as tolices de yuri braga

Estou me Mudando para o Lado de Lá.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 29 Dec 2009 17:03:00 +0000

O lado de cá.

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 23 Dec 2009 17:42:00 +0000

Os dois lados do coração de Yuri Braga.
Um que bombeia para o pulmão uma questão, uma engenharia de gente, para a inspiração preencher a cabeça. O outro que que joga a bomba para o corpo por artérias, nuvens e avenidas. Sangue. Impuro, forte e corrente, como um trovão interno.
O lado de cá, o lado de lá. Di-visão.
Trocando de lugar, perdidos, rodando no peito. Diferentemente únicos. Completamente dependentes...
Mas nunca se entendem.

Esse é o que seria o meu "About" no meu novo blog. http://yuribraga.wordpress.com
Chega lá.

É de graça.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 16:38:00 +0000

A tolice é a loucura que não perdeu sua graciosidade.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 16:31:00 +0000

To querendo postar no wordpress. http://yuribraga.wordpress.com

O que vocês acham?

Roubaram minha poesia (ou Bondade é para Quem Consegue).

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 22 Dec 2009 16:30:00 +0000

Que minha força se mantenha

Pelo tempo -

Rude, caótico, ensurdecedor.

E que nunca deixe falhar a minha gentileza.

Sempre.

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 18 Dec 2009 15:21:00 +0000

Desisti do nunca.

Sobre a Fórmula do Sucesso.

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 18 Dec 2009 15:19:00 +0000

Duvide-se.

Mundo da Caixa.

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 17 Dec 2009 15:16:00 +0000

Não há porque ser compacto.
O mundo pede expansão. Pelas ruas, ou mesmo nos transportes públicos há folhas demais.
Tão grande...

Não há pressão em lugar algum a não ser dentro desses seres pequenos de nós.

Sempre

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 16 Dec 2009 15:20:00 +0000

Eu só tenho agora.

Liberdade entre os Dedos.

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 16 Dec 2009 15:06:00 +0000

A liberdade é como aquela coceirinha boa.
Que coça o suficiente para continuar coçando.
Aquilo que inscientemente você busca mas não quer encontrar.

Num moldura.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 15 Dec 2009 21:05:00 +0000

A verdadeira alegria merecia uma moldura.
Que não prendesse e nem enquadrasse nem por um minuto.

Vaidade.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 15 Dec 2009 15:04:00 +0000

A vaidade é um troféu de latão que se coloca em todas as salas.

Kindless

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 15 Dec 2009 15:01:00 +0000

Gentileza é a educação brincando com a bondade.

A Pauta.

noreply@blogger.com (Unknown) — Sun, 13 Dec 2009 18:31:00 +0000

Desconfiado, calado, incerto, louco, seco, contente, imaginativo, ansioso, caloroso, prático, forte, falante, precioso, com medo do branco, com amor ao branco, incomodado, cansado, vivo, babaca, frio, indefeso, inconstante, desregulado, limpo, bondoso, sabendo e desejando.

Eu estou conseguindo virar as páginas.

A Ponta.

noreply@blogger.com (Unknown) — Sat, 12 Dec 2009 18:28:00 +0000

Discutia sobre o sim e o não
E o mundo continuava infinito.

Toda parte, parte toda.
Os erros, as dores,
As maravilhas e os sonhos.

Fantásticos e verdadeiros.

.

Onde é a Frente?

noreply@blogger.com (Unknown) — Fri, 11 Dec 2009 18:11:00 +0000

Senão a coragem dos primeiros.
A tendência de quem não sabe.
A Liberdade.

O lado que desmaio todo dia,
Aonde a velocidade leva com alegria.

O caminho
Das asas,
Do trem,
Do menor passo.

De onde vem a inspiração,
E a bala que mata.

Como a chuva que vem
Contra o silêncio e o estado imutável,
Contra o exército do desconhecido,
Às suas armas e salas de estar.

De onde vem toda a mentira,
De onde se constrói a verdade e a maldade.

Lá onde chega a luz do olhar com uma causa.

E a saudade da sua família
E de 5 anos atrás
E depois outros 5.

Onde se desbrava tudo, até a calmaria.
A entrada em que se pode sair.
O lado que eu não consigo (simplesmente) ir.

Difícil Comandante.

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 10 Dec 2009 18:08:00 +0000

É melhor dizer o óbvio
Para não ver o improvável dando as ordens.

O Preso do Rastelo

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 09 Dec 2009 18:06:00 +0000

Carrego a minha enxada, com a pá virada pra baixo, arrastando no chão.
Não que esteja cansado (não que não esteja).
Eu só gosto de ver o caminho rasgado.

Pela Manhã, Todo Dia.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 08 Dec 2009 18:27:00 +0000

Desperta-dor.

Poemas sem Luz.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 08 Dec 2009 18:04:00 +0000

Perdi algo no caminho. Talento não era, nunca tive – a caneta só pega no tranco, o amor nunca bateu à porta, nunca dei sorte. Nunca mais dormi, mas não é por causa disso, isso é mais uma conseqüência. É que esqueci como se sonha. Noites vazias de assistir a madrugada, aquele silêncio. Num jogo que não se ganha, eu perdi algo.

Como um soldado sem general, estou batendo por aí, mas esqueci qual é meu ideal. Só conheço o momento da intuição de certo e errado, uma força desconhecida faz a sua parte. Nem sempre faço o certo, mas sempre é a ferro e fogo.

Há tanto tempo vivendo e combatendo, eu e meus demônios, acabei me tornando um pouco deles. Eles viraram um pouco de mim. Sou como a tempestade, que piora muito antes de melhorar. Sou calmaria.

Cavei tanto na terra para plantar minhas flores.

...
Aquela terra que entra embaixo da unha. E nunca sai.
Isso sou eu.

Alegre e Triste.

noreply@blogger.com (Unknown) — Wed, 02 Dec 2009 17:46:00 +0000

Tem um homem que corre. Um homem que corre à minha frente. Ele tem olhos cor de cobra-coral, com um ruído no ouvido, na voz que fala. Eu sigo esse rapaz. Porque ele não se perde, ele está. Onde quer que seja, sendo. Ele é mais dono de mim, mais me fascina, mais me joga. Pro chão, pra todos os lados e pro vento. Porque não tem um motor no peito, mas uma granada que explode. É essa sua combustão - jogando pro alto tudo o que deve.Inclusive eu. E fogos de artifício e aviõezinhos de papel. Ele tem a cor da minha alma, com a minha altura e o dobro da minha coragem. A gente não se encontra sempre, mas sempre que acontece, é um tropeço na minha conduta, de distorção de liberdade. Fulge. Manifesto. Se interessa muito fácil e muito raro perde o carinho. Anda desregulado, com o riso no lugar da boca. Vem com a chuva e sempre vai embora.

Um outro de mim corre. À minha frente. E é meu eu dos sentidos e sentimentos, é intenso, vívido e está à solta. Na nova saga da minha vida e do eu que resta.

Brado.

noreply@blogger.com (Unknown) — Mon, 30 Nov 2009 18:39:00 +0000

Uma alma não pode ficar calada, senão ela muda.
Almas são feitas de gritos ensurdecedores. Do centro - Bruto, duro, vivo e indisciplinável. Gritos que dão cor ao ouro, da essência antes da essência, desses que fazem desmaiar sem fôlego.
Se ficar a dor chega, sempre chega. E fica e transforma. É preciso viajar, uma alma precisa viajar em outros milhares de olhares, milhões de corações e centenas de cenas. Uma alma precisa da melhor falta e do pior excesso, senão a alma vira corpo e jaula.

Garganta.

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 26 Nov 2009 20:20:00 +0000

Não falava. Era capaz, mas sabia que não devia.
Tinha uma granada sem trava prisioneira na garganta.

De raiva.

Um só som e... a Revolução não seria dessas bonitas de se ver.

A Terra.

noreply@blogger.com (Unknown) — Thu, 26 Nov 2009 18:09:00 +0000

A cor desses olhos é da cor da terra. Mancham minhas roupas e minhas idéias. Com todos os seus pecados e sua benevolência. Marrom e ainda azul, azul e ainda cinza, cinza e ainda linda, com esses olhos cor da terra. Olhar de além. Desses que mancham pra sempre. Marca e me diz: "Esse aqui é o único lugar do mundo. Todo momento é o fim e o início do seu precipício".

Vontade de levá-la até onde ninguém mais conhece. Num dos quatro cantos. Onde toda noite chove na calha, e toda manhã, pra te acordar, café na cama. E não há pressa, nem presa. Há só a vontade de fingir que somos tão, tão livres, que o resto do mundo não existe, ou é todo nosso. Esse mundo é todo nosso. Vontade de fingir que somos só eu, você, a janela, e a terra toda nos seus olhos.

Não é Pedir Demais.

noreply@blogger.com (Unknown) — Tue, 24 Nov 2009 02:16:00 +0000

Dois segredos, um de cada lado, duas histórias diferentes, um nó entre as minhas orelhas. Seu jeitinho de "quero ficar" quando está por perto. E nunca fica. Você todo dia me convence de algo novo e todo dia me mostra que estou errado. Parece uma piada sua, interna. Me faz de bobo... logo eu! Dança na palma da minha mão e como a chuva, como o tempo, como a certeza , escapa no vão dos meus dedos. Você é como a inspiração, que me bate, e foge de madrugada. Como a frase perfeita, perfeita, perfeita, que perde o seu momento. Ah, sentir assim é tão raro...

Entenda que eu não quero muita coisa.

No meu peito não há o prisão - a vida é muito grande. É preciso viver as menores coisas e, claro, as maiores. Entre meus pormenores e minhas manias de grandeza, eu só queria escrever um verso que alcançasse você.