apepam

2012-02-05T17:26:00.000+01:00

Il giardino bianco è dentro ogni uomo. Racconta il silenzio dei giorni scordati, di una memoria che non ha colpe, poiché è il feltro delle ore a renderne aspro il timbro.

Chi divora il tempo muore d'oblio. Il giardino bianco lo osserva da lontano restando un luogo mai esplorato. Lo sa bene quella ragazza. Mettendo un passo dietro l'altro: la mano come il piede cammina, la penna come una scarpa la porta.

La porta. Il giardino bianco non conosce un modo per dirsi, eppure accoglie chi varca i suoi limiti, superando la congettura in cui si domano i pensieri.

La ragazza sfida le righe. Non si cura dell'educazione, non le interessa la divisa della buona creanza, e soprattutto,,

Il cancello in ferro battuto è all'inizio del vialetto,

al di là di un'ipotesi della storia.

2012-01-30T12:21:00.000+01:00

Cosa resta di me quando hai eliminato la luce

che mi colora le guance e mi fa viva la bocca?

Cosa resta di me quando hai eliminato l'acqua

che mi nutre le radici e fa fiorire parole?

Cosa resta di me quando hai eliminato il vento

che accoglie tutte le voci per offrire ancora,

e sempre, nuovi frutti?

Cosa resta di me quando hai potato ogni ramo

relegando al silenzio i pettirossi del mattino?

Cosa resta di me quando non c'è più terra?

Resto io, in un mondo che non è più il tuo.

Più bella che mai.

Hans Bellmer sa tutto.

2012-01-25T13:42:00.002+01:00

La schiettezza della luce.
Quando si siede sulla panca,
quando si appoggia addosso al muro.
E scalda,
senza bisogno di dire,
poiché sa che le parole non sono azione,
ma solo una premessa all'immaginazione.

2012-01-22T17:49:00.001+01:00

La chiamavano 'la strana ragazza che vive nel vialetto'.

Pur non avendole mai parlato sapevano che non aveva tutti i giorni nel calendario. Si diceva in giro che se li tenesse in tasca e, come fossero biglie colorate, nei momenti più impensati ne vivesse uno, giocandolo.

Certo, ci sarebbe stato un pò da pensare sugli stravaganti discorsi che ogni tanto tirava fuori ma, tale era lo stupore suscitato da alcuni risvolti delle pieghe di questa realtà mal tenuta che, alla fin fine, non era poi così male guardare al cielo dal suo angolo di mondo.

Soleva dire: "C'è sempre una magia dietro la pagina, questa è la mia".

2012-01-21T17:27:00.000+01:00

Come il lago nei giorni di pioggia appare mistero di fronte l'enigma delle piccole cose, così l'uomo -nel freddo della sua stagione- cammina sulla riva attento a non bagnarsi i piedi.

Non mi si addice questo credo scomodo che mi fa placide le acque alle tue incursioni senza terra. Questa atmosfera surreale orfana del tempo; questa mia voce limpida che mai lascio inquinare dallo sconforto; questa forza, questa maledetta forza a cui mi aggrappo per non sprofondare nei giorni duri...

Mi volto indietro e

il silenzio è al centro esatto della nostra strada,

proprio dove tu lo avevi lasciato, ieri.

2012-01-18T19:39:00.000+01:00

Il profumo di rosmarino che arriva alla finestra, come avesse un'idea di primavera e non fosse riuscito a trattenerla nella pazienza della stagione. Questa giornata talmente bianca, esitata, ancora non scritta.

E' davvero così difficile arrendersi al foglio? E se fosse, dunque, è davvero così difficile arrendersi al vivermi? -quasi un reato questa schiettezza del dire!

L'ironia che m'assale è un vento dannoso, come la bora.

Combatto una personalissima battaglia in un campo minato di margherite.

E mi sento sola, poiché neanche la paura mi fa più compagnia.

2012-01-14T19:58:00.001+01:00

Si osservava i polsi con molta attenzione, la pelle sottile una tendina leggera sul paesaggio intimo che le viveva dentro. La rotazione della mano -quasi chiudere una finestra-, e poi tornare fuori, rientrare fuori di sè, da sè.

Ho il tempo mischiato come un mazzo di carte.

Uno spazio indefinito e ricami di filo bianco.

Chiusa dentro la stanza, è buio, solo l'abat-jour illumina il tavolo. Mi è capitato di pensare che diventerò cieca, che la luce del giorno è troppo forte per non ferirmi, che ogni volta che leggo un libro è sempre troppo tardi, che non riesco ad aprire pagina prima delle undici di notte, che non so darmi ordine, orari, disciplina, pace! Non riesco. Non c'è regola, per ciò che mi è necessario, per ciò che desidero.

Forse non voglio. *all'improvviso, sussurrando*.

Non volere: un ciliegio in fiore in balìa del vento. La Bellezza libera dove libertà non esiste. Il perdente vince, con i suoi fiori-meraviglia che ci piovono addosso. Senza che nessuno se ne accorga. Accadendo. I miei rami offerti al cielo. La grazia del viso che accenna un sorriso, timido sorriso. I pensieri che lascio scivolare via dalle mani,,,

e sono stelle.

*Poi pensavo, tempo passato in presente indicativo, a come sono candide certe parole... come questa neve che ora m'invade. Ora che posso ascoltare l'assenza del suono, con gli occhi.*

2012-01-11T17:11:00.000+01:00

Emily D. me lo dice spesso, seria la sua voce, grave e limpida: "Leggimi ancora, leggimi con gli AC/DC nelle orecchie".

Certe parole non vogliono altro che il suono forte della stanza.

Le pareti come contenitori morbidi

uno scatolone che rotola, rotola,

ci rotola via.

Come la vita.

Come i lillà che

*stamattina, pagina strappata al giorno*

decorano perduti pensieri.

Non ho strumenti per comprendere, solo un'innata curiosità, e istinto. Sono gli occhi a salvarmi dall'oblio. Osservo. La miglior chiave che si possa avere per non estraniarsi completamente dal mondo.

Le porte socchiuse sono il collo di una donna, vista di schiena.

2012-01-05T18:55:00.000+01:00

Caro, io so già tutto -quello che da me va verso te-

ma per molte cose è ancora troppo presto.

C'è qualcosa, in te, che deve ancora abituarsi a me.

Marina Cvetaeva a Rainer Maria Rilke,

lettera del 13 maggio 1926.

****

Ci sono giorni in cui mi esplode di te il pensiero

come questa musica pazza quando impazzisce

ed io, folle, divento cattiva.

Ma.

La paura non conosce i nostri visi, non temere.

2012-01-02T19:28:00.001+01:00

La neve scendeva lenta, coprendo una punta d'amore troppo affilata per non lasciare il segno.

Cristalli luminosi avrebbero raccontato la trasparenza della nostra bocca, mentre noi -ancora crisalidi- avremmo atteso la nuova primavera.

Mi sognavi così,

in un bianco e nero d'altri tempi.

2011-12-27T12:47:00.000+01:00

silenzi di cianuro
anima di sambuco
un fiore.

*haiku, imparando.