Aurorar

ponto de embraiagem

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Mon, 30 Dec 2024 14:02:00 GMT

entre outras, acolho a insolvabilidade da fé.

admito não ter visto, nem ter sentido, o Natal,

nem o significado que as suas luzes espalham.

não houve prodígio, nem todo continua de pé

e eu que acredito nas palavras em geral,

nas que ajudam e nas que atrapalham.

hoje, mais feira do que segunda,

as estrelas continuam, de facto, ali,

no céu que os olhos não obtêm,

numa certeza cerebral e fecunda.

acredito na vida; que vivo, que vivi;

que estes contextos não nos convêm.

acredito em rimas brancas.

acredito em poesia que não vale um,

muito menos cêntimos até doze milhões.

giro e arranjo as palavras francas,

mesmo as que trazem o jejum

e a queda de todas as aspirações.

que a coragem sempre te afoite.

visito o bolso, continuo igual a mim:

precisamente vago, necessitado, intangível…

e acredito na chegada da noite;

no princípio que é o exato fim;

na compatibilidade incompatível.

[plano e descoberto]

[30 de dezembro de 2024]

Notificação recebida

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Mon, 16 Sep 2024 02:57:00 +0100

Sou vagamente eu, espelhado nessa fotografia.

Fotografia simples, onde simplesmente era eu,

Há uns anos nesta data que não previa.

Simples, é um início de frio de ausência,

Num rasgo de horizonte incandescente;

O crepúsculo a revolver-se num galho de luz,

Misturado com um sorriso indecente;

Uma cegonha afadigada no arrozal da memória

Em tons de voo e com a profundidade da glória.

Simples, é o Universo e um universo de palavras árduas;

A saudade, que também entra aqui, e os seus rostos

Na minha cara de setembro capital e primário,

Tão compreensível como os infortúnios e os gostos.

À noite, a escuridão expande-se e a casa encolhe,

Como peças de um enigma dentro de um espanto,

À procura de uma ideia, num último sacrifício.

Simples. Tão simples como seres tu tanto,

Seres infinitamente e não estares aqui,

Anos depois, nesta data que não previ.

De há uns anos nesta, ou de qualquer outra, data,

Em dias que se sucedem naturalmente sem igual,

Acontece, simplesmente: a noite vem sem regresso

E cada momento é poderoso e original.

Irremediavelmente, enquanto encolhe, a casa geme

E o mundo já não aguenta a dor que tanto teme.

Já não estou ali e o não lamento.

Despi-me das rimas que me iriam salvar.

Estou aqui, onde não estarei;

Onde o mundo aparente pode ser o mundo autêntico

E a realidade pode ser a sua alternativa.

Sou precisamente eu, quem já não sou,

Registado nessa fotografia, onde,

Alegre, sou um reflexo desse contentamento,

Sem o hábito de lá voltar.

[plano e descoberto]

[13 de setembro de 2024]

Plano e descoberto – Prólogo

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Fri, 13 Sep 2024 14:56:00 +0100

Quem és tu, que assim tomas a noite, num sonho só?
Que sou eu, que nada sei, e assim me abandono ao sonho?

[plano e descoberto]

[13 de setembro de 2024]

Silêncio partido

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Wed, 11 Sep 2024 16:14:00 +0100

Ser da espera o silêncio contemplativo,
Um silêncio repleto de burburinhos reluzentes,
A ver a ideia que nos quer conduzir,
Mais do que transportar, num motivo.

Creio que me perdi de ouvidos abertos,
Num pequeno vento de desejo
Que recolhe os pássaros do meio-dia
Em lugares vagamente certos.

Sorrio ao dia que se senta ao meu lado.
Desconheço o barco que em mim navega;
Quantos nós tem o teu nome;
Que alegria me demora e mantém acordado.

Cansado de ir, espero, dentro da espera,
Na berma da hora mais invisível,
Nas dobras dos raios de luz do sol,
Nos recantos de uma cor quase inaudível.
Daqui se avista uma longa plantação de asfalto,
A loucura frenética de um gato estático à janela.
Não me recordo da qualquer coisa
Que procurava no ar ralo no tempo
Da espera por uma brisa tua.
Sobre mim, o tempo continua.

[miscelânea]

[11 de setembro de 2024]

Conflitos

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Mon, 5 Aug 2024 14:10:00 +0100

A regra é não questionar os deuses e a sua obra.

Mas, ainda que com deus, nem tudo é deus,

Que também eu não sou e de outra forma,

Não sei que deus por aqui passou, por profissão,

Que não aparenta ter sido por justiça, ou coerência,

Que assim ficou o horizonte e o ambiente.

Não sei como lida com o conflito e a consequência

Das suas escolhas; ou com a consciência, se é que a tem,

Ou, estando noutro plano, seu plano não se lhe aplica.

Nem tudo é deus e não gostando eu de ódios e guerras,

Não estou com ódio, ou em guerra, com qualquer deus.

Mas, guerra e ódio, deus?

Porquê ódio? Porquê guerra?

Deixem-me ser pequeno, ou pequenino.

Qualquer um pode ser gente pequena,

Mas sem ódio ou guerra, pequena ou grande,

Ódio ou guerra que mata e estropia gente,

Gente grande ou pequena,

Por qualquer forma de matar ou estropiar.

Até com palavras!

[miscelânea]
[julho de 2024]

Ausência

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Thu, 18 Jul 2024 18:32:00 +0100

Esta cidade não é uma oliveira num cabeço, entre casas,
Seria: Cabeço de Oliveira, não a tivesse o capricho,
Entre névoas, transformado em Oliveira do Bairro.

Chopin conduz-me, aqui, a um certo abismo de Cértima,
Um rio plácido, por vezes tingido de barro e arrozais,
Guardado, também, por cegonhas brancas;
Onde longe está o mar, que mergulha em mim, areia.

Abraço, também, a ausência, companheira.
Continuo em luta com imaginários planetas retrógrados
Que se dispuseram no meu caminho a solo, tão chão,
Numa visão impercetível aos meus sentidos.
Bach traz-me, agora e aqui, uma serenidade não vivida.
E não é tudo, nem tão pouco, nem tanto assim.

Os labirintos são-me outros e sem conjeturas,
A que nunca foi dado, na desobediência à solidão;
Outras luzes, outras cores, a mesma carência.
As palavras dizem de mim as realidades
De quem as quiser ler, ou com quem.
Também te perguntas por onde andas?
Quem és tu, agora, e quem, agora, eu sou?

[miscelânea]

[18 de julho de 2024]

Soldado desconhecido

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Wed, 3 Jan 2024 16:03:00 GMT

Na rua:

Quase sobe o degrau imaginário, de terça-feira,
O soldado desconhecido, banhado a bronze,
De arma em riste. Talvez precise da cadeira.
A cadeira diz asneiras e não é suficiente,
Sabe que nunca esteve de pé,
Por vezes faltou-lhe a fé,
À cadeira, ao soldado, ao escriva e ao lente.

Ou, num desnível sonhado, ao terceiro dia da semana,
Que por acaso iniciou num domingo, antes da missa,
Que não assisto, um vulto coberto a bronze aguarda
com a arma pronta para algo imaginário e perpétuo.
Imita um soldado e eu imito um observador curioso.
Dar-lhe-ia a cadeira profusamente desbocada e escassa,
Para seu, creio que, merecido descanso.

Entretanto, eu não sei se devo pisar a relva, à terça,
O soldado não tem mochila e gostaria de dar-lhe uma.
Não a minha, que não é de bronze e contém o escuro
Com que procuro a luz, a luz e umas explicações.

Em casa:

Os versos duvidam do tapete da entrada
E a porta aberta permanece muda e fechada.
Apanhei o silêncio desprevenido,
Com o gato mais velho ao colo
E com o gato mais novo aos pés.
Os sonhos acorrem em gemido,
Procuram luz na escuridão que descolo.
Surpreende-se a sala, que apruma os rodapés;
Os gatos, com a surpresa da sala;
E o silêncio, que não se cala.

Talvez eu seja um acaso, mas não o caso pessoal.
Talvez eu tenha um registo inconfundível:
Um sol poente à procura de ser perfeito e matinal;
Demasiadas cores no meu caminho possível,
Onde descobri o que vale, e ao que sabe, a promessa.
Seria mais fácil se pudéssemos resumir toda esta peça,
Levá-la ao expoente do seu valor indivisível,
E isso com o tempo de quem não tem pressa;
E tudo isto num maravilhoso e simples som audível,
A dizer “amo-te”, ou “te amo”, de peito iluminado,
Com os olhos em carícias e de sorriso arrebatado,
Como uma eterna primeira vez, sempre nova e repetível.

[miscelânea]

[12 de setembro de 2023]

Cubo

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Fri, 14 Jul 2023 20:28:00 +0100

Há instantes:

O amor adquiriu a transparência oblíqua da manhã.

Sentir, que a própria vida é e não é.

É o Vouga que aflui discretamente no tema,

Assim como de facto desemboca, de pé,

Mas sorrateiramente, na ria, um lema

Que disfarça o mar à ré.

O porquê de viver, de fazer versos, da fé,

Reside na vida do próprio poema,

Que a própria vida é e não é.

Neste momento:

O poema lê-nos os olhos, leva-nos pela sua mão.

Os flamingos aparentam ter sido plantados na ria,

Flamingos que aparentam ter plantado a aparente indiferença.

Posso, divorciado, amar a divorciada e ser isto alegria,

Apenas em mim; numa maré, apenas uma crença.

O amor e a solidão são, em si, muitas noites de insónia;

Navios de frustração, à entrada da barra, à espera de ponto,

Num mesmo porto de abrigo, antigo, sem cerimónia.

O amor, o seu conceito, é tão diverso como o da solidão;

É tão vago e impreciso como a própria realidade;

Tão semelhante e perfeito como a miragem ou a confusão;

Tão urbano, e a jeito, e tão feito de ruralidade.

A instantes:

A metafisica mais lenta do amor:

Talvez, amanhã.

[miscelânea]

[14 de julho de 2023]

Etcétera

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Fri, 2 Jun 2023 13:14:00 +0100

Eu já encontrei o amor, algumas vezes.
Por entre esta cortina inequívoca de pó de anos,
Creio reconhecer, ainda, o som da sua construção;
O som das suas labaredas altas ao final dos dias,
Dos quais já não existem as brasas, que ainda existem,
Nem enganos, talvez um pouco mais do que imaginação.

Eu pintei e pinto palavras impossíveis.
Recordo-me de vidas nossas, com pensamentos meus,
Cheios de andorinhas, papoilas e gargalhadas vossas/nossas,
Onde a primavera se esqueceu de espreguiçar cegamente,
Em pontas de pés de sol nascente e de amor sem fuso.
Ou acredito que existimos, podemos existir,
Um pouco mais ou menos assim.

Poderão viver, em alguém que possa querer,
Os pássaros e flores, que são um pouco meus;
As frases e afetos, que um pouco me pertencem?
Eu gastei, incrivelmente, milhares de versos
Para continuar, aos meus pés, o interior em obras.
A estrutura amalgama-se, entre sentimentos em manobras,
E palavras já sem forma reconhecível e de significados dispersos.

[miscelânea]
[18 de abril de 2023]

[Não] existem

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Sun, 22 Jan 2023 09:27:00 GMT

Eu sinto-me bem, agora, e sei que é só por agora.

O fantasma traz o teu olhar, com que me captura,

e o mapa do teu corpo, que me alimenta um não sei o quê;

uma imensidão, um tudo que era sem fim e que agora é nada,

quando o nada existe, para além das palavras de outono.

Outono com um teto de folhas que se precipitam, vazias.

O ar, o silêncio e o tempo, os seus conceitos, estão petrificados e frios;

o corpo pulsa, vibra, resiste à noite, está quente e vivo. Vive.

Nem tudo é claro, estou acordado e nem sei se tudo é real.

O sentimento é intenso e é de dentro. Não há medo.

Não importa, não me importa, é sereno e é bom.

É um fantasma, fim de outubro, e ninguém vai acreditar.

Eu costumava ser um rapaz, depois um homem, normal.

Eu recordo, é apenas uma recordação que não se apagou;

Talvez ainda seja um espaço de letras e imagens.

[miscelânea]
[29 de outubro de 2022]

Chamada

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Mon, 15 Aug 2022 19:15:00 +0100

Perceber o frio dos teus olhos de Aveiro.
Gostaria de perceber esse frio intenso,
Que explicas com tanto frio, por extenso,
Em mim, ainda envolto na ideia do teu cheiro.
Concedo-te o gesto, mais do que um poema
Na poesia de que não sentes gosto ou tema,
O meu ideário de odor e das suas sementes.
Também sei que nós nunca seremos suficientes.

E nada, contudo, em tantas curvas, imenso,
E, ainda assim, o tudo do que pode ser brisa.
Sorrio com uma recordação, talvez, imprecisa,
Como uma recordação pode sorrir do que penso,
No tanto que a memória sorri e onde somos melhores;
Onde somos o bastante, maiores.

Escuto a mesma canção, numa nova versão.
Como de qualquer outra, como o que resta,
Nós nunca dançámos, ou abraçámos, ao som desta,
Mas, leva-me a ti, como o Inverno ao Verão.
Encontro, com a dificuldade de um ancião,
As imagens de um sorriso no teu rosto.
Talvez possamos salvar, ainda, agosto;
O pouco, ou nada, que te interessa, ou não.
E, contudo, a despedida.
E, contudo, a vida.

Aveiro é uma outra coisa, que já não somos,
E, como que a chorar, o violino não chora:
Lava-me um imaginário de alma,
Onde só existe salvação;
Eleva-me uma sensação de dor,
Uma dor incomensurável de ser feliz;
Leva-me ao frio do contentamento,
Onde não preciso de um abrigo.

Eu não preciso de rimas,
E, até, compreendo,
Sem necessitar de perceber,
O frio dos teus olhos.
Já a guitarra rasga bem fundo,
O arrepio de caminho, de arrepiar,
Sem medos, noutra melodia,
Sem mapas:
A vida.

[miscelânea]

[15 de agosto de 2022]

Soletra-me

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Fri, 27 May 2022 12:31:00 +0100

Saberás soletrar-me, desprendendo-te

E deixando-te envolver na poesia.

Ganha-lhe um qualquer sentido,

Que te faça sentir, e sente.

Não te atormentes com o sentido de ontem,

Ou com o sentido que não fará amanhã;

Se sou, ou não, o poema;

Se, afinal, o poema és tu.

Flui. Soletra-me,

Pelas tormentas que ultrapassam as tormentas;

Pelas brumas que ocultam as brumas;

Pela luz que ofusca a luz;

Pela alegria que ultrapassa a alegria.

A poesia voa, sem voar, voa;

Ri, de facto, sem rir de verdade,

Acreditando que pode ser o que não é;

Que posso ser eu;

Só eu, ou, só tu;

Nós?!

Soletra-me,

Do desassossego ao silêncio;

Do oculto ao risível;

Da impassibilidade ao êxtase;

Do parco ao excessivo.

Nas métricas clandestinas,

Nas entrelinhas de algodão ou de arestas,

Sente, à-vontade.

Posso ocultar-me na seiva do ulmeiro,

Da oliveira, do carvalho, do pinheiro,

Ou de uma qualquer árvore;

Ou ficar exposto nas fachadas, no ar,

Ou impregnado nas retinas.

Sou, apenas, aéreo, sentimental, sensível,

Sem a sensibilidade das coisas pequenas

E das pequenas coisas,

A envolver e a ser envolto;

Líquido,

Para saciar uma certa ideia de sede,

Lavar uma noção de mágoa,

Não afogar a vida

E parecer intransponível.

Sólido,

O suficiente para não nos esmagarmos,

Para não nos sentirmos neblina,

Para não sermos o tudo ou nada,

Para parecer uma muralha.

Soletra-me,

Com a minúcia de quem desvenda,

Com todos os sentidos,

O aqui e o ali do que me compõe;

Com a vontade de uma sede, se a tiveres;

Nas tuas palavras,

Em ti.

Soletra-me.

Estou, propositadamente, lento:

Sorvo, demoradamente, a vida.

[miscelânea]

[13 de maio de 2022]

Imediações

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Fri, 13 May 2022 11:24:00 +0100

Ao alheio redondo empertigamento, de passagem,

Um verso, como uma provocação gramatical,
Como uma frase fora do ponto, à margem,
Que me põe de parte e me leva aos poemas escondidos.
A soma nem sempre revela um mesmo total
E hoje, encontrei um novo lugar para ler a vida.
Estenderam-se as palavras a baralhar os seus sentidos,
Que são os meus e que podem ascender ao infinito,
O modo de ver-me no fundo.
No fundo, eu não estou lá, espalhei-me pelo mundo.

É tão fácil comer a felicidade ou a própria fome
E saciá-la aparenta ser o que nos consome.
De que é feita a minha fome, a tua, a nossa?

Seremos escravos numa determinada imaginação,
Determinados sejamos para o não ser, sendo,
No golpe preciso do nosso coração.
Esqueço, simplesmente, a caixa, alheia, de apostas.
Esqueço a incerteza da divisão, nas minhas costas,
Como quem sustem a respiração para ver o fundo da água,
Ou o que há no seu fundo; ou como mergulhar sem mágoa
Na dor que é ser-se invisível.
Visível é o verso gramatical e formalmente incorreto,
Mas, variável e simultaneamente, sensível.

[miscelânea]

[04 de maio de 2022]

Viver por dentro

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Wed, 4 May 2022 10:41:00 +0100

Há dias que as árvores deixaram de viver para dentro, de boca cerrada.

Eu julgo ascender onde tudo acaba, ao infinito da invisibilidade,

E passeia-me o vento, onde outros são passeados pelos cães da claridade.

Medra a noite, como um sinónimo de fim de tarde bem conservada.

Hoje, vejo, nos teus olhos, o brilho de uma ingénua liberdade

Que, ouvi dizer, se apaga em casa, no débil equilíbrio do género.

Na verdade, nem sempre se te vê esse brilho, apenas a ansiedade,

A diagonal de memórias estremecidas, ou o sorriso de um sonho efémero.

Estados que melhor espelham os boatos de uma parte da cidade,

De quem não sei que palavras dirão sobre a minha integridade.

Três meses de primavera não me conseguem percorrer, por certo,

E mais do que alguns segundos seriam uma extravagante inutilidade.

Fecho os olhos, para ver melhor, para ver menos e me ter mais perto,

Enquanto inspiro uma certa paz, que é a minha felicidade.

[miscelânea]

[27 de abril de 2022]

Asas

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Wed, 27 Apr 2022 16:00:00 +0100

Descansa a gravidade sem importância.
O corpo a ser corpo, o tempo a ser tempo,
Para além do vinco tumescido da respiração de pé,
Para além de seios a serem seios, não alimento,
Não uma paisagem, não uma miragem.

Prolonga-te um pouco nos meus subterrâneos,
Com tua seiva mansa de carícias não prometidas,
Que é sentir e estar e ser inteira e completamente.
Permanece a base da base, o momento justo e cingido.

Das palavras hidratadas, sem princípio ou fim,
Podes roer o poema, no enredo da vida:
O momento e o golpe, exatos, da mastigação,
Como um ato de amor e de permanência.

Espera-me, certa, uma madrugada desperta,
Na sensibilidade da noite de um tempo curto.
Os sonhos germinam no ar acordado e vigilante,
Onde germina a guerra, como pesadelo de todos
E vontade subtil de meros egoístas obstipados
Por uma qualquer coisa que é apenas coisa.

Estendo uma manta curva, o meu abraço,
O gesto preciso e necessário para ser todo,
O movimento certo para a continuidade.
Um pouco mais acima, sem ser golpe ou o golpe.

[miscelânea]

[18 de março de 2022]

Tem um dia feliz

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Fri, 18 Mar 2022 06:12:00 GMT

Desejo-te um dia feliz, e fico inerte.

A retribuição, não obrigatória, que não chega.

Os passos, que se prolongam pelo silêncio

Da caminhada, ressoam a despedida.

Gela-me um pensamento glacial,

Nesta época seca e de degelo.

Aperta-se o meu peito, já apertado.

Será que podes não acreditar em mim?

Como pode, alguém, ter um dia feliz,

Nas incertezas de um tempo triste e dúbio?

Mas, quem nos iria supor nesta condição?

Quem diria que a guerra ainda existe?

Que batalhões de vírus nos espreitam?

Ainda assim, desejei-te um dia feliz,

O que mais me poderia desejar?

[miscelânea]

[18 de março de 2022]

Impasse

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Thu, 3 Mar 2022 20:34:00 GMT

Vens vestida com aquele período concreto,
Agora, que sou cada vez mais ria e silêncio.
Não foste por mal, não é por ele que vens perto,
Nem me chegas em pequenas peças de afeto.
De que gostamos, nós, agora,
Que não tenha o mesmo gosto incerto?

Os dias, sempre novos, vão-se somando,
Assomando-se ao futuro perfeito,
Tão polido e, logo, imperfeito pretérito.
Procuro, creio eu, algum conforto, andando
Dentro do sobressalto que é a poesia,
Esquecido, eu, de qualquer mérito.

Ainda vives dentro daquele exato poema,
Onde eu, precisamente, não te aprisionei,
Já tão diferente, ainda com o mesmo rosto.
O tempo certo demorou-se por ali, sem lema.
Diria, mesmo, que por ali se aninhou,
Por ali se esqueceu, sem perder o gosto.

Todo o universo aparece tonto,
Perdido entre os baralhos de signos,
Os destinos das palmas das mãos,
As coisas que não se veem nem te conto,
As sortes de um conjunto de cartas
E em fundos de chávenas de café e grãos.

Sinto o prazer de uma ligeira dor na face,
Desde o sorriso rasgado, ao olhar arregalado.
O jantar vai sair do seu impasse.

[miscelânea]

[03 de março de 2022]

Antecipação

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Mon, 29 Nov 2021 19:40:00 GMT

O mar está bravo e eu regresso a terra.
Venho, voando, amor, numa poesia breve
E vejo-me, de fora, num poema onde já não sou.
É o céu e a ria, num só, que me encerra;
É o poema que teimosamente me escreve,
Por um trilho que ainda agora mudou.

Estranha vida, que subitamente me dispersa.
Sim! Aqui estou, aqui vou, ao meu encontro: unidade.
A simplicidade de ser uno, com tantos zeros por dentro.
Cada zero é um, a meu ver, feliz, quotidianamente feliz,
E uma unidade feliz, é uma unidade sem preço.

Ah, gaivotas festivas, que me bafejam a viagem!
Agradeço o apreço, que é uma luz repentina,
Onde posso pousar o profundo baralho de sensações,
As mãos, a retina, mas, não o destino.

Porque, o mar está bravo e está dentro de mim,
Onde, também, está o regresso, a terra e o voo;
A poesia, o poema, o céu, a ria, o trilho e o amor.

[miscelânea]

[29 de novembro de 2021]

*

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Wed, 13 Oct 2021 19:14:00 +0100

Onde mais dói no peito, no peito em dor por dentro,

Por dentro da própria dor, que nunca é igual,

O entendimento figura-se em gestos suspensos,

Com as palavras que não vem e com as que só vem

E que descem a garganta para ficar no estômago,

Numa simultânea sensação de enfartamento e de vazio.

Uma sensação enevoada, de fusíveis queimados,

Ou uma névoa de queimada, com sensação, sem fusíveis.

Sentimento evolutivo, efervescente, amargo, sedimentário.

Talvez tenha falhado a ilusão a um quê de verdade,

Ou a energia, no sobressalto de verdade incandescente.

Em cliché, gosto da verdade, verdade, como ela é,

Mas, a felicidade vivia descontraída na ignorância,

Ou na alegoria da descontração sobre horizontes.

Horizontes imaginários de outros poemas imaginários.

Certo é, também, que falhando, ou faltando, a felicidade,

também pode faltar, ou falhar, a verdade e seus fundos.

Fundos que desconheceríamos se não nos tocassem

Onde mais dói no peito, no peito em dor por dentro,

Por dentro da própria dor, que nunca é igual.

Hoje, sou mais frágil, não sou o mesmo.

Amanhã, serei mais forte, não sei quem serei.

Nada disto é absoluto, tristeza ou obscuridade.

[miscelânea]

[03 de setembro de 2021]

Recordação previsível

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Fri, 20 Aug 2021 10:34:00 +0100

Quantas mil palavras terei de escrever,
– Ou reservar, silenciar, suprimir –
Para te libertar dessa âncora de tristeza
Que te atrasa os dias e que tentas arrastar, só,
Numa insistência, creio que, cega e surda?

Tanto te pesa o ar, o som, a companhia, o silêncio,
Os pensamentos, a solidão, o corpo, a alma…
Tanto te ocupas com nada, para nada,
Ou para estar só a estar só, ou de fora da vida.

Quantos relógios terei de ser, ou apeadeiros,
Para que possas ter saudades desconhecidas,
Para que abandones essas dores completas?
Porque tanto te pesa? O quê mais te pesa?
É Amor, que procuras, e aparenta não existir?

Poderemos ficar, senão afastados, apenas
À beirinha desse abismo de mistérios,
Dessa escarpa de desilusão, sem inclinar.
A minha sensibilidade abstrata tem vertigens,
Muito concretas, e eu quero ser mais,
Mais do que uma fatigada recordação.

[miscelânea]

[19 de agosto de 2021]

Porque escrevi isto?

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Wed, 18 Aug 2021 13:19:00 +0100

Aquela que os turistas não veem,

Continua a reclamar. A cidade reclama,

Numa campanha permanente, permanente;

A qualquer hora de um qualquer dia, noite e dia;

Erodente, muitas vezes, entre dentes,

Num aparente, aparente, silêncio. Silêncio.

Chegou o silêncio, com ele chegou o gato mais velho

E, na companhia de ambos, tudo continua só.

O gato adquire a forma de um ovo, no seu nicho,

Com a cidade ao fundo, no poente, no horizonte.

Um horizonte cheio objetos, luzes, sombras. Coisas.

As coisas procuram um fundo que nunca viram,

Que não sabem ao certo se existe; por hábito.

Talvez o hábito seja o grande sentido da vida,

À luz desta lua e destas estrelas, deste céu finito;

A nu, neste hábito de tomar banho e de ponderar.

Nenhum acrescento se encaixa na missão decidida

De coração aberto, como uma janela, ao luar,

A sentir a brisa mansa, humente, tépida, que cogito,

Lambendo o dia, as sombras, os brilhos, os rumores.

Uma imensa nuvem esconde, agora, as estrelas,

Adensa o silêncio e com ela chegou o gato mais novo,

Dengoso, fazendo anunciar que não quer festas.

Andou numa festa excessiva e ambiciona ausência.

Come sentado. Mordisca sem pressa, com prazer.

Gosta de se sentir observado e observa, sente,

Sem dar a entender, ou assim julga fazê-lo, fingindo.

Talvez o hábito seja um fingimento e um abrigo.

[miscelânea]

[12 de agosto de 2021]

Arrumar a vida

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Thu, 5 Aug 2021 20:02:00 +0100

Traduz-me esse teu abraço de ombros encolhidos,
Tão abraço, tão dentro e tão breve.
Só lia e só conhecia os teus abraços de ombros caídos.

Talvez te consigas expressar, dar uma pista.
Dizer qualquer coisa, de uma qualquer forma,
Antes que o cão chegue, te ladre e a vontade desista.

Os teus olhos parecem perdidos e infelizes.
Mas brilham, como algo que se anuncia.
Por dentro, qualquer coisa me mia,
O cão não chega e tu nada dizes.

Talvez não vejamos e sejamos aprendizes.
Partes repetidamente, para voltar um dia,
Para ser uma substância da fantasia
E largar, no contexto da minha pele, os teus matizes.

[miscelânea]

[04 de agosto de 2021]

Minutos de viagem

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Wed, 4 Aug 2021 13:55:00 +0100

Ó motor elétrico, quase silencioso

– Digo eu de volante em punho –

Que me trazes a casa tão diligente,

Em explosões [eu] de raciocínio e gozo,

Agradecendo a planura da humilde estrada,

Que nos carrega, tão indiferente.

Ó motor elétrico, quase como se fosses meu,

E eu quase me esqueço de ser ateu.

Ah, acelerações suaves, progressão decidida,

Que sonho lindo de viagem utilitária.

Se não vamos a tempo de salvar a Vida,

Salve-se o Verão e a postura gregária.

Ecologia. Ecológico dentro de ecológico.

Fantasia. Quase esqueço o dia ilógico.

Consigo ouvir pensamentos em negrito:

-Que merda, com ares grife e pingente chique!

-Credo! Regurgito, regurgito!

-Não sei se chore, se vomite! Se vá ou se fique!

-Que bonito, que bonito, que bonito!

-Que é isto!? Não acredito…

Ouço de tudo e entrego-vos a uma Nossa Senhora;

Ou à salvação a que vos quiserdes entregar, e se aplique;

A um mantra poderoso, ou a uma ladainha protetora.

Denunciem-me. Denunciem-me, até que acredite.

Entretanto, eu, faço o resto do caminho a pé,

O veículo não me sobe as escadas, nem por fé.

[miscelânea]

[03 de agosto de 2021]

Fluição

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Tue, 3 Aug 2021 21:20:00 +0100

O meu cão vê mal e é muito teimoso,

Assim como o teu amor.

Respira, liberta-te desse peso dengoso.

Não sentes como te sufocas

E a quem tanto queres feliz?

A tua liberdade reza por ti

E a confiança brama sob os teus pés.

Deixa fluir, deixa fluir. Ah, deixa fluir.

Tropeçaste já tantas vezes. Tantas.

Tropeçaras outra mais e, talvez, agora.

Tropeçamos todos. Não vês como eu tropeço?

Sai dessas horas indecisas e febris,

Dessas estórias em que a tua vida não é a tua,

É apenas uma suposição imprecisa e titubeante,

Que te deixa, e a todos, uma possibilidade de agonia,

Onde já não és tu, onde a tua vida é a de outra;

Onde todos se desigualam do que são;

Onde não param de crescer os enredos e os monstros,

Ou os unicórnios e os lendários finais felizes.

Ah, deixa fluir. Deixa fluir, fluir. Flui.

O meu cão vê mal e é muito teimoso.

[miscelânea]

[01 de agosto de 2021]

Deambulação, com personagens

noreply@blogger.com (Henrique Caldeira) — Wed, 28 Jul 2021 19:07:00 +0100

Tu, uma porção de amor a arejar na rua,

Na rua, talvez, talvez, poema.

Vais de rosto encoberto e de olhos expostos,

Por onde te entra o mundo e a verdade crua,

Por vezes, por vezes, sem veres uma coisa e outra.

Mas, que sei eu de ti, de mim sabendo tão pouco?

Por momentos, por momentos, eu estou,

Ou a minha consciência de mim, de mim,

À superfície da tua retina, tua,

Como um fio inexpressivo de gente;

Como um vulto indiferente;

Um instante de realidades que se cruzam,

sem cruzar, sem factos.

Nada se vê do que me vai na algibeira da alma,

Se nem o meu rosto consegues ver.

Que verás, nos meus olhos, da minha paciência?

Que julgarás saber de ti em mim,

Se, por ventura ou por acaso, algo de mim em ti ficar?

Nada ficará do nosso rosto.

Nada para além da possível e casual incógnita.

Eu, uma porção de amor a arejar na rua,

Na rua, certamente, certamente, poema.

Vou de rosto encoberto e de olhos expostos,

Por onde me entra o mundo e a verdade crua,

Por vezes, por vezes, sem ver uma coisa e outra.

Que sabes tu de mim, de ti sabendo tão pouco?

Por momentos, por momentos, tu estás,

Ou a minha consciência de ti, de ti,

À superfície da minha retina, minha,

Como um sinal expressivo de gente;

Como um vulto significativo;

Um instante de realidades que se cruzam,

Atravessando a verdade, sem factos.

Nada se vê do que te vai na algibeira da alma,

Se nem o teu rosto consigo ver.

Que verei, nos teus olhos, da tua paciência?

Nada julgo saber de mim em ti,

Ainda que, com propósito, algo de ti em mim fica.

Nada ficará do nosso rosto.

Nada para além da possível e casual incógnita.

[miscelânea]

[28 de julho de 2021]