Apartado 999

Cómo caerse de espaldas con EFE

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Thu, 04 Nov 2010 19:17:00 +0000

Varios medios rebotaron ayer la nota del indígena peruano de nombre Amador Barbosa que supuestamente vive en Pichari (Cusco) y que tendría 16 esposas y unos 80 hijos...

Bastante irresponsables los medios, por no decir otra palabra (mi abuelo hubiera dicho "qué c..."), al no verificar ciertos datos de esa "noticia".

Por ejemplo, en el Reniec no existe el apellido Barbosa. Según la agencia EFE, que menciona al diario La Primera como principal fuente de información, ese apellido se escribe con 'ese'.

Saber si quien hace llamarse Amador Barbosa figura en el Reniec es importante para precisar su edad, por ejemplo, o para enterarse de si se casó alguna vez con una de las mujeres con las que tuvo esas "decenas de hijos".

Él nativo cusqueño puede decir que tiene 89 años cuando quizá tenga menos, o de repente más.

País en vías de desarrollo nos llaman. Gracias EFE, por recordárnoslo...

PD: Todas las fotos, encontradas en las web donde publicaron esta noticia del indígena de Pichari, son referenciales. La que ven es de la agencia Andina, según reseña RPP.

Copamiento aprista

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Thu, 15 Jul 2010 02:17:00 +0000

Después de mucho tiempo he postulado a un trabajo, esta vez en el sector público. Sin embargo, me he llevado una gran decepción.

Desde la página web del MIMDES me enteré de la convocatoria para el puesto de Asistente en Publicaciones para el Programa Nacional Wawa Wasi.

Luego de haber presentando los documentos solicitados, tal como se indicaba en la web en el enlace web de dicha convocatoria laboral (http://www.mimdes.gob.pe/index.php?option=com_content&view=article&id=2837%3Acas-297-2010asistente-en-publicacionessede-central&catid=361%3Aconvocatoria-cas&Itemid=504&lang=es ) esperé hasta las 4:30 pm del día 13 de julio para ver los resultados de la evaluación curricular, que no es más que una lista de los postulantes para la siguiente fase del proceso: la entrevista laboral. Como a tal hora todavía no publicó los resultados en la web del MIMDES, llamé a la central telefónica del Programa Nacional Wawa Wasi: me contestaron que en media hora iban a colgar los resultados en su web.

Horas más tarde veo nuevamente la web y noto que habían actualizado el enlace con dos archivos: un documento PDF con los resultados de la evaluación curricular y otro documento PDF en el que se indicaba que por motivos de fuerza mayor se había decidido ampliar el cronograma del proceso en la etapa de la entrevista personal. Así, la entrevista que debió realizarse el miércoles 14 sería el jueves 15, a las 3:30 pm.

En los resultados de la evaluación curricular yo quedo en segundo lugar, y con la siguiente observación: que no era apto para la entrevista personal porque no cumplía con la experiencia laboral solicitada. En efecto, se requería tener 5 años de experiencia en el sector privado y el público. En este último sector yo no cumplía dicho requisito.

El primer lugar de esta evaluación se ubicó Carlos Enrique Lúcar Arias (a quien no conozco). No contento yo con el resultado de la evaluación -considerando sospechoso que a última hora se cambiara la cita de la entrevista y que la cantidad de postulantes se reflejara a un resultado de dos-, decidí averiguar si Carlos Lúcar Arias tenía alguna ventaja con respecto a mí para dicho cargo. Así me lleve una gran sorpresa: el señor Lúcar es un allegado aprista, incluso es ex director de la Casa Museo Víctor Raúl Haya de la Torre (en Villa Mercedes), además ha publicado varios libros sobre el aprismo, entre ellos Aprismos, 100 preguntas y respuestas (que es un manual de formación para partidarios del Apra) y Vida y obra de Víctor Raúl Haya de la Torre (Coautor).

Me gustaría saber si este caso es o no amerita algun observación por lo irregular que se ha ealizado. Quisiera saber si esto es un caso de copamiento del partidarios del gobierno aprisa en cargos estatales.

PD: Adjunto enlace de la convocatoria al puesto de Asistente en Publicaciones:
http://www.mimdes.gob.pe/index.php?option=com_content&view=article&id=2837%3Acas-297-2010asistente-en-publicacionessede-central&catid=361%3Aconvocatoria-cas&Itemid=504&lang=es

Adjunto enlaces sobre información en torno a Carlos Lúcar Arias:
http://www.aprasanborja.com/cancionero1/index/index/p.htm
http://culturaycapacitacionjapmoquegua.blogspot.com/
http://www.larepublica.pe/columna-en-construccion/25/05/2010/rumbo-la-nueva-convivencia (ver quinto comentario).
http://apra-global.blogspot.com/2008/01/3-de-enero-de-1949.html

Más no tanto

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Sat, 29 May 2010 18:39:00 +0000

Radio Ma non troppo es un proyecto de radio musical. Apuesta por emitir música variada de manera gratuita.

Escuche este sábado Radio Ma non troppo en una transmisión sin interrupción de siete horas en vivo.

Las aventuras de un patán

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Mon, 24 May 2010 01:47:00 +0000

Esta es la verdadera histeria de un ridículo.

Y así fue cómo acabó esta historia...

Carta a Papa Noél

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Thu, 24 Dec 2009 15:17:00 +0000

Sabes muy bien que te he sido infiel, que no he creído en ti, ni siquiera en tu barba blanca ni en tus mentiras piadosas. Sin embargo, ayer tuve una premonición: de que me cumplirías todos mi deseos. Así que, ni corto ni perezoso, después de 28 años de espera, ojalá me cumplas aunque sea un deseo.

1. Para esta Navidad, deseo que el presidente del Perú, Alan García Pérez, se convierta en un niño bueno y deje de robarle a todos los peruanos que votaron y no votaron por él. Te pido, querido Papa Noél, que en su bolsillo no quede ni un sol, ni siquiera para viajar en una combi, aplastado, desde el Centro de Lima hasta Comas.

2. Para mi querido presidente del Congreso, el Sr. Bondad Luis Alva Castro, te solicito, que él también devuelva todo lo que se ha llevado sin pedir permiso y que, para satisfacer el deseos de muchos connacionales, le arrojes caca de perro en la cara.

3. A la encantadora ministra de Economía, Mechita Araóz, envuélvele en una de esas hermosas carpetitas de Promperú, una carta con el siguiente mensaje: "No te hagas la tonta, te queda demasiado bien...".

4. Al grandísimo hijo de su madre de Mauricio Mulder, que en esta Noche Buena no se atore con el pavo que va a mandar a hornear y que se trague todas sus palabras de que la oposición quiere derrumbar al asqueroso régimen aprista...

5. Al decente ministro de las Artes Oscuras, Rafael Gay, dale, en uno de esos perfumes carísimos, esencia de honestidad, cordura y mucha hombría...

6. A Rómulo León y Alberto Químper, humildes e incondicionales colaboradores del régimen facistoide, roboide y pendejoide del Apra, entrégales dos Mamablancas encendidas...

7. A aquellos periodistas que tuvieron los 'petroaudios', se orinaron, se aguantaron y jamás publicaron nada por culpa de los negociados de su empresa periodística (todo el mundo ya sabe a qué medio me refiero), ofréceles, con la amabilidad que te caracteriza, un puesto de trabajo como chofer de combi, mensajero de service o lavacarros en tiendas Ripley.

8. A algunos periodistas deportivos del Perú que creyeron que la selección tenía posibilidad de ir a un mundial, báñalos con un poquito de ubicaína y sangre de búho, para que dejen de ser tontos, burros, asnos...

9. A los escritores como Iván Thays, que cree que los correctores de estilo son sus infalibles enemigos, regálales la primera edición de Coquito..., a ver si aprenden a escribir de una buena vez...

10. Para nuestro venerado alcalde de la capital "Lima está linda", Luis Castañeda Lossio, le deseo que durante el 2010 siga inaugurando obras..., pero que ahora se movilice a pie y sin cantimplora por toda la ciudad...

11. A los que hacen daño al país (incluye en esta lista a ladrones, violadores, estafadores, corruptos, corrompidos, congresistas todos, choferes y cobradores de combis asesinas, barras bravas, infieles, vendedores de panetón bamba, vecinos chismosos...etc,etc.), sepárales ahora mismo los respectivos boletos al Caldero Eterno.

12. Finalmente, espero que le cumplas todas las buenas nuevas a quienes buscan el bien de los demás. Cúmplele todo los deseos a mi madre y mis dos hermanas...

"Que en esta Noche Buena reine la paz y la alegría en nuestro hogares".

Un abrazo, Papa Noél.

Firma
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Un niño bueno

PD: ¿Cuál de estas peticiones se hará realidad?

¿ADÓNDE VAS YAYITA?

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Fri, 05 Jun 2009 17:03:00 +0000

Adónde vas, Yayita.

Cuando llegaste eras inquieta e indomable,
pequeña fierecilla valiente…

Cuando llegaste eras comilona e intratable,
perrita linda, de ojos marroncillos, de piel acaramelada y bella.

Pero hoy te vas, en silencio, sin llanto.

Hoy casi toda la casa está vacía.
No hay tu bulla, ni el ruido de tus pasos nocturnos.

Ya no corres, ¿Por qué ya no corres alegremente?
Yo no estás aquí, Yayita linda.

Te vas habiéndonos dicho antes adiós.
Hemos sufrido, y aún estaremos así sin ti.

Acabamos de cerrar los ojos y te hemos visto, desde el corazón, a nuestro lado, en compañía, con los ojitos brillosos.

Abrimos (nos duele) y cerramos los ojos una vez más.
Estás al lado de la mesa, rugiendo como una leona, pidiendo un bocado.
Ahí va el bocado, ahí saltas con mucho impulso, para pescar la presa en el aire, fiera.

Abrimos los ojos. Te has ido en silencio, con el llanto dentro de ti para que no suframos.

Tú te vas, pero nosotros quedamos aquí, viviendo los años, los días y las horas, en que a partir de este momento ya no estarás con nosotros.

Volveremos a vernos.
Volveremos a darte el bocado preferido, un plato de cariño, una mesa servida de mucho respeto y amor para ti, guardiana del hogar.

Si nos llegar a ver algún día y no nos damos cuenta, ladramos, para acariciarte y acordarnos que sólo fue un largo viaje. Esta es la parada. Ahí estamos a tu lado.

Hoy el día es negro y triste.
Hoy no hay alegría.

Ya no estás, Lloca, lloca.
Te amamos muchos.
Buen viaje, Yayita.

Tú siempre estarás con nosotros.
Lloca, Lloca.
Lloca, Lloca.
Yayita.

Un par de horas sin ti

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Tue, 07 Apr 2009 14:34:00 +0000

Acabo de darme cuenta que el tiempo se ha detenido. Seguro, no es un sueño.

Un día sin tiempo es vivir casi con un fantasma. El entorno no es el mismo, la gente no tiene voz y cuando te miran, sientes un escalofrío que recorre el cuerpo y llega ahí donde no te puedes tocar con las manos.

Por ejemplo, cuando caminas por la calle, para despejar la mente de impurezas, el mundo te pone aprueba. Pero, claro, no tienes tiempo de reaccionar, no sabes cómo, a veces ni por qué ni para qué, ni por quién.

Una vez me encontré con un tipo que hablaba y me hablaba. Me sonreía como si fuéramos grandes amigos. Realmente si lo éramos, porque mi mente podría recordarlo con mucho cariño, pero no le entendía nada. Sólo pude ver cómo su rostro hacía gestos incomprensibles, mientras movías las manos para intentar comunicarse conmigo.

En otra ocasión estuve parado frente a un gran letrero de publicidad que decía: “No lea esto”. Ese mensaje me sorprendió. Sin darme cuenta, me detuve en medio de la pista, algo absorto. Los carros se detuvieron a pocos centímetros de mi cuerpo, a la vez que alguna gente que andaba por ahí me hacía gestos con sus bocas y sus manos. Otros se agarraban las cabezas; otros gritaban insistentemente en silencio.

Me pregunto por qué no los puedo entender. Por qué tantas señales, si no hay nada.

Hoy, tres días después de lo ocurrido, por fin he sentido el primer signo de vida coherente. He empezado a oír el cantar de unos parajitos que se posan sobre el patio de mi hogar. Sin embargo, ahora ya no puedo ver…

VOLVERTE A VER

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Sun, 05 Apr 2009 18:40:00 +0000

Veinticuatro horas después de que te di el último beso en la boca, me he atrevido a escribir algo. A pensar en ti.

Antes de subir me detuve frente a la puerta del bus. Volteé y vi cómo subías la escalera, caminando lentamente. Adentro, ubicado en mi asiento, nuevamente giré la cabeza para verte a lo lejos, mientras cruzabas en medio del puente iluminado. Te seguí mirando por una de las ventanillas, y tú, después de bajar el puente, volteabas de vez en cuando, para darle una ojeada al bus que no arrancaba. Yo tampoco quería irme.

Momentos antes, tú lloraste y yo te seguí cada una de tus expresiones. Te observé el gesto, la mirada triste y molesta. También te limpié las lágrimas. Y me sentí culpable por esto. Por eso me pediste tiempo, para tener las cosas claras y aniquilar las confusiones. Aunque yo no quise entender al principio, pronto me di cuenta que tenías razón, que obré mal, que fui egoísta. Que te agobié.

El día en que nos conocimos, tú estabas indiferente, porque yo te di un abrazo efusivo, amical, pero tú apenas si lo sentiste. Pero ayer, hace veinticuatro horas, el abrazo antes del beso fue distinto. Sentí cada parte de tu cuerpo, desde los huesos hasta la carne que los cubre, que me aprisionaban como quien le da un gran abrazo a un oso de peluche.

Te fuiste caminando a casa sin que yo pudiera tomarte de la mano, en medio de una noche casi alumbrada por una luna de color queso.

Las luces se apagaron en el bus. Cerré los ojos y tu imagen se vino a la mente. Siempre te dije que tenías una sonrisa hermosa, la más bella del mundo, y que me gustabas tanto de la cabeza a los pies. Pero con ojos cerrados, mi corazón te ve más bella. Mi corazón piensa que te ama, que te está empezando a extrañar, ahora mismo, mientras las letras del teclado se confunden con ruido en la soledad de mi dormitorio.

-Yo te voy a llamar….to-
-Yo te esperaré con una rosa en la mano…ta-

Me he quedado corto de palabras. Es que me es difícil. Duele, duele, duele… Te adoro, duele. Te amo, duele. Soy consciente que he de pagar todo el egoísmo mío por ser feliz a tu lado, o por tratar de haber sido felices juntos de la manera menos inadecuada.

-Señorita, podría vender otra vez una boleto de viaje para… para el día tal, a las horas tal.

-Señor, pero estamos en el 2009.
-No se preocupe. Yo sabré esperar.

Volveré a verte.

El doctor

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Tue, 14 Oct 2008 06:40:00 +0000

"¡Damas, Caballeros y jóvenes presentes, sin más preámbulo, la Escuela de Medicina quiere invitar al escenario a nuestro distinguido compatriota, ciudadano ejemplar y médico incólumme, Dr. Juan Corrales Dasso! Aplausos".

El público, presente en la sede de convenciones del Hotel Las Florecitas, se puso de pie y aplaudió al hombre alto, delgado y bardudo que caminaba con aire conspicuo hacia el centro del escenario.

'Siento una cosa dentro medio extraño. Uhmmm hay,¡qué virus! Es que la verdad, ando cansado de tanto trabajo. Enfermos por aquí, muertos por allá, el llanto de un niño; el reclamo de una madre. Yo no nací para jugar a ser Dios... aunque mi vida ha sido eso: cargar la cruz que no me pertenece'.

"... y cuando descubrió la famosa cura, que ha conseguido salvar de la muerte a más de un millón de desnutridos, cifra que quizá va en aumento en el transcurso de estas últimas semanas, la humanidad ha encontrado a un salvador sabio y humilde que..."

'Estoy viejo para recordar con detalle ciertas cosas que sucedieron hace mucho, pero muchísimos años. Hoy me he levantado nostálgico, con ganas de recordar todo lo que me ha tocado vivir en esta miserable vida de médico. Sin embargo, lamento que a veces se me quiebren las imágenes en la mente, como si la mía fuera el rompecabezas de un niño...'

"Años y años de estudio, dedicación y fe en sí mismo, ha traído como resultado un medicamento universal, que no tiene precio en el más lugar recóndito del planeta. Hoy la humanidad le rinde tributo en vida a su ángel de la guarda, de carne y hueso... "

'... Pero de qué debo preocuparme. Basta de tonterías, porque hoy es el momento más feliz de mi vida. Sé, sin embargo, que todos los méritos debieron tocarme a mí-el ascenso, el aumento de sueldo y... Pero qué más da, todo ese barullo me trae miedo y me enloquece. Yo soy así y así seré. En un rato más ya podré avisarle a mi familia, a Panchita y a mis tres hijos, que nos vamos de la ciudad. Para siempre' .

"La Univerdad le hace entrega del máximo honor que un connacional recibe en vida por tan legado invalorable que nos confía a la humanidad. Nosotros solo nos queda agradecerle con creces hasta el infinito..."

'Ya es la hora y no llega. Espero que no se haya arrepentido...'

"De esta manera damos por concluído la ceremonia de entrega de Honoris Causa. Agradeceremos mantenerse en sus asientos, mientras los miembros de la mesa de honor se retiran. Inmediantamente la universidad invita al público a dar un brindis de honor en la Sala de Recepeción".

'Deje su mensaje después de la señal ... No contesta, no contesta.... '

-Doctor, deseamos hacerle una entrevista sobre el descubrimiento medicinal.
Señores por favor, en estos momentos él no puede atenderles. ¿Serían tan amables de solicitar una cita el próximo lunes?

'Deje su mensaje después de la señal... No va a venir. No va venir... Nooo...'

-Propongo un brindis por el mejor médico y científico que ha nacido bajo las sienes de esta planeta. ¡Salud!
-Larga vida al único genio vivo.
-Que la gloria caiga sobre él.
-¡Salud!
-¡Salud!
-¡Salud!

-Su invitación por favor. Hi, my name's Walter Penny. I'm a doctor of the Hospital...
-Aguarde aquí.
-Atención Pantera.
-Dime, Perro Flaco.
-En la puerta tenemos un código gringo.
-OK, ahora me doy un salto por allá.

-Good evening, Mrs.
-Hi, my name's Walter Penny. I'm a doctor of the Hospital...
-Excuseme. Followme, please...
-Thanks.
-Perro Flaco, todo tranquilo. El tal Penny está en la lista de invitados.
-Ok, Pantera.

-¿Doctor Penny?
-Sí, mhmmm..Yes.
-También habla castellano. Hace años que no lo veía. ¿Se acuerda de mí? Fui su alumnos hace mucho. Usted está cambiado, porque me ha sido difícuil de reconocerlo. 'Doc', ahora se ve mucho mejor.

-Oh yes, yes... Par, par supuesto.
-Un momento, muchacho voy a los baños a hacer pis.
-Siga, doctorcito.
-Hey, Jean Pierre, acabo de conversar con Walter Penny, el que nos dio clase de nutrición en la universidad.
-¿Así? No lo veo.

-Alto ahí. ¿Adónde cree que va?
- Hi, my name's Walter Penny. I'm a doctor of the Hospital...
-Aguarde aquí. No se mueva.
-Atención Pantera, tenemos código de gringo.
-¿Cómo? Aguanta ahí...

-No se mueva.
-No, no, i'm Walter Penny, please.
-Llama a la policía.
-I'm Walter Penny...idiots...

-Señores buenas noches, ¿qué ocurre aquí?
-Señor Rector, buena noches. Este Caballero se trata de hacer pasar por Walter Penny. Pero no es el verdadero. Es un farsante. El verdadero señor Penny ya ha ingresado hace ratazo...

-Oiga, pero si él es Walter Penny. ¿Cómo era el primero que entró...?

-Perro Flaco, pon en alerta a los muchachos. El verdadero Walter Penny está conmigo.

- Carajo...

Un disparo, que se oyó desde el interior, provocó el alboroto de los participantes del brindis, quienes acto seguido corrieron despabullados hacias las salidas del edificio.

'Averigué que te ibas de viaje'
-No, no era verdad. Ya te iba a visitar, en un par de minutos.
'No lo creo. ¿Dónde está mi cheque?'
-Lo tengo en el auto, en el auto, en el auto. Baja esa arma. Estás loco.
'En el auto no hay nada. Solo pasajes sin retorno, con destino a Francia.'
-Pero ya íbamos a saldar nuestro asuntito.
'Tuvimos un trato. Yo me mantendría al margen, a la espera de tu llamada. Pero nunca llamaste'.
-Tranquilo, esto se puede solucionar.
'¿Cómo? ¿Cuando estés en Francia? Tanto esfuerzo y sacrificio... Sabías que le tengo pánico al escándalo'.

-Baja esa arma. Salgamos de aquí y vamos a mi casa para saldar cuentas.
'No, nooo... Acabo de sacar este arma de tu auto. Las cuentas las saldamos ahora mismo '.

Los agentes de seguridad demoraron cerca de cinco minutos en abrir la puerta del baño que estaba atrancada por el cuerpo sin vida de un tipo alto, delgado y bardudo.

Más allá de la escena de muerte, confundido entre alguna gente desesperada, un hombre salía apresurado hacia la calle.

SUEÑO DE AMOR Nº 1 (verso en prosa)

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Thu, 22 May 2008 06:21:00 +0000

Cuando algunas veces mis noches son eternas, las melodías arrinconan mi ser, y se apoderan de él.

De pronto me creo cantante, y me figuro estar a tu lado, abriendo la boca para confesarte mi amor, reforzado con notas malcríadas en tus oídos.

De un rato me veo dando gritos de pasión, que se sostienen en mi débil garganta mediante una combinación de vocales, torpes y enloquecidas, sin remedio.

Más tarde (con toda seguridad), habré de mirarte a los ojos, a las cejas, a las pestañas delgadas e infinitas, para describirte mía.

Tiempo después, mi brazos hallarán tus brazos y mi boca encontrará tu boca carnosa, indomable y celestial.

Cuando el fuego se encienda, la incanzable luna dará paso a su luz blanquecina, y el silencio guardará respeto para dejarnos amar.

Solo sentiré entonces la desilusión cuando la razón me deje entrar en sus linderos y me dé con la sorpresa de que he despertado lelo y chinesco, con la agenda abierta entre mis manos, a punto de hacer una llamada de larga distancia.

...Escucharé tu voz lejana...

La exclusión, doliente e innecesaria

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Fri, 11 Apr 2008 06:31:00 +0000

Esther, nombre santo, Vargas, apellido valeroso y pertinente, en conjunto han tenido que enfrentar, en el curso del siglo XXI, la adversidad de ser diferente, por confesar su mente y cuerpo amar a alguien del mismo sexo, que al nacer DIos bendijo.

La universidad del "santo", estricto en los castigos contra la injustica, hoy parece haber trastabillado con una criatura de sus entrañas, a quien le dio el saber para vivir por vocación de servicio.

Hoy ella, la "camisetera" pertubada a punto de llorar gotas blancas de tristeza por la indiferencia de su alma máter, antes que pedir disculpas por ser lesbiana, ruega a los cuatros vientos que la "San Martín" se haya equivocado, que sus conclusiones aceleradas no se conviertan en actos de discriminación sexual.

Hoy pide que solo haya sido un entendido desenfocado, porque ella, en los más íntimo de su femenino cuerpo, cree en su álma mater, a quien, agradecida desde siempre, no piensa ofender ni con lo más mínimo de sus "supestas" anormalidades.

Esther Vargas es ella. Lesbiana y periodista.
Yo, hombre y redactor-fotógrafo.

San Martín de Porres, universidad.

IDILIO DE PELOTERO

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Thu, 10 Apr 2008 01:46:00 +0000

Jajaja. Se fue. Aunque lo que dijo en torno al fútbol peruano es cierto, Leguizamón, sabelotodo por creerse extranjero, y bravucón por insultar a una mujer con oficio de árbitro, bien ha recibido la excomunión del "santo", que le dio de comer, le paró la olla y lo puso nombre a su mediocre carrera de pelotero.

Y ya se deben imaginar muchos, mientras viaja de regreso en el avión Leguizamón, si en Uruguay conviene mejor laburar como estrombótico peluquero o brillar el cuero como humilde lustrabotas de galpón.

PD: Foto del diario LIBERO.

Medios peruanos: elijan su mejor infierno

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Tue, 08 Apr 2008 03:39:00 +0000

Acabo de subir este video que encontré navegando sin carta esférica por la mar del Internet. El material que he puesto es una propaganda del diario Últimas Noticias de Argentina, en el que de manera irónica (de repente real) nos lleva de paseo por el supuesto infierno a donde van a parar los malos periodistas y medios de comunicación. Yo ya estoy armando mi lista de condenados con los Medios de Comunicación de Perú. Si alguien desea intercambiar candidatos, pásenme la voz.

Grado de Salvación para Carranza

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Sat, 05 Apr 2008 05:58:00 +0000

La calificación de Perú como un país con perspectiva positiva para la inversión, otorgada por la Fitch Ratings, ha provocado en la prensa los más previsibles elogios hacia el regimen de turno. Quien ha sabido sacarle mucho provecho a este suceso ha sido el ministro de Economía, Luis Carranza, quien estuvo hace un par de semanas en el ojo de la tormenta por el incremento constante de los costes de vida en nuestro país, y que ahora se ve momentáneamente salvado de la censura, desde afuera.

Cosas de la vida: cuando el precio de un huevo ahora cuesta 5 veces más de lo que valía antes (2o céntimos para los olvidadizos) desde el exterior llega la buena nota de la agencia Fitch Ratings, que califica al Perú con "BBB-con perspectiva positiva", es decir, que nuestro país tiene el esperado grado de inversión, con lo cual el gobierno de Alan García espera traer más capitales internacionales.

Una ama de casa, desde el ínterin de su humilde vivienda, escucha con atención por la radio cómo el Ministro de Economía, Luis Carranza, precisa que las propiedades y ahorros ahora valdrán más en nuestro país.

Si este es el camino hacia adelante, según vaticinan algunos especialistas en el tema de la inversiones, las amas de casa se convertirán en verdaderas artistas de la magia, con la que podrán hacer de una mesa, común y corriente, un suculento banquete que dure toda una semana.

Cosas de la vida: cuando el ministro de Economía, Luis Carranza, estaba a punto de convertirse en objeto de censura por que era considerado el principal culpable de que la administración económica del país no atine ni una, llega esta nota en azules de la agencia calificadora de inversiones.

Pero a Carranza el susto no se le ha acabado. Por más que quiera disfrazarse de Robin Hood limeño aun tiene una cruz, cual Juana de Arco, por el cual ha de expiar algunas torpezas suyas y de García Pérez.

Regresemos a la ama de casa. Ha ido a un tienda y de ella ha retornado con las manos vacías. Al acercarse a lente fotográfico, el dedo anular y pulgar se rozan de arriba hacia abajo, de forma desesperada. Es que no alcanza, pues.

Los sonidos de la memoria

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Sun, 02 Mar 2008 08:09:00 +0000

Con mucho cariño
para 'Ella', que se aleja
y se acerca.

El director de orquesta ingresó apresurado a la sala de concierto, despeinado y con una mirada contenida que encajaba ceremoniosamente con la frente en alto que se dejaba relucir por lo reflectores.

Al aparecer en el escenario su alta, delgada y jorobada imagen, una multitud de melómanos se puso de pie y empezó a juntar las manos para formar un único aplauso de admiración y respeto, que se oyó hasta el escondite más secreto del teatro.

El inicio del espectacular recibimiento, que causaba inusitado rubor y nerviosismo al maestro de música, continuó desde los palcos más selectos donde provenían gritos que halagaban su nombre, a la vez que un conjunto de damas, entre ellas entusiastas jovencitas, lanzaban rosas y pañuelos perfumados.

Cuando él más famoso director de orquesta de la historia de la música moderna llegó al atril donde le aguardaba una gruesa partitura, la muestra de afecto tomó aires de extrema cursilería, a tal punto que los encargados de limpieza del teatro aparecieron veloces en el escenario para recoger algunas prendas íntimas que indebidamente fueron lanzados desde la platea.

Elegantemente vestido, con un frac suizo que se mandó a fabricar para este certamen, el genio juntó las piernas y agradeció el gesto inclinándose unas seis veces sin flexionar las rodillas. Ese determinado ritual de cortesía lo venía haciendo desde hace 50 años, cuando saltó a la fama por su dirección de la ópera ‘Ella retorna sin mí’.

Hoy día, con 67 impresionantes abriles encima dedicados a la interpretación y deleite, el más venerable genio musical en vida, dará su última tocada ante un impresionante fanaticada de 10, 000 personas.

Se erguió y sintió de inmediato el adormecimiento de su pierna izquierda, momento de fastidio que coincidió cuando dio media vuelta para toparse cara a cara con el mar de músicos de la orquesta, que permanecieron parados e inmóviles como si habrían sido convertidos solemnemente en piedra.

Las hurras y vivas vibraron en las partes internas de las columnas y paredes del teatro. Distraído por esta imprevisible muestra de cariño, la inminencia de la música tardó en darse cuenta de que una mujer madura, que era una ejecutante en la sección de flautines, le besó dulcemente la mano derecha en cuyos dedos llevaba puestos un par de anillos de oro.

La batuta esperaba tímida al lado de la partitura. Las variadas marcaciones de notas adornadas con tranquilas y caprichosas indicaciones del compositor pronto tendrían vida. Antes de eso, un halo de silencio se adueñó del salón y el público poco a poco se acomodó, ahora ya serenos, en los asientos aterciopelados.

La figuraba que captaba la atención levantó la manos y dejó en suspenso la cabeza baja, que quedó inmovilizada en un lapsus de recuerdos y momentos vividos. Hoy sería el adiós del músico, pensó; pero el corazón del hombre astuto, apasionado y viejo seguiría latiendo hasta que le toque la hora de partir, auguró.

El primer trompetista tenía presta la atención en la batuta que permanecía suspendida en el aire oscuro de la sala.

Cuando vio la señal, la mano derecha apuntó hacia él y de inmediato soltó de sus amplios pulmones el aire necesario para dar con las notas adecuadas del primer movimiento de la sinfonía.

Una sombra de juventud se apoderó del anciano genio. Sus manos dibujaban conexiones extrañas entre la nada guiando bruscamente a la orquesta a un mundo mágico gobernado por las fuertes trompetas que reventaban los oídos. Los violines chirriaban acongojando los corazones de los espectadores, a medida que los timbales tocaban en conjunto un ritmo condenatorio y vigoroso.

El director de orquesta comenzó a dar saltó atléticos. Cuando sus pies pisaban las maderas, la orquesta emitía golpes fuertes al unísono, que se proyectaban como los puños de un dios enfurecido.

Ágil, la flauta emitió un re sobreagudo, al que le siguió el clarinete, que a su vez fue secundado por los cornos, componiendo la melodía de una canción de esperanza y alegría. Pero de nuevo retornaron al ataque los timbales y las trompetas, a la par que las cuerdas de los violines se dejaban mancillar por el arco que les hacía llorar desmedidamente y sin consuelo.

El llanto se difundió a través de la primera sección de violonchelos y contrabajos que se enfrentaban cuerpo a cuerpo por tener mayor protagonismo, ganando los segundos por nock out.

El maestro entonces ingresó en unos de sus tantos trances, cuando su vista se nubló de blanco y desde el interior de su humanidad se elevó un grito inmortal e incomprensible de furia.

El efecto del sedante tuvo resultados rápidos. En partes desiguales, las imágenes fueron desmembrándose de su enturbiada memoria, mientras su garganta asimilaba a tiempo la desgarradora voz de una fiera indomable.

Los enfermeros lo sujetaron de los hombros. Uno tuvo la certeza de cubrirle la boca con un esparadrapo, para evitar que otros discapacitados lo escuchen y sigan el mal ejemplo.

Un minuto después, el cuerpo del paciente 1144 se desvanecía en el piso para comenzar a dormir.

Al ver esta escena, se le apagó la voz a su compañero de cuarto, el 1145, quien se tapó la cara con sus laceradas manos. El doctor de turno lo observó y le indicó a uno de los enfermeros que le inyecte una dosis completa del paraqueolvides.

Cuando la larga aguja se abrió paso en la piel del 1145, este aceptó sin queja.

Al sentir que le faltaba un par de segundos para explorar las profundidades de los sueños, escuchó en un ángulo de la habitación el golpe final de un timbal y una trompeta, que fue proseguido de una ovación que nunca terminó de sonar.

Adán confesado

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Fri, 22 Feb 2008 06:25:00 +0000

Las estrellas chocaron entre sí. Se desamaron en un hueco oscuro y sin luz.
Y cuando sus fuerzas quedaron invanas, Dios introdujo su mano sobre una ínfimo pedazo, un trocito de polvo celeste. Entonces cerró el poderoso puño de su mano izquierda.

De su zurda mano una bola de juego incalculable salió despedida hacia la infinitud sin fondo, al que el llamaría universo, recorriendo distancias indescifrables.

Y cuando ya el tiempo había sido creado, Dios se dio cuenta, mientras permanecía sentado en sus nubes galácticas, que aquella bola de infernal fuego, debía tener vida. Y le dio vida y nombre: Tierra.

Familia entrelíneas
José Antonio Pérez está cansado de leer. Cierra el libro y lo huele para cerciorarse, por mil veces más, que le vendieron nuevo.

Coge el lapicero y toma la libreta de apuntes a la par que llama a su nana para que le traiga un vaso de whisky, con bastante hielo.

Sus dedos fríos cogen el cuerpo de vaso muy seguro, y pasa su primer trago sin desvaríos.
Cuando cuierra los ojos repiensa en las mismas cosas de ayer, y antes de ayer. En los cómos, los cúales y los porqués.

Se recuesta tiernamente en su silla de reposo, y se dedica los minutos en contar los segundos en que su nana se encarga de hacer el mandato.

El sueño lo vence mientras su boca abierta espera desprevenido la visita de un insecto invasor.

Pedro tocó la puerta de prisa. Raudo salió a su encuentro su mejor amigo de infancia.

El canillita # 1

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Sat, 16 Feb 2008 05:45:00 +0000

EL PAÍS (España): Los olvidados de Yugoslavia. "Lo único que queda de Yugoslavia en un Kosovo que se independiza es un manicomio".

EL COMERCIO (Perú): Pobladores y empresa privada levantan el sur. "La mayoría de pobladores que fueron afectados por el sismo y perdieron sus viviendas aún vive en carpas e improvisadas casas de esteras tras seis meses después de la tragedia".

PARAMOR

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Thu, 14 Feb 2008 06:24:00 +0000

De una manera tonta y loca, el amor tocó la puerta.
Una vez abierta salieron sonidos agradables que acariciaron su rostro.
Entonces, solo entonces, se quiso asi mismo para amar a la mujer más extraña del universo (Tomado de los borradores del libro 'Adán confesado').

PD: De acuerdo... ¡Felíz día de la amistad y del amor!
Dedicado a quienes conozco o no conozco aún.
Va este saludo también para un persona bastante especial.
Espero que algún día lo leas "ella".

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Tue, 12 Feb 2008 05:34:00 +0000

EL DIARIO DE NAPOLEÓN UGARTE

En esta entrega, nuestro ilustre personaje nos contará el final de aquella aventura que emprendió para deshacerse de los vendedores de maíz y de las palomas que se habían apoderado de aquella plaza, que fue mudo guardián de un añorable secreto.

Le he ganado al gallo al levantarme más temprano de lo acostumbrado. Antes de que cante las seis de la mañana con esa voz ronca y burlona, yo habré puesto punto final a esta batalla contra la indulgencia.

Tengo la directrices claras: nadie entrará en la plaza (sobre mi cadaver) y las palomas hoy planearán su último viaje. Por los collares que alguna vez lució mi abuela.

He llegado a la escena. Treinta metros de soga olorosas de gasolina me han servido para transformar los límites de mi querida plaza en un cerco de carcelería.

Tiembla mi mano, vieja y arrugada, al momento de reajustar uno de los últimos nudos que he hecho. Se han puesto rojas mis palmas, y es que a la edad que tengo, la fuerza se va haciendo perezoza, aunque mi espíritu siga endomoniado e indomable.

Las agujas del reloj no se detienen en mi mano izquierda, en cuya muñeca un rólex de los 70 le está cediendo mínimos momentos de existencia a esta plazita mía.

En 20 minutos ellos llegarán. En uno de mis bolsillos de mi pijama tengo una cajita de fósforos presta a actuar en el momento dado. Lo acompaña en ese encondite de mi ropa, una navaja, un lapicero Faber Castell y un pañuelo nuevo, el cual al verlo me sirve como boleto para recorrer el túnel del tiempo, y regresar a treinta 30 años atrás, rememorando un suceso que pocos conocen, un extraña mezcla de felicidad y olvido que toma por asalto mi corazón, mi guerrero corazón.

Carla Bejarano Alcántara siempre supo. Y yo también supe. Los dos supimos, el principio de todo lo que deseábamos hacer, cada noche que nos encontrábamos en uno de los lugarcitos de la plazita.

Aún con algunos minutos tarde, el corto tiempo de nuestros encuentros se extendía a besos eternos que la noche hábilmente vigilaba, en su estrellado manto negro. Las caricias seguían su normal curso mientras los luminosos faroles de antaño morían en silencio, hasta convertirse finalmente cómplices de nuestro improvisado nido.

A veces eran flores arrancadas de jardines vecinos, o chololatitos de la chingana del barrio las sorpresas con las que todos los días reafirmaba mi querer y ternura hacia Carlita. En ocasiones mis lujos lo integraban uno que otro regalito decente que sacaba fiado de un casero del mercado.

Ella era feliz. Me lo dijo siempre: soy feliz a tu lado. Yo también. Y nada, ni siquiera sus amargados y coléricos padrastros, que la tenían vigilada hasta la tarde, podían impedir que cada noche, a la misma hora y en el mismo escondite, nos besemos sin desenfreno, para después recostarnos en un terreno pastoso de nuestro nido, y así contar cada luz brillante en el cielo, como excusa para darle más horas de vida al día nocturno y a nuestro noviazgo.

Y un día, un día maldito, ella no llegó. Desperado miraba el rólex que debaja pasar los minutos mientras mis ojos verdes vigilaban sin éxito el callejón por donde veía caminar siempre a la dueña de mi alma.

Quedé agachado entre mis rodillas, sosteniendo en mis manos el primer regalo decente que le puede haber comprado: un conjunto de doce rosas de la mejor florería de la ciudad.

Las rosas pernoctaron solitarias. Y Yo, borracho, inseguro de mí, dormía en una mesa inglesa del más tradicional bar del Rímac cuando Panchito, mi mejor amigo, me sacudió la cabeza dejando un sobre amarrillo que olía a jazmin y canela. Era la fragancia de ella.

"Querido Napoleón:

Voy a viajar contra mi voluntad. Mi padre ha sido convencido por un tipo hacendoso, que está dispuesto a darme el dinero y amor, que según mi madre, nadie me puede dar en la ciudad.

No deseo irme de ti, pero me voy. Me viviste mucho, pero te he vivido poco. ¿Cómo seré feliz sin ti, sin tus arrumacos? Seguro que mañana dormiré bajo el cobijo de otro hombre.

Viajo contra mi voluntad. Ellos finalmente supieron lo nuestro. Nos vieron. Te vieron. Te juzgaron. Te desaprobaron pero igual te amo. Mañana seguramente amaré a ese hombre del que tanto hablan. Pero cuando esté sobre mí, tratándome de amar como una fiera, recordaré que eres tú para no pasar el resto de mis vidas añorándote en tristeza.

No te volveré a ver más, mi vida. Ámame como quieras. Tú siempre serás mi hombre aquel que me ayudaba a contar en la plaza las luces del cielo".

Acaba de cantar el gallo la hora marcada. Una tribu de vendedores hace su aparición en la escena como por arte de magia, a la par que la niebla de invierno se despeja a las cumbres más alta de Lima.

Están sor-pren-di-dos. Están dispuestos a todo. Quieren romper mi cerco. Un cuchillo se balancea sobre una de las cuerdas de gasolina.

No retroceden. Me han visto, me están señalando desde donde se ubican ellos, como a media cuadrita. Sobre mi cadaver.

Los oigo rugir. Empiezan a decirme algo, y no les entiendo. Yo y mi entusiasmo no les comprendemos ni una coma de lo que profieren.

Han intentado atraparme. He huído con las justas. Corro rápido hacia un parte de la plaza. Me siguen. Lanzan piedras. Esquivé una. La otra rozó mi cabeza.

Vienen más por mí. No son solo cuchillos lo que se están preparando en mi honra: un sable antiguo se deja mirar bien afilado.

Y solo entonces cuando creí por un segundo iba a recibir una golpiza mortal, supe que el momento había llegado.

Corrí más rápido que nunca. Llegué a la puerta principal. Los encerré.

Caminé despacio teniendo el hecho consumado cuando las palomas llegaron en manadas. Se posaron sobre la acera pétrea de la plaza buscando comida.

Los vendemugres huyeron a todos lados sin hallar la salida.

Una cabeza de palito de fósforo se encendió animoso y centellante en mi mano derecha.

El amarillento ardor acortaba distancia entre mí y la cárcel cercada de soga con gasolina. Más y más, mi mano temblorosa quería hacer justicia verdadera. Pero más y más, mi temores también se iban disipando para darme más valor.

El fuego comenzó a hacer de las suyas con los primeros metros del cerco.

Las palomas volaron desesperadas. Oía gritos de temer, llantos incontenibles e ingastables improperios que solo hacían de mí el tipo más feliz del mundo.

El infierno está a mi lado, brillando de amarillo, conformando olas rojizas y anaranjadas de llama insaciable.

Llegaron más cerca los gritos. Los oí solicitar socorro.

Al voltear para observar cómo las palomas hacían su última aventura de retorno a sus nidos, una piedra impactó en mi cara de dandy. Y me quedé profundamente dormido.

En la cama de un hospital, mientras nacía un tal Simón, una mano de mujer sobaba mi piel avenjentada.

Abrí los ojos y me di cuenta que no había nadie en la sección de recuperación.

Un día pasó desde aquella venganza mía. Leí los periódicos y revisé uno por uno las noticias locales.

Nada grave. La mayoría de diarios habían dado a conocer un suceso extraño, en una plaza del cercado, en donde medio centenar de humildes comerciantes de maíz se salvaron de morir, luego de que un sujeto, aún no identificado, prendió fuego al lugar.

Un vocero de los vendedores confirmó que todos se hallaban a salvo y que buscarían otro lugar dónde ganarse el pan de cada día, porque, según aseguraban muchos compañeros suyos, un tipo viejo y loco, los tenía siempre amenazados y nunca les dejaba trabajar en paz.

En el diario más importante de la ciudad, leí como una mujer socorrió a un tipo que yacía desmayado luego que impactó en el rostro una sólida piedra que, según tesigos, fue lanzada desde el interior de la enmarañada plaza cercada.

La mujer declaró que conocía al hombre desde hacía muchos años y que por eso lo llevó al nosocomio más cercano para que le auxiliaran de inmediato. Unos vecinos del lugar aseguraron, sin embargo, que ese tipo tendido en el suelo fue el que provocó ese incendio que no dejó víctimas mortales.

Aquí, vivo, sobre el blanco colchón del pabellón "C", cama 25, celebro íntimamente esta batalla ganada. No morí pero gané y protegí el lugar en donde Carlita y yo fuimos muy felices.

Para no levantar sospechas, no volveré más a la plaza quemada. Si algún día me muero de verdad, me gustaría que un dios me dé una vida más para volver a contar las luces brillantes del cielo, al lado de Carlita. Amén.

Desconcierto

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Wed, 06 Feb 2008 04:54:00 +0000

Del baúl, una vieja canción. No eran lunes pero se parecían a muchos de esos.
En las noches oscuras las necesito: a ti y a "ti". Pero qués dices, ni siquiera en los días luminosos puedes verlas.

Vecinos inesperados

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Mon, 31 Dec 2007 21:10:00 +0000

El primer individuo que puso los ojos quietamente en Gustavo, quien hacía el viaje de retorno del mercadillo, tenía el rostro desdibujado por una cicatriz mal cerrada, por la que se veía varios trozos de hilo que alguna aguja desafinó en su pasada.

Vestía unos zapatos de cuero fino mal gastado y un jeans raído de color celeste en cuya tela seguían rubricadas algunas dedicatorias y refranes dejados hace un buen tiempo, entre las que llamaba la atención una en particular: no vuelvas más. Sin embargo, lo más curioso y elegante de este sujeto lo integraba el conjunto de chaleco y camisa a cuadritos con el que se moldeaba parte de su desnutrido cuerpo superior, lo cual causaba risas entre quienes tenían la oportunidad de verlo. Algunos creían que el mismísimo Bruce Lee había buscado al peor individuo para reencanarse.

Gustavo miraba su reloj acuático con mucha atención. Continuaba su lento caminar a casa de sus padres cuando de pronto sus aplatados ojos chinescos se toparon con la figura de otro sujeto que se guarecía en lo más alto de un edificio de tres pisos. El tipejo era algo grande y más o menos gordo, y lucía una conjunto de color azul marino que hacía gala con un par de zapatillas blancas (nuevas) de la marca Nazaro.

En comparación con el primero, este segundo tipo aparentaba tener una carita angelical de esas con las que se gana rápidamente la amistad de cualquier persona. Alguien muy curioso se dio cuenta que entre las manos del individuo se retorcían una bolsita de golosinas y cajitas y latitas envueltas en papel de regalo. Otra persona, también atenta a los detalles, sacó la conclusión que aquella cosa que balanceaba entre sus labios se parecía a un cigarrillo. ¿Podría ser otra cosa más?

El calor desea convertirse en la ama y señora de todo lo que cierne debajo de ella, y así se lo hizo saber a Gustavo cuando el bochorno dio sus primeros pasos para apoderarse del día.

Para combatir la sed que sentía acudió a una tiendecita repleta desordenadamente de muchos enseres que él no pudo reconocer a simple vista.

Pidió una gaseosa barata y de marca nacional, y mientras esperaba el cambio distrajo su ocio con dirección a la calle.

Fue entonces que supo de la presencia de otro hombre extraño, que fungía de guardaespaldas arrescotado en la reja de la tiendecita.

Las medallas y galardones brillaban como oro sobre el atuendo militar, y todo indicaba que alguna vez sus hazañas y méritos convirtieron a este agente en un ejemplo a seguir entre sus compañeros, y en un importante baluarte para las instituciones de seguridad.

Hoy luce olvidado, con el rostro cabizbajo y la pistola Prietto Beretta desfundada y amenazante en la mano izquierda. De todo ello apreció Gustavo cuando retomó el recorrido a casa.

Una llamada al celular lo alertó: Hola, Gustavo. Te esperamos a ... metros de tu casa.

Probablemente sabrás que si no... a la hora pactada, te las verás con nosotros. Apúrate y no olvides traer... que tanto... gusta. Blip.

La voz que acaba de oír le parecía conocida. Sin embargo, el mensaje era raro. No recordaba la tal hora pactada ni el recado que tenía que llevar... hasta que de un chispazo la memoria rindió sus frutos.

Recordado todo, incluido la voz, tenía que regresar al mercadillo. El tiempo se había reducido y por eso decidió llegar a través de un atajo.

Una larga calle estrecha decorada con globos amarillentos, veredas altas y postes ancianos que apenas se sostenía conformaba el punto de vista más maternal de lo que era aquel atajo.

Gustavo aceleró el paso. Y pasó calle tras calle hasta que llegó a la curva. Mientras se fijaba en la hora llamó su atención la presencia de dos extraños que se guarnecían detrás de dos postes a ambos de su recorrido.

Sorprendido, él se asomó a ver de cerca a uno de ellos. El extraño permanecía inmóvil, sentado en una silla de mambú, con el rostro oculto por un pasamontañas marrón, sosteniendo entre sus gruesas manos con guante de lana, una filuda hoz.

Una pasos se oyeron detrás de él. Cuando volteó el otro extraño reposaba tímidamente con la cabeza derrotada por el sol.

Parecían hermanos: los desconocidos tenían puestas las mismas vestimentas y aditamentos, y nadie se atrevería a decir que no tenían parentescos. Eran gemelos. Mantenían siempre la mano firme para alzar con valentía la hoz, que no se inmutaba ni por el viento que se avalanchaba sobre la ciudad desde lo más alto de un cerro aledaño.

Avanzaban los minutos y segundos sin tregua. El camino al mercado se está acortada y en el rostro de Gustavo se vio dibujado una símbolo de alivio: una sonrisita amplia que apenas mostraba sus dientes blanquecinos. Pero se detuvo.

No había entrada al lugar. Un camión bloqueaba la gran puerta metálica que daba pase al patio principal del mercado. La boca de labios finos ocultó bruscamente los dientes.

Una media vuelta y dos cuadras de caminata lo llevó a un pasaje que contenía en su mismísmo centro muchos árboles nuevos.

Uno ganaban más altura que otros y posesían muchas ramificaciones que servían como sombrilla de verano.

Al llegar al árbol más grande y amplio, una de sus ramas dejaba ver una escena espantosa.

Recuerdo de pronto

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Wed, 28 Nov 2007 06:35:00 +0000

Habrías ya considerado esto una hecho extremo de elogio desmesurado, un laberinto infantil de palabras imcomprensibles. En efecto, ya no estás. Apenas un par de imágenes sólidas impresas en apreciado papel son parte de tus recuerdos. Y, claro, aquella casa en la que aun habito, aquel lugar donde alguna vez tú y yo, comba y lampa en mano, lo empezamos a embellecer, cavando cimientos y traspasando paredes de ladrillos toscos.

Seis años después, tus risas resuenan cálidas en mis juveniles oídos y tus correcciones y mandatos sin réplicas todavía se lucen en ciertos inaudibles recovecos del hogar: papeles sueltos, casa limpia; lectura siempre para evitar la burrada y otros ensayos...

Hoy he cogido mi corno y he salido al campo a tocar la música que no te gusta, víctima yo de mi propio capricho del que ya te hiciste idea hace mucho.

Cuando retornes, de veras, ya tendré preparado todo, para volver a coger ese combo viejo, que se ha jubilado de sus actividades, y tendré al alcance la pala extraviada y el pico oxidado, que no tiene cura. Así juntos continuaremos con nuestro proyecto, tras maltratar el silencio mientras despertarmos a los muy queridos vecinos, un domingo por la mañana.

Y siendo así las cosas, trataré de no perder la costumbre de observar como tu silueta, de lunes a sábado, hace su ceremonial aparición nocturna en la esquina de barrio, dibujando un cuerpo bajo, de andar lento, como si no le importara el tiempo.

Mientras tanto, solo una pregunta... solo una: ¿cuándo volverás definitivamente para siempre?

PD: Movimiento final de la Sinfonía Número 3 de Gustav Mahler.

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Fri, 16 Nov 2007 08:08:00 +0000

Esta es la historia de un verdadero héroe nacional. No se lanzó de un caballo, para resguardar su trasero, ni salvó vidas en un naufragio para no quedar mal con la patria y los amigos, ni tampoco hizo creer que le quedaba un último cartucho( cuando de verdad tenía algunas balitas más escondidas timidamente entre sus interiores).

Napoléon Ugarte no es de esa clase de héroe. Él es un tipo sencillo, común, corriente, silvestre (aunque también tiene sus cosas raras), que a sus un montón de años se da el lujo de estar vivo para contarlo todo... sin mordaza.

A pesar de ello, aun le gusta vivir aquí...y es que, según nos confiesa en 'off the record', no tiene otro lugar a donde ir.

EL DIARIO DE NAPOLEÓN UGARTE

La plaza de los recuerdos

Me atraen las plazas repletas de gente. Me llaman la atención las palomas que se regocijan sobre estas personas que se apoderan de las plazas, sin desmedro.

Me acongoja saber que existe gente que le gusta esparcir estos alimentos, en aquella plaza, de aquel lugar donde muchos reinan en sus dominios cercados, por donde las inofensivas aves planean sus travesuras, al compás del aire.

Sí, hoy tenido ganas de robarle el maíz partido a aquellas palomas, que también se hacen dueñas de esta escena, en complicidad con esta gentuza, los detesto, que se apresuran a buscar víctimas para saciar sus apetitosos sentimientos de avaricia.

Pero he fracasado en el intento, de hacer mío todas las bolsitas de maíz fracturados que les lanzan al azar, para que esas aves, caprichosas y aprovechadas, se vuelven regordetas y pedilonas.

Mi horóscopo de mi periódico favorito dice que mañana será otro día. Confiado en esta superchería, dentro de las próximas 24 horas armaré un detallado plan, con el fin de salvar la plazita, en la que por muchos años, cuando era niño, iba de un lado a otro burlando rivales, creando jugadas y festejando goles tontos en los disputados partidos con los vecinos de mi barrio.

Seguro que mañana me lavantaré temprano, entre los primeros sonidos del amanecer que son producidos por ese tropel de infames comerciantes, hijos del dinero. Desayunaré y me bañanaré, y antes de las siete de la mañana, me opondré terriblemente a este negocio. Mi insonmio y mi frustracción de dormir mis 12 horas de descanso, programadas por mi doctora, me motivan a emplear acciones drásticas...Amén.

Bella sonata de Mozart

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Sat, 10 Nov 2007 07:20:00 +0000

La husmeada de este fin de semana terminó en los recovecos de los archivos musicales clásicos de la página web de Youtube. Línea, un personaje ficticio creado en un mundo animado por líneas blancas, interpreta muy a su desenfadado estilo la Sonata Fácil, una pieza musical compuesta por Mozart, hace más de 200 años. La vigencia de la música clásica sigue en pie, a pesar de todo.

Cuando lo bueno se valora poco

noreply@blogger.com (Giancarlo) — Fri, 09 Nov 2007 04:32:00 +0000

Un lector nuestro nos ha solicitado amablemente reproducir una copia de la carta que le envió a su novia, quien es víctima, como tantas otras personas en el Perú, de la maledicencia y la mediocridad enajenada.

Buenas noches, mi vida:

En Enero del 2008 cumplo en la empresa dos años y medio, tiempo suficiente para darme cuenta que lo bueno se valora poco, y que en nuestro querido Perú se impone el capricho sobre la cordura.

Así como sé, mi amor, quiénes trabajan con compañerismo, tengo sabido también de aquellos que les vienen en gana hablar sobre los demás, y sobre uno, perjudicando el desempeño y los logros que se haya conseguido.

Me enteré por Carmencilia, la encargada de la Oficina de Campeonatos Internacionales, que Gloriecilia Lastres, la secretaria del Departamento Supremo, dice mal de mí y del trabajo que hago, tanto así que está controlando a qué hora llego, y si estoy haciendo esto u otro.

En fin, mi cielo, la conozco a ella y tantos otros de la empresa que se han acostumbrado a trabajar de esa rídicula forma, atentando contra la buena fe y la integrad, en un lugar como este donde debería primar la amabilidad y el sentido de comunidad.

Amor, sé que Doña Greta ha esparcido su veneno para perjudicarte, en vista de que ella se va de Rascaes, por ser incumplida y por tanto, ineficiente. Esta gente, que aparenta dulzura y sapiencia para envestir sus defectos, lleva en su alma, la sustancia de la envidia, el rencor y la ambición. Y por ellos no vale la pena jugarse el pellejo.

Si tus jefas se dejan seducir por estos agravios y no te respaldan, creo que Ud. no podría estar más tiempo con ellas. Porque una cosa es recibir regaños por que quizá algo se hizo mal o estuvo a medio terminar (lo cual es saludable seguir recomendaciones, cosita linda), y otro hecho es imponer la rebeldía, el autoritarismo y dejarse llevar por el maldito rumor.

Piense, amor, que un trabajo nunca es para siempre. Tendrá que ir buscando otro, de acuerdo a sus habilidades, si es que la situación en Rascaes no mejora a tu favor.

Lo que sí no podría estar mejor, es que te amo con todo el ímpetu de mi alma, y que no podría ya retroceder en mis decisiones y afectos para desamarte, porque no se puede borrar tu nombre en las membranas de mi corazón.

Besotes...
Tu novio

Alejandro de Lemos.