Aspasia, La Hetaira

Demasiadas palabras

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Tue, 11 Aug 2009 01:55:00 +0000

Desprendo la cortina que cubre mi ignorancia,

esa sombra desquiciada capaz de solapar la esclavitud a la que me someto.

El sueño muestra la renovación del mañana que espera en la puerta:

Aquella mirada perdida a través de un agujero de conejo,

un vehículo sin ruedas,

un pasajero distraído,

la señal escrita del tiempo olvidado,

sólo hay que comenzar… ya es la hora.

… /…

Estoy olvidando la necesidad de sobrevivir atada a la eterna permanencia de tu recuerdo,

cinco minutos de espera y toda una vida para volver a pronunciar tu nombre.

… /…

¿Hasta cuándo maldecir tu nombre?

… /…

Señor ¿usted verdaderamente conoce de agonías?

Usted que contó las horas de mi retorno,

Usted que fumando espera en el pórtico y en el desván ,

Usted señor, usted que conoce de finales

¿sabe acaso el significado de volar?.

No me responda,

es fácil intuir que conoce más de conceptos que de incertidumbres,

yo que pensaba que la ebriedad era por el alcohol;

jamás caí en cuenta que se puede estar ebrio de razón.

ASPASIA

Espantapájaros

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Thu, 26 Mar 2009 16:20:00 +0000

Poema 12 OLIVERIO GIRONDO

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehúyen, se evaden, y se entregan.

Leer después de Comer

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Wed, 25 Feb 2009 03:21:00 +0000

Esperando

Muerte lenta,

muerte precisa,

muerte continua,

quizá mestiza.

Muerta de risa,

de llanto

Muerta de dolor y de pena,

muerta de incertidumbre,

de condena,

muerte con fecha asignada

con sarcófago y corona,

Muerta de amor,

de odio

y de muerte.

Mala

La mirada de un diablo deforme

quema la carne de mis manos,

brujas y hombres lobos

fueron presas de la inquisición,

en aquel entonces

decían que los niñas buenas irían al cielo,

hoy las malas están en cualquier parte.

Las niñas buenas son aburridas,

frígidas madres de familia

que tapan con manteles y escarpines

las serpientes que comen sus talones.

A las malas, el placer y la suerte les sonríen,

se arriesgan y viven el absorto presente

de una condena anticipada

pero cuya sentencia jamás habrá de ensombrecer la fiesta

de quien goza a la luz del público.

Las niñas malas se quedan en la tierra,

comen y beben de la tierra

Eleonor

Aún con los ojos cerrados

me levanto de la cama, poso mis pies en un charco de sanguinolenta melaza.

La piel está cubierta de punzantes dolores provenientes de la metralla de tu cuerpo,

pantano lleno de sapos, podredumbre, larvas y sulfuro.

Lunas desmontadas con los dientes

niños sin ojos, ni bocas, ni manos,

productos de tu infierno,

y después…

caer,

caer.

ASPASIA

La mala costumbre de escribir

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Fri, 20 Feb 2009 16:42:00 +0000

Decía el poeta colombiano, Luis Vidales, que como escribir era lo más parecido a un parto, él siempre escribía acostado. Vidales tenía toda la razón: escribir, como parir, trae consigo: dolor, frustración, anhelo, placer, y mucha, pero mucha, transpiración -ya sea antes, durante o después de hacerlo. Escribir es lo más cercano que se puede estar a la creación como característica propia de los dioses, y a la que sólo puede accederse a través del arte o del sexo. Porque escribir nos hace más humanos y por lo tanto más vulnerables. Nuestro único indulto y aliciente será la palabra.

Me atrevo a pensar que escribir es el privilegio de una minoría a la cual, y ténganlo por seguro, no pertenezco;yo no sé escribir.

Para escribir -hablo de escribir bien- hay que manejar lo que considero es un arte de pocos; aunque sean muchos los que dicen saber hacerlo. Con el perdón de quienes dicen serlo, manifiesto que desconfío de todo aquel que se autocalifica: “escritor”. Pareciera que este título es garantía de prestigio y hasta de conquista porque hay quienes consideran que ser escritor es ser sexy o “hots”. Parafraseando a Sabines: “¿Por qué será que los escritores no tienen una estrella en la frente, o un resplandor visible, o un rayo que les salga de las orejas?”. De esa forma sería más fácil identificarlos.

Si te llaman escritor corres el riesgo de transformarte en la clase de hombres que dominan la técnica pero no la sustancia. Se puede escribir un informe, una nota o una carta, pero esto no será otra cosa que saber redactar. Escribir exige trabajo y disciplina, un sacrificio tan grande que quienes hacen de esto una profesión no pueden ser llamados sino locos. En la pluma no existe nada que apele a la razón, nada a lo que puedas asirte con seguridad mientras estás al borde del abismo; todo lo contrario, su ejercicio exige el más profundo de los sinsentidos porque trabajas con la mayor de las subjetividades, es decir las sensaciones humanas.

Ésta actividad no es otra cosa que una mala costumbre, tan mala como el fumador que se atreve a encender un cigarro en el hospital. Ese ser desalmado que no piensa en el resto sino en sí mismo, que vive para el placer inmediato pero que en el minuto siguiente necesita uno más para poder subsistir. Ese ser es el escritor, un hombre que posee la mala costumbre de apelar a las soledades, al egoísmo y al estigma de su propia perdición. Escribir es una pasión, que como las buenas pasiones, te consume y te redime, transformándote en un holocausto que ha de asarse mejor entre el dolor, la agonía y, muy pocas veces, la felicidad. Y se está solo. Aquí sólo habrá cabida para ti y tus demonios además de la introspección necesaria para reconocerte y reconocerlos. Una cita existencialista que algunos disfrutan estando a la luz de una vela, tomando una copa de vino y fumando pipa, aunque al final sólo hayan escrito una cuartilla.

Quien se atreve a vivir de este arte, se convierte en un soñador para quien la claridad sólo existe en los sueños y no en la realidad que se alimenta con la infranqueable búsqueda de la palabra perfecta que ha de expresar lo que quieres. Este es un camino en el que nadie puede ayudarte, mucho menos acompañarte, cada quien escogerá el suyo propio. Eso sí, este camino debería iniciarse desbordado en la ambición (por no decir autoengaño) de que sí puedes hacerlo porque gozas del talento y del conocimiento necesario. Mientras camines sospecha de todo y de todos, incluso de ti mismo pero jamás dudes de lo que produces.

Increíblemente, a estas alturas cuando crees saber de qué trata este arte, escribir se hace más difícil que cuando creías hacerlo sin el conocimiento necesario. Al parecer, cuando éste al fin llega no te queda más que reverenciar y temer a la escritura como si se tratara de un dios, para finalmente comprobar que quién tiene arte no necesita ni Dios ni religión, sólo basta con respetarlo y creer.

Si pensaban que esto se trataba de algunas palabras de aliento para quienes ven en esto un oficio, creo que se han equivocado de lectura; todo lo contrario, hasta ahora mi intención no ha sido otra que apelar a la desesperanza para quienes escribir no es otra cosa sino palabras y frases bellamente estructuradas. Honestamente, considero que no existen mejores palabras que las que un día escribiera Gustave Flaubert en sus correspondencias:

“trabaja, trabaja, escribe todo lo que puedas, tanto como tu musa te arrastre. Es el mejor corredor, la mejor carroza para avanzar en la vida. El cansancio de la existencia no nos pesa sobre los hombros cuando componemos. Es cierto que los momentos de fatiga y de descanso que vienen después son terribles; pero ¡mala suerte! Más vale dos vasos de vinagre y uno de vino que un vaso de vino aguado (…) ¡qué importan nuestras molestias, nuestros desánimos, nuestra lentitud de ejecución y el consiguiente malestar por la obra si siempre avanzamos! ¡Si subimos, qué más da el fin! ¡Si galopamos, qué más da el albergue! ¿No es este perpetuo sinsabor una garantía de delicadeza, una prueba de Fe? (…) Hay que escribir siempre si se desea. Trabajemos, pues, si nos lo dice el corazón, si sentimos que la vocación nos arrastra; en cuanto al éxito material, grande o pequeño, que podamos obtener, es imposible establecer ninguna predicción. Los más astutos (aquellos que presumen de conocer al público) se equivocan todos los días”.

¡Gracias Pancho!

Celebrando al Enormísimo Cronopio

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Thu, 12 Feb 2009 08:09:00 +0000

Emprender la aventura de leer a Cortázar es experimentar un crepitar de carriolas sensitivas. Es ceder casi de forma macabra tus dominios de lector acomodado para transformarte en un invidente que danza descalzo al borde de un risco mientras un viento húmedo lava tu rostro. Y vuelas y corres. Con Cortázar sientes que vives, que subes y bajas mientras él te lleva de la mano afirmando que aún falta una vuelta más, un torbellino más. Retomas la ingenuidad perdida entre las páginas de la gente grande, entre autores duros, entre la gente seria forjadora de nexos lingüísticos que te obligó a crecer; pero él vuela a salvarte, sabe cómo traerte ante la inocencia pérdida, refresca tu memoria al mismo instante que descubre la sábana donde te esconderás para seguir leyendo y poder escuchar el susurro que dice que eres tú por quien él ha escrito.

Con Cortázar te vuelves un vagabundo para quien las palabras no son más que juguetes y malsana diversión. Se te vuelan los tapones. Puedes decir con orgullo que eres adicto a él, a sus historias, a sus libros, que has tomado café con la Maga, hablado de jazz y de saxos y de sexos o de las calles húmedas y grises de París. Para nadie es un secreto que el tiempo se derrite mientras crees que eres un verdadero cronopio pero que lo verde se te ocultan detrás de los cabellos, en medio de los párpados y en el pliegue interno de tu codo. Eso sí, no se lo digan a nadie éste es un secreto de Cortázar, mío y si te atreves a jugar y ser confidente también puede ser tuyo.

Por mi parte, sólo me queda el compromiso de que hoy asaltaré una plaza para predicar su palabra. Con megáfono en mano leeré el único verbo divino, el único capítulo justo que salvará a todos los pecadores desde el Río de la Plata hasta el Delta del Orinoco (ni más ni menos porque esto es un casi un Arca de Noé): “Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar”. Hoy seré misionero, malabarista y torero. Abordaré a las madres, a los hijos y a los locos. Haré algodoncitos impregnados de mate para despejar las frentes y eliminar el catarro. Donaré gatos a los ancianos para que al final todos al unísono cantemos una canción de cuna para empujar la última rayuela que se dibujó en mi mano.

Hoy hace 25 mundos que no estás y hasta hoy es que te encuentro.

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Wed, 11 Feb 2009 05:22:00 +0000

“Todo amor es trágico.

El amor compartido muere de saciedad,

el amor no compartido de inanición.

Pero la muerte por inanición es más lenta y más penosa”.

Lou Andreas Salomé

Gira, retuércete,

busca mi cuerpo en el tuyo.

Muérdete la lengua

delatora de quejidos

y alaridos de bestia.

Deja que el volcán

entre en erupción

y desparrámate exhausta

sobre mi cadáver.

Enloquece conmigo, amor.

Suelta amarras

Deja volar fantasías

de adolescentes,

pervertidas, febriles,

inocentes de toda religiosidad.

El Eros Tropical y los Ojos de Narciso

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Mon, 09 Feb 2009 03:27:00 +0000

Preocupada por la vida de su hijo Narciso, la ninfa Liríope acudió ante el viejo Tiresías para saber qué le depararía el destino. La predicción del adivino fue muy sencilla: el joven tendría larga vida siempre y cuando jamás se conociera a sí mismo de lo contrario moriría tempranamente. Como sucede en la mayoría de las predicciones, poca atención prestó el joven al vidente y así como sucediera con Aquiles o Edipo no pudo escapar a lo que el destino le había señalado: a las orillas de un lago se enamoró de su propio reflejo, elevado acto del más fuerte de los egoísmos ya que su ser no estaría destinado a ninguna ninfa ni a ninguna diosa, no era otra boca más que la suya la que deseaba. Y entonces, cual si se tratara de un último sacrificio, el joven Narciso sucumbió ante la impotencia del amor no correspondido (aunque fuera el suyo propio) y lo que antes fue su cuerpo nacería una flor.

El mito de narciso nos sirve para ejemplificar lo que ocurre muchas veces con aquello que llamamos amor donde el sujeto de nuestros pasiones estará determinado por una serie de gustos que no son otra cosa que referentes nacidos en lo que cada uno, individualmente, considera cualidades ideales. Estas cualidades suelen estar constituidas a partir de un conocimiento previo socialmente aceptado, institucionalizado y biológico. Al hablar de “parejas ideales” no hacemos otra cosa que describir lo que en apariencia funciona para cada uno de nosotros, ciertas características a las que respondemos positivamente y que llegamos a asumir como el amor ideal. Es así como para algunas mujeres el hombre perfecto será aquel que pueda protegerlas constantemente: Alto, buenmozo , espalda ancha, exitoso y comprensivo; mientras que para algunos hombres la mujer ideal será aquella que responda a los requisitos de cariñosa, considerada, atenta, y bella. Por otra parte, nos encontramos que hay quienes consideran que el amor se encuentra en su polo contrario (leyenda urbana nacida de la tergiversación popular del mito platónico) donde las mitades opuestas se “atraen”. Mas estas características no son definitivas, varían según sea el tiempo y las sociedades a las que se pertenezcan.

Al final lo que creemos amar en el otro es su capacidad para proyectar nuestro propio reflejo (en positivo o negativo) cual si fuera un espejo, y es en este punto donde opera Narciso. Lo curioso de esta teoría es que por nuestras latitudes tropicales donde el amor idílico, heredero del amor cortés y del eterno sacrificio en nombre del amor, esta experiencia suele vivirse intensamente. Nuestra sangre caliente nos hace jugar con la entrega entre lo límites del Tánatos, se necesita al otro para identificarnos y reconocernos, los amantes se funden en uno sólo originando monstruos bicéfalos de hambres insaciables, donde al final poco queda de los seres originarios. Algunas veces es mejor correr porque, así como Narciso, cuando el otro no puede poseerlo del todo (recuerden que como dice Bataille el amor discontinuo pide muerte) uno de los dos habrá de sucumbir y del amor sólo quedará el nombre de la flor.

…

Tras la muerte de Narciso, Eco, la ninfa quien siempre estuvo enamorada de él, desapareció dejando atrás las palabras que alguna ves pertenecieron a ambos:

Entre calles gastadas

y rostros cansados,

camino está loca ciudad

a la espera de tu compañía.

Aquí estoy,

meciéndome,

leyendo y pensando

en esta extraña adicción

que lleva tu nombre

Lee tranquilo

mientras velas mis sueños

(Se inicia la Serie: Eros Tropical)

Despidiendo el 2008

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Sat, 27 Dec 2008 04:25:00 +0000

Una “sencillita” para irnos desprendiendo del año y otros apegos…

Borrador …

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Sun, 21 Dec 2008 05:46:00 +0000

Este post sólo durará un par de días ya que como su nombre lo indica es sólo eso: un borrador, un grito deforme que lleva consigo demonios propios y ajenos. Quizá alguien lo haga suyo ya que a final de cuentas nuestras historias son las mismas: un artículo caduco y elaborado en serie como producción del miedo (a lo que sea).

Yo soy la don nadie; corrección: la doña nadie, soy aquella a quien el padre le negó el apellido, la que no tiene trabajo, sólo deudas; la que se compró un título nobiliario y ahora lo utiliza como papel sanitario. A quien llamaste puta, regalada, entregada, fácil y amargada, y lo peor es que llegué a creerlo. Soy la que no tiene sueldo fijo, la que para ti es señal de fracaso en su máxima expresión, quien se comió solo las verdes, la inmadura, la oveja negra.

Soy aquella que jamás fue popular en el colegio, la que se pasaba sola en los pasillos, la gorda, la fea, la flaca boba, la loca. Soy quien tu jamás quisiste que fueras, la diferente. La que pensaba por sí misma, la que leía, la que quería crecer para no ser como tu. Soy la madre soltera, la que perdiste la cuenta cuántas veces metió la pata, la que señalas con el dedo para reprobar, la que muchas veces hacía las cosas sólo con tal de que tener tu aprobación… para perderme en el camino.

No eres más que yo, ni tú, ni nadie, ni las leyes, ni las normas, ni la sociedad…. Me importa un bledo el qué dirán, lo que tu y toda tu especie piense. Acabé por moverme más por miedo que por mis piernas. Perdí sueños, vida, nostalgias. Queriendo ser alguien que no era.. y lloré.. y fracasé… y lo seguiré haciendo muchas veces, seguiré metiendo la pata, siendo una fracasada, una bruta, una doña nadie porque al final de cuentas sé que he vivido, y que en cada error que en cada tropiezo me encontré y aprendí a amarme como tu jamás lo harás.

Manual para Salvar el Odio

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Thu, 18 Dec 2008 17:11:00 +0000

Cuando ella o él te dejen, no perdones,

niégate a comprenderlo.

Cultiva bien tu odio, nunca seas

generoso en palabras o en olvido.

Cuando ella o él te dejen, nunca digas

adiós, o qué vamos a hacerle.

Maldice cada letra de su nombre.

Y júrale odio eterno mirándole a los ojos.

Cuando ella o él te dejen, nunca creas

ni justificaciones ni promesas

y busca las palabras más hirientes

el insulto más infame que conozcas.

Cuando ella o él te dejen, nunca juegues

a ser Rick perdido en Casablanca.

Provoca llanto, dolor, remordimientos

y que el adiós te corte igual que una cuchilla.

Porque cuando ella o él te dejan, habrá alguien

tarde o temprano esperando en otra esquina

y volverán a gozar en otros brazos

y dirán ‘te amo’. Y ‘ven, dámelo todo’.

Y olvidarán. ¿Para qué, entonces,

mentir? Que ella o él se lleven

-aunque dure bien poco- nuestro odio

igual que una bandera. Para siempre.

Rodolfo Serrano

Inaugurando puertos y cuerpos…

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Sun, 14 Dec 2008 08:38:00 +0000

Todo reencuentro, avance o reedición (también conocido como “refrito”) nos anuncia que en la próxima esquina nos cruzaremos con un conocido y, desgraciadamente, con la rutina; tal encuetro da paso a ese mal sabor de boca que nos dice que la novedad no es otra cosa que un disfrute pasajero. El tiempo y la seguridad nos lleva a suponer que “no hay nada nuevo bajo el sol”; mas en nuestro contexto, donde una imagen vale más que mil palabras y donde el usuario tiene poco tiempo para no ahogarse con el caudal de información que por este medio encontramos, volver a empezar no es retroceder sino un avance tremendo.

He de aclarar, que esta renovación de imagen obedece más a un decisión personal que a la obligación de gustar a quienes me leen. No piensen que soy engreída, sólo, digamos, que cumplo con la premisa de autosatisfacción que hasta ahora ustedes conocen.

Escribir no es un ejercicio fácil. Primero que nada, no ha de ser considerado un ejercicio ya que escribir por encima de todo es un arte. Arte al cual por cierto, la admiración me ha conducido a respetar hasta los límites del miedo. Para quienes deseamos hacer de este arte un medio y un fin, escribir supone horas de negligencia y bolitas de papel en algún rincón de la habitación. Que si el estilo, que si el mensaje está bien planteado, que nuestra intención es clara, que si la historia, que si los personajes, etc… nadie te dijo que fuera fácil y nadie te advirtió que esta profesión no es para mediocres. A menos de que seas un genio superdotado, y todos sabemos que son de edición limitada, escribir es un acto de disciplina y mucha pero mucha, transpiración. Aquí la genialidad no nace, aquí se hace.

Pero, a pesar de las horas de angustia y frustración, de pensar que eres una mierda con tu sintaxis y tu redacción, hay quienes osan decir que escribir es sencillo. ¡Muéranse todos!. Escribir jamás se me ha hecho fácil, ni siquiera un título. Las ansias de la pluma sólo pueden ser saciadas con sangre, mejor dicho, con tinta, así que nadie vuelva a decirme que es sencillo, ya que una cosa es lo que pienso y otra lo que escribo.

Por ello, calmadamente, declaro que este viaje vuelve a comenzar y acá las vísceras pienso dejar.

CLAUSURADO!!!!

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Thu, 06 Nov 2008 14:40:00 +0000

El otro yo del doctor Merengue

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Fri, 12 Sep 2008 14:30:00 +0000

  O el otro lado de la luna

tu decides...

http://elbolsodeemma.blogspot.com/

Oferta

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Tue, 09 Sep 2008 12:38:00 +0000

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Sireno

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Sun, 24 Aug 2008 19:37:00 +0000

Y la sangre zurció el ancho río
de una existencia perdida,
llenando el semen-terio
con héroes de latón...

¡Ay!

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Thu, 14 Aug 2008 14:57:00 +0000

Al límite del desespero me pregunto: ¿en qué o en dónde puede trabajar una chama de 26 años, con dos meses para el grado de Comunicadora Social, que lee cuanto se le para al frente, que dice escribir medianamente bien, que adora el arte y el erotismo, media hedonista, egoista, soñadora... Que llegó a una ciudad que medianamente conoce y que necesita irremediablemente VIVIR!!!!!
uff... espero no naufragar, pero aún más, espero aprender de mis equivocaciones (por no decir, espero no equivocarme)... pero bueno... así es la vida.
Pa'lante es pa'llá...

Hagamos un Pacto...

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Thu, 31 Jul 2008 18:08:00 +0000

No esperes de mi lo que no puedo darte,

no me pidas el sol ni el horizonte,

no me pidas la luna ni una pequeña estrella

no confíes demasiado en algunas de mis palabras

no siempre digo todo lo que pienso

ni pienso lo que digo,

no sueñes un mañana junto a mi tomados de la mano,

mañana tal vez no existirá el mañana,

no quieras arreglar tu vida contando con mi ayuda

necesito todas mis fuerzas para arreglar mi vida

no me tendrás a tu lado cuando te sientas sola,

yo me he sentido solo y no es el fin del mundo.

No quiero verte triste

apenas soporto mi tristeza

no me digas quién eres ni cómo eres,

no quiero conocerte

todavía sé muy poco de mi y eso me preocupa.

Hagamos un pacto,

un pacto de caballeros a pesar que eres la mas linda de las mujeres.

Cuando estamos juntos no me preguntes nada

y yo no te daré ninguna respuesta que pueda lastimarte,

no me hables del futuro,

no mencione proyectos

mi único plan es amarte cada vez que quiero,

cada vez que quieres,

cada vez que podamos,

no importa cómo,

no importa dónde,

no importa la razón,

no siempre hay una razón para cada cosa.

Antes de amarnos no hay nada que nos una,

después de amarnos, tampoco,

así de simple.

Lo único que quiero de ti

es que me ames

con toda la profundidad del mar

con todo el vuelo de los pájaros

con toda la sensualidad de la vida,

no quiero otra cosa

ni creo que me puedas dar otra cosa

si estas de acuerdo seguimos adelante

y no me pidas lo que no puedo darte.

Si estas de acuerdo seguimos adelante

y no me pidas lo que no puedo darte.

El Pacto

Gian Franco Pagliaro

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Tue, 29 Jul 2008 19:33:00 +0000

“ El que se enamora, no lo nota,

pero poco a poco se vuelve idiota…"

Anónimo

Del amor y las malas costumbres

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Tue, 22 Jul 2008 17:58:00 +0000

II PARTE

Amar es un sentimiento manoseado —y no con ternura— por el execrable dogma de los que creen saber qué es amar. Este sentimiento es tan anhelado que algunos rezan a Dios (yo personalmente prefiero hacerlo a Hécate o al Diablo) para que los ilumine con la dicha de su presencia, y así, de una vez por todas, darle sentido a su aburrida vida. Pareciera que más que un sentimiento, amar es uno de los tantos requisitos del programado ciclo vital, donde debemos crecer, ser exitosos, formar una familia, reproducirnos y morir, seguros de que con esto nuestra misión está cumplida. Como si amar y que te amen fuera tan fácil. Aunque no descarto que tales sucesos puedan ocurrir, ciertos hechos, casi científicamente observados, me dicen que una vida con tal recato y virtud es de muy improbable realización. Delirios de un loco antropófago que cree que la moral y las buenas costumbres son palabra común. Así que, mi ofuscado y mal llamdo amante te digo que en la realidad ocurre todo lo contrario, el amor puede ser todo menos una buena o sana costumbre.

Muy personalmente considero que el desconocimiento del amor ha de comenzar con la mala utilización de conceptos, iniciada en la creencia de que este es “una fuente de inagotable aceite”, que jamás habrá de faltar en nuestras vidas, que perdurará “hasta que la muerte nos separe”. Anticipadamente, debo aclarar que acá no hablamos del amor filial[1], el de los amigos o del sentimiento que aparece cuando tu mascota responde a una caricia. Nuestro amor es el más descarnado, el mismo que te sacude el alma —si es que tenemos una— porque ella no es lo suficientemente grande para entenderlo, el amor que en vez de amante nos debería colgar el título de masoquistas, verdugos o idiotas; en pocas palabras, el amor de los cuerpos y las pasiones (las más bajas y las más elevadas).

Nuestro principal problema es que esperamos demasiado del amor, y de quienes vienen con él. Suponemos que hay que hacer muy poco para merecerlo. Esperamos que quien nos ame nos conocerá mejor que nosotros mismos, nos pertenecerá y nosotros a él. No existirá lugar para los secretos. Sin darnos cuenta pasamos de pronombres personales a pronombres posesivos y creemos que la gloria será fundirnos con el otro hasta perder la identidad. Gravísimo error. ¿Si no nos conocemos, cómo pretendemos que otro desgraciado mortal lo haga? El amor es un sentimiento, que ha de ser gozado antes de ser entendido, supremamente egoísta y manipulador. En él no hay espacio para princesas encantadas ni príncipes azules sin defectos. Los que participan en este juego somos antes que nada humanos, llenos de dogmas, creencias y supuestos, quienes en cuestiones sentimentales utilizamos el instinto más que la razón.

¿Cómo confiar en algo que nace del riesgoso acto de la pasión?

El que ama ha de entender que amar es un riesgo porque nuestra carne queda expuesta y vulnerada cuando se entrega a otro. Pero quien sabe amar camina gozoso al cadalso. Sabe de la gloria que se adquiere en el dolor, el mismo que habrá de abandonarse cuando ya no ofrece lección o conocimiento alguno. No espera nada, sólo ama.

Y se ama con cada parte de tu ser. El amor incluye piel, sexo y comprensión. Ni más ni menos. Se entrega todo y se pierde todo. Es por ello que planteo que éste habrá de nacer del egoísmo (es el concepto más cercano que he encontrado y el de más fácil entendimiento mas eso no quiere decir que sea el ideal, pero como somos humanos no hay de otra…) más exacerbado y radical que pueda existir. No concebido en un concepto de ingratitud sino del estado necesario para entenderlo en su gran envergadura. El amor nace en el quererse a sí mismo, en la no dependencia existencial, sentimental y racional en el otro. Seamos egoístas sentimentales. Cuando aprendemos que primero debemos purificar el sentimiento en el egoísmo y la individualidad, amándonos primero a nosotros, seremos aptos para amar a otro humano ser. Cuando esto ocurra, dejaremos de darle nombre o títulos nobiliarios al amor. Lo llamaremos por nuestro nombre, transcendiendo y dejando, que en vez de llevarnos a un superfluo estado de felicidad, no acerque a un estado de completa paz. Donde no se espera nada, ni de él ni del otro. Sin odios, ni temores, ni tiempo, sólo amando… difícil empresa pero no imposible.

[1] No me interesa hablar del amor matrimonial porque considero que éste, como institución legal que es, debe manejarse como un negocio cualquiera. En él, antes de utilizar el corazón deberíamos utilizar la cabeza. Buscar el “socio” adecuado, jamás el amado, el que ofrezca mayor porcentaje de seguridad y efectividad, para así, evitar pérdidas de tiempo y dinero. Por supuesto, como en todo negocio, el riesgo estará siempre latente y el éxito no está del todo garantizado.

Del amor y las malas costumbres

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Sat, 14 Jun 2008 00:23:00 +0000

I PARTE

Amar es el acto generoso de los cuerpos que se unen entre un aparente arrebato con la gloria. Según dicen , al amor le debemos la existencia humana porque, aparentemente, en él confluyen ciertos elementos que determinaron la multiplicación de la especie. Se upone que porr amor que nacimos, que por él el hombre elevó su rango vital para trascender en la vida; pero, es más seguro que tu nacimiento se debió a la costumbre, o a la necesidad, que como consecuencia del sentimiento que se ha transformado en la mayor excusa para escritores, poetas, guionistas de teleculebrones, cantantes de pop y demás incrédulos que osan hablar en su nombre.

Amar es la facultad próxima para acabar con tu ser. Amar es un acto de riesgo, de sacrificio, auto-mutilación; un evento que está más cercano a la muerte que a la vida.

Los riesgos del amor asaltan el camino a una supuesta gloria, porque se encuentra al otro lado de puentes ajenos: los cuerpos de otros. Cuando tu existencia depende de tu semejante gestas un penoso retroceso de tu humanidad. Y sí, sólo puede ser pena y dolor el hecho de que tu presencia se dibuja en el encuentro con el otro. La individualidad no existe en el amor, porque este en sí mismo, cual hoguera de expiación, condena al ser. Este es el riesgo del amante: olvidarse, desaparecer, dejar de existir y transformarse en otra célula del cuerpo que será receptáculo de sus más variadas pasiones.

Amando se mata al amante. Aparece el monstruo verde de los celos, la ira, la posesión, la lujuria, la locura. El amante es perverso porque pervierte el cuerpo del otro cuando lo trasnforma en objeto. Amar te duele dentro, porque su reino es el de las entrañas, donde reside nuestra animalidad más profunda.

Y a pesar de todo, nos gusta amar.

(continuará...)

Êléktra 4

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Mon, 02 Jun 2008 14:08:00 +0000

Robert Downey Jr.

(4 de Abril de 1965)

PREMIO BRILLANTE WEBLOG 2008

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Thu, 29 May 2008 21:21:00 +0000

Desde Palabras y Escombros ha llegado este reconocimiento que viaja de blog en blog. Lo curioso es que si le sigues la pista volviendo entre sus pasos, de link en link, no sólo encontrarás un post común, donde orgullosamente se muestra este premio, sino muchos blogs de interesante contenido. Los invito a que lo hagan, así sea tomando una sola ruta, les aseguró que será un interesante viaje. Y , si aún tienen ganas de viajar acá les dejo mi propio recorrido. Los blogs que para mi son Brillantes por la dedicación de su autor:

Ahora, a quienes les llega el premio deben:

INSTRUCCIONES

• Al recibir el premio, se ha de escribir un post mostrando el premio y se ha de citar el nombre del blog o web que te lo regala y enlazarlo al post de ese blog o web que te nombra ganador.

• Elegir un mínimo de siete blogs (pueden ser más) que creas que brillan por su temática y/o su diseño. Escribir sus nombres y los enlaces a ellos.

• Avisarles de que han sido premiados con el premio “Brillante Weblog”.
*Opcional. Exhibir el premio con orgullo en tu blog haciendo enlace al post que tú escribes sobre él.

Ahí les dejo tarea para la casa...

Blog de Notas

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Mon, 26 May 2008 19:15:00 +0000

" La tía Daniela se enamoró
como se enamoran siempre
las mujeres inteligentes:

como una idiota..."

Angeles Mastretta
"Mujeres de ojos grandes. p. 197"

Êléktra 3

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Sun, 18 May 2008 20:26:00 +0000

David Bowie

Londres, 8 de Enero de 1947

(MySex-symbol desde que tenía cuatro años cuando al salir del cine repetía una y otra vez que Sara se debió quedar con él y abandonar a su fastidioso harmano)

Decálogo del Erotismo. Autor Alejo Urdaneta

noreply@blogger.com (ASPASIA) — Fri, 16 May 2008 17:30:00 +0000

1.- Quiero sumergirme en un lago contigo y sentir cómo el agua juega con nuestros cuerpos.

2.- Quiero después secarte con la luz del sol, mientras froto tu piel brillante y palpo cada resquicio, que quieres hurtarme.

3.- Te habrás cansado de robar con cautela y ya no quieres ser ladrona de tu cuerpo. Allí llegaré y secuestraré tu figura en robo franco y sin espera.

4.- Tengo el deseo, tengo la fuerza y un desvarío indetenible.

5.- Mis armas se han multiplicado: tengo las ansias, tengo la urente ortiga que arderá en tus entrañas.

6.- Y palpo tu cuerpo exánime, a mi disposición, y lo toco y siento los poros abiertos, dilatados los sentidos, abrasados de locura. La ceremonia no ha concluido. Vendrá luego la entrega definitiva.

7.- Despiertas en embeleso y robo entonces tu libertad para ponerme a tu antojo, ponerme yo a tu antojo. Ya no eres libre.

8.- Te fatigas de recorrer mi cuerpo con tu cuerpo, estás ahora abierta al fuego, con los dedos adoloridos y púrpura en tus mejillas. Soy dueño.

9.- Me pides que entre, que toque, que huela, que llore. Y yo convengo.

10- Somos esclavos y es ahora un solo sexo que nos funde en la carne y los humores y en la imaginación, divina fatalidad cumplida. Y se nos va la palabra y nos quedan los gemidos. Tu mirada y la mía no nos pertenecen, no somos nosotros mismos. En los dedos juegan hilos de la virgen, y los ojos se empañan de bruma, y en la boca queda un suave ardor de labios rotos.

Alejo Urdaneta
Octubre de 2007