antocianas

Ojos de videotape

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Thu, 08 Mar 2012 23:34:00 +0000

En 1983 el álbum Clics Modernos, de Charly García, a pesar de su repercusión comercial resultó revolucionario e incomprendido para muchos. Y casi tres décadas más tarde sigue dando sorpresas.

Durante años pareció que la canción Ojos de videotape, con su ritmo cansino, apático, se trataba de una relación que se agotaba por la intervención de un personaje de ficción cinematográfica.

Pero a la luz de una conversación según la cual hay quienes hierven las cintas de videotape y se toman esa sopa de inmundicia a modo de alucinógeno, brota una nueva interpretación a la luz de estos acontecimientos, según al cual la práctica sería de relativamente larga data, antes de la popularización de los VCR de fines de la década de 1980.

No tengo agua caliente en el calefón
no tengo que escribir canciones de amor.

No tiene agua caliente en el calefón. Acá hay dos datos. No tiene una fuente de combustión para calentar agua y subraya el hecho de la falta de líquido elemento caliente para poder hacer el caldo de las cintas de video.

No ves que espero resucitar
mientras miras esos ojos de video tape.

Acá señala el hecho de que consumir el caldo de video te deja muerto pero consciente, y ella lo está mirando a ver si reacciona, percibiendo en la mirada de él algo particular.

Ya llega aquél examen del bien y el mal.
Ya llegan las noticias cruzando el mar.

El examen es ese dedo con el que apuntan a todo aquel que consume drogas, juzgando tal práctica como algo malo, mientras los defensores de la experimentación lo ven como algo bueno para expandir la conciencia.
Las noticias cruzando el mar puede hacer referencia a que las voces de los demás a veces llegan como en olas (you are only coming through in waves, dice el tema de Pink Floyd), como de un lugar distante, para los que están en viaje extático.

No ves que el mundo gira al revés,
mientras miras esos ojos de video tape.

El mundo gira diferente, al revés, para el que está en viaje, y a veces ese estado no resulta tan obvio para el otro.

Este mundo extrañará por siempre
la película que vi una vez
y este mundo te dirá que siempre
es mejor mirar a la pared.

Este mundo (el de acá, el cotidiano) va a extrañar esa cinta de película porque se licuó en el caldo, así que no van a poder verla ni usarla nuevamente. Además, este mundo te dice que es mejor mirar a lo que haya de este lado, en la pared, en frente tuyo, y no buscar un modo de ver más allá de lo evidente.

Ya tienes las postales del Paraguay
ya tienes la valija sobre el diván.

Las postales del Paraguay y las valijas en plan de viaje. Obviamente no hay buena interacción social en ese estado. Son aislantes el caldo de video, los rayes y la contemplación. La referencia a Paraguay puede ser anecdótica o puede hacer referencia la experimentación con otras drogas.
Mollo le retrucaría: Olvidemos todo esto de una vez, vámonos a navegar al Paraguay (…) no hay nada en qué pensar.
En fin.

Te vas, el mundo gira al revés
mientras miras esos ojos de video tape.

Lo dicho anteriormente sobre las perspectivas disidentes.

Este mundo extrañará por siempre
la película que vi una vez
y este mundo te dirá que siempre
que es mejor mirar a la pared.

El estribillo es una reafirmación de por qué algunos deciden probar experiencias nuevas y son capaces de tomar cualquier porquería para buscar respuestas.

Buscando antecedentes absolutamente ajenos al hilo expositivo para reafirmar esta última aserción, Odín colgó de un árbol mecido por el viento nueve largas noches, herido con una lanza. No le dieron comida, ni de beber de un cuerno. Cuando finalmente consiguió mirar hacia lo profundo, tomó las runas entre alaridos y luego se desplomó al suelo.
Todo por el deseo de atravesar el axis mundi.
Al regresar al Valhalla siguió siendo Odín y nadie lo anduvo señalando como un marginal que se envicia porque no tiene nada mejor que hacer.

Leda and the swan

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Mon, 12 Dec 2011 22:03:00 +0000

Una ráfaga súbita: las magnas alas desplegadas
sobre la doncella vacilante, los muslos acariciados
por las negras palmas, en el cuello el pico preso;
indefensa y sujeta pecho contra pecho.

¿Cómo pueden esos frágiles dedos aterrados
defender los mansos muslos de la gloria alada?
Y ante ese blanco torrente, un cuerpo así tendido,
¿qué hace salvo sentir el palpitar desconocido?

Un espasmo en la entrepierna concibe
el muro caído, el techo y la torre ardiendo,
a Agamenón y su muerte.
Tan impotente,
tan rendida ante el brutal hijo del aire,
¿unió ella al recibirlos el saber y el poder
antes de que el indiferente pico la dejara caer?

William Butler Yeats

(Traducción al español de Gustavo Negrin)

Julio Lamas & the big bang theory

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Wed, 14 Sep 2011 17:56:00 +0000

25 years and counting

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Tue, 14 Jun 2011 18:21:00 +0000

In memoriam

Just a curious episode...

In 1977, Jorge Luis Borges wrote a short story for La Nacion newspaper called ´August, 24th 1983´, where Borges dreamt of himself commiting suicide in his 84th birthday.

As the day approached, lots of people showed their concern for the possible transposition of the event from fiction to reality.

So Borges commented: ¨What should I do? Should I behave like a gentleman and turn fiction into reality so as not letting that people down? Or should I let things pass by unheeded?

Jorge Luis Borges died in Geneva, Switzerland, on June 14th, 1986.

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POEMA DE LOS DONES

Nadie rebaje a lágrima o reproche
esta declaración de la maestría
de Dios, que con magnífica ironía
me dio a la vez los libros y la noche.

De esta ciudad de libros hizo dueños
a unos ojos sin luz, que sólo pueden
leer en las bibliotecas de los sueños
los insensatos párrafos que ceden

las albas a su afán. En vano el día
les prodiga sus libros infinitos,
arduos como los arduos manuscritos
que perecieron en Alejandría.

De hambre y de sed (narra una historia griega)
muere un rey entre fuentes y jardines;
yo fatigo sin rumbo los confines
de esta alta y honda biblioteca ciega.

Enciclopedias, atlas, el Oriente
y el Occidente, siglos, dinastías,
símbolos, cosmos y cosmogonías
brindan los muros, pero inútilmente.

Lento en mi sombra, la penumbra hueca
exploro con el báculo indeciso,
yo, que me figuraba el Paraíso
bajo la especie de una biblioteca.

Algo, que ciertamente no se nombra
con la palabra azar, rige estas cosas;
otro ya recibió en otras borrosas
tardes los muchos libros y la sombra.

Al errar por las lentas galerías
suelo sentir con vago horror sagrado
que soy el otro, el muerto, que habrá dado
los mismos pasos en los mismos días.

¿Cuál de los dos escribe este poema
de un yo plural y de una sola sombra?
¿Qué importa la palabra que me nombra
si es indiviso y uno el anatema?

Groussac o Borges, miro este querido
mundo que se deforma y que se apaga
en una pálida ceniza vaga
que se parece al sueño y al olvido

show of the dead

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Tue, 31 May 2011 00:07:00 +0000

Tengo los muertos todos aquí
quien quiere que se los muestre.
Unos hincados, otros de pie
todos muertos para siempre.

Elija usted en cual de todas ellas
se puso a pensar.

La bengala perdida

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Fri, 06 May 2011 19:31:00 +0000

Tu jeep no arranca más,
ni siquiera un milagro te haría salir,
del barro no volverá.

Adentro queda un cuerpo,
la bengala perdida se le posó,
allí donde se dice gol.

Dejaron todo bajo el vendaval
y huyendo del lodo no se supo más,
bajo la lluvia el chasis se pudrió
y allí tambien la criatura de Dios.

Después volvió el amor,
al llegar un verano él se enamoró,
tuvieron un lindo gordi.

Bajo la herencia la inmortalidad,
cultura y poder son esta porno bajón,
por un color, sólo por un color,
no somos tan malos ya la cancha estalla en nada.

Sin darme cuenta voy cayendo en cruz hacia el cenit,
el cielo ya no tiene mis pies.
Y la espiral que me habrá de llevar no es mejor
que todas esas vueltas que dí,
buscando un amanecer,
buscando un amanecer,
buscando un amanecer.

No hay una cuestión que no conduzca al mar,
tan solo así de noche puede uno descansar.
Dios de probeta de piadosa luz de corderoy,
Tití portando un dulce Exocet,
que busca de piel en piel,
que busca de piel en piel,
que busca de piel en piel.

De las tribunas se puede regresar,
tan solo hace falta ser de masa gris.
Las aguas tienen un recurso más,
moviendo las olas ya no hay realidad,
ondas en aire.

Un tibio día se precipitó hasta aquí,
aquí donde no hay nada que hacer.
Y la mujer que sabe el devenir porque ve
mirando con el ojo del sur,
el ojo que mira al magma,
el ojo que mira al magma,
el ojo que mira al magma.

Inutilmente no se vuelve aquí y es que algo habrá
el cielo sólo quiere jugar.
No quiero un valle de catacumbas nunca más,
no quiero que me llenen de sal,
jugando hasta no poder,
jugando hasta no poder,
jugando hasta no poder.http://www.blogger.com/img/blank.gif

Bajo la herencia la inmortalidad,
cultura y poder son esta porno bajón,
por un color, sólo por un color,
no somos tan malos todo va a estallar,
ondas en aire,
ondas en aire,
ondas en aire.

Luis Alberto Spinetta

Sabaton

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Mon, 02 May 2011 22:23:00 +0000

"La ciencia ha sido un compañero de viaje, durante un trecho, pero ya ha quedado atrás. Todavía cuando nostálgicamente vuelvo la cabeza, puedo ver algunas de las altas torres que divisé en mi adolescencia y me atrajeron con su belleza desposeída de los vicios carnales. Pronto desaparecerán de mi horizonte y sólo quedará el recuerdo. Muchos pensarán que ésta es una traición a la amistad, cuando es fidelidad a mi condición humana. De todos modos, reivindico el mérito de abandonar esa clara dudad de las torres —donde reinan la seguridad y el orden— en busca de un continente lleno de peligros, donde domina la conjetura".

Ernesto Sabato
(24 de junio de 1911 - 30 de abril de 2011)

Una sombra impostergable

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Sat, 12 Feb 2011 13:58:00 +0000

Nuestro pobre individualismo

Las ilusiones del patriotismo no tienen término. En el primer siglo de nuestra era, Plutarco se burló de quienes declaran que la luna de Atenas es mejor que la luna de Corinto; Milton, en el XVII notó que Dios tenía la costumbre de revelarse primero a Sus ingleses; Fichte, a principios del XIX, declaró que tener carácter y ser alemán es, evidentemente lo mismo. Aquí, los nacionalistas pululan; los mueve, según ellos, el atendible o inocente propósito de fomentar los mejores rasgos de los argentinos. Ignoran, sin embargo, a los argentinos; en la polémica, prefieren definirlos en función de algún hecho externo; de los conquistadores españoles (digamos) o de una imaginaria tradición católica o del “imperialismo sajón”.

El argentino, a diferencia de los americanos del Norte y de casi todos los europeos, no se identifica con el Estado. Ello puede atribuirse a la circunstancia de que, en este país, los gobiernos sueles ser pésimos o al hecho general de que el Estado es una inconcebible abstracción; (1) lo cierto es que el argentino es un individuo, no un ciudadano. Aforismos como el de Hegel “El Estado es la realidad de la idea moral” le parecen bromas siniestras. Los films elaborados en Hollywood repetidamente proponen a la admiración el caso de un hombre (generalmente, un periodista) que busca la amistad de un criminal para entregarlo después a la policía; el argentino, para quien la amistad es una pasión y la policía una mafia, siente que ese “héroe” es un incomprensible canalla. Siente con don Quijote que “allá se lo haya cada uno con su pecado” y que “no es bien que los hombre honrados sean verdugos de los otros hombres, no yéndoles nada en ello” (Quijote, I, XXII). Más de una vez, ante las vanas simetrías del estilo español, he sospechado que diferimos insalvablemente de España, esas dos líneas del Quijote han bastado para convencerme de error; son como el símbolo tranquilo y secreto de nuestra afinidad. Profundamente lo confirma una noche de la literatura argentina: esa desesperada noche en la que un sargento de la policía rural gritó que no iba a consentir el delito de que se matara a un valiente y se puso a pelear contra sus soldados, junto al desertor Martín Fierro.

El mundo, para el europeo, es un cosmos en el que cada cual íntimamente corresponde a la función que ejerce; para el argentino, es un caos. El europeo y el americano del Norte juzgan que ha de ser bueno un libro que ha merecido un premio cualquiera, el argentino admite la posibilidad de que no sea malo, a pesar del premio. En general, el argentino descree de las circunstancias. Puede ignorar la fábula de que la humanidad siempre incluye treinta y seis hombres justos – los “Lamed Wufniks”- que no se conocen entre ellos pero que secretamente sostienen el universo; si la oye, no le extrañará que esos beneméritos sean oscuros y anónimos…Su héroe popular es el hombre solo que pelea con la partida, ya en acto (Fierro, Moreira, Hormiga Negra), ya en potencia o en el pasado (Segundos Sombra). Otras literaturas no registran hechos análogos. Consideremos, por ejemplo dos grande escritores europeos: Kipling y Franz Kafka. Nada, a primera vista, hay entre los dos en común, pero el tema del uno es la vindicación del orden, de un orden (la carretera de Kim, el puente en The Bridge Builders, la muralla romana en Puck of Pook´s Hill); el del otro, la insoportable y trágica soledad de quien carece de un lugar, siquiera humildísimo, en el orden del universo.

Se dirá que los rasgos que he señalado son meramente negativos o anárquicos, se añadirá que no son capaces de explicación política. Me atrevo a sugerir lo contrario. El más urgente de los problemas de nuestra época (ya denunciado con profética lucidez por el casi olvidado Spencer) es la gradual intromisión del Estado en los actos del individuo; en la lucha con ese mal, cuyos nombres son el comunismo y el nazismo, el individualismo argentino, acaso inútil o perjudicial hasta ahora, encontrará justificación y deberes.

Sin esperanza y con nostalgia, pienso en la abstracta posibilidad de un partido que tuviera alguna afinidad con los argentinos, un partido que nos prometiera (digamos) un severo mínimo de gobierno.

El nacionalismo quiere embelesarnos con la visión de un Estado infinitamente molesto; esa utopía, una vez lograda en la tierra, tendría la virtud providencial de hacer que todos anhelaran, y finalmente construyeran, su antítesis.

Buenos Aires, 1946

Jorge Luis Borges

(1) El Estado es impersonal; el argentino solo concibe una relación personal. Por eso, para él, robar dineros públicos no es un crimen. Compruebo un hecho; no lo justifico o excuso.

Why Darwin Would Have Loved Botox

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Sat, 29 Jan 2011 12:23:00 +0000

I don’t mean that he would have been first in line at the doctor’s office to get a needle jabbed into his famously furrowed brow. I mean that Darwin would have loved to use Botox as a scientific tool--to eavesdrop on the intimate conversation between the face and brain.

For much of his life, Darwin was obsessed with faces. On a visit to the London Zoo, he gave mirrors to a pair of orangutans and watched them grimace and pucker their lips as they stared at their reflections. He passed many an afternoon gazing intently at photographs of crying babies and laughing women. He showed his friends pictures of a man whose facial muscles were distorted in various ways by electric shocks and quizzed them about what emotion the man seemed to be feeling. To find out if all humans expressed emotions in the same way, he wrote up a list of 16 questions, which he sent to dozens of acquaintances around the world. His list of questions began:

1. Is astonishment expressed by the eyes and mouth being opened wide, and by the eyebrows being raised?

2. Does shame excite a blush when the colour of the skin allows it to be visible? and especially how low down the body does the blush extend?

3. When a man is indignant or defiant does he frown, hold his body and head erect, square his shoulders and clench his fists?

Darwin took the answers he got from his correspondents--from such places as Borneo, Calcutta, and New Zealand--and combined them with the rest of his notes on faces to publish a book in 1872 entitled The Expression of the Emotions in Man and Animals. Most scientists in Darwin’s time considered the face a mystery, its expressions having been set at the time of Creation. But Darwin argued that the look of happiness or grief on a person’s face was the product of evolution, just as our hands evolved from fish fins.

As evidence, Darwin pointed to the results of his poll. People the world over made faces using the same basic patterns of muscle contraction, starting from infancy. In his book Darwin printed pictures of people getting electric shocks, which were taken by the French physician Guillaume-Benjamin-Amand Duchenne. Simply by running current through different parts of a person’s face, Duchenne could produce expressions of happiness, fear, anger, and disgust. Expressions were reflexes, Darwin argued, instinctive patterns etched in our faces and brains.

(...)

Discover, November 2008
Copyright 2008 Carl Zimmer

Al paso

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Tue, 14 Dec 2010 19:37:00 +0000

El mundo es una mentira
que se sostiene
con la complicidad y el trabajo
de una numerosa minoría

Goias se arrodilla ante el Rey de Copas

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Thu, 09 Dec 2010 15:20:00 +0000

Termodinámica de las mesas

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Thu, 02 Dec 2010 22:43:00 +0000

Hay nueve mesas en la estación de servicio que provee wifi. El televisor siempre está sintonizado en un canal que pasa música risible o de mierda, como Arjona o Enrique Iglesias. Una tortura que se renueva cada 4 ó 5 minutos.

La conexión es muy buena, aunque cada cierto tiempo se reinicia, y de vez en cuando un perro callejero se tira dormir debajo de una de las mesas desocupadas.

Elegí la mesa debajo del televisor porque quedo de espaldas a la pared para ensayar algo de privacidad y alejado del ventanal que recibe de lleno el sol de la tarde. Me siento de cara al sol para que no refleje tanta luminosidad en la pantalla, pero aún así es casi imposible ver cualquier página o correo electrónico porque todas las luces fluorescentes están encendidas. Se podría decir que te sentás en ese lugar y quedás encandilado, aunque no por su higiene: lo único que no brilla es el piso y las mesas.

Cada tanto se nubla y la visión de la pantalla mejora enormemente. Pero son nubes esporádicas que parecen emular a los clientes de la estación de servicio, que van y vienen con consumos bastante breves. En un determinado momento, sólo una mesa queda ocupada. Se nubla, sale el sol. Se ve, no se ve.

Hay nueve mesas y sólo una está ocupada. Una pareja entra, pide sendos cafés y, por la ley del pelotudo consuetudinario, decide sentarse a ventilar sus intrascendentes problemas personales en notoria voz alta en la mesa pegada a la bolsa de residuos. También la más cercana a la única que estaba ocupada hasta ese momento. Es decir, la mía. Y el pelotudo comienza a contar su triste semana, en un tono alto y monótono que inevitablemente termina generando fastidio.

¿Qué impulsa a las personas a amontonarse? ¿Qué las impulsa a persistir en su condición de pelotudos en desmedro de la paz de los demás?

¿De dónde proviene la energía que hace posible la asombrosa ley termodinámica que lleva a que un sistema busque el equilibrio multiplicando pelotudos con celosa proporcionalidad?

Fragmento al paso

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Wed, 01 Dec 2010 18:53:00 +0000

Disfruto detenerme cuando me lo digas, con gestos o palabras, pues es también tu voluntad la que me escolta en esta singular danza de nuestros deseos.
Gozo demorarme mirándote agitada y reluciente, recortada por mis manos y mi mente, como quién mira las olas antes de zambullirse a que te eleven y te acunen.

Detenerme a ver el mutuo asombro mientras se acumula el deseo de sentir tu boca y tu lengua juguetona sobre mi. Y te ayudo con mi camisa como una excusa, para prologar el encuentro y no devorarte de un bocado, aunque el fuego que agitas en mis entrañas así lo pida a gritos.

Más aún, me demoro o me detengo, como sea tu antojo, para que las incontables sensaciones no se superpongan. Quiero sentirlas una a una, como quiero sentir cada centímetro de tu piel, porque has sabido decir sin palabras lo que ambos deseamos.

Y mientras nos detenemos, o nos demoramos, o recomenzamos, mis dedos repasan tus curvas, tus redondeces, el territorio conocido donde no plantaré aún bandera, y mi boca se hace agua mientras mi mirada recorre el tembloroso bamboleo de tus pezones hipnóticos que aún no he saboreado. Y tus manos también me cargan de estática y cosquilleos, y tu lengua promueve una opresiva presión latiendo por debajo de mi vientre

Quizás la duda no sea más que un freno al ritmo, no al goce. Quizás la duda sea la jactancia del deseo. Yo siento que tu titubeo y tus estremecimientos, tus nervios, son lo más natural de tu perturbadora feminidad y allí encontrarás cómo tu ser te dicte continuar.

olas

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Fri, 26 Nov 2010 20:08:00 +0000

las olas

se abalanzan en tropel

sobre la mansa orilla,

provocando a su paso

un estrepitoso

tumulto

de

espuma

El pelotudo del semáforo

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Thu, 11 Nov 2010 02:06:00 +0000

Contrario a lo que muchos creen, el recurrente pelotudo del semáforo no es el que está tan entretenido escarbándose mocos como si fuera un plataforma petrolera que no presta atención al cambio a verde. El pelotudo es el que está en tercera o cuarta fila y toca bocina.

Este pelotudo es el único en el mundo que tiene la viveza para ver que el semáforo cambió. Es el único que está esperando para avanzar. Es el pelotudo que en cuanto el semáforo se pone en rojo se agazapa esperando el momento de tocar la bocina apenas torne a verde.

No está apurado. Es sólo que.... disfruta horrores de ser un pelotudo. Si pudiéramos seguirlo durante varias bocacalles, si valiera la pena, veríamos que el pelotudo tiene por costumbre tocar la bocina cuando se pone verde el semáforo aunque nadie se demore en meter primera.

Este pelotudo claramente ignora que, si una estridente señal fuera necesaria, hace rato que los semáforos no tendrían luces sino sonido.

Pero entonces, este pelotudo por vocación haría señas de luces tan pronto sonara la chicharra.

Halloween

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Sat, 30 Oct 2010 12:16:00 +0000

El mundo

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta contó. Dijo que había contemplado desde arriba, la vida humana.
Y dijo que somos un mar de fueguitos.
-El mundo es eso -reveló- un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.
No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tanta pasión que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca se enciende.

El libro de los abrazos, Eduardo Galeano (2000)

déjà vu

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Mon, 25 Oct 2010 01:37:00 +0000

Los déjà vu son agujeros de gusano que van de un momento a otro de tu vida, hacia el futuro, hacia el pasado, hacia un hecho posible o algo que pudo ser.

Si pudiéramos retener con frescura ese momento de plenitud sensorial casi extática quizás conoceríamos más de nosotros mismos, de quiénes fuimos, quienes podemos ser, quienes podríamos haber sido.

Los déjà vu son también desacuerdos mentales. Como el ojo y la mano en una mala caligrafía. Como el cerebro y la lengua en un acto fallido. Las memorias bajan en desorden por el sistema límbico y se entrelazan en la conciencia con indefinición temporal y claridad conceptual. Fomentan el deseo del conocimiento, como la perplejidad o la curiosidad. Invitan al caracoleo analítico que desenfunda revelaciones.

Psyche deli

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Tue, 19 Oct 2010 02:04:00 +0000

if you are not here

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Sat, 16 Oct 2010 15:55:00 +0000

I saw mountains and valleys,
I saw people and airplanes
I saw whole nights
In transition.

I saw tales of others,
I saw strangers
that would not cease being
What they are.

If you are not here,
plants will still grow,
And if you are elsewhere,
Time will not stop.

I saw the world and I saw seas
I saw clouds and ponds
That would not change.

At the bottom of what they are,
I saw what I had to see,
But I left you,
Waiting for something,
that I was going to say to you.

If you are not here,
plants will still grow,
And if you are elsewhere,
Time will not stop.

I ignored that reality transforms itself
even if I am not there,
I decided to leave and you forgot,
there was still something
that I was going to say to you.

tal vez

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Wed, 13 Oct 2010 19:07:00 +0000

Quizás la duda sea

la jactancia del deseo

laissez-faire

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Tue, 12 Oct 2010 15:47:00 +0000

"Cuando vean que para producir necesitan obtener la aprobación de quienes no producen nada; cuando vean que el dinero fluye a quienes comercian no en bienes sino en favores; cuando vean que los hombres se hacen más ricos a través de la estafa que del trabajo, y sus leyes no lo protegen de ellos, pero los protegen a ellos de ustedes; cuando vean que la corrupción es recompensada y la honestidad se convierte en un sacrificio personal; sabrán que su sociedad está condenada"

Ayn Rand

Ella

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Sat, 09 Oct 2010 23:39:00 +0000

Ella sueña.

Ella no trae la espada.

Ella ni siquiera se imagina hasta que punto podrá volver a sembrar la discordia.

Ella no se prueba, ni por milagros, ni por una retribución, o una promesa, y todavía menos por la escritura.

Ella es ella misma en todo instante su propio milagro, su retribución, su prueba.

Ella se vive, se abstiene de las fórmulas.

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Dulce estratagema

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Sat, 09 Oct 2010 23:36:00 +0000

Oración que la llovizna persigue

en la médula del amanecer.

Malgastan sus votos los párvulos de ruegos.

¿Cómo cultivan esos géneros campantes?

¿Cómo fulguran sus cucos somnolientos?

Si agasajan embrollos de astucias,

neutrales, musculosos y sutiles.

condensar sin retablos la desidia

no valdrá la pena.

Cuelgan la ruptura en la congoja y se alejan

insolentes, en carruajes retumbantes

de macumbas y alcanfor.

Pasan sospechando avivar sus pesadillas

Y surcan los colmillos del diván

provistos de fantasía en cajitas relucientes.

No se sacian con ojeras la desdicha

y en el cruce de los truenos bamboleantes

Restan cuando van sobrando,

en su dulce estratagema

para imberbes que cargan cruces de flaquezas

entusiastas del ocaso ineludible.

Hoy se enrolan en visiones pendencieras

como fogatas de niebla que abrasan

en el sendero todo lo que asome.

La clemencia predican con saña

por dos copas y un triunfo falsario

para cantar nefandos menos diez.

..........................................................

Preludio matutino II

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Fri, 08 Oct 2010 21:26:00 +0000

Sueña el ojo de Picasso
la urna griega de tu danza
sobre el eje de tus pasos
la esfera celeste avanza

amanece un cielo blanco
me desplomo en picada
sobre los sutiles flancos
de tu espalda despiadada

Con la tinta del deseo
dibujas la luz más pura
mi sombra sigue el meneo
sideral de tu cintura

Bajo el mando de tu aliento
se parte el séptimo sello
beben mis labios sedientos
el tatuaje de tu cuello.

HiQ

noreply@blogger.com (Mediterrunio) — Sat, 20 Feb 2010 19:41:00 +0000

El mercurio cae y

los gansos afloran ya

con sus quejidos.