Another brick in the web

Voleva solo fare il padre.

2012-03-18T22:25:00.001+01:00

Ci sono tante aspirazioni con cui venirsene fuori a questo mondo. Mio padre ne aveva una semplice, che ho scoperto col tempo. Mio padre voleva fare il padre.
L'ho capito guardandomi indietro negli anni, rivedendo nei miei ricordi non tanto l'affetto di un bacio o di un abbraccio, ma guardando con gli occhi di un adulto (?) tutte le fatiche che ha fatto per tirarci su, insieme a mia madre, e che nei miei ricordi di bambina trovavano posto semplicemente come dati di fatto.
L'ho capito perché quando io sono andata a studiare lontano lui poteva fare ancora il padre di mio fratello, ormai io ero la figlia lontana che forse un giorno ritorna, ma c'era ancora qualcuno da crescere, nel bene o nel male con me ormai era fatta. Ora che non c'è più nessuno a casa a cui fare da padre, solo ora l'ho realizzato. Solo ora che, a distanza di qualche anno, col lutto che si fa il suo posto nascosto nell'anima, mi ha detto che vuole adottare un bambino. Che la casa è vuota.
E' questo il mio e il suo più grande errore. Non ci basteremo mai da soli. Se c'è una cosa che ho ereditato da lui è proprio l'inclinazione alla malinconia, quel cedere quasi senza riserve alla tristezza, diventarne preda. E quando mi ha detto che voleva un altro figlio, non per sostituire chi non c'è più, ma per colmare il vuoto dentro la casa e dentro al cuore, in maniera differente, ma insomma sai, tua mamma ormai non ha più l'età per fare un figlio e poi abbiamo la possibilità di fare felice un bambino... avrei dovuto essere felice, invece mi ha assalito proprio quella tristezza.
Forse perchè non voglio avere un altro fratello, non uno diverso da quello che avevo. Forse perché mi si stava dispiegando davanti agli occhi, senza pudore, il dolore di mio padre, intatto come il primo giorno. La mia impotenza di lenire il suo, prima che il mio. e in tutto ciò quello silenzioso di mia madre, e la mia impotenza di consolare anche lei. Tutti i dolori che non avrei mai voluto sentire, di nuovo, insieme. La tristezza di pensare a un bambino che viene per far finta di colmare un vuoto.
La tristezza del pensiero di mio padre che voleva solo fare il padre e che sente, in qualche modo, di non esserci riuscito. La mia inabilità nel dire una semplice frase : non è vero. La mia inabilità nel dimostrarglielo.

"E dischi che tagliavano il tempo in due, come spade"

2012-01-24T22:29:00.000+01:00

Il titolo è la citazione di un pezzo di Benni, in un suo spettacolo meraviglioso "Misterioso. Viaggio nel silenzio di Thelonious Monk". E' una frase che mi è sempre piaciuta perché c'è sempre uno spartiacque nei miei ricordi, una storia, un brano, un dolore.
Questo spettacolo, scoperto grazie a un amico , è sempre stato per me un piccolo gioiello che mi porto dentro, una cosa da condividere con pochi.
Fino ad ora, nel mio quarto di secolo più uno di vita vissuta, ho "costretto" due persone a vederlo. Una mi ringraziò subito dopo, perché conteneva il tema a lei molto caro del silenzio. L'altra persona non ha mi ha detto nulla. Non saprò mai quanto ha apprezzato, quanto ha capito, quanto si è sentito coinvolto. Non gli ho mai detto quanto fosse importante per me, questo è vero. Gliel'ho buttata lì, gli ho detto "dobbiamo assolutamente vederlo, io lo rivedo con piacere e tu così lo vedi, è bellissimo" ma forse non ha potuto apprezzare fino in fondo il fatto che io lo abbia condiviso con lui, come si condivide con pochi qualcosa che si è certi che pochi possono apprezzare fino in fondo.
Forse avrei dovuto spiegargli del silenzio. Di quel silenzio in cui è sempre chiuso, che batte i miei silenzi per dieci a zero, per impentrabilità e angoscia. Forse avrei dovuto dirgli che sensazione duplice mi davano i suoi silenzi, silenzi in cui mi potevo rifugiare ma che al tempo stesso mi incutevano timore, come il silenzio di un posto in cui non sei mai stato. Forse avrei dovuto dirgli che stare con lui era come camminare al buio in un bosco di notte, che i suoi silenzi erano invece i rumori che non ti aspetti e che ti fanno paura, chissà cosa è stato. Invece non ho detto nulla. Mi sono rannicchiata nei suoi silenzi appesantendo i miei. Ho scontato con lui tutti i silenzi di cui mi hanno rimproverato nella mia vita, ho sperimentato la vertigine, il vuoto, la paura, l'incertezza che ho iniettato a chi mi voleva bene senza volerlo, senza saperlo. Vorrei tornare indietro a chiedere scusa, se potessi. Ma c'è chi è morto senza sapere quanto gli volessi bene, e ora non ho neanche il coraggio di andare a visitarlo nella sua ultima dimora, a farmi investire dal suo inevitabile silenzio. C'è invece chi è ancora vivo, a qualche chilometro di distanza, a cui dovrei tante parole per scusarmi di troppi silenzi. C'è chi invece è qui.

Ogni silenzio è diverso da un altro. Ci sono silenzi di cui non ci accorgiamo. Altri che ci prendono alle spalle, e ci imprigionano, nel gelo. Silenzi che ci cullano e altri che ci riempono di inquietudine. Silenzi che rendono tutto più chiaro, come una vampata di luce. E silenzi oscuri in cui brancoliamo storditi. Silenzi in cui nasce una bufera di pensieri e silenzi che generano altri silenzi da cui altro silenzio nasce. E tra una parola e l'altra c'è sempre un breve silenzio. In cui puoi sentire il respiro. E il pensiero. E nel concerto, una sola nota e poi silenzio. E il silenzio dopo una nota diventa silenzio prima di qualcosa. Silenzio che aspetta. Blues, urlo , sparo o voce amica. E ci sono silenzi che parlano e altri che si chiudono dietro di sè come un aporta d'acciaio. Il silenzio di un malato nel letto e delle macerie dopo il morso della bomba. Degli amanti che dormono. Il silenzio del mio crepuscolo con Nellie. Della mia solitudine vicina e della tua voce lontana.

Omaggio a Thelonious Monk

Portrait of the artist as an affettaverdure

2012-01-24T01:09:00.000+01:00

In questi giorni il mio umore subisce delle variazioni che neanche settanta donne tutte in periodo pre-mestruale potrebbero eguagliare.
Io che mi sono sempre vantata del mio self-control, del mio non farmi condizionare dagli eventi, mi ritrovo battuta da una frase, al primo round, senza neanche un accenno di difesa. Al tappeto.
Ogni tanto lo attribuisco all'età, ma in realtà col tempo non si dovrebbe diventare più forti?
Poi invece lo attribuisco alla serie di eventi spiacevoli che si sono susseguiti, ma non dovrebbero invece avermi temprato?
Io sono il classico esempio di chi dagli errori non impara quasi mai un cazzo, salvo per quella volta che mi sono tagliata il dito con un affettatutto, beh sì, adesso ci sto più attenta, ma questo non mi impedisce di procurarmi una frattura multipla alla tibia e al perone, solo mi ricorda che quando uso un aggeggio infernale, devo stare attenta alle dita.
La verità è che io supero le difficoltà sorpassandole in curva e sperando che mi vada bene, così come quello stupido dito è ricresciuto ma se lo tocco mi fa male tutto quello che penso di aver superato mi aspetta alla curva successiva con gli interessi e gli extra per il servizio in camera. Davvero, ve lo dico col cuore in mano, se usate gli affettarobadamangiare, prendete delle precauzioni.

"Tristezza che non viene da sola e non viene da ora"

2012-01-19T00:21:00.001+01:00

E' bello poter citare l'amato maestro, per il titolo di un post. Nei giri su sè stessa che può fare una mente fin troppo introspettiva, mi sono ritrovata a pensare qualcosa, e il riassunto era proprio quello. Tristezza acquisita, accumulata nel corso degli anni, tristezza di vecchia data, amica dall'infanzia, atavica come un racconto tramandato di generazione in generazione.
Sono triste, ora. Un momento penso di sapere perché, e subito dopo non lo so più. Confesso, nego, ritratto. La verità è che non sono mai triste per un solo motivo, ma per una stratificazione di motivi; me li immagino messi lì come in uno schema di sezione trasversale di terreno, di pelle, di lasagna. Man mano che si aggiungono motivi nuovi, dimentico i vecchi, li seppellisco, ma restano lì, non vanno via, anzi, sono la causa dei terremoti. Se costruisco la mia felicità su delle zone sismiche dopotutto, non so proprio perché mi aspetto qualcosa di diverso da questa malinconia costante, che sarà pure servita a qualcuno per creare le massime opere di cui ancora oggi andiamo brillantemente cianciando, ma a me che non so creare che casini giorno per giorno lascia solo un'ulteriore amarezza per quello che ho appena detto.

Costanti

2012-01-11T22:08:00.000+01:00

Tra le tante virtù che mi mancano, quella che vorrei davvero è la costanza. Quella che ti fa continuare un prgetto una volta che l'hai iniziato , che non ti fa perdere l'entusiasmo a metà percorso. Quella che ti fa amare sempre (o per un lungo periodo di tempo, almeno) la stessa persona, di modo che quella persona poi non debba soffrire perché da un giorno all'altro chissà cosa ti passa per la testa. Quella che non ti fa perdere di vista l'obiettivo perché non ti fa perdere interesse nell'obiettivo, che poi se lo vuoi cambiare va bene, ma porta almeno a termine quello che stai facendo, che male non fa.
La costanza è il binario per il treno. Io sono quel carrello a mano che si vede nei vecchi film, quello che va sempre un po' dove cavolo gli pare. Quelli che hanno la costanza possono pensare che sia bello stare sopra le righe, sotto, affianco, attorcigliarle un po' queste righe, farci i disegni, tagliarle e riannodarle, tutto per seguire una strada che è solo nei tuoi pensieri o per non seguirne alcuna e avere un'ottima scusa per non averlo fatto. So bene che i costanti (chiamiamoli così, che mi fa venire in mente l'analisi matematica e ci sta benissimo) lo pensano ad alta voce, con una finta punta di invidia, in fondo stanno benissimo nella loro vita; forse a volte gli viene la curiosità di sapere cosa c'era al bivio, ma poi guardano gli scostanti e pensano "ecco cosa c'era, ho fatto bene a non svoltare". L'inconcludenza, l'indecisione, la volubilità; l'incertezza, il disequilibrio, la paura; il dubbio, l'angoscia, l'improvvisazione, ecco cosa c'era. Strade che non ti portano a nulla. La sensazione di perdersi è bella, l'amiamo tutti, ma solo perché dopo un po' torniamo indietro, torniamo a casa. Chi si perde davvero, sa che la poesia che ci si trova è solo pasto per chi a perdersi davvero non è mai stato bravo, ma il prezzo è non ritrovarsi mai, tanto che poi perdersi non ha più nessun significato, perché non c'è più nulla da ritrovare, "scusami IO, ti stavo tenendo d'occhio, giuro, mi sono voltata un attimo a dare indicazioni a un passante e quando mi sono voltata non c'eri più. Mi manchi. Credo che chiamerò quelli della televisione, per rilasciare qualche intervista in lacrime. Fa' una cosa, non tornare. Magari tra tanti anni, e con la sindrome di Stoccolma per qualche sequestratore morto suicida. Dopo rilasceremo interviste insieme"

2011-12-06T19:53:00.001+01:00

da Tokyo blues-Norvegian Wood , Haruki Murakami

2011-11-30T01:54:00.001+01:00

Nel momento stesso in cui viviamo, cresciamo in noi la morte. Ma questa era solo una parte della verità che dobbiamo imparare. Era stata la morte di Naoko a insegnarmelo. Per quanto uno possa raggiungere la verità, niente può lenire la sofferenza di perdere una persona amata.Non c’è verità, sincerità, forza, dolcezza che ci possa guarire da una sofferenza del genere. L’unica cosa che possiamo fare è superare la sofferenza attraverso la sofferenza, possibilmente cercan-do di trame qualche insegnamento, pur sapendo che questo insegnamento non ci sarà di nessun aiuto la prossima volta che la sofferenza ci colpirà all’improvviso

da Tokyo Blues, Haruki Murakami

Dottore, che sintomi ha la stupidità?

2011-09-25T01:11:00.000+02:00

La stupidità umana ti può sempre stupire sulla larga e sulla piccola scala. Così succede che nel giorno in cui l'intera Italia (almeno quella che usa informarsi su internet) sta ridendo o disperandosi per il comunicato stampa più idiota degli ultimi 150 anni , per dirla con il nostro presidente, io mi trovi faccia a faccia con una di quelle che considero le stupidità su piccola scala .
Esco con un amico che non vedevo da tempo, lui era con degli amici che erano con degli amici di amici di amici. Il solito. Ma gli amici degli amici degli amici degli amici si rivelano essere due mie conoscenze di vecchia data, persone con cui ho diviso qualche anno e che sono sparite alla prima buona occasione per uscire di scena dalla tua vita senza dare troppo nell'occhio, giusto qualche battibecco per salvare la faccia.
Il mio primo pensiero, fuck internet, è stato LOL. Si , lo trovavo divertente, ma tu guarda, non li vedevo da una vita e pam, me li ritrovo qui davanti, con la faccia imbarrazzatissima, al momento. Cose che si pensano in un milionesimo di secondo, nell'altro milionesimo decido di comportarmi come qualsiasi persona civile deciderebbe di comportarsi e in un altro milionesimo saluto con nonchalance. Qui però si capisce subito che l'altro animale ti sta dicendo : aria, smamma. Sì perché i cari appartenenti alla specie che si regge su due gambe salutano (forse, giuro che non l'ho capito) ma in un tempo ancora più piccolo di quanto io ci abbia messo a pensare; poi, di tutta risposta, si guardano interdetti e si voltano dall'altro lato. Ma bene, voi si che sapete come mettere a proprio agio quelli che ci circondano.
Ok, io quello che avrei dovuto fare l'ho fatto, penso. Solo che nei terribili vuoti che si intercalano tra persone che non stanno benissimo tra di loro mi sono trovata a pensare : ma perché non ci parliamo più? Un po' di fatica a ricordare tutto bene, la solita coppia che appena esce dal parto gemellare che è stata la sua fase di corteggiamento e in cui tu ti sei trovata invischiata non si sa bene come, decide benissimo che se proprio vuoi vederli devi alzare ogni volta il tuo sedere dalla sedia e far loro visita, che loro non hanno tempo, abitano dall'altra parte di questo grandissimo borgo medievale. Ok, me lo ricordo. Eri la mia coinquilina una volta, s'andava d'accordo, si era diventate amiche ma io dico coinquilina perché per me è più comodo, boh, poi arrivano i ragazzi. E tu , ragazzo, eri in studentato con me, eri un tipo difficile, mi stavi sul cazzo e lo sapevi, ci siamo mandati a quel paese tante volte ma ovviamente la volta definitiva è quando ti tocco la ragazza per motivi che non ti riguardano nenache da lontano. Niente, fa tutto troppo ridere. E' il copione di un film su post adolescenti di serie B che rifiuterebbero anche su Telenorba.
Dopo il breve riassunto che si sviluppa tra una parola e l'altra all'unica persona che volevo vedere davvero durante la serata, mi rendo conto che è passato troppo tempo perché questo possa essere ancora un motivo valido non dico per non parlarsi, ma almeno per non guardarsi in cagnesco. Ma la coppia non la pensa come me, continua ad andare avanti facendo finta che io non esista, l'altra coppia che se li è portati dietro mi evita di rimando, io resto con l'amico a parlare della vita da là dove si era lasciata l'ultima volta , che ogni tanto penso che se s'usciva da soli ci si sarebbe divertiti un pelino di più.
Dopo un quarto d'ora prendo coraggio e gli spiego in due parole che non corre buon sangue, tra me e i bipedi diffidenti, lui si stupisce, capisce e poi sicuramente il suo cervello dice ma LOL, tanto anch'io con quella quadriglia di morti mi stavo augurando una lobotomia istantanea ( i suoi amici erano un'altra coppia) ma dice solo : boh, li ho conosciuti stasera. Poi si cambia argomento, li si perde fortuitamente ( o volutamente da parte loro) di vista e la serata va avanti.
Allora cosa diavolo è la stupidità? La stupidità, in questo particolare frangente, è il credere che la tua vita sia così importante da rabbuiare la serata a chiunque solo perché qualcosa come 4 anni fa ci siamo mandati a quel paese. E' giusto mandarsi a quel paese, è giustissimo e sacrosanto che se mi vedi non mi sorridi e magari non mi vedi proprio e passi dall'altro lato per non vedermi meglio, ma chi te lo impedisce di morire dentro anche perché forse a 5 anni una bambina come me ti ha picchiato. Io non dico neanche che sia più importante che gli altri si godano una bella serata. Io dico solo che l'odio è una cosa stupidissima, e io ne sono cronicamente affetta, sono di quei fumatori che dicono che il fumo fa male, non iniziare cazzo. Ma se hai iniziato, come me, che sei veramente un coglione, va bene, succede. Ma dopo 4 anni, un po' non ti viene da ridere? Non con me, sia chiaro. Di te. E dico di te, perché io di me ci rido fin troppo.

La tomba di Ariosto e le opere di Aristotele

2011-07-25T20:56:00.001+02:00

-Ma non aveva proprio nulla da fare Copernico? Guarda quante lauree!
-Ma no. E' che a quel tempo si sapeva poco di tutto, ci mettevi poco a laurearti.
(Dialoghi di un certo livello tra studenti di un certo delirio)

Forse sono io che mi commuovo per poco a volte, come altre volte so non commuovermi affatto per cose che normalmente commuovono un essere umano, ma questa sta già diventando un'altra storia.
Capita che vado a studiare in biblioteca comunale, per seguire gli amici, in genere non mi va mai di arrivare fin lì quando sono a dieci minuti dalla mia facoltà, ma oggi va così. E uh ma guarda che bel pezzo d'affresco ( non nel senso che bel pezzo di gnocca, è che c'è rimasto solo quel pezzo, in senso letterale), e che bello qui, e mamma mia i libri antichi adesso muoio.
-Vedi, a non venire mai in Ariostea?
Hai ragione pure tu, amico, penso. Senza contare che non voglio ammetterlo, ma c'è un'atmosfera bellissima, studiare in biblioteca è sempre stimolante, e non è la stessa cosa che studiare nella biblioteca di Economia, con tutti quei libri di diritto e aridità comparata o nella nostra biblioteca di Medicina che non sei proprio vicino ai libri e però in compenso sei in un ex chiesa, ma dai. No, qui, questo è IL posto.
-E scommetto che non sai che di là c'è la tomba di Ariosto.
-No, o meglio, lo so ma non ci sono mai andata a vederla
-Vergognati, anni a Ferrara e non hai mai visto la tomba di Ariosto.
Beh, anche anni di vita e non è che abbia letto chissà cosa del caro Ariosto ma ok, sono qui, alla prossima pausa mi alzo e ci vado a dare un'occhiata
-Ma mi fanno fare le foto?
-Mm, non credo.
Mf, se non mi fanno fotografare le cose, è come se non ci fossi mai andata.

Pausa, decido che ne ho abbastanza dell'ontogenesi e della filogenesi. Andiamo a vedere il mausoleo. Entro e la signora che c'è lì a controllare mi guarda, e se uno mi guarda non ce la faccio mai a non dire nulla, così faccio la fatidica domanda anche se conosco la risposta. No, neanche col flash si possono fare le foto. Va bene, do un'occhiata. Due minuti forse sono anche troppi, io odio le cose pompose, tutto quel marmo nero, figo si, per carità, ma non lo sopporto per molto. Mi giro e vedo una lunga esposizione di libri antichi in teche di vetro... ok, dove passerò la mia mezz'ora? Qui, in compagnia della signora che inizia a seguirmi, non mi da fastidio, si vede, vuole parlare. E parliamo, dai. Inizio io, perché si vede che ha qualche timore. Chiedo se le decorazioni tricolore sono per i 150 anni dell'unità e quindi se l'esposizione non è fissa, ovviamente conosco la risposta, ma è per rompere il ghiaccio, stranamente sono meno orsa del solito. E lei parte, commossa dalla domanda, come se stesse pensando ma allora non sei qua a pigliare aria, e parte a spiegarmi che si, è come dico io, ma se vai al Museo del Risorgimento c'è un'altra bella mostra sugli ebrei a Ferrara e il loro contributo all'unità, e hai detto ebrei e Ferrara, è normale che parliamo di Bassani, e ho letto il Giardino Dei Finzi Contini , ovvio, ma solo quello. Ma come, devi leggere anche gli altri, Gli Occhiali D'Oro ad esempio, eh si lo so, ho il film lì in attesa, magari leggo anche il libro (chi glielo dice che ne ho 5 sul comodino?). Dopo un po' le chiedo come mai ci sono tanti libri in francese, eh la dominazione, ma come non sai, fino al 1814 siamo stati sotto dominazione francese qui a Ferrara (ha detto anche da quando ma davvero non ricordo), beh, è lui che ha fatto trasferire qui la tomba dell'Ariosto perché riteneva la biblioteca una sede migliore e più consona per la sua tomba, rispetto alla chiesa (il solito megalomane, però dai aveva ragione) , e non sai che portò via la cancellata della Certosa che ora fa ancora parte del cancello di Versailles (il solito ladro)? Quando mi si avvicina noto la scritta sul cartellino : volontaria. Qui mi commuovo, in questo esatto momento. Ne ho visti parecchi di volontari nei musei, molti sono seccati, molti non sanno bene perché sono lì e si limitano a dirti di non fare le foto con l'aria di chi , almeno per due ore al giorno, comanda, qualcuno qualcosina te la dice, ma così, due tre parole in croce. Questa signora invece si vedeva che era fatta per stare lì, in mezzo a quei libri polverosi e protetti da retine (potevo morire solo per le opere di Aristotele in un volumone scritto a mano che mi hanno fatto venire subito in mente Il Nome Della Rosa), quei giornali illustrati di cinquant'anni fa, anche il breviario del perfetto arcivescovo, perché no. Quando incontro una persona che ha passione per quello che fa e sa trasmettertela io si, mi commuovo, forse perché io ne sono poco capace. Me ne sono andata con addosso un sorriso ebete come se me l'avessero regalato l'Aristotele, e prima di andare mi ha anche fatto vedere il cuore di Monti , che le è venuto in mente quando le ho detto che ho fatto il classico, e che io non avrei mai notato, era sotto il suo busto ma io ai busti ci faccio sempre poco caso. Al mio sguardo smarrito, ha aggiunto con tanta delicatezza :é il traduttore della versione dell'Iliade che si studia a scuola, illuminandomi senza farmi sentire un imbecille. Ed è una caratteristica che apprezzo sempre. L'unica cosa per cui sono uscita scontenta di lì sono le foto, quelle che avrei potuto fare e non ho fatto.

Le conseguenze dell'amore

2011-07-18T03:21:00.001+02:00

"Ora so che l'uomo è capace di grandi azioni. Ma se non è capace di grandi sentimenti non mi interessa".
"Si ha l'impressione, che sia capace di tutto"disse Tarrou
"Ma no , è incapace di soffrire o essere felice a lungo. Non è quindi capace di nulla che valga"
Li guardava, e poi :
"Vediamo Tarrrou, lei è capace di morire per amore?"
"Non so ma mi sembra di no, adesso"
"Ecco, lei è capcae di morire per un'idea, è visibile a occhio nudo.Ebbene, io ne ho abbastanza delle perosne che muoiono per un'idea. Non credo all'eroismo, so che è facile e ho imparato ch'era omicida. Quello che mi interessa è che si viva e che si muoia di quello che si ama"
Rieux aveva ascoltato il giornalista con attenzione. Senza cessare di guardarlo gli disse piano :
"L'uomo non è un'idea , Rambert"
L'altro saltava dal letto, col viso infiammato dalla passione.
"E' un'idea, un'idea corta, dal momento in cui ci distoglie dall'amore. E appunto, noi non siamo più capaci d'amore. Rassegnamoci dottore, aspettiamo di diventarlo e se veramente non è possibile, aspettiamo la liberazione generale, senza giocare agli eroi. Io non vado più in là"

"Lei ha ragione Rambert, ha proprio ragione, [...] ma bisogna che le dica : qui non si tratta d'eroismo, si tratta di onestà. E' un'idea che può far ridere ma la sola maniera di lottare conro la peste è l'onestà. "
"Che cos'è l'onestà?" disse Rambert con aria improvvisamente seria.
"Cosa sia in genere non lo so; ma nel mio caso, so che consiste nel fare il mio mestiere"

Rubo il titolo a Sorrentino per citare questo bel passo da "La Peste" di Camus. Come tutto, c'è a chi può non dire nulla, a me dice tanto perché conferma la visione che ho dell'amore, o almeno di una delle possibili pieghe che può prendere : l'amore che diventa egoismo, l'amore che accetta solo se stesso come sentimento, l'amore che rende sterili. Chi ha letto il libro sa (chi non l'ha letto e non vuole spoiler si pari gli occhi con le mani) che Tarrou e Rieux (un medico) stanno parlando con Rambert del perché lui si rifiuti di entrare nelle squadre di volontari che si sono formate per dare una mano alla città di Orano con la peste che imperversa. Rambert è però preso solo dal suo desiderio di scappare dalla città, blindata per evitare contagi, per raggiungere la sua amata. Così Rambert si precipita nella sua difesa dell'amore, l'amore per la sua donna, perdendo di vista gli altri tipi di amore possibili, o forse ignorandoli volutamente, in questo breve dialogo.
Questo è l'aspetto dell'amore che mi preoccupa, e mi preoccupa essere stata talvolta Rambert ed averne visti molti altri. L'egoismo che sta sotto sotto al sentimento, che prende il sopravvento in situazioni difficili o che richiedono delle scelte, il solo accostamento dell'egoismo all'amore, che è così stridente eppure esiste, ed esiste anche negli insospettabili. E' quello stesso egoismo che ci permette di essere più o meno distrutti quando l'amore finisce. Ma l'amore ha anche tante conseguenze positive. A me per esempio, quando sono innamorata , mi calano i trigliceridi nel sangue. Non è vero, ma mi piace crederci.

Yes, me cool

2011-07-18T02:28:00.001+02:00

Yes, me cool, a photo by CharMizar on Flickr.

Questa è Lola ed è l'Amore.

2011-07-15T10:53:00.000+02:00

" È lei che ha chiesto Websette, la linea internet delle impervie vette?

– Io veramente no.

– Allora se vuole gliela montiamo per cento euro, se invece rifiuta deve mandare un fax con raccomandata assicurata a questo indirizzo in cirillico e pagare milleduecento euro di penale.

– Beh… – disse Tore.

E dopo poche ore aveva un computer con collegamento web wireless sheepskype con tutto il mondo. E un manuale di istruzioni.

Per pagare tutta quella roba, il suo gregge era sceso a dodici pecapre. Ma pazienza.

Avrebbe imparato, Tore il pastore, a usare quel mezzo tecnologico? La sua atavica diffidenza verso ogni novità avrebbe superato il gap?

Dopo dieci giorni, Tore aveva già visitato tutti i siti porno del pianeta, compresi www.pecoranuda.com e tosamitutta.org, giocava ai videogame, guardava le partite di calcio del campionato curdo, i telegiornali giapponesi, e non usciva più dall'ovile.

Ma non gli bastava. Voleva usare quello splendido mezzo per uscire dalla solitudine, e così scoprì la chat Lovemebook. Con Lovemebook si poteva cercare l'anima gemella in ogni parte del mondo. Bastava iscriversi e mettere un annuncio con pseudonimo. Tore ci pensò a lungo poi scrisse:

Sono un giovane allevatore e ho una fattoria. Gradirei corrispondere con una ragazza che abbia le mie stesse passioni: la natura, gli animali, i latticini e la vita all'aria aperta.

Firmato cornodoro@webmountain.ca

Aspettò un giorno, due, tre che qualcuno rispondesse. Già stava per rinunciare e buttare il computer nel burrone, insieme agli ultimi sogni, quando vide apparire sullo schermo la scritta

C'è un messaggio per te.

Aprì. Ed ecco la prima, fatale mail.

Ginevra ha scritto:

Caro Cornodoro. Il mio pseudonimo è Ginevra. Ho ventisei anni, vivo nella campagna provenzale e sono di famiglia nobile, ma sono una ragazza semplice. Non amo la città e la sua confusione. Mi piace camminare lunghe ore nel parco e cavalcare, poi sedermi sulla riva del lago a guardare le ninfee e leggere i miei scrittori preferiti. Dipingo, ricamo e faccio il limoncello. Ho anche adottato a distanza due bambini del Ruanda. Adoro il latte macchiato. Parlami di te e della tua vita, sono curiosa e discreta.

Tore pensò di non rispondere. Come poteva una nobile francese perdere tempo con un povero pastorello? E quelle parole strane: ninfee, limoncello, ruanda…

Ma sul web c'era tutto, bastava consultare Wikipedia, e due giorni dopo lui rispose: Cornodoro ha scritto:

Cara Ginevra. Chi sarò per te, Artù o Lancillotto? Ho trentadue anni e ho un allevamento di cavalli da alta quota. Sono undici meravigliosi purosangue bianchi e uno nero. Li mungo ogni sera. Qui non ci sono laghi, ma mi siedo sulla riva del baratro e guardo giù nell'abisso della mia solitudine. Se ami le ninfee, immagino che il tuo scrittore preferito sia Monet. Io non faccio il limoncello, ma il Belzebrie, un whisky invecchiato dal sapore assai forte. Anch'io volevo adottare due bambini del Ruanda, ce n'è un sacco dalla nostre parti, ma alla fine ho deciso di adottare un cane. Si chiama Yo-Yo ed è un pecapron retriever. Distinti saluti.

E giunse la risposta.

Ginevra ha scritto:

O mio nuovo amico di chat.

Sei simpatico e pieno di humour. Mi piace come fingi di ignorare che Monet non era uno scrittore e la battuta sulla mungitura dei cavalli è un po' audace ma mi ha fatto ridere. Se ti senti solo, anch'io lo sono. I miei genitori sono sempre in crociera o al golf e ai parties, e io non li vedo mai. Ieri il mio cavallo Philip Hannover è scivolato su una pietra e temevo che si fosse rotto una zampa. Ma per fortuna sta guarendo in fretta. Oh, se gli succedesse qualcosa ne morirei. La vita è così volgare, così plebea. Ed è così difficile trovare un'anima nobile che ti ascolti. Scrivimi presto, o mio sconosciuto amico, descriviti, dimmi tutto di te. Ti mando una foto di Philip e ti manderei anche una bottiglia di limoncello, magari si abbina bene col Belzebrie. Ma nelle regole della chat c'è quella di non scambiarsi gli indirizzi, au revoir.

Cornodoro ha scritto:

Cara Ginevra, mi piace che apprezzi il mio humus. Vedrai, spesso fingerò di commettere strafalcioni per scherzarci su. So benissimo che Monet era un pittore e che ha dipinto le ninfee e i papaveri, e anche un quadro che si chiama digiunare sull'erba. Il mio pseudonimo deriva dal fatto che ho i capelli folti e biondi, quindi da piccolo mi chiamavano Corno d'oro. I miei purosangue si chiamano One Hannover, Two Hannover e così via. Penso che verso la fine del mese li manderò a Epsom. Ieri Aretha Hannover è caduta giù dal burrone cercando di mangiarsi una stella alpina. Non si è fatta quasi niente.

Oh sì, la vita è così volgare, sinonimo di plebea. Anche qui abbiamo molti partis, a volte persino gemellari, li organizza il mio amico De Capronis. Ti mando una foto della mia casa e ti manderei anche il Belzebrie, ma l'ultima volta che ho provato a spedirlo l'ufficio postale ha dovuto essere disinfestato. Ha un odore molto maschio.

Anch'io so che non possiamo spedirci l'indirizzo au revoir. Ma ti penso, dunque sono.

Il tuo biondo amico delle bianche vette.

Ginevra ha scritto:

O mio biondo amico delle bianche vette. Che bella casa hai. Assomiglia tantissimo a una casa provenzale che ho visto nell'ultimo numero di "Maisons et Jardins". Direi proprio che è lo stesso architetto. Attendo ogni tua mail con impazienza. Non posso negare che il tuo brio, i tuoi deliziosi calembours e la tua vivacità mi stanno scaldando il cuore. Oh, non ritenermi troppo audace. Mi piace sognare che io e te andiamo insieme a Epsom a vedere i tuoi cavalli in gara. A proposito, quelle gare sono molto esclusive. Devono essere veramente dei campioni! Mi dispiace per Aretha Hannover. Baciala sul garrese. So che non dovrei, ma ti mando una mia foto. È da lontano, mentre cavalco.

Ora vado, devo fare la mia settimanale lezione di yoga. Ma nei miei sogni ci sarà sempre un posto per il mio biondo cavaliere misterioso.

Ciao, Ginevra

Cornodoro ha scritto:

Come sei bella, anche da lontano. E che bel panorama, mi sembra di conoscerlo da sempre. Ho stampato la tua foto e l'ho appesa nella stanza da letto vicino ai poster di Monet e Valentino Rossi. È vero, amo i calembours. Specie quelli ripieni di ricotta, ma sai, noi cavallerizzi dobbiamo mantenere la linea. A Epsom mi hanno rifiutato l'iscrizione dei cavalli. Dicono che il problema è sellarli, sono molto selvaggi, un po' come me. Ho baciato Aretha sul garrese, o almeno credo. Mi ha dato un calcio. Anche lei è selvaggia.

Così come selvaggio è il mio amore, sì, te lo devo dire, non posso più trattenermi. Ti mando una foto fatta con lo scanner. È la mia mano destra. Immagina che carezzi i tuoi capelli.

Ora vado, devo fare la mia doccia mensile. Ma nei miei sogni ci sarà sempre posto per la bionda cavallerizza con lo sfondo. Baci.

La risposta inattesa.

Ginestra la bella romagnola ha scritto:

Caro Cornodoro, bel caprone deficiente. Hai sbagliato l'indirizzo e hai mandato la tua ridicola mail a me. Ma a chi cazzo scrivi? Io non sono bella da lontano, vieni qua e vedrai che cavalcata, altro che carezze. Ho la quinta di reggiseno e faccio tutto, ma niente calembours, non mi fido delle porcate di voi nobili. E guai a te se me lo metti nel garrese.

Sarai anche selvaggio ma mi sembri un'oca morta. Se però vuoi una bella cavallerizza con lo sfondo, vieni pure a sfondarmi, il mio indirizzo è via Rubicone 134 Bagnacavallo, suonare Mimma, con cento euro te la cavi e la smetti di farti le pippe in francese. Questa è una panoramica del mio culo, fatta sedendomi sulla fotocopiatrice. Fai un po' te.

Addio, bel pataccone.

Cornodoro ha scritto:

O Ginevra, Ginevra. Ho sbagliato indirizzo e mi ha risposto una donna assai volgare. Da tre giorni non ho notizie di te. E soffro. Come nasconderlo, io ti amo. E nella prossima mail, voglio dirti tutta la verità. Ciò che veramente sono. Dove veramente vivo. Dopo, forse, non mi vorrai più. Ma meglio una amorosa verità che una finzione senza amore. Ti giuro che questa non l'ho trovata su Wikipedia.

Un bacio alpestre.

Ginevra ha scritto:

O Cornodoro, Cornodoro mio. Anch'io non avevo più notizie di te, e nella mancanza ho visto chiaro nei miei sentimenti. Per tre giorni ho bagnato di lacrime il cuscino. Sì, è vero, buttiamo la maschera. Nemmeno io sono come mi ero descritta. Aspetto la tua verità, poi ti manderò la mia.

Un bacio sui tuoi capelli d'oro.

Cornodoro ha scritto:

Ginevra adorata. Ricco non sono ma un cuor ti dono. Sono un pastore e vivo sul Monte Artiglio, non ho cavalli ma pecore, anzi pecapre. Non so chi era Monet, né Aurevoir. Il mio nome è Tore e sono brutto e peloso: e nemmeno biondo, ma nero come lana di pecora nera. Puzzo di formaggio da far schifo. E ora dimmi che non mi vuoi più. Mi ucciderò col tuo nome sulle labbra. Perché te lo ripeto, mi sembra di conoscerti da sempre.

Adieu, mon impossible love.

Ginevra ha scritto:

Caro Tore, certo che ci conosciamo da sempre. Sei il solito ignorante, ma meriti tanto amore. E ti voglio bene anche se sei brutto, e scuro e riccio, e puzzi di formaggio. Anzi, per me un vero uomo dev'essere così.

È strano questo incontro sulla chat, io la frequento da anni ma non sapevo che lo facevi anche tu. Finalmente ti sei ricordato di me. Dai, scrivimi ancora. Ma soprattutto vienimi a trovare. Tuo fratello Gino (in arte Ginevra), che fa sempre l'operaio a Marsiglia e la notte canta truccato da Liza Minnelli al Blue Bar. Au revoir mon semhlahle, mon frère."

da "Tore scopre il web" in Pane e Tempesta, Stefano Benni

Succede

2011-07-15T03:09:00.002+02:00

Succede, intanto, che mangi una piada alle 3 del mattino perché hai fame, e capisci che ti addormenterai almeno tra un'ora.
Succede che torni da una serata noiosa, salvata in corner da un incontro piacevole, a un passo dal coma dei sensi, altrimenti.
Succede anche che stai leggendo ma mentre stai leggendo stai pensando, e quello che stai pensando non c'entra veramente niente con quello che stai leggendo.
Succede, alla fine di tutto, che ti ricordi che avevi uno spazio da qualche parte, che non lo usi mai, e vabbè, con tutti 'sti social nerdwork , ora che mi metto a scrivere pure sul blog?
Succede che però ti rendi conto che stai sviluppando insofferenza verso troppe cose, un'insofferenza da andare a vivere in una botte, per rendere l'idea. Succede che ti rendi conto che stai peggiorando, magari qualcuno ti direbbe che stai migliorando, qualcuno te lo dice pure, ma il cinismo derivato dall'insofferenza non può essere positivo, è un cinismo che presenta un difetto di fondo e poi quando mai il cinismo è stato motivo di vanto? Il cinismo ti salva la vita, ma ha un costo. E se ti accorgi di quel costo, e ti accorgi di non essere sicuro di volerlo pagare, non sei poi così cinico, stai bluffando. Il cinismo ti preserva, ma come l'essiccamento preserva una rosa. Ehi guardatemi, sono qui, sono ancora bella ma in modo diverso, ma sono ancora qui, anzi sono meno bella, ho il fascino delle cose antiche,raggrinzite,polverose che sono state piene di linfa, colore, vita e sono belle proprio perché ora non sono che una morte controllata, una decomposizione socialmente accettabile.
Succede che pensi di aver scelto la strada giusta e poi ti trovi che ti sei già superato solo per aspettarti al varco e dirti che sei un'imbecille, con la i piccola, per carità.

La pena di morte ha due facce - L'espresso

2010-10-04T13:40:00.000+02:00

La pena di morte ha due facce - L'espresso: "- Inviata con Google Toolbar"

Alle volte, cosa viene fuori...

2010-10-03T21:32:00.000+02:00

Ribloggo questo post grazie alla illuminante discussione con un amico che nel suo "rompolescatole24hnonstop" mi ha fatto notare che "Lentamente muore" NON è assolutamente di Pablo Neruda .... che posso dire, Pablo, forgive us!
(lo aggiungo alla categoria "come rovinarsi una domenica sera")

Lo diceva Neruda...

Petit Cadeau

2009-11-27T14:27:00.004+01:00

Dice Stefano Benni...

2009-11-26T23:38:00.001+01:00

Negra? Non si vede?
Cantante? Ascoltami e vedrai Puttana? Sì, ho fatto anche quello
E bevo anche come quattro uomini
Non mi fai paura, ho suonato in posti peggiori di questo
In bar di cow boys nel sud dove mi sputavano addosso
In una città dove il giorno stesso avevano linciato un nero
A New Orleans dove un diavolo alla moda
Ogni sera mi regalava fiori di droga
E a Chicago mi innamorai di un trombettista sifilitico

E all’uscita del night mi hanno spaccato la bocca
Sotto la pioggia da una stazione all’altra
Lady sings the blues

Negra? Sì, ma ci sono abituata
Cantante? Canto come una gabbia di uccelli
Note gravi e alte, e tutto il repertorio
Posso svolazzare come quelle belle cantanti dei film
E poi posso piantarti una ballata nel cuore
Vuoi strange fruit? Vuoi midnight train?
Posso cantartela anche da ubriaca
O con un coltello nella schiena
O piena di whisky e altro, perché sono una santa
E il mio altare è nel fumo di questo palco
Dove Lady sings the blues

Negra? Negra e bellissima, amico
Cantante? Non so fare altro
Puttana? Beh sì ho fatto anche quello
E bevo come quattro uomini
Non toccarmi o ti graffio quella bella bianca faccia
Posate il bicchiere, aprite quel poco che avete di cuore
State zitti e ascoltate io canto
Come se fosse l’ultima volta
Fate silenzio, bastardi e inchinatevi
Lady sings the blues

E quando tornerete a casa dite
Ho sentito cantare un angelo
Con le ali di marmo e raso
Puzzava di whisky era negra puttana e malata
Dite il mio nome a tutti, non mi dimenticate
Sono la regina di un reame di stracci
Sono la voce del sole sui campi di cotone
Sono la voce nera piena di luce
Sono la lady che canta il blues
Ah, dimenticavo... e mi chiamo Billie
Billie Holiday

Lady sings the blues-Stefano Benni inediti

Che altro posso dire...ha detto tutto lui!

Musica InCitazioni-le frasi in cui inciampo e che non riesco a togliremi dalla mente

2009-11-13T00:56:00.002+01:00

Well I don't feel better when I'm fuckin around and I don't write better when I'm stuck in the ground so don't teach me a lesson 'cause I've already learned yeah the sun will be shining and my children will burn. Oh, the heart beats in its cage

The Strokes, Heart In A Cage

You hand in your ticket

And you go watch the geek
Who immediately walks up to you
When he hears you speak
And says, "How does it feel
To be such a freak?"
And you say, "Impossible"
As he hands you a bone
Because something is happening here
But you don't know what it is
Do you, Mister Jones?

Bob Dylan,Ballad Of A Thin Man

...To be continued...

Thoughts by night: Pessoa. Poi prometto al vino che ho bevuto che lo porto a dormire.

2009-11-12T03:51:00.002+01:00

Ogni giorno che sento sorgere dal letto nel quale la conoscenza mi è vietata mi sembra il giorno di un grande avvenimento che non avrò il coaggio di affrontare.Ogni giorno, se avverto quel giorno che si leva dal letto delle ombre, con un cadere di lenzuola giù per le strade ed i vicoli, ogni giorno viene a chiamarmi davanti ad un tribunale. Sarò processato ogni giorno che esiste. E il condannato che c'è in me si aggrappa al letto come alla madre che ha perduto e accarezza il guanciale come se lo difendesse dalla gente.

(da Il libro dell'inquietudine di Bernardo Soares, F. Pessoa)

Dancer in the dark e la necessità del tragico

2009-11-12T03:28:00.001+01:00

Ieri sera il mio sistema nervoso centrale è stato messo a dura prova da un film di Lars Von Trier, Dancer in the Dark. Dico a dura prova perchè è un film forte, non tanto per i temi proposti ( handicap, povertà, pena di morte) perchè di sicuro siamo abituati a qualsiasi tema in ambito cinematografico, quanto per il concatenarsi delle varie tragedie in una vita sola.
Agginugi le fantasie della cecità trasformate in piccoli musical (personalmente non sopporto il musical, a meno che non sia dei generi musicali che adoro), forse posti a fare da coro come nella tragedia greca, per allentare la tensione.
Ora, il primo paragone che mi è venuto in mente mentre guardavo il film è proprio questo, la tragedia greca. Pensavo, non si può torturare la gente in questo modo, con una storia dilaniante, abbastanza prevedibile come sequenza di eventi, imprevedibile per la frequenza degli eventi , sempre sull'orlo del patetico in cui tuttavia il fim ha la cura di non precipitare, ma non si può angosciare la gente in questo modo con la scusa del cinema non commerciale. Non sei l'unico che fa film fuori dalla logica del "quanti biglietti mi fai vendere", però con questa storia e lo sfinimento emotivo che ne deriva, forse devo supporre che non sei proprio indifferente al successo?
Riporto il mio flusso di pensieri, in buona sostanza era questo. Poi l'illuminazione. La tragedia greca e il suo ruolo catartico per la società. Serviva per dare dei tabù da non oltrepassare, per distarre dai propri problemi (sicuramente gli eroi in scena ne avevano di maggiori e più complicati), per provare queste emozioni forti davanti all'incesto, il suicidio, l'omicidio e purificarsi. Insomma, c'era un consenso da costruire in Grecia, dei cittadini da edificare e incanalare nel solco giusto, eravamo agli albori della civiltà nel senso più fine del termine. Ovvio che c'era da dare dei valori comuni e l'arte era uno degli strumenti d'elezione per portare a termine questo tipo di lavori.
Bene. Tutto sembra sistemarsi nella mia mente, comprese le scuse immaginarie a Von Trier. E invece no. A parte che non c'è più niente da costruire, al limite ci sarebbero da demolire più di un pregiudizio o luogo comune, ma non è il caso di questo film che mi sembra miri molto al lasciare atterriti, a bocca aperta, in lacrime a seconda del tipo di sensibilità di cui siamo dotati, più che ai temi che contiene.Potrei nominare venti film con temi altrettanto forti che lasciano il fatto nudo e crudo, cosa forse ancora più lancinante, ma non con la pretesa di far male. Fa male perchè lo deve fare. Esempio: l'esecuzione di un condannato fa male, in ogni caso. E' il fatto nudo e crudo. L'esecuzione del condannato col bambino che piange affianco è la cornice che rende il tutto più melodrammatico. Più tragico.
Di sicuro nel nostro mondo fatto di cronaca nera che condisce essa stessa i suoi delitti di particolari sucossamente noir c'è bisogno di tragico per purificarci in qualche modo, c'è bisogno che l'arte svolga il compito di parlarci in modo sommesso, non categorico ma sicuramente convincente più di mille sermoni. Ma il tragico deve essere lo scopo finale. Non il modo per arrivare ad altri scopi;in quel caso il tragico si chiama melodrammatico e lo strazio non è catartico ma inutile.

Un film, un album e chi più ne ha...

2009-11-11T01:18:00.001+01:00

Visto che non stavo più nella pelle ieri sera ho guardato Down by Law (Daunbailò), rigorosamente in inglese come mi era stato suggerito, con dei sottotitoli in italiano che lasciavano molto a desiderare, ma in fondo l'importante è cogliere il senso e ho notato con piacere che il non capire alcune frasi mi concentrava molto di più sulle scene. Scoperta dell'acqua calda, ok, ma finchè non ti capita non ci pensi, no?Ora, il film è valso davvero l'ansia che avevo di vederlo, Benigni è godibilissimo anche con l'inglese da italiano alle prime armi dalla pronuncia scandita fino all'ultima consonante, John Lurie e Tom Waits prendo in prestito il "che te lo dico a fare!" di Donnie Brasco ( e poi ormai per Tom Waits è amore), insomma inizio ad affezionarmi a questi bohemien in bianco e nero, a questo assurdo ma non troppo.
A questo punto, ogni film ha una sua colonna sonora, questo ovviamente includeva Tom Waits nella propria. Finito il film il brano di chiusura,Tango till they're sore mi incuriosisce alquanto per cui decido di andare oltre Invitation to the blues con la mia conoscenza musicale di Waits.

La canzone è tratta da Rain Dogs per cui mi prendo la briga di ascoltare tutto l'album, di cui conoscevo solo Clap Hands per una cover niente male fatta dai The Veils. Altro centro in pieno. Davvero notevole. Cosa si può chiedere ad un album? Di non essere sempre uguale a se stesso? Di essere un pò blues, un pò jazz? Di essere una soundtrack adeguata alla giornata, di essere di compagnia ma non invadente. Di raccontare qualche storia. Qualche riflessione. Qualche vino (o whiskey o bourbon o che ne so) veritas. Provate a chiedere qualsiasi cosa a Rain Dogs. Non vi deluderà. E sicuramente il Rolling Stone aveva i suoi buoni motivi, scopro ora mentre scrivo e girovago nel web, per inserirlo nella lista dei 500 migliori album.

La battaglia su un simbolo -Micromega

2009-11-04T10:50:00.002+01:00

La battaglia su un simbolo -Micromega

Stefano Rodotà, Repubblica, 4 novembre 2009

Un grande teorico del diritto, Ronald Dworkin, ha ricordato che «l´istituzione dei diritti è cruciale perché rappresenta la promessa della maggioranza alla minoranza che la sua dignità ed eguaglianza saranno rispettate. Quando le divisioni tra i gruppi sono molto violente, allora questa promessa, se si vuole far funzionare il diritto, dev´essere ancor più sincera»

Film del giorno-Coffee and Cigarettes

2009-11-04T00:29:00.002+01:00

Finalmente. L'ho visto. E devo dire che sono ampiamente soddisfatta. Contrariamente a quanto mi succede di solito, ovvero che le aspettative nei confronti dei film vengono deluse in maniera direttamente proporzionale alla loro grandezza. Invece in questo caso sono davvero contenta di aver dato retta all'istinto che mi porta a scegliere i film spesso in base a semplici parole chiave, come i tags nei post sui blog ad esempio. E in questo caso i tag sono stati caffe, sigarette, bianco e nero e qualche nome che avevo intravisto su non so quale recensione del film: Roberto Benigni, Tom Waits, IggyPop, Jack White. Mi sono detta, chiudendo all'istante la pagina per non rovinarmi una qualsiasi parte del film, devo vederlo.
Coffee and cigarettes parte avvantaggiato ai miei occhi per il fatto di essere in bianco e nero ma non si adagia sugli allori e continua a coccolarmi gli occhi con fantasie ricorrenti a quadri e a rombi in bianco e nero disseminate in tutti gli episodi e scorci di caffè plausibili nell'ambientazione quanto improbabili sono i personaggi che li popolano e i dialoghi apparentemente sconclusionati in cui si lanciano e si interrompono. Dico apparentemente perchè sfido chiunque a non essersi mai trovato in almeno una di quelle situazioni. Felice la scelta degli attori, accattivante per quel che mi riguarda. Piacevole senza appesantire, profondo senza strafare,con quella cura del dettaglio che non guasta. Assoluamente consigliato!
Scheda Coffee and Cigarettes(2003) su Wikipedia

The new obsession of the week- Parole Sante, di Ascanio Celestini

2009-11-03T21:52:00.001+01:00

Eccola qua la nuova ossessione settimanale, puntuale che ne so, come il tuo partner sa essere puntuale solo quando, chissà perchè, tu sei in ritardo.
Lui ho avuto l'occasione di ascoltarlo gratis in uno spettacolo che ha tenuto gratuitamente per il festival dell'Internazionale a Ferrara di quest'anno. Lo spettacolo si chiama Canzoni Impopolari e ve lo consiglio se vi capita, mi è piaciuto tantissimo. Il suo modo popolare ma per niente ingenuo di vedere e spiegare le cose vi lascerà a bocca aperta ( con un pò d'amaro perchè ovviamente quello che ci si sente dire non è piacevole...ma così è, se vi pare).
Parlando dell'album, che credo sia il primo album musicale che pubblica, faccio onore anche ai musicisti,davvero bravi, che rendono l'ascolto molto gradevole. Mi verrebbe da assimilarlo ai ritmi dei Modena City Ramblers che furono ,ma mi sembra riduttivo. La musica fa da giusta cornice alla voce di Ascanio, che ci narra di matti nei manicomi (sui quali ha anche portato in giro uno spettacolo, La pecora nera) e di partigiani usati come belle facciate per la televisione e di rivoluzioni agitate come sonagli ma solo da lontano, per tenere vive le speranze. E ancora di minatori, bruchi e assassini, amori improbabili e impossibili e prevariato. Una raccolta in musica di temi a cui Celestini si è sempre dimostrato attento (vedi i vari spettacoli, libri, documentari) e raccontati con una maestria di figure, perchè l'arte ha bisogno anche della forma.
Concludo con una citazione de "La casa del ladro", giusto per lasciare un pò di acquolina in bocca :

"che di fatti alla fine il padrone è una specie di ladro/ solo che quando ruba il padrone non è mica reato/e anche quando viene arrestato il suo alibi regge/perchè lui è la legge..."

Insomma, roba per ..."sovversivi". Buon ascolto!

IO VOGLIO SOLO ADDORMENTARMI SULLA RIPA DEL CIELO STELLATO (ALDA MERINI) | Il blog di Dario Fo -

2009-11-02T00:36:00.002+01:00

IO VOGLIO SOLO ADDORMENTARMI SULLA RIPA DEL CIELO STELLATO (ALDA MERINI) | Il blog di Dario Fo - Teatro, commedia, satira, politica

Un giusto tributo ad una grande poetessa del nostro tempo, che come al solito si vedrà tributare più onore da morta che da viva.