saborear sua receita:

Saber viver.

Não sei… Se a vida é curta

Ou longa demais pra nós,

Mas sei que nada do que vivemos

Tem sentido, se não tocamos o coração das pessoas.

Muitas vezes basta ser:

Colo que acolhe,

Braço que envolve,

Palavra que conforta,

Silêncio que respeita,

Alegria que contagia,

Lágrima que corre,

Olhar que acaricia,

Desejo que sacia,

Amor que promove.

E isso não é coisa de outro mundo,

É o que dá sentido à vida.

É o que faz com que ela

Não seja nem curta,

Nem longa demais,

Mas que seja intensa,

Verdadeira, pura… Enquanto dura.

(Cora Coralina)

Branco no preto

2010-10-06T16:35:00.000-07:00

Muito já se falou sobre o branco desnorteante de uma folha de papel diante dos olhos de alguém que se colocou ali com a intenção de escrever algo, mas sente como se o branco não fosse outro senão o reflexo interno da falta de algo importante para ser dito.

O aspirante a escritor descreve essa experiência, tentando renovar no seu dizer, o que já foi inúmeras vezes dito.

Escreve-se sobre a falta do que escrever, cumpre-se assim, com parte da promessa.

Pois esse branco me incita ao enfrentamento, confesso que resisti por uns instantes a escrever sobre isso, mas tal qual um bloqueio, tendo a acreditar que apenas derrotando-o pode se ir adiante.

Os leitores poderão ler essa confissão um pouco desconfiados, poderão dizer: “mal o blog começou e o fôlego arrefeceu”. A estes pessimistas digo calma, a princípio, trata-se de ser verdadeira, mesmo que essa verdade coloque em risco a admiração que pudesse angariar se me permitisse um pouco de maquiagem.

A maquiagem, aceito-a suave no rosto, a alma prefiro-a limpinha.

A saga da idade...

2010-09-28T17:52:00.000-07:00

Há muita coisa velha nesse mundo que está muito bem, inclusive gente.

O hábito quer nos convencer de que o jovem é a beleza, a energia, a saúde e a promessa, assim como o velho é em tudo o oposto.

Mas não é sempre assim, não foi assim com pianista e maestro João Carlos Martins que diz, aos 70 anos de idade, que nunca foi tão feliz na vida quanto agora, não foi assim com minha mãe que disse aos 70 anos se sentir mais jovem do que aos 40, não está sendo assim comigo que me sinto melhor depois dos quarenta do que antes deles.

É difícil admitir isso e mais difícil é convencer os outros.

Quando já se tem alguma idade e quer expressar um sentimento de vida, de alegria, de paz, de estar bem consigo e com os outros não existe outro recurso lingüístico a não ser reverenciar a juventude. Dizer: sinto-me jovem!

Trata-se de significados clandestinos da palavra jovem e velho, em que ao primeiro está atrelado tudo o que é bom e ao segundo reservado tudo o que não presta, o resto, o lixo. Tanto é assim que ninguém pensaria de um jovem que declarasse sentir-se velho que ele pudesse com isso estar expressando algo de bom que lhe tivesse a acontecer. Pelo contrário, entenderíamos que assim ele manifesta seu desânimo diante da vida.

No meu caso, a expressão “sentir- me jovem” não expressa a verdade do sentimento, pois quando jovem não experimentava nada parecido.

Como disse, a mim não seria possível sentir-me naquele tempo como me sinto agora, pois nem mesmo os valores que sustentam minha apreciação do mundo atualmente existiam lá. Pensando bem, talvez existissem, mas encobertos por outros valores que se sobrepunham e impunham.

A beleza, nem mesmo ela me seduz. Reafirmo, estou bem melhor hoje, nem mesmo vendo as fotos daquele tempo, rosto lisinho, vacilo. Lá, vejo uma estranha e esquisita figura na qual não me reconheço.

Com a idade se aprende a conhecer seus imperfeitos e seus nem tão perfeitos assim traços físicos, conscientiza-se sobre o que lhe cai bem e o que resvala para o ridículo. Aprende-se que, com a moda assim como com os animais ferozes, não se deve ignorar mas também não convém criar muita afinidade. O conforto foi o prêmio por selar essa boa amizade. Lá, vestia-me segundo manda a moda, aqui desvisto-me dessa obrigação, sigo apreciando a criatividade dos estilistas.

Hoje eu me cuido, passo meus cremes, limpo, tonifico e hidrato, mas não só o rosto, ou o corpo; repito o processo na vida, com os amigos, com a família e com o trabalho.

O corpo perfeito com suas medidas, pesos, cores e estaturas pareciam ser a chave da felicidade, até que você desconfia de que esses conceitos são temporários, de repente alguém decide mudar tudo e lá vai você, que sonhava fazer uma plástica para reduzir os seios, economizar para colocar uma prótese de silicone. Ali onde tinha uma montanha de repente se apresenta uma depressão.

Declarei um acordo de paz com meu corpo. Pensar numa plástica de barriga, soa como um atentado contra a antiga e silenciosa testemunha de algumas boas horas de descontração diante da mesa. Se ela se insinuar muito, não permito, faço minhas caminhadas e alguns exercícios, estamos de acordo em coexistirmos.

Hoje vejo mais beleza no mundo, nas pessoas, nas coisas, talvez , porque na juventude, só a procurasse em mim mesma.

É claro que a idade não são apenas flores, velha metáfora, também têm seus espinhos, e confesso que este escrito, entre todos, tem sido o de conclusão mais difícil e indecisa, pois começo a duvidar de que a idade seja tão boa quanto anunciei a pouco. As dores nas costas me lembram de que isso é ônus da idade, assim como o são os óculos de leitura que acabo de esquecer no andar de baixo.

Coisa da maior importância

2010-09-21T11:29:00.000-07:00

Entre o sorriso amarelo e a gargalhada podemos identificar uma variedade imensa de risos. Embora não tenham sido catalogados, essas modalidades estão dispersas na cultura. Os risos ganharam vários adjetivos conforme os seus aspectos sonoros, conforme a intenção daquele que ri, ou o esforço e o envolvimento muscular no ato de rir. Tratar desse assunto exige de início que se crie uma palavra para nomear aquele que ri. Quem fala é o falante, quem escreve é o escritor. E quem ri : risor? Risante? Risador? Sim, talvez seja.

Pois então, existem risadores que podem ser definidos pela risada, um traço forte de personalidade até então muito desconsiderado.

O papai Noel é identificado mais pelo sonoro HOU... HOU... HOU do que por suas roupas vermelhas, que em climas tropicais já encontrou outras versões. Sua risada é invariável, sempre aquele velho som rouco que parece sair do fundo de uma caverna. As bruxas, por sua vez, também tem no riso o mais significativo traço identificatório, a famosa gargalhada cujo som agudo, estridente com fortes trepidações se prolonga no tempo até desaparecer, sem forças.

Nem Papai Noel nem as bruxas tem suas existências confirmadas, mas basta observar as pessoas em encontros informais para verificar que o que falo é da maior importância.

Nessas ocasiões, todos sabem que podem e devem rir muito. O que para alguns é um alívio, para outros é motivo de preocupação e martírio. Enquanto uns tem o “riso frouxo”_ vivem rindo, mesmo em situações inadequadas, como Marcele no velório do pai de uma amiga, outras não o fazem nem em condições propícias sem um dispêndio de energia, quase um sacrifício.

Destes vem aquela risada que parece mais o barulho das rodas de um trem arrastando-se sobre os trilhos no instante de uma freada. Produz um som que raspa a garganta, o famoso “riso forçado”. Embora a pessoa se esforce, a trepidação que produz é pequena, pois uma risada para ser considerada boa deve sacudir o risador da ponta dos pés até o fio dos cabelos, o corpo todo participa, sai lágrimas nos olhos, às vezes, perde-se até o controle da urina.

A relação do riso com a morte é outra questão fundamental. São inúmeros os testemunhos daqueles que quase morreram de tanto rir. Talvez essa confissão assuste e justifique o medo que alguns apresentam de rir, não ousam mais do que um pequeno movimento dos lábios, em que nem as maças do rosto participam, ficam intactas, impassíveis, são os donos de um “sorriso artificial”.

Estranha nomeação a de “sorriso amarelo”, talvez uma referência aos dentes que, por não receber luz, apresentam-se um pouco encardidos, já que chama-se de amarelo ao meio riso, aquele que o indivíduo dá quando entende que deve rir em vez de chorar.

Coloco-me a tarefa de classificar os risos das amigas ampliando assim as possibilidades de classifica-los.

Nesse sentido, valho-me das cores. Assim, o Riso vermelho, um pouco irado, seria o tipo de Suzana; o Riso azul celeste, discreto e delicado, seria o da Aninha; o riso rosa Pink, estravagante e exagerado, o de Marcele; o riso berinjela, comedido e sempre chic, o da Izabela; para Amanda combinaria o riso verde bandeira e nem precisaria dizer porquê e, enfim, caberia a Gabriela o riso branquíssimo, porque se não for assim ela não ri. Diferenças à parte, temos em comum que rimos todas com o corpo e com a alma.

Bolo de maçã com passas

2010-09-18T05:09:00.000-07:00

Essa receita foi servida no “Chá das cinco”, foi muito comentada e apreciada, por isso, compartilhamos com vocês, seguidoras do blog.

Coloque um avental, deixe as preocupações de lado, calce um chinelo bem confortável que você merece, ligue para duas ou três amigas e convide-as para estar com você. Ria, ria muito com o corpo e com a alma...

Ingredientes:

3 xícaras de farinha de trigo

2 xícaras de açúcar

3 ovos

1 colher (sopa) de canela em pó

1 colher (sopa) fermento em pó

200 gr de margarina

4 maçãs picadinhas com casca

200 gramas de uvas passas sem semente

Bata (na batedeira) os ovos e o açúcar até obter uma mistura bem homogênea. Acrescente a canela. Aos poucos, polvilhe a farinha e o fermento. À parte, derreta a margarina ao fogo, acrescentando as passas. Despeje essa mistura na massa e acrescente as maças picadas. Coloque a massa numa forma redonda média untada e leve ao forno por 30 minutos, aproximadamente.

Obs: Depois de bater o açúcar e os ovos, dispense a batedeira. Misture os demais ingredientes com uma colher de madeira.

Ligue o forno e deixe-o aquecer por uns minutinhos, em temperatura média, antes de colocar o bolo para assar.

Esteja onde você estiver:

Bom apetite!

Bon appetit!

Enjoy your meal !

Buen provecho!

E aqui esgotam-se os meus recursos...

Cinco lenços ou o chá das cinco.

2010-09-14T11:19:00.000-07:00

Nunca pensei que fosse curtir tanto o avanço dos anos, que além de marcas no rosto, algumas dores no corpo, trouxe novas e boas amizades. Chegamos à idade do “Chá das cinco”, embora hoje pense que “Chá das cinco” não tem idade, é mais uma questão de merecimento.

Izabela e Marcele começaram fazendo o chá, uma finesse trazida da Turquia, presente da cunhada que Izabela não cansou de agradecer. Aos poucos, foram chegando Suzana, Aninha, Gabriela e finalmente Amanda.

Além do chá turco e o bule canadense, presente da amiga de Marcele, que esperava ansioso por uma oportunidade de se colocar à mesa, as iguarias eram todas bem mineiras. Quanto às conversas, prosseguimos mais um pouco em nosso passeio pelo mundo, mundo da moda.

Que Paris é a capital mundial da moda, berço de grifes famosas, todas nós sabiamos. Que uma bolsa Louis Vuitton, que uma sandália Chanel, que um vestido Dior, que uma blusinha Guy Laroche, que uma lingerie Passionata custam o olho da cara, todas estavam cientes, que pouquíssimas mulheres nesse nosso Brasil tem acesso a esses caprichos, ninguém ignorava, que a maioria dos maridos acham que esses bens são desnecessários todas suspeitavam.

O que pouca gente sabia é que entre essas marcas, a Hermés, criada em 1837 por um fabricante de selas, que vendia cintos de couro, botas e luvas é atualmente a marca de um dos mais famosos lenços que a Europa já viu. Sua fama foi fortalecida pela princesa de Mônaco, Grace Kelly, que se apresentou em público usando um desses lenços como tipóia para o braço. Assim um lenço Hermés tornou-se símbolo de sofisticação e elegância. O custo desse luxo? Ninguém ousa pronunciar. Cabe aos leitores curiosos investigar, a internet é um grande e discreto aliado. Confesso, não resisti, já fiz a minha pesquisa e digo que estou estupefata.

Até esse encontro, eu desconhecia o luxo representado pela posse desse adereço. Izabela, chiquérrima, chegou ao nosso chá carregando uma sacola também chiquérrima de onde retirara, diante dos olhares perplexos das amigas, os souvenires que o marido lhe trouxera de uma viagem pela Europa. Retirara, delicadamente, uma caixa laranja na qual jazia um lenço com imagens do pólo norte acompanhado de outra caixa menor. Nessa caixinha, organizadas como cartas de um baralho, várias fotografias exibiam possibilidades diferentes de uso do lenço com as instruções no verso. Izabela entregou à Gabriela uma carta selecionada do baralho, que, por sua vez, procurou desempenhar da melhor forma a tarefa que lhe coube.

Izabela, orgulhosa por ter sido alvo da atenção e generosidade do marido, nem se deu conta de que o modelito escolhido exigia não um, mas cinco lenços.

Após um súbito sentimento plebeu, marcado pela falta de cinco lenços, deu um gole no chá turco de maça verde, transformou-se numa rainha. Sem perder a pose exclamou:

_ Que são cinco lenços comparados ao nosso chá das cinco!

AMIGAS passeiam pelo Museu de Território Caminhos drummondianos.

2010-09-09T18:04:00.000-07:00

Casa onde morou Drummond

Izabela, cansada que estava de tentar explicar sua paixão pela terra de Drummond, sugeriu às amigas que fossem com ela experimentar o chão e o cheiro do minério. De Itabira, elas conheciam apenas as encostas vermelhas de onde fora arrancadas as verdes vestes para extirpar o minério escondido em suas entranhas. Lá, a terra sangra, apesar disso, Izabela insistia que não se trata apenas de um retrato na parede.

Assim se deu que nos encontramos em Itabira, no fim de agosto, numa tarde que não cai, pois em Itabira a tarde “pousa na sombra da gameleira”. Duas horas depois do almoço e Aninha já sentia as exigências do seu estômago, queria algo doce, e bem ali diante “dos vasos de azul-vaidade, contra o azul do céu” determinou que parássemos para que ela degustasse alguns doces. Diante dela a inscrição: “e agora José?” E agora que a festa acabou, o que fazer com todas essas calorias excedentes, reclamava ela. A resposta veio em seguida, Izabela propôs que andássemos todo o percurso delimitado pelo Museu de Território Caminhos drummondianos.

Entre os resmungos de Aninha, algumas contrapropostas de Gabriela e o entusiasmo de Suzana e Amanda começamos por dar a volta ao largo do Batistinha, seguimos pela rua Tiradentes, pelo Beco do calvário, uma paradinha no Paredão e seguimos até onde descansa o Inglês invisível, depois pela rua do bongue, onde nos deparamos com a placa poema que entusiasmadas e em uníssono declamamos como colegiais.

Soubemos que estávamos diante dos restos escourados da casa do velho santeiro Alfredo Duval com sua “ânsia artesanal de perdurar” vencida pelo descaso do poder público; continuamos subindo, desafiando nosso fôlego. Avistamos a casa do proprietário do primeiro carro a subir as ladeiras de Itabira. Chegamos ao hipocampo itabirano, região responsável pela memória dessa cidade. Ali descansa os mortos e os criminosos, cantam e tocam os homens e rezam as mulheres. Num pequeno espaço reúnem o cemitério, a cadeia, o zoológico, a banda de música e a igrejinha do Rosário. O coração começa a bater mais forte, Izabela não sabe se pelo esforço da subida ou se pela emoção, muita vida desceu e subiu ladeira.

Para alívio de Aninha, começamos a descer, chegamos à antiga morada de Drummond de onde prosseguimos ladeira abaixo até nova escalada, pois Izabela não negociava a subida da rua Santana até o Colégio Nsa Senhora das Dores, foi lá que aprendeu a namorar.

Depois de uma passada pelo Pico do amor e do Memorial, Izabela chamou para o café. Torcemos por um café preto, gostoso e bom que encontramos na casa de sua mãe que esperava ansiosa por nos conhecer.

De Itabira, trouxemos prendas diversas que oferecemos aos maridos, filhos e em especial à Michele que, recentemente operada, só foi liberada para caminhar insuficientes 15 minutos por dia. Entre eles, esse site que possibilita que os menos dispostos nos acompanhe pelos caminhos drummondianos. http://www.vivaitabira.com.br/viva-drummond/Caminhos-Drummondianos.php

Para não dizer que não falei das flores...

2010-09-07T17:29:00.000-07:00

Marcele fez o convite para irmos a uma apresentação musical de uns amigos. Antes que todas nós só tivéssemos olhos e ouvidos para a banda, Aninha rogou a si o direito de falar. Seu entusiamo era tamanho que nem se deu conta de que Suzana estava na pior, intimidada que se encontrava pelo marido que, irado, se despediu dela com a condição de optar entre ele e o show. Aninha continuava a falar, sem interrupções, vangloriando-se de sua dedicação e confiança, gabando-se de que tinha a certeza de uma recompensa após anos de cuidados diários, às vezes até mais de uma vez ao dia. Entreolhamo-nos assustadas, teria ela enlouquecido? Ninguém foi capaz de adivinhar, mas imaginem que tudo isso se devia a uma flor, uma unicazinha...
Antes que Amanda concluísse sua observação sobre a incoerência entre o tamanho do entusiasmo e o fato a ele associado, Aninha, ainda com muito fôlego, pos-se a justificar dizendo se tratar da família Orchidaceae, de espécie rara.
Todas tentamos introduzir novos assuntos, Izabela perguntou se havíamos decidido sobre os candidatos para a próxima eleição, Gabriela tentou puxar o assunto para um filme que acabara de assistir, Amanda quis falar de sua viagem ao interior de Minas, mas nenhum assunto emplacava e víamo-nos novamente indefesas sob a mira das informações orquidófilas de Aninha. Ela tecia comentários sobre a durabilidade, sobre as cores e os tamanhos das flores, complementava as informações orgulhando-se do capricho de suas plantas: “gostam de vento, adoram adubos, sol só pela manhã, pouca água”, etc...
Suzana interveio dizendo que se tivesse tempo dedicaria a si, “flor que merece esse cuidado e, no entanto, nunca encontrou um jardineiro fiel”. Aninha, ofendida, acusa-a de falta de sensibilidade. Quando a discussão parecia se desviar por terrenos mais acidentados, fomos interrompidas pelo som do seu celular. Do outro lado, uma vozinha doce, manhosa e obediente, ansiosa por falar, contava entusiasmada tudo o que tinha feito, como quem supera as espectativas, acrescenta que preparara para a tia uma surpresa : sabe aquela flor mamãe, arranquei para a tia...
Nesse instante, nada mais se escutava, ao não ser os acordes de “Para não dizer que não falei das flores...”, musica com que a banda deu início ao show.

Amigas: Aninha, Marcela, Izabela, Gabriela, Amanda e Suzana.

2010-09-03T19:28:00.000-07:00

A ideia desse blog surgiu a partir de um encontro que tivemos no dia 19 de agosto no bar em frente ao trabalho de Izabela, Marcele e Aninha, após um dia de grande tensão. Gabriela havia nos advertido que o “céu de agosto estava negro” e, por isso, deveríamos cuidar-nos. Enquanto ela tomava seus banhos de descarrego, nós decidimos nos encontrar com mais frequência, falar bobagens e rir que é nossa maneira de descarregar. Suzana e Amanda juntaram-se ao grupo. Gabriela, infelizmente, havia se despedido pouco antes para ir se preparar para uma festa no fim de semana. Festa que prometia!

Chope gelado, porção de carne de sol com mandioca e a vista da Lagoa foi o cardápio e o cenário da conversa que se seguiu. Suzana chegou dizendo que seu casamento andava de mal a pior, o marido a tinha colocado entre a cruz e a espada e esperava dela uma decisão que, por sua vez, coincidiria com a sua própria: voltar para casa ou procurar um advogado. Uma boa prosa catalisada pelo chope gelado, fez com que ela ficasse muito à vontade para consultar as amigas.

Marcele argumentou, um pouco enfastiada com esse papo de casada, que a historia é sempre a mesma, enquanto nos queixávamos do marido e dos filhos, ela se queixava da falta deles. Acrescenta: o tédio é a rotina, ela não dedicaria mais o seu tempo a queixar-se, senão a providenciar situações novas que a tirasse do tédio.

Aninha, para horror de Amanda e radicalizando a proposta de Marcele, lançou logo a sugestão de trocarmos de maridos eventualmente. Do alto de nossa condição de mulheres modernas, nos colocamos a discutir a proposta da amiga, começou com Marcele querendo saber se teria direito a essa troca, já que não tinha marido a oferecer. Antes que obtivesse a resposta, a proposta foi descartada quase que por unanimidade com o argumento de que seria um horror ter o marido testado pela colega. Imaginem, após uma noite com o marido da outra, dizer para a esposa: -Você tem razão de estar tão insatisfeita, seu marido é péssimo na cama. Aninha diz que, diante disso, não suportaria mais viver com o escolhido, pois uma coisa é ela se queixar, já que sua queixa é solidária da dúvida, outra seria a confirmação. Embora suas queixas sejam frequentes, “longe dela se separar”. Já Gabriela pensou que seria muito bom ter a confirmação de mais alguém, pois assim tomaria as providências sem culpa, já que com o testemunho de mais alguém a mulher levaria vantagens na disputa pela guarda dos filhos e no valor da pensão, já que o juiz poderia se compadecer dela, julgando-a merecedora de uma indenização.

Concluindo que essa não era uma boa opção, Aninha, cansada que estava de buscar menino na escola, levar para o psicólogo, buscar do psicólogo, levar para a natação, buscar da natação, levar para aula de jazz, sugeriu uma nova troca, agora dos filhos. Troca, inicialmente inocente, já que tinha como objetivo trocar crianças pequenas, que dependem dos pais para tudo, com os filhos da Izabela, que já tem idade suficiente para não precisar dos cuidados da mãe o dia todo. Quando a proposta começou a parecer razoável, Marcele advertiu a colega de que os filhos da Izabela são lindos, empolgou-se tanto na descrição dos dotes físicos dos jovens que a amiga se viu ameaçada, decidindo, por si só, que era melhor não criar mais problemas. Era capaz de antecipar que enquanto ela entregava os filhos acompanhados de um pacote de fraldas, receberia os da amiga acompanhados de uma caixa de camisinhas.

Os celulares começaram a ficar mais inquietos e ansiosos, de um lado Aninha era questionada se teria ido a costureira buscar as calças do marido, do outro, Izabela era solicitada a dizer se ainda demoraria. Suzane era gentilmente lembrada de que deveria levar os filhos para a casa da avó. Embora o tempo urgia, a decisão de encerrar o encontro daquele dia só veio mesmo, quando ao celular, escutamos Amanda dizer:

_ Oi querido, então você fez as compras do supermercado. Que ótimo.

_ Há, você se lembrou dos meus pães integrais e do Activia, que lindo...

_Se estou me divertindo? Há muito...

_ Já tomaram banho? Estão dormindo? Você é demais, Não se preocupe, estou ótima. beijos...