Antología en LA REVISTA

Rolando Revagliatti: Reseña biográfica

2012-01-16T13:34:00.001-08:00

Rolando Revagliatti nació el 14 de abril de 1945 en Buenos Aires, ciudad en la que reside, la Argentina.

LIBROS PUBLICADOS en soporte papel (entre 1988 y 2009): Obras completas en verso hasta acá, De mi mayor estigma (si mal no me equivoco):, Trompifai, Fundido encadenado, Picado contrapicado, Tomavistas, Propaga, Ardua, Pictórica, Desecho e izquierdo, Sopita, Leo y escribo, Del franelero popular, Ripio, Corona de calor (poesía); Las piezas de un teatro (dramaturgia); Historietas del amor, Muestra en prosa (cuentos y relatos); El Revagliastés (antología poética personal), Revagliatti – Antología Poética (con selección y prólogo de Eduardo Dalter). Sus libros cuentan con ediciones electrónicas, así como también sus cuatro poemarios inéditos en soporte papel: “Ojalá que te pise un tranvía llamado Deseo”, “Infamélica” , “Viene junto con” y “Habría de abrir”, disponibles gratuitamente para su lectura o impresión en http://www.revagliatti.net

BLOG: http://rolandorevagliatti.blogspot.com

PRODUCCIONES EN VIDEO: http://www.youtube.com/rolandorevagliatti CONTACTO: revadans@yahoo.com.ar 4611-3865 Bogotá 2466 (1406) Buenos Aires

Rolando Revagliatti: Infantil y otros cuentos

2012-01-16T13:34:00.000-08:00

Infantil

—Cuando era chiquita me soñaba una casa —dice la mujer—. Que era una casa. Que yo era una casa en cuyas tejas los pájaros y las palomas no sabían asentarse. Se desprendían, resbalaban, no sé; alguno no levantó vuelo y se estrelló. Y se murió en mi jardín, entre las flores, entre los carteles que explicaban la procedencia de esas flores vistosas, con tanto amarillo y negro, tan desesperadas. Se murió en mi jardín, uno. Y nadie lo enterraba. Era chiquita la casa que yo era: un chalecito. Había una virgen de Luján en el fondo, empotrada en una pared descolorida. No sé quién le llevaba menta. Los bichos canasto estaban siempre con ella. Las tejas, no me acuerdo. Pero los pájaros se caían, todos se caían.
—Uno se murió —dice el hombre.
—Resbalaban, no sabían asentarse —dice la mujer—. La chimenea nunca largaba humo. Estaba siempre limpita. Ni las palomas ni los pájaros iban a la chimenea. Intentaron varias veces no resbalar, aletear con precaución.
—Uno se murió —dice el hombre.

—¡Sí!... ¡Uno se cayó, se murió!... —dice la mujer—. Y nadie lo enterraba. No sé cuántas muñecas vivían en mi casa. Lo miraban al pájaro y seguían de largo. Por ahí se detenían un momento, y de lejos nomás miraban y seguían de largo. Con ojos estúpidos miraban y hacían lo que tenían que hacer, menos enterrarlo o quemarlo o tirarlo afuera. Todas tenían mi cara, las muñecas. Eran muchas, más de las que podían caber. Todas parecidas pero ninguna era igual a otra.

Dice el hombre:

—Mi amor.

—¿Qué?... —dice la mujer.

—Nada —dice el hombre—. Te beso.

La besa en los labios. La mira mientras la besa. No la abraza ni la toca más que con los labios. Deja de besarla. Detenidamente mira el pelo, el cuello de la mujer. Sin tocarla más que con los labios, vuelve a besarla en la boca. La mujer, sin separarse, llora. El hombre, con un brazo, la toma de la cintura. La mujer besa las mejillas del hombre. Con la otra mano, el hombre, toma la cara de la mujer. La mujer lo abraza. Llora.

—¡Yo era chiquita!... —dice la mujer—. ¡Yo era chiquita!...

Octava Internación

Muy delgadita, parece púbera, y sin embargo, es mayor de edad. La madre la visita los miércoles, le lleva galletas de sémola y desodorante, ropa y la TV Guía, y cincuenta centavos de austral para que se compre una gaseosa en el bar de la clínica. Deambula por los corredores, va al parque, juega en la única hamaca y en verano, cuando hay agua limpia en la pileta y sol, se pone la malla y se sumerge. Esta es su octava internación. Conversadora, en un estilo a borbotones; simpática y con una voz que si gritara, fácilmente llegaría al chillido. Si se la mira con persistencia, simula vergüenza: agacha y gira la cabeza, revolea los ojos, masculla y cuando uno sigue de largo, se recobra, contesta, inquiere sobre algún profesional que la haya atendido en otra época (“¿Hace mucho que no la ve a la licenciada María Eugenia?”) o sobre el signo astrológico de una mucama de la tarde, o induce a evocar cómo era la institución antes de las recientes modificaciones edilicias. A veces, correteando se aproxima y descerraja: “¿Me da plata?” Se esfuma su ingenio cuando ceden las aristas deliroides y el cliché; se agazapa y desconoce pretéritas familiaridades.
Todavía no está por irse de alta. En la última salida hirió a su hermanito. Con un sacacorchos lo atacó delante del padre, quien a su vez la golpeó con los puños. Ella no menciona el episodio, desestima los moretones e insiste en interrogarme sobre asuntos fuera de lugar.

Gabriela

“...me acerco, casi en el cruce con Maipú, y digo que me gustaría saber si tengo alguna chance. Suspende la mirada mientras me oye. Se detiene toda. Transido parpadeo ante la aparición incuestionable de súbita trompita. Gira la cabeza hacia mí. Comienza a pesquisarme desde la barbilla. Sin entusiasmo expande las pestañas hacia una de mis orejas y hacia la otra. Saltea mi mirada, por lo que me impide contender. Escandalosamente me recorre los labios y un poco la nariz. Aunque ya dice cosas (sé de su voz pausada), no la oigo. A los ojos me mira. Y es ahora —no hay nada malo en su castellano— cuando la entiendo. Somos los que se miran mientras hablan. Me pregunta a mí (!) cómo me llamo. Musito mi gracia antes de atragantarme sin atenuantes. Y afirma llamarse Gabriela, un nombre en el que parece caber. Ella es esa mujer que se llama Gabriela. Le digo: «Sos esa mujer que se llama Gabriela». «¿Estabas esperándome desde que naciste?», inquiere. Y me ofreció su sonrisa. Imaginé que me mordería con parsimonia, anhelando reembolso y creces. Caminamos inventariando los estrenos que debiéramos ver juntos. Nos sentamos a los lados de una mesita circular y paqueta, de las que no me agradan, en una confitería de inmoderado señorío. No es mucho el tiempo del que dispone, me advierte. «Pero ya vendrán ratitos mejores.» A la noche yo podría ir a buscarla. Viene el mozo, cumplido y distante. «Café doble.» «Café.» Crepito cuando el mozo se va: «¿¡Y dónde tendría yo que irte a buscar, por todos los cielos!?» Agarra una servilletita: «Te lo anoto». Le alcanzo mi súper bolígrafo. Escribe números grandes y esbeltos. Que la espere en la puerta. «A las diez está bien.» Y anota veintidós. Tras recobrar mi súper bolígrafo, delineo un corazoncito rápido y sin bambolla como quien firma o muesca. Me guardo la servilleta y el ademán. Mi súper bolígrafo no sé, no lo guardo todavía. Gabriela me cuenta qué estudia, demora su café y me condena a desearla. Llama al mozo: «Yo invito». Y paga. En la mejilla y en la vereda me besa, y se va.”

Andaba yo bastante solitaria cuando el novelista a cargo del primer taller literario al que concurriera me desasnara sobre aspectos prácticos: esenciales recaudos y sensatos artilugios. Me introduje en ese ámbito con muchas ganas y lecturas, atraída por su notoriedad. Logré mantenerme en un intenso entrenamiento: descripción de un barrio, o de un episodio desde el punto de vista de un animal, variantes de final para historias ajenas, articulación de dos monólogos interiores, o como lo que acaban de leer, sencilla secuencia trasmitida por personaje de sexo opuesto al del autor. (Yo no era Gabriela pero hubiera preferido serlo; querría llamarme Gabriela y ser esa Gabriela.) Tres de mis compañeros, varones, eran talentosos e informados. Sus puntualizaciones me regocijaban; no estaban en seducirme (lo que no me hubiera venido nada mal...) y evidenciaban favorable disposición para con mis comentarios sobre el quehacer de ellos. ¿Otros?: mina muy atacante que explotaba de malicia para con las demás mujeres del grupo; bufarrón vanamente capcioso, panegirista de Alejandro Magno; muchacho en carrera periodística (gacetillero) repleto de vicios profesionales; adolescente prometedora que nos perturbaba con sus sonetos intimistas. En fin. Tuve problemas de guita y proseguí en otro taller, más accesible, coordinado por un licenciado en letras. ¿La consigna para mí más estimulante?: escudriñar pinturas y trasvasar a palabras las sensaciones y ocurrencias:

“I) Dícese Pantocrátor y algunos nombres propios (Lucas, Vitulo, Marcus, Leo...) circundan el motivo central (materia de iluminadores): Un barbado santo con dos dedos extendidos. Exactamente tres bichos alados con ropas de hechura similar a la del barbado y a la de una otra figura también alada con cabeza varonil, desde los ángulos acompañan provistos de sendos libracos.

II) Humano y energético el escarabajo ocre, veteado, pleno, con el pulgar izquierdo retorcido, tanto como para que la perfecta uña nos sea visible. ¿Qué cosa son esos redondeles blancos esparcidos, sin relieve (¿humedad?) y esas letras griegas en el muro zodiacal desde cuyo centro una manopla con otros dos dedos (índice y del medio) extendidos proyectan un delgado rayo? Detalle de lapidación de un diácono protomártir.

III) Al temple sobre tabla este frontal gótico en el que dieciséis lenguas de fuego llenan de inclemente algarabía a los encargados de la inmisericorde cocción de los nueve cuerpecitos de niños harinosos que se toman de las manos”.

Está ya en librerías mi primer libro. Destaco que con el seudónimo Gabriela (único nombre de la hija que concebí con un bardo de paso por ese otro taller), obtuve un primer premio (precisamente la edición de la obra).

Rolando Revagliatti

Poemas del Sur: Washington Daniel Gorosito Pérez

2012-01-02T12:15:00.000-08:00

MONTEVIDEO

Cuando anochece

es bella como ninguna.

En la madrugada

sus calles silenciosas,

casi vacías.

La brisa del Plata

nos trae historias de leyenda.

Pálidas luces en el interior

de alguna casa.

Mi vista se pierde en el

fondo de la bahía.

Inconfundibles aromas

plateados y azules.

Montevideo,

estoy desterrado y sin

rostro,

como esos fantasmas

que entran con los ojos cerrados

en una ciudad perdida.

ESCOLLERA SARANDI

Un domingo de Julio,

llueve.

El viento iracundo y helado

rompe el silencio inaudito.

Montevideo,

Ciudad mágica entre el mar y el cielo.

La calle está sola,

rumores de ausencia

invaden el empedrado.

Surgen pedacitos de nostalgia,

nada queda del ayer.

Quizás el viento recuerde algo.

Atrás quedaron voces...

El diluvio persiste.

Agua terca.

Lenta tristeza,

penetra en los poros de la cotidianeidad.

Una piedra lanzada desde la escollera

despierta la brisa marina,

de aromas salobres.

Los botes

Parecen piedras ondulantes,

Que generan una atmósfera contemplativa.

En el horizonte, los designios del destino.

Los mástiles del Calpean Star

rasgan el gris impertinente

de la tarde.

A VOS CIUDAD

Grises edificios

de cara al viento.

Ese viento Montevideano traicionero,

rompe paraguas.

Ciudad, con tus ojos de invierno,

las voces callejeras

enmudecen como las piedras de tus calles.

Ciudad vieja,

calles estrechas,

casi impenetrables.

Proximidad sonriente del Plata.

Urbe abierta,

a los brazos del mar.

A vos ciudad,

con cierta luminosidad difusa

en la memoria de los ojos.

Un ojo de buey lleno de mar,

a pesar del tiempo y la lejanía.

CRUZ DEL SUR

Los desolados muelles

de la raquítica bahía

lo ven navegar

con viento calmo.

Las descascaradas casas

de la zona portuaria

Son bañadas por un rojizo resplandor

de faroles cansados,

de andar buscando auroras.

Rompiendo,

la soledad de la luna.

Él, sigue su rumbo

dejando atrás el estuario

para entrar de lleno

en el invisible océano.

La Cruz del Sur lo guía.

Trata de observar

La borrosa línea del mar,

indiscernible por las bajas nubes.

Un mar que lo atrapa

en su lujuria avasallante.

Su proa se hunde

en la sobrecogedora belleza,

que va de lo apacible a lo convulso,

cuando el crepúsculo,

enciende la hoguera.

RAÍCES

Ciertos días,

vuelvo sobre mis pasos,

y miro debajo del sol.

La niebla descendente,

fresca y gris,

ahoga la claridad.

En la oscuridad me pregunto :

¿Soy Lautreamoniano por

Montevideano.

DE VIAJE...

In Memoriam Ariel Muñiz (Escritor)

Uruguay 1942 - México 2005

Fuiste

un decorador de historias.

Gracias a tus escritos,

Viví nostalgias tangibles.

Amargura tibia,

aire desairado.

Las olas llevan tristeza.

Los ojos en el horizonte,

la espuma

estalla contra las rocas.

Uno muere en su tiempo.

El viento borra las huellas

y traslada los aromas.

Allí vas, en tu incorpóreo viaje.

Evolucionan figuras en el aire.

Te mirás

En el espejo del agua.

Mirás debajo del sol,

la luz sobre el mar,

marca el rumbo.

Simplemente

buscás el Sur.

La vieja tierra lejana.

El Paisito.

El agua no lo sabe,

llegarás.

VIENTOS

Voy a un lugar donde el tiempo no existe.

Amaneceres y soles,

duermen más allá del espacio.

El alfabeto del agua

es modulado por las voces de las sirenas,

en un espacio exento al tiempo.

En un mar de palabras

interpretando los misterios

del hombre común.

Donde resuena mi voz estridente

que se apaga con el viento del sur.

MONTEVIDEO II

Montevideo, vistes

tu cuerpo de siglos,

silencioso y gris.

Ciudad oxidada,

el pasado es polvo.

En tus muros,

el pueblo hace poesía.

Anónimas angustias se desplazan,

miradas distraídas y lejanas.

La memoria germinando,

recuperando historias que nos pertenecen,

perpetua tristeza.

Puerto y tango llorón.

VENCIDOS

Una gaviota solitaria

anuncia la llegada

de los barcos vacíos.

No había agitados cardúmenes

en el sótano de las aguas

del Río de la Plata.

Estocada mortal a los pescadores,

vuelven vencidos.

En el muelle del puerto del Buceo

las aguas filosas

hieren las rocas aullantes

que exhalan ruidos armónicos.

Mientras vuelan infinitas

mariposas de espuma

la tarde va oxidándose

y se pierde la luz.

Autor: Washington Daniel Gorosito Pérez

Reseña biográfica: AQUÍ

Juan Carlos Villalba: Cuentos "A esa mina la conozco" y " Y me hizo llorar"

2011-11-11T05:54:00.000-08:00

"A esa mina la conozco"

- ¡A esa mina la conozco!, dijo A cuando la vio venir caminando hacia “La Pérgola”.

Por aquel entonces, “el piropo” preferido por los muchachos que frecuentábamos el boliche era sentarse en la vereda y aplaudir, sin hacer ningún comentario, a todas las minas que pasaban (y que estaban buenas).

Aquel homenaje a la belleza de turno, por lo general, provocaba una sonrisa de agradecimiento, aunque alguna se sonrojaba o apuraba el paso.

A aquella mujer que se acercaba, lejos de sorprenderla, el aplauso pareció estimular su andar.

Moviéndose al estilo de una estrella de cine, saludó elegantemente con una sonrisa y ante la sorpresa de todos, entro al boliche.

- A esta mina la conozco, repitió A.

- No puede ser… rezongaba Juanqui mientras servia el café. Todos los colifas vienen a parar a este lugar…

- ¿Que pasa Juan?, preguntó B.

- Esta mina esta loca…. dice que es Betty Boop.

- Ahhh…. ¿No te dije que la conocía?, dijo A.

- ¿Y quiere actuar en “La Pérgola”…? Dice que canta y baila, agregó Juanqui.

- Y que cante… total…, dijo B, encogiéndose de hombros.

Aquel comentario denota el acostumbramiento al absurdo que teníamos todos los que frecuentábamos el bar.

Inmediatamente pasó a ocupar la piecita del fondo (la que sirvió de camarín y refugio a “Gomina”, “Monsieur Lagaver”, “Roger” y a tantos artistas y muchachos que recalaban en “La Pérgola”).

Al otro día, un cartel anunciaba: “De Hollywood a Escobar – Betty Boop”.

En un lugar donde lo disparatado parecía no tener límites, no dejó de sorprender un solo día.

Cantaba, hablaba y se movía como si fuera realmente el personaje de Max Fleischer.

La noche de su debut fue increíble, habían cortado la luz por falta de pago y “Juanqui”, haciendo gala de su inagotable creatividad, inmediatamente colocó un cartel: “Hoy, Gran Show a la luz de las velas”.

En la puerta, él mismo iba entregando a cada persona que llegaba una rosa y una vela encendida con la que tenía que ir hasta su mesa.

Así, con ese marco “chic” que la necesidad había creado, debutó con un éxito extraordinario la inolvidable Betty Boop.

Aquel recurso escenográfico siguió utilizándose aún después de haberse pagado la factura.

Si algún día se construyera ahí (como alguien propuso alguna vez), donde estaba “La Pérgola”, el Boulevard de las Estrellas o el Paseo de la Fama (como en Hollywood, donde las estrellas tienen su nombre y las manos grabadas en el cemento) nuestra “Betty Boop” tendría el lugar más destacado.

III

De todos los personajes que dejaron su huella en el lugar, Betty Boop fue, a mi entender, el mas frágil y necesitado de cariño.

En poco tiempo se ganó el afecto de todos, cosa que no perdía oportunidad de agradecer.

- Bienvenidos a casa, decía cada vez que iniciaba su espectáculo. Les voy a dar mi corazón… ¿Ustedes me van a dar su amor?, preguntaba mimosa y suspirando profundo agregaba: Aire que sobra… por alguien que falta, y comenzaba a cantar.

Tenía tanta ternura, simpatía y calidez aquella mujer, que en un lugar como “La Pérgola”, donde siempre se privilegió lo humano, cualquier crítica que pudiera hacerse a su show era inmediatamente superada o disculpada por esa condición.

Al tiempo comenzaron unas largas y enternecedoras charlas telefónicas con un hijito que la esperaba, al que prometía mimar todo el tiempo, cuando regresara a casa.

Aquellas conversaciones no hubieran tenido nada de extraordinario sino fuera que el teléfono aquel llevaba varios meses inhabilitado por falta de pago.

Todos conocían aquel detalle, pero nadie se atrevió a hablar. Cada vez que levantaba el tubo, cada uno seguía con lo suyo como si no escuchara.

Cuando parecía que sería posible sostener aquella simulación indefinidamente, apareció el viejo Biondi y, al observar la escena, dijo con su enorme vozarrón.

- Ja, me quieren hacer creer que después de 6 meses pagaron el teléfono…

Betty Boop quedó paralizada. Se hizo un silencio sepulcral, profundo, tenso, tan incómodo que parecía interminable. Aquel clima fue interrumpido por Juanqui, que aprovechando el único sonido que se oía, dijo:

- Che Roger… te dije que arregles esa canilla, esa gotera me está volviendo loco, exageró.

Como un autómata, Betty Boop colgó el teléfono y se dirigió, caminando lentamente, a la piecita del fondo, donde toda la tarde se la escuchó llorar.

Esa noche, en su show se la notó muy triste, como desgarrada por tener que partir “en una gira organizada hacia mucho tiempo”. Y aunque prometió volver, todos tuvimos la sensación de que jamás volveríamos a verla.

Al bajar del escenario pasó entre todos los que la aplaudíamos (esta vez, afectuosamente y con respeto) como si no nos viera (parecía Gloria Swanson en el final de “El ocaso de una vida”) y se perdió en la noche, mientras los aplausos seguían sonando.

Al otro día, el “Chivo” trajo una noticia que nos conmovió: “Anoche el tren mató a una mujer -dijo-, dicen que iba llorando”.

Nos quedamos en silencio, sin saber qué decir.

- Voy a arreglar la canilla, dijo Roger.

Fin

"Y me hizo llorar"

- Y… son cosas de la edad, decían los médicos.

¡¡¡Rompe no paga!!! ¡¡¡Hoyo antes que quema!!! Todos los gritos y discusiones que el juego de bolitas provoca habían acaparado la atención de la directora, maestras y alumnos de la escuela Nº 20. Aquel griterío era algo común en cada recreo, pero aquella tarde tenía una particularidad. Uno de los “chicos”, que jugaba y discutía más que ninguno, era el Tío Verri, que tenía 87 años de edad.

Todo comenzó unos 5 ó 6 años antes, cuando el tío tuvo los primeros síntomas de arterosclerosis o demencia senil. Vivíamos muy cerca de la escuela y cada vez que sonaba la campana se ponía inquieto y quería ir a clase. Al principio aquellas reacciones nos causaban gracia, pero con los días el tema se tornó preocupante.

La tía, sin saber cómo manejar la situación, con tal de verlo feliz le compró un guardapolvo y una cartera escolar. Fue peor.

Se puso tan ansioso que había que tener la puerta con llave para que no escapara. Pero un día…

Cuando fuimos a buscarlo ya estaba sentado en el aula junto a todos los chicos, que ante lo insólito de la situación no podían contener la risa. Y el tío, feliz como hacia muchos años no se lo veía. Al querer llevarlo rompió a llorar de una manera tan conmovedora que la maestra nos pidió que lo dejáramos.

Para el segundo recreo todos los vecinos estaban agolpados en la puerta de la escuela, tratando de ver al tío, que corría y jugaba como un chico.

Flaquito, menudo e inquieto, con guardapolvo blanco y medias tres cuartos (nunca supimos cómo las consiguió) solo se distinguía de los pibes por el pelo blanco. Las risas y agitación del juego del huevo podrido lo tenían como protagonista.

- ¡Dale Verri dale!, gritaba el “Polaco” Perkovski agitando su botella, mientras todos los vecinos reían a carcajadas, sin comprender que estaban presenciando un drama.

Como en un sainete de Vaccarezza, la tía se persignaba y repetía: “¡Que vergüenza… qué vergüenza!”

III

Cuando sonó la campana de salida y la maestra lo invitó a arriar la bandera, creí que se quebraría por la emoción. Pero el tío, que amaba profundamente a la Argentina, enseguida se recompuso, sacó pecho y comenzó “Oración a la Bandera, de Joaquín V. González. Bandera de la Patria, celeste y blanca, símbolo de la unión y de la fuerza….”, y la dijo toda de memoria.

Al despedirse la maestra lo besó, mientras salía, a instancias de la directora, los chicos haciendo doble fila, lo aplaudieron.

Aquel aplauso se prolongó al llegar a la calle, pues todos los vecinos que estaban mirando se sumaron al homenaje, en una de las demostraciones de afecto más grande que un hombre pueda recibir en vida.

Al caminar por la vereda iba aferrado de mi brazo, tembloroso y feliz. En un extraño contrapunto se mezclaban risas, aplausos, lágrimas y emoción (parecía una película de Sandrini, en las que no sabés si reír o llorar).

Mientras golpeaba el bolsillo lleno de bolitas, me dijo:

La vita é bella…. bellísima
Oggi sono felice come un bambino

De pronto se detuvo y, como si oyera una música lejana, murmuró:

Aspetta un pó… ascolta che bella melodía (me apretó fuerte el brazo)
E la mía Mamma… E la mía Mamma

Y comenzó a entonar una vieja canción:
Quel Mazzolin di fiori
Che vien dalla montagna
Quel mazzolin di fiori
Che vien dalla montagna
E guarda ben che non si bagna
Ché lo voglio regalar…
Ché lo voglio regalar…
La vita é bella… la vita é bella… Caro mío…
Peró… molto fugace (me dijo con la voz quebraba…)

…Y me hizo llorar.

FIN

Por Juan Carlos Villalba / Escobar – Buenos Aires

Para acceder a la biografía del autor, picar AQUI

Esteban Barbera: Reseña Biográfica

2011-11-10T10:51:00.000-08:00

Nombre: Esteban Barbera.
Contacto: estebanjb@hotmail.com
Blog: http: //trapecistadecordon.blogspot.com
Argentino, ingeniero, pecoso, 31 años (hasta que el 2012 se de cuenta), guitarrista y cantante.
Amante de Galeano, sobre todas las cosas. Escribe relatos, ensayos, cuentos y poesía, con el convencimiento de que el mundo es una fuente inagotable de belleza, aun a costa de todo el resto que lo rodea. Su principal deseo, es ser un buen tipo y dedicarse a arrancar sonrisas.
Sin premios, ni libros editados, aún.

Esteban Barbera: Cuentos

2011-11-10T10:11:00.000-08:00

Conversación de una damita y sus zapatos.

Los zapatitos me aprietan.
Yo me los sacaría (¡Así! Como con un golpe seco hacia arriba y que vuelen lejos) pero no…los zapatos son como mascaritas para los pies, ¿lo notaron? Uno no puede andar por el mundo con los pies desnudos.
En este mundo careta y torcido la gente anda mirando al piso. Yo pensaba que estaban tristes. Pero no. ¿Saben por qué hay tanta gente mirando hacia el piso? El otro día me di cuenta. Porque la gente te mira los zapatos. Una mujer vale lo que sus zapatos. Nosotras, nos pensábamos que, o éramos rubias o morochas, o tal vez coloradas, pero no, nosotras somos los zapatos que usamos.
Somos tacos aguja, o chatitas, o de cuero, en punta, altos, dorados, negros, de plástico, tipo bota, tipo botín, o simplemente zapatos viejos.
Mi madrecita, siempre me dijo que en la vida hay que hacer sacrificios. Yo tardé en comprenderlo, pero lo entendí. En la vida, hay que aguantarse que los zapatos te lastimen el talón, o que te machuquen los pies, que te aprieten las carnes, o que no te dejen correr, o andar haciendo equilibrio en el cordón. Hay que ser valiente. No importa que se te encarnen las uñas, o te lastimen el dedito chiquito. Las ampollas son símbolos de dignidad femenina. Porque una mujer, si ha de serle fiel a algo, es a sus zapatos. Una no puede abandonarlos.
Una tiene el valor que tienen sus zapatos, mientras más caros, mas vale uno….ya nadie ama los pies descalzos…nadie...a pesar que las cosas más lindas de esta vida, pasen cuando uno está descalzo.
¿Has sentido el pasto en tus pies? ¿Te ha quemado el asfalto la planta del pie? ¿Te los ensuciaste en la tierra alguna vez? ¿Has vuelto a tu casa, con las patas negras, negrísimas, y una sonrisa en tu cara?
Ya nadie esta tan vivo, ya nadie es tan libre. Nosotras estamos presas. De los pies. Todas y cada una de nosotras.
¿De qué manera puedo ser verdaderamente libre, si tengo los pies metidos en esto?
Los zapatitos me apresan. Pero me la banco.

Los portadores de pecas - I, II, III & IV.
A los portadores de pecas, por las causas comunes.
I
Vos sabes, los portadores de pecas, hemos crecido escuchando que nos salpicaron con mierda, y nos tapamos la cara con un colador, y ya esta bien, ese chiste sólo nos hizo gracia las primeras cinco veces.
Yo compro la historia que escuché el otro día, en la plaza Güemes, en Palermo. Una abuela le hablaba a su nieta. Ella, colorada y pecosa, casi en llanto, se quejaba de sus pecas. Y su abuela le decía que si la inocencia hubiera de tener un color, ese color sería marrón. Y que las pecas, no son otra cosa que las manchas de la inocencia con que Dios nos salpicó a cada uno cuando nacimos. Y, por supuesto, algunos se han atajado demasiado bien y no tienen ni una sola peca, en cambio otros han agarrado un colador y así les ha quedado la cara. Las pecas son marquitas de inocencia. Y que no tenía que avergonzarse, porque la inocencia, es un valor y no un defecto.
Pues claro que se que Dios no se ocuparía de andar salpicando de inocencia a los bebes, él tiene que estar más ocupado haciendo que un arquero ataje un penal o a un estudiante le toque el tema que estudió o a un tipo la vecina le de bola. Pero he comprado la idea. Cosas que le ocurren a uno cuando esta dispuesto a que el mundo sea lo que uno se cree, por unos momentos.
Más aún cuando de niño he tenido muchas pecas, y con el tiempo las he perdido. Pero puedo estar tranquilo; si me miro en el espejo de cerca, todavía me diviso alguna.
Los portadores de pecas tenemos una ventaja respecto al resto, y se puede ver a simple vista.

II
Te dilato las pupilas, a besos lentos. Resbalo la curva y contracurva de tu cintura. Choco contra los botones de camisa. Descubro las pecas en tu pecho y dudo. ¿Puede el erotismo ser tan inocente?
Habrá que hacer equilibrio, como un funambulista, sostenido entre las pecas de tu pecho y dejar caer la duda junto a tu corpiño. Mi peor decisión en este momento, sería abrir un debate acerca de las diferencias entre pecas y lunares.

III
Los portadores de pecas, defendemos el derecho al delirio. Tenemos derecho a caminar por los cordones creyendo que son hilos suspendidos entre dos edificios altos. Tenemos derecho a creernos que las damas nos seducen en cada saludo. Tenemos derecho a pensar que mañana va a llover licor de chocolate, y la humedad se va a condensar en las ventanas como galletitas recién horneadas.
Los portadores de pecas, hemos crecido creyendo que el mundo se apoya sobre dos rosas, cinco unicornios, y veinte pinos.
Los portadores de pecas estamos convencidos que el hambre, la injusticia, la guerra, la estupidez y la pobreza se van acabar. Y cuando eso pase, la mitad de los abogados se van a evaporar y volverán al infierno. La otra mitad va a quemar los libros de leyes y se dedicará a escribir poesía con rimas consonantes, plantar árboles y tener hijos.
Los portadores de pecas, tenemos derecho a pensar que el sol nos guiña el ojo. Tenemos derecho a pensar que todos los pájaros del mundo están ejecutando una sinfonía por separado, y un día vendrá a la Tierra quien pueda hacernos escuchar esa sinfonía al unísono.
Cosas que le ocurren a los portadores de pecas, cosas que les ocurren a quienes están dispuestos a vivir en un mundo de fantasía, cosas que pasan si te convences que el mundo puede ser lo que uno siente que es.

IV
Los portadores de pecas también nos equivocamos. Hemos maldecido a Newton e intentado abolir la ley de la gravedad. Creyendo que esta imponía que había que hacerse problema por todo, que todo era importante, y cualquier cosa fea que a uno le pasará era grave.
Que tontos, sólo es la que hace caer las cosas.
NOTA: Algunos portadores de pecas no han desistido, e intentan abolirla de todos modos. Les parece simpático que algunas cosas no caigan, excepto los gobiernos bobos. No están de acuerdo con que el planeta los intente mantener con sus piecesitos sobre ella. Adicionalmente, ellos sostienen que las cosas deben caer porque alguien las tira y no porque la tierra las atrae.

Los portadores de pecas VIII : La lección de Alicia.
Alicia se hunde. Se deforma la cara contra el hombro de mamá.
-¿Qué te pasa?- pregunta mamá.
La palabra sale muda. Mamá entiende, un poco. Mamá sabe, cuando no salen las palabras, hay que aprender a escuchar los ojos.
Alicia llora. Llora por el sueño que se hace chiquito y se le mete en el lagrimal, y sale, rueda, como una bolita de nieve bajando por su rostro, y cuando es demasiada tristemente pesada, se despega de su cara y estalla en el piso. Y así descubre el ruido que tienen las pérdidas.
Alicia llora. Llora porque la inocencia le encandila los ojos. Y no ve. Que mira para allá, que se estira con las pestañas, que se alarga la pupila, y nada.
Alicia llora. Llora porque hay muchas equis, y no es fácil. Llora porque reemplaza y reemplaza; ¿y la solución? No la encuentra. Y apoya el oído al pecho de mamá, a ver si escucha.
Mamá le mira los ojos, y ve: las equis, el sueño, y la inocencia. Le dibuja un remolino en el pelo. Le desordena la cabeza. Fuerte. Porque sabe, si le desordena la cabeza, Alicia piensa de otra forma y la tristeza se termina poniendo patas para arriba y se confunde, se marea y se atonta. Si tiene suerte, se cae. Y así, descubriría el ruido de la tristeza cuando se rompe contra el piso.
Harta de llanto, Alicia se levanta y se mira al espejo, y comprende la lección. Por más que llore, que refriegue su cara en el hombro de mamá, por más que las trizas de tristeza no se desparramen en el piso; las lágrimas no borran las pecas. Y mientras haya pecas, habrá sonrisas.
A veces tardan.

Tsunami

"Se va a la ola a beber... y chau!

va la ola a joder... y chau!".

Indio Solari.

Que lindo. Sentir las olitas frescas que pegan sobre el pecho. El sol quemándote los brazos y la arena raspando en la espalda, lenta. Para pasar el tsunami, hay que dejarse llevar. Sino carece de sentido, es como tratar de respirar con la nariz tapada. Hay que mirar fijo y después perder el foco. Y cuando sucumbe el mar, hay que agarrarse de las copas de las piedras, a veces fuerte, y otras, casi tan débil que uno sienta que se va soltando, casi como si las yemas de los dedos se deslizaran. Mi consejo es: primero permanecer de cara al sol, dejar que los rayos te violen los poros. Ceder espacio al silencio, para desgarrarlo de suspiros, cuando la espuma de las primeras olas, te humedezcan los dedos del pie. Dejar que la violencia vaya ocupando su espacio, eso es básico y natural. Y después, cuando las olas se alargan, cuando te empiezan a cubrir, y no antes, darse vuelta, tratando de montar la ola. Hacer el intento por planear y domar las olas. Y ahí si, hay que tratar de ahogarse, pero sólo un poco. Dejar que el mar te maltrate otro tanto, empujando y zamarreándote. Se puede devolver la gentileza al mar, siempre con la misma intensidad. Cuando uno presienta que el tsunami ya este cediendo, se puede agitar con las manos el agua, a fin de desafiarlo, para que renazca, sino, simplemente se puede optar por dominarlo, hay que tomar impulso hacia arriba, y caer sobre la ola con fuerza, y permanecerse duro y quieto, hasta que el mar se retire. A partir de ahí, es historia conocida, sólo hay que esperar que haya otro tsunami….y lamentablemente, ¡desconozco cuando es eso!

Nota al pie: Dedicada al tsunami del 11 de Marzo de 2011, a los hechos que lo desencadenaron, a Punta del Diablo y principalmente a quienes entre tanta tempestad, aun encuentran la forma de dominarla.

Horacio Quiroga: Reseña Biográfica

2011-07-23T15:52:00.000-07:00

Nació el 31 de diciembre de 1878 en Salto, Uruguay. Deportista y aficionado a las ciencias, funda la tertulia de "Los tres mosqueteros" y se inicia en las letras bajo el patrocinio de Leopoldo Lugones. Viaja a París en 1900 y hace una breve experiencia de la bohemia pobre, donde conoció e hizo amistad con Rubén Darío. En 1902 es invitado a participar como fotógrafo en una expedición por la selva de Misiones. El viaje lo deslumbra y en lo adelante vivirá durante largos años en Misiones, lugar donde encuentra el escenario y los personajes de los cuentos que lo hicieron famoso. La existencia de Horacio Quiroga estuvo marcada por el signo de la desgracia. En 1902, accidentalmente, dio muerte con un revolver al mejor de sus amigos -Federico Ferrando-; su primera esposa se suicidó -Ana María Cirés-; sus negocios siempre resultaron un fracaso y, casado por segunda vez, ahora con María Bravo, ésta lo abandonó en 1929, pues no soportó la vida en Misiones. Esa vida dramática, siempre cercana a la estrechez económica, experiencias con el hachís y el cloroformo y el constante cerco del suicidio, alimentaron su tarea cuentista. No le son ajenas las influencias de Rudyard Kipling, Joseph Conrad y, sobre todo, el magisterio de Edgar Allan Poe, por las atmósfera de alucinación, crimen, locura y estados delirantes que pueblan sus narraciones. A veces se remonta a escenas conjeturales de la vida prehistórica o mezcla, con extraña astucia, personajes humanos y animales que hablan, como en las fábulas clásicas, pero estableciendo una sutil frontera entre la vida natural y la civilización. Sus figuras de pioneros, de europeos abandonados en los confines de la selva, de cansados de la vida y de empresarios desquiciados, crean un mundo de intransferible personalidad, que no daña el habitual descuido de su redacción. Horacio Quiroga ingiriendo cianuro se suicidó en Buenos Aires el 19 de febrero de 1937, al saberse víctima de un cáncer gástrico incurable.

La primera obra publicada fue su libro titulado "Arrecifes de Coral", en 1901; en ésta, el autor uruguayo acusa toda la influencia que sobre él ejerció el Modernismo. Posteriormente, Quiroga incorpora la sensibilidad naturalista en sus obras, lo que podemos apreciar en "Historia de un Amor Turbio" (1918) -novela autobiográfica- y "Pasado Amor" (1929). Sin embargo, Horacio Quiroga deberá la inmortalidad literaria a sus cuentos, forma dentro de la cual es considerado uno de los más grandes creadores de la literatura hispanoamericana de todos los tiempos. Por tal razón, la etapa más brillante y decisiva de su carrera como escritor, se inicia con su libro "Cuentos de Amor, de Locura y de Muerte" (1917). Esta obra es una colección de quince relatos en los que la tragedia, la enfermedad, las obsesiones, el vicio y la locura son los temas recurrentes. Con un estilo sencillo, sugerente y persuasivo, el autor exhibe la trágica debilidad del ser humano ante las fuerzas que lo determinan y, en la mayor parte de los casos, lo aniquilan. En 1918 publica "Cuentos de la Selva", cuyos ocho relatos conforman una muestra brillante de su prosa natural y clara, de su gran creatividad y de la fuerza con que aparece la naturaleza americana. La selva, en este caso, es la realidad que lo abarca todo; los animales aparecen humanizados y la intención moralizadora de los cuentos está sabiamente sugerida, nunca explícita. Muchos han querido ver en ellos, incluso, enfoques que anticipan el ecologismo tan en boga por estos días. "Cuentos de la Selva" es la obra de un vigoroso mundonovismo, entregada con sencillez e imaginación. En ediciones posteriores, se suele agregar a los ocho relatos originales, dos cuentos publicados años después por Quiroga: "Anaconda" (1921 ) y "El Regreso de Anaconda" (1926).

Algunas de sus obras: El crimen de otro (1904), Historia de amor turbio (1908), Cuentos de amor, de locura y de muerte (1917), Cuentos de la selva (1918), El salvaje (1920), Las sacrificadas (1929), Anaconda (1921), El desierto (1924), Los desterrados (1926), Pasado amor (1929), Suelo natal (libro de lectura para niños, en colaboración con Leonard Glusberg) y Más allá (1935).

El loro pelado: Cuento - Horacio Quiroga

2011-07-23T15:49:00.000-07:00

EL LORO PELADO - HORACIO QUIROGA

Había una vez una banda de loros que vivía en el monte.

De mañana temprano iban a comer choclos a la chacra, y de tarde comían naranjas. Hacían gran barullo con sus gritos, y tenían siempre un loro de centinela en los árboles más altos, para ver si venía alguien.

Los loros son tan dañinos como la langosta, porque abren los choclos para picotearlos, los cuales, después, se pudren con la lluvia. Y como al mismo tiempo los loros son ricos para comer guisados, los peones los cazaban a tiros.

Un día un hombre bajó de un tiro a un loro centinela, el que cayó herido y peleó un buen rato antes de dejarse agarrar. El peón lo llevó a la casa, para los hijos del patrón, los chicos lo curaron porque no tenía más que un ala rota. El loro se curó muy bien, y se amansó completamente. Se llamaba Pedrito. Aprendió a dar la pata; le gustaba estar en el hombro de las personas y con el pico les hacía cosquillas en la oreja.

Vivía suelto, y pasaba casi todo el día en los naranjos y eucaliptos del jardín. Le gustaba también burlarse de las gallinas. A las cuatro o cinco de la tarde, que era la hora en que tomaban el té en la casa, el loro entraba también en el comedor, y se subía con el pico y las patas por el mantel, a comer pan mojado en leche. Tenía locura por el té con leche.

Tanto se daba Pedrito con los chicos, y tantas cosas le decían las criaturas, que el loro aprendió a hablar. Decía: "¡Buen día lorito!..." "¡Rica la papa!..." "¡Papa para Pedrito!...". Decía otras cosas más que no se pueden decir, porque los loros, como los chicos, aprenden con gran facilidad malas palabras.

Cuando llovía, Pedrito se encrespaba y se contaba a sí mismo una porción de cosas, muy bajito. Cuando el tiempo se componía, volaba entonces gritando como un loco.

Era, como se ve, un loro bien feliz, que además de ser libre, como lo desean todos los pájaros, tenía también, como las personas ricas, su five o'clock tea.

Ahora bien: en medio de esta felicidad, sucedió que una tarde de lluvia salió por fin el sol después de cinco días de temporal, y Pedrito se puso a volar gritando:

—"¡Qué lindo día, lorito!... ¡Rica papa!... ¡La pata, Pedrito!..." —y volaba lejos, hasta que vio debajo de él, muy abajo, el río Paraná, que parecía una lejana y ancha cinta blanca. Y siguió, siguió, siguió volando, hasta que se asentó por fin en un árbol a descansar.

Y he aquí que de pronto vio brillar en el suelo, a través de las ramas, dos luces verdes, como enormes bichos de luz.

—¿Qué será? —se dijo el loro—. "¡Rica, papa!..." ¿Qué será eso?... "¡Buen día, Pedrito!..."

El loro hablaba siempre así, como todos los loros, mezclando las palabras sin ton ni son, y a veces costaba entenderlo. Y como era muy curioso, fue bajando de rama en rama, hasta acercarse. Entonces vio que aquellas dos luces verdes eran los ojos de un tigre que estaba agachado, mirándolo fijamente.

Pero Pedrito estaba tan contento con el lindo día, que no tuvo ningún miedo.

—¡Buen día, tigre! —le dijo—. "¡La pata, Pedrito!..."

Y el tigre, con esa voz terriblemente ronca que tiene le respondió:

—¡Bu-en-día!

—¡Buen día, tigre! —repitió el loro—. "¡Rica papa!... ¡rica papa!... ¡rica papa!..."

Y decía tantas veces "¡rica papa!" porque ya eran las cuatro de la tarde, y tenía muchas ganas de tomar té con leche. El loro se había olvidado de que los bichos del monte no toman té con leche, y por esto lo convidó al tigre.

—¡Rico té con leche!—le dijo—. "¡Buen día, Pedrito!..." ¿Quieres tomar té con leche conmigo, amigo tigre?

Pero el tigre se puso furioso porque creyó que el loro se reía de él, y además, como tenía a su vez hambre se quiso comer al pájaro hablador. Así que le contestó:

—¡Bue-no! ¡Acérca-te un po-co que soy sordo!

El tigre no era sordo; lo que quería era que Pedrito se acercara mucho para agarrarlo de un zarpazo. Pero el loro no pensaba sino en el gusto que tendrían en la casa cuando él se presentara a tomar té con leche con aquel magnífico amigo. Y voló hasta otra rama más cerca del suelo.

—¡Rica papa, en casa! —repitió, gritando cuanto podía.

—¡Más cer-ca! ¡No oi-go! —respondió el tigre con su voz ronca.

El loro se acercó un poco más y dijo:

—¡Rico té con leche!

—¡Más cer-ca toda-vía! —repitió el tigre.

El pobre loro se acercó aun más, y en ese momento el tigre dio un terrible salto, tan alto como una casa, y alcanzó con la punta de las uñas a Pedrito. No alcanzó a matarlo, pero le arrancó todas las plumas del lomo y la cola entera. No le quedó una sola pluma en la cola.

—¡Tomá! —Rugió el tigre—. Andá a tomar té con leche...

El loro, gritando de dolor y de miedo, se fue volando, pero no podía volar bien, porque le faltaba la cola que es como el timón de los pájaros. Volaba cayéndose en el aire de un lado para otro, y todos los pájaros que lo encontraban se alejaban asustados de aquel bicho raro.

Por fin pudo llegar a la casa, y lo primero que hizo fue mirarse en el espejo de la cocinera. ¡Pobre Pedrito! Era el pájaro más raro y más feo que puede darse, todo pelado, todo rabón y temblando de frío. ¿Cómo iba a presentarse en el comedor con esa figura? Voló entonces hasta el hueco que había en el tronco de un eucalipto y que era como una cueva, y se escondió en el fondo, tiritando de frío y de vergüenza.

Pero entretanto, en el comedor todos extrañaban su ausencia:

—¿Dónde estará Pedrito? —decían. Y llamaban— ¡Pedrito! ¡Rica papa, Pedrito! ¡Té con leche, Pedrito!.

Pero Pedrito no se movía de su cueva, ni respondía nada, mudo y quieto. Lo buscaron por todas partes, pero el loro no apareció. Todos creyeron entonces que Pedrito había muerto, y los chicos se echaron a llorar.

Todas las tardes, a la hora del té, se acordaban siempre del loro, y recordaban también cuánto le gustaba comer pan mojado en té con leche. ¡Pobre Pedrito! Nunca más lo verían porque había muerto.

Pero Pedrito no había muerto, sino que continuaba en su cueva sin dejarse ver por nadie, porque sentía mucha vergüenza de verse pelado como un ratón. De noche bajaba a comer y subía en seguida. De madrugada descendía de nuevo, muy ligero, e iba a mirarse en el espejo de la cocinera, siempre muy triste porque las plumas tardaban mucho en crecer.

Hasta que por fin un día, o una tarde, la familia sentada a la mesa a la hora del té vio entrar a Pedrito muy tranquilo, balanceándose como si nada hubiera pasado. Todos se querían morir, morir de gusto cuando lo vieron bien vivo y con lindísimas plumas.

—¡Pedrito, lorito! —le decían—. ¡Qué te pasó, Pedrito! ¡Qué plumas brillantes que tiene el lorito!

Pero no sabían que eran plumas nuevas, y Pedrito, muy serio, no decía tampoco una palabra. No hacía sino comer pan mojado en té con leche. Pero lo que es hablar, ni una sola palabra.

Por eso, el dueño de casa se sorprendió mucho cuando a la mañana siguiente el loro fue volando a pararse en su hombro, charlando como un loco. En dos minutos le contó lo que había pasado: Un paseo al Paraguay, su encuentro con el tigre, y lo demás; y concluía cada cuento cantando:

—¡Ni una pluma en la cola de Pedrito! ¡Ni una pluma! ¡Ni una pluma!

Y lo invitó a ir a cazar al tigre entre los dos.

El dueño de casa, que precisamente iba en ese momento a comprar una piel de tigre que le hacía falta para la estufa, quedó muy contento de poderla tener gratis. Y volviendo a entrar en la casa para tomar la escopeta, emprendió junto con Pedrito el viaje al Paraguay. Convinieron en que cuando Pedrito viera al Tigre, lo distraería charlando, para que el hombre pudiera acercarse despacito con la escopeta.

Y así pasó. El loro, sentado en una rama del árbol, charlaba y charlaba, mirando al mismo tiempo a todos lados, para ver si veía al tigre. Y por fin sintió un ruido de ramas partidas, y vio de repente debajo del árbol dos luces verdes fijas en él: eran los ojos del tigre.

Entonces el loro se puso a gritar:

—¡Lindo día!... ¡Rica papa!... ¡Rico té con leche!... ¿Querés té con leche?. ..

El tigre enojadísimo al reconocer a aquel loro pelado que él creía haber muerto, y que tenía otra vez lindísimas plumas, juró que esa vez no se le escaparía, y de sus ojos brotaron dos rayos de ira cuando respondió con su voz ronca:

—¡Hacer-ca-te más! ¡Soy sor-do!

El loro voló a otra rama más próxima, siempre charlando:

—¡Rico, pan con leche! ... ¡ESTA AL PIE DE ESTE ARBOL ! ...

Al oír estas últimas palabras, el tigre lanzó un rugido y se levantó de un salto.

—¿Con quién estás hablando? —bramó—. ¿A quién le has dicho que estoy al pie de este árbol?

—¡A nadie, a nadie! —gritó el loro—. "¡Buen día, Pedrito! ... ¡La pata, lorito!..."

Y seguía charlando y saltando de rama en rama, y acercándose. Pero él había dicho: está al pie de este árbol para avisarle al hombre, que se iba arrimando bien agachado y con la escopeta al hombro.

Y llegó un momento en que el loro no pudo acercarse más, porque si no, caía en la boca del tigre, y entonces gritó:

—"¡Rica papa!…" ¡ATENCION!

—¡Más cer-ca aun! —rugió el tigre, agachándose para saltar.

—"¡Rico, té con leche!..." ¡CUIDADO VA A SALTAR!

Y el tigre saltó, en efecto. Dio un enorme salto, que el loro evitó lanzándose al mismo tiempo como una flecha en el aire. Pero también en ese mismo instante el hombre, que tenía el cañón de la escopeta recostado contra un tronco para hacer bien la puntería, apretó el gatillo, y nueve balines del tamaño de un garbanzo cada uno entraron como un rayo en el corazón del tigre, que lanzando un bramido que hizo temblar el monte entero, cayó muerto.

Pero el loro, ¡qué gritos de alegría daba! ¡Estaba loco de contento, porque se había vengado —¡y bien vengado!— del feísimo animal que le había sacado las plumas!

El hombre estaba también muy contento, porque matar a un tigre es cosa difícil, y, además, tenía la piel para la estufa del comedor.

Cuando llegaron a la casa, todos supieron por qué Pedrito había estado tanto tiempo oculto en el hueco del árbol y todos lo felicitaron por la hazaña que había hecho.

Vivieron en adelante muy contentos. Pero el loro no se olvidaba de lo que le había hecho el tigre, y todas las tardes, cuando entraba en el comedor para tomar el té se acercaba siempre a la piel del tigre, tendida delante de la estufa, y lo invitaba a tomar té con leche.

—¡Rica papa!... —le decía—. ¿Querés té con leche?. ¡La papa para el tigre!...

Y todos se morían de risa. Y Pedrito también.

Feliz Día del Amigo

2011-07-20T12:20:00.001-07:00

Gabriel Celaya: reseña biogáfica

2011-07-18T01:08:00.000-07:00

Rafael Múgica, nombre real del poeta español, nació en Hernani, Guipúzcoa en 1911.
Presionado por su padre, se radicó en Madrid donde inició sus estudios de Ingeniería y trabajó por un tiempo en la empresa familiar. Conoció allí a los poetas del 27 y a otros intelectuales que lo inclinaron hacia el campo de la literatura, dedicándose desde entonces por entero a la poesía.
En 1947 fundó en San Sebastián, con su inseparable Amparo Gastón, la colección de poesía «Norte». Obtuvo en 1956 el Premio de la Crítica por su libro «De claro en claro», al que siguieron entre otros, «Plural» en 1935, «Cantos Íberos», en 1955, «Casi en prosa» en 1972, «Buenos días, buenas noches» en 1976 y «Penúltimos poemas» en 1982.
En 1986 recibió el Premio Nacional de las Letras Españolas.
Falleció en 1991.

Bibliografía

POESÍA

Marea del silencio, Zarautz, Itxaropena, 1935.
La soledad cerrada, San Sebastián, Norte, 1947.
Movimientos elementales, San Sebastián, Norte, 1947.
Tranquilamente hablando, San Sebastián, Norte, 1947.
Objetos poéticos, Valladolid, Halcón, 1948.
El principio sin fín, Córdoba, Cántico, 1949.
Se parece al amor, Las Palmas, El Arca Cerrada, 1949.
Las cosas como son, Santander, La Isla de los Ratones, 1949.
Deriva, Alicante, Ifach, 1950.
Las cartas boca arriba, Madrid, Adonais, 1951.
Lo demás es silencio, Barcelona, El Cucuyo, 1952.
Paz y concierto, Madrid, El Pájaro de Paja, 1953.
Vía muerta, Barcelona, Alcor, 1954.
Cantos iberos, Alicante, Verbo, 1955.
De claro en claro, Madrid, Adonais, 1956.
Entreacto, Madrid, Agora, 1957.
Las resistencias del diamante, México, Luciérnaga, 1957.
Cantata en Aleixandre, Palma de Mallorca, Papeles de Son Armadans, 1959.
El corazón en su sitio, Caracas, Lírica Hispánica, 1959.
Para vosotros dos, Bilbao, Alrededor de la Mesa, 1960.
Poesía urgente, Buenos Aires, Losada, 1960.
La buena vida, Santander, La Isla de los Ratones, 1961.
Los poemas de Juan de Leceta, Barcelona, Colliure, 1961.
Rapsodia eúskara, San Sebastián, Biblioteca Vascongada de Amigos del País, 1961.
Episodios nacionales, París, Ruedo Ibérico, 1962.
Mazorcas, Palencia, Rocamor, 1962.
Versos de otoño, Jerez de la Frontera, La Venencia, 1963.
Dos cantatas, Madrid, Revista de Occidente, 1963.
La linterna sorda, Barcelona , El Bardo, 1964.
Baladas y decires vascos, Barcelona, El Bardo, 1965.
Lo que faltaba, Barcelona, El Bardo, 1967.
Poemas de Rafael Múgica,Bilbao, Círculo Literario de Autores, 1967.
Los espejos transparentes, Barcelona, El Bardo, 1968.
Canto en lo mío, Barcelona, El Bardo, 1968.
Poesías completas, Madrid, Aguilar, 1969.
Operaciones poéticas, Madrid, Visor, 1971.
Campos semánticos, Zaragoza, Fuendetodos, 1971.
Dirección prohibida, Buenos, Aires, Losada, 1973.
Función de Uno, Equis, Ene, Zaragoza, Fuendetodos, 1973.
El derecho y el revés, Barcelona, Ocnos, 1973.
La higa de Arbigorriya, Madrid, Visor, 1975.
Buenos días, buenas noches, Madrid, Ayuso, 1978.
Parte de guerra, Barcelona, Laia, 1977.
Poesías completas (1932-1939. Tomo I), Barcelona, Laia, 1977.
Poesías completas (1940-1948. Tomo II), Barcelona, Laia 1977.
Iberia sumergida, Madrid, Hisperión, 1978.
Poesías completas. Tomo III, Barcelona, Laia, 1978.
Poesías completas. Tomo IV, Barcelona, Laia, 1978.
Poesías completas. Tomo V, Barcelona, Laia, 1980.
Poesías completas. Tomo VI, Barcelona, Laia, 1980.
Poemas órficos, en Poesía, hoy (1968-1979) (1981.
Penúltimos poemas, Barcelona, Seix Barral, 1982.
Cantos y mitos, Madrid, Visor, 1984.
Trilogía vasca, San Sebastián, Diputación Foral de Gipuzkoa, 1984.
El mundo abierto, Madrid, Hiperión, 1986.
Orígenes / Hastapenak, San Sebastián, Universidad del País Vasco, 1990.
Poesías completas, 3 tomos Madrid, Visor, 2001-2004

En colaboración con Amparo Gastón:

Ciento volando, Madrid, Neblí, 1953.
Coser y cantar, Guadalajara, Doña Endrina, 1955.
Música celestial, Cartagena, Balandre, 1958.

Gabriel Celaya: Poemas

2011-07-18T00:07:00.000-07:00

Venus

En la alcoba sombría,

entre fríos basaltos,

el vientre monumental y luminoso

de una estatua de mármol.

La lluvia adormecía los secretos

y pulsaba tensas cuerdas

en el arpa del silencio,

mientras un ángel, envuelto

en un nimbo deslumbrante de misterio,

acariciaba con un gesto indiferente

los senos de las diosas.

A los pies de una Venus

caían estranguladas las palomas.

El amor desnudo y frío

dormía sobre los filos enlunados

de diez brillantes cuchillos.

Un día entre nosotros

Yo me siento. Tú te sientes. Nos sentimos,estamos juntos. Somos

terriblemente dichosos,como el cielo siempre azul, como el espanto,

como la luz que es la luz,como el espacio.

Si ahora me preguntaran por qué estoy tan contento,

diría: «Porque soy.»

Y al decirme sería un poco menos.

Si tratara de explicarme surgirían como sierpes

desenvueltas y en combate mis ambiguos sentimientos.

Pero soy solo. Sí. Soy. Te creo.

Estas aquí, en mí mismo.Ni te veo, ni te pienso, ni te beso, ni te sueño.

Sólo estás. Estoy contigo. Yo, a tu lado, Tú conmigo.Estamos uno en otro, tan reales

que con ser poco, ese poco es ya bastante.Estamos en lo que somos, de puro simples, totales.

Estamos donde siempre, callados. No hay motivorazonable para ser tan ferozmente dichosos.

Pero sacan el porrón de vino, las chuletas, la ensalada, el Cacciotta ricamente podrido,

el jugo de naranja, los cafés, la ginebra.Estamos juntos y todo nos sabe por eso a fiesta.

Soy feliz, ¡tan feliz!Si ahora me levantara saldría por el techo.

Estoy, como se dice vulgarmente, contento.Vivo, vivo, y contigo

comprendo que vivir es algo muy sencillo.El corazón ha abierto su mano y yo deliro.

Me dejo estar. Te quiero. Todo es bello.Irradio una certeza fulminante.

Soy el alguien tremendo que en ti se basta a sí mismo.Soy mi absoluta presencia (¿qué pasa?)

que está aquí (¡perdón, nada!).Soy contigo y tú conmigo, el imán de los prodigios.

¿Quién creería si nos viera que cada día, obtusa,la desgracia del mundo de fuera nos arrastra?

¡Amor besa mi muerte! ¡Dolor, sé voluptuoso!¡Oh tú, Necesidad, pon la burla en mis ojos

y en pecho ese ritmo de la paz y la guerraque son a una el latido fatal de la belleza!

¡Ahora, mi ahora mismo,sé límpido y valiente, la alegría ganada

a los monstruos informes, y a lo triste sin alma!¡Oh tú, mi yo más bello, mi más que yo, mi amada,

manténme con tus ojos suspenso, nunca grave,y sea siempre magia la vida cotidiana!

Ninfa

Se detiene en el borde del abismo y escucha,viniendo desde el fondo, rampante, dulce, densa,

una serpiente alada, una música vaga.

Escapa por la suave pereza de su carneque en el fondo era fango,

era ya tibia, y lenta, y latente, y sin forma;era como el dios de gran barba dormido

junto al río en la siesta,junto a ella en la noche

carnal y sofocada de junio con olores.

Y escucha temblorosa,apaga una tras otra penúltimas preguntas,

y duerme, se hunde, duermeen brazos de un gran dios de pelo duro y rojo,

divino Pan: un dioshecho bestia que huele.

Tilo Wenner: Reseña Biográfica

2011-07-02T11:54:00.000-07:00

Tilo Wenner (General Galarza, Pcia. de Entre Ríos, Argentina, 3 de febrero de 1931 – 1976?) poeta vanguardista, periodista y tipógrafo, víctima de la dictadura militar autollamada Proceso de Reorganización Nacional.

Primeros años
Tilo Wenner nació en la colonia San Guillermo (hoy General Galarza), departamento Gualeguay, Provincia de Entre Ríos, República Argentina, en el seno de una familia de inmigrantes alemanes del Volga. Pocos años después su familia se traslada a General Pirán, localidad agropecuaria del sur de la Provincia de Buenos Aires. Tilo colabora con sus padres en las tareas campestres y, a sus once años, sufre la pérdida del brazo izquierdo en un accidente de trabajo.

Estudios
Siendo aún adolescente se traslada a la ciudad de Buenos Aires donde cursa en una escuela nocturna su escolarización secundaria. Es en esta etapa cuando Tilo realiza un quiebre definitivo en su historia y encara una nueva vida que nada tiene que ver con sus orígenes. Trabaja como tipógrafo antes de ingresar a la Universidad de Buenos Aires, primero cursa en la Facultad de Medicina y luego de dos años en la Facultad de Filosofía y Letras.

Por el mundo
Entre 1952 y 1955 viajó por varios países latinoamericanos y europeos. En Francia entró en contacto directo con los movimientos culturales vanguardistas europeos precursores del boom latinoamericano.

En Belén de Escobar
Alrededor del año 1964 se mudó a la localidad de Belén de Escobar, sita a cincuenta kilómetros al Norte de la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Allí formó una familia junto a Eliana Naón.
Allí fundó el periódico El Actual (cuyo slogan era Libre por principios y por propensión, mi estado natural es la libertad) y a partir de una posición absolutamente independiente, fue consecuente al denunciar repetidamente los actos de corrupción cometidos por gobiernos y fuerzas de seguridad.

Su desaparición
El 24 de marzo de 1976 un nuevo golpe cívico-militar enlutó a la sociedad argentina. El autoproclamado Proceso de Reorganización Nacional encabezado por Jorge Rafael Videla inició una persecución ideológica cuya principal herramienta fue la desaparición de todos aquellos que molestaran a los fines inconfesables del Proceso, posteriormente conocida como Guerra Sucia. Dos días después, el 26 de marzo del 1976, en horas de la madrugada, Tilo Wenner fue detenido por fuerzas policiales y desaparecido. Fue visto con vida por última vez en la sede central de la Policía Federal.

El fin
La identificación de los restos de Tilo Wenner se concretó en abril de 2009, en una tumba anónima del cementerio municipal de Belén de Escobar, luego de 33 años de penosa búsqueda.

Obra poética
Publicó trece libros de poemas:

La pasión rota (1957)

Cantos a mi amiga loca (1957)

Kenia (1958), Magnético (1959)

Faz de cordi (1959)

El pie del vacío (1960)

Pájaro inteligible (1960)

Uhr (1960)

Transmutación (1961)

El libro de vidrio (1963)

La libertad la amistad el amor (1964)

Algunas máquinas imperfectas (1969)

Límite real (1972)

Obra periodística
Su pensamiento vivo y su compromiso quedaron reflejados también en numerosos artículos periodísticos publicados en El Actual y en otros medios de la época.

FUENTE: Wikipedia

Tilo Wenner: Poemas

2011-07-02T11:45:00.000-07:00

Correspondencia del fuego

Mientras yo te miro, tú muestras tu alma.

Tus detalles más pequeños me conmueven;

por ejemplo, un cabello sobre tu frente, un

lunar en tu vientre.

Todos los días te descubro y describo;

al día siguiente vuelves a ser la desconocida.

Nunca faltaré a tus citas.

Nada me parece inútil en ti.

Lo revelador es el modo como compones tu

imagen.

Decir que eres la dueña de las nubes, es

apenas indicar uno de tus atributos.

Todo lo que tocas se convierte en correspondencia

del fuego.

Tus manos lucen mejores que las estrellas

en una noche de verano en el mar.

Estás llena de señales; eres como un mapa

de un país imaginario.

Eres transparente y sabia.

Tu sangre es mansa y volcánica.

Eres tan cambiante como la permanencia.

Lo que reflejan tus ojos es lo distinto que

podría ocurrir.

Siempre estás abierta.

El magnetismo que irradias contamina a todos

los que se te acercan.

Escandalizas con tu inocencia al cielo y la

tierra.

Brillás más que una garza en un plenilunio

de otoño.

Eres como una lluvia imprevisible.

Amo cada uno de tus momentos.

Eres real, y sin embargo eres la ilusión

perfecta.

Eres niña como un gran pan de azúcar.

Cuando tú me miras callo y sonrío.

Tilo Wenner

Donde la vida y la muerte cruzan sus límites…

Donde la vida y la muerte cruzan sus límites

se descuelgan las pieles feroces de un deseo interminable

se tropieza con toda rapidez

están rotas las medidas eficaces

armado de lo hondo a la burbuja del vientre

asoma y rompe el vacío de su presencia dejada

por la tenaz ausencia del probable visitante

¡tan a deshora se conmueve el corazón del amante

y de su amante!

Tilo Wenner

Maldición del molusco

Los muertos no dicen esta boca es mía

Sus dulces consecuencias no laten entre los pastos

No respiran

¡Reino incorregible!

Consume la vida no dice adiós

Todo resta entre nosotros

La gran voz de trueno cae con sus claves

¡Imposible cultivo del engaño!

Un avance sin ser.

La constancia consume su instancia

Tormento en la puerta atornillada

Sin brillo

Plata de pasar las manos

Cada noche la alegría suspira

Antes dormir a la caricia del sueño

Delicioso expirar del revólver

¿Quién llama a la llama?

El caracol: siempre el mismo atesorador

Del silencio.

Tilo Wenner

Vientos propicios

La experiencia presenta su lado de aventura.

Lanzarse en las entrañas de la vida.

Gozar de todas las primicias.

Tocar, acariciar las partes dulces de las cosas,

perderse en las avenidas entre las multitudes.

Llenar el tiempo en conversaciones con desconocidos.

Hacer juramentos incumplibles.

¡Oh el pañuelo blanco en alto!

Ella, la de rostro fugitivo, se calza las sandalias.

Las flores de agua cantan entre las barcazas.

Latitudes y paralelos áureos.

Mitomanías erráticas.

Vorágine de pasiones presentidas.

A veces la vida es una erupción mágica, cuando todo confluye en un latido

del corazón.

Llenarse los pulmones del aire enrarecido en las alturas, con oxígeno de las

playas.

Días y noches de todos los países.

Auroras inéditas.

Árboles, frutos nuevos.

Abrazos y besos repetidos.

Encontrarse con el amigo de la infancia en una ciudad de nombre difícil.

Atravesar el vidrio y perderse con la recién conocida en un laberinto

amoroso.

El viaje siempre tiene un lado indescriptible.

La ausencia es irresistible.

Pájaro en un cielo de paisajes cambiables.

Tilo Wenner

Manuel Ángel: asturiano y poeta

2011-07-01T13:35:00.000-07:00

Manuel Ángel dice sobre sí: Natural de Avilés. Asturias. España. Viví muchas lunas, muchos soles. Me estoy adentrando en el mundo de las sombras, esperando cuando llegue la hora, alcanzar las nuevas luces de la vida eterna. La poesía está en mi desde que nací. Todo cuanto escribí y escribo lo fui guardando en el baúl de los recuerdos. Hasta hace unos años me avergonzaba de que vieran mis escritos, hasta que perdiendo mi timidez empecé a editar en algunos foros y también en la prensa local. Si en mis escritos hubiera un solo verso que les llegara al corazón me doy por contento.
Todos mis escritos y poemas están en el registro general de la propiedad intelectual.

Manuel Ángel: poemas

2011-07-01T13:26:00.000-07:00

Amar es vivir_

***

Carezco de riquezas, nada tengo,

soy fiel a la enseñanza recibida,

en mi, solo el amor tiene cabida,

es el único erario que mantengo.

Lo juro, mucha paz es la que obtengo

al reinar el amor tan sin medida

la tristeza y la pena es absorbida,

al llevar el amor como abolengo.

Quien ama tendrá paz y no quimeras,

y encontrará dadivas amorosas,

y verá en los inviernos primaveras.

Amemos a las púas, a las rosas,

y no hagamos al bien hacer esperas

Unamos con amor… Todas las cosas.

M. Ángel

_Guarda silencio, nada digas_

Si en mí mirada amor tú percibieres,

y vieras que un temblor en mi se activa,

es el alma que de ti está cautiva,

y anhela que tus besos ya le dieres.

Nada digas de aquello que sintieres.

Ni te enoje este amor que en mi se aviva.

Así, mi ilusión se mantiene viva,

al entrever mujer que tú me quieres.

Imaginarte así niña preciosa,

es ver todos los soles y luceros

iluminar de forma silenciosa.

Esa luz aminora desesperos,

y mirarla brillante y luminosa,

me permite que en sueños pueda veros.

***

M. Ángel

_No alcanzo a miraros_

***

Quien quiere veros no puede miraros.

Es muy triste pensar que no he de veros

y no quisiera por nada ofenderos

con los versos que voy a pincelaros.

Quisiera con mis versos aclararos

Que tus ojos son lunas y luceros

Tu boca rica miel ¡Para beberos!

Tu imagen ¡Linda flor para soñaros!

***

Si no puedo miraros flor divina

Ni ensortijar mis dedos en tu pelo

Ni acariciar tu piel ¡Canela fina!

***

Permíteme cantar mi desconsuelo

al faltarme la luz que me ilumina

y no alcanzar las flores de tu cielo.

M. Ángel

_Desayuno con tu sonrisa_

***

Cada mañana desayuno

con tu sonrisa ausente,

con tu boca de rosa extraviada,

con tus labios de pétalos encendidos

Cada despertar me desato

de tus abrazos que no encuentro,

y busco las caricias

que nunca fueron dadas

***

Cada amanecer te busco

entre las sombras que nacen.

Entre las luces que iluminan

y no dan luz a mi alma

Cada día sueño encontrarte

y te busco en los laberintos

de mi desesperación.

Entre los lodos de mi amargura

***

Estás en mí, y no te encuentro

Te acaricio sin tenerte

y, siento tu boca me quema

con los besos que soñé

***

M. Ángel

Para leer más obras de este autor ingresar a http://manuelangelver.blogspot.com/

Juan Carlos Villalba: Reseña Biográfica

2011-06-25T12:30:00.000-07:00

Este escritor y cineasta nació el 12 de septiembre de 1950 en Escobar, Pcia de Buenos Aires, República Argentina, lugar en el que actualmente reside.
Películas:
“La Herencia Maldita”
“El Misterio de la Valija Negra”
“El Guapo Gominita”
“¿Dónde están los perros?”
“Pajarito, el loco de las alas”
“Casi cien años de fe”,
“Cachoman”, una mini serie para TV
Otras Actividades
Es socio fundador de SADE ESCOBAR (Sociedad Argentina de Escritores de Escobar) y co-creador de “Escobar de Película”, Festival de Cine Independiente que en la actualidad (año 2011) va por su exitosa octava edición

Juan Carlos Villalba: Cuentos

2011-06-25T12:25:00.000-07:00

MONSIEUR LAGAVER

- A este boliche habría que cambiarle el nombre, protestó, como de costumbre, “El Pelado” Ferrari. Tendría que llamarse “El Embudo”, porque todos vienen a caer aquí.

El origen de aquel comentario era la presencia, desde hacia varios días, de “El Francés” o Alphonse Lagaver, como decía llamarse, un gordo grandote que apareció (nadie sabe cómo ni por qué) en La Pérgola, con un bandoneón; mejor dicho, con el estuche de un bandoneón, donde supuestamente había un fueye.

Monsieur Lagaver, como lo llamábamos, empezó a venir de a poco (como muchos) y se quedó (también como muchos). Su agradable conversación y sus modales, con cierto refinamiento, denotaban una educación importante, y su vestimenta, aunque desgastada, un buen pasado económico. Esto lo convertía en una especie de gentleman orillero, un atorrante mundano, simpático y querible.

Al poco tiempo habitaba la piecita del fondo, la misma que “Gomina” usaba de camarín y que albergó a Roger y a “ tantos muchachos en su racha de vida fulera”.

Es que “La Pérgola” era un abrazo permanente, un paraje donde los afectos tenían eco y se multiplicaban (para varios fue, como dice el tango, “lo único en la vida que se pareció a la vieja”).

Muchas veces se quedaba dormido, con el estuche del bandoneón sobre las rodillas, como un Pichuco grandote, y como nunca lo abría, empezamos a fantasear qué llevaría adentro.

Era la época de los Spaghetti-western, y alguien dijo:

- Un día de estos, hace como “Django” (una película con Franco Nero, en la que arrastra un misterioso ataúd) , saca una ametralladora y nos mata a todos.

- A ver si es como Arturo de Córdova en “Que Dios se lo pague”, dijo Alfredito Melidore mientras recopilaba datos de la historia escobarense.

- ¿Cómo es eso de “Que Dios se lo pague”?, preguntó el petiso Alarcón

- Una película argentina, vieja, se apresuró a contestar “Pepe”. El tipo de día mangaba en la puerta de la iglesia y de noche era millonario.

- Trabajaba Zully Moreno también, agregó “El Chivo”.

- Parece un buen tipo, dijo Juanqui (el dueño del lugar).

La vieja Carmencita, había sido llorona profesional (de aquellas que lloraban y rezaban el rosario en los velorios), una profesión totalmente en desuso, que la colocaba en la categoría de desocupada y, cumpliéndose la “Ley del Embudo” que proclamaba “El Pelado” Ferrari, vino a caer a La Pérgola.

Venía seguido al boliche, y por pedido, por canje o diversión, rompía a llorar espontáneamente y en forma tan lastimera que conmovía a los presentes (especialmente a los que no la conocían).

Con “El Francés” conformaban, sin querer, un dúo extraordinario.

Cuando “Carmencita” empezaba a llorar y Lagaver se había tomado unos vinos, no podía soportar “el dolor de aquella mujer” y él también lloraba mientras intentaba consolarla. Representando una escena surrealista, casi Fellinesca, pues mientras en el centro de la escena dos personajes lloraban abrazados, un coro de carcajadas enmarcaban el acto, en un contrapunto fantástico, grotesco y divertido.

“Los llorones”, como se los bautizó, fueron, sin saberlo, una de las atracciones que La Pérgola ofrecía, un show que podía comenzar en cualquier momento y sin programación. Solo había que estar ahí. Y yo estuve.

III

“Cuartito azul dulce morada de mi vida…

fiel testigo de mi tierna juventud…”

Mientras pintaba la piecita del fondo de azul, Lagaver cantaba. Se lo veía feliz. Parecía haber encontrado su lugar en el mundo.

Reía, y (al decir de los muchachos) engordaba por hora.

Parafraseando a Vladimiro Maiacovski, podría decirse que “Su anatomía se había vuelto loca…”. Era todo panza.

Aunque para ser justo, debiera decir, todo panza y corazón, porque el gordo había demostrado, en el tiempo que llevaba en el lugar, ser de sentimientos nobles, solidario y muy sensible.

Y el estuche sin abrir…

A Pedrito Pierrasteguy le gustaban las novelas policiales. Tal vez por eso comentó:

- No sé porqué este gordo me hace acordar a Burgos, el descuartizador de Constitución.

“Enriquito” Tabares, descendiente de una dinastía tanguera, provocó una carcajada, cuando dijo:

- A lo mejor lleva las trenzas de la china y el corazón de él, como Alberto Arenas.

- No se preocupen, dijo “Tito” Colaccilli. Si Ustedes quieren, consigo una orden de allanamiento y se lo hacemos abrir.

Estas son solamente algunas de las versiones que generaba aquel misterioso estuche, convirtiéndose en un divertimento diario, al punto que, sin importar lo que hubiera adentro, empezamos a desear que no lo abriera nunca, para seguir sosteniendo aquella fantasía.

Pero….

El misterio se develó el día que falleció “Pepe”.

- Se fue un “Gomía”, dijo el francés (decir “Gomía” era resaltar al máximo el significado de la palabra original). Y abrió el estuche.

Todas las miradas se dirigieron a él.

La expectativa y el murmullo que aquello provocó fue interrumpido por la llegada del cortejo fúnebre, que se detuvo unos minutos frente al boliche, como para que “Pepe” sea despedido por los amigos.

- Chau, hermano, fue el discurso de “Juanqui”.

Y “El Francés”, sentado en la vereda de “La Pérgola”, comenzó a tocar una melodía tristísima. Lo hizo con tal sentimiento que hasta “El Turco”, a quien “Pepe” le debía, se puso a llorar.

El cortejo se había marchado y “El Francés” seguía tocando.

- Déjenlo tocar, dijo Enrique (el de “La Teoría”). Está llorando.

Nadie se atrevió a interrumpirlo.

El fin de un misterio dio lugar a otro, aún más interesante.

Como despojado de cualquier inhibición, Lagaver comenzó a tocar el bandoneón todas las noches, y lo hacía con un virtuosismo tal que era el comentario de todos.

- Es un fenómeno, decían los muchachos.

- ¿Vieron cómo la escolasea?, decía “El Negro” Lavena.

- Ese es mi pollo, decía “Juanqui”.

- ¿Quién es este Dogor?, nos preguntábamos todos.

En una comunidad pequeña, como era Escobar, enseguida trascendió que en La Pérgola “había un gordo que la rompía”. Y cada noche era un lleno total.

Entre el publico presente era infaltable “El hombre de la memoria fotográfica”, quien ante cada interpretación se ponía de pie y decía título, autor, año de grabación, compañía grabadora e intérprete, provocando la carcajada de todos.

Tocaba con un estilo personal e inconfundible y lograba arrancar de aquel “viejo fueye desinflado” tonos y matices únicos, que solo un artista de gran sensibilidad y talento puede conseguir.

Tenía aquella música un poder cautivante, casi hipnótico, pues cuando invadía el lugar cualquier discusión se interrumpía, despertaba sensaciones desconocidas, liberaba emociones contenidas y sentimientos adormecidos u olvidados, los mozos dejaban de atender para acercarse a escuchar y “los ñatas contra el vidrio” se amontonaban para ver y oír al “Gordo” del bandoneón.

A este misterio se agregó otro: una luz, que algunos decían haber visto salir del bandoneón.

Personalmente, debo decir que no la vi, pero lo que he notado era que Lagaver al tocar entraba en una especie de trance y su rostro se iluminaba de felicidad y satisfacción.

Cuando el “Gordo” con su arte alcanzaba estas alturas, “La vieja Carmencita”, sentada en la mesa del fondo, lloraba en silencio.

- Es un angel, se le escuchó decir.

VII

Una noche, como un “fantasma del viejo pasado”, volvió “El Petiso” Gomina. Se paró un instante bajo el marco de la puerta (parecía aquel “paria que el destino se empeñó en deshacer…”, de los versos de Alfredo Lepera) y entró.

En ese instante, como si el destino quisiera ponerle música a la escena, Lagaver comenzó a tocar “Cuesta Abajo”.

Caminó con la vista fija en “El Francés”, que tocaba, como siempre, con los ojos cerrados, se detuvo frente a él, callado e inmóvil, ante el silencio expectante de todos.

Lagaver dejó de tocar, cerró lentamente el bandoneón y abrió los ojos (dio la sensación que lo estaba esperando). Pareció sonreír; luego, poniéndose de pie, con voz afónica (siempre que tocaba se ponía afónico) dijo:

- Señores… sepan disculparme un momento, debo hablar con este hombre, y se dirigieron a la piecita del fondo.

- ¿Qué tienen que hablar?

- ¿De dónde se conocen?

- ¿De dónde viene “Gomina”?

Estas y muchísimas preguntas más se formularon esa noche, mientras “Gomina” y Lagaver estuvieron reunidos. Interrogantes que nadie podía responder y que iban a perdurar en el tiempo, pero por sobre todas las dudas había una que se imponía sobre las demás.

- ¿Quién es este dogor?, era la pregunta del millón.

Al salir, “El Petiso” era otro. Aquel hombre vacilante, que un rato antes había entrado, dio lugar a un “Gomina” seguro y feliz. Saludó a todos, como si los años que faltó no hubiesen transcurrido, sonrió, bromeó y conversó alegremente hasta la madrugada. Después saludo a todos, se abrazó con Lagaver y (como diría Horacio Ferrer) “Tangamente” se fue.

Esa noche “El Francés” tocó mejor que nunca, y lo hizo hasta quedarse dormido sobre el bandoneón.

VIII

El domingo, “El Francés” se levantó temprano.

- Me voy amigo, dice “Juanqui” que dijo. Espero poder pagarle algún día la “moma” que me dio.

- No debe nada, mi amigo, imagino yo que dijo “Juanqui”. Cuando quiera volver, esta es su casa.

Y se fue.

No dijo adónde. Ni “Juanqui” le preguntó.

El último que lo vio fue Alfredo Maggio, el comisionista, en Retiro, subiendo al tren.

- Se tomó “El Rosarino”, dijo Alfredo. Iba tristón.

Cada vez que con los queridos amigos que La Pérgola me dio analizamos los hechos que rodearon la estadía de Monsieur Lagaver en Escobar, surgen nuevos interrogantes, como su misteriosa aparición y desaparición del lugar, sin que nunca más, supiéramos de él. O el “olvido” del bandoneón en la piecita del fondo.

¿Puede un artista olvidar su instrumento y no volver a buscarlo jamás? Un bandoneón al que nadie pudo arrancarle un solo acorde y que hizo decir a “Quique” Osterwalder (un reconocido músico de la zona): “Este fueye está maldito”, antes de colocarlo sobre la mesa y desarmarlo en una especie de autopsia desesperada en busca de una respuesta, para encontrar otra pregunta que nos dejó asombrados, ya que el fueye estaba vacío.

¿Una broma de Lagaver? Imposible, un músico de su sensibilidad no dañaría nunca un instrumento. ¿Quién practicaría esa ablación de elementos? ¿Y para qué? ¿Era este realmente el bandoneón de Lagaver? “Juanqui” asegura que sí y que nadie lo abrió.

Misterios que perduran y se acrecientan, interrogantes sin respuesta todavía, que hacen que cada vez seamos más los que pensamos que “La Loca Carmencita” tenía razón.

Que monsieur Lagaver era un ángel.

Un ángel gordo, que anduvo por la tierra tocando el bandoneón.

“MONSIEUR LAGAVER” / Juan Carlos Villalba / Enero 2007 / Escobar

“Lucho y el Tren”

I
Imaginen esta escena – dijo A – que acostumbraba ilustrar las charlas con imágenes cinematográficas. “Anochece… un barrio cualquiera…estas volviendo a tu casa con ganas de descansar, deseando ver a tu familia y al llegar a tu domicilio… tú casa no esta.”

- Como que no esta...?

- No está más…- dice A – no existe…. Está la casa del vecino, la vereda, la del otro vecino, pero de tu casa ni rastros… el terreno vacío… que sentirías?

- No se, es muy fuerte. –dijo Quique
- Angustia – dijo - El chivo
- Desesperación… - dijo Juanqui
- Yo me vuelvo loco… agregó Enrique.

II El disparador de aquella conversación había sido el libro que Enrique trajo al bar.
“Ferrocidio” de Juan Carlos Cena, fundador de MO.NA.RE.FA (movimiento nacional para la recuperación de los ferrocarriles argentinos) y que narra objetiva y descarnadamente el desguace y desmantelamiento sistemático que fue la privatización de los ferrocarriles nacionales.
-Este es el titulo mas acertado que un libro pueda tener - Dijo Enrique – Lo que hicieron fue un crimen – agregó.

La lectura de ese texto, analizarlo y tomar conciencia de las consecuencias desastrosas que aquella medida ocasionó, hicieron que las palabras crimen e impunidad, se escucharan varias veces en la conversación.

La repetición de aquellas palabras, el conocimiento de que a raíz de este despiadado proceder político, existen (existen?) hoy más de 800 pueblos fantasmas en el interior del país, con sus habitantes muriéndose de tristeza, nos fueron llevando a la historia de Lucho y el tren.
III

-Se dan cuenta ahora porque enloqueció Lucho ?– dijo A retomando la charla -

Lucho se había criado en los trenes, el viejo era maquinista y desde pibe lo acompaño en cada viaje.
A los 6 años conocía todas las estaciones y apeaderos, el nombre de cada jefe de estación, guardabarreras y cambistas, desde Escobar a Rosario.

Y todos conocían a Lucho.

“Mi viejo llevó a Perón y Evita”– contaba cada vez que podía – “Yo los vi de cerquita, ella me acarició la cabeza” - repetía con orgullo.
Tal vez la única caricia maternal que recibió en su vida, (de la madre nunca supimos nada).

Uds. Saben - continuo A – que Lucho no tenia casa, que cada invierno zafaba del frío tomando el Rosarino, (por ser ferroviario no pagaba pasaje).
Viajaba 5 horas de ida y 5 horas de vuelta, abrigado y contenido.

- Cuídamelo bien – repetía cada mañana al bajar del tren en Escobar, mientras saludaba sonriente al maquinista de turno.

Por eso - dijo A – cuando suspendieron el servicio a Rosario, y despidieron tanta gente, Lucho quedo sin casa y sin familia.

No lo podía creer, balbuceaba incoherencias y se quedo en la estación, - de la que era imposible alejarlo -esperando el tren, como tantos Luchos a lo largo del país.

Para el invierno siguiente, Lucho era como una sombra vagando por el anden.
Abandonado en su aspecto y triste, miraba las vías y repetía…. No puede ser…el tren volverá….

Hábil luchador contra las inclemencias, colocaba diarios viejos entre sus ropas para protegerse, pero el invierno de 1992 fue demasiado duro y Lucho murió de frío sentado en la estación.

Dicen los muchachos de la funeraria, que en uno los diarios que tenia sobre su pecho, el presidente Menem sonreía, junto a la tristemente celebre frase, “Ramal que para, ramal que cierra.

“Lucho y el Tren” - Juan Carlos Villalba / Escobar -marzo 2009

William Shakespeare

2011-06-17T12:52:00.000-07:00

Reseña biográfica

Poeta y dramaturgo inglés nacido en el estado de Warwickshire en 1564.
Perteneció a una familia noble de escasos recursos económicos.
Alternó la afición por la lectura con su trabajo como maestro de escuela,
dedicándose desde entonces a la producción literaria. La publicación, en 1593, de su poema "Venus y Adonis", seguido de grandes piezas de teatro, comedias, y numerosos sonetos, lo convirtieron en uno de los más grandes autores de todos los tiempos.
Algunas de sus obras como "Hamlet", "Otelo", "Macbeth", "Romeo y Julieta", "El Rey Lear" y "La tempestad", han sido catalogadas a través del tiempo como verdaderas joyas de la literatura universal.
Pocos años después de su muerte, fue publicado el First Folio, volumen recopilatorio de su producción, el cual serviría de base para todas las ediciones posteriores.
Falleció el 23 de abril de 1616. ©

William Shakespeare: poemas

2011-06-17T12:51:00.000-07:00

Real love

Not, it does not separate to two souls amadoras
adverse case not crüel insists:
it never diminishes the love nor turns aside,
and it is one and without change at any time.

It is a beacon that storms bramadoras
with immobile beams it defies;
fixed star that he guides the ships;
you measure his height, more his essence you ignore.

Love does not continue the fleeting current
of the age, which undoes the colors
of the flowery lips and cheeks.
You are eternal, a Love: if this is out of line

my life, I have not felt your ardors,
I could not even understand your marvels.

Amor verdadero

No, no aparta a dos almas amadoras
adverso caso ni crüel porfía:
nunca mengua el amor ni se desvía,
y es uno y sin mudanza a todas horas.

Es fanal que borrascas bramadoras
con inmóviles rayos desafía;
estrella fija que los barcos guía;
mides su altura, mas su esencia ignoras.

Amor no sigue la fugaz corriente
de la edad, que deshace los colores
de los floridos labios y mejillas.
Eres eterno, Amor: si esto desmiente

mi vida, no he sentido tus ardores,
ni supe comprender tus maravillas.

¡Ve! si en oriente la graciosa luz...

A un día de verano compararte

Cuando asedien tu faz cuarenta inviernos...

Cuando en sesiones dulces y calladas...

Cuando pienso que todo cuanto crece...

De los hermosos el retoño ansiamos...

Derrochador de encanto

Las horas que gentiles compusieron...

No dejes, pues, sin destilar tu savia

Quién creerá en el futuro a mis poemas...

...........................

¿A un día de verano compararte?

Amor verdadero

Como actor vacilante en el proscenio...

¿Cómo puedes buscar temas mi Musa...

Como un padre decrépito disfruta...

Cuando asedien tu faz cuarenta inviernos

Cuando en las crónicas de tiempos idos...

Cuando en sesiones dulces y calladas...

Cuando haya muerto, llórame tan sólo...

Cuando hombres y fortuna me abandonan...

Cuando infeliz, postrado por el hombre y la suerte...

Cuando pienso que todo lo que crece

De los hermosos el retoño ansiamos

Déjame confesar que somos dos...

Derroche del espíritu en vergüenza...

Derrochador de encanto, ¿por qué gastas...

El pecado de amarme se apodera...

El soliloquio de Hamlet

Extenuado, hacia el lecho me apresuro...

He visto a la mañana en plena gloria...

Las horas que gentiles compusieron...

Los corazones que supuse muertos...

Mas cuán pesante se me hace este viaje...

Mejor ser vil que tal considerado...

Mella, tiempo voraz, del león las garras...

Mi amor es una fiebre que incesante...

Mira a tu espejo, y a tu rostro dile...

No creeré en mi vejez, ante el espejo...

No dejes, pues, sin destilar tu savia...

No, no aparta a dos almas amadoras...

No te acongojes más por lo que has hecho...

O viviré para escribir tu losa...

Pobre alma, centro de culpable limo...

¿Por qué me prometiste un día hermoso...

Pintado por natura el rostro tienes...

Pintores son mis ojos: te fijaron...

Que los favorecidos por los astros...

Que no le ponga inconvenientes yo...

Quién creerá en el futuro a mis poemas...

Señor del amor mío, cuyo mérito...

Si a mis días colmados sobrevives...

Si la hosca carne fuera pensamiento...

Si la muerte domina el poderío...

¿Te he de comparar con un sol de estío?

Tiempo devorador, desafila las garras del león...

Tiempo, no has de jactarte de mis cambios...

Tu capricho y tu edad, según se mire...

Tu pecho está cargado con todos los corazones...

Unos se vanaglorian de la estirpe...

¡Ve! Si en el oriente la graciosa luz...

Y por qué no es tu guerra más pujante...

Washington Daniel Gorosito Pérez: POEMAS 3

2011-06-13T11:09:00.000-07:00

EL OTRO

Yo soy el otro.
Rimbaud

Los quejidos

y lamentos del otro,

no los oigo.

Me importa poco

su color, credo, nacionalidad.

Es mi hermano, es el otro.

La voz del otro no se escucha,

no tiene donde

¿Por qué?

Porqué lo ignoro,

o simplemente soy sordo,

de los que no quieren oír.

Su mirada es la mía,

su voz es mi voz,

aunque no la reconozco.

Es el hilo conductor

de una humanidad,

que se deshilacha,

en vez de ser madeja,

unida, compacta,

uniforme en la diversidad.

La sombra del otro,

me cubre la penumbra de la conciencia.

El otro me mira,

con una mirada misteriosa,

compasiva, misericordiosa,

amorosa, viva...

Son mis ojos.

Yo soy el otro.

___________

ESPERANZA

Que choca

ásperamente

en el asfalto

haciéndonos sentir

la gota amarga.

A veces,

es una calavera desdentada,

suspiro entrecortado,

ansiedad,

desasosiego.

Otras,

un hoyo negro.

Ternura íntima,

solaz,

amor,

respiro,

plenitud,

cobijo.

Vale la pena

luchar por ella

antes

que te la arranquen.

________________

MUNDO NUEVO

Un mundo que no asfixie,

donde existir se transforma

en no existir.

Donde la vida no sea,

un paso más de una loca carrera

sin meta aparente.

Donde no olvidemos soñar fantasías,

que nos lleven a jugarnos la existencia

detrás de la utopía intemporal.

Aunque sea sólo en sueños.

Es tiempo de descubrir,

cómo queremos vivir,

¿para qué?

Y oír los estallidos

de las voces ocultas,

y el grito,

de los pájaros nuevos.

Si después de la tormenta,

una sensible humanidad florece,

sólo hallaremos luz en este valle,

de oscuridad presente.

Y esto no terminará,

hasta un nuevo inicio.

Nada comienza siempre,

nada termina nunca,

andar, andar, andar.

El mundo ya no duerme,

por miedo a no despertar.

El mundo está,

esposado al insomnio.

Dormir, soñar y construir un mundo nuevo.

________________

ARCO IRIS

El vagabundo gris urbano

camina sin rumbo fijo,

patea los objetos que se cruzan

en su camino.

Entre sombras

y la basura del tiempo.

Decepcionado y aburrido,

buscando sin cesar el arco iris de la vida.

Los hombres,

como las aves,

tienen varios destinos.

________________

LUCES Y SOMBRAS

El viento arrastra voces,

da movimiento,

vida y muerte,

hoy me trae voces,

con rumor a soledad.

Sólo el silencio me habita

sin saberlo

caigo en el desamparo de la noche

que va creciendo.

Hoy recuperé la luz del sol,

hacía mucho tiempo que no me guiaba,

y dejé la noche

muriendo...

________________

SUEÑO

En este frío mundo

hace falta un fuego

fuerte y silencioso que nos caliente;

nos cubra y rompa la oscuridad

con sus pliegos de luz..

Que la tristeza se convierta

en una anécdota sucia,

y el sueño imperioso de la paz

se transforme en radiante realidad.

________________

MATAR EL TIEMPO

A fuerza de palabras,

busco una explicación.

No navegamos de manera

certera.

A veces me gana la nausea

por el hombre y la sociedad.

Un hombre que habita

el vacío.

Convencido que en esta vida.

Sólo hay una máxima

a la que no puede escapar:

matar el tiempo,

cuando los sueños se desvanecen.

________________

ESPLENDOR

Bajo la cúpula de estrellas,

duerme la indiferencia.

El descrédito se extiende

sobre la tierra y el mar.

El dolor se incrusta en las rocas

y gime dejado huellas bien marcadas.

Un leve destello de luz

emerge de la piedra.

Un sol interior,

delicada luz,

anuncia el esplendor.

________________

MIRADAS

El ojo que ves, no es ojo porque tú lo veas,
es ojo porque te ve.
Antonio Machado

El hombre se ha transformado

en el ciego cósmico.

Hay millones de ojos invisibles

que piadosamente

buscan la mirada de otro ser humano

que en forma constante los esquiva.

Miradas que transmiten palabras separadas.

Miradas que emiten un verso, una poesía, un libro entero.

Hay un murmullo de silencio

que llega a nuestros ojos.

Las miradas reales,

traspasan el tiempo que no es real.

Y el cíclope me observa.

________________

LIBERACIÓN

Subo y bajo terco la escalera

ya sólo queda la cuesta abajo.

El viaje enciende

mis últimas hogueras.

Escribo a ritmo de taquicardia.

Una voz queda, casi imperceptible

me libera de los fantasmas

en ocasiones inextinguibles.

Las máscaras caen

el agua fría las recorre

agrietando sus misterios.

________________

OTRO DÍA

Otro día comienza,

se parece a los demás.

Siento el maremoto interior.

Hay olor a cielo en el aire.

Un azul profundo lo tensa.

Me emociono con el paso de las nubes

dentro de mí.

El clamor melancólico del aire

me golpea y me lleva

a la orilla de la tierra.

Es hora de camina

________________

EL CAMINO

Antes de la lluvia

el cielo muy bajo

estaba pintado de anaranjado.

El dormido silencio de los pájaros

es interrumpido

por una llovizna vertical,

persistente

que va plateando y agrisando

el camino.

El aire tiene alguna cicatriz

arrastra agridulces rencores

en un peregrinaje

largo y penoso.

De los árboles

pende una melancolía crónica.

A la vera del camino

las flores se abren en silencio;

hermoso mestizaje de colores,

ilumina el camino;

una incertidumbre acicateada

por la esperanza.

Washington Daniel Gorosito Pérez

País. Uruguay- México

Localidad. Irapuato-Guanajuato

Reseña Biográfica: AQUI

Otros Poemas: AQUI

Remisson Aniceto - Reseña

2011-04-14T11:26:00.000-07:00

Remisson Aniceto (Narrador y poeta) Nacido en la pequeña ciudad brasileña de Nova Era, cerca de Itabira de Carlos Drummond de Andrade, su sueño era un día escalar las montañas para verlo (después de todo, eran vecinos), pero el gran poeta había advertido mucho antes: "Tenía una piedra en medio del camino". Algunos años más tarde (1987), Drummond viajó y nunca reapareció. Remisson ha publicado los libros: Poesia para o mundo (Bubok, 2009), Todo dia é dia de poesia (iG Editores, Stella Maris/Pão-de-Açúcar – SP, 2002), Palavras de Poetas (Physis Editora–SP, 1997), Novos talentos da poesia brasileira (Forever Editora – SP, 1995), Escrevo nos espaços que me restam (Editora Bauhaus–SP, 1982). Textos suyos aparecen publicados en la Revista Internacional de Poesía de Rosario Nº 18, Revista Partes,Revista Bacamarte, Revista Remolinos N. 4, Revista Cultural Amsterdam Su N. 5, vista Groenlandia-Diez y en la web Auténtica Poesía y otras. Ha obtenido algunos premios en certámenes literarios en los géneros de cuento y poesía. Remisson mantiene el Blog Nosso mundo (http://www.nossomundo.bligoo. com.br), espacio de amistad y literatura, abierto para publicación de poesías, cartas, cuentos, noticias y artículos generales en cualquier idioma.

Algunos enlaces para textos del poeta:

http://www.amsterdamsur.nl/
http://fernando-sabido-sanchez.blogspot.com/2011/03/3850-remisson-aniceto.html
http://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2011/03/3656-remisson-aniceto.html
http://www.sienda.joyspoon.com/article/2010/Sep/11/remisson-aniceto-narrador-y-poeta/
http://www.antologiadegrandespoetas.com/
http://www.noemialas.com/poemasamigos/remisson.htm/
http://www.revistainternacionaldepoesia18.es.tl/
http://letras-uruguay.espaciolatino.com/aaa/aniceto_remisson/bio.htm/
http://www.calleb.cult.cu/argos/poemas_ressmison_2010.html/

Libros:

*Poesia para o mundo, Bubok (2009)
*Todo dia é dia de poesia, iG Editores, Stella Maris/Pão-de-Açúcar - SP - (2002)
*Novos talentos da poesia brasileira, Forever Editora - SP - (1995)
*Palavras de Poetas, Physis Editora - SP - (1997)
*Escrevo nos espaços que me restam, Editora Bauhaus - SP - (1982)

Remisson Aniceto - Poesías en español

2011-04-14T11:16:00.000-07:00

Áurea

Hago poemas

en versos negros

y versos blancos

para que todo poema

sea libre.

***

Insurrecto

Misérrima

vida

de favela

que viví.

Desvalida

vida ávida

desprovista,

vida sin brío,

bajo puentes,

sobre ríos.

La vi vil,

hostil,

dividida.

Quisiera verla

a la luz de velas,

vajillas...

¡Ah! Vida vil,

vil vida.

¿Vio vida más vil?

¿Vio?

Oh Orco!

Al verme

vil gusano,

osaré verla

in extremis

a la luz de velas!

***

Envoltura

¿Idiota! ¿No ves que nada eres?

Apenas fina capa mohosa te protege

de la podredumbre. Gusanos hambrientos te rodean.

¿Ignoras que en un pase mágico, en un segundo apenas

cae por tierra toda la altivez y el bello

papel de regalo revela la fétida masa?

El gusto amargo de la hiel, la visión incierta,

el torcerse de las piernas, el descontrol total...

todo es inevitable!

Cualquier día serás presa fácil:

el tiempo es impiedoso.

El trágico fin no depende de tu voluntad.

La arrogancia que derramas no pasa

de ser faceta inútil de tus diversas faces

vanas y mundanas.

Al sol poniente, el rostro marchito y los huesos corroídos

dolerán más que en aquellos que tuvieron

la precaución y el buen tino de ser

simples y ocultos.

Quedarán tus lindos cabellos...

¿Y qué utilidad tendrán tus cabellos, hilos

huérfanos y subterráneos, dispersos, opacos

sobre los huesos.

***

Transición

Es tan frío el hueco y tan oscuro el huerto

donde depositan mi cuerpo doliente!

_ ¿Como el hueco es frío si el cuerpo está muerto?

A partir de ahora sólo el alma siente...

Ah! Esta cama tosca donde estoy echado

y este cuarto oscuro y tan bien cerrado!

Quiero levantarme, pero estoy cansado...

¿Que rumor es ese en el cuarto al lado?

Hay un jardín cerca: siento aroma a flores.

Quiero levantarme, pero estoy cansado...

Estoy tan cansado pero sin dolores.

Y el rumor aumenta en el cuarto al lado.

_ ¡Bajen el cajón! _ dice alguno ahora.

¿Quien murió en tanto estuve durmiendo?

Cercano a la puerta oigo alguien que llora,

lamenta la suerte de quien va partiendo.

Quiero levantarme, con fuerza tamaña

inertes mis manos y mi cuerpo duro.

Reza el sacerdote en una lengua extraña,

mientras quedo preso en este cuarto oscuro.

Va cayendo tierra sobre el tejado.

Parece que el mundo se está derrumbando...

El aire me falta en el cuarto cerrado

y una multitud está afuera llorando.

Siento un temblor leve, un escalofrío...

Ya casi nada más estoy sintiendo.

¿Por qué no me sacan de este cuarto frío?

Alguien murió mientras estuve durmiendo.

Es tan frío el hueco y tan oscuro el huerto

donde depositan mi cuerpo doliente!

_ ¿Como el hueco es frío si el cuerpo está muerto?

A partir de ahora sólo el alma siente...

Traducción: Graciela Cariello

http://revistainternacionaldepoesia18.es.tl/

***

Lluvia

Un cuerpo sobre la mesa -

y fuera el día llora

aguas de la tristeza

***

Prendas de vestir

Ropa, telas,

prendas de vestir,

engaños del cuerpo,

mentiras, disfraces.

Telas y prendas de vestir,

líneas gruesas

o transparente,

obstrucción de caminos ...

***

O tal o cual

Entre el amor o el odio

entre la fé y el no creer

entre la vida o la muerte

entre Dios y el diablo

prefiero esto a aquello

Poemas libremente traducidos al español por el poeta chileno Fernando Melón Gat.

***

Remisson Aniceto - Poesías en italiano

2011-04-14T11:13:00.000-07:00

SUBSTANCIA

Para Rosangela de Fatima

Mi trovo tante volte pensando a te

E visualizzo la tua perfetta forma di donna,

di giorno a sfiorare le labbra di velluto,

la notte ad accarezzare la seta dei capelli.

Se sei lontano da me, giorno dopo giorno

Ti trasformo nella delizia del frutto che apprezzo nella frescura dell’acqua che mi sazia la sete.

E nella sostanza che mi permette il domani.

Posso sentirti nella soave brezza mattutina,

nei primi raggi del sole che mi riscaldano

e sempre ti vedo in ogni oggetto, in ogni volto,

in ogni goccia di brina della verde erba

e nel battito delle ali delle rondinelle…

sono piccolino davanti alla tua presenza

e oscuro nella tua trasparenza,

ma i miei occhi mantengo serrati

mentre il giorno corre,

finchè l’ora vitale non giunge

finchè ti incontro, nata dal nulla,

fiorita, cristallina davanti ai miei occhi

e bevo dalla tazza delle tue labbra

e m iscaldo al sole del tuo sorriso

e mi sciolgo in infantile allegria

e se ne vanno dal mio volto l’ombra e l’amarezza

e tutto ciò che mi fa soffrire quando non ti ho

Onda che vieni e che vai

E torni nuovamente

E torni a partire

Ma che non si ferma mai

In questo oceano di delizie che è il tuo corpo

Che bagna il mio corpo

Che fa nascere il sole sul mio volto.

E’ la delizia, la dolcezza dei miei giorni

E ad ogni ora ti aspetto

Per regnare sempre nella mia vita

Per la traduzione in lingua italiana ringrazio Ena Villani (http://www.enavillani.com/ ) ed i suoi amici.

***

Remisson Aniceto - Poesías en portugués

2011-04-14T10:40:00.000-07:00

Origem

Ei-lo

no ventre alfonsino,

no seco Aleixo das Geraes,

rico de fome e aridez...

Vizinho ilustre

Era é tão perto,

tão perto de Itabira,

que quase vejo Drummond

na Sêrro Verde

na Sêrro Azul.

Mas como vê-lo

onde ele nunca foi?

Herança

A confecção deste poema foi um caso à parte, diferente dos demais poemas meus, que normalmente levam horas, às vezes dias para ser finalizados. Herança veio de uma golfada; nasceu, se muito, em trinta minutos, já pronto pra se mostrar ao mundo.

E eu morro a cada dia

quando cada coisa morre.

Outrora Deus me socorria;

agora já nã o socorre...

Vai um pássaro, coitadinho,

de hirtas e opacas asas.

Vai com ele um bocadinho

da minha alegria tão rasa.

Vão-se o amigo, o cão, o gato, o boi,

tudo vai nesta infalível jornada.

Só fica a angústia do que foi

na minha memória cansada.

Até um jovem filho se vai

sem mesmo saber pra onde,

na vã liberdade que atrai

e mil armadilhas esconde.

Nenhuma alegria perdura

e todo gozo é passageiro.

Só de tristeza há fartura

todo dia, o ano inteiro...

Quando eu me for (e será breve!)

levarei comigo esta carga.

Não quero que alguém herde

tanta lembrança amarga.

Súplica

Reza por mim, amor.

Reza por mim

e não serei um mero grão disperso,

e não serei um anel de Saturno

desgarrado, solto no espaço-tempo

da Eternidade.

Que aqui tudo é mistério,

tudo é descobert a,

há outro sentido,

outro concei to de Existência.

Aqui não há espera,

só a lembrança fugaz,

só a vaga imagem do teu rosto

na moldura do Infinito.

Não te deixei, amor,

roubaram-me de ti,

despejando-me no vácuo do tempo.

Reza por mim,

fumaça disforme ora diluída,

ora rejuntada,

assumindo formas várias e inúteis,

bailando aos dissabores

da inconsciência.

Reza por mim, amor.

Imagina-me como um lago

de águas puras, serenas,

e assim hei de ser

para matar minha sede

de ti.

Ave!

por todas as marias do mundo, ave
pelas mulheres cheias de graça, ave
por todas as benditas mulheres, ave
pelos seus frutíferos ventres, ave
por todas as mães ardorosas, ave
pelos pais e pelos seus filhos, ave
pelos sorrisos e pelos abraços, ave
pelos sinceros apertos de mão, ave
pelo inocente olhar das crianças, ave
por todas as famílias unidas, ave
pelo trabalho e pelo descanso, ave
pelo alimento do corpo e da alma, ave
pelas tristezas e alegrias, ave
por todos os pássaros do céu, ave
pelos rios e pelas matas, ave
pelos desertos e pelos mares, ave
pelos vales e pelas montanhas, ave
pelos ventos e pela chuva, ave
pelo sol e pela lua, ave
pela natureza e as criaturas, ave
pelo bem que move a vida, ave
pela vida e pela morte, ave
por aquele que tudo c riou, ave
pelas nossas orações,
ave!

Vestuário

Roupas, roupas,

vestimentas,

enganos do corpo,

engodos, farsas.

Panos, panos,

linhos grossos,

fininhos,

obstrução de caminhos...

María Eugenia Erill: Reseña Briográfica

2011-03-22T15:39:00.000-07:00

María Eugenia Erill - Vicente López - Buenos Aires - Argentina. Se presenta así:
Soy profesora de enseñanza preescolar y profesora de Catequsis, actualmente de más de 270 chicos en una escuela de Vicente López.
Escribo cuentos y poesías Infantiles. Tengo tres libros editados. El primero por la Editorial de los Cuatro Vientos y los dos siguientes por la Editorial Santa María.
Desde 2006 estoy presente en la Feria Internacional del Libro (Buenos Aires, Argentina) narrando mis cuentos.

El tío abuelo de María Eugenia fue el fundador del Hospital Erill de Escobar

Libros publicados