anders-anziehen

Der Blogumzug - es ist soweit

2020-01-17T20:09:00.000+01:00

Liebe Leute

es ist soweit: mein Blog hat ein neues Zuhause. Darf ich meine erfreuteste Einladung aussprechen, mir und allen Blogbewohner*innen dorthin zu folgen?
Der Weg ist ganz einfach zu finden, es ist gleich nebenan: smillas.blog
Dort geht es nun weiter.
Ich erzähle dort – wie hier – von Menschen und Orten und immer mal ein bisschen was vom Wegesrand.

Kommt alle mit und vorbei und wieder, und Danke für die Geduld und die Treue und überhaupt: Danke! Wir sehen uns nebenan.

(Diese Seite bleibt noch eine Weile stehen, aber irgendwann geht hier das Licht aus.)

Karneval im Planquadrat

2019-03-02T19:46:00.001+01:00

Ich mache mal nicht viele Worte: es folgen Fotos meines traditionellen Spaziergangs durch die Weiberfastnacht. Erstaunliche 18 km bin ich gelaufen, dabei sind viele der Fotos im Planquadrat rund um den Eigelstein entstanden. Keine Ahnung wie das kommt - Fußfaulheit und mangelnder Wille ist jedenfalls nicht der Grund.
Gleich zu Beginn meiner Wanderung bin ich einer wunderschönen Version von Frieda Kahlo begegnet. Das war ein schöner Start und es ging prima weiter. Wie so oft in den letzten Jahren hatte ich Glück und die Ahl Säu haben meinen Weg gekreuzt; wenn die mit ihren Trommeln loslegen verliert die Zeit jede Bedeutung. Man wird sozusagen gründlich und unmittelbar ins 'einfach so da sein' hinein getrommelt; die Zeit vergessen und draußen feiern; so geht Straßenkarneval. Vor lauter Begeisterung bin ich ein gutes Stück mitgelaufen. Überhaupt bin ich viel gelaufen, getanzt hab ich und reichlich fotografiert.
Ich hoffe nun die Fotos sprechen für sich, denn mir geht das Schreiben gerade nicht gut von der Hand.

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Schließlich bin ich dann aber mal anders abgebogen als die Ahl Säu.

Vor einigen Jahren habe ich eine Freundin dieser Dame fotografiert und im Blog vorgestellt, wie sich im Gespräch herausstellt. Wir freuen uns beide über diesen schönen Zufall. Die Freundin ist leider inzwischen verstorben, was mich bestürzt und seitdem immer wieder beschäftigt.

Diese Marilyns habe ich schon als Fahrstuhl, als Zirkus und als Zebras fotografiert.

Liebe Leute...

2018-12-07T21:24:00.001+01:00

...Symbolbild, entstanden in der Alanus Hochschule bei einer Kinder-Uni zum Thema Architektur

...ich, die sich im Entscheiden so schwer tut, die wankelmütigste Zaudererin (sagt man so?) unter der Sonne, überlege ob, nein, dass ich meinen Blog umbenennen möchte. (Und umziehen dann auch, weg von Blogspot auf eine eigene domain, längst überfällig.)

Ich habe so viele Ideen für Namen gehabt inzwischen, so viele domains auf Verfügbarkeit, Namensähnlichkeit, unfreiwillige Gesinnungsassoziationen und alles mögliche andere überprüft, ich bin Menschen in meinem Umfeld und jenen, die ich um Rat angeschrieben habe, gehörig (und obendrein zu den falschen, weil späten Uhrzeiten) auf die Nerven gegangen und noch immer probiere ich immer neue Wort-Kombinationen aus. Wie so eine komplett Irre. Ich finde kein Ende. Ich habe mein brain gestormt, Refraimingtechniken angewandt, Wortsalate erstellt, Anagramme bemüht, Worte auf visuelle Schönheit getestet und allerlei derlei Dinge.
Inzwischen ist der Punkt erreicht wo ich 1. überlege die Psyichatrie zu verständigen und mich 2. ernsthaft frage, was ich abends eigentlich machen soll, wenn endlich eine Name gefunden ist. Achso, ja, bloggen...

Aber bloggt man heutzutage überhaupt noch?? Wäre es nicht klüger das anders zu nennen? Herrje. Blöde Klugheit, steht nur im Weg herum.

Ich will jedenfalls gerne eine eigene Plattform beibehalten; nicht alles in den großen Content-Schluckern Instagram, Facebook und Co der Willkür anheim geben.

Ich hätte gerne einen Namen, der beschreibt, dass mich Menschen und Orte interessieren, dass ich die Welt als fragil und stabil zugleich ansehe, im besten Sinne, dass ich selbst mich auch fragil und stabil in sie hineinbegebe und dass mich eigentlich ganz ehrlich auch nichts anderes interessiert, als der Fragilität Platz zu geben, die Stabilität findet ihren Platz im Zweifel selbst, darauf kann man sich immerhin ein paar Meter lang verlassen.

Hätte vielleicht jemand eine Idee? Öh?

Neulich vor zwei Jahren

2018-11-11T18:36:00.000+01:00

Cape Town Railway Station

Aus der Reihe „Was ich schon längst mal machen wollte“ habe ich nun tatsächlich eine kleine Auswahl meiner Südafrika-Fotos von vor zwei Jahren zusammengestellt. Zeitnah berichten? Kann ich.
Nein, gut, ich geb' es zu. Ich kann es nicht. Mir fehlt die Zeit, die Kraft, die Muße, der Wille - oder alles zusammen, ich weiß es doch auch nicht.
Eines was mir fehlt kann ich allerdings sehr genau benennen: Mein Blog, das Bloggen, das Schreiben. All das.
Deswegen versuche ich es einfach noch mal. So. Mal sehen was draus wird.

Cape Town, Bloubergstrand

Zwei Jahre ist es her, dass ich mit meinem Mann in Südafrika war. Drei Wochen Zeit zu zweit; Urlaub sollte es sein, aber reisen wollten wir auch; so war es also eine Urlaubsreise.
Für uns beide war es der erste Aufenthalt in Südafrika, bzw. überhaupt auf diesem Kontinent, und wir waren ja nur in einem denkbar kleinen Teil davon. Drei Wochen ist nicht viel Zeit; es ist nicht möglich zu verstehen wo man sich eigentlich befindet. Zumal in einem Land mit einer solchen Geschichte - und wenn man dann auch noch unter dem Aspekt des gemeinsamen Urlaubs unterwegs ist.

Natürlich hatte ich meine Kamera dabei und ich hab auch überall mal so rumfotografiert. Anders kann ich es wirklich nicht formulieren. Ich bin ganz nach Lust und Laune vorgegangen, habe versuchsweise mehrere ungenaue Serien begonnen, die mir als Thema diffus interessant erschienen. Aber ich habe viel zu wahllos mal fotografiert und mal wieder nicht, so dass nichts wirklich sinnvolles dabei entstanden ist.

Neugierig, schüchtern, beeindruckt, beschämt, müde, planlos, schauend. So bin ich erst durch Kapstadt und dann die Garden-Route entlang gestolpert. Übervoll von Eindrücken und Erlebnissen, die ich noch aus Deutschland mit mir herumgetragen habe, müde auch, sogar erschöpft, habe ich mich eigentlich nur aufnehmend durch das neue und fremde Land bewegt: Schauen, Hören, Riechen, Schmecken, Anfassen - was man eben alles so macht unterwegs. Staunen eben.

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Cape Town, Bloubergstrand

Die Fotos sind in der Reihenfolge ihres Entstehens sortiert. Es ist ein bisschen ein wildes Durcheinander; aber genau das gibt mein Staunen ganz gut wieder.

In Südafrika war ich eigentlich immer konfrontiert mit einem schlechten Gewissen. Ich reise da so hin als West-Europäerin und falle in den Gegenden, in denen ich mich als Touristin bewege gar nicht auf. Meine Haut ist weiß und ich falle in Südafrika nicht auf. Wie ist das möglich? Die Frage mag naiv erscheinen; alle Antworten darauf aber erklären meinen inneren Konflikt.
Ein Mann, mit dem ich auf einem kleinen Markt ins Gespräch komme, bescheinigt mir, dass ich sehr 'south african' aussehe. Ich verstehe was er meint und doch ist es mir peinlich.
Die Apartheid wurde abgeschafft, aber ein großer Teil der Schwarzen lebt arm und ohne Perspektive in Townships. Ich als Weiße habe mich in Südafrika in einer weiß dominierten Welt bewegt. Die Lebenswirklichkeit der Schwarzen - zumal dem armen Teil der schwarzen Bevölkerung - habe ich kaum oder nur am Rande erlebt. Ich habe keine guided Townshiptour mitgemacht; meine Sorge vollends zum Zoobesucher zu werden hat mich abgehalten. Wobei ich auch gute Argumente, die für eine solche Tour sprechen, gehört und gelesen habe.

Kalk Bay

Auch zwei Jahre später sind meine Gedanken über unseren Urlaub in Kapstadt und entlang der Garden Route zwiegespalten. Kann man ja mal machen; sich entlang einer derart touristenerprobten Strecke in die Schar der Urlauber einreihen. Überall findet man wunderschöne Plätze.
Und diese Weite!
Aber auch überall: hohe Mauern, Zäune, gated Communities; also komplett eingezäunte Wohngebiete, Alarmanlagen und immer wieder Menschen, die reglos und mit starrem Blick an Ampeln zwischen den Fahrspuren stehen und auf angegessene Essensreste oder ein bisschen Kleingeld hoffen. Schwarze Menschen in der Regel.
Wenn man das also macht, mit dem sich einreihen in die Touristenschar, dann sieht man (hoffentlich) auch diese andere Seite. Und jedes Detail trägt die Geschichte des Landes in sich. Und da blieb und bleibt - mir zumindest - die Begründung oder Rechtfertigung für einen reinen Touri-Urlaub schon im Halse stecken. Trotzdem möchte ich diese Reise nicht missen; ich möchte sie nicht nicht gemacht haben. Ich möchte aber das Unwohlsein, das ich als weiße, reiche, reisende Europäerin empfinde und empfunden habe, auch nicht einfach leichtfertig zur Seite wischen oder verschweigen.

Meine Fotos sind Fotos eines Urlaubs. Sie zeigen einen Blick auf Orte und Momente von außen. Nach innen bin ich in den drei Wochen nicht gelangt.

Kalk Bay, Railway Station

Kalk Bay

Fish Hoek

Parkplatz am Fuße des Table Mountain

Scarborough

Kommetje

Red Hill, Kap Halbinsel

Scarborough, unsere schönste, kleinste, abgelegenste Unterkunft (das Häuschen in der Mitte)

Muizenberg

Bushaltestelle, irgendwo

Hermanus. „Traveller“ - Skulptur von Jako Sieberhagen

Irgendwo auf der Garden Route,

Kap Agulhas, hier grenzen der Indische und der Atlantische Ozean aneinander

Mosselbay

Knysna

St. Francis Bay

Jeffreys Bay

Giraffen im Kragga Kamma National Park.

Blumen der Liebe

2018-02-16T20:53:00.000+01:00

Heute durfte Deniz Yücel das Gefängnis verlassen. Überall lese und höre ich, dass er frei ist.
Ist das so? Hier ist zu lesen, dass ein Gericht Anklage zulässt und der Staatsanwalt 18 Jahr Haft fordert.

Frei, das klingt so gerecht. Es wäre schön, wenn es so wäre.

Was es mit der Petersilie und der Colaflasche auf sich hat, steht hier beschrieben. Für Deniz Yücel und seine Frau Dilek sind es Blumen der Liebe.

Mich rührt das sehr. Alles.

50 Kilometer Karneval

2018-02-15T17:10:00.000+01:00

Eins steht fest: in meinem Karneval wird viel gelaufen. In diesem Jahr ca. 50 km in 4 Tagen. In meinem Karneval wird auch viel fotografiert. Nun frage ich mich allerdings: darf man am Tag nach Aschermittwoch eigentlich noch Karnevalsbilder posten? Oder verstößt das gegen die guten Sitten und das kölsche Grundgesetz?
Nun, ich bin spät dran - was vor allem daran liegt, dass ich zwei lange, laute, kalte und bunte Tage im Kundenauftrag sehr, sehr viele Fotos gemacht habe, die dann natürlich ganz flott fertig gemacht und verschickt werden mussten.
Aber wenn ich nun nicht mal mehr einen Post an Karneval schaffe, dann kann ich das mit dem Blog ja wirklich bald ganz sein lassen.

Eine Überlegung, die ohnehin seit langem beständig, wenn auch ohne Ergebnis oder gar Entscheidung, schwerelos durch mein Hirn wabert. Konsequent wäre das ja; einfach beenden, was ohnehin kaum noch stattfindet. Aber, herrje, ich bringe es nicht übers Herz.

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An Weiberfastnacht bin ich also wie in jedem Jahr mit der Kamera losgelaufen - allerdings nicht wirklich überzeugt, dass ich weit kommen werde.
„Jetzt musst du springen“ heißt ein Lied von Element of Crime, und daran hab ich mich gehalten. Ich hab einfach bei dem leisesten Impuls, jemanden um ein Foto zu bitten, dem zaudern keine Chance gelassen und bin hin. So hab ich mich auf den ersten Metern eigentlich ganz passabel warmfotografiert.

Allerdings ist mir im weiteren Verlauf meines Spaziergangs das Kunststück geglückt mich durch menschenleere Strassen zu bewegen. Das muss mir erst mal einer nachmachen! Im engeren Umkreis der Kölner Innenstadt bin ich (an Karneval!) tatsächlich über nennenswerte Distanzen keinem Menschen begegnet, schon gar keinem im Kostüm.
Mit dem unguten Gefühl, dass mein fragiler Elan mir da in den öden Häuserschluchten womöglich abhanden kommt, habe ich die freie Zeit genutzt, um mir Vorhaltungen über meine idiotische Streckenwahl zu machen.

Irgendwann war ich natürlich wieder in karnevalistischer Umzingelung, und ich habe auch allerlei Fotos gemacht. Aber irgendwie war das alles Murks und so habe ich entschieden den falschen Ehrgeiz fahren zu lassen und zum Eigelstein zu wandern. Da veranstaltet mein Mann mit Freunden und einem seiner tollen Brüder nämlich seit Jahren eine inoffizielle Strassenparty, und die ist immer wirklich ganz famos.

Dieser Zirkus war bei der Party auch zugegen; in den Vorjahren übrigens schon mal als eine Herde Zebras und als Fahrstuhl.

„Am Eigelstein es Musik“ – Kölner wissen das natürlich, und ich hab tüchtig mitgetanzt und hie und da auch fotografiert. Das war sehr schön!

Unter der Eigelsteintorburg versammeln sich immer wieder Trommelgruppen, es hallt und donnert im Gewölbe, ich muss vor lauter Freude immer lachen. Karneval kann so schön sein!

So ein toller Räuber Hotzenplotz! Chapeau!

Am Samstag findet traditionell der Geisterzug statt. Jedes Jahr zieht er bei Dunkelheit durch ein anderes Viertel; diesmal ging es rechtsrheinisch durch Kalk. Im Geisterzug kann mitgehen wer will, und dieses Jahr war ich Teil einer Gruppe, die wollte. Wir haben uns sogar richtig gemeinsam vorbereitet, damit eine Art Gruppenkostüm entsteht; mit Bastelabend im Vorfeld und Schminktreffen am Nachmittag.

Mit der Bahn gings nach Kalk; dann zu Fuß zum Aufstellungsplatz. Alles noch ganz ungeisterlich am hellerlichten Tag.
In der schönen Unterführung hätte man ganz prima ein Gruppenfoto machen können, aber ich war zu langsam, die ersten unserer Gruppe waren schon zu weit weg. Schade.

Statt einer kunstvoll bemalten Wand war es dann eben Waschbeton als Hintergrund, bitteschön, passt irgendwie auch.

Aufgestellt haben wir uns neben den toten Funken. Vor lauter Ehrfurcht hab ich direkt die Schärfe versemmelt.

Auch Verblichene der Titanic haben sich beim Geisterzug eingefunden...

... und ein kronbekorkter Friedensengel aus dem Zwischenreich (?)

Bei Dunkelheit setzt sich der Zug in Bewegung, es ist ein Trommeln und Scheppern, dass es nur so kracht. Vor vielen Jahren haben Dickus und ich übrigens einen kleinen Geisterzug-Film gemacht; hier zu sehen. (Unser Erstlingswerk, bitte Nachsicht üben, ich freu mich aber immer noch drüber - und danke, danke, danke Natalia!!)

Wirklich weit bin ich nicht mitgegangen, weil ich für die beiden folgenden Tage fit sein musste; aber dabei sein ist ja alles.

Am Karnevals-Sonntag und Rosenmontag hab ich dann auf und bei einer Tribüne am Zugweg fotografiert. Aus den dabei entstandenen Bilderfluten hab ich nun zwei Bilder für den Blog ausgesucht; zum einen hat mich der Schnee fasziniert. Haben wir ja nicht so oft in Köln.

Diese Frau war Gast auf unserer Tribüne und ich finde sie hinreißend schön. Alaaf!

Merhaba, benim adım Smilla - Begegnungen in Istanbul

2017-06-18T19:42:00.000+02:00

Zum fünften Mal war ich nun in Istanbul. Viele Gedanken habe ich mir vor dieser Reise gemacht: Soll, kann, darf ich das tun? In ein Land reisen, das sich im Ausnahmezustand befindet, in dem Journalisten und Oppositionelle im Gefängnis sitzen. Ein Land, in dem man auch als Besucher keine kritische Meinung zum politischen Geschehen äußern sollte. Wo man nicht den falschen Leuten die falschen Fragen stellen sollte. Ich bin diesbezüglich nicht sehr mutig und bestimmt kein Draufgänger.
Nach Istanbul zu reisen ist für mich, wie eine Freundschaft zu pflegen; diese Stadt berührt mein Herz. So, wie man die Nähe zu den Menschen sucht, die man liebt, so laufe ich durch Istanbul und versuche, der Stadt nahe zu sein. Für mich geht das über den Kontakt zu Menschen: der Topkapı-Palast, die blaue Moschee; ich war noch nie dort. Es sind nicht Sehenswürdigkeiten, sondern Stadtviertel, in die ich meine - im besten Sinne - planlosen Ausflüge mache. Ich fahre mit Bus, Fähre, Metro oder Dolmuş an einen Ausgangspunkt meiner Wahl und laufe los - der Rest ergibt sich.

Diese Spaziergänge lasse ich geschehen; meist laufe ich sehr langsam, machmal stehe ich auch nur so herum und warte, wohin mich der nächste Impuls gehen lässt. Wenn mir auffällt, dass ich auffalle fange ich an, freundlich zu grüßen: „Merhaba!“. Diese Kleinigkeit bewirkt erstaunliches; ich werde angelächelt, ebenfalls begrüßt, herbeigewunken und sogar eingeladen Platz zu nehmen. Ich verfüge über sehr mickrige Kenntnisse der türkischen Sprache (Çok az Türkçe konuşabiliyorum) kann mich aber vorstellen (Benim adım Smilla), höflich etwas zu Essen bestellen, nach dem ungefähren Weg zurück fragen, und habe allerlei Satzfragmente parat, die jedoch niemals ein wirkliches Gespräch erlauben. Wirklich immer finde ich das schade, und gleichzeitig habe ich gelernt, dass einfach nur so Dasitzen und zeigen dass man es gerne tut, oft schon eine wohlwollende Grundstimmung erzeugt, die sehr entspannend sein kann und das Verweilen ermöglicht.

Nach und nach erkunde ich auf diese Weise seit Jahren ein Stadtviertel nach dem anderen: und davon gibt es in Istanbul unglaublich viele. Allein Fatih, eine Gemeinde Istanbuls mit über 400 000 Einwohnern unterteilt sich in 102 kleine Stadtteile, die Mahalle. Diese Fotos sind entstanden auf dem Weg von Ayvansary nach Draman über Balat und Fener. Dabei bin ich so sehr Zick-Zack gelaufen, dass ich natürlich nicht ordentlich von einem zum nächsten Stadtviertel gelangt, sondern immer hin und her gependelt bin, wie ich später rekonstruiert habe. Weil ein Tag für so viel Gegend zudem nicht ausreicht, bin ich am nächsten Tag nochmal dorthin.

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Seit zwei Jahren hat Incilay ihr kleines Café Pavita in Fener. Es liegt etwas versteckt in einer Seitenstrasse. Ich mache dort am ersten Tag eine Pause; das Café ist so schön leer und es gibt einen Tisch im Schatten. Ich bestelle Menemen (eine Eierspeise) und es ist besonders gut. „Food is love“ steht auf der Visitenkarte, die mir Sevilay, Incilays Tochter, beim Abschied gibt. Den zweiten Tag beginne ich im Pavita bei einem Tee, zu dem Incilay mir mit mütterlicher Geste einen Teller mit Pişi und Honig serviert. Einfach so. Pişi ist ein frittiertes Gebäck und sehr, sehr lecker!

Hikmet ist Makler. Seit 45 Jahren hat er sein Büro an diesem Platz und ganz bestimmt hätte er viel interessantes über den Wandel des Viertels zu berichten: die Veränderungen im Lauf der Jahrzehnte und auch die gegenwärtigen. Es wird bunt in einigen Strassen; es ist ein junges Bunt und es bringt neue Bewohner ins Viertel und alsbald vermutlich auch mehr Touristen. Eine weitere Stufe der Gentrifizierung.

Ahmet, Gemüsehändler.

Aylin steht inmitten einer Schar junger Frauen, die sich um eine Frau mit einem Säugling versammelt haben. Es ist eine Freude und ein Jauchzen; der neue, junge Mensch wird ausgiebig bewundert. Ich frage vorsichtig ob ich ein Foto machen darf: die Frauen reagieren freundlich, aber fast alle gehen einen Schritt zurück. Nur Aylin bleibt stehen; sie hat ihre Nichte auf dem Arm, und sie ist die einzige ohne Kopftuch oder Schleier. Die anderen ermuntern sie, sich fotografieren zu lassen. Ich mache also ein paar Fotos, auch wenn die anders sind als gedacht. Die Frauen gucken die Fotos an und sind begeistert. Zwei wollen sich nun doch fotografieren lassen; aber nicht hier, sondern in einer Nebenstrasse. Wie ich es verstehe, möchten sie in die Strasse, in der sie wohnen. Auch Aylin möchte gerne noch weitere Fotos machen und so laufen wir gemeinsam los.

Meltem, Tuğba und Aylin sind Freundinnen, und dass ich als Frau alleine mit der Kamera unterwegs bin beeindruckt sie.

Aylin lotst mich zu einem Hauseingang und macht sich für die nächsten Fotos bereit. Meltem und Tuğba stehen dabei und kommentieren. Aylin drappiert ihre Haare, zieht die Jacke halb aus, entblößt beide Schultern und wirft sich verführerisch in Pose. Mich rührt das sehr an. Mit ihrem kirschrot geschminktem Mund probiert sie sich aus und ich darf daran teilhaben. Trotzdem erkläre ich recht bald, dass ich sie anders fotografieren möchte: natürlicher. Gemeinsam mit ihren Freundinnen guckt sie die Fotos an und während Tuğba, Meltem und ich die natürlichen bevorzugen, guckt Aylin gebannt die Posen an. Schließlich sage ich: „Schluss, ein letztes noch“ und Aylin schielt zum Abschied in meine Kamera.

Bekir

Nagihan führt seit zwei Jahren das Aşk-ı Rüba Kafe in Balat, in dem sie türkischen Kaffee, Kuchen und Gebäck anbietet.

Keine 200 m von der Einkaufsstrasse entfernt, die Fener und Balat verbindet und in deren Umfeld sich auch die noch recht neuen, modernen Cafés ansiedeln, verändert sich das Straßenbild. Es gibt insgesamt weniger Geschäfte; ein paar kleine, rummelige Krämerläden - das wars. Es sind auch weniger Menschen auf der Strasse. Das ändert sich erst als ich mich der nächsten größeren Hauptstrasse nähere. Aber zuvor treffe ich Selim. Der sitzt vor seinem Haus und lädt mich ein, mich zu ihm zu setzen. Weil Ramadan ist bietet er mir keinen Tee an. Selim hat 11 Kinder: 6 Söhne und 5 Töchter. Seine Frau hängt auf dem Balkon des Hauses Wäsche auf, und ich gucke bewundernd zu der Frau hinauf, die alle diese Kinder zur Welt gebracht hat. Ich lerne sie nicht kennen. Sie gesellt sich nicht dazu und Selim bittet sie auch nicht herunter. Als ich mich zum gehen bereit mache nimmt Selim meine Hand, und ich bin ein wenig erschrocken darüber, wie fest er zudrückt.

In Stadtviertel Draman - oder ist es schon in Atikali? - laufe ich die Hauptstrasse entlang und fotografiere deutlich zögerlicher. Dieses Viertel ist sichtbar religiöser geprägt als Fener und Balat. Die Menschen sind anders gekleidet und ich kenne die Codes nicht, um mich angemessen zu verhalten. Probeweise gehe ich in ein Geschäft, weil ich ein Ladekabel brauche. Ich finde dort tatsächlich auf Anhieb das richtige und denke, dass Einkaufen auch eine Art sein kann, sich zu verbinden.

Ich frage die freundlichen Melonenverkäufer nach dem Weg Richtung Goldenes Horn: „Haliç nerede?“ Am Wasser kann ich mich orientieren, dort werde ich irgendwie ins Pavita Café finden. Ich möchte zum Abschluß noch einmal Incilays leckeres Menemen essen.
Die Melonenverkäufer zählen zunächst sämtliche Namen der umliegenden Viertel auf und zeigen dann grob nach halblinks. Zuvor vermitteln sie mir noch die Möglichkeit Mevlut zu fotografieren.
Langsam schiebe ich mich die Strassen hinunter Richtung Ufer. Istanbul ist groß und schön und dauernd anders. Einmal mehr bin ich froh, dass ich mich auf den Weg gemacht habe. Auch wenn kein Tag vergeht, an dem ich nicht an Deniz Yücel denke, der irgendwo in dieser Stadt (wie so viele andere!) in Isolationshaft sitzt.

Mevlut im Stadtviertel Draman

Metin und sein Sohn Paşa

Sadia

13 Fotos aus Istanbul

2017-06-13T13:35:00.000+02:00

Heute ohne viele Worte: dreizehn Fotos aus Istanbul. Die Anzahl ist - aus Spielerei - ans Datum angepasst: heute ist der 13. Ich habe Geburtstag, den in Istanbul zu verbringen mein Herzenswunsch war. Nun zieht es mich zum Tee an den Bosporus...
Seit 10 Tagen bin ich hier, unzählige Fotos habe ich gemacht, vielen Menschen bin ich begegnet, zum ersten, zum wiederholten, zum einzigen Mal... Vor langem schon hab ich mein Herz an Istanbul verloren. Jedes Mal wenn ich hier bin haben sich in der Zwischenzeit Dinge verändert. Manchmal derart gründlich, dass es weh tut. Vieles aber ist noch da, vielleicht ein bisschen verwandelt, aber vertraut. Ich laufe unablässig durch die große Stadt und oftmals mache ich Fotos von Häusern oder Strassenzügen, weil ich Sorge habe, beim nächsten Besuch steht kein Stein mehr auf dem anderen. Oder ich fotografiere, was für mich die Stimmung dieser Stadt ausmacht. Es ist mein Versuch der Würdigung und meine Art mich mit der Stadt und den Menschen zu verbinden.

Die sichtbarste von vielen Veränderungen auf der Haupt-Einkaufsstrasse in Beyoğlu: die nostalgische Tünel-Strassenbahn, die verlässlich die Istiklal Caddesi hinauf- und hinunter gezuckelt ist - verschwunden, mitsamt den Gleisen. Angeblich soll sie wiederkommen; warum sie nicht mehr fährt habe ich noch nicht ergründet.

Vor sieben Jahren war hier ein kleiner Tee-Salon, dann eine Art American-Diner, nun ist Leerstand.

Zu Besuch bei Mehmet Ali, dem ich Fotos aus 2014 mitgebracht habe.

Von Ceren lernen

2017-06-11T10:41:00.000+02:00

„I try to be an artist“, sagt Ceren über sich. Sie lebt in Kadiköy, einem Stadtteil auf der asiatischen Seite Istanbuls. Ich treffe sie im Garda Café, einer meiner in ganz Istanbul verstreuten Plätze, die ich immer wieder besuche, weil es in der großen Stadt manchmal gut tut, wiedererkannt und begrüßt zu werden. Ceren will eigentlich gerade wieder gehen, sie kam nur kurz hereingewirbelt, hat hier jemanden begrüßt, da jemanden umarmt, sich für ein leises Gespräch zu einem Freund an den Tisch gesetzt: sie ist hier zuhause.
Ceren erklärt mir, das ihr Name 'little deer' bedeutet, kleiner Hirsch - Rehauge lese ich später irgendwo. Sie ißt von den gelben Früchten, die mir der Besitzer des Cafés auf einem kleinen Teller gebracht hat: er hat sie frisch vom Baum neben meinem Stuhl gepflückt. „Yeni dünya“, sagt Ceren, „das bedeutet Neue Welt.“ Mispeln, wie ich nun weiß.

Ceren liebt die tiefere Bedeutung, den Sinn hinter den Dingen. Sie reist gern, am liebsten an Orte, die wenig populär sind: sie scheinen ihr am wahrhaftigsten zu sein. Weil sie ihr Klavier nicht mit auf Reisen nehmen kann lernt sie die Darbuka zu spielen; eine arabische Trommel. Dafür nimmt sie Unterricht bei Mısırlı Ahmet, einem Trommelmeister, der im Stadtteil Balat ein 'Ritimhanesi', betreibt - ich übersetze das mal mit Musikschule. Allerdings geht es auch hier nicht einfach um das Offensichtliche; Mısırlı Ahmet hat eine eigene Philosophie, die über das Musik machen hinaus geht. Davon erzählt Ceren mir, und auf der Seite des Musik-Ensembles Constantinople wird er so zitiert: “You have to lose the rhythm first in order to discover it.”

Neben der Musik malt Ceren; am liebsten Portraits, aber sie malt auch Bilder im Ottomanstyle, im Auftrag für Hotels beispielsweise.

Ceren bezeichnet sich als Suchende, sie wertschätzt die Vergangenheit und respektiert die Zukunft, und doch versucht sie so gegenwärtig wie möglich zu sein. Sie liest gerne Gedichte von Omar Khayyam, einem Mystiker aus Persien, der vor bald tausend Jahren vierzeilige, sogenannte Rubaiyate, verfasst hat. Das hat er mehr oder weniger nebenbei getan, denn im Hauptberuf war er Mathematiker und Astronom. Erst vor ca. hundertfünfzig Jahren wurden seine Gedichte ins Englische übersetzt, und haben so in der westlichen Welt Berühmtheit erlangt (Guardian Artikel). Ich muss gestehen, ich habe noch nie von ihm gehört, ich kennen nur Rumi, und genau genommen kenne ich nicht mal den. Deswegen habe ich ein wenig herum gegoogelt, denn wie ich immer wieder feststelle werden plötzlich Dinge für mich interessant, weil sich jemand für sie interessiert, den ich mag.

Später schickt Ceren mir einige ins englisch übersetzte Gedichte von Omar Khayyam. Eins beschreibt für mein Empfinden Ceren selbst:

Give me a skin of wine, a crust of bread,

A pittance bare, a book of verse to read;

With thee, O love, to share my lowly roof,

I would not take the Sultan's realm instead!

50 ccm, 3l Vernel-Tank

2017-06-09T19:06:00.000+02:00

Zuerst sehe ich das Moped; es steht an der Küstenpromenade in Arnavutköy und sieht aus wie ein umgebautes Bonanza-Fahrrad. Chopper-Lenker, Doppelspiegel, Fransen-Pompons, chices blaues Täschchen, aus dem irgendein Werkzeug hervorguckt. Ich mache ein Foto und sehe mich um, wem das tolle Gefährt wohl gehören mag. Da kommt Orhan auch schon herbei gelaufen, macht Zeichen, dass es seins ist und lädt mich ein, mich mal drauf zu setzen. Mir fehlt die Abenteuerlust, aber ich bitte ihn ein paar Fotos machen zu dürfen. Sofort wirft sich Orhan in Pose und begutachtet direkt das erste Foto: nein, viel zu weit weg, ich soll ein näheres machen. Natürlich erfülle ich seinen Wunsch umgehend, er reckt den Daumen hoch und will auch dieses Foto sofort sehen: schon besser.

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Nun holt Orhan aus der kleinen, blauen Werkzeugtasche eine Anlasserschnur hervor, und erklärt wort- und gestenreich, wie und aus was er sich sein Moped zusammengeschraubt hat. Ich verstehe natürlich kein Wort, aber Orhans Begeisterung und unerschrockener Bastelmut vermittelt sich mir einwandfrei. Er steckt das Kabel ein, wirft den Motor an - ich tippe auf Rasenmäher als Ursprungsbestimmung - und wo die Kiste nun so fröhlich vor sich hinrasselt soll ich auch sehen, wie toll es sich damit fahren lässt.
Orhan braust die Promenade entlang, hoch und runter, und ich mache Fotos. Jeder was ihm am meisten Spaß macht eben. Inzwischen sind wir umringt von Orhans Angel-Kumpanen und es kommt Stimmung auf.

Natürlich braucht sein Moped Benzin, deswegen hat er, keine Ahnung wie, eine Vernel-Flasche als Tank umgebaut. Orhan vereint offenbar allerlei nützliche Eigenschaften in sich: Erfindungsreichtum, Sinn für Gestaltung, Spielfreude, Frohsinn und sicher noch einige mehr, ich kenne ihn ja erst sein wenigen Minuten.
Schließlich verabschiede ich mich von ihm und allen Umstehenden, es war ein toller Spaß.
Ich laufe weiter am Ufer entlang und schon bald holt mich Orhan auf seinem Moped ein: er lebt in einem Stadtteil etwas weiter südlich; in Ortaköy. Da ist sein Haus - mit den Händen faltet er ein Dach. Orhan lädt mich zum Essen ein, und als ich so höflich wie nur möglich seine Einladung ablehne versichert er mir, dass er auch Kinder hat. Tatsächlich wäre ich neugierig zu sehen wie Orhan lebt, und die strenge Stimme in mir tadelt meinen mangelnden Unternehmungsgeist. Trotzdem; wir verabschieden uns und in weiten Schlangenlinien braust Orhan davon. Wie Dennis Hopper in Easy Rider, nur nicht so berühmt.

Alle Farben

2017-06-08T11:55:00.000+02:00

Aycan ist auf der Istiklâl Caddesi unterwegs - der größten Einkaufsstrasse in Beyoğlu - um neue Mitglieder für Greenpeace zu werben. Sie ist 20 Jahre alt und studiert Politik an der Universität Istanbul.

Unterhalten können wir uns nicht: mein dürftiges Türkisch lässt nicht im Ansatz ein wirkliches Gespräch zu, und Aycan spricht kein Englisch. Und trotzdem sind es diese Begegnungen mit Menschen, die mir Istanbul immer wieder aufs Neue erschließen; ob nun mit vielen oder wenigen Worten. Manchmal denke ich, die Unmöglichkeit miteinander zu sprechen, also so richtig mit Differenzieren, Nachfragen und allem Zipp und Zapp, diese Unmöglichkeit eröffnet eine andere Möglichkeit: ohne das wichtige Werkzeug eines Erwachsenen im Umgang mit anderen Erwachsenen - der Sprache -
begegnet man sich eher mit den Mitteln eines Kindes. Wie auf dem Spielplatz. Wenn man nicht gerade signalisiert, dass man dem anderen seine Schaufel wegnehmen möchte geht das meistens gut, meiner Erfahrung nach. Da wird nach Wörtern gesucht, bis man einsehen muss, dass auch viele Wiederholungen des vermeintlich simpelsten Ausdrucks nichts nützen. Arme, Hände, Finger fliegen durch die Luft, es wird gekichert und gelacht und gemeinsam sieht man irgendwann ein: reden wird nicht klappen. Umso mehr feiert man jeden kleinen Verständigungserfolg, den man sich zusammen erspielt.

Wie ich so mit Aycan dastehe kommen plötzlich zwei junge Männer vorbei. Franzosen, die sich freuen dass Aycan für Greenpeace unterwegs ist: „Wir sind in Frankreich aktiv bei Greenpeace!“ sagt einer. Sie sind übermütig, offenbar begeistert von Aycans Haaren und tänzeln etwas zu nah um sie herum. Aycan versteht natürlich nicht, was die beiden ihr zu sagen versuchen, der eine greift in ihr Haar und sagt sowas wie 'Keep on rolling', dann ziehen sie weiter. Aycan und ich sehen uns an und es ist klar; das war alles insgesamt etwas distanzlos, wir schütteln beide den Kopf und lachen drüber. Gemeinsam für den Moment.

Leider unscharf, ach, was solls...

„Ich glaub, das liegt am Sessel“

2017-04-12T13:19:00.000+02:00

Am Sonntagmorgen steht plötzlich ein Sessel an der Bushaltestelle. Er scheint sorgfältig platziert. Bei aller Auffälligkeit wirkt der Sessel an diesem Platz zugleich ganz selbstverständlich; lässig steht er da, als wolle er ein Weilchen bleiben. Mich berührt die Fragilität des Arrangements, das erwartbar Vorübergehende daran. Also mache ich ein Foto.
Nachmittags sitzen drei türkische Frauen dicht aneinander gerückt auf der Bank neben dem Sessel.
Noch etwas später sehe ich einen Mann an der Haltestelle. Er sitzt im Sessel. Aber nicht irgendwie; er hat richtig Platz genommen. Mit genau der entspannten, zurückgelehnten Haltung, zu der der Sessel - ganz perfekter Gastgeber - unaufdringlich einlädt.

Ich frage den Mann ob ich ihn fotografieren darf und setze mich anschließend neben ihm auf die Bank.
Er sei der erste, den ich im Sessel sitzen sehe, sage ich zu dem Mann und frage ihn, wie es wohl kommen mag, dass das neue Möbel nicht genutzt wird. Jaques überlegt einen Moment und ruckelt sich neu zurecht im Sessel: „Ja, also ich will den Bus ja gar nicht nehmen, da hatte ich das Gefühl, ich hab auch keine Berechtigung an der Haltestelle zu sitzen.“ Die Antwort verblüfft mich. Ich sehe Jaques an, ich sehe seinen Rücksack, die eingerollte Jacke - wie fragt man einen Menschen, ob er auf der Strasse lebt? Gar nicht, erst Mal. Ich kann nicht sicher sein, dass ich ihm mit der Frage kein schlechtes Gefühl verursache. Aber Jaques erzählt es selbst, noch immer der Frage nachgehend, warum der Sessel nicht genutzt wird. Mit einem schnellen Blick zur Seite, zu mir, sagt er: „Ich tippel so rum, ich leb auf der Strasse.“ Und dann: „Die Stadt, das sind die anderen. Ich erlebe die Stadt aus einer isolierten Position. Der Sessel gehört ja hier nicht hin, der ist ja eigentlich Sperrmüll.“

Mit 17 hat Jaques sich von der Schule abgemeldet, wie er es nennt. Er hat es dort nicht ausgehalten. Von seiner Familie hat er sich zurückgezogen.
Irgendwie lebt er seitdem auf der Strasse. Mit 22 ist er nach Amsterdam gefahren: „Fünf Jahre war ich dann dort. Dabei wollte ich nur ein Wochenende bleiben.“

Ich erlebe Jaques als scheu und wach und nachdenklich. Er lässt sich Zeit beim sprechen, er wählt die Worte wohl, mit dem Blick scheint er Worte und Gedanken in der Luft zu suchen, er nimmt sie genau, er wägt sie ab, er betont alles sehr bewusst, seine Finger und Hände helfen beim Sprechen. Fast ein bisschen lyrisch ist das alles, nur ohne Verse. Jaques hat viel Zeit und er beobachtet genau; er selbst wird meist übersehen. „Einer wie ich spielt in dieser Gesellschaft keine Rolle“, das sagt er und es klingt nicht bitter. Jaques fühlt sich außerstande ein normales Leben zu führen, arbeiten zu gehen, all das. Als roboterhaft empfindet er die meisten Menschen. „Ich führe das Leben eines Philosophen“, sagt Jaques und dass er 'mehr so ein Bursche' sei. Ich frage, was er mit Bursche meint: „So einer ... mit einerseits Pelz ... und süßen Seiten.“ Ich verstehe nicht genau was er damit meint, aber ich verstehe immer so vieles nicht, und nehme es dennoch in mich auf. Vielleicht verstehe ich es ja irgendwann.

„Ich bin schon traurig“, sagt Jaques, „Ich meine, es ist ja einiges schief gelaufen in meinem Leben.“ Dennoch lebt er gerne auf der Strasse, so ausserhalb von allem. Freunde hat er keine, aber es gibt etwas, das ihm vertraut ist – vielleicht die Gegend in der er sich meist aufhält. „Ich fühle mich wie in einem Netz; also kein Spinnennetz, das wäre ja Angst. Es ist ein gutes Netz.“ Jaques liest viel, er interessiert sich für Gandhi, Philosophie und die Wahrheit, seine eigene Wahrheit in seinem eigenen Tempo. Diese Auseinandersetzung mit sich, mit den Gedanken anderer, das gibt ihm Halt.

Eine Stunde lang sitze ich mit Jaques an der Haltestelle. Fünf oder sechs Busse halten an. Menschen steigen ein und aus. Einmal klopft ein Junge von innen an die Scheibe und macht das Daumen-hoch-Zeichen. Er lacht freundlich und scheint sich über Jaques im Sessel zu freuen. Wir haben ganz schön viel geredet, Jaques und ich, und er hat mir ein paar sehr persönliche Dinge erzählt. Kurz bevor unsere Begegnung zu Ende geht sage ich Jaques, dass ich vieles davon nicht schreiben werde, weil mein Gefühl ist, dass er es mir erzählt hat; im Vertrauen, off the record, wie man so sagt. „Ja“, stimmt er mir zu: „Ich glaub, das liegt am Sessel.“ Er lässt seine Hand schwer auf die Rückenlehne fallen und guckt den Sessel an, wie beim Abschied von einem guten Kumpel.

Sonntagmorgen mit Sessel

Später am Abend sehe ich, dass der Sessel weg ist. Die Bushaltestelle liegt da wie immer, als wäre nichts gewesen.

Löwenzahn

2017-04-11T10:25:00.000+02:00

Von weitem sehe ich eine Frau, die gebeugt und mit suchendem Blick die Wiese abschreitet, sich immer mal bückt, ins Gras greift und dann etwas in einen kleinen Beutel steckt. Ich frage mich, was sie da wohl sammelt.
Um sie nicht zu erschrecken nähere ich mich ihr in einem weiten Halbkreis, denn sie ist so vertieft in ihr Tun, dass sie mich lange nicht bemerkt. Erst als meine Füße in ihr Gesichtsfeld rücken blickt sie auf, und nun sehe auch ich zum ersten mal, wem ich begegne.
Elsa ist Russin. Sie spricht ein zärtlich klingendes Deutsch mit russischer Färbung. Als ich ihr erkläre, warum ich sie anspreche und frage ob ich sie fotografieren darf, lacht sie überrascht. „Ich bin eine alte Frau“, sagt sie, als wäre damit die Absurdität meiner Idee ans Licht gebracht. Während sie das sagt sehe ich in ihrem Blick und in ihrem Lächeln Jugend und Alter zugleich. „Sie sehen toll aus!“, antworte ich mit ehrlicher Begeisterung.

Elsa sammelt Löwenzahn. Daraus kocht sie eine Art Sirup. „Man darf nur die Blüten abzupfen. Die Wurzeln müssen bleiben!“ Auf drei- bis vierhundert Blüten kommt ein Kilo Zucker. In diesem Jahr sei die Wiese sehr leer, sagt Elsa: „Im letzten Jahr war alles voll.“ Elsa hat Sorge, Löwenzahn zu sammeln könne verboten sein. Ich kann mir das nicht vorstellen und stelle später eine kleine Recherche an, die mir das bestätigt. In der freien Natur darf man vom wild Gewachsenem gar nicht mal so viel sammeln, pflücken oder 'entnehmen', wie es im Amtsdeutsch heißt. Beeren im Wald nur in Maßen und für den Eigenbedarf, Blumen auf der Wiese am besten gar nicht oder höchstens einen kleinen Handstrauss. Viele Kräuter, Blumen, Pilze stehen unter Artenschutz oder sind wichtig für das ökologische Gleichgewicht. Einzig Löwenzahn und Gänseblümchen sind von offiziellen Beschränkungen ausgenommen, wie es scheint.

Elsa ist Schauspielerin. In Kasachstan war sie am Theater beschäftigt. In Deutschland ist es schwierig für sie als Schauspielerin zu arbeiten.
Irgendwann hat sie von einem russischen Theater in Köln gehört: dem Pridwornij Theater. Dort ist sie nun im Ensemble. Am 22.4 sind sie mit einem Stück zu Gast in der Bühne der Kulturen. Es heißt „Die Schönheitskönigin“ und wird auf Russisch gespielt. Nach der letzten Probe hat Elsa sich Texte, Änderungen und Regieanweisungen auf Band gesprochen. Das hört sie nun, während sie Löwenzahn sammelt. Elsa spielt gerne Charakterrollen. „Wie ist jemand, wie geht er, wie bewegt er sich, was denkt er, warum ist er wie er ist, warum ist er dieser Mensch. Was fühlt er...“ Das, sagt Elsa, sei das Schöne an der Arbeit; sich auch in schwierige oder für einen selbst abwegige Charaktere hineinzuleben.
„Man muss schon wissen, wofür man lebt“, sagt Elsa – allerdings in einem anderen Zusammenhang. Ich finde aber, es ist ein schönes Schlusswort.

Lost and found im Karneval

2017-02-28T14:33:00.000+01:00

Meinen diesjährigen Karnevalsspaziergang habe ich nicht an Weiberfastnacht, sondern am Karnevalssamstag absolviert. Der vage Plan den ich dabei im Kopf hatte, war, an einem dieser Zwischentage zu fotografieren. Tage, an denen, zumindest in der ersten Tageshälfte, parallel zum onmipräsenten Karneval ein gewisses Maß an Alltäglichkeit stattfindet. Ich starte am späten Vormittag und weiß, dass das durchaus eine zähe Angelegenheit werden kann. Auf den ersten drei Kilometern begegne ich dann auch tatsächlich so gut wie niemandem der verkleidet wäre. So hatte ich mir das ja auch gedacht; lauter normale Menschen beim einkaufen und mittendrin ein Hase an der Fleischtheke. Ein einzelner Elefant in der Strassenbahn, keine Ahnung, lauter so tolle Zufälle möchten es bitteschön sein, die mir am Wegesrand begegnen.

Immer wieder bleibe ich versuchsweise irgendwo ein Weilchen stehen und warte, dass an einer besonders tollen Strassenecke/Hauswand/Baustelle ein laufender Legostein, Bart Simpson oder meinetwegen auch eins dieser doofen Einhörner (ja, doofe Einhörner, so hab ich es gedacht) mein blöde konstruiertes Motiv vollenden möge. Das hat natürlich nicht funktioniert. Krampfhafte Enge ist der Feind von so ziemlich allem, auch und gerade vom fotografieren.

Ich selbst bin übrigens deutlich verkleidet (ernstgemeinter Servicetipp: an Karneval niemals ohne Kostüm fotografieren gehen). Unter all den Menschen im samstäglichen Alltagsgewand ziehe ich die Blicke gründlich auf mich. Ich bin so gesehen mein bestelltes und doch für mich selbst unerreichbares Fotomotiv, das birgt einen gewissen Witz, den ich jedoch nicht recht würdigen kann. Stattdessen kann ich mal ausgiebig nachspüren, wie unwohl ich mich damit fühle, allein durch bloße Anwesenheit derart aufzufallen. Zunächst irritiert, bin ich bald genervt und schließlich aggressiv. Bombenstimmung, Alaaf!

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Am Bahnhof beobachte ich zwei junge Männer; der eine holt den anderen ab. Sie umarmen sich rumpelnd. „Hast du irgendwelche Einschränkungen essenstechnisch?“ wird der Ankömmling mit Rollkoffer gefragt und sogleich ausführlich mit Programm-Vorschlägen versorgt. Das mit dem Essen ist natürlich eine zulässige Frage; wer aber jemals der Kölner Karnevals-Bier-Bratwurstfratze tief in den hemmungslosen Schlund geschaut hat, der weiß, dass dieser feinsinnige Ansatz im derben Sturm von Döner und Fettgebackenem seine Existenz zu behaupten haben wird.

Gegen 14 Uhr befinde ich mich in der Nähe vom Dom; da sind auch endlich verkleidete Menschen anzutreffen. Das Verhältnis verkleidet zu unverkleidet hat sich auf wenigen Metern ins krasse Gegenteil verwandelt; meine superoriginelle Fotoidee lässt sich so auch nicht realisieren. Leider ist mir unterwegs zudem irgendwo der Elan abhanden gekommen. Die wenigen Fotos die ich bislang gemacht habe finde ich alle deprimierend belanglos.
In der Ferne fährt eine Rikscha mit zwei betrunkenen Musketieren die Straße entlang. Noch so ein sinnloses Foto, dafür bin ich nun sogar gerannt. Vor meinen Füßen finde ich einen 50 Euroschein im Gras der Verkehrsinsel, feinsäuberlich zusammengefaltet. Sowas!

Im Vorbeigehen Gesprächsfetzen: „...so nach dem Motto, einmal im Jahr...“ sagt da ein Unverkleideter zum anderen. Ein beliebtes Thema. „Auf Knopfdruck gute Laune.“ wäre ein weiterer Aspekt. Ich persönlich mache ja immer wieder die Beobachtung, dass überhaupt gar nicht alle Karnevalisten gute Laune haben. Und das meine ich im besten Sinne.

Ich beschließe mich nicht weiter abzumühen und meinen Ausflug zu beenden. Für den Heimweg nehme ich mir ein Mietrad. (Tolle Sache, diese Mieträder) Unterwegs fällt mir ein, dass der FC gleich spielt. Fußball interessiert mich überhaupt nicht; ich sitze aber gerne dabei, wenn andere gucken. Es gibt nicht viele Veranstaltungen, bei denen ich mich so dermaßen gut entspannen kann wie beim Fußball gucken. Man darf unbehelligt einfach so dasitzen; ich glaube ich bin so eine Art Fussball-Pause-Parasit, mein Wirt ist die Kneipen-Fangemeinschaft.

Nach dem Fußball gucken mit Superwoman und Incognito-Gary-Glitter bin ich nun also zu dritt unterwegs. Mit der Bahn bewegen wir uns in die Südstadt. Dort gibt es erst Pizza und dann Geisterzug: den mag ich sehr, allein schon bei der Aufstellung ist so viel selbstgemachte Musik allüberall.

Der Geisterzug macht sich ohne uns auf den Weg, der Platz leert sich ein wenig. Erste AWB-Kolonnen beseitigen unfassbar viel Müll. Am Aufstellplatz tingele ich in keiner besonderen und darum so zufriedenen Stimmung durch die verbliebende Menge der Feiernden. Sogar eine Kapelle kommt ganz neu herbei und beschenkt den Platz mit Musik. Schön ist das. Nochmal gut ausgegangen, der Tag.

Nebel auf dem Tafelberg

2017-02-24T20:31:00.000+01:00

Es gibt mehrere Wege um den Tafelberg zu erklimmen; man kann einen der unterschiedlich schweren Pfade zu Fuß gehen oder man nimmt die Gondel. Das mit der Gondel ist wohl die am häufigsten gewählte Variante; in einer Stunde, so habe ich irgendwo gelesen, kann bei voller Auslastung eine Anzahl von 900 Menschen hochgekarrt werden. Ich bin eigentlich eine Geherin; Fahrstühle, Gondeln und die Köhlbrandbrücke meide ich nach Möglichkeit, und selbst Zahnradbahnen an steilen Bergen verlangen mir mitunter mehr Mut ab, als jede gelaufene Strecke Kraft. Nun hat aber bei unserem Ausflug auf den Tafelberg die Sonne sehr heiß aus wolkenfreiem Himmel geschienen, und in mir hatte sich, endlich, die Müdigkeit mehrerer Monate eine Stimme verschafft: Gelaufen wird auf keinen Fall, hat sie gesagt.

Kaum angekommen am Fuße des Tafelberges verlässt mich jählings der Mut. Die Gondel geht derart steil den Berg hinauf, dass ich durchaus bereit bin, mich mit dem Ausblick auf Kapstadt, der sich an der Talstation bietet, zu begnügen.
Naja, wie es so ist ... sich seinen Ängsten stellen, nicht davon unterkriegen lassen und so ... am Ende stehe ich in der Gondel, ganz nah am Gondelmoderator (ja, den gibt es wirklich), der als Natur-Anästhesist Großes bewirkt und auch aufgewühlte Menschen wie mich für den Aufstieg nur mittels Stimme, Sprechtempo und Tonfall zu sedieren vermag.

Oben bestes Wetter, freie Sicht. Zumindest am Anfang. Lange genug, um Kapstadt, das Meer und die Berge ausführlich zu bestaunen und sich ins Verweilen zu versenken. Dann dreht der Wind, oder setzt er sich durch(?), und Nebelschwaden jagen in beachtlichem Tempo übers Plateau. Mal in zerklüfteten Fetzen, mal als dicke Wolken, mal fast wieder weg, und dann alles wieder von vorn, nur anders.

Es ist ein leises, feines Spektakel, das wir miterleben dürfen. Mir kommt die Frage in den Sinn, warum ich den vielfach gelesenen Rat, nur bei schönem Wetter hinauf zu fahren, keinen Moment lang in Zweifel gezogen hatte. Wenn die Gondel trotz Nebel und Wind den Betrieb nicht einstellt kann es nämlich auch passieren, dass oben bestes Wetter ist und man abwärts in eine Welt aus Wolken blickt.

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Der Nebel, dem ich wie einem vertrauten Freund begegne, ist bestimmt bester Kumpel mit der Meeresbrandung; was sie verbindet ist ihr zeitloses Unbeeindrucktsein. Mich als leicht zu beeindruckenden, ja mitunter als leicht zu beirrenden Menschen beruhigt das ungemein. Es beschämt mich auch, denn der globale Platzanweiser in der Welt der Werte und Wichtigkeiten hat noch immer nicht verstanden, wer und was in die ersten Reihen gehört.

Mich ergreift die Freude über meinen Mut, diese doofe Gondel-Angst beiseite geschoben zu haben und da oben im Nebel Zeitlosigkeit zu empfinden, und Gedanken nachzuhängen, die vermeintlich zu nix führen.

Bei der Fahrt ins Tal ist diesmal alles ganz leicht für mich. Ich freue mich wieder über den Gondel-Moderator. Die kurze Zeit reicht leider nicht aus, um hinter sein Geheimnis zu kommen. Beim hinausgehen sage ich ihm Danke, und dass ich ihn großartig finde.
Das nächste Mal möchte ich trotzdem hinauflaufen.

Die letzten Meter (von oben) für die fleißigen zu-Fuß-auf-den-Berg-Geher

Am Ende sogar Sonnenuntergang, bevor die letzte Gondel ins Tal geht.

Der Tafelberg von weitem; vom Blouwbergstrand aus fotografiert.

Von Farben und Wissen

2017-01-29T19:53:00.000+01:00

Manchmal wünschte ich, ich wäre wahnsinnig gebildet, so dass ich mein umfangreiches Wissen nicht nur in jeweiligen Zusammenhängen verwenden und Schlüsse daraus ziehen, sondern auch mit Leichtigkeit weitergeben könnte. So ist es aber nicht, das ist mir auch nicht erst seit eben klar.
Ich weiß, weil ich es irgendwo zerstreut gelesen habe, dass es mit den Farben, die im architektonischen Gesamtkonzept der Insel Helgoland (von dem ich auch irgendwo gelesen habe) verwendet wurden und werden, etwas auf sich hat. Bei Herrn Buddenbohm lese ich, das Farbkonzept sei erdacht von Georg Wellhausen, meine eigene Investigativrecherche hat ergeben, dass der Künstler Johannes Ufer sich die Mühe gemacht hat, einen Generalfarbplan zu erstellen. Was stimmt nun mehr?
Am 18. April 1947, also nach Kriegsende, wurde die Insel Opfer einer gigantischen Sprengung der Briten, bei der so ziemlich alles von Menschenhand erschaffene zerstört wurde. Es folgten (stark abgekürzt) mühsame Jahre der Bombenräumung und des Wiederaufbaus. Die Welt schreibt hier, dass der Architekt Georg Wellhausen bei der Konzeption des 'einmaligen Architekturensembles' (Spiegel) auf jede Art der Rekonstruktion verzichtet hat. Das habe ich woanders auch schon anders gehört, sonderlich fundiert ist mein Geschreibsel hier also nicht; Bücher zum Thema habe ich nicht bestellt, Zeitzeugen nicht befragt, Bibliotheken nicht aufgesucht. Studiert hab ich sowieso nie und mit der Kommasetzung hapert es auch immer noch.

Hinten die Konzertmuschel, vorn der Zugang zur Landungsbrücke

Nun könnte ich ja mein Unwissen einfach verschweigen oder verbergen oder geschickt umschiffen. Dass ich das nicht tue, sondern es sogar ausdrücklich dazuschreibe, hat folgenden Grund: wie ich an anderer Stelle schon schrieb, mache ich mir das Bloggen seit geraumer Weile sehr schwer. Da baue ich zuweilen einen Anspruch an mich und die zu schreibenden Beiträge auf, dass ich mich in meiner freien Zeit mutlos stattdessen lieber der Jahressteuer zuwende. Ich denke das veranschaulicht mein Dilemma ganz treffend.
Nun, die blogtherapeutische Gegenmaßnahme, die ich mir selbst verordnet habe, hat viel mit dem Thema Gegenwärtigkeit zu tun. Schreiben was ist.
Gegenwärtigkeit und Geistesgegenwart sind übrigens immer Grundvoraussetzung für meine Begegnungen mit den Menschen gewesen, die ich hier im Blog portraitiert habe (und hoffentlich wieder portraitieren werde). Man kann da gar nicht gegenwärtig genug sein, das habe ich bei meinen inneren kritischen Résumés der einzelnen Begegnungen immer wieder festgestellt. Sich nie verstellen, nie klüger tun als man ist, auch vermeintlich dumme Fragen aussprechen und wirklich offen zuhören, ohne das Gesagte auf die Bestätigung eigener, fertiger Bilder abzugrasen. Klingt ganz einfach eigentlich.

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Unten das Unterland, oben das Oberland. Das Mittelland ist nicht im Bild.

So gesehen kann ein Mangel an Wissen auch hilfreich sein; man kann so viele Fragen stellen. Andererseits hilft Wissen enorm, um noch tiefergehende Fragen zu stellen oder Widersprüche anzusprechen, die zu diskutieren sehr bereichernd sein kann. Es ist kompliziert. Letztendlich aber ist es ja so: Es ist wie es ist. Wenn ich also auf Helgoland herumlaufe und Häuser und Erbautes fotografiere, dann entgeht mir sicher einiges, weil ich es aus Unwissen nicht erkenne. Deswegen kann ich ja nun nicht im Hotel sitzen bleiben.
Ich gehöre zur Lerngruppe 'Sehen, Machen, Fühlen'. Alles erlebte kann ich mir gut merken, auch lange. Gelesenes, und mag es noch so interessant sein, vergesse ich, sobald es nicht durch praktischen Bezug Atem eingehaucht bekommt. Vorausgesetzt, ich verstehe überhaupt was ich lese, das ist keineswegs immer der Fall.
Anders formuliert: Ich bin nicht dumm, ich weiß nur nicht so viel. Wichtiger Unterschied.

Die Farben Helgolands, also die der Insel selbst und die farblichen Ergänzungen durch Menschen, sind jedenfalls sehr besonders und für mein Empfinden auch sehr schön. Ich hab es gerne bunt, und das meiste auf Helgoland ist von wunderschön unbunter Buntheit. Jede Farbe wirkt stimmig, auch in ihrem Kontext. Es ist sozusagen eindeutig, aber unaufdringlich bunt auf Helgoland. Ich mag das.
Am buntesten, so habe ich gelesen, seien die Hummerbuden, derer der Inselbesucher gleich nach Verlassen des Schiffes ansichtig wird. Das war mir so nicht aufgefallen, und ich kann es auch nicht zweifelsfrei bestätigen. Natürlich habe ich, nach der Erlangung des gelesenen Wissens, mit prüfendem Blick die Insel betrachtet; dabei habe ich noch viele andere Bauten mit klaren, eher wachen als müden Farben entdeckt. Aber wenn es irgendwo steht, denke ich, ist vermutlich was dran, und so laufe ich nun mit einer weiteren Unklarheit durchs Leben. Das ist auch nicht immer leicht auszuhalten, diese fortwährende Anhäufung immer neuer uneindeutig zu verifizierender Wahrheiten und Sachverhalte im Leben.
Vermutlich ist genau das die wahre Herausforderung, die zu bewältigen ein jeder in der Verantwortung steht: Anzuerkennen, dass vieles nicht nach Schema, schon gar nicht dem eigenen oder präferierten, zu erfassen ist; anzuerkennen, dass die Welt voller Widersprüche mit der ihnen inne wohnenden Daseinsberechtigung ist. Einfache Wahrheiten sind selten. Und Wissen ist nicht unbedingt der Weisheit letzter Schluss. Angesichts der politischen Weltlage ist ist das mit den Farben ja letztlich leichtes Gepäck.

Im Hintergrund die Hummerbuden

Blick zur Düne

Nun soll es gut sein mit der Küchenphilosophie. Auf den folgenden Fotos sind Farben und Formen zu sehen, Menschen (mal wieder) nicht, und so richtig einladend mögen selbst die ausdrücklich für Besucher gedachten Orte, wie die Konzertmuschel beispielsweise, auf den Bildern auch nicht wirken. Es handelt sich um Januar Fotos, da ist Nach-Neben-Vor oder gar keine Saison - ich weiß es nicht, schön leer war es jedenfalls allüberall.

Viel Freude mit den Fotos!

Ferienhäuser auf der Düne

Hummerkörbe

Es gibt auch eine Art Industriegebiet

Wer eine Bunkerführung mitmacht, gelangt durch diese Tür wieder ins Freie

Helgoland

2017-01-16T01:01:00.000+01:00

Blick vom Oberland auf die Düne - (m)ein Sehnsuchtsort

Im vergangenen Jahr hatte ich zwei Mal das Vergnügen, auf Helgoland arbeiten zu dürfen. Überhaupt habe ich sehr viel gearbeitet im vergangenen Jahr. Viel arbeiten ist so ein Dauerthema in meinem Leben. Das wäre ja nicht schlimm, aber die Pausen kommen doch zu kurz, das muss ich schon zugeben. Wie machen die das, denke ich, wenn ich bei der Kaltmamsell und beim Herrn Buddenbohm lese. Beide gehen arbeiten und ab und an auch aus, sie lesen Bücher und schreiben darüber, sie kochen und backen, der eine tanzt, die andere macht reichlich Sport, und beide bloggen mit verlässlicher Regelmäßigkeit – über unterschiedliche (!) Themen obendrein. Herr Buddenbohm hat zudem Kinder, da fällt mir vor lauter Ehrfurcht über so viel Realitätsbewältigung gar kein passender Ausdruck ein.

Der Helgoländer Leuchtturm ist eckig

Ich arbeite auch, blogge aber kaum. Hm. Froh macht mich das nicht. Das Arbeiten oft schon, nicht zu bloggen hingegen nicht. Sport, Tanz und Lesen kommen auch zu kurz, ebenso Müßiggang im Allgemeinen und nicht zu letzt der Schlaf. Irgendwas mache ich bei der Einteilung persönlicher Zeit grundsätzlich verkehrt (und das ohne Kinder). Ich ahne das und weiß doch nicht recht einen Ausweg. Es ist nämlich nun auch nicht so, dass mir mit all dem Geld, dass ich dieserart als Selbstständige erwirtschafte, goldene Zeiten im Alter bevorstünden. So gut rechnen kann selbst ich.

Damit das neue Jahr nicht übergangslos dem alten ähnelt habe ich es, um mir selbst den guten Willen zu beweisen, mit Urlaub begonnen. Und weil die freie Zeit auch bei meinen Jobs auf Helgoland - trotz planerischer Berücksichtigung - rasant zu kurz gekommen ist, bin ich nun nochmal hingefahren. Zum nachholen quasi. Und zwar mit Ehemann, der glücklicherweise aufrichtig begeistert wirkte.

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In ihrer Rubrik Serviceblog hat Isa kürzlich folgende Frage beantwortet: „Was kann man bei schlechtem Wetter auf Helgoland machen?“
„Nichts“, war ihre fröhliche Antwort (und noch etwas mehr, seht selbst).
„...und dann ist man fertig mit allem und muss nichts mehr machen.“ lautet ihr Fazit, das in mir die Gestaltung meiner Urlaubstage heilstiftend determiniert hat.

Nichts ist natürlich ein Begriff, der reichtlich Raum für Interpretation bietet. Ich erinnere mich an ein Interview in einer Dokumentation über Klaus Bednarz' Reisen an den Baikalsee, in dem er erzählt, dass er, wieder zuhause, viel Zeit damit verbringt, am Fenster zu sitzen und hinauszuschauen. 'Sie machen also Nichts?' hat die Journalistin ihn erstaunt gefragt, und er antwortete sinngemäß: Ja, wenn Sie das so sehen, dass am Fenster sitzen und hinausschauen Nichts ist, dann mache ich wohl nichts.“
Die Doku habe ich vor gut 15 Jahren gesehen und ich habe mir fast nichts daraus so gut gemerkt, wie diesen Satz, nein diese Replik (neben der Erkenntnis, dass ich eines Tages auch mal an den Baikalsee reisen möchte.)

Erholsam Nichtstun kann ich gut im Laufen. Sehr gerne schweige ich dabei. Manchmal fange ich an zu singen - das ist für mich selbst immer überraschend, aber auch stets ein gutes Anzeichen von Kontemplation und Erholung. Überhaupt erhole ich mich recht schnell, zumindest was den Wieder-Zugriff auf eigene Ideen im Speziellen und kreatives Potential im Allgemeinen angeht. Das beruhigt mich immer sehr. Wie bei so'm Sportler; Kondition ist, wenn man schnell wieder zu Atem kommt.

Meine Reisebegleitung (die ich sehr gut leiden kann)

Laufen geht auf Helgoland sehr gut. Also gehen, meine ich. Herumlaufen. Schlendern, Wandern – mal zügig, mal langsam. Je nachdem. Wenn man sich viel Zeit lässt und sich gründlich umsieht braucht man - für mein Empfinden - mindestens drei Tage, um das Wichtigste gesehen zu haben. Noch mal drei Tage obendrauf schaden in keinem Fall, denn bei anderem Wetter sieht alles ganz anders aus, und beim zweiten Mal sieht man ja ohnehin viel mehr, nicht wahr. Und auch bei weiteren drei Tagen wird es einem nicht langweilig, vorausgesetzt, man kann sich selbst halbwegs leiden (und auch seine Reisebegleitung).

Helgoland als Tagesausflug - das ist sicher möglich, aber kann nur mangelnder Zeit geschuldet sein oder mit dem Versprechen an sich selbst enden, recht bald für mehrere Tage wieder zu kommen. Ach so, offiziell gilt ja auch der zollfreie Einkauf als Reisegrund. Da ich selbst aber deutlich kaufresistent bin, habe ich da einen blinden Fleck.

Helgoland hat auch reichlich Geschichte. Nun bin ich die falsche für kundig-verbindliche Auskünfte und will auch keinen Bildungs-Druck aufbauen, aber für alle, die eine Reise in Erwägung ziehen: das ist schon alles sehr, sehr interessant und es gibt viele Möglichkeiten, sich der bedrückend beeindruckenden Geschichte Helgolands zu widmen.

Während unseres Aufenthaltes habe ich viele Fotos gemacht, wobei mein Vorsatz klar umrissen war: die Leichtigkeit beibehalten. So kommt es, dass ich ein oder zwei Ideen, die mit Aufwand, ja sogar Disziplin verbunden gewesen wären, nicht umgesetzt habe. Tja, muss ich eben nochmal hin, hurra.

Insgesamt sind ohnehin sehr viele Fotografen auf der Insel. Manchmal habe ich morgens aus dem Fenster geschaut und mich gefragt ob gleich irgendwo eine außerplanmäßige Bundespressekonferenz stattfindet oder ein wichtiges Fussballspiel. Da wird schweres Gerät über die Insel geschleppt und so manches Mal dachte ich mir, ach, komm, noch mehr Fotos braucht kein Mensch. Aber es macht mir nun mal so viel Freude, also hab ich doch fotografiert.
Die meisten fotografiebegeisterten kommen wegen der Landschaft und (jahreszeitenabhängig) wegen der ausgesprochenen Vogelvielfalt Helgolands und den Robben. Da sind natürlich lange Brennweiten hilfreich, und die sehen schnell martialisch aus.

Nun sind auch diese Fotos wieder (fast) menschenleer. Es ist tatsächlich so; Menschen anzusprechen um sie zu fotografieren erscheint mir - seit einer Weile und anhaltend - wahnsinnig anstrengend. Es ist nicht so, dass mich niemand interessiert oder der Impuls komplett ausbliebe. Aber ich hab es immer so gehalten, mich nicht allzu sehr zu forcieren, um meinem Gegenüber (und mir selbst) auch gerecht werden zu können.
Bei allen drei Helgolandaufenthalten habe ich mir manches Mal selbst mit Bedauern zugesehen, wie ich mit schweren Armen dastehe und keine Initiative mich ergreift und Sachen sagen lässt wie: „Ich hab da so einen Blog, in dem ich Menschen vorstelle ...“
Ich wünsche mir, dass sich das wieder ändert und ich lausche sehr aufmerksam in mich hinein, um den Moment nicht zu verpassen.

Häuser gibt's auf Helgoland natürlich auch. Ich zeig demnächst mal (m)ein paar Fotos.

Die Rigi und der Nebel

2017-01-13T14:19:00.000+01:00

Der Rigi-Artikel ist ursprünglich im Mai 2014 in meinem Zweitblog Hintergrundrauschen erschienen. Dort habe ich in zwei Jahren keine zehn Posts veröffentlicht. Die Idee, mir ein zweites Forum abseits dieses Blogs zu erschaffen, um dort über ich weiß-auch-nicht-was-ich-mir-gedacht-habe zu schreiben, ist allzu schnell versandet. So habe ich mich im Zuge meiner derzeitigen digitalen Aufräumarbeiten entschieden, den Laden wieder dicht zu machen. Das fällt mir nicht sehr, aber doch erfreulich leicht. Bloß um die Rigi würde ich weinen müssen, deswegen nehme ich sie einfach mit hierher. Einige werden sich vielleicht erinnern; hoffentlich so gerne wie ich.

Irgendwo oben auf der Rigi – der Königin der Berge – dem Hausberg von Luzern, irgendwo dort oben hab ich mein Herz an diesen Berg verloren. Ob auf 1500 Metern oder ganz oben am Gipfel – ich weiß es nicht.

Nicht etwa die Aussicht betört mich, nicht der weite Blick auf das Schweizer Umland oder den Vierwaldstättersee. Kein unendlich blauer Himmel taucht gemeinsam mit der Sonne die Rigi in verführerisches Licht. Nein, sehr viel zu sehen gibt es bei meinem ersten Besuch auf der Rigi nicht. Überall ist Nebel.

Es ist der Berg selbst, der mein Herz leise an seine Hand nimmt. Es ist die wassergraue Stille der Rigi, die mir immer nur die nächsten zwanzig, dreissig, später hundert Meter von sich zeigt. Es ist der Nebel, der die Rigi küsst und mich umfängt und der den Klang meiner Schritte sachte vergessen macht.

Stumm erzählen die Rigi und der Nebel mir ihre Geschichte. Sie handelt von einer alten Liebe.

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Je weiter ich talwärts gehe, desto mehr zieht der Nebel sich zurück. Es ist beinahe schade.

Drei Tage später bin ich nochmal auf der Rigi. Ich freue mich, sie wiederzusehen. Die Sicht ist diesmal klarer, es ist kalt. Irgendwann in den letzten Tagen hat es geschneit.
Der Nebel winkt aus den Wolken herüber.

Neulich so in Rotterdam - oder vom unbeschwerten Dribbeln

2017-01-11T23:29:00.000+01:00

Blick aus dem Hotelfenster vom De Rotterdam in luftiger Höhe

So. Das neue Jahr hat kaum angefangen, da blogge ich einfach mal kopflos was dahin. Es ist nämlich so, dass ich, sobald es um meinen Blog geht, viel zu viel nachdenke. Soviel zumeist, dass ich vor lauter Grübeln, Zaudern und Zweifeln zu gar nichts mehr komme, schon gar nicht zum Bloggen.

Es ist beinahe wie ganz am Anfang; damals im März 2009. Da hab ich nach ausgiebigem Anlauf in einer gefühlt wagemutigen Stunde bei Blogspot Nägel mit Köpfen gemacht (ähem, Wörter getippt und Enter gedrückt) und diesen/dieses (ich weiß es nach all den Jahren noch immer nicht, wie es nun wirklich heißt) Blog eingerichtet.

Ich hatte damals eine Chaiselongue, die war antik und grün. Darauf saß ich, natürlich grübelnd. Ein Blog-Name musste her. Als ich den gefunden zu haben glaubte (eine Entscheidung, die ich viele Male bereut habe, genau wie meinen Einzug bei Blogspot) war ich vom vielen Denken zu erschöpft um mich den entmutigenden Stimmen, die in meinem Kopf seit jeher ein behagliches Zuhause haben, zu stellen.
Es war also quasi alles bereit (Layout,Name, Thema...), bloß ich nicht. Über ein halbes Jahr hat es noch gedauert, bis eine, in meinem Erleben furchtbar entblößende Situation stattgefunden hat, nach der ich mich am liebsten nur noch unter besagter Chaiselongue verstecken wollte. Meine Scham, deren Anlass ich heute übrigens kaum noch rekonstruieren kann, war derart groß, dass ich mit Fatalismus reagiert habe. So kam mir plötzlich folgender Gedanke in den Kopf: dann kann ich ja jetzt auch den Blog mal öffentlich machen und zeigen. Zeigen, was ich so tue, was ich mir so ausgedacht habe. Dann ist es eben schlecht, na und!?

So war das damals. Allzu weit entfernt bin ich vom damaligen Grübelgrad nun nicht entfernt - seit einer sehr großen Weile übrigens schon. Was sich ja an der Frequenz der erschienenen Posts deutlich ablesen lässt.
Gelernt hab ich offenbar aus der Vergangenheit das Entscheidende nicht: im Tun wird ebendies womöglich besser. Durch Zaudern nicht.

„2017 - das Jahr des NICHT-Jammerns“, so schrieb mir heute Niels - der übrigens für sein unfassbar tolles Ganz Köln-Projekt tatsächlich ganz Köln abläuft, Fotos macht und Dinge dazu schreibt.
Ich, die gerade wieder die Blog-Problem-Schleife etwas fester zurren wollte, habe sofort innegehalten und direkt mal das erstbeste Störfeuer umgeleitet - in: Bloggen ist einfach - einfach losbloggen. Ist ja Irrsinn, nicht wahr, sich so vom eigenen Blog selbst beschweren zu lassen. Unbeschwert soll es sein, das Bloggen. Locker hingedribbelt. Oder so.
Nicht dass ich beim Schulsport früher beim locker hindribbeln ganz vorne dabeigewesen wäre, aber lassen wir das ...

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Der Baukomplex De Rotterdam von Rem Koolhaas

Nun zeige ich in meinem Blog ja gerne und verlässlich Fotos. Also hab ich mal eben, zack, aus meinem aktuellen Foto-Archiv Bilder aus Rotterdam zusammengestellt. Dort war ich neulich zu viert, ein Umstand, der die Zusammenstellung der Fotos etwas beliebig wirken lassen mag; immerhin sind auf den meisten Fotos meine drei Reisebegleiter, die ich hier möglichst nicht mit reinziehen möchte, so dass die Auswahl überschaubar war.

Rotterdam ist eine Stadt, in der ich mich auf Anhieb erst mal gründlich unwohl gefühlt habe. Das mag auch am Hotel und der dortigen Bar gelegen haben, in der wir vier - alle einigermaßen überarbeitet - an einem „Alle-so-yeah“-Freitagabend einfach falsch waren. Mindestens ich bin durch derlei Außenwelt-Störungen mitunter tatsächlich zu beirren, so dass ich mir den Abend mühsam erspielen musste.

Wie wichtig das richtige Schuhwerk für zum Beispiel ausgiebige Stadtspaziergänge ist, konnte ich mir am folgenden Tag vom eigenen Fuß (hauptsächlich dem rechten) schmerzhaft vor Augen führen lassen. Wir sind viel und weit gelaufen und haben Architektur besichtigt. Das ist relativ leicht in Rotterdam, man muss einfach nur irgendwohin gucken, schon ist Architektur.
Ich schreibe das natürlich absichtlich so salopp; immerhin kann man das ja eigentlich über jede Stadt sagen. In Rotterdam versammeln sich aber architektonische Ideen unterschiedlichster Couleur auf relativ engem Raum, und nicht immer bezieht sich die eine Idee auf die unmittelbar danebenliegende. Für Architekten, die nach Fertigstellung ihres Bauwerks wieder nach Hause reisen dürfen mag das ok sein, für die Bewohner einer Stadt muss das nicht unbedingt gelten. Aber das ist nur meine laienhafte Meinung, die sich ganz aus meiner gewählten Menschen-Alltags-Perspektive nährt. Würde ich mit intellektuellerer Brille durch die Stadt gelaufen sein, wäre meine Beschreibung sicher anders - die Stadt als Museum und so.

Immerhin kann ich mir gut vorstellen, nochmal alleine mit der Kamera nach Rotterdam zu fahren. Alleine reisen, laufen, gucken kann den Blick und die situative Offenheit deutlich verändern, und man fällt auch den anderen nicht dauernd zur Last mit spontanen Richtungswechseln, die intuitiv zwingend erscheinen, wobei sich diese inneren Eingaben sowieso meist nur einstellen, wenn man alleine unterwegs ist. Bei mir zumindest ist das so.
Ich würde dann auch ein anderes Hotel wählen, wobei ich sagen muss, dass ich froh bin das De Rotterdam (Das Hotel heißt wie der Bau) kennengelernt zu haben. Es gibt zudem einen tollen Fotoband von Ruud Sies über die Entstehungsphase, die in mir ein inneres Begehren (jawohl) geweckt hat, auch ein so langangelegtes Bauprojekt fotografisch begleiten zu dürfen.

Hier soll nun textlich gesehen Schluss sein, für heute ausgedribbelt quasi. Spaß hats gemacht. Und das war ja der Plan.

„Und jetzt noch eine Samba aus Brasilien!“

2016-07-18T13:52:00.000+02:00

Gustav Ribbe ist mit der Musik groß geworden und sie hat ihn um die halbe Welt geführt. Zehn Jahre lang ist er mit der MS Deutschland - dem Traumschiff - unterwegs gewesen. Er war auch auf anderen Kreuzfahrtschiffen, aber das Traumschiff kennt nun mal jeder und deswegen wird auf dem Schild an seinem Keyboard nur das Traumschiff erwähnt. Ein laminiertes Stück Papier, provisorisch mit zwei Plastikklemmen befestigt, gibt Auskunft wer da hinter dem Keyboard sitzt und spielt: Gustav Ribbe, Musiker, Konzertpianist, Kapellmeister.
Dabei kennen die meisten Gäste ihn ohnehin. Manche kommen seit Jahren nach Cuxhaven, um ihren Urlaub hier zu verbringen. Und dann besuchen sie Gustav Ribbe, wo auch immer er gerade spielt. Als ich Gustav Ribbe treffe spielt er gerade im Terrassenzelt vom Strandhaus Döse, wohin mich ein stürmischer Platzregen führt. Es sind nur wenige Tische besetzt, aber für die gibt Gustav Ribbe alles - und zwar bestens gelaunt und mit Leichtigkeit.

Gustav Ribbe ist in Heilbronn groß geworden und das hört man ihm an. Sein Vater war Generalmusikdirektor in Stuttgart und hat früh Gustav Ribbes musikalisches Talent gefördert. „Ich habe auch einen Bruder, aber der ist gar nicht musikalisch. Der kann nur eine CD einlegen.“ sagt Gustav.
Sein erstes Instrument hat Gustav zu spielen begonnen als er drei Jahre alt war. Heute spielt er acht oder neun Instrumente, so genau weiß er es gar nicht: „Schlagzeug, Vibraphon, Trompete, Klavier ... na, alles was in der Kiste da drin ist.“ Die Kiste, das ist Gustav Ribbes Keyboard, auf dem er spielt, seitdem er in Cuxhaven ist: seit beinahe zehn Jahren.

Nach der Schulzeit hat Gustav Ribbe das Hamburger Konservatorium besucht und auch eines in Baden-Württemberg. Als junger Mann hat er in Peter Frankenfelds Fernsehshow Vergissmeinnicht mitgewirkt, das erzählt Gustav Ribbe nebenbei. Seine längste berufliche Verpflichtung ist er bei der Nato eingegangen: dort war er beinahe 30 Jahre lang als Kapellmeister tätig und hat Militärmusik gemacht. Seit er dort aus dem Dienst ausgeschieden ist war er in der Welt unterwegs; in Amerika zum Beispiel und in der Schweiz: „In Zermatt, das war eine der schönsten Zeiten in meinem Leben.“
Schließlich war er dann auf Kreuzfahrtschiffen engagiert: „Immer drei Monate waren wir unterwegs. Dann gab es eine kleine Pause und dann ging es auf dem nächsten Schiff weiter.“

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Gustav Ribbe hat zehn Kinder: „Ich war fünf mal verheiratet.“ Kontakt hat er nicht zu allen Kindern, und auf meine Frage, ob er möglicherweise Kinder hat, von denen er gar nichts weiß, antwortet er ohne zu zögern: „Ja, das kann schon sein.“ Und nach einer kleinen Pause: „Ich war ein schlimmer Finger. Eines Tages stand hier eine junge Frau aus der Schweiz vor mir, die war 24, und die hat gesagt: Du bist mein Vater. Da hab ich kurz nachgerechnet. Das war in Zermatt.“ Gustav Ribbe erzählt das weder stolz noch hadernd. „Ich war halt immer verliebt.“

Eines Tages hat er einen Gastwirt aus Cuxhaven kennengelernt. Der hat ihn eingeladen bei ihm im Haus zu spielen. Freie Kost und Logis, solange er lebt, das hatte der Gastwirt ihm versprochen und auch gehalten. „Da hatte ich eine schöne Wohnung und Platz. Leider ist er aber schon nach wenigen Monaten gestorben.“
Heute lebt Gustav Ribbe allein in einer kleinen Ein-Zimmer Wohnung. Dort ist er von Notenbüchern umgeben: er spielt alles vom Blatt und betont, dass er jeden Tag was anderes spielen kann.

Irgendwann geht eine Kellnerin zu Gustav Ribbe ans Keyboard; gleich muss er Feierabend machen. Gustav zückt sein Portemonnaie und zahlt das Weizen, das neben ihm steht. Eine Frau aus dem Publikum wirft Geld in die rote Dose daneben.
„Und jetzt noch eine Samba aus Brasilien!“ ruft Gustav ins Zelt. Draußen regnet es noch immer.

Nebel über Helgoland

2016-03-20T19:26:00.003+01:00

Als das das Schiff anlegt ist der Himmel über Helgoland grau. Die Überfahrt war ruhig, aber kalt. Anfangs sind viele Menschen an Deck umhergelaufen, doch schon bald waren es nur noch ein paar wenige. Die meisten einfache Arbeiter, zumeist Polen wie mir scheint. Zwei von ihnen stehen während der ganzen Fahrt. Eine Hand in der Tasche, in der anderen Hand halten sie abgegriffene Plastiktüten. Manchmal reden sie ein paar Worte. Ansonsten gucken sie in die Ferne. Es sitzen auch ein paar deutsche Handwerker draußen. Auf dem Rücken ihrer Arbeitskleidung steht, welchem Gewerk sie angehören. Einer packt seine Butterbrotdose aus, in der all seine geschmierten Brote und irgendwelche Würste nochmal in Alufolie eingewickelt sind. Ich merke, dass ich Hunger habe und laufe eine Runde durchs Schiff.
Drinnen sitzen überwiegend Touristen. Es ist warm und das Meer ist plötzlich weit weg. Der kleine Schiffskiosk ist leergekauft. Ich setze mich wieder nach draußen und denke fasziniert, was es doch für einen enormen Unterschied macht, ob man drinnen oder draußen ist. Besonders auf dem Meer.

Ein paar Stunden später laufe ich den Klippenrundweg auf dem Oberland entlang. Viel sehen kann ich nicht, es ist neblig. Einen Ort im Nebel zu erkunden ist eine feine Sache. Es ist ein langsames sich annähern, ein behutsames Aufeinandertreffen. Ich mag das. Nur Stück für Stück gibt die Landschaft etwas von sich preis. Farben, Formen und Geräusche sind gedämpft. Fast ist es, als würde die Insel sagen: Wenn du dich wirklich für mich interessierst, dann nimmst du mich auch so.
Man ist mit sich und der Umgebung allein, ein exklusives Nebel-Tête-à-Tête. Die Ferne bleibt im Verborgenen, mit dem Nahen kann man sich verbinden, eine eigentümlich intime Entdeckungsreise.

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Auch den Lummenfelsen kann ich zunächst nicht sehen. Dafür begrüßt mich eine spektakulärer Chor aus Vogelgeschrei. Von der trägen Ruhe, die der Nebel übers Land geworfen hat, sind Basstölpel und Möwen völlig ungerührt. Es herrscht ein geschäftiger Lärm der mich zum Lachen bringt, und der, weil ich noch gar nichts erkennen kann, auch einen wohligen Grusel erlaubt. Schließlich schälen sich die ersten Vögel aus dem grauen Dunst.

Auch das Unterland liegt verlassen da. Ein Mann eilt mit Feierabendschritten an mir vorbei, in der Hand eine Pizzaschachtel. Er verschwindet in einem Appartementhaus. Bestimmt ein Off-Shore-Arbeiter, spekuliere ich vor mich hin, und bin ein wenig neidisch auf einen Alltag am Meer.

In den nächsten Tagen ist der Himmel meistens so blau, wie ich ihn für meine Arbeit brauche. Es ist noch immer wunderbar kalt. Als ich am Tag meiner Abreise wieder aufs Schiff gehe, scheint die Sonne. Viele Menschen sitzen an Deck. Noch bevor wir ablegen dreht das Wetter. Wolken ziehen auf und bringen Nebel mit sich. Helgoland verschwindet im grauen Dunst. Der Nebel winkt sachte herüber und macht mir den Abschied schwer.

Später kommen ein Mann und eine Frau durch die schwere Eisentür an Deck. Sie gehen ein paar Schritte und kehren rasch wieder um. Der Mann sagt: „Das bringt doch nix, wenn man nichts sieht.“

Bloß nicht ertappen lassen!

2016-03-11T11:42:00.000+01:00

Es sind ja oft die scheinbaren Nebensächlichkeiten, die einen an einem Menschen nachhaltig beeindrucken. Oder auf die man beispielhaft zurückgreift, um ihnen ein Bild zu geben. So eine vermeintlich kleine Begebenheit, ein leicht zu übergehendes Erlebnis hatte ich mit Isabel Bogdan im letzten Sommer.

Ich muss dazu sagen, dass ich Isabel schon ziemlich lange aus dem Netz kenne. Persönlich habe ich sie das erste Mal vor ca. neun Monaten getroffen. Damals war sie mit der Fertigstellung ihres erstes Romans beschäftigt, der in diesem Frühjahr bei KiWi erschienen ist.
Jedenfalls: weil ich beruflich in Hamburg zu tun hatte, habe ich mich im Vorfeld mit einer recht banalen Frage und eher nebenbei an Isabel gewandt: ich wollte in der wenigen freien Zeit gern ein bisschen Klamotten gucken gehen und ich weiß – weil sie in ihrem Blog darüber schrieb – dass Isabel mit viel Sinn und Verstand ihre Lieblingsläden auswählt.
Naja, ... wie es dann manchmal so ist: sie brauchte gerade Fotos für ihr neues Buch. So haben wir vereinbart, dass wir uns am Tag nach meinem Job in Hamburg treffen um uns kennenzulernen, um Pläne und auch um ein paar Probefotos zu machen.

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Kein Probenfoto: Frau Bogdan entert den See

Am Abend vor unserer Verabredung habe ich beim „Picknick mit Vergnügen“ im Schanzenpark fotografiert. Davon wusste Isa (merkt ihr was – ich werde zunehmend vertraulicher in der Namensgebung) aber nichts. Doch in der echten Welt gilt ja: sie ist eine kleine. Irgendwie war ein Freund meines Kölner Auftraggebers auch auf diesem Picknick und der wohnte (im Film erschiene das nun übertrieben) seit einer Weile im selben Haus wie Frau Bogdan (Rückwärtsloop in die Höflichkeits-Form). Wie nun der genaue Austausch der Informationen zustande kam; ich weiß es nicht mehr. Jedenfalls hat besagter Freund (oder ich selbst?) der Frau Bogdan offenbar irgendwas gesmst und sie hat kombiniert, dass ihr neuer Nachbar und ich mich auf der gleichen Veranstaltung befinden.
Etwas mühsam erzählt? Jetzt kommts: die Isa, also die Frau Bogdan, also die hat sich dann jedenfalls ungeachtet der sich auf ihrem Schreibtisch stapelnden Arbeitsberge und einer nicht zu unterschätzenden Zahl S- oder U-Bahn-Stationen mit Umsteigen auf den Weg gemacht. Um schon mal „Hallo“ zu sagen.

Während ich mit der Kamera um picknickende, hippe, junge Menschen herumgeschlichen bin, die mich vermutlich alle gesiezt hätten, kam plötzlich eine große, blonde Frau auf mich zu. Und wie sie kam: mit einer bedingungslosen Herzlichkeit, das werde ich nie vergessen. Das hat mich umgehauen. Ich fand das einfach un!heim!lich nett. Natürlich hat meine zurückhaltende Art verhindert, dass sie davon etwas hätte bemerken können. Am nächsten Tag wären wir ja ohnehin verabredet gewesen, dachte ich verlegen. Aber nein, Frau Bogdan hat sich schon am Abend vorher zum Guten Tag sagen auf den Weg gemacht. Keine große Sache? Kann man so sehen. Aber gerade diese leichtfüßig-verbindliche, gutgelaunte Freundlichkeit, die nicht Komplikationen sondern Möglichkeiten sieht, das beschreibt für mich Frau Bogdan. Isabel Bogdan!

Wir haben uns dann ein zweites Mal getroffen: um 'richtig' Fotos zu machen: hier eins der offiziellen Pressefotos

Noch ein Wort zu ihrem Buch? Es heißt „Der Pfau“. Tolle Rezensionen gibt es hier! und hier.
Ich persönlich finde ja nicht, dass es darin um einen Pfau geht. In Marlen Haushofers (immer wieder lesenswertem) Roman „Die Wand“ geht es ja auch nicht um eine Wand.

Im „Pfau“, dessen Titelheld als verbindendes Element zwischen verschiedensten Menschen zu verstehen ist, geht es um eine der grundlegend alltäglichen menschlichen Nöte des Lebens: sich bloß nicht ertappen lassen. Alles daran zu setzen, dass die großen und kleinen Unsicherheiten und Unzulänglichkeiten, die persönlichen Leerstellen unentdeckt bleiben. Vor allem vom unmittelbaren Gegenüber. Zum Beispiel von einer herzlichen Autorin, die auf einen zugelaufen kommt. So ungebremst freundlich, dass man selbst vor Freude ganz beschämt ist und sich alle Mühe gibt, dabei nicht entdeckt zu werden.
Derlei Situationen kennt jeder, da bin ich sicher. Bei Frau Bogdan liest sich dieser routinierte Griff zur Alltagsmaske heilsam vergnüglich. Sie beobachtet genau, sie beschreibt und entlarvt die Protagonisten ihres Kammerspiel-Ensembles, das sie im schottischen Hochland ausgesetzt hat. Aber sie richtet nicht über sie: „...weil man beim Schreiben die Personen ja alle von innen sieht - in dem Moment geht die Beurteilung weg.“
Beim Lesen packt man sich - nun doch ertappt - bestens unterhalten immer wieder an die eigene Nase.

Ein offizieller 'outtake'. So sieht das aus, wenn der Frau Bogdan kalt ist.

Sich zeigen - nicht schweigen

2016-02-21T18:56:00.001+01:00

Das bin ich. Ich zeige heute hier ein Foto von mir selbst - um Gesicht zu zeigen. Das Bild ist im letzten Sommer entstanden, nicht extra für diesen Post, aber das ist egal.
Sich zeigen - nicht schweigen, das reimt sich blöderweise, aber das muss nun auch egal sein.

„Wer schweigt, scheint zuzustimmen“ lautet ein Sprichwort. Anlässlich der jüngsten Ereignisse in Clausnitz und Bautzen ist es mir ein dringendes Anliegen, deutlich erkennbar nicht zuzustimmen. Es ist mir ein Bedürfnis nicht zu schweigen. Auch wenn es mir gleichzeitig gar nicht leicht fällt mich auf so direkte Art sichtbar zu machen und ich - vor allem öffentlich - gerade bei politischen Themen eher schweige, wenngleich ich damit keineswegs denen zustimme, die sich mit ihrer Meinung am lautesten die wichtigsten Plätze verschaffen.

Ich finde es unerträglich, das so etwas wie in Clausnitz oder Bautzen passieren kann. Dass es passieren darf. Es tut mir weh, zu sehen, wie viel Herzlosigkeit möglich ist. Ich bin fassungslos. Und zwar über jeden einzelnen rassistisch motivierten Übergriff, der in den letzten Monaten, nein Jahren stattgefunden hat.
Ich fühle mich hilflos - was kann man tun, um ein Umdenken in den Köpfen derer anzuregen, die da gewaltvoll ihren Hass gegen Fremde hinausschreien, die Unterkünfte abbrennen oder Hetzparolen verbreiten? Was kann man tun, um ihr Mitgefühl oder ihre Selbstreflexion zu aktivieren?

Im Video, das die Ankunft des Busses mit geflüchteten Menschen in Clausnitz zeigt, ist vorne im Bus ein Junge im blauen Kapuzenpulli zu sehen. Erst hält er sich an jemandem fest, dann blickt er weinend hinaus und geht anschließend die Stufen zur Bustür hinunter. Er soll da jetzt raus. Raus in die grölende angsteinflößende Welt vor dem Bus, hinein in ein Gebäude, das als neues Zuhause gedacht war und sich als Falle entpuppt.
Dass hinterher ein Polizeipräsident den Flüchtlingen im Bus und nicht der grölenden Menge davor, die Schuld an der Eskalation der Ereignisse geben darf verschlimmert die Ereignisse maximal und ist ein verheerendes Signal.

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Ich möchte mein Mitgefühl für die geflüchteten Menschen bekunden, die in Clausnitz bei ihrer Ankunft Angst und Schrecken erleben mussten. Ich möchte das Wort direkt an sie richten und sagen:

Es tut mir unendlich leid, was Sie bei Ihrer Ankunft erleben mussten. Ich möchte um Verzeihung bitten dafür, dass sich Deutschland mit seiner schlimmsten Fratze gezeigt hat. Es ist schwer, Worte zu finden. Der Schrecken muss unermesslich sein. Ich fürchte vor allem, dass der Schrecken noch gar nicht zu Ende ist: wer würde sich nun noch in Clausnitz vor die Tür trauen? Ich nicht.
Eigentlich stelle ich mir alles schrecklich vor: die Heimat verlieren, sein Leben aufgeben müssen, Flucht, Todesangst, Hunger, Ungewissheit und Ohnmacht. Wie grauenhaft, das alles erleben zu müssen. Wie grauenhaft für euch Kinder, denen sich die Welt in jungen Jahren so feindlich zeigt. Wie grauenhaft für Sie als Eltern, die ihren Kinder kaum den Halt und Schutz bieten können, wie Sie es sicher gerne würden. Und es bis vor einer Weile vielleicht auch noch konnten.
All diese schrecklichen Erlebnisse während der Flucht, alle Anstrengungen, all die Verzweiflung, alle Hoffnung und Hoffnungslosigkeit: allein die Vorstellung etwas derartiges zu erleben lässt mich innerlich verzagen.
Was ich sagen möchte, auch indem ich nun mein Foto hier zeige: Es tut mir leid, dass Ihnen Menschen in Deutschland ohne Not eine weitere Grausamkeit zugefügt haben.

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Karlo Tobler (den ich zwar nicht kenne, aber dessen posting in meine timeline gespült wurde) hat sich auf den Weg nach Clausnitz gemacht und einen Text darüber geschrieben.

Am Ende des Tages ein Zebra

2016-02-05T15:43:00.001+01:00

„Und, hast du schöne Fotos gemacht?“ fragt mich John Lennon in der Dämmerung. „Ne, ich hab nur Mist zusammenfotografiert.“ erwidere ich unfroh. John Lennon ist übrigens in Wahrheit Janis Joplin und irgendwie passt das zu meinem Tag: man sieht eben nur, was man sehen will. Oder kann. Janis Joplin kann ich nicht von John Lennon unterscheiden und im Karneval vermag ich keinen Frohsinn zu entdecken. Auf meinem diesjährigen Spaziergang durch die Kölner Weiberfastnacht weicht die Melancholie mir nicht von der Seite. Sie färbt meinen Blick und bremst meinen Schwung - also das bisschen, das mich überhaupt hat losziehen lassen. Und dann auch noch immerzu Regen.

In der Reihenfolge ihres Entstehens zeige ich nun also Fotos des gestrigen Tages. Die lückenhafte Zusammenhanglosigkeit darf als Indiz für meine innerliche Unentschlossenheit verstanden werden. Bis ich es schließlich getan habe, habe ich mich an der Frage abgearbeitet, ob ich nicht einfach wieder heimgehen soll.

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Ja, am Dom war ich auch. Es war selten so viel leere Treppe wie gestern. Erst recht an Karneval. Dafür war, wie angekündigt, reichlich Polizei unterwegs.
Insgesamt war es leer in den Straßen der Innenstadt. Wo sonst die eigenen Schritte über ein Meer aus Scherben zertretener kleiner Feigling Flaschen knirschen, war in diesem Jahr nicht nur mehr Platz, sondern auch weniger Müll.

Ich habe kaum jemanden angesprochen, dafür aber ein gelbes Pinkelmonster durch bloßes Anheben meiner Kamera verjagt.

Während die einen drinnen auch drin zu sein scheinen, sind andere drinnen offenbar draußen. Ich bin in diesem Jahr draußen draußen. Für solche Gedankengänge brauche ich übrigens keinen Alkohol.

Am Ende des verregneten Tages begegne ich einem Zebra. „Och, komm. So schlimm isses doch gar nicht.“ scheint es zu sagen.

Mehr Katzen für das Internet

2016-01-30T20:23:00.000+01:00

Es heißt ja immer leicht verächtlich das Internet sei voll von Katzen. Ich weiß nicht welches - meins jedenfalls nicht. Das Internet in dem ich unterwegs bin, ist, so erscheint es mir in diesem frisch angebrochenen, bereits vielfach beschädigten Jahr, bedauerlich voll von schlechten Nachrichten, Niedertracht und erschütternder Rechthaberei.

An manchen Tagen fühle ich mich müde von all den grausamen, durch Menschen verursachten (oder nicht durch sie verhinderten) Katastrophen und dem Hass. Dem Hass, der Grausamkeiten ermöglicht, dem Hass, der sich als Reaktion darauf formiert und dem verbalen Hass, der gedanklicher Notdurft gleichkommt (ich lese fahrlässigerweise Kommentarspalten). Ich werde müde von der Niedertracht, vom grassierenden Unwillen auch nur einen ausführlichen Moment lang innezuhalten, bevor man der Welt seine quadratisch-gepresste Meinung in oftmals gewalttätigen Worten antut. Oder bevor man das Streichholz oder gar eine Handgranate bemüht.
Philosophie sei „die Kunst, Unrecht zu haben“ wird der Philosoph Hans-Georg Gadamer im Editorial des aktuellen Philosophie Magazins zitiert. Etwas anders formuliert er es im Gespräch mit Rüdiger Safranski: philosophieren sei die Fortsetzung des Zweifels mit anderen Mitteln. (bei 12:36)

Das Innehalten und das Zweifeln scheinen mir wenig populär in diesen Tagen. Schnell dahingelärmte Antworten hingegen schon.
Und da fallen mir die Katzen ein. Mir selbst hilft beim Innehalten ganz gewiss die Katze. Ich gucke ihr beim Sein zu und stelle ein ums andere Mal fest, dass sie nicht sonderlich viel tut. Dabei lässt sich prima innehalten. Ich frage mich – ganz nach persönlicher Verfassung – mal dies, mal das: ist der Katze nicht langweilig? Wozu all die Knochen und Muskeln, wenn sie doch nur herumliegt? Was fängt sie an mit all den Erkenntnissen, die sie bei ihren hochkonzentrierten Erkundungen aller unverschlossenen Schränke, Schubladen und der umliegenden Höfe gewinnt? Warum eigentlich bin ich nicht selbst auch eine Katze? Was mag nur in ihr vorgehen, frage ich mich und entschuldige ihre unerschütterliche Katzenroutine mit den Worten: Sie weiß ja nichts von Zeit und Geld.
Die Katze ist meine Mahnung, meine Erinnerung daran, mich immer wieder zu fragen, ob, warum und wann Tun und Haben wirklich besser ist als Sein.

Diese katzenverursachten Gedanken und Fragen mögen sich in der Herleitung etwas schlicht lesen. Ich kann aber versichern, dass ich mir wieder und wieder den Kopf auch um zentrale Fragen des Lebens und des aktuellen Zeitgeschehens zerbreche, bloß weil die Katze guckt, wie sie guckt.

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Was die Katze wohl sieht, wenn sie mich beobachtet? Möglicherweise einen ihrer Adjudanten, wie Kai Strittmatter es in seinem Text „Die Könige des Bosporus“ beschreibt, der die Istanbuler Katzen zum Thema hat. In Istanbul gehören die Katzen zum Straßenbild wie in Indien die Kühe. Die Menschen füttern und versorgen sie; auf Bordsteinen, in Hauseingängen, auf Treppen und in Winkeln aller Art finden sich Teller, Näpfe und Schalen für Futter. An jeder Ecke gibt es Tierfuttergeschäfte und allerorten aufgestellte Katzenhäuschen ermöglichen ihnen den Rückzug (vor allem in Beyoğlu und Cihangir). Istanbul und die Katzen sind ein Phänomen.

„Man muss beobachten, was die Katzen mit den Menschen anstellen.“ schreibt Andreas Ernst in der NZZ und kommt zu dem Schluss: „Die Katzen beruhigen die Menschen in Istanbul. Möglicherweise sind sie der Grund dafür, dass einem in dieser hektischen Metropole so viel Sanftheit begegnet.“

In diesem Sinne bin ich der Ansicht, ein paar mehr Katzen dürften auch dem Internet nicht schaden.

Die Katze ist ein Einzelgänger, heißt es. Das ist sicher nicht falsch, und doch kann man gerade in Istanbul die Katze als Cliquenmitglied erleben. Nicht, dass sie sich dauernd aufeinander beziehen, wie Hunde es täten. Aber gemeinsam den Nachmittag vertrödeln, ungerührt nebeneinanderher sozusagen, das geht schon. Auch am Napf geführte Futterkämpfe sind seltener zu beobachten als man annehmen könnte. Vom Verhalten der domestizierten Hauskatze auf das Wesen der Istanbuler Strassenkatze zu schließen wäre ein Fehler. Offenbar hat die Katze noch ganz andere Qualitäten als man ihr zuschreibt und macht davon auch Gebrauch. (Wieder so etwas zum innehalten - wer mag, kann Analogien ersinnen.)

Kleine Reminiszenz an das alte Spiel aus der Sesamstrasse: Eins von diesen Dingen gehört nicht hierher. Wobei ...

Den Katzen von Istanbul, die mit ihrem Wesen die Stadt auf kostbare Weise beleben, ist auch ein Film gewidmet: Kedi heißt er; Katze auf Türkisch. Der Trailer ist seit kurzem online und ich kann es kaum erwarten, dass die Langfassung zu sehen ist.

KEDI - Trailer 1 from Termite Films on Vimeo.

„Die Magie des Lebens liegt im Dazwischen.“ Diesen schönen Satz hat Johannes Korten hier geschrieben, und seitdem ich ihn gelesen habe, denke ich darüber nach, wie er zu verstehen ist. Irgendwie wischt mir der Satz immer zwischen den Fingern hindurch. Ich bin mir sicher, eine Katze wüsste was gemeint ist.

Übrigens hatte auch Hans-Georg Gadamer eine Katze; im oben verlinkten Video ist sie mehrfach zu sehen. Auf seinen Tagesablauf angesprochen antwortet er im Gespräch mit Heimo Schwilk: „Ich höre die Katze schreien und sage mir: Jetzt musst du aber aufstehen.“ Zu gerne wüsste ich, ob die Katze dem Philosophen das Innehalten erleichtert hat – oder gar beim Denken geholfen.