asamblea de palabras #poesía

Poema del día: "Vencejos", de María Teresa Roca de Togores y Pérez del Pulgar (España, 1905-1989)

2026-11-05T02:00:00.000+01:00

Por la madrugada

vuelven los vencejos.

Sobre chimeneas

y tejados viejos

surge su invasión

de silbos y vuelos.

Infiltran la luz

del alba en los sueños.

Soslayan con sombras

los pálidos techos,

pintando fugaces

rosas de los vientos.

Vienen conectados

con los dias nuevos.

Saben detectar

los silos, el heno,

linfas y estiajes,

los dormidos cierzos

y lluvias brillantes

que guarda el invierno.

Arcas de tesoros

en el universo.

Cuando hayan descrito

los ciclos del tiempo,

volverán a irse

los vencejos negros

...puntos suspensivos

en el firmamento...

María Teresa Roca de Togores y Pérez del Pulgar en Antología intemporal (1974), incluido en Mujeres del 27. Antología poética (Editorial Planeta, Barcelona, 2022, ed. de José Luis Ferris).

Otros poemas de María Teresa Roca

Gaviotas ancladas..., Hamacas de agua..., La noche anudaba cuerdas...

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Poema del día: "Serpiente del valle", de Isabel Guerrero (Chile, 1985)

2026-11-04T02:00:00.000+01:00

al Valle de Huasco

la serpiente husmea la cola

de los ríos que nunca llegarán al mar

el resto del caudal

lo deja para ser fuego en las costas

que prenden sus sabores

en aceitunas ahumadas

y cerdos grotescos

sabe el culebrón que en los ríos

se beben las cordilleras

y que el metal pulido

es agua de pájaros

que observan

desde lo alto

la inmensidad

no sabe

que bajando al mar

las grises arboledas

esperan ahogar la carne

como si fuera rastro

de plumas

quemándose a través del sol

muerto está Alicanto

le gritan las tumbas

y la serpiente corta

con su lengua

el río

sed de luz

marino norte mineral

Isabel Guerrero en Seol (2020), incluido en Liberoamérica (2 de enero de 2021).

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Poema del día: "Silencio", de Reshma Ramesh (India, 1977)

2026-11-03T02:00:00.000+01:00

El silencio es un trozo de mar

un muro de hollín,

un recuerdo íntimo que va adquiriendo carne.

El silencio es agua poco profunda descansando alrededor de tus tobillos,

es la luz del atardecer enterrándose en un nido de golondrinas.

El silencio es un beso que se cierne sobre un estanque,

mojado y sin terminar.

El silencio es un ala vacía que reparte hambre

a las montañas.

El silencio es una puerta que se abre como un libro y

cierra como un poema.

Reshma Ramesh, incluido en Revista Kametsa (13 de octubre de 2021, Perú).

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Poemas de Julio Herrera y Reissig (Uruguay, 1875-1910)

2026-11-02T08:23:00.000+01:00

Claroscuro

Ebriedad

La noche

Poema del día: "Verbum caro", de Jorge Medina Vidal (Uruguay, 1925-2008)

2026-11-02T02:00:00.000+01:00

El Logos tuvo unamunesca envidia

por lucir un chaleco colorado

y meterse en el tiempo, decorado

con carne roja en esta exacta lidia.

Mató la herencia de la voz ofidia

y exaltando el espíritu baldado

nos liberó del trauma del pecado

que es tristeza, desgano, muerte, insidia.

El profeta lo vio como un gusano,

predicando entre enormes aporías

que en la razón vislumbra un parpadeo.

Porque es absurda toda su teoría,

su nacer y morir, con Tertuliano

suspendo todo juicio y digo: Creo.

Jorge Medina Vidal, incluido en Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000) (Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, Barcelona, 2002, selec. de Eduardo Milán, Andrés Sánchez Robayna, Blanca Varela y José Ángel Valente).

Otros poemas de Jorge Medina Vidal

Historia de amor, Mi mano ha visto, Situación anómala

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Poema del día: "Las aves", de José Santos Chocano (Perú, 1875-1934)

2026-11-01T02:00:00.000+01:00

¡Cuántas aves que anidan sin recelo

en un árbol, que es luego cruz o nave,

tienden por fuerza misteriosa y grave,

como el árbol también, al mar o al cielo!

El ave es ambición que huye del suelo

y es alerta estentóreo o trino suave;

que el canto más glorioso es el del ave

y la línea más pura es la del vuelo.

No importa — ya que el sol rasga las brumas —

que el mal persiga al bien y el buitre altivo

a la paloma, hecho un Satán con plumas;

que, mientras alas tengan y garganta,

serán las aves el emblema vivo,

de todo lo que vuela y lo que canta.

José Santos Chocano, incluido en Faunética. Antología poética zoológica panamericana y europea (Instituto Caro y Cuervo, Santa Fe de Bogotá, 1999, selec. de Víctor Manuel Patiño, trad. de Mauro Armiño).

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Poema del día: "Sombra guardiana 3", de Mohammed Dib (Argelia, 1920-2003)

2026-10-31T02:00:00.000+01:00

No preguntéis

Si el viento que rueda

Por las cimas

Atiza un hogar;

Si es una hoguera,

Si es un fuego de pobres

O una señal de alerta.

En la noche mojadas todavía,

Mujeres fabulosas que

Cerráis vuestras puertas, soñad.

Yo ando, ando:

Las palabras que llevo

En la lengua son

Un extraño anuncio.

Tlemcen, 1955

Mohammed Dib, incluido en Diwan africano. Poetas de expresión francesa (Editorial Arte y literatura, La Habana, 1988, selec. y trad. de Rogelio Martínez Furé).

Otros poemas de Mohammed Dib

Alborada

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Poema del día: "No puedo", de Diana Rosandić Živković (Croacia, 1964)

2026-10-30T02:00:00.000+01:00

No pueden de mí hacer

un esclavo

de esta tierra

porque mis cadenas

tintinean

con el parpadear

de las estrellas

y todo el Universo

está encadenado

fuertemente

en esa

cadenita

que cuelga

del cuello

de Dios.

Y si me

arranca –

y me tira al abismo,

no caeré

quebrada,

sino como

un dorado sol,

medallón

que brilla

en el centro

del collar.

Con el mismo brillo,

hasta más fuerte,

alimentaré los ojos

para que lloren más fácilmente.

Diana Rosandić Živković, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 3, septiembre 2021, Chile, trad. de Željka Lovrenčić).

Otros poemas de Rosandić Živković

La paloma de la paz

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Poemas de Abd al-Wahhab al-Bayati (Iraq, 1926-1999)

2026-10-29T11:24:00.000+01:00

Diario de un desconocido

El zoco de la aldea

Muerte al mediodía

Noche, ciudad y tisis

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Poema del día: "Levantando el puño", de Naomi Shihab Nye (Palestina, 1952)

2026-10-29T02:00:00.000+01:00

El hombre olvida que es un muerto que conversa con muertos.

Jorge Luis Borges

Por primera vez, en la ruta al norte de Tampico,

sentí que la vida se deslizaba fuera de mí,

como un tambor en el desierto, más fuerte y difícil de escuchar.

Tenía siete años y estaba en el auto viendo

cómo las palmeras dibujaban un patrón repugnante más allá de la ventana.

Mi estómago era un melón partido dentro de mi piel.

«¿Cómo sabes si vas a morir?»,

le supliqué a mi madre.

Habíamos estado viajando por días.

Con extraña confianza ella respondió:

«Cuando ya no puedas levantar tu puño».

Años más tarde sonrío al pensar en ese viaje,

las fronteras que tuvimos que cruzar por separado,

estampadas con nuestras desgracias sin respuesta.

Yo, que no he muerto, que todavía estoy viva,

todavía yazgo en el asiento trasero con todas mis preguntas,

apretando y abriendo una pequeña mano.

Naomi Shihab Nye, incluido en Revista Descontexto (4 de febrero de 2026, Chile, trad. de Juan Carlos Villavicencio).

Otros poemas de Naomi Shihab Nye

No hay balas perdidas, señores...

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Poema del día: "La muerte no es el fin", de Fara Njaay (Senegal, 1989)

2026-10-28T02:00:00.000+01:00

A Ibrahima Sall y Kiné Kirama Fall

No sé adónde ir

camino por la tierra como un extraño

perdido en el brumoso paisaje de la muerte.

Escucho en la tumba de mi alma

las voces lúgubres de mis ancestros

que partieron hace milenios

para nunca volver

la muerte cae sobre mis hombros

y yo, débil humano de ojos apaciguados

de mirada lánguida

sólo tengo el verso para hacer mi duelo

para llorar sin que mis lágrimas inunden mi rostro desnudo.

No amo ni la pena ni las despedidas ni el llanto

y si un día muero no vengas a llorar sobre

mi tumba

¿Y quién dice que estaré en ese hoyo

que cavarás para mí?

Por donde voy veo a la muerte seguirme

como mi propia sombra

¿Dónde están los muertos? ¿Qué es la muerte?

¿Por qué morimos?

mil preguntas, mil respuestas

mil especulaciones.

Pero la muerte no existe

y «los muertos no están muertos».

Fara Njaay, incluido en Círculo de poesía (México, 25 de mayo de 2025, trad. de Mariela Cordero).

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Poema del día: "Bienvenidos a la pandilla", de Hettie Jones (Estados Unidos, 1934-2024)

2026-10-27T02:00:00.000+01:00

He dormido

en todos los cuartos salvo

la cocina, y eso

implica sola o

con otros, en sinfonía

o cacofonía. Ahora

el hombre en calcetines, aquel

que duerme sobre su almohada,

el amante tierno, la juventud

curiosa, el polvo dominante,

-quimeras vestidas y sin vestir-

comparten extraños ángulos

de luz, la apresurada o

prolongada presencia del tiempo.

Penden de las astilladas

vigas. Sobre el suelo desigual,

yacemos en capas,

un holograma de amantes, la almohada

bajo la cabeza de otro,

un vaivén de perfume viejo, una chaqueta

olvidada tras la silla,

zapatos que serán enterrados con los muertos.

Tacones desgastados. Una chaqueta

sin botón. Sábanas rotas, ventanas

sin lavar. Respiramos y

no respiramos, tumbados, nos cruzamos

en el pasillo, dejándonos caer

en todos lo brazos, vivos de nuevo

en breve ausentes.

Hettie Jones, incluido en Beat attitude. Antología de mujeres poetas de la Generación beat (Bartleby editores, Madrid, 2015, trad. y ed. de Annalisa Marí Pegrum).

Otros poemas de Hettie Jones

Porque he sido ella

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Ruta 28: Poetas de la Generación beat estadounidense

2026-10-26T02:00:00.000+01:00

Las generaciones poéticas no son siempre fáciles de delimitar. Tal vez esta, la Generación beat estadounidense, sea una de las que tiene sus contornos más definidos. Aún así, es posible que incluyamos algún o alguna poeta un poco cogida con pinzas o dejemos pasar alguna: se admiten sugerencias.

El retorno a y el cuidado de la Naturaleza, incluso con tendencias reivindicativas del primer ecologismo, la libertad individual dentro del bien común, el rechazo del Estado y la autoridad, la experimentación con la música y las drogas, la espiritualidad americana precristiana o budista, el antimilitarismo, la libertad sexual, un incipiente feminismo..., fueron las señas de identidad de este movimiento literario que trató de influir en la sociedad, y que influyó de manera determinante en la poesía del momento, apegada a todas esas características y que experimentó con los límites del lenguaje cotidiano. Esta es la lista de poetas en torno a esa generación que hemos ido subiendo al blog.

Allen Ginsberg (Estados Unidos, 1926-1997)

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Denise Levertov (Estados Unidos, nacida en Gran Bretaña, 1923-1997)
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Diane di Prima (Estados Unidos, 1934-2020)

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Elise Cowen (Estados Unidos, 1933-1962)

Emily es la bruja blanca de Amherst..., La dama es una cosa sumisa..., Muerte, ya llego...

G
Gary Snyder (Estados Unidos, 1930)

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Gregory Corso (Estados Unidos, 1930-2001)

Uccello

Hettie Jones (Estados Unidos, 1934-2024)

Bienvenidos a la pandilla, Porque he sido ella

Jack Kerouac (Estados Unidos, 1922-1969)
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Joanne Kyger (Estados Unidos, 1934-2017)

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Kenneth Rexroth (Estados Unidos, 1905-1982)
Buitre

L
Lawrence Ferlinghetti (Estados Unidos, 1919-2021)

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Lenore Kandel (Estados Unidos, 1932-2009)

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Lew Welch (Estados Unidos, 1926-¿1971?)

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Michael McClure (Estados Unidos, 1932-2020)

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Philip Whalen (Estados Unidos, 1923-2002)
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Richard Brautigan (Estados Unidos, 1935-1984)

El mochilero de Galilea

* Artículo de Francisco Cenamor sobre el libro: The dharma beats. Una historia de la beat generation

Poema del día: "Insomnio", de Koleka Putuma (Sudáfrica, 1993)

2026-10-25T02:00:00.000+02:00

Anoche

guardaste cadáveres en tu garganta,

demasiado asustada para abrir la boca

y derramar a los muertos.

Cómo los echas de menos.

Qué injusto es.

Cómo ninguna de nosotras lo comprende.

Vas pasando fotos de gente que estaba aquí y ya no está.

Vaya broma. Vaya broma más pesada. Pensaste.

La música está demasiado alta donde estás.

Al menos la gente parece feliz.

Te preguntas cuántos de ellos guardan cadáveres en la garganta,

tratando de ahogar las penas con veneno y bailes.

Estás ahí y no estás.

Vuelves a leer los artículos.

Vuelves a pasar las fotos.

Estás en un punto a medias entre torturarte

y tratar de encontrarle el sentido a cosas que no puedes cambiar.

Te sientes enferma y desestabilizada.

Los cadáveres pesan demasiado.

Esto es lo que supone vivir en una morgue

con un felpudo que dice

“alegría”.

Koleka Putuma, incluido en Arquitrave (nº 70, septiembre-octubre de 2022, Colombia, trad. de Arrate Hidalgo y Lawrence Schimel).

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Poema del día: "Este darse de golpes...", de Gonzalo Vásquez Méndez (Bolivia, 1928-2000)

2026-10-24T03:00:00.000+02:00

Este darse de golpes

entre el sueño y la vigilia;

este girar interminable

como un trompo de imágenes

azules, verdes, rojas o amarillas;

este gastarse a diario

con un jornal de angustia,

con un fragmento de recuerdo

clavado en la mitad del alma,

doliendo al pulso

y a la raíz nocturna de los besos.

Voy penando en un círculo

ajeno al corazón,

voy andando

con un destierro de cal entre los párpados,

con un hueco en la sangre

donde pesa la sombra,

donde gimen los ángeles

arrojados del cielo...

Hasta cuándo

este río de lodo

acuchillando la esperanza,

y este gusto de azufre

lloviendo por tu piel,

cayendo sordamente

hasta el fondo de la ternura,

oscureciendo la pequeña luz

que llevas

en tu secreta adolescencia.

Gonzalo Vásquez Méndez, incluido en El árbol y la piedra. Poetas contemporáneos de Bolivia (Monte Ávila editores, Caracas, 1986, ed. de Eduardo Mitre).

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Poema del día: "Las flores de la pomarrosa", de Kuo Shui-t'an (Taiwán, 1908-1995)

2026-10-23T03:00:00.000+02:00

La pomarrosa del patio no tiene gran porte

Le brotan muchas florecillas parecidas al jazmín

Las impacientes abejas llegan volando tras olerlas

Y empiezan a estropearlas

De inmediato escribí una carta a mi hermana que vive junto al mar

Este verano, las flores de la pomarrosa han florecido por completo

En poco tiempo, los frutos llenarán sus ramas

Decide volver a la casa paterna en junio

Entonces serás como un fruto fresco de principios de verano

Hermana, podrás volver a ser aquella inocente muchacha una vez más

Kuo Shui-t'an, incluido en Antología de la poesía taiwanesa contemporánea (Visor Libros, Madrid, 2026, ed. de Luisa Shu-Ying Chang y Luisa Cheng-Fan Chen, trad. de Daniel García González).

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Poema del día: "Antares", de Maurice Blanchard (Francia, 1890-1960)

2026-10-22T03:00:00.000+02:00

Inmenso es el corazón del Escorpión. Allí está en su prisión, encadenado al dardo y al veneno. Allí está en esa arena inflamada, junto a la sed del desierto, en su manto de sílex, para las caídas en el abismo.

Allí está con sus troneras y buhardas, para la vida y para la muerte, para la lluvia y el buen tiempo. ¡Qué inmenso era entonces el deseo!

Pero veamos, ¿dónde me encuentro, exactamente? ¿En el deseo o en el desierto? ¿Estoy en la humareda de una noche de junio? ¿Estoy en una selva en marcha? ¿Estoy en la caldera del cielo que vierte sus serpientes entrelazadas en el abismo del horizonte?

El Escorpión zozobró en el furor y creo que nadie, aquí, podría ordenar sus cordajes después de semejante tempestad, y además, habría que saber si estaba el deseo en mi sangre o era mi sangre la que estaba en el deseo.

Maurice Blanchard en Le pain, la lumière (1955), incluido en Antología de la poesía surrealista de lengua francesa (Fabril Editora, Buenos Aires, 1961, selec. de Aldo Pellegrini).

Otros poemas de Maurice Blanchard

Doy un golpe de arco, Los músicos del espacio, Poetas de rapiña, Solsticio

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Poema del día: "El Boston Evening Transcript", de T. S. Eliot (Estados Unidos, 1888-1965)

2026-10-21T03:00:00.000+02:00

Los lectores del Boston Evening Transcript

se mueven en el viento como un maizal maduro.

Cuando el atardecer se apresura en la calle con desmayo,

despertando en unos el apetito de la vida

y a otros dándoles el Boston Evening Transcript,

subo las gradas y toco el timbre, volviéndome

cansado, como uno se volvería a decir adiós a La Rochefoucauld,

si la calle fuese el tiempo y él al final de la calle,

y digo: “Prima Harriet, aquí está el Boston Evening Transcript”.

T. S. Eliot, incluido en Antología de la poesía norteamericana (Fundación editorial El perro y la rana, Venezuela, 2007, selec. de Ernesto Cardenal, trad. de José Coronel Urtecho y Ernesto Cardenal).

Otros poemas de T. S. Eliot

El hipopótamo, Marina, Una partida de ajedrez

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Poema del día: "Mi amada hecha de lágrimas", de Frederik Rreshpja (Albania, 1940-2006)

2026-10-20T03:00:00.000+02:00

Voy a la fuente donde el invierno llora entre las piedras

Pero el muerto no se ve por ninguna parte.

Me entristece la vieja muerte del agua

¡Mi amada hecha de lágrimas!

Me aflige la caída del otoño en los hielos.

De árbol en árbol el gemido de las hojas;

Con las campanas de la mañana se derriten los hielos

Pero el muerto no se ve por ninguna parte.

Llamo en la noche, pero las puertas de las sombras

Están cerradas para mí.

La luna hizo caer las torres de las sombras

Y el muerto no se ve por ninguna parte.

Llórame a medianoche

Mi amada hecha de lágrimas;

Hazme la tumba en la luna

Allí, al pie del árbol del crepúsculo.

Frederik Rreshpja, incluido en Antología. Poesía albanesa hoy (Diputación de Zaragoza, 1992, selec. de Robert Shvarc, trad. de Ramón Sánchez Larrazalde).

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Poema del día: "Estaba sentado en una pradera...", de Walter von der Volgelweide (Austria, ca 1170-ca 1230)

2026-10-19T03:00:00.000+02:00

Estaba sentado en una pradera

y crucé una pierna en otra pierna,

encima apoyé el codo

y puse en mi mano de apoyo

el mentón y una mejilla.

Así pensé para mi enseguida

cómo se debe vivir en el mundo:

no pude dar consejo alguno

cómo adquirir las tres cosas

que ninguna dañara a la otra.

Dos de ellas son honor y propiedad,

que entre sí se hacen fuerte mal.

La tercera es la gracia de Dios,

que vale más que las otras dos.

En una vasija las quisiera tener,

pero lástima que no puede ser.

La propiedad y el mundano honor

y además la gracia de Dios.

Que en un corazón vayan unidos,

les están vedados paso y camino:

traición acecha en emboscada,

la violencia en la calle acampa.

Paz y ley heridos de muerte,

antes que estos dos no estén sanos,

los otros tres no tienen suerte.

Walter von der Volgelweide, incluido en Antología esencial de la poesía alemana (Editorial Espasa Calpe, Madrid, 2004, ed. y trad. de José Luis Reina Palazón).

Otros poemas de Walter von der Volgelweide

Bajo los tilos...

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Poema del día: "Una pareja de serpientes", de Sungrye Han (Corea del Sur, 1955)

2026-10-18T03:00:00.000+02:00

Se están devorando la cola mutuamente

Mientras el sol se pone

En ese instante en que el tronco cerebral se mueve al revés

Se engullen el cuerpo con lentitud

Gracias a un sentido que brota desde el fondo del instinto

Con el pestillo del inconsciente abierto

Como si estuvieran hipnotizadas

Se reducen al mismo ritmo

El ciclo se hace más fuerte mientras se acortan

Tragan símbolos, nociones y saciedad

Dos pares de serpientes se acortan cada vez más y más infinitamente

Y para finalizar

Se chupan mutuamente la sangre escarlata

se completan en un gran círculo

Dos pares de serpientes toman el cuerpo una de la otra eternamente

El sol rojo

cae al mar en este instante.

Sungrye Han, incluido en Revista Kametsa (11 de mayo de 2021, Perú, trad. de Mariela Cordero).

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Poema del día: "Las bodas vienesas", de José María Eguren (Perú, 1874-1942)

2026-10-17T03:00:00.000+02:00

En la casa de las bagatelas,

vi un mágico verde de rostro cenceño,

y las cicindelas

vistosas le cubren la barba de sueño.

Dos infantes oblongos deliran

y al cielo levantan sus rápidas manos,

y dos rubias gigantes suspiran,

y el coro preludian cretinos ancianos.

Que es la hora de la maravilla;

la música rompe de canes y leones

y bajo chinesca pantalla amarilla

se tuercen guineos con sus acordeones.

Y al compás de los címbalos suaves,

del hijo del Rino comienzan las bodas;

y con sus basquiñas enormes y graves

preséntanse mustias las primeras beodas,

y margraves de añeja Germania,

y el rútilo extraño de blonda melena,

y llega con flores azules de insania

la bárbara y dulce princesa de Viena.

Y al dulzor de virgíneas camelias

va en pos del cortejo la banda macrobia,

y rígidas, fuertes, las tías Amelias;

y luego cojeando, cojeando la novia,

la luz de Varsovia.

Y en la racha que sube a los techos

se pierden, al punto, las mudas señales,

y al compás alegre de enanos deshechos

se elevan divinos los cantos nupciales.

Y en la bruma de la pesadilla

se ahogan luceros azules y raros,

y, al punto, se extiende como nubecilla

el mago misterio de los ojos claros.

José María Eguren en Simbólicas (1911), incluido en Antología crítica de la poesía modernista hispanoamericana (Ediciones Hiperión, Madrid, 1992, selec. de José Olivio Jiménez).

Otros poemas de José María Eguren
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Poema del día: "Poema con h minúscula", de Manuel Alegre (Portugal, 1936)

2026-10-16T03:00:00.000+02:00

Cantaré al hombre creador crucificado

en sus máquinas. Cazador cazado

por sus armas. Tocador tocado

por sus arpas.

Cantaré al hombre tantas veces hasta el infinito

Cantaré al hombre: ese mortal-inmortal

mi amigo-enemigo. Mi hermano.

Cantaré al hombre que transforma todo

y tan difícilmente se transforma.

Él, que se escribe con h minúscula

en todas las cosas que son grandes.

Cantaré al hombre en plural.

Él, que es tan singular

tan imposible de que sea otro

más que él mismo: el hombre.

Cantaré al hombre tantas veces hasta la masa

Cantaré a la masa tantas veces hasta el hombre.

Pero no sé de otra guerra. No sé de otra paz.

No sé de otro poema que no sea el hombre.

Manuel Alegre en O canto e as armas (1967), incluido en Antología breve de la poesía portuguesa del siglo XX (Instituto Politécnico Nacional, México, 1998, selec. y trad. de Mario Morales Castro).

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Poema del día: "Reencarnación", de Sujata Bhatt (India, 1956)

2026-10-15T03:00:00.000+02:00

Los sabios ancianos

de India dicen

que existen ciertas reglas.

Por ejemplo, si amaste

mucho a tu perro,

en tu siguiente vida serás un perro,

pero lleno de recuerdos humanos.

Y si la hija favorita del Rey

amó al jardinero de baja casta del palacio

que se ahogó mientras cruzaba el río

en un pequeño bote durante las grandes inundaciones,

ellos renacerán, con una segunda oportunidad.

Los sabios ancianos de India dicen

que uno a menudo sueña

con la vida que llevaba antes.

Hay un león extendido

junto a sus crías.

Su gruesa melena está enredada con pasto seco,

su cabeza inclinada; una dalia polvorienta.

Luego con un estremecimiento,

un súbito sacudir de su cabeza

gime y gruñe

a cuatro crías llorosas.

(Las dejaría escalar

por todo su lomo

si tan solo no estuviera tan hambriento),

la leona ya está muy lejos

cazando en la más profunda zona del valle:

un oscuro y alto bosque.

Parras de rojas flotes,

serpientes salpicadas de dorado rodeando cada árbol.

Altos helechos,

franjas de helechos bordeando las anchas hojas.

Pero ahora la leona retrocede

hacia un vasto claro.

Levanta su cabeza hacia el este, el oeste:

oliendo, olfateando. Sus ojos miran fijos,

urgentes, ella camina como si sus hinchadas y crudas tetas,

rosas y no tan secas, punzaran, dieran comezón

y la incitaran.

Se inclina lo suficiente, temiendo

que sus crías puedan morir.

Ahora hay limpia agua fluyendo veloz,

murmurando sobre rocas, la leona pare, bebe,

su larga y rápida lengua lame, absorbe el agua.

Ahora la leona está vadeando a través, nadando,

su larga cola dorada se apresura por las corrientes;

rotas, heridas paras salpican.

Una brisa calma

como si la tierra apenas respirara.

Hojas caídas, aún verdes,

y enredadas viñas girando en la hoja,

la leona circundando.

Cerca, monos, ardillas,

incluso aves permanecen escondidos, silenciosos.

Un elefante toro muerto se pudre:

baleado, sin colmillos.

Tú me sostienes, me meces,

me sacas de mi sueño,

(¿o te soñé yo a ti?).

El pelo se mantiene en tu piel,

tu cuerpo no ha olvidado

cómo moverse como un gato.

Mira, el sol se derrama dorado sobre las paredes,

te vuelves leónido con el amanecer.

Las caderas temblando se relajan,

el lento lamer comienza

gentil sobre las heridas.

Sujata Bhatt, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 4, agosto 2023, Chile, trad. de Andrea Rivas).

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Poema del día: "Los sonetos de otoño 2", de May Sarton (Estados Unidos, 1912-1995)

2026-10-14T03:00:00.000+02:00

Si puedo dejarte ir como los árboles dejan ir

sus hojas, tan naturalmente, una por una;

si puedo llegar a saber lo que ellos saben,

que la caída es alivio, es consumación,

entonces el miedo al tiempo y a la fruta incierta

no perturbaría los grandes cielos lúdicos,

este otoño extrañísimo, dulce y severo.

Si puedo soportar lo oscuro con los ojos abiertos

y llamarlo estacional, no áspero o extraño

(porque también el amor necesita un tiempo de descanso),

y como un árbol estarme quieta ante los cambios,

perder lo que se pierda para guardar lo que se pueda,

la extraña raíz todavía viva bajo la nieve,

el amor resistirá –si puedo dejarte ir.

May Sarton, incluido en Zenda (Barcelona, 28 de enero de 2026, trad. de Diana Bellesi).

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No dejes venir ningún viento

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