asamblea de palabras #poesía

Poema del día: "Cuerpo / cocina / texto", de Oľga Gluštíková (Eslovaquia, 1987)

2026-06-10T03:00:00.011+02:00

(1)

su taza sucia

tiene su propia intimidad:

caderas cálidas y redondas al tacto

tres veces al día toca

corteza de pan

la tez es silenciosa

silencioso es el hogar

hay muy poca cocina en la poesía

(2)

tal vez ella use su falda

para limpiar la mesa – mojar sus brazos

en un armario abierto, encuentra un hogar al tocar su cara

mientras se maquilla

y cierra la puerta al fin

tal vez ella use un poema

como sujetador con relleno

para no ser lo que debería ser

allí, donde vive y donde está

tal vez ella lo hará ritualmente

pintar su cara antes de lo cotidiano

batallar trasladando a lugares

designados para hombres

en lugar de una etiqueta con su nombre en la puerta:

un poema sobre una casa donde encontraron sucios los platos

(3)

por la noche entre las dos y las tres

un meteorito estaba cayendo – un simple destello

y mi madre me dijo

eso es lo que dura

siendo un ya sabes qué…

por la abuela ella sabe

que hay algo dentro de ella

cada día más pesado

algo a punto de caer:

un útero como una piedra antigua

(4)

tenemos que decir que sus predecesoras

eran mujeres médicas, mujeres soldados, francotiradores,

madres de tres, limpiadoras y cocineras

y ella:

desde la niñez como si fuera inmaterial

solo un poco antropomórfica

un pequeño humanoide

siempre en un estado de ánimo difícil

lavado con un champú sin olor

una tela escocesa de niña cortada

comiendo pescado enlatado, piensa

sobre su amorfo

preocupada de que se convierta en un hombre

tan pronto como se quita el sujetador

(5)

Lo intenté

disparar una pistola de aire a mi propia tierra

cuelga los suéteres más gruesos en el guardarropa de una mujer y espera

romper el cuenco de estampado azul de mi madre y nunca,

nunca vuelvas a barrer

Escuché la charla sobre matrimonios que nunca sucedieron, se derrumbaron

o terminaron con la muerte

Lo intenté

escuchando el torrente sanguíneo de esta casa

durante el almuerzo del domingo, sacrificio de pollo

Lo intenté

pensar en cómo fui creada

y para qué

Oľga Gluštíková, incluido en Revista Kametsa (6 de mayo de 2021, Perú trad. de Martin Železník y Zuzana Hábeková).

Otros poemas de Oľga Gluštíková

Eva (33) acerca de dejar el linaje

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Poema del día: "Oceánida", de Leopoldo Lugones (Argentina, 1874-1938)

2026-06-09T03:00:00.000+02:00

El mar, lleno de urgencias masculinas,

bramaba alrededor de tu cintura,

y como brazo colosal, la oscura

ribera te amparaba. En tus retinas,

y en tus cabellos, y en tu astral blancura,

rieló con decadencias opalinas,

esa luz de las tardes mortecinas

que en el agua pacífica perdura.

Palpitando a los ritmos de tu seno,

hinchóse en una ola el mar sereno;

para hundirte en sus vértigos felinos

su voz te dijo una caricia vaga,

y al penetrar entre los muslos finos,

la onda se aguzó como una daga.

Leopoldo Lugones en Los crepúsculos del jardín (1905), incluido en Antología crítica de la poesía modernista hispanoamericana (Ediciones Hiperión, Madrid, 1992, selec. de José Olivio Jiménez).

Otros poemas de Leopoldo Lugones
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Poema del día: "Canto de Orfeo", de Fiama Hasse Pais Brandão (Portugal, 1938-2007)

2026-06-08T03:00:00.005+02:00

Colgó en el sauce la cítara,

caminó delante de sus pasos,

siendo después castigado por los Ángeles.

Caminó siempre hacia el futuro

incluso mirando hacia atrás en la memoria

y por ese futuro fue castigado

pues llevaría consigo la imagen viva.

No era Eurídice aquella que lo seguía

sino su faz figurada

por los ojos de Orfeo aún capaces

de crear el modelo y la imagen.

Después de la muerte ella aún vivía

lista para prenderlo en espejos dúplices

y él que amaba en ella el cuerpo, el alma,

el sudor, el aroma, la línea de los dedos,

la llevó, para siempre ascendida

en el Tiempo del Espacio después del futuro.

Fue castigado por Ángeles celosos

de su ciencia del Origen,

mientras que otros Ángeles serenos coronaban

a aquel Hijo que también había llevado

en la memoria de los ojos la figura

de la Madre, que todos los hijos llevan sobre sí.

Un terrible canto de lamento humano

después sonó: "Che faro senza Uridice?"

con el sonido de las vocales más dolorosas.

Pero el sabio Orfeo dejó que la lira

fuera tocada solamente por el viento

cuando el canto perseguía a la imagen.

Fiama Hasse Pais Brandão en Os cantos do canto (1995), incluido en Antología breve de la poesía portuguesa del siglo XX (Instituto Politécnico Nacional, México, 1998, selec. y trad. de Mario Morales Castro).

Otros poemas de Fiama Hasse Pais Brandão

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Poema del día: "La paloma de la paz", de Diana Rosandić Živković (Croacia, 1964)

2026-06-07T03:00:00.014+02:00

Del silencio celestial,

en el encantador círculo del mar,

descalza,

a través del torbellino de piedra,

al encuentro de las velas blancas del retorno

con cara del rojo crepúsculo

y con las manos extendidas de par en par,

a la juventud en carrera

regresa el amor.

Sobre el sendero del olivar,

pasa volando, blanca

sobre la pequeña iglesia amarilla,

a la paz de la copa de un árbol,

en mí,

en ti.

Cubre con las manos

los amados ojos.

Los grillos están en el palpitar

de mi pulso,

en la lágrima de alegría.

La guerra termina –

¿me reconocerás

cuando baje las manos?

Diana Rosandić Živković, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 3, septiembre 2021, Chile, trad. de Željka Lovrenčić).

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Poema del día: "Después del mal tiempo", de Dato Barbakadze (Georgia, 1966)

2026-06-06T03:00:00.028+02:00

Es verdad, la lluvia se ha ido, pero algo ha dejado,

como los sueños rotos, los árboles mojados, los libros cerrados;

algo, quizá, también se acabó, pero la vida sigue,

la vida sigue hacia un pasado

que todavía lleva muchas preciosas rozaduras,

llenará los espacios cambiantes entre las cosas,

relevará las experiencias que están moviéndose en direcciones opuestas;

siempre moverá el camino que ha de unir

a las personas y las canciones,

los versos y los pájaros,

el ojo y el cuchillo,

y, sin embargo, uno – único entre los incontables –

está buscando algo

que se parezca a lo que nosotros buscábamos juntos un día,

algo que la noche lenta y la paz no pudieron arrasar,

lo que muchos estómagos sociales han podido digerir,

lo que se acabó,

pero al tiempo, nuestro tiempo

nuestro presente y nuestro sufrimiento no hemos

podido arrebatárselo;

no se lo hemos podido arrebatar ni a los árboles mojados,

ni a nuestra patria,

que lentamente se está pareciendo a sí misma de una manera

que ya no podemos comparar a la amada;

no hemos podido arrebatarle nuestro deseo

para que al rato se pudiera llamar amor

lo que nos llegó por casualidad.

Pero parece que tú estás en alguna parte,

aunque seas una entre innumerables,

cansada de algo, esperando algo,

agradecida por las expresiones locales de bondad;

siempre se moverá el camino, que a veces parece volar gritando,

alguna vez tardará un año, un siglo o la milésima parte de un segundo,

alguna vez ¡sorprendentemente!

– llegará cuando estemos en otro lugar,

pero la lluvia ha dejado algo de nosotros,

en los árboles mojados y en las barandillas mojadas,

que quizá se mantendrá sufriendo mucho más tiempo,

y no dejará de robarle todo al pasado –

lo que fue de verdad,

lo que nos empujó con crueldad y nos dolió en nuestros corazones,

para salvarnos juntos y para salvarnos unos a otros,

para perderse en la distancia marcada entre las cosas,

siempre cambiante, siempre sencilla.

Dato Barbakadze, incluido en Poesía georgiana contemporánea (Huerga & Fierro editores, Madrid, 2023, ed. y trad. de Lana Kalandia y Rodolfo Häsler).

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Poema del día: "De acuerdo. Financiaremos su tristeza...", de Māris Salējs (Letonia, 1971)

2026-06-05T03:00:00.001+02:00

de acuerdo. financiaremos su tristeza

pero debe ser muy púrpura

como esa franja en el horizonte al menos

¿lo ve? allí donde el abedular

oculta el pequeño plantío de abetos

y si las cerezas cuelgan casi negras de las ramas

también eso aparecerá en nuestro balance

pues toda intensidad genera interés

el cruce de caminos lo hace todo volátil

la polvareda blanca oculta a quienes se van

también eso forma parte del acuerdo. una levedad

que no nos desborde. una tristeza

como un estigma en la tierna flor del universo

Māris Salējs, incluido en Vallejo & Co. (23 de enero de 2020, Perú, trad. de Rafael Martín Calvo).

Otros poemas de Māris Salējs

Los cuervos en sus poemas...

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Poema del día: "La marea (canción)", de Rosario de Acuña (España, 1850-1923)

2026-06-04T03:00:00.001+02:00

Ya se escucha en las orillas

el rumor de la marea,

vendavales de dolores

traen sus olas turbulentas.

Son lamentos y sollozos de incontables muchedumbres

que sufrieron el martillo bajo el yugo de la fuerza.

Viene henchida de agonía...

¡Ya se acerca!

Es el grito del minero que sucumbe

asfixiado por el fuego en la entraña de la tierra,

siendo el lodo del abismo tenebroso su mortaja;

no dejando más que el hambre

por herencia.

Es el grito del que cae de una cumbre del palacio

jaspeando con su sangre el vestíbulo de piedra

donde luego, vanamente, clamarán sus pequeñuelos

cuando vayan mendigando

por las puertas.

III

Es el grito sin consuelo de la inmensa desventura

de la virgen que se vende, de la virgen que se entrega

fustigada en su abandono por el látigo del hambre,

y agobiada de cansancio

y de miseria.

Es el llanto de amargura de la infancia sin amparo,

que tirita, escarchada por el hielo su cabeza,

disputando fieramente con los perros vagabundos

el mendrugo enmohecido

de la cena.

Son los ayes de los pobres, desvalidos viejecitos

que agotaron, trabajando como honrados, la existencia

y se mueren solitarios en rincón abandonado,

siendo escarnio de los hombres.

Su tristeza.

Son los gritos de los seres humillados y vencidos

que formaron hondos mares con sus lágrimas de pena;

hondos mares tormentosos, de corrientes desbordadas,

donde rugen huracanes

y centellas.

Ya se escucha en las orillas

el rumor de la marea;

no habrá rocas, ¡ni aún las altas!

que resistan los embates de sus olas turbulentas.

¡Viene henchida de agonías!

¡Ya se acerca!...

Rosario de Acuña en Don Quijote (n.º 9, 18 de febrero de 1902), incluido en Romancero de mujeres poetas de la guerra de España (1936-1939) (Ediciones Espuela de plata, Sevilla, 2026, ed. de Serge Salaün).

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Poema del día: "Vida humana", de Samuel Taylor Coleridge (Gran Bretaña, 1772-1834)

2026-06-03T03:00:00.007+02:00

Sobre la negación de la inmortalidad

Si dejamos de ser al morir: si lo oscuro

total devora el breve destello de la vida

para siempre, el destino nuestro es el de las ráfagas

del verano, con súbito nacimiento y final,

cuyo sonido y cuyo movimiento no sólo

expresan, sino son su ser, sin nada más.

Si el aliento es la Vida misma, y no su tarea

y su tienda; si un alma cual la de Milton puede

conocer qué es morir: ¡oh tú el hombre!, bajel

sin destino, que nadie mueve con su intención,

aunque colmena extraña de zánganos, zumbante

de espectrales propósitos; tú, excedente y rebose

de la temible acción de la Naturaleza,

que, mientras observaba, un recipiente casi

concluido, despacio, retirándose, en pausa

pensativa, formó con sus manos inquietas

sin darse cuenta; ¡tú, accidente vacío,

anomalía de la nada! Si tu estado

es así, sin raíces, sin sustancia, ve, y pesa

tus sueños, y que estén tus miedos y esperanzas

en el otro platillo. Tus lágrimas y risas

no significan nada en ellas mismas sólo,

más apta cada cual para crear y para

ser pago de la otra. ¿Por qué se regocija

tu corazón con gozo hueco por un bien hueco?

¿Por qué esconder tu rostro en capucha de luto?

¿Por qué desperdiciar tus suspiros, tus quejas,

Imagen de una Imagen, Espectro de un Fantasma

espectral; que una cosa como tú sienta frío

o calor? Porque ¿cuál, de dónde es tu ganancia,

si sólo ahorras esas sombras, que nada cuestan,

de tu yo todo sombra? ¡Puedes estar alegre,

o triste, o nada de eso; pretender o evitar!

¡Tú no tienes motivo! No lo puedes tener:

la esencia de tu ser es la contradicción.

1815

Samuel Taylor Coleridge, incluido en Poetas románticos ingleses (BackList, Barcelona, 2010, trad. de José María Valverde).

Otros poemas de Samuel Taylor Coleridge

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Poema del día: "El hombre de otoño", de Agossou Allangbé (Benín, siglo XX)

2026-06-02T03:00:00.001+02:00

Como los hombres de su estación

está suspendido a caballo

entre la frescura y el calor

el calor y la frialdad

la frialdad y la frescura

Inasible en su interior

se deleita en arrojarnos a todos en el trastorno

Con todos los árboles del otoño

comparte la exfoliación

a pesar de su indecisión

que es su encanto

exuda una serenidad sin igual.

Agossou Allangbé, incluido en Círculo de poesía (México, 4 de mayo de 2025, trad. de Mariela Cordero).

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Poema del día: "Jardín", de Verónica Volkow (México, 1955)

2026-06-01T03:00:00.008+02:00

Hay en mi jardín rosas que deshojan

un corazón abierto al descampado.

Así es la flor,

su desnudez es magia.

Le pido a la rosa me guarde,

en la fragilidad, secretos dones

y a la espina me otorgue la humildad

y sus manos precisas.

Pido un techo que no tape, que recuerde al cielo

y una ciudad que es nueva siempre

porque no agota sus caminos,

y le pido al río su fluir,

su muerte en el instante

que también es vuelo.

Verónica Volkow, incluido en Poetas latinoamericanas. Antología crítica (Escuela de Estudios Literarios, Universidad del Valle, Colombia, 2009, selec. de Carmiña Navia Velasco).

Otros poemas de Verónica Volkow

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Poema del día: "Rama negra, río de sombras", de Mirtha Defilpo (Argentina, 1944-2011)

2026-05-31T03:00:00.009+02:00

Es nada el huerto y el barquero nadie.

Para dejar de ver: el pensamiento.

Me voy tras de una carta que no escribo

o alguien que pasa y sigo con los ojos

por el camino mal iluminado.

Bálsamo de triste distraerme

porque me relevo sin lograrlo:

Diosa del tinglado en la alameda

junco que mora en el río inciertamente

metáfora del opio en equilibrio.

Empero la verdad, siempre entreabierta,

todo lo recrea sin delirio.

"No hay un mañana" susurra la mañana

y acontece, relámpago yacente

sobre el porvenir y la evidencia.

Aguardo conmovida en esta casa

trepar de lo falso al infinito

por el mismo peldaño de ir al cuarto

frente a los árboles de la coronación

que mansamente el sol posa en las ramas.

Mirtha Defilpo, incluido en Poetas argentinas (1940-1960) (Ediciones del Dock, Buenos Aires, 2006, ed. de Irene Gruss).

Otros poemas de Mirtha Defilpo

Parábola

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Poema del día: "Lo triste", de Salah Abdel Sabour (Egipto, 1931-1981)

2026-05-30T03:00:00.004+02:00

Allá, en nuestras almas, hay algo triste,

que se esconde tal vez y no aparece,

pero que sigue allá.

Algo extraño... Algo tierno y oscuro.

Es tal vez el recuerdo.

El recuerdo de un día insípido y sin fondo,

de una noche encerrada quizá en un manto de olvido.

Si te hubieras hundido en los cofres del mar,

se te habrían llenado las manos de conchas...

Un recuerdo.

Es tal vez el pesar.

Que de haber enterrado un cadáver,

habrían echado hoja las raíces,

y madurado, espléndidos, los frutos.

Es tal vez la nostalgia.

Que al llegar a las calles de la ciudad la noche,

y sumergir las playas en silencio,

se desploman los pasos del gozo y la paciencia.

Y nada ya, ni nadie, detiene a la tristeza.

Lo triste se despierta al final de la tarde.

Va pasando los miembros y las puntas,

y pesa en el acento, en la seña y los ojos.

Pero es tierno.

Nos cierra en un sopor seguro y entregado,

con ojos sensitivos que no hieren al párpado,

y húmedos suspiros que acarician los pechos y las frentes.

Alentando esperanzas, maravillas, ensueños y pasiones.

No pidas a lo triste que todos los días cruce

el puerto de los ojos.

No pidas a lo triste que se muestre y repita,

porque sigue escondido.

No pidas a lo triste que se pare,

porque vuela como una gaviota.

Dile,

cuando se han acercado los espacios y lo blanco tus ojos nacarea,

cuando el lugar de lágrimas se nubla,

como si fuera un sueño:

Me tienes, y te abro

el cofre de mi herido corazón,

para que llueva música de llanto.

Si el instante supremo de dolor pudiéramos vivirlo

por dos veces,

en su sencilla hondura, triste y quieta.

Si el lamento naciera dos veces,

puro..., sin alegría.

Si pudiera sentirse dos veces eso triste,

contemplar su sorpresa,

ver su rostro y su marcha.

¡Si un día se recostara en el puerto de los ojos!

¡Si todos tus viajeros,

un día —¡ay, cosa triste!—

descendieran!

Salah Abdel Sabour, incluido en Poetas árabes realistas (Ediciones Rialp, Madrid, 1970, ed. y trad. de Pedro Martínez Montávez).

Otros poemas de Salah Abdel Sabour

¡Padre mío!, Perdón

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Poema del día: "A Gabriela Mistral", de Claudia Lars (El Salvador, 1899-1974)

2026-05-29T03:00:00.012+02:00

Una rosa de angustias —mar y viento—

y la estrella que gime en tierra oscura;

una secreta herida de ternura

y el camino interior del pensamiento.

Tu nombre fijo, tu divino intento,

la suelta voz que llega, larga y pura,

este compás de sangre, que asegura

tus cantos recogidos en mi acento.

Dulce don invisible para el día

de la flor y la erguida melodía,

con el pájaro leve y la campana.

Lo diste sin saber, pero se advierte

que te sigue, imantado hasta la muerte,

el paso fiel y dentro de tu pequeña hermana.

Claudia Lars en Nuestro pulsante mundo (1969), incluido en Poesía soy yo. Poetas en español del siglo XX (1886-1960) (Visor Libros, Madrid, 2016, ed. de Raquel Lanseros y Ana Merino).

Poemas de Gabriela Mistral en el blog

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Otros poemas de Claudia Lars

Palabras de la nueva mujer, Poeta soy

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Poema del día: "Inmigrante", de Lena Khalaf Tuffaha (Palestina, 1975)

2026-05-28T03:00:00.004+02:00

No llevo abrochado el cinturón de seguridad.

Veo cómo se deshace la carretera

detrás de nosotros como una cinta de polvo.

Desde el asiento trasero del Datsun de mi tío

Ammán parece apenas un rincón tierno

del color del pelo de mi osito de peluche.

Sus casas amontonadas unas contra otras

en sus siete colinas resecas

tienen el mismo tono de piel que mi familia—

almendra de la frente de mi madre,

trigo de los brazos de mi padre,

té con nata de las manos de mi abuela.

Nos alejamos por el único camino que conduce al aeropuerto.

Nos alejamos de esta ciudad de casitas de muñecas

de mi infancia de cuentos donde trepaba árboles

y de las risas de mis demasiados primos.

Nos alejamos de la guerra inminente.

Nos alejamos

porque podemos irnos

en la alfombra mágica azul marino

de nuestros pasaportes estadounidenses

que nos lleva a un lugar seguro y sin simulacros de bomba

al lugar donde se fabrican

los aviones

y al lugar donde el presidente

dará la orden para enviarlos

a mi infancia de cuentos

sobre las siete colinas

al lado de los vecinos que a partir de ahora

se convertirán en refugiados.

Vamos en coche y yo

no me siento a salvo

alejándome de

mí misma y de todo lo que conozco

hacia el gran milagro de

un país tan grande

que las guerras se mantienen a miles de kilómetros de distancia.

Mi joven vida deja de ser mi vida

en el camino que dejo atrás

donde conozco todos los nombres de

los árboles en árabe

rumman saru zayzafoon

y conozco el lugar de cada colina

donde las amapolas carmesíes vuelven cada primavera

y sé cuál es la mejor panadería para comprar

panqueques de Ramadán antes de romper el ayuno.

En el asiento trasero del Datsun de mi tío

quiero flotar atravesando la ventanilla

al pasado

cuando agosto solo era helado por la tarde

y juegos de cartas por la noche

y el crujido del papel de estraza y

la cinta

que cubría los cuadernos,

frescos como el pan de esta mañana,

listos para recibir el próximo año escolar:

ecuaciones matemáticas,

poemas,

historias de batallas.

Lena Khalaf Tuffaha, incluido en Periódico de poesía (12 de mayo de 2025, UNAM, México, versión de Ahmad Diab).

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Poema del día: "De Perséfone", de Lola Tórtola (España, 1997)

2026-05-27T03:00:00.012+02:00

Sí comí,

y era dulce y roja y fresca.

Sí comí, Deméter madre,

donde espumoso el mar.

Aún sangra entre los labios

el grano de la granada y es

ahora el tinte que mancha

el suelo de esta casa.

Desde entonces

como una hoja de sílice la tierra nos corta,

brutal verano en que el sol caza.

De entre las rocas llegó un dios

y yo comí de su boca.

Lola Tórtola en Los dioses destruidos (2023), incluido en Nayagua. Revista de poesía (nº 39, junio de 2025, Fundación Centro de Poesía José Hierro, Getafe).

Otros poemas de Lola Tórtola

A nuestro panteón en crisis

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Poema del día: "Las aguas van dormidas", de Margarita Ferreras (España, 1900-1964)

2026-05-26T03:00:00.018+02:00

Las aguas van dormidas

con movimientos lánguidos

de mujeres que sueñan

y dejan a su paso

emanaciones frías

de menta y de violeta.

Salpicados de plata,

vuelan amores rubios

con alas de libélula.

Y remueven,

jugando en el estanque,

un poso corrompido

en unas aguas muertas.

Con los brazos crispados

se mueren los rosales,

entre espasmos de estrellas.

Me voy quedando pálida

en brazos del silencio.

Beben las sierpes de mis brazos

la sangre azucarada

de un ramo de azucenas.

La noche se va muriendo

a besos de un verde desmayado.

Cierro los ojos

y me trago la luna

pura como una perla.

Margarita Ferreras en Sembrad (1925), incluido en Mujeres del 27. Antología poética (Editorial Planeta, Barcelona, 2022, ed. de José Luis Ferris).

Otros poemas de Margarita Ferreras

Un ángel indolente

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Poema del día: "Vigilantes", de Luis Correa-Díaz (Chile, 1961)

2026-05-25T03:00:00.019+02:00

un adolescente de 17 años sale

a proteger qué rifle en mano

por las calles de Kenosha,

venido de otro Estado

y llamado a la acción

por sus dioses oscuros, entra

sonriente en combate

a vivir su propio videogame,

a colorear con la supremacía

de sus signos vitales

el asfalto sobre el que no

se reflejan esta noche

las estrellas

y cuando pasó el niño delante

de los agentes del oficial law

enforcement squad

caminaba como a little man

of music presidiendo

una siniestra solo marching

band que había dejado

atrás heridos y 2 muertos

la historia seguirá su curso

periodístico hacia el olvido

y a la espera de otros

muchachos armados por venir

sin duda, pero éste se ganó,

lo condene o no la ley,

el título del primero, del más

joven de estos nacientes

vigilante militia groups,

aunque que los ha habido

los ha habido siempre

Luis Correa-Díaz, incluido en Liberoamérica (2 de enero de 2021).

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Poema del día: "Una ola", de Lou Fu (Taiwán, siglo XX)

2026-05-24T03:00:00.013+02:00

Estar en el mundo

¿Por qué está floreciendo alguien?

Una ola está contemplando que abruptamente apareces de lejos.

Las medusas de agua están flotando en el universo solitario y sereno.

El rocío es la ola, que derrama lágrimas en la inmensidad.

Es la fotografía gigante de la mañana

para esparcir ondas interminables.

Lou Fu, incluido en Revista Kametsa (24 de junio de 2021, Perú).

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Poema del día: "Detener la palabra...", de Roberto Juarroz (Argentina, 1925-1995)

2026-05-23T03:00:00.003+02:00

Detener la palabra

un segundo antes del labio,

un segundo antes de la voracidad compartida,

un segundo antes del corazón del otro,

para que haya por lo menos un pájaro

que puede prescindir de todo nido.

El destino es de aire.

Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,

pero la ausencia necesita otros

para que las cosas sean

su destino de aire.

La palabra es el único pájaro

que puede ser igual a su ausencia.

Roberto Juarroz, incluido en Las ínsulas extrañas. Antología de poesía en lengua española (1950-2000) (Galaxia Gutenberg Círculo de lectores, Barcelona, 2002, selec. de Eduardo Milán, Andrés Sánchez Robayna, Blanca Varela y José Ángel Valente).

Otros poemas de Roberto Juarroz

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Poema del día: "La tortuga", de Lêdo Ivo (Brasil, 1924-2012)

2026-05-22T03:00:00.018+02:00

La tortuga gasta un día inmenso

en su puro paseo solitario;

sostiene el carapacho del universo

en el silencio de las prisas lentas.

En el horizonte ondulante, busca

la noche humedecida de los quelonios

hace milenios perdida en el diluvio

que dispersó a sus lentos antecesores.

Ella persigue el fin del laberinto

en una jaula invisible, y es redondo

el cielo verde del zoológico, que ciega a las fieras.

Y se ríen los niños, viéndola, lerda,

en el universo apresurado, y sueltan mundos:

balones azules bebidos por el espacio.

Lêdo Ivo, incluido en Faunética. Antología poética zoológica panamericana y europea (Instituto Caro y Cuervo, Santa Fe de Bogotá, 1999, selec. de Víctor Manuel Patiño, trad. de Mauro Armiño).

Otros poemas de Lêdo Ivo
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Poema del día: "El aparte", de Andrée Chedid (Egipto, 1920-2011)

2026-05-21T03:00:00.041+02:00

A menudo habito mi cuerpo

hasta las concavidades de las axilas

Me grabo en este cuerpo

hasta los límites de los dedos

Descifro mi vientre

Saboreo mi aliento

Navego por mis venas

al correr de la sangre

En mis pómulos la brisa se apoya

Mis manos tocan las cosas

Contra mi carne tu carne me establece

...................................................................

A menudo de ser mi cuerpo

He vivido

Y vivo

A menudo de un punto sin lugar

este cuerpo lo entreveo:

martillado por los días

asaltado por el tiempo

A menudo de un punto sin lugar

ensordezco mi historia:

De delante a detrás conjugo el horizonte

A menudo de un punto sin lugar

este cuerpo lo distancio

Y de este mismo aparte

En alternancia:

Vivo.

Andrée Chedid, incluido en Diwan africano. Poetas de expresión francesa (Editorial Arte y literatura, La Habana, 1988, selec. y trad. de Rogelio Martínez Furé).

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Poema del día: "Gotas", de Bronislava Volková (República Checa, 1946)

2026-05-20T03:00:00.010+02:00

Gotas

son

a veces

las palabras

de la lluvia

que manchan

el texto de

nuestro diálogo

con las huellas

de otro mundo.

Bronislava Volková, incluido en Altazor. Revista electrónica de literatura (1ª época, año 3, febrero 2021, Chile, trad. de María del Castillo Sucerquia).

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Poema del día: "Canción vieja", de Nima Hasan (Palestina, 1980)

2026-05-19T03:00:00.015+02:00

«Te amo» es suficiente.

Una frase más larga requiere muros en expansión, campos de refugiados,

y una niña con trenzas largas como campos de trigo,

un caramelo en espiral del color de una nube arco iris

entre sus dedos.

Una frase más larga requiere una temporada

en la que crezca caña de azúcar.

«Te amo» es suficiente,

así que escríbelo, entonces,

en un gran trozo de tela,

para sustentar a los devotos de la mezquita,

a los siervos del Misericordioso

y a los vendedores ambulantes de bebidas azucaradas.

«Te amo» se convertirá en una letanía

para todas las calles en ruinas.

Todos la pronunciarán:

el vendedor de tabaco,

el ladrón de harina,

y los que posean

una hogaza de pan

o la vaina de una bala

y un burro con un carro roto.

También les daré otra lista —

los nombres de los que fueron asesinados,

los que dejaron la ciudad sin un «Te amo»,

los que respiraban a través de agujeros obstruidos,

anhelaban un rastro de perfume

en una botella de contrabando.

Mira, los puestos de control te abren los brazos.

Te amo —

dilo otra vez

como una rebelde

o un soldado

que leyó mal el mapa.

Las madres buscan henna

por el mercado de Zawiya,

buscan un cuenco en la oscuridad de las tiendas.

Te amo —

repítelo.

Dale a una vieja canción

la oportunidad de explicarse.

Un mechón de pelo blanco

iluminará tu camino.

Una linterna,

una ramita de albahaca

y un país

que camina solo

sin perder su camino

serán entonces tuyos.

Te amo —

obliga a la ciudad a escuchar en voz alta.

¿Acaso el código tribal no concede a los hombres un minarete?

Entonces alza tu voz al más grande,

antes de que nos caiga el pecado y la última hoja encima.

Las sombras traicionan a sus árboles,

a sus cabezas descubiertas,

a sus cuellos que son guías de los hambrientos.

Este miedo — quémalo.

Y estruja los pechos de las madres,

mezcla su leche con la de los higos.

Deja que el niño crezca salvaje y fuerte.

Deja que recoja sus dientes de leche

detrás de sus labios fruncidos

y se trague las palabras que deja caer,

antes que tenga que pronunciarlas

en un arranque de lágrimas.

Te amo —

mientras el niño llore hasta quedarse dormido.

Deja que tus instintos fluyan.

Llama al notario

antes de que preste juramento,

y deja toda tu herencia

a un hombre que libró una guerra

con la que no tuvo nada que ver,

un hombre que gritó por toda la tierra:

«Te amo»,

y luego incendió todos los jardines.

Nima Hasan, incluido en Revista Descontexto (25 de agosto de 2025, Chile, versión de Juan Carlos Villavicencio a partir de la traducción de Huda Fakhreddine).

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Poema del día: "La estética del silencio", de Phan Quỳnh Trâm (Vietnam, siglo XX)

2026-05-18T03:00:00.021+02:00

La poesía

es el silencio afuera del 13º piso

de la composición de John Cage de cuatro minutos, treinta y tres segundos

la cual compongo junto

con las notas del cuervo en los cables eléctricos

con las nubes esparciéndose arriba en lo alto

y los árboles agitados por el viento allá abajo

o el silencio de un ventilador eléctrico girando en la recámara

del sonido de agua goteando en el baño

de los libros en el escritorio hablando entre ellos

o del sudor cómplice de dos cuerpos brillantes

El silencio a las tres de la tarde no es como el silencio a las cinco de la mañana

Ni mucho menos como el silencio a medianoche

El silencio de las tres de la tarde es un breve, pretencioso silencio, ante una explosión de dolor

El silencio de una madre esperando que sus hijos regresen a casa después de la escuela

del esperado minuto antes de las oraciones vespertinas

de no tener nada sino silencio al lado de las obras en un acto de Beckett

del intermedio entre dos movimientos en un concierto

de las galerías exhibiendo solo espacios vacíos

y espacios vacíos

de un hombre detenido ante un cassette tocando frente a una nueva tumba

en un cementerio al atardecer

de la herida que se pensaba cicatrizaría

de la angustia que se pensaba aminoraría

de los gritos que se pensaba iban a silenciarse

El silencio del poeta contemplando un nuevo poema

O del sentimiento de estar sin manos al ser desnudado por el nuevo poema

De todo lo que puede decirse, nombrarse, pero ya no más requerirse

Porque ya es silencio el sonido de las palabras pronunciadas.

Phan Quỳnh Trâm, incluido en Círculo de poesía (México, 23 de noviembre de 2024, trad. de Mario Licón Cabrera).

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Poema del día: "Final de una vida", de Andrés Carranque de Ríos (España, 1902-1936)

2026-05-17T03:00:00.010+02:00

Has muerto en el palacio que amó Verlaine el triste.

De todo lo que fuiste,

nada queda de ti.

Yo vi

cómo pasaban las horas por tu lado,

las horas que ya nunca tú volverás a ver...

Y vi tu rostro triste, pálido y angustiado,

en un instante augusto a sonreír volver.

Fuiste un peregrino

de una humilde ternura,

y nunca te fijaste, febril en tu camino,

cómo mientras buscabas tu lírica albura,

tus pies iban sangrantes.

Mas a pesar de toda tu melancolía,

siempre rosas fragantes

puso en tu pobre vida tu loca fantasía.

Tu vida fue una estrofa de rojo misticismo

que iba ritmando el grave poema de tu angustia.

Tu vida torturada, tu pobre vida mustia,

que ha gustado el amargo licor de tu lirismo.

Has muerto en el palacio que amó Verlaine, el triste,

con esa risa pálida, gesto de lo que fuiste.

Andrés Carranque de Ríos en Nómada (1923), incluido en Obra completa (Ediciones del imán, Madrid, 1998, ed. de José Luis Fortea).

Otros poemas de Andrés Carranque de Ríos

Barrio de pobres, Nómada

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