ARTILANDIA de Diego Fortunato

LA CONEXIÓN©

2025-10-06T08:35:00.000-07:00

SINOPSIS

Daniel Formosa, periodista retirado, se traslada a París con el objeto de escribir un libro, pero inesperadamente presencia una relación homosexual entre un conocido político, candidato a la Presidencia de la República, y su amante, un joven pintor. Decide investigar. Lo que en apariencia era una simple relación sodomita, se convierte en un intrincado tráfico de obras de arte a través de la valija diplomática, cuyo eje es París-Londres-Madrid. El macabro asesinato de un embajador, pone a Formosa tras los hilos de “La conexión del arte”, una sofisticada organización criminal cuyos cabecillas son banqueros, políticos, galeristas y miembros del tenebroso Cártel de Medellín. Va tras ellos. Al ahondar en las investigaciones le revelan que del Tesoro Vaticano “La conexión” sustrajo la valiosísima Cruz de Justiniano y un tríptico de Giotto. Desde el principio hasta el final, sucesos cargados de emoción y suspenso los llevarán a devorar cada una de las páginas de este interesante y revelador libro.

Esta novela es una obra de ficción. Los nombres, lugares, caracteres, incidentes y profesiones son producto de la imaginación del autor o están usados de manera ficticia. Cualquier semejanza con personas actuales, vivas o muertas, acontecimientos o lugares, es mera coincidencia. Ninguna parte de esta publicación, incluido el diseño de la cubierta, puede ser reproducida, almacenada o transmitida de manera alguna ni por ningún medio, ya sea eléctrico, químico, mecánico, óptico, de grabación o de fotocopia, sin permiso previo del autor y editor.

Dedicatoria:

Al arte, puro e inmortal.

Agradecimientos:

A Laura Flores, transcriptora de

las primeras noventa y seis páginas,

quien con sus elogios desinteresados me

estimuló a seguir escribiendo esta novela,

cuyo borrador permaneció abandonado

durante siete años en un desván.

A mi ex esposa por haberme

dado unas forzadas vacaciones

de amor, tiempo en que pude concluirla.

Y a mis hijos Deborah, Daniela, Viviana,

Diego Odín y Cristhian, ya

que con la inspiración de su amor puro

transformaron la sequedad

de mi alma en verdor de primavera.

El autor

El encenderse y apagar de las luces de neón de los multicolores avisos luminosos provocaban una extraña danza de sombras en la oscura Rue Richer, una calle frecuentada por pintores y aventureros. Era como una pelea entre el tiempo y la luz que sólo se veía interrumpida, a instantes, por el paso de algún solitario coche con olor a trasnocho y buen vino, evidente por el zigzagueo de su conductor.

Eran ya las cuatro de la mañana y hasta los fastidiosos perros callejeros, cansados de su sempiterno concierto de aullidos y ladridos nocturnos, de sus reproches al mundo por la vida de perros que llevaban, se habían ido a arrellanar en el rincón de algún pórtico o debajo de un banco a fin de conciliar el sueño para, al día siguiente, volver a su mísera existencia.

A la izquierda de Rue Richer, en el segundo piso de un viejo edificio que sirve de taller a pintores hispanos que han tenido la suerte de que sus obras se vendan a buen precio en el mercado, permanecía encendida una mortecina luz que cambiaba de color al compás del reflejo de los neones de la calle.

Me encontraba en el cuarto piso de un edificio que le hacía el frente. Permanecía en la penumbra, sentado en una desvencijada silla mirando al vacío, con la vista perdida a través de la pequeña ventana. Pensaba en mi descabellada idea de haberme trasladado a París con la intención de, al fin, poder escribir una novela. Estaba persuadido que mi huida de Caracas de nada servía. Que tanto allá como en París las ideas seguían sin aparecer y cuando al fin afloraban eran pura mierda, aunque al principio me emocionaban y creía que había redescubierto al mundo. Luego de pocos trazos manuscritos los papeles iban a parar al cesto, que estaba repleto de inquietudes y frustraciones.

Entonces, sentado en la penumbra, me dejaba seducir por la idea de regresar a mi país y afrontar estoicamente la derrota y las burlas de mis compañeros. “¡Qué carajo importa!”, pensaba. Luego, un frío decepcionante, causado por mi impotencia, me hacía envalentonar y prometerme que seguiría allí. Que lo intentaría una y otra vez. ¿Y por qué no podría escribir una novela, aunque fuese un bodrio, si todo el mundo “estimulaba” mis capacidades literarias?

Me recosté del resquicio de la ventana a fin de que el húmedo aire de otoño palmeara mi cara con su acariciante frescor. Fue entonces cuando me percaté que en el sofá del apartamento del segundo piso que tenía frente a mí, dos cuerpos, uno frágil y otro robusto, ambos de tez morena, se movían uniformemente como si se tratara de un solo cuerpo o de unos siameses. Mi aburrimiento y preocupaciones desvanecieron. Me dejé seducir por aquella inesperada danza de amor y pasión. No me avergonzaba estar atisbando. Sólo me preocupaba ser descubierto. Por eso dejé la silla y me escondí estratégicamente tras de la vieja y polvorienta cortina marrón de la habitación.

Era excitante ver a dos amantes prodigándose cuerpo y pasión. Pasión sin eco ni ruidos. Solo el silencioso lenguaje de sus cuerpos, con caricias exploratorias y besos apasionados. Era la unión del amor puro y sublime en una danza que ni la misma Anastalova hubiese podido producir en sus magníficas coreografías.

Llegué a recordar a mis novias y a mis ex esposas. Eso me excitó tan fuertemente que me sentí ruborizar, prendido en fuego. Sin embargo, seguí allí, atisbando. Sin perder detalle. Esa pasión no tenía límites.

A instantes, y gracias a los reflejos de las luces de neón de la calle, pude ver los labios carnosos y la silueta de un hombre corpulento, aunque no bien formado, mientras abrazaba contra su cuerpo a una delicada figura de unos ocho o diez centímetros más baja que él. Siguieron abrazados el tiempo suficiente de un largo beso. Luego, el hombre robusto se reclinó y puso de cuclillas, dejando caer sus rodillas sobre una pequeña alfombra. En ese instante me di cuenta que su frágil amante también era hombre. Estaba de contraluz y en forma diagonal. De su pubis colgaba su símbolo medio erecto. Me asqueé, pero seguí viendo. El hombre robusto, que yacía sobre la alfombra y ahora con la cara recostada en el piso, se irguió, y aún apoyado en sus rodillas, tomó tiernamente el miembro de su compañero y se lo llevó a la boca. A los pocos segundos, y luego de un rítmico y afinado movimiento de biela y pistón, volvió a tomar su posición y se dejó penetrar.

Dejé de ver. No sé por cuánto tiempo. Estaba asqueado de mí mismo y de ellos. Sólo el resplandor de una luz más fuerte me hizo dirigir otra vez la mirada hacia aquella ventana. Ahora el hombre robusto estaba de pie y de espalda a mí ya con los pantalones puestos y su amigo, reclinado en el sofá, vestía unos diminutos calzoncillos rojos. Sobre la mesa del taller unas copas y dos botellas semivacías de champán y de vino semejaban el boceto inconcluso de un bodegón andaluz. Al fondo alcancé a ver algunos cuadros amontonados contra la pared.

“¡Qué inmundicia, Dios mío!”, pensé mientras descorría la cortina para irme a dormir, aunque esos aberrados me habían quitado todas ganas de sueño. Estaba indignado. ¡Coño, vine para escribir un libro y me trasnocho husmeando a unos maricas!... ¡Mierda!

Cuando tenía la cortina casi totalmente cerrada, por la última rendija vi al hombre moreno y robusto dirigirse hacia la ventana. ¡Quedé perplejo! Yo lo conocía. Era un hombre muy importante en mi país, un político de esos que hacen de todo para llegar a ser Presidente de la República, y de hecho era aspirante a serlo. No lo podía creer. ¡Era Flavio Gaudín! ¿Y qué hacía en París con tantos problemas que hay en Venezuela? ¿Vino desde tan lejos sólo para que se lo echaran? ¡Absurdo! ¿Quién era ese amante que ameritaba un viaje tan largo?

Tenía que averiguar todo al día siguiente. Lo del libro podía esperar, sólo producía basura. Además, mi instinto periodístico, aunque tenía tiempo sin ejercer, brotó por todas mis venas. Esa era mi misión, el libro, otro día.

Aunque no me sentía viejo ni acabado, sí un poco cansado. Lo confieso. Al despertar al día siguiente, mejor dicho, ese mismo día, pese a las pocas horas que había dormido, estaba revitalecido.

Mientras tomaba una ducha recordaba aquellas escenas llenas de morbo asqueroso que había presenciado en la madrugada. Me repugnaban por el hecho en sí de lo visto, pero también me alegraba, ya que me brindaban la oportunidad de estar, otra vez, tras una gran noticia. Mientras el agua tibia corría como manantial desde mi cabeza, deslizándose por el vientre hasta caer en diminutas cataratas contra el piso de baldosas azules del baño, veía, imaginariamente, mi nombre, Daniel Formosa, escrito en nítidas y negritas letras de imprenta antecedido del orgulloso “Por” que le da el toque, la estirpe y el estilo a las noticias de primera plana. Aunque no sabía si en realidad valía la pena aventurarme tras una simple pero borrascosa historia homosexual, mi instinto me decía que detrás de todo debía haber algo más que una relación entre maricas. Algo grande. ¡Muy grande!

Enclaustrado en mis pensamientos, de pronto me vi sentado en la cama, a medio vestir y abrochando mis zapatos marrones, mis preferidos por los bonitos y por ser los más caros que jamás había comprado: 1.200 francos. ¡Qué barbaridad!

Miré de reojo hacia la ventana y el sol que entraba del este, colado por una rendija que divide dos edificios cercanos, casi me deja ciego.

De un salto busqué mi fiel reloj de pulsera Citizen negro que estaba tirado a un costado de la terca y vieja mesita de noche, que pese a su cruel estado aún permanecía de pie, y casi se me salen los ojos al ver que marcaba las ocho y media de la mañana.

Agarré la primera camisa que mis manos alcanzaron a halar fuera del guardarropa y mientras la vestía me asomé presuroso por la ventana, que estaba abierta.

–¡Carajo! –exclamé mientras veía salir por la puerta principal del edificio del frente a Flavio Gaudín y a su misterioso, hasta ahora, acompañante.

Salté, pese a mis cuarenta y nueve años, como un gato montés sobre el mullido blazer marrón que estaba apoyado sobre el respaldar de la silla del pequeño escritorio de la habitación. Tiré de la perilla de la puerta que, por descuido, había dejado abierta toda la noche, y en brincos bajé las viejas escaleras de granito para encontrarme en la calle justo cuando ellos habían sobrepasado unos veinte metros la puerta de entrada de mi edificio.

Mientras caminaba tras ellos sonreía con picardía por mi arrojo y agilidad. Yo mismo nunca me creía la edad que tenía. Siempre pensé que cuando vine al mundo mis padres se habían equivocado al dar el año de nacimiento o, en todo caso, el escribano había cometido algún error al asentarlo en el acta. ¡Y es que me creía de veintiocho y no de cuarenta y nueve años! Mi cuerpo, aún atlético, y mi jovialidad así lo resaltaban. Quizás, sin pretenderlo, de manera inconsciente me aferraba a mi vanidad y a la idea de borrar con la mente el almanaque. No obstante, la verdad es que aún sentía ese fuego juvenil brotar por las entrañas. ¡O si no que lo digan esa pléyade de mujeres que he tenido!

Aún recuerdo con orgullo cuando meses atrás, en víspera de mi viaje a París y durante una de las últimas fiestas a las que asistí en Caracas, un amigo que estaba allí con su joven esposa me llamó aparte y, en son de broma, pero envaneciendo adrede mis condiciones de Casanova, insinuó intrigante: “Yo no creo que todavía queden en Caracas más de doscientas mujeres que no se hayan acostado contigo”. Eso levantó mi ego de tal manera, más en ese momento que había perdido el sosiego de mi espíritu tras el segundo divorcio, que seduje y llevé a la cama esa misma noche a una bella invitada, que, luego me enteré, era la ex esposa de un joven y bien parecido galán de telenovelas muy cotizado en mi país.

Al cruzar la esquina que da a Rue Du Faub, el acompañante de Gaudín se detuvo en un puesto de periódicos para comprar un ejemplar de Le Monde. Esperé unos pasos atrás y al ellos reanudar la marcha hice lo mismo.

En la siguiente calle, muy cerca del Boulevard de Montmartre, detuvieron un taxi. Presuroso hice lo mismo y prometí al chofer treinta francos demás si no perdía de vista el coche donde viajaban Gaudín y su amante.

Era domingo y el tráfico no estaba tan pesado ese día. El taxi de Gaudín pasó por Porte Saint Denis y tomó hacia Sebastopol. En un trecho me perdí, ya que no domino París. De pronto, gracias a la buena señalización de las vías, vi que pasamos por Rambuteau. Al poco tiempo estábamos frente al hotel de Rohan, en Rue de Vieile Du Tempse.

Gaudín bajó del taxi e hizo un ademán a su acompañante para que lo esperara dentro del coche. La gran fachada del Rohan lucía imponente en su clasicismo arquitectónico y en su prestancia. Luego de cruzar a pasos largos la espléndida alfombra roja, que siempre parecía nueva, Gaudín se perdió tras la puerta giratoria de vidrio y caoba.

A pocos metros de distancia, en mi taxi, aguardaba tratando de calmar al enfurecido chofer que me pedía algo más de los treinta francos pactados, de lo contrario no proseguiría. Lo calmé ofreciéndole cincuenta. Aceptó, aunque a regañadientes.

No medí el tiempo transcurrido ya que el chofer me tenía intranquilo, pero al rato Gaudín salió con un velis marrón de Yves Saint Laureant, creo, debido a sus resaltantes grandes iniciales marcadas en beige por todos lados.

Se montó en el taxi y le hizo una señal, denotando prisa, al chofer. Este emprendió marcha, yo hice lo mismo.

Las calles de París, en otoño, se convierten en unas hermosas alfombras parduscas formadas por millones de hojas de plataná y marroniers que, desde las alturas de los árboles, emprenden su huida a la vida hasta caer en su camposanto, que son todos los techos, vías, tarantines y recovecos de la ciudad.

Mientras seguía absorto viendo la seductora danza de las hojas que a nuestro paso nos coqueteaban durante su caída, para inmediatamente después, como en un último suspiro, alzarse otra vez enloquecidas desde el suelo al veloz paso de los vehículos, un gesto brusco de Gaudín, de quien atinaba a ver a través de la ventanilla de su auto solo parte de sus hombros, cuello y algo de su pelo negro ligeramente ensortijado, me sacó del embeleso.

Gaudín golpeaba, aparentemente sobre uno de sus muslos, un periódico. Supongo que Le Monde que había comprado su acompañante cerca de La Bergere, a su salida del nido de amor.

Por los gestos parecía furioso. Sacudía el diario perturbado. Me hubiese gustado ver la expresión de su rostro, pero era imposible. A veces, muy fugazmente, debido a sus ademanes cada vez más agresivos, veía sólo parte de su perfil, pero no me decía gran cosa. Su acompañante también replicaba aparentemente airado. ¿Qué pasaba, Dios mío? La curiosidad me aguijoneaba más a cada instante. ¿Qué inquietud podría haber entre aquellos dos seres que pocas horas antes se habían amado como dos colegiales?

Mientras trataba de adivinar el motivo de aquella perturbación irritante, pasamos por Place de la Republique, vía La Fayette. En ese instante recordé que también había comprado Le Monde. ¡Qué tonto había sido! Seguramente allí estaba la respuesta a la conducta de Gaudín, a su cambio de actitud. Mi instinto así lo decía. Desglosé el periódico que permanecía a mi lado, en el asiento trasero del coche, y le di una rápida mirada a la primera página. De momento no vi nada que podía enlazar a Gaudín con las noticias del diario. Eché un vistazo en sus páginas interiores, y nada. Volví a la primera página y, a dos columnas, en un recuadro bien marcado que estaba impreso en la parte izquierda, muy abajo, casi al pie del matutino, leí con asombro el titular: “Detenido homosexual que mató a ex embajador venezolano”.

¡Claro!, me dije, éste es el problema que tiene inquieto a Gaudín. Leí con avidez. La nota decía que un joven venezolano fue detenido en París por estrangular, en poco más de una semana, a dos hombres que lo contrataron para mantener relaciones sexuales. Uno de ellos, el ex embajador de Venezuela Otano Riva Rodríguez, “cuyo cadáver fue hallado ayer sábado, según informaron fuentes policiales. El cuerpo del diplomático, de 50 años -decía la noticia de Le Monde-, fue descubierto horas después de que la policía buscara activamente a Valentín Guzmán Pérez, de 21 años, y detuviera a su cómplice y compatriota José León Herodoto, de 25”.

La nota de prensa refería que “Herodoto fue arrestado, en principio, por su supuesta implicación en el asesinato de otro homosexual en un hotel parisino y que después se descubrió su relación con el segundo crimen. El cuerpo de Otano Riva Rodríguez, ex embajador venezolano en Madrid y Nueva York, estaba completamente desnudo, tendido en el dormitorio de su domicilio en la céntrica avenida Montaigne”.

“Los investigadores -proseguía Le Monde- determinaron que el diplomático fue estrangulado con una cuerda de macramé que el asesino le ató a la lengua y al cuello, según explicó el portavoz policial.

Las pesquisas, que culminaron con la captura de Herodoto, comenzaron el día en que se descubrió el cadáver del hombre asesinado en el hotel, un frutero parisino de 47 años.

La víctima había alquilado una habitación junto con el joven que media hora después salió del establecimiento y se marchó en un taxi, según los testigos.

El hecho de que el homicida borrara sus huellas dactilares y escribiera con un bolígrafo en el pecho del fallecido la frase “chao maricón”, hizo sospechar a los inspectores que se trataba de un experto asesino.

El criminal sustrajo al frutero una cadena, un reloj y varios anillos, uno de los cuales, con un escorpión grabado, ha constituido la clave para esclarecer los dos asesinatos.

Los encargados del caso recorrieron locales y calles frecuentadas por homosexuales, hasta que localizaron el citado anillo en poder de un hombre que dijo habérselo comprado a Herodoto.

Herodoto confesó ante la policía que el autor material del primer asesinato era Guzmán Pérez, a quien también acusó del segundo homicidio, cuya existencia, en ese momento, desconocía la Policía”.

La nota de Le Monde concluye que la policía sospecha que la conducta del presunto asesino, que aún no fue detenido, puede obedecer a que padece de “algún trauma”, ya que se descarta el robo como móvil de ambas muertes, explicó el citado portavoz policial.

Era algo realmente asombroso y repugnante. ¿Y qué tenía que ver Gaudín o su amigo con los asesinatos? ¿Acaso conocían al ex embajador? Lo más lógico era que sí. Ambos eran maricas y se debían a la política. A cada instante aquella noche de atisbos frente a mi ventana se ponía más interesante. Debía seguir con las pesquisas. Debía seguir obedeciendo a mi instinto, me repetía mentalmente.

Estábamos ya en Rue de la Chapelle, hacia Saint Denis, la vía que conduce al aeropuerto “Charles de Gaulle” por la autopista del norte.

El taxista lo sabía y comenzó a decir unas cuantas cosas en francés que yo, con una sonrisa en los labios, pretendía no comprender. Quería más dinero, era obvio, pero no se los daría por grosero, por patán, como dicen los españoles.

El camino se me hizo corto. Cavilaba y observaba el coche donde viajaba Gaudín, a unos setenta, o menos, metros delante de nosotros. Guardábamos una prudente distancia a fin de no perderlos de vista, aunque ya sabía, era lógico, que iban hacia el aeropuerto.

A los pocos minutos nos encontrábamos cerca de la puerta de embarque del “Charles de Gaulle”. El impertinente taxista casi me hizo perder de vista a Gaudín y a su amante. Vociferaba pidiendo más dinero y para zafármelo no quedó más remedio que dárselo, aunque sabía que se estaba aprovechando de mí. La misión que tenía era más importante que discutir con un viejo y terco conductor.

Al entrar, por instantes creí que habían desaparecido. No había mucha gente, en comparación a lo atestado que está a veces el “Charles de Gaulle”. Luego, entre un grupito de turistas japoneses, vi destacar la figura de Gaudín y su amante. Iban hacia las escaleras mecánicas tubulares. Una suerte de pulpo aéreo producto de la ingeniería moderna.

Subí tras ellos sin hacerme notar, aunque no sabía por qué adoptaba esa actitud, ya que ambos no me conocían. Y si lo habían hecho alguna vez, con seguridad ya lo habrían olvidado, por lo menos en lo que respecta a Gaudín, pero, del otro, ni en pintura lo había visto jamás. Además, tenía tiempo sin ejercer mi profesión en Venezuela y eso era aval de cierto anonimato.

Mientras la escalera se deslizaba hacia arriba, casi me dan ganas de pegarles un grito cuando veo que Gaudín, muy discreta y sigilosamente, acerca su mano hacia la de su compañero para atraparla sutilmente. ¡Qué maricas más inmundos!, exclamé para mis adentros.

Faltando unos cuantos escalones para llegar al final, lo soltó. Juntos siguieron hacia el despacho de la línea aérea venezolana.

Me alineé muy cerca de ellos en la pequeña cola para embarques de equipajes. No proferían palabra alguna. Parecían dos mudos o dos desconocidos. Por supuesto que todo era producto de la discreción. Allí podrían reconocer fácilmente a Gaudín, como de hecho ocurrió.

–¡Buenos días candidato! –saludó uno de los despachadores en claro acento venezolano.

Gaudín, sin alborozo, acostumbrado a la lisonjería política, esbozó una gran sonrisa y respondió el saludo en tono afable.

–¡Buenos días! Espero que aún esté a tiempo y que el vuelo sea puntual, ya que urge mi regreso a Caracas –sentenció con seguridad y aplomo.

Este le ripostó que sí. De hecho, el despachador, cosa que supe después, era un muchacho venezolano que se había ido a estudiar a París y, al perder una beca que tenía, abandonó los estudios y volvió a su viejo trabajo de despachador, oficio que realizaba en el Aeropuerto Internacional Simón Bolívar, en Maiquetía.

Una vez hecho el embarque, Gaudín se apartó un poco del sitio y, con un fuerte abrazo, se despidió de su amante.

–Te llamo al llegar a Caracas –dijo–. Olvídate del asunto que leíste –recomendó antes de dirigirse hacia inmigración.

Mientras Gaudín se alejaba, me conmovió ver el rostro acongojado de su amigo íntimo. Era como si la seguridad y entereza que hasta ese momento había presumido se desvanecían con la despedida.

Fuerte, erguido y con pasos firmes, Gaudín comenzó a desaparecer lentamente en un largo corredor. Con él se iba una incógnita, un secreto que debía resolver. A uno lo tenía en mis manos, en París, pero el otro se marchaba a Caracas.

En mi mente había un sólo pensamiento: “Si quiero resolver este acertijo, también debo regresar Caracas”.

Después de siete meses en París, Caracas me parecía un gran basurero. Se imaginan el contraste. Verdaderamente alienante para una persona de buen gusto y que ama el orden. No, no es que sea presuntuoso, sino que las cosas hay que llamarlas por su verdadero nombre. Y todo por la codicia e indolencia de sus gobernantes, a quienes sólo les gusta la vida fácil, el robo y empantanarse en la corrupción más putrefacta.

Llegué a casa de mi segunda ex esposa. La muy descarada me recibió con los brazos abiertos, como si no hubiese pasado nada después del infierno y la tortura psicológica a la que me sometió entre la separación y el divorcio. Bueno, eso se los contaré en otra oportunidad, porque ahora lo que interesa es Gaudín.

Esa primera noche dormí en mi antigua casa, que ahora es de mi ex. La muy fresca, debido a mi espontánea indiferencia, me acomodó en el cuarto de servicio.

Debido a la alegría de volver a ver a los niños, quienes apenas me reconocieron -aunque mi aspecto en nada había cambiado, ya que seguía igual de blanco y con mi mismo metro setenta y dos de estatura, exceptuando mi pelo crespo y rubio que ahora lucía bastante más largo- y la idea de montarle una cacería a Gaudín, casi no me dejaron dormir esa noche.

Me levanté varias veces del lecho, un viejo sofá-cama amarillo que cuando estaba casado con Franchesca Manzoni habíamos abandonado en el pequeño cuarto de servicio que también servía de biblioteca y almacén de lencería, aunque, en verdad, no era ninguna de las tres cosas, sino un absurdo desorden.

Encendía un cigarrillo tras otro para calmar la ansiedad, aunque eso no calma nada sino que acelera la muerte.

Del pequeño cuarto, que quedaba a un paso de la amplia y moderna cocina empotrada estilo americano, iba hacia el balcón de la sala. Allí aspiraba con fuerza y, al exhalar, me deleitaba envolviendo el humo sobre las pocas plantas de papiro que aún quedaban en la jardinera. En un tiempo, cuando aún estaba casado con Franchesca, eran mi orgullo y las cuidaba con esmero. Ahora eran un verdadero asco.

De allí, del balcón, en vez de botar la colilla a través del ventanal y ver como se precipitaba velozmente tres pisos hacia abajo, me iba a la cocina y apagaba el cabo dejándole caer encima una lenta gota de agua que salía del grifo fregadero. Eso no me divertía, pero si me hacía recordar que la paciencia es la madre de todas las virtudes.

Y precisamente eso era lo que yo necesitaba: ¡paciencia! Mucha paciencia para llegar al fondo de las actividades de Gaudín. Sabía que algo raro y muy sucio debía haber. Mi misión, la que yo mismo me había impuesto, era averiguarlo.

A la mañana siguiente me levanté con los ojos enrojecidos, un poco aturdido, pero con muchas ganas de emprender mi cometido. Mi ex ya había llevado en su vieja Mercedes Benz roja a los niños al colegio y luego marchado a su trabajo. No sé lo que hacía ahora, pero supongo que, por su frivolidad, seguía en lo mismo: como ayudante de concursos de belleza, antro de homosexuales, prostitutas y vividores.

Me había dejado el desayuno preparado, sólo para calentar en el microondas. Ella recordaba con exactitud lo que me gustaba: huevos fritos con jamón, un par de rebanadas de pan tostado y abundante café negro. Por un rato pensé que quería reconquistarme, pero eso estaba muy lejos de mi mente.

Puse los huevos fritos con jamón en el microondas, giré la perilla a minuto y medio, encendí el pequeño televisor que estaba a un costado de la cocina y me senté a esperar el tiempo de recalentamiento, cuando veo a través de un avance noticioso del Canal 4 que el narrador concluía una noticia sobre el ex embajador asesinado en París. Expresaba que éste estaba siendo investigado por un presunto tráfico de obras de arte desde París a Caracas antes de que fuese muerto en un rito homosexual.

Corrí a vestirme para salir a indagar sobre el asunto. Luego de ponerme los pantalones pasé una de mis manos por la barbilla y me percaté que no me había afeitado. Mientras lo hacía, un penetrante olor a quemado hizo que corriera hacia la cocina. La maldita perilla del microondas se había atascado y no giraba hacia ningún lado. Desenchufé el aparato, abrí su pequeña portezuela a fin de que el humo se disipara, y seguí en lo mío.

Al llegar al centro de la ciudad, el caos imperante en la avenida Universidad me hizo bajar rabioso del taxi.

A pie llegué hasta la esquina de La Bolsa, frente al Congreso Nacional, donde funcionan los tribunales penales. Allí tenía un buen amigo, el doctor Renato Borges Miquelena, un juez muy probo y de intachable conducta. Sabía que él podía aclararme muchas cosas y ponerme al día sobre el caso del ex embajador.

Subí hasta el segundo piso del destartalado edificio y me dirigí, con pasos firmes, hacia la puerta de entrada del Juzgado Quinto de Primera Instancia en lo Penal.

Al entrar vi que todo seguía igual. Los mismos escritorios desvencijados, sucios y repletos de un desordenado rosario de expedientes de quién sabe cuántos inocentes que aún permanecían esperando condena en las cárceles sin haber hecho nada, sino sólo ser víctimas del capricho de algún estúpido e ignorante policía.

Sé muy bien que el juez Borges se desvive por darle celeridad a sus casos, pero en mi país, y todo el mundo lo sabe, la justicia está corrompida y los jueces más bien parecen mercenarios que magistrados. Por supuesto que mi amigo Borges era una de las pocas excepciones.

El secretario del juzgado hablaba plácidamente con una linda y joven morena de ojos verdes. Estaba encantado con ella, de su belleza, y no de su problema. Se veía a primera vista, ya que tenía esa mirada inconfundible del seductor, que entorna los ojos como un pendejo. Las máquinas de escribir de las secretarias me recordaban la redacción del periódico. Nadie se había fijado en mi presencia. Por eso avance, sin pedir permiso, hasta el despacho del juez. Sin tocar, bajé la manilla y abrí la puerta.

–¡Daniel! –exclamó Borges sorprendido levantándose de su asiento–. ¡Qué sorpresa!... ¿Cuándo llegaste de París?

–Apenas ayer, amigo –dije al tiempo que extendí los brazos para darle un fuerte apretón contra mi pecho.

Aunque teníamos la misma edad, Borges estaba gordo, casi obeso. Se veía como si todo el tiempo del mundo le había caído encima. De su abundante cabellera negra, de la que siempre presumía, sólo le quedaba un pequeño recuerdo al lado de sus dos orejas. Aunque vestía elegantemente, aquella ropa tan fina sobre aquel cuerpo grasiento parecía una burla al buen gusto. A ratos, mientras hablábamos, abría descomunalmente sus pequeños ojos negros para luego, inmediatamente, entrecerrarlos poniendo mirada aguda. El muy zorro de antemano sabía que yo no me habría molestado en ir hasta allá con la sola intención de saludarlo. Intuía que buscaba otra cosa. Eso lo intrigaba aún más.

Rápidamente comenzó un feroz y curioso interrogatorio. Le dije varias mentiras para complacerlo y a fin de que se sintiera orgulloso de mí. Le conté que estaba escribiendo una buena novela, la cual estaba por terminar, y que una prestigiosa editorial española se había interesado en publicarla. Le narré mi vida en París y lo bien que la estaba pasando. A instantes, mis “pequeñas” mentiras me perturbaban hasta hacerme enrojecer las mejillas.

El no se tragaba el cuento, pero le divertían mis ocurrencias. Qué podía hacer. ¿Decirle la verdad? Se hubiese decepcionado y no me habría soltado lo que después, confidencialmente, me dijo sobre la investigación del tráfico de obras de arte y la relación del caso con el ex embajador asesinado en París.

Aunque no era un expediente que él llevara, Borges estaba muy bien informado sobre el asunto.

Entre otros detalles de poco valor, Borges me dijo que el ex embajador Riva Rodríguez utilizaba jóvenes, algunos de los cuales después convertía en sus amantes, para que, a través de la valija diplomática, en el tiempo que ejerciera en Madrid y Nueva York, traficaran con valiosas pinturas de reconocidos artistas de fama mundial, en su mayoría del siglo pasado. Estas obras eran adquiridas en forma ilegal en Europa, de donde eran sacadas de la misma manera, para luego ser vendidas a precios millonarios a coleccionistas privados o galerías de arte, tanto en Caracas como en el exterior.

Todo me parecía muy interesante, pero no encontraba ningún hilo que atara al ex embajador con Flavio Gaudín. Presentí que debía haber algo más. Por eso le demostré interés a Borges, pero un interés no comprometido. Por supuesto que ni en broma le mencioné el nombre de Gaudín. Mucho menos las escenas que había presenciado en París. Dejé que siguiese hablando. Borges, cuando se desata, es un conversador incorregible. Habla de todo y de todos al mismo tiempo. Por eso hay que saberlo escuchar para poder hilvanar la dispersión de su lenguaje.

Fue exactamente en el momento que comencé a fingirme aburrido, dirigiendo la mirada adrede hacia el techo y las paredes de la oficina, cuando Borges soltó una confidencia a fin de retenerme un rato más en su despacho, por cierto, nada del otro mundo, sino más bien bastante modesto. Un escritorio enchapado en fórmica marrón simulando al nogal. Sobre este tres viejos teléfonos grises, unos cuantos papeles dispersos y útiles de escritorio. A su espalda una rústica biblioteca albergada por unos pocos libros de leyes, un televisor en blanco y negro y un aburrido florero de cristal de murano que desde hace tiempo parecía no haber visto una flor.

Sin medir la repercusión que podía tener en mi mente, el juez Borges me confió que el ex embajador Riva Rodríguez tenía una estrecha amistad con Pablo Castro Tinedo, un banquero muy respetado y temido en los círculos financieros y políticos venezolanos.

Esa confidencia me hizo estremecer. Abrió aún más mis ojos y sensibilizó ese olfato del que nos jactamos todo periodista que nos preciamos de ser llamados tales. Y yo ejercí la profesión durante treinta años y esa condición nunca se pierde, aunque ahora quiera dármelas de escritor.

Como la investigación estaba recién comenzando, Borges no pudo aclararme más el panorama. Le di las gracias y me despedí con la promesa de que antes de volver a París almorzaríamos juntos.

Mientras bajaba por las escaleras de los tribunales, en mi cabeza daba vueltas el nombre de Pablo Castro Tinedo. Yo lo conocía personalmente, estaba enterado de sus grandes y exitosos negocios multimillonarios. Sabía que no siempre se iba por el camino recto para atrapar a su presa y que se valía de mil y una artimaña, legal o financiera, para salirse siempre con la suya. Era un tramposo, pero un tramposo con estilo y con dinero. Si hubiese sido un pobre diablo, todo el mundo lo calificaría de vulgar ladrón. Pero como era multimillonario y con poder político, le llamaban astuto banquero. Yo sé de sus trampas y triquiñuelas desde el tiempo en que era un simple abogado. Sé de sus habilidades para el fraude y el delito fiscal. Bueno, todo el mundo bien informado sabía eso. Quizás yo sepa un poco más porque mi segundo suegro fue su víctima.

El cuento, para hacerlo breve, es que después de que mi suegro lo tenía como asesor de sus empresas, Castro Tinedo lo arrinconó hasta llevarlo a la ruina. Y todo por codicia y maldad. Fue así como, por su culpa, mi pobre pariente perdió sus siete fábricas, su casa, yate y demás bienes. Fue tanto el mal causado por Castro Tinedo, que mi suegro, después de quince años, todavía anda dando tumbos por allí.

Yo no sólo sabía de sus trampas, sino también algo, no mucho, de su borrascosa vida privada.

Recordaba con estupor el escándalo que se formó en los círculos de la alta sociedad el día que se supo lo de la fuga a París de su esposa, Cecilia Pinilla de Castro Tinedo, con el chofer de la casa.

Trastornada por la pasión y el porte de su chofer, unos veinticinco años más joven que ella, Cecilia, una rubia imponente en aquel entonces, abandonó a su calvo, regordete y pequeño marido, para trasladarse a Montmaitre con su amante, junto a quien vivió durante tres años.

En París hizo contactos para que le publicaran unos cuentos cortos que había escrito, pero todas las puertas se le cerraron.

Cansada de penurias y de llevar una vida disipada en París, Cecilia, al acabársele el dinero, el cual había dilapidado entre tragos y frivolidades, dejó a su amante y decide regresar a Caracas.

Su marido, pese a los prolongados cuernos y a las burlas y chanzas a las que fue sometido a sotto voce en los círculos de la alta sociedad, la perdonó y recibió con los brazos abiertos.

Y es que él tampoco era ningún santo. Mucho se habló en una época de su affaire con una prima de su mujer, a quien luego, después de terminada la relación extramarital, le quitó la pequeña fortuna que ésta poseía.

En un tiempo también se especuló mucho sobre un romance con su secretaria privada, mucho más joven que él. Esa unión terminó, según se dijo, porque la mujer, cansada de su creciente impotencia sexual y de estarle aplicando la “bombita” para que pudiese lograr una incipiente erección, comenzó a buscar satisfacción con otros hombres.

Cuando Castro Tinedo se enteró, ardió Troya en su banco. Todo el mundo lo supo. Fue tanto el shock que sufrió, que muchos aseguraban que había perdido la razón y que por tal motivo el banco se vendría abajo. Nada de eso sucedió. Por el contrario, el banco vivió una época de gran esplendor debido a una multimillonaria inyección de dinero fresco que Castro Tinedo consiguió gracias a sus buenos contactos gubernamentales.

De su vida sentimental, luego del último escándalo, poco se supo. Aunque se llegó a especular que su gusto hacia las mujeres lo había desviado hacia el de los hombres. Se decía que esa decisión lo hacía feliz, pero también lo atormentaba mucho. Por ello, para disipar su miedo y vencer las inhibiciones, se había dedicado al alcohol. Desde ese entonces la botella siempre fue su fiel compañera. Su primer whisky, y eso me consta, se lo tomaba a las nueve de la mañana, tres horas después del desayuno.

Pablo Castro Tinedo, como hábil enredador, era un hombre de poco dormir y un gran madrugador. “Mientras todo el mundo duerme -recuerdo que decía- yo ya tengo medidos, centímetro a centímetro, mis pasos de mañana y pasado mañana. Allí reside mi éxito”, sentenciaba envanecido tocándose su abultado abdomen.

En aquel entonces, Cecilia Pinilla de Castro Tinedo, ya con los años a cuestas y con su otrora belleza marchita, vivía deprimida y a punto del suicidio. De hecho, se dijo que en más de cuatro oportunidades trató de quitarse la vida. En su blanco rostro, como esculpido en cera, se demarcaba, pese a la gran fortuna que poseía, su poco interés ante la vida y el futuro.

Pocas veces sonreía, y cuando lo hacía, parecía más bien estarse burlando de ella misma y de la vida. Era una mascarada viviente.

Seguía escribiendo cuentos, pero nada de valor, aunque sus libros se imprimían en elegantes presentaciones y con una calidad propia de best seller. Por supuesto que eran publicados por su propia editorial.

Su desgano ante la existencia cotidiana sólo se esfumaba parcialmente cuando conocía a algún apuesto joven con quien ella presumía que podría tener algo más que una efímera y tediosa amistad. Porque una de las cosas que más le deprimían, era, precisamente, el tedio. Ella era una mujer activa en todos los sentidos, pero su edad y su cuerpo, ahora de una sola pieza recta, donde las caderas dejaron únicamente una horrible arruga para recordar que existieron, la privaban de los placeres de la carne por su terrible temor al rechazo. Y cuando este venía, cuando no podía comprar con dinero o promesas de fama a algún hombre que la hiciese sentir nuevamente joven y deseada, volvía a caer en un estado depresivo casi catatónico.

Una amiga común, a quien ella acudía en busca de ayuda cuando estaba al borde del precipicio, me contaba entre preocupada y alarmada de los complejos, frustraciones y temores de Cecilia Pinilla de Castro Tinedo.

“¡Pobre mujer!”, pensaba siempre que me la encontraba en reuniones, cócteles o banquetes. En realidad no era fea, pero con aquel cuerpo ajado y sin formas, verdaderamente que daba lástima.

La estridente corneta de un automóvil que casi me atropella en la salida del edificio de los tribunales, borró de un solo golpe todos mis pensamientos.

Era cerca del mediodía y las calles de Caracas estaban atestadas de un anárquico y caótico tráfico.

Tomé un taxi y me dirigí nuevamente a casa de mí ex mujer. En el trayecto recordé, que entre todas las cosas que me dijo el juez Borges, mencionó que esa noche los Castro Tinedo daban una fiesta en su casa en homenaje al embajador de España, quien dejaba la misión diplomática en Venezuela para volver a Madrid, donde se dedicaría a las empresas de textiles que poseía en su país.

Aunque no estaba invitado, ya que desde hace más de siete meses casi nadie sabía de mí, me hice el propósito de asistir. Sabía que muy poca gente notaría mi presencia, aunque en esos círculos era relativamente conocido, y que por tal motivo no tendría que dar muchas o ninguna explicación sobre mi retiro a París.

Sabía también que tendría el paso libre, ya que los Castro Tinedo, aún cuando cursan elegantes tarjetas de invitaciones para sus reuniones, muchas de ellas las hacen por teléfono, a través de secretarias, debido a que el servicio de encomiendas en Venezuela funciona muy mal, como casi todos los demás servicios. Por experiencia, y por haber asistido a muchas fiestas en su victoriana mansión del Country Club, tenía la firme certeza de que ningún portero, guardaespaldas u otra servidumbre, se aventuraría a cerrarme el paso, menos aún viéndome tan elegantemente vestido, como solía hacerlo en esas ocasiones. Además, si los guardias eran los mismos de hace siete meses, más bien me reverenciarían a mi paso.

Creo que ninguno de ellos supo nunca quién, en verdad, era yo. Sólo sabían que era “importante” y que conocía a los Castro Tinedo. Eso bastaba.

Esa mañana René Brizuela salió muy temprano del 25 Rue Richer. No sabía que al día siguiente de la partida de Gaudín yo ya había averiguado cómo se llamaba, de dónde era, qué hacía y de qué vivía.

Flaco, de mediana estatura, más bien un poco bajo, esa templada mañana en que los vientos de otoño ponen a estornudar a más de uno, Brizuela se asemejaba más a un actor de cine que a un pintor. Quizás era debido a su vestimenta, un poco estrafalaria, compuesta de pantalones color amarillo encendido, camisa verde pino, a la que sólo se le veían los puños, bufanda negra con vistosos lunares amarillos que hacían juego con su pantalón y grueso suéter de lana marrón.

Desde mi ventana lo vi alejarse calle abajo. Pensé: “Ahora sí te tengo en mis manos”. Y era así.

El lunes, a menos de veinticuatro horas después de presenciar la despedida de Gaudín y su amante en el “Charles De Gaulle”, enseguida que vi al hasta ese momento incógnito amigo íntimo de Gaudín salir de su taller, fui hasta su edificio y le toqué a la conserje. La mujer, una gorda sexagenaria de pelo rojizo a fuerza de tintes, cosa que no ayudaba en nada a su grotesca figura, respondió a mi llamado.

Con cara de pocos amigos y el ceño fruncido, que denotaban amargura por el destino que la vida le había deparado, en un vulgar francés y despidiendo olor a moho de su boca, me pregunto:

–¿Qué quiere usted?

Dejé que mi rostro se iluminase con una cordial sonrisa y con aire cautivante, como si estuviese deslumbrado ante su presencia, saludé a la vieja con picardía.

–¡Bon jour mademoiselle!

Luego, mintiendo y con evidente cara dura, le pregunté si mi amigo, el pintor latinoamericano del segundo piso, había dejado algo para mí.

–¿Quién, monsieur René Brizuela? –preguntó, ahora más dispuesta a hablar, mientras con sus dos manos arreglaba coquetamente su horripilante cabellera y de sus labios esbozaba algo parecido a una sonrisa.

–¡Oui, mademoiselle! –contesté en tono seco, casi despectivo, como si me asqueara su presencia.

Sus labios volvieron a torcerse tomando otra vez su aspecto malogrado natural.

–¡No, acaba de salir! –respondió cerrando de un golpe la puerta.

Mi actitud fue fríamente calculada. Debía primero, el tiempo que fuese necesario, tratar de sacarle a la vieja el nombre de su inquilino latinoamericano que vivía en el segundo piso, cosa que logré impecablemente

Sé bien que esas edificaciones, muy similares todas, tienen tres departamentos por piso. Existía la posibilidad de que las tres estuviesen ocupadas por latinoamericanos. Sin embargo, el único que acababa de salir era el hasta ahora desconocido Brizuela. El segundo paso era, una vez logrado mi propósito, tratar a la mujer bruscamente a fin de que aborreciera aquel instante de su vida. Que olvidara mi rostro, o que solo existiese un borroso recuerdo de el. Sabía que, por vanidad y orgullo, no comentaría aquel desagradable momento. Lo desterraría de sus recuerdos y seguiría inmersa en su amargura.

Conozco las debilidades del sexo femenino. Y aunque la vieja ya pasaba de los sesenta, jamás dejaría de ser mujer. Sus sueños, obviamente, no serían los mismos de cuando tenía veinte años, empero los seguía teniendo. El sólo hecho de haberse puesto aquel horrible tinte en su cabello evidenciaba que aún no había renunciado a ser mujer, a ser deseada, aunque fuese por instantes.

Enseguida regresé a mi habitación tratando de alejar aquella desagradable imagen femenina que aún permanecía delante de mis ojos. Una vez allí, busqué en mi libreta telefónica y marqué el 42.25.64.38. Era el número de la Sureteé, la policía francesa. El pasado 5 de julio, durante la recepción que dio la embajada venezolana en París para conmemorar el Día de la Independencia de mi país, conocí a Jean Pierre Perbal, un alto funcionario de esa organización que estaba entre los invitados, con quien entablé una buena amistad. Él me podría ayudar a identificar plenamente a René Brizuela.

Obviamente, no le dije palabra sobre mi verdadero interés en cuanto a Brizuela. Tuve que recurrir a una argucia, a una mentira. Le relaté que había recibido desde Caracas una llamada de una prima de René, a quien yo conocía desde que era una jovencita, en la que me informó que la madre de éste se encontraba grave y que no pudiendo dar con él en París, buscaron mi ayuda a fin de localizarlo. Jean Pierre me escuchó atentamente y pidió que lo llamase a las cuatro de la tarde. Que a esa hora tendría respuesta a mis preguntas.

Ese día no salí de casa, aunque tenía bastante que hacer antes de preparar mi vuelta a Caracas. A las cuatro en punto volví a discar el número de la Sureteé y pedí por el inspector Jean Pierre Perbal, Jefe de Investigaciones Especiales de la policía francesa.

Perbal, muy gentilmente, me informó que Brizuela vivía en el departamento número seis del 25 Rue Richer y que, según las referencias que poseía, era un pintor de escasa notoriedad, por lo menos en París, y que subsistía gracias a una sustanciosa beca otorgada por el Ministerio de la Cultura de Venezuela. Me dijo igualmente que había nacido en la ciudad de Valencia, al centro de Venezuela (dato al que yo a través del hilo telefónico le aludí poca importancia, haciéndole suponer que lo sabía de antemano) y que su teléfono era el 42.21.01.14.

Le di las gracias por su celeridad y excusas por la molestia causada. El se reiteró a mis órdenes expresando que “por una madre cualquier esfuerzo vale la pena”.

Colgué y fui hacia la ventana para aspirar un poco de aire fresco y estirar los brazos. Aquella espera me había mantenido algo tenso. Creía en las habilidades de Perbal y en la efectividad de la Sureteé, pero hasta que no tuve la información en mi poder, no me tranquilicé.

Mientras estaba asomado, veo a Brizuela regresar junto a un amigo que llevaba un voluminoso paquete debajo de uno de sus brazos. Estaba forrado en papel blanco y atado con un fino cordel rojo por los cuatro lados. Por el volumen y el poco esfuerzo que hacía al transportarlo, intuí que se trataban de cuadros o telas vírgenes montadas en sus bastidores.

Su amigo, de unos quince centímetros más alto que él, era un joven blanco, de pelo castaño liso, bien parecido y de cuerpo atlético. Vestía de forma desenfadada. Chaqueta negra llena de broches y adornos plateados abotonada hasta el cuello, un vaquero desteñido y roído y zapatos de tenis blancos. Hablaba profusamente y gesticulaba con las manos. No tenía aspecto de francés, quizás más bien podría ser español, deducía a través de mi rápida observación.

No les quité la vista de encima hasta que Brizuela abrió la puerta de entrada de su edificio y desaparecieron tras de ella.

Seguí un rato más en la ventana a fin de poder verlos a través de la suya, pero permaneció cerrada, tal cual como estaba antes de llegar.

Tomé del armario la chaqueta de piel de reno y bajé a la calle sin rumbo fijo. Quería despejar ideas y la mejor forma era un buen paseo al aire fresco del atardecer.

Me sentía contento por lo que había podido averiguar sobre Brizuela, pero no estaba del todo satisfecho.

Ese día, los preparativos de mi retorno a Caracas y las compras de última hora con el propósito de no volver con las manos vacías ante mis familiares, me tenían un poco agotado.

El avión partiría la mañana siguiente y yo ya tenía todo arreglado, menos el pequeño maletín de mano Gucci, que muy generosamente me había regalado mi segunda ex esposa antes de emprender viaje a París, el que ella calificó como una infantil evasión a mis responsabilidades. Y estaba en lo cierto, debido a que en el fondo había mucho de eso.

Me eché en la cama boca arriba y fijé los ojos en la vieja lámpara que colgaba del techo. Era un candelabro de cinco puntas con copas de cristal esmerilado y armazón de porcelana con encajes de múltiples florecillas multicolores. Muy rococó y pasado de época, según mis gustos.

Era la víspera de mi retorno y aunque me interesaba mucho, quizás demasiado, el affaire Gaudín, no podía dejar de pensar en mi familia. Aunque había pasado relativamente poco tiempo, me parecía una eternidad.

Aparté la vista de la ridícula lámpara, cerré los ojos y me dejé atrapar en el inmenso mar de los pensamientos y las imágenes. Los recuerdos fluían como manantial en mi mente. Unos eran placenteros, otros terriblemente dolorosos. Entré en el pasado como un rayo. Era como si estuviese montado en uno de esos carros de las montañas rusas de los parques de atracciones. Me detenía por instantes en un tiempo y luego corría veloz a través de los años y los sucesos. Y, agotado de tantos recuerdos y frustraciones, corrí más aprisa con mi mente hasta llegar apenas a unos años atrás. Me vi en la casa, muy feliz, rodeado de mis hijos y de Franchesca, mi segunda ex mujer. Parecía vivir aquel momento. Era tan real, que casi podía atraparlo con mis manos. ¡Qué feliz era, Dios mío! ¡Cómo la amaba y cómo la deseaba! Porqué tuvo que romperse aquella pasión que parecía no tener límites ni final.

Mientras pensaba en ella, pronto me vi acariciándola en mis recuerdos. Estábamos los dos desnudos, tendidos sobre la ancha cama matrimonial vestida de sábanas azules, como el agua del Mediterráneo. Yo pasaba mis manos por sus pequeños, mórbidos y blancos pechos mientras ella me veía con sus grandes y expresivos ojos color de miel que se tornaban color de prado seco mientras aumentaba la pasión. El placer, lo sabía, se iba pincelando con el correr de los minutos más en ellos. Con un suave movimiento me recliné sobre su sensual y bien formado cuerpo, tomé con mi boca sus senos mientras descorría lentamente una mano sobre su poblado pubis para luego acariciar tiernamente su ya mojado punto de placer. Ella, apartando mis labios de su pecho se los llevó a los suyos, y con su pequeña y delicada mano agarró mi virilidad, que estaba al rojo vivo. ¡Qué besos tan frenéticos y rebosantes de pasión sabía prodigar! Era como si de mi boca brotara agua dulce que ella ansiosa necesitaba para vivir. Poco a poco nos íbamos separando, y de allí, de su boca, yo comenzaba un lento recorrido con mis labios por los caminos de su cuerpo hasta llegar con ellos a su manantial, que palpitaba ardiente de deseo. Sus pequeños ahogos alucinantes mientras yo me deleitaba en el, sólo eran interrumpidos por los chirridos del copete de bronce de la cama del que ella, con sus dos manos al revés, se asía fuertemente. En aquella posición, con las piernas abiertas, las rodillas apuntando al techo y la planta de sus pies afincados contra el mudo colchón, hacía arder más mi deseo. Enloquecida, con sus ojos cerrados y boca semiabierta que dejaban asomar sus dientes de perla, Franchesca batía su cabeza de un lado a otro para que su bella cabellera negra dibujara ondas sobre su cara. Llegado el momento, me incorporaba dócilmente y la penetraba hasta el infinito en su mórbida morada mientras ella, en alicate, aprisionaba con sus dos piernas fuertemente mi cintura, y sin mover siquiera su frágil cuerpo, me apretaba contra el suyo con la fuerza de tres leones y buscaba mi boca para que fuese suya. Inmersa en el placer, dejaba que yo hiciese mis movimientos de esponja el tiempo suficiente para sentirme en toda su profundidad y en su infinito goce. Luego, con mis manos posadas en sus blancas y deliciosas nalgas, girábamos sobre nuestros cuerpos para que ella quedara sobre mí. Entonces soltaba mi boca y danzarinamente se incorporaba sin dejar de sentir el miembro ardiente en sus entrañas, recogía sus piernas hacia afuera y con sus rodillas clavadas en la cama comenzaba a moverse como una loba herida haciendo deslizar sus carnosos glúteos sobre las orillas de mis muslos. Éramos como clavo y madera fina y ella lo sabía. Por eso comenzaba a contonearse con deseo impaciente al sentirse penetrada hasta el cielo. De sus ojos brotaban centellas de pasión morbosamente eróticas. Yo la veía igual. A ratos, sin que un centímetro de mí saliera de su cuerpo, me incorporaba para besarle con mi boca sus erguidos y majestuosos pechos que apuntaban su pezón hacia mi lengua traviesa. Cuando venía el momento, clavaba sus manos y uñas sobre mis hombros, ponía los ojos en blanco, como de muerta, y dejaba salir de la profundidad de sus entrañas los gritos guturales y el sollozo histérico, carente de lágrimas, de la satisfacción. Yo seguía allí, pegado, y sin deshacernos volvíamos a repetir el ritual una y otra vez hasta que ella llegara a su cuarto orgasmo, momento en el cual yo también le hacía sentir el mío. Cuando presentía que me iba a desbordar, se volvía como loca. Me abrazaba más fuerte que nunca, aceleraba todos sus movimientos y posaba sus labios mojados por el deseo sobre toda mi cara como si de ella brotara agua viva. Besaba mis ojos con infantil ternura para luego deslizar su lengua cerca de la mía haciéndola mover como áspid en celo. Al terminar la primera etapa del ritual, nos despegábamos lentamente y ella bajaba hasta el centro de mi cuerpo. Tomaba entre sus manos al agotado guerrero que descansaba inerte sobre uno de mis muslos y lo introducía en su boca hasta hacerle recuperar el vigor perdido.

Al rato, la historia volvía a repetirse, con todas sus variantes y posiciones, hasta que yo llegara al tercer orgasmo y ella al catorce.

Después, agotados y risueños, siempre hacíamos chistes sobre eso, porque ella, asombrada, nunca recordaba con certeza cuántas veces había palpado el placer en su infinito. Y qué importaba si sabíamos amarnos como nunca nadie lo había soñado.

Durante los catorce años que duró nuestro matrimonio, casi lo hacíamos todos los días. Después, con el nacimiento de los niños, ella fue perdiendo el interés y la fuerza, mientras mi vigor aumentaba y mi impaciencia también.

En esos últimos años, cosa que ella nunca supo, aunque tenía tenues sospechas, tuve que buscar satisfacción afuera. No era lo mismo. ¡Jamás! Aunque en apariencia eran mejores hembras, quizás hasta más hermosas, nunca lograron que me sintiera como me sentía navegando en el cuerpo de Franchesca. Faltaban muchas cosas, pero la más importante era ¡amor! Y yo nunca podría amarlas como la amé a ella, porque ese es un sentimiento que florece en la piel y se anida en nuestro cerebro y allí pare y muere.

Sin embargo, las mujeres son animales impredecibles, profundamente malvados y egoístas cuando se trata de sus propios intereses. En ese punto no miden distancia ni tiempo. Sus sentimientos son un volcán de donde brotan dardos de fuego contra quien se interponga en sus decisiones sin importarles un bledo si éstas son calificadas de deshonestas, ya que ellas justifican sus actos autoengañándose y engañando a quienes les rodean con el fin de darle un sentido valedero a su innoble conducta.

La crueldad de algunas mujeres sólo es comparable al sufrimiento infligido a los que mueren de cólera.

Nunca he tratado de entender a las mujeres, porque de antemano sé que nunca nadie que lo haya intentado lo ha logrado. Sus almas, si es que las tienen, es un pozo negro y oscuro en cuyo fondo moran y se debaten entre sí todos los pecados capitales. A veces nunca salen a flote por carecer de oportunidad, pero si ésta se presenta no dudan en salir de su madriguera.

Y eso fue lo que pasó entre Franchesca y yo. De pronto, catorce años de vida en común se los llevó el viento en los últimos siete meses de vida conyugal.

Mi ingenuidad y seguridad en aquella mujer que tanto amaba me tenían los ojos vendados. Fueron siete meses de rechazos, recriminaciones y amenazas. La muy desalmada, con una crueldad y sangre fría sin límites, condenaba mi vida, presumiblemente bohemia e improductiva debido a unos pasajeros agobios económicos. Me reprochaba maltratos y vejaciones al punto de hacerme sentir culpable y perverso criminal, pese a que mi veleidosa y disipada vida había cambiado mucho desde que la conocí aquel maldito día de abril.

La verdad era que ella, la muy asquerosa, tenía un amante y trataba de justificar ante mí, su familia y la sociedad, su inaplazable necesidad de abandonarme. Cosa que hizo con crueldad después de una furibunda pelea.

No le importó nada. Ni hijos ni familia. Sólo su placer vaginal y nueva pasión, la cual creía que le brindaría una vida mejor y sin privaciones. Cosa que jamás sucedió, sino todo lo contrario.

Desde ese momento comenzó mi solitario peregrinar llevando a cuestas mi propio infierno particular. El suicidio, a veces, se asomaba para tenderme su mano amiga. Resistí a esa dulce tentación del sueño eterno. Tenía que demostrarme a mí mismo que había otro mundo, menos miserable y con olor a sinceridad, donde el odio y el egoísmo no se diesen la mano con el amor que brota de la razón, de la conciencia y de lo más profundo del corazón. ¡No!, tenía que demostrar sentimientos puros y no pasión desbocada.

Al principio creía que la traición de Franchesca era un castigo, luego me di cuenta que fue un premio de la vida. Un premio del que estoy agradecido: me había casado con una mujer con alma de demonio y Dios me la había quitado a tiempo para evitar mayores sufrimientos.

Mi vida ahora tiene sentido y sosiego. La de ella es una inmunda cadena interminable de traiciones y burlas sexuales que la tienen en las puertas del manicomio. Verdaderamente da lástima, pero “el que a hierro mata no puede morir a sombrerazos”, reza un sabio refrán.

A las ocho y treinta en punto estaba franqueando la puerta principal de la hermosa mansión de los Castro Tinedo, toda en blanco, con altas columnas y amplios corredores, para dirigirme hacia el fondo, donde estaba el suntuoso jardín. Allí, bordeando la inmensa piscina que permanecía iluminada con reflectores que venían desde el fondo, dando un aspecto de azul blanquecino, casi fosforescente a sus aguas, tres docenas de elegantes mesas redondas armoniosamente dispuestas y vestidas con manteles color verde esmeralda con finos encajes blancos en sus bordes, estaban ya casi atestadas de invitados, quienes permanecían muy circunspectos sentados en las cómodas sillas decoradas de la misma forma que las mesas. En su centro, un candelabro adornado con flores naturales en su base y con tres largas velas verdes encendidas, miraba al cielo.

Busqué a los dueños de casa, a quienes saludé afablemente. Estaban con el Embajador de España en Venezuela y otras personalidades. Luego de una reverencia rápida, muy protocolar, me retiré inmediatamente.

Encaminé mis pasos a otra área del jardín buscando con la vista a alguna persona conocida a fin de entablar conversación, aunque esta fuese intrascendente y trivial.

Me sentía algo incómodo. Fuera de lugar. Mi retiro a París había mermado un poco mi desenvoltura en ese tipo de ambientes.

Caminando sobre el fresco y bien podado césped un poco distraído, aunque eso era común en mí en esas reuniones, escuché a mi espalda una voz familiar que me reclamaba.

–Daniel, ¿dónde te habías metido?

Di vuelta sobre los talones y he ahí a Eduardo Chirivela, un conocido psiquiatra y ex candidato presidencial de un pequeño partido surgido de la división de uno más grande y sumamente poderoso.

–¡Eduardo, dichosos los ojos que te ven! –exclamé lleno de entusiasmo.

Me preguntó que me había hecho y le conté la misma historia que al juez Borges.

Eduardo era un hombre muy inteligente y capaz. No por nada había sido Rector de la Universidad de Caracas. Además era un hombre muy solicitado por sus aciertos y fama en la psiquiatría. Sin embargo, tenía su lado negro. Era tachado de homosexual incorregible aunque él, a fin de disfrazar su desviación, se hacía ver con mujeres bellas y voluptuosas, dándose aire de Don Juan.

Eso se decía de él. A mí no me constaba y conmigo tampoco nunca se sobrepasó. Habladurías de la gente, quizás. Yo no lo sabía y tampoco era mi problema. De la gente famosa, culta y capaz la envidia siempre hace estragos, ya que es una condición que los mediocres se niegan a aceptar. Verdad o mentira lo que se decía sobre él, a mí me importaba un bledo. Lo cierto es que siempre me agradaban sus interesantes conversaciones, porque de ellas aprendía mucho de la vida y los seres humanos. Además, dejaban en uno esa agradable sensación de que la noche no había pasado en vano, como suele suceder cuando uno se topa con personas que sólo hablan de dinero, negocios realizados o por realizar, y proyectos faraónicos que sólo tienen asidero en su imaginación. Lo banal y los asuntos de dinero siempre me han fastidiado porque siempre le he dado, a través de toda mi vida, más, pero mucha más importancia, a los quehaceres del espíritu, de los sentimientos. Me hace sentir más humano y digno de calificarme como tal. Y no es que el dinero no me importe. ¡Claro qué me importa! Pero todo en su justa medida. No soy de los que se obnubila ante una fortuna, menos soy devoto adorador del dios dinero. Lo veo como un simple papel que se necesita para subsistir y darse uno que otro gusto. Pero de ahí a volverme esclavo de un papel, la distancia es mucha, aunque eso represente poder ilimitado.

Quizás por ello, aunque todo el mundo creía lo contrario, no soy millonario. Eso sí, tengo para mis necesidades y eso me basta. Para qué más, si la vida es una ilusión de los sentidos. ¿Para qué sea objeto de envidias, trampas y maldiciones? Eso está muy lejos de mis aspiraciones terrenales.

Mientras conversaba con Eduardo, vi asombrado cuando la imagen de Gaudín, con su brazo derecho extendido y una sonrisota en los labios, caminaba a pasos agigantados hacia Castro Tinedo, su esposa y el embajador español, quienes estaban a unos quince metros de donde me encontraba.

Eduardo tuvo que darse cuenta, porque preguntó:

–¿Qué pasa?

–Nada, es que tenía tiempo que no veía a ese personaje –contesté evasivo.

Eduardo me clavó sus pequeños ojos escrutadores y mirándome fijamente, dijo:

–Se nota que has estado fuera mucho tiempo. Flavio Gaudín es el eje, hoy en día, de la política nacional y seguramente será el próximo presidente del país –sentenció sin dejar de mirarme.

Le respondí que en París estaba aislado de la política venezolana y que de las pocas noticias que llegaban a mis oídos me enteraba a través de la embajada o por alguna persona que estaba de paso.

Dejé a Eduardo, quien fue a saludar a unas señoras muy encopetadas y caminé hacia un almendro, que nunca daba frutos, que los Castro Tinedo habían mandado a traer de España para sembrarlo en su jardín. Eso, decían, le daba un toque europeo y de distinción a la casa.

Allí, casi a media luz, sólo era divisado por la legión de mesoneros que incansablemente servían bandejas repletas de vasos con buen escocés y copas de vino, esta vez, por la ocasión, español, aunque los Castro Tinedo adoraban el vino francés, el cual servían directamente de la botella, que estaba al lado de las copas a fin de que se denotara su marca y calidad.

Desde mi escogido refugio dominaba todo el panorama. Con un whisky en la mano y un cigarrillo en la otra, me sentía a mis anchas, cómodo, fuera del bullicio y la hipocresía sin fin. Me deleitaba escuchando la música de semifondo, unos pasodobles y algunos flamencos, seleccionados especialmente para el momento.

Tuve que salir del placentero retiro debido a una mocosita que se me acercó. Aunque tenía veintisiete años, mentalmente parecía de doce. Sabía que desde hace tiempo le atraía, pero me fastidiaba su conversación pueril y aires de aristócrata. No estaba nada mal. Buen porte, elegante, bella y con dinero, pero cuando abría la boca, su voz chillona e insulsa la hacían insoportable.

Hablé un rato con ella de nada y de todo. ¡Qué vacía era, Dios mío! Sin resistir más su charla, la dejé con la palabra en la boca y me acerqué donde estaba Gaudín. Las seis o siete copas que había tomado me hacían sentir más audaz, con menos inhibiciones.

Gaudín hablaba con un joven artista, al parecer pintor, por la indumentaria bastante informal que vestía. Su cara me era familiar, pero no recordaba dónde ni cuándo lo había conocido o visto.

Me acerqué un poco más, quizás a unos cinco o seis pasos de donde platicaban. Sus voces, pese al bullicio y la música, se oían claras, sin distorsión.

Decidí quedarme allí un rato a escuchar muy disimuladamente. No decían nada interesante o que pudiera interesarme. Iba a dar marcha atrás, cuando oí que Gaudín le dijo al joven.

–Lo de París hay que solucionarlo. Brizuela está al tanto y pondrá las cosas en orden.

Quedé boquiabierto. “Brizuela”, “París”, “hay que solucionarlo”, “pondrá las cosas en orden”. Todas palabras confusas que se me hacían familiares e intrigantes.

Quién era ese joven. Qué tenía que ver con Brizuela y Gaudín. Todo se enredaba más. Mi mente se convirtió en un torbellino que batía las ideas, situaciones, nombres y personajes de un lado a otro del cerebro. Estaba aturdido. Era demasiado, no entendía ya nada.

Retrocedí tambaleante, confuso, pero antes de estar demasiado lejos, la voz de Gaudín me hizo detener de golpe.

–Mañana salgo para Londres. Desde allí la situación se verá más clara–advirtió al joven dándole unas palmaditas en el hombro.

Dicho eso se despidió de él y esbozando su amplia sonrisa se dirigió hacia una mesa donde unas ancianas señoras, que más bien deberían haber estado durmiendo en su casa a esa hora, le hacían señas con las manos reclamando su presencia.

Mientras lo veía reverenciar a las damas, me dije: “Si él va a Londres, ¡yo también!

Caminaba de un lado a otro por la espaciosa habitación. A veces los viejos listones de madera que estaban debajo de la alfombra dejaban escuchar el crujido seco de los años.

En la mano sostenía un maldito cigarrillo encendido. Me hacían daño, lo sabía, pero no podía abandonarlos. El hábito, los nervios y la impaciencia complotaban contra mí para que no los dejara.

Eran las siete y treinta de la mañana y ya me había fumado cinco. El día estaba muy neblinoso, con aires de sueño y de un gris deprimente. Había llegado a Londres la noche anterior, siguiéndole los pasos a Gaudín.

Me alojé en el Dorchester, el mismo hotel que Gaudín, ya que al llegar al aeropuerto vi a unos mozos en la puerta de salida de viajeros mostrando grandes carteles en alto, con la inscripción del Dorchester, reclamando la atención de las personalidades invitadas al Trigésimo Congreso Mundial de la Nacional Socialista. Y como Gaudín era uno de esos invitados importantes, obviamente habría sido alojado en dicho hotel, que estaba bien resguardado y con una excelente vigilancia.

Asomado en la ventana veía parte del gigantesco Hyde Park y una hilera de árboles desnudos que se iban perdiendo en la lejanía de Park Lane. Algunos transeúnte caminaban luchando contra el viento y el frío. Aquella pálida escena semejaba un cuadro de Corot, pero pincelado en la descabellada urbe y no en la placidez del campo.

Encendí otro cigarrillo y dejé que el humo exhalado borrara aquella imagen que tenía frente a mí. Di la vuelta y me dirigí hacia el pequeño escritorio de madera pulida, muy estilo inglés, y de uno de sus cajones extraje el programa del Congreso Socialista que en la noche había tomado de una pila que estaba amontonada en una esquina de la recepción del hotel.

Lo chequeé y reconfirmé la hora en que estaba pautada la primera sesión: las nueve. Todavía tenía tiempo suficiente para bajar a desayunar, aunque debido a la ansiedad no tenía ganas de probar bocado. No obstante, bajé.

En el lobby vi a Gaudín charlando animadamente y en forma muy familiar con un grupo de personas. Seguramente parte de su comitiva, pensé.

Tomé el Mirror que alguien había abandonado en una de las mesitas del estar del hotel y comencé a ojearlo, pero con la vista y atención fija en los movimientos del político.

Uno de sus acompañantes miró el reloj y le dijo algo a Gaudín, quien enfiló hacia la puerta de salida seguido por todos ellos. Tiré el diario sobre la mesa de donde lo había tomado y fui tras ellos.

Al llegar a la calle ya se habían acomodado en dos autos. Me paré en seco y me dije: “¡Qué diablos estoy haciendo!”. Volví a chequear el programa del Congreso y leí que ese primer encuentro terminaría a las doce del mediodía. Luego habría, a la una, un almuerzo con todos los delegados y que, a las tres de la tarde, el Jefe del Gobierno español pronunciaría un discurso.

Iré a las cuatro, me dije, calculando que el discurso, mínimo, duraría una hora.

A las cuatro en punto estaba en la entrada del Centro de Conferencias situado en Storys Gate, cerca de Old Queen Street.

Me informé y todos seguían adentro. Esperé una media hora más y al rato comenzó el desfile de personalidades hacia la puerta de salida.

Entre la multitud vi a Gaudín. Venía a paso apresurado y sólo, sin acompañantes. Se metió en el primer taxi de la casi docena que estaban afilados contra la acera, frente al palacio de conferencias, y partió.

Lo seguí en mi pequeño Ford Cortina que había aprovechado alquilar en la mañana. Las calles estaban atestadas de coches, sin embargo no lo perdí. Fue una verdadera suerte. En Regent Street, en Piccadilly Circus, se bajó y entró a una pequeña galería de arte llamada “Point Blue”, situada al lado de las oficinas de la Singapore Airlines.

Estuvo dentro unos veinte minutos. Luego salió, tomó otro taxi y se fue. No llevaba nada encima que hiciese presumir una compra.

Bajé del auto y entré a “Point Blue”. Con una sonrisa en los labios me recibió un hombre delgado, de nariz aguileña y mejillas muy rojas. Estaba finamente trajeado y lucía un bigote blanco bien cuidado y abundante cabellera del mismo color impecablemente peinada.

–¿En qué puedo servirle? –preguntó en tono cordial, haciendo un ademán con una de sus manos invitándome a proseguir hacia el interior de la galería.

Le dije que estaba interesado en un Pisarro, pero que fuese de la época de su estancia en la Academie Suisse, donde conoció a Monet y Cézanne.

El hombre, que luego supe se llamaba George Bryanston, casi se va de espaldas al escuchar mis palabras. No era para menos, ya que de las paredes de la galería colgaban sólo unos cuadros de poco valor y de un impresionismo demarcado y burdo, que de ninguna forma podían ser obras de manos maestras.

Tratando de disimular su impresión, Bryanston dijo que trataría de conseguir el Pisarro para mí, pero que para ello necesitaba de algún tiempo. Indicó que tenía un socio en París y que éste, con seguridad, ubicaría la obra. Después me preguntó de dónde era y a qué parte quería que enviase el cuadro en caso de adquirirlo. Antes advirtió que la negociación, en este caso, sería totalmente en efectivo y en dólares norteamericanos, cosa que me pareció absurda e inusual.

Aunque por el acento había notado mi procedencia extranjera, le dije solamente que era latinoamericano, sin precisar país, y que oportunamente le diría dónde debería hacerme llegar la obra. Le manifesté estar de acuerdo con la operación en dólares, siempre y cuando, después de verla, me satisficiese la pintura y el precio. Hablamos sobre la imprescindibilidad de la autentificación firmada y sellada de la pintura por parte de algún museo de renombre en el mundo y sobre otros detalles de la negociación. Por supuesto que yo estaba inventando todo, tratando de hacerme pasar por un experto. No sé si mordió el anzuelo. La cosa es que me atendió amablemente.

Para darle un poco de aire de suspenso, le informé que me quedaría una semana más en Londres, pero que, por cuestiones de seguridad, no le revelaría ni el teléfono ni sitio donde me hospedaba, y que yo lo llamaría cuando lo creería oportuno.

Aceptó las reglas sin aspavientos, como si fuesen normales. De un pequeño cofre de bronce que estaba sobre su escritorio sacó una tarjeta y me la extendió. En su centro, en letras mayúsculas, decía: GEORGE BRYANSTON. Abajo del nombre, en letras más pequeñas y en minúsculas: Experto en Arte. En los extremos de abajo los teléfonos, fax, e-mail y el nombre de la galería.

Gaudín, acompañado de otros tres comensales, apuraba un bocado de su cena. Un cordon blue con contorno de vegetales al vapor y champiñones a la plancha, según pude ver a mi paso por el amplio restaurante del Dorchester mientras seguía al maitre para que me acomodase a unas cuatro mesas de distancia de donde estaba él.

Pedí un coq au vin y una copa de Blanc de Blanc y me dispuse a esperar mi orden. Encendí un cigarrillo y muy disimuladamente, con desenfado, observaba hacia los lados, pero viendo de reojo a Gaudín.

Cerca de la nueve y quince, poco antes de concluir la cena, vi extasiado, a lo lejos, en la entrada del elegante comedor, a René Brizuela escrutando con su vista el interior del local mientras cruzaba algunas palabras con uno de los mozos. Luego, haciendo un ademán al mesonero, se dirigió hacia la mesa donde estaba Gaudín y sus acompañantes. Saludó y llamó aparte a Gaudín. Este se levantó y caminó hacia la salida con Brizuela, quien permanecía a su lado. Unos siete metros antes de llegar se detuvo. Charlaron unos segundos y se despidieron dándose la mano.

Mientras Gaudín volvía a su sitio en el restaurante, yo firmaba apresuradamente la cuenta que momentos antes había pedido y salí del lugar.

Brizuela aún estaba en el hall del hotel, esperando la llegada de un taxi que, como cosa curiosa, esa noche no había ninguno en la entrada. Me dirigí al estacionamiento que está situado a la derecha de la entrada del Dorchester. Allí estaba aparcado mi insignificante Ford Cortina al lado de Rolls, Jaguares, BMW, algún que otro Bugatti y unos Mercedes último modelo.

Subí al auto, puse en marcha el motor y esperé. A los pocos minutos llegó un taxi. Brizuela lo abordó, yo lo seguí. Encendí los faros antiniebla y me coloqué detrás del taxi, que se desplazaba a poca velocidad. Tomó por la Shaftesbury, bajó por Cross Road, en Leicester Square, cruzó por Willam IV, frente al Portrait Gallery, y se fue por la Strand hasta llegar al puente de Waterloo. Allí se detuvo y Brizuela se bajó del coche. A una distancia prudencial abandoné el auto y lo seguí a pie.

El manto de neblina casi no me dejaba ver. A ratos la figura de Brizuela se perdía entre las sombras. Al tenerlo a cierta distancia me detuve y esperé intrigado. Recosté mi espalda sobre el borde de la baranda del puente con mis cinco sentidos bien despiertos y en estado de alerta máxima.

Desdibujado en la oscuridad, a unos veinte metros, veía Brizuela. Parecía nervioso. Caminaba intranquilo hacia el filo del puente para luego volver sobre sus pasos una y otra vez.

No había pasado siquiera cinco minutos cuando del otro lado vi aproximarse lentamente a otra persona que a medida que avanzaba se iba engrandeciendo o desvaneciéndose en la oscuridad según le pegase la luz de los faroles, los cuales estaban envueltos en un manto de neblina. Al llegar donde estaba Brizuela, se le acercó. Hablaron. Ambos parecían nerviosos. Luego, por los gestos, la charla pareció convertirse en discusión. A la distancia veía confuso la escena. Mis piernas temblaban. No sé sí más por el frío que por el miedo. En un momento Brizuela abandonó las palabras, le dio la espalda a su acompañante y se dirigió hacia el borde del puente.

Protegido por las sombras y la niebla, vi con asombro y terror como el otro hombre, al darle Brizuela la espalda, sacó algo del bolsillo de su chaqueta, una navaja, presumo, y se la clavó en el costado, a la altura del corazón. Brizuela trastabilló y mientras iba tambaleante hacia delante, éste lo agarró por el cinturón y de un empellón lo tiró hacia abajo. Luego se escuchó un golpe seco en las aguas del Támesis.

En su huida el otro hombre casi me atropella. Pude reconocerlo. Era la misma persona que días antes había visto llegar con Brizuela a su taller de Rue Richer.

Del susto perdí el camino de regreso al hotel. Estuve dando vueltas por Londres un par de horas antes de llegar.

Pasé una noche de demonios y en vela. No sabía si debía denunciar lo visto ante la policía o quedarme callado. Si lo hacía, seguramente toda la investigación que había adelantado se vendría abajo y nunca más sabría sobre las actividades de Gaudín.

Además, cómo iba a justificar mi presencia en el sitio del asesinato. Cómo decirle que al otro hombre yo lo había visto en París en compañía de Brizuela. Nadie creería mi historia. La tacharían de fantástica y, lo más seguro, es que me habrían detenido por sospechoso.

Tendido sobre la cama pensaba en lo sucedido y en la vida que hasta ahora había llevado y me indignaba conmigo mismo. Era un deambular de aquí y allá sin un norte preciso. Me recriminaba mi ingenuidad ante la vida y la falta de una verdadera aspiración. Me sentía un juguete del tiempo, un paria de la bohemia. Siempre había vivido el instante, las horas, el momento presente, careciendo de una meta que le diese sentido y definido sabor a la existencia. De ahí mis fracasos matrimoniales. Todo lo manejaba a través de mis instintos primarios, pero sin maldad, por eso mi nobleza era confundida con debilidad. Aunque concebía y me afectaba el dolor ajeno, creía, quizás por egoísmo, que solamente el mío era puro. Por ello, aunque muchas veces con mi comportamiento hacía sufrir a quienes me rodeaban y más quería, creía equivocadamente que el de los otros era un sentimiento fingido. O, en todo caso, exagerado. Era egoísta. Sí, verdaderamente egoísta, pero sin darme cuenta. Y sólo me percaté de ello cuando a mí también me tocó sufrir, cuando conocí las heridas del alma, de esas que son más mortales que mil puñales, pero ya era demasiado tarde para enmendar errores. Tarde en el tiempo, en mi voluntad y en la de los otros. La vida me había enseñado el camino con bastante retraso y ya no tenía deseos ni fuerzas para comenzar de nuevo una existencia que estaba muy lejos de mi personalidad o comprensión. Debería nacer de nuevo para tomar otro rumbo y eso no era posible.

Aunque siempre fui puro, sincero y totalmente transparente en mi forma de entregarme, de ser, de amar, nunca fui comprendido a cabalidad. Siempre presentían que detrás de tanta bondad debía haber un lado oculto, indescifrable, que cuando menos se esperara saldría flote para destruir, hacer daño. Por eso nunca nadie se me entregó sin reservas, tal como yo lo hacía.

Mi vida, cavilaba, no pertenecía a este mundo tan materialista, absurdo, pleno de voracidad inconcebible y sumido a la adoración del dinero. ¡No!, yo pertenecía a una raza más pura, ya extinguida o por venir. Pertenecía a la generación de los sentimientos y del amor profundo al espíritu humano. Estaba convencido de mi desubicación en el tiempo. Creía haber nacido en una dimensión que no era la mía y en una época equivocada. Pero había nacido en esta y estaba aquí, vivo, de carne y hueso, y aunque de mis entrañas brotaran ideas de tiempos pasados o por venir, debía soportar la vida tal como era. Con sus engaños, envidias y odios, aunque yo no tuviese facultad para almacenarlas en mi alma. Pensaba que la vida era fantástica, empero estaba persuadido que sólo era una fantasía de los sentidos. Un engaño que sólo la muerte nos revelaría su verdadera dimensión a fin de burlarse de las estériles luchas a las que nos sometió cuando la teníamos.

¡Cómo me hubiese gustado ser siempre niño! ¿Por qué uno debe crecer? ¿Por qué hay que romper esos mágicos momentos, límpidos y tiernos, sin maldad ni ambiciones perversas, para penetrar en el infierno de la razón que nos lega el crecimiento?

El impertinente repicar del teléfono me sobresaltó al otro día. Era el empleado de la recepción, quien cumplía con la instrucción de despertarme a las once de la mañana, tal como lo había pedido antes de acostarme. Le di las gracias y brinqué de la cama para meterme en la ducha.

Bajé al lobby para buscar los periódicos del día. Quería saber si los diarios habían publicado algo sobre el asesinato que presencié la noche anterior, pero nada. Ni una letra sobre la muerte de Brizuela. Era prematuro, lo sabía, pero la impaciencia me dominaba. Lo más seguro, lo lógico, era que aún no habían descubierto el cadáver o que la policía prefirió mantenerlo en reserva por un tiempo, sin informar a la prensa.

Cuando estaba revisándolos nuevamente, junto a mí pasó un botones con una bandeja plateada con un pequeño sobre encima, quien resonando una campanita de bronce repetía sin cesar:

–¡Mensaje para mister Gaudín!... ¡Mensaje para mister Gaudín!...

Mientras el muchacho se alejaba, estuve a punto de llamarlo y hacerme pasar por Gaudín para enterarme de lo que decía la nota. Pero mis pretensiones se esfumaron cuando apareció Gaudín tras una columna cercana a la tabaquería adyacente al lobby.

Tomó la nota, se metió una mano en el bolsillo de su gabán azul marino, extrajo algunas monedas que le dio al chico y se apresuró a leerla.

De pronto palideció. Su tez, ligeramente morena, tomó un color grisáceo y por la expresión de sus ojos parecía aterrado.

“¿Qué decía aquella nota que lo descompuso de tal forma?”, me preguntaba mientras lo veía guardarla.

De antemano sabía que ese día la reunión del Congreso Socialista estaba pautada para las cuatro de la tarde. Habían dado la mañana libre a fin de que los delegados descansaran o fuesen de shopping.

Yo tenía poco o nada que hacer. Aunque me quedaba dinero de reserva debido a uno que otro negocio que había realizado con éxito, y no por mis treinta años de continúo trabajo periodístico, la idea de salir de compras no iba conmigo. Odiaba esas estúpidas y tediosas caminatas a través de los grandes centros comerciales y ese constante entrar y salir de las tiendas en busca de un objeto o vestimenta que me agradase. Mi vanidad no llegaba a tal extremo. Sólo compraba cuando, de paso por algún almacén, veía algo que me atraía. Eso sí, sin muchas exigencias.

Mientras pensaba en ello sentado en un mullido sofá del recibidor del hotel, por mi cabeza se cruzó la intención de regresar a París y penetrar en el departamento de Brizuela, quien ya no lo necesitaría, en busca de alguna pista sobre sus verdaderas actividades. Pero cómo hacerlo. Tenía que urdir un plan, un plan maestro, debido a que la conserje del edificio ya me conocía. ¿Y por qué no disfrazarme?

La idea me sedujo por lo arriesgada y temeraria que era. Por eso corrí de compras a Oxford Street.

–Buenos días –saludé secamente cuando la conserje abrió la puerta segundos después de haber tocado el timbre.

Antes de que respondiese al saludo, de mi abrigo beige, que vestía abotonado hasta arriba con el cuello ligeramente doblado para disimular un poco el cabello, saqué una placa policial y ordené:

–¡Lléveme al departamento de monsieur René Brizuela! –ordené.

La vieja, atónita y algo medrosa, presurosa buscó la llave. Subimos por las escaleras hasta el segundo piso y cuando estábamos frente al número seis le dije que abriera.

Ella me escrutaba de reojo mientras ponía la llave en la cerradura. Presentí que dudaba y que daría marcha atrás. Entonces desabroché el botón del abrigo que está a la altura del pecho, metí la mano y del bolsillo interior extraje un puñado de tarjetas y le entregué una.

–Inspector Laroche, de Interpol, mademoiselle –expresé con serenidad y soltura.

Ella sonrió nerviosa y apuró en abrir la puerta.

–Pase usted –indicó empujándola.

Entré y ante su desconcierto cerré la puerta dejándola del lado de afuera. Sabía que debía apresurarme en revisar todo. La vieja podría sospechar y llamar a la estación de policía para corroborar mi visita.

Mientras habría cajones, gavetas y guardarropa, el sudor hacía que me molestara el pegamento de la tupida barba postiza y los bigotes color azabache que había adquirido en Oxford Street para completar mi disfraz. Allí también había comprado unos pequeños espejuelos redondos con cristales negros, un sombrero del mismo color, muy a lo gángster, a fin de esconder mi verdadero cabello, y tinte para manchar mis cejas del mismo color que la barba y los bigotes postizos. La placa policial, de barato pero reluciente latón dorado, la obtuve en una juguetería junto a una pistola de plástico y unas esposas del mismo material, que luego deseché. Las tarjetas, bastante rústicas, las hice yo mismo en una máquina digital, que las imprime al momento, en un local del Soho.

Buscaba afanosamente, pero no sabía qué. De momento me distraje al tropezar con el sofá donde vi desde mi ventana a Gaudín y Brizuela en su danza romántica. Estaba sucio y maloliente. “¡Qué ganas!”, me dije. Fui hacia donde estaba la cama, en un rincón, dispuesta haciendo esquina. A su lado, un poco apartada, sobre un viejo banco de madera había una cocinilla eléctrica de dos hornillas. En la repisa de abajo, algunas ollas, platos, tazas y cubiertos tirados al desdén.

Levanté el colchón y busqué entre el jergón. Nada. Sólo sucio acumulado. Era una habitación de un solo ambiente. Aunque se notaba que en un tiempo fue un sitio agradable, hoy su aspecto era una calamidad. A la izquierda estaba un caballete con una tela a medio pintar sobre el. A su lado un banco lleno de tarros de trementina, barnices, pinceles y un montón de tubos de pintura al óleo a medio usar algunos y otros casi totalmente vacíos. Allí tampoco había nada que indicara una pista. No conseguí ni una agenda ni una nota. Eso sí, había muchos y variados libros de pintura. Cuando me disponía a salir de aquel lugar, recordé la pila de lienzos amontonados contra la pared, la misma que había visto desde mi ventana. Le había pasado varias veces al lado sin reparar en ellos. Cerca de la puerta giré y me dirigí hacia donde estaban. Comencé a revisarlos uno por uno. Eran de Brizuela. Su firma en el margen bajo de la derecha así lo confirmaban. No estaban del todo mal, pero carecían de originalidad. Parecían más bien una imitación de lo que hacía Gauguín en Tahití, pero con la diferencia de que Brizuela pintaba sus óleos con figuras de indígenas Motilones, una raza primitiva que aún subsiste al occidente de Venezuela, y negras. Ambas totalmente desnudas y con fondos de vegetación tropical. Al revisar el último, el que servía de soporte a todos los demás y que estaba apoyado contra la pared, un papelito bien doblado que estaba inserto en la parte de atrás, entre dos esquinas del bastidor, llamó mi atención.

Lo tomé y desplegué. Escrito a lápiz, de esos que usan los pintores para bocetar, decía: “Museo del Priorato. 2 bis. Rue Maurice Denis –78100 Saint-Germain-en-Llaye. Telf.: 39737787. Chequear con F.G.”.

Me lo metí en uno de los bolsillos y salí escaleras abajo. A mi paso vi a la vieja y desagradable conserje de espaldas, hablando por el teléfono que estaba en el pasillo, cerca de la puerta principal del edificio.

Salí sin que se diera cuenta. Al alcanzar la calle apuré el paso, crucé y tomé en dirección a mi edificio. Cerca de la puerta de entrada volteé para percatarme si la vieja había notado mi salida y al no ver a nadie, subí al departamento.

La reunión del Congreso Socialista en Londres ya había terminado.

El Sun, periódico bastante escandaloso y amarillista, el viernes, la mañana de la clausura del Congreso, había publicado que el cuerpo de un joven, presumiblemente latinoamericano o árabe, había sido encontrado por la policía flotando en el Támesis, en las cercanías de la Torre de Londres, y que en su espalda tenía clavado un puñal que le partió el corazón en dos.

La noticia del Sun añadía que al hacerle la autopsia, los forenses determinaron que el joven era portador del virus del HIV, el terrible SIDA.

Después el periódico especuló sobre la hipótesis de que el desconocido seguramente había sido asesinado por una persona que contagió con la enfermedad.

La nota también informaba que Scotland Yard pasaría el caso a Interpol a fin de determinar la identidad y nacionalidad del occiso, ya que no se le consiguió documentación alguna, con el objeto de lograr la captura del asesino, de quien se presumía de nacionalidad extranjera.

El aspecto de Gaudín había cambiado notablemente. Se le veía nervioso, intranquilo y bastante malhumorado. El día anterior presencié de lejos una discusión que sostenía en un inglés bastante basto con un empleado de la recepción. Gaudín le reclamaba que las llamadas internacionales que pedía desde su habitación siempre les eran conectadas con mucho retraso. El empleado reconocía las demoras y se disculpaba, pero alegaba que no era culpa del hotel o del desinterés de algún empleado, sino de la Central Nacional de Telefonía.

Gaudín no aceptaba ninguna excusa y las explicaciones le irritaban aún más. Sólo la oportuna intervención de algunos integrantes de su comitiva lo sacó de la trivial discusión.

Luego de mi regreso a Londres, tras el viaje relámpago a París para husmear en el departamento de Brizuela al día siguiente de su asesinato, el cambio de Gaudín era evidente. Aquella sonrisa siempre espontánea en su rostro había desaparecido por completo. Ahora su aspecto parecía más bien la de un enterrador.

Mientras lo observaba pensaba en Brizuela, a quien veía en mi mente caer como un saco de papas al vacío. Luego oía el golpe seco de su cuerpo contra el agua. Una muerte terrible, sin duda. Y me preguntaba: ¿Sabía Gaudín desde la misma noche de su encuentro con Brizuela en el restaurante del Dorchester que ese sería su fin? ¿Qué le había dicho? ¿Por qué Brizuela había hecho el viaje de París a Londres? ¿Qué era tan importante para que Brizuela se le revelara ante su comitiva? ¿Sabían los otros que eran amantes? ¿Y quién era el asesino de Brizuela? ¿Por qué lo mato? Lo conocía también Gaudín. Lo habría mandado a matar él mismo. Qué secretos escondían y cuál era la relación de los tres. Qué les unía y qué motivo tan terrible había para asesinarlo.

Era todo un acertijo. Lo único evidente era que Gaudín, por su cambio de carácter y su aspecto fúnebre, tuvo que saber del asesinato de su amante la misma noche del crimen, o al día siguiente, cuando el botones le entregó el mensaje. Su rostro así lo delataba. Y quién le informó. ¿El mismo asesino? Entonces se conocían, era lógico. De otra forma no se hubiese enterado, ya que el Sun publicó la noticia sólo tres días después. Obviamente había sido el mismo asesino quien le informó. Se conocían. ¡Eso estaba claro!

Las cosas se estaban complicando demasiado. Lo que había comenzado como una simple y aberrante relación homosexual, estaba tomando visos de drama. De un drama donde la furia de lo impredecible cada día se iba agrandando más. Había muchas cosas que hilvanar. Muchísimas. Estaba tan agobiado y confuso que no sabía qué camino tomar. Los cabos, algunos de ellos, los tenía entre mis manos. ¿Pero cómo atarlos sin que la madeja se enrollara más?

La nota que conseguí inserta tras una de las pinturas en el departamento de Brizuela me inquietaba. No tanto por lo de “chequear con F.G.”, que evidentemente se refería a Flavio Gaudín, sino por la relación de éste, el difunto Brizuela y quién sabe cuántas personas más con el Museo del Priorato.

La otra cosa que no me dejaba conciliar el sueño era George Bryanston y su promesa de conseguirme el Pisarro con su “socio” de París.

Pero lo que más me atormentaba era la muerte de Brizuela y el rostro de su asesino, a quien yo había visto junto al pintor en Rue Richer.

Ese rostro pálido, de facciones muy finas y mirada fría e inexpresiva, se posesionó de mis sueños hasta convertirlos en pesadillas.

La otra noche desperté sudoroso, excitado por el temor y estremecido después que soñé con ese asesino.

En el sueño me veía en el centro de un inmenso prado, pero visto desde arriba, como si me estuviesen filmando con un gran teleobjetivo desde un avión que volaba a más de doce mil pies de altura. A instantes percibía que estaba sentado muy cerca de la curvatura de la tierra, porque, aunque estaba abajo, en el prado, yo mismo me podía ver desde arriba, como si poseyese el don de la ubicuidad. Me sentía encantado, tan extasiado con aquella escena, que ese goce tan celestial y sublime me hizo llorar de felicidad. Me sentía Dios y hombre. Un ser sobrenatural, casi omnipotente. Y así, acariciado por una brisa paradisíaca, que más bien semejaba el beso de miles de ángeles, veía hacía arriba, hacia el cielo, que de sus entrañas dejaba caer una fina llovizna con colores de arco iris. De pronto todo se nublaba y el cielo se volvía oscuro, pero de una oscuridad fingida. Era como si alguien hubiese tapado el firmamento con un manto de seda negra, muy negra, tanto, que creía haber quedado ciego. Al rato, un puñal del tamaño de un avión en el cielo rasgaba la noche para dejar asomar el rostro gigantesco, como si fuese la luna, del asesino de Brizuela. Como un rajo venía de la lejanía acercándose velozmente más y más a mí. De su boca abierta brotaban desperdicios inmundos y animales demoníacos, además de iguanas, serpientes, alacranes y salamandras. Su mirada estaba fija en mí. Sus ojos parecían dos puñales afilados que querían destrozarme. Cuando estaba a pocos, pero a muy pocos metros, su aliento de diablo me abrasaba como el calor de mil antorchas. Luego, cuando ya casi estaba encima de mí, aquella cara, del tamaño de un rascacielos, abría descomunalmente su boca para englutirme, cosa que no conseguía, porque en ese instante despertaba lleno de pánico.

Aunque no todas las noches, sino únicamente cuando recordaba las escenas del puente de Waterloo, la misma pesadilla aparecía en mis sueños. En ocasiones, en vez de estar sentado en un verde prado, me veía en un bote, a la deriva, en el propio centro del Atlántico. Otras, en la cima del Everest. Sin embargo, lo que no era invariable era la cara del asesino y su descomunal tamaño.

Decidí llamar a Bryanston para saber si había conseguido el Pisarro. A través del auricular me informó que todo estaba bien encaminado y que su socio había ubicado la obra en Madrid y que pronto la enviaría a Londres. Le dije que en la noche partiría con destino a Belbourne, por asuntos de negocios, y que cuando volviera me pondría nuevamente en contacto con él.

Quería cerrar ese capítulo con dignidad a fin de que no sospechara sobre mis verdaderas intenciones. Por supuesto que yo, ni remotamente, podía darme el lujo de adquirir un Pisarro. Tampoco tenía una pared donde colgarlo, ya que cuando me trasladé a París con la intención de escribir la novela había vendido el pent-house que tenía en Caracas. Y no lo hice por falta de liquidez, sino para desconectarme de todo lo que me unía a mis recuerdos.

Su vida sentimental era un desorden. Tras nuestro divorcio Franchesca había pasado por múltiples manos de hombres que le prometían el cielo, una vida mejor, pero sólo se acostaban con ella unos meses y después la abandonaban. Se aprovechaban de su confusión mental -porque, realmente, nunca fue muy cuerda que digamos-, de su ilusión ante una ansiada dicha que nunca llegaría y entonces abusaban de su cuerpo, única arma que ella poseía para expresar amor.

A veces me daba compasión, no tanto por ella sino por la vida de perros que con su histerismo continúo le hacía pasar a mis hijos. Pero, ni remedio. Yo le había advertido con franqueza lo que vendría después de nuestro divorcio. Le dije a lo que se exponía debido a su condición de mujer divorciada y con tres hijos. Lo tomó como una amenaza proferida por un hombre herido al que ella había engañado. En ese entonces se sentía tan segura de sí misma y de su amante, que mis palabras no le hicieron ningún efecto o, en todo caso, le parecían súplicas de un hombre acabado, receloso, al que ella ya había olvidado. ¡Qué tristes recuerdos! Qué fatalidad sin límites. Yo nunca dejé de amarla aunque su perversión me hirió mortalmente. En ese entonces conocí el infierno, vagué en el, pero su sólo recuerdo, aunque me atormentaba hasta el grado de la locura y el suicidio, me hacía vivir. ¡Qué amor tan loco! Qué amor tan confuso que ni la infelicidad de mis hijos podía aplacar. A veces quería acabar con ese sentimiento clavándome un puñal en las entrañas y hacerme un harakiri mientras su rostro iluminaba mi mente. Nunca me atreví, porque de hacerlo, pensaba, dejaría de amarla al extinguirse mi vida, y ese era un lujo que ni mi propia vida tenía el derecho de arrebatarme.

El seco, inconfundible y casi imperceptible crujir de un gran cubito de hielo que buscaba el fondo del vaso de mi séptimo u octavo whisky, no recuerdo, me hizo escapar momentáneamente de las imágenes y los recuerdos.

Estaba sentado sólo, en una noche que ya quería abandonar la oscuridad, en la barra de “La Ronda” del Caracas Hilton.

Detrás de mí, el silencio de una música trasnochada y un par de decenas de mesas vacías. Del lado interior de la barra dos mesoneros recogían y lavaban vasos y ceniceros con premura. Nadie más, sino los recuerdos, me hacían permanecer aún ahí. Pedí otro whisky que gracias a mi persistencia sirvieron.

Mientras lo apuraba, pensaba si debería o no llamarla al día siguiente. El asunto Gaudín me inquietaba, quizás no tanto como los recuerdos, pero debía seguir adelante. Tenía algunas pistas, muy concretas, sin embargo intuía que Pablo Castro Tinedo era el ojo del huracán. Sabía de sus tentáculos y de lo que era capaz de hacer con tal de conquistar poder y fortuna. También sabía que el padre de Franchesca, un galante napolitano, de porte elegante, ojos verdes rasgados y poseedor de un encanto irresistible, había enamorado a Stefanía, una hijastra de Castro Tinedo, a fin de concretar su venganza. Venganza hacia el hombre que más odiaba en la vida. El que había truncado todos sus sueños de empresario emprendedor al llevarlo a la ruina y timarle toda su fortuna. Una fortuna que, en aquel entonces, sólo poseían unos pocos. Sin embargo, era una vendetta relativa, sin peso específico, porque por el cuerpo de Stefanía no corría ni una gota de sangre de Castro Tinedo. Empero, él disfrutaba en sus adentros muy íntimos de aquella relación casi prohibida y aparentemente estéril.

Dino, que así se llama el padre de Franchesca, era mucho mayor que Stefanía. Según tenía entendido, él tenía 67 y ella 42 años. No obstante, se les veía felices, disfrutando de cada momento que podían pasar juntos, pero entre los dos había algo más que un acto de amor carnal. Yo lo sabía desde hace bastante tiempo. Callaba, simplemente callaba, porque en aquel entonces así debía hacerlo para no abrir viejas heridas ni rencores.

La historia entre los dos, de su atracción un tanto obscena, se remontaba a mucho tiempo atrás, cuando ella era todavía muy joven y en plan de matrimoniarse con un alemán llamado Ultrech. En tanto que Dino estaba casado con Antonella Fellini, una bella y encopetada hembra del sur de Italia. Me contaban que los dos, a espaldas de sus parejas, en los atardeceres de Arapito, una encantadora islita enclavada en el oriente de Venezuela y a donde iban todos a vacacionar tripulando el yate de Dino, ambos volvían las noches tropicales en aún más ardientes.

De eso pasaron unos cuantos años, pero ahora la muy prostituta estaba casada con un feo, insignificante y adulador administrador que, por el trato que le daba en cócteles y reuniones, parecía más bien su saltimbanqui. Y es que Stefanía trataba a aquel hombre como a un payaso. Se reía de sus ocurrencias cuando ella le exigía en público que le contase un chiste y luego, cuando le venía en ganas, con ademán de humillante prepotencia lo callaba delante de todos. Era su hazmerreír, un hombre que inspiraba más pena que lástima. Aunque Stefanía era bella, no se daba cuenta de ello, ya que sus complejos e inseguridad ante la vida la ofuscaban. Quizás todo se debió a su fracaso anterior, cuando se divorció de Ultrech, quien luego se convirtió en traficante de armas. Aquel fracaso, quizás, la trastornó. Y fue de tal magnitud, que ya no creía en sí misma como lo hacía antes. Todos sabían del carácter despótico y posesivo del alemán. A veces la maltrataba y pegaba tanto, que las huellas que dejaba en su rostro la mantenía encerrada en su casa durante más de una semana. Por eso, creo, que cuando decidió rehacer su vida y casarse nuevamente, buscó a un ‘disfraz’ para que fuese su consorte.

De Stefanía, de quien sentía una inmensa conmiseración, sólo me interesaba su relación con mi suegro. De allí podía sacar algo a flote. Quería un contacto más directo para, a través de ellos, estar más cerca de Pablo Castro Tinedo. Por eso mi indecisión de llamar o no a Franchesca. Sabía que con un poco de tacto y artimañas podría lograr que mi ex me pusiera otra vez en su camino.

Al día siguiente, sin volverlo a pensar, marqué 284.65.14. Me respondió Franchesca.

–¡Aló –contestó con claro desgano.

–Soy Daniel. ¿Por qué esa voz, si tú eres tan dulce? –pregunté musicalmente.

Eran las seis y treinta de la mañana y aún estaba aturdido por los tragos de la noche anterior. Sabía que ella era una gran dormilona y que le molestaba que la llamasen temprano en la mañana.

–¿Dónde estás?... Sabes que me irrita que me despierten a esta hora –precisó haciendo un gran esfuerzo, tratando de ser amable.

–Aquí, en Caracas. Muy cerca de ustedes.

–¿Qué haces otra vez aquí? –preguntó entre somnolienta y aturdida.

–Necesito verlos –respondí denotando nostalgia.

Hizo un pequeño mutis antes de contestar. Siempre dudó de mis verdaderas intenciones. Sabía, por experiencia, que detrás de la visita había siempre un pequeño discurso donde le recriminaría su vida y el daño que con ella les hacía a los niños. Sin embargo aceptó.

–¡Está bien! –rumió–. Ven al mediodía.

Llegué media hora antes. No por ser demasiado puntual o por ver, otra vez, a Franchesca, sino por mis hijos. Siempre me atormentaba la idea de que me fuesen a olvidar. De que sus sonrisas, puras y virginales, y sus traviesos e inocentes ojos pudiesen haberse desvanecido.

Quizás me consideren un pecador egoísta, pero sólo el amor, casi pasional, que prodigaba a los tres pilluelos, disipaba mi tormento por Franchesca.

Tuve que esperar sentado o vagando por la casa, rodeado de recuerdos, pasiones y desengaños, casi una hora antes que pudiese verlos. Era temprano y el tiempo y la distancia, así como el sufrimiento me habían hecho olvidar que a esa hora aún estaban en el colegio.

Cuando al fin llegaron fue como sentir el firmamento a mis pies. Todo fueron besos y abrazos, caricias sin fin y de una ternura tan dulce que hicieron asomar dos grandes lágrimas en mis ojos.

¡Qué bello es ser feliz! No hay dinero en el mundo que pueda comprar ratos como esos.

Franchesca me invitó a almorzar, cosa que acepté gustoso. Los niños no despegaban sus ojos de mí. Estaban tan emocionados al verme, que no dejaban de hablar y de contarme sus aventuras y sus logros, preguntando, al mismo tiempo, sobre las mías. Fueron instantes, horas, irrepetibles. Únicas en la vida de un hombre que, tal como yo, ha estado al borde del precipicio. ¡Qué tonto habría sido si me hubiese dejado vencer por la idea del suicidio!

Después del almuerzo conversé largo con Franchesca. Hablamos profusamente, pero con las incómodas imprecisiones de dos personas que están alertas ante la eventualidad de un paso en falso que lleve el diálogo hacía terrenos álgidos. A veces trataba de herirme, pero me hacía el desentendido. Entre esa red de palabras, ese juego amargo de sutiles y bien estudiadas recriminaciones, en cuanto tuve la oportunidad le pregunté por su padre.

Me dijo que le iba muy bien y que nuevamente sus negocios comenzaban a florecer. Le hice saber que tenía ganas de verlo y saludarlo personalmente para agradecerle todo el apoyo que me brindó en mis tiempos difíciles. Ella respondió que esa noche sería una buena oportunidad ya que se reuniría con un grupo de amigos en un restaurante.

–Será excelente para que te tomes unos tragos –expresó con sarcasmo.

Los acogedores salones de “II Piatto”, un fino restaurante de Las Mercedes, lucían espléndidos con su abundante iluminación, que hacía resplandecer aún más los manteles adornados con distinción.

A lo lejos divisé a mi suegro, quien, gracias a la intervención de Franchesca, me había invitado a cenar allí junto a otros amigos y, por supuesto, de Stefanía, la hijastra de Pablo Castro Tinedo, su actual compañera íntima.

Durante la velada me enteré de muchas cosas, pero la más importante fue la noticia de que Castro Tinedo viajaría a Madrid en los próximos días con la intención de tomarse unas vacaciones, tiempo que aprovecharía para arreglar unos asuntos de negocios con banqueros de la capital española.

Estuvimos en el restaurante hasta pasadas la medianoche. Hubo chistes y buen vino en medio de una cordialidad que ya había olvidado. Mi suegro me animaba en el proyecto de la novela y expresaba que debía regresar a París para concluirla. Su empeño era sincero, pero el pobre no sabía que había abandonado todo y que mi presencia en Caracas obedecía a algo que podría tener relación con el padrastro de su amante.

Aunque Madrid no es toda lo hospitalaria que parece ser, sino más bien una ciudad dura y difícil, me sentía a gusto estar allí. Quizás se debió al inesperado encuentro, al aterrizar en Barajas, con un amigo español, Paco Llorentes, a quien había conocido en Caracas, y que estaba en el aeropuerto para recoger a unos familiares procedentes de las Islas Canarias.

A Paco le agradó mucho verme, tanto que me invitó a salir esa noche con él y los recién llegados, a quienes no conocía.

Me alojé, como siempre lo hago cuando voy a Madrid, en el Gran Hotel Velázquez, situado en la calle del mismo nombre.

Me asignaron la habitación número 403, en el cuarto piso. Al traspasar la puerta dejé las maletas en el banco de equipajes que está situado justo al frente de la entrada de la habitación. De allí fui al dormitorio y me tumbé sobre una de las confortables camas. Mientras veía de reojo uno de los dos cuadros, unas reproducciones de Millet con motivos de campo, que estaban colgados de la pared, encima de las camas, traté de ordenar mis ideas, ya bastante confusas, pero no lo lograba. Aunque había creado un mecanismo subconsciente de autodefensa que desde lo más profundo del cerebro ordenaba no aturdir más mi mente, olvidar, almacenar los recuerdos en el nunca jamás, donde ni aún el silencio llega, mis esfuerzos fueron estériles.

Traté infructuosamente de concentrarme hacia Paco y su invitación. “¡Coño, debo tomarme un tiempo para mí. Necesito distraerme un poco!”, cavilé, no obstante los pensamientos seguían arañándome la razón.

Aunque nunca me gustó compadecerme, ese sentimiento de fustigamiento interior a veces me asaltaba y lograba deprimirme a tal grado, que me sentía algo menos que basura. Era una autoflagelación poética, con música de Wagner de semifondo, mientras caía en el abismo de la depresión más absoluta, pero pura, casi celestial. Y pensaba y pensaba, muy tontamente, que había vivido en un tiempo cuando los tiempos se traslucen. Tiempos en que las horas se ahogan en los sentimientos. Y, en ese goce interior de autodestrucción, mi estima rodaba como un réquiem para un moribundo, para un desheredado. Y me decía a mí mismo cual poesía melancólica: “Estuve allí, en las horas perdidas. Quizás fue una locura. Quizás una visión de los tiempos. Lo importante es que vi mi vida en un sueño”. Banales pensamientos que a veces me hacían creer que había perdido todo vestigio de cordura.

Y en ese afán de maltratarme, de sacudir la cabeza a fin de que de ella brotara la verdad, en mi mente apareció una escena que quisiera olvidar pero no puedo por más que trato.

Sucedió una noche, cuando envilecido y aturdido por el alcohol y los sufrimientos, llegué, no sé ni como, a la casa de un hermano de Franchesca. Allí estaba toda, o casi toda la familia reunida. Me invitaron, aunque ya habían cenado, a comer algo. Me senté en un banco del pequeño comedor de la cocina, cuando de pronto advertí que me ponían algo debajo de la nariz. Y allí me vi sin razón ni sentido, con la mirada clavada en una absurda papa que emergía como un iceberg de un rebosante plato. Me habían servido un nauseabundo hervido de pescado, que me asqueó, no por lo frío sino por lo obligado. Intuía que detrás de aquella gentileza había algo más y eso me repugnaba. Comencé a absorberlo cucharada tras cucharada como un desesperado, aunque sabía que con cada una de ellas mancillaba mi dignidad. Era como engullir mi propio honor, único tesoro que aún permanecía casi intacto.

Aunque hambriento, instantáneamente, dejé de comer. Pedí el baño. Una vez dentro, oriné, mientras de mis ojos rodaron lágrimas de desesperación y desdicha. Luego sollocé de impotencia ante mi propia lástima y la que les transmitía a los demás. Percibía que con cada cucharada que tragaba como bestia también mascaba mi vergüenza y hombría. Pero tenía hambre y deseos de morir o, quizás, ya estaba muerto. ¿A quién le importaba el honor de un fantasma hambriento o de un muerto en vida?

Moldeado en el dolor más profundo, lavé mi rostro, me sobrepuse al sufrimiento y salí del cuarto de baño. Con porte altivo, fingiendo entereza y tranquilidad, me presenté otra vez ante ellos, que con miradas escrutadoras y punzantes se regodeaban ante mi honor mancillado, y seguí comiendo. Nada me hacía languidecer. Creían que estaba loco. Quizás así lo estaba en ese momento, pero mi hambre podía más que mi rebeldía, en ese instante más que pisoteada. Todos disfrutaron de mi agonía, quizás hasta yo mismo.

Aquella mansa escena rural del cuadro de Millet que estaba viendo desde la cama, pintada, seguramente, en su aldea de Barbizon, junto al bosque de Fontainebleau, donde la naturaleza le ofrecía esa paz que tanto todos necesitamos, sacudió los funestos recuerdos de mi mente y decidí aceptar la invitación de Paco.

De antemano sabía, ya que mi suegro me lo había comunicado, que Pablo Castro Tinedo llegaría un día después de mí precipitado arribo. Sin siquiera preguntárselo, también en una confidencia mundana, me expresó que se alojaría en el Meliá Castilla. “A donde llegan todos esos recién vestidos latinoamericanos”, sentenció con evidente desprecio.

Llamé a Paco al número que me dio durante nuestro encuentro en el aeropuerto. Me dijo que a las ocho estarían en “Las cuevas de Luis Candelas” y que fuera puntual.

Vi mi reloj y todavía era temprano. Decidí meterme en la bañera, donde pasé casi una hora. Meditaba, pensaba. Estaba aturdido y confundido.

Aún desnudo, sólo con una toalla alrededor de la cintura, fui al salón contiguo de la habitación. Prendí el televisor y un programa de entrevistas que transmitía “Antena 3” atrapó mi atención. Empero, durante uno de sus cortes comerciales, me percaté de que se estaba haciendo tarde. Tiré la toalla hacia la chimenea falsa que había frente al sillón donde estaba recostado y corrí a vestirme.

A la hora prevista estaba frente a “Las Cuevas de Luis Candelas”, en Cuchilleros, refugio de antaño de un hábil ladrón del mismo nombre que se convirtió en leyenda por su arrojo y valentía al robar a los ricos sus pertenencias para luego repartir el botín entre los pobres. Su cabeza tuvo un precio muy alto, hasta que fue apresado y muerto a garrote vil en plena vía pública para escarmiento de los pobladores.

Subiendo por las escaleras que dan hacia una de las entradas del local, recordaba el día en que estuve allí con Franchesca y lo impresionada que quedó ante el gran mural de la época que, en varios cuadros pintados con gran maestría, relata la historia del temerario Candelas.

Al traspasar la puerta principal enseguida ubiqué a Paco. Estaba con dos bellas jóvenes. Una de ellas una mujer alta, casi de su tamaño, de pelo negro y de vivaces ojos color café. Por su porte y enigmática mirada parecía una de esas bailadoras de flamenco sacadas de un lienzo andaluz. La otra, de cabello color de miel que le rozaban los hombros y lánguidos ojos azules, más bien semejaba una princesa olvidada del Settecento. Vestía elegantemente un traje de seda con grandes flores rojas y amarillas prendadas de grandes ramas de violetas y hojas de un verde tibio que hacían más espectacular su discreto pero provocativo escote. De su cuello ligeramente pendía, casi a manera de gargantilla, un collar de fantasía con una gran flor de loto roja con filigranas de bronce, que tenía a su lado perlas de color ámbar un poco más pequeñas y otros adornos que enriquecían su estampa. Sus facciones, delicadamente finas, le daban un toque de clase y distinción.

Al verme Paco se levantó del asiento y alargó la mano.

–Me agrada que hayas venido, ¡vale! Te presento a Marina –dijo señalándome a la mujer de cabellos negros–, y ella es Valentina Doren, una gran amiga de Marina, quien es una invitada muy especial de mi familia.

Con una reverencia saludé a Marina, quien estaba del otro lado de la mesa. En cuanto a Valentina, le bese la mejilla por estar más cerca.

–Para mí es un gran placer conocerla, señorita –afirmé sin dejar de mirar sus expresivos y bellos ojos.

Paco era un Don Juan empedernido e incorregible. Me explicó que sus familiares recién llegados prefirieron quedarse en casa debido al agotamiento del viaje, por lo que decidió acudir a la cita con Marina, “su gran amor” y Valentina, su amiga de piso que estudiaba junto a ella Arte en la Universidad Compútense.

La cena fue exquisita y el ambiente ideal. Todos comimos un cordero que solo en Madrid saben preparar. Finalizada la cena, mientras terminábamos la segunda botella de un buen vino tinto de Rioja, hacíamos planes para concluir la velada. Paco insistió en ir al Teatro Alcázar, en Alcalá, donde presentaban “La rosa del azafrán”, una zarzuela de Federico Romero y Fernández Shaw, donde actuaría la soprano Pilar Moro, una antigua amiga suya.

Seducido por el encanto de Valentina, preferí, tal como lo habíamos conversado al rato de haber llegado al restaurante, salir a caminar por las calles de Madrid.

Valentina aceptó gustosamente acompañarme. Nos despedimos de Paco y Marina al pie de las escaleras de “Las cuevas” y nos fuimos caminando hacia la Catedral de San Isidro. Aunque nos habíamos acabado de conocer, parecía que nos conocíamos de toda la vida. Charlábamos de todo, de lo profano y lo divino. Pero nuestros ojos, cómplices, mantenían otro diálogo. Con olor a ternura. Era un lenguaje que sólo la piel puede descifrar.

De la catedral seguimos hacia la pequeña plaza donde está la estatua de Tirso de Molina. Allí, mientras ella descansaba recostada de un nogal, le di un suave beso en sus labios de pétalo de rosa. Fue como navegar en el más bello poema de amor. Al separarnos leí en su rostro que ella era mía y yo de ella.

Luego, tomados de la mano y ya casi al filo de la medianoche, proseguimos nuestro paseo nocturno hacia La Puerta del Sol. Esperamos la llegada de un taxi y partimos hacia el hotel.

No hay forma de contar aquel encuentro. Su piel blanca, desnuda, semejaba una porcelana vienesa donde se demarcaban sus finas venas de mar de coral que se escondían y volvían a aparecer con sosiego en otra parte de su vibrante cuerpo. Ni una frase, sólo caricias y besos. Aunque no había desesperación en ninguno de los dos, parecía ser la última vez en cambio de la primera. Nuestros cuerpos ardían, pero de un fuego celestial. La primera vez que entré en su paraíso sus ojos hablaron. Era como si me dijesen: “Gracias, gracias infinitas”. Luego los cerró y comenzó a besar cada rincón de mi rostro. Como pude, sin esfuerzo, dejé descorrer mis labios hasta una de sus orejas. Al sentir el húmedo calor de mi aliento se estremeció como una palmera sacudida por un huracán. Mi placer y movimientos pasaron desde el purgatorio al infierno, hasta morir en el edén, que era todo su cuerpo. Entre los dos no había límites ni fronteras, ni ley ni orden, sino algo sublime. No era únicamente carne y deseo, más bien algo delicado, como un canto al amor puro, sin velos ni rasgaduras. Era el génesis de la primavera, con su olor y su encanto. Con su perfume de piel de flores. Parecía un sueño, pero no de este mundo. Algo jamás vivido por mí y creo, estoy seguro, que por ella tampoco. Frente a nosotros no había espacio para el vacío sino para la felicidad plena. Nos amamos y nos volvimos a amar tantas, pero tantas veces, que el tiempo parecía estático. Un cómplice silencioso. Un cómplice que paralizó el despertar del alba. La noche nunca hubiese roto su encanto, a no ser por el travieso rayo de luz que se coló como un intruso por el cortinaje y alumbró nuestros rostros como queriendo intervenir en el encuentro. Sonreímos. Ella parecía un ángel y yo su guardián. Sin quitar su mirada de la mía, Valentina, con un leve movimiento, se recostó sobre mi hombro, cerró los ojos y quedó profundamente dormida. La observé durante un rato como un niño embelesado. “Será una aparición, un sueño o estoy muerto y me encuentro en el paraíso celestial”, pensaba mientras la seguía mirando. Tenía ganas de besarle hasta su sombra y gritarle con todas mis fuerzas “¡Gracias, gracias infinitas!”.

Nos despertamos a eso de las tres de la tarde con un hambre atroz. Nos bañamos juntos y salimos corriendo al restaurante del hotel, pero estaba cerrado.

Decidimos caminar en busca de un lugar que estuviese cerca. A cuadra y media, por la Velázquez, hacia la avenida Ortega y Gasset, conseguimos un Vip. Hambrientos, pedimos de todo, aunque no comimos tanto. Probamos de esto y aquello, pero dejamos los platos casi llenos bajo el asombro del mesonero, quien sonreía complaciente y con picardía como si hubiese intuido nuestra noche de amor.

Al salir nos despedimos no sin antes hacer cita para vernos después que cayera la tarde.

Valentina Doren era increíble. Una mujer como ninguna. Sabía que de seguir frecuentándola irremediablemente me enamoraría, si es que ya no lo estaba. La idea en vez de desagradarme, me encantaba, ya que me hizo revivir, borrar de la mente mi funesto fracaso anterior. Ella disipó mis temores, con los que siempre viví, de ser herido nuevamente. Pero, lo más prodigioso, lo mágico, fue que desterró de mi alma para siempre el recuerdo de Franchesca.

De regreso al hotel pensaba si Pablo Castro Tinedo ya habría llegado a Madrid. Una vez en la habitación llamé al Meliá. Me dijeron que tenía reservación, pero que aún no estaba registrado.

Me recosté un rato. Sólo pensaba en la llegada de la noche, en Valentina, en sus ojos y caricias. No quise ausentarme del hotel a fin de evitar un regreso tardío. El rostro de aquella mujer tan espectacular era como un cristal puesto frente a mí. Estaba allí, en todo mi ser, en cada suspiro y en cada gota de mi sangre. Sólo pensaba en la hora de nuestro encuentro. Echado en el sofá del estar y con su cara pincelada en mi mente, quedé dormido. Los constantes viajes, la tensión y el mal dormir me tenían exhausto. Quedé profundo, aunque vigilante. El suave sonido de unos nudillos contra la puerta me despertó. Sabía que era ella por la forma tan delicada como lo hizo. Y así fue.

Al abrir, allí estaba. Imponente, más bella que de costumbre y con sus lánguidos ojos azules penetrando los míos.

Como con anterioridad me había cambiado de ropa, arreglé con las manos mi cabello, tomé el reloj que estaba sobre la cómoda y salimos enseguida.

Mientras bajábamos sugirió ir a “La trucha”, un sitio encantadoramente romántico que está muy cerca del Teatro Español y la Casa de Lope de Vega.

Nos sentamos en la parte de afuera, muy retirados de la entrada principal, casi debajo del aviso negro con letras azules que tiene escrito el nombre del local. Queríamos estar a la luz de la luna, alejados del bullicio interior, como dos amantes furtivos.

Comimos angulas y otras exquisiteces del mar que ella muy apropiadamente ordenó. La pasamos muy bien, felices, riendo y contándonos nuestras cuitas. Las horas transcurrieron tan velozmente, que de no haber sido por la torpeza de un fatigado mesero que dejó caer una silla mientras las apilaba en un rincón, no nos habríamos percatado de que en el lugar ya no quedaba nadie sino nosotros.

Pagué la cuenta y volvimos al hotel. Otra vez nos entregamos al prodigio de la pasión. Valentina sabía decir y hacer las cosas con dulzura angelical. Eran 47 kilos de amor y valía más que cualquier diamante, por más puro, grande y fino que este fuera.

Así, de un restaurante a otro, una que otra visita al teatro o simplemente vagando por la ciudad, pasaron cinco días inolvidables e irrepetibles.

Al amanecer del sexto me levanté muy temprano ya que la noche anterior, a través del hilo telefónico, en el Meliá me informaron que Pablo Castro Tinedo había llegado. Marqué otra vez el número del hotel y pedí que me comunicaran con su habitación. A través del auricular me contestó una voz que no logré identificar. Obviamente no era la de Castro Tinedo. Colgué sin siquiera pronunciar palabra y decidí trasladarme hasta allá.

Valentina dormía profundamente esa mañana. Estuve contemplándola en silencio unos segundos. Luego la abrigué, ya que tenía medio torso desnudo. Cuando estaba presto para salir, di vuelta sobre mis pasos, tomé un papel y le escribí una pequeña nota donde le comunicaba mi pronto regreso y lo mucho que la amaba. Coloqué el mensaje sobre la mesita de noche, le di un beso en la mejilla y cubrí también parte de su cabeza al recordar que la noche anterior se quejaba un poco de frío.

Una vez en la calle tomé un taxi y fui directamente a husmear en el Meliá Castilla. No vi a Castro Tinedo ni a nadie que pudiese relacionar con él. Al salir del hotel compré un diario para enterarme de las últimas noticias, debido a que en los pasados cinco días no había leído ni una línea. Estaba totalmente desconectado del mundo y sus acontecimientos, pero no me importaba. Estaba tan feliz, que si durante ese tiempo el mundo se hubiese desmoronado no me habría dado cuenta.

Di una rápida mirada a la primera página y enseguida abordé un taxi que se había detenido al lado mío para dejar a un pasajero. Regresé directamente al hotel. Al pasar por el lobby un dependiente de la recepción me dijo que tenía un mensaje para mí. Tomé el papel y lo abrí. Era de Paco. Me invitaba para que fuera junto a Valentina a un concierto de la orquesta sinfónica “Amadeus”, en el Teatro Monumental.

La doblé y guardé en un bolsillo del pantalón. Al estar en el cuarto piso saqué la llave de la chaqueta y abrí la puerta de un empujón. Anhelaba que Valentina, ya despierta y bañada, corriese a recibirme con los brazos abiertos.

Pero no fue así. Entré al dormitorio esbozando una sonrisa al tiempo que cantarinamente decía: “¡Gorrioncito!, levántate, que llegó la hora de comer”.

Pero, ¡horror! Quedé petrificado, con los ojos casi saliéndose de sus órbitas. Valentina yacía totalmente desnuda inmersa en un baño de sangre. Su cuerpo estaba atravesado en la cama y su cabeza colgando de ella con sus bellos ojos azules, que aún mantenían esa expresión celestial, totalmente abiertos, mientras que de su boca brotaba un fino hilillo de sangre.

Estuve un tiempo impreciso parado allí, inmóvil, contemplando aquel espeluznante cuadro. Turbado, me acerqué al cuerpo inerte, posé uno de mis dedos en la sangre que manaba de sus labios semiabiertos y me lo llevé a la boca. Aún estaba caliente. Luego, casi como un autómata, con mano temblorosa le cerré los ojos y salí corriendo despavorido por las viejas escaleras de caracol, cuyo mármol blanco con salpicones grises veía rojos, semejantes a manchas de sangre. No sé a cuántas personas me llevé por delante en la precipitada carrera. Sé que tropecé varias veces, escuché voces y reclamos, pero mi aturdimiento y dolor me habían alejado de la realidad. Sólo veía sombras y escuchaba chillidos, como de ratas, y no voces.

Al alcanzar la calle corrí alucinado camino abajo. Cuántas cuadras recorrí en la huida no pertenecen a mi memoria. Fatigado y con la garganta seca y amarga como la hiel, detuve la carrera para tomar aire. Recosté la espalda en un enjambre de rejas verdes semejantes a un bosque de lanzas, me así de una de ellas y observe confuso a mí alrededor. Estaba cerca de una de las entradas del Parque Retiro, donde días antes había paseado con Valentina. Tomé fuerzas y seguí. Esta vez caminando a paso temeroso y volteando a cada instante para ver si alguien me seguía.

De pronto me vi de frente con el Museo de El Prado. Entré, creo que por la Puerta de Goya.

Al dar unos pasos escuché a alguien gritarme. Sentí que la sangre se me congelaba. No sabía si correr o voltear. Fueron segundos angustiantes, de indecisión y temor. Petrificado por el miedo y tratando de disimular el pánico, giré lentamente la cabeza y el cuerpo en busca de mi interlocutor. Era uno de los guardias del museo. Mientras el gendarme se acercaba, temblaba de pies a cabeza. No sé si él se dio cuenta, pero cuando traté de dar unos pasos, las piernas no respondieron.

Una vez a mi lado, el gendarme me extendió unos billetes y dijo:

–Señor, su cambio.

Lo tomé, saqué del pequeño fajo cien pesetas y se las di. Cuando se retiraba escuché que murmuraba.

–¡Ah, turistas!

En la entrada había pagado con un billete de cinco mil pesetas y en mi consternación había olvidado el cambio.

El museo estaba atestado de público. En su planta principal había una exposición antológica en homenaje a José de Ribera, quizás la más amplia y completa jamás mostrada sobre el pintor barroco, especialista en el claroscuro, que daba especial dramatismo a sus composiciones, cosa que confería un carácter escultórico a las imágenes. Para remate, como si fuera poco el drama que estaba viviendo, eso era lo que faltaba, ya que en muchos de esos gigantescos lienzos, debido a ese vivo dramatismo casi fotográfico, veía retratado el rostro inerte de Valentina. Eso me horrorizaba. Era como una pesadilla que me perseguía aún estando despierto.

Salí como pude de allí y entré a otra sala, pero: “¡No!”, gemí a viva voz. Fue tan fuerte mi grito, que algunos visitantes voltearon asombrados mientras que otros me señalaron con el dedo índice que callase.

Había entrado a una de las salas permanentes dedicadas a Goya, y mis pies precisamente me llevaron al recinto donde estaban las series de obras tituladas “Desastres de la guerra” y “Pesadillas goyescas”. Ese grandioso y demoníaco antimundo de Goya me hizo erizar la piel. Parecía que había entrado a la misma cámara de terror. Salí espantado, casi corriendo hasta la planta baja. Me senté al final de unas escaleras, en un resquicio que tiene vista lateral hacia uno de los jardines. Allí descansé unos segundos, tiempo suficiente para recobrar el aliento, pero no la calma. Un poco más tranquilo peiné con los dedos el cabello, sequé con el pañuelo el resto de sudor que había en mi frente y enfilé hacia la sala 64, dedicada la Escuela Holandesa. Para colmo de males, mi pesadilla siguió. Ahí, al lado de un lienzo de Murillo vi nada menos que al mismo Pablo Castro Tinedo, quien estaba acompañado de otras personas, españolas creo.

Buscando una ruta de escape, ya que presentía que el funesto banquero tenía mucho que ver con la muerte de Valentina, bajé hasta el sótano del museo. Entré a la cafetería, que estaba atestada de gente, pedí un refresco que bebí de un solo sorbo, volví arriba y por la primera puerta que encontré salí de aquel laberinto.

Ya en la calle subí a un taxi. Mientras pensaba qué hacer y dónde ir, con las imágenes frescas de los cuadros de Goya en mis pensamientos, recordé que éste, en la portada de sus famosos “Caprichos”, había escrito: “El sueño de la razón produce monstruos”. Y yo estaba viviendo eso y mucho más. No podía borrar de la mente la macabra escena de Valentina muerta, tendida en la cama en ese dantesco baño de sangre. A veces me resistía a creer que todo eso había sucedido. Pensaba que todo era un juego, una alucinación y en esa evasión mi mente me martirizaba con escenas donde observaba a Valentina incorporarse totalmente desnuda de la cama, fijando sus ojos desorbitados sobre mí mientras se acercaba sigilosamente. Cuando ya casi podía tocarla con las manos, que las tenía alargadas a fin de poder abrazarla, ella, con una estridente carcajada, arrojaba sobre mi cuerpo la sábana pincelada con su sangre. Mientras hacía esfuerzos para librarme de la tela escuchaba que se alejaba sin dejar de reír. Una vez libre de aquel sudario percibía estar atrapado entre una densa neblina carmesí.

Los ojos se me enturbiaron de tristeza, impotencia y confusión. Saqué mis lentes oscuros y me los puse justo en el momento que de ellos comenzaron a salir lágrimas que rodaban hasta mi barbilla.

Le había ordenado al chofer que me llevase hasta la Embajada de Venezuela, en la avenida Pío XII, pero al pasar cerca de un teléfono público, le dije que se detuviese.

Decidí llamar a Paco. Marqué el número en dos oportunidades, pero la línea estaba ocupada. Esperé un momento en la acera, con la vista fija en las ruedas de los coches que a esa hora pasaban casi en caravana. Estaba aturdido y extenuado. Transpiraba copiosamente y mis exhalaciones más bien parecían ahogos.

A los pocos minutos pude comunicarme con Paco. Le conté el horrendo crimen y mi fuga del lugar. No lo podía creer. Pensaba que se trataba de una broma de muy mal gusto. Sólo cuando me escuchó romper en desesperado llanto a través del auricular, me creyó. Sugirió que me tranquilizara y que tomase un auto hasta su casa. Memoricé la dirección sólo el tiempo suficiente para comunicársela al taxista.

Paco se portó como todo un hermano. Tuve que contarle, en parte, lo que me había llevado hasta España. Me creyó sin titubeos.

–¡Buscaré la fórmula para que salgas de aquí! –afirmó decidido.

–Haz lo que diga Paco al pie de la letra y serás libre –sugirió su madre, una tierna anciana de unos ochenta años de edad que escuchó en silencio todo mi relato mientras estábamos sentados al calor de la cocina.

–Le agradezco su comprensión y gentileza –respondí con sinceridad.

–La vida nos depara pruebas de fuego y sólo Dios sabe porqué –contestó.

–Dios sabe que lo único que quiero es justicia, aunque la venganza no se aparta de mis pensamientos –riposté salpicando ira.

–La venganza es obra del diablo y te hará ver cosas extrañas y equívocas. Escucha sólo la voz que emerge de tu corazón, porque si buscas sangre ella traerá más sangre –sentenció llevándose la mano al pecho.

Asentí resignado, pero altivo mis labios pronunciaron:

–Si Dios se hace el sordo yo sabré qué hacer para que ese crimen no quede impune –reproché levantando la mano con el puño apretado hasta la altura de la quijada.

Durante mi charla con la cortés matrona Paco hablaba por teléfono en el saloncito contiguo a la cocina. Podía verlo y por sus gestos noté que estaba contrariado. Al rato se serenó, colgó y se dirigió hasta donde nos encontrábamos sentados.

–Está hecho! –dijo lanzando un fuerte suspiro–. ¡Hoy mismo sales rumbo a Tánger!

Mientras me montaba en el auto, la presencia de Valentina, que aún veía llena de vida en mi mente, me daba fuerza. Era como si la tuviese al lado, con su voz, su sonrisa, besos y caricias.

Pese a la recomendación de la madre de Paco, la idea de la venganza iba acrecentándose dentro de mí. No podía evitarlo. Ese sentimiento era más fuerte que mi razón.

–¡Cierra la puerta, ya nos vamos! –gritó Paco luego de meter en el portaequipajes una improvisada maleta que me preparó con algo de su ropa. Era casi de mi estatura y eso me vino al pelo.

Antes de subir al vehículo besé con devoción a la anciana en sus mejillas, ocasión que ella aprovechó para susurrarme al oído: “Dios te dará las fuerzas, no desmayes”.

Preocupada, la madre de Paco observó nuestra partida parada debajo del pórtico de su bella casa, en las afueras de Madrid. Me despedí de ella levantando la mano y el auto arrancó.

De Madrid fuimos a Málaga. Fue un largo recorrido, el cual pasé casi todo el tiempo dormitando. Al amanecer llegamos a un pequeño puerto muy cerca de la ciudad. Paco me embarcó en un rústico y destartalado navío que me transportaría hasta Tánger. Nos abrazamos emotivamente. No hubo palabras ni recomendaciones, solo la indicación de que todo ya estaba arreglado y que en Tánger haría trasbordo en un carguero que me llevaría de vuelta a Venezuela.

La travesía, que duró casi dos días, la pasé casi todo el tiempo vomitando y con una extraña fiebre que sólo a ratos me dejaba salir del improvisado camarote. La tripulación, formada por cinco hombres mal encarados y de pocas palabras, siempre estaba atisbando el horizonte, como en busca de algo. Creo que transportaban contrabando, además de mí, un “asesino”.

Muchas obras de arte se habían perdido, desaparecido o simplemente habían sido robadas durante los últimos tres años de algunos museos del mundo. El informe apareció en un reportaje especial publicado en el Time.

El periodista que investigó el caso dejó entrever que las valiosas piezas podrían haber sido sacadas de sus respectivos países a través de agentes diplomáticos hacia el Tercer Mundo. También especuló que la autoría de los robos podría atribuirse a un grupo neonazi que operaba en Europa.

Ese artículo lo había leído hace algún tiempo. Muchos antes de viajar a París por lo del libro. Sólo recordaba algo, pero era muy vago y confuso. No obstante, durante mi primer retorno a Caracas, gracias a una amiga que tengo en la Fundación Americana, pude tener un ejemplar de dicha revista en mis manos.

El artículo lo firmaba un tal Donald White, quizás un seudónimo, a fin de protegerse de cualquier represalia. Leí el texto con avidez, aunque no era muy preciso en lugares o fechas. Uno de los detalles que más atrajo mi atención fue el párrafo que relataba que entre las obras “desaparecidas” se hallaba un Pisarro, además de dos Gauguin, un Manet, varios Ingres, tres Degas y otros lienzos pertenecientes a Cézanne, Delacroix, Miró, Matisse, Rubens, Lautrec, Rembrandt y hasta algunos de Mantegna y Caravaggio, entre otras.

No sé cuál era la fidelidad y confiabilidad de su fuente informativa, pero si era real lo que denunciaba el periodista del Time, el asunto era grave.

Especial impresión sentí al leer en el texto el nombre de Pissarro debido al contacto que tuve con George Brayston en la galería “Point Blue” de Londres. El pobre tonto aún debe estar esperándome y me pregunto: “¿Habrá conseguido el cuadro que le encargué? Quién sabe”.

Insatisfecho con la información que me suministró la revista norteamericana, hice mis propias indagaciones. Pregunté de aquí y allá, pero nadie sabía del asunto o poco le interesaba.

Un buen día me topé con un marchante muy versado en obras de arte, en especial en las de carácter religioso, y éste me dijo que muchas de las pinturas religiosas del Perú y Ecuador, consideradas patrimonio histórico nacional, habían sido sacadas de sus lugares de origen por agregados militares destacados en esos países y que las mismas eran vendidas a un precio relativamente bajo en Caracas y otras ciudades del continente americano. Algunas de ellas, afirmó, eran exhibidas descaradamente para su venta en algunas tiendas de antigüedades de la capital venezolana.

El misterioso personaje, que debido a su indumentaria parecía más bien uno de esos genios locos del siglo pasado, me citó incluso hasta los nombres de algunas de esas obras que eran sacadas de sus países a través de la valija diplomática. Habló de un “Ángel Abanderado”, un cuadro de la Escuela Cuzqueña del siglo XVII atribuido al Maestro de Calamarca; “La madrina del Niño Jesús”, de Pérez de Holguin, un pintor barroco del siglo XVII nacido en Cochabamba, cuyas influencias de Zurbarán eran notables; de “Nuestra Señora del Callao”, del mismo siglo que el anterior y atribuido a Leonardo Flores, un destacado artista de la Escuela del Callao y poblaciones ribereñas del lago de Titicaca; “Jesús Cautivo”, un anónimo del siglo XVIII, y “Santa Rosa de Lima”, un lienzo de la Escuela Cuzqueña del siglo XVII ó XVIII, atribuido a Diego del Carpio.

Pero lo que más me estremeció de sus revelaciones fue la afirmación que del mismo Vaticano habían sido sustraídas importantes obras, pero que el asunto se mantenía en total reserva, ya que era considerado Secreto de Estado. El mercader aseguró que tal confidencia se la había hecho un obispo con quien mantiene estrecha relación por cuestiones de arte. Me indicó que éste había regresado recientemente de Roma y que durante su visita al Vaticano, unos colegas de la curia alarmados le hicieron el comentario.

Aquel hombrecillo de ojos picarescos y semblante huesudo relató que el obispo habló también de una cruz valiosísima, tanto por su carácter religioso como por su valor artístico. Expresó que éste la llamaba La Cruz de Justino, o Justiniano, si mal no recordaba. El prelado también le refirió algo sobre un tríptico de Giotto, pero que no supo explicarle si lo habían sustraído del Vaticano o de alguna otra iglesia.

Con la idea fresca y con los nombres claros en mi cerebro, me despedí del marchante con la promesa de que lo mantendría informado si lograba averiguar algo, y corrí a la Biblioteca Nacional. Una vez ahí pedí unos cuantos libros relacionados con obras de arte, el Vaticano y una enciclopedia.

Tras consulta y consulta, tomar notas, ver libros y devolverlos, pasé casi toda una tarde, hasta que me topé con uno muy específico que hablaba sobre el Vaticano y sus tesoros. Estaba aturdido de tanto ver fotos, leer fechas y sucesos, hasta que en una página de aquel libro conseguí lo que buscaba. Y leí con avidez un texto que decía: “Entre las obras de orfebrería del Tesoro de San Pedro, la más antigua es la Cruz del Emperador Justiniano II de Constantinopla (VI siglo) que aún se lleva en procesión en las funciones del Viernes Santo”. Luego apuntaba: “La cruz, con piedras preciosas y esmaltes, llamada de “Constantino”, porque presenta una imagen del emperador, es, en cambio, obra del siglo V, contenida en un relicario de época posterior y nada tiene que ver con la gran cruz de oro, que pesa 50 kilos, colocada por Constantino sobre la tumba del Apóstol”.

Después proseguía con explicaciones de otras obras del Tesoro. Y yo me dije: “Esta debe ser la cruz robada. ¡La Cruz de Justiniano!” Inexplicable. ¿Y cómo pudo mantenerse el secreto?

Seguí leyendo hasta que di también con el Giotto, que está, o estuvo, expuesto en la Pinacoteca Vaticana, fundada por recomendación del Congreso de Viena para exponer al público las mejores obras, incluyendo las que Francia devolvió al Vaticano después de habérselas quitado con el Tratado de Tolentino.

La obra en cuestión, si era la misma que el obispo le comentó al marchante, debía ser la que estaba colocada en el centro de la Segunda Sala: el Políptico Stefaneschi, pintado en Roma por Giotto y su escuela -según lo que leía-, tal vez alrededor de 1300, para el altar de la confesión de la antigua basílica de San Pedro, encomendado por el Cardenal Stefaneschi.

Ese Giotto, de acuerdo a la descripción del libro, estaba constituido “por tres tablas y una faja pintada en ambos lados. Al centro de la parte principal se representa a Cristo en el trono circundado de ángeles, en el panel izquierdo se ve la Crucifixión de San Pedro y en el de la derecha el Martirio de San Pablo, mientras en la faja está pintada una Virgen con el Niño Jesús y los doce apóstoles. En la parte trasera, al centro, San Pedro en el trono y a sus pies el Cardenal Stefaneschi, quien tiene en las manos el mismo tríptico. En las tablas laterales están San Jaime, San Pablo, San Marcos y San Juan”.

Por más que busqué, fue la única información que hallé. Nada se asemejaba más a la confidencia del obispo.

Si el robo en realidad había ocurrido, era una verdadera bomba de tiempo. Revolucionaría al mundo, tanto por su connotación religiosa como por la artística. “Un verdadero escándalo periodístico”, me dije, casi saboreando el éxito, y luego me pregunté: “¿Tendrá también algo que ver con esto la “Conexión del Arte” que estaba investigando?”.

De ser así no sólo se explicaba la muerte de Valentina y muchas otras, quizás la mía también que, obviamente, era lo que perseguían tras el asesinato de mi amada.

Ahora más que nunca debería trazarme un plan para descubrir todo el enredo. Tenía que trabajar con sigilo y mucha precisión. No había la menor duda de que Castro Tinedo era la cabeza visible de todo, pero quizás detrás de él había alguien más poderoso, pero el que daba la cara era el banquero. Luego le seguían Flavio Gaudín, Brizuela y su misterioso asesino, el difunto embajador Otano Riva que, al igual que Brizuela, ya no contaban para nada. También estaba el pintor que habló con Gaudín en la fiesta que los Castro Tinedo dieron en su mansión de Caracas. Aunque no conocía su nombre era parte del mortal juego. Pero, cuántos integrarían la “Conexión” en todo el mundo y cuán grandes eran sus tentáculos.

Debía indagar todo antes de que ese gang se desarticulara por temor a ser descubierto o, en todo caso, tomasen un receso en sus fechorías en espera de tiempos mejores. Yo estaba cerca, muy cerca, y ellos así lo presentían. De otra forma no hubiesen intentado acabar con mi vida. Aunque el intento fue fallido.

Cómo, ¡y Dios lo sabe!, me habría gustado estar en la piel de Valentina. Pobre niña, tan joven, tan dulce y llena de vida.

Si hubiese tenido el don del Supremo Creador, habría reescrito el destino de Valentina y la habría colocado en el pináculo de la felicidad convertida en una princesa, a quien el mundo admiraría por su bondad, humildad y por su sonrisa primaveral y mirada dulce, como el azul del cielo.

Aunque repasaba y repasaba mentalmente todos los sucesos, no encontraba el eslabón que le hizo presumir a Castro Tinedo y sus hombres que yo estaba cerca, a punto de desenmascararlos.

Sí, claro que yo suponía algo turbio, pero cuál fue el hilo que toqué para desatar su ira sanguinaria.

Después de pensar y pensar, de tanto romperme la cabeza, deduje que podría haber sido por el asunto del Pisarro. Que Brayston no había mordido el anzuelo y ordenó investigarme. Quizás sí, quizás no. Posiblemente pronto sabría cuál fue mi error, un error fatal que costó la vida de una dulce inocente.

Al llegar a Venezuela tendría, obligatoriamente, que trabajar en la sombra. Debía cuidarme de dos enemigos: los miembros de “La Conexión” y de las autoridades que, seguramente, ordenaron mi captura me viesen donde me viesen.

–No estés tan tenso, que el viaje es largo –espetó un larguirucho negro como el azabache que estaba sentado con la mirada extraviada en el horizonte en la proa del barco que me llevaría de regreso a Venezuela.

Lo miré de reojo sin contestarle. Estaba demasiado absorto en mis preocupaciones y temores.

¡Oh, Valentina, Valentina, Valentina!... ¿Cómo quitármela de la mente? ¿Habrán pensado realmente que yo la maté? Me estará buscando toda la policía, incluso la Interpol. ¿Lo sabrán en Caracas? Qué pensarán mis hijos y mi madre. ¿Por qué Pablo Castro Tinedo la mandó a matar?... O el asesino pensó que quien estaba durmiendo en la cama era yo. Sí, era obvio. El asesino me confundió con Valentina. Antes de salir de la habitación la había cubierto con las sábanas hasta las orejas y ella tenía el color del cabello muy parecido al mío. Entonces, ¡me habían descubierto, sabían que estaba tras ellos! Pero, ¿cómo?

Mi cerebro era un caldero a punto de estallar. No sabía qué pensar y por dónde comenzar. Una cosa era cierta: los tentáculos de la “Conexión del Arte” tenían sus manos puestas en el homicidio y me estaban buscando. Más aún con todas las pistas que dejé en la habitación del Velázquez. Equipaje, un grabador con mi voz, la agenda telefónica e incluso la nota con mi letra. “La nota, coño, ese puede ser un punto a mi favor”, me dije suspirando. Al pie de ella, como siempre lo hago cuando dejo algo escrito, apunté la fecha y la hora: “7:30 a.m.” Eso, deduje, podrá darles alguna pista a los investigadores. La autopsia le revelará la hora de la muerte y concluirán que yo no habría podido hacerlo, ya que no estaba allí.

Pero, ¡mierda!, cómo interpretarían el “te amo con locura. Serás mía hasta la muerte”, que puse al final del escrito como posdata.

Sólo al llegar a Venezuela sabría la realidad. Por ahora todo era un acertijo.

No sé qué contactos movió Paco, pero me sacó de España en tiempo récord. Tampoco sabía a qué se dedicaba o cuál era su trabajo, lo único que sabía era que viajaba mucho y que movilizaba grandes sumas de dinero en sus negocios. Sea como fuese, se portó de maravilla. Primero me envió a Tánger, y ahora aquí estaba, a bordo de un carguero con bandera libanesa que me dejaría en las costas de Venezuela.

La brisa y el sol jugaban a escondidas con mi cuerpo. Mientras una me cacheteaba con su suave frescor, muy tranquilizante, el otro me achicharraba.

El viaje fue largo y monótono. Agua, cielo y sol. Luego la noche, la oscuridad y el frío. Era una constante que se repetía todos los días. Nada variaba, hasta que una noche llegamos a Cabo Verde, según me dijeron, frente a la costa de Senegal.

Al día siguiente casi toda la tripulación bajó a tierra. Yo no podía hacerlo por ser un prófugo. Al atardecer regresaron más borrachos que una cuba. Gérard, un marinero negrito que siempre me saludaba, no sé si para practicar su precario español o para fastidiarme, me subió a bordo un extraño licor que sabía entre ron y aguardiente puro. Agarré una soberana mona, pero sirvió para desahogarme, ya que mientras bebíamos establecimos un sincero diálogo en el que le conté, gracias a los prodigios de los vapores etílicos, lo que me estaba sucediendo. Él hizo lo mismo con su vida, que también era un infierno.

–Mi madre murió de peste y a mi padre lo mataron unos contrabandistas –confesó en medio de la borrachera–. Yo estoy aquí para descubrir a su asesino –dijo mientras movía la mano amenazadoramente–. A mí ya no me queda nadie en este mundo. Sólo unos tíos, de quienes poco sé, en Argelia. Pero nada más… Mi misión es similar a la tuya. Debo ubicar al asesino de mi padre, de quien sólo sé que se llama Nick, “Cuchillo de plata”, un alicantino de Cabo de la Nao, que, me informaron, se había establecido en Venezuela.

–¿Por qué mató a tu padre –pregunté curioso– y en qué parte de Venezuela piensas encontrarlo?

–Mi padre era un investigador de la policía argelina y estaba tras la pista de un gran cargamento de cocaína que llegaría procedente de tu país con destino a España –explicó–. Nick, “Cuchillo de plata” era uno de sus confidentes, pero mi padre no sabía que también trabajaba para los narcotraficantes… Se confió mucho de quien luego fue su verdugo –indicó apretando los dientes.

–¿Y cómo sabes que fue él? –interrogué intrigado.

Gérard me miró fijamente. Parecía haberse arrepentido de estar contándome su historia. Dudaba si proseguir o no con el relato. Al momento que iba a decirle que no siguiese, su desconfianza se disipó y volviendo su mirada a la normalidad, continuó.

–Hubo un testigo, una señora, que vio salir a un hombre de la pescadería donde encontraron acuchillado a mi padre –comenzó a contar como si estuviese viviendo el momento–. Era de noche y la señora, que estaba asomada a la ventana de una casa contigua, observó, a la misma hora que se supone fue el crimen, a un hombre limpiándose la mano en el poste del alumbrado. No pudo verle el rostro porque estaba en penumbra, pero si su brazo, ya que la luz del farol pegaba directamente en el. Por eso pudo notar, tatuado en el dorso de su mano, algo parecido a una cobra a punto de atacar. Y esa marca, según la policía, era la tarjeta de presentación de Nick, “Cuchillo de plata”.

–¿No pudo ser otro? –pregunté.

Gérard se detuvo por instantes tragó saliva y pronto prosiguió.

–No, y de eso estoy seguro. Tenía el raro símbolo grabado en la mano derecha y persona que saludase era lo primero que le veía. Luego de la muerte de mi padre el muy puerco desapareció. Era como si se hubiese ido al mismo infierno. Nadie más lo volvió a ver y cuando todo el mundo se había olvidado de él, me dijeron que estaba en tu país, por eso me embarqué en este carguero.

El relato de Gérard me pareció de novela, pero le creí.

Seguimos bebiendo hasta quedar extenuados. Esa misma noche “El erizo”, que así se llamaba el barco libanés, zarpó.

Durante la travesía Gérard y yo nos hicimos buenos amigos. Supe que su apellido era Godeau, un argelino de descendencia francesa.

El Atlántico se hizo pesado para mí. Era como navegar dentro de mi propia pesadilla. No hallaba qué hacer y la ansiedad me estaba trastornando. Siempre tenía la misma idea fija en la mente: Valentina. En las noches sufría terribles torturas mentales con relación al crimen. Castro Tinedo, Gaudín, Brizuela y toda una serie de personajes monstruosos se metían en mis sueños para ahogarme más en el dolor. Y, por si fuera poco, en ellos también entraba Franchesca, de quien según supe durante mi último viaje a Caracas, se había convertido en la amante de un insignificante, tosco y ordinario agente viajero que yo mismo una vez metí en casa para que él y su familia, igualmente burda, nos divirtieran algunos viernes en la noche, cuando no teníamos nada que hacer ni dónde ir. La muy loca de Franchesca se asió de él para no sucumbir. “¡Sí, necesito alguien que me bese los pies y me complazca en todos mis antojos”, me gritó una vez durante una crisis de histerismo en casa, cuando, ya separados, descubrí en el recibo telefónico una interminable lista de llamadas a ciudades y pueblos del interior del país. Intuí que eran hechas a su amante por la hora en que las hacía (cuando los niños dormían) y el tiempo que hablaba. Al interrogarla, ya que a mí me correspondía pagar en ese entonces el teléfono, en un mar de llanto me dijo que me mataría si decía algo del asunto. ¡Pobre mujer, qué lastimosa existencia! Buscaba sólo a una persona que se dejara humillar y dominar. Era como una venganza subconsciente, un deseo reprimido, debido a que conmigo jamás pudo lograrlo. Y en realidad era una lástima, ya que con sus encantos hubiese podido conseguir a alguien mejor, pero su cerebro e impaciencia no daban para más. Así aconteció también cuando, apenas adolescente, tuvo a su primer amante y así, a través del tiempo, siguió su calvario hasta el día en que la conocí. Se “reformó” durante catorce años, después volvió a las suyas. La pobre no era del todo culpable. Quizás su comportamiento enfermizo hacia el sexo se debió al hecho de que su madre la abandonó cuando apenas era una niña para irse tras su amante a Holanda, donde aún vive. Con su padre tampoco pudo contar. Estaba todo el día alejado de ella debido a sus negocios y círculo de amistades. Incluso, cuando éramos novios, una tarde la encontré caminando sola y llorando por una calle cerca de su casa. Cuando le pregunté qué le pasaba, me dijo que su padre le había sugerido que se acostara, a fin de ablandarlo un poco, con un viejo general de la aviación con quien iba a hacer un negocio. No había moral en aquel hogar, si es que se podía calificar de tal. Y qué decirles de sus hermanos. Uno peor que otro. La actitud de ellos podía justificarse, ya que, al fin y al cabo, eran hombres, pero no la de su hermana mayor, de quien se decía que se había acostado con media Caracas antes de casarse con un desprevenido empresario judío.

Bueno, cosas del pasado. Ahora solo me interesa esclarecer el asesinato de Valentina y desenmascarar a “La Conexión del Arte”.

La travesía me brindó tiempo suficiente para ordenar las ideas y saber por dónde empezar, aunque el primer paso dependería de mi arribo a Venezuela.

Durante el viaje, además de Gérard, también estuve conversando con Pietro, el cocinero italiano de “El erizo”. Me hacía reír mucho con sus ocurrencias. Era noble y sincero, además de bonachón, como son la mayoría de los italianos del sur, que se diferencian mucho de los del norte, quienes son pretenciosos, arrogantes y peligrosamente ignorantes, ya que no tienen conciencia de su estúpida prepotencia.

A Pietro, según me confesó, lo había abandonado su mujer al año de haberse casado. Él no entendía el motivo, porque, según contó, tuvieron largos ocho años de amores. Yo le recordé, a fin de que no le diera más vueltas a su cabeza, que Shakespeare había escrito en una de sus obras que “el matrimonio es la tumba del amor”. Y él, con sabiduría popular, que me asombró por su contenido filosófico, ripostó: “Yo diría que es el sueño enmascarado de toda mujer, el cual utiliza para alcanzar su prosperidad e independencia. Si lo logra deja al hombre y, si no, también”. La sentencia me hizo naufragar en la profundidad de los pensamientos por su realismo, casi mágico.

Los días y las horas parecían estacionadas en el tiempo, no obstante, por lo que me decía Gérard, sabía que nos estábamos acercando al mar Caribe. Cuando me lo refería, la ansiedad volvía a invadirme, ya que pronto llegaría el momento de saber la verdad, una verdad que me hostigaba. Pero, fuese cual fuese, debía saberla. No podía vivir con aquella angustia e incertidumbre. Por la memoria de Valentina y por aquellos maravillosos cinco días juntos, que valieron por toda la eternidad, si no se hacía justicia yo mismo debería tomarla en mis manos.

Recordaba las palabras de la madre de Paco, pero la sed de venganza me seducía.

Un día, quizás debido al frío y a los vientos de la noche, amanecí encendido en fiebre. Se lo dije a Gérard y éste me consiguió unas aspirinas y un enjuague para calmar el dolor de garganta. Durante los últimos tres días que siguieron no pude levantarme de la cama. Siempre dormía y cuando no lo hacía escrutaba con mi vista cada rincón de aquel gris y pequeño camarote que me habían asignado. Buscaba darle un sentido a los objetos que allí estaban, el porqué habían sido colocados de esa forma y no de otra. A veces trataba de adivinar también su procedencia y a quien habían pertenecido con anterioridad. Era una forma de evadir la realidad, de pasar el tiempo de reclusión sin martirizarme por el pasado y el porvenir, que era funestamente complicado. Eso me divertía y distraía.

Una noche, debilitado por la fiebre y agobiado por las penas, me acosté temprano. No obstante, a las pocas horas Gérard me despertó sobresaltado ya que al pasar cerca del camarote me escuchó delirar. Me dijo que los gritos eran tan fuertes y las palabras que pronunciaba tan incomprensibles, que se asustó y que por ello tuvo que darme el fuerte sacudón. Ardía en fiebre, Gérard me veía consternado. Luego me acercó un vaso de agua y me dio una aspirina para que la tomase. Así lo hice, pero antes de retirarse le pedí que no comentase nada de lo ocurrido al capitán debido a que no quería alarmarlo.

Cuando me sentí repuesto y con ganas, subí a cubierta para husmear el horizonte abrigado hasta los tobillos con un cobijón blanco.

Dos días después de mis quebrantos llegamos a la altura del Triángulo de las Bermudas, en el Trópico de Cáncer. Durante la mañana el mar estaba tranquilo. Una serena paz coqueteaba con el salitroso calor, haciendo arder aún más nuestras mentes y cuerpos. Al filo de la tarde, inadvertidamente, como un fantasma salido del plano astral donde moran los demonios, unos fuertes vientos huracanados convirtieron el mar en una batidora. Al rato, olas gigantescas de más de cuatro metros de altura estremecieron la embarcación. La tripulación estaba alarmada. Yo no sentía miedo ni placer. Sólo una sensación de libertad arrullaba mi mente.

El barco crujía por todos lados. Parecía que de un momento a otro se despedazaría. Todo comenzó a rodar por el suelo pese a que los bártulos estaban siempre bien ajustados. Tobos, botellas que estallaban contra el piso con la fuerza de una bomba, cajones rodando de estribor a babor y las olas precipitándose sobre nosotros como un diluvio hacían predecir el final. Cuando el agua comenzó a cubrirme los tobillos, decidí buscar refugio en el camarote.

No estaba espantado como pensaba que lo estaría en una situación similar si me hubiese ocurrido en otro momento de mi vida. Quizás prefería morir. No me importaba si eso sucedía. Estaba imperturbable ante cualquier eventualidad, ya que los acontecimientos precedentes en Madrid, la muerte de Valentina y mi huida, me habían acerado de tal forma, que nada de lo que sucediese conmigo o a mí alrededor tenía significado alguno.

Cuando los movimientos de la nave se hicieron insoportables, decidí echarme en la cama y amarrarme de ella con una sábana a la altura del pecho. Así evitaría rodar por el suelo, hacerme daño o desmayarme. Quería estar morbosamente consciente de todos los acontecimientos, disfrutarlos y saber qué se percibe cuando se está en el umbral de la muerte.

De pronto el navío se agitó bruscamente hacia uno de sus costados, tronando como si se fuese a deshacer. En la lontananza se escuchaban los gritos de los marineros tratando de poner orden a aquel infierno.

Una oscuridad tenebrosa, como si hubiésemos caído en las mismas profundidades del mar, hizo más alucinante la escena. Un silencio mortuorio invadió a la tripulación. Solo se escuchaba el silbido gutural, como de bestia apocalíptica, del viento. Cerré los ojos y en serena paz interior me encomendé al Señor. Me dije: “Este es el final del viaje”, ya que en esas tinieblas el barco parecía una cáscara de nueces metida en una lavadora.

Pasaron horas, minutos, instantes, no sé. El silencio, el viento con su lenguaje de tenebroso, la oscuridad y aquel mar embravecido hacía presentir la muerte, que estaba allí, sonriente y acechándonos para convertir al océano en nuestro inmenso cementerio.

Empero, tal como vino, la tempestad se fue. Se prendió una luz y luego otra. Dejé el camarote y subí a cubierta. La normalidad volvía, aunque la tripulación estaba intranquila. En sus rostros se podía leer mil fábulas de terror. El capitán no cesaba de dar órdenes. Los marineros corrían de un lado a otro, revisando amarras, achicando agua y tratando de contener su angustia.

A lo lejos vi a Gérard socorriendo a un marinero herido que estaba tendido sobre una manta y con la cabeza recostada en un ducto de aire.

Fueron horas sin final. Nadie de la tripulación durmió aquella noche pese a que la tempestad amainó a eso de las tres de la madrugada. Aunque el mar seguía encolerizado, pero no como al principio, yo dormí plácidamente.

Al despertar al día siguiente, volví atrás en mis pensamientos, a París y a mi idea de escribir el libro. Si no hubiese sido por la marica de Flavio Gaudín, lo habría logrado, ya que la idea que tenía era excelente y su trama seductoramente impactante. Hasta le tenía pensado un título. Se llamaría “Operación Tabaco” y el argumento giraría en torno a un comando especial formado por cinco hombres y una bellísima mujer, que se habían asociado para sabotear plantaciones de tabaco y fábricas de cigarrillos, debido a que el cáncer producto de su consumo había minado a más de las tres cuartas partes de la población del mundo. Era un flagelo peor que el SIDA, que estos hombres y la mujer, todos ex combatientes de la Guerra del Golfo, expertos tanto en armas como en sabotaje, decidieron acabar. Eran como una especie de “Rambos” o “Terminator”. La historia comenzaría en Virginia, al sur de los Estados Unidos, y proseguiría por todos los grandes centros de cultivo y producción de tabaco del mundo.

El reto de escribir el libro me apasionaba porque yo era, y aún lo soy, un empedernido fumador. A veces fumaba tanto, que en ocasiones me daba vergüenza enseñar mis dedos, todos manchados de nicotina y alquitrán. Eran un asco. Cuando el tiempo y la voluntad me lo permitían los limpiaba con agua tibia y limón.

“Operación Tabaco” era, a mi modo de ver, como una venganza personal contra esos traficantes de la salud del pueblo que se enriquecen a costillas de la muerte de otros. Ese era un negocio tan sucio y deprimente como el narcotráfico, quizás peor, porque al contrario que el de los narcos, esa era una empresa legal que movía bastante dinero y sus dueños eran considerados respetables industriales, muchos de los cuales también usufructuaban el poder político y social.

El viaje prosiguió sin tropiezos. A los pocos días llegamos a Santo Domingo, en la República Dominicana. Allí descargaron parte de la mercancía que llevaban en sus bodegas y en la madrugada “El erizo” levó anclas hacia Venezuela.

Mientras estábamos en el puerto el capitán me advirtió, a través de Gérard, que no saliese del camarote, que ni siquiera respirara, que guardase el más absoluto silencio, porque las autoridades aduanales subirían a bordo para el chequeo de rutina.

No quedó más remedio que tenderme sobre la cama, donde me dejé abrigar otra vez por los recuerdos. No podía eludirlos, ya que en ese país, en las acogedoras playas de La Romana, a unos cientos y pico de kilómetros de Santo Domingo, pasé la luna de miel con Franchesca. Fue en un espléndido centro veraniego llamado “Casa de Campo”, construido por la Wolf Western para el deleite de turistas millonarios.

En aquel lugar, en una villa contigua a las canchas de tenis, propiedad de mi abogado, pasé con ella ratos de verdadero ensueño. Recuerdo que la primera noche, después de hacer el amor, al quedar Franchesca exhausta, permanecí leyendo hasta la madrugada “El todopoderoso”, un best seller de Irwin Wallace, el cual había comenzado en Caracas. Sólo me acosté al terminarlo, pero un revoltoso pájaro carpintero, que se había colado en el sobretecho de la villa, con su picoteo no me dejó conciliar el sueño, por lo que esa noche no pegué un ojo.

En aquellos momentos no sospechaba, ni remotamente, lo que sucedería catorce años después. Y me dije: “¡Cuán distinto hubiese sido con Valentina!”. Ella, en su frágil inocencia, jamás exigía nada, lo daba todo de sí, al contrario que Franchesca.

Pero ahora, pensaba, no tenía a ninguna de las dos, sino un gran problema sobre mis hombros que debía resolver aunque me costase la vida.

La vida, pensé, y qué es la vida, sino una fantasía de los sentidos que carece de razón si no existe la felicidad, y yo la había perdido. Quizás para algunos ser feliz representa la riqueza, el poder, la salud o la tranquilidad, empero no para mí. Para mí la felicidad que me brinda el amor puro y sincero, sin condiciones, es la más grande de las riquezas jamás existida.

Antes de atracar en Santo Domingo le pedí a Gérard que, una vez en tierra, por favor se comunicase telefónicamente con una amiga mía, en Caracas, quien tiene una casa de playa en Cayo Madrizquí, en el archipiélago de “Los Roques”, una islita que está sobre el mar Caribe, al norte de La Guaira, y a donde se llega en sólo veinticinco minutos a bordo de una avioneta bimotor.

Le rogué que no le explicase nada, que sólo permitiera alojarme por un tiempo en su casa y que después yo le contaría todos los pormenores personalmente.

La vieja barcaza avanzaba sin problemas en la oscuridad de la noche. En ella íbamos tres hombres: Gérard, el motorista y yo.

El reflejo de la luna sobre el agua hacía ver el mar como un manto de plata con finos ribetes de ébano que danzaban al murmullo de las olas.

A lo lejos, una pequeña y mortecina luz colocada en una torreta de metal sobre el más alto risco del “Gran Roque” nos hacía presentir la costa.

Gérard hacía bromas.

–Ahora nos topamos con una ballena y le serviremos de desayuno –dijo emocionado.

–¡Calla!, es mejor no hablar ni hacer ruido –respondí con incertidumbre a su impertinencia, ya que navegábamos a oscuras.

Sabía, de hecho, que por esas costas no hay ballenas ni algo que se le pareciese, pero sí tiburones.

La madrugada del mismo día que habíamos llegado a Santo Domingo, cumplidas las labores rutinarias de descarga, chequeo aduanal y revisión, zarpamos sin contratiempos hacia el puerto de La Guaira, en Venezuela.

A la mañana siguiente le pedí al capitán, del que nunca supe su nombre ni nacionalidad, aunque Gérard una vez lo mencionó, que antes de pisar tierra me desembarcara en “Los Roques”. El hombre, de un humor infernal y con una mirada de hastío, manifestó que su pacto había sido otro y que no iba a poder complacerme, ya que desviar el rumbo le acarrearía graves problemas. Nos comunicábamos en francés y por más que insistía, el hombre no salía de su negativa.

En mi precipitada huida de Madrid sólo llevaba conmigo la ropa que vestía, sin contar la que me facilitó Paco, el pasaporte, documentos personales y la billetera, donde tenía unos dos mil dólares y unas cientos de pesetas. Sabía que Paco le había pagado suficiente dinero al hacer los arreglos, pero ahora él estaba muy lejos para recriminarle su comportamiento. Por eso saqué la billetera y le extendí seiscientos dólares. Sólo así el capitán salió de su terquedad.

Luego de guardarse los billetes, con una sonrisa socarrona y con su mal humor disipado por completo, dijo que sabía donde quedaba “Los Roques”, y desplegando sobre la mesa de mandos un mapa de navegación, señaló un punto con el dedo índice. Inmediatamente después, con voz de mando y secamente, indicó que fondearía a unas cuantas millas del archipiélago con el objeto de no ser visto y que a partir de aquel momento ya no se hacía responsable de mí. Asentí sin rechistar, di media vuelta y salí del puesto de mando.

Después de mucho hablar y hacer planes, Gérard, quien se había constituido casi en mi sombra, en su ansia de vengar la muerte de su padre, decidió aventurarse conmigo. Estaba convencido de que en Venezuela conseguiría a Nick, “Cuchillo de plata”. Por ello estaba conmigo, en el lanchón.

Una vez que avistamos el islote, el motorista, guiado por mis indicaciones, nos dejó a unos cuantos metros de la playa. No tuvimos que nadar mucho porque allí las aguas son poco profundas.

Al rato pisábamos arena del cayo “Madrizquí”. Esperamos unos minutos en la playa hasta que la pequeña nave se alejara. A medida que lo iba haciendo saludábamos con la mano en alto y no partimos a la casa sino hasta que la vimos desaparecer en las sombras. Caminamos en silencio unos cincuenta o sesenta pasos tierra adentro, sobre la arena, y de pronto allí estábamos, frente a la residencia veraniega de mi amiga.

Sabía donde escondía la llave de emergencia de la puerta de seguridad, por si acaso olvidaba la suya adentro.

Hurgué en la oscuridad con una de mis manos en la parte superior de la cornisa de la puerta-mosquitero de la entrada principal y tomé la llave que estaba enlazada a una pequeña cinta de raso color violeta.

Una vez en su interior encendí la luz, un pequeño reflector colocado en la parte alta de la pared, a la izquierda de la entrada, tiramos al suelo nuestros maletines y al ver las dos anchas camas matrimoniales que estaban casi unidas, sin siquiera insinuárnoslo, nos echamos boca arriba en ellas y al unísono gritamos:

–¡Lo logramos!

Eso nos causó tanta gracia que nos reímos un buen rato. Después, aunque conocía cada uno de los rincones de aquella casa, porque cuando intenté escribir “Operación Tabaco” mi amiga me la había prestado durante quince días, hice un pequeño reconocimiento del lugar.

Todo estaba igual a como la recordaba: las camas matrimoniales y los grandes cubos de madera esmaltados en blanco a sus lados, finamente adornados con dos bellas lámparas cilíndricas de porcelana del mismo color, servían de mesitas de noche. Cerca de una de ellas el aire acondicionado y a un costado un par de cómodas poltronas giratoria de rattán con cojines blancos en forma de conos. Un poco más allá tres rinconeras, también del mismo material, colocadas cinéticamente una encima de otra. Al frente, un carro-bar blanco con hielera de plata y una batería de finas copas de cristal y, a su diagonal, debajo de un ventanal con vista al mar, estaba bien dispuesto un acogedor comedor de formica beige que imitaba a la madera de pino y tres sillas plegables con asiento y respaldar de pajilla. Más al fondo podía verse la menuda pero confortable cocina, equipada con electrodomésticos muy sofisticados, y el amplio baño, también decorado en blanco, al igual que toda la casa.

Aunque de un sólo vistazo podía verse todo, Gérard se divirtió curioseando por todos lados. Abrió gavetas, accionó el aire acondicionado, jugueteó con la tostadora de pan, sopesó la fina vajilla inglesa y abrió la nevera, donde se encontró con la sorpresa de que en su interior había bastante comestibles: arroz, pasta, café, azúcar, agua mineral, harina pan y una gran variedad de enlatados, ya que en Venezuela, en las casas de playa, se acostumbra dejar todo en el refrigerador para que no sea pasto de las ratas u otras alimañas.

A pesar de estar hambrientos, debido a la emoción de sentirnos seguros y en tierra firme, no probamos bocado. Únicamente fumábamos y hacíamos planes para el día que estaba por venir. Conversamos hasta que el sueño y el cansancio nos vencieron.

Esa noche dormimos como niños, abrigados por la ilusión de que todas nuestras angustias y temores desvanecerían al entrar el alba y que, al fin, la justicia se haría presente. En nuestra charla dedujimos que lo principal no era la venganza, porque de esa forma nos convertiríamos en seres tan detestables como ellos, sino llevar a esos desalmados criminales ante la ley, desenmascararlos y presentarlos a los ojos del mundo en toda su cruel perversión.

La mañana siguiente un apetitoso olor a comida me despertó. Gérard, acostumbrado al trajín marino, se levantó al amanecer y con un cordel de nylon y unos anzuelos que había conseguido en una de las gavetas, se fue a pescar. Logró sacar del mar a más de media docena de Corocoros utilizando como carnada la pulpa de unos grandes cangrejos que descuartizó con un madero en la orilla de la playa.

Preparó el pescado con arroz y, en honor a la verdad, fue un manjar delicioso que nada tenía que envidiarle a esos sofisticados platos que preparan en los restaurantes de lujo.

¡Qué mar tan maravilloso teníamos ante nuestros ojos! Aunque lo había admirado infinidad de veces, jamás dejaba de maravillarme ante su esplendor. Esas aguas color azul turquesa de la orilla sólo las pudieron pincelar la mano de Dios que, en contraste con las más profundas, de un azul cadmio, le daba una luz y brillo tan especial al horizonte, que parecía el mismo Edén. Ese mar fantástico no tenía ni una ola, sólo un remanso movimiento que le daba vida. En ese instante pensé que Cristóbal Colón fue el gran agraciado, el primer turista que se fascinó con ese paraíso del Caribe.

Gérard y yo, extasiados con tanta belleza, nos sentamos en el porche, en unos bancos de madera que estaban juntos a una gran mesa, y seguimos contemplando aquella obra de arte de la naturaleza.

Al rato, intrigado, Gérard me preguntó de quién era aquella espléndida casa y qué dulces motivos le indujeron para construirla allí.

–Lo siento amigo mío, pero sobre ella no puedo pronunciar palabra –contesté descortés.

Por mi mirada entendió que no debía insistir, por eso cambió de tema.

A esa mujer la estimaba mucho, no por lo que representaba, sino por su alma noble y generosa y esos sentimientos que sólo se consiguen en las páginas de los romances.

Ella sabía parte de mi vida y yo la de ella, que era un verdadero suplicio, en el que cayó víctima de la envidia de parientes y amistades.

En un tiempo, cuando estuve trastornado por el divorcio de Franchesca, fue mi soporte espiritual, aunque muchos creyeron que éramos amantes debido a su belleza y juventud. Si de linaje hay que hablar, ella es uno de sus más representativos exponentes, ya que su sufrimiento y desdicha siempre los supo llevar con decoro y dignidad. Su adversidad no fue pretexto para la maldad o retaliaciones. Era una gran dama, que supo comprender mi tristeza y dolor, que con cariñosas palabras borraba para devolverme a la vida. Por eso, en gratitud a sus preciados y tiernos consejos, jamás contaré nada sobre su vida íntima, ya que la respeto más que la mía, aunque no me pertenezca.

Dejándonos acariciar por la fresca brisa matutina, mi compañero y yo comenzamos a planificar nuestros próximos pasos, a refrescar las ideas fraguadas la noche anterior.

Lo primero, nos dijimos, era conseguir una visa o un permiso especial para que él se pudiese movilizar sin problemas ni molestias de las autoridades. Luego, saber cuál era mi verdadera condición en el país. Si me estaban buscando o no y, lo principal, hacernos de dos armas.

Llamé por teléfono a mi amiga y le expliqué la situación. Ella accedió a ayudarme sin reparos. Dijo que esa misma tarde enviaría su avioneta, un Cessna bimotor, al mando de un tal mayor Tolima, a quien le daría instrucciones a fin de trasladar a Gérard hasta Caracas, desde donde se ocuparía de todos los pormenores del visado.

A eso de las dos, cuando el sol despide centellas de fuego sobre Madrizquí, se presentó ante nosotros el mayor, un hombre regordete de tez morena y mediana estatura. Vestía franela blanca y un pantalón caqui. Su sudor despedía un inmundo olor a licor barato.

Nos examinó suspicaz mientras de uno de sus bolsillos traseros sacaba un raído pañuelo con fajas azules, el cual pasó por su frente con desespero. Guardó el empapado pedazo de tela y apuntándonos sus pequeños ojos aguijoneados de sangre, manifestó que la avioneta estaba lista para despegar y que un lanchón anclado en el muelle del islote llevaría a mi amigo hasta la pista de aterrizaje que estaba en las afueras del pueblo del Gran Roque.

Gérard se despidió con un fuerte abrazo y ambos se alejaron hacia el muelle.

Estaba otra vez sólo, quizás por un par de días, sin nada que hacer. Caminé ensimismado por la playa con la mirada puesta hacia el aeropuerto. Cuando vi despegar al aparato regresé a la casa y me entretuve revisando un montón de periódicos viejos apilados en un cuartucho ubicado al lado de la puerta principal. Tomé uno al azar y volví al porche. Me senté y comencé a hojearlo con indiferencia.

El nombre de Alberto Tirrea, desplegado en un gran titular en la página de espectáculos, me hizo sonreír.

Éste era un conocidísimo y muy exitoso animador de la televisión local, pero al mismo tiempo un desviado y depravado homosexual.

Sonreí, porque una vez fui testigo de una de sus múltiples bacanales en “Pueblo Viejo”, un exclusivo complejo turístico playero, cuyos constructores imitaron el diseño arquitectónico de las islas griegas pero enclavado en un exótico paisaje tropical, situado cerca de Puerto La Cruz, al oriente de Venezuela.

Allí, a bordo de su lujoso yate, el animador fue sorprendido in fraganti por las autoridades del puerto en plenos actos sardanapalescos junto a un grupo de personalidades, entre quienes se encontraban el ex gobernador Porfirio Rivas Sábila; el Ministro de Justicia Rolando Sovar, quien a los meses murió de SIDA; Carlos Ángel, un conocido intelectual; Alberto Lusar, pariente de un eminente escritor (por cierto, estos dos últimos, en diferentes circunstancias pero igualmente deprimidos por cuestiones de pasión sodomita, se suicidaron pegándose un tiro); un emplumado banquero y un diplomático muy estimado en la cancillería, cuyos nombres ahora se me escapan de la memoria, además de un grupo de bellas modelitos de televisión y unos jóvenes efebos.

El suceso se convirtió en un bochornoso escándalo público, ya que la “prensa del corazón” los hizo trizas a todos.

De Alberto Tirrea, por lo menos, se sabía sobre sus apetencias sexuales, desviaciones éstas que le costaron tres divorcios millonarios de respectivamente tres guapas rubias con quien se había casado a fin de disipar los rumores sobre su evidente homosexualismo. Pero de los otros muy poco o nada se conocía de sus aberraciones.

El escándalo revolucionó a la hipócrita sociedad mantuana caraqueña, tanto, que puso a temblar a más de uno en el aristocrático Country Club, donde tanto hombres como mujeres, casados o no, viven su propia Sodoma y Gomorra moderna. En ese exclusivo recinto “sagrado” se consume gran parte de la coca que entra a Caracas vía Colombia, así como también se quema gran cantidad de hierba. Tanta, que a veces hasta el mismo Dios, allá en el cielo, fuma marihuana. Y si se trata de adulterio, tanto por parte de los hombres, que es considerado como algo “normal”, como por las mujeres, intocables matronas de la depravación, los nombres y familias que debería mencionar serían interminables. Y los chicos, bueno, en la misma tónica que sus padres, y qué más se podría esperar de ellos, sino asquerosidades.

Daba compasión, según me confiaron una vez unas enfermeras, ver a esos jóvenes, junto a sus respectivas novias embarazadas, desfilar por discretas y costosísimas clínicas ilegales a fin de abortar los engendros, producto de las drogas, que llevaban en sus vientres.

Una doctora que infelizmente prestaba sus servicios en uno de esos centros médicos abortivos, una vez me contó alarmada, pero ilustrando sádicamente cada detalle, sobre la clase de monstruos fetales que salen de la barriga de esa especie de mujeres zombis que van allá en busca de ‘ayuda especial’. “Y luego los domingos, ya recuperadas, usted las ve entrando muy encopetadas y elegantemente trajeadas en esas iglesias sólo para ricos, que más bien parecen templos de pecado. Aquello semeja más a un desfile de alta moda que un acto litúrgico”, recuerdo que refirió la doctora con sarcasmo, quien enseguida agregó: “Para colmo del fariseísmo, todos se saludan con una sonrisa de oreja a oreja, aún sabiendo que sus mujeres se acuestan con el otro y viceversa, y que sus “niños” son unos vagos que deambulan por las calles alucinados por los alcaloides, los cuales ingieren como si fuesen vitaminas”.

Por eso, “El escándalo Tirrea”, que así lo bautizó la prensa en aquellos días, puso a temblar a todos, ya que se esperaban nuevas y sensacionales revelaciones. Empero, no pasó nada, ya que el poder del dinero lo calla todo.

–¡Basura! –exclamé y tiré aquel periódico que me trajo a la memoria recuerdos que asqueaban.

Entré a la casa, me puse un traje de baño negro que encontré en el gabinete del baño, supongo que del marido de mi amiga, y fui hacia la playa para tomar un poco de sol y tratar de aclarar la mente.

Tirado sobre la ardiente arena pasé un buen rato deleitándome la vista y los sentidos observando a una media docena de italianitas que se paseaban por la playa con sus senos al aire. No tenían pudor ni vergüenza, y eso me satisfizo, porque estaban conscientes de la degradación moral y carencia de valores a la que nos ha llevado la decadente sociedad occidental.

Cansado de tanto disfrute, me eché boca arriba y me puse a escrutar el cielo. Era más puro de lo que veía en tierra. Las nubes, con sus transmutaciones, me remontaron a los tiempos mozos, y empecé a imaginar figuras en ellas, tal como lo hacía cuando niño: El oso que se acerca al elefante para darle un tierno beso; el viejo y barbudo gigante dirigiendo su mirada al cielo, como invocando clemencia; la pavorosa bruja torciendo su cuello y sacando su viperina lengua en pleno vuelo; el oso de peluche tratando de atrapar a una gaviota... ¡Era otro mundo, un mundo irreal dentro de lo real!, pero sin maldades ni egoísmos, ya que las nubes se unían y desunían en una simbiosis límpida y pura, con su mismo color de blanco nieve. Todo lo contrario a lo que sucedía aquí abajo, en la tierra.

Pasaron dos largos días y Gérard no volvía. Comenzaba a intranquilizarme. Dudaba si llamar o no para saber cómo iban las cosas. Todo se debía hacer con sigilo, sin levantar la más mínima sospecha, al menos hasta que mi compañero regresase con las buenas nuevas.

“Entre tanto -me dije- a pasar el tiempo”. Debía ahuyentar el pasado de mi mente y aprovechar los momentos que me brindaban aquella paradisíaca isla.

Con esa idea en la cabeza me acosté y dormí sin preocupaciones. A la mañana siguiente, muy temprano, fui a recorrer Madrizquí.

Aquel vergel lleno de quietud y en perfecta armonía con la naturaleza me hacia pensar en cómo se habrían sentido Adán y Eva, porque si esa sensación era igual a la mía, no entiendo porqué tuvieron que comerse la manzana, ya que era como navegar en la inocencia más pura, donde pájaros y peces, desconociendo todavía la voracidad del hombre, se unían armoniosamente como en el principio de los tiempos. ¡Qué droga más perfecta es la propia naturaleza! ¡Qué placer entenderla y compartirla sin vanas ilusiones de conquista!

Por instantes me sentí niño nuevamente y, mientras unos ingenuos alcatraces sobrevolaban mi cabeza para luego lanzarse al agua en su infalible pesca, comencé a recolectar inmensas conchas de Botuto, una especie de caracol puntiagudo de enormes proporciones, que están esparcidas por doquier al norte del islote.

También recogí algunos corales que, por su forma escultórica, parecían cincelados por el más grande de los artistas. Luego, metido en el mar solamente hasta los tobillos, jugueteé con las inquietas camiguanas, que abundan por millares en la orilla del mar. Al reflejo del sol esos diminutos pececillos se convertían en diamantes llenos de vida.

Me sentía en éxtasis, transportado a un universo del que nunca me había percatado que existiese, y eso que en esos mares y aguas había estado con anterioridad. Me avergoncé de mí mismo por no haber advertido antes tanta belleza y por lo que representábamos los hombres ante la naturaleza: ¡unos inmorales e inconscientes depredadores!

Agotado, con el sol friéndome la espalda y transportando el botín de conchas y corales, las cuales había colocado en un tobo de plástico que encontré abandonado en la orilla de la playa, decidí regresar a la casa.

Iba abstraído, aunque sabía que nadie en ese lugar hubiese reparado en mi presencia. Sería el último lugar sobre la tierra donde me buscarían, si es que me estaban buscando. Por eso vagué despreocupado, más aun cuando tenía la conciencia tranquila, ya que yo no había matado a Valentina. ¿Y cómo podría hacerlo si fue lo más maravilloso que me pudo suceder en la vida? Mis pensamientos iban dirigidos más bien hacia Gérard y las noticias que traería de Caracas.

Enfilé cabizbajo, arrastrando corales y conchas marinas, hacia la vereda tapizada de arena que da hacia la casa. A pocos metros del atrio levanté la cabeza y ahí estaba ese negrito vivaracho con una sonrisa de oreja a oreja recostado en una silla contra la pared y con sus pies sobre la mesa, mirándome con sus enormes ojos bien abiertos.

–¡Todo listo! –exclamó levantando su mano con el puño apretado en señal de triunfo.

Sonreí emocionado, le di un fuerte abrazo y me senté a su lado.

Con lentitud, cosa inusual en él, me fue narrando todo detalladamente. Me informó que a mi amiga nunca la vio, ya que no pudo acercarse ni a un kilómetro de la casa. Contó que en Maiquetía, donde aterrizó el bimotor luego de despegar de Los Roques, fue recibido por cuatro hombres, todos de apariencia muy ejecutiva, que lo llevaron a un hotel de Sabana Grande, al este de la ciudad. Allí fue interrogado sobre su procedencia y motivos de permanencia en Venezuela, inquisitoria sobre la cual mintió todo el tiempo. No obstante, los hombres quedaron satisfechos y le prometieron que solucionarían su problema, que le conseguirían la visa. Después de relatarme todas las circunstancias del viaje, dijo que adentro, en la casa, estaban los revólveres, dos Magnum, y algo que no me gustaría.

Entre y él me siguió. Gérard señaló unas toallas de baño que había sustraído a manera de ‘souvenir’ del hotel donde se hospedó, las cuales había puesto encima de una de las camas. Fui hasta allá, desenvolví uno de los paños y ahí estaba una Magnum 44. La miré, sopesé con la mano y luego, apretándola fuertemente en mi puño, la apunté hacia él y le pregunté:

–¿Y dónde está lo que no me gusta?

Intranquilo, Gérard señaló un paquete de periódicos que estaban sobre la mesa.

–Eso –dijo–. ¡Tómalo con calma!–advirtió.

De un tirón agarré el primero del fajo. Lo examiné con impaciencia y no vi nada que me pudiese interesar. Miré inquisitivamente a Gérard y éste, levantando los hombros, indicó:

–En la última página.

Giré el diario y a grandes titulares vi: “UN VENEZOLANO EL “MONSTRUO DE MADRID”. Un frío glacial recorrió cada centímetro de mi cuerpo. Luego leí. Decía mi nombre y descripción. Me tildaban de maniático peligroso y un sin fin de necedades y mentiras más. Me enteré por el periódico que a Valentina le infirieron siete cuchilladas. Y que la última, cuando ya estaba muerta, según el informe del forense, le partió el corazón en dos.

Colérico le pedí un trago a Gérard. Este fue a escarbar entre las provisiones que había traído y sacó una botella de whisky. Iba a buscar un vaso para servirme, pero le arrebaté el frasco de un manotón. Bebí un trago largo, después otro. Me recosté, tomé un cigarrillo de la caja que estaba tirada en la mesa y lo encendí.

Gérard observaba sentado en la cama, sin pronunciar palabra, mientras yo aspiraba con furia aquel cigarrillo y empinaba la botella en la boca haciendo rebosar el líquido sobre mi cuello y pecho. Dejé el frasco a un lado y busqué en los otros diarios. Todos decían lo mismo, aunque algunos eran más sensacionalistas y amarillistas que otros.

Los muy puercos colegas españoles me bautizaron como “El descuartizador de la calle Velázquez”, “un despiadado asesino”, “una lacra de la sociedad” que no merecía el derecho a la vida. No quería seguir leyendo, pero detuve la vista en un párrafo donde se afirmaba que el caso podría dar un giro de noventa grados, ya que una turista alemana que estaba alojada en la habitación contigua a la de Valentina, escuchó unos gritos a eso de las nueve y treinta de la mañana. “La testigo informó a las autoridades que ella recordaba con precisión la hora, porque fue el momento en que la recepcionista le logró una comunicación con Frankfurt. Pista que fue corroborada en la central del hotel, donde en un recibo digitalizado tenían asentada la hora, destino, día y tiempo de la llamada telefónica a fin de efectuar el posterior cobro”, decía.

La señora alemana -de acuerdo al mismo matutino- también relató a la policía que luego de escuchar el alboroto en la habitación, al colgar entreabrió la puerta para averiguar qué sucedía y, al hacerlo, vio a un hombre joven, rubio y bastante corpulento salir apresuradamente.

–¡Carajo! –exclamé–. Debe ser el mismo maldito que mató a Brizuela en Londres... La descripción coincide. Entonces estoy en el camino correcto: Gaudín y Castro Tinedo son cómplices. ¡Ya verá ese desgraciado, ya verá cuando me lo consiga frente a frente! –amenacé empuñando el revólver.

–¡Cálmate!... ¡Cálmate!... –demandó Gérard estremeciéndome.

Esa noche la pasé en vela. Otro día más de tortura para mi mente, de la que brotaban cenizas calenturientas.

La idea de la venganza, en sus formas más crueles, volvió a embriagar mis sentidos. Me imaginaba matando a ese maldito bastardo de mil formas y maneras. En mi mente iba desechando plan tras otro por uno más despiadado y sangriento. Quería verlo sufrir y morir lentamente. Un tiro sería muy honroso para él, reflexionaba mientras me zarandeaba en la cama sin poder conciliar el sueño. Debía despedazarlo para que muriese desangrado o estrangularlo lentamente... ¿Y por qué no meterlo en un estanque infestado de pirañas? Esa, esa idea era la que más me fascinaba. Me veía sentado muy plácidamente en un sofá con encajes de seda color marfil en la orilla de una inmensa piscina repleta de pirañas. En mi mano sostenía una copa de champaña, mientras que en el filo del tobogán estaba ese pervertido con la espalda desnuda, sangrante y desgarrada por los latigazos que anteriormente le había propinado. Detrás de él estaba Gérard apuntándole una pistola en la nuca. A una orden mía, Gérard lo tiraba al agua y yo disfrutaba oyéndolo implorar perdón. Y cada vez que lo hacía, que pedía misericordia, tomaba el revólver que tenía sobre una repisa y le disparaba un tiro, únicamente uno, a la piraña más cercana, que salpicaba muerte en su estertor. A otra súplica volvía a hacerlo una y otra vez y lo seguía repitiendo hasta que el agua se tiñese de escarlata con su sangre y de su cuerpo sólo restasen flotando despojos esqueléticos con la boca abierta, desgarrada de dolor, en un postrer intento de perdón.

Los primeros destellos del nuevo día se llevaron consigo esas imágenes espeluznantes. Vi a mi lado, y Gérard, agobiado por el viaje, aún dormía.

Sin hacer ruido me levanté y tomé una ducha, ya que durante la noche había sudado tan copiosamente que tenía la franela adherida a la espalda, y salí a recorrer la playa. El sol fatigosamente se abría paso entre una nube que amenazaba a lluvia. A lo lejos el faro seguía encendido y el pueblito del Gran Roque comenzaba a despertar de su letargo. Lanchas y peñeros salían a la mar en diferentes direcciones mientras los focos de las casitas de los pescadores se iban apagando en cámara lenta. Los yates y veleros anclados en las cercanías se mecían al vaivén de las pequeñas olas como si estuviesen tripulados por fantasmas.

En el recorrido me topé con algunos ladrones marinos, pequeños moluscos que se refugian en las conchas de otros que pasaron a mejor vida a fin de protegerse de los depredadores del mar, pero no de los hombres, sus verdugos más encarnizados. Con sigilo me acerqué a uno, pero al notar mi presencia enseguida se escondió en su concha. Lo levanté del suelo y examiné con curiosidad sus defensas. Después lo volví a poner en la arena, pero boca arriba, para ver qué hacía. Permanecí en silencio, observando. Transcurridos unos pocos segundos, el muy bribón, al no escuchar ruido, asomó primero su tenaza, símbolo de su poder y defensa, luego, en un malabarismo admirable, único en toda la naturaleza, sacó del caparazón más de las tres cuartas partes de su cuerpo y, aparentemente sin esfuerzo alguno, giró y vistió sobre sí la concha, que debía pesar unas diez veces más que su cuerpo.

Maravillado con la habilidad de ese ágil y formidable contorsionista, repetí el acto varias veces a fin de adivinar su arte y destreza, pero no pude, era algo que quebrantaba todas las leyes de la gravedad. Estuve a punto de sacarlo de su concha, desarmarlo como si fuese mi primer juguete, para ver como funcionaba, pero decidí dejarlo en la playa. Al rato, quizás recuperado del “susto”, el ladrón se fue a reunir con su familia dejando sobre la arena un rastro semejante al de las serpientes, pero con la diferencia de que a los lados iba dibujando también las marcas dentelladas de sus tenazas.

Regresé de mi caminata matinal cuando el sol había vencido en su esfuerzo por rasgar a las nubes.

Gérard aún dormía, pero al sentir el aroma del café que estaba colando, despertó. Desperezándose y lanzando unos pequeños alaridos, se acercó hasta donde estaba y preguntó:

–¿Más tranquilo esta mañana?

–Bastante –dije–. Pero es tiempo de comenzar a trabajar.

–Yo estoy listo –contestó en medio de un bostezo al tiempo que alargaba una taza para que le sirviese café.

A las nueve de la mañana tomamos un peñero, especie de lanchón de madera, que nos llevó hasta el pueblo, a unos diez minutos al norte de donde estábamos. Quería indagar sobre costos y hora de salida de unos pequeños turbos que hacían viajes a diario a Maiquetía, cerca de Catia la Mar, a unos veinticinco minutos de vuelo del Gran Roque.

No quería causarle más molestias a mi amiga, muchos menos involucrarla. Sabía que si se lo hubiese requerido habría enviado la avioneta, pero mi intención era alejarla de todo problema. Con lo que hizo era suficiente. No soportaría que algo le pasase por mi culpa. Ya había causado suficiente daño. La muerte de Valentina me enseñó que debía actuar y andar solo. Lo de Gérard fue fortuito y él tenía una razón, tan valedera como la mía, para arriesgar el pellejo. Pero era nuestro pellejo, de nadie más. Había que evitar que se derramase más sangre inocente. Además, Gérard y yo nos comprendíamos a la perfección y nos apreciábamos casi como hermanos.

En el poblado nos dijeron que una línea aérea privada hacía tres o cuatro vuelos semanales a Maiquetía y que su costo era cerca de los cuarenta mil seiscientos bolívares. Que si estábamos interesados podíamos hablar con el Capitán de Puerto o con la Guardia Nacional, que ellos nos precisarían detalles. Dimos las gracias, bebimos un par de cervezas bien frías en el tarantín donde nos suministraron la información y dimos marcha atrás.

En el muelle, en amena charla con unos marineros, nos esperaba el lanchero que nos había llevado. Gérard se divertía tomando fotos a marineros y al admirable paisaje con una cámara que había conseguido dentro de un armario de la casa.

Volvimos a Madrizquí meditabundos. No nos esperábamos con eso del “Capitán de Puerto o la Guardia Nacional”. Por Gérard no había problemas, ya que mi amiga le consiguió un permiso de estadía de tres meses, pero por mí sí. Me estaban buscando, tanto en Madrid como en Venezuela y quién sabe en cuántos otros países.

Al avanzar por la playa de regreso a casa vimos un movimiento inusual en un palacete enclavado en el islote. Aunque la distancia no permitía distinguir gran cosa, nos llamó la atención ver gente desplazándose por el lugar cuando, en los días precedentes, permaneció siempre solitario. Pensé que se trataba de una fiesta o algo por el estilo, por eso le indiqué a Gérard que siguiese caminando sin problema.

Al frente, a pocos metros de la mansión, anclados en el mar estaban dos lujosos yates con varias personas en la popa, que más que marinos parecían guardaespaldas. Seguimos avanzando lentamente con el objeto de poder observar todo con discreción. En el justo momento que pasábamos al lado de la villa sentimos a nuestra espalda el ruido de un helicóptero que se acercaba hacia nosotros. Nos pasó casi encima para poder aterrizar en el helipuerto que había cerca de la espléndida piscina de la villa, la cual podía verse desde la playa. Aún con las aspas del aparato girando, se bajó un hombre regordete de traje blanco sosteniendo con su mano el Panamá en la cabeza para que no volase al viento. Pese a que tenía la cabeza agachada, le reconocí: ¡Era Pablo Castro Tinedo!... ¡Increíble!, y qué hacía aquí.

Le di a Gérard un manotón por el hombro para que apurara el paso. El no entendía y seguía volteando para curiosear. Le hice un gesto con la cara para que siguiese caminando y, por la expresión de mi rostro, comprendió.

De pronto me detuve. “Porqué huir”, me dije y decidí desviarme por una vereda que da al patio trasero de la casa contigua a la que entró Castro Tinedo. En el trayecto le dije a Gérard que el hombre que descendió del helicóptero había sido el causante de la muerte de Valentina y que debíamos indagar a qué obedecía su visita al islote.

Subimos al techo de la casa de al lado y trepamos un árbol que vierte sus ramas hacia donde había entrado ese miserable. Ahí, protegidos por el follaje tropical, podíamos divisar parte de la piscina y la gran sala del piso inferior de la mansión, la cual estaba encuadrada en grandes vitrales con vista panorámica.

Con toda claridad, como si estuviese cerca de mis narices, podía ver a Pablo Castro Tinedo, quien estaba sentado, oh, sorpresa, junto a Flavio Gaudín, quien era inconfundible, al enigmático asesino de Brizuela, el que casi me atropella en su huida del puente de Waterloo luego de acuchillar a aquel infeliz, y al propio Nano Esconar Gaviria, jefe máximo del Cártel de Medellín, a quien estaban buscando todas las policías del mundo luego de su espectacular fuga de la cárcel de Envigado. Había otras personas que no pude reconocer y unos guardias, a quienes sólo se les veía las piernas y la punta de sus ametralladoras por estar fuera de nuestro ángulo visual.

Aquello no tenía apariencia de una reunión social, sino más bien de negocios. A distancia, la conversación parecía desarrollarse cordialmente. Sobre la mesa de la sala, de puro y fino cristal cuyo sostén consistía en dos elefantes blancos de marfil, había copas repletas de champaña y un par de botellas de whisky. “Quizás están celebrando mi derrota o la muerte de Valentina”, pensaba, cuando de improviso entró un hombre, a quien no pude verle el rostro, con un lienzo de mediano tamaño desprovisto de bastidor, que desplegándolo sobre su cuerpo se lo mostraba a Nano Esconar.

Castro Tinedo gesticulaba sin cesar. Luego se incorporó del asiento, tomó la tela en sus manos y se la acercó a Nano, quien movía la cabeza negativamente. A una señal de Castro Tinedo el hombre que había entrado con la pintura se retiró para, al poco rato, regresar con otra de mayor tamaño. Me pareció familiar por sus rayas y símbolos abstractos. Quizás se trataba de un Picasso, quién sabe. Se repitió la escena, pero Nano seguía con sus movimientos de cabeza. Obviamente se trataba de una venta. El personaje que traía las obras volvió a irse. Al rato regresó ayudado por dos hombres que sostenían por los extremos superiores una gran cruz dorada repleta de piedras preciosas.

–¡La Cruz de Justiniano! –exclamé en un ahogado grito que intranquilizó a Gérard, tanto, que me tapó la boca con su mano.

Aquello sí satisfizo a Esconar, cosa que demostró con una amplia sonrisa. A partir de aquel momento comenzó el ritual de la transacción entre copas e indiferencia por lo que se iba a comprar, propio de hábiles timadores.

Le murmuré a Gérard que tomase algunas fotos y que luego debíamos salir de allí cuanto antes.

Bajamos del techo pálidos e impresionados. Al pisar suelo casi corrimos.

Al avistar la casa me sosegué un poco. Gérard no entendía bien lo que pasaba. Tomamos un pequeño atajo de arena, doblamos a la derecha y enseguida estábamos en el porche de nuestro refugio, pero mi angustia en vez de aplacarse se agudizo.

Dos hombres parecían estar esperándonos. Ambos vestían trajes oscuros y corbata negra pese al insoportable calor. Uno, con cara de pocos amigos, estaba sentado donde Gérard y yo solíamos acomodarnos para admirar el mar. El otro, un grandulón corpulento, se había recostado de una de las columnas de madera del atrio.

Nuestra súbita presencia los sorprendió. Al vernos trataron de moverse con agilidad, como buscando sus armas en el cinto del pantalón. Sin mediar palabra recogí un botuto que estaba cerca de mis pies y lo estrellé en la cara del grandulón, quien cayó cuan largo era bañado en sangre. Gérard había ido al encuentro del que estaba sentado y haciendo girar la cámara en su lazo como si fuese una fonda, lo golpeó con fuerza. Lo tomó tan de sorpresa, que el hombre cayó de espalda contra el suelo. Gérard se le abalanzó y comenzó a aprisionarle el cuello con sus manos. El hombre hacía esfuerzos por librarse de aquellas tenazas y casi lo estaba logrando, por lo que así otra de las grandes conchas marinas entre mis manos y fui en auxilio de mi compañero. Del fuerte impacto, el hombre también quedó inconsciente.

Terminada la lucha, ambos nos vimos la cara y, presintiendo lo peor, corrimos hacia el interior de la casa en procura de nuestras armas. Por precaución había metido las Magnum en unas bolsas plásticas que luego escondí en el cesto de la basura, debajo de un montón de desperdicios. Allí estaban. Las tomamos y escapamos hacia el lado este de la isla, rumbo a una frondosa vegetación y manglares.

Amparados por ese rompecabezas formado por hojas, ramas y raíces y con el agua hasta las rodillas, pensamos que estaríamos, por los momentos, a salvo.

Descansamos hasta recobrar el aliento. No sabíamos qué hacer o dónde ir. Sólo nos mirábamos las caras estupefactos y confusos.

–¡Esta será nuestra tumba! –proferí inquieto.

Gérard, que no salía de su asombro, me veía afligido.

–Este islote es muy pequeño y pronto nos encontrarán –sentencié–. Debemos actuar rápido, antes de que los otros se percaten de lo que pasó.

–¿Y cómo podemos salir de aquí? –preguntó Gérard preocupado.

–¡El helicóptero! –exclamé.

–¿El helicóptero? –contestó incrédulo.

–Sí, el helicóptero será nuestra salvación.

–¿Pero, cómo? –balbuceó sin comprender.

–Lo tomaremos por sorpresa mientras están reunidos y discutiendo en la villa –expresé decidido.

–¿Y quién lo hará funcionar? –indagó.

–Pasé tres meses en Viet Nam como corresponsal de guerra y aprendí mucho sobre esos aparatos. No es nada del otro mundo –afirmé.

–Pero eso fue hace mucho tiempo –advirtió mi compañero lleno de pánico.

–Es como montar bicicleta, nunca se olvida –dije a fin de tranquilizarlo–. Pero este no es momento de indecisiones. Será ahora o nunca, de otra forma seremos cadáveres o pasto de tiburones.

A regañadientes Gérard accedió, comprendió que era nuestra única alternativa si queríamos seguir con vida.

Con cautela volvimos atrás. Hasta nuestras propias sombras o el ruido del viento al colarse por el follaje nos asustaban, pero estábamos decididos. Teníamos que jugar esa carta, la única que teníamos en las manos si no todo se habría acabado.

De pronto, mientras caminábamos, se me ocurrió que mejor era ir hacia El Gran Roque y mezclarnos entre los pescadores y turistas. Ahí, con tanta gente, no se atreverían a tocarnos y mucho menos a dispararnos. Aunque no había mucha vigilancia, la media docena de Guardias Nacionales bien armados los disuadirían y una vez a salvo tomaríamos uno de esos vuelos chárter para dirigirnos a cualquier lugar, con tal de salir de aquel infierno.

Le manifesté a Gérard la alternativa que tenía entre manos. No sólo la aprobó complacido sino que lanzó un suspiro tan grande que parecía haber vuelto a al vida.

–Bien, pero primero tendremos que volver a la casa para buscar nuestros enseres y documentos –urgí.

Gérard abrió su gran bocota, se subió de hombros y con una seña me señaló el camino.

Los dos hombres seguían tendidos en el piso, inconscientes, y con una legión de guaripetes a su alrededor dándose un gran festín dentro de la poza de sangre que había a sus lados. Muchos de esos extraños lagartos negros, los más grandes y atrevidos, estaban trepados sobre sus cuerpos en busca de alimento. A mi paso vi a uno que intentaba penetrar en la boca semiabierta del grandullón que había abatido.

Ya dentro de la casa, tomamos nuestros papeles, dos cajas adicionales de balas que habíamos ocultado en el refrigerador, dentro de una bolsa con vegetales, y salimos por la parte trasera en busca de un isleño que nos llevase con su peñero hasta el Gran Roque.

Conseguimos por causalidad a Luis, un viejo marinero de poblada barba y mirada patriarcal, al que habíamos conocido durante nuestra incursión en la Isla de Los Piratas, un cayo cercano que se une a Madrizquí a través de un fino hilillo de arena que surge de las aguas cuando la marea baja.

Recuerdo con claridad los cuentos y leyendas del viejo Luis, quien nos decía que en el centro de la Isla de Los Piratas, en una laguna formada por filtraciones de corrientes submarinas, estaba enterrado el tesoro que el filibustero inglés Henry Morgan dejó allí antes de ser perseguido y acosado por buques de la corona española, cuyos tripulantes luego le dieron muerte sin saber nunca dónde Morgan había escondido aquel fabuloso botín acumulado en tantos años de piratería.

Luis hablaba de miles de esmeraldas, diamantes, joyas, monedas de oro y diademas que habían pertenecido a príncipes, princesas y reyes. A Gérard y a mí nos deslumbró la historia, tanto que acordamos, una vez librados de Castro Tinedo y nuestros fantasmas, volver en busca del tesoro.

A la media hora estábamos echando anclas en el Gran Roque.

Agobiados por el sofocante calor decidimos ir en busca de un par de latas de cerveza para refrescar la garganta y planificar tranquilos los siguientes pasos.

Así lo hicimos, pero mientras saboreábamos el espumoso líquido dorado que nos congelaba el paladar, vimos a dos hombres, que no tenían visos de ser pescadores ni turistas, acercarse a la distancia.

Precavidos, dejamos en el mostrador las dos latas y fuimos retirándonos hacía un sitio poco transitable, apartados de las miradas curiosas.

Refugiados tras una blanca pared con ornamentos lila y rojo de una de esas humildes casas de pescadores, cuyo colorido y forma hacían más singular ese paraje del Caribe, escudriñábamos alertas aquellas calles cernidas por la arena del mar, que evocaban los sueños soñados en Las mil y una Noche.

En una imprudencia, Gérard, confiado, dejó el escondite y salió en busca de otras cervezas, las cuales vendían a pocos metros, a la izquierda de donde nos habíamos refugiado.

Apenas dio unas zancadas regresó con el miedo tatuado en sus pupilas. Le pregunté qué le había pasado y sin poder pronunciar palabra indicó hacia el norte, por donde venían a paso apresurado dos matones de Castro Tinedo.

Vimos al frente. A un centenar de metros estaba el mar, que hubiese sido nuestra salvación, pero nos habrían atrapado antes de llegar a cualquier bote. A los lados, sólo casas, iguales tras la que estábamos escudados. Miramos hacia atrás y vimos el gran faro, construido por un aventurero holandés, que sobre un peñasco se erguía al cielo como un monumento que se había resistido a la muerte y al tiempo.

Le señalé a Gérard el sitio y, sin dudarlo, echamos a correr cuesta arriba. No sabíamos que podía haber ahí, pero era el único camino a seguir si no queríamos ver nuestros cuerpos llenos de plomo.

Sudorosos y con la garganta seca como el desierto arribamos al extremo de aquella mole, que vista a la distancia no parecía tan inmensa. Tiramos de la puerta para subir hasta la cima del faro, pero una cadena de la cual pendía un herrumbroso candado, quién sabe de qué época, impedía nuestro paso.

Dimos vuelta y vimos hacia el despeñadero. Un agua profunda y mortal nos esperaba.

Regresamos sobre nuestros pasos y corriendo cual gacelas vimos a nuestros perseguidores tomando el mismo camino por donde nosotros habíamos subido.

Gérard sacó el arma que tenía disimulada en la espalda, a la altura de la cintura, debajo de la camisa que llevaba puesta al aire. Le dije que un disparo atraería la atención de todos, de la Guardia e incluso de los otros secuaces de Castro Tinedo y sus amigos, por lo que debíamos ser cautos y esperar los acontecimientos.

Esperamos tras uno de los muros que olía a musgo y muerte. Los hombres ya habían llegado, lo presentíamos. Sus toscas pisadas nos revelaban su presencia. Con nuestras Magnum martilladas y unidos espalda contra espalda esperamos lo impredecible. Sudábamos como puercos en la puerta del matadero, pero estábamos tranquilos, decididos a cualquier eventualidad, aunque ese fuese nuestro propio fin.

De pronto en el muelle comenzaron a explotar cohetes y fuegos artificiales, quizás en honor a la Virgen del Valle, patrona de los isleños y pescadores, cosa que nos asombró y tomó por sorpresa, pero mucho más a nuestros perseguidores, quienes comenzaron a disparar sus armas como locos, cosa que aprovechamos para salir de nuestro escondite y disparar hacia donde procedían los sonidos más cortos. A uno, que parecía un colombiano de esos de La Sierra, por su pelo largo y rasgos achinados, lo abatí de un solo tiro sin darle tiempo siquiera de apuntarme con su arma. Al otro, que gracias a su fino oído de marino Gérard había percibido tras una roca, le disparó casi toda la carga mientras se incorporaba luego de trastabillar hacia el risco.

Nos abrazamos para celebrar el triunfo, precario por ahora, pero triunfo al fin y al cabo. Aún estábamos vivos y teníamos por delante una misión que cumplir, la cual valía más que nuestras propias vidas.

Nos vimos y al unísono gritamos:

–¡Al helicóptero!

Durante la larga travesía de Tánger a Venezuela, Gérard no sólo me había confiado lo de su padre, sino también parte de su vida íntima, el gran amor que profesaba por Geraldine, su amiga de la infancia, con quien tenía la promesa de desposarse una vez cumplida su venganza.

La describió con pasión tan etérea, que yo, a mi manera, también la amo, pero no como hombre sino como un padre. Un padre que se sensibiliza por lo puro y lo sagrado, tal como comprendí el amor entre Geraldine y Gérard.

Contó lo difícil que se le hizo obtener la aprobación de los padres de su prometida cuando comenzó su relación. Habló de sus días de desesperación al ser rechazado por la familia de Geraldine, que lo creían un hombre sin futuro y aventurero. Le censuraban haber dejado sus estudios de veterinaria y emprender la búsqueda del asesino de su padre, la cual consideraban estéril. Nadie reparaba en sus nobles intenciones. Lo tildaban de desquiciado, un hombre afectado por la pérdida de un ser querido. Tuvo que remontar muchas montañas, trepar y humillarse antes de ser comprendido, no por la mujer que amaba, que sí lo entendía, sino por sus progenitores.

A Geraldine, a medida que Gérard me contaba como era, la veía como la reencarnación de Valentina. No por su semejanza física, porque Geraldine, al igual que su novio, era negra. “De un metro sesenta, pequeñita -como la pintaba Gérard-, pero con un corazón del tamaño del universo y de una pureza tal, que con una sola palabra suya, que parecía el canto de un ave, el mundo me parecía menos hostil”. Y yo lo escuchaba ensimismado, tanto, que recordaba a mi Valentina.

Cuando se consiguen dos almas gemelas, ni el mismo diablo las puede destruir.

En mi caso fue la mano del hombre, que es peor que la del diablo. Porque, si en verdad hay un infierno, el de este mundo, el de la tierra, es mucho peor que cualquier otro.

En el transcurso del viaje, en los momentos de control y sosiego, le prometí a Gérard, y así lo juré invocando al altísimo, que si salía vivo de ésta, sería padrino de boda de ese amor tan sublime.

Se emocionó tanto que no lo podía creer. Con afecto y en agradecimiento trató de besarme la mano, pero suavemente se la quite de entre las suyas, y le dije:

–Un amor como el tuyo es obra de Dios, y si a alguien tienes que reverenciar, es al mismo Dios.

Gérard me observó con una mirada tan penetrante que me hizo ruborizar.

Una noche, oprimido por las penas y las reflexiones me senté en la oscuridad en la popa de “El erizo” y dirigí la mirada al cielo. Vi aquel universo tan perfecto, tan armonioso, lleno de estrellas relucientes, tan desordenadas pro el azar para nosotros, que sentí empequeñecer, a tal grado que me vi desaparecer en el infinito.

Una vez vuelto nada, vagando al viento como una simple célula, me pregunté: “¿Por qué tanta vanidad, por qué tanta prepotencia y maldad si en realidad no somos nada, sino algo menos que una gota de agua esparcida en un desierto sediento? ¿Por qué los humanos no se dan cuenta que sólo son los depredadores más salvajes que la naturaleza pudo crear, seres plenos de defectos no obstante su envilecida racionalidad?”. El hombre es el lobo del hombre, sentenció una vez Juan Jacobo Rousseau, y yo creo que se quedó corto, porque el hombre es el exterminio del universo.

Ese viaje no planificado sirvió para reencontrarme conmigo mismo, y en ese reencuentro encontré a un amigo, Gérard, alguien que me brindaba una amistad sin interés. Nos juntamos por una causa común, pero jamás por otro motivo que no fuera ese. Él, con su parca filosofía y vivencias, pese a su corta edad, no pasaba de los veintiocho, me enseñó en instantes más de la vida que lo que la propia vida me había enseñado a mis cuarenta y nueve años de edad.

De él aprendí la verdadera lealtad, la que no tiene límites ni raza. La humildad, no la que se predica con hipocresía, sino la que nace del corazón, y la devoción, como la que San Pedro le profesó a Jesucristo.

Quizás para algunos éstas son simples palabras, un juicio efímero que se olvida instantáneamente al dejar de pensar, pero para quien tiene el don de percibirlas, esas virtudes son más reconfortantes que cualquier poder existente sobre la tierra.

“¡Valentina, mi Valentina, hasta después de muerta me puso en el camino de la felicidad! Cuánto me hubiese gustado aprender todas estas cosas junto a ti. Habría dado el alma para que estuvieses a mi lado en este viaje. Pero sin ti, ahora sólo es un viaje hacia la incertidumbre, a la soledad, a los recuerdos.

Si la muerte, Valentina, no es como dicen. Si tú estás allá, en otra dimensión, en el limbo, si es que existe, espérame mi amor que, juro por Dios que me escucha, que me reuniré contigo.

¿Y qué es la vida, mi amor, si no existiese la muerte? Sólo un mar de sufrimientos, un vagabundear por el tiempo en la espera de la partida, de la muerte infinita, la cual dará paz a nuestras almas.

¡Espérame mi amor, espérame! ¡Calma tus ansias que pronto estaré contigo!”.

En esos días llenos de angustia, soledad y dolor ilimitado, únicamente me aferraba a mis instintos. El mundo, su color, sus luchas y tragedias, así como sus logros y triunfos los percibía con indiferencia soez. No me importaba un bledo si la tierra se fuese a acabar o a partir en dos. Que la economía mundial, las guerras intestinas o fenómenos naturales estuviesen diezmando al planeta, me tenían sin cuidado. Nada, en esos momentos, nada importaba.

Era guiado por reflejos primitivos, negándole todo paso a lo racional. Valentina era mi mundo y se había desmoronado. ¿Qué importancia podrían tener las angustias, temores y pasiones de seres y naciones que no pertenecían a mi mundo? Estaba reducido a la nada, procazmente insensible al sufrimiento, al no ser el ser que había sido, sino otro, impenetrable e indolente ante todo lo que me rodeaba.

A veces, en los ratos que me invadía una lucidez que evitaba tener desde lo más profundo de mi ser, buscaba compadecerme, pero con indignación e ira, al sentirme impotente. Era una ira que surgía del fondo animal de mi alma con crueldad destructiva y sádica, tanto, que la disfrutaba al máximo mientras estaba inmerso en ella.

Sufría, me inmolaba en mis propias cavilaciones hasta que perdía todo vestigio de razón, y eso me gustaba, ya que prefería estar loco antes que cargar con la pena de la pérdida de Valentina.

Sabía que era un acto de premeditada cobardía, sin embargo el dolor era tan penetrante, que hacía esfuerzos titánicos a fin de destruir todo lo consciente que me pudiese quedar, cualquier remilgo de ella me molestaba. Absolutamente quería perder la razón, estallar y entrar en la dimensión del no pensar, del no discernir, del no total, en el vacío más absoluto, con tal de alejarme de las cosas terrenas o celestiales. Pero la maldita razón siempre estaba presente, espiándome a través de una caverna del cerebro, para sugerirme cordura y devolverle la paz a mi espíritu atormentado y confundido.

Así pasé parte del viaje, del que solo recuerdo pequeños bosquejos, donde rostros de seres invivientes me dirigían melancólicas miradas mientras que otros desdibujaban un océano de complacencia irónica ante mi sufrimiento. En ese entonces nada me importaba, ni yo mismo. Solo los instintos, ya precarios, me mantenían a flote.

Carecía de razón pura y diáfana. Era como una bestia enjaulada en un enjambre de pesadillas de dolor y congoja. Por eso hice lo que después hice. Tal vez fue por distracción, pero no por autocomplacencia o necesidad, porque en esos momentos era insensible al placer. Quizás lo hice por romper con lo mágico, con el embrujo que me tenía en trance o, tal vez, para desquiciarme de una vez por todas a fin de ahogarme en la nada, en la no razón. Estaba en el fondo, lo arañaba y disfrutaba de su calvario. No sé cuál fue el motivo que me indujo a hacerlo, pero lo hice:

Una tarde que el sol me freía la espalda y los sesos mientras estaba sentado en el suelo, recostado de un ducto de aire de “El erizo”, me incorporé y como alucinado me dirigí al camarote. Una vez dentro aseguré el cerrojo tras de mí y comencé a desvestirme lentamente, como si se tratase de un ceremonial sagrado. Ya completamente desnudo, me eché sobre la cama boca arriba, deslicé la sábana sobre parte de mi pubis y, pensando en Valentina, comencé a acariciarme hasta excitarme. El roce me producía un placer virginal, no vulgar. Era como si estuviese con Valentina a mi lado y que mi mano no era la mía sino la de ella. No sé cuánto tiempo permanecí así, ya que quedé profundamente dormido.

Al despertar vi la sábana mojada, la toqué y llevé los dedos salpicados de aquel líquido viscoso hasta la altura de mis ojos. Atónito corrí al baño y me lavé las manos con abundante agua. Luego, consternado, regresé y me senté a la orilla de la cama. Bajé la cabeza y con los codos apoyados sobre las rodillas comencé a frotarme la cara con ambas manos.

“¡Qué hice!... Porqué profané ese amor que yace bajo tierra -reflexionaba-. ¿Qué diablo tan implacablemente inmundo se ha apoderado de mi alma que hace que me masturbé con una muerta, con un alma que está en el cielo esperando por mí?... ¡Tan ruin es mi corazón que no respeta siquiera el descanso de su amada! Porqué atormentarla en mi tormento. Porqué ser tan bárbaro ante la caricia de un ángel que dio su vida por mí”.

Comencé a temblar de pies a cabeza. Un frío ártico me tullía hasta los tuétanos. Me eché otra vez sobre la cama, alcancé como pude una gruesa cobija de lana que estaba a un costado y me arropé hasta esconder la cabeza debajo de ella. Cerré los ojos buscando una oscuridad más profunda que procurase una explicación a aquella profanación.

Me sentía completamente degradado y, por más que pensaba, no le encontraba ninguna lógica a aquel acto impío, sucio y aberrante. Era una actitud contraria a todo lo que había sido y predicado.

En mi arrepentimiento vagué hasta los subsuelos de la paradoja, donde me vi envuelto en una frazada de seda color añil desflorando en un camposanto a una panzuda doncella cuyo rostro era igual al de Valentina, pero no así su cuerpo y su voz, que en éste caso era disonante y emitía un bramido quejumbroso. En su cuello tenía una guirnalda a manera de soga de donde pendían siete cuernos de azabache que representaban el Castigo, el Escarmiento, la Condena, la Expiación, la Penitencia, la Tristeza y la Sanción.

Sentía piedad de mí mismo mientras la penetraba, pero seguía ahí, atado a ella, que reía dejando suspendido en el aire un eco de profundo de dolor.

Terminado el sacrilegio, me incorporé y lancé un alarido de aflicción al ver que con ambas manos la doncella sostenía mi pene mutilado, el cual aprestaba a llevárselo a su boca dentellada de morunas espinas afiladas como un sable.

No sabía cómo escapar de aquel conjuro en que me había arrastrado la paradoja. No sé cómo, ni si alguien me escuchó, pero empalmando todas mis fuerzas proferí un aterrador grito y salí de aquella tribulación.

Al abrir los ojos estaba tan sobreexcitado y bañado en sudor, que me prometí a mí mismo nunca más volverme a autocomplacer.

La cosa no parecía tan difícil como imaginamos. Cerca del helicóptero había un solo vigilante. El cofrade en pleno permanecía reunido en la villa negociando el producto de sus fechorías. Únicamente nos preocupaban los guardias apostados a bordo de los yates anclados frente a la mansión.

Le dije a Gérard que se le apareciese por el frente al matón que cuidaba el helicóptero a fin de distraerlo y retirarlo del aparato. A él, le expresé, nadie lo conocía y podía pasar inadvertido, por lo menos hasta que yo pudiese sorprenderlo por detrás. Así, una vez dominado, nos subiríamos a la nave y listo, a escapar.

Pero en la práctica no resultó tan fácil, ya que mientras Gérard se dirigía hacia el custodio silbando una loca melodía, resbaló al meter el pie en un hueco que había en el césped y al caer hacia delante, su Magnum, la cual portaba debajo de la camisa, ahora a la altura de la barriga, rodó hasta su barbilla, que estaba clavada en el suelo.

Al advertirlo, el fornido guardián desenfundó su arma y se le fue encima. Yo me hallaba un poco retirado del lugar, empero saqué el revólver decidido a todo, pero en medio del nerviosismo mis movimientos fueron tan toscos que instintivamente accioné el gatillo dejando escapar un tiro al aire.

Al escuchar la detonación el guardia volteó hacia mí, que estaba a punto de alcanzar la nave.

Aprovechando el descuido, Gérard se incorporó, recogió su arma y le dio con la cacha en la cabeza dejándolo fuera de combate.

De un saltó subí al aparato y lo encendí. Gérard corría hacia mí bajo una lluvia de balas de ametralladora que venían de los yates. Desde la casa también se escuchaban disparos. Estábamos entre dos fuegos, a merced de esos delincuentes.

Si no lograba hacer volar a aquel pájaro pronto nos tendrían en sus manos. Aunque las aspas giraban con fuerza seguía adherido al suelo.

Entretanto mi compañero, que tenía medio cuerpo fuera del helicóptero, hacía vanos esfuerzos para zafarse de otro guardia que lo asía por un pie. Gérard maldecía y vociferaba en francés. Necesitaba ayuda pero yo no podía brindársela. Estaba muy atareado con los controles, buscando la manera de despegar de tierra aquella mole de aluminio. Me sentía agitado y los disparos que zumbaban contra las hélices me tenían aún más intranquilo. Hasta que, al fin, lo logré.

El helicóptero comenzó a elevarse. El pobre Gérard seguía tratando de librarse del rufián que no lo dejaba terminar de entrar.

Tomé un casco que estaba al lado del asiento y, como pude, se lo di a mi compañero. Este lo tomó y se lo batió en la cabeza en el preciso momento que pasábamos por encima de la piscina, donde el malhechor cayó levantando gran cantidad de agua.

Gérard rió exaltado mientras a lo lejos se escuchaban más disparos, pero ya estábamos fuera de su alcance. No obstante, encolerizado, mi compañero comenzó a disparar hacia abajo, pero todo era inútil.

Volamos a ciegas, sin saber dónde ir y, lo peor, sin saber dónde nos hallábamos. Busqué la costa, hacia tierra firme, que sabía que quedaba al sur. Fueron momentos desesperantes. Gérard borboteaba, aunque se presentía seguro a mi lado.

Viajamos un largo trecho a ciegas. Solo cielo, nubes y agua, que a ratos los confundíamos, porque el mar Caribe es tan parecido al cielo que a veces, cuando uno está volando, se cree en la estratosfera.

Al rato, difuminado entre las nubes, como si fuese un boceto sin terminar, divisé al cerro El Ávila, muralla de contención del Valle de Caracas. Sabía que abajo estaba la costa, por eso seguí el rumbo que me indicaban los perfiles de la montaña, guiado siempre por el pico más alto.

Volví a encender la radio, la cual había apagado al poco tiempo de despegar sin permiso de Madrizquí, ya que los controladores me tenían al borde de un colapso con sus demandas de identificación y ruta. Escuchamos las mismas cosas. Nos alertaban que debíamos desviar el rumbo y bajar unos cuantos pies porque estábamos interfiriendo en las rutas de aeronaves comerciales. Confuso, apagué nuevamente el receptor.

Aproximadamente a la media hora sobrevolábamos el puerto de La Guaira, por lo que opté seguir hacia la imponente montaña que a cada instante veía más cerca y más grande. Sabía que allí había fuertes vientos y corrientes encontradas, pero, al mismo tiempo, sabía que esa era la salida. Obviamente ya habían reportado el robo de la nave y nos estarían buscando. Por eso El Ávila era nuestra carta de salvación y guarida segura.

Penetré en las montañas a ciegas. Gérard estaba por infartarse. Maniobré como pude aquel aparato. Los vientos nos llevaban contra los farallones, pero los eludía con cortos virajes. Al poco rato, en una pequeña explanada, vi un claro y decidí aterrizar.

La palanca de mandos vibraba en forma epiléptica, por lo que hacía esfuerzos increíbles para mantenerla en posición.

Gérard, espantado, dijo en francés algo que no entendí. También estaba aterrado, pero tenía toda la concentración y capacidad puesta en la forma de cómo posar en tierra la máquina sin estrellarnos.

Todo temblaba. Adentro parecía que se había desatado un terremoto. El armatoste se mecía de un lado a otro según le pegase el viento.

Cuando nos hallábamos a pocos metros del suelo, casi a punto de lograrlo, una ráfaga de viento del norte nos encajonó en un profundo farallón. El aparato comenzó a caer en peso muerto hacia el fondo. Miré a Gérard en busca de ayuda, pero éste había metido la cabeza entre sus piernas. La vista se me nubló mientras seguíamos hacia el barranco. Comencé a mover controles y palanca desesperado buscando recobrar altura, hasta que milagrosamente la nave se estabilizó.

La misericordia infinita de Dios había intercedido otra vez por nosotros y ahí estábamos, alzando vuelo otra vez.

A medida que remontábamos decidí que al avistar otra vez el claro, lo volvería a intentar. No fue el mejor aterrizaje del mundo, pero lo logré.

Gérard de un impulso saltó a tierra. Yo me quedé adentro, estático, aferrado a la palanca de mandos y con la cabeza reclinada sobre el tablero. Al rato apagué el motor, bajé y me tiré al suelo boca arriba y le di gracias al Todopoderoso.

En ese instante me di cuenta que aún amaba la vida. Que la idea de la muerte, que siempre me acechaba, no era tan real como la presentía, que no estaba preparado para ese momento. Entonces Valentina retornó a mis pensamientos y me sentí como un vil egoísta, ya que ella, sin proponérselo, había ofrendado su vida por mí y yo ahora me asía de ella. Luego argüí que todavía no era el momento, que primero tenía que cumplir mi juramento. Que no debía recriminarme injustamente por querer salvarme de aquel desastre. Eso tranquilizó mi conciencia.

Cuando me repuse del susto y mis piernas dejaron de temblar un poco, me incorporé. Gérard estaba a mi lado, risueño, pero todavía un poco atolondrado. Fue hacia mí, me pasó una mano por la espalda y agarrándome con fuerza, expresó:

–Eres un loco asqueroso, pero gracias a ti aún estamos vivos.

–Me habían dicho que era fácil, pero todo es cuestión de práctica –riposté socarrón, pero aún temblando.

A nuestro lado sólo había arbustos, pequeños árboles y montañas. Sabía que, debido a la ruta por la que veníamos, hacia el sur debía estar Caracas. Conocía desde pequeño esas montañas ya que en ellas excursionaba con mis amigos de infancia. En aquel entonces era toda una aventura, ahora la más abominable de las alucinaciones.

Le indiqué a Gérard que caminaríamos con el sol a nuestra derecha y que, si estaba en lo cierto, pronto tendríamos a la gran ciudad bajo nuestros pies. El descenso fue un tanto abrupto, pero fácil. Remontamos una pequeña montaña y luego otra, un poco más alta, que apareció ante nuestros ojos al estar en la cima de la que habíamos subido antes. Bajamos y volvimos a ascender. De pronto, abriéndonos paso entre un matorral, a unos cuatrocientos metros de altura, vimos la ciudad cubierta por su tenue manto de smog.

–Bajar nos llevará solo unos cuantos minutos –le indiqué a Gérard, quien estaba calado de sudor.

Éste me vio, asintió con la cabeza y corrimos cuesta abajo.

Mi vida era una incoherencia. Otra vez sin equipaje y sólo con lo que tenía puesto encima caminaba por una calle del este de Caracas junto a mi amigo de desventuras, quien estaba igual de desecho que yo y, para colmo de males, sin un céntimo en nuestros bolsillos. No obstante, y gracias a Dios, aún conservaba mis tarjetas de crédito, las cuales no pensaba usar por cuestión de seguridad.

Aunque estaba indeciso, una salida rápida y discreta sería llamar a mi amiga, entrevistarme con ella y contarle personalmente lo sucedido. Pero qué hacer con Gérard. El no debía verla ni enterarse de quién y cómo era. En el asunto de la visa y las armas, el mayor Tolima sirvió de intermediario, evitando así cualquier roce que la pusiese al desnudo.

Cavilando sobre qué hacer, cómo y cuándo, decidí dirigirme al centro de la ciudad, donde funcionan pequeñas y baratas pensiones, que más bien parecen tugurios, y alquilar allí un par de habitaciones contiguas, una para Gérard y otra para mí. Ahí nunca preguntaban nada y si uno quería esconderse ese era el mejor refugio. Aunque en su mayoría esos hoteluchos son habitados por indocumentados peruanos, colombianos, ecuatorianos o haitianos y por malhechores y malolientes de poca monta, muy pocas veces esos sitios, que los hay por docenas, son visitados por la policía. Y, cuando lo hacen, publicitan tanto las razzias por los periódicos que al momento de llevar a cabo los allanamientos, la gran mayoría de los antisociales desaparecen velozmente de esos lugares.

La idea me parecía estupenda, pero ¿y el dinero? Esa gente acostumbra a cobrar por adelantado y en efectivo para evitar, como suelen hacerlo, que algún huésped se vaya con la cabuya en la pata.

De tanto pensar y darle vuelta a la cabeza recordé que entre mis tarjetas tenía también la de un cajero automático de una cuenta bancaria que no movilizaba desde hace bastante tiempo.

Gérard no sabía lo que venía cavilando mientras descendíamos por la avenida San Juan Bosco de Altamira. El se mantenía a mi lado descorazonado, inmerso en sus propios pensamientos y, posiblemente, arrepentido de haberse juntado conmigo.

–¡Ya está! –exclamé dándole un golpe en la espalda. Tengo el problema resuelto, al menos por ahora.

–¿Y cómo? –preguntó.

–No te apartes de mi lado y lo verás -contesté.

Hizo un ademán de resignación y seguimos caminando hacia abajo unos cientos de metros, nos desviamos hacia la derecha y al momento estábamos entrando a un gigantesco centro comercial donde funcionan muchos telecajeros.

Preferí hacer la operación de día, confundido entre la gente, para evitar ser reconocido, aunque en Caracas, por lo menos en la zona donde nos desplazábamos, a esa hora es más fácil conseguirse un brillante en la calle que a un policía.

Sacamos dinero, tomamos un taxi y nos registramos en la pensión “El cóndor”, en la avenida Baralt, en el propio corazón de la ciudad.

De ahí, sin que Gérard se enterase, telefoneé a mi amiga. Hicimos cita para las diez de la mañana del día siguiente en el parque Los Caobos. Me dijo que estaría sentada en un banco a cien metros, vía este, del Museo de Bellas Artes.

Antes de irnos a descansar le di algo de dinero a mi compañero. Había sacado suficiente por si acaso la policía, al saberme en Venezuela, se le ocurriera intervenir mis cuentas. Le indiqué que en la mañana me comprase en una tienda cercana, que vi cuando pasábamos con el taxi hacia la pensión, un jean talla 32, una franela blanca “M” y una gorra de pelotero con el emblema de los Leones de Caracas, mi equipo preferido, y que él aprovechara para comprar también lo que quisiese, con la recomendación especial de que al regreso trajera todos los periódicos del día.

La mañana siguiente, mientras me lavaba la cara en un baño colectivo que está al descubierto en un pasillo de la pocilga donde nos habíamos metido, vi a Gérard que regresaba presuroso llevando dos bolsas de plástico de mediano tamaño en sus manos. Al pasar junto a mí me haló por un brazo haciéndome señas de que lo siguiese hasta la habitación. Una vez dentro tiró todos los diarios sobre la cama y gritó:

–Estás en todos los periódicos y con ¡fotos! –precisó preocupado–. Debemos salir de aquí. Tarde o temprano, con disfraz o sin el, te encontrarán. Haz lo que tienes que hacer y vámonos.

–Muy bien. Sólo unas pocas horas más y nos iremos –prometí para apaciguarlo–. Tal parece que no hay escondite seguro para nosotros. Lo importante es mantener la calma. No salgas de la habitación hasta que no regrese de mi cita. Es imperativo que cumplas, que te quedes quieto –recomendé.

El encuentro con mi amiga fue breve. Había que evitar sospechas o la mirada de cualquier curioso que pudiese identificarnos. Aunque con mi disfraz más bien parecía un obrero de poca monta.

Antes de llegar donde esperaba, me acerqué a un viejo heladero que descansaba somnoliento a un lado de su carrito y compré uno. Mientras saboreaba la bola helada que emergía del cono de galleta, sin aparente prisa dirigí los pasos hacia donde estaba sentada y me acomodé en otro banco, a su costado, dándole la espalda.

Lacónica, sin siquiera dirigirme la mirada, expresó que dentro del periódico que había colocado a su lado, sobre el asiento, envueltos en papel de regalo había cinco mil dólares en efectivo y una tarjeta de cajero automático, la cual pertenecía una cuenta bancaria que había ordenado abrir a nombre de uno de sus empleados. Explicó que en esa cuenta había suficiente dinero y que la clave estaba pegada en un papel, al dorso del plástico. Dicho esto, hizo la advertencia de que no volviese, por ningún motivo, a comunicarme con ella hasta que todo el embrollo se hubiese resuelto. Asentí y, sin esperar a que le diese las gracias, se marchó rumbo a la entrada principal del museo. Tomé el periódico, lo aprisioné fuertemente debajo de mi axila y emprendí el regreso a la pensión en un destartalado taxi.

Durante el trayecto, el chofer, un moreno huesudo de pelo cano, comenzó un trivial parloteo sobre el alienante tráfico. Con monosílabos y desgano aprobaba sus quejas y maldiciones. Imprevistamente cambió de tema y preguntó:

–¿Y qué le parece el caso de ese degenerado asesino?

–¿Cuál? –pregunté con indiferencia. Sin percatarme, de primera, que se estaba refiriendo al asesinato de Valentina.

–¡El del “Monstruo de Madrid”! –exclamó extrañado ante mi respuesta–. El loco ese que mató a su mujer en España. El muy coño de madre fue a esparcir nuestra mierda a otro país para que nos sigan llamando indios e ignorantes... ¡Como si no fuese suficiente con el baño de sangre que tenemos todos los fines de semanas aquí! –protestó indignado y eufórico.

–No sabía –negué inmutable.

–Pero si está en todos los diarios –refunfuñó.

–Leo muy poco la prensa –se me ocurrió decirle a fin de obviar la conversación.

–¿En qué mundo anda usted, señor? –recriminó secamente.

–En el mío –contesté con disgusto al dicharachero taxista.

Mi tono lo hizo callar momentáneamente. Luego encendió la radio y comenzó a lanzarle improperios a los intrépidos transeúntes que, sin respetar los semáforos, toreaban el auto en las esquinas.

Cuando, en línea recta, habíamos llegado a unas tres cuadras del hotel, desde el asiento trasero observé varias luces azules de autos policiales dando vueltas enloquecidas. El alboroto parecía provenir de la pensión. Por precaución le pedí al taxista que detuviese el auto. Frenó y se orilló de mala gana para que yo descendiese. Mientras lo hacía acaricié el borde de una de sus mejillas con los cuatro mil bolívares que requirió por su servicio.

Me apeé, di unos pasos y entré a una panadería que tenía justo al frente y compré cigarrillos. Destapé la cajetilla, encendí uno y me coloqué detrás de una columna del establecimiento a fin de ver qué pasaba frente al hotel. “¿Nos habrán descubierto o es sólo una de esas razzias que de cuando en cuando suele hacer la policía? –meditaba –. No, descubierto no. Sería muy rápido y nuestra policía no tiene la envergadura ni el poder investigativo de un FBI o Scotland Yard. Es imposible” –me decía.

Un golpecito sobre el hombro me hizo girar sobresaltado. Era Gérard.

–¡Qué susto!... ¿Qué pasa? –interrogué nervioso al ver su rostro pálido.

–Vinieron por nosotros o, mejor dicho, por ti, ya que entraron en tropel en busca de un hombre blanco y, según la descripción que dieron, no podría ser otro que tú –soltó. En sus palabras la policía casi te dibujó. Yo me escabullí sin problemas, ya que mandaron a desocupar del hotel a todos los haitianos y dominicanos. El que comandaba el grupo los echó fuera y les ordenó que no volviesen sino dos horas más tarde. Y yo, como soy negro, creyeron que era uno de ellos y salí sin problemas –precisó suspirando mientras su rostro se iluminaba con una sonrisa de satisfacción.

–¿Y los revólveres? –pregunté alarmado.

–Están a salvo –contestó al tiempo que tocaba con una mano el sombrero que tenía puesto y con la otra su parte íntima.

–Salgamos de aquí lo más pronto posible –expresé intranquilo.

–Pero, a dónde iremos –demandó intrigado.

–En el camino te lo diré –dije mientras doblaba la esquina a zancadas para dirigirme a otra avenida paralela que desciende en sentido contrario a la que estábamos.

Al llegar detuvimos un taxi y nos subimos. Le indiqué al conductor que nos llevara, a la brevedad posible, al terminal de pasajeros de “La Bandera”, ya que tenía que cerrar a las cuatro de la tarde –era, en ese momento, pasadas las doce del mediodía– una negociación muy importante en Maracay, ciudad situada a cien kilómetros de Caracas, y necesitaba tomar un expreso que me condujera hasta allá. No obstante, le ofrecí cincuenta mil bolívares si el mismo nos llevaba. El taxista pensó unos instantes antes de responder.

–Los llevo si me dan setenta –dijo engolosinado por nuestra premura.

–Está bien –contesté rápidamente aceptando su propuesta.

Gérard no entendía nada. Permanecía a mi lado callado, presumiendo que tenía un plan... ¡y sí lo tenía!

Tomamos la Autopista del Centro y comenzamos el viaje. El chofer no soltaba el acelerador. 120, después 140 kilómetros por hora. Era evidente que quería llegar rápido para así poder acortar su regreso antes de que anocheciese.

Llevábamos más de la mitad del camino recorrido. En un tramo casi desolado de la autopista le di unas palmadas en el muslo a Gérard, quien veía absorto el bello paisaje, enriquecido por los incandescentes colores amarillos y violetas de los araguaneyes y apamates. Volteó y me miró de frente, con una sonrisa de complacencia.

Le hice señas con el índice apuntando a su sombrero y luego lo dirigí a mi pecho, queriéndole explicar que sacase la Magnum y me la diese. Comprendió inmediatamente y agachándose como si fuese a enlazarse un zapato, se quitó el sombrero y a ras del piso del auto me pasó el arma.

La tomé y antes de que el desprevenido taxista pudiese darse cuenta, aprisioné el cañón del arma contra su nuca, al tiempo que le grité: “¡Este es un asalto!”.

El hombre, al escuchar mis palabras, casi pierde el control del auto. Recuperado del susto, lo conminé a pararse a un lado de la autopista. Lo hizo tembloroso. Su rostro parecía de papel marfil brillante.

Gentilmente, a fin de que dejase de temblar, le expresé que su vida no corría peligro, que no pensaba matarlo. Que únicamente nos llevaríamos el auto debido a que lo necesitábamos para un “trabajo” y que al concluirlo lo dejaríamos abandonado en un lugar donde la policía podría recuperarlo fácilmente.

Le pedí a Gérard, quien estaba a mi lado empuñando también su arma, que le diese cincuenta mil bolívares y no los setenta que el aprovechador chofer no había pedido por el viaje. Se los alargó y este nerviosamente los tomó y guardó en el bolsillo de su camisa. Luego le indiqué que bajase sin prisa, tranquilo, del auto, que permanecía con el motor encendido, y se internase entre los matorrales cercanos.

Quiso protestar, pero el cañón de la Magnum, que levanté a la altura de su frente, lo disuadió. Gérard tomó el mando del coche y al ver que el hombre desaparecía entre la vegetación, aceleró endiabladamente. En minutos estábamos a varios kilómetros de distancia.

–Sigue al pie de la letra todas mis indicaciones –le dije a Gérard–. La autopista es casi una recta interminable y con tránsito de alta velocidad. En la primera estación de gasolina que veamos nos detendremos para reaprovisionarnos.

Así se hizo sin contratiempos.

Mientras Gérard llenaba el tanque de combustible, entré a la tienda de la estación y compré dos lanillas amarillas y regresé al auto. Al retomar el camino desenrollé el periódico que horas antes me había dado mi amiga en el museo, rasgué el envoltorio de papel de regalo que, paradójicamente tenía imágenes alusivas a la Navidad, saqué los billetes, todos de cien dólares, la tarjeta con la clave y los guardé en el bolsillo trasero de mis jeans. Concluida la tarea boté el periódico por la ventanilla.

Pasamos de lado Maracay, luego la ciudad de San Juan de Los Morros, Ortiz, Calabozo y otra gran cantidad de poblados y caseríos.

En un punto de la carretera le notifiqué a Gérard que tomase el desvío que nos conduciría hacia el estado ganadero de Apure, y que cuando estuviésemos cerca de nuestro destino yo le avisaría para que metiese el auto entre el follaje.

Al encontrar un sitio despoblado escondimos el auto y con las dos lanillas comenzamos a borrar nuestras huellas dactilares. Al terminar botamos los trapos a un pequeño riachuelo y no le quitamos los ojos de encima hasta verlos hundirse y desaparecer en la corriente.

De vuelta a la carretera, emprendimos marcha a pie en dirección del Alto Apure, deteniéndonos de cuando en cuando para pedir un aventón a los vehículos que pasaban.

El sol, en su camino al ocaso, aún estaba abrasador.

Casi al borde de la desesperación, agotados y temerosos, anduvimos varios kilómetros a pie, hasta que un destartalado camión cargado de cochinos se detuvo a unos treinta metros delante de nosotros. Corrimos a su alcance al ver que el piadoso conductor nos hacia señas con la mano desde la cabina. Llegamos exhaustos, sólo con fuerzas para abrir la portezuela y sentarnos ambos en el asiento delantero ya que iba sin acompañante.

–¿ Adónde van? –preguntó incisivo el conductor.

–Al Samán de Apure –contesté con precisión.

–Tienen suerte, ya que pá allá mismito voy yo –expresó aquel llanero corpulento de tez olivácea y con el rostro curtido por el sufrimiento y las privaciones, que lo hacía aparentar de más edad de la que debía tener.

–¡Gracias al cielo! –exclamé suspirando–. Usted no sabe cuánto se lo agradecemos. Si no se ofende podemos pagarle por la cola. Díganos cuánto...

–¿De dónde vienen, porqué andan a píe? –preguntó suspicaz dejándome con la palabra en la boca obviando mi ofrecimiento.

–Venimos de Valencia, pero el auto se descompuso y lo dejamos en un taller mecánico en el camino, cerca de Bethel –expliqué mintiendo–, y como no pasaba ni un autobús, decidimos caminar y pedir un aventón hasta que apareciese uno. Pero la suerte nos favoreció al usted detenerse.

Gérard, cauteloso, permanecía callado.

–Me llamo Gabán, pero todos me dicen “Buena Fortuna” –expresó el llanero estirando la mano, la cual estreché.

–Yo soy Arturo y el Maloney, hijo de trinitarios, pero nacido aquí –mentí para no revelar nuestras verdaderas identidades.

El trayecto fue largo y la conversación abundante. Gérard, ahora rebautizado por mí como Maloney, dormitaba y casi no intervenía en la charla, hasta que un buen momento quedó profundamente dormido, no sé si por el cansancio o por el fuerte olor a mierda que despedían la media docena de cochinos que Gabán traía en la carga.

La noche ya se había adueñado del cielo. Minutos antes habíamos dejado la carretera asfaltada y tomado un camino empedrado y lleno de huecos. Era la vía hacia El Samán, la recordaba aunque tenía muchos años sin recorrerla. Llegado a un trecho, Gabán comunicó:

–Hasta aquí llego yo. El Samán queda pa’lante.

Se había parado frente a la entrada del hato “Los cinco diamantes”, según pude leer en la inscripción incrustada en bronce en el gran arco de concreto que da acceso al lugar. Gérard y yo le dimos las gracias y nos despedimos.

–Yo soy el caporal del hato. Cualquier cosa que necesiten me tiene la orden aquí –nos grito Gabán sacando la cabeza por la ventanilla antes de perderse en los vericuetos de la oscura vereda interior del hato.

Nos quedamos estáticos, observando los pequeños faros rojos de las luces trasera desaparecer en la lejanía.

–¿Y ahora qué? –rompió monótonamente el silencio Gérard.

–Caminaremos hacia El Samán, que deberá quedar a unos cinco o seis kilómetros de aquí. Ahí tengo un gran amigo, Elías, a quien llaman “El poeta de El Samán”. Él nos dará cobijo y respaldo.

Elías era un amigo incondicional de la secundaria, muy revolucionario y poeta. Al terminar el último año de liceo se marchó a la Unión Soviética cuando aún el bloque socialista permanecía de píe y seguía siendo potencia mundial, honores que compartía con los Estados Unidos. Estudió Letras y Filosofía en la universidad de Moscú, pero un buen día abandonó todo y decidió regresar a su patria sin concluir los estudios. Pisó tierra venezolana un 27 de junio, Día del Periodista, y del aeropuerto, con un grupo de amigos de El Samán, que en tres autos fueron a recibirle, se dirigió directamente al agasajo que esa misma noche se le brindaba a los muchachos de la prensa en la extinta Asociación Venezolana de Periodistas. Cómo se enteró, recién llegado del exterior, de esa recepción, nunca me lo dijo. Lo cierto es que se presentó ahí con todo su ‘comité de bienvenida’, un grupo de llaneros de pura cepa que olían a rancio alcohol.

Yo me encontraba entre los invitados, cuya gran mayoría eran personalidades de la izquierda, escritores revolucionarios, miembros de Partido Comunista ligados a la prensa y, por supuesto, periodistas.

Al verme, Elías soltó un grito sorpresivo y corrió a mi encuentro emocionado. Me abrazó contra su cuerpo y me dio tantas palmadas en la espalda que hizo derramar sobre el piso mi vaso de whisky.

Incrédulo, me hizo un rosario de preguntas, a las cuales no me dejaba contestar, ya que me atropellaba con otras. Apenas pudo enterarse de que era periodista y que trabajaba para un importante matutino nacional.

Los brindis se sucedían con la velocidad del rayo. Llegado un momento, hartos de alcohol, decidimos marcharnos para seguir nuestra conversación y contarnos las experiencias vividas fuera del lugar. Ofreció llevarme a casa y yo acepté gustosamente, pero el plan cambió en el trayecto, ya que me invitó a que prosiguiese viaje con él y sus amigos hasta El Samán para que conociese a su familia.

En medio de la borrachera y la insistencia, no me quedó otra alternativa que aceptar. A las dos de la madrugada llegamos a mi casa, en Carrizal. Yo aún no me había casado ni tenía, en ese entonces, intenciones de hacerlo. Mi padre, Don Luis, que aún estaba vivo, permitió que hiciese el viaje en ese estado etílico.

En la casa preparé al desdén un maletín con ropa, me despedí y abordé uno de los vehículos que esperaban afuera. En cada uno de los tres había buena provisión de whisky, por lo que seguimos bebiendo hasta llegar a El Samán, aunque más de una vez tuvimos que hacer paradas forzosas para orinar o vomitar todo el alcohol que teníamos dentro.

En el largo recorrido a uno de los llaneros se le ocurrió la infeliz idea, muy seductora para ellos, de que me hiciese pasar por ruso al llegar El Samán a fin de tomarles el pelo a esos “ignorantes campesinos”. Decían que sería una broma muy divertida. Me negué rotundamente.

Insistieron argumentando que todo el mundo lo creería debido a mi fisonomía europea y forma de vestir, “muy diferente a la gente de por allá”.

Elías, quien venía sentado a mi lado en la parte trasera de uno de los autos, aprobó la chanza. “Será sólo por un día –observó–. Nos divertiremos mucho”.

No tuve otra salida, acepté, pero las cosas no resultaron como habíamos planeado durante la borrachera.

Mi estadía se prolongó a largas dos semanas. Dos semanas durante las cuales tuve que inventar mi propio idioma “ruso”, porque de ser descubierto los llaneros me hubiesen linchado por tan humillante burla.

Fue fascinante, lo reconozco, pero también un suplicio, ya que la broma se convirtió en cárcel para mi boca, que sólo expresaba incoherencias en un supuesto idioma que ni remotamente dominaba. Era la “vedette” del pueblo y el conejillo de indias de mis amigos. Todos querían conocerme. Yo era el animal raro. La cosa extraña venida del Báltico, la curiosidad de ese pueblo donde, en ese entonces, ni la señal de televisión llegaba.

Hasta el vecino pueblo de Achaguas, con quien los samanenses mantienen una pugna ancestral, llegó la noticia de que “un ruso vivía en El Samán”. De allí los fines de semanas salían caravanas de autos y camiones para ver “el espécimen blanco de rostro rosado que quedó atrapado en las riberas del Arauca”.

Aunque, la verdad, todos estábamos entre las redes de nuestra chanza. Elías era el más preocupado de todos, ya que sin proponérselo había engañado a su propia familia, porque pasados los primeros días temió decirles la verdad a sus padres y siguió con el juego. Los otros llaneros también. De ser descubiertos jamás habrían sido perdonados por tal vileza. Una vez comenzada la charada ninguno podíamos echarnos atrás.

Elías fungía de mi traductor ante el boticario, el director de la escuela local, el bodeguero, las personalidades del pueblo y hasta ante el alcalde. Todos fueron a mi encuentro para conocerme. Se extasiaban viéndome pronunciar frases inexplicables de sonidos graves y grotescos, pero precisas y con autoridad, muy parecidas a las de las películas de guerra o batallas navales que ellos, seguramente, habían visto en el cine del pueblo.

Era impresionante verlos en su postura analítica y la atención que prestaban a cada una de las idioteces que salía de mi boca, a las cuales con reverencia y parsimonia Elías les inventaba una traducción. Aunque más asombrosas eran las preguntas, algunas infantiles y otras totalmente ingenuas, que me hacían. En varias ocasiones, porque yo los entendía a la perfección, tuve que contener senda carcajada.

Cuando salía de casa, escoltado siempre por Elías y algunos de sus amigos para realizar una pequeña caminata matinal antes del desayuno, los lugareños se me acercaban para estrecharme la mano con fuerza o simplemente para tocarme.

En uno de esos días, maravillosos pero atormentantes, ya que permití que me embozalaran siendo un gran conversador, Elías y sus camaradas de juerga me llevaron a un patio de bolas criollas. Me senté sobre un tronco seco que estaba tirado a la orilla del patio dispuesto a observar, pero uno de los jugadores me invitó a participar. Seguramente para burlarse de mí. De tal manera que deseché esa idea. Elías entretanto les explicaba a los llaneros que en Rusia no practican ese entretenimiento, tan popular en Venezuela. Sin embargo, fue tanta la insistencia que tuve que aceptar jugar con ellos.

Uno de los llaneros amablemente se esforzaba en explicarme cómo debía tomar la bola entre mis manos. Adrede yo hacía todo al revés. Me divertía haciéndolo impacientar. De tanto darle, le comuniqué en “ruso” que ya había entendido a fin de que se iniciara la partida.

El juego prosiguió entre mofas, gritos, maldiciones y la efervescencia producto de dos cajas de bien frías cervezas, hasta llegar a un punto culminante, cuya partida -vencer o perder- estaba en mis manos.

Tenía la última bola y para ganar debía, por aire, dar un ‘boche clavado’ a la bola que mi compañero de juego me había señalado con su dedo índice. Si lo lograba, el juego se decidiría a nuestro favor.

Yo, por supuesto, desde los tiempos mozos conocía todas las mañas y habilidades del juego, el cual me era más que familiar, aunque nunca tuve la destreza de mis compañeros. De tal forma, que esta vez si iba a intentar hacerlo bien, sólo para saborear la reacción de los llaneros.

Me acerqué pausadamente donde estaba la bola, la cogí entre mis manos y antes de ponerme a tiro les hice señas de silencio a todos. Una vez lograda la calma, apunté a mi objetivo cerrando el ojo derecho, eché el brazo con la pesada bola hacia atrás, tomé vuelo y la lancé.

Oh sorpresa, mía y de los presentes: la bola rasgó el aire con velocidad y en su descenso se estrelló en seco en la cara de la que me indicaron y esta, levantando polvo y pedruscos, quedó clavada en el sitio donde estaba la de nuestros contrincantes.

La algarabía que se armó no pudo ser mayor. Quedaron perplejos de mis habilidades. La celebración no se hizo esperar: dos cajas más de cervezas y ron para los asombrados llaneros, quienes brindaron profusamente haciendo alarde de mi “gran inteligencia”.

Hechos similares, pero de otro tenor, fueron sucediéndose día tras otro, hasta que llegó el momento de la despedida y el fin de la tortura. Cuando salí de El Samán no cesé de hablar hasta llegar a casa.

Al filo de la medianoche llegamos a El Samán de Apure. El pueblo parecía muerto. Lo único que hablaba de vida era la débil luz de los faroles de la calle principal y uno que otro bombillo que titilaba a través de los grandes ventanales de las casas. No recordaba con precisión cuál de todas era la de Elías. Mi memoria estaba desecha con los últimos eventos, no obstante tuve la percepción de que estaba ubicada en el centro de la calle principal.

A ojos vista hice una alocada medición y me aventuré a tocar la puerta de una de las casas que permanecía con la luz encendida. Abrió una anciana temblorosa, quien a duras penas me indicó que tocase al lado.

Mientras me hincaba para enlazar la trenza de uno de mi tenis, le indiqué a Gérard que lo hiciese por mí. Segundos después se presentó ante nosotros otra vieja matrona.

–¿Qué desean? –preguntó con voz seca mientras torpemente se acomodaba una ruana sobre los hombros.

–Ver a Elías –contesté incorporándome–. Soy Daniel Formosa, un amigo de la juventud.

Al escuchar mi voz, Elías desde adentro pegó un gritó de satisfacción y fue a mi encuentro.

–¿Daniel?... ¿Eres tú Daniel?... ¡No lo puedo creer! –exclamó asomándose a la puerta de entrada.

Un fuerte abrazo unió nuestros cuerpos para celebrar el reencuentro, imprevisto para él pero planificado en mi elucubrante cerebro de fugitivo.

–Eres el mismo “rusito” de antes –dijo separándose y escrutando con su vista la anatomía de aquel hombre que otrora fue su compañero de ideales–. ¡No has cambiado en nada! –sentenció sonreído al tiempo que nos invitó a pasar a su hogar.

Los tres pasamos parte de la noche hablando. Rápidamente Elías simpatizó con Gérard, quien hacía chistes sobre nuestro fatigoso arribo a El Samán en un camión lleno de mierda y cochinos. Llegado un momento, el cual creí preciso, mientras me mecía lentamente en una hamaca que tenía colgada cerca del comedor, le conté brevemente lo que nos había llevado hasta allá.

–Esa historia se parece a una película de suspenso y terror –manifestó moviendo la cabeza negativamente, haciendo entender que no lo podía creer.

Impaciente le expliqué que era la verdad, cruda, pero real. Que en la historia no había un ápice de fantasía y que tanto mi vida como la de mi compañero corrían peligro.

Elías nos escrutó callado. Parecía un lince en plena cacería. Luego se levantó del taburete donde estaba sentado y extendiéndome la mano prometió ayudarme en todo lo que estuviese a su alcance.

Después de su visto bueno le pidió a Doña Josefina, la viejecita que nos abrió la puerta, de quien nos dijo que era su tía-abuela, que nos preparase algo de comer y dos grandes pocillos de guayoyo.

Mientras cenábamos Elías relató que sus padres murieron hace más de diez años y que de sus dos hermanos uno, el mayor, graduado de ingeniero en computación, se había establecido en Miami, y la otra, la hembra, se había casado con un canadiense y ahora vivía en Montreal. Que visitaban muy poco el país y que hace más de un par años sólo hablaban muy esporádicamente por teléfono. De la finca, de quinientas y pico hectáreas donde pastan alrededor de trescientas cabezas de fino ganado, producto de la herencia familiar, explicó que la dejaron bajo su custodia, pero que estaba aburrido y fastidiado de esa vida bucólica tan monótona y repetitiva. Abrumado, confesó que sus libros de filosofía quedaron tirados en un viejo baúl y que ahora son pasto de ratas y cucarachas, ya que en el pueblo de nada le valieron sus estudios. “Los llaneros tienen su propia filosofía y estoy por creer que es mucho más beneficiosa para la subsistencia del alma y el pensamiento que la de los grandes maestros universales”, expresó.

Dormimos hasta pasadas las nueve de la mañana. Aún se sentía el aliento fresco del rocío matutino y ese olor silvestre, entre sándalo y hierbabuena, que perfuma a El Samán en el invierno llanero, mientras que decenas de pájaros trinaban su himno a la creación con su bel canto dirigido por la mano de Dios.

Aunque subyugado por la mansa quietud de la naturaleza, al despertar aquella mañana lo primero que hice fue pedirle a Elías que depositase en su cuenta bancaria los cinco mil dólares que llevaba conmigo y que de ese dinero me diese, en principio, un millón de bolívares. Luego le solicité que fuese al sitio más cercano de venta de celulares y comprase dos. Uno para Gérard y otro para mí. Y que para la operación utilizara su tarjeta de crédito.

Elías regresó al filo del mediodía sin novedad. Me entregó los teléfonos y el millón. Le di las gracias, no obstante le expresé que había olvidado algo vital. Teníamos sólo las balas que estaban en el cargador de las Magnum, ya que las cajas se quedaron en la pensión de Caracas. Le pedí que consiguiese un par de cintos de cuero, de esos que usan los llaneros debajo de sus camisas, full municiones. Señaló que no habría problemas, que en la noche las tendría.

Nuestra intención, tal como se lo había comunicado la noche anterior, era quedarnos por un tiempo en El Samán, alejados de la gran urbe y del acoso de nuestros perseguidores. Era un pequeño paréntesis. Una angustiante pausa sostenida en la esperanza de que las autoridades, sobre todo la española, avanzasen en las investigaciones y me libraran del cargo de asesinato. De esa manera, si así resultaban las cosas, podríamos contar entre nuestros aliados con todas las policías del mundo.

Por el momento luchábamos solos contra la más poderosa y sanguinaria conexión mafiosa de la que haya tenido jamás noticias y, por si fuera poco, contra la policía del planeta. Me embargaba la certeza de que no saldríamos vivos de ese avispero ávido de sangre. De tal manera que lo prudente era quedarnos quietos por una temporada y utilizar ese tiempo en pensar, en atar cabos que sirviesen para desarticular la ‘Conexión del Arte’ y sus tentáculos.

En la noche Elías volvió con los cintos y una sorpresa: compró a unos traficantes de armas que negocian con la guerrilla colombiana una ametralladora UZI y media docena de granadas de fabricación polaca.

–¡Esta es para mí! –exclamó alzando sobre sus hombros la metralleta y enseguida agregó–: ¡Al fin un poco de emoción!... Este encierro me estaba matando –y risueño nos lanzó a cada uno dos de las granadas para que la atrapáramos en pleno vuelo.

–¡Ahora sí estamos listos para el combate! –gritó eufórico y con la satisfacción dibujada en su rostro suponiendo que algo fuera de su rutina cotidiana estaba por suceder.

Gérard y yo nos vimos atónitos. Nosotros no queríamos ningún combate. Estábamos hartos de ellos, más bien queríamos un poco de paz en la convicción de que pronto se haría justicia. Que se detuviese la matanza y la persecución. En fin, queríamos cualquier cosa, menos una guerra.

Los tres días siguientes los pasamos en la ribera del río Apure, descansando y bañándonos en sus caudalosas aguas, en algunos lugares infestadas de pirañas y caimanes del Orinoco.

El paisaje llanero es una fábula pardo-verdusca alucinante durante los últimos meses del año, donde las lluvias e inundaciones no hacen percibirlo en toda su inmensa belleza, debido a que en época de chubascos la tierra se transforma casi en un mar interior.

La mañana del quinto día Elías nos tenía reservada una sorpresa. Quería que conociésemos el Parque Santos Luzardo, reserva forestal ubicada en el Cinaruco-Capanaparo, en los llanos bajos occidentales. Nos fuimos en su jeep hasta el poblado de El Yagual y de allí, por vía fluvial, remontamos los ríos Capanaparo, Cinaruco y Orinoco. En medio de los llanos, la tierra se confunde con el cielo, dando una sensación de volatilidad cósmica, parecida a la que deben sentir los astronautas cuando caminan por el espacio, con la excepción de que allí, en el centro de las aguas, se pueden observar inmensas montañas de médanos. Sí, desiertos entre las aguas profundas que en la lejanía parecen espejismos lunares. A sus lados, morichales, mauritio, bosques de galería, lagunas y ríos que conforman islas.

Aunque sólo alcanzamos ver a una tonina, uno que otro caimán y muchas bellas y extrañas aves, Elías nos refirió que en el lugar habitan la más numerosa de las especies de reptiles e innumerables mamíferos terrestres y acuáticos, como jaguares, manatíes, dantas, cunaguaros, osos hormigueros, ibis escarlata, garzas, babas y el peligroso y asesino caimán del Orinoco.

Regresamos al atardecer, plenos de un gozo interior indescriptible y eclipsados por aquel banquete que ofreció a nuestros ojos el indómito paisaje del llano.

Entrando al pueblo, de un brinco un llanero evadió un lodazal y se interpuso a nuestro paso haciendo señas con su sombrero para que detuviésemos el jeep.

–¿Qué pasa Marcial? –preguntó Elías frenando a sus píes.

–Por aquí estuvo Gabán preguntando por los extraños, señor –expresó–. Aunque hizo muchas preguntas, yo no le dije nada, señor. Yo sólo levantaba los hombros y le contestaba ‘no sé’.

–Hiciste bien Marcial. Y luego para dónde se marchó.

–Regresó por donde vino, presumo que para “Los Cinco Diamantes”, señor –concluyó perspicaz el llanero.

–Gracias por el aviso Marcial. Y ojo pelao, si lo vuelves a ver por aquí o presientes que algo huele mal, corres a decírmelo. ¿De acuerdo?

–¡Sí, señor! –dijo complacido el llanero, al tiempo que recogía varios billetes que Elías le extendió a través de la ventanilla.

–Eso no me gusta nada –comunicó Elías al reanudar la marcha–. Ese hombre no es de fiar y mucho menos la gente para la cual trabaja –sentenció meditabundo.

–Si es el mismo al que le dicen “Buena fortuna”, ese fue el hombre que nos dio el aventón en su camión hasta la entrada del pueblo la noche que llegamos –precisé.

–¿Y por qué no me lo habían dicho, coño?

–No creí que tuviese la menor importancia. Mucho menos después de todo lo que he pasado –riposté encabronado.

–Parecía un hombre bueno –intervino Gérard–. Se mostró tan servicial y diligentes que, por lo menos a mí, no me hizo sospechar peligro alguno.

–En cambio es todo lo contrario. Es una alimaña, un reptil... Un cruel asesino. Le dicen “Buena fortuna” porque lo han emboscado para matarlo en varias ocasiones, pero el muy coño de madre, siempre sale ileso o sólo con algunos rasguños, mientras que todos sus acompañantes quedan fríos en el lugar.

–¡Huao! –soltó Gérard –.¿Y quién se lo iba a imaginar?

–Y qué crees que vino a buscar en El Samán. Porqué preguntó por nosotros… ¿Crees que puede estar ligado a nuestros perseguidores? –pregunté intrigado.

–Eso, Daniel, es lo que me ha revuelto el estómago. Ese hato, que antes pertenecía a gente muy respetable, fue comprado hace un par de años por un colombiano que se dice arquitecto, pero muchos sospechan que es un narcotraficante. No conozco su verdadero nombre, pero todos sus subordinados lo llaman Jack, y viene rara vez por aquí –expresó visiblemente preocupado Elías–. Figúrate, que tuvo el descaro de cambiarle el nombre al hato. Antes se llamaba “Doña Bárbara”, porque allí nació Francisca Vásquez de Carrillo, la mujer que inspiró a Rómulo Gallegos a escribir su célebre novela del mismo nombre.

–¡Entonces ya nos tienen ubicados! –exclamé excitado.

–¡Vayamos por las armas! –precisó Gérard.

–Sí, tenemos que marcharnos lo más pronto posible. La casa ya no es un lugar seguro para nadie –sugirió Elías.

En París mi vida era pacífica. Tanto, que podría calificarse de aburrida, además de improductiva. No obstante tenía paz, una paz con ansiedad, pero privada de terror.

Al principio la soledad, estar lejos de mis seres amados, me llenaba de inquietud. Una inquietud que tan sólo las almas solitarias pueden comprender. Los bares, la Biblia y las ‘mujeres calientes’ era la trilogía que podía aplacarla. Si no definitivamente, sí por gozosos instantes. Las tres a la vez, aunque no precisamente en forma simultánea.

El libro, el bendito libro que había ido a escribir, no cobraba vida siquiera en mi imaginación. Era una meta. Sólo una meta, que carecía de principio. Entonces, ¿cómo alcanzar la meta sin saber cuál era el punto de partida? Lo ignoraba. Únicamente sabía, y tenía toda la intención de hacerlo, que debía escribir la novela. Pero mi mente era una sonata de acordes sin sentido donde la flauta se confundía con el acordeón (confusión y nostalgia), el piano con el violín (soledad y pasión) y el arpa con el tambor (amor y frustración). En fin, en mi ser ebullía paradigma y paradoja en un baile confuso, pero puro. ¿Una locura? ¡Claro qué es una locura! Por ello es que se lo estoy tratando de describir. Para que supiesen en que estado me encontraba cuando vivía en Rue Richer, en la penumbra, pensando, dejándome torturar por los pensamientos, antes de ver la escabrosa escena de Flavio Gaudín y René Brizuela en su sodomía.

Que aquella escena haya sido la chispa que me devolvió a la vida, es inobjetable. Pero ahora me está llevando a la muerte. Aunque mi vida en París era, en ese entonces, un lento perecer. Un estado abúlico muy parecido a la muerte. Era, como dicen los refraneros, un muerto en vida. Ahora, y esa es la paradoja, el destino cambió el orden de las palabras. Ahora soy una vida en la muerte. O, por lo menos, en su filo.

Y quién entiende al ser humano. Antes me quejaba de mi improductividad, reprochaba mi inercia. Ahora me quejo por la excesiva actividad, del movimiento continuo. Una paradoja dentro de otra y esta dentro de un mismo ser. ¿Incomprensibles juegos del destino? ¿Fatalidad?... ¡Destino? ¿Somos en realidad dueños de nuestro propio destino? No lo creo. Es un absurdo. El único que es dueño de su propio destino es Dios y nadie más.

Dueño significa posesión, tener en sus manos algo que le pertenece. Sea esta comprada, manufacturada o regalada o, por azar, hallada. Pero, ¿quién ha tenido alguna vez en sus manos su mente -esa ruleta de pensamientos traidores-, sus sentimientos y, para no ser empalagosamente retórico, su destino? ¿Existe el destino? ¿O es una fantasía más, una alucinación más, una trampa de nuestra mente? ¿Tienen destino los insectos que noche tras noche, y en todo el planeta, se encantan y danzan alrededor de la luz de un farol para luego perecer? ¿Era ese su destino? ¿Ese es el significado del destino? Ah, se ríen. Piensan ilusamente que los insectos no tienen destino. ¿Y quién carajo lo dice? ¿El que puso el farol o Dios? ¿Existe Dios? Yo creo que sí. Es mi fe. Entonces, si Dios existe y creó a los insectos, los cuales representan el noventa por ciento de las criaturas vivientes que hay en el planeta tierra y único sustento de vida para el planeta, ya que sin ellos cualquier signo de existencia se extinguiría debido a que son la balanza ecológica de la humanidad, porqué deberían carecer de destino, y los seres humanos, pequeños representantes de la vida animal y depredadores por excelencia y placer, sí. Y si a ellos, los insectos, muchos más perfectos, tanto en su morfología, evolución, sentido de subsistencia y reproducción continua a través de todas las Eras más primitivas, Dios los dotó de su propio código ético, de su propia Biblia, entonces ¿por qué asignarle destino tan cruel y desastroso sólo por una luz, un farol?... Que es su llegada al cielo, su meta final. Que esa luz donde bailan su danza mortal es la puerta de paso para el paraíso de los insectos. Es posible, pero descabellado para la soberbia y prepotente mente humana. Y es que, obcecadamente, nos resistimos ver más allá de nuestros propios ojos. Nuestro afán de posesión y riqueza, le ha robado, arrebatado, toda conciencia y fantasía al hombre, microscópica larva en la inmensidad del universo.

De todas formas, exista o no el destino, yo me aferraré a la vida, que si la tengo. Aunque Descartes en su cogito ergo sum diga siento, luego existo, creo que, ciertamente, existo, ya que las fantasías no sufren, ni perciben el dolor, sea este físico, mental o espiritual..., y tampoco cagan. ¿Quién ha visto alguna vez a una fantasía cagando?

Elías sacó del armario varios morrales. Me lanzó uno y otro a Gérard, indicándonos que en la despensa había suficientes víveres y que los llenásemos de enlatados. De otro estante sacó un par de cuchillos de caza, dos machetes y una escopeta Remington de repetición y municiones, además de frazadas y suéteres de lana. Dábamos la impresión de ser un grupo de comandos en fuga.

Entendía a Elías, su angustia, sin embargo no percibía el peligro tan inminente con él. Creía que estaba paranoico por la historia que la había contado. No presentí, en fin, la inminencia del peligro. Él sí, por su suspicacia llanera. Por vivir en tierra de nadie, donde tanto la guerrilla colombiana, que tiene azotada la zona con los secuestros de ganaderos, como los narcos, se apoderaron de casi los ochenta mil kilómetros cuadrados del estado Apure, teniendo en vilo diariamente a las trescientas mil personas que allí habitan. Él percibía ese peligro, en tanto yo supuse que en esa vasta llanura estaba a salvo. ¡Cuán lejos de la realidad!

Gérard y yo llenábamos las mochilas sin aparente prisa en la certeza de que Elías recobraría el sosiego, cuando de pronto escuchamos el golpeteo insistente y nervioso de la puerta de entrada de la casa.

–¡Señor Elías!... ¡Señor Elías!... ¡Abra la puerta! –suplicaban desde afuera.

–¡Es Marcial! –precisó Elías reconociendo la voz, mientras se dirigía hacia la puerta para franquearle el paso, pero antes de llegar se escuchó el tableteo de una ametralladora y los gritos agónicos de Marcial.

–¡Rápido, por la puerta de atrás!–ordenó.

Los tres corrimos y en menos de un minuto estábamos metidos en el corazón de la noche. No había luna, sino un manto de nubes en el cielo, seguramente puestas por Dios para proteger nuestra retirada.

–¡Síganme! –indicó nuestro guía–. No hablen y eviten hacer ruido… Yo los sacaré de aquí.

Lo seguimos a ciegas. Un pantano. Después otro. Tras de nosotros se escuchaban voces y gritos. Gracias al Todopoderoso que ese día, por ser domingo, Doña Josefina estaba en Achaguas, pasando el fin de semana con sus nietas y no regresaría a El Samán sino a mediados de la mañana del lunes. De no ser así esos desalmados le habrían dado muerte con toda seguridad.

De pantanal en pantanal llegamos a una ribera del río Apure.

–¡Quietos! –urgió Elías–. Voy a ver si el fuera de borda de Salomón (un vecino suyo) está en atracadero. El viejo es peligroso –advirtió– y siempre está alerta, aunque a esta hora debe estar roncando la borrachera.

Efectivamente, la lancha de aluminio estaba donde nos condujo Elías. Sin hacer ruido la abordamos. Gérard quitó las amarras. Todo era silencio. Sólo era roto por el granjear de las ranas y el zumbido de algunos insectos. Hecho lo suyo Gérard abordó sin dificultad el bote. Elías, desde la proa, con un susurro ordenó:

–Remen con las manos.

Lo hicimos hasta alejarnos lo suficiente del embarcadero. Nos fuimos adentrando en la penumbra río arriba poco a poco. Considerando que estábamos lo suficiente lejos, Elías caminó hacia la popa y tiró fuerte del cordel para encender el motor. Este rugió rápido.

–Ese viejo lo tiene de a toque –expresó sonreído y satisfecho.

El viaje fue largo y peligroso, ya que durante toda la noche, aunque surcando la ribera, Elías tuvo que remontar el Apure y parte del río Orinoco. Presentí otra vez el fin. Esta vez más real que nunca. La pequeña embarcación no tenía dominio. Parecía un pedazo de papel arrastrado por las aguas a la ventura. Iba de un lado a otro chocando con la ribera. Era evidente que de un momento a otro nos iríamos a pique. No había palabras. El miedo nos mantenía mudos y a la expectativa. Olas de bajo nivel, pero con furia demoníaca mecían la embarcación de un lado a otro. Elías aceleraba furiosamente el motor buscando fuerza para dominar a la serpiente de agua. Hacia el este el sol, que estaba por despertar, nos presentó más tétrico el escenario. Ya no percibíamos el peligro, ¡lo veíamos!

Silencio. Silencio total. Estábamos a merced de esas aguas asesinas y de la pericia de Elías.

Debido a los fuertes chaparrones de los últimos días, la mole de agua estaba encolerizada en su señorío. Sin compasión seguía su sempiterno y furioso camino al mar. En un borde Elías hizo un viraje brusco. Creí que, desfallecido, había entregado nuestras vidas al Orinoco. Pero no fue así. Desvío el bote hacia el Arauca, otro río, también muy caudalosos, pero menos mortal que el Orinoco.

–¡Ahora sí es mío! –expresó Elías con aire de victoria luego de hacer el molinete.

–Creí que íbamos a perecer –atiné a decir tiritando de frío y miedo con el agua escurriéndoseme por los tobillos.

–¡Te equivocas! –afirmó profético–. Estábamos muertos, pero la mano de Dios nos salvó. Sólo Él sabe porqué.

–O sea... –balbuceó Gérard– ¡Estamos renaciendo!

–Así es amigo mío. Nunca nadie, que yo tenga conocimiento, había logrado esta travesía en una lancha sin haber dejado la vida.

–Y entonces, loco de mierda, porqué lo hiciste –cuestioné irritado.

–Porque si nos quedábamos en los alrededores de El Samán hubiésemos estado igualmente muertos. Por nuestras vidas bien valía la pena intentarlo –sentenció.

–¡Y gracias a Dios que lo logramos! –respondí viéndole sus ojos rebosantes de satisfacción y triunfo. Pero en mi interior pensaba que era un loco de atar. Un loco noble, pero desquiciado por el placer de la aventura.

Al amanecer llegamos desechos y empapados hasta los tuétanos al pequeño muelle de San Miguel de Cunaviche, un melancólico poblado que se ha resistido morir. Un coro de gallos indicaba que salía de su sueño.

Ya en tierra firme busqué en la mochila dos paquetes de cigarrillos que había guardado junto a los alimentos. Estaban mojados. Los saqué de la caja y los puse a secar en un borde del atracadero iluminado por el sol. Hice lo mismo con el encendedor, cuya rueda giraba sin hacer chispa alguna.

No advertimos que éramos observados por un pescador que se había acercado al muelle. Gérard estaba tirado sobre los tablones boca arriba. Elías achicaba el agua del bote con un recipiente que alguna vez contuvo en su interior leche en polvo y yo distraído, trataba de secar los cigarrillos.

–¿Acaban de llegar? –escuchamos sorprendidos a nuestras espaldas.

–¡Sí! –contesté sobresaltado buscando la procedencia de la extraña voz.

–¿De dónde vienen?–preguntó curioso.

–De ahí mismito –respondí utilizando la misma forma de comunicación quisquillosa de los llaneros.

–Ah, ¿quieres fumar? –sondeó viéndome manipular los cigarrillos.

–Así parece, hombre –admití.

Hurgó en uno de sus bolsillos y sacó una arrugada cajetilla y me la extendió.

–Toma los que quieras –expresó.

Saqué tres. Le di las gracias y alargándole la mano, dije:

–Me llamo Arturo. Gracias por su amabilidad.

–Yo soy Matías y aquí me tienen a la orden pa’ to lo que necesiten. Si no me encuentran, en la churuata estarán mis hijos Mateo, Marcos y Lucas. Pueden confiar tanto en ellos como en mí –indicó antes dar vuelta atrás y perderse en los recovecos del destartalado muelle.

Estaba perturbado. Con la sensación de estar perdido en el centro de la selva. Dependíamos de Elías y su conocimiento del lugar. Era el único que nos podría sacar a la civilización.

–¿Y ahora qué? –le pregunté.

–No te impaciente –afirmó tirando la lata al agua y dirigiéndome la mirada, agregó–: Por estos lados hay un pequeño aeropuerto. Los llevarán a San Fernando y de ahí a dónde quieran.

–¿Aquí? –respondí incrédulo.

–Sí, aquí –precisó–. Es el único que hay a cien kilómetros a la redonda.

–Entonces, nuestros perseguidores también estarán al tanto.

–Supongo que si –contestó moviendo la cabeza afirmativamente.

–Nosotros apenas somos tres y ellos muchos y bien armados –señaló Gérard.

–Y si nos están esperando en ese aeropuerto que tú dices que existe en esta selva, ¿qué haremos? –indagué pensando en lo peor.

–Debemos arriesgarnos. No hay otra salida y menos en este lanchón, ya que está muy averiado –subrayó Elías.

Desechamos de los morrales las impregnadas mantas, suéteres y otras pertenencias, así como los machetes, que no nos servirían de nada si íbamos a abordar el avión. Únicamente dejamos lo necesario. Chequeamos el buen estado de las armas y caminamos hacia la cabaña totalmente desorientados por los acontecimientos. El celular de Gérard quedó inservible. El mío, gracias a la providencia, estaba intacto. Lo había metido dentro de una cubierta plástica, cerca de los víveres, y estaba totalmente seco.

Al llegar a la improvisada “Capitanía de puerto”, vimos a Matías meciéndose en una vistosa hamaca indígena de colores muy vivos mientras charlaba con otras tres personas, todas corpulentas y jóvenes, a quienes supuse sus hijos.

–Ah, ¿ustedes otra vez? –soltó irónico al vernos.

Saludamos. Elías quería decir algo, pero lo interrumpí y tomé la palabra. Fui al grano. Le comuniqué que estábamos en problemas. Que necesitábamos su ayuda para poder embarcarnos en un avión o en lo que fuese, con tal que volara. Sin empacho le confesé que gente muy peligrosa y bien armada quería matarnos y que, si nos ayudaban, les daría cien mil bolívares, contante y sonante, a cada uno.

Al escuchar la cifra Matías cambió de actitud. De un tirón e incorporó de la hamaca mientras sus tres hijos nos observaban deslumbrados por la tentadora oferta.

–No hay problema… Ustedes salen de aquí en un avión o yo no me llamo Matías –sentenció ajustándose los zapatos.

–¿Tienen armas? –interrogó Elías secamente a los presentes.

–Tenemos unas morochas y bastante guaimaros (cartuchos) –contestó uno de los jóvenes.

–Bien, entonces cárguenlas y llévense todo el arsenal que puedan con ustedes –demandé.

–¿Y los reales? –preguntó Matías enseñando la palma de su mano.

Metí la mano en el morral y saqué el dinero. Pensaba darle a cada uno su parte, pero Matías, atajó:

–Démelo todo a mí. Yo después me arreglo con los muchachos.

Tomó el dinero, apartó del piso una alfombra hecha de cocuiza, levantó un tablón y sacó un frasco de vidrio boca grande.

–Esta es mi caja fuerte –dijo mientras introducía los billetes. Luego, dirigiéndose a sus hijos, reprendió–: ¿Y ustedes por qué no se mueven?... ¡Qué están esperando! Busquen las escopetas porque tenemos trabajo.

Matías nos trasladó en su escacharrado camión Ford hacia el aeropuerto. En los puestos de adelante íbamos Elías y yo con el viejo al volante. Atrás, en la cabina de carga, Gérard con Mateo, Marcos y Lucas, quienes hablaban sobre los peligros y virtudes de la selva.

Matías, con la vista bien puesta en la vía, hacía maniobras para evitar huecos y lodazales, mientras los de atrás reían y ladeaban sus cuerpos como si fuesen ganado para el matadero.

A los veinte minutos, más o menos, divisamos el diminuto aeropuerto. Sorpresivamente Matías disminuyó la marcha y comenzó a avanzar despacio, muy despacio. A un lado de la pista había visto un helicóptero y refirió que eso era inusual por allí, a no ser que perteneciese a la Guardia Nacional, pero que era muy raro ver a un aparato privado por esa zona.

Silbó una tonada a sus hijos y les señaló la nave. A nosotros nos pidió estar alertas, con las armas listas.

Zorro y desconfiado, echó a un lado de la vía el camión y apagó el motor.

–Eso no me gusta –expresó–. Déme los riales que iré caminando hacia la pista y yo mesmito alquilaré el aparato. Echaré un vistazo por si hay algo raro por ai. Por esos lares naiden me conocen y puedo observar tranquilo, sin levantar roncha, pero a ustedes los andan buscando. Por mi no se preocupen que sé cuidarme sólo y por ustedes tampoco, porque mis tres hijos los protegerán.

Dicho esto y con el dinero en el bolsillo, comenzó a caminar hacia el aeropuerto.

Los minutos transcurrían lentamente. A la media hora no daba señales de vida. La impaciencia comenzaba a torturarnos.

En vista de que no llegaba su padre, Marcos, el mayor de los hijos, se puso al volante y comenzó nerviosamente a tamborear sobre la consola del camión sin apartar la vista del camino.

Un silencio expectante se adueñó de la llanura. Las manecillas del reloj avanzaban perezosamente, casi parecían detenidas en el tiempo. Empapados de sudor nos observábamos la cara el uno al otro sin proferir palabra. Al mirarnos sólo nos encogíamos de hombros o fruncíamos el ceño. Marcos instantáneamente rompió el silencio.

–¡Hay viene! –exclamó al divisar una figura esfumada que avanzaba hacia nosotros por la cenagosa carretera.

Al llegar, Matías nos comunicó que alquiló la avioneta, que el piloto nos esperaba con la orden de vuelo en mano y que le había cobrado por el viaje los trescientos mil bolívares que le había dado.

–¿Y el helicóptero?... ¿Qué averiguaste? –pregunté intranquilo.

–Ah, el mesmo piloto me dijo que es de unos ejecutivos petroleros que andan por aquí haciendo exploraciones...

–¿Ejecutivos petroleros? –interrumpí–. ¿Y qué que hacen unos ejecutivos petroleros donde no hay ni una gota de petróleo sino ganado y ciénagas?

Matías se encogió de hombros e hizo una mueca con la boca indicando no saberlo.

Era extraño. Algo andaba mal, lo percibía. Les señalé a todos que estuviesen con los ojos bien abiertos y con la guardia en alto.

Una vez en las instalaciones del aeropuerto nos recibió Ezequiel, el piloto, quien nos informó que estaba listo para partir, que lo siguiésemos hasta su Cessna para abordarlo.

Llevábamos nuestras armas escondidas bajo las camisas. Elías, por su parte, había envuelto la ametralladora en una de las mantas que habíamos desechado de los morrales, la cual ya estaba medianamente seca. Lo mismo hicieron Matías y sus tres hijos.

Gérard y yo flanqueamos a Ezequiel y caminamos hacia la aeronave. Elías se quedó rezagado, pidiéndole a Matías que le hiciese el favor de trasladarse a El Samán e indagar qué había ocurrido ahí y que cuando él regresara lo buscaría para que le informase detalladamente.

Ezequiel estaba sentado en el puesto de mando abrochándose el cinturón de seguridad. Mi compañero y yo teníamos los píes en la escalerilla cuando se escuchó el chasquear de una ametralladora. Al voltear vimos que desde el hangar del centro, el segundo de los tres existentes, seis hombres, armas en mano, corrían hacia nosotros, pero estaban siendo contenidos por el fuego de Matías y sus tres hijos, quienes se habían pertrechado tras un abandonado container y unos barriles apilados cerca de la pista.

Elías, entretanto, al verse indefenso y a campo abierto entre la avioneta y los hangares, decidió correr hacia atrás para tomar posición amparado por unas vigas que estaban tiradas a un costado del tercer hangar. De esa forma los pistoleros quedaron atrapados entre dos fuegos.

Ezequiel descendió de la avioneta pálido y haciendo preguntas, las cuales, obviamente, no tenía tiempo de contestar. Le señalé a Gérard ir hacia el puesto de Elías. Ezequiel, al verse solo, corrió tras nosotros utilizándonos de escudo, agachado y con las manos sobre la cabeza.

En nuestra carrera accionamos las armas en dirección a los seis pistoleros logrando hacerlos retroceder hacia el interior del hangar. Uno de ellos, ametralladora en mano, se quedó parado frente a la puerta del hangar y con sus dos piernas abiertas bien afincadas sobre el suelo disparaba enloquecido a todos lados. Parecía estar poseído o atiborrado de polvo blanco, debido a que cada vez que disparaba su arma rompía en carcajadas y profería maldiciones en un idioma incomprensible.

De mi pistola recibió dos impactos, pero ahí seguía, tambaleante pero de píe, como si nada. No cayó hasta que de los lados de Matías y sus hijos recibió varias descargas.

Seguimos disparando hacía el interior del hangar, en dirección de los fogonazos que venían de la oscuridad hasta agotar tres cargas. Improvisamente, uno de los pistoleros salió de su escondite y lanzó algo hacia los barriles. “Una granada, coño”, me dije. La explosión, seguida de gritos de dolor no se hizo esperar.

–¡Lucas!... ¡Lucas!... ¡Háblame! –gritaba Matías entre sollozos y desesperación.

Silencio. Olor a humo de muerte y tierra calcinante. Después los lamentos y maldiciones de un padre acongojado. Evidentemente Lucas había muerto.

Metí la mano dentro del morral y saqué las granadas. Mis compañeros me imitaron. Lancé la primera y esperé. La detonación retumbó en toda la llanura.

Con rabia y tino Elías y Gérard hicieron lo propio. Una densa fumarola brotó de la boca del hangar. De su interior los quejidos agónicos de los malvivientes y uno que otro disparo hacía presumir que estaban fuera de combate.

Precavidos, esperamos que se disipara la humareda. No obstante, mi indignación y furia pudo más que mi cordura. Tiré el morral a un lado y con la pistola bien aferrada a la mano dirigí mis pasos hacia la entrada del hangar.

Escopeta terciada y con su hijo Marcos ensangrentado apoyándose en su hombro, Matías se me unió. Luego lo hizo Mateo, junto a Gérard y Elías. Enardecidos, con la decisión dibujada en nuestros rostros, queríamos acabaran de una vez con todo y vengar la muerte de Lucas.

Nos hicimos varias señas y dividimos en dos grupos para entrar en busca de sobrevivientes. Queríamos indagar quiénes eran y quién los había enviado. Ezequiel, el piloto, también se nos unió y caminaba a prudentes pasos detrás de nosotros.

Al pasar al lado del que había caído en la puerta del hangar, Matías de una patada le zafó de las manos la ametralladora. Se agachó y recogió el arma del suelo.

Adentro aquello olía a carne de parrilla. La sangre salpicó paredes, suelo y ventanas, conformando algo así como una pintura abstracta pincelada por un azar mortuorio.

Menos mal que en el interior no había ningún avión repleto de gasolina, sino el hangar hubiese volado por los aires y borrado del mapa todo lo que estuviese a cincuenta metros a la redonda.

Contamos cuatro cadáveres y con el que estaba afuera eran cinco. Faltaba uno.

Con las armas a punto comenzamos la búsqueda del sexto hombre. Lo hallamos sentado en el suelo, en la esquina posterior del hangar. Recostado de la pared y con un cigarrillo sin encender en los labios, sangraba profusamente por su hombro derecho, brazo con el cual sostenía una ametralladora que descansaba en su regazo. Al vernos, con pasmosa sangre fría, expresó:

–Yo soy Jack, Jack Torbay, el dueño de “Los cinco diamantes”. Tengo mucho dinero y si me sacan de aquí y me llevan a un hospital, le regalaré un millón de bolívares a cada uno.

Su mirada era gélida e inexpresiva. No se quejaba de dolor alguno, pese a estar mal herido. Su tranquilidad asombraba. Se trataba de su vida y negociaba como si se tratase de algo común, sin importancia. Tirado allí, nos observaba risueño, pendiente de un regateo o de una contra oferta.

–¡Matémoslo de una vez! –gritó Matías desesperado.

Nos vimos. Nuestros ojos estaban atizados de ira. Gérard había ido con Marcos a hacer un minucioso registro en cada rincón del hangar.

–Esperemos que vengan los otros para resolver –dije–. Además, antes de tomar una decisión debo averiguar quién los envió a matarnos y porqué. Quiero, de una vez por todas, indagar quien está detrás de todo esto.

–Todo está limpió. A Gabán hoy no lo acompañó su buena fortuna, ya que está más tieso que un palo y oliendo a carne asada –afirmó complacido a mis espaldas Gérard mientras se abría paso para ver al hombre herido–. ¿Y qué vamos a hacer con ése? –preguntó.

De pronto palideció. Apartándome de un empellón se le acercó y con su mano limpió la sangre que cubría parte del puño de Jack.

Lo que a mí me había parecido una quemadura, fue transfigurándose hasta tomar la forma de una cabeza de cobra con sus fauces abiertas.

–Nick... Nick, “Cuchillo de plata”... ¡Es él!... –masculló mi compañero mientras levantaba su pistola y la apuntaba a la frente del delincuente.

–No amigo. Yo me llamo Jack Torbay... Soy colombiano. No sé con quién carajo me estás confundiendo, pero si me ayudas tú también tendrás tu millón... –y sin terminar sus palabras trató de alzar la ametralladora para dirigirla hacia Gérard.

Con los ojos desorbitados e inyectados en sangre, como si estuviese delante del propio diablo, Gérard, totalmente fuera de sus cabales, vació la Magnum contra el pecho de Jack, cuyo cuerpo con cada impacto se mecía como una marioneta.

–Esto es por mi padre, maldito asesino... ¡Muérete!... ¡Muérete maldito!... ¡Muérete! ... –gritaba mientras seguía disparando enloquecido.

No se percató de que había vaciado su arma y que al accionarla únicamente se escuchaba el click seco del gatillo sobre la recámara.

Lo abracé y despacio le quité el arma. No sabía qué decirle para tranquilizarlo. Su perturbación iba más allá de la furia. Ninguna palabra lo hubiese aplacado, por eso callé y esperé. Estuvo quieto unos instantes, pero bruscamente se me zafó y comenzó a darle puntapiés al cadáver inerte y bañado de sangre. Uno de ellos fue tan potente que hizo rodar el cuerpo hacía adelante, quedando al descubierto un radiotransmisor portátil que Jack había ocultado tras sus asentaderas cuando aún estaba con vida. Lo tomé y encendí. Aterrado escuché una voz que decía:

–¡Resistan!... ¡Resistan, carajo!... Ya estamos a menos de dos kilómetros del aeropuerto... Cambio... ¡Cambio, coño!...

–¡Hay que salir de aquí! –grité tirando el aparato–. ¡Vienen más!

Corrimos fuera del hangar en dirección de la avioneta. Afuera vimos a algunos empleados del aeropuerto, quienes, al no escuchar más disparos, se aventuraron a salir de sus escondites para enterarse de la situación. Otros, timoratamente asomaban sus cabezas por puertas y ventanas. Al vernos volvieron a encerrarse.

Matías, Mateo y Marcos fueron por el cuerpo de Lucas y de allí al camión. Miré hacia el lado derecho del aeropuerto, por donde se proyectaba una carretera paralela a la que nosotros habíamos llegado. Dos rústicos venían a toda velocidad levantando una descomunal polvareda. A un par de kilómetros tras ellos un camión verde, quizás de la Guardia Nacional, parecía perseguirlos.

En la desesperada carrera hacia el Cessna, Elías engarzó una de sus piernas en una especie de riel que había entre el follaje. Traté de zafarlo, pero no pude. Estaba atorado hasta más arriba del tobillo. Debido a los bruscos esfuerzos por librarlo comenzó a sangrar copiosamente. Mientras lo ayudaba, los dos rústicos doblaban hacia la entrada del aeropuerto.

–¡Sigue!... Sigue tú... Yo veré cómo me la arreglo –suplicó resignado.

Dudé, aunque tenía miedo. Mucho miedo. Mi conciencia me decía que debía quedarme ahí, para socorrerlo y protegerlo, pero mi instinto ordenaba que corriese hacia el avión.

Elías, con coraje, seguía insistiendo, ahora con improperios, a que me fuese, que corriera hacia el bimotor.

Gérard y Ezequiel ya estaban dentro y las hélices rugían estrepitosamente. Me hacían señas para que fuera. Miré a Elías, él comprendió mi impotencia, y corrí.

Sin siquiera cerrar la portezuela, Ezequiel aceleró y dirigió la avioneta hacia el comienzo de la pista. Al llegar dio un fuerte giro, la puso en posición y pisó a fondo el pedal.

Al levantar vuelo pasamos frente donde había dejado a Elías. Miré hacia abajo. Había más de diez hombres en el terreno. Unos disparaban hacia la avioneta, otros al cuerpo de Elías. Lo vi soltar la ametralladora, caer de rodillas al suelo y hacerse la señal de la cruz. Luego, moribundo, extendió los brazos como un Cristo y dirigió su mirada al cielo, invocando el perdón del Todopoderoso. Parecía Jesús en El Calvario. Mantuvo esa posición hasta que finalmente se desplomó hacia adelante víctima de las balas de esos malditos rufianes, quienes le vaciaron sus ametralladoras en la espalda. Rompí en un llanto ahogado. “¿Por qué ese sacrificio, Dios mío? Porqué debía morir de esa manera. Dio la vida por nosotros, por mí, y yo siquiera pude ayudarlo. Debía haberme quedado y morir con él. No haber sido tan pusilánime”, pensaba mientras mi rostro se bañaba en lágrimas. Viviré con el fantasma de mi cobardía, del remordimiento, toda esta vida y, quizás, también en la otra, si es que existe. ¡Siempre!... ¡Siempre!

Gérard estremeció mis hombros buscando darme consuelo, un consuelo que jamás obtendría en esta existencia.

–¡Mira! –exclamó de improviso señalando con la mano por la ventanilla.

El viejo Ford de Matías, que se veía como una minúscula mancha en la carretera, corría veloz hacia el embarcadero.

Dos hombres, por causa ajena, habían muerto hoy. Elías y Lucas. Otro ayer, Marcial. ¿Cuántos más deberían morir hasta que todo esto terminase? Sólo Dios lo sabía. Pese al dolor que me embargaba una tenue sensación de triunfo confortaba mi alma: Gérard había cumplido su promesa y vengó el asesinato de su padre. ¿Pero sería realmente Nick, “Cuchillo de plata” el hombre que dejó como un colador?”, reflexionaba.

–Era Nick –precisó Gérard incuestionable, como si hubiese adivinado mis pensamientos.

–¿Por qué estás tan seguro?

–Su acento no era colombiano. Y, además de la cobra, tenía la otra marca, de la que nunca te hablé: un lunar de pelos en su mejilla izquierda. No te lo había dicho antes para evitar que te pusieses maniático y me señalaras a todo individuo que con un lunar nos tropezáramos.

–En pocos minutos aterrizaremos en San Fernando –interrumpió Ezequiel.

–No, no iremos a San Fernando –indiqué.

–¿Cómo? –respondió alarmado mientras Gérard me veía expectante.

–Regresaremos hacia atrás. Iremos por los lados de El Samán otra vez. Cerca del pueblo hay una carretera abandonada que es utilizada por los narcos como pista de aterrizaje. Ahí nos dejarás.

–Mire, señor –titubeó Ezequiel–. Si quiere le devuelvo los doscientos veinte mil bolívares que me dio Matías, pero no regreso por nada en el mundo.

–¿Y por tú vida? –amenacé apuntándolo con el arma.

- ¡Coño! Ustedes me van a matar de un susto. ¿Qué carajo habré hecho para tener un día tan maldito? –gimió.

–Nada, que yo sepa. Pero das la vuelta o te vuelo la cabeza. Voy a contar hasta diez y si al finalizar veo que no cambias el rumbo comienzo a disparar y la primera bala será para ti –advertí.

–¡Está bien!... ¡Está bien!... ¡Tranquilícese! –gesticuló mientras iniciaba un semicírculo.

–¿Estás loco?... ¿Para qué... –intervino Gérard.

–No, amigo mío –atajé–. En San Fernando seguramente nos estarán esperando. Esta vez no los matones, sino las autoridades, porque a estas alturas deben estar al tanto del tiroteo en el aeropuerto y de nuestro plan de vuelo. Por eso es que Ezequiel, si no lo has notado, aún no ha encendido la radio. ¿Verdad, Ezequiel? –pregunté, y éste aprobó con la cabeza–. Además, tengo una corazonada, la cual te comunicaré una vez que estemos en tierra.

Gérard calló. Ezequiel de tanto en tanto maldecía su suerte, pero seguía sin variantes el rumbo que le había indicado.

Pensé en Matías, el viejo truhán se había quedado con el resto, ochenta mil, de los trescientos mil bolívares que le di para el alquiler de la avioneta. Bueno, ni modo. Pero me indigna el hecho de que el pobre diablo haya perdido a un hijo y arriesgado la vida de los otros y la propia, sólo para esquilmarme unos cuantos billetes. Era obvio que por estar pendiente de su negociación no averiguó a quién pertenecía el helicóptero y que el cuento de los ‘ejecutivos petroleros’ fue un invento suyo. Si se hubiese ido por lo recto nadie habría muerto. Ni Elías ni Lucas. Pero la codicia ciega al hombre, tanto, que esta vez miserablemente cobró dos vidas.

Ezequiel nos comunicó que tenía frente a sí la carretera abandonada donde aterrizaría para dejarnos. Iba a encender la radio pero le agarré la mano para evitarlo. Le dije que cuando remontara vuelo podría hacerlo, pero que por ahora no quería enterarme de los alertas que estarían transmitiendo. Teníamos problemas de sobra y no quería escuchar nada que pudiese hacerme alterar los planes que danzaban en mi mente.

–No le digas a nadie, ni a la policía ni a extraños, dónde nos dejaste –advertí–. Si lo haces, no habrá lugar en el mundo donde puedas esconderte sin que yo y ‘mi gente’ te pueda conseguir –desafíe utilizando el estilo de los gángster de las películas–. Dile lo que quieras, inventa cualquier cosa. Que nos dejaste en otro lugar, cerca de San Fernando o más allá. Aléjalos lo más que puedas de nuestro verdadero destino, ¿entendido?

La amenaza fue tan concluyente, que de la boca de Ezequiel sólo salían guturales “Huum”.

El descenso fue suave. El aparato se posó en el terraplén como un ave.

Apenas nos apeamos, Ezequiel, como alma en pena, giró y volvió a remontar. Miré al cielo y las nubes ya se habían tragado el cuerpo de la avioneta. Sólo su cola se veía a la distancia, mientras hacía el oeste un abanico de garzas blancas parecían tratar de alcanzar la anaranjada y fosforescente bola en que se había convertido el sol en su crepúsculo.

–¿Cuál es esa corazonada tuya? ¿Por qué regresamos a la boca del diablo? –preguntó desconcertado Gérard mientras tomábamos un recodo para alejarnos de la explanada.

–Elías, que Dios lo tenga la gloria, me comentó que su capataz, un llanero que antes había trabajado arreando ganado en “Los cinco diamantes”, le confesó que uno de los sótanos del hato, que antiguamente fungía de bodega de vinos, siempre estaba custodiado por dos hombres fuertemente armados y que cualquiera que osaba acercarse sin estar autorizado, era alejado bajo fuertes amenazas. Quiero averiguar qué guardan tan celosamente ahí. ¿Porqué tanta seguridad en un hato de ganado? ¿Es raro, no? Tenemos que indagar qué esconden.

–¡Estás loco de remate! Cómo te la vas a arreglar para entrar en un sitio tan custodiado sin saber cuántos hombres hay y cuántas armas tienen. Mas que una locura es un suicidio, y yo...

–La idea no es tan descabellada –interrumpí–. Las matemáticas indican que seis de ellos murieron en el aeropuerto. El otro grupo de matones que llegaron durante nuestra huida deben haber sido detenidos por la Guardia Nacional o están bajo interrogatorio. Y, si hay más, deben estar esperándonos en San Fernando, creyendo que íbamos hacia allá. Por eso, concluyo que en el hato deben estar sólo los obreros y, a lo sumo, dos o tres matones vigilando el misterioso sótano. No digo que será fácil, pero tampoco imposible.

–Me sigue pareciendo una insensatez. Además, cómo llegaremos sin siquiera saber dónde estamos.

–Antes de aterrizar, hacia la puesta del sol, vi el hato. Lo único que tenemos que hacer es caminar siempre hacia el oeste y antes de que caiga la noche estaremos en sus inmediaciones. ¿Fácil, no?

–¿Y después qué? –inquirió Gérard.

–Permaneceremos escondidos entre los arbustos hasta las tres de la madrugada. A esa hora, que el sueño es más pesado y profundo, entraremos en acción. ¡Los sorprenderemos dormidos!... Será más fácil de lo que imaginamos, entiendes. Ahora dime, ¿qué te parece el plan?

–Lo mismo. Cosa de dementes. Pero, ni remedio, te acompaño.

Tiritando de frío esperamos la hora acordada encubiertos entre los matorrales. Nuestros estómagos vacíos lanzaban unos S.O.S. con ruidosos mensajes telepáticos al cerebro. Sacamos unas latas de carne cocida de nuestros morrales y comimos con deleite. Zancudos del tamaño de pequeñas libélulas nos mantenían entretenidos. A muchos les dábamos el descanso eterno estrellándolos con la palma de la mano en nuestras propias caras. Su molesto zumbido y el escozor de sus picadas, que se avivaba mientras más nos rascábamos, nos hizo adelantar en quince minutos la misión.

Evitando hacer ruido y con mucho sigilo fuimos acercándonos a la residencia principal del hato, una majestuosa mansión estilo colonial de fabricación reciente, floridos jardines, dos inmensas piscinas, canchas de tenis y caballerizas, todo alumbrado por potentes reflectores colocados estratégicamente alrededor de las alas del techo. No obstante, esa noche permanecían encendidos únicamente los de los extremos. No fue nada complicado adivinar donde estaba ubicada la cava de vinos, ya que dos reflectores mucho más pequeños que los del techo iluminaba, de tres entradas contiguas, sólo una. Presumimos que esa debería ser.

Bajamos silenciosamente por unas escaleras en forma de media luna en busca de la puerta de acceso. Dos hombres, ambos vestidos con pantalón negro y suéteres cuello de tortuga, dormían sentados en unas poltronas ubicadas a ambos lados de una puerta de madera adornada con flejes de hierro colado. Uno de ellos tenía descansando sobre sus muslos una pequeña ametralladora pavonada en negro azabache. El otro había apoyado su arma, una escopeta recortada, de la pared.

Le hice un gesto a Gérard indicándole que me encargaría del hombre de la izquierda y que él hiciese lo suyo con el otro. Asegurando que las Magnum estuviesen bien sujetas a nuestros cintos, dejamos descorrer silenciosamente los morrales de la espalda, blandimos en nuestras manos los cuchillos de caza que nos había dado Elías, bajamos los tres últimos escalones y sin titubeos nos abalanzamos sobre la yugular de los guardias.

Fuimos certeros. El de Gérard siquiera alcanzó a abrir los ojos y en su agonía cayó al suelo moviendo epilépticamente ambas piernas. El mío me clavó la vista aterrado y, sin entender que estaba a segundos de la muerte, se aferró de mi brazo arañándolo. Luego se desplomó clavando su cabeza entre mis piernas. No cabía la menor duda de que se había ido a podrir directo al infierno.

Hurgamos en sus bolsillos en busca de las llaves de la puerta. En un abrir y cerrar de ojos Gérard las campaneó mostrándomelas.

Probamos una tras otra hasta que la puerta abrió. Zafamos la palanca del cerrojo, empujamos y entramos.

Ante nuestros ojos apareció, como una visión, lo que podría considerarse un pequeño museo. Una tenue luz ultravioleta alumbraba todo el rectángulo que otrora ocupaba la cava de vinos, por supuesto, ahora remodelada con la última tecnología. Termostatos, sistemas de ventilación especial e indicadores de humedad estaban perfectamente ubicados. De las paredes, teñidas de un blanco puro, colgaban valiosísimas obras de arte. Otras estaban montadas sobre caballetes. Aquí y allá, armónicamente dispuestas sobre cubos de madera, se erguían deslumbrantes esculturas.

Comencé un rápido rastreo y con embeleso pude ver cuadros de Picasso, un Van Gogh, un Pisarro (¿el que pensaba venderme Brasyston en Londres?), varios Gauguin, un Toulusse-Loutrec, muchos Dalí, La niña del lazo azul de Rubens, Salomé de Cranach y hasta El samaritano de Rembrandt. También aprecié una perfecta copia, supongo, de La mujer adúltera de Tintoretto.

Cada unas de las valiosas piezas estaban perfectamente numeradas y clasificadas con los títulos y nombre de autores grabados en láminas de bronce colocadas visiblemente a un lado para que fuesen fácilmente identificadas, tal como hacen en las galerías de arte, pero en este caso con una sofisticación muy especial.

Me dirigí hacia un rincón atraído por un manto celeste que cubría lo que suponía una escultura que se hubiese dañado durante su traslado a tan apartado lugar. Quité la tela y no pude contener el “¡carajo!”, que brotó de mi boca, sobresaltado por lo que estaba viendo. Gérard me miró intrigado, haciendo muecas con la nariz a fin de que le dijese qué estaba sucediendo.

–¡Es la Cruz de Justiniano! –susurré–. Debemos sacarla de aquí.

La Cruz, de oro macizo y con incrustaciones de piedras preciosas, debía pesar alrededor de unos cincuenta kilos. Yo lo sabía. Advertía que era muy difícil huir de aquel lugar con tan pesada reliquia y sin tener medios de transporte a nuestra disposición. No obstante, luego de cubrirla nuevamente, le pedí a Gérard que me ayudase a recostarla sobre el hombro. A duras penas pude sostenerla.

–¡Vámonos ya! –susurré otra vez.

Trastabillé al pisar el charco de sangre que circundaba los cadáveres, el cual, convertido en cintas color púrpura, comenzaba a serpentear debajo de la puerta.

Eran las tres y veinte minutos de la madrugada cuando iniciamos la retirada. De tanto en tanto mi compañero y yo nos turnamos la pesada cruz.

–¿A dónde vamos ahora? –interrogó curioso Gérard.

–Por ahora a El Samán. A casa de Elías. Espero que Doña Josefina esté allí para que nos brinde amparo. Si la anciana no está, forzaremos la puerta y buscaremos dónde esconder la cruz. Pero, por ahora, es imperativo que haga una llamada que podrá salvarnos la vida.

–¿Salvarnos la vida? –repitió Gérard–. Y porqué no la hiciste antes.

–Antes no tenía pruebas de nada. Y tanto la policía como los miembros del gang nos querían vivos o muertos. Ahora, con la cruz en nuestro poder y con el increíble botín que hallamos, tenemos un chance, al menos con las autoridades.

Me senté a descansar y saqué el celular de la mochila. Marqué el 811 y esperé. A través de la computadora, una voz femenina pregrabada me dio la bienvenida e informó que en aproximadamente dos minutos sería atendido. Desvanecido, arropado por las tinieblas de la noche y con los mosquitos fastidiándome, los dos minutos se hicieron interminables.

Finalmente, a través del aparato escuché la aterciopelada voz de la operadora de guardia.

–Buenos días, soy Adriana, operadora número 27, en qué puedo servirle.

–Necesito con apremio el teléfono de la Policía Técnica Judicial de Caracas –notifiqué.

–Espere unos instantes –contestó.

Eficientemente, a escasos segundos, volvió al auricular para dictarme el número, el cual repetí en voz alta para que Gérard lo memorizara. Tranqué y a medida que mi compañero lo repetía iba marcando. No tuve respuesta. Al tercer intento, una voz ronca y somnolienta contestó:

–PTJ, buenas noches, ¿en qué puedo servirle?

–Soy Daniel Formosa...

–¿Daniel Formosa? –repreguntó pasmado el detective de guardia.

–Sí –señalé severo–. Escuche con atención lo que le voy a manifestar: Localicé donde esté, o despiértelo en su casa si es necesario, al comisario Omar Glazo y dígale que me llame urgentemente al 014-2474160, ya que le tengo una información bomba y que luego que escuche lo que le voy a decir me entregaré personalmente a él. Recuerde, únicamente a él, y dése prisa ya que es cuestión de vida o muerte –precisé contundente.

–Trataré de ubicarlo lo antes posible, pero, por favor, mantenga encendido su celular –sugirió el detective antes de colgar.

Mientras seguimos la espinosa caminata llevando la cruz a cuestas, le dije a Gérard que Omar Glazo era el director de la PTJ, la policía científica del país, y que lo conocía desde la época en que ejercía el periodismo. Le manifesté que era una persona proba y de fiar y que, de llamarme, le revelaría todos los detalles del tesoro artístico que encontramos en “Los cinco diamantes”. Ese era nuestro pasaporte para salir del lugar.

La llamada no se recibió. Cansados y cabizbajos llegamos al pueblo. El que había sido hogar de Elías estaba en penumbra. Sólo se escuchaba el llanto del viento y en la distancia el rugido sordo de las aguas del Apure. Olía a destierro de la noche mientras los impertinentes faroles de la calle danzaban sin quietud y silencio.

Nos dirigimos a la parte posterior de la casa, apoyamos la cruz en un tablón que crujió con su peso y con nuestros cuchillos aún ensangrentados forzamos la cerradura, la cual cedió sin problema.

Al entrar apoyé la cruz en uno de los sofás del comedor. Gérard se echó al suelo boca arriba, decaído, y abrió los brazos a sus lados preludiando la espera. Me senté en una silla, a su lado, y encendí un cigarrillo. También estaba fatigado, no obstante saqué el celular y lo apreté contra mi mano. Nuestros ojos se acostumbraron tanto a la oscuridad que por momentos pensé que estaba amaneciendo. Cuando, desalentados, nos disponíamos a dormir, sonó el teléfono. Hizo tanto estruendo que creí que iba a despertar al vecindario.

–Abrí inmediatamente la tapa y con voz sofocada murmuré:

–¡Aló!

–Daniel, soy yo, Omar Glazo. Antes que digas nada te informaré que para hoy, a las diez de la mañana, cité a todos los medios de comunicación a una rueda de prensa, en la que estaré acompañado por el Comisario Jefe de la Interpol establecido en Caracas, con el objeto de anunciar que el asesino de Valentina Doren fue atrapado y está convicto y confeso en Madrid.

–¿Qué? –titubeé perplejo.

–Sí, como lo oyes. Tú estás libre de culpa, no obstante tienes que entregarte para declarar...

–Pero Glazo, dime quién fue, cómo se llama, dónde...

–Todos los detalles lo sabrás a su debido tiempo..., cuando te entregues. Confía en mí. No es ninguna trampa –garantizó categórico.

–Yo jamás habría podido hacerle daño a Valentina... La amaba... Me devolvió a la vida...

–Sí lo sé... Pero, dime, cuál es el notición, la bomba, que me tienes –preguntó.

–La solución de un caso –dije aún fuera de mí–, que te dará fama mundial y que está relacionado con el crimen de Valentina y otros más. El asunto es largo y complicado, pero te adelantaré que descubrí la mafia que traficaba con obras de arte robadas en los museos del mundo y que tenía en vilo a todas las policías –expliqué ya repuesto del shock que me causó la noticia sobre el arresto del asesino de mi amada.

–Dime quiénes son.

–Por ahora, y es lo urgente, quiero que envíes detectives bien armados al hato “Los cinco diamantes”, situado a unos diez kilómetros antes de llegar a El Samán de Apure.

–¿En qué parte? –interrumpió.

–En El Samán... Samán de Apure. Allí, además de dos delincuentes muertos, en un aposento que antes servía de cava de vinos encontrarán gran parte del tesoro artístico robado. Tienes que actuar con rapidez, debido a que con los primeros rayos del día todo podría desaparecer. Envía pronto brigadas aerotransportadas de la delegación de San Fernando o todo se te irá de las manos... ¡Olvídate de la rueda de prensa, que esto es más importante!... Ven tú mismo –supliqué.

–Eso va a ser imposible. Una movilización como la que me pides necesita tiempo y planificación. ¿No estarás exagerando? –respondió incrédulo, tratando de sondearme a fin de evitar el traslado.

–Glazo, te repito, esto es serio. Si procedes con prontitud te llenarás de gloria, pero si no lo haces te hundirá –expresé haciendo énfasis en la voz a fin de animarlo–. Ten la seguridad de que una vez que todo esté controlado me entregaré a ti personalmente, a nadie más –y sin dar más explicaciones corté la llamada y apagué el teléfono.

–¿Por qué no le dijiste lo de Castro Tinedo y Flavio Gaudín? –preguntó Gérard, quien escuchó callado toda la conversación pegando su oído en la tapa del celular.

–El impacto habría sido muy grande. Si estaba escéptico con lo poquito que le dije, figúrate cómo tomaría lo otro. Me hubiese tildado de demente y trancado el teléfono. Pese a que es un policía muy agudo y con olfato de sabueso, Glazo no me habría tomado en serio. Cuando me entregue le contaré todo, con detalles y fechas, para que inicie una investigación a fondo, ¿entiendes?

–Creo que sí –ripostó encogiéndose de hombros.

Eran las nueve de la mañana y teníamos los ojos más abiertos que los de Bart Simpson. Aunque la fatiga nos martirizaba, aún más punzante era la exasperante demora. Glazo no llamaba. No teníamos idea de lo que estaba sucediendo. ¿Habría seguido mis indicaciones o tiró todo al traste y se quedó en Caracas dando su rueda de prensa? Fue un alivio oír que había sido exonerado de un delito que no había cometido. Pero ese asesino sólo era un peón de la “La conexión”, el autor material de un crimen, no los capos, los autores intelectuales.

Lejos de sentirme entusiasmado, estaba contrariado, desilusionado. La presunción de que los más peligrosos, la escoria de “La conexión”, esos hombres ambiguamente respetables, de turbia riqueza, quedasen en libertad, me desesperaba. Mucho más sabiendo que con el poder que ostentaban, mi honor y mi vida seguirían valiendo menos que un centavo. Tenía la clave para desenmascararlos, no obstante carecía de pruebas legales, contundentes para llevarlos a la cárcel.

Pruebas, necesitaba pruebas. Pero dónde carajo conseguirlas, pensaba. “¡Las fotos, coño!... ¡Las fotos!”, explotó como un torbellino el recuerdo.

–¡Gérard! –grité.

Mi pobre amigo de desventuras saltó de la hamaca donde se había tendido y corrió a mi encuentro revólver en mano, asustado por mi grito.

–¡Tranquilo!... Tranquilo, no pasa nada –dije alzando mis manos para que bajase la guardia, y pregunté–: ¿Dónde está la cámara que tenías en Los Roques? Recuerda que la llevabas en nuestro paseo y que con ella le tomaste un par de fotos a Castro Tinedo y Gaudín negociando con Nano Esconar. ¿Dónde está?... La necesito.

–La tiré… Se quedó en la isla.

–Cómo que la tiraste... ¿Por qué? –pregunté iracundo.

–Después que la estrellé en la cara del rufián quedó inservible.¿Qué tenía a hacer con ella? Además, no iba a cargar con ese peso mientras corríamos...

–Entonces estamos hundidos –dije resignado.

–Era muy grande para cargarla encima –expresó con despreocupación al tiempo que metía su mano en uno de los bolsillos del pantalón–, pero aquí está el rollo –manifestó tomándolo entre sus dedos con una sonrisa en los labios.

–¡Uff! –suspiré –. ¿Cómo lograste sacarlo de la cámara?

–Veo que lo olvidaste. ¿No recuerdas los gritos que pegaste cuando me quedé rezagado? Mientras tú pedías que me apurara, que corriese, yo estaba sacando el rollo de la cámara.

La película estaba bien protegida en su estuche plástico. No había sufrido daño alguno en nuestro paso por las embravecidas aguas del Orinoco. Gérard señaló que la estuvo cuidando todo el tiempo. Sabía que era una prueba irrefutable de la íntima conspiración entre políticos, banqueros y narcos. Yo, por estar más pendiente en salvar nuestro pellejo que de otra cosa, inexplicablemente había obviado ese detalle tan vital.

Esperando con impaciencia noticias de Glazo, escudriñamos cada rincón de la casa buscando un sitio seguro donde esconder la preciada Cruz de Justiniano, hasta que nos tropezamos con un pequeño almacén de maíz, una especie de silo casero. Apartamos los granos con una pala que descansaba en una pared e hicimos un colchón para la cruz. La colocamos en el centro y luego volvimos a poner los granos encima.

Nos pareció el escondite perfecto. Antes habíamos pensado enterrarla en la parte posterior de la casa, pero advertimos que la tierra removida haría sospechar al más desprevenido de los intrusos que algo había sido ocultado a toda prisa en el lugar.

Terminada nuestra faena, la cual realizamos sin hacer el más mínimo ruido, timbró el celular. Presuroso contesté.

–Daniel, es Glazo... ¡Aló!... ¡Aló!... ¿Me escuchas? –oía a través del receptor.

Un sopor paralizante invadió cada poro de mi cuerpo. Tenía temor de contestar. No estaba preparado para otro posible desastre. ¿Habrán tenido éxito o la misión fracasó? Invadido de dudas, hablé.

–Sí, te escucho. ¿Qué pasó? –inquirí excitado.

–Todo resultó como tú lo habías dicho. Atrapamos a otros cinco delincuentes. Uno de los nuestros resultó herido en la balacera, pero no fue nada grave. Por aquí la situación está controlada. De Caracas vienen unos fiscales del Ministerio Público a fin de hacer un registro minucioso de las obras incautadas. Yo cumplí con mi parte, ahora cumple con la tuya. ¿Dónde estás?

La pregunta me cayó como un balde de agua. Me había acostumbrado al nomadismo, a ser un fugitivo. Enfrentarme a la realidad, aunque fuese para reivindicar mi nombre, me asustaba. Mis instintos me fueron habituando a vivir asido al momento, a una supervivencia precaria y llena de peligros donde yo tomaba mis propias decisiones de vida. Ahora la ponía en manos de Glazo. Me había vuelto desconfiado y precavido. Sólo tenía fe en un hombre, Gérard, quien se cosió a mi drama y lo vivió tan intensamente como yo. Sin su apoyo me hubiese rendido. Estaba vacilante en revelar nuestro escondite, pero otra vez él, Gérard, ayudó a animarme.

–Es el momento. Todo lo que pudimos hacer ya lo hicimos. Ahora ellos nos ayudarán y protegerán. No hay otra vía- apuntó.

Mis pensamientos eran como un turbio charco de agua sucia. Dudaba. No me atrevía a decidir. No obstante, el rostro de Valentina se presentó ante mí como una aparición y una luz brillante disipó mi indecisión.

–Estoy en El Samán, en una casa azul identificada con el número 54. Conmigo está Gérard, mi compañero de desgracia. Aunque confío en ti, prefiero que entres solo y, por favor, que tus perros guardianes estén bastante alejados de nosotros o desapareceré otra vez. Sabes que estamos armados y no quiero equivocaciones –espeté precavido.

–No hay ningún problema. Sólo quiero que dejes los nervios y te tranquilices, porque todo terminó y no tienes nada que temer. En quince minutos estoy allá –contestó franco y con aplomo el jefe policial.

–¡Entendido! Pero, repito, entra sólo. No me importa si vienes armado o no. Únicamente me entregaré a ti, porque entre todos los policías, confío sólo en ti.

–¡Está bien chico! Deja la paranoia. Ya te dije que todo está bajo control... Te pido, por favor, que mantengas la calma para que no lo eches todo a perder –aconsejó fraternalmente antes de colgar.

Gérard, contagiado por mi excitación, comenzó a pasearse nervioso. Nos faltaba aliento para seguir adelante. ¿Cuán adelante podríamos ir, dónde quedaba el adelante? No teníamos alternativas. Ambos sabíamos que no existía un mañana, ni otro camino. Se había hecho lo correcto. No importaba el desenlace que acarrearía. Ambos sabíamos que nuestro destino estaba en manos del Creador y de Glazo.

Entregados a un silencio interior íntimo, no reclinamos en las butacas de la sala con nuestras armas prestas, pero resignados. Mi mente había capitulado a cualquier idea que no fuese esperar por el devenir.

Un suave, casi imperceptible, toque de nudillos sobre la puerta nos estremeció.

–¿Quién es? –pregunté apuntando instintivamente mi arma hacia la entrada.

–¡Glazo, chico, Glazo! ¿Quién más podría ser? –ripostó el comisario desde la parte de afuera.

–Espera, ya te abro –expresé prevenido y ordenando a Gérard que se escondiese tras el muro de la cocina.

Entreabrí la puerta asiendo el revólver con el brazo distendido a la altura de los ojos. Allí, dándome la cara, estaba Omar Glazo con una sonrisa dibujada en los labios y mostrándome sus dos manos vacías.

–¡Pasa! –apremié al tiempo que escudriñaba los alrededores. Vi a tres comandos de la División de Asuntos Especiales en uniforme de camuflaje apuntando sus armas hacia la casa, pero más que temor me transmitió seguridad.

Glazo vestía un pulcro traje gris, camisa celeste y corbata amarilla con lunares de un azul triste. Más que un policía parecía un modelo sacado de un desfile de Versace. Sus cincuenta y tantos años los llevaba con distinción y elegancia. Su cabello bien peinado y ojos verdosos transmitían quietud y serenidad, por ello intuí que no éramos víctimas de una celada.

Un fuerte abrazo selló el pacto.

–Todo terminó –sentenció–. No hay nada que temer. Por favor deja ya ese revólver... ¿Aquí estoy, verdad?… Serénate que todo está bien.

Al no presentir riesgo Gérard asomó sus narices. Los presenté y nos sentamos los tres en la sala.

–Mira, esta es la situación. Tanto tú como el amigo –dijo señalando a Gérard– están fuera de peligro. Sin embargo, debemos preparar un informe detallado sobre lo ocurrido y los necesitamos para que nos aclaren muchos puntos. Se vendrán con nosotros… No teman por sus vidas porque están bajo una custodia especial, con hombres muy calificados y entrenados para cualquier contingencia. ¿De acuerdo?

Gérard aprobó moviendo la cabeza, yo demoré en contestar, para luego puntualizar:

–Glazo, esta es sólo una parte del enredo. Los verdaderos cabecillas son personas muy importantes del quehacer nacional. Ni vislumbras quién es el cerebro de esta organización criminal –comuniqué pausadamente, pero buscando impactarlo.

–Está bien, todo me lo dirás una vez que estemos en la central. Por ahora lo importante es que los saque de aquí sanos y salvos. Esta es una zona muy peligrosa y aunque tengo suficiente hombres para enfrentar cualquier eventualidad, nadie está seguro aquí. Los narcos, la guerrilla colombiana..., tú sabes. Entonces, lo pertinente es que nos vayamos lo antes posible, ¿de acuerdo? Mi helicóptero está cerca de aquí y espera por nosotros.

Convencidos de que era lo mejor, le entregamos las armas, desengranamos la Cruz de Justiniano ante el asombro de Glazo, quien lanzó un expresivo ¡caray! que nos causó risa, nos ajustamos los morrales a la espalda y salimos a la calle con el comisario al frente, quien ordenó a sus comandos bajar las armas y venir a protegernos. En un santiamén más de veinte hombres, que salían de escondites insólitos, nos rodearon haciendo un verdadero e infranqueable escudo humano. Mientras avanzábamos se nos unieron cuatro jeep de su escuadrón de asalto. Abordamos uno con Glazo mientras los otros nos escoltaron hacia el helicóptero y a la libertad.

Insondables designios nos impone el destino. Cuando estuve en Madrid y conocí a Valentina Doren la vida se me revelaba en su propio color. Matices de aventura y romance pincelaban el lienzo inconcluso de mi existencia. Con ella me sentía llevado por las manos de Degas, quien en magistral trazo nos atrapaba en una de sus telas inmortales. Advertía que de mi ser brotaba una luz incandescente con sabor a paz. No había vestigios de nubes que perturbaran tan espléndida transparencia. Hasta el tono de mi voz grave, lo percibía como un concierto de afinados violines celestiales. No había la menor duda, Valentina era un ángel enviado desde el paraíso para iluminar mi vida, deshecha y sin sentido. Ella había venido a rescatarme. A guiar mi alma hacia un norte noble. Dios la envió para buscarle un significado a mi ser atormentado y atribulado por las heridas del tiempo. Su suave transparencia, su mirada, borró en halo mágico mi dolor y soledad y, con su muerte, reveló que mi vida tendría un sentido, poco común, pero un sentido: desenmascarar a “La conexión del arte”. Alguien debía hacerlo y Dios puso en mi camino a Valentina para indicar la razón de mi existencia, hasta ese momento estéril. No fueron mis fuerzas las que lograron hacerme llegar hasta el final, sino el soplo divino de un ángel que buscaba justicia. Mi piel ardía en un fuego confuso e impotente, sin solución, al no entender el sacrificio que Dios le había impuesto a Valentina. No obstante, ese mismo Dios acarició mi discernimiento y lo inundó de decisión y pecado. ¿Fue pecado quitarles la vida a los bandidos que nos perseguían? ¿Fue la mano justiciera del Todopoderoso la que impulsó a la mía? No lo sé, pero sí sé que Dios borró de mi conciencia todo remordimiento o culpa y alumbró otra vez el sendero interior de mi ser para consagrarme una nueva vida. “El mismo sol renace en tierras nuevas en un ciclo de eternos amaneceres”, escribió Rabindranath Tagore, y yo, junto a Gérard, estaba inmerso en uno. En un nuevo amanecer. Tan límpido como los ojos de cielo de Valentina.

La anárquica Caracas proseguía su acelerada carrera al caos total. En las puertas de la central detectivesca nos recibió un tropel de reporteros y fotógrafos de todos los medios de comunicación, incluso de agencias internacionales. Nuestros escoltas nos fueron abriendo paso entre destellos de flashes y exigencias periodísticas.

Empellones y maldiciones escuchábamos a nuestro paso. Nada había cambiado. La misma predisposición contra la prensa, los mismos atropellos, esta vez con la diferencia de que yo estaba del otro lado y no entre los reporteros.

El ruidoso recibimiento me incomodo, debido a que Glazo había prometido al momento de entregarme que se evitaría cualquier contacto periodístico hasta tanto que Gérard y yo no hubiésemos revelado todos los pormenores de nuestras investigaciones. No obstante, sé por experiencia que daría la excusa acostumbrada: “Hubo una filtración y los sabuesos de los periódicos hicieron acto de presencia”. Siempre es así, el acoso de la prensa es inevitable, aunque uno esté en el último rincón de la tierra.

La nube de periodistas se disipó como por arte de magia al tomar el ascensor que nos conduciría al cuarto piso, donde funcionan las oficinas de la Dirección General. La custodia especial que Glazo nos había asignado estaba adherida a nosotros como estampilla.

Una vez dentro del despacho Glazo me agradeció por la información que le suministré sobre el tesoro, ya que gracias a ella la PTJ se había adjudicado un rotundo triunfo, muy beneficioso en estos momentos en que la imagen de la institución policial estaba un poco deteriorada. Se sentía feliz, complacido y eufórico por su exitosa operación. En su elocuencia alardeaba y se veía, y así lo gesticulaba con sus manos, en grandes titulares en las primeras planas de todos los periódicos del planeta como el héroe policial que había descubierto e incautado el botín que todas las policías del mundo no había, después de cinco años de rastreo, podido conseguir.

Lo dejé envanecer hasta que mi paciencia llegó al límite.

–Has triunfado, pero sólo a medias –lo interrumpí en su engreimiento–. La cabeza de “La Conexión” aún sigue viva y si no haces algo y pronto, tu triunfo se desvanecerá en jactancias.

–¿Qué quieres decir con eso? –preguntó aturdido.

–Lo que no me dejaste comunicar cuando me entregué en El Samán.

–¿Y es más importante de lo que acabamos de realizar? –interrogó fanfarrón.

–Mucho más importante. Tengo a la cabeza del león en mis manos y tú te regodeas sólo con la cola –contesté.

–¡Explícame! –expresó intrigado.

A Gérard lo habían llevado, pese a mi oposición, a otra oficina para interrogarlo aparte. Antes de salir se despidió dándome la mano, situación que aprovechó para dejar colar sobre la mía el rollo fotográfico con las pruebas. Debido a la confusión reinante por la celebración de la parcial victoria, nadie se percató del canje.

–¿Estás bien sentado? –pregunté.

–¡Sí! ... ¡Claro que sí! –afirmó Glazo impaciente.

–Bueno, te diré... ¿pero en realidad estás bien sentado? –insistí a manera de chanza para desesperarlo.

Glazo asintió moviendo la cabeza, pero reflejando estar perdiendo la calma.

–¿De verdad? –repetí con una sonrisa a fin de exasperarlo un poco más.

–¡Coño, di de una vez lo que vas a decir! –contestó airado.

–Las cabezas ocultas –dije parsimoniosamente– del gang del arte en nuestro país son nada más y nada menos que Flavio Gaudín y Pablo Castro Tinedo...

–¿Qué? –soltó escéptico sin dejarme concluir.

–¡Como lo oyes!... Y tengo pruebas.

Impulsado por un resorte Glazo se levantó del asiento y comenzó a pasearse por la oficina frotándose nerviosamente las manos sobre la cara.

Le conté todo, desde París en adelante, detalle a detalle. Resistía creerme. Aunque Glazo es un policía inalterable, en esta oportunidad el fruto de la revelación y la severa responsabilidad que acarrearía alguna acción contra a los personajes nombrados, lo habían confundido.

Mientras se movía por la oficina, escrutaba el rostro de sus “soldados”, buscando aprobación, pero estos le hacían muecas de desconcierto.

–Te dije que tenía pruebas –expresé para sacarlo de su abstracción.

–¿Cuáles? –preguntó.

Doble el cuerpo hacia la izquierda con lentitud, metí la mano en el bolsillo, saqué el rollo y dije:

–¡Aquí está!

–¿Qué es eso? –indagó excitado.

–La prueba –contesté–. En este rollo hay en par de fotos donde aparecen Flavio Gaudín y Castro Tinedo negociando obras de arte con Nano Esconar, el capo del Cártel de Medellín, entre ellas la Cruz de Justiniano que te entregué en El Samán, y algunas de las que incautaste en “Los cinco diamantes”. Las fotos fueron tomadas en Los Roques, en la casa de playa que Pablo Castro Tinedo tiene allí.

–¡No puede ser! –exclamó.

–Envía a revelar el rollo y lo verás con tus propios ojos –reté.

Glazo llamó a uno de sus hombres de confianza, le entregó el rollo para que lo llevase al laboratorio del segundo piso con la advertencia de que lo protegiese con su vida, si fuese necesario, y que lo quería en su escritorio revelado y con copias 8 x 8 lo antes posible.

Pasaron menos de quince minutos cuando su subalterno le entregó el negativo y las copias. Al ver las fotos, de su garganta salió:

–¡No puede ser!... ¡Es increíble!

–Pues créelo, porque yo viví toda su despiadada persecución –manifesté con resentimiento.

Glazo, blandiendo las fotos en sus manos, pidió la presencia en su despacho del Jefe de Investigaciones Especiales y que llamasen a un grupo de jueces y varios fiscales del Ministerio Público. Todo indicaba que en su cerebro estaba urdiendo un plan para desencadenar una serie de imprevistos allanamientos simultáneos.

–¡Ordene usted, jefe! –se escuchó una voz que venía del resquicio de la puerta.

Un hombre corpulento, de tez morena y aspecto rudo estaba delante de Glazo.

–Exígele al primer juez penal que contactes por teléfono que emita una orden de captura y prohibición de salida del país contra Flavio Gaudín y Pablo Castro Tinedo. ¡Hazlo pronto! –subrayó.

El funcionario salió sin chistar. Sin preguntar el porqué y marchó a cumplir el mandato de su superior.

Pasaban las diez de la noche. Estaba fatigado y deprimido. No obstante el triunfo que se avecinaba sólo pensaba en descansar. Le dije a Glazo que debía dormir un poco, de lo contrario desvanecería.

Indicándome el sofá de su oficina, expresó:

–Duerme ahí. Aquí estarás bien, porque después de lo que me mostraste no estarás seguro en ninguna parte.

Acepté su sugerencia y me eché sobre la butaca. Pese a la bulla, el ir y venir de los detectives, los constantes repiques telefónicos y los gritos de Glazo impartiendo órdenes, enseguida quedé profundamente dormido. No obstante, mi descanso no duró mucho.

Un fuerte sacudón me despertó bruscamente.

–¡Despierte, señor!... ¡Despierte! –escuché somnoliento.

–¿Qué?... ¿Qué pasa? –tartamudeé.

–El jefe quiere hablar con usted –señaló un hombre uniformado que me veía con sus dos ojos tan abiertos que parecían un par de huevos fritos.

–Me incorporé como sonámbulo, miré hacia los lados y vi a Glazo sonreírme.

–¡Bingo! –exclamó–. Tenías razón en todo.

Mientras bostezaba vi mi reloj. Eran las tres de la madrugada.

–¿Qué pasó? –pregunté desesperezándome.

–Al tener en mis manos la orden de captura, rodeamos la villa de Castro Tinedo. Cinco de mis hombres, dos fiscales públicos y un juez se presentaron ante su puerta requiriendo su presencia –comenzó a relatar emocionado–. Atendió el ama de llaves, quien informó que el banquero se encontraba en el exterior. Luego se escuchó un disparo. Mis hombres penetraron la casa y encontraron a Castro Tinedo tirado sobre el escritorio de su biblioteca encharcado en sangre. En su mano sostenía una Beretta todavía humeante. ¡El pobre cobarde se suicidó!

–¿Cómo? –pregunté aturdido.

–Se suicidó, ¿entiendes? –repitió Glazo.

–Entonces nuestras pruebas se fueron con él –atiné a decir.

–¡No! –aseveró Glazo–. A Flavio Gaudín lo tenemos en nuestras manos y está hablando más que un perico... ¡Políticos de mierda! –sentenció asqueado.

–¿Y dónde lo tienen? –pregunté.

–Aquí mismo, en el piso de abajo –precisó.

–Quiero verlo, quiero hablar con él –exigí nervioso.

–Es imposible. Nuestros procedimientos no lo permiten –atajó Glazo.

–Es un ruego, Glazo. Olvídate de las reglas y déjame estar presente en el interrogatorio. Acuérdate que te lo serví todo en bandeja de plata.

–¡Está bien! Te lo permitiré, pero sólo por unos minutos. Recuerda, Daniel, unos minutos nada más y luego te saco de ahí, ¿entendido?

–¡Gracias, amigo! –expresé complacido.

Bajamos un piso y entramos en una oficina que más bien parecía una habitación de hotel barato. Espejos falsos, unos opacos y otros transparentes, mostraban la imagen de Flavio Gaudín sentado detrás de un escritorio mientras dos funcionarios lo interrogaban. Como buen político utilizaba los subterfugios y trampas que le otorgaba su excelente dominio de la oratoria, con la cual tenía desorientados a los detectives. A cada pregunta Gaudín respondía con precisión, sin dejar la menor presunción de duda. Era un falso, un hipócrita de mierda. Le supliqué a Glazo que me dejase entrar en ese momento a la sala de interrogatorios ya que mi presencia podría descomponerlo y si eso sucedía podríamos sacarle provecho.

Prodigiosamente Glazo accedió. Buscaba un giro a aquella incómoda situación. Estaba metido en camisa de once varas y tenía que zafársela lo antes posible. Tenía en sus manos a un político de envergadura, y aunque esa detención fuese preventiva, sabía que estaba jugando con fuego y arriesgando su cargo y prestigiosa carrera.

Al traspasar la puerta de la sala de interrogatorios, los ojos de Gaudín se encontraron con los míos. Palideció instantáneamente. Su postura se diluyó en fracciones. Era como si alguien le hubiese bajado el suiche. Toda luz de su rostro se opacó.

– ¡Hola, candidato! –saludé–. ¿Se asombra que aún esté vivo?

–Disculpe, pero a usted no lo conozco –ripostó con esfuerzo.

–Pero sí conoce a René Brizuela, su amante parisino –contesté tranquilo.

–No sé de qué me está hablando.

–De Rue Richer –expresé con ira.

– ¿Rue Richer?

–Sí, y no se haga el tonto. Lo filmé el otoño pasado mientras hacía el amor con él en su taller de pintura –afirmé mintiendo, pero sin la menor vacilación.

–Bueno, él era un buen amigo –reconoció viéndose atrapado.

–Al que usted, en el Dorchester, en Londres, ordenó matar –espeté con sangre fría.

– ¿Matar?... ¿Dorchester?... –repitió haciendo denotar que no comprendía.

–Sí –respondí–. Cuando estuvo en la convención socialista... Yo estaba cenando en el restaurante del hotel, sentado a escasas cuatro mesas de usted en el momento que lo envió al matadero –pronuncié como si estuviese enterado de todos los detalles anteriores al asesinato.

Gaudín se turbó aún más. Estaba a punto de venirse abajo, de tocar el fondo, lo percibía. Debía acorralarlo en forma implacable, pero cómo hacerlo. Pese al zarandeo de mi última pregunta, el hombre tomó un segundo aire, y en tono seco contestó:

–Yo ceno o almuerzo todos los días con diversas personalidades...

–Pero –atajé–, no con un amante que a los pocos minutos es asesinado en el puente de Waterloo.

–¿Asesinado? –preguntó con inocente dubitación.

–Sí, asesinado por orden de Pablo Castro Tinedo –solté adivinando.

–Ah, fue él –expresó traicionándose.

–Sí, fue él –reafirmé.

–¿El qué?... Yo no dije nada... No sé de qué me está hablando –comenzó a decir a fin de retractarse.

–Ya está bueno de tanta farsa –grité furioso tomándolo por un brazo–. Tenemos en nuestro poder filmaciones donde apareces tú, Pablo Castro Tinedo y Brizuela negociando obras de arte robadas con Nano Esconar en Los Roques. ¡Basta de mentir!... Todo se acabó –sentencié lapidariamente.

Gaudín estalló en llanto. Parecía una mujerzuela herida. Me dio tanta compasión que le alargué el paquete de servilletas desechables que estaban sobre la mesa.

–¡Ese maldito psicópata me las pagará! René era el amor de mi vida, mi consuelo. Lo único verdaderamente importante... ¡Voy a destruir a ese maldito Castro Tinedo!... Él sabía que René lo era todo para mí... Lo voy a destruir... ¡Lo voy a destruir! –sollozaba inconsolable el miserable político.

Esperé a que se calmara. La escena, pese a mi furia, me conmovió. Recordé a Valentina, mi gran amor, mi ángel, que fue asesinada vilmente debido a una confusión. Entendía a Gaudín en su dolor, en sus sentimientos, aunque no justificaba la monstruosidad de sus crímenes. Sus propios cómplices le habían quitado la vida a su amante, a su gran amor. Aunque era sodomía no dejaba de ser amor. Parecía verme en un espejo, pero de diferente cristal. Pese al odio que albergaba hacia Gaudín, ver a un hombre de su porte llorar de esa forma por otro, me conmocionó, no obstante aprovecharía su descalabro para darle un jaque mate al asunto con mi próxima pregunta, ya que Gaudín no estaba enterado de que su socio se había suicidado.

–Castro Tinedo está en la sala contigua y está hablando hasta por los codos. No sólo te echó toda la mierda, sino afirma que tú eres la cabeza de todo, el gran jefe… El que maneja toda la conexión a través de tu poder político y diplomático. Tú sabes, el asunto de la valija y todo...

–¡Eso es mentira! –interrumpió–. Él conocía mis debilidades hacia los hombres y me manipulaba, sólo fui su instrumento. Él manejaba todo, el verdadero organizador de todo es él y otros cinco banqueros, tanto de Londres como de París –confesó ante nuestro asombro.

–Eso es lo que tú dices porque tienes el agua hasta cuelo, pero él afirma todo lo contrario...

–Tengo documentos, cifras y nombres y todo se los daré a fin de que ese maldito pague por la muerte de René.

Salí de la sala y dejé a Gaudín con los otros investigadores, quienes pidieron la presencia de dos representantes del Ministerio Público para comenzar a tomarle las declaraciones al político. Éste se explayó dando nombres y detalles de cómo y a través de quiénes se hacían las operaciones. Compungido y lloroso, contó con precisión fotográfica cada detalle de “La Conexión de Arte” y el porqué de esa íntima conspiración. Reveló que las ventas únicamente se las hacían a coleccionistas japoneses y a los narcotraficantes. Habló de cifras astronómicas y señaló que un buen porcentaje de ese dinero iba destinado al sostenimiento y equipamiento de las guerrillas de las Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia (FARC), ya que de triunfar en su revolución, los banqueros, políticos y narcos involucrados en “La conexión” obtendrían posiciones de mando y privilegiadas dentro de la nueva estructura del gobierno colombiano. Precisó que las FARC es la organización clandestina más rica del mundo, la cual es financiada, en gran parte, por narcotraficantes, entre ellos el capo de la droga brasileña conocido como Fenandinho Geira Dair. De éste último, quien adquirió varias de las obras de arte robadas por “La Conexión”, afirmó que su organización delictiva giraba mensualmente diez millones de dólares a las FARC por su participación directa en el tráfico de drogas, las cuales iban con destino a Brasil, Paraguay y Estados Unidos. Contó que Pablo Castro Tinedo recientemente había autorizado un envío de material bélico a la guerrilla, consistente en la entrega de tres millones de proyectiles calibre 7.62, procedente de Paraguay, y de diez mil fusiles jordanos, los cuales pasaron vía Perú. También denunció que Castro Tinedo lavaba los narcodólares de sus ‘socios’ en más de cincuenta países del mundo. De esa forma ampliarían su radio de operaciones y extenderían sus tentáculos a Asía y Norteamérica. Confesó ante los incrédulos policías que Pablo Castro Tinedo, pese a su riqueza y prosperidad, era agente encubierto de Fidel Castro y que su misión era crear confusión política y financiera en algunos países latinoamericanos con gobiernos débiles a fin de exportar los postulados castristas. Relató con pasmosa calma que Tinedo recibía órdenes directas del tirano caribeño y que su primer objetivo era perforar las estructuras gubernamentales Venezuela.

Comencé a entender claramente el porqué Tinedo optó por la vía del suicidio. Teniendo tanto poder y riqueza hubiese podido burlar la mano de la justicia en Venezuela, pero no la del inescrupuloso castigo de Fidel, quien le callaría rápidamente la boca a fin de no verse inmiscuido en un grave problema internacional.

Los periódicos de todo el mundo se alimentaron durante varias semanas del caso. Especularon e hicieron conjeturas involucrando a más personas, convirtiendo a “La conexión” en un tema casi de ciencia-ficción. Gérard volvió a su país. Yo me quedé en Caracas pendiente de los últimos acontecimientos a través de informaciones de primera mano que recibía de boca de Omar Glazo. Fue él quien me notificó que Brayston, el dueño de la galería “Point blue”, había sido detenido por Scotland Yard. Que el hombre que asesinó a Valentina y a Brizuela era un psicópata maracucho de nombre Valentín Guzmán Pérez, el mismo que había dado muerte en un rito homosexual al ex embajador Otano Riva, presuntamente porque lo había infectado con SIDA, y que ahora, enfermo y sin esperanzas, pagaba su condena recluido en un manicomio de máxima seguridad en las afueras de Madrid.

Por su parte Nano Esconar Gaviria, líder del Cártel de Medellín, declarado enemigo público número uno de Colombia, murió, junto con un guardaespaldas, en un enfrentamiento con la policía de Medellín dieciséis meses después de su fuga de la cárcel de Envigado. Nano había comenzado su carrera criminal en la adolescencia robando y vendiendo lápidas. Luego pasó a ladrón de carros, a transportador de drogas y finalmente a capo máximo del Cártel de Medellín, la mayor organización de narcotráfico del mundo. Una vez la revista Forbes lo mencionó entre los hombres más ricos del mundo, con una fortuna estimada en 3.500 millones de dólares.

Yo estaba solo. Sin amor, pero satisfecho por el desenlace. Vagaba por Caracas de un sitio a otro. De bar en bar. Sin paz. Atormentado por el recuerdo de Valentina. Hacía el amor con la primera mujer que se topase en mi camino. Me había convertido en un personaje de novela, aunque nunca escribí la mía. En bar que entrase, era abordado por parroquianos para que les diese mi versión sobre “La conexión”. Al principio contaba la verdad, luego comencé a inventar. Dependiendo del estado de la borrachera, el sitio y el ánimo, les contaba cosas absurdas y llenas de fantasía. Hubo días en que cambié el mapa de los acontecimientos y les decía a mis absortos interlocutores que todo había comenzado en Camboya. A otros en Sydney. Me divertía cambiando fechas y lugares. No soportaba tantos interrogatorios. La saturación de alcohol en mi cuerpo daba vida a las imágenes más disparatadas. Me regocijaban porque me hacían olvidar mi verdadero drama. Llegó un momento en que confundía realidad con ficción, pero no me importaba, ya que mi alma hace tiempo había abandonado mi cuerpo.

Una de esas noches, en víspera de la Navidad, salí de un bar más asqueado de mi propia existencia que ebrio. Si con Valentina había comenzado a tener un sentido, ahora estaba nuevamente totalmente vacía.

Llamé, ticket en mano, al valet-parking para que buscase mi auto. No había nadie, pese a que de costumbre en el lugar siempre estaban dos o tres diligentes parqueros. Esa noche habían desaparecido. Los alrededores lucían desolados, aunque no era tarde, sino más bien temprano.

En medio de la borrachera grité en busca de atención. No recibí respuesta. Mis palabras sólo tenían eco en las sombras de la noche. Nadie interrumpía el silencio.

Una ráfaga de ametralladora lo rompió. Vi hacia el cielo creyendo que se trataban de fuegos artificiales. En segundos me desplomé. Mis ojos permanecían abiertos. Un remolino de personas rodeó mi cuerpo. Unos eran transeúntes, algunos clientes del bar y otros los parqueros, que al fin aparecieron.

– ¡Está muerto!

– ¡Llamen a una ambulancia!... ¡Todavía está vivo!

– ¡Lo mataron!

Escuchaba inerte, inmóvil, tendido en el piso boca arriba y con los ojos apuntando a la oscuridad.

No sabía si ya estaba en el callejón de luces por donde vagan las almas después que mueren o si aún estaba vivo.

El tiempo no detuvo su marcha. Cuánto minutos pasaron, horas, no sé. Una ambulancia llegó tan silenciosa como un carruaje de muerte que desliza sus ruedas sobre nubes. Uno de los paramédicos fríamente puso sus dedos sobre mis ojos y los cerró al tiempo que le decía a su ayudante: “¡La camilla!”.

En ese instante mis ojos volvieron a abrirse y en una vorágine vieron lo que acaban de leer.

Facsímil de la primera edición de La conexión.

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LA ESTRELLA PERDIDA (Toda la novela).

2021-01-22T19:08:00.000-08:00

Aventura, por Diego Fortunato

La estrella perdida (Segunda novela de la trilogía El papiro).-

LA ESTRELLA PERDIDA Sinopsis Un grupo de arqueólogos descubren en unos viejos papiros el misterio de La Vera Cruz, la cruz de la crucifixión de Cristo, que se hallaba perdida desde su muerte. Los escritos revelaban que los esenios, hermandad de la que formaba parte Jesucristo, la habían llevado y escondido en la cima del enigmático Kukenán, el llamado Tepuy de los Muertos, en La Gran Sabana, al sur de Venezuela. Divor Klaus, un avezado antropólogo y aventurero, parte a buscarla porque los rollos revelaban que se materializaría a las tres de la tarde del Domingo de Resurrección de ese año. La Santa Sede, apoyada por los Dei Pax, un grupo de sicarios al servicio de la Iglesia, va tras su pista, pero se topa con un místico secreto: el nacimiento en la tierra de los Nion, una especie de niños ángeles con poderes celestiales y guardianes de ancestrales misterios divinos. Intrigas y confabulaciones se apoderan del Vaticano y sus más altos prelados, hasta que el día señalado acontece la alineación del Triángulo Divino, suceso que devela nuevas y tenebrosas profecías para la humanidad.

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Los vientos del norte soplaban con furia sobre la montaña. Silbaban tan demoníacamente que parecían emular el susurro del diablo. Silenciosos, tres hombres avanzaban por la selva hacia la cumbre del Kukenán, el más escarpado e inhóspito de los tepuyes, extrañas elevaciones precámbricas de cimas achatadas que se yerguen a las alturas en una única región del mundo. Los indígenas dicen que Dios hace la siesta allí todas las tardes, aunque también es morada de los tenebrosos Brihna y Rezak, espíritus ancestrales de la peste y la muerte.

Un manto de árboles gigantescos se extendía sobre sus cabezas impidiéndoles ver el cielo. El crujir de los esqueletos de aquellas moles de madera y la sinfonía dramática de sus hojas amortiguaban cualquier otro ruido. Sólo el tenue reflejo de algunos rayos de sol que lograba colarse a través del follaje les indicaba que todavía era de día.

Apartando con sus filosos machetes los bejucos y enramadas que le cerraban el paso, se abrieron camino hasta El sendero de los Fantasmas, un sombrío túnel formado por descomunales helechos que colgaban sus apergaminadas hojas de un frondoso y tupido bosque. El rasgar de los machetes o el chasquido de una que otra rama seca que se destrozaba bajo sus pies rompían la monotonía del avance.

El arqueólogo Divor Klaus, líder del grupo, seguía los pasos de sus guías, dos indígenas de la etnia pemón que el día anterior había contratado en San Francisco de Yuruaní, un pintoresco asentamiento pemón emplazado en plena Gran Sabana, a orillas de la carretera que conduce a la frontera de Venezuela con Brasil. El más joven también servía de porteador y cocinero. Al salir del sendero, ante sus ojos se proyectó majestuosa la falda del tepuy. Un pasto musgoso, muy fino y enano, cubría como alfombra inquieta aquella parte del cerro ancestral. A su lado, ribeteándolo, una tierra negra que al principio de la creación alguna vez fue polvo, surcaba como serpiente en celo, perdida y confundida, sus contornos.

–Esta es la ruta. En media hora llegaremos al Paso de la Muerte. Esa procesión de troncos que parecen piedras nos llevarán hasta allá –precisó Juan Diego, el curtido pemón que fungía de guía principal de la pequeña expedición, señalando unos enormes troncos de árboles petrificados, evidencia impenitente de la existencia de un bosque que volvió del pasado para servir de centinelas a los aventureros.

–Parecen fantasmas olvidados en el tiempo… No me imagino que aspecto tendrán de noche, a la luz de la luna y envueltos en la densa neblina –señaló Divor después de aplastar con fuerza contra su rostro a un fastidioso puri-puri, diminuto mosquito hematófago que andan por millones en toda la Gran Sabana.

No es tanto la cantidad de sangre que logran chupar esos insectos, sino el irritante escozor que dejan después de la picada, quemazón que a veces se reaviva con desesperante intensidad durante un par de días o más.

–No los mate señor, ¡espántelos!... –expresó con una socarrona sonrisa en los labios y a manera de chanza Luis Rafael, el joven porteador–. Esos mosquitos son parte de nuestro patrimonio… Si todos los visitantes los matan con los años se extinguirán y ya nadie podrá llevarse ese recuerdito de estos lares –agregó sacudiéndose algunos que revoloteaban en su cara.

Los ojos de Divor brillaban de impaciencia. Comenzó a remontar la cuesta con decisión. Quería llegar a la cumbre mucho antes de que los rayos del atardecer pincelaran de negro la boca de aquella abertura que simulaba un volcán olvidado en el tiempo.

No había problemas de oxígeno, ya que apenas estaban a algo menos de dos mil trescientos metros sobre el nivel del mar. A lo que les temían era a los traicioneros e indómitos vientos que en más de una ocasión estuvieron a punto de hacerlos rodar cuesta abajo cuando escasamente habían subido trescientos metros, y al temido Paso de la Muerte, una saliente rocosa de unos cincuenta centímetros de ancho y techo muy bajo, que debía sortearse a gatas y con sumo cuidado a fin de no caer al profundo vacío.

Para protegerse del frío y los espinosos vientos los dos pemones endosaban unas ruanas tejidas con hilos de pabilo adornadas con un rombo multicolor que se unía en su centro en forma de arco iris. Sus cabezas estaban cubiertas con una especie de capucha de lona ajustada debajo de sus quijadas con un sólido cordón. Parecían exhaustos, aunque en el rictus de sus ojos destilaban más que cansancio, un temor que no era propio, sino atávico.

En su afán por conquistar aquel antiguo macizo, Divor no se percató de ello. En su mente sólo un pensamiento lo seducía: llegar a la cumbre. Debía corroborar con sus propios ojos si en su aplanada cima existía en verdad el inmenso cuarzo color violeta, tan grande como un estadio de fútbol, que revelaban los papiros que descubrió tres días antes envueltos en La Lanza de Longino en el Monte Tabor, en Israel. Había viajado desde tan lejos con ese único propósito, porque si el cuarzo estaba allí, y lo escrito sobre su existencia no era una mera leyenda, sabía que también hallaría sobre la gran roca de deslumbrante color violeta, La Vera Cruz, la Cruz de la Crucifixión de Jesucristo, la cual se hallaba perdida desde hace siglos.

Después de sortear el Paso de la Muerte, donde algunos eruditos dicen que allí comenzó a gestarse la separación de los continentes hace más de ciento ochenta millones años, y otras dos largas y penosas horas de recorrido, en el límite de una inusitada oscuridad que comenzaba a invadir la región, los expedicionarios al fin alcanzaron el punto más elevado del tepuy.

Divor suspiró. Estaba feliz. Sabía que lo había logrado. Que su sueño, después de tantos años de estudio y búsqueda por el mundo de los papiros, escritos antiguos, documentos y excavaciones, estaba a punto de materializarse.

Como un himno a la gloria, por haber alcanzado lo que muy pocos en la vida conseguirían, contemplativo y agradecido, dirigió la vista hacia la hermosa e infinita sabana pintada de verde azulado que se extendía a sus pies.

Sus ojos se tiñeron de ilusiones al vaivén de aquellos árboles gigantescos, tristes, pero salvajes, que ahora observaba desde las alturas del Tepuy de los muertos, como llamaban algunos indígenas al Kukenán, al que creían maldito. Los veía con infantil embeleso. Imaginaba que le ofrecían respeto por su hazaña y que con cada uno de sus solitarios movimientos les gritaban en silencio: “¡Bravo Divor, lo has logrado!”.

Las flores no se divisaban en la distancia. Eran como luciérnagas de colores extraviadas en el letargo de la selva. Aquel verde azulado de la sabana que semejaba a un azul inexistente pero tangible, orlaba con látigos de ébano el horizonte que parecía perdido en la inmensidad que lo había parido.

Tuvieron que caminar otras tres horas por los largos túneles y laberintos de la cima que sólo conocían sus guías. Si no hubiese sido por los expertos ojos de los indígenas se habrían precipitado al vacío en más de una oportunidad. Traicioneros acantilados se desplegaban a su paso como fauces de serpientes hambrientas.

De pronto, como si se tratase de una aparición, ante ellos se desnudó un descomunal y oscuro agujero.

– ¡Aquí es!... Hemos llegado –comunicó Juan Diego liberándose de su wayare, resistente mochila indígena tejida con fibras de manare y un bejuco delgado y resistente al cual sujetan a soportes de madera.

El semblante de Divor se iluminó. Siquiera dio un paso hacia delante para inspeccionar la abertura. Se descolgó el morral y comenzó a buscar en su interior.

– ¡Bajaré ahora!–exclamó eufórico, como un niño que se extasía ante una gran tarta de chocolate.

–No lo haga señor. Es muy peligroso –advirtió Luis Rafael moviendo su cabeza en forma negativa.

–Vine aquí para eso y no me lo voy a perder por nada en el mundo –contestó inclinándose para sacar del fondo del morral una fina y larga cuerda que no parecía ser tan fuerte y mucho menos segura.

–Es cierto señor… Es arriesgado. Mejor baje mañana. Hoy los espíritus están disgustados –manifestó Juan Diego.

– ¿Qué dices?... No, no es como ustedes creen... –respondió sin siquiera levantar la cabeza mientras seguía con la mano dentro del morral–. Por favor, tranquilícense –pidió luego de incorporarse y tomarlos a ambos por los hombros–. Los espíritus están en el cielo y ellos nos protegerán por la gracia de Dios… Además, este abismo no es tan profundo como parece –concluyó y soltándolos se dirigió hacia el borde del precipicio.

–Señor, no es el momento adecuado –insistió con sincera humildad el más joven de los pemones−. Mire hacia arriba. El cielo está negro y se avecina una gran tormenta.

Divor estaba tan excitado que no reparó en la advertencia de Luis Rafael y caminó hacia la boca del despeñadero. Luego de dar algunos pasos se detuvo y volteó hacia sus guías. Los contempló paternalmente por instantes. Al percibir que lo observaban intranquilos, dio marcha atrás. Al llegar junto a ellos, entornó sus expresivos ojos color café a manera de disculpa por no escuchar sus consejos, extendió los brazos y los estrechó a ambos contra su cuerpo.

–Debo hacerlo, amigos míos. Es ahora o nunca –les susurró–. Ustedes no saben la importancia que esto tiene para mí… Desde que salí de Israel estuve planificando en mi mente cada detalle de esta expedición y no podría perdonármelo si no la acometo ahora, porque…

Una ráfaga de filosos vientos del norte que casi les rasga las vestiduras lo interrumpió. Los tres se abrazaron con fuerza y esperaron a que el vendaval cesara.

–Tú guía es mí Dios y si debes hacerlo, que Él te bendiga y proteja –asintió Juan Diego, a quien en su etnia llamaban El místico porque le atribuían poderes predictivos.

–Eso espero, amigo… Pero para bajar necesito de ayuda.

–Lo haremos, pero no será ahora… La tormenta llegará pronto y debemos acampar en aquella cueva al borde de la roca –precisó Juan Diego señalando con la mano el lugar–. Mañana lo…

– ¡No, Juan Diego! –atajó ansioso Divor– Hoy es Domingo de Resurrección, mañana no tendría sentido… ¡Tiene que ser ahora!

– ¡Lo sé, pero es peligroso! –consintió El místico a fin de tranquilizarlo, aunque en realidad no entendía cuál era el apuro del aquel extranjero.

–Entonces no perdamos tiempo… ¡Ayúdenme a bajar!

–No lo haga… Déjelo para mañana. Recuerde que por estos días los demonios andan desatados…–recalcó Juan Diego mientras se hacía la señal de la cruz.

– ¡Lo sé, amigo!... Precisamente por eso debo hacerlo hoy y no otro día –apuntó inmutable el arqueólogo.

Después de extensos y contradictorios estudios de centenares de manuscritos antiguos, Divor Klaus creyó haber encontrado la clave, la que con tanto ahínco buscó por años, en los papiros que descubrió días antes en el Monte Tabor envueltos en la Lanza de Longino, el centurión que hirió en un costado a Jesús mientras se encontraba crucificado en el Gólgota, el también llamado Monte de la Transfiguración, porque se cree que allí se trasfiguró Cristo.

Aunque muchos estaban convertidos en pequeños fragmentos, mientras revisaba los viejos pergaminos hechos de piel de cabra y escritos en arameo, la lengua que hablaba Jesucristo, notó que varios de ellos, aunque aparentemente de la misma procedencia, tenían en uno de sus extremos una pequeña marca y varios números. Provisto de guantes y pinzas, tomó los pedazos con cuidado y comenzó a revisarlos minuciosamente. Luego de someterlos al escrutinio de un potente microscopio, determinó que la letra con la que habían sido marcados correspondía a nuestra “T”. Bajo ese riguroso orden comenzó a desclasificarlos y unir sus piezas como si fuese un rompecabezas. Después de leer varios de ellos y por las citas y pistas dadas en los mismos, concluyó que algunos provenían de unas catacumbas secretas descubiertas en 1166 a unos ochenta kilómetros al este de Jerusalén, cuevas de las cuales muy pocas personas sabían de su existencia, porque fueron selladas y recubiertas alrededor del año 1250 durante la Séptima Cruzada, organizada por Inocencio IV y dirigida por San Luis, rey de Francia. Sus citas aparecían en el Códice Vaticano y el Códice Sinaítico. Según una antigua creencia, ciertas revelaciones asentadas en el Códice Sinaítico a través de símbolos secretos, fueron transcritas, igualmente en forma secreta, en la Crucifixión pintada por Giovanni Cimabue, artista italiano nacido en Florencia.

A los manuscritos estudiados por Divor Klaus muchos los confundían con Los Papiros de Sión porque varios estudiosos atribuían el sitio exacto del hallazgo en la colina sudoriental de Jerusalén, la misma colina en la que tiempo después se construyó la ciudad del rey David y en la que Salomón edificó su templo. Desde el año 1347 los franciscanos habían custodiado el lugar conocido como el Santo Sepulcro de Jesucristo o Iglesia de la Resurrección en Jerusalén.

Ya en el año 44 d.C. la Iglesia Madre de Jerusalén tenía su sede en Sión, sus sacerdotes visitaban el Jardín del Gólgota y allí celebraban el "recuerdo" de los grandes eventos de la Crucifixión, Muerte y Resurrección del Señor.

Pero de todos los testimonios que extrajo Divor Klaus de Los papiros del Tabor, como él mismo los había bautizado por no tenerse hasta ese momento ninguna otra referencia sobre su procedencia real, el que realmente le impactó y tuvo en vela durante varias noches fue el del fragmento que codificó como el 3T5. En el mismo se revelaba que La Vera Cruz, la auténtica cruz en la que fue crucificado Jesucristo en el Monte del Calvario, la cual estaba perdida desde el año 33 d.C., fue llevada al Kukenán, en la Gran Sabana, al sureste de Venezuela, donde él se encontraba ahora, y depositada para su seguro resguardo sobre un gigantesco cuarzo color violeta que se hallaba en el fondo de un precipicio.

Varios mitos cristianos antiguos describen que el prodigio que permite identificar a La Vera Cruz, fueron basadas en que la cruz producía curaciones milagrosas y revelaba con total exactitud la próxima venida de Jesucristo a la Tierra. Esa era la misión de Divor Klaus. Encontrar la cruz y descifrar sus misterios, pero debía ser ese día y no otro. Los papiros eran contundentes en ese aspecto. La presencia de la cruz sólo se materializaba en Semana Santa, a las tres de la tarde del Domingo de Resurrección y no en otra fecha u hora.

Los tres hombres rompieron con fuerza la barrera del iracundo viento que como torbellino impedía su avance. Lentos, asidos uno del otro y abrazados en un solo cuerpo, se abrieron paso unos treinta metros a fin de alcanzar la agreste boca del abismo.

Rastrojos, diminutos pedazos de paja venidas de la inmensidad de la sabana, golpeaban sus rostros. Divor apenas percibía la furia de los elementos. Avanzaba, sólo avanzaba. Una oportunidad como esa la esperó toda la vida. Sabía que ese era el momento. El de la gran conquista, de su logro total, y que nadie ni nada en el mundo le impediría seguir adelante y alcanzar la meta propuesta.

Al estar cerca del despeñadero se separó de los indígenas y ensanchó su pecho hacia delante, hacía el horizonte, mientras observaba como el brillante sol comenzaba a ser arropado por tenebrosas nubes que anunciaban tempestad. Llenó sus pulmones hasta el tope y después exhaló. Divor estaba inmensamente feliz. En aquella posición y al borde del risco, semejaba un personaje mitológico, un ser venido de la nada, en aquel inexplorado paraje de la selva tropical.

Una leve sonrisa de satisfacción se dibujó en sus labios. Había llegado a tiempo al Kukenán para poder cumplir con las indicaciones descritas en los papiros del Tabor.

Absorto, comenzó a ver hacia lo profundo de la gran abertura. Ciertamente sus guías pemones tenían razón. Era arriesgado bajar en aquel lugar lleno de sombras. No obstante estaba decidido. No había vacilación en su mente. “Después de este largo viaje no voy a dejarme amedrentar por un poco de oscuridad”, pensó a fin de darse ánimo.

El viento estaba a punto de desprenderle de la cabeza el raído sombrero de fieltro marrón que tenía afianzado bajo sus mandíbulas con un entorchado lazo de cuero. Su semblante de pronto cambió. Olía peligro. Oscuros pensamientos cruzaron por su mente mientras espinosas ráfagas seguían fustigado con inclemencia su rostro, pero la decisión había sido tomada. Nada le importaba. Sería ahora o nunca.

Unos relucientes rayos de sol que se escabulleron entre las tupidas nubes le permitieron ver parte del fondo. Sus pupilas se dilataron de tal modo que parecían exclamar en grito ahogado ¡Oh, Dios mío! Pasado el instante, todo volvió a ser cubierto por las sombras. Creyó que había sido una ilusión, la cual desvaneció tan rápido como lo hicieron aquellos prodigiosos rayos. Pero, no. Él lo vio. Ahí estaba. No tenía la menor duda. Era el cuarzo. El cuarzo del que hablaban los papiros. No fue un espejismo, sus ojos lo vieron. Los manuscritos del Tabor no mentían, estaban en lo cierto. El inmenso cuarzo color violeta yacía manso en el fondo de aquel cráter abierto en el tiempo y sus filosas puntas de reflejos ambarinos incandescentes parecían prodigar un beso al cielo.

Descendería aunque fuese lo último que haría en la vida. No le importaba ningún peligro. Debía bajar.

Retrocedió y presuroso fue en busca de sus aparejos de alpinista. No había acabado de dar el primero paso, cuando un fuerte golpe de viento y una endeble arenisca que se destrozó bajo sus pies, le hizo perder el equilibrio. La firme y fuerte mano de Juan Diego lo atajó a tiempo para que no cayese al vacío.

–Gracias, amigo –expresó agradecido–, pero voy a bajar… Debo analizar esas puntas… Debo tocarlas… Encontrar la cruz… –afirmó decidido, casi alucinando el arqueólogo.

–Es imposible… Todo está muy oscuro y la tormenta se desatará de un momento a otro –advirtió Luis Rafael moviendo inquieto la cabeza–. En estos parajes los chubascos son espantosos y la noche profunda… Tanto, que da más miedo que la muerte.

–Si usted baja ahora no podrá volver a subir. Siquiera las linternas que trajimos podrán alumbrar su regreso −manifestó Juan Diego mostrándole sus viejas lámparas de kerosén.

Mientras hablaba con los dos pemones, Divor Klaus no se percató que el celular que guardó en su morral repicaba insistentemente. Los vientos silbaban tan endemoniadamente que era casi imposible escuchar aquel tenue sonido.

El temerario arqueólogo no quería perder más tiempo. Aunque todavía faltaba mucho para que el día acabase, sospechaba, al igual que sus compañeros, que pronto podría desatarse un chubasco. Si sucedía, sería un suicidio bajar hacia aquellas oscuras profundidades.

Sin siquiera volverlo a pensar se remangó hasta más arriba de los codos la gruesa camisa caqui. Hurgó en los pantalones para cerciorase que todo lo necesario estaba en sus bolsillos. Luego chequeó el cinto. Un pequeño pico de escalador y una diminuta pala colgaban de uno de sus extremos. Del otro el cuchillo de sobrevivencia y la compacta brújula que pendía de su cuello, le hicieron presumir que estaba listo. No más demoras. Le entregó a Juan Diego su viejo sombrero y se dispuso a bajar.

Los dos pemones lo observaban en silencio. Imaginaban que aquel terco hombre de ciencias de un momento a otro desistiría de su imprudente intento. Divor Klaus los observó. Les regaló una de sus simpáticas sonrisas, ató un extremo de la cuerda que sostenía a una saliente rocosa del tepuy y con sus ojos fijos en el fondo se ajustó el arnés y lanzó el otro cabo al vacío.

–Éste es el momento... No hay otro... Debo estar abajo mucho antes de la hora prevista –gritó en dirección del viento para que sus amigos pudiesen oírlo.

Con serena inquietud pincelada en sus rostros, Juan Diego y Luis Rafael vieron como el testarudo citadino comenzaba a descender por el oscuro cráter.

– ¡Estén pendientes de la cuerda!... No lo olviden –pidió mientras se aventuraba hacia lo desconocido.

Los dos pemones no contestaron. Sólo miraban asombrados como el simpático hombre de risa suave y palabras amables que los contrató el día anterior, bajaba hacia una suerte insegura por aquella inmensa boca abierta en el tiempo.

– ¡Tengan listas las linternas para mi regreso! –advirtió con un eco que retumbó en la profundidad abismal.

Fueron las últimas palabras que Juan Diego y Luis Rafael escucharon de los labios de Divor Klaus.

El tiempo se detuvo por instantes. Con sus oídos bien alertas los dos pemones inclinaban a ratos sus cabezas hacia el precipicio a fin de escuchar cualquier ruido o llamado de auxilio. Pero nada. El viento azotaba con tal furia que casi desprendía de sus cuerpos las ruanas que vestían. Pasaron minutos interminables. La angustia los asaltó al no tener señales de aquel hombre que se había aventurado a bajar en las cavernas ancestrales del Tepuy de los muertos. De pronto, como la exhalación impredecible de un fantasma, se escuchó el crujir de una roca que se desprendía del cuerpo de su madre. Juan Diego y Luis Rafael voltearon instintivamente y vieron destellos azulados y un trozo de piedra que caía hacia el agujero. Después, un golpe seco y sordo resonó en el fondo. Con temor dirigieron sus miradas hacia donde Divor había atado la cuerda. No existía ni lo uno ni lo otro. El montículo se había desprendido y de la cuerda ni vestigios.

Presumiendo lo peor, se hicieron la señal de la cruz. Juan Diego hincó sus rodillas sobre las filosas rocas volcánicas, juntó las manos, elevó su rostro al neblinoso cielo y se puso a orar.

Ese mismo día, a ciento cincuenta kilómetros al noreste de Marruecos, muy en el corazón del Gran Atlas, un peregrino bajaba hacia Las Cascadas de Ouzoud, una de las más hermosas del norte de África.

Rodeado de idílicos paisajes y protegido del sol por tupidos olivares, José Pedro caminaba lentamente por una vereda de los desfiladeros de El Abid. Sólo el chillido de un grupo de monos macacos que jugueteaban en las copas de los árboles acompañaban sus pasos.

Había llegado al lugar dos días antes. Discreto, buscando no llamar la atención de los bulliciosos moradores, se hospedó en el hotel Assounfou, en un paraje llamado Azilal. Si bien se lo habían recomendado como lo único decente de la zona, el albergue y toda su estructura eran deplorables. Aunque para José Pedro lo importante era que disponía de teléfono y baño, pese a que el agua caliente brillaba por su ausencia y durante las noches tenía que alumbrarse con una vela. Lo único que le molestó fue pagar trescientos dirhams por el apestoso lugar.

Delgado, de tez blanca y ojos azules, José Pedro Aritema provenía de una muy acaudalada familia cristiana española. Los encargados de la genealogía familiar decían que descendía, por rama directa, de Isabel La Católica. Otros lo remontaban aún más lejos y lo asociaban a los bíblicos Estéfanas y Tíquico, mensajeros de San Pablo a los habitantes de Corinto y Efeso. Y los que buscaban aprovecharse de la dilapidosa esplendidez y fortuna de su rico padre, lo emparentaban a José de Arimatea, el devoto discípulo de Cristo que temiendo que lo judíos fuesen a desaparecer los despojos mortales del Mesías del Monte de la Calavera, le suplicó a Pilatos que le permitiese llevarse el cuerpo para darle sepultura.

Reconocido arqueólogo, con varios master en papirología, y estudioso desde muy joven de siete ramas desconocidas de los papiros, entre ellos los manuscritos coptos hallados en Nag Hammadi en 1945, documentos estos que hablaban del ministerio de Cristo en términos muy humanos, José Pedro fue considerado desde su más tierna edad como un niño de inteligencia excepcional por un eminente psiconeurólogo amigo de sus padres.

Éste calificó al muchacho como un Niño Luz debido a su rapidez en el aprendizaje. En la absorción de conocimientos difíciles de comprender en niños de igual o más edad que la suya. “José Pedro tiene una luz especial”, les decía el psiconeurólogo a sus padres. Nada o muy poco, en aquel entonces se hablaba de Niños Índigo o de Cristal, esa especie de infantes genios o seres perceptivos que según algunos psicólogos clínicos comenzaron a nacer a partir de 1996 en muchos países del mundo. En aquellos días, tal como se reafirma ahora, se decía que la misión de esos niños, que una vez fueron incomprendidos y hasta excluidos de algunos colegios, era la de conducir a la humanidad hacía un mundo nuevo y espiritual.

Sólo el psiconeurólogo amigo de sus padres conocía la compleja estructura cerebral de José Pedro, aunque no sabía dónde, por qué y cómo se habían producido esos cambios neuronales que lo hacían un niño de excepcional y muy inteligente.

José Pedro estudió en instituciones educativas especiales, para personas con percepciones y poderes de comprensión superiores a otros de su misma edad. Desde pequeño devoraba libros, cuyas enseñanzas asimilaba con aparente facilidad. Su grado en arqueología y antropología lo obtuvo con honores en la Universidad de Harvard recién cumplidos los dieciséis años, acontecimiento que fue reseñado por periódicos y televisoras locales. La noticia inmediatamente rebotó a través de los satélites informáticos por lo que pronto fue bautizado por noticieros y diarios del mundo como “el joven genio de Harvard”.

De aquel entonces había pasado mucho tiempo y aunque sus facultades para el aprendizaje rápido habían mermado, gracias a su continua preparación académica, logró un sitial de honor dentro de la arqueología.

Ahora tenía veintiocho años de edad y una importante misión que cumplir en Las Cascadas del Ouzoud, hacia donde caminaba en esos momentos.

–Al parecer escogimos la misma ruta –escuchó de pronto a sus espaldas, tan cerca de sus oídos que la voz pareció recordarle a alguien.

Pausado, sin sobresaltos, José Pedro volteó hacia quien le hablaba. Era un fortachón alto, tan espigado como él, de pelo castaño ligeramente ondulado y largo. Su musculatura estaba tan perfectamente delineada a su cuerpo que parecía sacado de una revista de fisicoculturismo. Iba junto a una hermosa rubia delgada, de mediana estatura y ojos color de miel. Tenían terciadas unas desvencijadas mochilas y lo observaban con benévola sonrisa, como si lo conociesen desde hacía mucho tiempo.

–Sí. Es un camino tranquilo, retirado de los fastidiosos mercaderes de la otra vía… Hacia Tanaghmeilt –asintió sin demostrar molestia por su presencia.

–Totalmente de acuerdo. Por eso también lo escogimos… Me llamo Simón y ella es Débora –se presentó el desconocido extendiéndole la mano– ¿Hacía dónde vas? –indagó sin dejarlo recuperar de la sorpresa de tenerlos allí y haciendo preguntas, lo cual no esperaba.

– ¡Hacía la Ouzoud! –respondió el arqueólogo– ¿Adónde más puede conducir este camino?

–También nosotros… Dicen que es un lugar mágico, muy espiritual…–afirmó Simón mientras ayudaba a Débora a superar una pequeña zanja.

–Creo que es mucho más que eso… Creo que encierra un misterio, un gran y único misterio −observó José Pedro.

– ¿Cómo el de Getsemaní? –preguntó de improviso la bella acompañante del fortachón sin quitarle de encima sus expresivos ojos color miel.

– ¿Qué sabes de eso? – preguntó con desconfianza el arqueólogo.

–Mucho más de lo que te imaginas –respondió con dulzura la joven–. Estamos aquí por eso, al igual que tú –precisó.

–Ustedes, ¿quiénes son ustedes? –inquirió esta vez temeroso y con voz apagada mientras seguía bajando hacia las cascadas.

– ¡Tus guardianes!... Tus ángeles custodios. Estamos aquí para protegerte… Son tiempos difíciles y en estos días santos los demonios andan como almas en pena –refirió la joven muy segura de lo que estaba diciendo.

–No estoy para bromas… El calor me tiene de pésimo humor... Les ruego que mejor sigan su camino –respondió educado mientras con la mano eliminaba algunas gotas de sudor que le corrían sobre el rostro.

–Lo repetiré. Somos tus ángeles guardianes, guardaespaldas o como prefieras llamarnos –ratificó Simón dándole una palmadita en el hombro a fin de convalidar la aseveración de Débora.

– ¡Están locos o confundidos! –exclamó José Pedro examinándolos con desconcierto.

−No jugamos. Esto es serio. Estamos aquí para evitar que te suceda algo −insistió Simón.

– ¡Por favor! … Basta de bromas. Se ven muy humanos para ser ángeles. Si buscan dinero, les diré que estoy quebrado. En mis bolsillos apenas tengo unos cuantos dirham y algunas monedas… Eso es todo. Si los quieren se los daré –manifestó tranquilo, aunque sospechaba algo sublime en el inesperado encuentro.

José Pedro era una persona muy espiritual y creyente. Un acontecimiento similar lo ansiaba desde que comenzó a hurgar entre los polvorientos y desmenuzados papiros que constantemente estudiaba. En lo más profundo de su ser intuía algo divino en la mirada de aquellos dos recién llegados. Por eso ya no sentía temor, sino un gozo impalpable.

–Estamos aquí para ayudarte… Nunca conseguirás lo que vienes a buscar sin nuestra ayuda –dijo Débora a fin de sacarlo de su asombro.

– ¿Cómo saben qué vengo a buscar si siquiera me conocen?... ¡No soy el que creen que soy!... Se equivocaron –sentenció a fin de sacudir los extraños pensamientos que atolondraban su mente.

– ¿No eres tú al que llaman José Pedro y que algunos te dicen El Arimatea, aunque tú apellido sea Aritema? –preguntó con angelical sonrisa Débora, quien había permanecido todo el tiempo al lado de Simón.

–Sí, así es, pero no creo que eso signifique mucho.

– ¿No eres tú un ávido estudioso de los manuscritos de Getsemaní? –indagó Simón sin buscar arrinconarlo.

A la distancia, no muy lejos de donde charlaban, parte de las hermosas cascadas comenzaban a verse entre una verde enramada, pero estaban tan distraídos que no se dieron cuenta.

– ¿Y?... ¿Qué te importa?... Estoy aquí por otra cosa… Vengo a buscar una verdad que el mundo desconoce y de la cual no estoy muy seguro que exista, ni encuentre –manifestó de malas ganas ante aquel insólito interrogatorio.

– ¡La fe lo es todo, amigo mío! –afirmó Símón brindándole una ligera sonrisa– Nada está negado a la fe. Hay mundos después del mundo y otros mundos detrás de ellos, pero nunca podrás verlos si no tienes fe.

–Hablas con sabiduría, amigo –asintió José Pedro–. No sé porqué estás aquí, a mí lado, pero presiento que alguien te ha enviado… Fue mi tío, ¿cierto?... ¡Ojalá no haya sido el demonio! –profirió haciendo énfasis en la última palabra.

Lo estaba probando. Trataba de conseguir una respuesta que le pudiese revelar sus verdaderas intenciones.

–No hay demonios donde hay paz y donde las almas son nobles –intercedió con dulzura Débora.

– ¡Escucha el lenguaje de las aguas! –indicó Simón señalando hacia las cascadas que estaban casi frente a sus ojos–. Todas vierten letras de agua y sabiduría en el océano del infinito.

–Hablas con ilustración… ¿Cómo una persona como tú sabe tanto de eso? –interrogó el arqueólogo en clara alusión a su pronunciada musculatura.

–Todo paraíso está en tú mente… Las cascadas delante de tus ojos… Si no ves la trilogía tampoco verás tú fin y mucho menos el fluir del seco ruido del mundo… ¡Todo está allí, José Pedro!... Si no lo ves, tu mundo, el mundo, no existe…

–Realmente estoy confundido. No sé quiénes sean ustedes. Parecen buenas personas. Creo que sus intenciones no son las que creí al principio, pero…

–Espera y escucha esto –lo interrumpió Simón sin dejarlo concluir la frase–. Omne verum, a quocumque dicatur, a Spiritu Sancto est –pronunció con voz ronca.

José Pedro se detuvo en seco. Casi se le salen los ojos de las órbitas cuando escuchó la cita en latín, la cual conocía muy bien. Quería decir Toda verdad, dígala quien la diga, viene del Espíritu Santo y él y un grupo de amigos la utilizaban como contraseña sólo en caso de inminente peligro y para pedir ayuda durante una emergencia.

– ¿Cómo sabes eso?… ¿Quién te la enseñó? −preguntó desconcertado.

−Toda verdad viene del espíritu santo, no lo olvides −sentenció a fin de sacarlo de su pasmo, aunque lo confundió más.

− ¡Bah!… Eso está en muchos libros… Seguramente a alguien se le fue la boca… −señaló suspicaz el arqueólogo.

–Es cierto. Está en muchos libros… Pero también sé para qué lo utilizas −aseveró mientras observaba a un grupo de macacos que saltaban de un olivar a otro lanzando ensordecedores chillidos.

−No caeré en tú trampa… No soy ningún tonto, sabes…

−El Omne verum es una contraseña… Una forma de SOS para comunicar peligro… Un grave peligro… Entiendo tú asombro, pero no pierdas la fe –señaló al verlo confuso.

−Tú explicación aclara que quién te haya enviado merece toda mi confianza… Disculpa, pero cualquiera hubiese actuado de la misma forma que yo –expresó convencido pero con cierta vergüenza.

El arqueólogo suspiró. Escuchar de boca de Simón para qué utilizaba la cita, cosa que sólo él y otras cinco personas sabían, fue un gran alivio. Y, más que nada, le hizo recobrar la confianza.

–El camino a la verdad es harto peligroso y lleno de demonios… Yo tengo la espada del Espíritu para protegerte –sentenció mientras levantaba una mano en alto como si estuviese empuñando una imaginaria espada.

Simón había hecho una clara referencia a la espada del Espíritu Santo, la misma que en su epístola a los efesios San Pablo recomendó usar a los santos y fieles que estaban estacionados en Efeso para combatir y vencer las asechanzas de Satán.

−Está bien. No voy a discutir con ustedes, pero, por favor, podemos seguir bajando −solicitó resignado, pero sin incertidumbre.

− ¡Claro!… Si miras a tú derecha veras las cascadas… Ya se están asomando −indicó dando por terminado el tema que los mantenía ocupados.

–Mis anotaciones están en lo correcto… Este es el camino… El papiro habla de las tres cruces que forman sus aguas mientras caen al vació.

−Las tienes frente a ti −señaló Débora mientras le pasaba por un lado y seguía avanzando por la vereda.

− Si, las veo, pero hay otro mensaje que no logro distinguir −dijo observándolas a través de un enjambre de ramas de olivares.

José Pedro se refería a la cita asentada en unos pequeños trozos de papiros marcados con las siglas 3G3. Muy poca gente conocía de su existencia. Los eruditos creían que procedían de unos manuscritos encontrados dentro de unas vasijas durante unas excavaciones secretas realizadas en 1833 en Getsemaní. La mayoría, aparentemente, eran del siglo I y II a.C. y su autoría, sin importar si estaban escritos en arameo, griego u otras lenguas, se atribuía a los esenios, una casta de hombres de fe asentados en las márgenes del Mar Muerto, con quienes se dice que estuvo Jesucristo desde los doce a los treinta años, los cuales son llamados los “años perdidos” de Cristo por no existir evidencia sobre su paradero durante esos dieciocho años. Algunos escritos afirman que Jesús fue el mejor discípulo de esa santa fraternidad de hombres y mujeres, a quienes se señala como precursores del cristianismo, en ser los primeros en sembrar la semilla de la cristiandad en el mundo.

Aunque todos los papiros de Getsemaní fueron descifrados e interpretados, no así el clasificado como el 3G3. José Pedro creyó haberlo hecho, al menos en su esencia real. Por eso estaba allí, en el Ouzoud, ese día. Debía corroborar sobre el terreno si sus apuntes eran correctos.

−Las cascadas ha estado aquí desde el principio de los tiempos. Sólo los ojos que destilan fe sincera podrán ver lo que a otros le es negado −explicó Simón señalando hacia un claro en la vegetación−. Falta poco para llegar al sitio desde donde todo se ve y estoy seguro que tú, José Pedro, verás…

– ¿Pero qué tengo que ver?... No te entiendo, angelito −preguntó pincelando con intencional sarcasmo la palabra “angelito”.

Simón no le respondió. Pareció no agradarle la infantil ironía, aunque la quietud de su semblante no lo demostraba.

–No seas impaciente y espera… Son tus ojos y no los nuestros los que deben ver… –lo tranquilizó Débora.

–Bien –respondió alerta y mirando hacia las cascadas que aparecían y desaparecían tras los arbustos.

Los tres viajeros habían tomado un camino poco transitado, diferente al que bajaban la mayoría de los turistas, plagados de comercios de artesanía, restaurantes y cuchitriles que le robaban todo encanto a aquel paraíso natural, aunque lo peor de esa ruta eran los impertinentes vendedores de baratijas, que no daban paz a los que se aventurasen por ese lugar.

De pronto un paisaje de sublimes formaciones rocosas rojizas se abrió ante los ojos de José Pedro. Abajo, numerosos arroyos migrados en el tiempo y traviesos molinillos jugueteaban con las aguas que caían de las cascadas, las cuales todavía no se apreciaban en toda su magnificencia. Sólo se escuchaba el ensordecedor ruido de las tres columnas de agua que se precipitaban desde ciento diez metros de altura para después seguir su curso hacia los desfiladeros del Oued el Abid.

– ¡Allí están! –rompió el silencio Simón al develarse ante ellos las deslumbrantes Cascadas del Ouzoud, cuyo caudal ese día era impresionante.

– ¡Qué hermosas!... Las aguas parecen santificadas –señaló emocionado José Pedro.

–Es mucho más que eso –agregó Débora sin sorprenderse por la ocurrencia del arqueólogo.

– ¿Qué quieres decir? –interrogó sin dejar de ver las aguas que caían mansas, pero con voraz estruendo.

– ¿No lo ves? –los interrumpió Simón−. ¿Aparte de las aguas que caen no ves otra cosa? –preguntó con devota esperanza.

− ¡No!... Sólo esas hermosas cascadas que parecen formar tres cruces…

– ¿Y nada más?... Porque…

– ¡Sí, espera!... ¡Ya veo! –afirmó el arqueólogo mientras se ponía de rodillas en el áspero suelo− ¡Gracias, Dios mío!… Gracias por dejarme ver –exclamó elevando su rostro al cielo.

Embelesado se quedó admirando las cascadas por unos segundos más. Después juntó las manos frente al pecho, inclinó ligeramente la cabeza hacia delante y se puso a orar.

Desde aquel lugar se podía ver, como si se tratase de una hermosa pintura al óleo, el enorme cáliz de agua que formaba el rocío blanco azulado de las tres cascadas mientras se precipitaban al vacío para luego ir mansamente a descansar en la gran poza donde formaban algo semejante a un pedestal de agua.

– ¿Qué viste, cuéntanos? –indagó Débora abriendo de par en par sus expresivos ojos.

– ¡El Cáliz!... ¡El Cáliz Sagrado! –exclamó en fervoroso suspiro José Pedro mientras se ponía de pie.

– ¿Estás seguro? –indagó a su vez el corpulento joven a quien el sudor barnizaba de dorado brillo su musculatura.

– ¡Sí!... Totalmente seguro… Veo sus líneas… Sus contornos relumbran mientras las aguas caen… Veo el pedestal, la redondez de su base… ¡Es tan perfecto!... No entiendo porqué no pude verlo antes –expresó abismado.

Una complaciente sonrisa se dibujó en los rostros de Débora y Simón. Ellos también la veían de igual forma. La Copa Sagrada, el Cáliz de la Última Cena, estaba simbolizada en forma majestuosa en aquellas aguas vivas.

–Puedes verla porque abriste el corazón y apartaste las dudas que oscurecían tú alma… La fe todo lo puede, amigo –afirmó satisfecho Simón.

–Su color azulado es tan puro que no parece de este mundo… ¡Qué maravilla, Dios mío!... ¡Gracias por concederme el privilegio!… Gracias por apuntalar mí fe – exteriorizó sin salir de su asombro el arqueólogo que desde muy joven se había dedicado al estudio de los más arcanos secretos.

–Creo que de ahora en adelante confiarás plenamente en nosotros –inquirió Débora mientras recogía su cabello en forma de cola de caballo y lo afianzaba con un hermoso lazo elástico color rosa.

– ¡Por supuesto!... Aunque, a decir verdad, todavía tengo una pequeña duda –manifestó con disimulada vergüenza.

– ¿Todavía dudas de nosotros? –interrogó serena, como si esperase de antemano aquellas palabras.

–No, no es que dude, pero me encantaría saber una última cosa. No es mucho pedir. ¿Quién les habló del Omne verum? –indagó.

–Recuerda José Pedro que la frase completa significa Toda verdad, dígala quien la diga, viene del Espíritu Santo. Creo que eso contesta cualquier duda… Tú inteligencia es superior a la de muchos y demás estarían otras explicaciones.

– ¡Claro!... Ninguna… ¡Qué estúpido soy!... Disculpen por haber sido tan desconfiado. Es que en estos tiempos hay que cuidarse de todo –sentenció abochornado a fin de justificar su conducta.

– No te preocupes… Te conocemos muy bien aunque tú a nosotros no. Pero nos conocerás… Ten paciencia y fe –solicitó Simón mientras le daba una palmada de aliento en la espalda.

–Bien, terminemos de llegar –propuso Débora al tiempo que se volteó con dirección a las cascadas–. ¿Escucharon eso? –preguntó sobresaltada antes de comenzar nuevamente el descenso.

– ¿Qué cosa? –indagó Simón.

–Un ruido parecido a pisadas sobre ramas secas.

– ¡No!... No escuché nada. ¿Y tú José Pedro?

–Absolutamente nada…Además, con el ruido de las cascadas cualquier otro ruido podría colarse y confundirse –expresó–. No perdamos más tiempo y sigamos –apuró haciendo señas con la mano de continuar.

– Sí, vamos. No me gustaría que nos atrape aquí la noche –argumentó Simón, quien a largas zancadas se les adelantaba.

Al llegar al pie de la cascada el forzudo melenudo miró en diferentes direcciones. Parecía estar haciendo mediciones y cálculos con la mente.

–No es como me lo esperaba… Creí que iba a ser fácil –manifestó con desengaño José Pedro al ver la poza y sus turbulentas aguas correr camino al desfiladero–. Sobre el papel todo es diferente y nada complicado, pero en el terreno las cosas cambian radicalmente –concluyó.

–En tus mapas tampoco estaban este sofocante calor y la humedad –remató Débora a manera de chanza.

– ¡Bah!... Nada de eso... Menos estos fastidiosos mosquitos –afirmó sacudiéndose uno del rostro.

–Creo que tendremos que nadar hacia aquel lado –indicó Simón señalando a un sitio por donde las aguas caían con estrépito.

– ¿Estás seguro? –preguntó José Pedro dejando escapar un sonoro bufido.

– Totalmente... ¿Sabes qué vamos a buscar? –investigó perspicaz Simón.

–El cuarzo… ¡El Cuarzo de María Magdalena! –contestó revelando sin tapujos el verdadero motivo que lo había llevado hasta el Ouzoud.

–Así es… El Cuarzo Sagrado que dejó aquí oculto la discípula favorita de Jesús –aprobó Simón descolgándose la mochila de los hombros.

–Todos, hasta hace poco, la injuriaban… La llamaban callejera sin serlo y todo por culpa de algunos malos intérpretes de las Escrituras –intervino la joven defendiendo a María Magdalena en su condición de mujer.

Débora se apartó de los dos hombres y caminó hacia la orilla de la poza. Con la vista fija en las cascadas se soltó el cabello con la intención de airearlo.

–Era una pescadora de almas y no una pecadora… –aclaró Simón–. Lo que pasa es que era diferente a las mujeres de su época, las cuales estaban todo el día cocinando y en tareas del hogar.

Se deshizo de la empapada camisa y fue a reunirse con Débora.

–Para protegerla de la maldad de la gente, Jesús las despojó de los siete demonios –explicó Débora mientras se ventilaba el rostro con las manos.

–Así fue…No estaba poseída, como decían… Sólo era otra víctima de las maldiciones del Sanedrín –reflexionó con voz grave aquel fortachón de rostro cincelado con facciones de ángel.

–Apenas hace poco el Vaticano reconoció que no era ninguna ramera, que la Magdalena a la que se refería Lucas en su evangelio no era María Magdalena, sino otra… ¡A veces la Iglesia da pena! –sentenció el arqueólogo apoyando sobre unos pedruscos la mochila.

Débora se sacó los zapatos y metió sus torneadas piernas en las frías aguas del estanque.

–Son errores que la Iglesia siempre repite por ignorancia, por su oscurantismo, pero hay que perdonarla… El perdón y la reconciliación es obra de Dios –agregó la bella muchacha.

–Bien… Dejémonos de historias horribles del pasado y comencemos con lo que hemos venido a hacer −urgió el arqueólogo.

– Yo no los acompañaré… Me quedaré aquí mientras ustedes buscan el cuarzo –indicó mientras chapoteaba en las aguas.

–Recuerda que si encuentras el cuarzo antes que yo debes agarrarlo fuerte… Debes evitar que se caiga. De otra forma las aguas lo arrastrarán y nunca más lo volveremos a ver… ¿De acuerdo? –indicó Simón quien estaba listo para zambullirse.

–Y el pantalón… ¿No te quitarás el pantalón? –preguntó extrañado José Pedro.

– No... Soy muy friolento… Además me protegerá de la filosas rocas –expresó restándole importancia al asunto–. Ten presente que el cuarzo lo ocultaron en un nicho que hay entre las rocas y tienes que meter la mano hasta el codo para poder sacarlo…

–Sí, lo sé… Y que el tamaño del hueco no es superior a la mascota de un cátcher de béisbol –contestó con desenfado.

José Pedro se quitó el pantalón y quedó con el pequeño traje baño negro que se había puesto antes de salir hacia las cascadas.

Esperó que Simón se lanzase. Atrás lo hizo él. Débora seguía con los pies metidos en el agua hasta un poco más arriba de los tobillos. No los perdía de vista mientras nadaban. De tanto recogía un poco de agua con las manos y se la echaba en el rostro. El calor era realmente sofocante.

Los dos hombres habían ido en busca de un cuarzo color violeta no más grande que el puño cerrado de un hombre. En sus aristas estaba esculpido un mensaje atribuido a María Magdalena. Los estudiosos lo llamaban El Cuarzo Sagrado.

El arqueólogo conoció de su existencia después descifrar algunos trozos de los 3G3, pequeños papiros clasificados con esas siglas por haberse encontrado dentro de la vasija número tres del grupo desenterrado durante las excavaciones secretas en el Huerto de Getsemaní. Su rigurosa interpretación de los viajes de María Magdalena por Galilea y tierras distantes predicando las enseñanzas de Cristo después de su muerte, le hizo deducir que, ciertamente, ella era el apóstol preferido de Jesús. Debido a esa preferencia fue que le encomendó la responsabilidad de anunciar su resurrección.

A través de esos mismos papiros se enteró que María Magdalena viajó como evangelista por apartados rincones Asia Menor y África, entre ellos Marruecos, y se estableció por varios meses en las cercanías de Las cascada del Ouzoud. Allí, en un nicho situado debajo de las aguas, habría escondido un cuarzo con nuevas revelaciones para la cristiandad.

Según un relato de La Leyenda Dorada, en las costas de Marruecos La Magdalena fue obligada a subir junto a un grupo de discípulos de Jesucristo en una deteriorada barcaza sin timón ni guía y posteriormente lanzada a la deriva. Después de navegar durante días sin rumbo y haber resistido los embates del mar, el bote atracó cerca de las costas de Marsella, en la región de Provenza, en Francia, donde se dice que están sus restos depositados.

José Pedro se había sumergido varias veces en el lugar señalado por Simón, pero nada del nicho. Las aguas eran oscuras y profundas y la visibilidad casi nula.

–Ve un poco más a tú derecha y no bajes más de dos metros –le indicó Simón en ahogos−. Yo buscaré hacia el otro lado.

–Trataré, pero el agua está muy fría… Hiciste bien en quedarte con los pantalones –dijo antes de tomar una gran bocanada de aire y volverse a sumergir.

El arqueólogo nadaba con los ojos abiertos. Con las manos palpaba cualquier abertura en las paredes rocosas, pero nada. Cuando estaba a punto de volver a la superficie en busca de aire, metió la mano en una grieta. Tocó algo muy liso y con puntas. Siguió palpándola por instantes hasta que metió la mano, la tomó con fuerza y haló en el preciso instante que sus pulmones estaban a punto de estallar. Pese a la turbulencia de las aguas llevó la roca ante sus ojos y la vio. Era inconfundible. No podría ser otra cosa que El Cuarzo Sagrado. Con la roca en la mano emergió rápidamente.

– ¡La tengo!... ¡Aquí está!... Los manuscritos no mentían –alcanzó a gritar en resoplos entrecortados.

− ¡Felicidades!... Eras el predestinado en hallarla –manifestó Simón rebosante de alegría.

Satisfechos, los dos hombres comenzaron a nadar hacia la orilla. Simón iba adelante. José Pedro atrás, con el cuarzo en la mano. Muy alegre por su hazaña. De pronto casi lo suelta al ver que los penetrantes rayos del sol trasparentaron de tal forma el blanco pantalón de Simón que dejó al descubierto un largo rabo que pendía de su trasero, el cual movía en forma de timón y ayudaba a nadar más aprisa.

Juan Diego y Luis Rafael estaban preocupados. Había pasado más de media hora desde que Divor Klaus tercamente se aventuró a bajar por la fosa pese a sus reiteradas advertencias de que no lo hiciese esa tarde. Un mar de indecisiones navegaba en sus cerebros. Estaban confundidos. No sabían qué hacer. Presumían que había muerto en la caída al desprenderse la roca donde había atado la cuerda, pero no estaban del todo seguros.

Los vientos ahora soplaban con mayor furia. Los dos curtidos pemones se enrollaron alrededor de la cara unas bufandas hiladas con finas fibras de cocuiza para protegerse de su cólera. Apenas dejaron una rendija a la altura de los ojos para poder ver. De esa forma evitaban los lacerantes latigazos de rastrojos y hierbas que arrastraba el viento.

Continuaban al borde del precipicio y no separaban sus agudas miradas de las oscuras profundidades.

–Esperemos un poco más y después nos vamos… No creo que haya sobrevivido al golpe –sugirió Luis Rafael sacudiéndose del blue jeans unas pajas que el viento le había adherido.

–No sería honesto de nuestra parte. Debemos quedarnos y esperar –objetó Juan Diego moviendo la cabeza.

– ¿Y si está muerto qué sentido tendría?... Lo mejor es ir a avisarle a la Guardia o a la policía –rezongó con disgusto el pemón más joven.

–Es nuestra responsabilidad Luis Rafael. Si está muerto no hay apuro para irle a avisar a las autoridades. Muerto se quedará. Pero si está vivo o mal herido, nosotros somos su única oportunidad de salvación, ¿entiendes? –explicó Juan Diego.

–Sí, entiendo… Tienes razón, pero de que está muerto está muerto… Tú también escuchaste el fuerte sipotazo que venía del fondo. Por eso me parece inútil quedarnos aquí arriba.

–Nos quedaremos el tiempo que sea necesario y si tenemos que dormir aquí lo haremos –sentenció con autoridad Juan Diego a fin de dar por terminado el asunto.

Cabizbajo y en total desacuerdo con la decisión tomada por Juan Diego, quien por tener más edad y experiencia era el jefe de aquella minúscula expedición, Luis Rafael se retiró del borde del gran hoyo y fue hacia una cueva abierta entre las piedras para resguardarse de los furiosos vientos. Pasados pocos minutos Juan Diego se le unió.

–Acamparemos aquí –dijo remangando su delgada camisa verde oliva hasta más arriba de los codos– Si ese testarudo me hubiese hecho caso estaría aquí con nosotros –recriminó mientras desataba del morral la carpa y otros enseres que llevaba sujetos a la espalda cuando subían la montaña de cima aplanada.

–Déjame ayudarte. Con este viento no podrás hacerlo solo –expresó su joven compañero, quien se levantó de donde estaba sentado y fue a echarle una mano.

Ni un solo rayo de sol iluminaba aquel firmamento que casi siempre estaba inmaculado en esos días de abril. A lo lejos se escuchaban truenos y aunque sobre sus cabezas las nubes habían comenzado a tomar un desteñido color azabache, ni una gota de agua se había precipitado a tierra en el lugar donde se encontraban.

–Hoy nos quedaremos aquí. Sería muy peligroso bajar si comienza a llover. Además, nos atraparía la noche a mitad del camino. Mañana, al despuntar el alba, bajaré a buscarlo. Espero que esté vivo todavía –afirmó Juan Diego mientras apuntalaba con unos largos clavos de acero los extremos de la carpa.

–Depende del tiempo… ¿Viste el cielo? –indagó con sus ojos apuntados hacia el horizonte y el dedo índice en dirección al sur–. Si llueve no podrás. Apenas somos dos y necesitarías más ayuda para bajar sólo –comentó.

Luís Rafael tomó varias rocas del suelo y las colocó en los extremos de la carpa para que no se fuese con el viento durante una de sus furibundas arremetidas.

Era una medida extra de seguridad. No lo hizo por nada banal. Tampoco porque no confiase en la calidad de los clavos apuntalados por Juan Diego, o en su destreza al hacerlo, sino por lo poroso y frágil de aquellas rocas arenosas que estaban allí hace dos mil millones de años.

Entre tanto, callado y muy concentrado en lo que estaba haciendo, Juan Diego amontonaba en un solo sitio los demás trastos del equipo que subieron al Kukenán. Al estar todos juntos, comenzó a llevarlos en estricto orden dentro de la tienda de campaña.

No se habían dado cuenta que impulsadas por el viento un tropel de nubes negras cabalgaba en el cielo para acomodarse presurosas sobre la cima del tepuy.

–Espero que Cayuyá ilumine el cielo mañana –comentó rompiendo el silencio.

Según algunos pemones Cayuyá era una hermosa doncella indígena que después de morir absorbida por un poderoso rayo, bajó de las nubes y se convirtió en la Diosa y Espíritu de la Luz. Poseía muchos poderes, entre ellos vencer las tormentas y penetrar las oscuras tinieblas llevando en sus manos una gigantesca linterna echa con escarchas desprendidas del sol.

En sólo instantes los dos hombres tenían armada la tienda y colocado ordenadamente todo en su interior. Juan Diego desenrolló una esterilla y la acomodó cerca de donde su compañero estaba acostado y dispuesto a descansar de los rigores del viaje.

−Toma –ofreció Luis Rafael acercándole con la mano un pedazo de carne de danta curada en sal–. Hay que reponer fuerzas –dijo mientras mordisqueaba un trozo bastante grande.

–El Malawi es insaciable… No deja de cobrar vidas –lamentó afligido Juan Diego– A todos los que buscan subir le negamos guiarlos… No sé como permití que ese hombre me convenciese de traerlo hasta aquí.

−Era el destino… A mí también me envolvió… Había algo en ese señor que no podía hacerme sacar un “no” de la boca… Todo lo que decía era tan hermoso… Era tan diferente a los demás… –trataba de explicar Luis Rafael sin poder expresar con claridad lo que realmente sentía en su interior, en su ser más íntimo.

–No te esfuerces. A mí me pasó lo mismo… Y tú me conoces. Yo soy inflexible: ¡Nadie más debe subir al Matawi-Tepuy!... Es la orden de nuestro cacique. Yo también fui cacique y nunca lo permití… No sé que me pasó ahora –se recriminó, tirando un desecho de carne de danta por una abertura de la carpa.

–Era el destino –repitió Luis Rafael mientras sacaba de la mochila unos pedazos de casabe que tenía envueltos en una bolsita plástica para que no se desperdigaran por el bulto–. Comamos tranquilos… Mañana será otro día y los Dioses nos dirán qué hacer…

–Sí, es lo mejor… Pensar mucho aturde la mente y oscurece el pensamiento, dijo una vez un turista, que por cierto también se llamaba Diego como yo –manifestó El místico subiendo la cremallera que cierra desde dentro la pequeña carpa.

El Matawi-Tepuy, que en lengua pemón significa si me subes te mueres, era el mismo Kukenán donde habían decidido quedarse y pasar la noche Juan Diego y Luis Rafael y donde Divor Klaus yacía en el fondo de un despeñadero sin que nadie supiese si seguía con vida o estaba muerto.

Estaban en la parte más elevada del Matawi-Tepuy, a más de donde dos mil seiscientos metros de altura. En su cumbre nacía el río Kukenán, que al precipitarse al vacío desde seiscientos diez metros formaba el salto Kukenán, la cuarta cascada más alta del mundo y segunda tras el Salto Ángel, su amiga, que estaba a pocos kilómetros de allí. Muy cerca también estaba el Sarisariñama, cascada que al caer a tierra produce la fosa de hundimiento más grande que humano haya visto jamás.

Los vientos seguían jugando ping-pong con la muerte, destrozando y llevándose consigo todo a su paso. Lo que quedaba del pasado y lo que existía del presente. El Kukenán estaba libre. Allí el futuro no existía. La escoba del tiempo había borrado cualquier vestigio, cualquier huella humana. Solo los espíritus de una dimensión perdida vagaban y vivían en su aire.

Juan Diego y Luis Rafael hablaban y comían profusamente. Estaban acostumbrados y el Kukenán los respetaba. Eran sus hijos.

El ahora desaparecido Divor Klaus era un poco de todo. Mezcla entre italiano, danés y venezolano. Sus abuelos, Knut Rasmussen y Tarja Fiona, junto a su hija Grenaa, huyeron de Dinamarca en las postrimerías de la Segunda Guerra Mundial. Su meta eran los Estados Unidos de Norteamérica, pero les fue imposible conseguir la documentación necesaria para el viaje, por lo que decidieron partir rumbo a Argentina, destino que se les hacía más fácil y económico. De allí, a los pocos años, pasaron a Venezuela, donde se radicaron definitivamente.

La infancia de su madre fue muy traumática debido a los constantes viajes y pesarosos meses que pasó junto a sus progenitores en repugnantes refugios antes de escapar del asedio de las tropas de ocupación nazi.

A los dos años de estar huyendo de un poblado a otro y de sortear muchas vicisitudes y humillaciones que lograron solventar gracias a la buena provisión de joyas y piedras preciosas que llevaban con ellos sus abuelos, la familia logró embarcarse en un navío italiano que los llevaría a puerto argentino. La capital bonaerense no fue del todo afable con aquellos recién llegados y desposeídos inmigrantes, a quienes no se les otorgó clemencia pese al implacable martirio que habían vivido. Luego de años de calamitosas penurias en Argentina, el abuelo de Divor, un reconocido antropólogo danés, seducido por la fantasía y las leyendas de la época que afirmaban que en Venezuela las calles estaban alfombradas de café, que a ras del aguas de hermosos y poco profundos ríos navegaban piedrecillas de oro y que millares de perlas eran arrastradas por las olas hasta las orillas de las playas, decidió aventurarse con toda su familia hacia el puerto de La Guaira.

Su ilusión fue despedazada apenas pisó suelo venezolano. En un instante La Tierra Prometida de las leyendas se convirtió ante sus ojos en un macilento pesebre de miseria abarrotado de maltrechas edificaciones construidas con paja, bloques, cartón y techos de hojalata, donde las calles eran de lodo o polvo maloliente.

A pesar de la desilusión, su aventura había concluido. Con poco dinero en los bolsillos, apenas suficiente para costear unos pocos días de albergue y comida, era imposible otra travesía en busca de paz y fortuna. Tenían que quedarse allí o perecer. Una cosa, por más insignificante que parecía, alegró el alma de Knut Rasmussen: la afabilidad de los venezolanos. Era gente alegre, cándida y muy borracha pero al mismo tiempo muy humana y sensible. Tanto, que cuando en plena bancarrota pensó en el suicidio, una mano amiga lo rescató del sueño eterno y le brindó confianza y apoyo económico. Desde aquel instante, el abuelo de Divor no sólo juró amar a la tierra que le dio cobijó como si fuese la suya, sino más aún, adorarla, por concederle un placentero renacimiento.

En el nuevo hogar, recompuesto gracias a la bondad de aquellos pobladores de nación extraña, nació Divor luego que Grenaa, su madre, desposara a Luigi Ranieri, un joven y apuesto inmigrante italiano dedicado al comercio de embutidos, salsas de tomates y otras exquisiteces mediterráneas, las cuales importaba directamente de la Italia ya reconstruida.

A los pocos meses del alumbramiento, dejaron las soleadas playas vecinas al puerto de La Guaira y se mudaron a Caracas, la metrópolis, la gran capital de Venezuela, a la que ninguno de ellos, excepto Luigi Ranieri, conocía.

La percepción que tenía el viejo Rasmussen del país cambió substancialmente al ver a Caracas. Descubrió un universo lleno sueños y muchas oportunidades, tanto para él como para su familia.

Al pasar del tiempo, ya hecho todo un hombre, Divor Klaus Ranieri encaminó su vida y estudios en la Universidad Central de Venezuela, en Caracas, los cuales concluyó con honores en antropología, doctorado que luego reforzó con un post grado en papirología, arqueología y master en teología. Luigi Ranieri, rancio comunista en sus tiempos mozos y convertidos al catolicismo durante la Gran Guerra, así como doña Grenaa Rasmussen, su madre, vieja luterana igual que sus fallecidos padres, no cabían de dicha y orgullo por los logros de su hijo mayor.

Divor tuvo otros dos hermanos. Ambas hembras. En orden descendente le seguía Ginieska, cuya beldad y voluptuoso cuerpo enloquecía a todos los que la veían, y la menor, Lúpula. Aunque su nombre verdadero era Katria, pero tanto a Grenaa como a Luigi, gustaban llamarla de esa forma gracias a su delicadeza y garbo al andar.

La gris perturbación de la guerra, los años tristes plagados de incertidumbre y muerte, quedaron sepultados en el olvido más absoluto. La nueva familia, pese a la muerte prematura de Knut Rasmussen y Tarja Fiona, los padres de Grenaa, renació en un suelo que no le era propio, pero que los adoptó con amor.

En una sociedad de mestizaje, Divor no tuvo problemas para ascender rápidamente en su profesión. Blanco, de rostro rojizo palpitante como el de su madre, delgado pero atlético y andar ágil y firme pese a metro ochenta de estatura, denotaba firmeza y seguridad con cada uno de sus pasos. Era de principios y conceptos sólidos en lo concerniente a su profesión. Algunos consideraban que su lado débil era la religión, pero nada más lejos de la verdad. Poseedor de una inquebrantable fe cristiana, adoraba y creía en ángeles, arcángeles, vírgenes, santos y, por supuesto, en el mismísimo Dios y las santas almas del purgatorio. Por ello los burladores y ateos de oficio que lo confrontaban, buscaban hacerle pasto de dudas, pero Divor siempre los vencía con serena hidalguía.

En su época de gran fervor místico pasó días de claustro voluntario, del cual pocos sabían, excepto su madre. Sufrió en silencio por el dolor y llanto del mundo. Por sus injusticias y crueldades. Por las muertes e inútiles guerras. Por el hambre y la devastación. Por el rumbo autodestructivo que había tomado la humanidad y el mundo en el que él vivía.

Nadie que no lo conociese en profundidad, podría imaginar que aquel hombretón fuerte y de rasgos rudos, muy seguro de sí mismo, podría afectarle de tal manera el sufrimiento de sus semejantes.

Divor presentía que un inexorable fin estaba cerca y que todo tendría que cambiar por bien de la humanidad. Debería ser pronto. Antes de que las tinieblas se apoderasen de la tierra. Antes que el hombre se devorase a sí mismo y cediese paso al caos.

Estaba seducido por la idea del advenimiento de un nuevo mundo, muy espiritual, totalmente alejado del odio y la maldad. Un mundo donde se amase a Dios por sobre todas las cosas y al prójimo como a sí mismo.

Centraba su fervorosa fe en la convicción absoluta de la existencia de Dios, muy distante de los banales y dubitativos postulados filosóficos que con retóricas plagadas de infantiles teorías objetaban las divinas palabras y la existencia del Ser Supremo.

A través de sus estudios Divor Klaus llegó a la irrebatible conclusión, de que no sólo Dios existe, sino que está en la Tierra, en el universo entero, simbolizado en la luz, que todo lo ve e ilumina. La luz nuestra de todos los días, que siempre no acompaña, tanto día como de noche. La luz que aspiramos a través de nuestras bocas e irradiamos por nuestros ojos. La luz que contiene nuestras almas y que nos deja cuando se acaba la vida. Todo es luz. Donde hay luz hay vida y esperanza. Dios es luz y misericordia infinita.

“A Dios no hay que buscarlo únicamente en las iglesias, sino en su morada, en nuestro cuerpo”, pensaba en sus momentos de profunda reflexión. Por eso se repetía en su ser más íntimo: Omne verum, a quocumque dicatur, a Spiritu Sancto est. Toda verdad, dígala quien la diga, viene del Espíritu Santo.

La expedición del Domingo de Resurrección la había planificado con meticuloso rigor científico, pero más que nada imbuido de una gran fe. Todo ocurrió en las cercanías de Jerusalén, cuando en el Monte Tabor encontró los papiros que hablaban de La Vera Cruz, La Cruz de la Crucifixión de Cristo. En ellos percibió una revelación divina. Que una nueva vida, estaría pronto a revelarse para bien de la humanidad. Por eso corrió a la Gran Sabana.

Ahora, lejos de todo. De sus seres queridos, de sus libros y amigos, de sus angustias y placeres, de sus dudas y aciertos, estaba perdido en el Kukenán, en una tierra mística y sagrada, morada de dioses y de diablos. Estaba muy lejos del mundo que conocía, o quizás aún más lejos de los sueños y de la vida si la muerte lo había abrazado en aquella oscura y sinuosa caverna donde fue a caer.

En una cámara secreta del Monasterio de Santa María de Oia, en Pontevedra, un grupo de monjes discutían acaloradamente con dos personas que no parecían pertenecer a ninguna orden religiosa.

–Estamos perdiendo el control de todo y muy rápidamente… Ellos nos están ganado la batalla –vociferaba fuera de control el apuesto clérigo que parecía ser el de mayor jerarquía del grupo.

–Nada pasará monseñor... Tenemos todo bajo control… No se sulfure, le puede dar un ataque –dijo a fin de serenarlo un hombre alto, de nariz aguileña, que vestía una elegante gabardina azul.

– ¡Al demonio con eso!... El ataque me dará si no hallan las piezas que nos faltan para armar el manuscrito –sentenció con rabia mientras le daba la espalda a su interlocutor.

El clérigo comenzó a caminar inquieto por el austero recinto. Se notaba nervioso.

La habitación estaba amoblada con un pequeño escritorio de rústica madera y más de dos docenas de sillas, todas alineadas contra la pared de piedra y separadas una de otra por escasos dos metros, dando en su conjunto la apariencia de un gran cuadrado. Todas las frías paredes estaban desnudas, excepto una, la cual tenía una inmensa réplica del cuadro San Hugo en el refectorio, de Zurbarán, cuyo original está en Museo de Bellas Artes de Sevilla. El cuadro, de un matiz tétrico extraordinario, mostraba a un grupo de monjes en un comedor. La mayoría aparecían con sotanas y grandes capuchas blancas cubriéndoles las cabezas. Detrás de ellos, como fondo, colgaba un cuadro donde se apreciaba a San Hugo y la Virgen con el Niño.

–Monseñor, debe tener paciencia… En las próximas horas, quizás mucho antes del anochecer, tendremos algo más específico, contundente –notificó el otro civil del grupo, quien llevaba el típico sombrero gallego, del cual no se había despojado a fin de guarecerse del intenso frío que todavía rondaba la región y mucho más en aquel lúgubre recinto, que más bien parecía una cárcel subterránea.

– ¡Por todo los santos dejen de llamarme monseñor! –exclamó iracundo el prelado. Recobrando la compostura, aclaró–: No soy ningún monseñor, soy cardenal, pero eso no tiene ninguna importancia ahora… Lo importante es tener las piezas faltantes en nuestras manos, ¿entienden? –precisó mientras uno de los cinco monjes que lo acompañaban se le acercó y extendió un teléfono celular.

–Hay complicaciones –le susurró al oído mientras le daba el aparato.

El cardenal le dirigió una confusa mirada y tomó el pequeño teléfono en sus manos. Sin pronunciar palabra y haciendo una reverencia de respeto y sumisión debido a su investidura, el monje que le había llevado el teléfono se retiró y fue hacia donde estaban los otros.

–Entiendo… Iré lo antes posible… ¡Claro qué sé que hoy es Domingo de Resurrección!... Me comunicaré con usted después que llegue –aseveró a través del hilo telefónico antes de colgar.

– ¿Algún problema? –preguntó el hombre de sombrero mientras sacaba de uno de los bolsillo de su chaqueta de pana acanalada una pipa, la cual se llevó a la boca.

– ¡Estás loco! –exclamó el cardenal lazándole la pipa al suelo de un manotón.

– ¡Apenas es una pipa, monseñor! –ripostó indignado el hombre.

–Aquí no se puede fumar por miles de razones, pero la más importante es que el olor y el humo podrían filtrarse hacia los pisos superiores y delatar la existencia de este lugar, ¿entiendes?

–No pensaba encenderla, monseñor… Sólo quería tenerla entre lo labios para absorber el aroma del tabaco.

–De cualquier forma eso te servirá de lección para otra oportunidad –refunfuñó el cardenal a fin de excusar su desproporcionada acción al tiempo que le hacía señas al monje que le había dado el celular.

Este se acercó, tomó el aparato en sus manos y lo guardó en uno de los bolsillos de la sotana. Aunque vestía el mismo hábito que los otros del grupo, su apariencia era distinta. Alto, de pelo muy negro y ojos color azabache brillantes, aquella larga sotana parecía incomodarle y quedarle algo estrecha. Aunque no participó del debate, jamás dejó de quitarle los ojos de encima a los dos civiles. Su mirada era tan gélida que infundía temor.

–Tengo que marcharme… Otros asuntos requieren mi inmediata atención. Fray Benítez estará en contacto con ustedes. Él hablará por mí –aseveró señalando con su índice al monje que le había llevado el celular.

– ¿Y de los pagos quién se encargará? –preguntó directo el hombre de la gabardina azul.

–Fray Benítez está autorizado… Cualquier duda que tengan él se las aclarará. Discúlpenme, pero tengo que irme –dijo haciendo señas a otro de los frailes y ambos se encaminaron hacia una pared que estaba a pocos pasos detrás del pequeño escritorio–. Ustedes sigan hablando. No se preocupen por mí, yo estaré informado de todo –concluyó mientras seguía caminado hacia la pared.

Muy cerca de ella, el monje que acompañaba al cardenal arrastró el pequeño escritorio unos veinte centímetros a su izquierda y un macizo bloque de piedra del muro se abrió dejando al descubierto una portezuela de aproximadamente metro y medio de altura. Ambos inclinaron sus cuerpos hacia adelante y salieron. Primero lo hizo el cardenal, después su acompañante. Al terminar de pasar, la piedra volvió a recobrar su forma natural, de muro impenetrable.

Quien acababa de marcharse junto al fraile que le servía de chofer era el cardenal Francisco de Ribera y Mondariz, primado de Pontevedra, Arosa y Vigo. Uno de los clérigos más influyentes de toda España y respetado dentro del Sacro Colegio Cardenalicio por su tenaz persecución a sectas satánicas provenientes de África, islas del caribe, como Haití y Cuba, donde impera el vudú y la santería casi como religión oficial, y hoy en día dedicado exclusivamente a la destrucción de una sociedad religiosa llamada Elegidos de Dios pero que, según opinión muy particular del cardenal, eran enviados de Satán para crear caos, confusión y desastre sobre la tierra. Aunque la realidad era que la dichosa sociedad estaba compuesta más que nada por jóvenes que predicaban en barrios pobres y sitios aledaños a las ciudades los santos evangelios sin siquiera apartarse una coma de ellos. La única diferencia era que trasmitían la Palabra de Dios de forma simple y con vocabulario de nuestros tiempos. Igualmente, a fin de que se comprendiese el verdadero sentido y alcance de muchas de las alegorías y parábolas del texto sagrado, citaban ejemplos muy domésticos y del día a día.

La discusión que los tenía allí reunidos versaba precisamente sobre las últimas apariciones de Elegidos de Dios en muchos países del mundo. La Iglesia aseguraba que se trataban de los falsos profetas anunciados en la Biblia y otros textos sagrados, entre ellos unos papiros secretos que estaban a buen resguardo en las bóvedas del Vaticano. No obstante, para estar totalmente seguros y poder interpretar a plenitud sus enunciados, les faltaban un pequeño grupo, más que nada trozos de ellos.

Al que se refería en ese momento el cardenal Ribera era el mismo que había logrado descifrar en su totalidad José Pedro. A los teólogos y papirólogos del Vaticano les falta unir sólo tres piezas para armar el rompecabezas, pero los tres fragmentos restantes aparentemente tenían los mismos números y estos correspondían, uniéndolos uno tras otros, al 666, el número de Satán.

La Iglesia sabía a través de informes aportados por espías del Vaticano infiltrados en muchas universidades del mundo y algunas comunidades científicas, que José Pedro había dado con el acertijo, pero de pronto éste desapareció de su vista y no sabían dónde se encontraba, qué hacía y con quién andaba.

Los civiles reunidos con los frailes eran dos de los espías vaticanos, hábiles timadores y también reputados científicos del concierto internacional. En el Vaticano los apodaban, a ellos y a muchos otros que militaban una organización secreta de la Santa Sede dedicada al espionaje y contraespionaje, como Los infiltrados de Dios. De esa forma se protegía su identidad y podían permanecer por largo tiempo en el anonimato más absoluto. Cuando tras los muros de la Iglesia se hablaba de Los infiltrados de Dios se les citaba por número y país. Sólo cuando estaban distantes de miradas curiosas y reunidos en lugares que ellos calificaban de seguros, en su mayoría iglesias y conventos esparcidos por el mundo, se tomaban la libertad de llamarse por sus propios nombres. Pero nunca durante conversaciones telefónicas, correos electrónicos, Internet u otros medios de comunicación.

Los que estuvieron reunidos con el cardenal Ribera y seguían hablando con Fray Benítez, eran 125venezuela y 564españa. El primer nombre clave correspondía a Julio García Londoño, decano de la Escuela de Antropología de la Universidad Católica de Venezuela, y reconocido teólogo internacional con más de una docena de obras escritas y traducidas a distintos idiomas. La Universidad Católica aparentemente era financiada en su casi totalidad por el Opus Dei. El otro, el 564españa, era Pedro Fernández Del Llano, papirólogo español de fama mundial, ya retirado de los quehaceres docentes, pero conferencista de lujo, quien constantemente era invitado para dictar charlas magistrales en los paraninfos de las más prestigiosas universidades del planeta.

Situado a orillas del mar, el Monasterio de Santa Maria de Oia, donde se celebró la reunión secreta, fue proyectado a mediados del siglo doce durante el mandato del rey gallego Alfonso VII. Sus orígenes no están muy claros, pero se cree que su construcción comenzó bajo la tutela de una comunidad de monjes benedictinos ermitaños. En 1185 pasó a formar parte de la Orden del Císter y a fines del siglo XII comenzaron a ponerse los pilares de la iglesia actual, de estilo gótico, con planta básica y tres naves dispuestas en forma de cruz latina.

Aunque la iglesia funciona aún hoy como templo parroquial y el monasterio pasó en 1835 a ser propiedad privada, sus dueños naturales no saben que existe la cámara secreta donde se reunieron el cardenal y los dos civiles.

El monasterio jugó un papel definitivo en la defensa de las costas españolas durante muchas guerras y piraterías. Con el tiempo se convirtió en importante centro de poder en la zona del Valle del Miño y sus alrededores.

La edificación posee los elementos defensivos típicos de los castillos-fortaleza más que de monasterio, lo que era indispensable para frenar los continuos ataques de los piratas turcos que pretendían apoderarse del lugar. Su ubicación en una zona elevada cerca del mar lo convirtió en un monasterio muy singular. Tanto, que durante la Inquisición como en el desarrollo de la Guerra Civil Española, fue convertido en cárcel. La fachada barroca de la iglesia está presidida por una hermosa escultura de la Virgen del Mar, que según los pobladores del lugar protege a los visitantes de la penetración del demonio y sus discípulos infernales.

En una de sus alas, precisamente debajo de donde estuvo reunido el cardenal Ribera, están abovedados pergaminos que refieren dos privilegios otorgados por el rey Sancho IV. Uno de ellos concedido a veinte pescadores, a quienes autorizó poblar los alrededores del monasterio a fin de explotarlo libre de cargas. Desde ese entonces se dice que el sitio es visitado por Satanás debido a las pecaminosas orgías que realizaban los pescadores, piratas y aventureros que paraban allí.

Muchas variopintas leyendas cuentan que en los prados y sembradíos cercanos al monasterio muchos atroces crímenes se cometieron durante la inquisición y que algunos monjes utilizaban el lugar para lujuriosas orgías en las que se desfloraban doncellas y hermosos mancebos eran prostituidos bajo amenazas de muerte. Aunque, concluido el acto carnal, después de algunos días eran asesinados para evitar dejar pistas de sus desafueros sexuales. También se decía que mujeres infieles, rameras y pecadoras daban muerte y sepultaban la semilla producto de su adulterio en sus alrededores.

Muchos de los que han deambulado a altas horas de la noche por los contornos afirman que a las tres en punto, mucho antes del amanecer, se escucha la risa de Satán y los lamentos de las inocentes criaturas que reposan bajo las tierras aledañas.

Simón fue el primero en llegar a la otra orilla. Débora lo esperaba con una toalla que momentos antes había sacado del morral. Al estar cerca se la extendió. Se secó a medias, la enrolló y ató a la cintura y dejó colgar el resto del largo paño hasta la altura de los tobillos. José Pedro todavía estaba lejos. El peso del cuarzo reducía notablemente su avance.

–Lo tiene. Recuerda que no podemos ayudarlo… Tendrá que descifrar solo el mensaje –comunicó Simón mientras con sus dedos en forma de horquilla peinaba el largo y ondulado cabello hacia atrás.

–Bien, pero el ruido que escuché cuando bajábamos me tiene intranquila… Lástima que no lo oíste –manifestó la muchacha visiblemente preocupada.

–También lo escuché. No dije nada para no alarmar a José Pedro –precisó el fortachón, a quien la toalla enrollada en la cintura ocultaba totalmente el largo rabo que se le había transparentado a través del pantalón.

–Entonces hay que estar alertas… –advirtió Débora, pero se interrumpió al advertir que el joven antropólogo estaba por llegar la orilla.

– ¡Lo estoy!... Mientras nadaba hacia acá vi siluetas moviéndose en los arbustos… No sé qué eran, pero estoy seguro que no se trataba de macacos –le susurró casi en los oídos.

–Entonces con mayor razón no podemos dejarlo solo –precisó Débora tranquila al corroborar con su compañero que el ruido que había escuchado no era producto de su imaginación–. Otra cosa. Cuando venías nadando el sol transparentó tú pantalón y se veía todo… Todo, ¿entiendes? –subrayó la joven.

−Entiendo... Pera ya no puedo hacer nada… –respondió encogiéndose de hombros.

–Lo sé… Esperemos que no lo haya notado…

–Es posible… La emoción de encontrar el cuarzo lo tenía distraído… Estaba tan excitado que parecía un niño –respondió Simón tranquilo, como si el asunto del rabo no le molestase en lo absoluto.

– ¡Uf!… Estoy agotado –expresó el arqueólogo al alcanzar la orilla−. Ayúdenme, por favor.

Con medio cuerpo metido en el agua y una mano agarrada de una saliente rocosa a fin de no irse a fondo, José Pedro alargó el brazo con el que sostenía el cuarzo. Débora lo tomó y se retiró de la orilla.

– ¡Arriba! –animó Simón mientras le tendía una mano.

Al estar fuera, el arqueólogo le quitó la piedra a Débora, se sentó sobre los pedruscos en posición india y comenzó a examinarla.

–Esto es arameo, no hay la menor duda –afirmó indicando las letras esculpidas en bajo relieve en una de las aristas del cuarzo–. Pero esto que está aquí y aquí –agregó mostrando las partes a Simón y a Débora– no tengo la menor idea.

–Hay que examinarlo con calma. Este no es en lugar ni el momento –precisó la joven mientras le daba una toalla para que secase el resto de agua que aún goteaba por su delgado cuerpo.

José Pedro la tomó. Aunque tiritaba de frío la pasó con desinterés sobre hombros y cara. No le quitaba la vista a aquella piedra.

–Por favor podrías alcanzarme la mochila –solicitó dirigiéndose a Simón mientras seguía con los ojos fijos en el cuarzo.

Simón fue a buscarla donde la había dejado. Al regreso se la puso junto a los pies. Atenta, Débora no perdía detalle de lo que hacía el arqueólogo. Éste metió la mano en el morral. Sacó una lupa, el bolígrafo y una pequeña libreta de anotaciones, las cual apoyó en una de sus piernas todavía semimojadas.

Ayudado por la lente de aumento giraba y regiraba el cuarzo con embeleso casi infantil. Palpaba los caracteres con la punta de los dedos para definir límite, redondez y significado de la letra. A veces cerraba los ojos y buscaba en el alfabeto arameo archivado en su mente el significado. Luego escribía en la libreta.

–Es tarde, José Pedro. Aunque todavía hay sol, debemos partir y aprovechar la luz del día… Subir no será tan fácil como la bajada –urgió Simón al distraído arqueólogo.

Mientras éste estudiaba la piedra estuvo vigilando de reojo, pero alerta, los alrededores. Su premura de salir de la hondonada no se debía a la hora, sino a extraños movimientos entre los arbustos cercanos. Los mismos que vio cuando nadaba hacia la orilla, pero ahora más cerca.

–Esperen un momento… Casi tengo una parte –indicó suplicante mientras seguía con sus anotaciones.

–Está bien, pero si no puedes, déjalo. Después lo harás –sugirió Débora quitándole el paño que se había puesto en la cabeza para evitar unos rayos de sol que causaban reflejos sobre el cuarzo.

–Es una especie de arameo imperial –manifestó dubitativo.

– ¿Imperial? –preguntó Débora sin sorpresa.

– ¡Sí!... Estoy seguro… La escritura es imperial, aunque a esto también le dicen arameo bíblico –precisó señalando con el dedo un sitio en el cuarzo–. Durante siglos, después de la caída del Imperio Aqueménida bajo el poder de Alejandro Magno –explicó en tono didáctico–, el arameo imperial fue la lengua dominante en la región, tal como lo había establecido Darío.

–Veo que no se te escapa nada… Tuviste que ser un buen estudiante en tus tiempos universitarios –indicó complacido Simón, quien no perdía de vista el entorno cercano y, más que nada, un olivo, cuyas ramas se movían impertinentemente sin haber vestigio de brisa en la zona.

–Es más. Te diré que muchos de los documentos que legitiman esta forma de arameo provienen de Egipto, particularmente de Elefantina –prosiguió ahora con tono altisonante, propio de los grandes catedráticos de Harvard, mientras sus amigos lo escuchaban callados–. El más conocido de todos es Palabras de Ahiqar, un libro de sentencias magistrales muy parecido al libro de Los Proverbios.

José Pedro estaba en lo cierto. La similitud del arameo aqueménida es tal, que la mayoría de las veces era difícil determinar en qué país o lugar fue escrito un fragmento. Sólo un análisis cuidadoso revelaría alguna palabra proveniente de un dialecto o de una tribu perdida en la inmensidad de los desiertos.

–Es suficiente… Ahora sí, amigo, debemos irnos… –apresuró Simón con inquietud.

Algo que vio detrás de un matorral cercano lo puso sobre aviso. Aunque el fornido joven no reflejaba temor alguno en su rostro, estaba impaciente. Él y Débora podían percibir cosas que otros ni se imaginarían.

– ¡Lo tengo!... Sabía que estos signos no me derrotarían –exclamó José Pedro satisfecho levantando el cuarzo sobre su cabeza–. Terminé una parte…–agregó pasándose la mano sobre la frente–. Hay otras letras que no se pueden leer a simple vista… Quizás la erosión las borró… No sé… Deberé analizarlas en el laboratorio –dijo pensativo.

– ¡Te felicito! –señaló Débora–. Pero debemos subir.

Durante los últimos minutos había estado cruzándose miradas de alerta con Simón. Algo les preocupaba.

– ¡Voy!… Déjame terminar esta primera frase… –indicó armando los garabatos que había alineando en una de las hojas de la libreta.

– ¡Qué caprichoso eres!... –exclamó en tono maternal Débora.

– ¡Listo!... ¡Qué raro!... No me esperaba esto –manifestó desencantado.

– ¿Qué es lo raro? ¿Qué señala? –interrogó la joven.

–Sólo a luz de Sirius podrán leer lo no leído… ¿Te dice algo? –preguntó levantando la vista.

– ¡No!... Nada –contestó sin dejar de mirar los alrededores.

– ¿Y a ti, Simón?

–Tampoco… Deberías pensar bien en esa frase… Digerirla con calma, pero, te repito, este no es el sitio ni el momento –respondió lanzándole una mirada cómplice a Débora.

El sol lentamente corría a dormir. Estaba en la plenitud de su hermosura, engalanada por un áurea de dorado ámbar. Parecía tener vida y respirar. Su color extasiaba. Retaba y seducía a quedársele viendo pese al daño que podría ocasionar en las pupilas.

Contempladas desde aquel lugar encantado, rodeadas de una naturaleza indómita y salvaje que se había resistido a los tiempos y a los cambios, las cascadas semejaban las puertas del edén. Hasta los pequeños bosques de olivos, arraigados y firmes como guerreros en tierras de áridos combates, daban con su opaco verdor un matiz de paz infinita al lugar.

De pronto, como salidos de la nada, se escuchó el ruido de varias pisadas y sombras que se abalanzaban sobre de ellos.

Un grupo de científicos, entre los que se encontraban psicoanalistas, neurólogos, filólogos, arqueólogos y papirólogos de renombre mundial, habían sido convocados a una reunión a puerta cerrada en un lujoso edificio propiedad de la Santa Sede ubicado en una de las transversales de Via Veneto, en Roma.

En los corrillos periodísticos se decía que en ese sitio funcionaban varias dependencias ultrasecretas del Vaticano. No obstante, la versión nunca fue confirmada.

Los voceros de la Iglesia desmentían los rumores y afirmaban que de secretas no tenían nada. Que las instalaciones eran utilizadas con propósitos sociales y en contadas ocasiones para reuniones de carácter civil, las cuales no atañían a las funciones propias del Estado Pontificio.

Una pequeña placa de bronce cincelada en bajo relieve y colocada en un lugar poco visible del interior de la edificación, anunciaba en letras mayúsculas vaciadas en fondo negro: UFFICIO PER LE RELAZIONI SOCIALI E AIUTO PER I DISASTRATI DEL MONDO, que en buen castellano quiere decir Oficina para las relaciones sociales y ayuda para los damnificados del mundo.

Los presentes en la reunión, unos veinte civiles y cerca de treinta religiosos, fueron invitados para debatir sobre los Niños Índigo y Cristal, llamados por algunos psicólogos como Los Nuevos Conductores Espirituales de la Humanidad, y su asociación a la descripción que se hacía de ellos en algunos papiros descubiertos en excavaciones cercanas a Getsemaní en 1883. Los manuscritos, olvidados por largo tiempo, volvían a tomar singular importancia porque un grupo de arqueólogos, al que pertenecía el viejo profesor Pier Francesco Gagliardi, un escrupuloso estudioso de esos pergaminos, encontró reveladoras citas sobre “niños divinos” o especiales.

La confortable sala de conferencias de la institución católica lucía repleta. Invitados y clérigos estaban sentados alrededor de una larga mesa en forma de U cerrada. Al frente tenían micrófonos, un pequeño ordenador portátil, libretas, lápices y una botellita de agua mineral a cuyo lado estaba una copa de vidrio inmaculadamente limpia.

Presidiendo la reunión, vestido de civil con un pulcro traje negro y exhibiendo por fuera del saco una gruesa cadena con un descomunal crucifijo que pendía desde su cuello hasta el pecho, estaba monseñor Giuseppe Pellegrino, un viejo y arrogante sacerdote piemontés, de quien decían era asesor directo del Papa y coredactor de varias Encíclicas. Había sido arzobispo de Milán, pero ahora no ejercía ningún ministerio. Algunos le atribuían la autoría completa de al menos dos Encíclicas anteriores a la última escrita por Juan XXIII.

Alto, de unos setenta y cinco años de edad y totalmente calvo, el monseñor parecía el retrato viviente de Dante Alighieri debido a su curva y delgada nariz aguileña, idéntica a la del famoso poeta italiano autor de La Divina Comedia.

Dos sacerdotes con varios carpetas y papeles dispuestos ordenadamente frente a ellos escoltaban sus flancos.

El resonar de una campanita y el carraspeo nervioso que se escuchó a través de uno de los micrófonos indicó que la reunión iba a dar inicio.

Después de las salutaciones de rigor a las personalidades invitadas y científicos de renombre, monseñor Pellegrino fue directo al grano.

–Hay suficientes pruebas, las cuales parecen irrefutables, de que están naciendo niños especiales en muchas partes del mundo, pero eso no significa, por nada en lo absoluto, que sean ángeles o enviados del Señor. Eso es, a todas luces, más que una herejía una blasfemia a la sangre de Cristo. Una abominación. Un vil atentado a Los Evangelios y a la palabra divina. Por tal motivo, la Iglesia Católica, la cual represento en esta reunión, se opone rotundamente, a que esos llamados Niños Índigo o Cristal, o como quiera llamársele, sean calificados de ángeles, seres dotados de poder divino o Ungidos de Dios, como los llaman algunos de ustedes. –Hizo una pequeña pausa, la cual aprovechó para sopesar la reacción de los asistentes. A continuación agregó–: El debate queda abierto. Los micrófonos están a disposición de quien quiera intervenir.

De un extremo de la mesa se levantó una mano para solicitar derecho de palabra. Monseñor Pellegrino aprobó e hizo señas de comenzar, pero la intervención fue interrumpida por el desagradable chirrido del feed-back del micrófono. En cuestión de segundos el sonido fue opacado.

−Respeto su posición y la de la Iglesia, monseñor, pero para nada la comparto. Esto no es asunto de retórica, sino de pruebas científicas contundentes. Nosotros también estamos asombrados –expresó señalando con la mano a otros de sus colegas−. Esto va más allá de la comprensión humana y científica, al menos de la que conocemos y poseemos hasta ahora –aseveró convencido de lo que decía.

Quien se dirigía a la selecta concurrencia era Hans Reinhard Müller, ex catedrático de la Universidad de Berlín y filólogo de renombre mundial. La misma persona que momentos antes había levantado la mano.

−Más asombrados quedarían si conociesen a profundidad los secretos de la Biblia y la palabra divina, donde se revela la verdad y los enigmáticos caminos de la vida. En Las Escrituras está todo –sentenció inmutable–. Muchos, entre ellos ustedes, no quieren verlo ni entenderlo −expresó con arrogancia Pellegrino a fin de atajar la andanada de argumentos profanos que presumía se les vendrían encima en esa reunión, la cual el mismo había propiciado.

−No nos referimos al lenguaje propiamente dicho. No al de las palabras, sino al de la mente, monseñor −rebatió Müller acomodándose sus redondos espejuelos color dorado en la nariz−. Estos niños no se comunican con palabras, sino con la mente, incluso cuando están dormidos. No se hacen señales y pueden sostener una larga conversación de un país a otro y en las más largas distancias sin usar teléfono, ni computadora, ni nada que se le parezca. Eso lo hemos podido comprobar científicamente. No sólo yo, sino todos los presentes y muchos otros estudiosos del fenómeno, si es que se puede llamar así –concluyó el rubio y apuesto profesor dando un vigoroso manotazo sobre la mesa a fin de imprimirle mayor rigor a su afirmación.

−En estos manuscritos –respondió el monseñor posando una de sus manos sobre uno de los cartapacios que tenía a un lado− se alerta sobre la venida de esos supuestos ángeles y de otros artilugios que se usarían para confundir al mundo y a la fe católica. No son ángeles ni seres venidos de otros mundos, sino engendros del diablo −recalcó con fuerza el prelado, demostrando la inflexibilidad de la Iglesia en esos asuntos que van más allá de cualquier comprensión teológica o humana.

−Creo que así, con palabras, nunca vamos a hacernos entender por la Iglesia, profesor Müller −terció otro de los científicos−. Algunos colegas y yo hemos traído las más significativas de las pruebas en forma visual. Ellas evidenciarán, sin el menor vestigio de dudas y con pocas palabras, nuestras afirmaciones −finalizó y le hizo un ademán a un joven técnico sacerdote para que comenzara a rodar una proyección.

Quien se había interpuesto entre clérigo y lingüista, era el doctor Aristócrates Filardo, ex decano de la Escuela de Medicina de la Universidad de Cambridge, y única autoridad de nacionalidad hispana que había alcanzado esa posición tan relevante en toda la historia de la prestigiosa institución inglesa desde su fundación en 1229. Por sus aportes a la ciencia había sido designado miembro privilegiado de la Sociedad Internacional de Psiconeurología, así como de otras múltiples asociaciones mundiales. A su lado, muy callada y observadora, estaba sentada la profesora Marcella Buti, de la universidad de Pisa y papiróloga muy apreciada en la comunidad mundial. Junto a la antropóloga y arqueóloga Susanna Bertuccelli, que ocupaba un puesto muy cerca de ella, eran las únicas mujeres en todo el recinto.

Las luces fueron atenuadas en forma automática y en la gran pantalla de la sala de conferencias comenzaron a aparecer filmaciones con imágenes de niños. La primera en proyectarse mostraba a un grupo de infantes aparentemente comunes de diferentes edades que no sobrepasaban los cinco años, levitando en una habitación previamente acondicionada por los científicos, que incluían cámaras ocultas, micrófonos y aparatos muy sofisticados para medir temperatura corporal, pulsaciones, actividad neuronal y otras condiciones y estados, tantos físicos como mentales. La segunda filmación mostraba niños semidesnudos unos, y otros en camisetas y pantalón corto, también en edades comprendidas entre los cinco y diez años, con ciertas malformaciones en sus cuerpos, pero de una agilidad inusitada. Hacían una serie de piruetas en el aire y se balanceaban y desplazaban con fuerza en un grupo de trapecios dispuestos en diferentes formas y lugares por los investigadores. Utilizaban ambas extremidades con la misma pericia sin, aparentemente, distinguir brazos de piernas o manos de pies. Ver la filmación era realmente sorprendente. También se proyectaron pruebas telepáticas de aprendizaje inmediato e inteligencia con increíbles resultados por tratarse de niños muy pequeños.

Las demostraciones fueron sucediéndose una tras otras ante el aparente desgano y apatía de los clérigos presentes.

Entre el grupo de niños que presentaron los científicos no sólo habían Niños Índigos, llamados por los psicólogos Rompedores de Sistemas, o Cristal, denominados Pacificadores, sino otros muy pocos conocidos en su comportamiento psiconeuronal, los cuales acababan de ser descubiertos y estaban siendo estudiados por algunos científicos.

Los Niños Índigo fueron llamados así por su distintivo color vital índigo en el aura, siendo el índigo el color de la corona del tercer ojo. Son niños muy intuitivos, mentales, y aparentemente se aburren rápida y fácilmente, aunque esa premisa no está del todo comprobada y, de ser cierto, no se sabe a qué se debe.

Los Niños Cristal, en cambio, son llamados así, no por su color del aura, sino por su vibración y elevada espiritualidad. En su corona predomina un aura con colores violetas y blanco resplandeciente en algunos casos. Según los científicos, los Niños Cristal comenzaron a aparecer en el mundo desde el principio de los siglos. Muy poco se sabe de estos primeros illuminati por evidencia escrita, aunque hay algunas referencias sobre su nacimiento en ciertos papiros pocos conocidos dentro de la comunidad científica.

Los primeros Niños Cristal que poblaron la tierra fueron los precursores de los nuevos tiempos y de la Primera Era Espiritual. Al sobrepasar la edad de la niñez y casi desde la adolescencia, a esos niños comenzaron a llamarlos profetas, pero su generación no los trató tan bien como merecían, como el conocido como Jesucristo. La mayoría de las veces estos precursores espirituales fueron asesinados, pero plantaron la semilla.

Se especula que "Cristal" y "Cristo" son palabras muy similares, y tienen una definición semejante.

− ¿Esto que están viendo qué les dice a ustedes? –preguntó a los clérigos el doctor Filardo interrumpiendo momentáneamente la proyección.

−Trucos baratos… Una charada para tratar de confundirnos… −respondió espontáneo un clérigo que estaba sentado en uno de los extremos de la gran mesa en forma de U.

− ¿Es qué no habrá forma de qué salgan de su oscura terquedad? −afirmó indignado otro de los científicos levantándose de la mesa−. Esta es la cuarta vez que nos reunimos. Siempre traemos pruebas contundentes, demasiado contundentes diría yo, y ustedes siguen tan obcecados como al principio.

−No es problema de obcecación −atajó monseñor Pellegrino−, sino de fe, amigo mío. Las escrituras, Las Divinas Escrituras −recalcó con énfasis− no hablan nada de niños excepcionales ni de la venida a la Tierra de una manada de querubines y ángeles de todo los colores −remachó, esta vez en forma burlona, refiriéndose a algunos niños negros y otros asiáticos que había entre los grupos presentados en los videos.

− ¡Definitivamente la Iglesia está chiflada!... Parece que está reunión no se estuviese celebrando hoy, en pleno siglo XXI, sino durante la Inquisición −afirmó en tono gutural un anciano científico mientras se removía intranquilo en su asiento.

−De esa forma será difícil entendernos… No estamos aquí para juzgar a la Iglesia, ni ofendernos mutuamente, sino para aclarar si estos niños que ustedes creen ángeles o Ungidos de Dios, tienen algo que ver con los papiros descifrados recientemente por el profesor Gagliardi.

− ¡Hombres de poca fe!... ¿Y estos son los qué se dicen conductores de la Iglesia? −balbuceó a sotto voce otro de los invitados para sí mismo, pero como tenía el micrófono abierto fue escuchado por todos.

Sin excepción, todos los clérigos que estaban en la sala se hicieron los desentendidos con las imprecaciones que escucharon. Siquiera voltearon a ver de qué boca había salido. Hubo una pequeña pausa, quizás una reflexión entre todos los presentes. El instante fue aprovechado por otro clérigo para unirse a la reunión.

−Vamos a descartar primero cualquier teoría que nos haga analizar con prejuicios los hechos y remitámonos a lo concreto… A lo tangible, a lo que tenemos en nuestras manos. No a esos niños con sus trucos y entrenamientos de circo… −medió monseñor Pellegrino a fin de que los ánimos se calmasen.

−Volveremos a lo mismo, porque los papiros nos conducirán otra vez hacia los niños −sentenció parco el profesor Antonio Rosellón, reputado papirólogo español.

−Lo sé, por eso no quiero incomodarlos ni que me incomoden con la repetición de las historias mostradas en los videos −aclaró el monseñor entornando los ojos con dulzura paternal−. Primero, ya sabemos que las citas del profesor Gagliardi son auténticas. De eso no cabe la menor duda ni entre ustedes ni entre nosotros. Segundo, conocemos sus escritos, pero no el propósito real de sus metáforas. Por eso estamos aquí, para tratar de ponernos de acuerdo antes de que todo esto se filtre a los medios de comunicación y salga a la luz pública. ¿Se imaginan el escándalo?

−Un fin de mundo, sin lugar a dudas −terció Rafael Delamadrid, un espigado académico hoy en día retirado de los quehaceres universitarios, aunque seguía con sus estudios arqueológicos en forma muy secreta, según le reprochaban algunos de sus propios colegas−. Uno de los papiros interpretados por el doctor Gagliardi −prosiguió con aguda voz ronca−, que por cierto no entiendo porqué motivos no está aquí si es pieza fundamental en todo esto, tiene citas muy similares al 12:36 del Evangelio de San Juan, el cual habla de los hijos de la luz y al Salmo 89, en sus versículos 36 y 37, que dice textualmente: Su descendencia, refiriéndose a la de David, será para siempre, y su trono como el sol delante de mí. Cuando la luna será firme para siempre y como un testigo fiel en el cielo…

−Porqué nos viene con eso ahora, profesor. No creo que sea el tema ni el momento para estar citando Salmos −lo interrumpió Pellegrino haciendo valer su condición de director de debates, además de alta jerarquía eclesiástica que representaba.

−No, no estoy de ninguna manera fuera de contexto, monseñor, porque si analiza de nuevo los textos del profesor Gagliardi, en su última parte es muy similar a los versículos 36 y 37 del Salmo 89, con la única diferencia que el papiro trascrito y atribuido a un supuesto evangelio inédito de San Juan, dice lo mismo, con la excepción que en el se agrega: …y como testigo fiel el cielo, nacerán con aura de cristal los nuevos ungidos. El día que el sol ilumine delante de mí serán esparcidos por toda la Tierra.… ¿No le dice nada esa referencia?... ¿No la asocia a los Niños Cristal que han estado naciendo por millares desde 1996?… ¿No se les asemeja a Los Nion? −concluyó en tono severo.

− ¿Nion?... ¿Qué es eso?... Con todo respeto profesor, creo que usted está desvariando. La edad está mostrando sus secuelas −interpuso de malas ganas el cardenal Francisco de Ribera y Mondariz, primado de Pontevedra, Arosa y Vigo, quien era la persona que se había incorporado a la reunión tardíamente y tomado puesto muy cerca de monseñor Pellegrino.

El cardenal había viajado en un jet privado propiedad de la Santa Sede desde Pontevedra a Roma ese Domingo de Resurrección a petición del propio Papa. Era la llamada que había recibido mientras estaba reunido en el Monasterio de Oia. Uno de los secretarios del Santo Padre le había informado la importancia de su pronto traslado.

−No es así −salió en defensa del larguirucho profesor su colega Hans Müller−. Por lo que veo ustedes no están al tanto de los últimos descubrimientos del profesor.

−Eso no tiene importancia ahora. Después lo trataremos −interpuso Delamadrid a fin de no perder el hilo de su exposición−. En el supuesto nuevo evangelio de Juan −prosiguió carraspeando un poco la garganta− también se afirma que esos niños nacerían marcados con un signo invisible al ojo humano.

−No me diga, querido profesor, que usted ha visto esa marca −inquirió monseñor Pellegrino.

−Yo no. Pero sé quién si.

− ¿Y se puede saber quién?... ¿Quién tiene un ojo tan divino y poderoso para ver marcas invisibles?... ¿Acaso será Superman? −interrogó con despiadado y cínico sarcasmo el cardenal Ribera acariciándose su pequeña y bien delineada chiva en forma de candado.

−No. No, por ahora querido cardenal. Por ahora sólo le diré que hoy en día no hace falta ser Superman para ver muchas cosas que no se ven a simple vista.

Un relámpago producto de la tormenta que inusualmente se estaba desatando sobre Roma en esos momentos, más que todo hacia el oeste de la ciudad, donde estaba la Santa Sede, hizo parpadear por instantes las luces en el interior de la sala de conferencias.

−Es el relámpago de San Mateo −sentenció en forma de broma y risueño monseñor Pellegrino− Tomémonos un descanso y vayamos al salón contiguo para tomarnos un buen capuchino e panini di prosciutto. También hay un buen ristretto, para que se despierten los que están dormidos aunque el día todavía está en su esplendor pese a la tormenta.

− ¡Vamos! −aprobaron algunos atropelladamente.

Mientras se levantaban de sus asientos para dirigirse a la sala contigua, Hans Müller se fue acercando sigilosamente hacia donde todavía permanecía sentado el profesor Delamadrid. Al llegar, puso su boca cerca de la oreja del profesor.

−No diga nada de Los Nion. Hay un espía entre nosotros −le susurró.

Antes de que Delamadrid reaccionase, vio como el rubio filólogo se alejaba a largas zancadas hacia el salón de café.

Todavía el reloj no marcaba la una de la tarde y el Kukenán ya había sido arropado por las sombras. Juan Diego y Luis Rafael estaban confundidos. De las tantas veces que remontaron el tepuy nunca vieron una oscuridad tan penetrante. Mucho menos en esos días de abril.

− ¿Esta penumbra no te parece extraña? −preguntó Luis Rafael mientras mascaba otro duro pedazo de carne de danta.

Juan Diego no respondió. Permanecía callado y con sus pequeños ojos apuntados en la cremallera de la carpa, la cual daba la impresión de deslizarse con las arremetidas del viento.

−Todo está negro sobre nosotros y no ha caído ni una gota de agua… Es raro… ¿Por qué no lloverá? −insistió con sus preguntas Luis Rafael.

Su compañero tampoco contestó. Seguía inmerso en un mutismo sepulcral. Era evidente que algo lo intranquilizaba. Y no era por el simple hecho de que no lloviese o de que el cielo estuviese ennegrecido. Su mente estaba en una dimensión menos humana. Movía nervioso la cabeza y los músculos de su cuello lucían tensos.

− ¿Por qué no me contestas?... ¿Qué te pasa?... ¿Te volviste sordo?... −volvió a indagar inquieto su amigo.

−Disculpa un momento… Tengo un presentimiento…

− ¿Un presentimiento?... ¿Crees que volverá a subir? –preguntó refiriéndose a Divor Klaus.

−No, no es eso…

− ¿Y entonces qué?... ¿Qué pasa? −inquirió esta vez alerta.

−Hay algo… Ese cielo… Ese color no me gusta. Estoy subiendo al Kukenán desde que era niño y nunca había visto algo así.

Luis Rafael dejó a un lado el pedazo de carne que chupaba como si fuese una paleta de helado, aunque de esa forma absorbía todas las nutrientes y proteínas necesarias pese a lo duro que debía estar. Trató de incorporarse, pero Juan Diego lo contuvo con la mano.

Era realmente extraño que ni una gota de agua se precipitara al suelo. En La Gran Sabana los chubascos son repentinos y demoledores, pero así como llegan a los pocos minutos se van. Pero esa no era la razón que inquietaba a los dos pemones, sino la densa calma y aquel cielo vestido de luto. De un negro tan profundo como la muerte. Insondables corceles parecían trotar en las cercanías.

El Kukenán y su vecino, el Roroima-Tepuy, eran muy respetados por todos los indígenas del lugar. Según una leyenda ancestral, esas grandes masas de tierra y roca era lo único que había quedado del tronco del Árbol Madre, un gigantesco y frondoso árbol que con sus ramas rozaba el cielo y que se derrumbó estrepitosamente el mismo día en que los romanos crucificaron a Jesucristo a muchos miles de kilómetros de distancia de allí. Al caer, sus ramas formaron todos los ríos, montañas, cascadas y selvas del Amazonas, así como a sus animales pájaros y personas.

−Recuerda que por estos lados muchas almas andan en pena −advirtió Luis Rafael abriendo más de costumbre sus pequeños y rasgados ojos.

−Lo sé. Aunque los abuelos… −Juan Diego se interrumpió y dirigió la mirada hacia la entrada de la carpa. Al notar que todo estaba en orden, prosiguió−: Los abuelos de los primeros tiempos, contaban que cuando alguien penetraba el tronco del Árbol Madre cosas extrañas podrían pasar y volverían de los abismos los…

− ¿Los qué? −preguntó nervioso el joven pemón.

Juan Diego tenía los ojos clavados en la cremallera de la tienda de campaña. Creyó verla deslizar en varias oportunidades. Era como si alguien intentase abrirla desde afuera. Luis Rafael enmudeció en un instante.

Pese a los silbidos y furia del viento que mecía de un lado a otro la pequeña y endeble carpa, dentro podía escucharse el fuerte palpitar de sus corazones.

De pronto calma. Hasta el viento calló.

La cremallera comenzó a bajar lentamente, casi en cámara lenta. Era evidente que alguien desde el exterior trataba de abrirla con sumo cuidado.

−Quizás sea… −susurró Luis Rafael.

Juan Diego le hizo señas de callar y estar atento. Luego metió sigilosamente una mano dentro de su morral y comenzó a hurgar en el interior. Mientras lo hacía le hizo un gesto a su compañero para que apagase la lámpara de kerosén que estaba a un costado de la carpa.

Luis Rafael giró la perrilla del encendido y llevándose índice y pulgar a la boca los empapó de saliva y aprisionó con ellos la mecha para que dejase de parpadear. Volvió a poner en su sitio el bulbo de vidrio y asustado miró a Juan Diego quien, pese a estar a escasos centímetros de distancia, apenas distinguía su silueta.

En silencio y con sus ojos desorbitados esperaron. Los segundos corrieron aprisa, pero nada sucedió.

Aparentemente había sido un falso presentimiento de Juan Diego, El místico, y su don de la predicción.

Cuando era asaltado por esos fogonazos espirituales que ni el mismo sabía de dónde venían, súbitamente tomaba la Biblia y comenzaba a leer Salmos y Proverbios sin ningún orden preconcebido. Simplemente la abría al azar y buscaba el centro. Proverbio o Salmo que se posasen ante sus ojos los leía en alta voz. De esa forma buscaba alejar los malos presagios y a seres escapados de los abismos infernales.

− ¿Ya pasó todo? −preguntó con voz temblorosa Luis Rafael.

Su amigo no pudo contestarle. Un relámpago venido del infinito alumbró la pequeña carpa dejando al descubierto sombras tenebrosas en las afueras del refugio.

− ¡No!… ¡Toma! −gritó lanzándole el crucifijo que sacó del fondo del morral junto a una Biblia, la cual aprisionó contra su pecho.

Salidos de matorrales cercanos un grupo de corpulentos salteadores se abalanzaron sobre Débora, Simón y José Pedro. La mayoría llevaba trajes negros ribeteados con finas rayas blancas, muy fuera de tono para la época y la región. Sólo un par de ellos vestían blue jeans y camisa, aunque todos tenían el rostro cubierto por una especie de antifaz de hule color perla que semejaba una piel pálida.

− ¡Hacia la poza, rápido!… −alcanzó a decir Simón cuando tenían a más de media docena de hombres sobre ellos.

Nerviosos los macacos chillaban y brincaban de una rama a otra. La quietud de aquel lugar casi sagrado había sido rota.

Débora fue sometida en instantes por dos de los desconocidos. La endeble muchacha hacía esfuerzos por librarse, pero le era imposible escapar de las fuertes manos que la sujetaban. Rápido, como si en ello dejara la vida, José Pedro metió el cuarzo en el morral y corrió hacia la poza seguido por uno de los atacantes. Simón estaba furioso. Luchaba frenético. Parecía un animal acorralado, pero no se daba por vencido. De certeros puñetazos se fue desembarazando de los malvivientes que buscaban neutralizarlo. Al estar libre, corrió hacia Débora, a quien trataban de amarrarle las manos con cinta de embalaje.

El rufián que perseguía a José Pedro estaba a punto de alcanzarlo. Muy cerca del agua el arqueólogo se detuvo, asió con fuerza un extremo de la mochila para que el cuarzo no fuese a salirse del fondo, tomó impulso y se lo estrelló en la cara cuando lo tuvo de frente. Con un agudo grito de dolor el mal viviente cayó sangrante en una pequeña ciénaga que estaba en la orilla de la poza. Del golpe el antifaz se le rodó y dejó al descubierto el maltrecho rostro de un bigotudo hombre blanco, cuyas facciones nada tenían que ver con el aspecto los pobladores de la zona.

− ¡Al agua!... ¡Métete al agua! −le gritó Simón.

Débora, ya liberada de los rufianes que la tenían, iba veloz hacia la poza. José Pedro esperó que llegase y juntos se lanzaron al agua.

Simón se quedó en la retaguardia. Esperaba que sus compañeros estuviesen a salvo para después ir tras ellos. Luchaba como león. Uno a uno se fue librado de sus agresores. Su fuerza parecía sobrehumana.

Era evidente que los atacantes no querían matarlos sino tan sólo someterlos. No portaban armas y, si las tenían, no hicieron uso de ellas. Su intención no era robarlos, mucho menos asesinarlos, sino secuestrarlos. Los querían vivos y muy conscientes.

Débora y José Pedro nadaban veloces hacia la orilla contraria. Sólo faltaba Simón para estar otra vez los tres juntos.

Al no tener a nadie cerca, el melenudo fortachón se dirigió a pasos rápidos hacia la poza. A punto de meterse al agua, uno de los delincuentes lo alcanzó y le cerró el paso. Sin siquiera pensar en otra posibilidad, de un fuerte empellón lo echó al agua. Miró hacia atrás y al ver que nadie más lo perseguía, se lanzó en magnífico clavado. Ayudado por la cola, resuelto comenzó a nadar en dirección a sus amigos.

Los delincuentes estaban tan atolondrados que no se dieron cuenta del rabo de Simón, cuya punta sobresalía del agua como si fuese una aleta de tiburón.

Desde la ribera los malhechores maldecían su suerte, pero ninguno trató de seguirlos. El que recibió el porrazo con el cuarzo seguía inmóvil cuan largo era sobre la ciénaga. Otros comenzaban a salir del aturdimiento causado por los golpes de aquel “ángel de la guarda” que como bendición divina apareció en el Ouzoud. El que fungía de jefe del grupo revisaba el interior de los morrales de Simón y Débora, abandonados durante el ataque. Furioso estrellaba contra el suelo todo lo que encontraba. Lo que habían ido a buscar no estaba en los morrales. Obviamente querían las notas de José Pedro o lo que el arqueólogo fue a buscar en las cascadas, pese a que no sabían que había hallado el Cuarzo de María Magdalena.

A los pocos minutos los tres fugitivos llegaron sin problemas a la orilla contraria. Apenas la tocaron corrieron hacia un bosquecito de olivares que se estaba en una explanada cercana. Al sentirse seguros y lejos de sus perseguidores, se detuvieron exhaustos.

− ¡Tremendo susto! −exclamó José Pedro echándose boca arriba sobre un terraplén.

−Pero pudimos con esos cobardes –señaló su fortachón amigo, quien también se notaba bastante cansado.

−Gracias a ti, Simón… A tu fuerza y decisión. De otra forma nos hubiesen dominado −aseguró el joven arqueólogo, quien apenas tenía el traje de baño puesto.

−Tu ropa quedó tirada en el suelo… Si nos agarra aquí la noche te congelarás −manifestó con maternal encanto Débora mientras se tendía a su lado con la respiración entrecortada.

−Gracias por preocuparte, pero aquí tengo un cambio. Siempre llevo uno conmigo −expresó señalando la mochila.

−Muy previsor −observó Simón−. Propio de todo buen científico.

−Y, sorpresa, también tengo algo para ti −afirmó sacando del morral una empapada franela strech color negra−. Todavía hay sol. La pondré a secar junto a la otra ropa −expuso y luego, dirigiéndose a Débora, agregó amable, pero juguetón: −Y usted también señorita, si no la que se congelará será usted.

−Yo no… Gracias… Estoy bien así −contestó con cierto rubor, pero decidida a quedarse con la ropa mojada puesta.

− ¡Ah, las mujeres!... ¿Quién las entenderá algún día? −interpuso Simón a fin de protegerla.

Sabía que la joven no podía desnudarse y quedarse sólo en ropa interior porque pondría al descubierto la larga cola que, al igual que él, tenía.

- ¿Quiénes eran y qué querían esos rufianes? −preguntó José Pedro incorporándose del suelo.

−La mafia…

− ¿La mafia?... ¿Y qué querría la mafia de nosotros? −manifestó asombrado.

−Es otro tipo de mafia −explicó Débora−. Una especie de Mafia Cristiana que sirve a los intereses de la Iglesia.

−Por favor… No me vengan con ese cuento a mí que ya estoy muy grande para esas cosas.

−Es así José Pedro. Débora no está inventando nada. Es un tipo de mafia que trabaja conjuntamente con la Iglesia. Se intercambian favores y negocios. No es como esas mafias de gangster de las películas. Estos son en su mayoría empresarios, comerciantes, hombres de negocios y gobernantes provenientes de las viejas mafias sicilianas −explicó Simón.

−Esos tipos que nos asaltaron no tenían nada parecido a empresarios y hombres de negocios… Por favor no sean tan ingenuos… ¿Quién les contó esas estupideces? −ripostó con disgusto el delgado arqueólogo arqueando las cejas.

−No son estupideces ni fantasía nuestra. Es la pura verdad… Recuerda lo del Omne verum… Nosotros no te hemos mentido nunca −recordó Débora, quien estaba tras unos arbustos cercanos.

Siguiendo la sugerencia de José Pedro fue hacía los matorrales, se quitó parte de la ropa y la puso a secar. Esperaba escondida para que no la viese semidesnuda.

−Es cierto… Disculpen. Mi instinto me dice que no me han mentido. Al menos hasta ahora. Pero, repito, esos tipejos no tenían facha de empresarios… ¿O me equivoco?

−No, no te equivocas. La gente que te quería secuestrar forma parte del brazo armado de esa mafia. Se hacen llamar los Dei Pax, que traducido del latín, como bien sabes, quiere decir Paz de Dios, aunque dentro de la Iglesia les dicen La Hermandad de la Sangre −manifestó muy seguro Simón.

− ¿Secuestrarme a mí?… ¿Por qué?... Yo no tengo nada que ver ni con la Iglesia ni con mafias. Yo apenas soy un insignificante arqueólogo… ¿Y por qué no creer que iban tras de ustedes?

−Primero, porque a nosotros no nos conocen. Siquiera saben que existimos −expresó Simón en forma natural−. Y, segundo, porque tú eres el objetivo…

− ¿El objetivo?... ¿Cuál objetivo?... ¿Qué dicen?...

−De la Iglesia José Pedro −afirmó contundente Débora mientras salía de atrás de los arbusto abrochándose el último botón de la blusa, la cual apenas estaba ligeramente seca.

−Pero, ¿por qué?

− Porque tienes algo que a ellos les interesa y mucho… Y ahora se interesarán mucho más porque ya no tienes una cosa, sino dos −indicó Simón.

−El cuarzo…

−Sí, el cuarzo. Ahora si estás en serio peligro y debemos reforzar la vigilancia… Pediremos ayuda… −precisó la joven mientras recogía la franelilla negra de entre las ramas y se la extendía a Simón.

−Esperen un momento y déjenme comprender. Yo tengo el cuarzo… El cuarzo que ustedes me ayudaron a hallar, ¿cierto?

−Cierto −dijo Débora.

−Ellos lo quieren… ¿Pero para qué?... −preguntó ingenuo José Pedro.

−Para ocultar la verdad… –le respondió Simón.

−Pero cuál verdad si siquiera sé lo que dice.

−Pronto lo sabrás… Apenas con una mirada diste con el primer acertijo… Resolver los otros no te tomarán mucho tiempo −sentenció la frágil muchacha llevándose la mano a la boca.

Había dicho algo que no debía. Simón la miró extrañado, pero ya no había nada qué hacer.

− ¿Los otros acertijos?... ¿Y cómo sabes que son varios?... Sinceramente no dejan de asombrarme.

−Porque siempre detrás de la primera pista viene la segunda y así sucesivamente −manifestó a fin de reparar la ligereza y evitar que se percatase que tanto ella como Simón sabían mucho más de lo que le habían dicho.

−En todo caso, porqué la Iglesia querría ocultar una verdad que siquiera conoce o sabe que existe −indagó el arqueólogo extrañado.

−Para preservar su poder y mantener el oscurantismo sobre las verdaderas y legítimas bases en las que debería asentarse la Iglesia Católica, las cuales durante siglos han sido manipuladas, tergiversadas y cambiadas al antojo de Papas, teólogos y reyes −aseveró contundente Simón mientras echaba un vistazo a la cima de la colina que tenía al frente, la cual tendrían que remontar para poder salir del lugar.

−Está bien… Está bien, pero al principio dijiste que estaban detrás de mí porque tenía dos cosas que les interesaban: Una es el cuarzo y la otra cuál.

−El texto del papiro que descifraste… El que te trajo hasta aquí… Buscan que le entregues el 3G3.

− ¿Y cómo sabes eso?... Bueno… No me lo digas sino esta tarde voy a enloquecer… Confiaré en ustedes. Pero, no entiendo −prosiguió dubitativo José Pedro−, cuáles son los nexos de esa gente con la Iglesia... ¿Qué tienen qué ver el uno con el otro?

−Poder, amigo mío… Poder… Todo lo hacen por poder y más poder. Poder de acción y poder de control… −sentenció Simón moviendo la cabeza con indignación.

−Entiendo…

−Es preocupante, pero es la verdad… Pero lo que me gustaría saber José Pedro, es cómo se enteraron de que estabas aquí. ¿Se lo dijiste a alguien?... −preguntó Débora dirigiéndole una mirada escrutadora.

−No, a nadie… Esta era mi misión secreta… Mi descubrimiento… No se lo dije a nadie −afirmó.

El arqueólogo mentía. Quería proteger al Omne verum, la cofradía a la cual pertenecía, y al resto de sus integrantes.

− ¿Estás seguro?… Haz memoria… −insistió Débora.

−Segurísimo, a nadie… A ninguno de mis colegas de la universidad…

− ¿Y a gente de la Iglesia? −preguntó precavido Simón.

−No… ¿Por qué iba a decirle a los curas sobre esto?... ¡Oh, espera un momento! −expresó reflexivo−. No, no puede ser…

− ¿Qué pasa?... ¿Recordaste algo?

−Sí −pero no puede ser posible…

−Dinos y trataremos de ayudarte −solicitó Débora.

−Se lo dije a mí tío, el cardenal Ribera, hace un par de días… Lo llamé por teléfono antes de salir para acá… Pero no creo… Además, el está en España.

−Yo sí creo, José Pedro. Pero eso ahora no tiene importancia. Lo importante es que el cuarzo aún está en nuestras manos y tenemos que resguardarlo hasta que lo descifres −concluyó Simón dándole un manotazo de aliento en la espalda.

José Pedro había quedado desconsolado por la revelación que sus nuevos amigos acababan de hacerle. Además de su tío, el cardenal Ribera, nadie, excepto un solo miembro del Omne verum, sabía sobre su viaje a Marruecos y el motivo que lo llevaba hasta allá. Pero tenía argumentos válidos más que suficientes, de que esa persona jamás revelaría su destino, incluso bajo la más cruel de las torturas. Todas sus sospechas se centraban en su tío, el cardenal, por una serie de extrañas e insistentes preguntas que le hizo cuando hablaron por teléfono.

−Por lo menos ya sabemos que del otro lado están nerviosos y trabajando rápido. No se detendrán ante nada −sentenció Débora mientras lo ayudaba a ponerse la camisa, la cual seguía bastante húmeda.

Simón hacia lo mismo. Luchaba por enfilarse aquella estrecha franela que le había dado José Pedro, pero se le atoraba a la altura del antebrazo y no quería deslizarse hacia sus desarrollados bíceps. No estaba totalmente seca y tampoco era lo suficientemente elástica como parecía. En sus vanos esfuerzos José Pedro se le acercó para auxiliarlo. Fue cuando, sin proponérselo, vio una especie de cicatriz que tenía en el costado derecho. Una marca que él conocía muy bien.

−Tengo un amigo que tiene una igual a la tuya −señaló tocándole aquel tatuaje color ocre pálido que se delineaba más arriba de sus costillas falsas, a un lado de la tetilla.

− ¡Lo sé!… –afirmó tranquilo–. También es amigo mío… Mejor dicho, es mi hermano. Nuestro hermano − explicó refiriéndose del mismo modo a Débora.

La joven asintió con la cabeza. De esa forma confirmaba las aseveraciones de Simón.

−¿Hermano?... ¿Conoces a Santiago?... ¡No lo puedo creer!...

−Y mucho. Quería estar con nosotros… Con Débora y conmigo, ayudando, pero tuvo que ir a otro lugar muy distante de aquí… Allí lo necesitaban con urgencia…

−Pero creí que había desaparecido del mundo… Tengo tiempo, mucho tiempo sin saber de él… Se esfumó sin dejar pista.

−Tenía que hacerlo así… Después de los incidentes de Venezuela y la explosión del monasterio de San Felipe debía desaparecer por su propia seguridad y la de todos nosotros…

−Supe de esa explosión por los periódicos, pero no sabía que Santiago tenía algo que ver con ella.

−No. Ciertamente no tenía nada que ver, pero es mejor no hablar del asunto −solicitó Simón con desconsuelo.

Los dos hombres se referían a Santiago, un joven predicador conocido como El Iluminado en los barrios caraqueños porque hacia milagros entre sus desposeídos pobladores. Inusitadamente fue secuestrado por orden de la Iglesia y llevado al llamado Monasterio de San Felipe, en el estado Yaracuy, al centrooccidente de Venezuela, para ser “examinado” por los monjes de una vieja congregación capuchina, quienes erradamente creían que tenía tatuada la marca de Satán en el cuerpo. No se supo nada más de él porque el monasterio explotó durante una pavorosa tormenta sin dejar rastros de sus ocupantes quienes, según informaron los medios de comunicación, quedaron totalmente calcinados.

La marca que tenía Simón en su costado derecho era idéntica a la de Santiago: una especie de triángulo color paja quemada de unos siete centímetros de grosor, cuya forma semejaba un pedazo de cartón rasgado que en su centro tenía dibujado la figura de un pez, igual al que los antiguos cristianos pintaban en las cuevas donde alababan a Dios. Dentro de la imagen del pez estaba grabada una inscripción en arameo que decía Con la marca del pez en su cuerpo nacerán Los Elegidos de Dios y de su parte posterior penderá una cola.

José Pedro había conocido a Santiago en Caracas. Fue durante el desarrollo de una conferencia sobre arqueología y papirología. El muchacho fue centro de las miradas y curiosidad de los expertos allí reunidos. Intervenía en forma incisiva y sus preguntas tenían pasmados a los conferencistas, quienes no lograban dar respuestas concretas al inquieto asistente que denotaba gran conocimiento arqueológico. José Pedro se encariñó con el joven y lo invitó a asistir a su laboratorio de la Universidad de Caracas, donde después de palpar sus capacidades, le pidió que le ayudase con algunas traducciones de papiros. Fue durante uno de esos encuentros que Santiago le mostró la marca que tenía en un costado. Ese día José Pedro no pudo descifrarla porque tuvo que salir apresurado a una reunión científica a la que fue convocado de urgencia. Se habían prometido realizar una sesión más larga, pero el joven nunca volvió a regresar al laboratorio, aunque en su memoria quedó grabada la cita.

− ¿Santiago es realmente tú hermano o es una forma de decir que lo estimas mucho? −preguntó José Pedro.

El calificativo de Simón lo dejó intrigado. No entendía cómo el joven que conoció en Caracas podía ser su hermano si no se parecían en nada.

−Es mi hermano. Un hermano verdadero, pero de la forma como lo conciben por estos lados del mundo −explicó evasivo a fin de no entrar en detalles sobre su filiación real con Santiago.

Durante toda la conversación José Pedro no se apartó de su mochila. Cuidaba su preciada carga como si fuese el tesoro más grande del mundo y por nada ni nadie se alejaría de aquel cuarzo color violeta y sus enigmáticos secretos. Secretos que había movilizado a la Iglesia y a toda una red de nuevos terroristas dedicados al pillaje y a la muerte.

Las calles de Roma seguían atestadas de fieles. Siquiera la inusitada tormenta pudo evitar que saliesen de sus casas para orar en los templos y asistir a las misas que se seguirían oficiando en todas las iglesias según la tradición cristiana en Domingo de Resurrección. Fue una verdadera bendición de Dios, que en la capital italiana no estuviesen permitidas las procesiones, de otra forma el día más importante de la cristiandad hubiese quedado deslucido y empantanado.

La reunión de Via Veneto se reanudó sin la participación del cardenal Ribera y monseñor Pellegrino, quienes se excusaron de no poder seguir debatiendo con ellos porque el Santo Padre requería su presencia en El Vaticano. Aquella fue simplemente una excusa piadosa, porque ambos estaban platicando a puerta cerrada en una amplia oficina cercana a la Sala de Conferencias y por nada pensaban dejar la tranquilidad del confortable recinto.

El cardenal estaba cómodamente sentado en un acolchado sillón de fieltro color vino tinto. Degustaba con deleite un puro cubano, con el que hacía boquillas de humo. Monseñor Pellegrino estaba de espaldas a su interlocutor. Mientras charlaba observaba distraído a través del cristal del alto ventanal de la oficina, el cual estaba forrado con una delicada armadura de caoba.

−Menos mal que esta mañana no llovió −reflexionó pensativo monseñor Pellegrino sin apartar los ojos del ventanal mientras grandes goterones rebotaban del vidrio−. Los meteorólogos habían pronosticado lluvias leves… El Papa estaba preocupado, pero a las diez y cuarto en punto salió a presidir la Misa de Resurrección. No cayó siquiera una gota de agua. El cielo se mantuvo inmaculado todo el tiempo... Te juro que tenía años que no veía la plaza tan llena −agregó mientras miraba como calle abajo la gente corría para guarecerse de la lluvia.

− ¿Y cómo fue el Urbi et Orbi? −preguntó con desgano el cardenal Ribera.

Era evidente que prestaba poca atención a las palabras de Pellegrino. La misa ni los actos en la Plaza San Pedro eran de su interés inmediato.

−Mucha devota esperanza se esparció entre los fieles, querido cardenal. Es un momento muy emotivo... Se palpa la fe y la misericordia hasta en el aire.

El monseñor le refería a detalles de la celebración pascual de la mañana, a la cual Ribera no pudo asistir por estar reunido en Pontevedra, en el Monasterio de Santa María de Oia.

El Urbi et Orbi es la acostumbrada bendición que después de la Santa Misa el Papa confiere a Roma y al mundo desde el balcón central de la basílica de San Pedro los Domingo de Resurrección. Como es tradición, la bendición se retransmite en directo, vía satélite, hasta los más apartados rincones del planeta y escuchado en vivo por los miles de fieles que desde muy tempranas horas del día se congregan en la Plaza San Pedro y sus alrededores.

− ¡Fallaron!... Sinceramente no entiendo como pudieron fallar si eran tantos y ellos tres −se lamentó iracundo el cardenal saliéndose totalmente del tema religioso y la celebración del Día de la Resurrección.

− ¿Cómo qué tres?... Me habían dicho que el profesor estaba sólo −preguntó extrañado monseñor Pellegrino apartándose del ventanal.

−Sí, también me habían informado lo mismo, pero en el momento que lo encontraron estaba acompañado por otro hombre y una mujer.

− ¿Entonces qué sucedió? Cómo ocho hombres bien entrenados no pudieron con esos tres… y además una mujer −expulsó en tono despectivo Pellegrino.

Volvió a mirar hacia de la ventana, aunque en realidad no veía nada, siquiera la lluvia. Sólo cavilada sobre aquel bochornoso fracaso en Marruecos.

−No eran ocho, sino diez −corrigió Ribera soltando una gran bocanada de humo cuyo curso siguió con los ojos.

− ¿Diez?...

−Sí, diez. Dos se quedaron abajo para cubrir la retirada en caso que tomasen el camino contrario.

− ¿A qué hora recibiste la llamada de esos buenos para nada? −preguntó el anciano monseñor al tiempo que subía ligeramente el puño del saco para constatar la hora en su reloj.

−Hace apenas unos diez minutos. Llamaron mientras ustedes tomaban café… Yo estaba en la sala de baño.

− ¿Quién te avisó?, si se puede saber.

− ¡Claro que se puede saber! −ripostó con cierto asombro el cardenal Ribera−. Fue fray Benítez.

− ¿Confías en él?

− ¡Por supuesto, es mi mano derecha!... Tengo absoluta confianza en ese hombre de Dios. Con su ayuda he logrado cosas que solo no habría podido. Es muy leal y nunca se queja de nada −agregó para que no quedasen dudas sobre su entereza.

−Está bien. Confiaré en tú buen juicio −respondió el monseñor, haciendo uso de su autoridad y la ascendencia que tenía con el Santo Padre−. Pero ese imbécil profesor dónde consiguió ayuda en un sitio tan apartado… ¿Quiénes eran sus acompañantes? −interrogó a la espera de una respuesta mientras se movía hacia un lado del escritorio.

−No lo sé. No me informaron nada. Sólo dijeron que el hombre que lo acompañaba era un fortachón de dos metros… Y, por favor, te ruego que no le digas imbécil a mi sobrino −solicitó en tono humilde y sin mucho énfasis−. Él es un hombre muy ilustrado e inteligente pese a su corta edad.

−Es tan ilustrado que no le pudiste sacar el pedazo de papel que queríamos y, lo peor, tampoco los hombres que mandaste… No entiendo cómo se les escaparon siendo tantos y tan expertos. Esa gente −afirmó refiriéndose a los Dei Pax− es casi infalible… Peores cosas han hecho y han salido triunfantes.

El cardenal no respondió a las interrogantes. Adrede quedó callado. Sabía el porqué, pero prefirió no decirlo. Lo involucraba directamente. Él mismo había dado las órdenes para que el grupo no llevase armas. Su advertencia fue contundente: “A nadie se le ocurra sacar siquiera una navaja durante la operación. No quiero lastimar a mi sobrino. Capturarlo será fácil”. Ciertamente habría sido fácil, pero no contaban con la presencia de Simón y su habilidad en combate cuerpo a cuerpo.

−Del papiro sólo sabemos su numeración. Que es el 3G3 y que proviene de Getsemaní. Pero nada sobre su mensaje y menos porqué tú sobrino fue a Marruecos… ¿A buscar qué?... ¿Qué pista seguía? −preguntó Pellegrino mientras se ubicaba tras el impecable escritorio de madera veneciana brillantemente pulido y adornado con delicadas tallas que remontaban a las expertas manos de artesanos del cinquecento.

−Tampoco lo sé. Le pregunté en varias ocasiones pero el muy testarudo no quiso decirme nada… Que al regresar me daría todos los detalles.

En la pared que le hacia fondo a la escribanía colgaba una preciosa copia del cuadro Jesús es atravesado en un costado por la lanza de un soldado romano, del pintor Fray Angélico, cuyo original está en el Monasterio Dominico de San Marcos, en Florencia. Aunque no guardaba las estrictas medidas del original, era un trabajo consumado. Cualquier ojo inexperto la hubiese confundido con una pieza auténtica a no ser por su monumental tamaño del lienzo, el cual cubría casi toda la pared posterior y finalizaba a ras del suelo.

−No podemos esperar a que regrese. Además, no sabemos dónde fue a parar después del susto que se pegó. Eso es lo que me dijiste, ¿cierto?

−Totalmente cierto. Los hombres que lo esperaban por la otra salida no lo vieron bajar… Nadie sabe donde está ahora y menos si sigue con el hombre y la mujer.

−Que lo sigan buscando… Diles a tus hombres de la Hermandad que los sigan buscando…−repitió el monseñor demostrando autoridad e impaciencia−. No pueden estar muy lejos y tampoco tienen donde esconderse.

−Esconderse como esconderse no, pero hay mucho terreno de por medio… Aunque poco poblado, mucho terreno… −reflexionó el cardenal tratando de imaginarse dónde podrían haberse metido su sobrino y sus desconocidos acompañantes.

−Nos queda poco tiempo y debemos encajar todas las piezas del rompecabezas para que el criptograma que le entregaremos al Santo Padre tenga forma coherente y pueda comprender, a ciencia cierta, los mensajes que estamos descifrando.

−Si, lo sé.

−Recuerda que tiene que ser hoy, si es posible antes del anochecer.

−Lo estamos tratando y usted sabe cuánto esfuerzo he puesto en esto, monseñor −respondió el cardenal con implícita obstinación.

Al llamarlo “monseñor” en forma rasa, quiso sutilmente recalcarle que él tenía un rango superior dentro de la jerarquía eclesiástica.

−Disculpa la descortesía, querido cardenal. Estoy cansado… Muy cansado −repitió mientras un largo bostezo salía de su boca−. No he dormido casi nada. Tuvimos un Sábado Santo larguísimo, con bautizos y comunión de adultos… Después las trescientas sesenta y cinco campanas de todas las iglesias de Roma repicando al mismo tiempo para anunciar la Resurrección −explicó mientras otro involuntario bostezo refrendaba sus palabras−… ¿Te imaginas en qué estado debo tener la cabeza? −preguntó conteniendo con la mano un tercer bostezo.

−Debería descansar. Dormir un poco en la habitación contigua. El día aún es joven y faltan muchas cosas por hacer −sugirió honesto y con cierta indulgencia Ribera−. Mientras toma la siesta me quedaré aquí haciendo algunas llamadas y moviendo los hilos que hay que mover… También me gustaría saber cómo van las ceremonias en Pontevedra… Llamaré a fray Benítez.

−Bien, te haré caso. Pero descansaré sólo unos minutos… Cualquier emergencia llámame enseguida… No me incomodará. ¿De acuerdo?

−De acuerdo… Vaya, vaya usted, monseñor.

A los teólogos y estudiosos del Vaticano le faltaban unir sólo tres piezas para armar el rompecabezas que tenía desquiciado a los jerarcas de la Iglesia, pero los tres fragmentos aparentemente tenían los mismos números y estos correspondían, uniéndolos uno tras otros, al 666, el número de Satán. Tan sólo José Pedro y los enunciados del 3G3 podrían ayudarlos.

Al ver desaparecer a Pellegrino tras la puerta contigua a la oficina, el cardenal Ribera y Mondariz, uno de los clérigos más influyentes de toda España y respetado dentro del Sacro Colegio Cardenalicio, tomó el teléfono y comenzó a hacer llamadas. La primera fue infructuosa. Volvió a marcar y del otro lado de la línea pronto apareció la voz de fray Benítez. Luego de los saludos de rigor e indagar sobre el desarrollo de los actos litúrgicos en Pontevedra, preguntó por las verdaderas intenciones de aquella llamada. El sacerdote le informó que no sabía nada de los prófugos, pero que uno de ellos llevaba “algo muy duro dentro de la mochila”.

− ¿Cómo que algo duro? −se oyó repetir con furia en la amplia oficina. Y luego de recibir las explicaciones de fray Benítez, más tranquilo, preguntó −: ¿Qué clase de piedra?... Si, es posible que sea un cuarzo por las heridas que dices que dejó en el rostro del desdichado.

Después de impartir nuevas órdenes y enterarse de los pormenores de la búsqueda que se estaba llevando a cabo en las adyacencias del Ouzoud, Ribera le pidió que lo llamase enseguida, sin importar hora ni momento, cuando tuviese algo importante que informar.

−Bien, bien −repetía a cada instante el cardenal a su interlocutor ratificando todo lo que le decía el fraile a través del hilo telefónico.

A diferencia de Roma, ciudad donde están prohibidas las procesiones, en Pontevedra, así como en el más minúsculo pueblo de España, para cerrar la Semana Santa con devota fe católica, se celebran monumentales y floridas procesiones para conmemorar la Resurrección de Cristo. Muchas de las manifestaciones religiosas españolas tienen como atractivo principal El Encuentro entre las imágenes del Cristo Resucitado y de la Virgen de la Alegría, que en ese instante se despoja del luto en un acto simbólico que se celebra en la Plaza Mayor de la ciudad. En Vigo, de donde era también primado el cardenal Ribera y Mondariz, y otros lugares de la península, las procesiones son organizadas por la Cofradía de La Vera Cruz, cuyo principal mentor era fray Benítez, mano derecha del cardenal y con quien estuvo hablando minutos antes sobre los actos realizados en su región.

En el mundo entero durante el Domingo de Resurrección, que es el acontecimiento que le da verdadero sentido al cristianismo, se le atribuye gran importancia al simbolismo de la Luz y se incluye en todos los actos litúrgicos una más extensa lectura de las Sagradas Escrituras. Cristo triunfó sobre la muerte y con su regreso abrió las puertas del cielo a los creyentes. En la misa dominical se enciende el Cirio Pascual que representa la luz de Cristo Resucitado y que permanece prendido hasta el día de La Ascensión, cuando se conmemora la subida de Jesús al cielo.

Un portazo que se escuchó en el fondo, alertó al cardenal Ribera que Pellegrino había despertado e iba hacia donde estaba. Antes de colgar el teléfono le recordó a fray Benítez que lo mantuviese al tanto sin importar la hora en que se produjese la noticia.

− ¿Qué buenas nuevas tenemos? −preguntó el monseñor al verlo.

−Nada. Se incorporaron más hombres en la búsqueda. Prometieron llamar cuando tuviesen algo.

−Por la gracia de Dios esperemos que sea pronto −manifestó Pellegrino uniendo sus dos manos en forma de plegaria a la altura del pecho.

− ¡Amén!… Dios y Padre Pío están de nuestra parte y no nos dejarán solos −sentenció el cardenal en evidente lisonja hacia el monseñor, que era un fanático devoto del santo sacerdote italiano a quien se le estigmatizaban manos y pies en el Monasterio de San Giovanni Rotondo.

−Eso espero… Eso espero −repitió meditabundo el viejo prelado.

− ¿No le han informado nada de la reunión? −preguntó refiriéndose a la que todavía se celebraba en la Sala de Conferencias con los científicos y arqueólogos.

−Nada importante… Siguen enfrascados en una discusión de muchachos…

−Estuve pensando monseñor −esta vez la alusión a su jerarquía reflejó un tono de cordial respeto−, en esos niños y las cosas que hacían. Eso no me llamó mucho la atención, sino la afirmación de Delamadrid. Ese viejo zorro sabe algo que nosotros no sabemos.

− ¿A qué te refieres?... Se dijeron tantas cosas en tan pocos momentos −preguntó Pellegrino, pasándose las manos por la cabeza como queriendo alisar un pelo que desde hace mucho tiempo no existía.

−A los Nion y a su cita de la última parte del papiro descifrado por el profesor Gagliardi.

−Por favor, Francisco −dijo tuteándolo−. Tú también vas a creer en las patrañas de ese viejo achacoso. Además, por ahí dicen que se ha dedicado a la bebida… No hagas caso…

−Sigue siendo una autoridad mundial respetable y hay que…

− ¡Bah!... A mí no me da ninguna confianza… Tanto él como su prestigio se irán a pique si sigue con la bebida y cometiendo locuras… A ver, ¿qué crees tú que quiso decir con eso de Nion?

−Se refería a niños luz… Nuevos seres apocalípticos… Recuerda que antes de nombrarlos citó y como testigo fiel el cielo, nacerán con aura de cristal los nuevos ungidos. El día que el sol ilumine delante de mí serán esparcidos por toda la Tierra, que corresponde al texto trascrito por el profesor Gagliardi y que todos conocemos.

−No hay nada que por ahora corrobore que ese texto pertenezca realmente a un supuesto evangelio inédito escrito por San Juan.

−De igual manera me inquieta.

−Quédate tranquilo y dejemos que nuestros espías trabajen. Por ahora centrémonos en tu sobrino y sus amigos.

La reunión tenía escasos minutos de haber concluido. No se llegó a ningún acuerdo. Más bien fue una triste caricatura de lo que podría denominarse una guerra entre teología y ciencia, donde el ganador absoluto fue la confusión.

La mayoría de los científicos salieron desengañados y con la intención de no volverse a reunir con los representantes de la Iglesia en caso de que fuesen llamados nuevamente.

Hans Müller alcanzó al profesor Delamadrid cuando estaba a punto de entrar al ascensor con el que abandonaría la edificación.

− ¡Profesor!... ¡Profesor!... Espere un momento −gritó haciéndole señas con su desvencijado portafolio de cuero.

Al escuchar su nombre Delamadrid retrocedió unos pasos y dejó que el ascensor partiese sin él.

−Hola, ¿qué pasa profesor Müller? −preguntó al tenerlo cerca.

−Quería prevenirlo… En el salón no pude porque había muchos ojos que me miraban.

− ¿Prevenirme de qué? −indagó sin sobresaltos el espigado académico.

−Algunos colegas y gente del clero cree que usted sabe algo muy importante –expresó haciendo énfasis en su ultima palabra.

−En esta profesión siempre hay algo importante por descubrir. ¿No lo cree usted, querido profesor? −sentenció en forma de chanza a fin de restarle importancia al asunto.

−No, no es eso… Dicen que usted encontró “piezas” desconocidas −dijo casi en susurro−. Eso lo pone en peligro −concluyó acercándosele al oído.

− ¿Cuál peligro? −soltó molesto.

− ¡No!… No grite. Aquí no es seguro hablar –expresó quedo y mirando a los alrededores–. Lo invito a un café fuera de aquí. Así podré contarle con calma lo poco que sé.

−No tomo café hace tiempo, amigo Müller, pero si me invita a un buen brandy con gusto aceptaré −manifestó en el instante que la portezuela del ascensor volvía a abrirse delante de sus narices.

− ¡Hecho! −afirmó el rubio filólogo metiéndolo casi de un empujón en el ascensor.

Al estar en la calle notaron que seguía lloviendo. Ninguno de los dos había llevado paraguas. Se subieron las solapas de los sacos y orillados a los escaparates de las tiendas de Vía Condotti comenzaron a caminar en dirección a un elegante edificio de fines del ottocento, donde funcionaba el hotel Tiberio, en Vía Lombardia. Delamadrid recomendó el lugar debido a la ubicación de su sala-bar, la cual, según dijo, “brinda cierto anonimato y discreción”.

Al llegar al local estaban algo circunspectos. No se conocían bien y, obviamente, se estudiaban uno al otro. A los pocos minutos, superadas las aprehensiones propias de la circunstancia, comenzaron a pasarla de maravilla. Entre risas y cuentos relativos a la profesión, el diálogo fluía con naturalidad. El delgado arqueólogo ya se había tomado su tercer brandy mientras su acompañante apenas había saboreado el primero.

Las copas fueron abundando y las risas también. Cuando creyó que era el momento oportuno Müller lanzó un felino zarpazo.

− ¡Qué ocurrencia la tuya con eso de los Nion!… Los dejó como imbéciles. Buena salida… Infantil, pero buena −dijo tentándolo.

−No, no fue ninguna ocurrencia –respondió después de sorber otro poco de brandy.

− ¡Bah!, no me vas decir que estabas hablando en serio. ¿Cómo fue que dijiste?... ¿Mion o Maon? −preguntó pronunciado adrede mal el nombre de Nion.

Aunque apenas se había tomado dos brandys, con premeditada intención Müller hablaba como si estuviese subido de tragos. En realidad quien lo estaba, y bastante, era su interlocutor.

−Nion, amigo mío… Se llaman Nion y son un tipo de niños muy superiores a los Índigo y Cristal –explicó con voz ligeramente pastosa–. Han comenzado a nacer por todo el mundo… Hay reportes de muchos países. Son seres privilegiados, escogidos por designio divino.

−Ah, no me venga con eso… La estamos pasando muy bien para que ahora me salga con un cuento de bebés ángeles.

−No, no es cuento. Además yo tengo pruebas irrefutables sobre su anunciación, la cual sucederá por estas fechas.

− ¿Y qué podrían tener de especial esos niños?… Esos Mion, si se puede saber −volvió a repetir en forma desdeñosa y buscando sacar de las casillas al arqueólogo.

Delamadid no le contestó enseguida. Se tomó su tiempo. Estaba más pendiente de los tragos que de la conversación.

−Muchas cosas, ni te imaginas. Sería largo enumerarlas todas. Sólo te diré que tienen una marca… – argumentó impaciente mientras levantaba su copa vacía requiriendo la presencia del cantinero.

−Si, la invisible… Ese cuento ya lo escuché en la reunión.

−Invisible al ojo humano pero no al microscopio electrónico −reveló con ingenua emoción.

−Comprendo −asintió Müller, haciéndole creer que entendía, aunque estaba totalmente fuera de contexto. Sorbió otro poquito de brandy de su copa y enseguida, muy serio, pero en tono burlón, serio, añadió: − ¡En la frente!...Ahí tiene la marca… En la frente, como los hindú.

− ¡No imbécil! −gritó mientras daba un manotón sobre la mesa−. En el cromosoma X… En el par 23… −afirmó arrebatando de la reluciente bandeja el trago que el mesero le traía−. La próxima trae dos de una vez −ordenó con voz bastante engolada, pero educado, sin perder la compostura aunque parte de ella ya se había ido.

− ¿En los cromosomas? … Pero qué disparate es ese profesor…

−Ningún disparate… Yo la he visto…

− ¿Y cómo es esa supuesta marca? Usted es un sabio y nadie lo engañaría fácilmente −expresó con lisonja endulzando sus palabras a fin de que soltase el misterio de la marca antes de que fuese a perder la coherencia por el exceso de tragos.

Hans Müller estaba ansioso. Delamadrid relajado, aunque los vapores etílicos estaban a punto de noquearlo.

– ¿Cuál marca? –repreguntó casi fuera de sí.

–Las de los Nion, profesor… La de los benditos Nion –comunicó con impaciencia.

−Es luminosa… −atinó a responder segundos antes de posar la cabeza sobre la mesa y quedar totalmente grogui.

Sombras monstruosas con rostro de seres venidos de los abismos del mal amenazaban a Juan Diego y Luis Rafael. Con sed de sangre y vida volaban enloquecidas en las afueras de la carpa atormentando a los horrorizados pemones.

Eran tan pavorosos sus chillidos infernales que hasta el susurro del viento se escondió tras las rocas. Nada se movía en la mágica montaña. Siquiera las víboras, que aturdidas corrieron a refugiarse en la seguridad de la sabana. Los desesperantes lamentos de muerte y agonía rompían el sordo eco del Kukenán, que despertó a su gemir.

− ¡Cuidado Luis Rafael!... ¡Agáchate! −gritó Juan Diego al percatarse que el inmundo velo que tenía enrollado en su cuello una de las horribles criaturas estaba por atraparlo.

− ¡Gracias! −exclamó estremecido mientras se incorporaba del suelo donde cayó de bruces al evadir la diabólica criatura.

−Corre hacia acá y no te apartes de mi lado −le pidió El Místico, quien estaba menos turbado que su compañero.

− ¡Disipa la oscuridad, oh mi Dios! −suplicó Luis Rafael elevando su mirada al cielo en desesperado ruego mientras corría todo lo rápido que sus trémulas piernas le permitían.

Sin perder de vista a los dos pemones, las sombras se atrincheraron entre las nubes en grupos de cinco y seis. Permanecieron suspendidas en el aire comadreando, como si estuviesen urdiendo un plan. Luego se elevaron hacia la oscuridad y ávidas de vidas se lanzaron en veloz picada sobre los asustados indígenas. A medida que se acercaban, sus pestilentes bocas abiertas en forma de ratoneras infernales se hacían más grandes y pavorosas.

− ¿Qué está pasando?... Yo no quiero morir… ¿Qué son esas cosas? –interrogó espantado Luis Rafael.

−Nadie va a morir. No te apartes de mi −solicitó tratando de dominar sus temores.

Juan Diego abrió la Biblia que tenía en las manos y comenzó a buscar una lectura que debía conocer muy bien, pero no la encontraba. Sus nervios le traicionaban. De pronto las criaturas detuvieron su carrera y quedaron suspendidas en aire. Sin quitarle los ojos de encima siguió pasando con empeño hoja tras hoja.

− ¿De dónde salieron?… ¿Qué son? −interrumpió Luis Rafael mientras levantaba a los cielos la cruz que le había dado su amigo.

−Los hijos… Los parientes de Brihna y Rezak −respondió El Místico sin estar muy seguro de lo que decía.

−Despertamos a los muertos… Yo te dije que nos fuéramos… No sé porqué te hice caso −se lamentó el joven pemón sin separarse ni un milímetro de su compañero.

Según leyendas todavía vivas en algunos enclaves indígenas, Brihna y Rezak son los temerosos espíritus ancestrales de la peste, muerte y mala suerte. Se afirma que fueron germinados en los abismos del mal y que moran en cuevas subterráneas de la selva. Son criaturas muy temidas porque siembran caos, acaban con cosechas, interrumpen la gestación en mujeres con hasta cinco meses de embarazo y enlutan toda la región con muertes, disputas y mala suerte desde el primer invierno después del equinoccio de primavera hasta el seco verano de las noches de poca luna. Su maleficio dura siete años, pero al concluir el tiempo de desgracia viene un nuevo renacer y años de esplendor y gloria para todos los indígenas en un perímetro de 3.333 kilómetros cuadrados a la redonda.

Menos intranquilo que su compañero, Juan Diego seguía pasando las páginas de la Biblia sin perder de vista a aquellas criaturas suspendidas en el aire. De tanto en tanto abrían en forma descomunal sus bocas. Eran como bostezos diabólicos que esparcían por el aire un repugnante hedor a cadáver y azufre. De pronto, sigilosamente, se filtraron entre las densas nubes y desaparecieron sin motivo aparente.

Un silencio de ultratumba se adueñó del Tepuy de los Muertos.

− ¿Dónde fueron? −preguntó sobresaltado Luis Rafael.

Inseguro atisbaba el oscuro cielo, pero las sombras no dejaron rastro alguno.

−No lo sé… De lo que estoy seguro es que regresarán.

−Cómo lo sabes… Yo no veo nada… Ya se fueron… Mejor comencemos a bajar para irnos de aquí −dispuso y caminó hacia lo que quedaba de la desgarrada carpa para recoger sus cosas.

−Quédate tranquilo… Es una trampa… Los ancestros siempre decían que este era el peor momento… Es una tregua de muerte.

−Para qué… Porqué una tregua.

−Para que cometamos errores… Para que dudemos −manifestó seguro de lo que decía aprisionando con fuerza la Biblia contra su pecho.

−No te entiendo −dijo estremecido Luis Rafael, quien dejó de caminar hacia la carpa y regresó donde estaba su amigo.

−Mantén siempre en alto la cruz y no dejes que te toquen. No se acercarán demasiado mientras tengamos la cruz y la Biblia.

−No se si podré hacerlo… Tengo mucho miedo…

−Tienes que dominarlo. De otra forma nos vencerán −aseguró Juan Diego, quien le tomó el brazo y se lo subió para que la cruz estuviese elevada por encima de su cabeza.

−Trataré, pero estoy que me hago encima. Me dan ganas de salir corriendo.

−Eso es precisamente lo que buscan esos demonios. Que te atemorices y corras… Si lo haces utilizarán tú miedo y te empujarán hacia el precipicio para que mueras… Ellos controlan tus emociones, pero no pueden tocarte… Sólo tocan tú miedo, ¿entiendes? −preguntó a fin de darle ánimo y dejase de temblar.

−No, nada. Sólo sé que no quiero morir… ¡A mí sí pueden tocarme!... Estuvieron a punto de agarrarme con su inmunda bufanda.

−Creíste, pero no pueden… Fue tú mente… Es una ilusión. Es como un espejismo. Ellos matan a las personas sin tocarlas.

−Juro que no te entiendo… ¡Ahí vienen más! −gritó indicando con la punta del crucifijo una gran mancha gris con ribetes blanquecinos que volaba hacia ellos−. ¡Me voy de aquí! −chilló aterrado, pero la fuerte mano de Juan Diego se lo impidió.

− ¡Quieto!… No te muevas… Estos parecen peores –alertó y abrió la Biblia en busca de la cita que antes no encontró.

Mientras lo hacía, una estampita de vivos colores de la Santísima Virgen de Coromoto que tenía guardada entre las páginas del Libro Sagrado se desprendió y comenzó a caer lentamente hacia el rocoso suelo.

Siquiera una pizca de viento, ni un pequeño resoplo acariciaba el aire en aquel momento.

Los asquerosos engendros que los acosaban tenían un aspecto demoníaco indefinido. Sus purulentas cabezas siamesas semejaban dos balones de básquet unidos en el centro por un cordel de tripas. Mientras volaban sus oídos desprendían grandes gusanos con siniestros y llorosos rostros de forma humana. Antes de caer al vacío los atrapaban en sus pestilentes bocas y tragaban vivos o a medio masticar. Después de saborear lo que para ellos parecía un exquisito manjar, lanzaban alaridos mortuorios plenos de satisfacción. Sus brillantes cabezas transparentaban venas, nervios y parte de su minúsculo cerebro en forma de tridente. Eran tan traslúcidas, que a través de ellas podía verse el turbulento recorrido de hilillos de sangre que luego brotaban por sus ojos y deslizaban como pequeñas cascadas por los bordes de su nariz. Vestían harapos moteados de una neblina color cenizo-satánico, que se deshacían en jirones durante sus planeos. Cuando iban a velocidad siniestra, los andrajos se desprendían para dejar al descubierto la osamenta calcinada y todavía sangrante de sus cuerpos. Eran despojos vivos hecho de carne putrefacta y macerada en el infierno.

– ¡Dios, no puedo moverme! −salió de la garganta salpicada de horror de Luis Rafael.

−Levanta la cruz y no te muevas de mi lado… No temas. No pasará nada −expresó a fin darle ánimo.

−No sé si podré…

−Recoge lentamente la estampita y dámela −pidió señalando con el índice el sitio donde estaba la ilustración de la Virgen.

− ¿Cuál estampita?… ¿De qué estampita estás hablando?

− La de la Virgen de Coromoto que tienes cerca del pie −dijo Juan Diego señalándola de nuevo.

Luis Rafael estaba paralizado. Temblaba de pies a cabeza. Apenas podía moverse. Aquellos monstruos del averno habían llegado muy cerca y hacían vuelos circulares cada vez más cerrados en torno a ellos. Las negras nubes que cubrían el cielo parecían temblar con cada uno de sus ensordecedores gritos.

− ¡Aprisa!... Recoge la estampita −volvió a pedirle pero su compañero no reaccionaba− ¡Tómala! −repitió dándole una patada en el tobillo.

Como un autómata, sin siquiera calcular el espacio entre él y la estampita y con la vista fija en aquellos seres, Luis Rafael se inclinó, la recogió y se la dio a Juan Diego.

Tranquilo, pero muy atento a los movimientos que hacían las endemoniadas figuras, El Místico la puso como separador en el centro de la Biblia, en el lugar que con tanta insistencia y desesperación buscaba minutos antes y que al fin consiguió. Pausado, pero en voz alta, casi a gritos, comenzó a leer justo en el momento que tres de los monstruos infernales se les abalanzaban.

−Mejor es confiar en el Señor, tu Dios que confiar en el hombre. Mejor es confiar en el Señor, tu Dios que confiar en el poderoso. Todas las naciones me rodearon pero en el nombre del Señor yo las destruiré. Me rodearon y me asediaron pero en el nombre del Señor yo las destruiré… −leyó con mística devoción.

Las criaturas se detuvieron de golpe. Parecían haber chocado contra una inexpugnable puerta invisible. Juan Diego estaba leyendo el Salmo 118 de la Biblia y había comenzado por el versículo número 8, considerado el centro del Libro Sagrado y la unión de Dios con el universo y todo lo que encierra.

−Me rodearon como abejas, se enardecieron como fuego de espinos, pero en el nombre del Señor yo las destruiré. Me empujaste con violencia para que cayese, pero me ayudó el Señor. MI fortaleza y mi cántico es el Señor, mi Dios. El ha sido mi salvación. Voz de júbilo y salvación hay en las tiendas de los justos. La diestra del Señor hace proezas −prosiguió ante las confusas bestias del averno que comenzaban a replegarse.

Luis Rafael seguía pasmado. No hablaba. Sólo mantenía bien en alto el crucifijo, tal como se lo pidió su compañero.

−La diestra del Señor, mi Dios, es sublime. La diestra del Señor nos hace valientes. No, no moriré sino que viviré y confiaré las obras del Señor. Me castigó mucho el Señor, mi Dios, pero no me entregó a la muerte −siguió leyendo Juan Diego, ahora con más decisión al ver que las criaturas salidas del inframundo retrocedían sin saber qué hacer.

Envalentonado por aquella aparente retirada Luis Rafael fue reaccionando. Con el terror todavía tatuado en el rostro, blandía en alto el crucifijo y hacía movimientos con el para espantarlas.

− ¡Ábranme la puerta de la justicia para entrar a dar gracias al Señor! −exclamó con tanta energía y decisión que algunas criaturas retrocedieron aparentemente asustadas.

−Esta es la puerta que conduce al Señor, mi Dios, y por ella entrarán los justos. Te alabaré porque me has oído, Tú has sido para mí la salvación −pronunció con voz grave El místico, ahora más animado al ver la reacción de su amigo.

Una inusitada calma envolvió al Kukenán. Nada, siquiera el coreo armonioso de los grillos se escuchaba. Las criaturas de los abismos infernales se desvanecieron en el firmamento como por mandato divino, pero las tinieblas seguían sobre esa parte del Tepuy de los Muertos. Todo hacía vislumbrar que la batalla aún no había terminado. Hasta los vientos regresaron, pero entonando un himno de desesperación y no de gloria.

Luis Rafael permanecía petrificado al lado de Juan Diego. Todavía tenía la cruz en alto y nadie le haría cambiar de esa posición. En su memoria brotaban hermosos recuerdos de la juventud. Los momentos en que alegre iba hacia el conuco junto a sus padres cantando alabanzas al Señor por haber llevado la lluvia a la sabana. Recordaba como se extasiaba cuando veía germinar de la tierra una nueva vida. Cómo se desvivía en cuidos para que aquellas semillas que sembró con sus propias manos creciesen fuertes y robustas, tal como les decían sus padres que debía crecer él. Cuando brotaban los retoños los mimaba con si fuesen los hijos amados que algún día tendría. Le hablaba a las plantas y les prometía que una vez grande tomaría la semilla para que el ciclo eterno de la vida no se interrumpiese. “Mira cómo lloran”, decía cuando uno de sus amiguitos pisaba o maltrataba algún retoño mientras jugaban en el conuco. Desde muy niño aprendió que la vida es tan frágil como un soplo y que sólo con amor perduraría. Que debía dejar un legado para que cuando él ya no estuviese nuevos retoños podrían nacer bajo el arrullo del amor y la esperanza. Era el ciclo sempiterno de la vida y Luis Rafael lo aprendió desde muy niño. Aunque ahora le asustaba saber que el momento de partir estaba próximo. Que en pocos segundos podría irse sin saber a dónde, aunque se propuso que con esos seres demoníacos no sería. Con ellos jamás. Por eso permanecía firme al lado de Juan Diego. Los fugaces recuerdos de la juventud mágicamente lo sacaron del paralizante marasmo.

−Ya no tengo miedo Juan Diego… Si regresan te ayudaré… Siento no haber servido de mucho hasta ahora −pronunció resuelto poniéndose la cruz a la altura del pecho.

−Gracias… Sabía que el susto se te pasaría −expresó risueño y complacido por la decisión su compañero−. Esta calma no me gusta para nada… Presiento que pronto los tendremos encima otra vez.

Apenas terminó de pronunciar la palabra cuando una de las pestilentes criaturas le rozó los oídos a velocidad inusitada. Juan Diego se tambaleó, soltó la Biblia y rodó hacia el despeñadero por donde minutos antes había caído Divor Klaus.

−¡Juan Diego noooo! −gritó desconsolado Luis Rafael.

José Pedro, Simón y Débora dejaron el bosque de olivares donde se sentaron a descansar y secar la ropa y se dirigieron hacia unas pequeñas colinas que se levantaban hacia el norte de las cascadas. Pensaban que desde arriba verían algún camino o, en el mejor de los casos, una aldea desde donde poder llamar por teléfono y solicitar ayuda.

Todavía era temprano. El sol daba una pincelada magistral a los desfiladeros de El Abid, los cuales se veían imponentes.

Marchaban callados. Sólo sus insondables pensamientos los acompañaban. Se sentían seguros, aunque exhaustos.

No había que ser adivino para suponer que los malhechores que buscaron secuestrarlos estarían merodeando y haciendo preguntas en los alrededores del Hotel Assounfou, donde se hospedó José Pedro. Por nada pensaba volver allá. Además, el poco equipaje que llevó, así como sus apuntes, estaban mojados, pero bien seguros en la mochila.

−Descansemos un rato –solictó José Pedro–. No estoy entrenado para esto… Cuando regrese a Caracas me pondré a hacer ejercicios –manifestó jadeante.

Grandes goterones de sudor rodaban por frente y sienes del arqueólogo y sus acompañantes.

−No te preocupes. También estoy que no puedo más −lo secundó Débora sentándose a su lado.

−Estoy tan molido como ustedes… A veces la tensión cansa más que el ejercicio físico −puntualizó Simón echándose junto a ellos.

−Falta poco. Espero que desde arriba podamos ver la carretera o algún camino −reflexionó el arqueólogo mientras con sus dedos se rascaba la cabeza.

−Un presentimiento me dice qué sí −contestó Débora risueña, como si supiese que ese era el camino que los sacaría de allí y que la decisión que tomaron fue la correcta.

− ¿Un presentimiento? −interrogó mirándola extrañado.

−Si, algo me indica que ésta es la vía y que encontraremos ayuda.

−Con ustedes no discuto… Saben cosas que yo no sé y tampoco sé cómo lo hacen… Por ahora no buscaré entenderlos, estoy muy cansado… Pero los seguiré dónde vayan.

−Gracias por tú confianza −expresó complacido Simón poniéndose de pie−. Debemos seguir −agregó haciendo señas de que se levantasen del suelo.

−Recuerda que somos tus ángeles protectores −lo animó Débora con una dulce sonrisa al tiempo que se incorporaba.

− ¡Gracias! −manifestó el arqueólogo y tomó la mano que le extendía para ayudarlo.

Se asió de ella y simulando un gesto de desvanecimiento que reflejaba cansancio, se paró.

−No podemos quedarnos todo el día aquí, hay cosas qué hacer −urgió Simón al verlo tan desanimado.

−Lo sé y no sabes lo mucho que me importa y lo tanto que deseo descifrar de una vez por todas el acertijo −subrayó refiriéndose al cuarzo.

−Lo harás y pronto. Tenemos plena fe en ti −manifestó Débora regalándole otra de sus sonrisas.

−También tengo mucha fe en ustedes −dijo retribuyéndole los elogios y la confianza que habían depositado en sus capacidades científicas.

Mientras subían una arcillosa cuesta llena de espinos y centenarios olivares, José Pedro se detuvo y echó una mirada a Las Cascadas del Ouzoud, las cuales se veían lejanas y semiocultas entre los arbustos. No pudo evitar un suspiro. Hasta desde aquella distancia y cubiertas de matorrales lucían majestuosas.

− ¡Estás encantado! −exclamó Débora pasándole el brazo sobre los hombros.

− ¿Quién no lo estaría ante tanta belleza?... Ahora que sé su secreto las veo de forma espiritual −explicó al tiempo que un pequeño arco iris se dibujaba en el centro semioculto de las cascadas.

−Lo sé… A nosotros nos sucedió lo mismo −confesó.

– ¡Apúrense!... Ya falta poco −alentó Simón.

− ¡Allá vamos!… –gritaron al unísono y apuraron el paso para alcanzar a su compañero que estaba a pocos metros de la cima.

Con su larga cabellera batiendo al viento, Simón miraba los alrededores. Gargantas profundas y cuevas misteriosas abiertas por el tiempo y la erosión, rodeaban el Azilal y la quebrada Wadi el Abid. Desde esa altura podía verse toda la meseta en su incógnito misterio.

−Ouzoud en bereber significa oliva. Las cascadas tomaron ese nombre porque hay muchos olivares por aquí −explicó Débora mientras corría los últimos metros para alcanzar a Simón.

José Pedro quedó rezagado. Tanto, que sus compañeros estaban fuera del alcance de su vista. Aunque de porte atlético y sin aparente sobrepeso, el arqueólogo estaba realmente agotado. Daba los últimos pasos con tanto esfuerzo que no parecía tener apenas veintiocho años.

− ¡Quédate dónde estás y no te muevas! −escuchó a sus espaldas seguido del chasquido seco de la carrilera de una pistola que regresaba a su posición de tiro.

El arqueólogo quedó inmóvil. Siquiera se atrevió a mover un músculo. Por su cerebro pasaron muchas interrogantes, pero un solo pensamiento quedó grabado en su mente: “Moriré sin descifrar el misterio del cuarzo”.

Presintió que era el final. Que los hombres que con tanto ahínco lo buscaban al fin lo encontraron en medio de la nada y solo, sin la ayuda de sus amigos. “¿Dónde se fueron a meter los que se decían mis ángeles protectores? ¿Por qué me abandonaron?”, se preguntó en desesperada reflexión interior.

Pese a no quedarle fuerzas para un paso más, un destello de energía y decisión invadió todo su cuerpo. Defendería el preciado tesoro a costa de su propia vida. El Cuarzo Sagrado no podía caer en manos profanas.

Giró resuelto y en el preciso momento que iba a golpear con el morral al extraño, escuchó un grito.

− ¡John es nuestro amigo! –alertó inquieto Simón y comenzó a correr cuesta abajo.

Al escuchar aquella voz salvadora José Pedro se dejó caer sentado sobre el arcilloso suelo y con ambas manos se tomó la cabeza.

− ¡Qué susto, Dios mío! −alcanzó a decir luego de una fuerte y liberadora exhalación.

−Esperaba verte en la cima… ¿Desde hace cuánto estás aquí? −preguntó el fortachón al recién llegado.

−Bastante. Unos trituradores de granos me dijeron que unos extraños estaban buscando a un profesor occidental, por eso decidí subir por este lado…

−Hiciste bien…

−Además, todos los descensos están custodiados por esos tipejos −explicó el recién llegado mientras guardaba su reluciente pistola en el cinto del pantalón.

Alto, muy atlético, pero no tan fornido como Simón, el desconocido vestía camisa caqui y pantalón de camuflaje color marrón, muy similar a la tierra calcárea de la zona. En su cabeza llevaba una gorra de béisbol con las iniciales NY tejidas en la parte superior, arriba de la visera. Parecía ser un hombre común y corriente, pero para nada lo era.

−Estuve llamando, pero tú celular y el de Débora están “muertos”.

−Se quedaron abajo con nuestras cosas… Los tendrán los bandidos que nos atacaron −señaló Simón.

−Entonces tienen mi número… Si son expertos ya deben saber nuestra posición y podrán rastrearnos −precisó.

Sacó de uno de los bolsillos el celular que llevaba, lo abrió, quitó la pila y volvió a cerrarlo. De esa forma evitó que sirviese de transmisor. Con la pila puesta, aunque el aparato esté apagado, funciona como emisor de señales y con una pequeña antena satelital se puede saber ubicación y coordenadas exactas del portador. El hombre que estaba con ellos lo sabía porque en sus tiempos de guerra de esa misma forma había localizado y destruido a muchos de sus más encarnizados enemigos.

−Esperemos que no lo logren… Con lo de allá abajo ya fue suficiente −expresó Simón mientras volteaba hacia el joven arqueólogo−. Disculpa José Pedro −se excusó sonreído−. Te presento a John Dark, un gran y leal amigo. Y a ti John, al profesor que esos bandidos están buscando.

−Aunque lo vi de espaldas, imaginé que debía ser el bendito profesor. Tenía que asegurarme… Por estos lados no se puede confiar en nadie –dijo a manera de disculpa.

−Por poco me matas del susto −manifestó extendiéndole la mano. −Es un placer tenerlo de nuestro lado.

−También para mí es un placer saber que estás con nuestra causa.

− ¿Cuál causa? −preguntó intrigado José Pedro.

−Es una forma de decir, profesor… Sólo una forma de decir…

−Él también conoce a Santiago. Lo salvó de morir −intervino Débora, quien también había bajado hasta donde estaban, a fin de evitar que el intrascendente asunto de la “causa” tomase un rumbo espinoso.

− ¿De morir?... ¿Cómo fue eso?

−Es una larga historia profesor… Algún día se la contaré. Lo importante es que ahora está vivo.

− ¿Y tú sabes dónde?... ¿Qué hace? −quiso saber José Pedro.

−Nadie, al menos de los que estamos aquí, sabe dónde está y mucho menos qué está haciendo…−indicó el rudo y extraño personaje que hablaba y actuaba muy diferente a Simón y Débora−. Usted es muy joven profesor y todavía le falta conocer y vivir muchas cosas… Paciencia. Cuando tengamos un poco de tiempo lo ilustraré… Por ahora lo más importante es salir de aquí.

−Desde arriba vi una carretera. Creo que es la que va hacia Khemis-des-Oulad −señaló Simón dirigiéndose a John.

−En aquel desfiladero tengo oculta la Hummer −expresó señalando el lugar−. Nos desplazaremos en ella hasta salir a la carretera 1811. Luego tomaremos la número 8. En unas dos horas, o quizás un poco más, estaremos en Marrakech.

− ¿Pasaremos por Tammelet? −preguntó Débora batiendo al viento su despeinada cabellera rubia.

−Sí, pero primero pararé en Kelma-des-Sranghna, donde debo recoger un paquete que me hará sentir más seguro.

− ¡Armas! −adivinó Simón moviendo la cabeza en forma de desaprobación− .Sabes que estoy contra ellas.

−Lo sé amigo, pero a mi me hace sentir mejor cuando las tengo a mi lado, muy cerca de mi −dijo señalando una de sus piernas−. Y mucho más ahora, con esos cazadores de cabezas buscándolos… ¿Por qué preguntaste si pasábamos por Tammelet? −indagó dirigiéndose a Débora mientras comenzaba a bajar la colina.

−No por nada. No tiene ninguna importancia… Si debemos ir hacia allá iremos −respondió la joven restándole importancia al asunto.

−Debemos porque es la vía hacia Marrakech… Si hay otra no la conozco… Al menos en los mapas no sale −expresó Dark quitándose la gorra−. Hacía allá −indicó señalando un grupo de matorrales−. Ahí esta el vehículo.

− ¿Dark era “el presentimiento” que tenían, verdad?... La ayuda que esperaban encontrar −preguntó bromeando José Pedro quien hasta ese momento iba muy callado detrás ellos.

−Te teníamos esa sorpresa −contestó Débora sonreída.

− ¡Y qué sorpresa!... Casi me mata del susto.

−Tampoco nosotros sabíamos que estaría en la colina… Lo esperábamos encontrar abajo, cerca de la carretera, pero él siempre nos encuentra primero. No sé cómo lo hace pero siempre lo logra −explicó con total honestidad la joven cuyos ojos acaramelados se veían radiantes con los estertores del ocaso.

− ¿Tienen hambre? −preguntó Dark al verlos tan deshechos y agotados−. Hacia los lados de Bin-El-Ouidane venden unas truchas exquisitas y sólo cuestan unos pocos dirham. Antes de subir para acá, me comí un par de ellas. Se las recomiendo. Son realmente deliciosas −afirmó con la intención de animarlos.

− ¿Queda lejos de aquí? −preguntó Débora.

−Un poco… Nos desviaríamos sólo unos cuantos kilómetros, pero vale la pena.

−Es mejor no salirnos de la ruta Dark. No hace falta… En nuestras mochilas teníamos unos panecillos de jamón y eso fue suficiente para nosotros… ¿No es verdad Débora?

−Así es y estoy de acuerdo con Simón. Es mejor no desviarnos.

−Yo tampoco tengo hambre. Comí muchísimo antes de subir previendo que no lo volvería a hacer hasta la noche −señaló José Pedro al ver que nadie preguntó sobre su apetito.

−Bien, entonces sigamos y olvidémonos de las truchas. Será en otra oportunidad. En la Hummer tengo otros “juguetes”. No te vayas a poner nervioso −comunicó el recién llegado a Simón dándole unas palmaditas en la espalda.

−Algún día tus “juguetes” nos harán pasar un mal rato −contestó resignado, pero sin demostrar molestia.

−Pero también evitarán que nosotros lo pasemos −sentenció Dark deslizándosele por un lado para tomar la vanguardia−. Recuerden, nada de paradas hasta que yo lo diga. Si tienen que hacer pis háganlo ahora o reviéntense en el vehículo.

Quien estaba impartiendo órdenes e indicando la ruta a seguir, era John Dark, el ex veterano capitán de asalto de la décima tercera brigada aerotransportada del ejército norteamericano que luchó en Afganistán e Irak y que rescató junto a Raquel y el Remedón a Santiago del Monasterio de San Felipe, donde estaba siendo torturado por un grupo de teólogos capuchinos que creían que el muchacho era un enviado de Satán, un falso profeta.

Meses después del rescate y puesta a salvo de Santiago en un paraje selvático de La Gran Sabana, ese mismo John Dark fue contactado por Simón y Débora y otras personas del mismo grupo para trabajar unidos a fin de alcanzar lo antes posible la Tierra Nueva revelada en las profecías entregadas por Santiago a Raquel para que fuesen reveladas al mundo.

La difusión del mensaje se cumplió, aunque no fue muy tomado en cuenta. Pocos periódicos la publicaron con cierta importancia y respeto. En la gran mayoría de noticieros y diario pasó como noticia de segunda. La Iglesia le restó significado y condenó el escrito. Todo se olvidó muy pronto y nadie más insistió en el asunto, aunque a puertas cerradas y tras los muros del Vaticano se analizaba punto por punto y en forma meticulosa la exégesis del mensaje.

Otros miembros de la Iglesia dedicados a la fenomenología cambiante del universo, seguían como sabuesos los rastros de los niños que nacían con cola y que en su costado derecho tenían una inscripción en arameo cuyo significado ellos desconocían. Sabían que existían hombres igual a Santiago en otras partes del mundo, pero hasta ahora no habían podido capturar ni conocer el paradero de ninguno de ellos.

Los tenían bajo sus narices, pero se empeñaban en buscarlos entre gente extraña o con anatomía amorfa. Sus pistas e intentos siempre se convertían en fracasos.

Si hubiesen dirigido sus miradas hacia gente normal, quizás sus resultados habrían sido otros. Simón y Débora eran dos ejemplos de ello. Tenían cola y tatuado en su costado derecho, a la altura de la quinta costilla, una especie de triángulo color paja quemada de unos siete centímetros de grosor con la forma de un pez semejante a los que dibujaban en las cavernas los primeros cristianos. En su interior, en claro arameo tenía la inscripción del papiro 3J3 que decía: Con la marca del pez en su cuerpo nacerán Los Elegidos de Dios y de su parte posterior penderá una cola.

José Pedro conocía la inscripción del papiro 3J3. Lo había descifrado de memoria tiempo después que Santiago le había mostrado su tatuaje en el laboratorio de la universidad de Caracas. Por eso no se alarmó cuando la cola de Simón se transparentó bajo los rayos del sol mientras nadaba en la poza del Ouzoud. Presumía que también Débora debería tenerla, por eso no insistió para que se quitase la ropa mojada después de huir de sus atacantes.

Tanto Santiago, como Simón y Débora y quién sabe cuántos otros más en el mundo, tenían en sus cuerpos el profético tatuaje que los identificaba como Elegidos de Dios, portadores del Ichthys, el pez, cuyo significado es Jesús, Cristo, Hijo de Dios, Salvador y no personas diabólicas como presumían algunos jerarcas de la iglesia católica.

Delamadrid seguía con la cara tirada sobre la mesa. Parecía profundo. El profesor Müller no sabía qué hacer. Se movía nervioso y estaba apenado por la situación que se le acababa de presentar. En su rostro podía leerse una gran disculpa hacia los que le observaban.

No sabía si irse y dejar al famoso arqueólogo tirado en la mesa, pasando la mona, o quedarse hasta que despertara. Estaba indeciso. Otra oportunidad como esa, de estar a solas y de tú a tú con Delamadrid, una de las autoridades mundiales más reconocidas dentro del campo de la arqueología y papirología, sabía que difícilmente se le presentaría otra vez.

Su incomodidad era evidente. Además, aborrecía las bebidas alcohólicas. Aceptó lo tragos con otra intención. Sus funestas consecuencias las había sufrido en carne propia desde muy joven. Debido a ello se convirtió en una suerte de abstemio que sólo bebía en raras ocasiones. Cuando era inevitable y la situación así lo ameritase. Y esta vez lo ameritaba, y mucho. Más en ese preciso instante, cuando el profesor estaba a punto de revelarle, ante su aparente y deliberada indiferencia, algo que supuestamente revolucionaría al mundo científico y pondría a la humanidad de cabeza.

Otro par de minutos fueron más que suficientes para que Müller se decidiera dejar el local.

La bochornosa situación le incomodaba. Creía que la gente que estaba en el bar, así como los meseros que de cuando en cuando pasaban por su lado, lo miraban con desprecio. En su imaginación suponía que le recriminaban su apática actitud, aunque en verdad no sabía qué hacer.

Vació el resto del brandy que quedaba en su copa en un cenicero repleto de arrugadas servilletas de papel y se dispuso a llamar al mesero para pedir la cuenta, pagar e irse.

Aquel simple acto de tomar la copa entre sus dedos y vaciarla en el cenicero hizo que su mente fuese asaltada por funestos recuerdos de la juventud, los cuales estaban desde hace tiempo enterrados en las cavernas de su memoria. Como si lo estuviese viviendo nuevamente, en aquel instante recordó las miles de veces que se encontró en la misma situación en su Alemania natal cuando su padre, el finado Heinrich Müller, quien llevaba el mismo nombre y apellido de su tío, el tristemente célebre y sanguinario Heinrich Müller, mano derecha de Hitler, yacía borracho en la misma posición que el profesor Delamadrid en un maloliente bar. Y él a su lado, observándolo y sin saber qué hacer. En ese entonces apenas contaba con dieciséis años y su padre, pese a sus negativas, se lo llevaba a sus juergas. “Esto te convertirá en hombre”, le decía. Por más que lo intentaba, el delicado y flacuchento Hans no podía zafarse de las exigencias de su padre, un fornido estibador del puerto de Lübeck, ciudad inmortalizada por el escritor Thomas Mann, y en la cual vivían en ese entonces. Cuando el viejo Müller se emborrachaba, que era casi todos los días, a veces se vanagloriaba de llevar el nombre y apellido del temido Heinrich Müller, nacido como él en Munich, criminalista y General de División de la SS, conocido bajo el remoquete de “Gestapo Müller”, Jefe de la Sección IV de la RSHA, o sea la temida Gestapo. Otras, según fuesen los rigores del aturdimiento y la intoxicación etílica, el viejo Müller se lo recriminaba. Su psiquis se movía al vaivén de los recuerdos, frustraciones o alegrías que el alcohol le producía mientras durase su efecto. Pero, la gran realidad era otra. Cuando estaba sobrio le asqueaba llevar a cuestas ese apellido tan despreciable y nauseabundo.

Debido a una de las tantas impertinencias alcohólicas de su padre, Hans llevaba como segundo nombre el de Reinhard, ya que en su niñez había conocido a Reinhard Heydrich, la terrible mano derecha de Himmler y uno de los creadores de la Policía Secreta del estado alemán, la cual más tarde fue conocida como Geheime Staats Polizei y cuyas siglas se convertirían en el terror de toda Europa.

Como jefe de la Gestapo, el Müller al que Hans le debía su desastroso apellido, participó en la Conferencia de Wannsee para coordinar la llamada Solución Final que acabaría con “el problema judío” y fue quien ordenó y firmó el Decreto Bala, mediante el cual autorizaba a matar a balazos a los prisioneros de guerra que intentaran escapar. Müller dirigió asimismo operaciones de inteligencia y contraespionaje en toda la Alemania nazi.

Mientras estaba inmerso en sus tristes y dramáticas remembranzas, Hans no se percató que el profesor Delamadrid hacia pequeños movimientos y estaba a punto de despertar.

Su mente extraviada en el refugio donde sólo los recuerdos pueden llegar y nadie puede ver o palpar, aunque son tan lacerantes como una punzante daga, lo había secuestrado del universo real por algunos momentos.

−Disculpa… Tuve una pequeña baja de azúcar, pero ya pasó todo −dijo el arqueólogo como si no hubiese sucedido nada.

Alargó la mano para tomar la copa de brandy que estaba delante de él y de un sorbo tomó el resto de bebida que quedaba.

− ¡Al fin, profesor!... Me tenía preocupado… −expresó Hans dejando atrás sus cavilaciones.

−A veces me sucede. Más que nada cuando estoy emocionado. Gracias a Dios, que no es tan seguido −se excusó, queriendo disfrazar su adicción al alcohol–. ¿De qué estábamos hablando? −preguntó fresco, mientras sus ojos comenzaban a buscar a un mesonero.

−De nada importante profesor... De algo que usted llamó Nion −dijo ex profeso y con desgano a fin de disimular el inmenso interés que verdaderamente tenía sobre el asunto, pero esta vez pronunciando bien, sin afectación, el nombre Nion.

− ¿Cómo qué de nada importante? −repitió el profesor mordiendo el anzuelo otra vez−. Si supieras lo importante que es no te expresarías de esa manera… ¡Revolucionará a la humanidad!... ¡Los Nion, los Niños Luz, revolucionarán a la humanidad! −profirió casi gritando mientras levantaba la mano requiriendo la presencia de un mesero.

−Si usted lo dice, profesor, respeto su opinión. También habló de algo sobre los cromosomas y una luz.

−Oh, si…Cierto… Ese mesonero si se demora −refunfuñó viendo hacia el sitio donde estaba el tabernero− ¿Qué me decías? −repreguntó conteniendo el impulso de pararse de la mesa e ir el mismo en busca de un trago.

La figura de un empleado que salió detrás de una columna e iba en dirección de donde estaban sentados lo contuvo.

− ¿Dije lo de la luz?... No lo recuerdo…

−Sí, y que todo podía verse a través de un microscopio electrónico.

− ¡Hummm!... ¡Al fin llegaste hombre! −exclamó al tener al mesonero junto a él−. Por favor tráeme un brandy… Del mismo que estaba tomando. O, mejor dicho, que sean dos… Tengo que controlarme la tensión. La debo tener muy baja −dijo viendo en forma cómplice a Hans, quien lo observaba aturdido y a punto de pegarle un grito.

El joven lingüista alemán estaba ansioso, casi al borde de la desesperación. Quería seguir hablando sobre del tema del cromosoma X y la luz. Era imperativo. Su curiosidad se desbordaba y el viejo profesor sólo estaba pendiente de los tragos y eso lo tenía molesto. Mucho más por la forma como se iban sucediendo las interrupciones y todas por un bendito trago.

− ¿Y qué vas a tomar tú, Hans? −preguntó en tono de disculpa por haber cometido la descortesía de haber ordenado antes sin preguntarle que le apetecía.

−Lo que sea… Lo que sea −afirmó fastidiado mientras se acomodaba sobre su nariz los pequeños espejuelos redondos.

− ¿Cómo qué lo qué sea? −repitió Delamadrid−. Estamos en Roma y aquí no se puede pedir lo que sea…

−Es que no estoy acostumbrado a beber… Menos cosas fuertes −dijo el apático el joven profesor.

−Bueno en ese caso te recomiendo un buen vino, un Brunello di Montalcino… ¿Lo tienen aquí? −preguntó volteándose hacia el mesonero.

−Sí, señor. Pero es muy costoso −advirtió el empleado al ver al profesor Delamadrid vestía de manera muy informal y desaliñada.

−Entonces traiga una botella… ¿No es así? −indagó con su colega quien estaba totalmente aislado de su conversación con el mesonero.

−Tenemos un Castello Banfi del 2002 que es excelente. Pero debo advertirle nuevamente que es…

− ¡Claro!... Fue una de las mejores cosechas de los últimos años… −interrumpió al empleado sin dejarlo terminar−. Figúrate que le pusieron una clasificación de cinco estrellas −expresó con cierto engreimiento infantil a fin de demostrar sus grandes conocimientos enológicos.

Estaba sumamente feliz. Para celebrar lo que en su interior calificaba como una acertada escogencia, dio unos toquecitos sobre el hombro de Hans, pero éste remotamente sabía de lo que estaban hablando.

−Entonces primero traiga una botella, quiero verla. Quizás nos tomemos dos y apúrese con los brandys −urgió el arqueólogo sin dejarlo concluir.

Delamadrid sabía que el Brunello di Montalcino era uno de los mejores y más caros vinos del mundo. La última vez que fue a Pisa visitó los viñedos de Montalcino, en Toscana, donde se hizo muy amigo de uno de los dueños del pequeño pero poderoso consorcio vinícola. Allí, a las sombras de un centenario olivar y teniendo de fondo los famosos viñedos, pudo degustar, entre música y bailes, algunas de las cepas del preciado vino. Ese día se metió una mona tan grande, que unos amigos tuvieron que montarlo en el coche y llevarlo al Grand Hotel Duomo, a sólo cincuenta metros de la famosa Torre inclinada, donde se hospedaba.

−Una botella es mucho profesor. Con un trago hubiese sido más que suficiente – consideró Hans después que se retiró el camarero.

−Lo sé. Pero a ese bueno para nada le faltó poco para tratarme como un pordiosero. Lo hice a propósito… Debe ser un empleado nuevo… Venirme a decir a mí con esas ínfulas y esa cara que puso, “es muy costoso” −dijo remedando al mesero–. ¿En qué estábamos? −preguntó echándose hacia atrás en la silla.

−Me estaba contando lo del cromosoma X −le recordó con respeto.

−Además, una botella no es mucho. Si tú no te la tomas, me la tomaré yo y asuntó concluido… ¿No te parece? −resolvió salomónicamente insistiendo en el tema del vino.

−Lo que usted diga profesor, ¿pero podemos continuar con el asunto que estábamos hablando?

− ¡Claro!... Claro, amigo mío −afirmó en tono liberador, como si el asunto del vino hubiese sido una disputa.

− ¿Y bien?

− ¿Y bien, qué? −contestó extrañado Delamadrid.

−Los cromosomas, profesor… El cromosoma X…

−Es cierto, amigo. No sé si conoces algo de neurología −manifestó viéndolo fijamente en los ojos mientras Hans le hacia señas de “más o menos” con las manos−. Bien, entendido. No obstante te diré que las neuronas son las células funcionales del tejido nervioso. Ellas se interconectan formando redes de comunicación que transmiten señales por zonas definidas del sistema nervioso −relató circunspecto y didáctico. Hizo una breve pausa. Tomó un sorbo de brandy y prosiguió−: Las funciones complejas del sistema nervioso son consecuencia de la interacción entre redes de neuronas, y no el resultado de las características específicas de cada neurona individual −precisó mientras hacia otra corta pausa para tomarse el resto de brandy que quedaba en su copa.

Hans escuchaba atento, aunque intranquilo por las sucesivas interrupciones.

−Prosiga profesor. No se detenga −indicó al ver que Delamadrid miraba ansioso hacia los lados donde se apostaban los meseros que no tenían tareas que cumplir.

−Bien. Como te estaba diciendo, la forma y estructura de cada neurona se relaciona con su función específica, la cual puede ser recibir señales receptoras sensoriales… ¡Si se demora ese imbécil mesonero! −espetó con contenida furia.

Con cada interrupción su amigo se ponía aún más impaciente.

−No haga caso y prosiga… No debe tardar… –señaló llenándose de paciencia.

−Cuando llegue recuérdame ordenar también un poco de prosciutto… Me está dando hambre.

−Seguro, profesor… Seguro…

Apenas había terminado de decirlo, como salidos de la nada aparecieron dos camareros con la orden. Delamadrid esperó a que acomodase la primera copa de brandy, la cual el empleado colocó ordenadamente sobre una pequeña servilleta de papel, frente a él y la otra a su izquierda, un poco retirada, a fin de que no fuese a voltearla con el codo. El otro mesero, el cual fungía de maître, le mostró la botella de vino.

Delamadrid cogió la botella y la examinó.

−Año 2002… Muy bien… Excelente reserva la de ese año −aprobó devolviéndole el envase verdoso que en su “barriga” tenía adherida una bella etiqueta con la imagen de un legendario caballero de reluciente armadura y bordón cabalgando sobre un brioso caballo blanco por los viñedos del Castello Banfi.

El empleado la tomó en sus manos cubiertas por inmaculados guantes blancos y con un elegante sacacorchos niquelado la destapó. Sirvió un poco. Delamadrid tomó la copa entre índice y pulgar e hizo un ligero movimiento circular. Luego la puso a la altura de sus ojos, vio el líquido a través del cristal y la inclinó para detectar su cuerpo. A fin de completar aquel ritual se la llevó bajo la nariz, aspiró el bouquet y tomó un pequeño sorbo, el cual agitó ligeramente en la boca. Esperó unos segundos y tragó el delicado vino color rubí.

− ¡Excelente!... Realmente excelente… Puedes dejar la botella −aprobó mientras el mesero llenaba la copa a Hans.

Antes de retirarse, el servicial maître recubrió la botella con una inmaculada servilleta de algodón blanco.

− ¡Al fin!... Creo que ya no tendremos interrupciones −suspiró Hans.

−Tranquilízate… Esto es parte de la vida. No todo debe ser dedicación y estudios… Un poco de placer no le hace daño a nadie.

−Lo sé profesor. Estoy de acuerdo con usted… Pero, me decía que las neuronas tienen diferentes funciones…

−Ciertamente es así. Las neuronas pueden recibir señales y conducirlas como impulsos nerviosos que consisten en cambios en la polaridad eléctrica a nivel de su membrana celular y trasmitirlas a otras neuronas o a células efectoras...

−No entiendo mucho de eso profesor y ya me perdí. Me encantaría que me dijese en forma simple y llana que tiene que ver eso con los Nion y los cromosomas −lo interrumpió.

Ansioso, de un sorbo vació toda la copa de vino. Luego alargó la mano para asir la botella y servirse más.

−Menos mal que no tomas y tampoco te gustan las bebidas alcohólicas −observó risueño el profesor al verlo empinar otra copa.

−Es que esta conversación me está dando mucha sed −manifestó a fin de excusar su ansiedad y comportamiento−. Siga usted profesor −requirió calmado mientras dejaba la copa vacía sobre la mesa.

−El asunto es, amigo Hans −prosiguió otra vez con voz engolada por efecto de la bebida− que en el núcleo de la neurona, pero no de cualquier neurona, sino en la llamada neurona Alfa está el…

El estridente resonar de unos tambores africanos que provenían del timbre de su celular lo interrumpió.

− ¡Aló!... Hablando del rey de Roma y él que se asoma −manifestó contento pero sin poder disimular la gran borrachera que tenía. Luego, asumiendo una postura casi sobria, agregó: − Si entiendo. Estaré allá lo más pronto posible… ¡Adiós!... Omne verum, a quocumque dicatur, a Spiritu Sancto est −dijo antes de trancar la llamada.

− ¿Quién era? −preguntó Hans sin disimular su curiosidad.

−Un amigo y colega −contestó en tono preocupado Delamadrid.

−Toda verdad, dígala quien la diga, viene del Espíritu Santo. Eso traduce lo que dijo en latín, ¿es cierto?

−Sí… Es una forma de comunicarnos entre amigos… ¿Cómo lo sabías? −indagó mientras se levantaba de la silla.

− ¿A dónde va profesor? −preguntó con aprehensión.

− ¡Al baño, hombre!... Al baño… Voy a lavarme la cara y hacer pis.

Luis Rafael observaba aterrado como Juan Diego rodaba hacia la boca del barranco por el que cayó Divor Klaus.

No podía evitarlo. Estaba muy lejos y petrificado de miedo. Aunque corriese a la velocidad de una gacela lo atajaría. Tampoco tenía las fuerzas necesarias para hacerlo. Sólo con la potencia y empuje de un toro bravío evitaría la despeñada y él no la tenía. “Únicamente un milagro podrá salvarlo”, pensó mientras veía a su compañero ir hacia una muerte segura.

− ¡Danos, oh Señor, la salvación, danos, oh Señor, la victoria! … ¡Bendito sea el que viene en nombre del Señor!... Desde la casa del señor los bendecimos: el Señor es Dios, él nos ilumina.

Escuchó decir a sus espaldas. Volteó para ver de dónde provenía la voz, pero sólo percibió un fuerte aleteo sobre su cabeza. Creyó que una gran águila arpía, de esas que sus ancestros decían que se posaban a descansar en las cimas de los tepuyes, andaba perdida en la oscuridad. Confundido y tembloroso, volvió a mirar hacia el precipicio y vio como una fuerte mano rescataba Juan Diego cuando se desprendía al vacío.

Luis Rafael creyó alucinar. Algo parecido a un gran pájaro, pero con cuerpo humano, elevaba vuelo con su amigo agarrado por el brazo. Luego, batiendo ligeramente sus largas y anchas alas blancas, bajó y lo posó como si se tratase de una pequeña paja sobre un risco seguro.

Alejado del peligro y las profundidades, Juan Diego se incorporó del suelo y con una extasiante sonrisa llena de dicha observó como su salvador volaba hacia los cielos para enfrentar a los monstruos infernales que los atacaban. En su mano izquierda empuñaba una reluciente espada y en la otra un dorado escudo con encajes de brillantes y piedras preciosas. Sus brazos estaban protegidos por sólidas muñequeras de metal con extraños símbolos e inscripciones.

Juan Diego se hizo la señal de la cruz y lo bendijo entre labios, tanto por salvarlo como por el valor de ir a entablar lucha tan desigual contra aquellas pestilentes criaturas.

− ¡Dios, libera estas almas del infierno!... ¡Te lo suplico, Dios! … ¡Escucha el ruego de tú siervo!... ¡Devuélvelas a los abismos de donde han salido! −exclamó aquel ser mitad ángel mitad muchacho.

Como impulsado por un fulgor divino fue ascendiendo hacia la oscuridad. Movía sus alas con fuerza mientras de la punta de su filosa espada se desprendían resplandecientes centellas.

Con la cruz bien en alto, Luis Rafael corrió a reunirse con su compañero. Al llegar se postró de rodillas, hizo la señal de la cruz y comenzó a orar callado, aunque con embeleso infantil seguía cada uno de los movimientos del ser alado.

−Padre Dios, te doy gracias por tu infinito amor. Por enviar a tú hijo Jesús por mí y en mí ayuda. Te entrego todo mi corazón para poder estar en el centro de tú voluntad. Recibo con fe a Jesús como mi Señor y Salvador −recitaba en devoto cántico aquel sublime ser venido del cielo mientras los tormentosos espectros se alejaban despavoridos hacia la endemoniada morada de donde habían salido.

− ¿Quién es?... ¿De dónde salió? −preguntó Luis Rafael poniéndose de pie y con la cruz alzada por encima de su cabeza.

− ¡Un ángel!... ¡Un ángel!... ¡Dios lo envió para salvarnos! −exclamó Juan Diego desbordado de dicha.

Tenía aprisionada contra el pecho su inseparable compañera de viaje, como llamaba a veces a su vieja Biblia.

−Pero es un hombre… Un muchacho con alas… Y viste blue jeans –respondió con inocente confusión Luis Rafael.

− ¿Y qué te esperabas?… ¿Un ser mitológico?...

−Otra cosa, menos un muchacho… Además, tiene puesta una franela con un dibujo en el centro… −replicó haciendo gala de ser un gran observador, virtud que deben tener todos los indígenas para asegurar su subsistencia cuando van de caza.

−Así son los ángeles… Pueden tomar cualquier forma. Una flor, un caballo… Lo qué sea, ¿entiendes? −respondió sin quitarle la vista a aquel ser que luego de ahuyentar a los demonios había regresado de las alturas y se posaba lentamente sobre el suelo, cerca de donde estaban.

−No, no entiendo… −expresó Luis Rafael, quien de pronto contuvo la respiración y no terminó lo que iba a decir.

El ángel caminaba hacia ellos. Había envainado la larga y reluciente espada y el escudo terciado en la espalda para mantener firmes sus alas, las cuales había recogido. Su voz se escuchaba cada vez más cerca y el roce del plumaje contra el suelo intimidaba con cada paso que daba.

−Mejor es confiar en el Creador, tu Dios, que confiar en el hombre. Mejor es confiar en el Creador, tu Dios, que confiar en el poderoso −testificaba de viva voz y de memoria el venido de los cielos mientras iba hacia ellos.

Recitaba los versículos 8 y 9 del Salmo 118. El centro de la Biblia. Los mismos que Juan Diego leyó cuando las criaturas aparecieron. Delgado, muy blanco, nariz ligeramente aguileña y de una celestial y penetrante mirada, aquel ser venido de la nada se dirigía lento, sin apuro, pero con porte altivo, hacia los dos pemones.

− ¡Shuuu!, ya está aquí! −musitó Juan Diego al oído de su compañero al ver que estaba apenas a unos pasos de distancia.

−Santiago, siervo de Dios y del Señor Jesucristo −dijo extendiendo su mano a manera de saludo mientras sus grandes alas, cuya puntas rozaban ligeramente el suelo, se agitaban armoniosamente al vaivén de sus movimientos.

−Juan Diego, mucho gusto −se presentó intranquilo e indicando a su compañero, dijo: − y él es Luis Rafael −afirmó estrechándole la mano con timidez salpicada de profunda satisfacción.

–Hermanos míos, tened por sumo gozo cuando os halléis en diversas pruebas, sabiendo que la prueba de vuestra fe produce paciencia −señaló el ángel con dulzura.

Aquellas palabras correspondían textualmente a las primeras líneas de la Epístola Universal escrita por el apóstol Santiago en el Nuevo Testamento y Juan Diego las conocía al dedillo.

−No… No soy el que tú crees. También me llamo Santiago… Santiago, El Pobre −dijo despojándose del gran sombrero de ala ancha que llevaba en su cabeza para dejar al descubierto una larga y ondulada cabellera castaña−, pero no soy el apóstol Santiago, como crees −aclaró ante las miradas estupefactas de los dos pemones que no lograban desatar sus ojos de las grandes alas de la angelical figura que además de salvarlos también acababa de leerle el pensamiento.

Juan Diego apresuradamente pensó que el ser que estaba frente a ellos era Santiago, el apóstol hijo de Zebedeo y Salomé, llamado El Mayor, a fin de diferenciarlo del otro Santiago, hijo de Alfeo.

Por sus largos estudios de la Biblia, el curtido pemón sabía que Santiago era hermano de Juan, quien tiempo después se convirtió en San Juan y que los dos santos fueron testigos, junto a San Pedro, de muchas revelaciones de la vida de Jesús. El pemón era un apasionado de las Sagradas Escrituras, por eso conocía que a Santiago y a su hermano Juan, por su carácter impetuoso, Jesús los llamaba hijos del trueno. Eran asimismo, junto a Pedro, los apóstoles predilectos de Jesucristo.

Lo que siquiera se imaginaba Juan Diego, era que Santiago, El Mayor, estuvo predicando el Evangelio durante un tiempo en España y que de regreso a Jerusalén, de acuerdo a testimonios descritos en los Hechos de los Apóstoles, Herodes Agripa ordenó decapitarlo. Se cree que su ejecución se llevó a cabo alrededor del año 42 ó 44, durante la fiesta de Pascua o poco después, fecha idéntica a la actual en La Gran Sabana y el resto del mundo católico. ¿Qué significado o coincidencia tenían los antiguos hechos con los actuales? ¿Sería por qué la Oración sobre las Ofrendas dice que Santiago fue el primero de los apóstoles que bebió del cáliz de Cristo? ¿Tenía esto algo que ver con La Vera Cruz que fue a buscar Divor Klaus en el Kukenán?

Eran acertijos sin respuestas. Un misterio de principio a fin porque después de su muerte el cuerpo de Santiago fue llevado a España, perdiéndose desde entonces todo rastro sobre el apóstol. Su tumba fue encontrada, en tiempos del obispo Teodomiro de Iria, en el año 830, gracias al resplandor de una estrella que indicaba el sitio de su sepultura. ¿La espada? Tiempo después ese lugar comenzó a llamarse campo de la estrella, "Campus Stellæ" en latín, es decir Compostela. ¿Qué significado tendría la aparición del ángel con un nombre igual al del primer apóstol mártir?

Por ahora era un enigma que posiblemente nunca se resolvería.

El Santiago que tenían los dos pemones frente a ellos no era ninguno de los dos seguidores de Cristo en la Jerusalén de la época de los romanos. No. Este era otro. Era el Santiago al que se refirieron José Pedro, Simón, Débora y John Dark en Marruecos. Era el muchacho que predicada y hacia milagros en el barrio La Bombilla, el mismo al que lo monjes del Monasterio de San Felipe torturaban y fue rescatado por Dark, Raquel y El Remedón. Era el Santiago que debajo de su tetilla derecha, en el mismo lugar donde Longino le clavó la lanza a Jesucristo mientras estaba crucificado en El Gólgota, tenía la marca del pez con la inscripción del papiro 3J3 que vaticinaba Con la marca del pez en su cuerpo nacerán Los Elegidos de Dios y de su parte posterior penderá una cola.

−Como los percibo dudosos −señaló el venido del cielo−, les repetiré lo escrito por el apóstol Santiago en su evangelio: Y si alguno de vosotros tiene falta de sabiduría, pídala a Dios, quien da a todos abundantemente y sin reproche, y le será dada. Pero pida con fe, no dudando nada, porque el que duda es semejante a la onda del mar, que es arrastrada por el viento y echada de una parte a otra.

−Mi fe es incorruptible. No hay dudas en mi corazón −afirmó sin vacilación Juan Diego viéndole fijamente en los ojos a fin de que palpase la sinceridad de sus palabras−. Lo que no entiendo es la maldad de los hombres, la cual no tiene fin… A veces me resisto en creer que muchos de ellos sean criaturas de Dios −finalizó en tono filosófico.

−Lo sé, amigo. Aunque no te conozca sólo con verte sé que eres sincero y no mientes… Tú preocupación también es la mía y la de mi hermanos −afirmó con mansedumbre dirigiendo la mirada al cielo, el cual todavía estaba tan negro como cuando llegó.

− ¿Qué eran esas cosas? −preguntó más conciso y menos espiritual Luis Rafael.

−Demonios, ánimas rebeldes que esperan castigo, detritos de maldad y muchas otras cosas que serían difíciles explicarte y aún más difícil que lo entendieras −comunicó con humildad.

−Eso suponía yo. Seres tan horribles y pestilentes no podían ser otra cosa, pero no nos has dicho quién eres, de dónde vienes, porqué estás aquí −indagó el joven pemón ávido por saber de dónde había salido aquel ser de alas y blue jeans que tenía enfrente y con quien hablaba de tú a tú.

−Soy Santiago, ya se los dije. He venido a ayudarlos. Sólo eso puedo decirles ahora… Hay cosas que no me están permitidas revelar… Vendrá el momento esperado y sabrán lo deberán saber −respondió claro, sin rodeos.

Volvió a mirar el ennegrecido espacio. El más joven de los pemones estaba lleno de interrogantes.

−Pero, porqué estás aquí, en el Kukenán… ¿Cómo llegaste? −preguntó otra vez Luis Rafael sin quitarle los ojos de encima a la blanca franela que endosaba, la cual tenía estampada en el centro una imagen de Jesús con corona de espinas.

−Pronto sabrán porqué estoy aquí… Y, ¿no me viste?… ¡Llegué volando! −respondió con una sonrisa dibujada en los labios.

−Hace poco hablaste de hermanos… ¿Hermanos tuyos, seres como tú? −preguntó está vez más directo Juan Diego, reflejando en el tono de sus palabras un eterno agradecimiento por haberle salvado la vida y por estar ahí con ellos.

−Sí, somos muchos… Una gran familia y pronto los llevaremos a todos a la Tierra Nueva… Para eso estamos aquí.

− ¿Y dónde están los otros?... ¿Tus hermanos?... ¿Cuál Tierra Nueva?... ¿Otra Gran Sabana?

−Ten fe Luis Rafael… Pronto lo sabrás… −Se interrumpió. Giró y escudriñó entre las sombras, hacia donde estaba tirada echa un amasijo de poliéster la carpa de los dos pemones. Se dio la vuelta y miró fijamente al inquieto y curioso joven−: Ten fe y ama a Dios sobre todas las cosas y a tu prójimo como a ti mismo. Nunca lo olvides… Es la única forma de salvar a la humanidad y al mundo –indicó.

−Trato de hacerlo… Siempre busco no desviarme de la palabra divina −expresó y nervioso miró hacía arriba.

Las grandes nubes negras que tenían sobre sus cabezas se movían de un lado a otro sin motivo aparente y de forma extraña.

−Si todos los humanos lo hiciesen, si amasen a su prójimo como a sí mismos, si cumpliesen ese único Mandamiento de Dios, este mundo sería un Paraíso Terrenal −precisó dirigiendo también sus ojos hacia aquel manto negro con aspecto de cielo.

− ¿Crees qué vuelvan?… ¿Crees qué esas bestias volverán? −indagó Juan Diego, quien notó su preocupación.

−Con ellas nunca se sabe… Es posible −manifestó en el preciso instante que el viento, que minutos antes había cesado casi por completo, recrudeció. Ahora soplaba más fuerte que al principio.

Santiago entregó su sombrero de ala ancha a Luis Rafael para que se lo aguantase. Posó su mano sobre la dorada empuñadura de la espada, la cual tenía grabada en bajo relieve la figura de un pez muy simple, de sólo dos trazos curvos. Idéntico a los encontrados dibujados en las cuevas donde se refugiaban los primeros cristianos que huían de las legiones romanas que los perseguían y mataban.

Juan Diego lo observaba con atención. Cada uno de sus movimientos consistía para él una revelación, tan mágica como divina.

− ¿Qué dice dentro del pez? –preguntó sin ocultar su curiosidad al ver las extrañas letras que plenaban el vientre de aquella figura acuática.

−Es el Ichthys −contestó de forma natural Santiago.

− ¿El Ichthys?... ¿Qué es eso?... ¿Qué idioma es ese?

−Es arameo… Ichthys quiere decir pez y su significado es Jesús, Cristo, Hijo de Dios, Salvador.

Monseñor Pellegrino y el cardenal Ribera no se habían movido de la oficina pontificia del cuarto piso de Via Veneto. Esperaban ansiosos noticias de Marruecos pero estas no llegaban. Sabían por intermedio de fray Benítez que la Hermandad extendió la búsqueda por sectores y poblados vecinos a Las Cascadas del Ouzoud y que desde Rabat mandaron un helicóptero, el cual rastrearía desde el aire los caminos que conducen a Marrakech, donde creían que se dirigían los prófugos. Estaban seguros que de un momento a otro recibirían noticias, por ello no se apartaban de sus celulares y estaban pendientes de las lucecitas o repiques de la pequeña centralilla telefónica que estaba ubicada a la derecha del gran escritorio de madera labrada.

− De los espías no se ha sabido nada. Y eso es raro. Saben que tienen que mantenernos al tanto −comentó monseñor Pellegrino haciendo una mueca con su boca.

−Confío muy poco en ellos, monseñor. Son buenos para pedir dinero y resolver cosas pequeñas, pero cuando se trata de algo en que hay que ponerle pecho y corazón de verdad, son lentos e ineficientes. Veremos cómo salen los nuevos reclutas de monseñor Maiale. Me prometió una lista. Dice que son buenos y están listos para el servicio −respondió el cardenal dando poco crédito a las habilidades de aquella especie de red de espionaje del Vaticano, en cuyas filas también militaban mujeres.

El monseñor al que se referían los dos prelados era Maciel Maiale, fundador de la organización católica Legionarios de Jesús y Director de la Sagrada Congregación para la Vigilancia y Propagación de la Doctrina de la Fe de la Santa Sede. Muchos lo tachaban de proceder oscuro y tenebroso. Se le había acusado de pedofilia en varias ocasiones pero nunca se abrió una investigación al respecto. Sus detractores decían que tenía hijos en varios países del mundo y que, incluso, había abusados sexualmente de uno de ellos. También se le acusaba de vicioso drogadicto y hasta de transportar heroína en sus viajes ecuménicos. No obstante, era uno de sus más incondicionales colaboradores.

Ese mismo Domingo de Resurrección y desde el domingo anterior, que había sido de Ramos, más de cuatro mil estudiantes universitarios habían acudido a Roma desde todas partes del mundo para participar en el foro de UNIV y acompañar al Papa Benedicto XVI durante los actos de la Semana Santa. El foro celebraba su cuarenta y dos aniversario bajo el lema Universitas: un saber sin fronteras y fue impulsado en sus inicios por Josemaría Escrivá, fundador del Opus Dei, hoy convertido en santo.

La UNIV o Unión Internacional de Estudiantes Universitarios Católicos, cuyo objetivo era reunirse para debatir asuntos académicos y participar en distintos actos culturales y religiosos durante todo el período de la Semana Mayor, se había convertido en un excelente semillero de nuevos reclutas.

Entre los conductores del foro estaba monseñor Maciel Maiale, buen amigo del cardenal Ribera, aunque éste último perteneciese al Opus Dei.

Maciel era un gran adoctrinador y experto reclutador de jóvenes pronto a graduarse para sumarlos a la red de espionaje de la Iglesia. Los buscaba muy jóvenes para así tenerlos siempre en el saco, bajo sus dominios y potestades. Los investigaba tan meticulosamente que hasta sabía las tallas de sus vestidos, postres favoritos y placeres ocultos, desviaciones de las cuales él participaba. Era un pederasta obsesivo e incurable, pero gracias a su poder dentro de las Iglesia nunca se puso en tela de juicio su aberrada conducta criminal. Justificaba su proceder entre los sacerdotes amigos diciendo que con su “sacrificio” la Iglesia se beneficiaba.

Por su parte, el Papa Benedicto XVI, en sus discursos en la Universidad de Ratisbona y de La Sapienza, en Roma, invitó a los estudiantes a superar el miedo para hablar de la verdad en el ámbito moral, científico, humanístico y social. “La idea de verdad no está enfrentada con la libertad personal de cada uno, ni con el respeto de las creencias”, dijo en forma clara el Santo Pontífice. “La UNIV quiere contribuir a que se revisen tales postulados a través de un diálogo real entre personas y entre saberes en la universitas. Entre fe y razón, entre ciencia y revelación, entre técnica y ética, entre creyentes y no creyentes”, afirmó en su discurso ante los miles de de estudiantes participantes al foro, a quienes el miércoles santo recibió en audiencia en el Vaticano.

El cardenal Ribera estaba muy atento a las conclusiones de dicho foro ya que monseñor Maciel le había prometido una lista de los nuevos reclutas, de los cuales dijo eran de primera categoría.

–Espero que la dichosa lista de Maciel sea en realidad prometedora y no llena de unos cuantos haraganes buenos para nada –manifestó no muy convencido el cardenal.

−Lo sé. Pero siempre hay algunos que son hábiles… Fanáticos que toman el asunto para sí como un reto, como si se tratase de algo de vida o muerte.

−Cada uno en su área y cada loco con su tema, como decimos en España, monseñor… ¿No le parece?

−La vida está llena de caminos muy complejos. Muchos quieren acortar el sendero a Dios con indulgencias pecaminosas, pero es cuestión de ellos. La Iglesia no tiene nada que ver con eso −se excusó monseñor Pellegrino evadiendo cualquier responsabilidad, tanto suya como de la Iglesia, en los métodos que utilizaban los hombres a sus servicios y sobre lo que pronto harían los nuevos reclutas.

−Es una buena forma de lavarse las manos, monseñor. Yo reconozco mis errores y, si he pecado, ha sido en nombre y beneficio de la Iglesia –aseveró poniendo mucho énfasis en las últimas palabras−. De evitar que los demonios la invadan o que el mal la profane −concluyó a manera de expiación.

−Ese es su problema cardenal, y muy personal. Si usted se siente sucio, ni la Iglesia ni yo tenemos nada que ver con eso −respondió categórico el poderoso monseñor amigo del Papa librándose de cualquier culpa.

−Usted tiene una venda en los ojos, estimado Pellegrino… El que tenga ojos que vea y el que tenga oídos que oiga… Yo no pretendo ser un Pilatos. Asumo como hombre de Dios todas mis responsabilidades.

−Quien tiene la venda en los ojos es usted Ribera y, por favor, dejemos esta conversación hasta aquí porque no beneficia en nada nuestra misión. Además, profana este recinto −sentenció molesto Pellegrino levantándose bruscamente de la butaca donde estaba cómodamente sentado.

−Quien lo profana es su terquedad, monseñor. Recuerde que usted ordenó el uso de armas a la Hermandad, cuando…

− ¡Cállese, por favor!... Era por una santa causa y usted no es…

El diálogo estaba tomando visos de disputa. Faltaba poco para que se fuesen a las manos. El sonoro repique del celular del cardenal Ribera puso un alto a aquella tirante conversación.

− ¡Aló!... ¡Aló! −contestó en forma furibunda y con voz entrecortada Ribera−. ¿Quién es?

Al oír una voz familiar del otro lado del hilo telefónico, el cardenal se tranquilizó. Retomando la compostura de siempre, le dirigió una mirada de alerta a Pellegrino para avisarle que la llamada que esperaban con tanta ansiedad había llegado.

−Sí, dime. Te escucho. No, aquí no hay nadie. Puedes hablar tranquilo −expresó a fin de darle seguridad a la persona que lo llamaba y garantizarle la privacidad de la conversación que tendrían.

− ¿Quién es? −preguntó en susurro impaciente el monseñor.

−Si, puedes hacerlo. Te autorizo a hacerlo, pero, por favor y en nombre de Dios, no se excedan −aprobó a las solicitudes que le hacía la persona que lo llamaba mientras llevaba su dedo índice a la altura de la nariz para indicarle al monseñor que se quedase de momento callado.

La Hummer se desplazaba a toda velocidad por la polvorienta vía que conduce a Kelma-des-Sranghna. Al volante iba John Dark, quien se había despojado de la gorra de béisbol para ventilar un poco sus rubios cabellos parcialmente empapados de sudor. A su lado Simón, bastante incómodo, porque en el piso de la camioneta, rozándole los pies, estaban dos ametralladoras. Una M-249 SAW ligera de 5.56 mm. de 800 disparos, de las mismas que usan los grupos de asalto, y una malograda pero operativa sub-ametralladora alemana HK-MP5 de 9mm., considerada fundamental en la operación 'Chavín de Huántar', como se llamó en 1997 al rescate de setenta y dos rehenes que durante cuatro meses permanecieron secuestrados en el interior la embajada japonesa en Lima, tomada por catorce terroristas del grupo guerrillero del Túpac Amarú. El poder destructivo de la MP5 es letal y su efectividad puesta a prueba en muchos combates. En el fondo, muy cerca de las ametralladoras, también estaba un bolso con cartuchos, granadas, minas explosivas y de humo y otros pertrechos de guerra, listo para ser usados.

Atrás, muy cómodos y aparentemente distraídos, Débora y José Pedro miraban por la ventanilla con los vidrios cerrados, aprovechando las virtudes del aire acondicionado y librarse del asqueroso polvillo blanco y a veces rojizo que levantaba el vehículo a su paso.

Todos iban callados, inmersos en sus propios pensamientos y tan atolondrados por el cansancio y el hambre, que no les quedaba fuerzas siquiera para hablar. En sus rostros reflejaban la inmensa dicha de haber salido bien librados del inesperado encuentro con los bandidos en el Ouzoud. No sólo habían salvado sus vidas, sino tenían en su poder el preciado tesoro que fueron a buscar.

De cuando en cuando José Pedro levantaba el morral que apoyó en el suelo, muy junto a sus pies, y con una de las manos inspeccionaba a través de la lona si el Cuarzo de María Magdalena aún seguía ahí. Era una forma de asegurase que nadie lo tomó durante uno de sus esporádicos cabeceos producto del cansancio y el vaivén de la camioneta al transitar por una vía repleta de rocas y pedruscos.

Dark manejaba como un endiablado la poderosa H1 color amarillo, cuyo modelo se remontaba a finales de los noventa, aunque estaba en óptimas condiciones. La había alquilado dos días antes junto a Simón y Débora en el rental-car del aeropuerto de Rabat, donde arribaron procedentes de Roma, ciudad en la que estuvieron reunidos con un viejo profesor amigo de todo ellos.

La maltrecha vía y la forma de conducir de Dark, que no utilizaba para nada el poderoso sistema de frenos del vehículo, hizo desistir a José Pedro de seguir intentado sus pequeñas siestas.

− ¿Falta mucho para salir de esta montaña rusa? −preguntó bromeando el arqueólogo mientras con sus manos se estrujaba los ojos y dejaba escapar un largo bostezo que dejó al descubierto gran parte de su cavidad bucal.

−Si, algo −contestó lacónico Dark y dirigiéndose a Simón solicitó−: Por favor vigila mi flanco derecho. Desde el destartalado puente que acabamos de pasar vi una polvareda y quiero saber de qué se trata.

− ¡Okey! −contestó el fortachón, quien enseguida comenzó a escrutar por la ventanilla los alrededores.

Pobreza, tierra árida e infecunda y un horizonte lleno de incógnitas se abrían ante los ojos de Simón, pero nada de actividad humana.

− ¿Pasa algo? −indagó un tanto alarmado José Pedro.

−No, y tampoco quiero que pase nada −expresó sincero Dark−. De todas maneras agarra fuerte ese morral… Porque si llegase a suceder algo, lo que buscan está ahí dentro.

−Conmigo está seguro. No te preocupes, no lo dejaré solo ni un instante −aseveró.

Por si las dudas, recogió el bulto y lo puso sobre su regazo.

−Por cierto, ¿sabes disparar una ametralladora? −preguntó Dark señalando las armas que estaban junto a los pies de Simón.

−En mi vida he tocado un arma. Siquiera cuando era niño… Mis juguetes eran mapas, estalactitas, brújulas, compases y cosas por el estilo −manifestó el joven arqueólogo.

−Nunca es tarde para aprender −juzgó irónico el veterano soldado.

−En la montaña dijiste que pararías cerca de Kelma-des-Sranghna. Aprovecharé para comprar algo de comida y bebidas para todos… José Pedro debe estar muriéndose de hambre. ¿Crees qué tengamos tiempo?... −preguntó Débora a fin de acabar con el tema de las armas, las cuales le causaban repulsión, aunque sabía que en el convulsionado mundo donde se movía a veces eran necesarias.

Un contundente golpe debajo de la camioneta, seguido de un precipitado bamboleo mucho más intenso que todo los anteriores y enseguida un rodar suave, les indicaba que habían dejado la carretera de tierra y accedido por un borde a la 1811, la autopista que los conduciría hacia Marrakech.

− ¡Al fin, ya era hora! −exclamó aliviado José Pedro mientras se masajeaba con ambas manos la espalda a la altura de los riñones.

−No vi nada… Siquiera el polvo levantado por alguna cabra extraviada −notificó Simón, quien desde que Dark se lo había pedido, estuvo pendiente del camino en toda la panorámica que sus ojos alcanzaban a ver desde la ventanilla del auto.

−Gracias, amigo… Quizás fue mi imaginación, pero casi podría jurar que vi algo… Que algo muy grande levantaba polvo en la lejanía.

Después del traqueteo precedente, ahora parecían desplazarse en el interior de una limusina último modelo que corría a toda velocidad sobre una pista alfombrada. Ni un ruido, ni un movimiento.

Después de su experiencia en Venezuela, de conocer a Santiago y de enterarse de la divina misión del joven Elegido, Dark puso de lado todos sus empeños, se desprendió de los pocos bienes de fortuna que poseía, los cuales puso a nombre de su familia, y emprendió la batalla más grande y gloriosa de su vida al ser contactado por un grupo de Elegidos de Dios. Desde ese entonces trabaja con ellos sin más recompensa que lo necesario para la subsistencia y seguridad del grupo. Nada de sueldos, nada de exigencias, nada de lujos. Sólo una vida austera, casi ascética. “Se duerme dónde se puede y se come lo que hay”. Exigía, entre otras, su nueva forma de vida. Aunque nadie le impuso nada, sabía que para poder alcanzar la meta que llevaría a la humanidad hacia un nuevo mundo, albergaba una cuota de grandes sacrificios, los cuales asumía con devoción mística. Sabía que, por sobre todas las cosas, debía proteger a los Elegidos de Dios y preservar el secreto de su existencia hasta que llegase el Día de la Revelación, el cual sería anunciado con ayuda de Santiago.

Dark estaba feliz de trabajar por una causa que no sólo revolucionaria al mundo sino que cambiaría el sentido vital, la concepción de ser de la humanidad. Un camino que conduciría hacia un renacer totalmente espiritual, alejado de guerras, odios y hambre, donde la felicidad, unión y amor, sentarían las bases del hombre nuevo. Era el despertar añorado que todos deseaban y para lograrlo pondría todo sus esfuerzos y capacidades.

−Pronto llegaremos a la intersección de Kelma-des-Sranghna −informó el ex capitán de asalto a Débora− Me detendré en el primer lugar de comida que vea para que compres lo que necesites. Para mí sólo una gran botella de agua mineral, no más. Todavía no he digerido las truchas... ¿Será que me intoxiqué con la invasión de moscas que había en el cuchitril donde me las comí? −bromeó acariciándose el estómago.

− ¿Y lo qué tú ibas a buscar? −preguntó con su dulce voz la joven mientras se hacia una cola de caballo, la cual ató con una pequeña liga.

−Después… Es más adelante. Hay que entrar por un camino de tierra peor del que dejamos atrás y pasar un puente de madera que está a punto de caerse… Cerca de allí hay una pequeña aldea bereber. Ese es el sitio −precisó volviéndose a poner la gorra de béisbol.

−Me encantaría bajar contigo Débora, pero no quiero dejar esto solo −manifestó José Pedro mientras con la mano le daba unos golpecito a la mochila.

−Yo la acompañaré. Además, tengo que hacer una llamada. Mejor te quedas con Dark −sugirió Simón volteando hacia el puesto trasero.

−Estoy de acuerdo contigo. Por nada, y menos en esta tierra de nadie, podemos exponernos −aprobó Dark.

−Bien… Entonces me quedo. Además de lo que vayas a traer, ¿podrías comprarme un gran chocolate negro? −preguntó José Pedro con cara de glotón mientras hurgaba en los bolsillos en busca de dinero.

−No hace falta nada, yo me encargo −expresó Débora para que no siguiese buscando.

La Hummer avanzaba rápido. Sólo se escuchaba el monótono ronroneo de los cauchos que se deslizaban sobre el asfalto. Adentro siquiera el latido del corazón de los cuatro viajeros. En silencio todos miraban. Unos hacia fuera. Otros hacia adentro, en su jungla interior. Callados buscaban verdades y respuestas donde los sueños se tejen de ilusiones y esperanzas.

Hans estaba intranquilo. Habían pasado más diez minutos y Delamadrid no regresaba del baño. Aunque no estaba acostumbrado a beber, impertinentemente agarraba la botella y se servía un trago, aunque muy pequeño, y lo sorbía con deleite.

Meditaba en lo revelado por el profesor. Aunque él era filólogo, no hacía falta ser muy inteligente para entender aquel aparente enredo. De la dichosa neurona Alfa realmente no comprendía absolutamente nada. Estuvo a punto de preguntarle en varias ocasiones, pero no se atrevió desviar la concentración de su colega. Le aterraba pensar que durante la interrupción se pusiese a hablar de vino o pedir otro trago de brandy. Se decía entre si que cuando lo tuviese otra vez frente a él le pediría que fuese más conciso y obviara los detalles neurológicos, los cuales poco comprendía y tampoco le importaban mucho por, precisamente, no saber de qué se trataban esos enredos biológicos.

El ruido de una silla que rodaba aparatosamente por el piso hizo que voltease. A un costado vio como el espigado profesor se inclinaba para recoger el asiento ayudado por un mesero que presto fue a socorrerle. Solucionado el pequeño contratiempo siguió su camino.

Al llegar junto a la mesa donde lo esperaba Hans, el arqueólogo se veía totalmente repuesto. Estaba pulcramente peinado y con su cara bien lavada. Daba la impresión de que no se hubiese tomado un solo trago.

− ¡Uf, libre al fin! −exclamó al llegar junto a su turbado colega−. Últimamente la próstata no me está funcionado del todo bien −aseveró echando hacia atrás el asiento a fin de acomodarlo para sentarse.

−Muchos encuentros femeninos en su juventud, profesor −elogió Hans con benévola picardía.

−Ah, ni tantos… Creo más bien que el “aparato” venía malo de fábrica, ¿entiendes? −respondió restándole importancia al comentario.

−Quise comunicarme con el amigo que me llamó, pero no pude. En el baño no hay señal −se excusó al percibir que el rubio colega observaba el celular que todavía llevaba en una de sus manos.

−Bien, prosigamos. De aquí no podemos movernos porque el temporal sigue tan fuerte como al principio −advirtió Hans señalando un ventanal vestido con una delicada cortina por cuyos pliegues podía verse una de las calles laterales del hotel.

−Totalmente de acuerdo contigo profesor –asintió después de mirar a través del pequeño resquicio que dejaba el cortinaje−. Voy a dejar a un lado el tedioso asunto de las neuronas e iré directo al grano con el cromosoma X, ¿le parece?

− ¡Claro!… ¡Perfecto! −aprobó seguido de un largo suspiro interior Hans.

“Como si me hubiese adivinado el pensamiento”, se dijo en su interior y celebró la ocasión con una socarrona sonrisa.

− ¿De qué te ríes? −preguntó extrañado Delamadrid.

− ¡Oh, de nada! −exclamó su joven amigo recobrando la compostura y seriedad característica.

−Bien. Como sabes, el cromosoma X es uno de los cromosomas que define el sexo en personas y otros mamíferos. En los humanos está situado en el llamado par 23. Cuando en el par 23 se da XX, el sexo es cromosómicamente femenino. En caso de que sea XY será macho.

− ¿Qué tiene que ver eso con los Nion que usted citó?

−Mucho... ¡Muchísimo! −exclamó reflexivo−. Los Nion, son los mismos Niños Luz, los hijos de luz descritos en el Evangelio de San Juan, los mismos que se citan en algunos papiros hallados en Getsemaní y Jerusalén, los cuales anunciaban que comenzarían a nacer en diferentes partes del mundo a partir de 1996…

−Sigo sin entender, profesor. Todo suena muy enredado… Además, está atropellando mucho las palabras −recriminó en tono irreverente el filólogo, aunque, más que nada, lo hizo para que le diese una pausa a las copas.

El arqueólogo hizo caso omiso y continúo con su explicación.

–San Juan, en el 12:36 afirma, palabra más o palabra menos, creed en la luz para que seáis hijo de la luz. Estas cosas habló Jesús… ¿entiendes?

–Si, algo… Prosiga, usted.

–Los llamados Niños Luz también son conocidos como Elegidos de Dios, al que algunos les dicen ángeles y nacen… −se interrumpió para llevarse la copa a los labios y luego advirtió−: Agárrate fuerte porque lo que voy a decirte sólo pocas personas lo saben y consiste en uno de los hallazgos científicos más importantes de la humanidad. −volvió a callar, lo miró escrutadoramente con sus pequeños ojos de lince, los cuales destilaban sabiduría y cierta desconfianza, y con sobriedad afirmó–: Los Elegidos nacen con el cromosoma XZ+ −soltó en forma liberadora, como si de su boca hubiese salido un misil lleno de conocimientos.

− ¿XZ y el símbolo de la suma? −repreguntó el joven profesor totalmente confundido por aquella revelación y con evidentes visos de no haber entendido absolutamente nada.

−Sí, el signo de adición, del más, que también representa una cruz, la cruz… −recalcó el profesor haciendo énfasis en la palabra cruz.

− ¿Y eso que quiere decir según su apreciación?

−No, la mía no. Yo soy un simple observador en este asunto. Sino la de un experto neurólogo… De un científico, un sabio −precisó con contundencia y convicción el arqueólogo.

− ¿Y qué dijo el fulano sabio? −preguntó Hans ansioso pero también bastante fastidiado con toda esa historia que parecía un cuento sin sentido, al cual no le encontraba ni pies ni cabeza.

−Por favor, llama al mesonero… Entretanto me serviré un poco de vino de tú botella −precisó Delamadrid mientras tomaba por el pico el envase y vertía un poco en su copa vacía.

−Está bien profesor −dijo el apuesto alemán chasqueando los dedos con una de sus manos en alto.

Un mesero que pasaba cerca con una bandeja repleta de tazas, les hizo señas de esperar.

−Me estaba explicando profesor sobre el dichoso cromosoma que tiene incorporado una cruz, prosiga usted −pidió al ver que el arqueólogo seguía con la vista los pasos del mesero que momentos antes pasó cerca de ellos.

− ¡Ojalá no se le olvide volver por aquí! −expresó distraído.

− ¿Y?... El cromosoma… ¿Qué pasó con el cromosoma ese y los supuestos ángeles? −solicitó a punto de desesperación Hans levantando un poco la voz al ver que el profesor seguía distraído con el tema del camarero y la bendita bebida.

− ¿Qué? −respondió casi gritando Delamadrid−. Ah, sí… Prosigo… Ese mesonero del diablo −maldijo, pero pronto recobró la serenidad y aseveró−: Son asexuados… Los Nion son asexuados… Los que nacen con el cromosoma XZ+ no son hombres ni mujeres, sino seres asexuados, ¿entiende?... ¡No tienen órgano reproductor! −exclamó en sordo sussurro, como si le estuviese revelando el secreto más grande de su vida−. Ninguno de los dos… −agregó con mirada penetrante.

Hans lo observaba entre estupefacto e incrédulo.

−Eso no es posible… Es una locura… Ángeles, cromosomas y gente sin sexo… Es una locura −repitió exaltado−. Su amigo está equivocado o es un borrac…

Al darse cuenta que iba a decir algo descortés y totalmente fuera de contexto se llevó la mano a la boca arrepentido por lo que estuvo por expresar.

− ¿Un borracho cómo yo, ibas a decir? −preguntó al ver el rostro de su turbado colega−. No te preocupes. Quédate tranquilo… Estoy acostumbrado y eso ya no me hiere. No te abochornes.

−Disculpe, profesor… Con todo respeto discúlpeme. Estoy un poco cansado y este asunto es tan disparatado que me hizo estallar −formuló a fin de excusar su insolencia.

−No es nada. Ya le dije. Estoy acostumbrado −lo tranquilizó en el preciso momento en que el mesero que le había hecho señas de esperar estaba a su lado.

− ¿Ordenen ustedes señores? −solicitó muy circunspecto.

−Tráiganos por favor otra botella de Montalcino, idéntica a esta −dijo mientras le extendía la botella vacía−, dos brandy y suficiente prosciutto e formaggio reggiano −pronunció en perfecto italiano−. Suficiente para dos personas −agregó casi gritando mientras el mesero se alejaba.

−Discúlpeme, sinceramente lo siento profesor −insistió apenado Hans.

−Bah, hombre. Déjese de tonterías y sigamos con nuestra plática −lo animó para sacarlo de su mortificación−. Te decía que los Elegidos de Dios o Niños Luz nacían asexuados y que no tenían genitales. En el lugar donde deberían ir los genitales, tanto hombres como mujeres tienen un orificio, del tamaño de un euro, por donde orinan −afirmó cerrando su índice y pulgar en forma de círculo para demostrarle figurativamente el tamaño del hueco.

−Usted me está tomando el pelo o me quiere enloquecer profesor −sentenció el rubio filólogo moviendo la cabeza negativamente.

−Eso mismo dije cuando me lo explicaron, estimado colega. Pero eso no es todo. El orificio tiene una membrana muy parecida a las viejas cámaras fotográficas de sistema réflex, que se contrae y cierra casi herméticamente después que hayan expulsado el líquido. ¿Entiendes?... −preguntó a un Hans que seguía cada una de sus palabras con la boca abierta−. El orificio está situado en el mismo sitio donde tienen los genitales una persona común y corriente y a su alrededor tienen pelo púbico, al igual que usted y yo profesor.

−Pero, de ser cierto, eso revolucionará a la humanidad, al mundo científico…

−Claro… Eso fue lo que te dije antes. Pero, cuidado… Mucho cuidado. De aquí no debe salir ni una sola palabra. El asunto todavía está en proceso investigativo y no se puede decir nada, menos a miembros de la Iglesia. Pocas personas lo saben y ahora tú entre ellas. Me tienes que prometer que no le dirás nada de esto a nadie −demandó mientras empinaba todo el resto de bebida que quedaba en su copa.

El arqueólogo despegó la copa de sus labios y fue bajándola lentamente. La depositó suave sobre la mesa y pensativo retiró la mano con la que la sostenía. Parecía arrepentido de haber revelado aquel secreto a una persona que muy poco conocía.

Hans, por su parte, estaba en otro mundo. Lo que le reveló Delamadrid lo había aturdido y mucho. Pero en ese momento otro misterio ocupaba sus pensamientos. El hombre que tenía frente a él, que minutos antes se apreciaba totalmente ebrio, ahora inexplicablemente se veía entero y en sus cabales pese a la gran cantidad de alcohol ingerido. No cabeceaba y su voz ya no se escuchaba engolada. Estaba confundido. Segundos antes de que fuera al baño llegó a creer que de un momento a otro caería en el piso totalmente borracho. Pero estaba ocurriendo todo lo contrario. Ahora quien se sentía mareado era él, que en raras ocasiones bebía. “¿Qué pasó entre el trayecto y su estancia en el baño?”, se interrogaba mentalmente. “La silla que tropezó cuando regresaba del urinario fue más por distracción que por efectos de la bebida.”, cavilaba.

−Debo irme… Ya es tarde −comunicó de improviso Delamadrid levantándose del asiento.

− ¡No!… −gritó Hans aparentemente fuera de control ante un asombrado profesor Delamadrid.

− ¿Qué pasa?… ¿Te sientes mal? −preguntó.

−No profesor, no puede irse. Todavía está lloviendo mucho. −precisó esbozando una fingida sonrisa y repuesto de aquella salida casi demencial.

−Creí por un momento que la bebida te había caído mal… Que te habías emborrachado igual que yo −afirmó explayando una sonora carcajada.

−Solamente un poco encendido, pero estoy bien profesor… Quédese otro par de minutos… Además, mire −expresó señalando hacia la pulida barra de la taberna del hotel− Está llegando nuestra orden… El exquisito vino y el proscitto −expresó en un pésimo italiano pese a ser especialista en lingüística.

−No puedo. Tengo una cita y debo apresurarme. A la persona que voy a ver no le gusta para nada esperar… Se pone como un energúmeno cuando llego algunos minutos tarde −alegó severo.

−Pero no terminó de decirme el asunto de Los Elegidos. Usted habló en la reunión de un supuesto Evangelio inédito de San Juan, del actual capítulo 12:36, donde se habla de los hijos de la luz y del papiro trascrito por el profesor Gagliardi que decía como testigo fiel el cielo, nacerán con aura de cristal los nuevos ungidos. El día que el sol ilumine delante de mí serán esparcidos por toda la Tierra.

−Veo que tiene buena memoria −dijo mientras sacaba de su cartera tres billetes de cien euros más uno de veinte−. Creo que con esto es suficiente. Los veinte son para usted −afirmó mientras se los extendía al mesonero que había traído la orden−. Debo marcharme, querido profesor… Otro día será… Ah, si falta más dinero el profesor se lo dará −expresó amable, sonriéndole al empleado.

−Me repetí esa cita mentalmente muchas veces, por eso la aprendí. Realmente me impactó −aclaró Hans desconsolado y molesto porque el profesor se iba dejándole muchas interrogantes en su mente de investigador.

−Hasta luego amigo… Será hasta la próxima −se despidió Delamadrid llevando su mano a la frente, imitando el riguroso saludo militar de los jóvenes cadetes de West Point, y comenzó a caminar hacia la salida a paso firme y recto, como un soldado que marchaba en un desfile militar.

Pese a que el curtido catedrático no notó nada extraño o alarmante en el comportamiento de Hans, no fue totalmente honesto con él. Le reveló sólo algunas cosas. Verdades a medias y manipuladas adrede. Lo más importante del descubrimiento no lo dijo. En realidad el cromosoma XZ+ no existía. Sólo fue producto de su imaginación, una ocurrencia del momento.

El secreto de su amigo el científico seguía inviolado. Aunque quería gritarlo al mundo, compartirlo con sus colegas, se contuvo. Esa tarde sólo hizo un simulacro de revelación. Estuvo tentado, muy tentado, pero sabía que no podía ni debía decir nada, mucho menos en el lugar donde estaban y entre tragos. Por eso transformó los hechos e inventó el dichoso cromosoma XZ+, el cual en realidad no existía, pero si el XA+, que correspondía al prototipo masculino y el XO+, al femenino. La clasificación, muy particular y totalmente revolucionaria, era obra de un científico amigo de Delamadrid. Llegó a esa conclusión porque después de estudiar el ADN cromosómico del ejemplar macho a través de la lente de un potente y muy sofisticado microscopio electrónico, se encontró en el interior de la cadena con algo muy brillante parecido a la letra griega Alfa y a su lado el inconfundible símbolo, inclusive microscópicamente hablando, de una minúscula cruz. En el caso de la especie femenina estudiada, el sabio amigo de Delamadrid halló, en el mismo lugar donde había hecho el otro descubrimiento, la letra griega Omega y a su lado, al igual que sucedió con el macho, la pequeña cruz incandescente.

Eso era demasiado para una tarde de tragos. Delamadrid prefirió callar y darle rienda suelta a su imaginación. De ahí nació el asunto del cromosoma XZ+. Todo lo demás era relativamente cierto y se ajustaba, literalmente hablando, a la verdad conocida hasta ese momento por él.

Tampoco el arqueólogo le dijo que entre los Elegidos de Dios o Niños Luz, a los que su amigo científico comenzó a llamarlos con la abreviatura Nion, tanto los hombres como las mujeres podían hacer pis parados en un baño público, pero lo normal era que lo hiciesen agachados, sentados en un bidet o a campo traviesa. Se reservó igualmente, a fin de no trastornarlo, de decirle que la diferencia sexual principal entre hombre y mujer en los Elegidos de Dios, no residía solamente en su par 23, como en cualquier humano o mamífero, sino también en su sistema endocrino y hormonal. A cambios en su hipófisis e hipotálamo.

Hubiese sido muy tedioso explicarle a Hans que los cromosomas sexuales son uno de los 23 pares de cromosomas humanos y que el cromosoma X mide más de 153 millones de pares de bases lo que representa un total del 5% del ADN en células de mujer y un 2,5% en las del hombre.

Cuando comenzó a decirle a Hans que cada persona tiene un par de cromosomas sexuales por cada célula y verlo con su bocota abierta, y después agregarle que las mujeres poseen dos cromosomas X, mientras que los hombres tienen un cromosoma X y un cromosoma Y, se dio cuenta que no debía seguir con su relato porque sería como hablar con la pared. No le iba a entender nada. Se le habría hecho muy engorroso explicarle que el cromosoma contiene ácido nucleico, ADN, que se divide en pequeñas unidades llamadas genes y que estos determinan las características hereditarias de la célula u organismo.

Mucho menos porque ahí, precisamente, residía el gran secreto. Su sabio amigo, a fin de observar los cromosomas durante la metafase, cuando el ADN se había duplicado y la cromatina estaba muy condensada formando las cromátidas, o sea las dos hembras de ADN todavía unidas por un solo centrómero, utilizó un poderoso microscopio electrónico y a partir de fotografías obtenidas con un aparato infrarrojo creó el cariotipo, agrupando los cromosomas por parejas. Durante ese proceso el amigo de Delamadrid descubrió, por mera casualidad científica, debido a que estaba buscando otra correlación, la cruz lumínica, primero en el par del macho y luego en el de la hembra. Un hallazgo desconocido, el cual revolucionaría el concierto científico mundial.

Aunque era arqueólogo, el profesor Delamadrid sabía que la identificación de los genes que se encuentran en cada uno de los cromosomas es una de las áreas más activas en la investigación científica. En ese estudio había pasado más de la mitad de la vida su amigo, a quien le costó toda una tarde explicárselo a fin de que pudiese entender, que nadie, aún hoy en día y en pleno siglo XXI, sabe cuántos genes contiene en realidad el cromosomas X. Se especula que está cerca de los 1.336, genes de los cuales veinte están esperando todavía por su identificación. Y, ahora, después del asombroso descubrimiento del científico amigo de Delamadrid, sólo quedarían dieciocho.

El sexo en los Nion no tiene ninguna importancia, ya que no se reproducen. No se les concedió la capacidad de reproducirse. No pueden tener hijos y todas sus funciones sexuales están inhibidas. Nacen por mandato divino y pueden vivir eternamente, aunque también son tan vulnerables como los mortales. Es decir, pueden morir por causas y a efectos de la mano humana, del hombre. No son, de ninguna manera, inmunes a balas, heridas de navajas o traumatismos producto de un grave accidente, aunque tienen la facultad de prevenirlos y evitarlos con tiempo de anticipación. Horas a veces y sólo minutos en algunos casos, únicamente cuando su vida o la de cualquier otro Elegido corren peligro. No ocurre lo mismo si el que está en inminente riesgo es un humano común y cualquiera.

Se comunican entre ellos y pueden sostener conversaciones simultáneas entre un o más Elegidos en forma telepática. Para lograr la nitidez y recepción del mensaje en sus mentes únicamente deben mover los ojos en forma circular o unidireccional, tal como si se tratase de un micrófono o sensor que recibe y emite señales.

Asombrosamente los Elegidos tienen la capacidad de cambiar la percepción del dolor por uno placentero o “no doloroso” en cuestión de segundos gracias a cambios estructurales en su hipotálamo. Debido a esos cambios pueden, igualmente, resistir al frío más gélido porque regulan a su antojo la temperatura corporal. Igual sucede con su necesidad de dormir, la cual controlan y consiguen estar hasta tres o más días sin dormir sin que afecte, en lo absoluto, a sus demás funciones corporales. Por si fuese poco, la capacidad de llorar les fue suprimida debido a que en la Tierra Nueva ya no habrá más dolor ni llanto.

Sólo a muy pocos y escogidos Elegidos de Dios, a quienes ellos mismos llaman Venerados del Milenio, Dios les concedió la inmortalidad y las capacidades y virtudes celestiales de ángeles y arcángeles. Se pueden transformar, transmutar, evolucionar y su presencia física puede estar en dos y hasta tres lugares diferentes del planeta o del universo, sin importar distancia o situación. Poseen el don divino de la ubicuidad.

Santiago era uno de ellos, aunque tenía su lado débil. Podría ser derrotado por Satanás en lucha cuerpo a cuerpo si el Príncipe de las Tinieblas lograba herirlo con su tridente infernal en puntos vulnerables. Entonces, se desintegraría y en polvo se convertiría.

Como venido de lo profundo del Kukenán, una ráfaga de viento húmedo que traía en sus entrañas escarchas de la inmensa cascada que brota del vientre del tepuy, golpeó con furia el rostro de los dos pemones y del ángel que fue en su ayuda.

Las alas de Santiago se movieron impertinentemente. Con divino movimiento resguardó parte de su blanco rostro en el cálido plumaje interior. Tambaleante Luis Rafael se abrazó a Juan Diego para evitar desplomarse sobre el accidentado suelo rocoso.

− ¿Qué está pasando?... ¿De dónde viene tanta cólera?… ¿Por qué la naturaleza está disgustada? −preguntó sobresaltado Luis Rafael mientras sujetaba contra el pecho el sombrero de ala ancha que le entregó el llegado del cielo para que se lo sostuviese.

−No te atemorices… El miedo nubla mente y razón, amigo mío… La naturaleza nada tiene que ver con esto… Más bien será nuestra aliada cuando el Señor así lo disponga −afirmó para aplacar la angustia del inquieto pemón−. No teman, yo los protegeré −agregó manso.

El ímpetu de la cascada, cuyo rugir momentos antes se escuchaba lejano, ahora estaba cerca, tan cerca que podía olerse. Parecía que el enloquecido caudal que se desprendía hacia la libertad desde más de seiscientos metros de altura, pronto les caería encima.

Aterrorizado Luis Rafael escrutaba entre las rocas en busca de cualquier, resquicio o filtración que le hiciese intuir que desde allí podrían abrirse paso los grandes torrentes de agua que escuchaba, pero nada. Ni una gota. El suelo estaba seco y yermo, como cuando habían llegado.

−Estén tranquilos, Dios está de nuestro lado −exhortó Santiago dirigiendo la mirada al cielo, el cual ahora estaba teñido de negro azabache, mucho más intenso que en los minutos precedentes.

Juan Diego aferró con fuerza la Biblia y dio de nuevo a Luis Rafael la cruz que le devolvió cuando Santiago fue hacia ellos.

−Tengan fe, amigos, y obren bien, porque la fe sin obras no vale nada −dijo Santiago con aplomo a fin de imprimirles confianza.

−Contigo estamos tranquilos. Nos das paz y seguridad. ¿Verdad Luis Rafael? −afirmó volteando hacia su compañero.

Éste no parecía haberle oído. El miedo lo paralizó de tal forma que semejaba una estatua.

−Si crees que Dios es uno, bien haces. También los demonios creen y tiemblan −manifestó el joven ángel mientras estiraba el brazo y dejaba reposar suavemente su mano sobre el hombro de aquel hombre que se sofocaba en los oscuros laberintos de su mente.

El Kukenán o Matawi- Tepuy, que en lenguaje indígena significa si me subes te mueres, estaba haciendo honor a su tétrico nombre. No sólo por la desaparición de Divor Klaus en el profundo precipicio donde había caído, sino por todos los extraños acontecimientos que estaban sucediéndose desde el mismo instante en que los expedicionarios pisaron la cima.

Galopes infernales comenzaron a escucharse en el cielo. Semejaban truenos nacidos en las pezuñas de bestias del infinito. Juan Diego, quien hasta ese momento estuvo firme, tembló de pies a cabeza. Luis Rafael parecía estar ausente, muy lejos de aquel endemoniado lugar.

−No teman… Los protegeré −ratificó Santiago y en movimiento sutil desprendió el escudo que tenía terciado entre hombros y alas y desenvainó la larga y afilada espada.

− ¿Están regresando? −preguntó El Místico recuperado de la impresión.

−Si, pero vienen con mucha furia… Traen consigo Las Carrozas de la Oscuridad.

− ¿Qué son esas carrozas?... ¿Ese ruido se debe a los truenos o a esas cosas que tú dices? −indagó Juan Diego.

−Carrozas tiradas por terribles bestias del inframundo… Son tan grandes como un barco carguero y en su interior llevan lanceros del odio y la peste −precisó Santiago afianzando en su brazo el escudo.

−Ahora si me estás asustando Ángel Santiago… ¿Qué debemos hacer? −preguntó al tiempo que se hacia el signo de la cruz.

−Ustedes nada… Nada podrían contra ellos… Es mi trabajo −dijo dirigiendo su mirada hacia Luis Rafael, quien como por arte de magia volvió del letargo que lo tenía subyugado.

−Me gustaría ayudar −expresó decidido el pequeño pemón que pocos segundos antes parecía estar vagando en la nada.

−Es mi tarea, Luis Rafael… Ustedes cuídense uno al otro y eviten mirar de frente y en los ojos a esas criaturas… Aunque no puedan tocarlos, tienen el poder de meterse en sus mentes y ordenarles cosas…

− ¿Hipnotizarnos? −interrumpió alarmado Juan Diego.

−Bravo, amigo… Así es… Y después juegan con ustedes un tiempo hasta que se fastidian…

− ¿Juegan?… ¿Esas bestias juegan? −interrogó ingenuamente Luis Rafael sin dejarlo concluir.

−Si… Pero son juegos infernales… Cuando se aburren los obligan a matarse unos con otros… Se divierten viéndolos balancear en los bordes del precipicio antes de dejarlos caer −explicó, no para asustarlo, sino para prevenirlos y no olvidar sus advertencias−. Los incitan al suicidio porque saben que irán al infierno, a arder junto a ellos e integrarse a su ejército de demonios… Los fuerzan a hacer cosas terribles y hasta no verlos muertos no se tranquilizan.

De pronto los truenos cesaron. Un silencioso frío invadió el Kukenán. Santiago volvió a mirar hacia el cielo y escrutó la oscuridad. Nada se movía. Nada se percibía a la distancia. Siquiera aquellos negros nubarrones que segundos antes estuvieron danzando de un lado a otro se movían.

− ¿Se han ido?... ¿Están concediéndonos una tregua?

−No, ninguna tregua y tampoco se han ido… Están escuchando. Escuchando lo que decimos −afirmó en voz queda el ser venido de las alturas.

− ¿Cómo pueden escucharnos desde tan lejos? −indagó Luis Rafael en susurro tan apagado que apenas Santiago y Juan Diego podían oírlo.

− ¡Y también nos están mirando!… El diablo tiene sus mañas, pero yo lo venceré −afirmó pausado y luego, con grito celestial y ensordecedor, retó−: ¡Vengan demonios!... ¡Prueben el filo de la espada de Dios y del Espíritu Santo! −sentenció levantando en alto la reluciente espada cuya punta comenzó a brillar envuelta en áurea de luz blanca incandescente.

Enseguida los truenos volvieron a escucharse con mayor estruendo. Las Carrozas de la Oscuridad y sus bestias hambrientas de muerte parecían cabalgar desbocadas sobre peñascos de acero.

A lo lejos, como acompasando aquel cortejo diabólico, tambores lacerantes descargaban pavorosos acordes de ultratumba. Bufidos de animales infernales y relinchos de muerte y dolor desgarrado se oían cada vez más cerca.

Juan Diego comenzó a hurgar en los bolsillos traseros de su pantalón. Buscaba algo pero no lo hallaba. De pronto una coloreada estampita con una hermosa y guerrera imagen de San Miguel Arcángel apareció en sus manos. La lámina brillaba a través del plástico protector con la que la recubrió a fin de protegerla del desgaste natural.

Un olor a azufre calcinado y putrefacto contagió toda la atmósfera. Santiago estaba alerta. Sabía que los seres demoníacos pronto se materializarían ante sus ojos.

−Ya están aquí −alertó aquel ser alado mitad hombre y mitad ángel listo para combatir a los demonios vestidos de bestia−. El Señor es mi luz y mi salvación, ¿de quién temeré? El Señor es la fortaleza de mi vida, ¿de quién he de atemorizarme? −preguntó citando el primer versículo del Salmo 27.

Juan Diego lo conocía casi de memoria. Abrió la Biblia y buscó en sus páginas. Cuando encontró el Salmo le dijo a Luis Rafael que se acercase y leyese junto a él.

−Cuando se juntaron contra mi los malignos, mis angustiadores y mis enemigos para comer mis carnes, ellos tropezaron y cayeron −leyeron con brío los dos pemones.

Santiago los observó con dulzura y elevando su voz los acompañó. Lo repetía de memoria, como si aquel Salmo hubiese sido creado por sus manos y pensamientos.

− ¡Qué Dios te cuide e ilumine tu victoria! −gritó Juan Diego mientras lo veía desplegar sus grandes alas y salir al encuentro del maligno.

−Recuerden… ¡No los miren a los ojos! –recordó mientras volaba hacia las nubes.

Los dos pemones posaron sus rodillas a tierra y comenzaron a orar el Padre Nuestro, la oración más hermosa, dulce y misericordiosa del mundo.

Santiago volteó a verlos desde las alturas y una divina sonrisa se dibujó en su rostro.

−Padre nuestro que estás en los cielos. Santificado sea tú nombre. Venga a nosotros tu reino. Hágase tú voluntad así en la Tierra como en el cielo… −retumbaba con eco celestial en el Kukenán pese a los endiablados ruidos que hacían las carrozas de muerte y sus pestilentes ocupantes.

Afuera el calor seguía insoportable. Se podía percibir hasta en la comodidad del aire acondicionando de la camioneta que avanzaba como un bólido por la carretera 1811. Dark estaba intranquilo. Ese olfato adquirido durante tantos años de entrenamiento y combates en las más hostiles praderas y montañas de Afganistán, donde se sospechaba hasta del movimiento de un pequeño lagarto, lo tenía en estado de alerta. De él dependía la seguridad del grupo. No debía descuidarse, porque el más mínimo error podría costarles la vida a todos. Y no sólo morirían por nada, sino que dejarían en manos no confiables secretos que estuvieron ocultos por milenios y con ello se retrasaría la conducción de la humanidad hacia una Tierra Nueva, más espiritual y menos depredadora.

La nube de polvo que vio antes de llegar a la carretera asfaltada, no fue obra de su imaginación. Mucho menos de miedo alguno. Dark estaba acostumbrado a estar en sitios donde las balas le silbaban los oídos y no perdía un segundo de calma. La había visto. Había visto la polvareda y reflexionaba. “No era un espejismo, fue algo real”.

Pese a que después el instinto casi sobrenatural de Simón y sus acuciosos sentidos no llegaron a percibir nada, no quería decir que él no la vio. No era garantía de que la nube de polvo no estuviese allí, al menos cuando la tuvo frente a los ojos.

−Unos pocos kilómetros más y estaremos en Kelma-des-Sranghna. Recordé que a un costado de la carretera hay una venta de víveres. Es posible que tengan lo que necesitas −comunicó alejándose de aquella idea que estaba a punto de obsesionarlo.

Inmersa en sus fantasías, Débora observaba a través de la ventanilla aquel ruinoso paisaje semidesierto que veloz pasaba ante su vista. “Agua, mucha agua, falta para convertir esta tierra en un paraíso de cultivos, flores y vida”, pensaba mientras idílicamente se lo imaginaba de esa firma.

−Gracias, Dark −manifestó después de despegar la mirada de la ventana, aunque sus sueños quedaron estampados ahí para siempre.

−Recuerden que después nos desviaremos hacia un camino de cabras para recoger “la carga” −indicó refiriéndose a las armas−. Cuando lleguemos bajaré sólo. Tú te quedarás al volante −dijo dirigiéndose a Simón−. No quiero sorpresas y si buscan tenderme una trampa, arrancas de inmediato, pero no te alejes de los alrededores. Cuando termine con ellos me recogerás y nos vamos, ¿entendido? –indagó mientras se inclinaba hacia delante para agarrar la malograda HK-MP5 que estaba cerca de los pies de Simón.

−Es bastante liviana −observó José Pedro al ver que la levantaba con una sola mano y sin aparente esfuerzo.

Dark No respondió a la interrogante del arqueólogo. Mientras con una mano sujetaba el volante con la otra le daba vueltas al arma para examinar si todo estaba en orden.

−Es la costumbre. No es tan liviana como parece −le contestó Simón volteando hacia los asientos traseros.

Por el resquicio que quedó abierto entre la inmensa espalda del fortachón y el parabrisas de la camioneta Débora vio algo que se movía en el centro de la carretera.

− ¡Están haciendo una barricada! −advirtió indicando el lugar y sin perder de vista las figuras que se movían como sombras en la lejanía.

−Gracias, ya lo había notado. Por eso busqué la metralleta.

− ¿Qué piensas?... −preguntó Simón.

−Nada bueno… −contestó Dark al momento que fue interrumpido por otro alerta de Débora.

−Son los Dei Pax… Están disfrazados de policías y tienen muchas armas −aseguró la joven muchacha−. ¡Estamos en peligro!

− ¿Qué vas a hacer? −preguntó José Pedro tranquilo, sin demostrar temor.

−Acelerar a fondo… Ya no podemos regresar… Miren hacia atrás −señaló mientras depositaba sus ojos el espejo retrovisor.

Tres grandes camionetas negras iban a toda velocidad tras ellos. Estaban acorralados. Lo mejor era seguir hacia delante antes que tropezarse con aquellas moles rodantes que los perseguían.

−Cuando se los diga tírense al suelo… La intersección hacia Kelma-des-Sranghna está un poco más adelante… Si logramos llegar tomaré el desvío hacia los mercaderes de armas… −informó pisando hasta el tope el acelerador de la poderosa Hummer.

−Ponte el cinturón −le sugirió Simón a José Pedro− y agarra fuerte esa mochila. Por nada te desprendas de ella… ¿De acuerdo?

−No te preocupes, amigo… Primero muerto que soltarla −respondió mientras pasaba las tiras por su espalda y afianzaba con fuerza la correa delantera de la mochila.

−Bien, ahora el cinturón de seguridad −le recordó Simón, quien siguió cada uno de sus movimientos.

−Gracias, ángel guardián −respondió con una amplia sonrisa al fortachón con cara de niño.

−Estén atentos. Pronto llegaremos al punto crítico −avisó Dark y luego indicó−: Por favor bajen todos los vidrios.

Sin descuidar el volante y su objetivo, Dark sacó la ametralladora por la ventanilla y mientras la sostenía en su izquierda, afianzó codo, parte del brazo y hombro del paral a fin de lograr precisión en los disparos. De otra forma, con el vehículo en marcha, las balas se dispersarían sin dar en el blanco.

− ¿Hacia donde sopla el viento? −le peguntó a Simón.

−Hacia el norte… Hacia tu lado contrario −respondió con exactitud matemática.

−Entonces tenemos una a nuestro favor… Cuando sea el momento contaré hasta tres y al terminar inclínense hacia adelante, pero sin tirarse al suelo, ¿entendido? −advirtió muy seguro de lo que estaba diciendo.

Nadie respondió. La tensión era evidente. La Hummer se comía el asfalto como una bestia endemoniada.

Al llegar a un punto y sin disminuir la marcha Dark comenzó a hacer pronunciados zigzag a fin de distraer a los Pax, tanto a los que estaban esperándolos en la barricada como a los que tenía atrás. Sabía que por los nervios y la tensión propia del momento, esos movimientos no les permitirían afinar la puntería. En cambio él aprovecharía esos segundos vitales para dar en el blanco. Sabía que el asunto no era tener un arma poderosa en las manos, sino saberla utilizar con precisión y sin desperdicio de municiones en el instante adecuado.

− ¡Atentos! Empezaré a contar… Uno… Dos… Tres… ¡Ahora!... ¡Ahora! −gritó mientras accionaba la metralleta.

El infierno se desató sobre la carretera. Decenas de detonaciones provenientes de armas de diferentes calibres y tamaños comenzaron a silbar en el aire. La camioneta estaba siendo agujerada por sus flancos. Los disparos de Dark eran precisos, pero sus atacantes numerosos. A pocos metros de la barricada dejó fuera de combate a dos curtidos Pax que buscaron cerrarle el paso disparando de frente sus metralletas.

Miró por los espejos. Estaba atrapado entre dos fuegos. No había salida. Los de atrás les pisaban los talones. Tenía que tomar una decisión y pronto. Unos segundos más sería tarde. Debía que saltar la barricada. Era el único escape. Atrás, una muerte segura.

Volvió a mirar por el retrovisor. Sus perseguidores se acercaban a toda prisa. Decidido y con el acelerador pisado hasta el tope, saltó sobre las cajas, desechos y troncos que colocaron para cerrarles el paso. La Hummer se bamboleó, pero quedó de pie. Mientras traspasaba la barrera sus balas dieron en la humanidad de otro miliciano de los Pax, quien de los certeros impactos en su pecho voló hacia atrás antes de caer abatido.

Después de superar la contención, las balas seguían rozando y rebotando en la carrocería del rústico. Otras, con olor a muerte, zumbaban de una ventanilla a otra. Ni un solo sonido de cristales rotos, ni un quejido se escuchó en su interior. Hasta ese momento, nadie había sufrido siquiera un rasguño.

Cuando creyeron que el peligro había pasado, a menos de trescientos metros de la barricada un auto viejo atravesado en el camino les impedía seguir adelante. Era una vieja y sucia artimaña de los Pax. Su seguro de muerte, por si lograban pasar la primera barrera. Dark frenó estrepitosamente. No podía seguir adelante. Antes tenía que estudiar la situación, pero debía darse prisa.

Chequeó su arma. Pese a que hizo disparos espaciados a fin de ahorrar municiones, quedó sin balas. Con la misma mano que sostenía la metralleta desactivó la caserina vacía, la cual rodó cerca de sus pies, estiró la mano hacia atrás y se la entregó a José Pedro para que la recargase. Sabía que ni Simón ni Débora lo harían. Se lo tenían prohibido. No porque alguien se lo hubiese pedido, impuesto u ordenado, sino que formaba parte de su fe y convicciones de vida.

− ¿Y cómo se hace? −preguntó nervioso José Pedro.

−Insértala en el hueco y le das un golpe seco hacia arriba.

− ¿Eso es todo?

−Sí, eso es todo… Y apúrate −apremió el ex capitán de asalto, quien había detenido la Hummer a unos cien metro del armatoste que estaba atravesado en la carretera.

Dark comenzó a acelerar a fondo y hacer rugir con estridencia el motor de la camioneta con la evidente intención de pasarle por encima.

−No lo hagas. Evítalo… Baja por el desfiladero y luego retoma la vía −sugirió Simón pausado.

− ¿Por qué?... Porqué me lo pides. Es un viejo cacharro…

−Está cargado de explosivos… Es una trampa… Lo que ibas a hacer era lo que ellos precisamente querían que hicieses.

−Gracias, amigo... Con ustedes al lado no se pierde una guerra −expresó brindándole una complacida sonrisa.

Después de varios intentos fallidos, José Pedro logró recargar la ametralladora y se disponía a dársela a Dark, pero éste no la recibió.

−Tenla tú… Ya es hora de que aprendas a disparar. Yo utilizaré la otra −afirmó señalando la M-249 de más de 800 disparos.

− ¡No!… Yo no…

−Tenla… Ahora tú vida dependerá de ella −precisó severo el ex combatiente de Afganistán.

−Hazle caso −intervino Débora−. Él es un buen hombre… Un soldado, no un asesino como los que están allá afuera. Si te lo dice es por algo…

El rudo ex capitán volvió a darle con furia al pedal del acelerador. Quería confundir a sus adversarios y hacerles creer que se disponía a pasar por encima del cacharro. Vio por el retrovisor y las camionetas que los perseguían también habían saltado las endebles vallas e iban por ellos. La decisión había sido tomada. Ahora sólo era cuestión de segundos y temple de acero. De otra forma serían atrapados entre dos fuegos. De pronto soltó el embrague, aceleró a fondo y enfiló directo hacia al vehículo atravesado en la vía. Cuando estaba a pocos metros viró intempestivamente y siguió hacia una cuesta que conducía hacia unos sembradíos.

Escasos segundos antes de desviarse una gran explosión hizo volar por los aires al cacharro. Desechos humeantes y hierros retorcidos se esparcieron a más de treinta metro a la redonda. La camioneta pasó sin problemas. Sólo algunos trozos de metal retumbaron en su techo y cerca de los cauchos.

− ¡Qué bárbaro!... ¿Qué fue eso? −preguntó impresionado José Pedro.

−Puro C4, amigo… Querían hacernos papillas −contestó Dark–. ¡Agárrense fuerte! −pidió mientras la camioneta bajaba dando tumbos por la cuesta.

La Hummer estuvo a punto de volcar al encontrar frente a sus ruedas un macizo terraplén de rocas y tierra arcillosa. Gracias a la destreza del ex veterano de Afganistán el auto solventó el escollo y prosiguió sin problema.

Dark vio por el retrovisor. Las tres camionetas que los perseguían tomaron el mismo camino que había abierto con la Hummer. Una volcó. Las otras siguieron sin detenerse a socorrer a sus amigos accidentados. Ahora quedaban dos, pero no tenía suficientes municiones si los Pax llamaban por refuerzos. Ya no podía devolverse y tomar el desvío hacia los traficantes de armas para recoger la “orden”. Debía luchar con lo que tenía a mano.

− ¡Bah! −soltó molesto Dark.

−Y ahora qué te pasa… ¿Por qué te quejas?... salimos sin un rasguño −indagó José Pedro, quien tenía reposada la ametralladora sobre sus piernas.

−Entre mi pedido había un lanzacohetes liviano y ahora no podré usarla −se quejó casi como un niño.

−No creo que haga falta un arma tan poderosa −respondió el arqueólogo.

−Nunca se sabe, amigo… Esta gente tiene mucho poder y enormes recursos.

− ¿Cómo supieron lo del coche-bomba? −indagó ansioso de José Pedro dirigiéndose a Simón.

Los dos Elegidos callaron.

−Son servidores, mensajeros de Dios. Contemplan el rostro de Dios que está en los cielos. Sólo ellos pueden verlo… ¡Son ángeles!... Nosotros no −explicó Dark para tranquilizarlo.

El profesor Delamadrid había salido a toda prisa del bar. La incesante lluvia seguía como al principio. Indeciso, se quedó parado en el vestíbulo del hotel. No sabía si seguir a pie o esperar un taxi para que lo llevase. Lo de la reunión no fue una excusa para desembarazarse de Hans. Era real. La llamada que recibió antes de ir al lavabo requería de su urgente presencia. El lugar de la cita estaba relativamente cerca. De allí su vacilación de si caminar y mojarse, o esperar la llegada de un taxi.

El hotel Tiberio estaba emplazado en un elegante edificio de finales del 800 en Vía Lombardía, muy cerca de Via Veneto, a poco trecho de Plaza de España y de la Fontana di Trevi, y el profesor debía encontrarse con la persona que lo llamó en las inmediaciones del Palazzo Barberini, a unos quinientos metros de allí. Una distancia relativamente corta, pero la lluvia impedía un normal desplazamiento y lo hacía lejos y dificultoso. Aunque bajando hacia Plaza de España había una entrada del metro, a Delamadrid le fastidiaba utilizarlo porque en más de una ocasión se sintió perdido en esos gigantescos túneles y enjambre de letreros, vías y salidas.

Quien lo había llamado mientras charlaba con Hans, era el sabio psiconeurólogo que hizo el hallazgo de los cromosomas XA+ XO+, que al igual que él estaba presente en la reunión convocada por la Iglesia Católica, la cual tenía poco tiempo de haber finalizado. Su nombre era Aristócrates Filardo, ex decano de la Escuela de Medicina de la Universidad de Cambridge y miembro destacado de la Sociedad Internacional de Psiconeurología. También tenía en su haber varios master, entre ellos en Biología Molecular y Bioquímica, además de otros en Microbiología, Psicobiología y Metodología de las Ciencias del Comportamiento. Todo un sabio y autoridad mundial en sus especialidades.

Filardo, junto al profesor Delamadrid, y otros tres miembros, entre quienes se encontraba José Pedro, el joven arqueólogo que ahora estaba en Marruecos con el cuarzo de María Magdalena, formaban parte de la cofradía del Omne verum, un selecto grupo científico fundado por él con el objeto de unir esfuerzos y conocimientos para desentrañar los secretos de los extraños niños, con cola unos y otros con poderes extrasensoriales y divinos jamás imaginados, que estaban naciendo en diferentes países del mundo. Su advenimiento había sido anunciado en varios pasajes de los papiros del Qumram, Getsemaní y Jerusalén, además de otro puñado que el grupo esperaba descifrar en su compleja totalidad.

La cofradía científica también buscaba clarificar la verdad sobre las migraciones, viajes y súbita desaparición de los integrantes de una antigua secta ascética conocida como los esenios, de quienes se afirmaba habían sido los maestros espirituales de Jesucristo durante los llamados años perdidos. Los esenios estuvieron mucho tiempo establecidos a orillas del mar Muerto, en la hoy Jordania, pero de pronto, se cree que alrededor del año 63 d.C., aunque nadie lo sabe con precisión, desaparecieron. Se especula que huyeron debido a la sangrienta persecución romana. Sobre su posterior destino muy poco se sabe. Se dice que emigraron a regiones distantes del mundo, entre ellas Europa y a las remotas y desconocidas tierras donde hoy en día ubicamos geográficamente a América del Sur, pero sobre esto no hay ninguna documentación seria que lo sustente.

Otro de los cinco miembros de la cofradía era Divor Klaus, quien ahora se encontraba perdido, sin saberse si estaba muerto o si aún seguía con vida, en el Kukenán, en La Gran Sabana, al sur de Venezuela, en el llamado Macizo Guayanés, hacia el sureste del extenso estado Bolívar y la frontera con Brasil. El último y más nuevo de sus miembros, aunque era el de mayor edad de todo ellos, era el profesor Pier Francesco Gagliardi, quien no se presentó a la reunión con los clérigos en Via Veneto. Gagliardi completaba el quinteto y también con él se cerraba el círculo de la cofradía del Omne verum.

El doctor Aristócrates Filardo también era el científico amigo del padre de José Pedro, y el hombre que le realizó estudios neuronales, diagnosticándolo luego de minuciosos análisis y experimentos, como un niño excepcional.

José Pedro era el más joven de la cofradía. Fue propuesto a los otros miembros por el propio Aristócrates Filardo, fundador del grupo. Se realizó una votación secreta y fue admitido por unanimidad.

El psiconeurólogo conocía a varios Elegidos, entre ellos a Simón y a la joven Débora. A petición del propio Filardo, éstos se ofrecieron voluntariamente para que los sometiese a exámenes, tanto en su sistema cromosómico, neuronal, endocrino, estudio de ADN y a cualquier otra exploración que creyese necesaria: Los mismo Simón y Débora llevaron hasta los laboratorios del científico, a fin de que recabase muestras e hiciera pruebas, a dos Nion o Niños Luz. Uno de apenas tres años y otro de cinco, ambos con colas. Muchas de las filmaciones presentadas durante la reunión de clérigos y científicos, aunque fueron editadas de antemano a fin de no poner en evidencia el largo rabo de los niños, habían sido hechas en los propios laboratorios del doctor Filardo.

El científico fue también el que instituyó el Omne verum como forma de comunicarse entre sus miembros cuando hubiese peligro, tanto para uno de ellos como para toda la organización científica secreta. Por eso había llamado a Delamadrid al bar donde se encontraba platicando con Hans y como saludo se le identificó con el Omne verum. Algo grave había ocurrido o estaba por ocurrir.

Sin pensarlo más y olvidándose de la grandes goterones que caían sobre la ciudad eterna, el curtido arqueólogo, que en sus buenos tiempos recorrió gran parte de los desiertos y ruinas del mundo a pie, decidió caminar hasta Piazza Barberini. Conocía muy bien Roma. Tenía años alejado de su España natal y radicado en tierras italianas, donde fue a “esconderse” del asedio de la comunidad científica local y de las múltiples charlas y conferencias a las que constantemente era invitado.

Fueron precisamente esas actividades seudo científicas las que poco a poco fueron llevándolo a la bebida debido a que al finalizar las exposiciones y debates estos se convertían en frívolos eventos sociales. No había actividad que no se celebrara con un brindis o largo cóctel. Harto de todo aquel entorno superficial que le restaba muchas horas a sus estudios antropológicos, abandonó España y se estableció en Italia. Primero estuvo en Pisa, después en Pescara, ya que quería investigar de cerca la Escalera Santa que había en la población de Campli, así como el convento de San Bernardino, fundado en 1449 por San Giovanni da Capestrano. Igualmente hizo estudios sobre los marrucinos y vestinos, los primeros pobladores de esa región de Abruzzo y de Aternum, como se llamaba Pescara antes de la conquista Romana. Después de pasar unos meses en la zona y hurgar arqueológicamente en su alrededores, decidió fijar residencia en Roma, donde ya tenía un par de años encerrado y casi sin salir, por ello su bien y última ganada fama de huraño.

Orillado a puertas de bares, tabaquerías, dinteles y pórticos que encontraba a su paso, Delamadrid iba en dirección a Piazza Barberini. Totalmente de espaldas a la famosa Porta Pinciana, enfiló hacia Vía Emilia. Creyó que esa vía lo llevaría directamente a su destino, el cual con cada paso que daba se le hacía aún más lejos de lo que estimó. Sabía que en la dirección que caminaba también estaba la iglesia Santa María della Concezione, famosa por la llamada Cripta de los Capuchinos, que consistía en una serie de pequeñas capillas construidas con huesos de monjes muertos y amontonados por secciones que los sacerdotes de la época bautizaron con los nombres de Capilla de Los Omoplatos, de Las Calaveras y así un sin fin de capelle.

Enseguida estuvo cerca la calle Delle Quattro Fontane, enclave del antiguo Palacio Barberini, donde se encuentra la Galería Nacional de Arte Antiguo y la Piazza Barberini, en el lado sur de Villa Borghese, con su Fontana del Tritón y Delle Api, ambas construidas por Bernini.

Delamadrid creyó ver unas sombras que lo seguían. Volteó en varias ocasiones pero no vio nada extraño. Hizo caso omiso a sus sospechas y siguió caminando. El ruido de las grandes gotas que se estrellaban contra el piso impedía oír nada que no estuviese lo suficientemente cerca de su pies. Además, las calles estaban bastante transitadas.

El aguacero cesó de repente, como si alguien hubiese terminado de reparar las goteras del cielo. Delamadrid apuró el paso. Casi había llegado a su destino. La pequeña Piazza Barberini se presentó pronto ante sus ojos. En un costado, guarecido bajo el horrible Tritón esculpido por Bernini, vio a un hombre bajo y regordete con una larga gabardina beige y un paraguas en sus manos. Tenía uno de los pies sobre uno de los muritos de concreto que sujetan la cadena de bronce que circunda la fuente, puesta allí seguramente para refrenar la intención de algunos inescrupulosos y acalorados turistas de darse un baño durante el verano. Supuso que se trataba del doctor Filardo. “Quién más podría estar allí, después de aquel aguacero y aparentemente sin estar haciendo nada, sino esperar”, se preguntaba mentalmente. Además, su aspecto físico era inconfundible, incluso a la distancia que se encontraba. Después de avanzar otros pasos, no le quedó la menor duda. Era el impaciente amigo que lo sacó del bar durante aquella tarde lluviosa.

Cuando estaba a punto de cruzar el enjambre de calles que se unen cerca de Piazza Barberini, vio como tres hombres vestidos con impermeables negros se le acercaban al doctor Filardo. Luego de intercambiar algunas palabras comenzó un forcejeo entre los cuatro. Querían arrebatarle algo pero el científico se resistía. De pronto se escuchó un disparo, después otro. Delamadrid no vio a nadie ni de dónde provenían las detonaciones. Volvió a mirar hacia la plaza y vio al doctor Filardo tirado en el suelo, con la espalda recostada del tope de concreto donde antes tenía apoyado el pie. Uno de los hombres que forcejeaba con él yacía en el piso, boca abajo. Los otros dos lo recogieron y llevaron hacia un coche que estaba aparcado en las adyacencias, muy cerca de una tabacchería. Como si se tratase de un saco de patatas lo metieron a toda prisa en el asiento trasero y con la portezuela sin cerrar arrancó a toda velocidad.

Delamadrid cruzó corriendo la calle para ir en ayuda de su amigo. Algunos coches hicieron zigzag a fin de no atropellarlo. Otros frenaron tan abruptamente que estuvieron a punto de ocasionar una colisión múltiple. Los disgrazziato, fetende y otras palabrotas bastante subidas de tono se escucharon por todos los alrededores de la plaza mientras las todavía ágiles y largas piernas del espigado arqueólogo se movían a toda velocidad.

Al llegar encontró a Filardo sentado en el mojado suelo con su espalda recostada del tope de granito.

− ¿Está bien?… Dime algo, por favor −preguntó angustiado al verlo con la vista perdida hacia lo profundo de la calle.

− ¡Si!… Si, estoy bien −respondió bufando el obeso profesor todavía sin reponerse del esfuerzo hecho con los tres desconocidos.

− ¿Sientes algo?... ¿Estás herido?... Escuché unos disparos antes de cruzar la calle.

−No… Realmente no lo sé −dijo recobrando el aliento–. No, no siento nada. No creo que esté herido –aseguró después del palpar con las manos su redondo cuerpo.

−Déjame ver −pidió Delamadrid mientras le desabrochaba la gabardina y miraba en su interior−. Nada… Ni una gota de sangre… Tuviste suerte.

− ¿Quiénes eran?... ¿Tú lo sabes? −preguntó el científico mientras le extendía una de sus manos para que lo ayudase a incorporar.

−No… Pero me imagino quiénes…

− ¿Los Dei Pax? −preguntó alarmado.

−Si, lamentablemente, tuvieron que ser ellos −respondió con el ceño fruncido.

−Querían esto −indicó Filardo tocándose la pechera y palpando algo que tenía en uno de los bolsillos− .Pero no pudieron arrebatármelo los muy rufianes.

− ¿Son las pruebas? −preguntó cauto Delamadrid.

−Sí… Sólo algunas. Quería enseñártelas. Las otras están a buen resguardo −aseveró con una complaciente sonrisa el científico.

− ¿Y qué era lo urgente que me tenías que decir?... Te llamé, pero no conseguí señal en el baño del hotel… Es un sitio muy encerrado y fue imposible la comunicación.

−Violentaron el laboratorio de José Pedro después que partió hacia Marruecos… Destruyeron todo… Mis amigos de Caracas me informaron que lo dejaron hecho un desastre. Al parecer buscaban algo… ¿Sabes qué, verdad?… −dijo casi en susurro.

− ¿Y lo hallaron?

−Por lo que me informan los colegas, no.

−Entonces las revelaciones del 3G3 están a salvo.

−Si, totalmente a salvo. Pero los que estuvieron en el laboratorio se enteraron por unas notas que dejó sobre el escritorio que había comprado boletos y viajado a Marruecos… Traté de avisarle pero nadie toma su celular. Por eso le pedí a Simón y a Débora que fuesen hacia allá, a prevenirlo y protegerlo.

−Hizo muy bien doctor. Eso me tranquiliza. Será difícil que le hagan algo con esos ángeles guardianes al lado.

−Simón también buscó el apoyo de Dark.

− ¡Fenómeno!... Así no habrá forma de quitarle las notas del papiro… Lo malo es que no sabemos si halló el cuarzo.

−Pronto lo sabremos… Simón y Débora quedaron en comunicarse conmigo en cuanto lo encontraran… ¿Qué raro que no lo hayan hecho?

−Problemas de comunicaciones, doctor. Nada más… No piense nada malo. Con esos dos al lado y, además John Dark, no correrá ningún peligro… Quédese tranquilo…−sentenció Delamadrid a fin de serenarlo.

−Otra cosa profesor. También quería decirle que los colegas de Caracas informaron que fuimos infiltrados… Hay espías del Vaticano que saben que existimos, saben del Omne verum y están buscando quitarnos todo lo que hemos conseguido con nuestros estudios.

− ¿Espías?... Pero cómo, si estamos completamente blindados… ¿Cómo supieron? −refutó el arqueólogo estrellando su puño contra la mano.

−No lo sé… Debemos averiguarlo, o todo desaparecerá. Si nuestros estudios caen en manos de la Iglesia nunca nadie sabrá de los Nion, de los Elegidos de Dios… Enterrarán el asunto para siempre, ¿comprendes?

−Claro que comprendo… Esos curas ignorantes no nos van robar lo nuestro así nada más. Pero, volviendo a lo de ahora… ¿Quién hizo los disparos?... Usted no tiene ningún arma… Al menos yo no le veo ninguna…

−Ni idea… Tampoco lo sé. Lo único que sé es que me salvó la vida en el preciso instante en que el que me tenía agarrado me iba a acuchillar… En realidad profesor, y se lo voy a confesar con mucha pena, yo no escuché ningún disparo… ¡Se lo juro!

−No fue uno, sino dos. No estoy tan viejo como para imaginarme cosas… Esta sangre es la prueba −dijo mostrando con el índice un pequeño pozuelo rojo que estaba cerca de los pies de Filardo, cuyo color había comenzado tornarse rosa por la pequeña charca donde cayó.

−Le repito, tenía tanto miedo, que no escuché nada… Sólo vi al rufián desplomarse a mi lado, nada más.

−Pero usted traía guardaespaldas…

− ¿Cuál guardaespaldas de mil demonios?... ¿Usted como que estuvo bebiendo profesor?

− Si, pero es extraño… No pudo ser ningún Elegido porque ellos no usan armas y menos hieren a seres humanos…

−Lo sé… Es un misterio. Pero quién haya sido me salvó la vida y está, evidentemente, de nuestro lado. ¿No lo crees? −concluyó el científico mientras recogía el paraguas del suelo, el cual quedó totalmente destrozado y ya no le serviría para nada.

−También lo creo… Pero, ¿quién pudo haber sido? −reflexionó Delamadrid en el instante que a sus espaldas escuchó una agradable voz femenina.

−Hola, profesores… Se puede saber qué andan ustedes haciendo por aquí y con este tiempo −saludó una hermosa mujer.

−Hola, bellezas… Paseando… Nada más paseando… Menos mal que el clima se compuso −contestó amable y con una sonrisa en los labios el arqueólogo.

Los dos investigadores tenían enfrente a las guapas profesoras Marcella Buti, de la universidad de Pisa, una papiróloga muy apreciada en la comunidad internacional y la arqueóloga Susanna Bertuccelli, las únicas mujeres que asistieron junto a ellos a la conferencia que había convocado la Iglesia en las oficinas de Via Veneto y que había terminado hace apenas escasos minutos.

− ¡Hola! –saludó en forma seca el doctor Filardo, a quien ninguna de las dos mujeres le inspiraban ni confianza ni respeto profesional−. Recuerde profesor que tenemos que estar en aquél lugar −le dijo a Delamadrid guiñándole el ojo sin que las dos mujeres se diesen cuenta.

−Un momento, ya voy −contestó Delamadrid quien estaba emocionado con la presencia de las dos féminas.

−Recuerde que estamos retrasados, profesor. En otro momento y con más tiempo conversará con las damas, ¿no es así profesoras? −manifestó Filardo con un cinismo que no podía disimular.

− ¡Claro!... Vaya usted a su compromiso profesor… En otra ocasión será…Charlaremos largo y tranquilos mientras nos tomamos una buena botella de vino −aseveró Susanna torciéndole los ojos al viejo doctor, para después brindarle una seductora mirada a Delamadrid que lo hizo ruborizar.

−Debemos bajar −apremió Filardo tomando del brazo a su amigo y llevándoselo casi a rastras de la plaza.

−Espera un momento −dijo zafándosele y regresó hacia las dos mujeres− ¿Escucharon algún disparo? −preguntó haciéndose el distraído.

− ¿Disparos en Roma?… Por favor, profesor, no sea tan paranoico. No estamos en Irak o Afganistán −expresó sonreída Susanna.

−A mí me pareció oír algo cuando doblábamos la esquina, pero, ¿por qué quiere saberlo? −averiguó Marcella.

−No, por nada… Quizás todo fue producto de mi imaginación –afirmó el arqueólogo mientras volvía con Filardo.

En los cafés, bares y tabacchi cercanos, la vida seguía igual, como si nada hubiese pasado. Los turistas caminaban por la concurrida calle charlando y riendo. Muchos iban en dirección al Palacio Quirinal, otros a las numerosas iglesias cercanas a rezar o escuchar la misa del Domingo de Resurrección.

Los dos hombres comenzaron a bajar hacia Vía Delle Quattro Fontane para después tomar rumbo al Palazzo Massimo, sede de uno de los conjuntos más importantes del Museo Nacional Romano. De cuando en cuando Delamadrid volteaba a ver a las dos despampanantes mujeres que se alejaban calle arriba. Aunque algunos les decían “viejo colega”, “viejo profesor”, Delamadrid no era tan viejo y tampoco lucía acabado. Apenas contaba con sesenta y seis años y el brillo de la vida y el placer aún seguían intactos en su mirada.

−Esta espera no sólo fastidia, sino que me enferma y mucho… La Hermandad… Sus hombres, no sirven para nada −despotricó casi al borde de una crisis neurótica monseñor Pellegrino.

−Tenga paciencia, monseñor. La paciencia es una virtud propia de la Iglesia. Mire dónde estamos ahora… En la cumbre del mundo y con más poder que cien estados juntos −afirmó para aplacar su inquietud el cardenal Ribera.

−Y los teléfonos sonando a cada rato y para nada útil… La llamada que queremos, una sola, no llega −siguió refunfuñando Pellegrino furioso.

−Tengo fe en mis hombres y sé que cumplirán con el mandato divino encomendado. Por eso monseñor, tomémonos otro café y, repito, seamos pacientes −demandó mientras se dirigía hacia una pequeña mesita redonda donde estaban dispuestas un servicio de tazas y la cafetera.

−Hace poco hiciste referencia a un asunto en Piazza Barberini… ¿También le confiaste el encargo a esa gente? −preguntó en tono despectivo.

Se refería a los Dei Pax o La Hermandad de la Sangre, como gustaban llamarlos en las altas esferas eclesiásticas a ese grupo de facinerosos, casi terroristas, que trabajan en pro y en nombre de la Iglesia con el único fin de obtener poder y mantener cubiertos sus negocios sucios bajo un manto de inmaculada pureza al ser respaldados por la Iglesia Católica.

−Si… Ese asunto debe estar ya concluido. También estoy esperando esa confirmación −precisó el cardenal mientras se servía un humeante café en una taza de fina porcelana vienesa antigua, cuyos bordes estaban pintados a mano en delicada degradación de azules con rostros de hermosos querubines.

−Pero eso fue apenas a unas cuadras de aquí. ¿Cómo es posible que no hayan llamado? −expresó Pellegrino mientras también se servía una taza de café.

−Son muy cautos, monseñor. Con su discreción buscan proteger a la Iglesia y a ellos mismos… Saben que tienen mucho que perder si alguien llega a sospechar, aunque sea levemente, de sus asuntos con la Iglesia… ¿Sabe las proporciones del escándalo que se formaría?

− ¡Bah!... Sería un desastre para ellos… En cuantos a nosotros no habría problemas… Unas cuantas palabras del Papa sobre el asunto y todo quedaría concluido. La Iglesia, querido cardenal, se ha mantenido firme e inconmovible por dos mil años… Ni el Imperio Romano, que parecía indestructible, pudo durar tanto… −sentenció monseñor Pellegrino, uno de los hombres fuertes del Vaticano.

− ¿Será cierto lo del monte Tabor y la Lanza Sagrada? −preguntó Ribera acariciándose su bien delineada barba en forma de candado.

Pausado, se dirigió hacia el escritorio principal y de un reluciente estuche de madera labrada sacó un largo puro cubano y lo encendió.

−Sólo especulaciones periodísticas cardenal. La verdadera lanza de Longino, o al menos lo que queda de ella, está en el Vaticano, debajo de la Basílica… No crea en todo lo que dicen los periódicos… Recuerde el viejo adagio que reza la prensa es el opio de los pueblos.

−No creo en todo lo que me dicen, santo y viejo amigo −refirió tuteándolo y enalteciendo sus supuestas virtudes espirituales−. Un conocido arqueólogo afirma que la parte de la lanza que encontró en el Tabor es la auténtica y corresponde, sin la menor duda posible, a la del centurión… Y, déjeme corregirlo y no se me vaya a molestar, el proverbio que usted mencionó no es exacto, porque el dicho popular señala que la religión es el opio de los pueblos, no la prensa −precisó con una mordaz sonrisa en los labios después de dejar escapar una gran bocanada de humo.

− ¡Bah!... Es la misma cosa…−afirmó sobre el refrán−. Quién es el fulano arqueólogo que dijo que el pedazo de lanza era la auténtica… ¿Estaba entre nuestros invitados a la reunión? −indagó el anciano monseñor pasándose la mano sobre su pelada cabeza.

−No, no pudo venir… Está en Venezuela. Se excusó… Dijo que tenía una importante misión que cumplir… ¡Imbécil!... Perderse todos los encantos y seducción de Roma e irse a ese pobre país rico −escupió el cardenal con asco despectivo.

− ¿Y qué tiene usted contra Venezuela que se expresa de esa manera? −preguntó el moseñor.

−Nada, realmente nada −contestó para enmendar lo dicho, aunque la realidad era otra.

Una hermana del cardenal que vivía en Venezuela desde hacía más de tres años, fue violada y asesinada junto a su hija de quince años en el interior de su residencia en Caracas. Los investigadores concluyeron que los autores del abominable hecho fueron tres malandrines que penetraron en la vivienda con la intención de robar joyas y cosas de valor. Se inició una intensa búsqueda, pero nunca fueron capturados, por lo que el crimen quedó impune. Desde aquel entonces todo lo que le oliese a Venezuela le causaba una incontrolable repulsión hacia el país y sus habitantes.

−El arqueólogo, cómo se llama el dichoso arqueólogo que usted mencionó… ¡Dime!... Dime… −requirió frenético Pellegrino mientras se servía otra taza de café.

−Su nombre es bastante confuso… No lo recuerdo ahora… Cuando me venga a la cabeza se lo diré −señaló restándole importancia a su desplante neurasténico.

−Espero que no se te olvide.

−No se me olvidará, no se preocupe… Eso fue apenas hace una semana o menos y ya me vendrá a la memoria −afirmó contrariado.

El cardenal Ribera se refería al hallazgo hecho recientemente por Divor Klaus en el Monte Tabor, en la Baja Galilea, en un extremo de la llanura de Esdrelón, a unos veinte kilómetros al suroeste del lago de Tiberíades y siete al sureste de Nazaret. Al Tabor también se le conoce como el Monte de la Transfiguración, porque se cree que allí ocurrió la Transfiguración de Jesucristo antes de subir al cielo y el lugar donde se llevó a cabo la batalla entre Barak y la armada de Jabin, comandada por Sisera. Aunque ningún evangelio especifica dónde, realmente, se transfiguró Cristo, los primeros cristianos de Palestina aseguraban que había sido en el Tabor, creencia que compartía DivorKlaus, la cual había ampliamente corroborado a través del estudio de papiros muy antiguos y confiables.

En una de las tantas leyendas relativas a la asunción de la Virgen María, que se dice que murió de amor trece años después de la crucifixión y muerte de Jesucristo, éste bajó del cielo rodeado de una gran cantidad de ángeles y querubines y acogió el alma de su amada madre y fue tan grande el fulgor de la luz y el suave perfume, que cuantos allí estaban presentes cayeron postrados a tierra, como cayeron los Apóstoles cuando Cristo se transfiguró ante ellos en el monte Tabor, referían algunos documentos antiguos analizados por Divor Klaus.

Esos ángeles y querubines de las leyendas palestinas se mencionaban también en otros manuscritos, entre ellos los papiros de Jerusalén, donde se les describe con un aspecto muy parecido al de los Elegidos de Dios, los Nion o Niños Luz que estaban naciendo actualmente sobre la tierra.

Aunque Divor Klaus no le daba mucho crédito a las citas de un supuesto Evangelio atribuido a San Pedro, le llamaba poderosamente la atención el texto que relataba: un día Jesús nos llevó hasta la cima del Tabor. Mi Señor Jesucristo, me dijo: subamos al monte santo. Y todos sus discípulos caminamos con él orando. Y he aquí que había allí dos hombres. Nosotros fuimos incapaces de fijar nuestros ojos en sus rostros. Resplandecía en ellos una luz más brillante que el Sol.

De ser real el relato de San Pedro, todo encajaba perfectamente con la luz que emitían a veces los Elegidos de Dios llamados Venerados del Milenio, los únicos inmortales entre todos ellos.

Los primeros cristianos estaban convencidos de que el Tabor era una montaña sagrada. Por eso construyeron en su cima tres hermosas capillas donde oraban a Dios todos los días. Otra leyenda cuenta que un día San Pedro, ungido de amor y misericordia, fue hasta lo alto del monte e iluminado de gloria divina, gritó: Señor, bien sé que estás aquí. Si quieres, hago aquí tres tiendas: una para ti, otra para Moisés y otra para Elías.

Cerca de esas iglesias, las cuales fueron construidas y destruidas en varias ocasiones debido a las tantas ocupaciones y batallas allí acaecidas, estuvo realizando sus trabajos Divor Klaus.

− ¡Ya lo tengo monseñor! −exclamó Ribera con alegría.

− ¿Tienes qué, hombre de Dios? −preguntó extrañado monseñor Pellegrino, quien abstraído se había puesto otra vez a mirar través de la gran ventana de la oficina clerical.

−El nombre del arqueólogo que hizo el descubrimiento en el Tabor −explicó con una gran sonrisa en los labios orgulloso por haber puesto a prueba su memoria y haber salido airoso.

− ¿Y cuál es el dichoso nombre? −interrogó separándose de la ventana, en la que todavía escurrían gotas de agua del temporal que poco antes se estrelló contra sus vidrios.

−Divor… Divor Klaus Ranieri… ¡Qué nombre tan enredado, Dios mío!

−Pero el apellido es italiano… Debe tener algunas raíces italianas… Nuestros espías no nos han dicho nada de él… ¿Estará ligado al grupo de los revoltosos? −indagó Pellegrino al referirse con desprecio a la Cofradía del Omne verum.

−No tengo la menor idea…

−No importa… Esta tarde se van a aclarar muchas cosas…

−Sí… ¿por qué lo dice? −preguntó confuso Ribera.

−Porque también estoy esperando la visita de una pieza clave en todo este engorroso asunto de ángeles y arcángeles que nacen con rabo −expresó burlonamente el anciano clérigo.

−Entonces, usted sabe mucho más que yo del asunto.

El cardenal echó con disgusto un resto de ceniza que colgaba de su habano y altivo esperó una respuesta.

− ¡Claro, hombre!... Claro…

− ¿Y por qué no me había dicho nada?... ¿Por qué cuándo le toqué el tema de los Nion se burló de mí? −indagó irritado y con el rostro descompuesto.

−Asuntos de Estado Ribera… Secretos de Estado que no se pueden revelar así no más…

−Pero yo soy cardenal y formó parte de todo esto, ¿No es así? −preguntó con enfado levantándose del sillón donde se había sentado segundos antes.

−De una parte, querido cardenal… Sólo de una parte −respondió lacónico Pellegrino, a fin de recordarle que quién llevaba la batuta era él.

−Si, lo sé… Pero después de todo lo que he hecho por la Iglesia merezco un mínimo de confianza −protestó.

−En los asuntos de Estado eso es pura retórica… Nosotros trabajamos con realidades, soluciones y hechos concretos… Usted siempre dice que es muy pragmático, ahora de qué se queja −respondió mordaz el viejo monseñor a fin de bajarle las ínfulas con las que se pavoneaba mientras caminaba por la amplia oficina.

−Dejémolo hasta aquí, monseñor… Está conversación está haciendo que se me suba la tensión −expresó todavía airado Ribera con evidente intención de eludir el tema de la confianza.

El cardenal se sentía burlado y descorazonado al mismo tiempo. Se consideraba pieza imprescindible en el combate de la Iglesia contra sus detractores y las palabras de Pellegrino lo habían herido, y mucho.

− ¿Qué me decías del tal arqueólogo ese? −preguntó rascándose con un dedo su curva nariz aguileña.

−Que supuestamente encontró en el Tabor el pedazo restante de la lanza de Longino… Había convocado una rueda de prensa en Israel para dar a conocer todos los detalles del hallazgo, pero el hombre no se presentó.

−Es el mismo que dices que está en Venezuela y que nosotros invitamos pero no vino.

−El mismo, monseñor… A última hora suspendió la rueda de prensa y dejó a toda la comunidad científica a la espera.

−Qué yo sepa, una parte de la lanza está debajo de la cripta de San Pedro… No creo que lo que vaya a decir ese arqueólogo tenga mucha importancia… La Lanza Sagrada está en nuestro poder y punto.

−Estoy totalmente de acuerdo con usted, monseñor.

−Además, que van a saber esos ignorantes arqueólogos de los secretos milenarios de la Iglesia −escupió Pellegrino con malediciente aversión.

− ¿Cuáles secretos?... ¿A qué secretos milenarios se refiere usted?

−A ninguno… Sólo es una forma de decir cardenal −contestó restándole importancia a su infidencia monacal.

Frente a sus ojos colgaba la hermosa copia del cuadro Jesús es atravesado en un costado por la lanza de un soldado romano, donde el pintor Fray Angélico inmortalizó magistralmente el momento en que Longino clava su lanza y siquiera hicieron alusión a la imagen que simbolizaba el objeto de su conversación. Para ellos era sólo un simple elemento decorativo, nada más.

De acuerdo a la leyenda, la Lanza Sagrada es el nombre que se le dio a la lanza con la que el centurión romano atravesó el cuerpo de Jesús cuando estaba en la cruz. También es conocida como Lanza del Destino, Lanza de Longino o Lanza de Cristo.

El único texto bíblico donde se habla de la lanza es en el Evangelio de San Juan. En el mismo se asevera que los romanos tenían planificado romperle las piernas a Jesús, una práctica conocida como crurifragium, que era un método muy doloroso y cruel, pero muy efectivo para acelerar la muerte de los condenados a la crucifixión. Longino le clavó la lanza en el costado sólo con el propósito de cerciorarse que estaba muerto. Como notó que ciertamente lo estaba, les notificó a los otros centuriones de guardia en el Gólgota que no hacía falta romperle las piernas.

Al ser atravesado por la lanza del centurión, del cuerpo de Jesús salió sangre y agua. El fenómeno fue considerado en aquel entonces como un milagro, aunque hoy en día se sabe, y está científicamente demostrado, que el agua brotó debido a la perforación del seno pericardial. No obstante, para los católicos representan los sacramentos del bautismo y la eucaristía que fluyen del costado de Cristo, así como Eva surgió del costado de Adán.

Nadie había reparado en la lanza hasta que durante un viaje que San Antonio de Piacenza realizó a la antigua Jerusalén, afirmó que había visto en la Basílica del Monte de Sion «la corona de espinas con la cual coronaron a Jesús y la lanza con la que perforaron su costado».

Divor Klaus no albergaba ninguna duda sobre esas aseveraciones porque otros testimonios milenarios hablaban de lo mismo, pero no concordaban con el sitio donde el santo había visto la lanza.

Divor también sabía que en el año 615 Jerusalén y sus reliquias religiosas fueron robadas por las fuerzas persas de rey Cosroes II y la punta de la lanza, la cual se había roto, fue entregada como botín de guerra a Nicetas, quien la llevó a Constantinopla y depositó en la iglesia de Santa Sofía. En 1244, esa punta de lanza, puesta en un icono a fin de preservarla, fue vendida por Balduino II de Constantinopla a Luis IX de Francia y guardada con la Corona de Espinas en la Sainte Chapelle de París. Durante la revolución francesa las dos reliquias sagradas desaparecieron de la Bibliothèque Nationale, donde habían sido llevadas para su protección.

En cuanto a la porción más grande de la lanza, Arculpus la vio en la iglesia del Santo Sepulcro alrededor del 670 en Jerusalén, sin embargo no hay otra mención de ella tras el saqueo del 615. Algunos teólogos afirman que el pedazo más grande de la reliquia sagrada fue llevado a Constantinopla durante el siglo VIII, posiblemente al mismo tiempo que la Corona de Espinas. Su presencia en Constantinopla fue, en su tiempo, claramente atestiguada por varios peregrinos rusos.

Se especula que algunas de las espinas de la corona fueron dispersas en varias iglesias europeas, cuestión posible de rastrear, pero no así la punta o fragmentos de la lanza cuyo destino era totalmente desconocido hasta que Divor Klaus la halló en el Tabor.

Cualquiera que haya sido la reliquia de Constantinopla, cayó en manos de los turcos, y en 1492, bajo circunstancias descritas en la Historia de los Papas, el sultán Bayaceto le envió la lanza a Inocente VIII para forzar al Papa a que dejase podrir en las cárceles del Vaticano a su hermano Zizim. Durante ese tiempo en la Santa Sede había dudas sobre la autenticidad de la lanza porque existían otras. Un pedazo de punta en París, otra en Núremberg, llamada La Lanza de Viena, y una tercera en Armenia, conocida como La Lanza de Etschmiadzin.

A mediados del año 1700, el Papa Benedicto XIV dijo que había obtenido el dibujo exacto del pedazo de la punta de la Lanza de París y que al ser comparada con la resguardada en la Basílica de San Pedro, las dos formaran una sola hoja.

Ese hecho, de que la única comprobación “científica” se hubiese realizada a través de un simple dibujo, sin experticias antropológicas, arqueológicas, pruebas de carbono 14 y otras tantas de que dispone la ciencia hoy en día, inquietaban a Divor Klaus y a la Cofradía del Omne Verum.

Aquella aseveración tenía todos los aderezos de un fraude religioso a gran escala. “Si la Iglesia mentía en eso, ¿cuántas otra grandes mentiras santas estarían esparcidas por el mundo?”, se preguntaba Divor Klaus.

Por eso, al dar con el pedazo faltante de la lanza de Longino y leer las revelaciones que junto a ella estaban guardadas, partió inmediatamente a Venezuela e inició la expedición a La Gran Sabana.

Santiago seguía elevándose hacia el cielo en búsqueda del maligno para entablar combate. Abajo, los dos pemones rezaban un Padre Nuestro con tanta devoción que hasta los más minúsculos arbustos de la inmensa sabana percibían aquellas palabras cargadas de fe y misericordia sublime.

El trinar de algunos pájaros que durante el ventarrón volaron a esconderse en sus nidos, volvió a oírse en la cima del Kukenán. Después comenzaron a llegar muchos, en grandes bandadas. Eran muy hermosos y su canto celestial. Parecían hacerle coro a aquel Padre Nuestro que salía de lo profundo del corazón de los dos pemones. Santiago volteó otra vez a verlos y su alma se plenó de dicha. Sus oídos eran tan sensibles que podían escuchar hasta el susurro de una mariposa.

−Padre nuestro que estás en los cielos. Santificado sea tú nombre. Venga a nosotros tu reino. Hágase tú voluntad así en la Tierra como en el cielo. Danos hoy el pan nuestro de cada día. Perdónanos nuestras ofensas, así como nosotros perdonamos… −se oía bajo el coro de pájaros que volaron de lo profundo de La Gran Sabana hasta las alturas del Kukenán para unirse a Santiago y a los dos pemones en su lucha contra las huestes infernales.

El cielo parecía que de un momento a otro iba a partirse y desprenderse en mil pedazos. Santiago estaba listo. Esperaba muy cerca de una nube a que su enemigo se materializara frente a él. Luis Rafael y Juan Diego seguían inmersos en profunda oración, lejos de la batalla pero al lado de Santiago en sus corazones.

Salido del mismísimo infierno, un ruido trepidante hizo tambalear el universo. Seis Carrozas de la Oscuridad con cientos de guerreros de Satán en su interior y otros cientos rodeándolas, fueron lentamente haciéndose visibles. De sus ruedas brotaba un chirrido semejante a retoques de tambores y címbalos con olor a piel humana quemada y putrefacta.

Dos se posicionaron frente a Santiago. Las otras cuatro, divididas en par simétrico, a cada uno de sus flancos. En instantes se vieron en todo su espectral y horripilante forma. Las ruedas, de redondez imperfecta, estaban hechas de fémures humanos y animales del más allá. Su piso adoquinado de huesos y pellejos de personas que nunca alcanzarían el descanso eterno, goteaba sangre de los cuerpos del que habían sido desgarrados. Los desechos se movían como si aún tuviesen vida, pero estaban más muertas que la muerte y convertidos en pútridos jirones.

Los carruajes satánicos rodaban descubiertos y a merced del enrarecido aire azufrado. Una purulenta neblina salpicada de rojo se movía sobre las espantosas cabezas de aquellas bestias-soldados. Mientras avanzaban la bruma manaba gotas de viscosa sangre que los monstruos absorbían sedientos en sus bocas. Parecían darle fuerza y valor. Los guerreros de Lucifer iban ávidos sangre hacia el combate.

Brazos, piernas y arcos confeccionados con costillas de grandes animales, cuyas cuerdas habían sido tejidas con pelo humano, eran algunas de las armas que con endemoniada maldad blandían en alto. Las flechas, talladas de enormes esternones negros como la muerte, tenían en sus filosas puntas flameantes ojos de seres que aún tenían vida. Se retorcían de dolor y lánguidos miraban en todas direcciones implorando una compasión que nunca alcanzarían en el infierno al que habían sido condenados por su criminal maldad.

Al notar la presencia de Santiago, las bestias que tiraban las pútridas carrozas encabritaron con relincho infernal. Su pavor podía olerse. No eran caballos, ni animal alguno que existiese en el universo infinito. Eran híbridos infernales parecidos a gigantes lobos negros con cuernos de rinoceronte en ambos lados de su cabeza, cola de dragón y piel de serpiente, que sólo el infierno pudo concebir.

El joven ángel no se inmutó. Levantó en alto la espada divina concedida por Dios y el Espíritu Santo, y voló decidido al encuentro de aquellos monstruos malignos. La batalla estaba a punto de comenzar.

Abajo Luis Rafael y Juan Diego seguían orando. Repitiendo una y otra vez el Padre Nuestro en devota letanía. Escuchaban los ruidos del maligno y los bramidos de las huestes de Satán, pero no se atrevían a mirar hacia arriba. Permanecían arrodillados, con la cabeza inclinada hacia el piso rocoso y los ojos cerrados.

Mientras Santiago avanzaba en pos del satánico enemigo, flechas, dardos y pestilentes bolas de fuego hechas con cabezas aún ensangrentadas de personas recién muertas, eran lanzadas contra su angélica figura. Con destreza y decidido al combate, las eludió sin que ninguna de ellas logarse siquiera rozarlo.

Al estar cerca, las sobrevoló a todas. Luego, moviendo la espada con agilidad celestial se dirigió hacia la primera de las carrozas, la cual se avecinaba amenazante hacia donde estaban los pemones. Gracias a sus certeros movimientos las cabezas de aquellos seres pestilentes y sus bestias de tiro pronto rodaron por los abismos infinitos. Los pútridos proyectiles que le arrojaban desde los otros carros se desintegraban antes de tocar su escudo, cuyas gemas ahora deslumbraban con fulgor divino.

− ¡Tiemblen bestias!... ¡Osaron levantar la ira del Señor y Él me envió para arrearlos al estiércol infernal de donde salieron!... El Señor es mi luz y mi salvación, ¿de quién temeré?... El Señor es la fortaleza de mi vida, ¿de quién he de atemorizarme? −gritaba Santiago mientras arremetía contra las otras Carrozas de la Oscuridad.

Al compás de endemoniados tambores que entonaban una danza de lacerantes acordes de terror, los carros de muerte que habían resistido las arremetidas de Santiago se posicionaron en forma de semiluna con la intención de cercarlo.

De entre la oscuridad se escuchó en toda su estridente y diabólica maldad la risa de Satán. El Príncipe de las Tinieblas aún no se había materializado. Permanecía oculto. Nadie podía verlo, incluso Santiago, no obstante sus poderes. Sólo el enmohecido vaho pestilente de su boca se olía a mucho cientos de metros.

Sobresaltados, los dos pemones dejaron de orar. Pese a la advertencia del ángel, no pudieron evitar mirar hacia arriba. Los cuatro carros que quedaban en pie y cientos de los inmundos seres que la ocupaban, tenían cercado a Santiago.

Impertérrito, como si nada estuviese sucediendo, posó una de sus rodillas sobre una pequeña nube, clavó la espada sobre el celaje cenizo y reposó el antebrazo sobre uno de sus muslos. Aunque con el otro brazo levantó el escudo a la altura del pecho, en aquella posición era bastante vulnerable. Alerta, inclinó la cabeza y comenzó a orar.

−Te amo, oh, Señor, fortaleza mía. Señor roca mía y castillo mío, y mi libertador. Dios mío, fortaleza mía, en ti confiaré. Mi escudo y la fuerza de mí salvación, mi alto refugio. Invocaré al Señor, quien es digno de ser alabado y seré salvo de mis enemigos. Me rodearon ligaduras de muerte y torrentes de perversidad me atemorizaron. Ligaduras de sepultura me rodearon, me tendieron lazos de muerte. En mi angustia invoqué al Señor y clamé a mi Dios. El oyó mi voz desde su templo…

Santiago se detuvo. A sus oídos, cual susurro de mariposa, llegaron las voces de Juan Diego y Luis Rafael, que al escucharlo comenzaron también a recitar aquel cántico del Salmo 18 que David dirigió al Señor cuando lo salvó de manos de sus enemigos.

−…Oyó mi voz desde su templo y mi clamor llegó delante de él, a sus oídos. La tierra fue conmovida y tembló. Se conmovieron los cimientos de los montes y se estremecieron, porque se indignó Él. Humo subió de su nariz y de su boca fuego consumidor. Carbones fueron por Él encendidos….−escuchaba recitar a los dos pemones mientras él seguía, rodilla en nube, rezando igual que ellos.

−Inclinó los cielos y descendió y había densas tinieblas debajo de sus pies −prosiguió Santiago con angelical sonrisa plena de gozo en sus labios.

Las endemoniadas carrozas estaban tan próximas, que el ángel podía aspirar el aliento de las bestias. Pero se quedó tranquilo. Siquiera movió una pestaña. Debía concluir su invocación al Altísimo sin importar lo que sucediese.

Dark y sus acompañantes eludieron con éxito el cerco tendido por los Dei Pax. El veterano ex combatiente de Afganistán sabía que los malhechores no se darían por vencidos. Que volverían a atacar una y otra vez hasta poder alcanzar su propósito. Robar el Cuarzo Sagrado. El Cuarzo de María Magdalena que encontraron José Pedro, Simón y Débora, los dos ángeles guardianes enviados hasta Marruecos por el doctor Aristócrates Filardo para proteger al arqueólogo.

El científico no sabía si la misión había tenido éxito o no. Simón, que debía avisarle en cuanto hallasen la piedra, no pudo hacerlo porque fueron atacados por los Pax. Sus mochilas, los celulares y todas las demás pertenencias quedaron abandonadas en la ribera del Ouzoud y, seguramente, estarían en manos de sus perseguidores. Tampoco pudo llamarlo por el teléfono de José Pedro porque quedó inservible al mojarse cuando nadaba hacia la orilla contraria de las cascadas. Con el de Dark menos, porque desarmó el aparato para evitar ser rastreados, aunque fue tarde.

Su última oportunidad para comunicarle al doctor Filardo que la santa carga estaba a salvo y en sus manos, era cuando Dark se detuviese en Kelma-des-Sranghna para que Débora comprara alimentos y agua, pero fueron nuevamente atacados. Ahora estaban acorralados y no había tiempo ni era el momento para hacerlo. Sus vidas dependían de las destrezas defensivas de Dark y en sus propios poderes premonitorios si intuían algún grave peligro contra su subsistencia.

En ese aspecto Débora había adquirido una notable capacidad, quizás debido a su corta edad. No debía pasar de los diecisiete mientras Simón ya estaba en los veintiuno. Ella fue la primera en avisar de la barricada porque sabía, por estar sentada detrás del puesto del conductor, que por allí pasarían muchas de las balas que dispararían los Pax, como de hecho ocurrió.

La sugerencia de Dark de que durante el tiroteo estuviesen agachados y con la cabeza sobre sus rodillas, les salvó la vida pero, principalmente, a Débora, quien por estar de ese lado del auto recibiría la mayoría de los impactos. En el caso del coche-bomba, Débora visualizó, en proyección muy similar a las cinematográficas, los chorizos de C-4, pero cuando iba a decirlo Simón se le adelantó.

−Volveré hacia los viñedos. Cuando esté fuera de su vista reduciré la marcha y me lanzaré del vehículo… Debes cambiarte de puesto enseguida y tomar el volante −le indicó Dark a Simón.

− Si, entiendo… Todo saldrá bien. Oraré por ti −manifestó con santa misericordia el fortachón.

−Tienes que moverte rápido si no la camioneta volcará… ¡Okey!

−De acuerdo.

−Trataré de detenerlos desde tierra… Con esta puedo apuntar mejor desde el suelo −afirmó mostrando la poderosa SAW de 800 disparos−. Cuando te haga la señal regresas por mí… ¿De acuerdo?

−Por aquí hay muchos matorrales. ¿Cómo veré la señal? −preguntó el melenudo Elegido.

−Tengo antorchas de humo. Cuando lance la verde será el momento –dijo tocándose los bolsillos bajos de su pantalón de camuflaje.

−Muy bien… ¿Y si es de otro color?

−Huye… Vete de aquí y pónganse a salvo, ¿enterado?

−Enterado. Se hará lo que digas.

−Y tú −dijo girándose ligeramente hacia José Pedro− ve hacia el maletero y comienza a disparar con todo lo que tengas −encomendó lanzándole varias recargas.

−Pero yo no sé disparar −respondió intimidado el arqueólogo.

−Hoy aprenderás… Si amas tú vida, hoy aprenderás.

−Una cosa más. No dispares en forma continua. Si se recalienta te quedarás sin arma. Es muy vieja y podría explotarle el cañón –explicó al joven arqueólogo, quien tenía cara de espanto.

Muy a su manera Dark quiso decirle que cuando un arma como la que tenía en sus manos se disparara genera calor por fricción y hacerlo en forma repetida y sin parar puede derretir el cañón. En esos casos el caño primero toma un color rojo brillante, después blanco. Normalmente las ametralladoras modernas tiene el cañón intercambiable, pero ese no era el caso de la vieja sub. HK-MP5 que tenía José Pedro, por eso era mejor esperar unos cuantos segundos entre una descarga y otra. Una sección de tiros muy rápidos obliga a recargar varias veces, cosa que, además de impedir afinar la mira, ofrece una oportunidad de oro al enemigo para contraatacar.

−Otra cosa. Afíncala bien en el hombro. Así obtendrás precisión y evitarás los fuertes culatazos… No lo olvides y apunta bien. Eso es lo principal… −recordó el veterano ex soldado brindándole una de sus escasas sonrisas a través del retrovisor del vehículo.

−Seguro… Seguro −fue lo único que atinó a pronunciar mientras se ajustaba la tira delantera del pequeño morral que no se había separado de su espalda desde que comenzó la persecución.

Dark no tenía tiempo ni era el momento para explicarle a José Pedro que lo básico, como lo es para cualquier otra arma, es apuntar. Las balas son muy pequeñas y en su trayectoria son perturbadas por el viento y la gravedad. Si no se apunta bien al momento del disparo, los proyectiles se dispersan como si hubiesen salido del cañón de una escopeta. A mayor distancia del objetivo, mayor es el área de dispersión. Por eso siempre se tiene que tener el objetivo en mira y a distancia.

Mientras giraba instrucciones Dark no despegaba su vista del retrovisor y los espejos laterales de la Hummer. Vigilaba cada movimiento de sus perseguidores y sólo esperaba el momento y lugar adecuado para lanzarse del vehículo en marcha. Al ver a lo lejos una pequeña saliente rocosa, consideró que ese era un sitio perfecto. Lo ocultaría de sus agresores y también le serviría de escudo y trinchera. Sólo tendría esa oportunidad y debía aprovecharla.

−Ves aquella roca −le dijo a Simón señalándola con el índice−. Cuando esté un poco más cerca contaré hasta tres y saltaré… Toma el volante y ponte en posición para cambiar de lugar… Tiene que ser muy rápido, ¿entiendes? −expresó mientras abría la portezuela de la camioneta.

−Sí, entiendo. Estoy listo −respondió poniendo una mano sobre el volante que aún tenía aferrado el ex veterano soldado.

−Voy a comenzar… Uno… Dos… Tres…

Apenas terminó de decir tres Dark saltó como un gato montés y rodó sobre el arcilloso suelo. Simultáneamente, tal como las agujas del reloj cuando se cruzan a las doce en punto, de un brincó Simón se acomodó en el asiento que instantes antes ocupaba su compañero.

− ¿Lo viste incorporar? −preguntó Débora con maternal dulzura mientras se pasaba hacia el asiento delantero.

− No… No tuve tiempo −contestó.

Antes de que Dark saltase José Pedro se había tendido en la parte trasera de la Hummer. Aunque tenía cara de espantado, parecía un marine a punto de combate. Las dos camionetas negras estaban muy cerca y tenían en la mira al vehículo amarillo.

Se escuchó una primera ráfaga. Luego otras dos. José Pedro instintivamente agachó la cabeza y se quedó con la cara pegada al suelo de la camioneta, inmóvil, pero con los ojos bien abiertos y alertas. Al volante, Simón conducía como si nada estuviese pasando. Impertérrito como siempre. Débora, con la vista cosida al camino, parecía transmitirle a su compañero a través de un satélite invisible la ruta más adecuada y sus posibles peligros. Piloto y copiloto no se cruzaban palabras. Siquiera se miraban. Sólo movían los ojos.

Otras descargas de metralla y un par de balas que se incrustaron en el baulete de la Hummer, hizo reaccionar a José Pedro, quien salió de su cueva y comenzó a disparar contra sus agresores.

Las camionetas negras estaban muy cerca de donde se había lanzado Dark. Otros dos proyectiles pasaron rozando el rostro del arqueólogo. Uno se incrustó en el latón que sostiene el parabrisas, muy cerca de Débora. El otro atravesó el cristal y siguió de largo. El vidrio permaneció ahí, intacto, pero ahora decorado por el pequeño hueco dejado por la bala.

José Pedro estaba reclinado en el maletero recargando la HK-MP5, cuando desde tierra, y por un ángulo que no lograba ver, escuchó disparos todavía más potentes. Era Dark. Había comenzado a accionar su SAW con municiones 5.56 mm. Parecía un fin de mundo.

Los Pax dejaron de disparar durante algunos segundos. Sorprendidos buscaban ubicar de dónde provenían las descargas. Cuando lo hicieron ya era tarde. Con el chofer mortalmente herido tras el volante, una de las camionetas rodó sin rumbo hasta que desbarrancó por una ladera. Las llamas pronto iniciaron su fiesta y comenzaron a devorarla. Una gran antorcha, parecida a un espantapájaros rojo ambarino, coronaba los viñedos de la parte baja de la colina.

Antes de convertirse en festín del diablo, cuatro maltrechos y ensangrentados rufianes lograron salir de ella. Algunos llevaban sus armas en alto, pero estaban tan atolondrados que de nada les servirían.

La otra camioneta seguía veloz tras la Hummer sin saber quién o quienes los atacaban.

Dark la tenía en la mira. Sólo esperaba el momento oportuno para apretar el gatillo, pero de la nada apareció un helicóptero blanco con una gran franja verde pintada alrededor de su panza y techo. Era un viejo Super Puma civil con mucha artillería pesada en su barriga.

Rasgaba veloz el aire y desde sus costados vomitaba fuego sin piedad contra el ex veterano de Afganistán y la Hummer.

Dark rodó sobre su propio cuerpo para alejarse del sitio donde estaba apertrechado. Balas con intenciones mortales silbaban alrededor de su humanidad.

Entre rastrojos, olivares y viñedos minados de pequeñas rocas, la Hummer seguía abriéndose camino dando tumbos. Con su trompa podaba plantas, racimos verdes y todo lo que se atravesase en su camino. José Pedro estaba aterrado.

Faltaba poco para que la camioneta negra los alcanzara. Los disparos desde dentro eran menores. Sus tripulantes le dejaron todo el trabajo al helicóptero, el cual acababa de pasar sobre donde estaba Dark y se disponía a dar la vuelta para ir por la Hummer que corría a toda velocidad hacia un abandonado refugio berebere cuyas paredes de tierra tostadas por el sol semejaban paja seca.

Al helicóptero sólo le bastó hacer un ligero semicírculo para estar encima de la Hummer. Varias ráfagas cruzaron el aire y pronto la camioneta amarilla comenzó a andar sin rumbo hasta que volcó hacia el lado del conductor. A la misma velocidad en que se desplazaba rodó recostada de su carrocería sobre el polvoriento suelo rojo. Después, otro tumbo y sus cuatro ruedas quedaron dando vueltas y mirando al cielo. La carrera había terminado. Alrededor del vehículo sólo quedó una gran mancha de aceite y gasolina derramándose.

Después de encontrarse con las dos mujeres, Filardo y Delamadrid desviaron la ruta. Ya no caminaban hacia Palazzo Massimo sino rumbo a la Basílica Santa María degli Angeli e dei Martiri, una imponente edificación religiosa enmarcada en uno de los ábsides abovedados de las Termas de Diocleciano, situada en Piazza della Repubblica.

Mientras caminaban Filardo le manifestó al arqueólogo que no confiaba en ninguna de las dos mujeres, especialmente en la Bertuccelli. Que les parecían falsas y que muchos de los honores que le confirieron por sus supuestos “logros” profesionales fueron obtenidos de forma fraudulenta, robando información a incautos colegas con quienes pasaban gratas noches de orgías y placer.

La Basílica hacia donde se dirigían fue el último grandioso proyecto emprendido por la genialidad arquitectónica de Miguel Ángel Buonarrotti antes de morir. Al iniciarlo tenía 86 años y, por supuesto, no pudo concluirlo, pero dejó marcado para la posteridad un monumento lleno de historia, fe, arte y ciencia.

Santa Maria degli Angeli e dei Martiri fue fundada en 1561 por requerimiento expreso de Antonio Lo Duca, un sacerdote siciliano dedicado a la adoración de los ángeles, a quienes consagró toda su vida hasta la hora de su muerte, acaecida el 30 de febrero de 1564, apenas doce días después de la muerte de Miguel Ángel.

La idea de Lo Duca había sido construir la iglesia en honor a los ángeles en las Termas de Diocleciano, aunque a través del tiempo casi todos los lineamientos de Miguel Ángel fueron corrompidos por manos que no tenían los toques mágicos de su genio arquitectónico. También se dedicó a los mártires porque en la construcción de las Termas se utilizó el trabajo y la sangre de esclavos cristianos.

− ¿Qué hora es? −interrogó intranquilo Filardo.

−Siete y diez, ¿por qué? −repondió Delamadrid luego de examinar su reloj pulsera.

−Aunque todavía es muy temprano tenemos que apresurarnos… Deben estar esperándonos y si no me ven comenzarán a intraquilizarse, al menos los más chicos −contestó el viejo científico apurando el paso.

−Espera un momento Aristócrates −expresó el arqueólogo deteniéndose−. ¿Hay algo qué deba saber y no me has dicho? −preguntó.

− ¡Oh, qué descuido!… Disculpa, amigo. Creí que te lo había dicho, pero veo que no lo hice… Que lo pasé por alto… ¡Ah, esta cabeza mía! −se disculpó dándose con la palma de la mano en la frente–. Sabes que Divor Klaus está en Venezuela, ¿verdad?

−Sí, en el Kukenán…

−Ciertamente es así. Y también sabes qué fue a buscar.

− ¡Claro, La Vera Cruz! Me ofrecí acompañarlo pero no quiso…

−No es que no quiso. Debía ir solo… Las escrituras que halló envueltas con la otra parte de la Lanza Sagrada así lo indicaban.

−Eso si no me lo dijo −manifestó pensativo Delamadrid.

−No podía decírtelo… Todo era muy complicado… Yo mismo le dije que partiese sin decir nada a nadie… Que se fuese…

−Cómo qué nada a nadie… ¿Yo soy parte de la Cofradía o no?

−Por supuesto que lo eres y una parte muy importante… Pero sigamos caminando −expresó tomándolo del brazo.

− ¿Entonces por qué tanto secreto?

−Ningún secreto, amigo mío. Sólo faltaban saberlo tú y el profesor Gagliardi. A ti te lo estoy diciendo ahora, y al escurridizo Gagliardi no lo consigo por ninguna parte.

− ¿Por qué esperaste tanto en decirme lo que vas a decirme?... Podías habérmelo dicho antes, ¿o no? −refunfuñó ligeramente molesto, pero con mucho respeto a la amistad que los unía y a la autoridad del científico.

−Sí lo hice, gruñón amigo. Pero primero deberías mandar a arreglar el teléfono de tú casa y llevar siempre contigo el aparatito por el que te acabo de localizar –reprendió cariñosamente Filardo dándole unas palmaditas en el hombro.

−Oh, disculpa… Tienes toda la razón.

−Tú siempre tan distraído… No cambias. Desde que te conozco eres así. Te encierras en tus documentos y te olvidas del mundo… De todo. Y, te diré, haces bien… Yo hago lo mismo gústele a quien le guste −manifestó con una complaciente sonrisita en su rostro.

−Es la única forma de tener un poco de paz –admitió Delamadrid–. De otra manera siempre te están molestando, distrayendo… Por eso me fui de España. No tenía paz… No adelantaba nada en mis investigaciones.

−Lo sé amigo… Me pasa lo mismo… En ese aspecto somos casi idénticos… Por eso me gustas y te aprecio.

−Lo mismo digo… Lo mismo digo…

−Bueno, volvamos a lo que estábamos −propuso mientras con sumo cuidado cruzaban una de las locas calles romanas que algunos conductores utilizan como pistas de carrera−. Te explico, cuando Divor Klaus me notificó del descubrimiento del Monte Tabor, enseguida se hicieron las conexiones aéreas hacia Venezuela. Fue cuando nos dimos cuenta que tenía que partir de inmediato. De otra forma no lograría llegar a tiempo al Kukenán. Así lo hizo. Cuando se despidió le prometí que me encargaría de comunicárselo a todos ustedes. ¿Vas entendiendo? −preguntó.

− ¡Claro!... Prosiga usted doctor.

−Entre los papiros que recubrían el pedazo faltante de la punta de la Lanza Sagrada, los cuales según Divor Klaus fueron escritos por los esenios, se explicaba en forma clara que La Vera Cruz, si realmente está en el Kukenán, donde fue a buscarla nuestro amigo, se materializará el Domingo de Resurrección, exactamente a las tres de la tarde, la misma hora en que expiró Jesús en la cruz. O sea hoy. A las tres, hora de Venezuela y nueve y media, de aquí, en Roma.

−Eso no lo sabía −interrumpió Delamadrid totalmente asombrado y deleitándose profesionalmente con cada una de las palabras que decía su sabio amigo.

−Y hay más. Debemos esperar ese momento en la Basílica de Santa María degli Angeli e dei Martiri, lugar donde se refugian muchos Nion, muchos Elegidos de Dios…

−Tampoco tenía conocimiento de eso… Usted me habló de los Nion, pero no me dijo donde se encontraban.

−El único que lo sabía era yo, amigo mío. Después del hallazgo del Tabor, se lo dije a Divor Klaus… A más nadie.

− ¿Y por qué a los demás no?

−No fue mi elección, fue de los mismos Elegidos… Ellos me pidieron mantenerlo en secreto hasta ahora…

−No es que sea falta de confianza, pero por qué a Divor sí y a mí no −preguntó con cierto celo profesional ya que ambos eran antropólogos y arqueólogos.

–Porqué los pergaminos del Tabor explícitamente señalaban que para lograr la alineación de la otra punta del Triángulo Divino los ángeles deben despertar a los mártires que están en las Termas de Diocleciano, y donde estaban anteriormente parte de las Termas ahora está Santa Maria degli Angeli e dei Martiri, adonde nos estamos dirigiendo ahora… ¿comprendes?

−Algo, pero no todo… Por lo visto yo soy una autoridad arqueológica y no sabía nada de esto.

−No se apene profesor. Nadie lo sabía… Nadie, absolutamente nadie hasta el miércoles después del Domingo de Ramos, que fue cuando Divor Klaus descifró todo… O sea, hace apenas días.

− ¿Y qué es eso de la otra punta del Triángulo Divino?... Me siento estúpido. Yo a mi edad haciendo este tipo de preguntas cuando debería ser yo quien tuviese todas las respuestas −se quejó abatido, como si alguien le hubiese quitado de las manos un gran pedazo de torta.

−Tampoco yo lo sabía. Me enteré ese mismo día. El Triángulo Divino consiste, querido profesor, en las líneas imaginarias que forman tres puntos: Kukenán-Santa María degli Angeli-Tabor, los cuales vuelven a cerrarse otra vez, en su base, en el Kukenán. ¡Ese es El Triángulo Divino!... Pero hay un problema… No he podido comunicarme con José Pedro… Si encontraron el Cuarzo de María Magdalena es necesario que sepa que deben alinearlo allá, en Marruecos, en correspondencia a las tres de la tarde, hora de Venezuela… Espero que él o Simón me llamen, sino todo habrá sido en vano −expresó angustiado el científico.

Mientras caminaba Filardo hurgaba en el interior de los bolsillos de su chaqueta para cerciorarse si tenía consigo el celular y no lo había perdido durante la refriega de Piazza Barberini.

−Seguramente se comunicarán. ¿No hay otra forma de decirles lo qué deben hacer?… Qué tienen que alinear el cuarzo a esa hora –preguntó Delamadrid todavía sin comprender mucho del asunto.

−Que yo sepa no... Espero que José Pedro no se haya quedado dormido o ido por allí con alguna mujerzuela.

−Por favor, doctor. El muchacho es todo un profesional.

−Lo sé, pero también un incorregible Don Juan… Por cierto, ¿qué hora es?

−Siete y media, doctor.

−Debemos darnos prisa… Santa María está en la próxima calle.

−Perdóname Aristócrates, pero en los últimos minutos me he sentido como un tonto. Podrías decirme ¿por qué es tan necesaria esa alineación?…

− ¡Para el milagro, hombre!… Para el milagro…

− ¿Cuál milagro?

− ¡El de la revelación de La Vera Cruz!

Pellegrino y el cardenal Ribera seguían enfrascados en sus conversaciones. Algunas eran ambiguas, otras sobre temas netamente religiosos e inherentes a la Iglesia, pero por nada volvieron a tocar el asunto de los Nion, los secretos de la Iglesia, La Lanza Sagrada o el Tabor. Parecía no importarles en lo absoluto. Cuando los abordaron fue netamente para bajar la presión que les producía la larga espera y el no saber nada de la suerte corrida por José Pedro y sus acompañantes y, sobre todo, por conocer qué había ido a buscar a Marruecos y si lo halló.

A esa inquietud ahora se le sumaba otra: los resultados de la operación que los Dei Pax habían realizado para despojar de una “documentación valiosa”, de la que tampoco tenían certeza de qué se trataba, al doctor Aristócrates Filardo.

La tensión que recaía sobre los hombros de Pellegrino era todavía mayor que la del cardenal Ribera, por ser el responsable directo ante la Santa Sede de todo lo que estaba sucediendo. Él era el motor, el líder de toda una antigua organización vaticana dedicada al espionaje y contraespionaje sobre asuntos relativos, más que nada, a la Iglesia Católica, aunque a veces también era utilizada en actividades políticas, económicas y otra índole, dentro y fuera de Italia.

La organización de inteligencia estaba camuflada bajo el nombre UFFICIO PER LE RELAZIONI SOCIALI E AIUTO PER I DISASTRATI DEL MONDO, que funcionaba en el edificio de Via Veneto donde se realizó la reunión con los arqueólogos y científicos. La oficina donde se encontraban reunidos Pellegrino y el cardenal Ribera era la Dirección General de la SSV, Servicios Secretos Vaticanos, nombre real de la organización secreta. Aunque trabajaban las veinticuatro horas del día en tres turnos de ocho horas, ese día había poca actividad en los pasillos por ser Domingo de Resurrección.

Normalmente, y por estrictas cuestiones de seguridad, todas las labores se realizaban a puerta cerrada y las oficinas y diferentes departamentos se comunicaban entre si a través de portezuelas secretas, especie de trampas, que tenían camufladas, en la mayoría de los casos, con grandes copias de cuadros o tapices con motivos religiosos.

− ¿Qué hora es?... ¿Por qué no llaman esos imbéciles? −explotó Pellegrino tratándose de halar unos pelos inexistentes en su cabeza.

−Quince minutos para las ocho −respondió obediente el cardenal Ribera.

−Debería estar ya aquí –dijo el monseñor.

− ¿Quién?... ¿A quién espera con tanta ansiedad, si se puede saber?

El cardenal Ribera no había terminado de hacer la pregunta cuando se escuchó el timbre de la puerta de entrada de la oficina, cuyo singular sonido reproducía la melodía del Ave María.

− ¡Al fin!... Debe ser él −exclamó Pellegrino dejando exhalar bastante aire de sus pulmones−. De todas maneras veré a través del monitor antes de abrir la puerta −manifestó dirigiéndose hacia un lado del escritorio.

Empotrado en una fina armazón de madera había una pequeña pantalla de TV. Vio a través de ella y accionó un botón para que la pesada puerta de caoba se abriese automáticamente.

−Ya era hora… Dijiste que el avión aterrizaría en Roma al mediodía y mira la hora que es −recriminó Pellegrino en forma suave.

−Tuvimos un retraso de dos horas y media… Creí que ese avión nunca partiría… Usted sabe cómo son las cosas en esos países −se excusó el recién llegado, quien era nada más y nada menos que Pier Francesco Gagliardi, el quinto miembro de La Cofradía del Omne verum.

– ¿Era la persona qué ansiosamente esperabas? −preguntó con premeditada indiscreción el cardenal Ribera al ver al pequeño y regordete hombre de gafas y cara rojiza que acaba de entrar.

−Te presento al cardenal Ribera. Un viejo amigo y hombre de confianza de esta casa −participó el monseñor.

El recién llegado estaba extrañado por la presencia de una tercera persona en aquella oficina.

−Acordamos que esto quedaría entre usted y yo −contestó sorprendido Gagliardi haciendo una reverencia al cardenal Ribera a fin de dar por cumplida la presentación.

−Él es de fiar…

−Pero su excelencia me prometió que…

−Nada de excelencia y nada de promesas Gagliardi… Vamos directo al grano porque he esperado mucho y estoy a punto de perder la paciencia… Ya te dije que es de confiar −sentenció alterado y frunciendo su larga y curva nariz aguileña.

−Bien… No se irrite que le puede dar un infarto −lo tranquilizó el regordete arqueólogo, a quien la inesperada humillación le puso la cara más roja que un tomate.

−Infarto me va a dar si no comienza a hablar profesor.

− ¡Tranquilo!… ¡Tranquilo!... −exclamó para aplacar al furibundo Pellegrino−. Bueno, le diré que la operación fue todo un éxito. Pulcra, propia de profesionales…

−Al grano Gagliardi, al grano… ¿Pulcra y destrozaron todo el laboratorio?… ¡Por favor!... Dígame lo que vino a decirme antes de que me ponga a gritar.

El cardenal Ribera fue a sentarse en el acolchado sillón donde estuvo momentos antes. Permanecía callado. La conversación tenía visos de ponerse interesante. “Éste viejo imbécil debe ser el súper espía en que tanto confiaba Pellegrino. Dan lástima los dos”, especulaba en sus adentros sin quitarles los ojos de encima.

–Llegamos a la Universidad de Caracas sin problemas. Con mucha amabilidad nos indicaron donde quedaba el laboratorio de José Pedro. Les dije a los otros que se adelantarán y que cuando…

− ¿Supongo que trajiste contigo el papiro? −lo interrumpió abruptamente al ver que tenía todas las intenciones de alargar el cuento.

−No… No pudimos encontrarlo… −contestó levantando las manos y haciendo un impertinente movimiento de cabeza.

− ¿Entonces qué traes?... ¿De qué sirvió ese largo viaje? −preguntó Pellegrino a punto de salirse de sus casillas.

−Bueno, lo que le dije por teléfono. Que se había ido a Marruecos, a Las Cascadas del Ouzoud y…

Gagliardi se contuvo. Temió que lo que iba a decir volvería a enfurecer al prelado.

− ¿Y?... −interrogó Pellegrino levantando las dos manos y haciéndole señas de proseguir.

El hombre que había traicionado la confianza de sus amigos y a la hermética Cofradía del Omne verum, no por dinero, siquiera por honores, sino por un gran sentimiento de envida hacia sus colegas, muy especialmente hacia José Pedro, calló. No sabía si lo que estuvo a punto de decir agradaría al irascible monseñor o, por el contrario, lo pondría aún más de mal humor. El detalle que pensaba revelar él mismo lo había calificado de insustancial y bastante infantil. No obstante, ante la impaciente espera de una respuesta por parte del clérigo y para dejar como a un tonto a su oponente profesional, decidió soltar la boca, aunque Pellegrino fuese a enfurecer.

−Otro del grupo… Un impertinente aprendiz de arqueólogo llamado Divor Klaus Ranieri, se subió a un avión y salió corriendo a Venezuela, al Kukenán, a buscar La Vera Cruz −manifestó con burlona risita.

− ¿La Vera Cruz? −interrogó fuera de sí monseñor Pellegrino.

− ¿La Cruz de la Crucifixión? −repreguntó el cardenal Ribera levantándose inquieto de donde estaba sentado.

− ¡Si!… Si… −contestó titubeando y con temor impreso en su rostro el regordete y traicionero espía.

− ¿Cómo estás tan seguro? −indagó el monseñor.

−Bueno… No es que esté muy seguro, pero entre las notas que encontramos en el laboratorio de José Pedro había un papel donde tenía anotadas unas coordenadas y a su lado el dibujo de una montaña que decía “Divor Klaus-Kukenán (Venezuela)” y en su centro, marcada con una equis en tinta negra, “Vera Cruz”. Como soy arqueólogo y también hago esa especie de mapas y pongo señales, deduje que había ido hasta allá a perseguir una infatilada −concluyó sin desatar la burlona expresión de su rostro. Parecía disfrutar de su traición.

−Porqué no lo dijiste antes, hombre de Dios… Ese descubrimiento…

El resonar del celular del cardenal Ribera interrumpió las últimas palabras del recio monseñor.

Momentos de sereno silencio. Los ojos de Pellegrino y Gagliardi instintivamente se dirigieron hacia la humanidad del cardenal.

− ¡Les dije que no se excedieran!... Era una orden y no la cumplieron −gritó descompensado el cardenal a través del auricular.

Fue tanta la ira y el estado de excitación que reflejaba, que Pellegrino despidió al achaparrado arqueólogo.

−Anda con Dios… Te llamaré pronto −le prometió mientras le abría la puerta del despacho a fin de que saliese.

−Son unos inútiles asesinos −escupió iracundo Ribera a la persona que estaba al otro lado de la línea.

Después que Gagliardi salió, Pellegrino cerró la puerta de un manotón, como si la presencia de aquel ser que acababa de salir le causase repulsión, y regresó al centro de la oficina.

− ¿Qué pasó?... ¿Qué te tiene en ese estado? −indagó con cara de aspaviento.

Por respuesta obtuvo las espaldas del cardenal, quien se volteó a fin de no responderle.

− ¿Al menos tienen el encargo?... ¿Mi sobrino está bien?... −preguntó Ribera, pero como respuesta sólo escuchó una ráfaga de ametralladora.

Después silencio, sólo silencio. Siguió por un rato con el aparato adherido a la oreja, pero nada. Todavía de espaldas a Pellegrino remarcó automáticamente varias veces el número que quedó grabado en su celular, pero la línea sonaba ocupada.

− ¿Qué pasó? −interrogó el monseñor situándose frente a él.

− ¡Qué esos desgraciados hicieron una carnicería!

Ninguno de los tres pasajeros de la Hummer herida de muerte salían del interior del malogrado vehículo. Dark corrió a guarecerse en otro lugar al verse asediado por el helicóptero. Antes acabó con la última camioneta negra y sus milicianos mientras husmeaban en los alrededores del rústico volcado. Fueron los disparos que escuchó el cardenal Ribera a través del teléfono cuando uno de los Pax, creyéndolos a todos muertos, lo llamó para emitir el parte de guerra. Fue lo último que dijo.

Ahora sólo restaba el helicóptero, pero no sería tarea fácil. Les quedaban pocas municiones y debía racionarlas. Cuando se arrojó de la camioneta se metió en los bolsillos apenas dos granadas fragmentarias y las de señales. En aquel momento no contaba con la presencia del Súper Puma y la tropa asesina que lo tripulaba.

Dark buscó acercarse a la Hummer. Sabía que era un intento suicida, pero si seguían con vida tenía que auxiliarlos. Trató en dos oportunidades, pero las continuas descargas provenientes del aire se lo impidieron. Entendió que no era el momento. Se quedó quieto, agazapado tras unas rocas y paciente esperó un error de sus enemigos. No volvió a disparar. Reservó las municiones para cuando fuese el instante preciso, si es que se presentaba. Su instinto de soldado le indicaba silencio y calma. Debía confundir a sus atacantes, hacerles creer que estaba muerto o herido.

Siquiera una paja se movía en el sitio donde se encontraba. Su vestimenta de camuflaje color arenisco estaba integrada a aquel árido paisaje. Todo hacía presumir que en el lugar no había nadie.

Así esperó el regreso del Súper Puma. Sabía que para vengar la muerte de los Pax que quedaron sembrados en el camino se lanzaría sobre su humanidad con todo lo que tenía. Sería su única y última oportunidad, no habría otra. Dark lo sabía. Él o ellos. Sólo un bando saldría vencedor. No había espacio para el empate.

La nave había completado el giro y regresaba hacía él a toda velocidad. Ahora, la vida o la muerte dependían de su valor, paciencia, sangre fría y buena puntería. De lo contrario todo acabaría en un instante.

La muerte tenía alas y surcaba el aire con toda su letal furia. Armados de metralletas y con medio cuerpo fuera del aparato, varios Pax examinaban el terreno. A una señal, el piloto redujo la velocidad y comenzó a avanzar despacio para que pudiesen ubicar la presa.

Dark lo oía aproximar. Siquiera pestañeaba. Como si se tratase de un reptil, esperaba inmóvil y con todos los sentidos alertas.

Cuando presintió que en milésimas de segundos tendría el aparato sobre su cabeza, con agilidad felina se puso boca arriba y desde el suelo disparó parte de la carga.

La panza del pájaro quedó totalmente agujereada y su rotor de cola vuelto añicos. Herido de muerte, comenzó a dar vueltas sin control hasta que chocó contra una pequeña colina y precipitó a tierra con sus endemoniadas aspas destrozando todo lo que encontraba a su paso. La polvareda se disipó pronto. El helicóptero seguía allí, inservible para volar, pero casi intacto. Sólo se advertía un pequeño incendio cerca de la cabina de mandos. El golpe no fue suficiente para destruirlo.

Dark corrió a campo abierto hacia el aparato. A la distancia vio a cuatro de sus tripulantes salir casi a rastras por una de las portezuelas en llamas. Al avistar que iba hacia ellos, de un tirón uno de los Pax zafó la metralleta que llevaba terciada en la espalda y la apuntó hacia él. Cuando estaba a punto de halar el gatillo, el ex veterano de Afganistán accionó la última carga de los 5.56 mm. contra el mercenario, quien quedó lleno de agujeros. Quedó municiones, pero se sentía feliz.

Sorprendidos por la acción, los otros tres Pax recurrieron a todo su armamento y comenzaron a dispararle. Sin pestañear y mientras las balas pasaban como misiles cerca de su cuerpo, Dark tiró al piso la M-249 y sacó del bolsillo una de las granadas fragmentarias. Echó el cuerpo hacia atrás para tomar impulso, tal como si fuese un jugador de tenis preparado para el saque, y la lanzó. Los tres mercenarios volaron por los aires totalmente desmembrados. No tuvieron tiempo de nada. Siquiera un quejido rompió el silencio en la sedienta ladera cuya tierra suplicaba por una gota de agua pero la providencia quiso que fuese regada de sangre.

Dark siguió hacia la boca del helicóptero. Ahí estaban otros Pax muertos y los dos navegantes malheridos, pero aún vivos. En berebere, lengua que conocía muy bien el ex capitán de asalto, le suplicaron ayuda. El veterano guerrero los miró y les dio la espalda con la intención de marcharse colina abajo, donde estaba la Hummer con sus compañeros, a quienes presumía muertos. Apenas había dado un par de pasos, cuando detrás suyo escuchó el ruido de una carrilera de pistola.

− ¡Tomen!... ¡Estos es por mis amigos! −sentenció sin clemencia mientras sobre su hombro lanzaba la última granada.

En un instante la explosión convirtió en infierno y humo al helicóptero. Alerta, pero cabizbajo caminó hacia donde estaba accidentaba la camioneta. Tenía la esperanza de que alguno de ellos siguiese vivo.

Al estar cerca escuchó ruidos dentro del vehículo. Lleno de confianza corrió hacia allá. Al llegar su rostro se iluminó y las fuerzas volvieron como por prodigio divino.

José Pedro y Débora trataban de zafar una pierna de Simón que quedó atorada entre los pedales y un bulto de herramientas que rodó desde abajo de uno de los asientos. El Elegido sangraba profusamente por su hombro izquierdo. Una de las balas de los Pax lo había atravesado. También tenía hematomas en brazos y rostro, pero nada alarmante. Milagrosamente Débora y José Pedro no sufrieron daños graves. Apenas unos rasguños en cara y brazos.

−Déjenme ayudarlos −solictó Dark.

El veterano guerrero se tendió boca abajo en el suelo y se deslizó hacia el interior de la camioneta.

− ¿Qué pasó con los que nos perseguían?... ¿Se fueron? −preguntó con ingenuo temor José Pedro.

−Sí… ¡Todos se fueron al infierno!

− ¿Están muertos? −preguntó Débora con cierta preocupación.

−No hubo alternativa… Tuve que deshacerme de todos −le respondió Dark sin remordimiento−. Eran ellos o nosotros −sentenció mientras sacaba el cuerpo inerte de Simón, quien se había desmayado.

−Me hubiese gustado otra solución −precisó la dulce jovencita mientras lo ayudaba a sacarlo.

− ¿Es la primera vez que pierde el sentido? −preguntó el ex soldado.

−No. También después que volcamos −refirió José Pedro inquieto, como si aquel hombre que había conocido pocas horas antes fuese su amigo de toda la vida.

−Ha perdido mucha sangre y se está debilitando. Tenemos que hacer algo o lo perderemos.

−No te preocupes… Déjamelo a mí. Yo me encargaré. ¿Lo pueden recostar con la espalda apoyada en la camioneta? −pidió Débora sin apremio.

− ¡Claro!… ¿Dónde te parece mejor? −preguntó Dark mientras tomaba el cuerpo del Elegido entre los hombros.

−Allí −solicitó la joven.

Había señalado el paral de las puertas traseras de la camioneta a fin de que la espalda de Simón quedase firme y en posición recta.

Ayudado por José Pedro, quien lo tomó por los pies, lo llevaron al sitio indicado y lo sentaron tal como dijo la muchacha, quien no daba signo de perturbación ante la gravedad de su compañero.

−Ahí está bien... −manifestó con dulzura a los dos hombres.

La joven se arrodilló cerca del herido, levantó las manos al cielo y entre labios se puso a rezar una oración.

Un angelical silencio invadió el agreste paraje donde se encontraban. Momentos antes siquiera soplaba una brizna de viento. De pronto, una suave brisa comenzó a acariciar el rostro de los viajeros. Hierbas y rastrojos cercanos comenzaron a mecerse al paso de aquella inesperada ventisca que parecía susurrar una apacible melodía.

Dark y José Pedro estaban de pie, al lado de la joven, observándola.

Al concluir la oración Débora bajó las manos y las giró con sus palmas al cielo. Estaban repletas de una diminuta escarcha multicolor que relumbraba a los últimos rayos del sol. Las acercó al hombro sangrante de Simón. Puso una a cada lado de las perforaciones dejadas por la bala y cerró sus hermosos ojos color miel. Así los mantuvo por breves instantes, luego los abrió y retiró las manos de la herida. Cuando lo hizo ya no estaba. No había sangre ni perforaciones. Siquiera una diminuta cicatriz. Simón pronto recuperó el conocimiento.

Dark y José Pedro estaban pasmados. Sin embargo ni una palabra, ni una pregunta.

− ¿Terminó todo verdad? −preguntó incorporándose como si nada hubiese sucedido.

− Sí, amigo… Todo terminó… ¡Bienvenido al mundo otra vez! −dijo Dark con evidente satisfacción.

−Debo hacer una llamada… Necesito pronto un teléfono −requirió pausado el fortachón que regresó de la muerte mientras se sacudía rastros de polvo y pajas adheridas a su pantalón.

−Es difícil… De aquí estamos lejos de todas partes −señaló Dark.

− ¿Y tú celular? −preguntó−. Ya lo puedes volver a armar.

−Ya no sirve −manifestó sacando el aparato del bolsillo donde lo había guardado−. Cuando me tiré de la camioneta se volvió trizas… Lo siento −se excusó botando los pedazos hacia unos arbustos cercanos, los cuales ya no se movían como minutos antes.

La brisa se disipó tan rápido como apareció y con ella el susurro celestial.

−Creo que sí puedes hacer la llamada −manifestó Débora−. Cuando estabas desmayado uno de los Pax cayó abaleado mientras hablaba por teléfono… Es posible que el aparato no haya sufrido daños… Debe estar cerca, tirado en el suelo −afirmó.

− ¡Vamos a buscarlo! −exclamaron emocionados y caminaron hacia la camioneta, la cual estaba a unos treinta metros de donde se encontraban.

Santiago seguía inmerso en oración. Las Carrozas de la Oscuridad se detuvieron por breves instantes. Sus pestilentes tripulantes, seres salidos de los abismos del averno, se movían inquietos y hacían girar sus cabezas en forma circular como si fuesen independientes del cuerpo. No sabían qué hacer o esperaban una orden. Las bestias que arrastraban las carrozas infernales lanzaban bufidos teñidos de azufre mientras estrellaban sus coces invadidas de gusanos sobre las nubes negras que resonaban como tambor de ultratumba.

−Cabalgó sobre un querubín y voló. Voló sobre las alas del viento. Puso tinieblas por su escondedero, por cortina suya alrededor de sí. Oscuridad de aguas, nubes de los cielos. Por el resplandor de su presencia, sus nubes pasaron. Granizo y carbones ardientes. Tronó en los cielos el Creador y el Altísimo dio su voz. Granizo y carbones de fuego. Envió sus saetas y las dispersó. Lanzó relámpagos y los destruyó −proseguía Santiago alerta y con la punta de la espada clavada en la nube.

Juan Diego y Luis Rafael cerraron de nuevo los ojos y también siguieron rezando el Salmo que inició aquel ángel vestido con ropa de adolescente.

Con sigilo las carretas comenzaron a cerrar el cerco en torno a Santiago. Parecían haber recibido el mandato que ansiosos esperaban sus monstruosos ocupantes.

El Kukenán había perdido todo su brillo. Aquella montaña siempre deslumbrante que se alzaba al cielo como centinela de gracia, estaba apagada. Las lágrimas de su cascada ya no se escuchaban. Tal vez huyeron temerosas por lo que estaba por acontecer. Tampoco el trinar de aquellos pájaros venidos del fondo de la sabana se escuchaba. Todo olía a muerte y pestilencia.

−Entonces aparecieron los abismos de las aguas y quedaron al descubierto los cimientos del mundo, a tu represión, oh Dios, por el soplo del aliento de tu nariz −continuaba Santiago sin levantar la vista del suelo.

Mientras rezaba, su cuerpo prodigiosamente se fue vistiendo con una brillante armadura color plata. Santiago siquiera parecía percibirlo. En pocos instantes le recubrió todo el cuerpo, menos la cabeza, que permanecía desnuda.

−Envió desde lo alto. Me tomó, me sacó de las muchas aguas. Me libró de mi poderoso enemigo y de los que me aborrecían, pues eran más fuertes que yo. Me asaltaron en el día de mi quebranto, pero el Señor fue mi apoyo. Me sacó a lugar espacioso, me libró porque se agradó de mí… −rezaba mientras lentamente se ponía de pie y con el escudo de la fe protegía su cuerpo.

A su alrededor el círculo se iba cerrando cada vez más.

El ensordecedor ruido de los cascos de las bestias infernales estaba enloqueciendo a Luis Rafael y a Juan Diego. Apoyaron Biblia y crucifijo en el suelo y siguieron orando con sus manos tapándose los oídos, aunque no solucionaba absolutamente nada. No había forma de escapar de aquel endemoniado destino.

− ¡El Señor es mí apoyo! −exclamó esta vez Santiago levantando la vista al cielo y apuntando su espada en alto−. ¡El Señor es mi apoyo! −repitió aún más fuerte y agregó−: Me sacó a lugar espacioso porque se agradó de mí.

Al decir la última frase, un deslumbrante caballo blanco con alas de ángel le pasó por debajo, lo montó en su lomo y se lo llevó hacia el infinito de donde había salido. Los relinchos de las bestias que tiraban Las Carrozas de la Oscuridad parecían llanto de ultratumba. Las monstruosas figuras, mitad humanas y mitad bestias que las guiaban, enloquecieron y en estridente coro maligno invocaron al Rey de los Infiernos, al Satanás de la morada del mal, al Lucifer de los cuernos teñidos de muerte.

Santiago fue salvado por el caballo blanco alado del Espíritu Santo, muy similar a lo que le sucedió a Santiago Apóstol, su hermano de devoción, quien jineteando un hermoso caballo blanco entró en el remoto año 843 a la batalla de Clavijo enarbolando en alto la Cruz de Santiago y portando en su diestra la espada de la verdad y la justicia legada por El Creador. Por mucho tiempo todos los cristianos de España festejaron su victoria sobre los conquistadores moros por lo que se animaron a salir a combatir en las guerras de la reconquista. El temple y el valor de Santiago Apóstol inspiraron a santos, devotos y varones de bien, por lo que nació una orden de caballería con su nombre.

De la impresión Luis Rafael estuvo a punto de perder el sentido e irse de cabeza sobre el pedregoso suelo. Juan Diego lo agarró a tiempo y lo recostó de su cuerpo.

−Sigue orando −le susurró al oído−. Si debemos morir, que la muerte nos tome como almas de Dios.

Luis Rafael siquiera pudo pronunciar una palabra. Estaba paralizado. El terror le impedía hablar. Sólo movió la cabeza para aprobar la decisión de su compañero.

Faltando diez minutos para las ocho Filardo y Delamadrid estaban sobrepasando la puerta principal de la Basílica Santa María degli Angeli e dei Martiri. En la iglesia sólo quedaban pocos feligreses porque la última misa se había celebrado a las seis de la tarde. Por ser Domingo de Resurrección sus puertas permanecerían abiertas hasta las ocho de la noche en punto. Luego serían cerradas hasta el día siguiente, las cuales volverían a abrir a las seis de la mañana.

En la entrada fueron recibidos por dos jovenzuelos y una muchacha, quienes le hicieron señas de seguirlos.

− ¿Quiénes son? −preguntó suave Delamadrid acercándose al oído de Filardo.

−Elegidos de Dios, Nion… Recuerde, hoy los ángeles deben despertar a los mártires que están en las Termas de Diocleciano.

−Sí, claro −contestó el arqueólogo no muy convencido de las palabras de su amigo.

Al pasar cerca del altar principal, tanto Delamadrid como Filardo se hincaron e hicieron una rápida señal de la cruz. Al terminar apuraron el paso para alcanzar a los tres jóvenes, quienes se les adelantaron algunos metros. El resonar de un teléfono celular hizo que todos se detuviesen. Era el aparato de Filardo. Éste lo sacó del bolsillo interior del saco y adhirió a la oreja.

− ¡Aló!... Sí, ¿dígame? −contestó en forma automática− ¡Gracias al cielo, hombre!... Sabía que no me fallarías −agregó dichoso−. ¡Es Simón! −comunicó a todos tapando con uno de sus dedos la bocina.

− ¡Dígale lo del Triángulo Divino! −le recordó Delamadrid al verlo tan alborozado mientras levantaba la manga de su camisa para chequear las manecillas del reloj.

− ¿Cómo dijiste qué dice la inscripción? −repreguntó al no haber escuchado bien–. Sólo a la luz de Sirios podrán leer lo no leído −repitió Filardo para que todos los demás escuchasen lo que le decía el fortachón Elegido.

−Lo de la alineación −volvió a recordarle el arqueólogo moviendo con desespero las manos.

−Pásame a José Pedro que debo decirle algo −solicitó en vista de que la comunicación tenía mucho ruido de retorno y comenzó a entrecortarse.

Segundos de silencio y espera. La hermosa imagen del Cristo Crucificado del vestíbulo circular, a la derecha de la entrada de la basílica, parecía moverse al compás de las lumbres de los cirios que tenía encendidos. Haciéndole frente, entre las sombras podía verse, la Capilla de María Magdalena, donde en un hermoso cuadro atribuido a Cesare Nebbia se representa el momento en que Jesús Resucitado se aparece a la Magdalena en forma de jardinero y, una vez reconocido, a fin de que no lo tocase, Jesús le dijo Noli me tangere, que significa No me toques porque aún no he subido al Padre.

− ¡Hola Pedro! −saludó con afecto al oír la voz del joven del otro lado de la línea. Lo quería como a un hijo y escucharlo le causó una infinita emoción−. Voy a ser breve porque la comunicación se está poniendo defectuosa y Simón dijo que podría cortarse de un momento a otro. También me contó algo de lo sucedido −afirmó dándole la espalda a Delamadrid y a los jóvenes Elegidos mientras avanzaba en busca de una mejor recepción.

Unas sombras que se movían entre las columnas de la basílica tenían en estado de alerta a los tres Elegidos. El arqueólogo se dio cuenta y también comenzó a escudriñar en la oscuridad.

−Escucha atentamente −solicitó mientras se movía− Debes alinear… −infames ruidos que se colaron a través del auricular interrumpieron la conversación. Parecía como si alguien estuviese friendo una docena de huevos dentro del teléfono−. ¡Alo!... ¡Aló! −alzó la voz desesperado Filardo haciéndola retumbar con eco en todo el sagrado recinto.

En la iglesia ya no quedaban feligreses, no obstante las sombras seguían moviéndose entre las sólidas columnas romanas de la basílica.

− ¡Aló!... ¿Me escuchas? −preguntó al borde de un ataque de nervios.

La línea seguía muerta. El nefasto ruido cesó, pero no se escuchaba nada ni a nadie del otro lado del receptor. Sólo silencio.

− ¡Por Dios, José Pedro!…Si estás escuchando oye bien lo que voy a decir −precisó desesperado−. A las tres en punto de la tarde, hora de Venezuela… Dentro de poco tiempo… No sé qué hora tendrán ustedes allá −comezó diciéndole a un aparato mudo−. Deberás alinear el Cuarzo Sagrado hacia el Tabor… Hacia el Tabor −repitió casi asfixiado por la angustia al no oír a nadie del otro lado de la línea−. Debes hacerlo… Debes unir el Triángulo Sagrado… A las tres en punto de la tarde… Recuer… −un manotón le arrebató el celular del oído.

Todos miraron hacia el aparato que iba dando tumbos de un lado a otro hasta que rodó más allá de la capilla dedicada a San Pedro, el Príncipe de los Apóstoles.

El cardenal Ribera le contó a Pellegrino parte, sólo parte, de lo que el “correo” de los Dei Pax le había dicho por teléfono. No podía informarle más porque la línea quedó muerta a los pocos minutos de haber recibido la llamada. Los dos clérigos estaban irritados por el desastroso resultado. Y, lo peor, no supieron si los Pax lograron arrebatarle a José Pedro lo que fue a buscar en el Ouzoud. Y, aún más grave, visto de la óptica de Ribera, si su sobrino había salido con vida o estaba muerto después de aquella sangrienta operación.

−Volverán a llamar… Quédate tranquilo. Tú sobrino está bien −afirmó Pellegrino a fin de aplacar la angustia que abatía al cardenal.

−Es que son unos brutos, monseñor… Usted escuchó cuando les dije que no se excedieran… Que evitasen hechos violentos −expresó en tono de indefenso cordero demostrando un fingido respeto al llamarlo “monseñor”, aunque, a decir verdad, no le tenía ninguno. Más bien, su actitud arrogante le causaba asco y repulsión ilimitada su tosco aspecto físico.

−Te voy a responder con una frase de Einstein, querido cardenal. Todo es relativo, amigo mío. A lo mejor desde su punto de vista no excederse era lo que hicieron.

−No me venga con estupideces −rebatió indignado en contradicción a su anterior hipócrita respeto−. Ellos son profesionales… Oiga bien, monseñor, pro-fe-sio-na-les −deletreó mirándolo en los ojos− y sus servicios le salen muy caros a la Iglesia.

−No te la agarres conmigo, hombre de Dios… Tú sobrino va a estar bien… No te preocupes −dijo en tono conciliador Pellegrino, pero maldiciéndole interiormente su falta de respeto y respuesta.

Una luz roja se encendió en la pequeña centralilla telefónica del despacho indicando que una llamada estaba a punto de entrar. Pellegrino, pese a sus setenta y dos años, se movió rápido hacia el escritorio y tomó el auricular cuando apenas había resonado en dos ocasiones.

− ¡Pronto! −contestó en italiano y enseguida se puso a escuchar−. Sí, capisco… Capisco −ratificaba para aseverar que entendía todo.

Escuchó por otros largos minutos. Siempre afirmaba. De su boca sólo salían monosílabos. Definitivamente Pellegrino era un hombre bien entrenado para la intriga y la discreción.

Ribera lo miraba en silencio y escuchaba. Trataba de adivinar sobre qué estaba hablando. Con quién, era misión imposible porque siquiera un susurro se escuchaba a través del otro lado del auricular, aunque estaba bastante cerca de Pellegrino. Su curiosidad lo tenía descompuesto. Él, que era tan espontáneo y explícito en sus conversaciones telefónicas que hasta el más distraído podía adivinar de qué y con quién hablaba, y su compañero de votos tan cauto, tan sigiloso, que parecía un mudo tratando de sostener una conversación.

De improviso se levantó del mullido y confortable sofá color escarlata y se acercó al escritorio con la intención de sacar de la caja de habanos un puro pero, más que nada, quería acercarse un poco para tratar de escuchar. Intuyendo sus intenciones, Pellegrino se alejó con el inalámbrico hacia el ventanal y siguió hablando.

Pronto colgó y volvió hacia el escritorio para poner el teléfono en su puesto. Ribera había encendido el habano y daba grandes bocanadas. No dijo una sola palabra. Sólo esperó a que el monseñor hablase.

−Uno de los de la Hermandad salió herido. No es nada grave y se pondrá bien. Pero esos imbéciles no pudieron sacar el documento de los bolsillos del viejo −indicó escueto.

− ¿Eso es todo?… ¿Y de qué tanto hablaban? −preguntó desorientado Ribera al ver que Pellegrino no tenía ninguna intención de compartir la información recibida.

− Son cosas de Estado. Sólo te diré que ahora, en este mismo instante, lo tienen bajo custodia, junto al profesor Delamadrid y otros tres muchachos que estaban con ellos.

− ¿Dónde?... ¿Dónde los tienen?… ¿Saben algo de mi sobrino? −preguntó ansioso el cardenal.

−Tú sobrino murió en un accidente automovilístico mientras regresaba del Ouzoud… Todos los que iban con él también murieron…

−Disculpe, monseñor, pero usted me está mintiendo.

− ¡Qué falta de respeto es esa!... Usted bien sabe quién soy y qué represento… Le exijo más respeto cardenal.

−Está bien, monseñor. Sé de su autoridad y jerarquía, pero antes de que se cayera la llamada mi informante afirmó que los habían ametrallado y la camioneta donde se desplazaba volcó… No dijo que hubiese sido un accidente vial, sino producto de las balas. Tampoco dijo que mi sobrino estaba muerto, sino que en ese instaste iba a revisar el vehículo pero se escuchó otro tiroteo y la llamada se cortó… ¿Me entiende bien?... Esa es la versión que yo manejo −afirmó casi retándolo a un duelo de argumentos, donde la primera víctima con toda seguridad sería la verdad.

−No voy a polemizar con usted. Como dije, mi información es otra. Del accidente sólo quedó vivo un hombre, al parecer norteamericano, que salió vagando trastornado y sin rumbo del auto… Posiblemente por efectos del golpe. Lo están buscando… Hasta ahí puedo informarle cardenal. Soy magnánimo con usted porque es mi amigo −expresó haciéndole un gesto de buena voluntad.

−Bien… Si es su última palabra la aceptaré. Aunque esperaré el informe de fray Benítez, quien siempre es muy preciso y no se anda con rodeo.

−Si es su voluntad, que así sea… Nunca me opongo a la voluntad de un santo cardenal −expresó Pellegrino casi mofándose.

−Tampoco podrá decirme nada de los profesores, supongo.

− ¿Cuáles profesores? −preguntó haciéndose el desentendido.

−El científico ese de los Nion y sus pruebas y del profesor Delamadrid.

−Creo que esta conversación ha concluido cardenal Ribera… ¿Qué hora es? −indagó haciendo caso omiso a la iracunda actitud de Ribera, quien apagó de mala gana el habano que fumaba.

Cenizas aún humeantes quedaron esparcidas sobre el pulido escritorio de madera veneciana del cinquecento.

−Está bien… Disculpe mi actitud infantil −respondió tratando de limpiar las cenizas del escritorio−. Pero dígame algo −manifestó mirándolo fijamente en los ojos− ¿Supo algo de La Vera Cruz?

−Pero no seas ingenuo Ribera… ¿Cuál Vera Cruz de mil demonios? ¿Es qué acaso no sabes que está perdida desde el año 33 después que murió Cristo?

−Claro que sí. Pero como su espía dijo que un arqueólogo del grupo de los facinerosos había ido a buscarla a Venezuela, creí que le habían informado algo sobre el asunto.

−Me sigues asombrando. Y tú crees que un imbécil arqueólogo va encontrar La Vera Cruz si la Iglesia tiene casi dos mil años buscándola y no la ha encontrado.

−Nunca se sabe… Un golpe de suerte…

− ¿Cuál suerte de mil demonios?... Reflexiona un momento y dime quién la llevó hasta esa montaña dónde la están buscando… Cómo es que se llama…

−El Kukenán… Es una de las primeras formaciones rocosas de la tierra… Cuando la Pangea…

−Déjalo hasta ahí y no me venga usted con lecciones de geografía o como se llame... Te estaba diciendo y dame una respuesta coherente y sabia, que quién y cómo llevaron La Vera Cruz hasta el…

−El Kukenán.

−Hasta el Kukenán… −repitió para completar la frase que había dejado inconclusa−. ¿Cómo cruzaron el océano en el año 33 d.C. los ladrones que se robaron la cruz?... ¿Cómo sabían que existía América si apenas fue descubierta en 1492?...

−Fácil, amigo monseñor −respondió rápido y contundente el cardenal con una burlona risita en sus labios−. No fue llevada en la época que usted pretende, sino mucho después del descubrimiento… Pudo haber sido el año pasado, o el antepasado y habrían cruzado el océano en avión o barco… ¿No le parece?... Y hoy en día hasta un niño de primaria sabe que América existe −concluyó con sarcasmo vil.

− ¡Bah!, tú con tu lógica del Opus Dei… Pero tienes razón y es bastante racional…

−Así es, hombre de poca fe.

−Bastardo cardenal… Me has ganado esta vez…

−Sin ofensas monseñor… Sin ofensas. Se lo perdono porque usted y yo somos iguales y somos buenos amigos.

La Vera Cruz de que hablaban los clérigos era la cruz en la que fue crucificado Jesús de Nazaret en el Monte de la Calavera. Sobre su destino y qué pasó con ella se sabe muy poco o casi nada. Las especulaciones en torno a su desaparición o quién o quiénes pudieron habérsela robado son infinitas. Existen muchas leyendas. Unas disparatadas otras no tanto. Comentaristas de la antigüedad afirmaban que a finales del año 326 la emperatriz Helena de Constantinopla, madre del emperador Constantino I, El Grande, ordenó que tiraran abajo el templo en honor a Venus, el cual se encontraba en el Monte del Calvario o Monte de la Calavera, para que sus súbditos excavaran en aquella dura y rocosa tierra en busca de La Vera Cruz. Después de tanto remover escombros y piedras, encontraron tres cruces. Las que se creen pertenecían al martirio de Jesús y de Dimas y Gestas, los dos ladrones crucificados junto al Nazareno. Como era imposible saber cuál de las tres correspondía a la de Jesucristo, la leyenda cuenta que Helena, tiempo después convertida en Santa Helena por obra y gracia de un Papa, hizo traer a un hombre muerto, cuyo cadáver ordenó que lo recostaran sobre la que creía era La Vera Cruz y aquel ser pronto resucitó.

La leyenda narra que la emperatriz le pidió a su hijo Constantino que fabricase en el sitio donde se encontró La Vera Cruz el templo más hermoso que ojos algunos hubiesen visto. Fue así como se construyó la Basílica del Santo Sepulcro, en la que se guardó la santa reliquia. Pero mucho tiempo después, en el año 613, Cosroes II, rey de los persas, que estaba en guerra con el imperio de Constantinopla, conquistó Damasco y en 614 entró a Jerusalén, saqueando y causando graves daños a la Iglesia del Santo Sepulcro. Como botín de guerra se llevó La Vera Cruz y otras reliquias sagradas a Ctesifonte. Cosroes II, para simbolizar su desprecio a la religión cristiana, la puso bajo los pies de su trono. Pero gracias al emperador Heraclio, quien después de sangrientas batallas derrotó a los persas, se pudo recuperar la Santa Cruz. Cumpliendo con su promesa, el emperador marchó triunfante hacia Jerusalén donde la repuso en el Santo Sepulcro. En al año 313 mediante el famoso Edicto de Milán, el emperador Constantino legalizó el cristianismo y junto a su madre, Helena, se convierten a la religión cristiana y desde ese momento comienzan a ser llamados San Constantino y Santa Helena.

No obstante esas eran sólo leyendas, fábulas sin ninguna sustentación científica valedera, porque ciertamente La Vera Cruz desapareció en el año 33 d.C., pero nunca nadie jamás volvió a saber de ella. Además, en el mismo lugar y montes vecinos fueron crucificados centenas de miles de cristianos durante el Imperio Romano y toda la madera que quedaba tirada después del sacrificio y condena, era robada y llevada a otros lugares para hacer casas y hogueras. ¿Pasó algo similar con La Vera Cruz?

Durante la Edad Media se decía que había tantos pedazos y astillas falsas de La Vera Cruz esparcidas por el mundo, que con ellas se podrían formar varios bosques. Hoy en día, en muchas iglesias dicen tener un pedazo de La Vera Cruz, pero todas son falsas, incluido el mayor de todos los fragmentos, el Lignum Crucis, que se encuentra en Santo Toribio de Liébana, en Cantabria. Calvino afirmó en su época que con la gran cantidad de madera que se decía formaba parte de La Vera Cruz, “podría haberse llegado a construir una buena flota de barcos”. La lista de fraudes, absurdas reliquias y todo tipo de objetos santos en posesión de la Iglesia Católica es tan infinita como vergonzosa. Muchos prelados e iglesias en el mundo aseguran poseer en sus recintos y a buen resguardo, todo tipo de huesos, dientes, pelo, tela y ropa de santos que nunca existieron o cuyo origen es dudoso.

Todas esas leyendas eran conocidas por Divor Klaus y la alta jerarquía de la Iglesia Católica, pero la Santa Sede no hacía ningún esfuerzo por desvirtuarlas. No le interesaba. Más bien le convenía, porque así mantenían a la feligresía bajo el signo de la duda y el temor, y, por supuesto, totalmente controlada.

¿Qué hizo, entonces, movilizar con tanto apremio a Divor Klaus desde el Monte Tabor hasta el Kukenán? ¿Qué decía el papiro que el etiquetó como el 3T5?

Las sombras tomaron formas humanas.

Filardo, Delamadrid y los Elegidos estaban completamente rodeados por más de una docena de Pax armados hasta los dientes.

Todos, excepto una persona que seguía semioculta en la oscuridad y recostada de una de las gigantescas columnas de granito rojo de la basílica, no llevaba vestimenta oscura. Un pálido reflejo blanco así lo hacía presumir.

A los rehenes los colocaron cerca del reloj solar. Delamadrid, un poco apartado de los demás, tenía los pies sobre la figura de un vigoroso Carnero que formaba parte del inmenso zodiaco incrustado en finas piezas de mármol en el piso del santuario.

Los Pax no hablaban, sólo cumplían labor de custodia. Parecían estar esperando instrucciones. Con sus piernas ligeramente abiertas, pero firmes como soldados pretorianos y sus armas apuntándoles la cabeza, mantenían a raya a los prisioneros. Filardo trataba de contener la sangre que le manaba por la nariz, aunque no era nada preocupante. El manotón que recibió para quitarle el celular malogró sus débiles fosas nasales. Los tres Elegidos se veían tranquilos, como si nada estuviese sucediendo. Delamadrid trató de caminar hacia donde estaba un cuadro que representaba el Martirio de San Sebastián, pero fue violentamente atajado y puesto junto a los otros. El arqueólogo no tenía ninguna intención de escapar, sino que un movimiento que apreció dentro de la pintura llamó su atención. Había sido una mera curiosidad científica y no un intento de escabullirse de sus captores.

La persona oculta entre las sombras encendió un cigarrillo revelando parte de su delgado rostro, el cual pudo verse recubierto en el celaje de humo. Tomó una bocanada y después otra. Al parecer desde la oscuridad observaba y decidía. Obviamente era el jefe de aquel grupo.

−Entonces sólo a la luz de Sirius podrán leer lo no leído. Estuve meditando sobre eso pero no le encuentro respuesta… Si quiere salir con vida de aquí usted me la dirá doctor Filardo −pronunció una dulce y melodiosa voz femenina con marcado acento italiano.

−Esa voz yo la conozco −afirmó sobresaltado Delamadrid−. Es… ¡Es la profesora Bertuccelli! −exclamó.

−Bravo anciano amigo −asintió en tono despectivo la mujer saliendo de su escondite−. Eres un hueso duro de roer, pero hoy también a ti te exprimiré todo lo que quiero saber −afirmó dejándose ver en toda su hermosura con el mismo taller blanco ajustado que llevaba cuando se los consiguió junto a su amiga Marcella en Piazza Barberini.

−No me podrás exprimir nada cara amica porque nada sé −contestó Delamadrid tratando de acercársele, pero fue empujado hacia atrás por un mal encarado Pax que parecía no haber sonreído nunca en su vida.

−Ya lo veremos viejo picaflor… Ya lo veremos… Primero comenzaré con Filardo −expresó señalándolo con la mano−. Tráiganlo acá −ordenó a dos de los matones que tenía bajo su mando.

Cumpliendo la orden, dos hombres caminaron hacia Filardo, lo tomaron bajo las axilas y casi a rastras lo llevaron hacia donde estaba la mujer.

− ¿Qué hora es?… ¿Qué hora es? –susurro el científico al pasar cerca de Delamadrid.

−Las ocho y cinco −respondió también en voz baja después de chequear el reloj.

− ¿Qué está pasando aquí? −reaccionó la Bertuccelli con tono grave−. ¿Por qué tanto empeño en saber la hora si dentro de poco puedes estar muerto? −interrogó intuyendo que algo extraño se traían los dos profesores.

−Es algo cabalístico… Nada especial −respondió rápido Filardo a fin de distraerla y evitar que sospechase sobre el verdadero motivo de su pregunta−. Mire, usted está parada encima del signo de Cáncer…Ve… Es algo cabalístico −manifestó ya frente a ella indicando con una mueca de su boca el enorme cangrejo del círculo zodiacal.

−Ustedes los viejos tienen cada cosa, pero yo no te creo viejo mentiroso −expresó lanzándole una fuerte bofetada.

La hermosa profesora tenía las manos protegidas por unos elegantes guantes de cuero negro y entre los dedos ajustada una puntiaguda manopla de brillante acero pulido.

La nariz de Filardo volvió a sangrar copiosamente. De su frente rojos hilillos de sangre comenzaron a rodar hacia pómulos y rostro.

−Yo no tengo ninguna prisa… Si es necesario pasaré aquí la noche… Pero tú me dirás todo lo que quiero saber, ¿entiendes? −dijo propinándole otro revés.

− ¿Qué quiere que le diga?... ¿Qué usted es muy bonita?... Bien, entonces la coplac…

Otro fuerte golpe, está vez en la boca, hizo callar a Filardo. Sus labios se abultaron como una coliflor de sangre. El arrugado pañuelo blanco con el que buscaba contener las pequeñas hemorragias había perdido totalmente su color original. Ahora parecía un ovillo de lana roja.

Los tres Elegidos permanecían callados. Siquiera se movían. No obstante, hacían girar sus ojos hacia ambos lados de la gran nave central de la basílica y el presbiterio. Irene, la joven muchacha, de preciosa cabellera negra, fijó en varias ocasiones su mirada en un enorme lienzo que representaba la Virgen entre siete ángeles. Delamadrid, inquieto, chequeaba a cada instante las manecillas del reloj.

−Espero que estés entendiendo que no estoy jugando… Que soy capaz de todo a fin de que me digas lo qué quiero saber… De todo, ¿entiendes? −expresó esta vez sosegada la Bertuccelli, a quien la entallada falda del taller blanco que vestía ponía al descubierto todo su hermoso y bien formado cuerpo.

− ¿Qué quieres saber? −preguntó resignado Filardo ante la insistencia de la resuelta mujer.

−Los escuché hablando de un Triángulo Divino… De una alineación hacia el Tabor… De un Cuarzo Sagrado con la inscripción Sólo a la luz de Sirius podrán leer lo no leído. Comenzaremos por ahí. ¿De qué cuarzo hablaban y qué quiere decir lo que tiene escrito? –preguntó sacudiendo con la punta de un dedo de su otro guante los residuos de sangre que habían quedado adheridos a la intimidante manopla de acero reluciente.

−No lo sé… Si escuchó lo que estaba hablando bien se pudo dar cuenta que tampoco sabía de qué se trataba −expresó sincero.

− ¡Mentiroso! −gritó casi fuera de sí la Bertuccelli levantando el brazo a fin de propinarle otro golpe, pero se contuvo. Bajó lentamente la mano y dijo−: Recuerde que yo también soy arqueóloga como ustedes… A mi no me pueden mentir.

−Usted se equivoca… Yo no soy arqueólogo, sino apenas un simple neurólogo −expresó con humildad.

− ¡Imbécil! −gritó golpeándolo−. Si todavía te quedan ganas de jugar yo tengo toda la noche para eso… Espero que resistas, viejo panzudo –sentenció dejando salir de su hermosa boca una neurótica risita. Parecía disfrutar ese sádico momento.

–Hablábamos de un cuarzo que encontraron en Marruecos… −manifestó Filardo resignado. Sabía que no podría resistir un golpe más. Que sus fuerzas lo estaban abandonando.

−Eso lo sé… Sé que José Pedro Aritema, otro del grupo de ustedes, estaba en el Ouzoud… También sé que lo creían muerto, pero dime ahora algo que no sepa o perderé otra vez la paciencia −afirmó amenazándolo con un nuevo golpe.

−Específicamente, qué quiere que le diga porque yo no sé más que usted…

− ¿Qué es el Triángulo Divino?... ¿De qué alineación y Cuarzo Sagrado hablaban?... ¿Por qué tiene que ser a las tres de la tarde?... ¡Responda!… Por favor hable profesor porque no me contendré −dijo mientras los dos fornidos Pax sostenían al regordete científico a fin de que no fuese a desplomarse en el frío mármol del piso.

−El Triángulo Divino, como usted bien sabe profesora, es el símbolo de la Santísima Trinidad... Padre, Hijo y Espíritu Santo −comunicó a fin de perder tiempo y no revelarle la íntima verdad, aunque El Triángulo Divino también era parte de esa trilogía.

− ¡No más cuentos profesor! −exclamó fuera de si descargándole un nuevo manotón.

Después del trompazo el doctor Filardo perdió el conocimiento. Los hombres que lo sostenían buscaron reanimarlo, pero no pudieron.

Delamadrid estaba indignado y aterrado a la vez. No entendía como aquella hermosa mujer podía ser tan brutalmente sádica y fina al mismo tiempo. Los tres Elegidos parecían sufrir en sus adentros, pero no pronunciaron ni una sola palabra. Estuvieron totalmente inexpresivos durante la brutal paliza. Sólo movían los ojos. Los hacían girar en posiciones y ángulos diferentes. A veces daban la idea de estar mirando los blancos capiteles de mármol de aquellas inmensas columnas de granito rojizo, otras las obras maestras, repletas de ángeles, arcángeles y querubines que adornaban las paredes de la basílica.

−Tráiganme al otro y traten de que éste vuelva en sí −ordenó con desprecio dirigiéndose a los Pax.

Los hombres fueron a cumplir con lo solicitado. Delamadrid, con su metro ochenta de estatura y porte atlético, no parecía temerle a aquel reto. “Si mi amigo lo soportó, yo también lo haré”, se dijo a sus adentros. Cuando los dos hombres estaban por tomarlo por debajo de las axilas, igual que hicieron con Filardo, este se opuso.

−Un momento. Iré por mis propios medios −dijo peinándose con sus dos manos hacia atrás su largo cabello castaño claro.

−Muy valiente, mí querido picaflor. Veremos cuánto te dura esa arrogancia que tienes dibujada en el rostro −manifestó la Bertuccelli dándole un fuerte manoplazo que lo hizo tambalear.

−No te tengo miedo… Miedo tendría pasar una noche a solas contigo, inmunda bruja −apuntó sarcástico y forzando una sonrisa en su boca ensangrentada.

−Las mismas preguntas que le hice a tú amigo que está ahí, como un saco de inmundicia, también van para ti −expresó señalando el cuerpo de Filardo que estaba tirado en el suelo con unos de los mercenario inclinado sobre él tratando de reanimarlo.

−Las mismas repuestas que te dio mi amigo, son las mías… No sé nada. ¿Entiendes?... ¡Nada!... −exclamó retándola mientras uno de sus captores lo mantenía inmovilizado con una Doble Nelson.

− ¡Imbécil idiota! −gritó mientras levantaba la mano con furia para darle otro manotazo con la reluciente de filosas puntas de acero a la altura de los nudillos.

− ¡Quietos todos!... ¡El qué se mueva lo mato! −conminó la voz de un hombre que en la oscuridad caminaba hacia ellos.

−Hans… ¡Hans Müller! −exclamó sorprendido Delamadrid al verlo salir de las sombras llevando en sus manos dos pistolas de alta potencia.

−Sus armas al suelo y acuéstense boca abajo −ordenó a los Pax mientras seguía caminado hacia el centro de la nave principal apuntándolos con sus armas− Usted también profesora y sáquese de los dedos ese ridículo juguete −manifestó refiriéndose a la manopla.

−Pero, cómo… ¿Qué haces aquí?... ¿Cómo nos conseguiste? −preguntó totalmente confundido Delamadrid.

−Los seguí… Hice lo mismo que hizo ésta mujer −expresó indicando a Susanna Bertuccelli, quien le dirigía una rabiosa mirada desde el suelo.

−Entonces la sombra que creí ver mientras iba hacia Piazza Barberini eras tú…

−Posiblemente… –contestó escueto.

−Tú fuiste el de los disparos… Tú salvaste al doctor Filardo, ¿no es así? −preguntó tratando de encajar todas las piezas en su mente.

−Así es profesor… Pero no se inquiete, yo estoy de su lado −afirmó Hans sonriéndole al ver que Delamadrid se estaba poniendo un tanto paranoico.

Extrañamente los tres Elegidos de Dios no se movieron de dónde estaban. Seguían con la misma actitud de girar los ojos en casi todas las direcciones de la fastuosa e inmensa basílica. No dieron ni un paso adelante. Tampoco levantaron alguna de sus manos o trataron de pronunciar palabra alguna. Siquiera articularon un dedo. Sólo observaban el entorno.

−Pero usted no era filólogo… ¿Qué hace con esas armas? −preguntó secándose con los dedos un hilillo de sangre que le molestaba cerca de la nariz.

− ¡Claro que soy filólogo! Pero también trabajo para ellos −manifestó señalando con una mueca a los tres Elegidos.

− ¿Para ellos?...

−Sí, para ellos y por favor ayúdeme con las armas… Recójalas y amontónela todas en un solo sitio −solicitó mientras con sus pies las quitaba del alcance de los Pax, quienes se habían tendido en el suelo boca abajo, igual que lo hizo la hermosa y sádica mujer.

−No entiendo… Un filólogo disfrazado de matón o es al revés.

−Ninguna de las dos cosas profesor… Sólo un hombre de Dios que trabaja para alcanzar la Tierra Nueva y al mismo tiempo expiar algunas atrocidades cometidas por sus ancestros…

− ¿Culpas de ancestros?... ¿Qué quiere decir con eso? −preguntó Delamadrid totalmente repuesto del golpe dado por la jefa de los Pax.

−Es una larga historia. Algún día se la contaré tomándonos un buen Brunello en un sitio tranquilo −expresó mientras se acercaba hacia el doctor Filardo, quien seguía tendido en el piso inconsciente.

−Intento frustrado, querido Hans −escucharon ambos hombres a sus espaldas−. Ahora quien tendrá que tirar esos juguetes será usted.

Los dos hombres voltearon instintivamente y frente a sus narices vieron a la también muy esbelta y elegante papiróloga Marcella Buti llevando en sus manos una poderosa metralleta UZI.

−Te demoraste mucho −recriminó la Bertuccelli levantándose del suelo−. Se arruinó todo mi traje blanco −afirmó sacudiéndole unas pelusas que se habían adherido al vestido.

−Me estaba divirtiendo un mundo viendo a este par de imbéciles celebrar su victoria −expresó mientras los apuntaba con cara de pocos amigos.

− ¿Usted también forma parte de esta conspiración?... Debí habérmelo imaginado −se recriminó Hans mientras dejaba sobre en el frió mármol del suelo su dos pistolas.

−Gato que caza ratón es cazado, ¿no lo crees?

−Qué quiere decir…

–Que mientras tú seguías a Susanna y a los profesores yo te seguía a ti… Nunca desestimes la astucia de una mujer.

− ¡Basta de tantas palabras! −ordenó la Bertuccelli, quien a todas luces era la que comandaba el grupo−. ¡Tomen nuevamente sus puestos! −indicó a los Pax−. Y tú −dijo dirigiéndose a Marcella−, encárgate de que estén bien vigilados, porque tengo que hacer una llamada… Otra cosa querida, recuerda que esta noche tú y yo vamos a celebrar esto muy juntitas −expresó lanzándole una seductora mirada y un beso mientras se alejaba hacia unas oscuras columnas que le brindarían privacidad y discreción a la llamada.

Giuseppe Pellegrino puso un CD de La Traviata en el estupendo equipo de alta fidelidad empotrado en un elegantísimo mueble de madera del mismo estilo veneciano de su escritorio y se sentó del lado contrario de la escribanía a fin de quedar cerca de donde estaba cómodamente arrellanado el cardenal Ribera.

−Las cosas están cambiando a nuestro favor −comentó luego que recibió una llamada con buenos augurios sobre las operaciones emprendidas aquel Domingo de Resurrección.

−Espero que mi gente también llame con agradables noticias −reflexionó Ribera levantándose del sillón.

−Las dos mujeres cumplieron cabalmente con su trabajo. La primera parte la lograron de forma impecable. Espero que en la segunda etapa también salgan triunfantes… Pero que sea rápido −sentenció.

−Dices que son expertas en el arte de hacer hablar a la gente…

−De lo mejor. Están muy bien entrenadas. La más joven y bonita parece la reencarnación femenina de Torquemada, el Príncipe de la Inquisición −expresó Pellegrino esbozando una satisfecha y sádica sonrisa.

−Usted exagera, monseñor.

−No, no es ninguna exageración. Por nada en el mundo me gustaría estar contra ellas… Menos mal que están de nuestro lado −subrayó totalmente seguro de lo que estaba diciendo.

−Pero son tan crueles así como usted dice −indagó Ribera incrédulo, acariciándose la perilla de su barba.

−Me han contado ciertas cosas que ponen los pelos de punta… Pero mejor dejemos ese asunto… ¿Qué horas es? −preguntó impaciente.

−Las ocho y treinta… Ya falta poco. No se inquiete hombre.

−Espero que les saquen la información antes de la hora −manifestó Pellegrino mientras vagaba por la oficina moviendo las manos al compás de la ópera de Verdi tal como si fuese un director de orquesta.

− ¿A qué hora dijo que debía ser el asunto ese de la alineación?

−A las tres de la tarde hora de Venezuela.

−Aproximadamente a las nueve de la noche de Roma −manifestó Ribera después de hacer unos rápidos cálculos mentales.

−Por favor, no venga con eso de aproximadamente. Tenemos que ser precisos −respondió el monseñor dejando de hacer aquellos estúpidos movimientos con sus manos.

−Es qué en realidad no estoy muy seguro del cambio de horario de Venezuela. Deben ser seis o seis horas y media de diferencia… Algo así…

−Yo no puedo sujetarme a “algo así” −expresó remedándolo Pellegrino−. Debo estar seguro. Voy a llamar al Departamento Internacional para que me informe con precisión −dijo mientras se dirigía hacia la pequeña central telefónica que estaba sobre su escritorio.

− ¿Y estarán a esta hora allí, hoy día de Pascuas?

−Sí, amigo mío. Cumplen tres turnos permanentes de ocho horas diarias las veinticuatro horas del día en los trescientos sesenta y cinco días del año y durante toda la vida mientras la Iglesia exista −precisó antes de tomar el teléfono y marcar.

− ¡Excelente organización la nuestra! −afirmó orgulloso el cardenal Ribera.

− ¡La mía cardenal!… La mía −recordó el viejo dándose con una mano en el pecho mientras con la otra mantenía el auricular cerca del oído en espera de respuesta.

Cuando los prelados hablaban sobre las dos mujeres que tenían bajo custodia al doctor Filardo, Delamadrid y a los jóvenes Elegidos de Dios en la Basílica Santa Maria degli Angeli e dei Martiri y se refirió a que la Bertuccelli era más cruel que Torquemada, se referían al Gran Inquisidor español, tristemente célebre por sus trágicas ejecuciones. El monje dominico, confesor de Isabel La Católica, fue la típica consecuencia de la endiablada sociedad española de su época. El despiadado inquisidor entorpeció todo el florecimiento intelectual español de toda la segunda mitad del siglo XV. Lo peor, es que nunca se arrepintió de quemar “herejes” o de expulsar vilmente a judíos de todo el territorio peninsular. Se decía que para él no contaba edad. Cualquier persona mayor de doce años, en caso de las niñas, y de catorce, en los varones, eran completamente aptos para la Inquisición y si eran hallados culpables irían a la hoguera como cualquier adulto. ¿Cómo podrían defenderse esas pobres e inocentes criaturas del sadismo de la Inquisición? Para el Santo Oficio bastaba que una persona no comulgara con las ideas de la Iglesia para ser calificada de “hereje”. Pero a los que perseguía con más saña, su gran botín de caza, era a los conversos, las personas que por miedo y para evitar el acoso religioso, se convertían al cristianismo para impedir ser calificados de “herejes”. De todas formas, a quien se le ocurriese ir contra la Inquisición era tildado de sospechoso y sometido a las más indignas torturas antes de ser masacrados. Las matanzas y crueldades en nombre de Dios duraron más de cincuenta años y costó la vida de millares de inocentes. Muchos libros y conocimientos fueron quemados por capricho de los inquisidores. Quién sabe cuántas joyas de la literatura se perdieron en esas grandes hogueras y cuántos nuevos inventos, descubrimientos y proyectos arquitectónicos que hubiesen podido despertar a España, mucho antes que a Italia, en el florecimiento del Renacimiento.

Torquemada se convirtió en el símbolo de la crueldad y fanatismo al servicio de la religión y no murió arrepentido, como se dice, por quemar miles de personas inocentes ni de expulsar judíos, pero sí viejo, paranoico, avariento y miserable.

La efectividad de la organización de inteligencia de la Santa Sede dirigida por Giuseppe Pellegrino, ex arzobispo de Milán y hombre clave del Vaticano, había sido puesta a prueba, aunque en una muy pequeña escala. No había pasado siquiera un minuto cuando el teléfono de su despacho sonó. Era uno de los monjes-agentes del Departamento Internacional que le suministrada la información que había requerido momentos antes.

−Usted estaba cerca de la respuesta correcta, pero no era la exacta −expresó tomando en sus manos la pequeña hoja de papel donde había anotado los datos suministrados por el agente−. La diferencia horaria entre Italia y Venezuela es de seis horas y media debido al horario de verano que entró en vigor el veintinueve de marzo a las cero dos horas y estará vigente hasta el veinticinco de octubre de este mismo año hasta las cero horas. La diferencia con Marruecos, país que no ha adoptado el horario de verano, es de exactamente dos horas hacia atrás −manifestó orgulloso de la información aportada después de leer la pequeña nota, la cual dejó caer suavemente sobre el escritorio.

− ¿Por qué tus efectivos hombres no te mandaron la información por fax? −preguntó punzante y envidioso, denigrando de aquella “efectiva organización”, tal como la llamaba el monseñor.

−No juegues conmigo Ribera, que no estoy para bromas… El dichoso aparato se dañó ayer y no han venido a reponerlo… Tú sabes, la Santa Pascua −expresó excusando la falta de eficiencia demostrada en aquel pequeño detalle.

−Está bien, tranquilízate… Sólo era una broma.

−Volveré a poner La Traviata o prefieres otra música… Otra ópera… −preguntó amable el viejo monseñor mientras se dirigía hacia el equipo de sonido.

−O sea −expresó reflexivo Ribera, volviendo al tema de las horas y obviando la pregunta sobre sus preferencias musicales−, que cuando aquí sean las nueve y media de la noche en el Kukenán serán las tres de la tarde… ¿Estoy en lo cierto? −indagó.

− ¡Correcto!… Ciertamente es así −contestó Pellegrino mientras volvía a levantar sus manos a los acordes de la música de Giuseppe Verdi, el inmortal genio musical italiano que llevaba su mismo nombre.

−Y en Marruecos con relación a nosotros serán las siete y media de la noche… ¡Qué extraño! −reflexionó en voz baja, casi para sus adentros, pero Pellegrino lo escuchó.

− ¿Qué te parece extraño? −inquirió.

−Es una tontería… Una estupidez de mi mente analítica.

−Está bien... Está bien, mi sabio amigo. Eres todo un gran científico −atajó Pellegrino curioso−. Pero me puedes decir qué es extraño.

−Qué todas las horas, al convertirlas en números, o sea 3 de la tarde, 9 y 30 de la noche y 7:30 llevan implícitos el número 3.

− ¿Y eso qué significa?

−No lo sé… Sólo algo extraño… Una coincidencia, quizás...

Aunque Filardo no podía escucharlo, José Pedro oyó perfectamente bien todas las indicaciones que el científico le daba a través de la línea telefónica. Pero ahora el grupo tenía otro problema. Estaban metidos en una hondonada y era muy difícil, por más experto que se fuese, ubicar con exactitud desde allí el Tabor para alinear el Cuarzo Sagrado.

El otro grave problema era que no tenían vehículo para buscar lo más rápido posible alguna pequeña colina desde donde hacer la alineación. La Hummer había quedado boca arriba y posiblemente no estaría operativa por todo el aceite y gasolina derramada.

Siquiera valía la pena tratar darle la vuelta porque en ese intento, el cual seguramente resultaría vano, perderían demasiado tiempo. Y tiempo, precisamente, era lo que no tenían. Las camionetas de los Pax estaban igualmente destrozadas. Anochecía muy rápido y deberían apresurarse si querían cumplir con las instrucciones de Filardo.

−Desde aquí no podrás apuntar el cuarzo. Yo tengo una pequeña brújula y sé que Jerusalén y, por lo tanto, el Tabor, está hacia el sur. Lástima que el GPS de la camioneta se destrozó… Con el hubiese sido todo más fácil −manifestó Dark.

− ¿Cómo sabes qué se dañó? −interrogó el joven arqueólogo.

−Cuando me metí a sacarlos lo vi… Está hecho añicos −dijo haciendo un gesto con las manos.

− ¿Entonces qué sugieres?... Tú eres el experto −indagó totalmente desorientado José Pedro.

−Comenzar a caminar hacia donde están los traficantes de armas… Es relativamente cerca de aquí… Allí hay una pequeña colina desde donde podremos intentar la alineación. ¿Qué piensan ustedes? −preguntó dirigiéndose a Simón y a Débora.

−Bien… Creo que es lo más indicado, pero debemos apresurarnos… Queda muy poco tiempo y la distancia no es tan corta como dices −respondió Débora mientras señalaba hacia un punto como si conociese el camino.

−Veo que todos coincidimos en darnos prisa… Entonces comencemos a caminar −sugirió José Pedro acomodándose nuevamente el morral con el Cuarzo de María Magdalena en la espalda.

−Esperen un momento −contuvo Dark−. Primero busquemos las cosas necesarias en la camioneta.

– ¿Cuáles cosas? −indagó curioso el arqueólogo.

−Nuestro salvoconducto, amigo… Nuestro salvoconducto…−expresó mientras iba hacia la Hummer.

Dark apoyó en el suelo la ametralladora que colgaba de su hombro, se echó al piso boca abajo y arrastró hacia el interior del vehículo accidentado. Al par de minutos salió con varias recargas, el bulto lleno de granadas que con el volcamiento había ido a parar al fondo de la camioneta, la subametralladora que dejó tirada José Pedro y su gorra del béisbol.

Otra vez de pie, sacudió el polvo de su ropa, se puso la gorra y recargó la pequeña HK-MP5. Cuando estuvo lista se la lanzó al arqueólogo, quien en excelente reflejo la atrapó en el aire.

−Ese es tu salvoconducto… El mío está aquí −precisó mientras introducía una caserina en la SAW de 5.56 mm. y terciaba entre hombro y espalda el bulto con las granadas. Ahora sí estoy listo −afirmó y comenzó a avanzar hacia el sur.

− ¿Habrá peligro más adelante? −preguntó precavido José Pedro.

Nadie parecía haberlo escuchado. Simón y Dark estaban muy ocupados abriéndose el paso hacia la carretera pavimentada.

−Por ahora no −contestó Débora mirándolo con ternura.

Presentía la inquietud del arqueólogo. El día había sido muy rudo con él, un hombre que muy pocas veces salía del mundo de los libros y las excavaciones y ahora se encontraba inmerso entre persecuciones y tiroteos

Dark volteó a verlos. Era el mayor de todos y la única persona con experiencia en cuestiones de combate. Débora y Simón apenas eran unos jovencitos, al igual que José Pedro. En sus manos tenía la responsabilidad de sus vidas. Estuvo a punto de perderlos una vez y se había prometido que eso no volvería a ocurrir. No se arriesgaría a dejarlos solos ni por un instante, siquiera para salvar su propio pellejo.

− ¿Qué hora es? −preguntó José Pedro dándole alcance a Dark, quien era el único del grupo que llevaba reloj.

−Las dieciocho y cuarenta y cinco −contestó sin dejar de perder el paso después de consultar su cronógrafo estilo militar−. Lo siento, las seis y cuarenta y cinco −corrigió enseguida al ver la cara de asombro que puso el arqueólogo.

−Disculpa Dark, podrías también decirme ¿qué hora podría ser en este momento en Venezuela? −interrogó dubitativo.

−Estamos en el paralelo sur, latitud 13 grados 3 segundos y 66 grados al oeste −comezó diciendo en broma pero con su cara muy seria mientras el arqueólogo lo observaba perplejo. Pronto dejo asomar una de sus pocas sonrisas y expresó: – No… No sé, José Pedro. Estaba bromeando, pero creo que deben ser algo así como la una y media o dos de la tarde.

−Son las dos y quince exactamente. Hay que apurar el paso −precisó Débora, quien ayudada por la mano de Simón fue la última en subir el desnivel que finalmente le haría posar sus pies sobre la carretera pavimentada.

−Desde este momento es mejor caminar en silencio y estar alerta −advirtió Dark−. No creo que esos hombres se dieron por vencidos así nada más… Seguramente mandaron a otros y en estos momentos podrían estar buscándonos. Aquí estamos al descubierto, por eso les ruego que hagan el menor ruido posible… Cero conversaciones, ¿de acuerdo? −advirtió a todos llevándose el índice a la nariz.

La noche ya había teñido con su manto aquel desolado y árido paisaje.

Semejante a espejismos, mortecinas luces de aldeas berebere surgían y se escondían en la distancia según el desnivel de la vía. Los cuatro viajeros caminaban en silencio en pos de un sueño.

Sólo dos de ellos, Débora y Simón, sabían cosas que, por ahora, no les estaban permitidas revelar. No obstante, su sola presencia les daba fuerza espiritual para seguir.

Dark, ya conocía sus poderes, y aunque para José Pedro era su primera experiencia divina, creía de todo corazón en ellos y en la anunciación de un mundo mejor, menos materialista, mercenario y rapaz. Estaba convencido de que el hombre se había convertido en el depredador más fiero y sanguinario del planeta y que de seguir así el mundo y todo lo que estaba dentro de el se aniquilaría a sí mismo. Que iba camino a una irremediable catástrofe y que, a toda costa, debía detener su furiosa carrera hacia la autodestrucción.

− ¡Allí!... ¡Allí esta Sirius! −exclamó en sofocos José Pedro.

− ¡Shuuuu! −susurró Dark mientras también miraba al cielo.

− ¿Estamos cerca de la colina? −indagó en baja voz el joven arqueólogo.

−Si, falta muy poco. Pero ten cerrada la boca porque creo haber visto sombras en la oscuridad. ¿Y tú Simón?... ¿Percibes algo Débora? −preguntó el veterano ex combatiente mientras les hacia señas a todos de echarse al suelo.

−Son seis a tú izquierda −precisó Simón−. Todos están armados.

−Otros cuatro vienen de frente a nosotros, pero no nos han visto −apuntó Débora−. Los seis que señaló Simón sí y se están comunicando por radio con el otro grupo.

− ¿Qué haremos? −interrogó alarmado José Pedro.

−Nos internaremos hacia allá −manifestó indicando un montículo rocoso−. Esta vez no nos separaremos. Tú te quedas al lado de Simón –ordenó dirigiéndose a José Pedro– Yo cuidaré de Débora −precisó mientras caminaba hacia el sitio señalado.

En Santa Maria degli Angeli e dei Martiri los interrogatorios habían comenzado nuevamente. La Bertuccelli ahora estaba más furiosa que nunca. El doctor Filardo seguía inconsciente tirado en el suelo. Delamadrid temió por un momento que hubiese muerto, pero de pronto un fuerte ronquido del viejo científico le hizo borrar esa idea de la mente. El pobre se la pasaba metido en su laboratorio casi sin dormir aunque si con mucho de comer, y el agotamiento debido a largas semanas de continuo trabajo se evidenciaba en las grandes ojeras que siempre le acompañaban, por lo que aprovechó la golpiza para darse un descanso y dormir un poco. Los jóvenes Elegidos parecían estatuas. Seguían sin moverse y con los ojos girando dentro de sus orbitas. Aunque ahora eran más intermitentes. Parecían recibir señales y órdenes de un sitio muy recóndito. Siquiera se notaba un mohín en sus rostros. No movían otra parte del cuerpo que no fuesen los ojos, no obstante se les apreciaba alerta. La jovencita Irene, que vestía un amplió pantalón color azul cielo y una franelilla blanca bastante escotada, dejó repentinamente de rotar los ojos y los fijó en el monumental órgano tubular que estaba en la capilla de San Bruno, en un lateral de la fastuosa basílica, que pese a las amortiguadas luces ella podía ver perfectamente bien.

−Ahora si estoy furiosa. Arruinaron mi traje nuevo… ¡La pagarán con su sangre! −explotó la profesora Bertuccelli, quien en un ademán muy típico italiano se mordió la pulpa interior de su dedo índice para indicar lo molesta y rabiosa que estaba−. Tráiganme acá al imbécil que lo hizo −expresó señalado con el mismo dedo derecho que se había mordido a Hans Müller y dirigiéndose a Delamadrid advirtió−: Descanse un poco profesor y vaya pensando bien lo que me va a decir porque después que termine con el alemán le tocará a usted −concluyó mientras dos fornidos Dei Pax llevaban al rubio filólogo ante su presencia.

Debido a los desplazamientos que hizo en el interior de la basílica minutos antes, Delamadrid había quedado con sus pies sobre la inscripción que señalaba Stellae Polaris, mientras que frente a sus narices y a corta distancia podía observar una placa de mármol blanco que estaba adherida a una pared lateral recubierta en inconfundible traventino rojo, en cuyo interior se leía claramente LA MERIDIANA DI S. MARIA DEGLI ANGELI.

Esa Stellae Polaris o Estrella Polar donde causalmente habían quedado posados los pies del arqueólogo, estaba debajo del crucero de la suntuosa edificación religiosa y formaba parte del Reloj Solar de la basílica, el cual fue construido sobre la base exacta del diseño original de Miguel Ángel por solicitud del Papa Clemente XI e inaugurado el 6 de octubre de 1702. Con dicho reloj se pretendía demostrar la exactitud del Calendario Gregoriano y determinar la fecha de la Santa Pascua a través de los movimientos del Sol y la Luna. Y en esa precisa fecha estaban ahora. En Domingo de Resurrección, el día más importante de la cristiandad, porque sin la Resurrección el catolicismo se vendría abajo por no tener otra bases de sustentación donde asentar la fe.

Dos Pax mantenían firme a Hans mientras la iracunda Susanna volvía a encajar en sus dedos la reluciente manopla con las cuatro mortales puntas de acero dirigidas a la cara del recién llegado.

−Hace rato dijiste que trabajabas para ellos. ¿Quiénes son ellos? ¿A quién te referías? −preguntó haciendo el contenido ademán de tirarle el primer revés con la punzante arma.

−Espere un momento −atajó Hans con educación−. No hace falta que se destroce sus dedos. Le diré todo lo que quiera saber, pero guarde esa cosa, por amor a Dios −solicitó muy dispuesto a hablar.

−Entonces empieza −respondió la hermosa mujer bajando la mano en que tenía puesto el siniestro aparato−. ¿Quiénes son ellos? −repitió más calmada, con voz grave, mirando directamente los ojos de Hans.

−Los Elegidos de Dios…Los seres cuya existencia la Iglesia niega con obcecada terquedad −respondió sincero.

Una rotunda carcajada resonó por toda la basílica. Los tres Elegidos, pese a la revelación de Hans seguían imperturbables, igual que siempre.

−Si vas empezar igual que el imbécil de Filardo, te dejaré peor que él… No más bromas disgrazziato e fetende nazi −maldijo en italiano− ¡Habla!… ¿Ellos te pagan?... ¿Quién son ellos en verdad? −preguntó con un gesto de asco señalando a los tres Elegidos.

− ¡Mujer de poca fe!... ¡Ellos son los Elegidos de Dios!… Los ángeles del milenio… Los Nion o Niños Luz o como quieras llamarlos… Entend… −un bestial revés con la manopla no le dejó concluir la frase.

El rostro de Hans comenzó a sangrar, aunque permanecía firme y con mirada retadora ante la Bertuccelli, quien pese a su sadismo y la furia que destilaba por los ojos, seguía viéndose hermosa. Nerviosa y confundida ante la respuesta dada por el joven filólogo alemán, comenzó a acariciarse con los dientes su carnoso labio inferior. Había tanta tensión en aquellas neurasténicas caricias, que un rocío de sangre brotó de su piel.

De pronto, como espectros salidos de las catacumbas que silenciosas serpentean con su ancestral olor a muerte el subsuelo de la milenaria Roma, unas extrañas figuras fueron materializándose delante y detrás de los Pax y los atenazaron fuertemente. Desprevenidos y sin esperárselo siquiera en su imaginación más virulenta, aquellos rudos hombres, curtidos en el salvajismo más despiadado, se aterraron al sentir el gélido frío de las manos que los sujetaban. Las caras de aquellas criaturas no eran de ninguna forma fantasmagóricas. Su piel color cal grisácea húmeda y el borde palpebral de sus ojos carente de pestañas de un límpido blanco, más bien transmitían un sufrimiento remoto y lacerante. En sus ojos estaba escrita toda la historia de la crueldad humana. Eran rostros plañideros, pero también ungidos de esperanza. De una larga esperanza que no murió con ellos, sino que siguió viviendo a través de los siglos en una sola palabra, la más corta pero también la más grande, hermosa e inmensa que humanidad y universo entero hayan podido escuchar nunca: fe. Jamás una sola palabra ha ganado tantas batallas y conquistado tan enormes y extensos continentes. Jamás una sola palabra ha estado tantas veces y por tanto tiempo en el corazón de las personas sin apartarse de ellos un solo instante. Jamás árbol alguno ha echado tan grandes y hermosos frutos. O raíz ha llegado tan profundo y penetrado océanos, ríos y surcado montañas hasta llegar al infinito. En los rostros de aquellos seres estaba escrito todo eso y mucho, pero muchísimo más.

La bella y sádica Bertuccelli, que instantes antes se vanagloriaba de tener el poder y todo el control en sus manos, ahora estaba aterrada. Temblaba como la hoja de una higuera a punto de desprenderse por la fuerza del viento.

– ¿Quiénes son ustedes?... ¿De qué infierno salieron? −preguntaba desvariada y fuera de si.

Sus ojos parecían querérsele salir de las órbitas. La ruda mujer se había convertido en un mansa y asustada gatita.

Marcella, en cambio, luchaba por desembarazarse de las heladas tenazas, pero sus intentos eran vanos. Sudaba y su hermoso rostro blanco, inmaculado como una perla, había tomado un aspecto tétrico. Hacía frenéticos esfuerzos por liberarse. La pintura rojo carmesí de sus sensuales labios se los había estrujado tantas veces sobre sus desnudos hombros, que ahora semejaban los de un payaso. Su cuerpo se humedeció tanto, que gotas de sudor impregnadas con el rouge de sus labios rodaban sobre su descotada franelilla blanca. De la ruda y amenazante mujer que llegó a la basílica metralleta en manos, no había quedado ni el recuerdo.

En el mismo instante que comenzaron a materializarse las figuras, los tres jóvenes Elegidos corrieron a socorrer al doctor Filardo, quien seguía inconsciente boca abajo en el suelo. Los dos varones le dieron vuelta y posando rodilla en tierra comenzaron a prestarle los primeros auxilios. Irene se arrodilló junto a su cabeza, la tomó con ambas manos y la mantuvo ligeramente elevada mientras el más espigado de los Elegidos comenzaba a secarle la sangre del rostro con un pañuelo.

−Va a estar bien… Pronto recuperará el sentido −dijo el joven Elegido al profesor Delamadrid, quien se había acercado a fin de ayudar.

− ¿Qué sucedió? … ¿Qué son esas cosas? −preguntó todavía bastante asombrado pero sin olvidar su nato oficio de investigador de cosas ocultas y extrañas.

−Mártires… Ellos viven aquí con todos nosotros −respondió con dulce naturalidad la muchacha alzando ligeramente la cabeza para clavar sus expresivos ojos en la imponente estampa del arqueólogo que estaba parada junto a ella.

−Con ustedes tres querrás decir −buscó aclarar Delamadrid.

−No, con todos nosotros… Somos muchos y vivimos aquí −reveló Irene como si lo que había dicho fuese lo más normal del mundo.

− ¿Muchos?... ¿Aquí?... ¿Dónde? −interrogó atropellándose con sus propias palabras y confusión.

−Abajo… Él sabe −expresó señalando a Filardo, quien comenzaba a mover la cabeza en evidente muestra de que estaba despertando.

Mientras los Elegidos y Delamadrid atendían a Filardo, el rubio profesor Müller estaba ocupado en recoger todas las armas de los Pax y de las perversas mujeres.

Susanna Bertuccelli, pese a haber estudiado y trabajado gran parte de su vida con momias y desentrañando tumbas en muchos remotos lugares del mundo, se había desmayado en brazos de una de aquellas figuras que, a pesar de que estaba inerte, no la soltaba. Ahora semejaba un descompuesto maniquí abandonado en el aparador de una vidriera.

− ¡Gracias, hijos! −expresó con afecto el doctor Filardo al volver en sí y ver a su alrededor a los tres Elegidos y las largas piernas de Delamadrid−. Tú qué haces allí parado −refunfuñó dirigiéndose al arqueólogo−. Debemos apurarnos… ¿Qué hora es? −preguntó mientras se incorporaba ayudado por los Elegidos.

−Creo que cerca de las nueve −contestó mientras también se aprestó a ayudarlo a parase.

−Profesor… Mí querido profesor, quiero saber la hora exacta −recriminó retornando a su acostumbrado mal genio.

− ¡Un cuarto para las nueve! −exclamó después de consultar su reloj pulsera−. ¡Qué rápido pasa el tiempo! −sentenció mientras veía acercarse a Hans.

−Entonces debemos darnos prisa… La hora está por llegar… ¿Mientras estuve dormido José Pedro volvió a llamar? −preguntó preocupado.

−No… Hiciste bien en quedarte en el suelo… Las cosas por aquí arriba estuvieron feas −dijo en son de broma Delamadrid−. Gracias a Dios que vino Hans a echarnos una manito, pero también quedó entrampado −contó y luego, como vio que Filardo no se extrañó ante la presencia del filólogo, discernió −: Sabías lo de Hans. No es así viejo zorro.

− ¡Claro!... Trabaja conmigo y los Elegidos… Se los iba a proponer como nuevo miembro del grupo en la próxima reunión del Omne verum.

−Entonces metí la pata… Estuve con él y le revelé algunas cosas que no debía −confesó arrepentido por la conversación que sostuvieron en el bar del hotel Tiberio.

−No metiste nada y tampoco soltaste nada importante −lo disculpó Filardo a fin de sacarlo del bochorno.

− ¿Y cómo lo sabes si no estabas allí? −preguntó confundido.

−El me llamó después que saliste del hotel para encontrarte conmigo.

−Entonces era un peine… Me estaban probando…

−Algo parecido, pero probando tú fidelidad jamás. Sabemos bien que eres hombre de fiar. Quería saber hasta que punto podrías manejar la bebida…

− ¿Y qué tal?... Porque hubo un momento que ya no sabía de mí.

−Saliste bien. Dijiste cosas confusas y otras que ya se sabían en el mundo donde nos movemos. No hay quejas −expresó Filardo tratando de sonreír, pero el dolor que le causaba el hematoma de la boca se lo impidió.

−Necesitamos cuerdas para atar a estos rufianes. Pronto los Mártires se irán −advirtió con preocupación Hans acercándosele−. Debemos movernos con rapidez −urgió con los ojos apuntados a Filardo en espera de una rápida respuesta de la ágil y analítica mente del científico.

− ¿Dónde vamos a conseguir cuerdas en una Iglesia? −preguntó Delamadrid levantándose de hombros.

− ¡Allí! … Esas servirán y hay muchas −comunicó señalando los cordeles divisorios que los encargados de seguridad de la basílica colocan para separar las áreas cuyo paso está restringido a turistas y visitantes ajenos a la instalación religiosa.

Hans corrió a buscarlos. Lanzó al suelo los tubos que los sostenían y comenzó a desenredarlos. Pronto recabó una buena cantidad de cuerda para amarrarlos a todos y se dirigió otra vez hacia donde las apariciones sostenían inmóviles a aquellos sujetos mal encarados que se encargaban del trabajo sucio de la Iglesia.

− ¿Y cómo los amarro ahora? −preguntó confuso a Los Elegidos al ver que los espectros aún los tenían fuertemente agarrados, unos por detrás y otros contra su pecho, de frente y mirándoles sus aterradas caras.

−Dales la vuelta y enlázalos juntos a los Mártires. Cuando los vayas teniendo seguros ellos irán desapareciendo −explicó el más joven de los dos varones, quien momentos antes le había dicho a Delamadrid llamarse Uriel y el alto Salatiel.

−El asunto se dará aquí −precisó el doctor Filardo poniéndose exactamente debajo del pequeño agujero del reloj solar que había en la pared de la basílica −y será a las nueve y media en punto…

Se había puesto debajo del gnomon, el agujero por el cual la luz solar pasa y cae en un punto variable medido por una línea de bronce de cerca cuarenta y cinco metros de largo trazada sobre el suelo de la basílica. La llegada de las estaciones era representada por las figuras zodiacales incrustadas en mármol y dispuestas en el suelo a lo largo de la línea. En un extremo se encontraba el signo de Cáncer, que representa el solsticio de verano, y en el otro lado el de Capricornio, que simboliza el solsticio de invierno.

Además de la línea del sol, también tenía agujeros en el techo para marcar el paso de las estrellas. Dentro de la oscuridad interior de la basílica, las estrellas Polaris, Arcturus y Sirius, eran visibles a través de esos agujeros, incluso en el mediodía brillante.

La construcción y colocación de dichos instrumentos no se debió a un capricho del Papa Clemente XI, a principios del siglo XVIII, como se dijo, sino a las revelaciones de unos papiros que reposan en la Santa Sede. Por tal motivo el Papa encargó al astrónomo y matemático Francesco Bianchini que construyese esa línea meridiana, una especie de reloj de sol, dentro de la basílica. Terminado en 1702, el objetivo principal del reloj era comprobar la exactitud de la reforma del Calendario Gregoriano y lograr una herramienta perfecta que predijese con exactitud matemática la Pascua, o sea la Semana Santa. Se eligió para la construcción de la basílica Las Termas de Diocleciano porque, al igual que otros baños de la Roma antigua, las Termas estaban orientadas hacia el sur y podía recibir sin ningún problema la exposición al sol. El mismo sur hacia donde se dirigían José Pedro, Dark y los dos Elegidos de Dios en Marruecos para alinear el Cuarzo Sagrado a fin de lograr el llamado Triángulo Divino, el de la Santísima Trinidad.

Otro de los motivos por los que se escogieron las Termas obedeció a la altura de sus muros, los cuales estaban sólidamente asentados a través de los siglos en el terreno, asegurando de esa forma que los instrumentos de observación colocados pudiesen ser perfectamente calibrados, lo que permitiría medir con total precisión los progresos del sol durante todo el año. También hubo otro motivo, banal y vanidoso. El Papa escogió el lugar de las Termas de Diocleciano para edificar la basílica porque quería dejar postrado allí un símbolo imperecedero de la victoria del calendario cristiano sobre el calendario pagano anterior.

− ¿Cuánto falta? −preguntó otra vez Filardo.

−Exactamente veintitrés minutos y algunos segundos para las nueve y media −contestó esta vez muy preciso Delamadrid.

−Avísenle a los otros que ya pueden subir −solictó el científico a los tres Elegidos, quienes desde que recobró la conciencia no se apartaban de su lado.

− ¡Corran, que esperan!... Vayan a avisarles a los otros. Tenemos poco tiempo −urgió nervioso Delamadrid al ver que los muchachos no se movían.

−Quédate tranquilo… Ya lo están haciendo −lo calmó el malogrado Filardo, a quien los abultados hematomas habían desfigurado parte de su rostro.

Delamadrid volteó de nuevo hacia los muchachos y vio como Uriel, Irene y Salatiel hacían girar intermitentemente sus ojos. Tal como lo estuvieron haciendo desde que los Pax, la Bertuccelli y Marcella Buti irrumpieron en la basílica. Era su forma de comunicarse. Un modo muy avanzado de telepatía a través de la cual podían sostener largas conversaciones y hasta “hablar” y despertar a los muertos. Eran los predestinados a conducir la humanidad hacia una Tierra Nueva sin odio, maldad o guerras, donde la convivencia humana tendría sólidos e indestructibles cimientos basados en el amor en todas sus espirituales y virtuosas formas.

− ¿Qué hacemos con este bulto? −preguntó Hans señalando a los facinerosos que había amarrado y tirado boca abajo en el frió piso.

−Déjalos ahí… No molestarán −indicó Delamadrid caminado hacia donde se había ubicado el doctor Filardo.

De pronto, niños y jóvenes de diferentes edades y razas comenzaron a salir de todos los recovecos de la gran basílica y caminaron en silencio hasta la abertura del reloj solar, donde estaba el grupo reunido. Los había blancos, negros, asiáticos e indios. Niñas que todavía estaban en edades infantiles y hermosas jovencitas como Irene. Muchachos apuestos y fuertes como Simón y rubias como Débora. Aunque eran todos y todas muy diferentes unos de otros, en todos ellos había un denominador común: la paz que reflejaban en sus miradas y un tenue fulgor, casi imperceptible, que emitían cuando caminaban por sitios oscuros. De ahí, además de la cruz lumínica descubierta en sus cromosomas X, provenía la denominación de Niños Luz, definición que luego el doctor Filardo abrevió con la palabra Nion, por ser más práctica para sus anotaciones científicas.

Pero esa era sólo una forma primaria de diferenciarlos de los niños comunes, porque aunque vestían, jugaban y se comportaban como niños y jóvenes cualquiera, entre ellos no existía distinción alguna, solo eran Elegidos. Los Elegidos de Dios anunciados a través de milenios en citas bíblicas, papiros y escritos milenarios provenientes de los cuatro puntos cardinales del mundo y en todas las leguas antiguas existentes. Además, todos ellos, sin excepción, tenían en su costado derecho el profético tatuaje que los identificaba como Elegidos de Dios, portadores del Ichthys, el pez, cuyo significado es Jesús, Cristo, Hijo de Dios, Salvador y en su interior la inscripción en arameo que decía Con la marca del pez en su cuerpo nacerán Los Elegidos de Dios y de su parte posterior penderá una cola.

En cuestión de segundos cientos de Elegidos, salidos de los rincones más insólitos de la monumental edificación religiosa, se dirigían en silencio hacia donde estaba el doctor Filardo y el resto del grupo. Una áurea que se desprendía desde lo alto del techo de la basílica donde los hermosos frescos allí pintados parecían cobrar vida, iluminaba sus espaldas mientras caminaban hacia la nave central.

Después de alejar del peligro a Santiago, el hermoso caballo alado y su sagrado jinete regresaron a toda velocidad desde el infinito.

Abajo, Las Carrozas de la Oscuridad se habían reagrupado y ahora iban por Juan Diego y Luis Rafael, cuyos cuerpos se estremecían como diminutas pajas al soplo del viento. Seguían arrodillados y con los ojos cerrados.

Era tanto el temblor de sus manos, que a Juan Diego se le cayó dos veces la Biblia al suelo. Le intranquilizaban el olor a azufre y los aullidos diabólicos, los cuales con cada segundo que pasaba se escuchaban más cerca. Aunque no había calor, sino nubes de muerte tan negras como el miedo, comenzó a transpirar copiosamente. Los latidos de su corazón eran tan sonoros y fuertes que se confundían con el rechinar de los dientes de Luis Rafael. Estaba desesperado y aterrorizado a la vez, igual que su amigo.

De pronto se dejó llevar por la tentación de mirar hacia arriba. Su instinto de conservación era más fuerte que la advertencia de Santiago. Quería cerciorarse cuán cerca estaban los seres vestidos de terror. Se tapó los ojos con una de las manos y miró entre la rendija de sus dedos. Espantado los volvió a cerrar. Aferró la Biblia con ambas manos, la puso como escudo frente a su rostro y volvió a buscar la página que no pudo hallar momentos antes.

Al fin, las líneas que con tanta angustia necesitaba para su consuelo y protección, se presentaron como luz divina ante sus ojos. Era el Salmo 91. Marcó la página con la estampita de la Virgen de Coromoto y dándole un codazo a Luis Rafael para que repitiese junto a él, comenzó a leerlo en voz alta, auque el infernal pandemonium que hacían las carrozas amortiguaban su plegaria.

−El que habita al abrigo del Altísimo morará bajo las sombras del Omnipotente. Diré yo al Señor: Esperanza mía y castillo mío. Mi Dios, en quien confiaré. Él te librará del lazo del cazador, de la peste destructora −leyó con fervor salpicado de espanto.

De tanto en tanto Luis Rafael recibía un codazo para que levantara la voz porque sus palabras casi no se escuchaban.

−Con sus plumas te cubrirá y debajo de sus alas estarás seguro. Escudo y adarga es su verdad.

Juan Diego no había terminado de leer la frase, cuando en un arrebato Santiago, jineteando el celestial caballo alado, pasó como saeta al lado de la carroza de muerte que estaba más próxima a ellos y de certeros sablazos cortó las cabezas de las bestias que la tiraban. Los pestilentes engendros del demonio lanzaron terroríficos alaridos mientras las nubes negras donde cabalgaban reabsorbían sus cuerpos mutilados para regresarlos al infierno del que habían salido.

La lucha continuó en todo su sangriento fragor. Juan Diego no cesaba de leer el alentador Salmo, cuyas palabras parecían extraídas de la propia batalla que estaba aconteciendo en las alturas.

−No temerás el terror nocturno ni saeta que vuele de día, ni pestilencia que ande en oscuridad, ni mortandad que en medio del día destruya. Caerán a tu lado mil, y diez mil a tu diestra, más a ti no llegará −continuó con Luis Rafael ahora más animado, sacando de lo hondo de su pecho y corazón una voz nítida, enérgica y plena de fe.

Las bestias y sus carrozas parecían triplicarse, pero Santiago y su alado caballo semejaban miles en uno por su velocidad y eficacia. Los roñosos y torpes seres del mal estaban confundidos. Iban cayendo uno por uno mientras regresaban a ser pastos de las llamas infernales donde purgarían por los siglos de los siglos todos sus pecados y maldad.

−Ciertamente con tus ojos mirarás y verás la recompensa de los impíos. Porque has puesto al Señor, que es mi esperanza, al Altísimo por tu habitación, no te sobrevendrá mal, ni plaga tocará tu morada. Pues a sus ángeles mandará cerca de ti, que te guarden en todo tu camino.

Juan Diego no había terminado de decir a sus ángeles mandará, cuando Santiago pasó en vuelo fugaz sobre sus cabezas. Instintivamente los dos hombres dirigieron la vista al cielo y vieron el vertiginoso paso de su ángel amigo, quien los observaba con una sonrisa en los labios. Alentados por su valor, permanecieron orando arrodillados sobre las punzantes rocas volcánicas.

−En las manos te llevarán, para que tu pie no tropiece en piedra. Sobre el león y el áspid pisarás, hollarás al cachorro del león y al dragón −siguieron con más vigor mientras le devolvían la sonrisa a Santiago.

La batalla estaba por concluir. Cabezas pestilentes que de momento parecían descolgarse de las nubes para caer en la inmensa sabana que había a más de dos mil metros montaña abajo y perderse entre su extensa vegetación, despavoridas corrían de regreso a sus diabólicas madrigueras del inframundo. Semejaban horribles bolas de excremento mientras se introducían en un hueco que emanaba lava y polvo. Casi todas las bestias y sus monturas de ultratumba fueron abatidas por Santiago y su caballo alado. La derrota del maligno había sido consumada. Algunas de Las Carrozas de la Oscuridad, iban en desbocadas hacia la oscuridad que las había parido.

−Por cuanto en mí ha puesto su amor, yo también lo libraré, le pondré en alto, por cuanto ha conocido mi nombre. Me invocará y yo le responderé. Con él estaré yo en la angustia. Lo libraré y le glorificaré. Lo saciaré de larga vida y le mostraré mi salvación −concluían dichosos Juan Diego y Luis Rafael la lectura del Salmo 91 creyendo que todo había terminado y que al fin estaban a salvo.

Los dos se pusieron de pie.

Mientras Juan Diego cerraba la Biblia y volvía a colocar como señal la estampita de la Virgen de Coromoto en la página que momentos antes abrió, una diabólica carcajada estremeció los cimientos del universo. El caballo con alas de ángel relinchó e irguió en sus dos patas traseras. Santiago levantó la espada del Espíritu Santo, el de la verdad y de la justicia, y comenzó a buscar con sus ojos la procedencia de aquel horrible eco.

Sabía que al derrotar a sus pestilentes lacayos había despertado la ira del Rey de los Infiernos, al Satanás de la morada del mal, al Lucifer de los cuernos teñidos de muerte, quien subía de las moradas del averno para tomar venganza de su propia mano maldita.

El valiente Santiago, el Elegido de Dios para conducir a la humanidad hacia la Tierra Nueva, donde la paz, el amor, la compresión y el perdón serán los cimientos espirituales de los nuevos hombres, no se inmutó.

Sabía que la batalla contra el maligno sería difícil y mortal, pero el entregaría, por amor a Dios y por salvación de los hombres de buena fe, todo su coraje y astucia divina para vencerlo y regresarlo al inframundo donde pertenecía.

El grupo de Pax pasó muy cerca del montículo donde se atrincheraron Dark y los otros. Siquiera osaron respirar cuando los bandoleros marchaban despacio y muy callados a escasos centímetros de ellos. Milagrosamente siguieron de largo sin haberlos visto.

Algunos llevaban pistolas de alta potencia, otros metralletas de corto alcance, pero muy letales. Fueron segundos interminables. Dark tenía en la mira a los de las metralletas. De haber sido descubiertos serían los primeros que recibirían las mortales 5.56 mm. José Pedro estaba más pendiente de proteger el Cuarzo Sagrado que del arma que tenía en las manos. Siquiera la apuntaba a nadie. Dark posó ligeramente el índice en uno de sus ojos y le indicó hacia adelante, por donde circulaban los desalmados asesinos. El joven arqueólogo entendió la señal y dirigió el cañón del arma hacia ellos.

El croar de una rana peregrina alertó a los dos últimos Pax. Suspicaces retrocedieron y comenzaron a buscar entre los arbustos cercanos la procedencia del extraño sonido. Casi a los pies de uno de ellos la rana volvió a croar y de un largo salto se alejó del lugar. Bajando el arma que tenía a tiro, el más alto y robusto de los Pax con un movimiento de cabeza le indicó a su compañero de seguir adelante. Poco a pocos todos los mercenarios se fueron adentrando en la oscuridad hasta que sus sombras se desvanecieron.

Débora y Simón fueron los primeros en moverse de su guarida. Después lo hizo Dark y por último José Pedro. Sin pronunciar palabra, el ex veterano de Afganistán apuntó con su mano hacia el sur y comenzó a avanzar. Callados, los demás lo siguieron.

José Pedro volvió a abrocharse la cintura delantera de la mochila, la cual había aflojado a fin de tener más elasticidad de movimientos en caso de algún percance, y siguió al grupo. Del apuro dejó la metralleta recostada de un montículo. Dark se dio cuenta y con un gestó le indicó que volviese por ella. El arqueólogo regresó casi de puntillas, recogió el arma y se reunió con sus compañeros.

La noche había sido su aliada. Aunque su seguridad también dependió de Débora y Simón, porque de existir peligro, lo habrían manifestado. Por eso Dark no hizo ningún disparo cuando los dos hombres retrocedieron al escuchar la rana.

De los otros cuatro no supieron nada. Quizás el Pax que comandaba la operación los envió a cuidar algunos de los flancos contrarios por si algunos de ellos se les escapaban. Pero las cosas ocurrieron de diferente manera. Sus cálculos operativos fallaron y los viajeros comandados por Dark estaban a salvo.

El veterano ex capitán de asalto sacó al pequeño grupo de la carretera asfaltada y lo condujo por un camino lleno de arbustos y piedras. Era un poco pesado, pero seguro. Así evitarían ser rastreados, tal como ocurrió cuando marchaban a campo traviesa.

Todos iban callados y con una sólo idea en sus cerebros. Alinear el cuarzo a la hora indicada sin importar consecuencias o peligros, aunque tratarían de evitarlos. En el infinito cielo Sirius brillaba más que nunca.

Según una antigua leyenda, aquella estrella que ahora José Pedro, Dark, Simón y Débora tenían ante sus ojos, fue elegida en los primeros siglos por una tribu africana conocida como Los Hombres Estrellas de Dogon como símbolo de su festival religioso, el cual celebraban cuando Sirius completaba su rotación sobre Sirius, El cachorro, su estrella hija, acontecimiento estelar que para ellos sucedía cada sesenta años. La rotación, según los aborígenes, aumentaba las esperanzas de vida de los miembros de la tribu en más de quince años. Pero eso no tendría la más mínima importancia si la estrella fuese conocida por todos en la antigüedad, pero no era así. Era totalmente desconocida. ¿Cómo supieron los aborígenes de aquella tribu perdida en el corazón de África sobre la existencia de Sirius y su Cachorro si en esa remota época no existían telescopios ni otros métodos de observación más que los ojos?

Un verdadero misterio, porque Sirius fue descubierta por mera casualidad en 1862 mientras se probaba los alcances de un telescopio y no fue sino hasta el siglo XX que se pudo calcular el tiempo de rotación sobre su Cachorro en cincuenta y cuatro punto seis años. Otras mediciones más recientes dicen que su rotación dura cincuenta años cero nueve. ¿Quién tendrá razón? Eso poca importancia tiene. Lo realmente asombroso sería saber ¿Cómo calcularon su periodo casi exacto de rotación la tribu africana? ¿Cuál de todas las mediciones será la exacta: la de los ancestrales aborígenes o las actuales? Leyendas afirman que los antepasados de los Dogon llegaron a la Tierra provenientes de la estrella Sirius. ¿Podría ser esto posible? ¿Con cuál lógica humana se negaría?

− ¡Allí!… Allí hay una colina bastante elevada. Vayamos allá −exhortó José Pedro señalando un sitio que no debía tener más de trescientos metros de altitud.

−Si te parece adecuada iremos −aprobó Dark y dirigiéndose a Débora preguntó−: ¿Lo crees seguro?

−Por ahora sí −contestó confiada−. Sólo algunas cabras andan por los matorrales cercanos, pero nada más –recalcó inequívoca.

− ¿Y tú Simón?

−Estoy de acuerdo con Débora. Subamos. La hora se acerca.

Para Dark las palabras de los dos Elegidos era aval más que suficiente para remontar la colina, aunque su instinto de cazador y guerrero lo hacían estar alerta. Nunca bajaba la guardia. Comenzaron a subir en fila india con él al frente seguido por Débora y Simón. José Pedro se quedó en la retaguardia porque era la otra persona del grupo que tenía un arma.

Les tomó pocos minutos estar en la cima. Dark comenzó a orientarse con la brújula para establecer exactamente el sur. Simón y Débora se sentaron en el suelo muy callados y se pusieron a mirar el cielo. Tenían a Sirius a un costado de la bóveda celeste. Esa noche estaba tan inmaculada que parecía una perla perdida en el cielo de aquel remoto paraje del Gran Atlas. La miraban con devoción.

Con una rodilla en tierra, José Pedro hurgaba en el fondo del morral para sacar el cuarzo, el cual había envuelto en un grueso paño para protegerlo de golpes y raspaduras. Mientras lo hacia se percató de la placida y devota forma como los dos jóvenes dirigían sus ojos al cielo. Él hizo lo mismo. Se quedó unos instantes admirando a Sirius, luego se hizo la señal de la cruz y volvió a sus labores.

Ni un ruido en los alrededores. Sólo grillos y algunas ranas, pero nada más. Con el hermoso cuarzo en sus manos José Pedro volvió a leer Sólo a la luz de Sirius podrán leer lo no leído.

La inscripción del Cuarzo de María Magdalena se refería a la estrella Sirio o Sirius, que es el nombre de la estrella Alfa Canis Majors, la más brillante del cielo nocturno vista desde la Tierra. Está situada en la constelación del hemisferio celeste Sur Canis Majors, El Can Mayor, y es una estrella blanca del tipo espectral y su color va desde el azul hasta el verde amarillento. Sirius, llamada también estrella perro por la constelación a la que pertenece, en el Egipto de los faraones era utilizada para medir y saber con exactitud la temporada de inundaciones del Nilo.

−Lo tengo… El sur es hacia allá –dijo el veterano guerrero, quien estaba parado de espaldas en la punta de la colina y señalando un punto en la oscuridad− y el Tabor también debe estar ahí −afirmó con precisión.

− ¿Qué extraño? –contestó José Pedro.

−Porqué dices que es extraño −preguntó todavía de espaldas al grupo y con la brújula sobre la palma de su mano.

−La luz de Sirius también apunta hacia donde indicaste.

−Es la voluntad de Dios −expresó con su dulce y angelical voz Débora.

−La hora… Necesito la hora precisa −requirió inquieto José Pedro.

−Son las siete y…

−Vienen personas hacia arriba −interrumpió Simón con un leve susurro al oído de Dark cuando estaba por decir la hora −y son hombres muy malos.

Tras la advertencia del Elegido, el ex combatiente de Afganistán puso a punto su arma y les pidió que se echasen al suelo, boca abajo. Luego indicó la posición que debían tomar cada uno de ellos. Tenerlos a todos juntos en forma de racimo hubiese sido blanco fácil en aquel pequeño espacio de la cima de la colina. Lo mejor era dispersarlos y eso hizo. De esa forma también confundirían a sus atacantes haciéndoles creer que eran más de los que creían. Además, jamás se imaginarían que Débora y Simón eran Elegidos y no usaban ningún tipo de armas y que cuando utilizan su cuerpo o puños para defenderse jamás herían de gravedad a sus contrincantes. Tampoco podrían sospechar que José Pedro, aunque tenía una ametralladora en las manos, no sabía disparar.

− ¿Por qué lado vienen? − preguntó Dark.

−Son cuatro y suben en cono… Por separado −señaló Débora suave, como si estuviese hablando para sus adentros.

−No dispares hasta que yo te lo pida. Trataré de controlar la situación yo solo −le pidió el veterano ex capitán a José Pedro luego de arrastrase hasta su posición.

Al escuchar la confirmación del arqueólogo regresó donde estaba y apuntó su arma hacia la oscuridad.

Santa María degli Angeli e dei Martiri parecía un monasterio inmerso en oración profunda y sagrada. En el más absoluto silencio seguían llegando Elegidos de remotos lugares de la misma basílica, la cual había sido creada para fungir de iglesia y convento al mismo tiempo.

Los blancos rizos de la abundante cabellera del doctor Filardo parecían rulos plateados de querubines. Su grasiento rostro blanco, pese a los moretones, brillaba al vaivén de la lumbre de los cirios pascuales de todos los tamaños y grosores alineados a lo largo de la amplia basílica. El espigado Delamadrid permanecía a su lado, muy callado. Del otro Hans, quien de cuando en cuando se acomodaba sus dorados y pequeñas gafas circulares. Algo parecía molestarle en la visión. De momento se los quitó y limpió con un arrugado pañuelo que llevaba en uno de los bolsillos. Irene, Uriel y Salatiel estaban junto a ellos. El silencio era sepulcral. Todas las miradas apuntaban hacia el hueco del reloj solar.

– ¿Qué hora es? −preguntó suave Filardo a un Delamadrid que estaba extasiado viendo a todas esas personas, en su gran mayoría niños, de ambos sexos y diferentes edades, crear un semicírculo alrededor de ellos a medida que iban arribando.

−Las nueve y cuarto… Faltan quince minutos y… −contestó acercándose al oído de Filardo, pero un sordo chirrido no lo dejó concluir.

La puerta principal de la basílica de pronto se abrió de par en par y una inmensa sombra se proyectó sobre el pasillo central. Los cientos de niños y jóvenes Elegidos, así como los profesores, voltearon mientras veían acercarse una tenebrosa figura humana entre las sombras. A medida que avanzaba se iba haciendo cada vez más pequeña y menos tétrica. En ninguno de los rostros presentes había un dejo de alarma. Parecían saber quién era y su presencia no revestía temor alguno. Al estar un poco más cerca, las facciones de aquel ser de semblante alargado y blanco, como su brillante pelo negro lleno de vida y corpulento cuerpo, comenzaba a tomar forma.

−Llegas tarde −reprendió el doctor Filardo rompiendo el silencio.

− ¡Al fin llegué! −contestó el recién llegado con una complaciente sonrisa en los labios.

Ahora podía verse en toda su verdadera magnitud. Su apretada sotana negra lo hacía inconfundible entre todos los sacerdotes conocidos por Filardo. Era fray Benítez, la “mano derecha” del cardenal Francisco de Ribera y Mondariz, primado de Pontevedra, Arosa y Vigo, quien había viaja desde España para estar junto a todos ellos ese día tan especial y único para la humanidad. El fraile conocía desde hace tiempo a Aristócrates Filardo y sus estudios, los cuales compartía, tanto desde el punto de vista científico como espiritual. Creía con fe ciega en los descubrimientos de José Pedro, Delamadrid y Divor Klaus y sabía que una revelación estaba por ocurrir para bien del mundo. Tenía más de dos años trabajando con la Cofradía del Omne verum, con cuyos métodos comulgaba, no así con los de la Iglesia que el tanto amaba pero que lamentablemente había torcido el rumbo de la cristiandad. A la Cofradía le filtraba información de relevante importancia. Más que todo de los pasos y abusos del nuevo Inquisidor del Milenio, el cardenal Francisco Ribera y Mondariz, cuyos métodos disuasivos, manejo de bandas de mercenarios y delincuentes, como los Dei Pax, y torturas psicológicas eran ampliamente conocidas en sectores muy altos de la Iglesia.

Los cuatro desconocidos que iban tras el pellejo de Dark y su grupo remontaron sin fatiga la pequeña colina. Al llegar se consiguieron con una mayúscula sorpresa. En la cima no había nadie. Volvieron a hacer un rápido reconocimiento con la vista y nada. Los hombres por los que iban parecían haber desaparecido. Sin embargo estaba allí.

Como era virtualmente imposible escapar de las tenazas de sus acechadores porque subían el cerro en forma de cono, Dark recubrió a sus amigos con pequeñas ramas y restrojos secos. El camuflaje era perfecto y la noche otra vez su aliada. Hasta Sirius estaba de su parte porque el brillo de la estrella iluminaba hacia el sur, hacia Jerusalén y el Tabor, y no hacia donde estaban ellos.

Después de asegurarse de que todos estaban bien disimulados, el veterano guerrero se echó al suelo. Se acomodó la gorra de béisbol con la visera hacia atrás y con ambas manos se tiró algunas pajas y rastrojos sobre piernas y espalda, tomó la 5.56 mm que había apoyado en el suelo y la apunto hacia donde el ruido de pisadas era más fuertes.

El primero en asomarse fue un flaco desgarbado, de larga y sucia barba. Luego otros dos barbudos de mediana estatura, tan sucios y harapientos como el primero. Por último lo hizo un gordo alto y bastante obeso, también de barba y con un turbante musulmán sobre la cabeza. Todos llevaban en sus manos una mortífera AK47 con cargador cuervo de chivo, el rifle de asalto ruso de cuarenta disparos considerado una de las armas más letales del mundo. Aunque estaban acostumbrados a la oscuridad, al primer paso de sus ojos no vieron a nadie. Quedaron sorprendidos. No había nadie en la cima de la colina. “¡Qué extraño!”, sin duda se habrían dicho, ya que los estuvieron rastreando con unos potentes prismáticos de visión nocturna desde que iniciaron el ascenso.

Un ligero movimiento reflejo de la pierna de José Pedro, a quien se le había metido una araña por dentro de la bota del pantalón, los alertó. Los cuatro levantaron sus armas con la intención de disparar al montículo que se movía, pero más rápido fue Dark, quien los enfrió a todos en un instante.

Los muy imbéciles rufianes se habían apiñado unos con otros al llegar a la cima. Ese fue su error mortal. Ahora ya no podrían corregirlo porque el veterano ex capitán de asalto de Afganistán los mandó a todos a pudrirse en el infierno. Sólo uno de ellos logró accionar su AK al aire mientras caía hacia atrás mortalmente herido. Los otros tres siquiera hicieron un disparo con su 7. 62 mm.

−Disculpa, Dark −afirmó el joven arqueólogo mientras se levantaba del suelo sacudiendo frenéticamente una de sus piernas y con las manos batía el pantalón para que el arácnido saliese de donde se había metido−. No pude evitarlo −aseguró al momento que bajo la suela de sus zapatos convertía en tortilla al importuno e inofensivo bicho.

Débora y Simón también dejaron su posición y corrieron hacia donde cayeron abatidos los bandidos de montaña. Buscaban socorrerle si aún estaban con vida. Débora examinó al primero y nada. Estaba bien muerto. Simón hacía lo mismo con los otros. Al chequear al último, Débora se percató que aún respiraba. Era el flacuchento de larga y apestosa barba. No debía pasar de los treinta años, pero parecía tener sesenta debido a la gran cantidad de arrugas en su curtido y descuidado rostro. Su pulso era débil, pero aún estaba con vida.

− ¡Simón! −apremió la joven Elegida−. Crees que podamos hacer algo −preguntó al tenerlo cerca.

Simón se inclinó junto al moribundo y tomó una de sus manos.

−Creo que no –manifestó su compañero mientras le chequeaba el pulso–. Se está apagando.

Al percibir manos sobre su cuerpo el hombre abrió los ojos y trató de mover los labios. Buscaba decir algo. Con sus dos manos Débora le levantó la cabeza del suelo. Simón seguía con sus dedos en alicate sobre la vena del pulso, el cual era cada vez más lento. El hombre se iba y no había nada que hacer. No tenían con qué auxiliarlo y los Elegidos sólo pueden curarse a ellos mismos.

Dark terminó de hacer una pequeña inspección y fue a reunirse con ellos. De pie, al lado de los Elegidos, José Pedro curioso examinaba sus movimientos. Trataba de entender porqué lo hacían. Porqué querían salvar a aquel hombre que de haber tenido oportunidad los hubiesen asesinado a sangre fría y sin ningún remordimiento.

El moribundo pronunció unas palabras en árabe, pero Débora no logró entenderlas. Acercó su oído a la boca sangrante del barbudo por si volvía a hablar. Así se quedó hasta que repitió lo mismo que había dicho segundos antes. Luego, en un acto de piadosa misericordia, la joven Elegida marcó con la propia sangre del bandolero una cruz en su frente.

−Serás juzgado entre los muertos y en nombre de Dios yo te absuelvo −pronunció mientras le hacia el signo de la cruz y el hombre se dejaba ir en paz.

− ¿Le entendiste?… ¿Qué dijo? −preguntó curioso José Pedro, quien había dejado tirada su arma cerca de donde aplastó a la araña.

− Me arrepiento… ¡Qué Dios perdone mis pecados! −dijo en bereber−. Lo absolví porque había verdadera expiación en sus palabras de moribundo.

−La hora está por llegar. Vuelve a sacar el cuarzo −informó Dark.

− ¿Qué hora es? −preguntó todavía ensimismado José Pedro.

−Siete y veinte en punto –respondió el veterano guerrero acomodándose otra vez la gorra con la visera hacia delante y colgándose la ametralladora del hombro.

Monseñor Pellegrino y el cardenal Ribera seguían enfrascados en estériles discusiones. Ambos prelados era viejos zorros y duros competidores. Pese a que su trato parecía amigable, no eran para nada amigos. Cuando estaban uno frente al otro mantenían una discreta hipocresía, pero en realidad se odiaban. Pellegrino sabía que Ribera hacía todos los trabajo sucios y rudos a fin de ganar simpatías entre la alta jerarquía eclesiástica para que cuando él muriese quedarse a cargo de los Servicios Secretos Vaticanos. Sabía que en lo más profundo y hasta en sueños le deseaba la muerte para tener bajo su mando la SSV, siglas con las cuales eran conocida entre sus miembro la agencia de espionaje de la Santa Sede. Lo que no sabía Ribera era que Pellegrino estaba al tanto de sus intrigas y aspiraciones y que hace un par de años, exactamente cuando cumplió los setenta, había elegido su sucesor en caso de que falleciese repentinamente. Las autoridades del Vaticano habían aprobado la elección y, lo más importante, tenía el beneplácito de Sumo Pontífice. Tampoco Ribera sabía que Pellegrino manejaba informes en los cuales se le involucraba en una conspiración para envenenarlo durante una cena dada por la curia Toscana en el Palazzo Pitti de Florencia, a la cual ambos habían sido invitados. En aquella oportunidad un Dei Pax que formaba parte de la conspiración resultó muerto por la custodia de Pellegrino. De aquella muerte no se habló nada. Siquiera una nota salió publicada en los periódicos italianos. Tampoco hubo investigación policial. El monseñor y los agentes del SSV se encargaron de silenciarlo todo. Tan fue así, que ni los asistentes a la cena, entre quienes se encontraban autoridades gubernamentales locales y empresarios de la zona, se enteraron del suceso.

−Faltan apenas diez minutos y tu “hombre de confianza” no ha vuelto a llamar… ¿Qué está pasando con tu organización Ribera? −preguntó con socarrona mala intención Pellegrino mientras se pasaba distraídamente la mano por su pelada cabeza.

−No lo sé… Es raro. Fray Benítez nunca me ha fallado.

−Siempre hay una primera vez cardenal… ¡Siempre! −respondió incisivo el sagaz monseñor.

−Estoy totalmente de acuerdo contigo. Por cierto, qué ocurrió con tus infalibles mujeres. Hace tiempo que no te veo recibir una llamada de ellas −precisó también en tono áspero y picante−. Te he visto remarcar cien veces el celular que llevas en la mano pero nada que te contestan.

− ¡Bah!... Asunto de las líneas… Mala recepción y nada más… Llamaré directamente a la central de la basílica y verás.

− ¡Hágalo!… Puede ser una solución −contestó Ribera con una sardónica risita.

Pellegrino tomó el teléfono de la pequeña centralilla de su oficina y marcó el código de una extensión interna.

−Déme el numero de Santa Maria degli Angeli −solicitó descortésmente, sin siquiera saludar y pronunciar el consabido “por favor”.

−Dígamelo que lo marcaré desde el mío −expresó Ribera con su celular en la mano a fin de pulsar los números a medida que se los indicase.

−Un momento… Repítalos lentamente −pidió Pellegrino a la centralista−. 488.0812 –pronunció pausado para que Ribera tuviese oportunidad de marcarlos−. No, el fax no lo necesito −señaló y trancó.

−Tampoco contesta nadie… En la basílica no toman el teléfono refirió el cardenal−. A lo mejor las damas se fueron de compras… ¿Por qué no pones otra vez La Traviata? −sentenció a fin de exasperar a Pellegrino y vengarse de la afrenta que recibió cuando el viejo monseñor se refirió a fray Benítez en forma punzante.

Juan Diego abrazó con fuerza la Biblia y miró al cielo en busca del origen del eco diabólico. Luis Rafael, instintivamente y con el rostro pincelado de desaliento, cayó de rodillas.

En el lomo del caballo alado Santiago galopaba entre las nubes. Estaba a la espera. Había ubicado el lugar de donde surgía la diabólica risa. Provenía de un hueco negro más negro que las tinieblas, las cuales se iban agrandando y esparciendo por todo el infinito. El angelical caballo, que parecía estar dotado de razón y discernimiento, también lo había encontrado.

A medida que los segundos pasaban la estridente risa se iba escuchando cada vez más cerca y aquel pequeño hueco, hasta hace poco insignificante, se transformaba en morada diabólica.

Juan Diego volvió a abrir la Biblia. Pasaba las páginas del libro sagrado disparadamente, sin saber qué leer o dónde encontrar lo que debería leer. El devoto Místico, que siempre supo enfrentar las situaciones más desastrosas con decisión y temple, estaba desconcertado ante el diabólico espectro con cara de hombre-bestia que comenzaba a materializarse en el oscuro cielo teñido de cenizas.

− ¡Levántate, oh Señor, en tu ira! Álzate contra la furia de mis angustiadores y despierta en favor mío el juicio que mandaste −logró leer a duras penas mientras el cielo ahora se teñía de un rojo incandescente moteado de negro.

Esta vez Luis Rafael siquiera abrió la boca. Sus labios temblaban de tal manera que parecía estar orando para sus adentros, sin embargo no era así. El pánico lo había dominado.

−Me paré sobre la arena del mar y vi subir del mar una bestia que tenía siete cabezas y diez cuernos y en sus cuernos diez diademas y sobre sus cabezas un nombre blasfemo −manifestó con etérea voz Santiago mientras levantaba su brazo izquierdo enseñando el poder de su espada.

Después de la invocación del joven Elegido de Dios con alas de ángel y vestido con la reluciente armadura del Espíritu Santo, una carroza construida con burbujeantes cerebros humanos surgió de lo más negro del universo.

Avanzaba lenta sobre un turbulento río de lava mientras a su paso salpicaba afiladas flechas de fuego. Cabezas humanas desgarradas de dolor e ira y reptiles repugnantes iban cayendo del carruaje diabólico mientras rodaba sobre la incandescente materia. Arrastrada por seis grandes y monstruosos vampiros con aspectos de hienas que reían de dolor y placer con cada latigazo del demonio, la carroza parecía tener vida propia.

Al ser arriadas al compás del coro mortal que entonaban horribles y diminutas criaturas que Satán tenía posadas sobre su cabeza, las bestias transformaban sus risas en espantosos chillidos cadavéricos. El maligno parecía entrar en éxtasis cuando fustigaba a los monstruos con su largo látigo de fuego. La punta del cordel satánico terminaba en afilados siete lazos de los que pendían pequeños tridentes. En perversa procesión, un inmundo ejército diabólico seguía la carroza del Príncipe de las Tinieblas.

−Y la bestia que vi era semejante a un leopardo, y sus pies como de oso y su boca como boca de león: Y el dragón le dio su poder y su trono y grande autoridad −recitaba Santiago mientras con su espada apuntada al cuerpo del maligno cabalgaba hacia la batalla.

El corazón de Satanás se traslucía entre su piel de roja lava incandescente. Era grande y amorfo como su maldad. A medida que Santiago y su caballo alado se le acercaban, le latía con furia y su sonido semejaba a un tambor de cuero cimbrado en el odio y la perversión.

−Vi una de sus cabezas como herida de muerte, pero su herida mortal fue sanada y se maravilló toda la tierra en pos de la bestia y adoraron al dragón que había dado autoridad a la bestia −vaticinó Santiago luego que de certero sablazo cortó la cabeza de Satán y esta volvió a renacer de su cuerpo.

Su risa fue aún más endemoniada después de recibir el primer golpe. A cientos de metros de distancia se podía oler su pestilente aliento salpicado de mugre y azufre ensangrentado mientras abría la boca en expresión de ira y de dolor. Santiago lo tenía a raya y evitaba que avanzara hacia el profundo barranco donde estaba La Vera Cruz, La Cruz de la Crucifixión de Cristo.

−Y adoraron a la bestia todos los moradores de la tierra cuyos nombres no estaban escritos en el libro de la vida del Cordero que fue inmolado desde el principio del mundo. Si alguno tiene oído que oiga −sentenció mientras de otro certero golpe la cabeza del demonio volvió a rodar cerca de la ruedas del carruaje.

Y otra vez su cabeza renació de entre su diabólico y deforme cuerpo.

− ¡Maldigo a tú Dios y te maldigo a ti! −exclamó la bestia−. Serás mío en el infinito y juntos dormiremos en las eternas llamas −manifestó fingiendo una voz tierna, como de querubín inmaculado.

−Si alguno lleva en cautividad, va en cautividad. Si alguno mata a espada a espada debe ser muerto. Aquí está la paciencia y la fe de los santos −afirmó Santiago mientras pasaba otra vez en el lomo de su blanco caballo, que ahora había desplegado alas de ángel para ser más veloz y darle muerte a la bestia y regresarla al averno de donde había surgido.

− ¡Padre!... ¡Padre!... ¿Por qué me has abandonado? −suplicó el venido de las tinieblas poniendo voz de Cordero.

−Pelearán contra el Cordero y el Cordero los vencerá, porque él es el Señor de señores y Rey de los reyes y los que están con el son llamados y elegidos y fieles y yo entre ellos porque tengo la espada del Espíritu Santo −respondió el joven Elegido sin caer en la trampa que le había tendido Satán.

Santiago y el angelical caballo tenían desconcertado al demonio, quien no lograba adivinar de dónde y cuándo lo atacarían. Sólo al tenerlo encima de su endemoniada figura se percataba de los movimientos del ángel, pero ya era tarde y su cabeza volvía a rodar a los pies de sus huestes diabólicas. Seis veces ya la había cortado Santiago y esta había vuelto a renacer. Sólo faltaba una, para que el maligno cayese derrotado bajo su espada, porque siete veces, como nombres malignos tiene, debía ser cortada su cabeza para que no volviese a aparecer hasta los próximos mil años.

−Después vi otra bestia que subía de la tierra y tenía dos cuernos semejantes a los del cordero, pero hablaba como dragón… −sentenció Santiago mirando fijamente a Lucifer en sus demoníacos ojos, quien también tenía la vista fija con sus pupilas rojas sedientas de muerte en aquel ángel blanco y delgado.

−Yo soy el mundo y la vida soy yo… Soy la reencarnación del mal. No hay bien sin el mal y yo soy el mal… La Cruz del Destino será mía −decretó Satán con voz de ultratumba y despidiendo de su boca llamas de azufre.

−Y todos adoraron a la bestia, cuya herida mortal fue sanada y ordenó que a todos se les pusiese una marca en la mano derecha o en la frente. Pero yo acabaré con el 666. Por seis veces he cortado su cabeza y sólo falta una para regresarla al pestilente infierno de donde salió −afirmó cuando volvió a pasar con su caballo alado sobre la inmunda figura para asestarle el séptimo y último sablazo a la cabeza.

Esta vez pasó tan cerca, que el pútrido aliento del diablo lo aturdió por instantes, cosa que aprovechó el maligno para esquivarlo y herirlo con su mortal y envenenado tenedor diabólico.

Al sentir las filosas puntas del tridente entrar en su cuerpo, Santiago se reclinó sobre el lomo de su angelical caballo, quien relinchó de dolor como si la herida hubiese penetrado también el suyo.

Sangraba profusamente por el costado derecho. La herida parecía ser grave. Si el Tridente Maldito había tocado algún órgano vital sería su fin. Su irremediable muerte, porque los Elegidos de Dios nombrados Venerados del Milenio, únicamente morían bajo la mano del demonio. No perecería como cualquier otro mortal o Elegido, sino que su cuerpo poco a poco comenzaría a desintegrarse y convertirse en un polvo muy fino, tanto que todo podía caber en el puño de una mano.

− ¡Polvo eres y en polvo te convertirás! gruño ahora henchido de placer diabólico Lucifer, el Rey de los Abismos y la Maldad.

En el rictus de Santiago estaba escrito todo el inmenso dolor que debía sentir. La sangre había traspasado su reluciente armadura y lenta se colaba por la pequeña rendija que une el peto con la parte de la espalda. Como pudo, el joven ángel elevó su rostro al cielo y dejó perder por instantes su mirada en el espacio. El Diablo observaba y reía a los acordes de los terroríficos relinchos de las bestias que halaban su carroza. Todos los súbditos de Satán golpeaban fuertemente con sus pies aquellas nubes de ébano y sangre convertidas en tan sólidas como el acero. Las fuerzas del mal parecían haberse adueñado del universo. El infinito retumbaba.

El devoto Juan Diego no cesaba de orar y Luis Rafael de temblar. Cuando se creyó que todo había sido consumado. Que el mal había triunfado sobre el bien, se escucharon truenos en el extenso universo. Pero otro tipo de truenos, muy diferentes a los que se oían cuando Satán subió de los infiernos. No se percibía maldad ni nada endiablado en aquel ruido. Más bien se apreciaba dócil y obediente.

Pronto cientos de caballos revestidos de piedra comenzaron a surcar el espacio y como dardos de vida y justicia divina se abalanzaron con furia sobre el maligno y sus huestes. Una estrella dejaba caer sus lágrimas del cielo y una lluvia de meteoritos incandescentes fustigó las bestias y sus demonios. Eran Las Lágrimas de San Lorenzo que se habían desprendido de Las Perseidas para ir en ayuda de Santiago y su ángel alado.

Al dirigir su mirada hacia aquel diluvio estelar, a las bestias infernales y seres del inframundo comenzaron a estallarle los ojos como si fuesen quebradizos bombillos calientes.

−Fiel Verbo hagámoslo por el Padre… Por el Dios Padre Todopoderoso, Señor del cielo, la tierra y todo el universo −le pidió pausado el valiente Santiago a su montura mientras con el escudo se cubría la herida causada por el Rey del Infierno.

El Elegido de Dios había revelado el nombre de su caballo alado, cosa que le era permitida sólo cuando fuese herido por el maligno. Verbo pronto alzó vuelo hacia el infinito. Lucifer lanzó una sórdida risa llena de pavor al ver como desde la constelación de Perseo enviaban otra lluvia mortal sobre su ejército diabólico.

Voló Verbo hasta la nube más lejana. Luego, con ímpetu y velocidad de saeta inició en picada su regreso fulminante sobre El Maligno, quien todavía no había salido de su estupor. Santiago blandió la espada del Espíritu Santo, la de la verdad y la justicia, y la apuntó hacia el corazón latente de odio de Satán. De su filosa punta una reluciente y diminuta estrella indicaba el camino y el objetivo. Esta vez no fallaría.

Luis Rafael estaba inmerso en el terror que le producían sus propios pensamientos. Sus miedos ancestrales. El mal se había librado de sus cadenas y prisión abismal y había desatado la furia de su instinto criminal sobre la tierra. No entendía lo que estaba pasando. En cambio, Juan Diego seguía devotamente leyendo cánticos y salmos de la Biblia. Su pequeña y gallarda figura se veía engrandecida. Su piel color bronce bruñido relucía aún más y en su rostro no se palpaba miedo, sino una gran fe revestida de misericordia inmortal.

Mientras Santiago descendía en picada sobre la grupa de Verbo con la espada del Espíritu Santo dirigida hacia Satán, una dulce música con acordes de violines, trompetas, arpas, flautas y clarinetes, comenzaron a escucharse en arco iris celestial. El cielo había abierto sus puertas y los ángeles entonaban su música.

Al sentirse acosado por todos los flancos, Satán asió fuertemente en su mano el tridente maldito, el cual estaba alimentado con todo el odio, engaño, maldad y crímenes de la humanidad, desplegó sus pestilente alas de murciélago y voló hacia Santiago para enfrentarlo en mortal lucha cuerpo a cuerpo.

−Por Dios, por El Redentor de los cielos y la tierra yo te devolveré a los abismos del infierno −sentenció Santiago cuando lo vio volar hacia él.

Con el Tenedor del Diablo apuntado al corazón de Santiago y de Verbo al mismo tiempo, Satán voló hacia la batalla. Iba tan veloz que semejaba una repugnante bola de fuego surcando el aire. El impacto era inminente y se produciría de un momento a otro.

Los acordes de violines, arpas y flautas ahora eran más fuertes y su tono celestial daba confianza y coraje a Santiago y a Verbo. De pronto devino el impacto. De la boca de Verbo salió una filosa lanza azul incandescente que perforó el corazón de Satán mientras que la diestra espada de Santiago hacía rodar su monstruosa cabeza hacia los abismos de donde había salido. Su ejército diabólico fue reabsorbido en instantes en un mar de lava que semejaba tierra movediza. La batalla había concluido. El bien, como siempre sucede, había triunfado otra vez sobre el mal.

El valiente Santiago, el Elegido de Dios para conducir a la humanidad hacia la Tierra Nueva, y su dócil y aguerrido Verbo, elevaron sus ojos al cielo y dieron gracias al Señor por concederles la victoria.

Todo comenzó a clarear de nuevo. Las nubes negras teñidas de sangre, volvieron a tomar su color blanco grisáceo. El cielo retornó a ser azul y el sol que se había ocultado volvió a resplandecer con mayor gloria.

Sanado totalmente de su herida por gracia divina, Santiago se dirigió a galope lento hacia Juan Diego y Luis Rafael, quienes ya no oraban ni temblaban. De pie sobre el rocoso suelo miraban agradecidos como su salvador se iba acercando a ellos con angelical sonrisa.

Al vencer a Satanás, la lesión causada por el Tridente Maldito se curó milagrosamente. Había ocasionado un pronunciado desgarrón de piel, pero nada grave y mucho menos mortal. De haber sido así, en segundos su cuerpo angélico se habría convertido en polvo y volado al viento.

Muy cerca de Juan Diego y Luis Rafael una brillante y violeta luz se proyectó desde el fondo del precipicio donde había caído Divor Klaus. Un silencio divino invadió el Kukenán y en instantes violines, arpas y flautas comenzaron a interpretar El Aleluya en el ahora límpido cielo.

Todos, incluso Santiago, miraron hacia la luz que resplandecía desde el voladero. Primero vieron asomar una mano que trepaba desde lo profundo del barranco. Después parte de un sombrero. A los pocos segundos el rostro radiante de Divor Klaus, totalmente sano, sin un rasguño.

El Elegido de Dios sabía que eso ocurriría si derrotaba al Rey de los Infiernos. Avanzó a trote lento hacia donde estaba y le tendió una mano para ayudarlo a terminar de salir del hueco. El arqueólogo llevaba en sus manos un pergamino no más grande que una simple hoja de papel enrollado. Le dio las gracias a Santiago y fue corriendo hacia el montículo donde había dejado su morral. Con desespero hurgó dentro. Buscaba algo, pero no lo conseguía. De pronto lo tenía en sus manos. Era el pequeño teléfono celular. Le dio a una tecla, el aparato se iluminó y su vista se dirigió hacia donde indicaba la hora. Y vio. Tres de la tarde en punto.

En Roma, en el interior de la basílica Santa María degli Angeli e dei Martiri, el reloj de Delamadrid marcaba las nueve y treinta de la noche. En ese preciso instante una poderosa luz se coló por la abertura del reloj solar y los iluminó a todos. El inmenso órgano que estaba en la nave central comenzó a tocar sólo, sin que mano humana lo operase, El Aleluya.

De las ochenta columnas romanas de mármol rojo que adornaban el templo comenzaron a desprenderse figuras de ángeles, arcángeles, querubines y serafines. Las esculturas de ángeles empotradas en las paredes de la iglesia tomaron vida y empezaron a volar en torno a los cientos de Elegidos de Dios allí reunidos dejando escapar a su paso un luminoso halo protector en torno a ellos. También de los inmensos cuadros de la basílica se descolgaron y tomaron vida los ángeles y querubines allí pintados.

− ¡El triángulo se ha completado! −exclamó lleno de satisfacción Filardo mientras estrechaba contra su cuerpo la delgada figura de Delamadrid, que de sus ojos dejaba descorrer grandes lágrimas de regocijo.

Hans se abrazó con fray Benítez, quien también tenía el rostro bañado en lágrimas. La dicha los invadía a todos.

Los vitrales de la iglesia relumbraban y parecían moverse a los acordes del órgano que estaba en la capilla de San Bruno. El retablo con La Aparición de la Virgen María a San Bruno se iluminó y el pequeño Niño Jesús pintado en su cuadro parecía sonreír.

Momentos antes de que se produjese la alineación y el Triángulo Divino proyectase su línea imaginaria en todo el universo, Hans, por sugerencia del doctor Filardo, dejó caer una navaja muy cerca de donde estaban amarradas Susanna Bertuccelli y Marcella Buti. La intención era dejarlas ir, pero no quería liberarlas en forma directa. Lo mismo hizo donde estaban amarrados los Dei Pax. La primera en darse cuenta de que el filoso objeto estaba tirado en el suelo fue la Bertuccelli. Con uno de sus pies fue arrimando la navaja hacia ella y ayudada por Marcella logró cortar las ligaduras que le ataban. Creyendo que no estaban siendo observadas, presuras huyeron hacia el vestíbulo circular de la entrada dejando abandonados a sus compinches. Delamadrid y Hans veían todo de reojo y estaban complacidos por la fuga.

Los Pax fueron más torpes. Lograron zafarse de sus ligaduras sólo a segundos de que se produjese la alineación y revelase el cambio divino en el interior de la basílica. Los tomó tan de sorpresa, que los que estaban por alcanzar la salida regresaron fascinados por el fenómeno. Los últimos en desatarse se pusieron de pie y con los rostros bañados en llanto caminaron hacia donde estaban Filardo y los demás. Habían decidido quedarse sin siquiera cruzar una palabra o mirada entre ellos. Un pequeño milagro había acontecido en la hora anunciada.

A los lejos se escuchó la estruendosa vibración de un fuerte terremoto que anunciaba que Divor Klaus había hallado La Vera Cruz. Todos, sin excepción, se postraron de rodillas y comenzaron a orar en silencio. En la Basílica Santa Maria degli Angeli e dei Martiri, siquiera una pluma se movió ni el candil de los cirios bambolearon.

En la solitaria colina cercana al Gran Atlas, en Marruecos, Débora, Simón y Dark, quien todavía tenía colgada la ametralladora del hombro, se habían acomodado alrededor del Cuarzo de María Magdalena que José Pedro había colocado sobre su mochila y lo tenía alineado hacia el Tabor, en Jerusalén, donde también iluminaba la estrella Sirius.

De pronto, a la misma hora y simultáneamente con lo que ocurría en Roma y el Kukenán, el cuarzo comenzó a brillar. La esplendida piedra sagrada emitía paradisíacos destellos color violeta. El ex capitán de asalto consultó el reloj. Eran exactamente las siete y media de la noche.

− ¡Mira! −exclamó Débora al ver que una inscripción se materializaba en el interior de todas y cada una de las aristas de la Piedra Sagrada.

José Pedro puso una rodilla en tierra y comenzó a leer sin mover ni tomar el cuarzo en sus manos. Únicamente movía la cabeza en dirección de las letras, todas escritas en arameo.

−Los 3 hablarán por Cristo, el Omnipotente, el Señor de los cielos y la tierra, el Redentor, el Omnipresente, el que estuvo, está y estará cuando todos los elegidos hayan nacido y multiplicado 3 veces 3 en el tiempo del día 3 −leyó guiado por el reflejo de Sirius.

Al terminar de leer la profecía un rayo que surgió del centro de Sirius tomó el rastro indicador de la luz del cuarzo. Estupefactos, todos lo siguieron con sus ojos hasta que en la lejanía donde mansamente fue a reposar, un gran relámpago encendió parte de la bóveda celeste.

− ¡Qué raro! −expresó extrañado el joven arqueólogo−. En la profecía el número tres está escrito en forma de número y no en letra o caligrafía aramea.

–Porque como estuvo Jonás en el vientre del gran pez tres días y tres noches, así estará el Hijo del Hombre en el corazón de la tierra tres días y tres noches –expresó con dulzura angelical Débora.

–Ese es un versículo del Evangelio de Mateo… Yo lo recuerdo – manifestó sobresaltado José Pedro–. ¿Significa algo en este momento? –interrogó.

–La reina del Sur se levantará en el juicio contra esta generación y la condenará –agregó Débora citando otra frase recogida en el mismo Evangelio de San Mateo y dicha por Jesús cuando un día de reposo descansaba junto a sus discípulos en un sembradío de olivos.

En las oficinas del Servicio Secreto Vaticano reinaba el estupor y la confusión. Todos los noticieros del mundo anunciaban que a las nueve y treinta en punto de la noche del Domingo de Resurrección, el Vaticano había sido parcialmente destruido por un fuerte terremoto que tuvo su epicentro en los apenas 0.44 kilómetros cuadrados de las fronteras del Estado Pontificio. Ni una onda, de acuerdo a los expertos en asuntos sismológicos, había salido de la latitud y longitud de su perímetro. Su ensordecedor ruido se escuchó en toda la Ciudad Eterna, pero siquiera el más leve movimiento se percibió sobre calles, paredes o edificaciones romanas.

Sólo la Basílica de San Pedro, la plaza y las columnatas no habían sufrido daño alguno. En un primer informe las pérdidas habían sido cuantificadas como multimillonarias, ya que muchas obras de arte consideradas paganas por haber sido realizadas por manos de pintores y escultores ateos a través de los siglos y guardadas en los Museos Vaticanos, habían sido destruidas. No así otras importantes obras ejecutadas por las manos maestras de artistas considerados cristianos.

Las noticias también indicaban que aunque los daños materiales eran cuantiosos, sólo hubo dos víctimas que lamentar. Dos mujeres que a esa hora paseaban entre las grandes columnatas que circundan la Plaza San Pedro. El informe señalaba que murieron aplastadas al caerle encima la pesada escultura de granito de San Onofrio y que de las doscientas ochenta y cinco columnas con esculturas de santos que coronan toda la plaza, sólo esa se había derrumbado. “Quedaron abrazadas una de la otra bajo los escombros. Una de las manos de las mujeres, la cual todavía no ha sido identificada, señalaba con su índice hacia el sur. Se cree que eran dos jóvenes arqueólogas romanas”, afirmaba un reportero italiano durante un escueto boletín televisivo que transmitía para la RAI, en vivo y directo, desde el Vaticano.

Pellegrino y el cardenal Ribera tenían sintonizada el mismo canal televisivo. Mudos y temblorosos escuchaban las noticias.

− ¡Dios está castigando todos tus pecados y los de la Iglesia! −espetó con asco y rabia el cardenal Ribera a Pellegrino.

− ¡Serán tus torturas y asesinatos, maldito criminal! −contestó el anciano monseñor llevándose una mano al pecho aquejado de un fuerte dolor intercostal.

−Los papiros decían la verdad, estaban en lo cierto. Encontré La Vera Cruz pocos segundos antes de que una fuerza poderosa me devolviese de las profundidades y fue precisamente a las tres de la tarde −explicó pleno de regocijo Divor Klaus.

−La hora que expiró Jesús en el Gólgota −contestó el joven Elegido.

−Así es Ángel Santiago −confirmó Divor despojándose de su sombrero.

− ¿Y cómo sabes su nombre? −indagó sorprendido Luis Rafael, quien ya había recuperado la calma y el color de su rostro.

−Aquí está la profecía de La Vera Cruz −anunció el arqueólogo mostrando el papiro con el que había subido, obviando adrede la pregunta de Luis Rafael–. Tú sabías que la Cruz estaba aquí −afirmó dirigiéndose a Juan Diego−. Por eso no querías que bajara, ¿no es así?

−No podía revelarle a un desconocido un secreto que fue guardado por nuestros ancestros durante milenios. Los antepasados decían que vendría alguien y la encontraría, pero no hablaron de una profecía −respondió El Místico con honestidad.

−Yo tampoco te podía revelar mi secreto porque estaba escrito que no debía hacerlo −expresó el joven arqueólogo refiriéndose a su terquedad de querer bajar al precipicio pese a sus advertencias.

Divor Klaus había ido al Kukenán a buscar La Vera Cruz porque en los papiros envueltos en la lanza de Longino que encontró en el Monte Tabor, se aseveraba que fue llevada allí por los esenios en el año 33 d.C.

Años antes de comenzar sus prédicas Jesús estuvo mucho tiempo con los esenios, una casta de judíos muy mística y espiritual, asentada a orillas y colinas adyacentes al Mar Muerto, donde se hallan las famosas cuevas del Qumram. Jesús era su discípulo predilecto.

La fraternidad de los esenios, compuesta por hombres y mujeres santos, se consideraban guardianes de las Divinas Enseñanzas. Poseían un gran número de manuscritos antiguos, muchos de los cuales provenían del inicio de los tiempos. Algunos de sus miembros pasaban años descifrando códigos de papiros que después traducían a otras lenguas a fin de perpetuar y preservar su avanzado conocimiento espiritual.

A través de otros escritos el arqueólogo descubrió que la mayor parte de los llamados años perdidos de Jesús, que fueron de los doce a los veintiséis años, estuvo con los esenios, aprendiendo y estudiando sobre la vida ascética. Ellos fueron sus maestros y guías espirituales, de quienes también adoptó su vestimenta de lino blanco con la que siempre predicó por toda Palestina.

Santa Ana, José y María, Juan el Bautista, Juan el Evangelista, así como la gran mayoría de seres místicos a quienes se les atribuye la fundación de lo que tiempo después se conoció como cristianismo, fueron esenios.

El lugar donde estuvieron asentados fue en épocas remotas refugio del Rey David y en sus cuevas escondieron fragmentos de los Libros del Génesis, algunas de las citas más antiguas de los Diez Mandamientos, el Deuteremonio, Salmos, algunos Evangelios posteriormente atribuidos a discípulos de Jesús, pero que en realidad fueron escritos por ellos en papiros hechos, en su mayoría, con piel de cabra.

A través de la lectura de los pergaminos Divor Klaus se enteró que una madrugada, al tercer día después de la muerte de Cristo, o sea el mismo Día de la Resurrección, un grupo de esenios, conformado por 33 de sus más fuertes hombres, salieron hacia el Monte del Calvario, que quedaba exactamente a 33 kilómetros de donde ellos tenían sus asentamientos a orillas del Mar Muerto, a buscar La Vera Cruz, La Cruz de La Crucifixión, y la llevaron hasta una cueva cercana al Qumram. Allí fue ungida con oleos perfumados y recubierta con fino lino blanco. La cueva fue tapada y custodiada durante las veinticuatro horas del día.

Durante un día de ese mismo año de la muerte y Resurrección de Jesús, los esenios vieron una gran estrella que surcaba los cielos con dirección a la tierra y decidieron llevar La Vera Cruz en el sitio donde cayese aquella bola de fulgurante luz violeta. Así programaron un largo viaje.

Desde el Mar Muerto salió una gran caravana compuesta por 3.333 piezas, entre hombres, bestias y carretas para iniciar la búsqueda del sitio donde había caído la estrella. La caravana la integraban los hombres más fuertes, místicos y jóvenes, escogidos entre los más aptos esenios. Entre ellos iban también mujeres y niños que habían sido educados desde temprana edad en las enseñanzas ascéticas. Todo el pueblo esenio que se quedó en las márgenes del Mar Muerto, se encomendó en devota y continua oración hasta que los viajeros regresasen con buenas nuevas del largo y peligroso viaje.

En los escritos hallados por Divor Klaus se aseguraba que los integrantes de la caravana emplearon 33 años en encontrar el sitio donde había caído la estrella. Recorrieron desiertos y países extraños y desconocidos preguntando y tomando notas sobre la estrella perdida. Muchos de ellos fueron dejando sus vidas en el camino a manos de salteadores y asesinos.

Casi al final de los 33 años, de tanto buscar e indagar llegaron a lo que es hoy el continente americano y después a lo que luego sería Venezuela. Cómo hicieron para pasar el océano, nadie lo sabe porque ningún escrito lo relata. Al llegar a La Gran Sabana los pocos que quedaban, que apenas eran 333 de todos los que partieron, fueron recibidos con júbilo por los aborígenes locales, los ancestros de toda la etnia pemón, entre ellos los de Juan Diego y Luis Rafael, y conducidos a lo alto del Kukenán, donde les dijeron que había impactado aquella gran estrella color violeta venida del cielo.

Guiados por los pemones, todos los 333 esenios que quedaban de la gran expedición, subieron al tepuy y en el precipicio donde había caído Divor Klaus, vieron lo mismo que los ojos del joven arqueólogo, un gran y deslumbrante cuarzo color violeta, tan grande como un estadio de fútbol, que emitía destellos divinos. Era la estrella perdida. Bajaron hasta allí y en ese lugar sagrado depositaron La Vera Cruz. Encomendaron su custodia a los amigables pemones con la advertencia de no decirle a nadie dónde estaba la cruz que ellos habían llevado desde las remotas tierras de Jesucristo.

A fin de resguardar el santo lugar, los pemones inventaron la historia de que el Kukenán estaba maldito y que quien osase remontar su cima luego se suicidaría. En esos mismos días comenzaron a llamarla La Montaña de los Suicidios. De esa forma, al divulgar la tenebrosa leyenda en toda la extensa y soberbia Gran Sabana, evitaron durante milenios que La Vera Cruz fuese profanada.

Desde aquel entonces la Cruz Sagrada estuvo protegida siempre, hasta que Divor Klaus descubrió el misterio de dónde estaba y quiénes la habían llevado desde la antigua Palestina hasta tan lejos.

Mientras reponían fuerzas para emprender el largo viaje de regreso y notificar a su pueblo que la misión sagrada había sido cumplida, los 333 esenios sobrevivientes de la larga expedición, se quedaron entre los pemones enseñándoles doctrinas de paz y amor. Durante el tiempo que permanecieron entre ellos su número se fue reproduciendo y multiplicando porque sus mujeres fueron alumbrando nuevos críos, todos puros porque nunca se mezclaron con los aborígenes, ni los pemones intentaron mezclarse por creerlos dioses venidos del inmenso universo. Cuando su número se multiplicó de tal forma que de 333 se convirtieron en 3333, emprendieron regreso.

Con la ayuda de los pemones ya habían construido todo lo que necesitarían para el viaje. Antes de partir les dijeron que el día signado por el destino y escrito en los cielos, un hombre, el mismo día en que se celebraba la Resurrección de Cristo, sería enviado allí para encontrar La Vera Cruz y que únicamente lograría su misión si verdaderamente su fe era maciza como roca y que el hallazgo sólo podría hacerse a las 3 de la tarde de un Domingo de Resurrección.

Los 3333 refortalecidos y aprovisionados esenios, vestidos con sus impecables batas de lino blanco, emprendieron el largo viaje de regreso. Con ellos se llevaron un pequeño pedazo de aquel inmenso cuarzo color violeta de La Estrella Perdida. Fue el mismo que mucho antes de morir María Magdalena, acompañada algunos de sus más fieles y santos seguidores, escondió en Las Cascadas del Ouzoud para que en el tiempo previsto por Dios pudiese realizarle la alineación y con ella El Triángulo Divino.

Otros 33 años les costó el retorno a los esenios y esta vez únicamente 33 de todos los que habían partido llegaron con vida y contaron la historia, la cual se fue transmitiendo de generación en generación durante todo el tiempo que perduró su casta asentada en las márgenes del Mar Muerto y el resto de Jordania.

−Vi un cielo nuevo y una Tierra Nueva, porque el primer cielo y la primera tierra pasaron, y el mar ya no existía más… −sentenció Santiago extasiado mientras acariciaba la crin de Verbo−. Enjugará Dios toda lágrima de los ojos y ya no habrá muerte, ni habrá más llanto, ni clamor, ni dolor, porque las primeras cosas pasaron. Y me dijo, yo soy el Alfa y la Omega, el principio y el fin. Al que tuviere sed, yo le daré gratuitamente de la fuente del agua de la vida −concluyó proféticamente mientras con angelical sonrisa miraba a los dos pemones.

−Ahora sí terminó todo, ¿verdad? −preguntó Luis Rafael, quien no cabía de contento al ver que La Gran Sabana había recobrado su brillo y resplandecía de vida bajo el radiante sol.

−Si… El maligno se ha ido a dormir por otros mil años −contestó el joven ángel.

−Lee lo que has traído de abajo, de la cruz –propuso Juan Diego mientras acariciaba el lomo de Verbo, quien dócil se dejó tocar por aquel devoto pemón de piel cobriza.

Divor Klaus miró a Santiago y éste le dio su aprobación moviendo la cabeza. El arqueólogo desplegó el pequeño trozo de piel de cabra tan fino como una hoja de papel donde estaba escrita la Sagrada Profecía de La Vera Cruz y a la luz del sol sus ojos se posaron sobre aquellas extrañas letras.

−Su texto es corto, pero fácil de comprender −afirmó sosteniendo con delicadeza santa el papiro para que no se le fuese a destruir entre las manos, y leyó−: Regresaré a la tierra en el 33, el preciso día en que todos los 3 del tiempo estén perfectamente alineados en el universo.

− ¿Y sabes qué quiere decir eso? −preguntó Luis Rafael curioso.

−Creo que sí −aseveró Divor Klaus−, pero eso no debe preocuparte. Lo que si debe intranquilizar a la humanidad es la otra profecía.

− ¿Cuál? −preguntó Juan Diego mientras Santiago daba una suave palmada en la grupa de Verbo.

Enseguida el hermoso caballo alado con mirada de santo acató la orden y comenzó a volar hacia el infinito y claro cielo. Su tiempo en la tierra había terminado y su misión cumplida.

−El de la peste... Una especie de virus que se transmitirá a través del dinero y acabará con más de un tercio de la humanidad −afirmó con seguridad mientras el joven pemón abría sus ojos de par en par.

− ¿Qué es eso de virus?... ¿Cuándo vendrá la peste? −preguntó alarmado Luis Rafael creyendo que después de la pesadilla que acababa de vivir pronto tendría que pasar por otra terrible experiencia.

−El virus es una plaga muy mortal. Una forma de castigo que nace de la propia naturaleza a la cual los hombres han maltratado despiadadamente a través de los siglos −explicó ante el sobresaltado pemón−. No sé cuando ocurrirá, pero pienso que mucho antes del día de todos los 3 −agregó sincero.

Divor Klaus no había podido descifrar en tan corto tiempo todo el contenido de la profecía. Aunque esa parte, en especial, la tenía bastante clara. Le faltaba encajar unos símbolos que no entendía, aunque sabía que pertenecían al arameo antiguo, el que se hablaba en los tiempos de los profetas y de Jesucristo. El temerario arqueólogo miró a Santiago en busca de ayuda, pero el Elegido de Dios le hizo señas de no poder ayudarlo encogiéndose de alas y hombros.

−No comprendo −afirmó confuso el más joven de los pemones.

−Se los explicaré con palabras sencillas −expresó Divor Klaus buscando en su mente la forma más elemental de decirlo−. Va a ser una enfermedad que mutará de los árboles debido al excremento, la pupú, de algunos pájaros que anidan en los bosques de donde se saca la madera para fabricar el dinero −manifestó mientras Juan Diego y Luis Rafael seguían sus palabras con la boca abierta−. Es un líquido que le da un color verdoso al papel moneda. Será transmitido de mano en mano a través de los billetes y se esparcirá por el mundo causando millones de muertes en apenas pocos días.

− ¡Ahhh!... ¡Ahora si entendí! −exclamó Luis Rafael embobado.

−Debo irme −interrumpió Santiago a quien el Espíritu Santo lo había despojado delicadamente, tal como se la había puesto, de armadura, escudo y espada después de la batalla, aunque no de sus alas.

– ¿Por qué no te quedas con nosotros? −solicitó con humildad Juan Diego.

−No puedo −aseveró lacónico, pero con paz celestial en su rostro al sentirlos seguros y por no haber sufrido daños ni heridas durante los embates del maligno.

Santiago les dio la espalda y comenzó a caminar hacia la saliente de un risco. Subió hasta lo más alto de uno que tenía el pico encorvado y desde allí contempló la hermosa sabana que tenía abajo.

A los pocos segundos volteó para ver nuevamente a sus compañeros de aventura. Los tres hombres lo miraban con santa admiración y agradecimiento.

−Amen a Dios sobre todas las cosas y al prójimo como a ustedes mismos y los problemas del mundo desaparecerán… ¡Nunca olviden estas palabras! −recomendó con etérea sonrisa.

Contempló por otro instante sus rostros iluminados de fe y sincera esperanza, giró el cuerpo hacía la inmensa sabana y posó sus ojos sobre aquel paraíso pincelado de verde y ocre.

− ¿Cuándo nos volveremos a ver?… ¿Dónde nos encontraremos? −gritó con desespero Divor Klaus al verlo dispuesto a partir.

− ¡En La Ventana de Agua! −exclamó desplegando sus anchas alas blancas.

− ¿En La Ventana de Agua? −repitió extrañado Divor mientras lo veía desprender vuelo hacia el corazón de La Gran Sabana.

TRILOGÍA EL PAPIRO

La aventura comienza en...

El papiro

Primera novela de la trilogía El Papiro

El Papiro

Sinopsis

Ante el temor de estar en presencia de un Anticristo, monjes de una antigua Misión Capuchina inician la despiadada persecución de un joven predicador que hacía milagros en los barrios donde enseñaba los evangelios. La Santa Sede aprueba la acción porque cree que descubrirá el misterio de un fragmento de Los Papiros del Mar Muerto donde se revelan oscuros secretos. Desde el Vaticano envían a un Justiciero de Dios, una especie de sicario de la Iglesia perteneciente a una antigua secta Templaria con el propósito de asesinar al predicador, quien al ser capturado descubren que de su cóccix pende un largo rabo y en su tetilla izquierda se desdibuja un extraño tatuaje escrito en arameo, la misma lengua que hablaba Jesucristo. Enigmas, romances y muertes. Cardenales, obispos y grandes jerarcas de la Iglesia ligados a sectores de la Mafia, se ven involucrados en un macabro plan donde hasta las sombras tiemblan.

Continúa en...

La estrella perdida

Segunda novela de la trilogía El Papiro

La estrella perdida

Sinopsis

Un grupo de arqueólogos descubren en unos viejos papiros el misterio de La Vera Cruz, la cruz de la crucifixión de Cristo, que se hallaba perdida desde su muerte. Los escritos revelaban que los esenios, hermandad de la que formaba parte Jesucristo, la habían llevado y escondido en la cima del enigmático Kukenán, el llamado Tepuy de los Muertos, en La Gran Sabana, al sur de Venezuela. Divor Klaus, un avezado antropólogo y aventurero, parte a buscarla porque los rollos revelaban que se materializaría a las tres de la tarde del Domingo de Resurrección de ese año. La Santa Sede, apoyada por los Dei Pax, un grupo de sicarios al servicio de la Iglesia, va tras su pista, pero se topa con un místico secreto: el nacimiento en la tierra de los Nion, una especie de niños ángeles con poderes celestiales y guardianes de ancestrales misterios divinos. Intrigas y confabulaciones se apoderan del Vaticano y sus más altos prelados, hasta que el día señalado acontece la alineación del Triángulo Divino, suceso que devela nuevas y tenebrosas profecías para la humanidad.

Y finaliza en...

La ventana de agua

Tercera novela de la trilogía El Papiro

La ventana de agua

Sinopsis

Científicos unen esfuerzos para encontrar el antídoto de un letal virus anunciado en La Profecía de la Vera Cruz, el cual diezmaría en pocos días a más de tres tercios de la humanidad. Para lograrlo deben desentrañar el misterio de La ventana de agua, descrita en la misma profecía. Auxiliados por los Niños Luz o Elegidos de Dios sobre la tierra, una especie de ángeles asexuados de nuestros tiempos, comienzan un duro peregrinar en la búsqueda de impenetrables pistas que lo conducirán hacia la enigmática Ventana, la cual encierra el secreto y la curación del mortal virus, clasificado por los científicos como el S1H3, la peor peste jamás sufrida por la humanidad. El virus muta a los árboles a través del excremento de algunos pájaros que anidan en los bosques donde extraen la madera y el tinte que se utiliza para fabricar y darle el color verde al dólar y otros papel moneda. La peste se transmitirá de mano en mano a través de los billetes y se esparcirá por el mundo causando millones de muertes en apenas pocos días. La Santa Sede, auxiliados por los Dei Pax, busca a toda costa de apoderarse del papiro donde está escrita la mortal profecía y otras de igual importancia y trascendencia ya que sospechan que La Ventana de Agua revelará el misterio de La Santísima Trinidad. Persecuciones, torturas y muertes signarán el enigmático final.

Libros de Diego Fortunato en formato digital (Novelas, poemarios, ensayos y teatro) los puedes conseguir en http://www.bubok.es/buscar/diego-fortunato y enhttps://www.smashwords.com/books/search?query=diego+fortunato

Novelas

El Papiro

Primera novela de la trilogía El Papiro

La estrella perdida

Segunda novela

de la trilogía El Papiro

La ventana de agua

Tercera novela

de la trilogía El Papiro

La Conexión

Url, el señor de las montañas

Diario íntimo de un desesperado

Atrapen al sueño

Poemarios

Acordes de vida

Hojas de abril

Caricias al tiempo

Homenaje al infinito

Ensayos

Evangelios Sotroc

Pensamientos y Sentimientos

Dramaturgia

Franco Superstar

Si quieres saber más del autor buscar en

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NOVELAS INOLVIDABLES

2016-09-05T18:54:00.001-07:00

AL ESTE DE LA MURALLA

–El ojo sagrado–

Sinopsis

Dick Lance y un grupo de arqueólogos se aventuran en una expedición hacia la cordillera del Tian Shan, las Montañas celestes de los espíritus, en busca de una cueva donde apunta el misterioso rayo descrito en un antiguo mapa de la Dinastía Qin que compró en un mercado mongol. Simultáneamente, astrónomos del observatorio Monte Palomar creen estar ante el descubrimiento del siglo al notar en imágenes enviadas por los telescopios espaciales Hale y Hubble una enigmática radiación que parte de la Nebulosa Hélix, el llamado Ojo de Dios, en dirección a la Tierra. Una misión científica secreta china, también alertada por sus satélites, viaja bajo fuerte custodia militar hacia la región del Xinjiang, el lejano oeste de China, en busca del lugar que señala la poderosa luz. Suspenso cargado de aventuras, muertes, acción y sensacionales revelaciones conducirán a los aventureros hacia El ojo sagrado.

Cuadro de la portada: Detalle de “...y alrededor del trono cuatro seres vivientes con ojos delante y detrás”. (Serie Apocalipsis, 1988), by Diego Fortunato.

ELEMENTOS ARGUMENTALES Y LUGARES DONDE SE DESARROLLA LA NOVELA

Galería de imágenes...Galería de imágenes...

Monte Palomar, California

Nebulosa Hélix, Constelación de Acuario

Grutas Maijishan, China

Cuenca del Tarim, China

Momias del Tarim, China

Cordillera del Tian Shan, China

Autopista de Tarim, China

Cueva de Voronia, Georgia

(República autónoma de Abjasia).

Desierto de Gobi, China

Desierto de Taklamakán, China

Dinastía Qin, China

Gran Muralla, China

EL AUTOR

SÍNTESIS BIOGRÁFICA

DIEGO FORTUNATO

Diego Fortunato, escritor, poeta, periodista y pintor italiano nacido en Pescara (Italia). Desde su más tierna infancia vive en Venezuela, su tierra adoptiva, donde fue llevado por sus padres al huir de los rigores y devastación que dejó en Europa la Segunda Guerra Mundial. Cursó estudios académicos que van desde teatro, en la Escuela de Teatro Lily Álvarez Sierra de Caracas, pintura, leyes, en la Facultad de Derecho, y periodismo en la entonces llamada Escuela de Periodismo de la Universidad Central de Venezuela. Desde muy pequeño Fortunato fue seducido por las artes y la literatura gracias a la pasión de su madre, ávida lectora y pintora aficionada. Sus novelas están teñidas de mucho realismo fantástico, aventura, revelaciones, acción y suspenso. Sus poesías, tocadas de sutil magia con metáforas de alucinante y delicada belleza. La pintura merece capítulo aparte en sus logros plásticos, de impactantes contrastes cromáticos, tanto en su serie Mujeres de piel de sombra como en sus Horizontes Perdidos.

ALGUNAS OBRAS

Novelas: La Conexión (2001). Diario de un desesperado (2002). Url, El Señor de las Montañas (2003). El papiro (2004). La estrella perdida (El Papiro II-2008). La ventana de agua (El Papiro III-2009). Atrapen al sueño (2012). La espina del camaleón (2014). 33-La profecía (2015). Pirámides de hielo-La revelación (2015). Al este de la muralla-El ojo sagrado (2016). Cuentos: En las profundidades del miedo (1969). Dramaturgia: Franco Superstar (1988), Diego Fortunato-Víctor J. Rodríguez. Ensayos: Evangelios Sotroc (2009). Pensamientos y Sentimientos (2005). Poemarios: Brindis al Dolor (1971). Cuando las Tardes se Tiñen de Aburrimiento (1994). Lágrimas en el cielo (1996). Hojas de abril (1998). El riel de la esperanza (2002). Caricias al Tiempo (2006). Acordes de Vida (2007). Poemas sin clasificar (2008). Palabras al viento (2010). El vuelo (2011). El sueño del peregrino (2016).

LA NOVELA LA PUEDES CONSEGUIR EN

http://www.amazon.com/Diego-Fortunato/e/B001JOA9JS

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NOVELAS INOLVIDABLES...

2016-09-01T17:42:00.001-07:00

PIRÁMIDES DE HIELO

La revelación

SINOPSIS

Una expedición científica parte a la Antártida con la misión de estudiar el agujero de la capa de ozono del Polo Sur, el más grande existente en la tierra, para tratar de salvar al planeta de una inminente y segura extinción. En su camino hacia el Domo Argos, una inexplorada meseta donde la temperatura desciende a menos noventa y tres grados centígrados, un meteorito de apocalípticas proporciones se estrella en el desierto blanco causando terremotos, tsunamis y devastación en muchas ciudades del mundo. Los aventureros van en busca del cráter de impacto. En su avance se topan con alucinantes fenómenos, pero decididos siguen adelante hasta que descubren tres colosales pirámides de hielo y un reluciente puente de escarchada nieve que los conduce hasta la Tabla de las Revelaciones. Suspenso teñido de realismo fantástico y una inolvidable aventura que se calcará en sus pupilas hasta el día final, espera a los ansiosos viajeros.

LA NOVELA SE DESARROLLA EN…

Galería de imágenes...Galería de imágenes...

Antártida, el continente blanco

Base Amundsen-Scott

Base McMurdo

Volcán Monte Erebus

Tokio, Japón

EL AUTOR

SÍNTESIS BIOGRÁFICA

DIEGO FORTUNATO

ALGUNAS OBRAS

BÚSCALA EN...

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El papiro

2012-12-18T13:14:00.001-08:00

NO PUEDES DEJAR DE LEERLA... DESCARGALA GRATIS...

Ficción Contemporanea, por Diego Fortunato

El papiro

Ante el temor de estar en presencia de un Anticristo, monjes de una antigua Misión Capuchina inician la despiadada persecución de un joven predicador. La Santa Sede aprueba la acción porque cree que descubrirá el misterio de un fragmento de Los Papiros del Mar Muerto donde se revelan oscuros secretos. Desde el Vaticano envían a un Justiciero de Dios, una especie de sicario de la Iglesia perteneciente a una antigua secta Templaria con el propósito de asesinar al predicador. Enigmas, romances y muertes. Cardenales, obispos y grandes jerarcas de la Iglesia ligados a sectores de la Mafia, se ven involucrados en un macabro plan donde hasta las sombras tiemblan.

DESCARGAR GRATIS EN: http://espanol.free-ebooks.net/ebook/El-papiro#ixzz2EiCe0lEB

El papiro

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LA ESTRELLA PERDIDA - DESCARGA GRATIS

2012-12-16T15:26:00.003-08:00

DESCARGAR GRATIS EN: http://espanol.free-ebooks.net/ebook/La-estrella-perdida#ixzz2F3Fbwrw1

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LA ESTRELLA PERDIDA - Séptima y última entrega.

2012-08-18T19:34:00.000-07:00

A fin de hacerla más lenta, provechosa y de fácil lectura, iré publicando semanalmente cinco capítulos de esta novela que forma parte de la trilogía de El Papiro, cuyo primer libro terminé de editar el pasado miércoles 8 de junio, pero si no lo ha leído y desea hacerlo, lo encontrará en su totalidad en el archivo del blog. La estrella perdida consta de 267 página word divididas en treinta y tres capítulos, por lo que la semana final publicaré los tres últimos. Al terminar La estrella perdida y a fin de concluir con la trilogía, editaré bajo el mismo procedimiento La ventana de agua, la tercera novela de esta interesantísima saga de suspenso, aventura y acción.

Sinopsis

Un grupo de arqueólogos pertenecientes a la Cofradía del Omne Verum, reconocidos estudioso de los papiros de Getsemaní y de Jerusalén, descubren el misterio de la Vera Cruz, la cruz de la crucifixión de Cristo, que se hallaba perdida desde su muerte. Los escritos revelan que los esenios, hermandad de la cual formaba parte Jesucristo, la habían escondido en la cima del Kukenán, el llamado Tepuy de los Muertos, en La Gran Sabana, al sur de Venezuela. La Santa Sede, apoyada por los Dei Pax, un grupo gangsteril al servicio de la Iglesia, busca apoderase de ella, pero se topa con otro gran secreto: la aparición en la Tierra de los Nion, una especie de niños ángeles, quienes nacen asexuados. El doctor Aristócrates Filardo, un psiconeurólogo español de fama mundial, advierte que los Nion o Elegidos de Dios, tienen un par cromosómico muy diferente al de los humanos y que en una de sus células se observa una microscópica cruz brillante. Entre tanto, en una cueva subacuática de Las Cascadas del Ouzoud, en Marruecos, otro arqueólogo de la Cofradía del Omne Verum halla el enigmático Cuarzo de María Magdalena. En sus aristas la piedra tiene grabada una extraña inscripción con los códigos de la alineación del Triángulo Divino, el de la Santísima Trinidad, donde se revelarán nuevas e impresionantes profecías para la humanidad.

Intrigas, muertes y confabulaciones se apoderan del Vaticano y sus más altos prelados, hasta que el día señalado acontece la alineación del Triángulo Divino.

Caps. 31 al 33 y último.