Anacronía sincrónica

Meta-morfeo

2010-09-11T11:47:00.000-07:00

La problemática del mundo se reduce al tiempo, es decir, nada hay tan importante en él como el momento en que las acciones del ser son. No obstante, como Albert afirmara, el tiempo es indisociable del locus en que sucede algo, la realidad que conocemos (suponiendo que habrá otras por conocer) está compuesta de esta y no otra forma: espacio/tiempo.

Sólo era cuestión de tiempo. Digamos, las circunstancias en que sucede algo son como un engranaje que posibilita determinados resultados en la vida de los individuos. Miremos tan sólo un ejemplo; un joven de secundaria, en la edad más irracional que existe, que en algún día julio decide hacer lo que por obediencia y recomendación de sus padres tenía prohibido. Allá por la calle cinco de mayo, por donde el León de Huajuapan anduvo suelto, nuestro amigo Diego se encuentra con unos cholos que le hacen el alto. Es evidente su temor puesto que ha oído historias escalofriantes del quehacer de los cholos (todas falsas, por supuesto). Droga, cooperación para la bacha y nada más, cosa simple y no exclusiva de ellos. Creyendo haber establecido un pacto con el dinero que les da, menciona de repente: rolala, no, carnal. Y lo miran sonriendo al extenderle la bachita de mois que estaban por fumarse. Quizá en otras circunstancias, es decir, con amigos fieles y de actitud madura o por lo menos con la certeza de que no es la irracionalidad del miedo quien motiva sus palabras, quizá entonces la moneda del destino hubiese caído a su favor y hubiese sido la vida más bondadosa con él.

Fumar marihuana no es malo, porque la maldad y la bondad son conceptos humanos que no existen en la naturaleza, por ello, fumar algunos porros no es malo, pero es una pésima idea cuando nuestro desarrollo en sociedad no ha alcanzado la madurez suficiente como para ser conscientes y responsables de nuestros actos. Nuestro personaje: inmaduro, mal orientado por la cultura cholo, encuentra un placer innegable en el sabor somnoliento de la marihuana. Sus pensamientos aletargados lo deforman y pese a que esta droga es un depresivo, la mente en su intento por conservar la cordura ataca con otras sustancias el cerebro para que no se libere el monstruo que todos llevamos en la psique. Pero todo está perdido, el tiempo no fue suficiente y es demasiado tarde para remediar todo mal. Ahora es un ser inmensurable y capaz de transformar el mundo con el rojo de sus ojos y el dilatado cristalino de su mirada. Las calles flotan en curvas que suenan como gotas en un charco y el eco de sus inmersiones rompe las distancias y todo queda claro ante sus oídos, las pláticas de la gente en el parque son todas a la vez inconfundibles. Capta el radio y todas las estaciones. Entiende todas las lenguas, e incluso aquellas que se resguardan en la memoria de la historia, ahora le son como su lengua materna. Mira los ojos de dos hormigas que están a mitad de una encrucijada: llevar a una cucaracha al hormiguero por la puerta Prismus o Alterus; no sabía que las hormigas hablaran latín, aunque más parece una mezcla de Formibreo con Insectum Clásico; mientras la cucaracha, tan inmortal como es natural a su especie, dice en un lamento incontrolable: ¡yo quiero donar mis córneas a los niños mutantes que yacen en el alcantarillado a la espera de un óvulo fuerte que los fecunde en un sueño y les dé realidad; yo quiero regalar mis alas a los ciegos para que quemen sus ojos en el cielo! Y ante tales eventos responde con naturalidad: llévenla por Sapien, porque las otras dos han sido tomadas por los caballitos del diablo y con sus cuatro alas han desecho los caminos… y así lo hacen las hormigas, arrastran de las antenas a la cucaracha mientras ésta continúa con sus cuitas.

Va por los caminos amarillos oyendo toda clase de orgasmos y de pronto siente que pierde densidad, todo es posible, hora puede volar. Despliega sus alas de halcón y las bate experimentadamente por los cielos de la ciudad, la necesidad de estabilidad le generan una cola de mantarraya que en lugar de veneno tiene la ponzoña del amor. Abajo la gente lo aclama como si fuera un Dios y él de tan buen corazón los baña de miel, pero todos se pelean por ese don y como es menester de él que las cosas estén en orden, a aquellos que predicaron la envidia les lanza un rayo de sal que los quema, el estruendo queda como advertencia a todos aquellos que hicieren igual. ¡Qué aburrida la vida de los mortales!

Adelante la sombra de otro ser lo detiene, es su enemigo mortal que trae consigo un ejercito a la batalla por gestarse; no obstante, el miedo ahora sólo es una vanidad que no se permite. Con su espada de fuego corta cabezas a los Clocantes. Su cuerpo bañado en la gloria de la sangre honra la batalla y sube de nivel, la transparencia ahora es su naturaleza. Apaga su imagen mientras el desconcierto de su enemigo prepara la sumisión mas no puede darse el lujo de perdonarlo. El filo de sus uñas separa lentamente la carne del cuello de su enemigo quien, al sentir una cascada de sangre bajo su barbilla, va cloqueando: ¡me rindo! pierde materialidad en el mundo, ahora es un líquido venoso que se coagula sobre el suelo. La gente lo vitorea, cada nueva batalla lo reivindica; asciende al sol y se une a su padre humildemente como ofrenda al valor que se le ha otorgado.

El tiempo como un torbellino se derrama, los sonidos se alejan cabalgando la distorsión de sus ondas, las imágenes se derriten al fragor del pestañear. Sólo era cuestión de tiempo. Qué ha pasado en su ausencia: aquí la vida no ha cambiado, aunque él es más viejo y deambula por las calles, aquí sólo se puede notar que los años han deformado su ser. Dicen los que saben su historia que en la víspera de su graduación se fue al monte y que allá en un corral comió carne cruda de gallina, que por eso quedó loco, que por eso lo corrieron de su casa. Quizá, si en vez de un cholo hubiese sido algún tipo de mentor espiritual como el de Dante, su viaje a la realidad alterna no hubiese terminado en la bestialidad sino en la reflexión. Quizá.

A Lila Downs

2010-07-10T22:57:00.000-07:00

Cántame,

Hazme una canción;

Cántame,

Con el corazón

¡Anda que me voy!

Del otro lado no existe tu voz

Y las caricias ya la tierra borrará,

Ya no amanecerá en mis ojos

La noche de tus estrellas.

Serás esta nostalgia que brilla mis ojos,

Y este recuerdo que late mi pecho.

Serás el verso en que mis labios

Procuren al Dios de tu boca:

Tú, que tanto te amo.

Dime, dime, amada mía,

Que he de penar la suerte del mendigo

Si al olvidar tu nombre

De tu amor me olvido

Dime, dime, querida mía,

Que he de vivir contento

Si al cantar tu nombre en la otra vida

De nuestro amor me acuerdo.

El viento y el tecolote

2010-03-14T17:57:00.000-07:00

Sentado en el sillón mirando el televisor. Voces del más allá está en su punto máximo y a ratos siente que el alma lo abandona. ¿Pero qué antojo de ver películas en la noche? Se quita las chanclas y sube sus pies descalzos compactándose hacia el respaldo del sillón. Comienza a sentir miedo: tensa sus músculos con escalofrío, mueve sus ojos buscando un lugar seguro, comienza a imaginarse cosas: alguien atrás, debajo del sillón, o a un lado respirando casi en su oído. De pronto se va la luz. Viene la tremenda oscuridad tan honda que sus ojos ven nada. Late su corazón aprisa y está temiendo que se vuelva realidad lo que piensa, que en las tinieblas algo le aceche. Se encoge y abraza sus piernas. Quisiera levantase e ir por una lamparilla pero le da pavor bajar los pies descalzos, quizá sea real y exista bajo el sillón un monstruo de garras enormes que espera a un ingenuo que se atreva a bajar las patas, jalárselas y entonces llevarlo a otra dimensión. Comienza a ver, ¡Oh maldita luz, ¿Por qué dependemos tanto de ti, por qué existes menos que la oscuridad?! Y regresa la luz. Se levanta, enciende todas las luces de su casa y busca la lámpara. Se sienta de nuevo un poco más tranquilo, sube sus pies, pone la lámpara en el brazo del sillón y enciende el televisor. Afuera, en su patio, el viento corre como tormenta y se escucha como algunas cosas son arrastradas y estrelladas. Sigue viendo su película… y viene el apagón. Tienta buscando su luz y la tira, escucha como se ha destrozado. Regresa el miedo a su cuerpo, está paralizado y trata de encontrar un punto luminoso que le devuelva la vista. Se hace notoria la fuerza del aire en la oscuridad. De momento silva el viento y oye como lo está llamando. Jala aire y chilla como una rata, se encoge. Sus pelos se erizan. Siente el latir de su corazón, tambores que tocan una danza fúnebre e inundan sus oídos de miedo. Está erecto, el miedo a ser aniquilado ha despertado su instinto de trascendencia; si en ese momento pasara la llorona, moriría dándole sus hijos perdidos al hermoso espectro que vaga por las calles pregonando con su hipnotizante quejido doliente ¡Ay mis hijos!, y lo imagina así. Lentamente van apareciendo los objetos ante sus pupilas dilatadas. Una tenebrosa luz blanquiazul viene de afuera, se levanta y cuando pone el pie en el suelo lo recoge luego luego, está muy frío pero sin a qué temerle. Camina al ventanal y mientras se acerca no deja de pensar en que cuando corra la cortina estará esperándolo una cara malfigurda lista para disparar por su cuerpo el miedo y robarle el aliento. Lento, lento. Ya mero. Suda frío y tiemblan sus manos como si ellas no quisieran que se abrieran las cortinas. Escalofrío, adrenalina, miedo y abre la cortina de sopetón.

Su corazón ya no late. La luz de la luna que entra por el ventanal dibuja la silueta de un cuerpo tumbado al suelo y una sombra cruza por su panza: ora si, ora no, es una camisa blanca que en su patio está siendo azotada por el aire. A su oído aún no muerto llegan unos pasos de pies descalzos. Lo toma de su tobillo izquierdo la mano de una mujer y lo arrastra hasta el patio donde un cíclope nocturno los observa desde lo alto mientras parpadea con el paso lento de unas nubes opacas. Se abren las puertas del infierno y descienden por la escalera la mujer de blanco y el miedo. Él va azotando la chaveta en cada escalón y deja en ellos un rastro de sangre parda que se coagula instantes después. Se cierran las puertas. Sube la marea del viento y arranca del tendedero la camisa blanca que se eleva hasta la punta de la mufa donde un tecolote picotea los cables de la luz. Luego levanta el vuelo y se aleja con movimiento siniestro en sus alas, se pierde entre las nubes que atraviesan el ojo de la noche, mismo observa a través de un ventanal un cuerpo tirado y sin movimiento.

Regresa la luz, no hay movimiento. Todo duerme excepto el viento y el tecolote que andan de trabajo.

2010-02-26T18:52:00.000-08:00

A fala aponta sempre uma coisa, como um dedo ou aceno. Só que, se a coisa é muito importante e nova de dizer, a fala nunca chega exactamente àquilo que visava de início. O a que chega pode ser até muito importante, e novo também. Mas fica ao lado da primeira coisa. E todas essas coisas mal ou bem apontadas ou agarradas – existem. É como o amor que nunca erra: só fica, quase sempre, mesmo ao lado, porque nunca há perfeita correspondência dual. Por isso é que é precisa a poesia, pois a correspondência social tem mais probabilidades de, ocasionalmemte, ficar mais perto do indigitado, ou de encontrar sucedâneos melhores: é um amor transitivo, continua sempre avante, de pessoa em pessoa.

Óscar Lopes

Tierra madre mujer

2010-02-05T09:58:00.000-08:00

Tierra, madre, mujer. De tus laderas el río de la caricia se ha formado para borrar la aspereza y dejar suave el beso del cielo cuando éste caiga sobre tu párvulo valle. Mas el cielo también lubrica; húmedo ambiente de los amantes eternos; vaharada-vida, muerte-sur.

Tierra, olor sensual que despierta a tu hombre, quien ausente de ti busca la cueva del eterno, al alba abre tus labios y cómeme. Cómete la vida de mi sangre en un beso, mátame con el enredo de tus brazos, acércame nuevamente a la vida constriñendo mi embro. Hazme nada y resucítame luego.

Madre, prueba mi rudeza que soy quien desafía al omnipotente, soy aquel que gana con la mirada las lágrimas de la desesperanza. Soy el pan y el vino; tu caricia y tu pecado; la salvación de tu deseo, el fuego vivo contenido en tus ojos, el líquido delgado de tus labios callados.

Mujer, mía y sólo mía. Hoy declaro que mi sueño ha sido quien te ha inventado. Existes porque creo en ti, pero ¿Quién cree entonces en mí? ¿Tú? ¡Arrastra mi cuerpo sin piel tan sólo con tu mirada! Los demás te ven pero únicamente para mí existes. Luz.

Tierra-madre-mujer. Plegaria de comunión en el santuario de tu vientre

VAIDADE

2010-01-27T08:27:00.001-08:00

Sonho que sou a Poetisa eleita,

Aquela que diz tudo e tudo sabe,

Que tem a inspiração pura e perfeita,

Que reúne num verso a imensidade!

Sonho que um verso meu tem claridade

Para encher todo o mundo! E que deleita

Mesmo aqueles que morrem de saudade!

Mesmo os de alma profunda e insatisfeita!

Sonho que sou Alguém cá neste mundo ...

Aquela de saber vasto e profundo,

Aos pés de quem a Terra anda curvada!

E quando mais no céu eu vou sonhando,

E quando mais no alto ando voando,

Acordo do meu sonho ... E não sou nada! ...

Autora: Florbela Espanca

SUEÑO ROCOCÓ DE UN VIAJE EN AUTOBUS

2010-01-10T18:20:00.000-08:00

La CAPU, la estación de camiones de mi ciudad. Hace tiempo que no viajo pero nada ha cambiado aquí. Cuando uno entra se impregna de los olores que traen las personas de aquellos lugares en donde han estado; unos huelen a sal, otros a tierra seca o mojada, algunos más a amargura y los menos a sexo, qué feo no hacer el amor antes de viajar (puede que no volvamos nunca). Uno puede ver a la gente que viene de pueblos, ciudades y países lejanos, todos con un olor característico, aunque el mejor es el de las jovencitas de los pueblos que huelen a chicle, huelen como mi mujer cuando amanecía entre mis brazos. También puede uno ver a los que esperan sentados, a veces pienso que entre ellos está algún loco perdido con miedo a hablar y con pena para pedir ayuda, a veces sostengo la teoría loca de que algún nostálgico viene a sentarse para esperar el retorno de un amor que en algún tiempo partió (yo lo haría). Luego los que bajan de la rampa de arribo con cara de susto, obvio, esa cara la ponen los foráneos porque temen a lo desconocido; de hecho por eso es más fácil que los asalten a ellos.

Todos miramos el reloj aunque no siempre esté en concordancia con los de las líneas de autobuses (no faltan las historias hilarantes de aquellos que han perdido en alguna ocasión su bus). Siete cuarenta y cinco; quince minutos para que salga mi camión y una hora desde que salí de casa; no debí emocionarme. Revisemos: seis pantalones, doce calzones por eso del calor, ocho camisas, dos playeras ligeras, tres pares de calcetines (para qué más), chanclas, tenis, huaraches, cargador para el celular, jabón no, shampoo no, pasta de dientes… ¡puta madre, el cepillo de dientes! Bueno, ni modo, allá lo compraré. Las ocho en mi reloj, genial, mi hora de abordar ha llegado.

Siempre miro por la ventana, me gusta sentirme hipnotizado por el paisaje y más cuando viajo solo. Qué lastima que sea de noche porque me gusta ver a las personas que abajo observan, imagino en sus pensamientos una inquietud por saber a dónde va la gente de los autobuses, tal vez sea una inquietud solamente mía, no sé. No me gusta viajar de noche, hay una desconfianza natural en mí por ser ella el momento en que dormimos la mayoría de la gente. Además en el autobús somos pocos; uno, dos, tres, cuatro… somos un número impar y no es por superstición pero esto provoca un desequilibrio en el camión. Imaginemos una curva cerrada, podríamos volcar o caer en una barranca; podríamos morir magullados y además la posibilidad de ser recogido en partes no me agrada. El viaje durará dieciséis horas.

Veo el amanecer del siguiente día y mi reloj marca las seis treinta. Para llegar a Mérida hemos de pasar por algunos retenes y espero que no paren nuestro autobús por mucho tiempo porque me urge encontrarme con Fabiola. Me urge decirle que la amo y que quisiera que viviera conmigo en Puebla. Pasa el tiempo pero se siente que no, tal vez sea el calor o quizá esta desesperación de haber caído en amor. Un nuevo ataque de emoción me inunda y me hace dormir, es bueno descansar la mente mientras llegamos.

Las once en mi reloj, acaso se vino más rápido de lo normal. Veo el de la Terminal y marca las doce. Qué ha sucedido, descompuesto mi reloj no lo creo, no importa. Busco a Fabiola pero no la encuentro, me dicen que no vive ahí. Veo las calles y entonces reparo en lo que mis ojos ven. Nada es igual, todo cuanto conocí hace tiempo ha cambiado. Puede notarse un ligero rejuvenecimiento en las paredes de Mérida. Qué día es, qué año: 1 de agosto de 1985. Claro, es obvio, en mi reloj pude haberlo notado pero no lo hice. Dilatación del espacio/tiempo por aceleración, en términos más simples, viajamos en el tiempo todos los que veníamos en el autobús aunque tal vez a ellos no les interese mucho, bien podrían encontrar a la persona que buscan en cualquier fecha, pero yo no. Yo necesito encontrarla antes de que se vaya porque entonces no habrá tiempo para más. Su enfermedad así me lo exige, pero, cómo es la suerte, en este tiempo ni siquiera la he conocido. He fallado nuevamente.

Tal vez los del ADO lo sepan pero no hablan de ello por miedo a perder clientes, sin embargo no se han dado cuenta de que, a pesar de haberme llevado a donde no quería (en tiempo, claro), han descubierto el portal de la trascendencia más grande del mundo. Aquí, con ellos, las teorías de Einstein pasan de inteligibles a sensibles; pasan de mera teoría a práctica. Disminución de densidad, aceleración de partículas, encuentro con la luz en diferentes momentos. Han descubierto cómo remediar los errores del pasado. Voy a la Terminal y exijo hablar con el gerente, no ya para reclamarle el haber afectado mi relación con Fabiola, en este tiempo apenas he de estar por conocerla y he de tener allá en Puebla como 15 años; vengo para decirle que he descubierto su máquina del tiempo y para demandarle que me regrese al mío, puesto que preciso amar en él a mi mujer. Cuál seguridad, señor, resuélvame mi problema, qué acaso usted no tiene familia. Mire mi boleto qué fecha tiene, mi boleto, mi boleto, me robaron mi boleto. Ladrones, mi boleto, mi boleto.

Señor, señor; despierte, ya llegamos ¡En dónde estoy; qué fecha es! En Mérida, 1 de agosto de 2009 ¡Fabiola, Fabiola!

O meu sonho de ficar a teu lado

2010-01-06T19:40:00.000-08:00

Otem estive pensando em você justo antes de me deitar. Alí, onde a vida deixa de ser noturna pra virar vigília e os sonhos se misturam com a relidade, alí te pensei, te fiz presente ante mim, imaginei tua feminidade deitada ao meu lado enchindo seu peito no vaivém da tua respiraçao, te imaginei como justo é pra você imagina-la, como a mulher que faz batir este coraçao meu. Te vi, com teus olhos guradando o espaço que preciso pra viver, e eu alí sem saber o que fazer, se te falar com o silêncio dum beijo ou se te acordar com um cálido abraço que te faça cair ainda mais profundo no sonho.

Eu quis ser uma gota de desejo em teus labios e recorrer tudo seu margem a espera de você me tentasse. Quis ser o vento que delimitasse tua figura e assim te acariciar lento como se só eu te pudesse fazer tremer. Quis te beijar todo teu corpu e sentir que minha alma fuge do mundo. Te imaginei dando o amor que só conhece deus, aquele que as pessoas procuram mas só tu e eu temos. Te imaginei comigo, em mim, em meu corpu nu.

Te imaginei... e ainda percorro as ruas sonâmbulo te pensando.

La muerte de quien pegaba

2009-12-01T08:42:00.000-08:00

En la muerte de mi madre

hubo tantas cosas

desde el grito de la gente

hasta el llanto de unas rosas.

Al frente de la caja

vigilaban unas velas

los recuerdos de una vieja

y el desangre de las almas.

Algunos no lloraban

otros sólo husmeaban,

pero aquellos recordaban

a una madre que extrañaban.

Y yo, sólo yo recordaba

cuando ella me pegaba.

Luz

2009-11-22T21:32:00.000-08:00

Luz que manchas

bañas y matas.

Luz que vas

y vueltos

los ojos

omites

todo.

Sí

sólo

omites

los ojos

que no ven

¿Acaso existe

en ellos tu luz?

Luna

2009-11-19T15:41:00.000-08:00

Luna mi amor, ven; no juegues a esconderte entre las nubes que cuando no las haya no podrás fingir que también me estás amando. Deja de acariciar mi frente en el ocaso y dame un beso que me una a la obscuridad de tu alcoba; llena con tus parpadeantes flores mis ojos y hazlos sentir el brillo de tu sonrisa. Ven mi luna veleidosa que te entregas a capricho, a veces más, a veces menos, a veces nada y a veces toda.

Historia de una moneda en el escusado

2009-11-05T20:06:00.000-08:00

Hacia el año de 1967, en la ciudad de Puebla capital existió un fenómeno singular al que nombraré (porque así me lo permiten mis fuentes históricas) como moneda en el escusado. En las inmediaciones de San Francisco, sobre la calle de Almoloya, por donde alguna vez estuvo el molino del Mayorazgo Joseph Pérez y por donde aún se conserva un tanto deteriorada la capilla dedicada a San Juan del Río, existieron los no menos famosos lavaderos del mismo nombre a la calle, en los que cientos de mujeres del barrio del Alto y de lugares aledaños concurrieron a fregar sus prendas de vestir hace ya bastante tiempo. Los manantiales que hicieron surgir esos lavaderos fueron los mismos que abastecieron a las vecindades del área con agua, hasta ese momento, potable. EL 23 de diciembre de ese año ocurrió un milagro que pocos registran y que, sin embargo, forma parte de las creencias populares de los actuales habitantes del barrio del Alto.

Días antes, en uno de los baños del segundo patio había aparecido una falsa imagen de la Virgen de Guadalupe que, ingenuamente y ad hoc al verdadero significado del nombre árabe de la virgen morena, los fieles acreditaron como verdadera. Durante los siguientes días, cuando la voz se había corrido por todos los barrios, gentíos se hicieron llegar hasta el escusado donde las veladoras y flores hacían que la imagen de la virgen se perdiera aún mas. Rezos, plegarias y demás convirtieron a la vecindad en el recinto religioso más concurrido del mes. Sin embargo, el milagro fue en el baño del primer patio. En el agujero de la taza del baño, el brillo de una moneda cegó los ojos de un niño. Al principio sintió un poco de asco por verla en ese lugar aunque ya para el surgimiento de este pensamiento, otro se maquilaba dentro de él: cómo sacar la moneda. Fue fácil, recordemos que el ingenio mexicano ha dado herramientas tan útiles como la charrasca o el martillo especial para picar pared antes de revocar, así, el pequeño sólo desarmó un radio viejo que tenía en casa, quitó el imán de la bocina, le amarró una cuenda y lo sumergió tan cerca del agujero como fuera posible con una varita de madera. Era un peso de plata.

El milagro se da de la misma forma en que Cristo anula estos del ideario colectivo, es decir, Jesús, al presentarse crucificado ante la población y no salvarse por la vía del milagro, pretende enseñar a los futuros seguidores que la divinidad no está al contentillo de los individuos; el milagro no es algo que se pide, es una oportunidad y en el hombre está la capacidad para reconocerla y actuar de la mejor manera para alcanzar un fin. Así, mientras las coincidencias significativas que hicieron creer a alguien en la aparición de la virgen y distraer la atención de los otros hacia aquellos baños, el milagro actuó como la oportunidad del niño por obtener algo que muy dentro de él se venía deseando. Tal vez la explicación adolece de simple, aún quedan respuestas por dar como el saber el modo en que la moneda llegó hasta el escusado. Quizá ni siquiera sea un milagro, sino puras coincidencias arquetípicas que el pensamiento humano relaciona por bondad, por no poder explicar el fenómeno de otra forma. Lo cierto es que gracias a la oportunidad-milagro concertada en ese 23 de diciembre del 67, es que hoy existe la leyenda de los milagros del escusado, como algunos llaman al fenómeno; ya por la aparición de la virgen en el escusado, que supone, muy contrariamente a la visión cristiana de la madre de Jesús, la omnipresencia de la virgen; ya por cambiar la fortuna de los necesitados quienes sólo necesitan oportunidad para mudar su vida.

Fernanda Spertinha

2009-11-03T11:04:00.000-08:00

Enxergo teus olhos

e neles, no profundo, estou;

sou a sombra que mora em teu íris

e a luz afogada que as veces dão.

Sou o andar silente

e cristalino do teu olhar;

sou o sono que a nacer irá

e a recordação dum bom amor.

Sou nada

e sendo assim é que sou alguem,

é assim que sou teu

e é assim que você me tem que quer.

Orfão, sou um coração souzinho

na tarde quente que fuge,

uma alma a se esquecer

na música da tua voz.

Sou o que tuas mãos querem de mim

e o grito que não pode-se desabafar

na escuridão da vida.

Sou teu.

Manifisto quebrantista II

2009-10-29T21:32:00.000-07:00

Durante algunos años hemos estado observando el trabajo de otros escritores y nos hemos hecho un juicio crítico de sus obras; por ello para nosotros no cualquier texto escrito, aun nuestro, podemos considerarlo como literatura. Los estudios semióticos (no tan profundos que nos nublaran el suelo) nos permitieron concebir la estructura de la forma en su relación con el contenido, así, el quebrantista al conocer esta coyuntura se atreve a replantear las mismas relaciones y las formas utilizadas en la literatura, no ya sólo por nuestros antecesores, sino aun por quienes nos sucederán.

La forma del contenido se expande como un manto abarcador que precisa de todas las palabras de que el autor tiene conciencia y con las cuales intenta dar al lector la sensación de encontrarse en una historia sin fin. El quebrantismo es un trabajo intelectual que se funda en la lectura de otros autores, no con el fin de copiar aunque sí con la intención de alcanzar modelos hipotéticos de escritura. Es un sueño que cansa, que nuca se alcanza y donde el reto para el lector es terminar la lectura. Los elementos simbólicos son siempre necesarios, sin embargo, estos símbolos no son siempre conocidos. El mismo texto es en sí un símbolo que nos indica el tipo de lectura que debemos llevar a cabo; la tipografía, el espaciado, las sangrías y cada una de las formas que se hayan en la zona visuográfica contienen un significado latente que potencializa semánticamente el texto literario del quebrantista.

De igual modo como lo plateara el gran literato conosureño, nuestra literatura carece de nombre porque en ella no es importante el autor; es decir, lo importante para nosotros es la literatura, el texto literario, la construcción ingeniosa del texto y el debido uso de las palabras que siempre, como ya lo he mencionado, están intencionadas para obtener el máximo efecto, como fuere que se manifieste en el lector, de agrado o disgusto. Buscamos nuevos horizontes dentro de la ceguera en que se encuentra la literatura de otros que, contemporáneos a nosotros, desprestigian la literatura misma. Nuestra literatura (como principio romántico) no es literatura en sí, sino hasta que los ojos críticos del lector decodifican en sus formas el contenido y éste les es impactante. El quebrantismo propone un golpe a los sentidos que desoriente, propone innovar no el tema ni la forma, sí su relación, su causalidad.

Manifisto quebrantista I

2009-10-27T20:58:00.000-07:00

Hoy, octubre de 2009, me he sentado frente a esta pantalla para declararme quebrantista al igual que muchos otros escritores de mi generación; sin embargo, creo indispensable, para ustedes que leen, conocer las bases del movimiento literario del que me jacto ser miembro, por ello escribo estas escuetas líneas que son idea del Manifiesto Quebrantista.

Sabemos que, durante los miles de años que lleva la escritura de ejecutarse como medio donde el contenido encuentra su forma, la literatura como obra de arte es apenas más joven que aquella. Las relaciones grafosemánticas de la primera persiguen la consecución de ideas prácticas, y no, para la vida; mientras que la segunda (la literatura), hace de esas relaciones un trabajo de intelecto e ingenio que potencializa las intenciones de quien la ejerce. Así, durante años las manifestaciones literarias han sido, en el mejor de los casos, trabajos expertos sobre la lengua y su sistema de representación gráfico que permite transgredir el presente. No obstante la literatura, que de igual modo a las etapas de la historia, ha adquirido su nombre de quienes ya no la representan, hoy inventa de sí nombres para reclamarse íntegra, independiente y abarcadora. En latinoamérica este fenómeno comienza a vislumbrarse con los modernistas, quienes aceptaron el título y lo defendieron con la espada que les dio el arte: las letras. Siendo esa circunstancia la única (la única) en su tipo, comenzaron a formarse los grupos culturales que reclamarían un título de corriente literaria que fuese incluyente con ellos, a la vez de elitista con otros más. De ahí que surgiera figuras como Octavio Paz, quien en lugar de promover la literatura como tal, promovió la literatura que él consideraba de calidad.

Hemos de decir (sí, digo hemos porque somos varios) que el quebrantismo no lo hemos inventado nosotros. El nombre llegó de igual forma que el título modernista para Darío, somos señalados como tales porque somos irreverentes, porque somos trágicos, románticos, realistas, raristas, cosistas, pero sobre todo, porque nuestro trabajo siempre está mal para los ojos de quienes nos juzgan, para aquellos que han hecho de la literatura un arte incólume e inaccesible para los más. Somos costumbristas sin pertenecer a los ultra, somos una ficción de escritor que ficcionaliza el todo y donde las posibilidades de lectura se multiplican cual Biblioteca de babel. Nuestro nombre nos distingue por ser atrevidos, por optar como los modernistas por el símbolo de la palabra y en la palabra, y por anteponer la razón literaria antes que vejarla con publicaciones estériles en revistas seudolitrarias. Nuestras participaciones en concursos no indican una contradicción en nosotros, nuestro objetivo es ser leídos y por ello no esperamos ganar, porque esa idea supone la existencia de algún tipo de corrupción en la literatura que dirigen los círculos dominantes de la cultura.

Jacinta (canción del álbum Tristezas del viento)

2009-10-25T19:34:00.000-07:00

Jacinta la hija del pueblo

nació de un rayo de luz,

creció con el brillo en su cuerpo,

su risa mató el dolor.

Al campo ofreció su delirio,

cortando las flores amó,

sus pasos hicieron camino,

senderos que el hombre siguió.

Debajo su saia, el deseo,

envidia de quien nunca amó,

botón de flor en invierno

que un día de mayo rompió

Franco corazón que todo creyó,

franco corazón que todo lo dio,

verde y azul, sentimiento,

sangra la luz pensamiento.

Las sombras surcaron los cielos,

silencio a la risa pidió

que hoy pasa un corazón herido

sangrando las cuitas de amor

La luna menguó su cariño,

al campo la luz se negó,

marchita la flor ¡qué castigo!

Jacinta al viento se unió.

Franco corazón que todo creyó,

franco corazón que todo lo dio,

verde y azul, sentimiento,

sangra la luz pensamiento.

Jacinta la hija del pueblo,

soltando el llanto corrió,

dicen que vaga al viento

como si fuese una triste flor.