Aurea Mediocritas

Todo sobre Petrus

noreply@blogger.com (Petrus) — Sun, 26 Dec 2010 00:30:00 +0000

Después de muchas recomendaciones esta noche al fin me he atrevido a ver Eva al desnudo.
Casi a mitad de la película, en la fiesta de cumpleaños de Bill, con una Margo Channing ya borracha junto al pianista, reconocí las notas del "Ensueño de amor" de F. Liszt, y automáticamente mis pensamientos se dirigieron hacia el recuerdo de un Petrus adolescente, loco de contento por la calle Carretería de Málaga, con una partitura nueva bajo del brazo.

Por aquellos entonces yo era el organista de la iglesia de mi pueblo. Dicho así pudiera sonar como algo bastante notable e interesante, pero en realidad no era más que un niño con algunas nociones de solfeo delante de un teclado sintetizador eléctrico adquirido por la iglesia un par de años atrás..

Casi siempre me "contrataban" para tocar en las bodas, para las que tenía un esquema muy bien definido:
Al principio, las notas de la marcha nupcial de "El sueño de una noche de verano" de F. Mendelssohn, marcaban el paso de los novios atravesando el pasillo central de la iglesia hacia el altar. Seleccionaba el modo "piano" y le daba el máximo volumen al sintetizador para que la melodía consiguiera sobresalir por encima del murmullo de los asistentes, pero nunca me daba tiempo a interpretar la pieza entera porque los novios llegaban siempre muy pronto al altar.
Al final de la ceremonia, cuando los besos y enhorabuenas, los "ponte tú al lado de la novia para la foto" y las firmas, ponía el sintetizador en modo "violín" e interpretaba el aleluya de Haendel; y cuando todo el ceremonial se terminaba, cambiaba rápidamente de "violín" a modo "órgano" para que la marcha nupcial de Lohengrin, de R. Wagner, anunciara la salida de los recién casados por el pasillo, encaminándose hacia la lluvia de garbanzos, alubias y peladillas, arroz en el mejor de los casos, que les esperaba fuera de la iglesia.

Yo era muy tremendo y siempre procuraba poner un toque extra de emoción a la ceremonia, no sólo con la música. En la liturgia de la palabra, durante la lectura de la primera carta de san Pablo a los corintios, después de muchos ensayos, había conseguido desarrollar un tono retórico bastante conmovedor a base de ir marcando, con voz firme y modulada, cada una de las virtudes (El amor es comprensivo, el amor es servicial y no tiene envidia. El amor no presume ni se engríe; no es maleducado ni egoista...) en una especie de in crescendo emocional (Disculpa sin límites... cree sin límites... espera sin límites... aguanta sin límites...) hasta llegar al climax donde, tras un breve silencio, miraba a los invitados poco antes de pronunciar la sentencia final:
El amor... -aquí tomaba aire, como queriendo contener un suspiro y dirigía una mirada amable hacia los novios- El amor, no pasa nunca.

El efecto siempre era el mismo. Mientras yo bajaba las escaleras del altar de vuelta al coro, las primeras bancas de la iglesia eran pura lágrima contenida. La hermana soltera de la novia, deseando ser ella algún día la que se sintiera estremecida por la dulce caricia del amor. La madre del novio, que al fin veía cómo su hijo sentaba la cabeza. Las damas de honor, preguntándose pañuelo en mano, quién sería la afortunada que cogería el ramo. La novia, emocionada, que me dedicaba una sonrisa. El novio, que también me sonreía pensando qué niño tan raro.

Lo único que me faltaba para redondear la ceremonia era una melodía lo suficientemente dulce, sin llegar a ser empalagosa, que sonara de fondo durante la celebración, propiamente dicha, del matrimonio (interrogatorio, escrutinio, consentimiento, imposición de anillos y entrega de arras).

Encontré esa melodía en forma de partitura una tarde de invierno en Málaga, a mediados de los años noventa, en una pequeña tienda de instrumentos musicales cerca de la calle Carretería. Recuerdo que, durante los ensayos, me costaba bastante interpretar las sucesiones rápidas de corcheas, los cambios de claves, de bemoles por sostenidos, el "Poco cresc. ed agitato, senza Pedale".

Pero recuerdo, sobre todo, al Petrus adolescente, loco de contento con la nueva partitura bajo el brazo; imagen que se me vino a la mente mientras reconocía las notas del "Ensueño de amor", de F. Liszt, con una Margo Channing ya borracha junto al piano, en la fiesta de cumpleaños de Bill.

Esto fue lo que me trajo el visionado de "Eva al desnudo" (All about Eve).
Todos los demás elogios, altares a los que encumbrarla, críticas apasionadas... han sido ya realizados por voces más expertas que la mía.

Ramon

noreply@blogger.com (Petrus) — Tue, 21 Dec 2010 22:36:00 +0000

A Ramón siempre le había puesto muy nervioso la carretera de Málaga a Almería, especialmente el tramo que había en obras poco después de salir de Málaga, donde se confundían los carriles y había que prestar mucha más atención a la calzada, con el inconveniente de no poder disfrutar del paisaje -las vistas del Mediterráneo desde esa zona son espectaculares.

En esta ocasión iba algo más nervioso de lo habitual. Después de algunos meses de encuentros furtivos con un chico, algunas cenas, algunos cines, interminables paseos de confidencias y descubrimientos... hoy al fin el chico le había propuesto que se encontraran en su casa, lo que le hacía pensar que la cosa iba muy bien encaminada.

-Tal vez debiéramos dejar de vernos con otros chicos -iba ensayando Ramón lo que le diría más tarde, cuando hubieran bajado de las cumbres del placer y se hallasen, consumidos y consumados, exhaustos sobre su cama.
Así formulada -pensaba- la frase revelaría de una forma clara y rotunda sus intenciones, sin el agobio que le pudiera suponer la inclusión de las palabras "formal", "serio", o "relación".

Al llamar al timbre Ramón notó que le sudaban las manos, pero trató de tranquilizarse pensando en la calidez de su voz, que le envolvió con ese "hola" que le dedicó al abrir la puerta; en la elegancia de su gesto al invitarle a pasar, tras mirar a un lado y otro de la calle para cercionarse de que nadie le había visto entrar.

Una vez dentro Ramón se sintió desconcertado por la naturalidad con la que su amado le contaba que los recién casados de la foto que había sobre el sofá, eran él y su mujer, hacía cuatro años.
Desconcertado por el cinismo con el que le enseñaba la habitación de sus dos hijos, mientras bajaba lentamente la mano por su espalda.
Por la sorpresa que se dibujó en su cara cuando Ramón le dijo, al borde del colapso, que debía marcharse de aquél sitio cuanto antes, y que no se volverían a ver.

Cruce de miradas

noreply@blogger.com (Petrus) — Wed, 15 Dec 2010 22:27:00 +0000

Han sido varios encuentros fugaces en el mismo vagón del cercanías. Aún recuerdo aquel día en que tu, con tu camiseta verde y tu mochila, te sentaste enfrente de mí. Sentía que iba a reventar de los nervios que me devoraban por dentro. Estuve casi media hora buscando tu mirada, pero tú no la despegaste ni un momento del libro que ibas leyendo. Si, eras tú. Unos ojos tan bonitos no se olvidan con facilidad, aunque ni siquiera me miraste. Ni un gesto, ni una palabra, ni una mirada. En los diferentes viajes que hemos hecho juntos en el tren (aunque no te lo creas, hemos coincidido muchas veces), nunca has advertido mi presencia.

Esta tarde, camino de la estación, he divisado a lo lejos a un chico alto, camiseta azul y pantalón vaquero. Enseguida he buscado sus ojos, con una necesidad imperiosa de comprobar que se asemejaban a los de aquellas fotos, a los que tantas veces había visto en el tren. Y sin tiempo apenas para reaccionar, me doy cuenta de que esos ojos me miran por un momento.

Una mirada penetrante y veloz. Como queriendo averiguar quien es ese chico impertinente que no deja de mirarte.

Rápido, como digo, fue el cruce de miradas. Mis sentidos se desbordaron, se enzarzaron en una lucha entre saludarte o dejarte ir. Pasar como un desconocido más, o decirte al menos hola.

De pronto has pasado, de pronto he pasado. Y mientras el ritmo de mi corazón va descendiendo de nuevo a pulsaciones por debajo de cien, vuelvo la cabeza para retener algún detalle más de ese fugaz momento, pero ya no consigo verte.

Ya en mi casa, tras haber dejado constancia escrita del momento, te he buscado para entregarme de nuevo a tu mirada.

Negociaciones

noreply@blogger.com (Petrus) — Tue, 14 Dec 2010 18:10:00 +0000

He recibido la llamada de una de mis musas, la más frívola e inteligente, que ha aprovechado un descanso del baile para ausentarse de sus compañeras y ponerse en contacto conmigo para iniciar un proceso secreto de negociación.

Las condiciones han sido duras, las diferencias abismales y los puntos de vista opuestos, pero la voluntad firme así que espero que dentro de poco estén de nuevo por aquí.

Yo tenía una granja en África

noreply@blogger.com (Petrus) — Sun, 14 Nov 2010 14:46:00 +0000

Estoy comenzando a considerar seriamente la idea de que mis musas no van a volver. Se fueron de vacaciones este verano a una isla perdida en mitad del pacífico, de nombre impronunciable y a más de cien kilómetros de distancia de cualquier rastro de civilización, y desde entonces no he vuelto a saber de ellas.

Seguramente estarán bailando el Hula Auana -o comoquiera que se llame el baile típico de la zona- para el apuesto isleño por el que me habrán sustituído; pero no las culpo, ni estoy celoso, ni montaré un numerito, más que nada, porque no sé dónde están.

He de afrontar, pues, el hecho de que mis musas no van a volver -yo tampoco lo haría, caso de hallarme bailando el Hula Auana para algún apuesto isleño- y en consecuencia, me veo en la triste obligación de ponerle un epitafio a este blog.

Gracias y adiós.
Petrus.

* * *

Yo tenía una granja en África, al pie de las colinas de Ngong...

Tribulaciones del "Homo Mercadonensis"

noreply@blogger.com (Petrus) — Mon, 12 Jul 2010 14:10:00 +0000

Con tanto cambio de mercadona se me presentan, a menudo, una serie de "problemillas" que, sin tener la importancia suficiente para que comience a preocuparme, sí que me producen cierto desasosiego. Son dos los que me pillan cerca y acudo a uno u a otro según tenga que pasar por el bazar o por la tienda china (en cuyo caso acudo al más cercano), o por la galería del pescado y la fruta -entonces voy al otro-. La panadería me coge a medio camino de los dos de manera que no afecta a la elección.

Recuerdo un día que llevaba huevos apuntados en la lista de la compra, para una tortilla de patatas:
Están al lado de las neveras de embutidos -pienso mientras me adentro por los zumos y bebidas refrescantes. Luego giro a la izquierda y paso al lado de los productos de limpieza -un muchacho alto y desgarbado repone las estanterías de friegasuelos-, los lácteos, las frutas y verduras, -recorro automáticamente los pasillos- congelados, frutos secos -qué raro, los han cambiado de sitio- y donde deberían haber aparecido los embutidos me encuentro con servilletas y papel higiénico.

Ya me he vuelto a equivocar de mercadona -me digo mientras recompongo mentalmente la distribución de los pasillos y, tirando del carrito verde y naranja, emprendo de nuevo la búsqueda. Congelados, frutas y verduras, lácteos, productos de limpieza -observo que el joven reponedor me sigue con la mirada. Es uno de esos hombres que, sin haber recibido el don de la belleza, resulta atractivo en su porte-, giro hacia el pasillo de los vinos y licores, carnicería, pescadería y...

Aquí tampoco están las neveras de embutidos, vuelta a empezar.
A ver Petrus, céntrate.

Vuelvo atrás por vinos y licores, paso por lácteos, frutas y verduras, dejo atrás congelados y me adentro en el pasillo de refrigerados. Al fin, después de haber desechado la idea de comprar yogures, aparecen las neveras de embutidos, al lado de las que deben estar...
¿Qué hacen aquí las latas de cerveza?

Azorado, a punto de hiperventilar, acelero el paso y me giro brevemente para pedir perdón a la señora que he estado a punto de arrollar con el carrito y, al fondo de la perfumería descubro mi tabla de salvación: ¡El reponedor!.
Con la precipitación propia del que espera una pronta respuesta, omito los detalles de la búsqueda y me dirijo a él con tono enérgico mientras me recreo el reguerillo que le asoma por el botón desabrochado de la camisa -él lo sabe todo-, en sus hombros tan anchos... en la manera de mirarme mientras se levanta -él me ayudará a encontrarlos-, en su sonrisa amable...
Disculpa -le digo- ¿Dónde tienes los huevos?

Acto de contrición y penitencia: 100 copias

noreply@blogger.com (Petrus) — Fri, 04 Jun 2010 16:51:00 +0000

No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros a las once de la mañana ros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
En pleno mes de junio rros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros Bajo un sol abrasador urros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No Seis tejeringos, seis s, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
Goterones de sudor floreciendo en mi frente er churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No v Luego mi madre, en el almuerzo, preocupada: urros.
No volve ¿no te gusta el estofado? eré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
N Son las seis de la tarde y aun se me repiten churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No vol No, tampoco voy a merendar veré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a com Un poco de almax, por compasión urros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.
No volveré a comer churros, No volveré a comer churros.

Esto se tiene que acabar

noreply@blogger.com (Petrus) — Sun, 09 May 2010 13:30:00 +0000

Querido vecino:

Ha llegado a mi conocimiento la nueva situación sentimental en la que felizmente te hallas desde hace varias semanas. Fue por casualidad como me enteré, una mañana mientras bajaba las escaleras del portal. La vecina del tercero se lo contaba a su madre y cuando me vieron salir del ascensor elevaron, la una el volumen de sus palabras y la otra el asombro de su gesto, con la clara intención de que me diera por enterado.

Me produce una gran alegría hacerte partícipe, a través de estas líneas, de la más sincera de mis enhorabuenas a la vez que manifestar, con la mano en el corazón, el profundo deseo de que tal situación sentimental se vea prolongada en el tiempo.

No es sin embargo la alegría el motivo de esta carta; al menos no el único.

Durante las últimas noches están teniendo lugar una serie de fenómenos que, por lo desacostumbrado de las horas y lo estrepitoso que resultan en el silencio de la noche, me arrancan súbitamente de los dulces brazos de Morfeo, desvelándome durante un buen rato.

He de reconocer que la primera vez que se produjeron me preocupé seriamente. Escuchar a alguien gritando a las tres de la mañana no es de lo más común, y si a ello le añadimos el plus de que los gritos sonaban desgarrados, comprenderás que lo primero que se me pasara por la cabeza fuese llamar a la policía. Por suerte para ambos, en el trayecto que va desde la cama al teléfono, pude comprobar que existía cierto ritmo, cierta cadencia en los gritos, acompañados de un crujir de muelles que me llevó a pensar que te entregabas a la infinita pasión que se produce al contacto de la piel deseada. Y debo confesar que despertó en mí cierta envidia el hecho de que jamás se llegue a establecer entre nosotros la intimidad de nuestros cuerpos, si bien esto es compensado con la amabilidad de una sonrisa cómplice a la mañana siguiente, al desearnos los buenos días en el ascensor.

Las noches sucesivas, desvelado por tus placeres, me he dado a imaginar y a preguntarme qué le harás, qué le darás para que grite así, al tiempo que ha ido tomando forma el temor de que tales ardores en el piso de arriba puedan resultarme perjudiciales, ya que con las vibraciones han caído varios trozos de la pintura del techo sobre mi cama.

Te ruego que no me infieras la ofensa de tomarme por un vulgar crítico envidioso. Debes desterrar cualquier parecido entre esta misiva y la crítica que pudiera hacerte la lengua más afilada de todas las que nos rodean en el bloque. El ánimo que me empuja a escribirte -lejos de ser una reprimenda de "portera" deslenguada- no es otro que el de elevar formalmente una queja, además de hacerte partícipe del temor por mi propia integridad física. Me produce un pánico terrible la idea de que alguna noche no sean ya pequeños trozos de pintura lo que caiga del techo, sino la propia lámpara, que se mueve peligrosamente alrededor de la habitación cada vez que te entregas a las artes amatorias, amenazando con desplomarse sobre mí en el próximo gemido, en el próximo crujir de muelles...

Con la esperanza, con el ruego casi desesperado, no de que cesen tus escandalosas efervescencias sino de que, al menos, cambien de hora para para el pronto restablecimiento de mi descanso necesario, aprovecho para enviarte el más distinguido de mis saludos.

Atentamente
Petrus.

Paraísos

noreply@blogger.com (Petrus) — Thu, 29 Apr 2010 18:15:00 +0000

Anoche mientras buscaba aparcamiento a las dos de la madrugada -léase vueltas y vueltas por el barrio- con la ventanilla bajada, me sentí invadido por una fragancia que me resultaba familiar. El viento de levante llevaba ya varios días trayéndome esa fragancia hasta la ventana de mi dormitorio pero no fue hasta anoche, mientras buscaba un huequecillo donde poder aparcar mi corsita, que descubrí de dónde provenía el aroma.

En mi barrio hay una calle, un parque y una avenida flanqueados por árboles del paraíso (Paraíso sombrilla, Melia Azedarach en su nombre científico) que están en plena explosión floral y aromática, para deleite y goce de buscadores nocturnos de aparcamiento. Es una pena que no se pueda transmitir por internet el aroma que los vientos de levante acercan cada mañana hasta mi ventana, pero al menos he conseguido un "¿robado? ¿posado?" de las tímidas y frágiles florecillas cuya fragancia me acompaña en estos primeros días de calor primaveral.

Había en mi pueblo un disco-pub que se llamaba "El Paraíso", nombre que tomaba del árbol que había plantado en la puerta, presidiendo la terraza y perfumando con sus flores las noches de primavera. Los domingos por la tarde ponían películas, pero a mi no me dejaban entrar (a finales de los ochenta no tenía yo edad de entrar casi en ningún sitio). Me recuerdo una tarde a las puertas del local; esa tarde daban "la historia interminable" y yo no pude más que quedarme en la entrada, apoyado en el tronco del árbol, embriagado por la fragancia de sus flores y soñando que algún día sería lo suficientemente mayor para poder entrar en El Paraíso. De fondo la banda sonora de la película.

Es una pena, decía, no poder compartir en este blog las fragancias del Paraíso -la fragancia de los paraísos-, igual que fue una pena que cerraran el disco-pub, condenándome de por vida por muy mayor que me haga, a no poder entrar jamás al Paraíso.

Not drunk enough

noreply@blogger.com (Petrus) — Wed, 07 Apr 2010 07:00:00 +0000

Seguramente habrá quien diga, parafraseando a Mecano, que parece mentira que después de tantos y tan grandes esfuerzos y energías dedicadas a conseguir poder autoproclamarme abstemio, venga yo ahora a escribir una entrada relacionada con el alcohol y sus efectos inmediatos, las borracheras, de las que me declaro totalmente rehabilitado y cuyo abuso, el del alcohol, no pretendo fomentar con vídeos como el de hoy, pero es que me ha parecido divertidísimo este gran momento del "Catherine Tate Show" e irremediablemente me he sentido arrastrado por una imperiosa necesidad de compartirlo en este humilde blog.
(¡Qué cansado estoy después de haber escrito esta frase!).

Claire, la protagonista del sketch, es una mujer cuyo novio intenta persuadirla para que le deje entrar en casa después de una cita, pero ella insiste en que no está "preparada". Al final el pobre se queda con las ganas de entrar, a pesar de sus intentos, pero es que contra argumentos tan contundentes y convincentes como los de Claire, poco puede rebatírsele. He aquí algunas de sus perlas (el diálogo completo y su correspondiente debajo del vídeo)

[…] Estoy tan borracha que casi no puedo mantenerme en pie

[...] Me he bebido mi propio peso corporal en cerveza alemana

[...] Tengo el hígado tan destrozado que el médico me ha dado menos de un año de vida

Y aún así, la pobre Claire dice no estar lo suficientemente borracha como para encontrarle atractivo.


Claire: Well, here we are then…	Bueno, ya hemos llegado
James: Love, thank you for a lovely evening	Cariño, gracias por una noche encantadora
C- No, thank you… Well… Goodnight	No, gracias a tí… Bueno… Buenas noches
J- Goodnight… -Claire!	Buenas noches (e intenta besarla en la boca, pero ella le ofrece la mejilla) -Claire!
C- ¿Yes?	¿Sí?
J- You know? I dont… I feel like… Is there any chance for another drink? a coup of cofee?	¿Sabes? No sé si… Creo que… ¿Nos tomamos otra copa? ¿una taza de café?
C- James, I know that you wanna come in. And I know that you probably want more than just a drink or a cup of coffee. It’s just that… Im not drunk enough	James, Sé que quieres entrar. Y sé que probablemente querrás algo más que una copa o una taza de café Es solo que… No estoy suficientemente borracha
J- Its okay… Dont you like me?	Bueno… ¿No te gusto?
C- Of course I like you! Im just not… drunk enough to find you attractive… I would really want to be drunk enough…	Por supuesto que me gustas! Es solo que… no estoy lo suficientemente borracha para encontrarte atractivo. De verdad que me encantaría estar suficientemente borracha…
J- Why wont you get drunk now?	¿Porqué no te emborrachas ahora?
C- I am drunk now! I can hardly stand up!! Im just not drunk enough…	¡Ya estoy borracha! ¡Casi no me puedo mantener en pie! Pero no estoy lo suficientemente borracha
J- Is there anything I can do?	¿Hay algo que yo pueda hacer?
C- No, because you’re just not attractive	No, porque simplemente no eres atractivo
J- But… I took you to the munich beer festival	Pero… Si te he llevado al festival de la cerveza de Munich
C- I know… I thought there will be it… And I tried… I drunk my all body weight in german beer […] I got arrested… Twice! But still wasn’t enough	Lo sé… Y pensé que sería allí… Y lo intenté… Me bebí mi propio peso corporal en cerveza alemana […] Me arrestaron ¡Dos veces! Pero no fue suficiente
J- Maybe you’ll never be drunk enough…	Quizás nunca estés lo suficientemente borracha…
C- Oh, James! I do like you! If only I could get so spectaculary pissed off I wasnt aware of what youd look like…	¡Oh, James! ¡Tú me gustas! (atención a la frasecita) Si solamente pudiera ponerme tan espectacularmente borracha y perjudicada para que no me importara cómo eres…
J- Hang on… There’s an operation we can have which is to allow more alcohol in your blood’s trip	Espera… Hay una operación que podemos hacer, que es ponerte el alcohol directamente en vena
C- James, no! My liver is wecked as it is… I’ve tried so much to try and find you attractive the doctor says I might be dead within a year… Goodnight James…	¡James, no! Mi hígado está ya destrozado… He procurado tanto intentar encontrarte atractivo que el médico dice que puedo estar muerta dentro de un año… Buenas noches James…
J- Claire!… Gimme a call…	¡Claire! Llamame…

Se va, se va... (Que viene, que viene...)

noreply@blogger.com (Petrus) — Sat, 20 Mar 2010 17:32:00 +0000

Sábado, 20 de Marzo de 2010.

18h. 31min. 40seg. (hora peninsular española)
La acción tiene lugar en Pekín, en una época indeterminada:

Murallas de la Ciudad Imperial. Grandes bastiones cierran casi toda la escena formando un semicírculo. A los pies de un pórtico, sostenido por dos arcos, hay un gong de bronce. En lo alto de los bastiones, de trecho en trecho, palos con las cabezas de los ajusticiados. La plaza está llena de una pintoresca multitud china que, inmóvil, escucha al mandarín.
Popolo de Pekino! La lege è questa:
¡Pueblo de Pekin! Esta es la ley: (1)

18h. 31min. 45seg.
Siempre había soñado con iniciar una entrada en este humilde blog con la suntuosidad, con la majestuosidad del inicio de Turandot, y no he podido encontrar mejor ocasión que el final, astronómicamente hablando, de este infernal invierno, de este invernal infierno (pero qué bonito me ha quedado el oxímoron... de aquí a unos años años me veo recibiendo, pongamos el Cervantes, o estrechando la mano del rey de Suecia... Baja Modesto, que sube Petrus).

18h. 31min. 50seg.
Faltan menos de diez segundos para que se acabe y, como en las fallas de Valencia, quisiera quemar todos los fríos, todas las lluvias, todos los malos ratos de esta estación que se va, salvando -indultando en el argot fallero- el último gran descubrimiento que me ha traído el invierno:

18h. 31min. 55seg.

Y yo, con la mirada intensa,
fangosa gente vi en aquel pantano

desnudas todas y con semblante airado.

Se castigaban no con palmadas

sino a cabezazos, pechadas y patadas,
mordiéndose a dentadas, pedazo a pedazo (2)

Más o menos así describía Dante lo que, siglos más tarde, Bouguereau plasmó en su cuadro: La sodomía perfecta; el apetito carnal insaciable, la máxima ofensa a dios y la naturaleza... Recréese el lector en la opulencia del músculo, en el estremecimiento de Virgilio y Dante mientras observan que lo que dijeron en sus poemas, no era más que un pálido reflejo de la tremebunda realidad; en la sonrisa, entre maliciosa y burlona del diablillo mientras contempla el estremecimiento de los poetas ante la opulencia del músculo, ante el apetito carnal insaciable... (3)

18h. 32min. 0seg.

¡Pueblo de Pekin!
¡Blogsfera! Esta es la ley:
¡El infernal invierno -el invernal infierno- ha terminado!

Y desde Pekin hasta Valencia, donde se escuchan las instrucciones de la fallera mayor:
Senyor pirotècnic, pot començar la mascletà

Y "La Rèjouissance", de la Música para los Reales Fuegos Artificiales de Haendel, se derrama por todo el salón de un emocionado Petrus, de un Petrus emocionado ante la llegada oficial de la primavera.

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(1) Extraído del libreto de Turandot, de G. Puccini. Comienzo del primer acto.
(2) Extraído de La Divina Comedia, de Dante Alighieri: El infierno, canto VII (circa 1308)
(3) Dante y Virgilio en el infierno, William A. Bouguereau (1850)

El ataque de la lavadora asesina

noreply@blogger.com (Petrus) — Mon, 08 Feb 2010 13:45:00 +0000

A mi lavadora no le gustan las toallas.
Tolera bastante bien las sábanas y las camisas, hasta los calcetines. Sé que algunos jeresys no le gustan, pero los lava pacientemente, igual que las camisetas. Lo que no puede tragar son las toallas, y siempre que le toca lavarlas se me rebela haciendo más ruido de la cuenta durante el centrifugado, o dando algún saltito para avisarme de que está a disgusto. Más de una vez he pensado, mientras la llenaba de toallas, que algún día se me soliviantaría... y esta mañana se ha cumplido la peor de mis pesadillas.

Hallábame removiendo el guiso en la cocina cuando la he escuchado empezar el centrifugado. De menos a más, como un helicóptero que comienza a girar sus aspas, ha ido dando vueltas cada vez más rápido en un "in crescendo" sonoro que, por lo habitual, nunca ha dejado de causarme cierto temor.
De repente ha dado un pequeño salto y, cuando la he mirado, se ha hecho la tonta y ha seguido vibrando normalmente, como riéndose de mi. Luego otro saltito, y otro, y otro más, hasta que se ha salido de su hueco debajo de la encimera y ha comenzado a perseguirme por toda la cocina, amenazando con atropellarme. De nada han servido mis advertencias, ni siquiera se ha amedrentado cuando la he amenazado con el cucharón (única arma de la que iba provisto). Me ha perseguido, desafiante, hasta conseguir acorralarme entre la nevera y el fregadero. Preso del pánico he gritado y ella, terminado ya su ciclo, se ha parado.

No me esperaba esto de ti -le he dicho-. Yo que siempre te he echado los mejores polvos... que nunca he usado contigo suavizantes baratos... ¿Así es como me pagas?

Más tarde, cuando la hube devuelto a su hueco debajo de la encimera, suprimí el programa de centrifugado y, para mostrarle el más absoluto de los desprecios, la volví a poner en marcha con las toallas y sin suavizante.

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No existe registro visual del ataque de esta mañana, pero se han documentado en youtube otros ataques similares de lavadoras asesinas. ¡Qué susto!

El amante del Fuego

noreply@blogger.com (Petrus) — Fri, 22 Jan 2010 23:05:00 +0000

Habían encendido una hoguera en medio del patio y estaban sentadas alrededor; Petrus se sentó entre ellas.

Cloto, la hilandera, al verle sentado junto a la lumbre, se le quedó mirando y dijo:
-Este también estaba con Él. Más de una vez lo he visto de pequeño en las orillas del río de su pueblo, fabricando bombas para pescar. Primero llenaba una botella con bolitas de papel de aluminio. Luego le amarraba a una piedra a la botella y le añadía agua fuerte –salfumán-, le ponía el tapón, la agitaba un poco y la lanzaba al río. El peso de la piedra arrastraba hasta el fondo a la botella, en cuyo interior reaccionaba el agua fuerte con el aluminio emitiendo un gas que la hinchaba hasta hacerla estallar. Al instante, la superficie del río se llenaba de peces flotando, atontados por la onda expansiva. Era fácil, entonces, recogerlos con las manos.

Petrus lo negó todo:
-Mujer, ese no era yo. Cierto es que hubo un tiempo en que conocía la fórmula química de la reacción, pero nada tiene que ver con Él la explosión.

Poco después Láquesis, la que echa la suerte, le miró y le dijo:
-Tú también eres uno de ellos. Cuando a tu madre se le acababa una bobina de hilo, cogías el tubito antes de que lo tirase y fabricabas cohetes. De una caja de cerillas arrancabas una a una las cabezas, desechando el palillo. Luego sellabas uno de los extremos del tubito con cinta aislante y, por el otro, metías las cabezas de las cerillas con unas gotitas de pegamento “imedio” para que no se saliesen. Una vara de almendro amarrada al tubito daba la forma final al cohete, que ascendía a propulsión al arder las cabezas de cerillas.

Petrus dijo: Yo jamás hice tal cosa.

Pasados como diez minutos, Átropos, la inexorable, aseguraba:
-Cierto que este también estaba con Él, pues además hacía “fuegos artificiales”. Con un recipiente a presión de insecticida o desodorante, inflaba globos y luego los ataba con un hilo. Colgaba la ristra en un olivo y encendía el hilo. El espectáculo de ver explotar los globos era sobrecogedor, sobre todo al arder algunas gotitas que habían condensado dentro del globo.

-No sé de qué me hablas –respondió Petrus y en aquel momento, estando aún hablando, cantó un gallo. La hoguera crepitó iluminando el patio de chispas, y recordó Petrus las palabras del Fuego cuando le dijo: “Antes de que cante hoy el gallo, me habrás negado tres veces”.

Adaptación del evangelio según san Lucas (Lc. 22:55-61)

…Y se paga con soledad y desprecio

noreply@blogger.com (Petrus) — Sat, 16 Jan 2010 22:30:00 +0000

Mis canteras renales, que no entienden de mudanzas, obras o festividades, me han traido este comienzo de año un regalo en forma, no de piedra preciosa, sino de preciosa piedra de oxalato de casi un milimetro de grosor que me ha tenido hasta hace poco alucinando y "flipando" en dolores.

En mi delirio dolorista -o coloroso- me he adentrado por el pasillo, siguiendo el camino de baldosas amarillas hasta llegar a un gran salón donde estuve hablando con la ventana mágica:

-Hola ¿qué tal?
-Hola, muy bien con Okal
-Bonita frase la de tu perfil
-Gracias. La pronunciaba Armando Duval, en la dama de las camelias.
-Y ¿tan fiel amante eres como Armando?
-Qué va hombre, yo soy más bien una Margarita Gautier. O mejor aún, una Violetta Valery (Siempre libre, y que mi vida pase siempre por los caminos del placer)
-Pues eres muy guapo para andar tan extraviado. ¿No tienes pareja?
-No. Si tuviera pareja no andaría por estos lares cortejando a chicos apuestos como tú.
-Me sonroja que me digas esas cosas, siendo como eres tan atractivo.
-¡¡Bueno!! ...competición de piropos... jejeje (abrumado me hallo)
-Se te ve una persona interesante y culta
-Apuesto a que no tanto como tú
-No te creas. Aunque revestido de oropeles, soy solamente uno más del montón
-Permíteme que siembre la duda
-Y ¿qué vas a recoger después?
-Tal vez a ti, para que prendas en mi alma
-No deberías fiarte. Alguien que, como yo, es capaz de grabar el "Absolutamente" de Fangoria junto con la "Theodora" de Haendel en un mismo cedé para el coche, no está bien de la cabeza.
-Me gusta Fangoria. No acabo de entender su último disco, pero me gusta. Respecto a Haendel, podrías haber escogido una obra menos aburrida que Theodora.
-Tienes razón. Theodora es una obra lenta y algo tediosa, pero merece la pena escuchar el al coro final
-Yo lo único que salvaría del Absolutamente es “mi futuro sin ti”
-¿Acaso me lanzas una indirecta?
-Indirecta muy directa, y con Glamour.
-Vete pues, de vuelta por tus baldosas amarillas. Pero recuerda que el Glamour de la locura tiene un precio…


Fangoria – El Glamour de la locura	G.F. Haendel – Theodora (Finale: Irene y el coro de cristianos)

Alguien ha roto el espejo, mi amor secreto,
Alguien me ha prendido fuego, arderé de nuevo
Cada vez cuesta más alimentar
la ilusión de un mundo racional...
El glamour de la locura es pasajero,
un espejismo , un quiero y no puedo
el glamour de la locura dura poco,
nunca se debe dar confianza a un loco...
Ahora se lo mucho que hay de artificial
en la visión de un mundo natural...
El glamour de la locura es pasajero,
algo efímero , un bien perecedero
El glamour de la locura tiene un precio
y se paga con soledad y desprecio...
El glamour de la locura tiene un precio
y se paga con soledad y desprecio...

O love divine, thou source of fame,
Of glory, and all joy!
Let equal fire our souls inflame,
And equal zeal employ,
That we the glorious spring may know,
Whose streams appear'd so bright below.
- - -
¡Oh, amor divino!
¡Fuente de fama, gloria y felicidad!
¡Ojalá prendas en nuestras almas
para que podamos comprobar en la tierra
el tibio reflejo de la fuente del gozo eterno!

Hasta pronto

noreply@blogger.com (Petrus) — Mon, 30 Nov 2009 16:24:00 +0000

Hállome estos días exorcizando muchos demonios y algún que otro querubín descarriado; evocando recuerdos en cada rincón de esta casa que se queda vacía.

Atrás dejo atardeceres rojos y madrugadas ébrias; amantes que no cuajaron y amados que no quisieron
quedarse.

Las risas, las pocas risas también se quedan entre las cuatro paredes, junto a más de un disgusto guardado en los cajones que no se volverán a abrir.

Me voy de los atardeceres tristes donde nadie me echará de menos...

Y cuando vuelva a la Dorada Mediocridad, por mis ventanas solamente se verán amaneceres faustos.

Hasta pronto.

Antes de irme...

noreply@blogger.com (Petrus) — Sat, 28 Nov 2009 11:27:00 +0000

Tentado estuve de trascribir los comentarios sensacionalistas que acompañan al vídeo, pero ya hubo suficiente dosis de amarillismo con Susan Boyle y con la almeja bombardera.

Me voy pero antes de despedirme quiero dejar una historia contada -literalmente- sobre la arena por una niña ucraniana que ganó el "tu sí que vales" de su país.

Que ustedes disfruten el vídeo.

Desde mi Parnaso... ¿amado?

noreply@blogger.com (Petrus) — Fri, 20 Nov 2009 21:56:00 +0000

Una de las cosas que más me gustaba de mi casa era el silencio, apenas interrumpido, a veces, por algún coche que deambulaba en busca del ansiado (por escaso) aparcamiento.
Un leve susurro, como el murmullo de las fuentes de la Primavera (la de Vivaldi), que va in crescendo en intensidad a medida que se acerca el vehículo.
A veces el murmullo se ve interrumpido -un silencio de negra o de corchea- por un cambio de marcha para volver a sonar en una tonalidad más baja.
Cuando se aleja cuesta arriba, el reinado del Silencio gana de nuevo la batalla al mundanal ruido.

Una noche, a eso de las once, la música de Monteverdi se derramaba por el salón de mi casa cuando pasó un coche. El susurro, el leve murmullo del vehículo parecía querer unirse a los violines, añadiendo un nuevo instrumento a la melodía.

De repente un frenazo y un golpe seco.

Cuando llegué a la terraza, las ventanas de los edificios colindantes estaban ya pobladas de mirones, ocultos tras los visillos algunos, otros fumando, otros que llegaban tarde, por haberles pillado en la cama, se frotaban los ojos... De las calles adyacentes iban llegando más espectadores que, atraídos por la curiosidad, comenzaban a arremolinarse alrededor del improvisado escenario:

En mitad de la calle, una bicicleta incrustada en la puerta de un coche negro. A escasos metros, tendido sobre el asfalto, un muchacho de unos diecisiete años comenzaba a incorporarse a duras penas, medio mareado aún tras el choque. Por la puerta del copiloto, la única que se podía usar, angustiada, la novia del conductor del coche se acercó al joven ciclista y, a la par que le ayudaba a levantarse, le preguntó si le había pasado algo, si le dolía alguna parte de su cuerpo, si estaba mareado...
El novio, menos condescendiente, consiguió abrir su puerta y, después de arrear una patada a la bicicleta, se fue hacia el muchacho:
-Pero... ¿Tú estás tonto o qué te pasa? ¿Tú te crees que se puede bajar así una cuesta?
El ciclista, cabizbajo, no tenía fuerzas ni para responder.
-¿No te das cuenta de que te podrías haber matado? -añadió la novia.
-Es que... la bici no tiene frenos -consiguió balbucear el muchacho.
-¡Me cago en dios! -estalló el conductor- ¿Cómo se te ocurre bajar por esta cuesta sin frenos? ¿Tú estás mal de la cabeza o qué te pasa?
La novia, temiendo que de un momento a otro se liara a palos con el joven, lo agarró del brazo e intentó, en vano, tranquilizar la situación
-Menos mal que no te ha pasado nada; lo del coche tiene arreglo pero te podrías haber matado.

El novio volvió a cagarse en dios al girarse hacia el coche y reparar en la puerta, hundida por el impacto.
-¡Joder! ¿Y ahora quién me paga esto? -se llevó la mano al bolsillo y sacó el móvil- Dime el número de tu padre.
-No, mi padre no, que no se entere...
-Niñato de mierda... -el conductor se abalanzó sobre el muchacho y comenzó a golpearlo... Se oyeron gritos de reprobación; alguien se acercó para separarlos; a lo lejos unas sirenas de policía...

El autor de esta entrada, que abomina profundamente la violencia, perdió todo el interés por el espectáculo con los primeros golpes y ~~abandonó el teatro~~ corrió la cortina para volver, junto a la Música, a su Parnaso... ¿amado?.

Claudio Monteverdi - Prólogo de L'Orfeo.

La Musica

La Música

Dal mio Permesso amato
à voi ne vegno, incliti eroi,
sangue gentil di regi,
di cui narra la Fama
eccelsi pregi, nè giugne al ver
perch' è troppo alto il segno.
Io la Musica son,
ch' à i dolci accenti
sò far tranquillo
ogni turbato core,
et hor di nobil ira,
et hor d' amore
posso infiammar le più gelate menti.
Io sù cetera d' or
cantando soglio
mortal orecchio
lusingar talhora
e in guisa tal de l' armonia sonora
de le rote del ciel
più l' alme invoglio.
Hor mentre i canti alterno,
hor lieti, hor mesti,
non si mova augellin
fra queste piante,
nè s' oda in queste
rive onda sonante,
et ogni Auretta
in suo camin s' arresti.

Desde mi Parnaso amado
vengo a vosotros, ilustres héroes,
famosos descendientes de reyes,
de los que la fama relata
imperfectamente sus méritos,
pues son sublimes.
Soy yo, la música,
quien con sus dulces acentos
sabe apaciguar
los corazones alterados
y que puede inflamar
de cólera o de amor
los espíritus más fríos.
Cantando a los sones
de mi cítara de oro,
acostumbro a alegrar
los oídos de los mortales e incito
al alma a desear
más ardientemente
entender las armonías
de la lira celeste.
Cuando hago alternar los cánticos
alegres o tristes,
ningún pájaro
se mueve en las ramas,
ninguna onda murmura
sobre las orillas
y la brisa suspende su camino.

Desidia

noreply@blogger.com (Petrus) — Sat, 31 Oct 2009 19:10:00 +0000

De todas mis abyecciones reconocidas, que no son pocas ni tampoco muchas pero están ahí, revoloteando a mi alrededor, mordiéndo y remordiendo mi conciencia... nunca hasta ahora había contado con la desidia.

Y me asusta porque se quiere venir a vivir conmigo

[...]

Esta entrada pretendía ser una flagelación autocompasiva pero su autor ha preferido cambiar de rumbo y se ha puesto en marcha hacia Birmania.

Atardeceres

noreply@blogger.com (Petrus) — Thu, 22 Oct 2009 20:00:00 +0000

He bajado esta tarde a contemplar el atardecer y se me ha presentado, con toda su crueldad, la confirmación de los años idos.

Sin rencores y, sobre todo, sin miedos, he mirado hacia atrás y he visto cómo el águila de la juventud daba sus últimos aleteos para llegar a la cumbre de la cual ya no será posible retroceder.

Acaso alguna corriente de aire ascendente le permita mantenerse en la cima durante algún tiempo más. En el vuelo que seguirá a continuación se trata de conservar la altura, nunca de mejorarla.

[...]

Esta tarde me he hecho acompañar de Röyksopp y Terenci Moix, y he contemplado cómo, con el atardecer, se marchaban también las últimas luces de mis treinta y uno.

Annie Lennox - Money can't buy it

noreply@blogger.com (Petrus) — Wed, 30 Sep 2009 22:15:00 +0000

Me recuerdo de adolescente frente al televisor, con el mando a distancia del vídeo, rebobinando y volviendo a ver una y otra vez a los bailarines con "tutú" blanco danzando a su alrededor, lanzándole pétalos de rosa mientras ella cantaba "No more I love you's"

Me recuerdo, por la misma época, haberla grabado también como artista de circo sentada, triste y algo desquiciada, sobre un trapecio alrededor del cual giraba un caballo blanco. No me gustaba mucho el vídeo porque ella parecía una loca -vestida de oso de peluche y con la mirada perdida-, pero la versión del "Whiter shade of pale" era muy buena.

Me recuerdo, años más tarde, ya desde internet, descubriendo con asombro que era ella quien ponía la voz al "Sweet Dreams" que tantas veces había bailado en la discoteca de mi pueblo.

Me recuerdo hace algunas noches fascinado con el videoclip de "Money Can't Buy".
Qué maravilloso el juego del principio, a ratos te mira ella, y a ratos su imagen en el espejo. ¡Qué ojos más grandes! -Me gusta más el reflejo, que le da un mejor color de piel.

Me recuerdo hace escasos minutos contando las veces que he escrito el pronombre me...

Meditaciones de alcahuete

noreply@blogger.com (Petrus) — Wed, 23 Sep 2009 21:25:00 +0000

Hallábame esta mañana entretenidísimo con la divertida tarea de doblar calcetines cuando caí en la cuenta de que hacía más de un mes que no escribía nada en el blog. Inmediatamente me puse a buscar un tema que pudiera ser medianamente interesante -busco la pareja del calcetín de rayas azules y malvas- y acudió a mi pensamiento un dilema sobre cómo retomar las publicaciones:

¿Debería dar una explicación sobre la ausencia "bloggera" o, por el contrario, publicar como si nada (ni tan siquiera el tiempo) hubiera pasado? -encontrado el compañero y casados los azules y malvas, emprendo la búsqueda del negro con cuadros rojos.

Es más, ¿A quién podrían interesar mis diatribas autoinjuriosas de finales de verano, caso de que alguien las leyera? O, tal vez sí que pudieran resultar interesantes pero le conferirían al blog un tono demasiado ocre, demasiado acre...

El pasado es historia. El futuro, un misterio. Sin embargo el hoy es un regalo, por eso se llama presente (en qué película habré escuchado yo esta frase)

Casados ya los negros con cuadros rojos, cansado ya de afilar los cuernos del dilema -interesantísimo dilema- doy por finalizada la búsqueda de pareja y, mientras comienzo a escribir esta entrada, recito mentalmente la letanía de Brian Kenney:
No excuses, No apologies, No regrets.

Ahora toca encontrar algo sobre lo que escribir

Danzon número dos

noreply@blogger.com (Petrus) — Wed, 05 Aug 2009 19:35:00 +0000

El domingo pasado fui a ver "Arráncame la vida" a los multicines alameda. No se contaba esa película como una de mis favoritas, pero era la más asequible de una cartelera veraniega poblada de comedias insufribles. Además, el Gran Theodore, de cuyo criterio me fio bastante, le había puesto un ocho y medio, así que no podía estar tan mal... Y sin esperarlo me encontré con una delicia de película que me tuvo disfrutando durante más de una hora y media, con una banda sonora que me encandiló.

Ya habían encendido las luces cuando apareció el nombre del compositor en los títulos de crédito pero solamente pude leer las palabras "marquez" y "danzon". De vuelta a casa junté estas dos palabras en la ventanita de búsqueda del Google y éste me devolvió, como primer resultado, el vídeo que protagoniza esta entrada y que me tiene enganchadito desde entonces, y que cuanto más lo escucho más me gusta.

Se ve frescura en la orquesta, y se ve a los músicos disfrutar casi tanto como el director, que no puede reprimir la sonrisa en ningún momento (para deleite visual de los espectadores, pues se le forman unos hoyuelos muy graciosos en la cara cuando sonríe).

Si tuviera que elegir algún momento especialmente emotivo del vídeo me quedaría con el diálogo sosegado entre la flauta travessera y el clarinete a partir del minuto 5:40 y con la fiesta que se desborda posteriormente. También con el flautín anunciador que, en 8:35, susurra un breve receso sensorial que nos previene para el final... ¡Ese final!

Termina tan arriba la orquesta que se queda uno con las ganas de que durase otros diez minutos más por lo menos.

Arturo Marquez - Danzon Nº 2.
Director: Gustavo Dudamel

La fuente

noreply@blogger.com (Petrus) — Fri, 24 Jul 2009 11:15:00 +0000

He tomado por costumbre, de un tiempo a esta parte, bajar una o dos veces por semana a coger agua de la fuente que hay al lado de mi casa. La del grifo ha tomado un sabor, incluso un olor algo desagradables, a pesar de que limpian los aljibes todos los meses.

La fuente en cuestión no tiene nada de especial: Consta de un pilar que recoge las aguas que se derraman de un surtidor que hay que mantener pulsado para que salga el líquido elemento. Decorada con azulejos, tiene una placa donde se indica la composición mineral.

Hasta no hace mucho tiempo había un bando que establecía el sistema de prioridades a la hora de coger agua; así quien acude a beber directamente de la fuente, tiene preferencia sobre la persona que esté rellenando "botella, garrafa o cántaro" (sic); de igual manera el recipiente más pequeño tiene prioridad sobre aquellos de mayor volumen.

Gracias a ese edicto, o tal vez por culpa de mi exagerado civismo, esta tarde he estado casi media hora esperando para poder llenar una garrafa de ocho litros.

Nunca había visto tan concurrida la fuente:
El cartero aparcó su carrito amarillo -cargado de ilusiones para los destinatarios, tal vez buenas noticias de ultramar, acaso alguna carta de amor, seguramente más de una factura- y bebió poniendo la boca directamente debajo del chorro.
Luego esperé pacientemente a que una señora con velo se mojara la cara y bebiera a manos llenas. Está muy desprestigiada la palabra moro -pienso mientras la observo-. A pesar de que el diccionario de la RAE la define como "persona que profesa la religión islámica, hoy para ser politicamente correcto habría que decir árabe o musulmán.

Qué calor más grande... Qué larga la espera... Qué paciencia...

Dos muchachas rubias de piel alarmantemente rojiza por el exceso de sol me sacaron de mis interesantíssimas reflexiones al darme las gracias en inglés después de haberles indicado con un gesto que podían llenar sus botellines antes de que volviera yo a poner mi garrafa.

Sudores se subito profunderunt...
Latinajo dedicado a J. (a veces A.)

Brotaron de repente los sudores; el llanto de un niño desde su carrito me removió la conciencia y evitó que me enfrentara con su madre, que con un codazo me había apartado del grifo y se me puso por delante para llenar el biberón.

[...]

De vuelta a casa, al fin, con la garrafa rebosante de agua fresca, voy pensando que no hay ya cántaros que recojan el agua sino botellas de plástico; que no hay ya mulos que abreven en el pilar... Y sin embargo sigue vigente el dicho que le escuchaba a mi madre de pequeño:
En la cola de la fuente se subastan los pelos.

La Almeja Bombardera (o Bomba de Almejas)

noreply@blogger.com (Petrus) — Sun, 12 Jul 2009 19:00:00 +0000

Ha llegado a mis manos desde Ibiza (cosas de la globalización) un video musical con el que voy a arrancar la pátina de tristeza que le había quedado a la entrada anterior.

Yazima Beauty Salon es el nombre de un grupo -bastante famoso en Japón- que canta "la almeja bombardera" (o Bomba de almejas, el señor google no me ha querido dar la traducción exacta), single que salió a la venta el 8 de Julio y que, por lo visto, va camino de convertirse en la canción del verano nipón.

La matriarca del grupo se llama Margaret Camelia Yazima. Trabajó como bailarina en Las Vegas antes de que la descubriera DJ. Ozma.
Naomi Camelia Yazima es la rubia adolescente; hacía de figurante en los espectáculos de su madre.
La más jóven de las tres, Strawberry Camelia Yazima, tan solo tiene doce años.

Partieron las tres desde Nevada hasta Japón para buscar al marido de Margaret Camelia Yazima, que las había abandonado, y comenzaron a buscarse actuaciones en diferentes locales para ganarse la vida. Dicen que la más pequeña, Strawberry Camelia Yazima, aún llama constantemente a su padre durante algunas actuaciones (Daddy... Daddy...)

Espero que disfruten el vídeo...

* * *
País: Japón.
Título de la canción: Hamaguri Bomber (bomba de almejas, o la almeja bombardera)
Cantan: Yazima Beauty Salon.

info extraída de la wikipedia

Estación Victoria Kent - Cita a ciegas

noreply@blogger.com (Petrus) — Sat, 04 Jul 2009 00:08:00 +0000

Hallábame yo pío y contrito (1) en un vagón de tren, camino de Torremolinos. Acababa de salir de la estación de María Zambrano y ya sonaba el repiqueteo de campanillas que anunciaba el nombre de la siguiente estación.
"Próxima parada -pensé, adelantándome a la vocecilla- San Andrés.
Next Stop... y de repente, la megafonía cambió drásticamente su discurso:

Próxima parada, Victoria Kent.
Next stop, Victoria Kent.

¿Qué estaba pasando? ¿Dónde me encontraba? ¿Qué era eso de Victoria Kent? ¿Seguía en Málaga o me habían teletransportado a algún otro sitio?
Entonces caí en la cuenta de que habían soterrado las vías y que habían construido una nueva estación en San Andrés, que ya no era San Andrés sino que había tomado, al igual que hiciera la antigua Renfe, el nombre de una mujer ilustre…
En esas interesantísimas meditaciones me hallaba cuando el tren se detuvo en Victoria Kent.

(1) Así comienza Chulas y Famosas, de Terenci Moix.

* * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * * *

Hallábame yo pío y contrito en el vagón de aquél tren que me llevaba a Torremolinos. Pío por el deseo vivo y ansioso de encontrarme, al fin, con el joven con el que hablaba por "messenger" desde hacía tres semanas. Contrito al reconocer el despecho que me había llevado a concertar aquella cita a ciegas. Hacía exactamente dos meses que Luis me había pedido tiempo para reflexionar sobre nuestra relación (No estoy seguro -me dijo- de lo que siento por tí)

¿Cómo sería ArmanDuval32? ¿Tendría realmente treinta y dos años, como rezaba su nick o acaso la edad era la primera de una serie de mentiras que se irian desvelando a lo largo de la conversación? ¿Cómo sería su voz? ¿Sería tan encantador en persona como lo había sido en las sesiones de messenger? ¿Pondría tanta pasión como Luis en la cama, o quizás el encuentro se convertiría en un acto mecánico de jadeos acompasados?

El tren penetró en un túnel y la repentina negrura detrás del cristal me devolvió a mi asiento. Estaba nervioso y saqué mi movil, para disimular el temor que me producen las oscuridades. Un mensaje recibido.

"Me ha surgido un imprevisto lo siento no puedo quedar"

¿Y ahora qué? -pensé- Estaba a punto de llegar a Torremolinos, y no habría nadie esperandome. Volví a leer el mensaje una y otra vez, en busca de una coma, de algún detalle revelador que me indicara que aquello no estaba sucediendo, que no me habían dejado plantado. Nada. La autoestima y la confianza en mi mismo, bastante tocadas desde que me dejó Luis, comenzaron a tambalearse peligrosamente.

Bajé del tren y anduve dando vueltas por la estación. Tentado estuve de llamar a Luis, como tantas veces había hecho para contarle lo ridículo que me sentía, pero enseguida deseché la idea. Y al comprar el billete de vuelta, decidí que me bajaría en Victoria Kent. Al menos -pensé- no habría desperdiciado la tarde del todo, y podría visitar la nueva estación. Volví al andén y me senté a esperar.

El hilo musical del tren de vuelta no podía ser más dramático. La voz de Patsy Cline se derramaba por todo el vagón mientras el resto de viajeros parecían ajenos a lo que decía su voz [Crazy... Im crazy for feeling so lonely...] y al impacto que estas palabras tenían sobre mi dañada autoestima, aunque lo peor estaba a punto de llegar:

Cesó su canto Patsy Cline y sonaron los primeros susurros de una canción que me llevó irremediablemente a la catarsis

[Je ne rêve plus]
Las lágrimas me nublaron la vista, agolpándose por salir.
[Je ne fume plus]
Qué voz tan maravillosa -pensé- y qué elegancia tuvo, hasta para morir.
[Je n'ai mêmme plus]
Si yo tuviera el valor suficiente, me tomaría esta misma noche un tarro entero de pastillas
[d'histoire]
y me quitaría de tanto sufrimiento, como hizo Dalida.