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Planes oficiales

2012-01-09T19:22:00.000-08:00

En la esquina, la dirección que tenía anotada en un papel. Sus planes oficiales son: trabajar, tomar remedios, hacer algunas tareas domésticas y cuatro comidas diarias. No drogarse hasta no entender, no tomar hasta haber tenido que fumar el atado entero de cigarrillos. Sus planes oficiales se contradicen un poco con el resto de sus planes.

Encuentra el lugar y decide irse.

Hoy no debe ir a trabajar y se propone conocer lugares cercanos a su departamento. Museo de Ciencias Naturales, Fundación Marie Curie… “cuánta cosa”, piensa. “Cuanta cosa que no conozco y que acá está”. Le resulta reconfortante tener este tipo de pensamientos para nada intelectuales, casi correspondientes a un orden de la infancia, en aquellos momentos en que algo es descubierto y causa sorpresa de algún tipo. Es como si se volviera un poco ingenua. Le gusta eso. Le gusta este dìa y hoy no quiere ir a dormir.

Familia de palabras de la oficina

2011-12-23T14:11:00.000-08:00

Ascensor Derecho de piso Su tarea Talonario Sello Toma la birome Pide la firma, una inicial Envía el remito Desde la silla mira al compañero y se ceba un mate Recibe el fax Busca el cargo Llama al interno Consulta Las autoridades declaran asueto Lava la taza La canción municipal Piensa: “28 francos compensatorios” Vuelve de la cocina Toma la llave del cajón de su escritorio Guarda sus facturas Apaga el ventilador Se despide.

2011-12-20T17:52:00.000-08:00

duelo

2011-12-09T20:03:00.000-08:00

El silencio
en el pájaro con agua,
con miel,
con una carrera
por la luna.

El mar.
Rojo: el color del agua
siempre miente

Hoy el mar me empuja
tras un ataque
de dolor.

hoy me encuentra
la tierra
-me grita que ande-
me impregna
un aullido
(silba)

Plan

2011-11-15T19:37:00.000-08:00

hace rato que lo nuestro
no es mentir

no es comer de la mano

no es salir.

nos prestamos las palabras

negociamos
las pausas
hace rato
que lo nuestro es

un plan
un pan de carne
un bisturí

una planta de sisal,
una cápsula marrón

una
franela.

tus cuerpos

2011-11-14T19:08:00.001-08:00

una lagartija
en el aire,
un bailarín de palabra
-que las notas en su boca
no dan sin hilo puntada-

no dará tregua sin pan.
un tumulto los ojos
y en sus manos,
árboles

verde de media tarde,

te corren los días
tus cuerpos me nadan
me despiertan
me desayunan

un bebé de negro

2011-11-13T17:09:00.000-08:00

los bebés no usan ropa negra. digo que nadie le pone ropa negra a un bebé.
sí, hay remeras de rock para bebés, pero las vidireras de bebé son de colores rosa, verde, amarillo patito, verde agua, celeste, blanco...todo menos negro. imaginemos seriamente un bebé, solo un bebé despojado de todo y con una túnica negra. botas negras. guantes negros de cuero en miniatura. un bebé vestido de negro sería un contraste perturbador, sería como no poder llorar, sería como tener una sobrecarne en un orificio nasal y no poder respirar por ahí, sería como guardar hijos en los armarios, como dormir con los pies colgando.

Imposibilidad

2011-11-08T14:26:00.000-08:00

no puedo verte los ojos
ni tocarte con una ramita
ni hablarte con fideos
ni escribirte una tragedia

no puedo contarte un notición
no puedo buscarte en el cajón
no puedo llamarte mandarina,
muñeca o corazón.

y en toda vez que pienso en poder
me incomodo y entonces vuelvo
a escuchar esa melodía
de toda
esa inmensa
imposibilidad que siento por vos.

Hurón

2011-11-07T20:14:00.000-08:00

Desde donde estoy, me es imposible reconocer sus rastros. Jamás sabré si fue de una forma u otra. O de ambas. No pude haberlo soñado mejor. Ahora aparecí en este jardín, donde acabo de quemarme, y donde sigo sin saber. Es imposible distinguir una huella. Todo se mezcla. Es como arena, como un parto seco volando, como un baño de vapor al que nunca sé cómo detener. De dónde proviene ese vapor? Si recuerdo la huella que alguna vez vi? A veces estoy casi en posición de decir que sí, y es justamente entonces cuando me despisto.
Si mi historia –su relato- se construyera de lo que imaginé, nadie podría negar que fui infinitamente feliz, que comí huevos pasados por agua, que tuve un hurón como mascota, que invité a una chica a casa, que soñé mil vacaciones, que timoneé un barco, que me recibí en medicina, que planté tres árboles, que guardé mis escritos, que me fanaticé con un disco de jazz, que olvidé tu nombre, que memoricé el libreto, que tomé agua caliente, que me desprendí de mi cuerpo, que me refugié en el balcón, que grité mi rosario, que mordí la cornisa, que tomé mucho vino, que jugué a las cartas, que salté en mis colchones, que fingí no ser vista, que intenté no ser lista, que me fui de mis manos. Sé que no sé lo que es verdad y que lo que pienso que es mentira ya lo imaginé suficiente. Sé que detrás del vidrio está tu frente y que arriba de tu frente están los rastros.

bufón

2011-09-26T18:42:00.000-07:00

es ambicioso
tan ambicioso que pierde interés en todo.

es ridículo
como un postre de flan con bananas enteras

es peyorativamente intelectual
tan explicado que me resulta sumiso.

un burro con olor a melon
y yo su fomento
su puchero

2011-09-26T18:23:00.000-07:00

2011-08-25T15:10:00.000-07:00

Es el tercer día que esto se repite: entra a su casa, pasa a su habitación, vuelve a la cocina, toma un te, saca la basura y atrás de la puerta descubre un paquete con su nombre. Ya tiene tres paquetes. No abrió ninguno. Son casi idénticos y tienen el tamaño de su mano extendida. Se pregunta qué la detiene a abrirlos. "Prefiero vivir con intriga impostada", se repite a sí misma mientras guarda los paquetes en el tercer cajón del armario. Escucha un disco de Prince. Se duerme durante la última canción. Al despertar tiene mucho hambre y abre los paquetes en un acto que parece inconexo, pero que en su estado de vigilia incompleta se podría interpretar como que busca la comida en los paquetes. Uno de ellos contiene una bolsa con agua y un pez adentro, otro está vacío, y dentro del otro -a su vez- encuentra otro paquete más. Lo abre. En un papel han escrito un número de teléfono con la palabra "Lobos".

Alud

2011-07-20T21:40:00.000-07:00

esa es la manera que tiene para mostrar su ausencia.
se vuelve inasible, se vuelve concreto
en su bocanada de humo.se vuelve amarillo,
hacia mí. responde a lo que nunca antes.

inventa monólogos desde su cama, tirada
es un león enorme. inventa palabras para
huéspedes representativos
de personajes
de escenas
que estudió tantas veces.

convoca
a un alud sanguinario
y se imagina desmoronándose
en una nieve roja que reflecta sobre su contorno.

sale entre sus sábanas,
entre un lienzo blando de algodón. torcido
en cada una de sus asimetrías esgrime
sus aventuras y sus negocios. sus contorciones y sus ritos.

esta es la manera que tiene para aparecer.
y determinarme.

-

2011-07-04T12:59:00.000-07:00

Vos y yo en el bosque subidos a un tronco, viendo universos en los huecos de otros troncos. Vos y yo cocinando manjares. Vos y yo en un médano, escondidos del frío mientras de apaga un fuego cada vez más pequeño. Yo haciendo compota de manzana.
Vos y yo desayunando en la cama, haciendo migas. Vos estrenando una camisa.
Vos y yo en el río al sol, caminando por las piedras que arrastra la corriente. Vos y yo en una noche fría, en la cima de una montaña, acurrucados en una bolsa de dormir y tapados con la otra. Vos juntando una balanza de verdulero de la vereda. Vos y yo en bicicleta, volviendo de aquella cena, un poco borrachos a nuestra cama. Vos y yo fumando un cigarrillo. Vos y yo abrazados en el asiento del subte. Vos y yo durmiendo. Yo saltando en la cama. Vos y yo en patio, desnudos cuando llueve. Vos y yo nos fuimos lejos. Vos y yo dándonos cuenta. Vos y yo seguimos cerca.

Escena 3.

2011-06-27T18:08:00.000-07:00

Escena 3. Imagen frontal. Tatiana está sentada en el sillón del living, tomando sopa. De pronto, detiene la cuchara a medio camino de entrar en su boca, como si hubiese recordado algo. Una voz en off dice el texto, excepto los parlamentos entre comillas, que son pronunciados por Tatiana.

- Mis dientes cambiaron, mi rostro tomó otra forma.
¿En qué momento engordé?
¿En qué momento me avejenté?
¿Por qué mi piel tiene esos colores?
¿Por qué paso tanto tiempo comprando remedios, comprando golosinas, comprando artículos de limpieza, de “belleza”, de no sé qué?
Pasaron dos años así como así.
¿Qué se quiere decir cuando se dice así como así?
No sé, pero sé que pasaron dos años y nunca los ví, pasaron con mi vida, pero detrás mio. Ideas obsesivas. Espasmos…
Y ahora no paso por un estado, ahora ya soy así. Las cosas se instalan porque uno deja que eso ocurra. “¿Querés ser actriz cuando seas grande?”
Y ahora me río y me aburro de mí, porque ya sabemos que lo patético en algún momento se vuelve ridículo y ahí es un poco más fácil reír.
Blisters. Vicios. Uñas rotas, el pelo roto, la cara partida a la mitad, escondida… “Interacciones medicamentosas”.
Pero..¿Por qué uno piensa que todo cambia tanto si a veces tenemos los mismos miedos, los mismos conflictos, las mismas piedras, las mismas mochilas, las mismas dudas, las mismas inseguridades, los mismos fracasos atragantados, las mismas pérdidas?
Casi lo mismo, o casi no …lo mismo pero distinto, la misma contradicción. Algunos avances, las mismas muecas. “Otra vez me desperté y no pasa nada todavía”.
Somos más grandes, más pequeños, pero a todos el tiempo nos vuelve ficción.

piensa

2011-06-21T14:31:00.000-07:00

“A partir de todo esto algo tiene que cambiar, algo tiene que ser distinto”, piensa. Y cuando piensa esto, piensa que más allá de lo que cambie o ya se haya producido, tiene que haber un cambio premeditado, un cambio inducido y sostenido por su voluntad. Y entre estas cosas, piensa también que nunca estuvo tan lejos de tantas cosas –durante tanto tiempo- estando tan cerca de todo. Piensa en ese tipo de paradojas. y se siente todo muy extraño. Piensa porque tiene tiempo para pensar, porque algo en su cuerpo y en su mente se vació para que esto suceda.

los perpetradores

2011-05-30T12:11:00.000-07:00

Y ahí está ella, con su rostro pintado y modelado a imagen y semejanza de la difunta. Con su ropa, también, previamente ventilada en el balcón. Con su peinado de batido al fijador.
Atónita, la familia la mira creyendo que su mismísima vieja está otra vez allí, o regresó del más allá, o nunca se fue. Sin poder creerlo, la tienen frente a sus ojos y le hacen preguntas que ella responde agitada por el cansancio de la caminata.
Volvió. Todos están de pie, extrañados, como detenidos en un laxo “no puede ser”.
De pronto, uno alto y desgarbado, desconfía y la enfrenta: “¿Quién es usted?”. Los rasgos de la mujer comienzan a descubrirse a medida que confiesa: “Ahora tengo 30 años. Cuando ella murió, ya no podía ser yo misma. Quise ser ella, para que siguiera conmigo, y…de alguna manera…con ustedes. Para eso tuve que peinarme, pintarme y vestirme así. Tenía estudiados sus gestos y sus formas de hablar a la perfección. Ahora dejé de ser ella, dejé de ser yo y me veo como ella, pero en el fondo he encarnado una mujer de treinta años que viene del interior, pero que no sabe quién es en realidad”.
Todos continúan extrañados, como sometidos a un muy triste engaño. Y en el balcón del piso once todavía bailan algunos vestidos colgados e improvisan figuras con el viento.

monólogos

2011-05-06T13:14:00.000-07:00

Trabaja en Villa Urquiza, en una galería horrible, de esas bien deprimentes que hay sobre Triunvirato. De esas en las que espero no tener que entrar jamás. De regreso a su casa, Violeta siempre escucha música. Cuando se le acaba la pila y no puede hacer eso, inventa monólogos de mujeres desesperadas. Hoy el subte está "con demora". Gracias a eso, ella piensa en una mujer joven, de menos de 30 años, que vive una vida que no la conforma, que piensa que el maquillaje le hace muy bien a la piel, que todo el tiempo se tiene que peinar las cejas con los dedos, que cuando respira trata de imaginar que traga paz porque sino piensa que una especie de maldición horrible la encadena...una mujer que duerme agarrada al borde de la cama, una mujer que cambia las sábanas y las guarda mojadas, una mujer que se lamenta, pero que hoy se libera y no puede olvidar algo. Algo que que le dice finalmente a alguien, piensa Violeta, algo que dice así:

“Tiene que haber una salida. No puede ser que si nos queremos tanto…Tiene que haber una manera de arreglar esto. No me vas a decir que vos no me extrañás. No me vas a decir que vos te acordás de estar en tu casa, debajo de la ducha conmigo, diciéndome lo feliz que eras… y no te pasa nada. No me vas a decir que si a mi me pisa un colectivo y te llaman para decirte que estoy en el Fernández y que pido para hablar con vos, vos no vas a salir corriendo a decirme qué distinta hubiera sido la vida si… Qué distinta sería mi vida si yo no te estuviera diciendo esto… esto que parece que no tiene sentido, esto que parece que no se le puede responder nada, este palabrerío que es como si lo hubiera sacado de una escena de una película romántica, argentina y bien pedorra. Esto es una cagada, sí. Pero si no te digo esta cagada, la cagada va a ser mucho mayor porque me voy a quedar 20 años o toda mi vida llena de indigestiones, y úlceras, y quistes en los ovarios, y me voy a seguir imaginando esos rasgos de ese rostro bizarro de ese hijo inexistente que no me diste ni me vas a dar nunca. Pero bueno, digamos que en todo caso ya me fui al re contra carajo y que todo lo que dije va a ser usado en mi contra. Qué se le va a hacer, una boluda..pero una boluda que ya se queda tranquila”.

un sensible

2011-04-30T22:12:00.000-07:00

Fue algo que escuchó en la calle, en el colectivo. Otra vez. Otro juego, otro partido. Abarrotado de imágenes.

"Yo necesito uno así, ¿ves? Un hombre sensible. Pero bueno.. una vez tuve uno más sensible que yo. Imposible? No, era increíble: me decía cosas hermosas. Vivía en La Plata, divino. Yo me iba hasta allá para verlo, le mentía a mi mamá, podés creer? y él era (en voz muy clara y muy baja) evangelista. tenía tres años menos que yo. y yo...yo ya me veía casada con él, me imaginaba todo.pero un día me dijo que mejor no, que no siguiéramos juntos porque él no estaba tan...sabés cómo lloré? no tenés idea lo que lo lloré, al tipo éste, éste que era más sensible que yo".

gravitación

2011-04-21T09:39:00.000-07:00

dos o tres palabras más,
difusas -disonantes-
se dejan ver caer,
yacer de costado
tapadas entre graznidos
que gravitan.

la mentira es mucho menos lejana
hilvanada en nuestras historias.
esas que suena mucho más elegante
llamar historias
que llamar mentiras.

En el último botón de la historia

2011-04-16T21:19:00.000-07:00

Elena abrocha el último botón de su camisa con una sola mano mientras está sonando el teléfono. Atiende en el tercer ring y pronuncia un prolongado: “Siiií”. Esa palabra, que no tiene una entonación clara –no se sabe si es una pregunta, una oración inconclusa que invita a que el otro se presente, o una manera de decir hola sin decir hola- se repite. “Síi –pausa- si?”. La segunda vez es una pregunta y se escucha desde el teléfono: “Sí, soy yo”. Elena finge sorpresa y es muy burda: “¡Ah, qué sorpresa! ¿qué tal?”. “Bien –le responden- escucháme, querés salir hoy, ¿estás con ganas?”. Elena está nerviosa sin fingir. Titubea. Es muy muy burda. “Sí, totalmente, ¿qué se te ocurre”. Del otro lado, una voz arrepentida busca ganar tiempo: “Dame media hora para pensarlo bien y proponerte algo interesante, ¿sí?”. Ella acepta. Son los fingidores más confusos de la historia. ¿Y la historia?, ¿Quién la escribe? …Ah, ¿Seguro?

Adios, Zumosky

2011-04-12T15:43:00.000-07:00

Primera sesión de Mariela con el Doctor Zumosky, su psiquiatra. Hablan unos pocos minutos hasta que ella se para repentinamente. Lo lleva hasta el diván, y lo acuesta ahí. Le suplica que no transformen ese encuentro en una sesión. Desesperada le ruega que tengan sexo. Zumosky no puede hablar, de su boca no sale ninguna palabra. Tampoco logra emitir sonidos, ni hace mucho para defenderse del avance de Mariela. Está como paralizado en movimiento…es un movimiento carente de sentido. Como un titubear, como un merodear sin un trayecto claro. En algún punto, duda. Tiene a una mujer atractiva rogándole un poco de eso, eso que él hace rato no le da a nadie. Al mismo tiempo, no se anima o no logra aceptar o entregarse al pedido de Mariela. Ella no para de hablar, de pedir que por favor se acueste con ella. “Hágame mierda, por favor, por favor, no aguanto más, se lo pido por favor, hago lo que sea, pero no quiero hablar de mi, ni de mi vida, ni de mi pasado, ni de mis traumas, ni de mis miedos, ni de las cosas que se que no voy a resolver jamás, ni de esos fantasmas que se que ningún psicoanálisis logrará ahuyentar nunca”. Zumosky no se muestra provocado. Casi le grita. Y no tiene pausas: “No me diga que no, no sé cómo pedírselo, por favor, le hago lo que quiera, ahora mismo, estoy tan consternada que usted me encanta. Por favor, hágamelo, no me ignore, no me ponga esa cara de lacaniano pelotudo, desafectado de la emoción de sus pacientes. No me ponga esa cara porque no me va a sacar las ganas con eso, no sea así, no me genere ganas de agredirlo también, yo me conformo con apoderarme de usted por un rato, si quiere después no lo llamo nunca más, si quiere lo tuteo, por favor, hágalo ya mismo”. Zumosky no hace nada, sigue mudo, pero su rostro toma otros rostros de otros hombres que Mariela nunca conoció. “Escúcheme, doctor, haga algo. ¿Ni siquiera puede rechazarme? El que calla otorga, Zumosky”. Mariela llora, excitadísima, roja, con su boca llena de saliva y ahora intenta expresarse en un inglés berreta: “Please, Doctor, hacéme…can you make me feel better? Could you just say something, algo? Doctor, che, I´m on the bottom of my sadness, man, loco, help”. Moco acuoso en toda la cara y en las manos de Mariela, que no sólo habla en ese pseudo-espanglish, sino que también “piensa” en esos términos. Zumosky sufre un infarto fulminante y muere. Antes de morir, cierra los ojos y recuerda una montaña rusa que vio de chico en un parque de diversiones. Una montaña rusa roja, enorme, a la que subían sus hermanos mayores, a la que él miraba azorado, a la que nunca subió.

Bety

2011-04-04T16:08:00.000-07:00

gira la palanca.
despacio.
parece que nunca va a detenerse pero lo hace, y todos miran hacia abajo.
casi todos.

en esa imagen el verde es infinito.

se pierden las flores.
en esa imagen, nos abrazamos de costado.
los ojos no pueden abrirse, porque el pecho los hunde hacia adentro.

ya tenemos anteojos
anteojos de sol para ver lo de afuera y aplacar lo de ahí adentro.

(es coreográfico? es formalmente ordenado).

tanta prolijidad produce desconfianza,

pero las mujeres lloran..
y eso lo vuelve más cercano,

hoy, la tristeza nos enriquece un poco
y el verde es infinito.

42

2011-03-28T16:06:00.000-07:00

Silvia baja del taxi en Scalabrini Ortiz y Córdoba. Al cruzar mira para arriba, es como si sus ojos hubieran decidido mirar un tercer piso de ese edificio. En el balcón un hombre sostiene una botella y una mujer sale con dos copas. Ella tiene un vestido rojo con volados, demasiado fresco para el día de hoy. Pronto volverá a entrar para ponerse un abrigo. Silvia los mira y piensa que jamás en su vida, nunca, descorchó un champagne. Eso le genera cierta incomodidad y varias dudas: "eso dice algo de mí? eso está mal? eso significa que viví poco? cómo se descorcha un champagne?". Mientras se pregunta este tipo de cosas, se da cuenta de que tenía que caminar para el otro lado. Suele caminar al pedo bastante seguido.

Al entrar a su casa, Silvia tiene hambre. Es un tipo de apetito que conoce bien, que consiste en creer que se comería tres platos de fideos pero luego solo ataca unas rodajas de pan con queso. Abre la heladera y asevera: "el queso untable cada vez me dura menos". Siente haber hecho algunos descubrimientos estériles y desconcertantes hoy: lo del champagne, ahora el queso... "estoy vieja? qué pasa?". Silvia está de mal humor. Y muy inquieta. Todo el día queriendo llegar a su casa, y ahora que está ahí...frente a todas sus cosas, un gesto de aburrimiento se agiganta en su rostro.

Hoy Silvia cumple 42 años. Hace tres que se separó, hace dos que se mudó. Cumple años y va a ir a comer una pizza individual a "La Confidente", que está a dos cuadras de su departamento. Una vez que está ahí sentada y el mozo se acerca para tomar el pedido, ella le cuenta con mucha vergüenza que es su cumpleaños. El mozo la conoce del barrio, prácticamente desde que se mudó. A los diez minutos, le trae la pizza. En el medio de la pizza, hay una velita encendida.

adolescencia adulta.

2011-03-23T12:13:00.000-07:00

supongamos que la adolescencia no es solo un momento de la vida, una etapa evolutiva o por la que todos pasamos. supongamos que la adolescencia -o algo de ella, como un carácter, un estigma adolescente- se perpetra en nuestras vidas para siempre. como una especie de vendedor ambulante que vuelve reiteradamente a tratar de vendernos algo. sabemos que pronto nos volverá a tocar el timbre, pero no podemos negarle el paso. la adolescencia no como algo que se presenta, sino como algo que se impone, que reincide. como un espíritu inestable, cambiante, lleno de exabruptos y explosiones centrífugas y centrípetas, del que algunos no podemos escapar jamás. que casi parece constituirnos un poco.