aquí se traduce

gone fishing!

2019-12-20T14:18:00.000+01:00

Gone fishing!

Quiero desearte unas felices fiestas y que tengas una entrada de año saludable, querido traductor.

Pero este blog no volverá, de momento, en enero.

Necesito un retiro del mundanal ruido. Espero que hayas disfrutado de estos casi 8 años de contenido.

Y, con esto:

Take a bow, the night is over.

Light are low, the curtains down.

There's no one here.

The show is over, say good-bye.

Paz, amor y felicidad.

(foto de Bert Stern).

válido también para traductores

2019-12-10T10:00:00.000+01:00

Todo se relaciona con el proyecto. Todo lo que veo, como un ojo de águila buscando pistas en la gente de la calle, los trayectos en taxi, de camino a casa en el metro.

Kris Moran

(foto).
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swap: perdidos en un buen libro - 7.ª edición (ed. navideña)

2019-11-26T10:00:00.000+01:00

Grítalo desde los tejados, díselo a tus amigos, invita a tus vecinos, habla de ello en tu blog. Lo que haga falta para que el mundo se entere de que, en aquí se traduce, el intercambio (swap) de libros ha vuelto.

{Es muy fácil} Perderse en un buen libro, mientras nos abrigamos en nuestro sofá, es una de las actividades más placenteras para las largas tardes de otoño e invierno. ¿Por qué no compartir nuestro gusto por esos momentos? Si decides participar (¿y por qué no ibas a hacerlo?), tendrás que elegir un libro y dos objetos inspirados por esta idea: unos marcapáginas, una taza para beber té, los ingredientes para tu receta de chocolate caliente, una mantita… Échale imaginación y, lo que es más importante, disfruta creando el paquete que le mandarás a tu pareja. El libro y los objetos pueden ser nuevos, usados, comprados o hechos a mano… Lo importante no es el valor monetario, sino la atención que pones en crear un paquete del que te gustaría ser destinatario.

{Apúntate} Mándame un correo electrónico con tu información a

swap{at}tejiendopalabras{dot}com

antes del jueves, 19 de diciembre de 2019

con:

* tu nombre

* tu dirección postal

* tu dirección de correo electrónico

* la dirección de tu página web/blog/flckr/twitter/tumblr/pinterest o tu facebook (tienes que tener al menos uno de ellos)

* una corta presentación: sobre ti, tus gustos, tu estilo

* tu disposición para hacer envíos internacionales (IMPORTANTE: podría tener que ser al otro lado del charco).

{¡Intercambio!} Te enviaré la información de tu pareja poco después. La fecha límite para enviar el paquete será el 2 de enero: a tiempo para ser un regalo de Reyes tardío.

{Lo que no querríamos que pasase} Es horrible tomarse la molestia de preparar un paquete fantástico y no recibir nada a cambio. Si te comprometes, ¡no nos falles! O irás a la lista negra.

¿Está todo claro? Si no es así, escribe tu duda en los comentarios, quizá alguien se pregunta lo mismo.

Muchas gracias y espero que esto vuelva a ser todo un éxito.

(La foto es un anuncio de la librería checoslovaca Anagram Bookshop y la encontré aquí).

pasado muy presente

2019-11-19T10:00:00.000+01:00

Esta semana he estado pensando mucho en aquel colectivo de traductores que se hizo llamar @tradupollas. ¿Recordáis su manifiesto? Hace ya casi seis años de él y, lejos de mejorar, la situación que describían ha empeorado muchísimo.

Los perfiles que criticaban son los que triunfan en el sector. Las condiciones laborales dan cada vez más vergüenza, los gurús que imparten cursos dan la impresión de tener cada vez menos nivel, las iniciativas del buenismo tienen cada vez más pinta de ser autobombo y las ideas que se difunden son cada vez de menor nivel y menos fundadas ya no diré académicamente, sino en la realidad. El resultado es que, efectivamente, la gloria que Tradupollas calificaba de ridícula se ha convertido en el objetivo perseguido, cada vez se utilizan más como autoridades perfiles cuya única legitimidad procede de los seguidores que tienen y es cada vez más frecuente que el sentimiento grupal se base en el «acatamiento crítico de unos principios que, como dogmas, tratan de instaurar una hegemonía que no admite contestación». Da todo mucha pena.

Tradupollas, sin embargo, fue una iniciativa que falló. Como ellos mismos confesaron, solo consiguieron constatar la escasa capacidad de abstracción, el escaso sentido del humor y de la autocrítica del sector, así como el miedo a discrepar de la opinión hegemónica. Y, de hecho, sus actuaciones sirvieron para que los blancos de su crítica se convencieran (y siguen convencidos) de que todo el que discrepa lo hace por envidia y para que saquen pecho «como paladines de otros tiempos».

Y lo peor es que ahora tienen más lectores (es un decir), más seguidores y gente convencida de que son la cima de la profesión. Pobre oficio, el nuestro, si esta es la cima… Antes eran indeseables, ahora son mediocracia.

Me pregunto si es posible hacer algo para ayudar al tiempo a poner ciertos comportamientos en el lugar que deben estar. ¿Sería un colectivo como Tradupollas más eficaz ahora que el cansancio y los afectados por dichos comportamientos son más? O, por el contrario, ¿se encontrarían ahora aún más apoyados esos perfiles por la jauría de seguidores que aspiran a ser los próximos? Preguntas hueras, me temo, porque los Tradupollas no volverán y yo ya estoy mayor para hacerme un perfil anónimo e intentarlo.

En fin, baste esto hoy como reflexión. Quizá solo decirlo haga que quien lo lea se anime a ser más crítico o a expresar su opinión. Si lo que vas a decir, querido traductor, es que escribo esto por envidia, ahórratelo. Para empezar, no serías el primero y envidia ¿de qué? Para continuar, es un grito al cielo. Para terminar, mi objetivo es más ideal y ya se ha demostrado que no se va a alcanzar. El comentario no merece, pues, tu esfuerzo.

el vivo al bollo

2019-11-05T10:00:00.000+01:00

Si los nombres de los pescados son difíciles, los de los dulces son ya una locura.

Como muestra un botón: ¿cómo se traduce éclair? Y ¿merece la pena hacerlo realmente con los problemas que da?

En respuesta a la primera pregunta, estos son algunos de los nombres que el éclair recibe en España:

Alcalá de Henares: pepito.
Barcelona: écler.
Burgos: éclair o petisú.
Galicia: parece que el dulce es desconocido.
León: pepito*.
Madrid: relámpago.
Murcia: palo catalán.
Salamanca: petisú.
Zaragoza: breva.
Zonas de Cataluña: lionesa** o palo.

*El dulce llamado «pepito» es, en el resto de España, esto. En Cataluña se llama también «xuxo».

**Una lionesa es, en la mayor parte de Cataluña, un petit choux (origen, por otra parte, del nombre «petisú»), es decir, un bocadito de nata, chocolate o crema, o un profiterol.

Respecto de la segunda pregunta, lo dejo a tu elección, querido traductor.

Y, por otra parte y sin que tenga mucho que ver, a quien pueda interesarle, en el bar llamado de L'Horloge, en Le musée d'Orsay, los éclairs à la pistache son espectaculares.

Nota: Toda la información aquí recogida procede de un intercambio de correos en un grupo de traductores muy dados a discutir los «Depende». Si queréis añadir vuestra variedad, estaré encantada de hacérsela llegar. Y, si se me diese bien, os habría hecho una infografía divina, tal que así quizá:

Nota 2: Otro día tenemos que hablar de los huesos de santo, los panes de muerto, los dedos de monja y las bolas de fraile. ¡Qué mundo caníbal este!

(foto).
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válido también para traductores

2019-10-22T10:00:00.001+02:00

Brie Noel Taylor trabajó para Facebook durante años y contaba aquí que es lo que aprendió de semejante trabajo.

Aquí va el resumen:

Todo el mundo hace caca. Hasta los más grandes cometen errores, son desorganizados, se olvidan de cosas o te pasan patatas calientes. Dejemos de idealizar la perfección y no olvidemos que tampoco nosotros estamos libres de error. Todo el mundo es humano. Todo el mundo hace caca.
No está mal destacar. Mira, si lo has conseguido, lo has conseguido. No se trata de ir cacareando como una gallina, pero tampoco hay por qué ocultar los propios méritos. También hay que saber lo que es un mérito y lo que no. Pero, sobre todo, no hay que perseguir la aprobación de los demás, sino la propia. ¿Has hecho todo lo que podías? No estás obligado a más.
Di que no, y dilo sin sentirte culpable. No es no. Es una palabra corta, sonora y hace maravillas en términos de conservación de la energía que tienes y que, como todos sabemos, es finita. Aprende a no sentirte culpable o intentarás compensar con otra cosa tu no y no ahorrarás ni una gota de energía.
Si no es bueno para ti, no es bueno. ¿Qué más da que tu trabajo sea el trabajo de los sueños de cualquiera? Si tu trabajo no te satisface, solo tienes dos caminos: o aprendes a vivir con ello o se lo dejas a alguien que piense que sí es fantástico. Si no es bueno para ti, es que no es bueno.
El trabajo no lo es todo. Tiene que ver con el punto anterior también. Si el trabajo es lo que paga tus aficiones, has llegado al punto de aceptar tu trabajo te guste o no y disfrutar de la vida. Si disfrutas de tu trabajo, pero no tienes tiempo para descansar, jugar, viajar o, sin ir más lejos, tener vacaciones y rascarte la tripa, tienes una esclavitud, no un trabajo.

Todo sensatez. ¿A que sí?

(foto).

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a vueltas con la naturalidad

2019-10-08T10:00:00.000+02:00

No, hoy no voy a hablar de tacos. En realidad, me gustaría tratar de esas veces en las que nos enredamos en un juego de palabras y acabamos traduciendo de forma poco natural por no alejarnos del original y pensar con lógica.

Ejemplo práctico:

Todos los que traducimos del inglés o hemos visto una película estadounidense en versión original nos sabemos aquello de: «You have the right to remain silent», ¿verdad? Creo que, a poco que recordemos lo que hemos oído toda la vida en las películas dobladas, traduciríamos la frase como: «Tiene derecho a guardar silencio». Hasta aquí sin problemas.

Pero, claro, la flexibilidad del inglés hace que ese adjetivo del final se pueda cambiar por cualquier otro para crear tantos juegos de palabras como se nos ocurran: «You have the right to remain seated», «You have the right to remain afraid», «You have the right to remain white» o «You have the right to remain your best self». Da igual lo que pongas. Cosa que no pasa en español.

Así pues, en nuestra búsqueda de mantener la naturalidad, apuesto el cuello a que tendemos a la literalidad del «tiene derecho a permanecer loquesea». Y, sin embargo, en español ¿permanecemos callados, sentados, asustados, blancos o nuestro mejor yo? Me temo que no.

La cosa es que, en este sentido, perdemos de vista que lo que hace la fórmula familiar es, casi con seguridad, el «tiene derecho a» y que, en realidad, la expresión de continuidad que solemos utilizar en español es «seguir+gerundio». A poco que lo pensemos, las traducciones al español mejorarán mucho partiendo de esa base: «Tiene derecho a seguir sentado», «Tiene derecho a seguir asustado», «Tiene derecho a seguir siendo blanco», «Tiene derecho a seguir siendo la mejor versión de sí mismo». ¿No suena más natural? Y, es más, ¿no parece respetar mejor la estructura del español?

Lo cierto es que, como dice Julia, hay que convertir la estructura molecular del idioma original en la estructura molecular del idioma de llegada. Y para eso, querido traductor, es preciso aplicar la gramática.

(imagen).

lecturas de la ballena, j-15, 18:00 h (2011)

2019-09-17T10:00:00.000+02:00

Vestías entonces muy elegante.
Dabas limosna a los vagabundos desde la gloria de tu juventud, ¿no?
Te gritaban: «Cuidado, muñeca, o te caerás»,
y creías que te tomaban el pelo.
Solías reírte de los que andaban por ahí colgados,
pero ahora ya no presumes tanto,
no pareces tan orgullosa
ahora que tienes que mendigar cada una de tus comidas.
¿Cómo se siente uno sin hogar?
¿Como un completo desconocido?
¿Como un buscavidas?
Aunque es cierto que fuiste a los mejores colegios, señorita Solitaria,
sabes que allí lo único que hicieron fue sacarte el jugo.
No te enseñaron cómo sobrevivir en la calle
y ahora resulta que te tienes que acostumbrar a hacerlo.
Dijiste que nunca te rebajarías ante
el vagabundo misterioso, pero te das cuenta
de que lo que vende no son excusas
cuando observas el vacío de sus ojos,
y dices: «¿Hacemos negocios?».
¿Cómo se siente uno cuando no puede contar con nadie?
¿Sin un sitio al que llamar hogar?
¿Como un completo desconocido?
¿Como un buscavidas?
Nunca te giraste a mirar los ceños fruncidos de los malabaristas y los payasos
que venían a hacerte sus trucos.
Nunca entendiste que no merece la pena.
No deberías dejar que otros se diviertan a tu costa.
Solías montar el caballo cromado de tu diplomático,
que llevaba en el hombro un gato siamés.
¿No es duro descubrir que
no era tan fantástico como parecía?
¿Que te quitó todo lo que pudo?
Princesa en una torre donde toda la gente guapa
bebe y bebe creyendo que ha triunfado,
intercambiando regalos caros,
harías mejor cogiendo tu anillo de diamantes y empeñándolo, cariño.
Solía divertirte mucho
Napoleón en harapos y la forma en que hablaba.
Ve con él, ¡vamos!, te llama: no puedes negarte.
Cuando no tienes nada, nada puedes perder,
eres invisible y ya no tienes secretos que ocultar.

Dicen que es la mejor canción de la historia.

Que habla de Edie Sedgwick y que Dylan fue la peor droga que ella probó.

Dicen que Napoleón era Warhol y que a Bobbie le caía tan mal como parece.

Lo que es seguro es que la canción se escribió en 1965 y que, desde entonces, cientos de jóvenes rebeldes de varias generaciones la han convertido en su himno.

Que muchos de los que estamos aquí tenemos recuerdos que viajan como escalofríos por las columna vertebral al oír los primeros acordes.

Y que seguirá siendo una de las canciones más cantadas y una de las preferidas del propio Dylan.

Porque todos somos buscavidas.

Porque todos nos hemos sentido alguna vez Like a Rolling Stone.

(foto de Andy Warhol).

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rentrée

2019-09-10T10:00:00.000+02:00

Saca la cartera, abre uno de tus cuadernos nuevos, afila el lápiz, prepara la goma de borrar y el rotulador rojo, y permanece atento a tu pantalla, querido traductor. Este blog está a punto de volver a publicar.

Bienvenido a la octava temporada.

p.s. Aunque no descarto intervenciones extraordinarias, la periodicidad del blog este curso será bimensual.

(foto de escolares de los años cincuenta).

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the seven year Itzi

2019-05-28T10:00:00.000+02:00

Gracias, querido traductor, por acompañarme una temporada más.

Nos vemos, de nuevo, para la rentrée.

Disfruta los largos y maravillosos días estivales.
¡Y no te olvides de volver!

(foto).
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válido también para traductores

2019-05-21T10:00:00.000+02:00

Si no la fastidias, nunca serás un genio.

Aprende a no estar satisfecho con tu trabajo. Nadie ha dicho que sea fácil. La verdadera creatividad procede de muy dentro y no es siempre bonita cuando sale. Podrías pasar años haciendo absolutas porquerías antes de que una flor pura florezca de todos los trabajos malos. Persevera.

De Ten Rules for Being Creative, Atelier Doré.

(imagen).
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recordatorio necesario

2019-05-14T10:00:00.000+02:00

Una prueba es subjetiva siempre. No pasarla solo quiere decir que no eres lo que quien te la hace busca en ese momento: ni siquiera que seas bueno o malo.

Todo lo que puedes hacer al enfrentarte en una prueba es concentrarte en ella. Como dicen los jugadores de béisbol (al menos en las películas), el bateador, el árbitro, las bases… quedan fuera de nuestro alcance; solo deberíamos concentrarnos en las cosas pequeñas que podemos controlar --la postura, el equilibrio-- porque, cuando soltamos la pelota, se acabó, ya no podemos influir en ella: eso es trabajo de otros.

¿Y qué puedes controlar en una prueba?

Que has terminado el texto.

Que has pasado el corrector.

Que has eliminado los dobles espacios-

Que has leído el texto en castellano y todo tiene sentido sin importar que pueda estar mal traducido.

Pues el resto no está en tu mano... ¡Olvídalo!

(foto).

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para tatuárselo

2019-05-07T10:00:00.000+02:00

Regala tu trabajo o véndelo a su precio, pero nunca lo vendas barato.

(grafiti en Lisboa).
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el nivel de lengua en TeI

2019-04-30T10:00:00.001+02:00

Empezaré diciendo que, efectivamente, la carrera de Traducción e Interpretación no es el lugar para aprender idiomas. Lo que no quiere decir que haya que entrar en ella con un nivel alto de tus lenguas B (primera lengua extranjera) y C (segunda lengua extranjera) necesariamente. Ni que no hagan falta las clases de idiomas en el programa de la carrera.

Y, para demostrarlo, voy a contar mi historia.

Yo entré en Traducción en la Universidad de Salamanca con lengua B inglés. Lo cierto es que tenía buen nivel: ya había pasado un año viviendo en Inglaterra. Trabajando. Porque mis padres me han ayudado muchísimo en la vida, me han dado montones de oportunidades sin reparar en gastos, pero no me podían pagar un año de estudios en el extranjero.

Mi tercer idioma era el italiano, pero no había posibilidad de estudiar la combinación de Traducción con lengua C italiano, así que elegí alemán, del que no hablaba ni una palabra. Bueno, miento: sabía decir «Danke» y «Guten Morgen».

En tercer curso, gané el concurso de traducción Andreu Febrer traduciendo un relato del alemán. Terminé la carrera y durante mis primeros años como traductora traducía más del alemán que del italiano, desde luego, y casi que del inglés. Traducción general, pero también especializada técnica y económica. Luego me doctoré especializándome en traducción teatral centrándome en un autor en lengua alemana. Y hoy doy clases de traducción editorial del alemán y, por supuesto, sigo traduciendo de este idioma. Algo que, según algunas personas, no es posible si no empiezas la carrera sabiendo ya la lengua.

Las clases de idioma que di en Traducción en Salamanca, por otra parte, se centraban en aumentar los registros de la lengua, en favorecer el análisis para la traducción y en aumentar la comprensión de temas que nunca habían formado parte de nuestra realidad. Así que, sí, fueron totalmente necesarias.

¿Cómo conseguí aprender el idioma? ¿Pagando cursos particulares? ¿Viajando con el dinero de mi familia? Pues no. Con mucho esfuerzo, eso sí. En primero me apunté a todos los cursos de alemán que me permitía la universidad en mi currículo. Eso eran unas 10 horas de alemán a la semana. En segundo me fui un cuatrimestre de Erasmus a Alemania y me quedé el verano trabajando para ampliar la estancia. Durante todo el tiempo allí, oía la radio en alemán. Me empeñé en leer solo en alemán buscando solo las palabras cuando llevaba frases y frases sin entender nada. Y pasaba todo el tiempo que podía con gente con la que solo podía hablar en alemán y que tenía una paciencia infinita conmigo (todo hay que decirlo). Volví a España e hice el examen de tercero de la Escuela de Idiomas por libre, pasé y me matriculé en los siguientes cursos. Hice intercambios de idiomas (tándems) con alemanes y busqué todas las ocasiones posibles para leer en alemán costase lo que costase. Al terminar la carrera, pasé dos años en Alemania trabajando en un trabajo administrativo para una empresa alemana.

Puede que esta sea solo mi historia, pero me consta que no soy el único caso de traductora que trabaja habitualmente y muy bien con un idioma que no era su primera lengua al entrar en la carrera y del que, por entonces, no sabían nada. Sin ir más lejos, esta. O esta. O esta otra. Y estoy bastante segura de que nuestras historias se parecen, de que ha habido mucho esfuerzo detrás de aprender los idiomas con los que trabajamos y de que ninguna hemos gozado de una familia rica que nos pagaba estudios en el extranjero (más allá del esfuerzo que hayan hecho para que podamos viajar, y que yo agradezco una vez más a mi familia de clase proletaria).

Dicho todo esto, no te diré nunca que aprenderás idiomas en Traducción e Interpretación; pero tampoco que tienes que saber todos los idiomas antes de entrar. Y mucho menos, dominarlos. Lo que sí te diré es que los tienes que trabajar mucho mucho mucho. Durante toda la vida, además, porque hasta la lengua materna se pierde si no se practica.

¿Alguna pregunta? ¿Algún comentario? Como ya sabes, estaré encantada de leerlos.

p.s. Por si te interesa, el doctorado también lo hice pagándomelo yo y mientras trabajaba a tiempo completo como traductora. No empecé a dar clases en la universidad hasta haberlo terminado y defendido la tesis.

(imagen).

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23 de abril. San Jorge

2019-04-23T10:00:00.000+02:00

25. Cosas elegantes

Una chaqueta blanca sobre un chaleco morado.

Huevos de pato.

Trozos pulidos de hielo mezclados con jugo de jagüey, servidos en un bol nuevo de plata.

Un rosario de cristal de roca.

Flores de glicina. Flores de cerezo cubiertas de nieve.

Una linda criatura comiendo fresas.

Sei Shonagon, El libro de la almohada

(selección y trad. de J. L. Borges y María Kodama, 2004, Alianza Editorial, p. 59).

(imagen).

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válido también para traductores

2019-04-02T10:00:00.000+02:00

Hay tres cualidades esenciales:
Hay que ser curioso.
Hay que ser desobediente.
Y hay que tener más paciencia que un pescador de caña.

Robert Doisneau

(foto de Robert Doisneau).
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fotos de autor

2019-03-26T10:00:00.000+01:00

Los derechos de autor: ese tema delicado y que defiendes o no según te vaya el bolsillo en ello (esto es una suposición). El caso es que parece muy difícil respetarlos en Internet, cuando las cosas se cuelgan y recuelgan, y todo el mundo parece creerse con libertad para usarlas.

Ya te habrás dado cuenta, querido traductor, de que la mayor parte de las imágenes que uso en este blog no son mías, sino fotos que encuentro mientras navego. Como parte afectada por los derechos de autor, me gustaría decir que hago todo lo posible por respetar los de los demás, pero me da la pereza aquí, cuando a veces, Tumblr mediante, es imposible llegar a un autor original.

No obstante, solo porque creo que los derechos hay que respetarlos siempre y no según donde estés (a mí me copian y protesto, pero ¡ay! uso sin remilgos el contenido de los demás), puedo asegurar que:

Siempre se puede acceder al lugar en el que encontré la foto pinchando en ella o en el enlace que pongo al final de las entradas.
Cito la fuente original, es decir, al fotógrafo, si lo conozco.
Hay veces que solo puedo citar el lugar en el que encontré la foto; en cuyo caso, suelo ahorrármelo por el punto 1. No es lo más ortodoxo, pero espero que se me perdone.

Sé que no es lo más legal del universo y que podría hacerlo mejor, pero me parece ya un avance.

(foto de Olympia Le-Tan).

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disfrutar del momento concreto

2019-03-19T10:00:00.000+01:00

Creo que las palabras de Saioa López (puedes ver el vídeo pinchando en la imagen o aquí) resumen perfectamente cómo me siento con la traducción.

Y eso a pesar de los malos momentos: no pasar una prueba, que protesten por una traducción en la que no has arreglado el mal estilo del original (y te culpen de él), que no te paguen porque no aceptan la traducción, que hayas cometidos verdaderos errores y no puedas cobrar la traducción a tu tarifa porque tienes que compensarlos… Nadie es perfecto y, como dice Saioa, tienes que volver a hacerlo hasta que te salga. Pero eso lo compensan los buenos momentos, la búsqueda de la palabra exacta, la satisfacción de la curiosidad, el momento de ver tu traducción acabada y colgada en el sitio correspondiente. Y, sobre todo, la sensación de libertad que da haber hecho todo lo que uno puede.

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los elogios

2019-03-05T10:00:00.000+01:00

Yo quiero para los traductores el mismo respeto que para el resto de las profesiones. Y eso incluye los elogios. Que ya está bien de que solo se hable del traductor cuando lo hace mal, que nunca se le diga que lo ha hecho bien. Porque, si los dueños de los bares, cada vez que los camareros hacen su trabajo les dicen: «Muy bien ese café», «Qué bien puesto ese servilletero», «Qué gracia sacando esa bandeja a la terraza», «Con qué arte has pasado hoy la bayeta»; si los enfermeros, cuando hacen su trabajo, tienen a alguien detrás de ellos animándoles: «Muy bien el cambio de estas dos camas: ¡a por las siguientes dos!», «¡Qué arte ese gotero!», «Qué dulzura con esa cuña»; si los barrenderos, después de hacer su trabajo, cuando vuelven a dejar las escobas y antes de irse a su casa, oyen: «Qué bien te ha quedado la calle», «Esa Gran Vía muy bien barrida», «Ole ese manejo del recogedor»; si a todo el mundo cuando hace su trabajo se le elogia, ¿por qué no a los traductores?

Yo solo quiero para los traductores el mismo respeto que para el resto de las profesiones. Ni más ni menos.

(imagen de John Lustig).

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la traductora que yo quería ser

2019-02-19T10:00:00.000+01:00

Cuando estudiaba Traducción, el padre de una amiga me habló de la primera traductora que conoció en su vida.

Allá por los años sesenta en Coruña, un amigo suyo se había echado un ligue norteamericano. La chica, que él pintaba como la típica liberada de las películas de la época, era traductora. No sé cuánto tendría que ver una cosa con la otra…

En verano, se plantaba su biquini y un caftán, agarraba su máquina de escribir, el libro, papel, típex, una sombrilla y sus cigarrillos, y se bajaba a la playa, a sentarse a traducir. Tiqui tiqui tic, tiqui tiqui tic.

Así me imaginaba él en el futuro y así me pintaba yo en mis felices sueños.

Cambia la máquina de escribir, con su papel y su típex, por un ordenador, y la playa y su sombrilla, por un tren, y mi vida itinerante pierde todo glamour. Pero lo cierto es que he ejercido lo que ahora llaman el nomadismo digital y que estoy dispuesta a volver a hacerlo. Porque me gusta. Porque solo requiere un poco más de organización y, si no eres de las que trabajas 10 horas al día (y aun así), pasear por sitios diversos y poder tomar nuevos aires mientras trabajas merece la pena.

Eso sí, no es apto para introvertidos y retrovertidos que trabajan en pijama.

(foto).
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lo que se lleva ahora

2019-02-12T10:00:00.000+01:00

Hace ya como cuatro años que en un congreso sobre la traducción como negocio recomendaban dejar de utilizar currículos para vender nuestros servicios y pasarnos al folleto. Parece que la idea no cunde, a juzgar por la cantidad de gente que sigue preguntando sobre cómo hacer un CV para ofrecer sus servicios de traductor. Curioso.

Lo cierto es que tiene lógica y hace siglos que, sin pensarlo, lo llevamos haciendo con eso que antes llamábamos «cartas de motivación» (¿se siguen llamando así?). Cuando trabajaba seleccionando traductores, era mucho más benévola con los currículos que iban presentados por un mensaje que contenía la información fundamental: quién escribe, por qué cree que es la persona idónea para escribir, qué ofrece, de qué idiomas, por qué a mí…

Luego, por supuesto, un currículo de más de dos páginas me decía tantas cosas de la persona que escribía que no lo leía. ¿Para qué? Demasiado insegura de lo que ofrecer, probablemente novata, incapaz de sintetizar… ¿Crees que esas cosas no se piensan? Pues empieza a cambiar de opinión, querido traductor, porque sí, se piensan.

Así que ¿por qué no pasar al folleto? Una carrera condensada en cuatro párrafos que lo expliquen todo, con epígrafes verdaderamente informativos y un lenguaje más informal que el currículo habitual. Yo lo compraría. De hecho, yo es lo que vendo hace ya tiempo.

Y, tú, ¿qué opinas? ¿Te pasas al folleto?

(imagen).

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say you say me

2019-02-05T10:00:00.001+01:00

Parece una duda recurrente como traducir el verbo «say» cuando se repite hasta la saciedad en inglés. Mi respuesta, como siempre, está en torno al «depende». Sí, sé que da rabia, pero así es la traducción. No hay apenas reglas y las que hay, como en el arte, hay que conocerlas para romperlas.

¿De qué depende, pues, cómo traducir el archirrepetido «say»? Principalmente, de si es una marca de estilo o de falta de él.

Caso célebre:

Aunque las reyertas a golpe de periódico, en la que los contrincantes se contestan públicamente en cartas a los medios, parecen una cosa del pasado, no hace muchos años que cierto traductor y cierta escritora eligieron ese medio para enfrentarse en cuanto a este tema. La cuestión era la abundancia de este verbo dicendi en Carver y la variedad de verbos que se encontraba, en cambio, en la traducción. No os contaré toda la historia (que podéis leer en el enlace de arriba); lo que nos importa es que, en el caso de Carver, el «laconismo repetitivo no es una pobreza expresiva (ni del autor ni del traductor), sino un recurso estilístico (de una gran fuerza y belleza literarias, por cierto)». Es decir, es una marca de estilo y no se puede cambiar.

Caso anónimo:

Por otra parte, ¿qué pasa si el «laconismo repetitivo» se da en una novela en la que hay un argumento plano, unos personajes más planos aún, tres recursos, muchas páginas y apenas dos dedos de frente? Pues que casi es un imperativo quitar, cambiar y hasta inventar algún verbo si uno quiere que el lector no muera de empacho.

Pregunta del millón:

¿Cómo saber si es una marca de estilo o falta de él? Bueeeeno, esta no te va a sorprender: hay que leer mucho. Y hay que leer a gente con estilo, claro. Hay que leer a Carver para conocer la fuerza de la repetición. A Hemingway para saber todo lo que puede esconder una frase de seis palabras (Se vende: patucos, no pude usarlos). A Woolf para encontrar frases de 14 líneas en las que no sobra una palabra. A Pardo Bazán por sus descripciones. A Dumas por sus argumentos. Y a otros muchos por otras tantas razones. Porque es difícil distinguir el estilo si no lo has visto nunca. Aunque también te digo, querido traductor, que se intuye fácil porque es como la mirada de la Bacall: aplasta.

Y hasta aquí mi digresión de hoy. No creas en las fórmulas. No es verdad que funcionen siempre. No, al menos, en un oficio que tiene más de artesano que de técnico.

Si eres de otra opinión, por supuesto, estaré encantada de oírla.

(imagen).

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págame mi trabajo, pero

2019-01-15T10:00:00.000+01:00

Hace un tiempo os conté que, a veces, me voy a trabajar a una cafetería, ocupando una mesa durante horas. Me gustaría aclarar que horas, para mí, son dos o tres… y consumiendo. He visto que hay traductores que pretenden que se valore su trabajo a los que les molesta que un camarero les recuerde que lleva dos horas sin consumir nada. Porque… claro, ¿él no está trabajando? ¿La traducción es un negocio pero la cafetería no? ¿Yo no puedo trabajar gratis pero él puede poner su local a mi disposición sin ganar un duro y pagando los gastos?

Cada vez alucino más con la paja que no dejamos de señalar en el ojo ajeno sin ver la viga en el propio.

(foto de Mitchell Phun).

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buenas lecturas

2019-01-09T10:00:00.000+01:00

Tengo que reconocer que, a pesar de lo que dije el año pasado, este año he vuelto a caer en las redes de Goodreads, aunque de forma anónima y sin evaluaciones y recomendaciones que me creen estrés. Una forma mucho más parecida a mi lista clásica, pero con bonitos gráficos al final del año. Porque, qué le vamos a hacer, en un mundo visual, los gráficos tiran mucho.

Total, dejándome llevar por mi intuición, este año he leído algo menos, pero aun así (descontando los libros traducidos por mí y los de investigación): en todos mis idiomas y alguno más; una media de 35 páginas al día; 37 obras de ficción novelada (1 cuento y 3 de relatos); 1 biografía; 7 ensayos; 11 cómics; 3 obras de teatro y 2 libros de poesía.

Lo que no puede decir la estadística es que los libros que más me gustaron (aparte de los que tienen que ver con teatro) fueron Las ocho montañas (en trad. de César Palma) y Ribofunk; que he confirmado que no me gusta Neil Gaiman, que leer buenas traducciones es lo mejor del mundo y que comenzar el año con Hemingway sigue siendo un acierto.

Y ahora por un nuevo año lector.

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2019-01-08T10:00:00.000+01:00

Bienvenido a un nuevo año, querido traductor.

(foto).
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