Assolo di poesia

Alessandra

noreply@blogger.com (DR) — Sun, 19 Feb 2012 07:16:00 +0000

I piccoli passaggi delle dita
disegnavano le armonie nell’aria.
Suonavi la chitarra da inesperta
ed ugualmente facevi l’amore.

Il tuo ventre di latte si librava
in volo come una bianca farfalla
sul paesaggio del tuo giovane corpo
e non dicesti mai di quelle paure
che si leggevano negli occhi chiari.

Alessandra, perduta nel ricordo,
ti ritrovo in un giro di Si maggiore
indovinato da una mano incerta.

MIRIAM BRIKS, “GUITAR PLAYER”

2006

Tramonto di febbraio

noreply@blogger.com (DR) — Sat, 18 Feb 2012 07:19:00 +0000

Suonano le campane delle sei:
tramonta in cartolina l'arancione
sugli ombrelli dei pini - se ignori
le montagne con la neve potrebbe
essere Roma con la sua magia...

Ma l'arpa gelida suona la musica
del nord, scrive canzoni di campagna:
planano i corvi a mordere il crepuscolo
per issare in cielo una fredda luna.

ELABORAZIONE GRAFICA © DANIELE RIVA

2012

Come un costruttore di ponti

noreply@blogger.com (DR) — Fri, 17 Feb 2012 07:14:00 +0000

Come un costruttore di ponti: pali,
mattoni e tralicci a unire due sponde.
Ma si serve di parole il poeta
e le lega nei versi e nelle rime.

Sono amori e dolori, sensazioni
che lo colpiscono mentre cammina
e la sera gli cade addosso o l'alba
accende una lama nel suo sognare.

Così ritaglia un cuore di cartone
nella scatola buia della ragione.

ANDY WARHOL, “BROOKLYN BRIDGE, 1983 (ORANGE, BLUE, LIME)”

2012

Quando avevo vent’anni

noreply@blogger.com (DR) — Thu, 16 Feb 2012 07:16:00 +0000

Venivo qui quando avevo vent'anni
e tutti i miei sogni erano soldati
in fila di una grande armata, pronti
ad affrontare ogni combattimento.

Ora che il tempo è trascorso e ritorno,
passo in rassegna i reduci di mille
battaglie: hanno le uniformi più logore
e visi segnati dai corpo a corpo.

Conto i caduti: al loro posto giovani
legionari dalle belle speranze.

FOTOGRAFIA © 123RF

2012

Cielo bianco

noreply@blogger.com (DR) — Wed, 15 Feb 2012 07:15:00 +0000

È tramontato questo cielo bianco
sfumato dentro il gelo della notte.
Scioglie le catene dei sogni, salpa
verso una febbricitante illusione.

Tu avanzi dalle nebbie del passato,
fantasma languido del già accaduto,
ripeti gesti, ridici parole
che sono già negli occhi, negli orecchi.

Ma non sei più la mia Beatrice in questa
personale Commedia - non mi guidi
tra gli splendori del tuo paradiso,
mi indichi soltanto giorni perduti.

WILLIAM BLAKE, “BEATRICE ADDRESSING DANTE”

2012

L’amore

noreply@blogger.com (DR) — Tue, 14 Feb 2012 07:10:00 +0000

È l’amore che si insegna da sé
e lascia chiodi aguzzi nelle carni.

«Non dimenticherai» è il comandamento,
l’indifferenza non c’è nel suo mondo.

Conosce soltanto fiori sanguigni
e lontananze azzurre come cieli.

Le sue nuvole svaniscono lente
lasciando piogge di malinconia.

JACK VETTRIANO, “VALENTINE ROSE”

2007

Alba mascherata

noreply@blogger.com (DR) — Mon, 13 Feb 2012 07:12:00 +0000

È un'alba incipriata di febbraio,
mascherata bianca di Carnevale.
Dorme il sacco di sale per il ghiaccio
addossato al muro di maestro,
tutta la neve rimasta s'illumina
alla prima luce di creste d'oro.
Il giardino si popola di qualche
Pierrot e una dozzina di Pulcinella.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2012

Genesi di una poesia (II)

noreply@blogger.com (DR) — Sun, 12 Feb 2012 07:12:00 +0000

Emerge la parola dalla pietra,
dall'aria che permea questo tramonto
con il sentore di neve e di ghiaccio.

È una sorpresa che si fa avanti
e lotta con il ritmo del discorso,
ne abbatte le difese, lo discioglie
come un raggio di sole a primavera.

Distrugge lo scontato, tesse il filo
dorato della sensibilità:
è la poesia che nasce, verso a verso.

ELABORAZIONE GRAFICA © DANIELE RIVA

2012

Un fremito

noreply@blogger.com (DR) — Sat, 11 Feb 2012 07:12:00 +0000

Un fremito, un improvviso palpito
che non sai cosa l'abbia generato
- forse l'avvicinarsi della luce,
il rapido contatto delle pelli
come per caso, il suo profumo di rosa
e vento, l'ombra del sale rimasta
dopo la passeggiata lungo il mare.
L'agitazione del sangue, il percorso
della passione attraverso le vene:
la vita che senti accendersi in te.

MARC CHAGALL, “COPPIA ALLA FINESTRA”

2012

Il cielo rosa della sera

noreply@blogger.com (DR) — Fri, 10 Feb 2012 07:15:00 +0000

Il cielo rosa della sera dice
quello che non ti so dire perché
non esistono parole così
belle - le sa la viola, le sa il vento
e le sussurra giorno e notte il mare,
le grida il fiume che attraversa il canyon.
Te lo indico in silenzio ora il tramonto,
per vedere nel fondo dei tuoi occhi
la meraviglia che riempie i miei.

FOTOGRAFIA © DANIELE RIVA

2012

Io non ti dico amore

noreply@blogger.com (DR) — Thu, 09 Feb 2012 07:16:00 +0000

Io non ti dico amore, lo sussurra
già il vento che soffia belle parole
nel tuo orecchio scompigliandoti i capelli,
lo grida il sole che bacia le piante,
lo asserisce con forza la rugiada
sorpresa dal mattino sulle gemme.
Io non posso competere: perciò
per dirti amore devo essere amore.

MIGDALIA ARELLANO, “A PARIS KISS”

2012

Prima di dormire

noreply@blogger.com (DR) — Wed, 08 Feb 2012 07:14:00 +0000

Disponi le tue aiuole di se, infiorale
con le domande che ti poni spesso,
con le ipotesi che accatasti quando
la notte prima di dormire fondi
i ricordi nel crogiolo dei sogni
per ricostruire la statua di lei.
E intanto corri la tua vita, sciogli
i giorni come aspirine nell'acqua.

DAPHNE COTE, “THE SLEEPER #1”

2012

Se anche un solo verso

noreply@blogger.com (DR) — Tue, 07 Feb 2012 07:16:00 +0000

Scrivi. Ricordati che la parola
è carne viva e i tuoi endecasillabi
non resteranno incisi nella pietra
ma voleranno lievi per il mondo.

Bolle di sapone tu vuoi che siano,
e petali di papavero e semi
di tarassaco portati dal vento
e ali di farfalle nell'aprile.

Se anche un solo verso germoglierà
allora non avrai amato invano.

BRETT GULLBORG, “FLYING PAPERS” – LICENZA CREATIVE 2.0

2012

Aroma di caffè

noreply@blogger.com (DR) — Mon, 06 Feb 2012 07:16:00 +0000

Chiudi gli occhi. Trattieni sulla punta
della lingua l'aroma di caffè.
Ci sono porti d'oltremare dove
fiorisce la vaniglia e le golette
navigano tra case colorate.
Quel gusto di caramello e di miele
è uno squarcio sulle spiagge dei Tropici:
c'è il mare azzurro, ci sono le palme,
c'è tutta la memoria dei romanzi
d'avventura che hai letto da ragazzo.

ANNA FLORES, “ESPRESSO”

2012

Genesi di una poesia

noreply@blogger.com (DR) — Sun, 05 Feb 2012 07:14:00 +0000

È nei miei occhi tutta la bellezza
o è un'oggettiva forma di poesia
che distilla dalle cose, dai luoghi?

Le parole usate dall'amore
hanno sempre identica valenza
o mutano se lette su un giornale?

Le domande si perdono nel vento,
la balconata accoglie nuova luce
e nuovi versi mi nascono in cuore.

ELABORAZIONE GRAFICA © DANIELE RIVA

2012

Fiocchi di neve

noreply@blogger.com (DR) — Sat, 04 Feb 2012 07:16:00 +0000

Fiocchi di neve cadono leggeri
- provo a farmi amica la vita almeno,
adesso che non posso più mangiare
cristalli come facevo da piccolo.

Li guardo volteggiare, avvitarsi
nell'aria come bianche piume d'angeli.
Lascio che mi si posino sui guanti,
che si sciolgano sulla lana calda.

La pala rossa è un tocco di poesia
da cui colano candele di ghiaccio.

FOTOGRAFIA © FUN GUERILLA

2012

Il gioco dell’angelo

noreply@blogger.com (DR) — Fri, 03 Feb 2012 07:10:00 +0000

Ora fai il gioco dell'angelo e bionda
sciogli i nodi degli ormeggi, spalanchi
al giorno il velo roseo delle tende,
cammini per casa versando luce.

Dalla cucina giunge un paradiso
di caffè nero, in volute l'aroma
si attorciglia agli specchi che domandano
dove hai ripiegato le tue ali.

WILLY RONIS, “LE NU PROVENCAL”

2012

Questa neve

noreply@blogger.com (DR) — Thu, 02 Feb 2012 07:14:00 +0000

Questa neve che cade come manna
sulla mia strada inaridita innalza
guglie gotiche nella sera gelida
e imbianca il mondo come un'altra luna.

Il bambino che è in me, sotto gli stracci
che lo tengono al caldo giù, sepolto
nel profondo, riemerge finalmente,
sbircia curioso da vecchie coperte.

MARY G. SMITH, “THE GAME”

2012

La ragazza in bikini

noreply@blogger.com (DR) — Wed, 01 Feb 2012 07:15:00 +0000

Dove finisce la spiaggia tra dune
fiorite di lentisco un ombrellone
a strisce bianche e azzurre spezza il giorno
in due - in un rotolare di onde bianche
la ragazza in bikini beve luce
dalla bottiglia limpida del mare:
l'acqua sul suo corpo diventa argento.

La ragazza sei tu, nella memoria,
un giorno in cui credevo di toccare
con una mano la felicità.

CHARMAINE OLIVIER, “SURFS UP”

2012

Pronunciare il tuo nome

noreply@blogger.com (DR) — Tue, 31 Jan 2012 07:19:00 +0000

Pronunciare il tuo nome è già poesia,
soppesarlo tra le labbra e la lingua
per gustarne il sapore di memoria
- come un bacio posato sulla bocca.

Poesia perché ci siamo amati e il nodo
d'amore non lo scioglie neanche il tempo:
casomai trasforma l'assenza in specchio
e la rosa sanguigna del tramonto
nel fiore appassionato del ricordo.

Non lo porta via il vento di maestrale,
non lo cancella l'onda sulla sabbia.

BRUNO BRUNI, “SOLITUDINE”

2012

Nebbia in città

noreply@blogger.com (DR) — Mon, 30 Jan 2012 07:18:00 +0000

Questa nebbia che avvolge la città
la sento in me - se tu imbevi una spugna
nel grigio e la picchietti sulla carta
da quell'acquerello potrai capire.

Sono memorie come foglie secche,
sono fogli strappati al calendario,
sguardi che non racchiudono le cose
ma vagano sospesi dentro il nulla.

Tutto ciò che hai sono vane ombre.

2012

Proprio sulla traiettoria del vento

noreply@blogger.com (DR) — Sun, 29 Jan 2012 07:16:00 +0000

Nella memoria ho vele che ritagliano
nuvole da un cielo di madreperla
e il grecale che soffia onde di vetro
verso i piloni verdi del pontile.

E tu sei la regina del ricordo,
mia sovrana e direttrice d'orchestra:
vieni a posare i tuoi capelli chiari
proprio sulla traiettoria del vento.

Li sento accarezzarmi il viso in fiamme,
spandersi come stendardi su me,
avvilupparmi dentro quel tuo abbraccio
che ha il gusto amaro della nostalgia.

KEN PURDIE, “VEILED LADY”

2012

Luna rossa

noreply@blogger.com (DR) — Sat, 28 Jan 2012 07:19:00 +0000

Era di luna stanotte il ricordo,
sapeva dei tuoi capelli e di vento.

L’ho stretto al cuore come la tua mano
ed era come se tu fossi qui.

Era rossa la luna, sanguinava.
E te ne sei andata, un’altra volta.

ONA, “CLAIRE DE LUNE I”

2007

Il sillogismo fragile del sogno

noreply@blogger.com (DR) — Fri, 27 Jan 2012 07:18:00 +0000

Sei bella come un tramonto sul mare,
abbacinante di riflessi d’oro,
tanto affascinante che resteresti
ad osservarlo finché cali il buio.

Sei dolce come la neve sul piano,
la guardi cadere e ti sembra zucchero,
soffice come ovatta, luminosa
tanto da accendere di sé le notti.

Io non ti possiedo, ma tu sei mia
– tu chiedi come si possa spiegare
questo mistero, la contraddizione.

È il paradosso del ricordo, amore,
è il sillogismo fragile del sogno.

ANDRÉ BRASILIER, “LES RIDEAUX JAUNES”

2006

Tramonto con Johnny Cash

noreply@blogger.com (DR) — Thu, 26 Jan 2012 07:15:00 +0000

E versano benzina nel crepuscolo,
colano viola e azzurro, rosso liquido
sui rami nudi dei tigli, ritardano
l'avvento della notte sulle quinte.

Stupiti, mentre guido e Johnny Cash
brucia catrame alla radio, guardiamo
l'Ovest in fiamme sulla tangenziale:
il cielo è una speranza che dilaga.

WENDY PUERTO, “THE DAYS END”

14 - Johnny Cash - Ring Of Fire by user3206693

2012