Mi Antología de Poemas

Fue así – Augusto Madureira

2026-03-05T01:18:00.001-03:00

El día cuatro de junio de dos mil

ochenta y seis

quizás podamos sentarnos

para hablar de qué, no sé.

Qué hicimos con nuestras vidas,

las vivimos bien o mal.

El día 4 de junio de dos mil

ochenta y tal.

El día 13 de marzo de dos mil

y lo que quieras.

Podés ser vos quien escoja

Podés ser vos quien elija.

Quizás podamos acostarnos

Para hacer no sé qué cosa.

Quizás amar con el alma

que el cuerpo ya no ve.

Lo sé, ya lo entiendo.

Se acabó.

Lo sé, siempre es así.

Pero quedó

lo que te di

lo que me diste.

También lo que no di.

Fue así.

Si creés que es demasiado tarde,

puede ser cuando puedas.

Para mí, es esta noche,

en un jardín de claveles

o en medio de la avenida

desierta o llena de gente.

Ya presentí el momento.

Ya rompí la ilusión.

Lo sé, ya lo entiendo.

Se acabó.

Lo sé, siempre es así.

Pero quedó

lo que te di

lo que me diste.

También lo que no di.

Fue así.

El veintinueve de agosto de dos mil

y lo que entiendas.

Quizás podamos mirarnos

como la primera vez,

contar la historia de nuevo,

cambiarle sólo el final.

Si no podés ese día

puede ser otro, ¿Qué tal?

Si no podés ese día

puede ser otro, ¿Qué tal?

Rosario dinamitera - Miguel Hernández

2025-12-11T22:38:00.001-03:00

Rosario, dinamitera,

sobre tu mano bonita

celaba la dinamita

sus atributos de fiera.

Nadie al mirarla creyera

que había en su corazón

una desesperación

de cristales, de metralla

ansiosa de una batalla,

sedienta de una explosión.

Era tu mano derecha,

capaz de fundir leones,

la flor de las municiones

y el anhelo de la mecha.

Rosario, buena cosecha,

alta como un campanario,

sembrabas al adversario

de dinamita furiosa

y era tu mano una rosa enfurecida, Rosario.

Buitrago ha sido testigo

de la condición de rayo

de las hazañas que callo

y de la mano que digo.

¡Bien conoció el enemigo

la mano de esta doncella,

que hoy no es mano porque de ella,

que ni un solo dedo agita,

se prendó la dinamita

y la convirtió en estrella!

Rosario, dinamitera,

puedes ser varón y eres

la nata de las mujeres

la espuma de la trinchera.

Digna como una bandera

de triunfos y resplandores,

dinamiteros pastores,

vedla agitando su aliento

y dad las bombas al viento

del alma de los traidores.

La cagantina - La leyenda lo atribuye a José Martí

2025-11-20T13:03:00.000-03:00

Me cago en Prin y Topete

en Silveira y Castelar

y en todo peninsular

desde Madrid a Albacete.

Me cago en Doña Isabel

la Reina puta y cabrona

y en su Ministro Carmona

y en Don Julio Pimentel.

Me cago en el Guadalete

y en toda su gente guapa

yo me cago hasta en el Papa

y por cagarme en conjunto

me cago hasta en el punto

que ocupa España en el mapa.

Me cago en Roma y Cartago

en las estrellas y el sol

y si Dios fuera español

¡Hasta en Él también me cago!

Ya no será… - Idea Vilariño

2025-11-20T12:57:00.004-03:00

Ya no será

ya no

no viviremos juntos

no criaré a tu hijo

no coseré tu ropa

no te tendré de noche

no te besaré al irme

nunca sabrás quién fui

por qué me amaron otros.

No llegaré a saber

por qué ni cómo nunca

ni si era de verdad

lo que dijiste que era

ni quién fuiste

ni qué fui para ti

ni cómo hubiera sido

vivir juntos

querernos

esperarnos

estar.

Ya no soy más que yo

para siempre y tú

no serás para mí

más que tú. Ya no estás

en un día futuro

no sabré dónde vives

con quién

ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca

como esa noche

nunca.

No volverá a tocarte.

No te veré morir.

Aquí podría caber todo el amor que nos tuvimos - A.E. Quintero

2025-10-11T01:16:00.006-03:00

Qué ganas de ser otra persona,

una a la que no le entren lagartos a la cabeza

cuando se viste de viernes sin visitas,

una a la que no se le vuelen las hojas que guardaba en el pecho

para dormir abrazada de algo,

una a la que no le importe

que la vean usar el mismo martes todos los días,

ponerse de camisa el mismo jueves,

el mismo invierno frotando sus orillas contra los ojos

cada tarde.

Una persona a la que le dé igual

que la vean hablar sola o hablar con la ventana.

Que le dé lo mismo tener sueños o tener una ración de hambre,

tener corazón o tener una caja apagada con un meteorito.

Alguien que no se busque tanto,

que no se busque

en esos lugares del alma a los que uno no debería bajar

ni haber estado.

Una persona distinta,

a quien lo inofensivo no le lleve su casa hacia otra calle.

Enseñarle a mi corazón a ladrar,

que ladre

cuando me vea hablarle a alguna sombra,

que ladre

cuando me vea invitar a mis ojos

a algún amor imaginario, de esos

que te despiertan el alma cada noche de frío

mientras el silencio silba sus antiguas zagas.

Que mi corazón me ladre

cuando me vea acercarme a la ventana

y rezarle a la calle para que se llene de gente:

para que suceda un beso

o para que ocurra la mañana también en estos labios.

Enseñarle a mis sábados

a no agachar la cabeza cuando caminan,

a no hacer el ridículo

tomándole el pulso a esta incapacidad de seguir de frente

sólo para comprobar

que no somos una puerta cerrada más en esta casa.

Porque mi rostro

se me llena de goteras fácilmente.

Sembrador - Mario Carrero

2025-08-24T21:33:00.004-03:00

Dedicado a Rubén Lena, maestro y poeta

del departamento 33 Orientales, Uruguay

Maestro en el alumbrar

con la pluma o la guitarra

supo entender que no alcanza

aprender para enseñar

no basta con dominar

cuestiones de geometría

pues no hay mayor simetría

que el hombre en su justo centro

ni más diagonal que el

viento que cruza la serranía

Sembrador de abecedario,

poeta del Olimar

entero va tu cantar,

eternamente uruguayo.

Él, que le dio al Olimar

fiereza de mar bravío,

serenidad de rocío

dimensión universal

supo en detalle contar las cosas de su terruño

y sin levantar el puño

pelear por su patria amada

nunca habrá fusil ni espada que acallen a un verso suyo.

Sembrador de abecedario,

poeta del Olimar

eterno va su cantar,

enteramente uruguayo.

Permita usted sembrador

volver de nuevo a su escuela

donde la voz de Varela

abriga más que un fogón

pa´ llenarme el corazón

de polkas y serraneras

de milongas galponeras,

de moñas y delantales

porque persisten los males

y su lección nos libera.

Sembrador de abecedario,

poeta del Olimar

entero va tu cantar,

eternamente uruguayo.

Sembrador de abecedario,

poeta del Olimar

eterno va su cantar,

enteramente uruguayo.

¡Yanquis hijos de puta! - Humberto Costantini

2025-08-21T20:22:00.000-03:00

En realidad
sólo quería decir
eso.
En realidad, la vida
es,
pongamos por ejemplo,
una manzana.
Entonces,
uno la mira, la toca,
le hace fiestas,
la besa, le habla,
tal vez,
hasta dibuja manzanitas
imitándola.
La quiere así, manzana,
rica, pulposa, viva, indescifrable,
sabia.
Si la quieren romper,
si viene
un bicho, por ejemplo,
un yanqui hijo de puta,
para ser más precisos,
a matarla,
ya no se puede hablar
así nomás de la manzana.
Hay que matar al bicho,
es necesario
odiarlo,
destruirlo.
Es casi obligatorio
decirle hijo de puta,
decirle yanqui hijo de puta
todos los días, religiosamente
y encontrar la manera
de acabarlo.
Por amor a la vida,
simplemente.
En realidad
tal vez no me he explicado bien.
Si uno tiene,
pongamos por ejemplo,
un amor, una cosa
que le anda por la piel
por todas partes.
Digamos
Buenos Aires,
digamos,
un octubre, un poema, una muchacha.
O digamos la esquina
de Nazca y Tequendama
los domingos, a las seis de la tarde.
(Estoy casi seguro
de que había una esquina así en Santo Domingo,
de que había un viejo,
una silla,
un cielo inverosímil,
muchachos que volvían del fútbol,
señoras apuradas,
bocinas, qué se yo
y tal vez,
hasta un tipo solitario
como yo
que miraba)
Si uno tiene un amor entonces,
eso que le camina por la piel,
decíamos,
y pasa algo,
ocurre,
que viene el mal, la peste, una desgracia,
o para no ir más lejos
vienen
los marines idiotas,
los cretinos mascadores de chicle,
odiadores de todo lo que crece
y desembarcan.
Entonces
ya no se puede hablar así nomás,
hay que matar la muerte de algún modo,
hay que pelear con rabia,
destruirlos,
salirles al encuentro como sea
y además decir, decir hijos de puta,
decirlo y masticarlo
y enseñarlo a los chicos
como un rezo.
Por amor a la vida,
simplemente,
me parece.

Espantapájaros - Oliverio Girondo

2025-08-06T12:38:00.005-03:00

No sé me importa un pito que las mujeres

tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;

un cutis de durazno o de papel de lija.

Le doy una importancia igual a cero,

al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco

o con un aliento insecticida.

Soy perfectamente capaz de soportarles

una nariz que sacaría el primer premio

en una exposición de zanahorias;

¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible

– no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar.

Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,

tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?

¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo

y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,

volaba del comedor a la despensa.

Volando me preparaba el baño, la camisa.

Volando realizaba sus compras, sus quehaceres…

¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,

de algún paseo por los alrededores!

Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.

“¡María Luisa! ¡María Luisa!”… y a los pocos segundos,

ya me abrazaba con sus piernas de pluma,

para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia

que nos aproximaba al paraíso;

durante horas enteras nos anidábamos en una nube,

como dos ángeles, y de repente,

en tirabuzón, en hoja muerta,

el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera…,

aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!

¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes…

la de pasarse las noches de un solo vuelo!

Después de conocer una mujer etérea,

¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?

¿Verdad que no hay diferencia sustancial

entre vivir con una vaca o con una mujer

que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender

la seducción de una mujer pedestre,

y por más empeño que ponga en concebirlo,

no me es posible ni tan siquiera imaginar

que pueda hacerse el amor más que volando.

No me importa un pito - Mauricio Koch

2025-08-06T12:37:00.000-03:00

No me importa un pito que esté lavado,

dulce como panal o incluso, te digo más,

edulcorado y hasta con esa cosa nueva que se llama stevia y sabe a pedo rancio.

Le doy una importancia igual a cero

si está tirando a seco, cortito como patada de cuis

o rebalsado, una laguna en la que flotan palos, listones y habichuelas.

Soy perfectamente capaz de soportar uno largo de esos que te dejan exhausto y con la tripa revuelta

o hirviendo y cuando le das la chupada entusiasta te pelan hasta la conciencia y te acordás

de todo el árbol genealógico del cebador.

Pero lo que no puedo perdonar bajo ningún pretexto es que el mate esté tibio.

Tibio no.

Ahí sí pelo el facón.

Si es posible… - Sebastián Monk

2025-07-31T13:53:00.000-03:00

Para ellos, el asiento que da a la ventanilla,
la mejor parte del jamón del medio.
Para ellos las hadas, los duraznos, las cosquillas.
Para mi los retos, la vejez, el tedio.

Para ellos la zona tibia de la cama en el invierno,
el lado fresco de la almohada en los veranos.
Para ellos empezar la primer hoja del cuaderno,
para mí, el despertador que suena bien temprano.

Para ellos el olor a albahaca y todos viernes,
para ellos el muslo del pollo y los Havanna.
Para mi los apretujes en los trenes,
los tormentos, la estrechez, las pocas ganas.

Para ellos las caricias con pinceles en la nuca,
la dicha de un domingo con abuelos,
las frutillas con crema y mucha azúcar.
Para mí, el albañil que no termina, los desvelos.

Para ellos los ratones, Papá Noel, los Reyes Magos,
la banana de la ensalada de fruta, el kanikama.
Para mí las expensas, el mecánico, los pagos,
para ellos un ratito de quedarse en nuestra cama.

Para mí el insomnio y viajar parado en colectivo,
las tapas del pan lactal endurecidas,
las jaquecas, los problemas digestivos,
los calambres, los engaños, las partidas.

Para ellos las tardes de jugar en la vereda,
el cine, el circo, el sol, los elefantes.
Para mi, lo que quede si es que queda
que teniéndolos felices ya es bastante.

Las espinas del pescado atragantadas,
los esguinces, las fracturas, los desplantes,
la fiebre, las toses, las patadas,
el mal modo, las respuestas humillantes,
los dolores de muelas, lo terrible,
la inacción, las contracturas en el cuello.
Al tratarse de mis hijos, si es posible,
que me duela todo a mí en vez de a ellos.

Padre - Horacio Castillo

2025-07-18T21:37:00.001-03:00

Todos llevamos, como Eneas

a nuestro padre sobre los hombros.

Débiles aún, su peso nos impide la marcha;

pero luego, se vuelve cada vez más liviano

hasta que un día deja de sentirse,

y advertimos que ha muerto.

Entonces, lo abandonamos para siempre

en un recodo del camino

y trepamos a los hombros

de nuestro hijo.

Elegía - Miguel Hernández

2025-06-09T21:07:00.004-03:00

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

Los justos - Jorge Luis Borges

2025-01-24T17:52:00.003-03:00

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia a un animal dormido.

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Qué es Dios - Alberto Sueiro

2025-01-02T07:45:00.002-03:00

Bajó una mano del cielo y acariciando su pelo,

rulo y señal de la cruz,

la caricia de Jesús hizo posible el milagro

Convirtió la red en tierra,

del balón hizo palomas, que aterrizaban su paz

en la Isla Soledad, borrando una absurda guerra

Judas no juega esta tarde, lo expulsaron por traidor

y once apóstoles de Cristo, con sus oídos al cielo

consultándole al Señor

Y Jesús dijo: Me voy.

De tácticas, ya no hablo

pero un consejo les doy:

La pelota siempre al diez

que ocurrirá otro milagro

El diez susurró a su oído:

novia eterna, ven conmigo, te llevaré de paseo

que nos verá todo el mundo y sabrán cuánto te quiero

La pelota enamorada, blanca, piel inmaculada

Se entregaba sin pudor

a suelas de terciopelo, de su eterno gran amor

En filigranas de baile, comenzaba su paseo.

Sobredosis de talento, convertía a los rivales

en estatuas de cemento

Gran amante por doquier

danza el diez con su mujer.

Caricias, besos y abrazos.

El diez haciendo el amor

y el orgasmo fue un golazo

Rojo el Sol gritaba gol, sus rayos brazos en alto

y Jesucristo a los saltos

festejaba la proeza del señor Diez y su alteza

Otro vuelo de palomas, raudo viaje hacia el sudeste,

soberanía argentina.

Banderas blanquicelestes adornan la Gran Malvina

Premio Nobel de la Paz, desde México a Fiorito.

De Malvinas a Inglaterra, este loco diez bajito

llenó de risas la Tierra

Llanto de risas de madres

viendo en el diez al compadre

genera risa latente.

Su risa en todas las fotos

de los hijos combatientes

Y Jesús dijo: Me voy.

De tácticas, ya no hablo

pero un consejo les doy:

La pelota siempre al diez

que ocurrirá otro milagro

Gran amante por doquier

danza el diez con su mujer.

Caricias, besos y abrazos.

El diez haciendo el amor

y el orgasmo fue un golazo

No, no, no, no

Por tu milagrosa mano

y el milagro de tus pies.

Por tu milagrosa mano

y el milagro de tus pies,

muchas gracias, señor Dios

muchas gracias, señor diez

Si he de vivir sin ti - Julio Cortázar

2024-09-19T20:13:00.002-03:00

Si he de vivir sin ti, que sea duro y cruento,

la sopa fría, los zapatos rotos,

o que en mitad de la opulencia se alce la rama seca de la tos,

ladrándome tu nombre deformado, las vocales de espuma,

y en los dedos se me peguen las sábanas, y nada me dé paz.

No aprenderé por eso a quererte mejor,

pero desalojado de la felicidad

sabré cuánta me dabas

con solamente a veces estar cerca.

Esto creo entenderlo, pero me engaño:

hará falta la escarcha del dintel

para que el guarecido en el portal

comprendala luz del comedor,

los manteles de leche,

y el aroma del pan

que pasa su morena mano por la hendija.

Tan lejos ya de ti como un ojo del otro,

de esta asumida adversidad nacerá la mirada

que por fin te merezca.

Zamba de Juan Panadero - Manuel J. Castilla

2024-08-16T15:51:00.002-03:00

Qué lindo que yo me acuerde

De Don Juan Riera cantando

Que así le gustaba al hombre

Lo nombren de vez en cuando

Panadero Don Juan Riera

Con el lucero amasaba

Y daba esa flor del trigo

Como quien entrega el alma

¿Cómo le iban a robar?

Ni queriendo, a Don Juan Riera

Si a los pobres les dejaba

De noche la puerta abierta

A veces hacía jugando

Un pan de palomas blancas

Y harina, su corazón

Al cielo se le volaba

Por la amistad en el vino

Sin voz, queriendo aún cantaba

Y a su canción como al pan

La iban salando sus lágrimas

¿Cómo le iban a robar?

Ni queriendo, a Don Juan Riera

Si a los pobres les dejaba

De noche la puerta abierta

Ahora que los ladros perran - José Manuel Marroquín

2024-08-13T07:25:00.003-03:00

Ahora que los ladros perran,

ahora que los cantos gallan,

ahora que albando la toca

las altas suenas campanan;

y que los rebuznos burran

y que los gorjeos pájaran,

y que los silbos serenan

y que los gruños marranan,

y que la aurorada rosa

los extensos doros campa,

perlando líquidas viertas

cual yo lágrimo derramas

y friando de tirito

si bien el abrasa almada,

vengo a suspirar mis lanzos

ventano de tus debajas.

Tú en tanto duerma tranquiles

en tu camada regala,

ingratándote así burla

de las amas del que te ansia.

¡Oh, ventánate a tu asoma!

¡Oh, persiane un poco la abra!

Y suspire los recibos

que este pobre exhalo amanta.

Ven, endecha las escuchas

en que mi exhala se alma,

que un milicio de musicas

me flauta con su acompaña.

En tinieblo de las medias

de esta madruga oscurada

ven, y haz miradar tus brillas

a fin de angustiar mis calmas.

Esas tus arcas son cejos

con que flechando disparas.

Cupido peche mi hiero

y ante tus postras me planta.

Tus estrellos son dos ojas,

tus rosos son como labias,

tus perles son como dientas,

tu palme como una talla,

tu cisne como el de un cuello,

un garganto tu alabastra,

tus tornos hechos a brazo,

tu reinar como el de un anda.

Y por eso horo a estas vengas

a rejar junto a tus cantas

¡y a suspirar mis exhalos

ventano de tus debajas!

Ahora que los ladros perran,

Trinticuatro - Fabián Severo

2024-07-18T11:20:00.000-03:00

Mi madre falava mui bien, yo intendía.

Fabi andá faser los deber, yo fasía.

Fabi traseme meio litro de leite, yo trasía.

Desí pra doña Cora que amañá le pago, yo disía.

Deya iso gurí i yo deiyava.

Mas mi maestra no intendía.

Mandava cartas en mi caderno

todo con rojo (igualsito su cara) i asinava imbaiyo.

Mas mi madre no intendía.

Le iso pra mim ijo i yo leía.

Mas mi madre no intendía.

Qué fiseste meu fío, te dise que te portaras bien

i yo me portava.

A istoria se repitió por muintos mes.

Mi maestra iscrevía mas mi madre no intendía.

Intonses serto día mi madre intendió i dise:

Meu fío, tu terás que deiyá la iscuela

i yo deiyé.

Mano de Dios - Joaquín Sabina

2024-06-02T14:28:00.001-03:00

Bendito sea el noble colchonero / que pierde como sabio con farlopa, / para vosotros putas y dinero, / para mí, Torres, Diego y otra copa.

La doce, frente atlético, lo mismo, / Caballito, Perón, la última curda, / nos une la pasión y el catecismo / de los que nada creen y aman tu zurda.

Pelusa, hincha pelotas, guerrillero, / sobrino de Fidel, hermano mío, / Nápoles, cebollita, Barcelona.

Los tacos de tus botas son el suero, / que abriga a los bosteros contra el frío. / Diez era Dios, bendito Maradona.

Maldito sea el séquito, la histeria / que disloca la coca de los pibes, / vivir era un balón de feria en feria, / cagarla... un cero a uno contra River.

Maldita burocracia desalmada / que te cobró un penal letal e injusto, / maldita sed, maldita madrugada, / no te nos mueras más, ¡pucha qué susto!

Qué falta de respeto, mundo killer, / los penúltimos llegan los terceros / loco, enfermo, cabrón, líbero en zona.

Malditos sean Coppola y Czysterpiller, / los dealers, las madamas, los banqueros / que le chupan la sangre a Maradona.

Algún día sabremos... - Oriana Pickman

2024-06-02T10:37:00.000-03:00

...porqué no aullamos cuando hay luna nueva, qué es lo que ilumina tu mirada, cuál es aquella sorpresa que nos tiene la vida, dónde están las personas que no recordamos, qué produce la risa de un niño en la mente de un gato.

La vida es un pensamiento fugaz, que se puede respirar, leer en versos o perder al susurrarle al silencio.

Amor / VIII Edicto - Nina Ferrari

2023-10-22T21:03:00.002-03:00

Yo creo amor

que va a ser muy importante

frente a los escombros

de un mundo

que se derrumba

poder saber

quiénes tenían

las piedras encima

y quiénes las tenían

en la mano.

Última voluntad - Hans Magnus Enzensberger

2023-05-13T01:23:00.004-03:00

Sáquenme de una vez la bandera del rostro. Me hace cosquillas

Sepulten con ella a mi gato. Sepúltenla allí

donde tenía mi colorido jardín.

Quítenme esta corona de lata del pecho, hace ruido.

Tírenla a las estatuas, a la basura

y regalen las cintas a las putas, para que se adornen.

Digan las oraciones por teléfono, pero corten el cable

o envuélvanlas en un pañuelo lleno de migas de pan

para los tontos peces del charquito.

Que el obispo se quede en casa y se emborrache.

Denle un barrilito de ron

porque estará sediento antes de predicar.

Y déjenme tranquilo con lápidas y sombreros de copa.

Adoquinen con ese buen basalto una calle que nadie habite,

una calle para pájaros.

En mi baúl hay mucho papel garrapateado para mi primito,

que haga avioncitos para que vuelen lindamente desde el puente

y se ahoguen en el río.

Lo demás, un calzoncillo, un encendedor, un hermoso ópalo

un despertador, eso deben regalárselo al linyera Calístenes

y denle también una propina adecuada.

Por la resurrección de la carne, mientras tanto, y por la vida eterna

me preocuparé yo, si no lo toman a mal.

Es cosa mía, ¿no es verdad? Que les vaya bien.

En la mesa de luz hay, todavía, un para de cigarrillos.

Soy - Jorge Luis Borges

2023-04-30T03:31:00.000-03:00

Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.
Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.
Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,
del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.

Franco... tuya es la hacienda... - León Felipe

2023-04-14T22:01:00.003-03:00

Franco... tuya es la hacienda...

la casa, el caballo y la pistola...

Mía es la voz antigua de la tierra.

Tú te quedas con todo

y me dejas desnudo y errante por el mundo...

mas yo te dejo mudo... ¡mudo!...

¿Y cómo vas a recoger el trigo

y a alimentar el fuego

si yo me llevo la canción?

Ítaka - Constantino Cavafis

2022-04-02T20:45:00.000-03:00

Cuando emprendas tu viaje a Ítaca

pide que el camino sea largo

y lleno de aventuras

y lleno de experiencias.

No temas a los lestrigones

ni a los cíclopes

ni al colérico Poseidón,

seres como esos jamás hallarás en tu camino

si tu pensar es elevado,

si selecta es la emoción

que toca tu espíritu y tu cuerpo.

Pide que el camino sea largo,

que muchas sean las mañanas de verano

en que llegues a puertos nunca vistos.

Detente en los emporios de Fenicia

y hazte con hermosas mercancías,

trae nácar y coral,

ámbar y ébano

y toda suerte de perfumes sensuales.

trae cuantos más perfumes sensuales puedas.

Ve a muchas ciudades egipcias

a aprender de sus sabios.

Pero ten siempre a Ítaca en tu mente:

llegar allí es tu destino.

Pero no apresures nunca el viaje.

Mejor que dure muchos años

y atracar ya viejo en la isla,

enriquecido de cuanto ganaste en el camino

sin esperar que Ítaca te enriquezca.

Ítaca te brindó tan hermoso viaje…

Sin ella no habrías

emprendido el camino,

pero ya no tiene nada que darte.

Aunque la halles pobre,

Ítaca no te ha engañado.

Así de sabio como te has vuelto

y con tanta experiencia

entenderás por fin

lo qué significan las Ítacas.