Avenue 5th

2011-09-04T11:49:00.003-05:00

Eres mi bastión, mi puerto, el norte eterno
doquiera que mire es a ti a quien encuentro.
Y cuando salgo a descubrir me doy cuenta
de que mas tengo por aprender de ti
que del mundo entero.

Diana Maciel te invita a Geelbe!

2010-03-02T10:58:00.000-06:00

2009-12-26T18:54:00.002-06:00

Soy noche.
Por la madrugada soy la oscuridad.
Ajenjo de sueños dulcísimos, donde el ansia de dejarte devorar te consume.
Quieres terminar dentro de mi vientre,
cobijado por el calor de mi regazo,
ese calor que abrasa tu ansia, perdida, borracha;
que abraza tus pálidos brazos, tus transparentes mejillas
y miras a través de mi, mientras el viento
el atrevido viento alborota mis entrañas,
sin embargo me esfumo, se desvanece mi ser en tus manos
soy humo que tomas entre tus dedos sin el éxito anhelado.

Sigo quedándome sin tí.
Y me destruye tanto el sabor de tu ausencia.

2009-12-26T18:52:00.000-06:00

He dejado muchas cosas atrás.
Incluso, me he dejado a mi misma.
Detrás, me persigo... no sé como es que no logro alcanzarme.

Sin título

2009-09-10T15:15:00.003-05:00

Una, una siempre anhela el amor
el amor quedito, pequeño, redondo
como un ápice brillante
en el manto sempiterno del tiempo.

Y es entonces, que una llora,
y llora más porque el amor nos derrota,
nos estruja, nos hiere, y finalmente
nos vuelve polvo.

Sin embargo, no bajamos los brazos.
Esos brazos permanecen una eternidad abiertos.
Con el abrazo palpitante.
Con el deseo cansado, envejecido, impermutable.

Y una, una solo es eso
una y ya,
una entre tantas,
entre todas;
una, y nada más.

Y es que una siempre espera ver llegar el amor
ese amor callado, tímido, imaginado.
Interminablemente se le cree ver llegar,
un poco tarde, un poco viejo, un poco roto.
Y así se le abraza, se le acoge en el seno profundo
de la decepción y el desconsuelo.

Y cuando cae el ocaso y se cierne sobre nuestro cuerpo
una se vuelve de papel y al anochecer se incendia con
la pasión y la entrega nunca derrochadas,
se quema en medio de la nada por la falta de entrega.

Y arrancamos una hoja más,
que nos mengua, nos reduce, nos destroza.
Y abrimos los brazos, las piernas
abrimos el alma en un monólogo,
en la ausencia.

Y es que una al final ya cansada,
postrada en el lecho solo la muerte le espera.

Y así, dura y trágica manera,
es La Muerte, el amor único, perpetuo abrazo
que a tiempo llega.

2009-07-23T00:55:00.003-05:00

Comienzo a cansarme...
curiosamente a penas comienzo.
Debería estar harta desde hace tanto tiempo,
y sin embargo sigo sentándome a ver la lluvia caer,
a mirar los coches pasar,
a oler el aroma de la rosa,
a tocar las texturas de las cosas.

Pero creo que ya no puedo más.

Hace tantos años, o tan pocos;
en realidad no existe el tiempo como tal,
solo un montón de imágenes de algunas cosas que sucedieron,
un tanto de culpa por otras que debieron suceder.

Me siento tonta, como si esperara con ansia al cartero en el portal
sabiendo que jamás ha de llegar carta para mí.
¿Cómo va a ser si nadie conoce mi paradero?

Así que recogeré mis pocas memorias,
un par de zapatillas y tal vez un vestido o dos;
partiré, a donde sea, cualquier lugar es bueno, ¿qué sé yo de nada?,
nada sé.

Sin embargo, me cansé de esperar.
Por eso me iré.

P.S. No dejo dirección.

Daly Koriander wants to keep up with you on Twitter

2009-06-24T00:34:00.001-05:00

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Un largo año

2009-06-14T02:55:00.002-05:00

Miraba una película, que importa su nombre, era una de tantas; veo a Jennifer Aniston sonriendo, no puede disimular las arrugas que se forman en la comisura de sus labios, un signo inconfundible de la edad. Ben Affleck se ve raro, creo que al igual que Ben Stiller ha recurrido al amigo bisturí, sus facciones son un tanto genéricas como de "Barbie". Harrison Ford ya no es el mismo Indiana Jones... Es lo que hago por las noches, mirar películas, o escucharlas quizás.

El tiempo no pasa sólo para ellos, también pasa sobre mi.
Sobre todos, indiscutiblemente.
Hace un año Kostya llegó al mundo, en un par de horas cumplirá su primer año.
Si es que debo de confesar algo, es que no fue un año de expectativas, no esperaba nada en particular. Tal vez un año de certezas, la certeza de que sería dificíl (por cierto terriblemente dificil), la misma certeza de que sería solitario, la misma certeza de que llegaría a un punto irremediable.
Terrible... Duro... Despiadado.
Soy frágil, lo confieso, me parto en dos, en tres, en un millón de piezas y con cada ruptura pierdo algo que no he de recuperar ya más.

Hoy a un año de la venida de Kostya redentor de los caídos, de los apestados, de los marginados, de los enfermos; me fumo un cigarrillo y brindo en su honor, porque mientras todo eso sucede, estas palabras cobran sentido; y a pesar de que este año me arrancó tantas cosas, aún me queda la mas apreciada: mi escritura.
Y así siento que termina este año maldito, y que vendrá uno luminoso, donde la tempestad se haya apaciguado, o quizás lo deseo y lo conjuro, lo invoco con estas palabras cual hechizo tejido por aquel arte que he heredado. He de brindar por la gloria, por el triunfo, por la riqueza y la salud; porque los tiempos nuevos han llegado y arrastran consigo carruajes de encantos y gracias, de inigualables festines y colores, de dicha y felices noches y días, de provechosas cosechas y siembras; he de brindar porque la luz ha vencido la tiniebla y aquel embrujo que pesaba para mi se terminará hoy, mágicamente mis ataduras cederán y renaceré, mi voz cobrará fuerza, y mi pluma será testigo de tales grandezas, cantará odas e historias que encantarán al mundo.
Y yo beberé feliz del vino de este día, no será mas recuerdo, sino experiencia.
Y el cielo se abrirá para mí y me bendecirá, porque yo soy su hija, la mas amada... y he vuelto a casa para reinar.
Este Ícaro de alas de plomo se sacudirá el barro, remontará el vuelo y no volverá caer.
Yo soy la palabra, la verdad y la vida, el que lea y beba de mi vivirá largamente.

Salud!

2009-04-04T02:17:00.001-06:00

Tenía la intención de escribirte una larga carta.

Sabes que adoro escribirte, sin embargo ando escasa de palabras, sólo encuentro una frase para tí:

Me haces falta

to my beloved GGM

2009-01-01T02:48:00.002-06:00

I know must be a way
how the end becomes in
the very beggining, the birth
how to starting over
but full of purity
plenty of health and youth

I wish you good trip
from here to the morning star
I understand that you'll wait there
maybe one day I can catch you again

But only for now I must say to you
My pleasure to meet you
bye bye and farewell

In Memoriam

Yo

2008-12-27T00:17:00.003-06:00

Hoy, que me siento en esta orilla delgada, mortal
cobijada por el recuerdo, por el último beso de la juventud
hoy que palpita en mi cuerpo, el calor de tu cuerpo
donde abrigo encontraba en esas noches extremas de soledad

Tú que has sido y serás, dios... Dios mío! ¿dónde estás?
yo que tan sola camino por estas tristes calles que languidecen con mi paso
que se marchitan en el aroma de flores y el sonido de mis zapatillas heridas

Aterida por el frío, por el lamento interno de la edad, del país sin nombre
a donde clama mi alma por regresar

Ea, tú, peregrino! Yo que alguna vez he sido tu puerto, tu patria y tu destino
sabes que llegará la noche en que cansada apagaré el faro que alumbraba este camino.
Hoy como otros tantos días soy el destierro de cada posibilidad tuya,
de la ventura de la noche que se cobija en los brazos del amante ceñido al cuerpo;
hoy con mi coronita quebrada y mis alas rotas, con mis medias rasgadas y los pies
sucios de barro, con mis uñas llenas de restos de sangre seca; aun así soy el paraíso secreto
de tus ansias vergonzosas y reprimidas, de tu necesad tonta y gastada de quedarte quieto
de tu mirada que se contiene, del dique de esa sed que te ahoga.

Soy el ancla de un buque de sueños que quizás no se vuelvan realidad, sin embargo
mi magia esta en darte la ocasión de que sientas que en mi piel, en mi latido
existe como seria la oportunidad, la de hacer realidad tu mas grande anhelo.
Soy la dicha compartida, tu retrato de Maria Virgo, aquella que te reta en el ejercicio
nocturno de palabras que te atrevas una vez mas, a violar tu inmovilidad antes que el tiempo,
de que el tiempo fugitivo nos devore.

2008-11-30T02:55:00.001-06:00

i need you today
right now
so much

i miss that part of your being
that you lose in me
when you think about it

2008-11-10T23:30:00.001-06:00

Siento pena al escribir hoy
la sensación de vergüenza me ahoga
es como desnudarme
es la vez primera

¿Quién fuera a pensarlo?

2008-11-10T23:26:00.001-06:00

deseo

hoy

beso

2008-11-10T23:24:00.001-06:00

esciertoqueseamanecenecesitando

queseacabaeldia
y dejocaerlosbrazos

exhausta

Dias de Romance

2008-08-02T07:43:00.001-05:00

Dias de Romance

Hay dias de Romance, mientras,

camino apacible por la Avenida 5a.

Otros dias, simplemente

hay lluvia...

Como hoy.

Vamos amigo,

Cuentame, Como es la calle por donde hoy caminas?

Se mis ojos mientras yo, busco de esta jaula

mi salida

y que mas me da?

2008-02-19T02:22:00.002-06:00

¿Y qué me importa si tu voz por falta de experiencia no me nombra jamás?

¿Y quién de aquellos que te escuchan me han de conocer?

¿Crees que me lastima tu necia indiferencia?
Si una vez tus labios inexpertos y vírgenes desearon besar esta boca, y cuando a ti me negué preferiste romper esos esquemas en que yo era tu diosa para volverme Magdalena y así salvar tu económico orgullo.

Niño, necio y voluble... ¿qué sabes tu de poesía, si ni siquiera conoces el límite de tu propio nombre?

¿Y que mas me da, que cuando te preguntan por mí finges no conocerme?

Soy tu padre y tu madre, pero tu vanidad te obliga a esquivar mi mirada y aplazar el juicio final.
Soy la palabra que callas, que guardas como prueba de la deshonrosa verdad, de que incansablemente soy más poeta que tú.

Pido perdón

2008-02-18T22:27:00.002-06:00

Amar a un poeta es permitir la inevitable aflicción, estocada que causa el ingenuo egoísmo del que fue condenado melancólico desde la seña misma de su concepción. Amar a un poeta es morir con cada palabra escrita por su puño, el mismo que se rompe a sí, derrumbar la fé cuando el sonido del silencio es mas fuerte que el sabor de la presencia, significa abandonar el puerto y aventurarse a la tempestad del alma insolente y furibunda, alma que olvida la existencia del infinito para derramarse en cuerpo vacuo, desconocido y comprado.

Amar a un poeta es besar durante el ocaso un inerte cascarón que oculta secretos que anegan podredumbre y miseria, que se alimentan de los asomos indiscretos al mundo y al hombre; pues el poeta es un ser que si sufre, calla; si rie, calla; si odia, calla; y si ama, calla más; para luego confesarse medio ebrio, medio loco ante las miradas pérfidas de la hoja nívea y de la bruna pluma que se casan y se divorcian mientras se rasgan y se desgastan.

Miento un poco tal vez, miento para asustar al que mira...
Sin embargo, sábete que mientras tu mano intenta acariciar esa piel, ésta es pergamino de la vida imaginaria, sudario de la enfermedad incomprendida, diana del ardid del mundo...
Sin embargo, recuerda que mientras tus labios buscan el néctar dentro del húmedo algar de ese cuerpo, estos labios ajenos son receptáculo de los márgenes arrebatados al deseo que se añeja por capricho, por soberbia, por lujuria, y que en tan pocas ocasiones representas tú; pues tú te obsequias ansioso en frenético afán de conservar el esquivo espíritu, que si bien desea mucho, siempre desea lo que le es prohibido.

¿Aún insistes amar al poeta?
Platícame ¿cómo soportas las noches que compartes la cama con un ser que abraza en sigiloso susurro la pena de vivir el espíritu aséptico del que vive y muere solo en sí mismo, impotente?
¿cómo te mantienes en pie despues de ser derrumbado ante la mirada pérdida del que te mira y no te ve?
Y no pregunto porque el poeta no te ame...
Sino porque no te ama con la misma correspondencia.
Sino porque te ama a su manera.
O porque te ama igual que ama la tibia caricia del viento, igual que ama la imagen de la madre que protege al crío, igual que ama la noche cuajada de estrellas, igual que ama a hembra y varón, a infante y anciano, a la vida y a la ausencia de esta, y solo eres uno mas que le comparte.

Yo desespero cuando pienso en amar a éste poeta, pues no soporto la cruel idea de tener que entregarme al harén de sus volubles pasiones, de ser uno entre tantos y al fin no ser nadie, de tener que castigar la certeza del perfume barato y ajeno que baña sus cabellos... yo muero al tener que imaginarle copulando con fantasiosos seres mientras bebe callado un té a mi lado, para luego parir palabras... esas pequeñas bastardas que le amurallan tan lejos de mi seno, seno que se marchita ante la inminencia de la vasta soledad...

Pero yo soy sólo yo al fin.
Sólo soy aquel que en sus desvelos busca lo del mundo oculto, que profana los divinos secretos, que se mancilla con el sucio deseo de todo poseerlo para luego vomitarlo escrito; yo soy aquel que busca recrear al hombre de la primigenia arcilla que cuanto forma hace existir...
Yo soy un poco culpable...
Pero, ¿aún sostienes amar al poeta?
Porque si es así, te pido anticipado indulto por todo aquello que te voy a herir.

Un día de estos

2007-12-25T15:08:00.000-06:00

Un día, no muy lejano, me voy a hartar,
voy a bajar los brazos y no volveré a levantarlos.
No imploraré más clemencia al cielo,
ni más compasión a los hombres.
Me quedaré sin Dios,
renunciaré a mi tierra,
emigraré al fin del mundo,
volveré mi patria el segundo que ya murió en el tiempo.

Me dejaré caer en el margen de un libro,
esa página que no tuve imaginación para escribir.
Me secaré en ese desierto sin mesías;
moriré en la última lágrima que escape de las cuencas de mis ojos,
me haré de sal, me derrumbaré, seré piedra,
luego polvo y el aire borrará mi huella.

Me extinguiré y mi nombre se perderá.

Un día, me cansaré de soñar con el abrazo que llega sin ser requerido
con el beso que baña los labios sedientos de calor
un día renunciaré a la esperanza de tener un rincón de Edén
me olvidaré de que quise volar y caí como Ícaro de plomo.

Ese día quizás pruebe un mendrugo de paz,
pagando el precio de renunciar a mi fé en el hombre.

Como decía Anthony Quinn: La misma vida te dirá

2007-12-17T12:13:00.000-06:00

Supongo que debe haber dicha en el mundo y paz en el corazón de los hombres.

Supongo también que será una Feliz Navidad.

Asumo que el amor inundará nuestros hogares.

Yo sólo deseo que nunca dejemos de soñar;
porque "los sueños ponen más valor en el corazón".

Para aquellos que no tendrán una Feliz Navidad, para aquellos que no pueden alcanzar la dicha y que la paz les está prohibida, para ellos que se percatan de cuanto amor nos hace falta, les deseo que nunca se atrevan a dejar de soñar y que sigan sus sueños a donde ellos los lleven.

Yo estaré ahí.

Daly

Respuesta directa a una invitación indirecta

2007-11-12T20:57:00.000-06:00

¿Debería tomarme el tiempo o la molestia en reflexionar como sería mi mente si fuera una morada?

¡Ja! definirse es poner límites, y eso es saludable de vez en vez, hoy mi morada es como el castillo vagabundo del mago Howl que deambula por los paisajes inspirados en "What dreams may come", mientras Louis Armstrong canta desde una torre... Mañana tal vez sea un faro solitario en una isla desconocida para los cartógrafos, desde donde puedo tener una vista maravillosa, atardeceres de ensueño y la maravillosa brisa marina...

¡Ah! como sea, mañana será otro día, hay maravillas por doquier para completar o regenerar la arquitectura de mi morada pensante.

Un beso para el que sugirió este post.

A sabiendas de...

2007-10-27T16:10:00.000-05:00

que me siento infinitamente sola (mientras imagino el infinito tratando de ser enmarcado con la plumilla de esta servidora, mientras se dedica a corretear un segundo que se desplaza a la velocidad del tiempo sobre el espacio, dando como consecuencia que la línea sea otro espacio y un nuevo punto de partida para contabilizar lo infinito... y nadie me ayuda en esta heroica labor)

Y con lo anterior bien delimitado escribo:

[Gallad de pie junto a mi, susurrando lo que debiera estar en este mensaje, sin embargo ambos sabemos que no suelo obedecer; por tanto, anoto lo siguiente]

Aún a pesar de la exacerbada humanidad que se descubre en cada contorno, línea, simulación de sentimiento, hay una manía anacrónica de objetar a la vida.

- Que si respirar es inútil
- Que si comer y dormir son actividades que debió haber superado la evolución hace tiempo
- Que asistir a los rituales y convenciones sociales de esta cultura (que sólo confirman lo cerca que se encuentran de un estado primitivo y salvaje y lo lejos que se halla el concepto de 'civilización') es una auténtica pérdida de tiempo.

En resumen, soy un cáncer de toxicidad comprobable, con un grado de inteligencia en la actualidad sujeto a discución, con una conciencia inexorable y con un ente designado a mi custodia... que mira y ya no ve nada nuevo, lo único interesante se encuentra en su propia mente, y aún así siento aprecio y empatía por determinadas criaturas...

La vida sobra en los días largos y sin mucha ocupación, y con todo eso todavía hace falta tanto tiempo para tener conciencia sobre el número de matices que puede distinguir el ojo humano en una velada a media luz o para clasificar e identificar el monto total de sensaciones que dos cuerpos desnudos pueden producir entre ellos durante el acto sexual.

Marginada

2007-09-04T15:16:00.000-05:00

La fragilidad que se extingue
desaparece lentamente
y se desdibuja en este horizonte.

¿Qué es lo que piensas mientras miras
impasible el paso de los sagitas segundos
sobre mi piel de satín?

Mirar, expectar y sin querer
comenzar a trazar los contornos de una historia,
el deseo colorea los espacios lánguidos;
o bien:
Inspirar los nuevos márgenes del mundo.

¿Qué es lo que tú piensas mientras te ves
en mi rostro de espejo?

El silencio ensalza y corona este instante,
donde una noche se viste de desconsolada esperanza
y camina pisando sin rumbos, de carmín,
de piel desnuda que late temblorosa
bajo la lluvia artificial que me acaricia
para calmar las ansias de una noche,
noche de sencilla y anhelante soledad.

Margen tú
y yo
fuera de ese límite.

When I took a look back

2007-08-19T01:58:00.000-05:00

Ha pasado mucho tiempo desde la última entrada al blog.

***

Cuando pienso en mirar hacia atrás, tengo la sensación
de que lo que veré me avergonzará, que hay un halo de
algo indescriptible pero perverso sobre mi pasado.

Sin embargo, cuando miré atrás,
descubrí que puedo decir con orgullo:
"celle-ci je suis"(ésta soy yo).
Nada de que avergonzarse,
no hay arrepentimientos,
nada me debe el tiempo ni yo a él.

Simplemente me paro de frente al pasado y sonrío...
De una manera u otra es una parte de mí.

Oui, je peux sentir

The dark Poet

2007-07-22T20:19:00.000-05:00

(A love song)

When I look my face upon the mirror,
I cannot say who I am.

What we are? he whispers over my shoulder
but I only keep seeing my face.

When the night falls over the day,
and I take a look of my reflect into the pond,
I can see them all,
thousand of faces that I carry on.

He comes to abate my horror,
cames out from shadows
with the moonlight kissing his face,
my beloved one
could only be touched by the moon,
my slumber hands cannot.

Then he gently caresses my torn soul.

Don't go!
Don't leave me here anymore!
Please stay!
And the dark poet
just says his poisoned verses
and I fall asleep.

When I wake up,
I realize that everything was just a dream.
Days are not enough,
when I'm far from the darkness
and the danger of some words,
words of a knight of night:

the only and beloved one, whisper of my heart,

the Poet of dark