Resulta curioso que siempre que quedamos en plan “tranqui” en casa de alguien, sale el mismo tema: ¿qué juegos de mesa tenéis? Sabemos de sobra que los juegos no nacen por generación espontánea, y que los que hay son los que hay. No obstante, no dejamos de hacer la misma pregunta siempre, y yo, cansada ante la situación, propuse entonces que quizás estaría bien comprar entre todos algún que otro juego de los baratos. Estuvimos hablando y salió el tema de las cosas que siempre quisiste de pequeño y nunca te compraron. Un amigo mío comentó que de pequeño le hubiera encantado tener el juego de Hotel, pero que aunque lo pedía todos los años a los Reyes, no llegó a tenerlo jamás. Otro decía que su frustración era el castillo medieval de Playmobil, y así fuimos uno a uno diciendo aquellas cosas que tanto anhelamos de críos y que, ahora, a toro pasado, aún recordamos.

En mi caso debo de reconocer que todos los años pedía La herencia de tía Ágata, y nunca jamás me lo compraron. Ni siquiera ahora he podido jugar porque nadie que conozca lo tiene. Tampoco sé si me gustaría el juego en sí, pero desde luego la espinita la tengo clavada. Los últimos años llegué a pedir el Cluedo, pero tampoco se me llegó a regalar. Y no acaba ahí mi lista de deseos infantiles frustrados, y es que yo fui una niña muy caprichosa (xD).

Mi asignatura favorita siempre fue arte (”arte”, “dibujo”, “plástica”, “educación plástica y visual”, como queráis llamarlo). De pequeña me encantaban las compras de vuelta al cole porque solían comprarme reglas, lápices, bolígrafos, tijeras, plastilina, ceras nuevas, etc etc. Sabéis que soy una loca de los artículos de papelería, y eso me viene desde siempre. De entre todos los artículos de la lista que nos mandaban todos los años, había uno que especialmente me llamaba la atención: las ceras Manley. Personalmente heredé las ceras que mis padres les compraron a mis hermanas en su día, por lo que la caja estaba medio rota, muchas de las pinturas estaban rotas también, y otras, directamente habían perdido su esencia (la cera blanca no era ni por asomo blanca). Quizás era eso lo que las hacía tan atractivas, pero lo cierto es que de cría me habría vuelto loca si me hubiesen comprado la caja de 75 ceras Manley. Claro que, si la de 10 barritas cuesta unos 6€, no quiero ni imaginarme la de 75… ¿Soy la única que tiene deseos infantiles frustrados?

El martes por la mañana se me pasó lentísimo. Naturalmente estuve estudiando para el examen de este viernes, y también mirándome por encima el libro de la autoescuela. No tenía ganas de mirarlo pero pensaba que si no me declaraban no apta, tendría que enfrentarme al examen, y que entonces me arrepentiría de no haber hecho nada durante los días que pude. Finalmente, mi padre y yo salimos de casa a las seis de la tarde. Nos pasamos por el Carrefour e hicimos unas compras. Acabamos llegando a la clínica a las 19.15.

Aunque yo tenía cita a las 19.30, el oftalmólogo no llegó hasta las 19.45. Estuve más de media hora allí esperando con mi padre. Al principio fingí leer algunas revistas, pero cuando abrí la revista Cosmopolitan por la sección de cartas de las lectoras y eché un vistazo, decidí que no estaba tan relajada como para leer cosas del tipo “Mi novio me ha pedido que hagamos un trío y no sé si lo pide porque ya no le satisfago”. Dejé a un lado las revistas y empecé a ver la tele que había en la sala de espera, pero aquello no era mucho mejor. Estaba puesta TVE y estaban dando España Directo, así que ya me entendéis.

Cuando llegó el médico, fui la primera en pasar a la consulta. Me preguntó que qué me había pasado, y supuse que lo que me preguntaba realmente era “¿qué hiciste para que no pasar el reconocimiento a la primera?”. Le comenté mi problema, aunque por encima (no comenté que tenía solo el 80% de visión), y me hizo una vez más la prueba de las letritas. Esta vez duró bastante, y luego me tocó colocarme en la clásica maquinita en la que te dicen “apoya la barbilla” (¿cómo se llama esa máquina?). El tío me hizo quitarme las gafas y mirar primero a su oreja izquierda y luego a su oreja derecha. Me estuvo mirando los ojos a través de esa máquina mientras una potente luz me dejaba más ciega todavía. Dicho eso, me hizo ponerme las gafas y me dijo que sí que era verdad que me faltaba visión en ese ojo pero que no parecía ser impedimento para conducir.

Rellenó un papelito y me preguntó cuántas dioptrías tenía. Salí a la sala de espera y a los pocos minutos me llamaron: ya tenía mi reconocimiento médico. Lo saqué del sobre en el que venía y lo único que ponía era “Necesita lentes correctoras” en el apartado de observaciones. De ahí fui directa a la autoescuela y me apuntaron para el examen del día 21.

En cuanto a exámenes, resulta que hoy me he enterado de que el examen de mañana NO es tipo test, sino tipo desarrollo. Me ha tocado redactar respuestas a posibles preguntas y aprendérmelas de carrerilla. Estoy cagada de miedo, y es que no salgo de una y ya me estoy metiendo en otra…!

10.00h, Laura está con el coche esperándome debajo de mi casa. Dejo una nota informativa a mi padre de adónde voy y bajo a la calle. El plan es sencillo (en teoría): bajamos a la clínica para pasar el psicotécnico y luego vamos y me hago las fotos de carnet. Como aparcar en el centro es tarea difícil, y más para una novel, decidimos buscar sitio para aparcar cerca de mi casa y bajar en bus hasta el sitio en concreto.

10.45h, llegamos al lugar y la recepcionista, casi sin mirarnos y con esos aires de “me molesta tener que hacer mi trabajo” nos dice que allí también necesitan la foto de carnet, la misma que voy a dar en la autoescuela para el examen. Hasta donde yo tenía entendido, según me habían dicho en la autoescuela, no era necesario dar fotografía para el psicotécnico, pero intento pasar por alto el hecho de que nos hemos pateado medio Alicante para nada y buscamos un plan B. Decidimos subir a mi casa para que me arregle el flequillo (que a estas horas y con 34º a la sombra, empieza a desaparecer para convertirse en un tupé de negro, como ya expliqué). Después de arreglarlo, Laura pasaría en coche a por mí y me llevaría al lugar donde siempre me hago las fotos (que me gusta porque siempre me sacan bien y porque tienen un espejo donde mirarte antes de hacerte la foto). De ahí iríamos directas al centro sin importar cuán difícil resultase aparcar.

11.20h, la chica del lugar de las fotos me dice que tiene la máquina rota, y que me puede hacer las fotos pero no podrá dármelas hasta mañana por la tarde (putada). Le digo que las necesito en el momento pero que gracias de todas maneras y nos toca ir a otro sitio. Yo no conocía ningún otro sitio, porque normalmente uno conoce su panadería, su papelería, su copistería, etc etc.

Laura me lleva al sitio donde se las hizo ella porque naturalmente, también es el único sitio que conoce. Me hace las fotos y pago 8€ por ellas. Cuando las tengo en mi mano, me doy cuenta de algo terrible. De todas las cosas que podían haber salido mal, justo ha salido mal la más notoria. Podrían haber salido reflejo en las gafas, podría haber salido mal de cara, mi flequillo podría haber desaparecido… pero no, resulta que mi pelo está diferente por cada lado. El lado izquierdo está perfecto y el derecho parece que tengo una coleta hecha (no me digáis por qué). La idea de que esa foto pudiera perseguirme durante 10 años me aterra, así que decidimos ir a un tercer sitio. Como la ley de Murphy es así, cuando buscas algo, no lo encuentras, y allí nos teníais a nosotras, dando vueltas con el coche por el barrio buscando otro sitio.

12.00h, llegamos a un sitio, me hacen otras fotos. Me vuelvo loca colocando el pelo para que no suceda lo de la foto anterior. Pago otros 8€ y me voy. Con la foto ya en la mano, la vuelvo a ver. Esta vez he salido con una especie de calva en el flequillo. No obstante, después de darle vueltas en el coche, decido pasar por alto este detalle e ir pitando a la clínica. Bajamos, damos vueltas y acabamos aparcando en zona azul bastante cerca del sitio.

12.30h, entro y me piden la dichosa foto y el DNI. Firmo y pago 40€, me hacen esperar y a los cinco minutos me llaman. El médico, un argentino muy muy viejo, me empieza a hacer un cuestionario: mi edad, mi profesión, si fumo, si bebo, si he tenido ernias, si me dan mareos, si tengo dolores crónicos de cabeza, si he estado ingresada, si he tenido hepatitis, si he tenido alguna infección urinaria alguna vez (esta pregunta me dejó muerta pero la contesté), etc etc. Finalmente la última pregunta era si levaba gafas, y él mismo marcó sí porque ¡obvio! iba con gafas.

Me hizo ponerme en un escalón y me empezó a hacer la prueba de la vista. De seis líneas que eran, me hizo leer de la cuarta hacia abajo… yo no veía un pijo. Me tocó empezar por el ojo derecho, que resulta ser mi ojo malo. En ese ojo tengo el 80% de visión, por lo que aunque lleve las gafas bien graduadas o me ponga lentillas, siempre me va a faltar visión. Es algo que sólo se arregla con cirugía. Como con cara de desaprobación me dice que con el otro ojo, lea líneas de más arriba, y luego las tres que me hizo leer con el otro ojo. La última no consigo leerla (¿y quién puede?).

El tío me dice que me toca volver mañana para que me vea el oculista, y mis miedos se cumplen. Todo el mundo me decía que el psicotécnico era una tontería, que todo el mundo lo pasa a la primera, que te hacen cuatro tonterías y te dan el apto. Yo tenía miedo de que precisamente eso sucediera, así que cuando me dijeron eso, todo mi mundo se cayó al suelo. Me dijeron que volviera hoy de 19.30 a 20.30, y en cuanto salí de la clínica me puse a llorar. La tensión, el no haber dormido, el haberme pateado tres sitios de fotos para acabar saliendo mal y, finalmente, sentirme totalmente diferente al resto con lo del psicotécnico me hizo sentirme una auténtica MIERDA. Puede sonar exagerado pero juro que me sentí así.

Ayer fue un día asqueroso que duró muchísimo (lógico, llevaba sin dormir 30h cuando me fui a la cama). Hoy me he despertado a una hora decente, y espero y deseo que todo salga bien. Tengo mucho miedo por si me declaran subnormal y no puedo conducir, porque creo que no hay cosa que me hiciera sentir más diferente y más inferior al resto que algo así. Supongo que el miércoles tendréis noticias mías.

Iba yo tan feliz por mi Facebook cuando me veo una actualización en uno de los grupos de los que soy miembro, el grupo “odio la foto de carnet“. Cuál es mi sorpresa al ver que la actualización es una foto que habían subido en la que salía ni más ni menos que Alexliam. Y entonces pienso, WTF? ¿Lo sabe él? http://angelatina.net/wp-admin/post.php?action=edit&post=1730

A parte de esto, llevo varios días faltando a la autoescuela. Las primeras veces era porque lo que estaban dando yo ya lo había visto (habían vuelto al mismo tema), pero ahora directamente es por la enfermedad. Por otra parte, mi aspecto está cada vez peor, y me explico: mi maravilloso flequillo está dejando de ser maravilloso y de ser también flequillo. Mis dos hermanas, que eran las que siempre me lo alisaban, están fuera del país, así que lógicamente yo misma soy mi peluquera ahora. No soy muy diestra con el secador, así que hago lo que puedo (ah, y la plancha no me hace nada, es lo que tiene eso de tener el pelo rizado).

Ahora mismo el panorama es el siguiente: yo sola en casa con mi padre, sin apenas hablarnos, enferma y cansada, con pijama de verano (cutre, por supuesto, ¿qué se puede esperar del verano?) y los pelos que parezco un negro con tupé. Terrible.

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A las doce de la noche me quedé frita y me desperté a las tres y media. Desde las tres y media hasta las ocho menos cuarto estuve intentando dormir y viendo la tele. Vi un montón de programas de llamadas y juegos absurdos (que son un timo) de los que dan de madrugada, un capítulo de Aquí no hay quien viva, la película de Willy Wonka y la fábrica de chocolate de 1971 -con Gene Wilder como Wonka-, dos capítulos de La Banda del Patio en Disney Channel, un capítulo de Las Supernenas en Cartoon Network, el “ricón rural” de las noticias del canal 24h de TVE y finalmente me dormí con Las tres mellizas en Jetix. Me desperté cerca de las once de la mañana con un dolor aún más intenso en la espalda.

Mi padre, que se despertó minutos después, me “arrastró” para ir a urgencias, así que me duché y fuimos con el coche hacia allá. Y el diagnóstico es que tengo lumbalgia. El médico de guardia no me miró más de una vez, supongo que eso de que te toque currar en domingo te desmotiva bastante, y me recetó ibuprofeno. Para colmo, además de la lumbalgia, me tiene que venir la regla, así que también me encuentro mal por eso. El médico ha dicho que me medique cinco días más, lo cual quiere decir que estaré jodida hasta la semana que viene… ¡y yo con examen el día 7!

Pero no encuentro mi DNI, por lo que ir al banco a pedir una tarjeta nueva es tontería. De pronto todo se me ha caído al suelo, y he empezado a pensar que tal vez toda esa gente que me dice que soy un desastre, lleven razón. Que a lo mejor es verdad eso de que no soy responsable y de que no sería capaz de estar al cargo de nadie. Y esto me lleva a replantearme ciertas cosas. Mi cuarto está manga por hombro, he suspendido dos asignaturas, he perdido mi DNI y he cancelado mi propia tarjeta de crédito por ser tan feliz como para no darme cuenta de que habían cambiado el número. Sin olvidar que, después de casi un año de dejarlo, y con otra pareja, aún sigo acordándome de mi ex-novio. En serio, ¿qué clase de persona soy?

Un pie del 34 queriendo entrar en un zapato del 45

Todo aquél que me conozca un poco sabe esto: tal vez sea precisamente porque tengo problemas para encontrar mi número, pero los zapatos es algo que me vuelve loca. A lo largo de todo este tiempo me he recorrido muchas webs recopilando información sobre algo tan común para mí y totalmente desconocido para muchas personas, y creo que es hora de compartirlo con todo el mundo. Este post va dedicado especialmente a todas aquellas chicas que tienen el mismo problema que yo.

En primer lugar, debo decir que la información podológica es muy escasa y pobre en la red. Si la información sexológica es amplia y detallada (¡cómo no!), los pies es algo de lo que nadie habla… probablemente porque nadie con un pie sano y normal se ha parado nunca a pensar en la importancia de los mismos. Los pies son muy importantes en el cuerpo humano. Olvidamos que la diferencia entre los humanos y los animales es que nosotros somos bípedos, luego, los pies resultan ser una de las características del humano más importante y significativa, y podría equipararse al pulgar prensil.

Partiendo de la base de que mi conocimiento podológico y óseo es nulo debido, ya digo, a la propia falta de información en la red, sólo puedo decir que no sé si es normal tener un tamaño de pie menor o mayor de lo que social y comercialmente se considera un pie de mujer. Si bien es cierto que el crecimiento es algo que depende de muchos factores (entre ellos, el más importante, la propia genética), deduzco que con la cantidad de estudios que se realizan hoy día, se habrá establecido qué es lo más común según la edad, el ámbito geográfico, etc. No obstante, yo ignoro esos datos y no sé si soy o estoy dentro de lo normal.

Así, como no sé si es normal tener el pie pequeño a mi edad y en relación a mi peso y altura, tampoco sé si mi pie se ha visto condicionado por el tipo de calzado que he utilizado toda mi vida en su etapa de crecimiento. No sé si pueden seguir creciendo, ni si puedo hacer algo para que crezcan. Tampoco tengo ni idea de si soy más propensa a tener problemas de espalda por tener los pies pequeños. En lo que respecta a esto, tengo muchas dudas que espero llegar a resolver.

De lo que sí puedo hablar es del aspecto comercial. Hasta hace unos años, en España se comercializaba el calzado de mujer desde el número 35 hasta el 40. Posteriormente España se equiparó al sistema europeo, lo que se estipuló mediante la norma UNE de 59850 del año 1998 de la Asociación Española de Normalización y Certificación (AENOR). Comúnmente se conoce este paso como aquello de que “un 35 pasa a ser un 36″, de ahí que se fabrique hasta el 41 en mujer. Sin embargo, esto no es cierto. La diferencia entre los diversos sistemas de medición del calzado viene dada en primer lugar por si se mide según el sistema métrico o no, y en segundo lugar, en función de si vamos medio centímetro en medio centímetro o no.

En el calzado, y más en el de mujer, es muy importante la diferencia de un par de milímetros, porque pueden suponer el uso de un número u otro. En España, antes del cambio, se estipulaban los números de medio centímetro en medio centímetro. Así, una chica cuyo pie medía 22cm calzaba un 35, si medía 22,5 calzaba un 35′5, si medía 23, calzaba un 36, etc, etc. El sistema europeo se caracteriza por asignar un número cada 6,66mm y no cada 5mm. Debido a ello, todos los números parecieron “subir” de pronto: 22cm significaba calzar un 35′5, 22,5 significaba calzar un 36 y 23 significaba calzar un 36′5. No obstante, sigue habiendo muchos zapatos que o “se me caen” o “me quedan apretados”, y es que cada fabricante tiene un tallaje personal. La diferencia es pequeña pero importante, y más en tacones.

El hecho de la “desaparición” del 35 ha hecho que, a la larga, este número se considere dentro del calzado para niñas. Si el calzado de adulto es difícil precisamente por las diferencias de países y de mediciones y sistemas que existen, tratad de imaginar el de niños, que depende ya no sólo del país sino también del fabricante. Actualmente los números considerados de mujer van del 36 al 41 (en algunos casos, 42).

Lo creáis o no, resulta mucho más fácil encontrar calzado para mujer de números grandes (del 41 al 45, por ejemplo) que de números pequeños (desde el 31 hasta el 35). La razón es sencillamente que, por genética, la gente cada vez es más mayor, más alta y más grande. Y por ende, sus pies son iguales. Las empresas que se dedican a hacer calzado de estos números se denominan a sí mismas de “tallas especiales”, lo cual, personalmente, me hace sentir aún más como un bicho raro. Los zapatos que ofrecen suelen ser atemporales o directamente para personas de una cierta edad. No es posible seguir la moda teniendo el pie pequeño a menos que seas rico y puedas pagar una media de 150€ por cada par.

En España existen diversas zapaterías en todas las ciudades que no tienen ni página web y que es imposible encontrar a menos que te digan que están ahí. Sólo tres o cuatro empresas tienen página web, y sus precios no bajan de 60€ cada par. Resulta un tanto disparatado teniendo en cuenta que el coste de fabricación de unos zapatos del 33 es el mismo que el de unos zapatos del 37; puede incluso que por uso de material, sea más rentable. Al precio del zapato hay que sumarle además los gastos de envío.

En cuanto a páginas extranjeras, las más baratas son las estadounidenses y las más caras las inglesas. Sin embargo, ni los unos ni los otros venden fuera de sus respectivos países. Las páginas de “rango medio” tienen muy poca variedad y normalmente es un caos averiguar con qué talla corresponde tu pie; además de los gastos de envío. En resumidas cuentas, la situación es un caos y desmoraliza un montón.

Mi pie mide 215mm, lo que equivaldría a un 34,5 español y a un 35 europeo. Según lo que sé, calzo un 2 según el sistema inglés, un 4′5 según el americano y un 21 según el japonés. En cualquier tienda española (multinacionales, sobre todo) calzo usualmente un 34, ya que, al poder comprarme sólo zapatos para niña, las medidas son ligeramente más pequeñas que en mujer. Curiosamente, en Asia resulta mucho más fácil encontrar números pequeños que grandes, y es que allí todavía muchas empresas comercializan desde el 34 hasta el 39. Muchas otras, en cambio, se dejan llevar por la oleada occidental y se equiparan al resto de empresas internacionales.

Ahora, con todo esto lo que yo me pregunto es: calzando tan sólo un centímetro menos de lo normal, ¿por qué me siento como si hubiera que tratarme de manera diferente al resto? al fin y al cabo, sólo es un centímetro, ¿no?