arditura

partir

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Fri, 31 Dec 2010 01:21:00 +0000

O peso do excesso variado em leveza de mudança:

http://partimonio.blogspot.com

Raquel Lanseros no Porto

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sat, 11 Dec 2010 01:12:00 +0000

Ajaenada à andalusa. Raquel Lanseros estará no próximo sábado no Porto para apresentar o seu livro Croniria. Croniria é um repasto de não-domação, de recusa do doméstico, de aproximação à liberdade primeva e irmanação quântica com os espíritos inscritos em água e falésia.
Entoura-lhe o redondo a volatilidade do trânsito. A sua "avis canora" interroga sem explícito, badala nos ares o transporte e os encontros aéreos sem nunca os querer aprisionar em nuvem, em cadáver do momento passado, em trauma escuro cuja catarse troveje sobre cidreiras, camomilas e hipericões gerados na lúcida ausência de caminho com que vieram ao mundo, apenas por desejo de sol, num acesso de saudade selvagem sem rosto inquinatório.

Alguns dos seus poemas podem ser lidos em edição bilingue Aqui. Tais poemas terão versões orais no original pela boca de Raquel Lanseros (em castelhano) e Ana Almeida Santos, Luis Beirão, Li Viana, Carlos Vinagre, Pedro Monteiro, Suzana Guimaraens (em português).

Este Acto constitui-se como o último episódio de 2010 do ciclo Estourar A Caixa Antiga

Dezembro nas Rias Baixas

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Mon, 06 Dec 2010 00:06:00 +0000

Na claridade difuminada das outonais rias baixas, numa caixinha em forma de microgaleria, em vilagarcia de arousa, é possivel distinguir Miguel Angel Curiel em expressões de gravura e texto. Esta distinção estará em Aberto durante o mês de Dezembro. Um óptimo pretexto para ronçar no comboio de vigo a compostela, adivinhando as nuvens habitadas que chovem no autor da microgaleria Arcana: Anxo Pastor. Em baixo deixamos também um texto de Curiel no original e em português

PÁJAROS

No importa la edad de un pájaro.

Más ilumina la melodía

en la oscuridad.

Atravesamos una zarza dulce

y se echa a volar el dolor.

Hemos congelado la rosa.

Hemos congelado la luz,

las manzanas negras.

Nos hemos congelado

a nosotros mismos.

Gallinita ciega que

a mis pies se convirtió

en un puñado de sal.

Miguel Angel Curiel

PÁSSAROS

Não importa a idade de um pássaro.

Mais ilumina a melodia

na escuridão.

Atravessamos uma doce amoreira

e pusemos a dor a voar.

Congelámos a rosa.

Congelámos a luz,

as maçãs negras.

Congelámo-nos

A nós próprios.

Franguinho cego que

a meus pés se converteu

num punhado de sal.

HIT THE ROAD, JACK

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sun, 05 Dec 2010 00:01:00 +0000

HIT THE ROAD, JACK

La autopista es el tiempo que tarda en convertirse

el principio en el término.

Entretanto en el día que me quieras.

No se pisan jamás las mismas huellas

-Heráclito dijo algo parecido-

sin embargo conducen al lugar donde estamos.

Nunca le tengas miedo al horizonte

no hay placer más sabroso que el trayecto.

Acepta el pan servido en cualquier parte

disfruta del asilo que te ofrezcan

pero ten preparadas las maletas.

Aprende por tu bien el arte de marcharte

siempre un segundo antes de que te hayan echado.

Raquel Lanseros

HIT THE ROAD, JACK

A auto-estrada é o tempo que o princípio demora

a converter-se em termo.

Durante, no dia em que me quiseres.

Não se pisam jamais as mesmas pegadas

- Heraclito disse algo parecido –

que porém conduzem ao lugar onde estamos.

Nunca tenhas medo ao horizonte

não há prazer mais saboroso que o trajecto.

Aceita o pão servido em qualquer parte

usufrui do asilo que te oferecerem

mas tem as malas preparadas.

Aprende para teu bem a arte de te pores a andar

Sempre um segundo antes de te despejarem.

El Creador Del Creador / O Criador Do Criador

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sat, 04 Dec 2010 00:19:00 +0000

EL CREADOR DEL CREADOR

¿A quién se le ha ocurrido este dios impasible

fabricado con mitos y con prohibiciones?

¿Cómo este dios a plazos

que mira hacia otro lado?

Inapreciable cuando más hace falta.

La ignorancia total de la empatía.

Un dios se ha hecho de noche.

Más que un dios, una jaula.

Hubiéramos podido, digo yo

haberlo concebido como una inmensa fuente.

Un dios voluptuoso, a favor de la siesta.

Un semejante. Un dios

sin ánimo de lucro.

La libertad creativa he debido ser siempre una entelequia.

Raquel Lanseros

O CRIADOR DO CRIADOR

Quem se lembrou deste deus impassível

Fabricado com mitos e proibições?

Como é possível este deus a prestações

que assobia para o lado?

Inapreciável quando mais faz falta.

A ignorância total da empatia.

Um deus feito à noite.

Mais que um deus, uma jaula.

Tivéssemos podido, digo eu

tê-lo concebido como uma imensa fonte.

Um deus voluptuoso, favorável à sesta.

Um semelhante. Um deus

sem fins lucrativos.

A liberdade criativa deve ter sido sempre uma enteléquia.

amor contra corr(i)ente

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Thu, 02 Dec 2010 00:25:00 +0000

Amor contra corriente

En el tálamo terso
como el hielo dormido de un estanque
dos cuerpos que se aman melancólicamente
se saben fuente y lluvia.

Las despedidas tienen ojos de perro herido.

El amor se transforma en un ciclo de agua.
Pasa la madrugada sobre el río.
Las aguas afanosas van soñando
con unirse al océano
y convertirse en una.

El hombre está tendido a los pies de la cama.
Le late el corazón en la mirada.
Observa sin hablar. Sabe que las palabras
son un modo cercano de intemperie.

Igual que quien sujeta una bandera,
los amantes se toman de las manos.

Fuera el sol incipiente sabe a un agua
cada vez más salada. La mañana desvela
poco a poco su rostro de desembocadura.

Algunas veces, el amor se bifurca
para habitar dos cauces diferentes
que arrastran hacia el mar la misma agua

Raquel Lanseros

Amor contracorrente

No apurado tálamo
como gelo hibernado em branco
dois corpos que se amam melancolicamente
sabem-se fonte e chuva.

As despedidas têm olhos de cão lesionado.

O amor transforma-se em ciclo de água.
Passa a madrugada sobre o rio.
As águas veementes vão sonhando
com a união em oceano
em uma se fundindo.

O homem está estendido aos pés da cama,
seu coração latindo no olhar.
Observa sem falar. Sabe que as palavras
são um modo perto da intempérie.

Como quem segura uma bandeira
os amantes enlaçam as mãos.

Lá fora o sol incipiente sabe a uma água
cada vez mais salgada. A manhã desvela
pouco a pouco o seu rosto de desembocadura.

Algumas vezes, o amor bifurca-se
para habitar dois leitos diferentes
que arrastam para o mar a mesma água

IN NOMINE LIBERTATIS

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Wed, 01 Dec 2010 01:27:00 +0000

IN NOMINE LIBERTATIS

Si es verdad que el rencor
desgasta y envejece lentamente
con su rumor callado de piedra de molino
apuesto por ser joven ahora y siempre.

Mi casa está vacía
de chivos expiatorios y culpables.
Acumulo tan sólo
el valor necesario para seguir viviendo
bajo la protección de la alegría.

No me he inclinado nunca por el ánimo fácil
de tomar y obligar. Incluso lo pequeño
se me ha antojado siempre un mecanismo frágil
con más de una respuesta.

En mi alcoba no reinan
prohibiciones ni leyes. Mi palabra
es un patio sin llave
donde es bien recibido quien aprecie
la sombra de una higuera y un vaso de buen vino.

No frecuento los presos ni los jueces.
Sentencias y dictámenes les dejo
a aquellos que no dudan. Yo sólo estoy segura
que amo la libertad y sus orillas.

Cuando falte, buscadme entre las alas
de un pájaro que escapa del invierno.
Con las manos vacías se hace mejor camino.
No me pesan los créditos. En este mundo nuestro
toda deuda es de juego.

Raquel Lanseros

IN NOMINE LIBERTATIS

Se for verdade que o rancor
desgasta e envelhece lentamente
com o seu rumor calado de pedra de moinho
aposto em ser jovem agora e sempre.

A minha casa está vazia
de bodes expiatórios e culpados.
Acumulo apenas
o valor necessário para continuar a viver
sob a protecção da alegria.

Nunca me inclinei para o fácil fôlego
de adquirir e obrigar. Mesmo a miudeza
desperta sempre em mim um mecanismo frágil
com mais de uma resposta.

Em minha alcova não reinam
proibições nem leis. A minha palavra
é um pátio sem chave
onde é bem recebido quem aprecie
a sombra de uma figueira e um copo de bom vinho.

Não frequento presos nem juízes.
Deixo sentenças e ditames
àqueles que não duvidam. Eu só tenho a certeza
que amo a liberdade e as suas margens.

Quando não aparecer, procurem-me entre as asas
de um pássaro que escapa do inverno.
Com as mãos vazias caminha-se melhor.
Não me pesam os empréstimos. Neste nosso mundo
toda a dívida se contrai no jogo.

Ex-Creta: no selim do obradouro

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sun, 28 Nov 2010 17:54:00 +0000

Uma rapariga gelada, metida numa canção electrónica, lê incessantemente a folha cor-de-tabaco. Saíra da inundação completa, desse lugar onde todos choravam nela convertendo-a em peixe de lágrimas bloqueadas. Ao peixe só é permitido chorar depois de pescado. Chora no ar por breves segundos até entrar no paraíso náutico. É muito pouco tempo para verter o recalcamento elemental.

À parte, num elemento de fundo TuTambém, Alexandre mostrava o resultado da sua investigação ao colapso “Ex-Creta” que Virgílio selara durante alguns anus. Sobre a mesa, colorida por mangalhos assépticos e prosopopeias de alto valor calórico, o artesanato era constituído por pipetas (uma delas seria capa da obra) numa ebulição concorrente com o aparelho de ar condicionado. Tratou-se de um Obradouro fértil em histerias mudas diante do inibidor capacho público. Não se ouviu um gás, tinham ensaiado as contenções e exibiam agora uma frugalidade gástrica desconcertante. Só a boca de um tenro bicho protestava contra aqueles estenfermos.

Na autocrítica nocturna, depois da ida à botica para tomar Gogol, o ajuntamento ex-cretou e dis-creteou fora do assento e dentro do assunto: a urzência consistia em reconhecer a verdade e dar-lhe absinto: perante as árvores escravizadas no cimento do passeio e delas tendo todo o seu (a)poio, decidiu-se por liverdade a criação da Associação Portuguesa de Excritores. O polícia gramatical corrigiu para Excretores. Mas a Dria, que nunca gostou de trela, deitou-se a rebolar naquela erva que não existia. Ladrou que se tinha iniciado outra coisa: a Excrita. O Excretor-mor, Virgílio, estava radiante, sobretudo porque não ouvia estas administrações. Mas lá no buraco, lá no fim, soltou: É preciso criar a Associação Portuguesa de Excritores e difuminá-la!

alexandre teixeira mendes lê Ex-Creta de virgilio liquito

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sun, 28 Nov 2010 03:48:00 +0000

“EX-CRETA” DE VIRGÍLIO LIQUITO

- O EVENEMENCIAL E O PATH-ÉTICO

Quais são as principais características textuais - a marca decisiva (difícil de identificar) – desta contra-narrativa ou narrativa da diferença - de Virgílio Liquito? Quem saberá destrinçar o que em “Ex-Creta” há de saída do labirinto, o que há de “instância” path-ética, neuropática e maníaca (admitindo a loucura ou, por definição, a sagrada esquizofrenia dos antigos gregos); o que há de recalque, trauma e clausura, de via do infra-humano e do atroz (sob os liames extremos da fantasmagoria excremencial)? Qual é o conteúdo básico do seu discurso (in)habitual? O que é interpelado ou representado? O que se configura neste jogo discursivo - misto ou híbrido - incessante - compulsivo - ordinário - transgressor - não-linear - engendrado entre a combinatória de situações limite e do cruzamentos complexo da língua e efeitos de sentido? A introdução do inadmissível num mundo somente admissível?

Sub-mundo, puzzle

O livro que ora analisamos - na sua mesmidade - discurso-outro - irrompe e afirma-se como ligação ao idioma des-construtor (deliberado ou não) ou à assinatura des-construtiva. Ainda aqui na constelação dos efeitos da repetição significante, do corpo-pulsão, que se torna psiquismo-representação. Aceitando a noção de “foraclusão” - definida por Freud - que designa, em primeiro lugar, a “expulsão da coisa”, expulsão que fundo o sujeito e inaugura a sua produção discursiva. Lembremos a lógica dual destes textos - onde se re-afirma uma escrita nas cadeias de eros - entre as opções de gramática e de estilo - o real sócio-histórico e a veracidade testemunhal e a fidelidade autobiográfica. Implica, como tal, e pela temática envolvida, toda a re-actualização de um sub-mundo obscuro - (in)directo - aspectos e modalidades do dizer e do não-dizer - ou do implícito e do explícito - subterrâneo. Falámos acerca dum material inconsciente - não passível de interpretação e de recordação - que aparece então como “actuação-repetição” de um passado esquecido: “inusitado puzzle” (p. 31). É sob esse enfoque “sublimatório” que deve ser lido Virgílio Liquito.

Escrita-dejecto

Seria aliás difícil negar o sentido propriamente “ex-cêntrico” no qual esta escrita não cessou nunca de se desenvolver. Nada há aqui de fotografia “polaroid” do real. Poder-se-ia apreender a sua lógica enquanto “poética” da “ex-posição” - do singular - do “isso” - a parte obscura - impenetrável do humano (tomando a psicanálise). Falámos da con-figuração de uma escrita-dejecto, viscosa e idolátrica, fetichista, excre(de)mencial, (des)sacralizadora. E que, neste ponto, nos remete ao ateísmo da revolta e à blasfémia - um mundo de penumbras donde é necessário valorizar a sombra e apreciar os reflexos apagados. Mas tomando em conta que o centro desta “escritura” é praticamente determinado, segundo o nosso ponto de vista, pela sua inflexão libidinal, o pendor revelatório e transferencial. Outra hipótese mais complexa: a sobre-posição desordenada, a circularidade, o deslocamento, ou antes, a deriva narrativa. Porque o modelo prevalecente é o da linguagem exorbitante oriunda dos “Contos de Maldoror” de Lautréamont e de George Bataille.

Sujeito acéfalo, pulsão

“Ex-Creta”, de Vergílio Liquito, é um exemplo de um dizer náufrago - capaz de dar voz ao silenciado - a psicose - o (in)formulado - e onde se associa o real enquanto “impossível”. Mas há mais. É preciso ter em conta o caos pulsional - a dimensão delirante (mórbida) que deflagra nesta escrita - as premissas e os postulados de uma memória falaciosa - e certamente (in)capaz de reproduzir o passado - um processo (psico)patológico. Eis aqui um conjunto de textos na sua determinação “própria” de transgressividade narrativa - sintoma – quase sempre emersos no fluxo das recordações-puras, da rememoração, que condensa em si o sujeito acéfalo da pulsão. Não custa, porém, a perceber um universo discursivo marcado por instabilidades, no qual se fixa o fluxo dos distúrbios constatados e nada mais que estes distúrbios. Daí a sistémica do descomedimento, da expiação e da catarse (inseparável do autêntico trágico).

Fantasmas, simulacros

Alguns pontos do percurso do nosso autor são valiosos para mostrar a veemência de uma linguagem aparentemente aleatória e (im)previsível. Trata-se de uma escrita - que se furta aos rótulos (géneros padronizados) e, consequentemente, aos géneros do discurso (o “dejá vu”) - como contraparte ou (com)sequência : a) da ambivalência narrativa (emersa num discurso paranóico e psicótico); b) do sujeito desejante, sujeito do inconsciente, que permeia os (não) ditos do texto em questão; c) dos fantasmas (introjecção e incorporação); d) dos simulacros (levando em conta os materiais patogénicos). Há uma ordem ou desordem que actua. Daqui nos colocarmos em posição de “entender” a presença de não-ditos no interior do que é dito.

(De)composição, (dis)funcionamento

Seisgmundo Freud tinha já compreendido que a matéria corporal estava sempre sobre a suspeita de ser aviltante por conservar em si a memória da condenação ancestral que a carrega do opróbio da bestialidade. É claro que os textos de Virgílio Liquito não se contentam com enunciar o corpo fantasmático, o gozo, as feridas do simbólico mais que as feridas simbólicas. Ressalta uma particularidade interessante: a fixação sádico-anal, constatável na neurose obsessiva, os disfuncionamentos fisiológicos-orgânicos, gastro-intestinais, a proximidade ou “familiaridade” com a (de)composição. Reduz-se a ser uma escrita de aportações auto-biográficas - um compêndio de um complexo freudiano, onde se explora e potencia a morbidez patológica?

Traço-significante da miséria

Nos seus textos vislumbra-se, mesmo assim, tal como podemos reconstituí-lo, a interrogação angustiada do sentido da existência - o traço-significante da miséria a que chamamos a emergência da agressividade constitucional do humano - e o rastro do transbordamento pulsional (reconhecido como traumático) no regime fálico. O nosso autor não se contenta com enunciar a beleza de um sublime devaneio onírico e a brutalidade sem álibis no sofrimento psicótico. Prefere, antes, insistir na promulgação e glorificação arquétipa do sórdido? Uma nova categoria estética – o excrecionismo – surge, assim concebida, levando em conta a “atracção, mitológica, pelos sedimentos fecais” (p.8). Trata-se de uma poética tributária da “ruminação”, desse “visco” que Freud chamou “libido”. Assente numa velha e nova filologia – com referências ao putrefacto - captando territoralidades - produzindo e revelando sujeitos - personagens renegação (recalque) - fazendo emergir de si efeitos-sujeito - histórias bipolares.

Tessitura arcana, extenuação

No termo deste périplo é visível, porém, na escrita de Vergílio Liquito, a sua conexão com a experimentação no escuro, a “travessia do fantasma”, a secreta patologia. A questão posta também o que se refere directamente à alquimia ou “metagénese” - enquanto “signo-sintoma” e “signo arquétipo” – do “evento Universo Detritos” (p. 9). Porque tal é o dado primeiro: a repetição-diferenciação, o díspar, a extenuação reconduzindo aos “clichés” ou à auto-imitação. Como dar consinstência ao “pathos” genital do pensamento, um fundo delirante, híbrido, evenemencial ? Nessa retomada da vulnerabilidade “interna” do homem, a sua falta de coesão, a sua divisão ? Mas que pensar, entretanto, de uma escrita-síndrome, forjada em todo um engajamento “elementar” - simbolismo – tessitura arcana da matéria? No e pelo grassar do excrementício e do urinário, o que se fixa no prazer da retenção e da erecção, a conformação entre a passividade anal e a actividade fálica (seguindo as concepções dos freudianos e kleinianos)?

Clivagem, condição paradoxal

Parece-nos claro que a existência humana não é unicamente, nem precisamente, racional e volitiva, mas também patética; o nosso carácter não é só “ethos”, mas também “pathos”, nosso devir no ser e na existência não se limita ao domínio da razão, mas que se dá no acontecer mais além do controlo racional e nossos actos. O “pathos” é um elemento configurador do “ethos” até ao ponto de converter o humano existir em condição paradoxal. Relendo e confrontando estes textos - re-traçado de com(im)possibilidades - , acabamos por nos tornar testemunhas da mutação destruidora do desejo fálico em desejo de assassínio do objecto. Insistamos em que a frequência dos mecanismos de recusa e de clivagem, as ameaças que pesam sobre a identidade, o medo de se ser possuído por uma figura monstruosa, vêm aumentar essa suspeita.

Alexandre Teixeira Mendes

Estourar A Caixa Antiga, episódio 6

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sat, 27 Nov 2010 00:31:00 +0000

Ciclo Estourar A Caixa Antiga

Ex-Creta de Virgilio Liquito

27 Novembro 2010, 17h

Utwo caffe

Rua 14, nº633
4500 - 233 Espinho

Freguês de eventos beirais, com santuário próprio na serra da freita, virgílio liquito tem propanado as pantalhas com o ardor próprio da óptica dentada. Nesse acto religioso atinge omegabytes surpreendentes para os espectadores de televisões e netes. Nos seus sísifos trabalhos sua milhos com a pujança de baratas indiferentes ao quotidiano estulto dos calcadores. Raramente usa sapatos. Detém-se no pelo dos gatos onde encontra a semiótica sensorial para olhar a vida com despreço.

amanhã greve geral

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Tue, 23 Nov 2010 16:19:00 +0000

Depois de dormir pouco várias vezes, o meu corpo deixa de ser atraente como tablado da tribo.

O inspector anotou à margem: o relatório deste crime está ferido de razohabilidade. Infere-se brancamente a crise de ciência que afecta o relator. As falas colhidas no andamento são as únicas tónicas que resfolegam no secante da envergadura. Livrando esses dizeres da narrativa profissional, está-se perante um quadro Germinal. Os nenúfares foram omitidos em favor do satélite. Tal metálico não desenvolve a quântica necessária ao discernimento. Un croissant mêlé, s’il vous plait. Mostra os fogos sem mostrar o fogo. Et un demi et un café. Attends, deux demis, pas de café. Atentar na página 73, onde o arguido declara que não é possível acusá-lo de associação criminosa já que todo o bando, estimado em 2 milhões e meio de pessoas, se tinha ausentado do seu corpo. O advogado de acusação rectificou: “associação criminosa genética” para fins extrapolares.

O silêncio não tem nome.

Nessa tarde, foi dito que dona Tristolda saiu de casa a abarrotar de marido. Convocado pelos vizinhos, o reconhecido fotógrafo Manuel dos Anjos declarou que, apesar dos monumentos, aquilo não lhe parecia Roma. Também o videasta Paupério não conseguiu assegurar se as imagens eram reais ou editadas. Foi, segundo o vidente prof. Astrogalo, o momento místico. Ele declarou ao agente Fonseca Guedes: “Este crime está no ar. Cheire. Há aqui muito cheiro a santidade”. O agente bem cheirou mas não conseguia ir além dos seus sentidos de écran e funcionarismo. O prof Astrogalo afastou-se de forma beata fumando um chakro. Eu próprio vou curtir um bocadinho. Um café curto.

Está difícil, reconheceram os cumentadores do canal, no entanto se atentarmos na posição do corpo do agente, o controlo da situação é total. E a fanfarra paroquial esteve até ao seu melhor nível. São eventos desta natureza que nos estimulam ao paroxismo. Está muito enganado, disse o enganador. Mesmo olhando para o cadáver e para a pulcritude do seu sangue, tenho dúvidas se não será uma manipulação destinada a derrubar os empregos da minha família. O que é engraçado, disse a maquilhada, é este mapa geofluvial da região de Lisboa que nos mostra tão unidinhos (nós que só falamos em dissensos) no Mar da Palha. É comovente. Não choro porque esta emissão não é em directo.

alberto augusto

A Mochila de Machado

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sun, 14 Nov 2010 16:22:00 +0000

A mochila de Machado, carbonizada pelas labaredas verdes servidas em sólido na apanha, vomitou o conteúdo de geometria. Rôta de rotas assobiava em êmbolo as virações rotundas e a ondulação que a voltou a coser em Roterdão diante de um mar sufocado de roxo.

O transportador levava o corpo cheio de criações. Deitava-as fora uma a uma e, por piedade consigo, incrustava-as num papel para se sustentar da depressão pós-coito. Derrota em derrota, o transportante semeou de criações as searas de van gogh. Ao contrário de Rossetti não as desenterraria para uma masturbação retardada. Desenvolvera a fobia do enquadramento: apavorava-o ser, e ser a moldura do esplendor, ou um colonial apropriando-se das paisagens.

E esta Leire em Pontepoetica?, mugiu António Frolán no cortelho da negra sombra. Um home é unha leire, mais ben uma carretada, un desafio de chiares de carros de bois. Eu son quen de facer poemas para as miñas nenas pero nunca fun de facer poemas às vacas, recoñeço nom amarlas, a criaçom me perdoe.

Na rua do Pracer, aproveitando a chuva, um choro enorme ficou pairante entre a dispersão. Manuel chorava o seu ego com entusiasmo de conficcionário. Entre uma cruz e uma rosa, Leira chã trazia as suas cangas para cavalgar sobre a brétema onde não havia ninguém.

O fim, coisa que deixou de existir arruinando muitos negócios, embora permaneça como verdade instável, esteve ali declarado pelos disparos de Carlos Silva. Morreram todos como as imagens-lápide demostram. A morte é a mochila de Machado.

el dia que milu invento a tintin / o dia em que milu inventou tintim

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sun, 14 Nov 2010 01:31:00 +0000

EL DIA QUE MILU INVENTO A TINTIN

"Mon semblable, mon frère"

He sido un árbol que crece hacia el origen.

El viejo roble erguido sobre su propia sangre.

porque es sólo de ida el recorrido,

la soledad me viene siguiendo desde lejos.

Entonces tú la arrancas con los dientes.

Tu asombro persistente me rescata,

tu latido uniforme de certeza.

Miro la playa inmóvil de mi nativa Itaca

los viñedos benéficos salpicando la tierra

miro mi casa azul en la colina

gota de agua salada sobre el polvo.

Está muda, ya todos se han marchado

los años han barrido el rastro de mi espada.

Menos tú, dulce Argos,

hermano, semejante,

pequeño compañero.

Menos tú que me esperas solo, para morir

igual que un semidiós que sabe que envejece.

Somos el mismo aliento en cuerpos simultáneos.

Los campos de mi alma yacen bajo tu pelo.

Ladras mi mismo idioma.

Hasta mi hambre compartes porque te pertenece.

No me pidas que olvide tus dos ojos de lago.

Dime una última vez que existe la pureza.

Raquel Lanseros

O Dia em que Milu inventou Tintim

"Mon semblable, mon frère"

Fui uma árvore em crescendo até à origem

Velho carvalho erguido sobre o seu próprio sangue.

porque só há um sentido no percurso,

estou seguida pela solidão desde longe.

Chegas para arrancá-la com os dentes.

Sou resgatada por teu assombro persistente,

teu latido uniforme de certeza.

Vejo a praia imóvel da minha nativa Ítaca

os vinhedos benéficos salpicando a terra

olho a minha casa azul na colina

gota de água salgada sobre o pó.

Está muda, já todos se foram

Os anos varreram o rasto da minha espada.

Excepto tu, doce Argos,

irmão, semelhante,

pequeno companheiro.

Excepto tu que me esperas sozinho para morrer

como um semideus sabedor da sua velhice.

Somos o mesmo alento em corpos simultâneos

Os campos da minha alma jazem por baixo dos teus cabelos.

Ladras o mesmo idioma

Porque te pertence, até a minha fome partilhas.

Não me peças que esqueça os teus dois olhos de lago.

Diz-me pela última vez que o puro existe.

la araucaria seca / a araucaria seca

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sat, 06 Nov 2010 00:40:00 +0000

la araucaria seca

No volveré a ser joven hasta que tú regreses.
Aunque vuelva a nacer no volveré a ser joven.
Tal vez cuando el destino firme un armisticio.

Supongámoslo todo. Supongamos
.......................................................que no vuelves jamás.
En ese triste caso
- que apenas si concibo sin olor de uvas agrias -
sería posible, es más que posible
que esto llamado vida prosiga como ahora
...........las facturas avancen hacia los buzones
...........los perros se apresuren al encuentro de octubre
...........los puentes sigan siendo cicatrizes.

Y luego estaré yo, zombi pequeña
hueca de fe, desierta
absurda como una viga sin tejado
cautiva y desarmada
de pie por pura inercia
muerta sin que siquiera el placer de morir
...............................................me vuelva a dar la vida.

raquel lanseros

a araucária seca

Não voltarei a ser jovem enquanto não regressares.
Mesmo que volte a nascer não voltarei a ser jovem.
Talvez quando o destino assine um armistício.

Suponhamos todo. Suponhamos
.......................................................que não voltas nunca.
Nesse triste caso
- apenas concebível sem odor a uvas acres -
seria possível, mais que possível
que esta coisa chamada vida prossiga como agora
...........as facturas avançando para as caixas de correio
...........os cães apressando-se ao encontro de outubro
...........as pontes continuando cicatrizes.

Depois estarei eu, pequena zombie
oca de fé, deserta
absurda como uma viga sem telhado
cativa e desarmada
de pé por pura inércia
morta sem que o prazer de morrer sequer
...............................................me volte a dar a vida.

Certificado de huella / Certificado de presença

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Thu, 04 Nov 2010 14:55:00 +0000

CERTIFICADO DE HUELLA

Cuando me cerca el sueño como un yunque de plomo

te recuerdo caliente de huesos y de sangre

tu andamiaje de urgencia complaciente

tu denso palpitar junto a mi estómago.

Porque entraste en mi casa

cuando la luz brotaba desde el este

eres una promesa

un comenzar perpetuo

la alegría virginal de los cerezos.

Permaneces. Encarnas. Formas parte.

En el último instante

arderás lentamente delante de mis ojos

como si nunca te hubieras alejado.

Raquel Lanseros

CERTIFICADO DE PRESENÇA

Quando sou cercada pelo sonho como uma bigorna de chumbo

és-me lembrado quente de ossos e sangue

em teus andaimes de urgência complacente

teu denso palpitar roçando o meu estômago.

Porque entraste em minha casa

quando a luz brotava de Este

és uma promessa

um começar perpétuo

a alegria virginal das cerejas.

Permaneces. Encarnas. És parte.

No último instante

arderás lentamente diante dos meus olhos

como se nunca te tivesses afastado.

bello con alma / belo com alma

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Thu, 04 Nov 2010 14:27:00 +0000

BELLO CON ALMA

Casi todas las cosas las sabías
querido cuerpo mío
frágil lente de fuego.

Casi todas las cosas que he aprendido
me las anticipaste
con un temblor ligero
con una obcecación inexplicable
con el ánimo huidizo de las nubes
con un festín de ganas.

Lástima de certeza inadvertida.

Cuánto esfuerzo de análisis
qué dura disección de la existencia
para que el algoritmo de la razón arroje
al fin, en fin, por fin
un resultado idéntico
al fruto de la piel.

Sabiduría instintiva de la usanza
código secular de la epidermis
acerca a mí tu cáliz.

Raquel Lanseros

BELO COM ALMA

Sabias quase todas as coisas

meu querido corpo

frágil lente de fogo.

Quase todas as coisas que aprendi

foram-me antecipadas por ti

com um tremor leve

com uma obsessão inexplicável

com a dinâmica fugidia das nuvens

com um festim de pulsões.

Lástima de certeza inadvertida.

Quanto esforço de análise

quão dura dissecação da existência
para que o algoritmo da razão arroje
no fim, em fim, por fim
um resultado idêntico
ao fruto da pele.

Sabedoria instintiva da usança
código secular da epiderme
aproxima de mim o teu cálix.

Las noches de Amy / As noites de Amy

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Thu, 28 Oct 2010 14:12:00 +0000

Las noches de Amy

Aún recuerdo la filosa espada de tus tacones
cortando la densidad del vacío
en las frías calles de Londres.
Amanecías frente al bar más triste.
Nadie sabía que eras tú, Winehouse.
Nadie sabía que en tu boca
aparcaba el ángel de Dinah Washington,
que a tus pulmones iba a buscar el azul
el pincel de todos los tatuajes,
que en tus ojos de egipcia
se derramaba el tinte de la noche.

Ha pasado tiempo de eso, Amy,
pero sigues fumando largamente,
maga del opio, De Quincey fotografiada sin ropa,
corres hacia ti, sorprendida de tu cuerpo,
como si fueras sólo un traje, una esfera abstracta,
un recodo de esa otra tú que circula,
ingenua e invisible, columpiándose en el límite.

Lo sabes, cada vez mueres un poco,
y enhebras con tu filosa espada
el último grito de Kurt Cobain en la bañera,
el arañazo finísimo de Janis Joplin en la pared.

Me arrodillo en tu zapato que está sucio y cubierto de escamas.
Pez inédito, solitaria del corazón, mantis religiosa,
masticas despacio cada pedazo de música.
El chicle del horizonte se desvela en el taxista que te vio nacer,
las calles de Londres se desfiguran,
tu madre abre las puertas oblicuas de una farmacia minúscula,
y a ti te detienen por iluminar desnuda un hotel de Noruega.

Quisiera pedirte que no mueras tanto, novicia eléctrica.
Quisiera saber que no morirás, vino oculto,
blues de las moras, sangre de las uvas, licor de la tierra.
Quisiera pedirte, casa de la voz, daga del vacío.
No mueras, no mueras, no mueras.

Sonia Betancort

As noites de Amy

Ainda me lembro da espada afiada dos teus tacões
cortando a densidade do vazio
pelas frias ruas de Londres.
Amanhecias diante do bar mais triste.
Ninguém sabia que eras tu, Winehouse.
Ninguém sabia que na tua boca
estacionava o anjo de Dinah Washington,
nos teus pulmões indo buscar o azul
o pincel de todas as tatuagens
nos teus olhos de egípcia
derramando o tinteiro da noite.

Esse tempo já passou, Amy,
mas continuas a fumar largo,
maga do ópio, De Quincey fotografada sem roupa,
corres para ti, surpreendida pelo teu corpo,
como si fosses apenas um traje, uma esfera abstracta,
uma curva dessa outra tu que circula,
ingénua e invisível, balançando-se no limite.

Bem sabes, de cada vez morres um pouco,
e enfias com a tua afiada espada
o último grito de Kurt Cobain na banheira,
o arranhão finíssimo de Janis Joplin na parede.

Enrodilho-me no teu sapato que está sujo e coberto de escamas.
Peixe inédito, solitária do coração, mântis religiosa,
mastigas devagar cada pedaço de música.
O chiclete do horizonte desvela-se no taxista que te viu nascer,
as ruas de Londres desfiguram-se,
a tua mãe abre as portas obliquas de uma farmácia minúscula,
e és presa por iluminares nua um hotel de Noruega.

Quisera pedir-te que não morresses tanto, noviça eléctrica.
Quisera saber que não morrerás, vinho oculto,
blues das amoras, sangue das uvas, licor da terra.
Quisera pedir-te, casa da voz, adaga do vazio.
Não morras, não morras, não morras.

manoel bonabal: a res publica pintada

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Tue, 26 Oct 2010 15:34:00 +0000

manoel bonabal barreiro

A las órdenes del viento / Às ordens do vento

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Wed, 20 Oct 2010 00:29:00 +0000

A las órdenes del viento

Me habría gustado ser discípula de Ícaro.

Hubiera sido hermoso festejar las bodas de Calisto y Melibea.

Me habría gustado ser

un hiíta ante la Reina Nefertari

el joven Werther en Río de Janeiro

la deslumbrante dama sevillana

por la que Don José rechazó a Carmen.

Yo quisiera haber sido el huerto del poeta

con su verde árbol y su blanco pozo

el inspector fiscal

con el que conversara Maiakovski

Me hubiera gustado amarte. Te lo juro.

Solo que muchas veces la voluntad no basta.

Raquel Lanseros

Às ordens do vento

Teria gostado de ser discípula de Ícaro.

Como seria lindo ter festejado as bodas de Calisto e Melibea.

Teria gostado de ser

um hitita diante da Rainha Nefertari

o jovem Werther no Rio de Janeiro

a deslumbrante dama sevilhana

por quem Don José repudiou Carmen.

Quisera ter sido o horto do poeta

com a sua verde árvore e o seu poço branco

o inspector fiscal

com quem Maiakovski conversava

Teria gostado de te amar. Juro-te.

Só que muitas vezes a vontade não basta.

a tartaruga begoñesa

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Tue, 19 Oct 2010 00:09:00 +0000

begoña arce

entonces me besaste / então beijaste-me

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Thu, 14 Oct 2010 15:22:00 +0000

ENTONCES ME BESASTE

Por celebrar el cuerpo, tan hecho de presente,
por estirar sus márgenes y unirlos al círculo infinito de la savia,
nos buscamos a tientas los contornos
para fundir la piel deshabitada con el rumor sagrado de la vida.

Tú me miras colmado de cuanto forja el goce,
volcándome la sangre hacia el origen
y las ganas tomadas hasta el fondo.

No existe conjunción más verdadera
ni mayor claridad en la sustancia de que estamos creados.

Esta fusión bendita hecha de entrañas,
la arteria permanente de la estirpe.

Sólo quien ha besado sabe que es inmortal.

Raquel Lanseros

Então beijaste-me

No celebrar do corpo, tão feito de presente,

estirando as sua margens e unindo-as ao circulo infinito da seiva,

procuramos em tacteio nossos contornos

para fundir a pele desabitada com o rumor sagrado da vida.

Olhas-me pleno de tudo quanto o prazer forja

espargindo o meu sangue até à origem

assumindo minhas pulsões até ao fundo.

Não existe conjunção mais veraz

nem maior clarão na substância que nos cria.

Esta bendita fusão feita de entranhas,
a artéria permanente da estirpe.

Só quem beijou conhece a imortalidade.

filo-café res publica / res privada

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Thu, 07 Oct 2010 13:12:00 +0000

Filo-Café: res publica / res privada

9 Outubro 2010, 21h30

Clube Literario do Porto

Rua Nova da Alfandega,

Porto

Inscritos:

carlos silva (fotografia, porto), filipa aranda (performance, gaia), alexandre teixeira mendes (pensamento, porto), carlos vinagre (poesia, espinho), alberte moman (poesia, compostela), eva mendez (poesia, barcelona), virgílio liquito (poesia, espinho), alfonso láuzara (poesia, vigo), joão silva (crítica, gaia), elisabete pires monteiro (pintura, porto), paulo alexandre e castro (pensamento, lisboa), raul simões pinto (poesia, porto), pedro ludgero (poesia, gaia), sacha habermann (pintura, porto), henrique dória (poesia, porto), alberto augusto miranda (musica, porto), alba mendez (poesia, compostela), elvira riveiro (cerãmica poética, cuntis), silvia penas (poesia, vigo), paulo pires (artesanato, gaia), sónia mesquita (artesanato, gaia), carina posse (música, leipzig), iolanda aldrei (poesia, compostela), lois gil magariños (vivência, rois), manolo pipas (poesia, vigo), pedro ludgero (poesia, gaia), josé leite (pintura. vila nova de gaia), begoña g. arce (desenho, vigo), ana almeida santos (poesia, porto), manoel bonabal (pintura, cambados), mar nicolas (poesia, barcelona), maria carvalho (poesia, matosinhos), bruno miguel resende (matosinhos, performance), fátima vale (performance, vila real), xassbit (performance, porto), lois gil magariños (performance, rois), ramón cruces (musica, compostela), anton rivas (musica, compostela)

admito que tenha queixo para uma dormida vertical

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Sun, 03 Oct 2010 00:20:00 +0000

rapondo la flibústia, eu esagero.
ao endogerar, meu linfático se converte em cabeça
a cabeça é uma mua, uma mamoa entre vegetes, desparelhada
de ouvidos e outros de_talhes tão exfimos como a emoção crítica

admito que tenha queixo para uma dormida vertical
mais nenhuma esculpição, tudo fechado e andrógino self-service
os lóstregos saem para o mini-mundo pelo cordão orgânico
uma excrescência do antergo fisiol

construção zen, o vento laio cortou as relações

descanso em ofir da minha totalidade de pedra
o meu açougue é uma pedreira do consórcio

aos de fora, como se dá o alívio?

poma fidiró

a nuvem do anxo

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Thu, 30 Sep 2010 23:36:00 +0000

anxo pastor

carlos silva, a montagem anatómica da janela do combate

noreply@blogger.com (alberto augusto miranda) — Mon, 27 Sep 2010 15:34:00 +0000

fotos de carlos silva

Apreciou-se entre os minifundios nortinhos, a capacidade de fotografar pela janela perpendicular aos Irmandiños, numa situação anatómica desconsentânea com certas tomadas. Quem assim toma mais conectado permanece com a lua e o arejo. Na revisão de Maria e Lucia, o megafone das fogueiras líricas ardeu com a pólvora da Fala. Pelos bueiros a música procéltica do batallon e as águas pouco nubentes do estertor fim-de-semanal. Ouviam-se os ramos do parque. Estacionado há décadas na fuga à favelística abordagem de Vigo. Pelos túneis de estrada uma estação de radio fazia o marketing do reino de deus. Falei com o Aurelino: deus fez, já não faz.