Back to Adamei

Luceramientos

2011-11-17T23:41:00.000-08:00

Velares yoes que transhunden las másmenales siestas intranshumables
diatrivas diátropas
dadás dido
diantres virósicos
en zumos postconyugales transhúmedos
de lúpulos y lufanos luceramientos
tristranstocando felicidades.

dedos dililucililados
en bizumos límpidos de dados lodos
leales en todas más peros que se yoan
como locos vítreas lagujugosidades.

loando en la nada

Sin Título - explorando lo que el arte digital tiene para ofrecerme

2011-05-26T04:04:00.000-07:00

O quizá qué tengo yo que ofrecerl a él. Dado que s tarde y mi teclado evidntemente se rhúsa a imprimir las "Es" en la pantalla, resumiré. Es una imagen digital, hecha en Photoshop hace un año. Debería volver a agarrar el programita a ver que pasa este año. Ya veremos.
En fin, como dice el título, no tiene título (¿paradoja?).
Disfrútenlo, o no. Ódienlo si quieren. Son libres.

Me olvidaba. Perdonen las marcas de agua, es que en internet no se puede confiar.

De título le podría poner "click en la imagen para agrandar"

Tendría que retocarla, tal vez fundir mejor el castillo con el fondo del ruin y hambriento océano, o colocarle cosas interesante como algas, burbujas o a Palito Ortega. de hecho ahora que la veo bien me parece una cagada. No se, ya veré, o haré una segunda versión.

(Si golpeo la E en el teclado con fuerza, anda)

Nos vemos

La verdad sobre Cronos (microrrelato)

2011-03-27T21:35:00.000-07:00

     Era el vigésimo séptimo “tac” que escuchaba esa mañana. Hacía veintisiete segundos que se había despertado y el ruido del reloj se le clavaba en los oídos dejándole una horrible sensación de presión en la cabeza. Era común en él despertarse de mal humor, pero aquella vez fue diferente. El sonido lo enloquecía.
Se vistió lentamente, odiando cada segundo representado por el sonido más irritante que se le presentaba en la tierra, redundante, tedioso, antinatural, como si hubiera sido concebido por vaya a saber qué fuerza malévola, con el solo fin de hacer desvariar al hombre.
     Siguió escuchando todo el camino del baño a la cocina, y trató de esconder ese rumor metálico con sus propios pasos, chasqueando los dedos, chistando, hasta gimoteando falsamente. Era peor. Con cada actitud sentía una angustia creciente, la de acatar muy a su pesar una especie de orden implícita, en una morbosa ronda de juego en la que él interpretaba a un esclavo. Ni siquiera hubo otro “tac” cuando ya estaba decidido, pero de puro condescendiente le dejó sonar una vez más antes de quitarle las pilas al de la pared.
     De nuevo en la habitación, el despertador era mutilado con lascivo placer. Primero la tapa, luego la pila. Resortes y chapitas de un plateado aún desafiante sonaban al desprenderse, pero no como ese ruido acuciante y desesperado (o más bien desesperador), sino como con algo de displicencia y hasta melancolía, la de saber quizás que nunca más volverían a enloquecer a otro ser humano. Era como una especie de llanto, pero agradaba. Hasta casi le pareció ver en cámara lenta cómo suplicaba en su repentino viaje gravitatorio, hasta que la inercia desparramase los pequeños fragmentos de plástico verde y blanco, los diminutos engranes y demás componentes al encontrarse con el duro piso de baldosas. Eso le clavó una sonrisa en el rostro. Estaba agitado y ansioso de terminar la labor más beneficiosa y catártica de su vida.
     Todos los dictadores aparatos de la casa fueron aniquilados, destrozados, hachados, ahogados, hasta terminar en una improvisada hoguera en la parrilla del patio. Y fue allí, mirando los restos carbonizados, cuando su vista se topó con sus manos renegridas de plástico y madera quemada y advirtió al sol reflejando y dando vida al color de su piel. El sol. En algún momento se arrojaría al horizonte, y por su bienestar debía impedirlo.
     Entró apresurado a la casa para ocultarse de aquél traidor. Ese gigante había arruinado la meta del día, y la más importante que ahora tenía. En sólo unos minutos estaba trabajando en la repentina segunda fase del plan. Tapió las ventanas, colocó manteles replegados en los ventiluces, cubrió con cinta negra los espacios de luz en las puertas, hizo todo lo que se le ocurrió para ocultarse del sol. O de la luna. Si no los podía ver, estaría a salvo de su accionar peligroso.
     Pero no se detuvo. Desconectó el televisor, que tenía programado para encenderse a las nueve, el reproductor de música con reloj digital, el microondas, todo aquello que pudiera perseguirlo con ese veneno encima, el más letal que el hombre hubiera creado.

     Ya no sabía cuánto había pasado cuando terminó de acustizar la casa, de modo que no pudiera oír nada de lo que pasaba afuera. Y habiendo concluido, miro sus pies sostenidos por el piso, y luego su rostro en el espejo, como buscando algún cambio, o quizá la falta de aquél. De nuevo la sonrisa se fue dibujando, flexionado y contrayendo cada músculo de su cara. Lo había conseguido. Había vencido al tiempo. Se acababa de librar de una de las ataduras más engañosas y angustiantes que el hombre se ha dispuesto para su vida.
     ¿Qué pasaría ahora? ¿Acaso se habría vuelto inmortal, un ser infinito? Estuvo a punto de pensarlo, pero no se atrevió a terminar tal acceso. A decir verdad, la idea le aterraba un poco. Simplemente se sentó en la silla de la cocina, justo la que estaba debajo del difunto reloj, a imaginarse sus propias palmadas en el hombro y suspirar triunfante.

Hasta que luego fue luego.

Mi homenaje a Saramago

2010-06-23T01:11:00.000-07:00

Muerte ya no duda (elegía)

La intermitencia ha cesado...
muerte ha encontrado
ahora el desamor.

Cuántas odas he soñado
sobre los hilos y las grietas,
de cuanto hombre ha avivado
(infecto el ego, maquinado)
la llama de los que esperan,
en un inquieto intervalo,
la paz de esta funesta
y titilante tierra
(que aún no me ha desencantado).

¡Oh! ¡tantos sacrificios,
líneas pulcras, desencontradas
con la facultad heredada
de quienes a verte
no nos preparan,
pidiendo un respiro
para hallar tu razón!.

muerte piensa, despechada...
(sabe que semejante empresa
la tiene al odio encomendada)

Y es que a mí, luego
otorgaste un dulce juego,
casi el de imitarte
(pero sin llegar a tocarte)
es que, Maestro mío,
(en mayúsculas vestido),
no soy capaz de ignorarte
sin que una sola nota,
(como en ese cello imperfecto),
en mí, valiente, se calcase.

Pero ahora debo al cielo
(lo sé, casi falaz, Maestro)
gritar embravecido,
a causa de este apuro,
que me lleva aturdido.

Gritar... ¡oh que funesto,
cliché del destino
en que me vi envuelto,
al verte en recuerdos,
y como en tantos martirios!

muerte duda de nuevo,
resiente la marcha,
pero no puede negarse.
aviva su fuero,
tiende sus manos desnudas...
y sintiendo el calor de las suyas, Maestro,
lo lleva, extrañada,
por ese calor al principio,
luego por el saber incierto
de sentirse adueñada
de botín semejante...

muerte está desencantada.

El pastor hipnogógico

2010-06-19T20:00:00.000-07:00

"El pastor hipnogógico"

Óleo sobre tabla de yeso

Museo del enroque onírico

De cómo nos endulzan las notas de la naturaleza

2010-06-06T23:11:00.000-07:00

Mi abuelo me contó una vez, que al empezar a tocar el violín, la desventaja de no saber leer ni escribir, cosa que es muy común a los tres años, puede no ser el gran problema. solucionado esto mediante un alambrado, varios pajaros de colores asociados a cada uina de las notas y la siempre agotadora paciencia, tal puede resultar en un gran músico.
Este recuerdo me invadió al escuchar los sonidos de la naturaleza... pero sonidos mucho más allá de un simple ruido de olas grabado en la cinta más burda de "cómo relajar su mente en 20 minutos". No, no hablo de eso, hablo del conciente natural, de la magia adrede de la naturaleza, porque aquél azar que muchas veces me ha iluminado, parece tan lejano aquí, que sólo me queda sonreir y sacarme el sombrero ante la decisión de al parecer unos inocentes pajaros que al no haber llegado a tiempo para escapar con el benigno viento, deciden descansar en medio de la brutalidad de un antinatural pentagrama dejado en blanco por el hombre, inundándolo de las notas más hermosas que he por azar (Ja!) escuchado.
De ahora en más si observas un grupo de aves en los cables de la luz, sabrás qe hacen algo más que esperar...

Birds on the Wires from Jarbas Agnelli on Vimeo.

Bang!... Realidad is dead, Dad!

2010-05-18T14:16:00.000-07:00

"Bang!... Realidad is dead, Dad!"

Técnica mixta sobre yeso

Museo que se cae a pedazos

Serio y seductor

2010-04-19T22:57:00.000-07:00

"Serio y seductor"

Tinta y aguada sobre papel

Museo accidental de Adamei

Miro

2010-03-21T20:50:00.000-07:00

Miro mis manos
Y toco el cielo,
Miro mis pies
Y corro en los sueños.

Luego caigo hacia la nada…

Miro la nada
Y lo negro se aclara,
Miro la luz
Y las formas estallan.

Luego vuelvo a lo oscuro…

Miro lo oscuro
Y me atrapan las ansias,
Miro mis manos
Y están atadas

Luego salgo de mi boca…

Miro mi boca
Y el morado me agobia,
Miro mis ojos
Y el verde erosiona.

Luego salgo fuera del espejo…

De nuevo la nada.

Arquelina Filistata

2010-03-09T21:41:00.000-08:00

"Arlequina filistata"
Aguada y tinta sobre papel
Chupáte esa mandarina!

Perturbadora confesión...

2010-03-04T00:32:00.000-08:00

Pablito está hasta las pelotas de clavar clavitos... habría pensado en probar suerte con las grampas.

Ultimo momento!!!

2010-03-01T04:15:00.000-08:00

Las estadísticas revelan que una de cada diez personas no está de acuerdo con lo que dicen los otros nueve.

Existencialismo masculino en verso

2010-02-25T05:29:00.000-08:00

Un hombre es lo que es.
Siendo hombre, ser hombre quiere,

queriendo el hombre desea,
desea cosas que no tiene.
Tiene, y siempre quiere más,
aquello que no está teniendo,
pero tener lo que no tiene

es como no tener teniendo.
Es por eso que el hombre

a un solo tener trae sus deseos,
y ese deseo es
¡Que no le rompan los huevos!

La firma (microrrelato)

2010-02-21T21:04:00.000-08:00

     “Me encanta el olor a tinta”, pensaba, mientras el surco de la pluma escupía, una a una, las líneas dictadas por el instrumento que de la mano era dueño. Curvas entrecruzadas, y, para el espanto natural, algunas disfrazadas y forzadas rectas, que no hacían más de lo que hacen en realidad, servir de apoyo.
      Al fin concluyó, la parodia de su nombre estaba impresa e impoluta, pero se veía algo ácida. Inspiró profundamente, y suspiró su pensamiento.
      — Sí, me fascina el olor de la tinta.
      — Pero Marqués… eso… ¡eso es sangre!

Interludio Frasero de la madrugada?

2010-01-29T01:54:00.000-08:00

Es increíble lo que puede lograr un gramo de locura. Pero es mejor habitante del incierto el conjunto de normas que podrían establecer qué es eso que hace a lo loco. como si desdibujado por el Dios de Rotterdam flotaran sobre las aguas de la vida, los estándares y factos que determinaran, como si de imponer se tratara, qué cosa rozaría, evitaría o se asemejaría a la locura; totalizando parangones de "orates", "estultos", "idiotas", "opas", "faltos" y demás.
Ahora, siguiendo los pasos del mi "Manual del filósofo histérico", me detengo a formularme las innecesarias preguntas que hacen de la filosofía, el arte más problemático, y por qué no "loco" del que se tenga conocimiento. ¿puede algo tan extenso como la locura ser medido, o evitado?, ¿o es real acaso que existe una locura distinta de otra, siendo que, pueda haber más de una si no es una sola?, ¿de qué trata la locura?.
La palabra del santo diccionario revela (en tanto que oculta) varios significados, el primero dice que se trata de la "privación del juicio o la cordura". bárbaro, me acabo de dar cuenta de que estoy loco. loco en algún curvilíneo sentido, visto que no siempre actúo de la manera más "cuerda" posible, lo que podría entenderse como estar "parcialmente loco"o "loco a momentos", sentencias que podrían responder la segunda pregunta; porque también mi cruel diccionario me dice que "tomar una decisión desacertada", podría considerarse una locura. Corrijo: no estoy loco, ESTAMOS LOCOS. y no sólo por eso siempre hemos cometido locuras, y no hablo de hechos banales como saltar en paracaídas o comer sandía con vino; sino esas cosas que practicamos durante la hermosa presencia de la ausencia. reímos por la calle sin la percepción acústica de ningún chiste, sólo de imaginarnos una situación; hablamos con nuestro pequeño alter ego, aunque para los terceros hablemos solos, simplemente buscando una compañía más guapa que la de una persona material. entre otras cosas, éstas nos catalogarían de locos, y de la forma más simpática.
ya cometemos locuras también porque necesitamos, de una forma catártica, resignarnos a ser los sanos, los cuerdos, los ejemplos del "sentido común" (extraña relacíon de palabras, como si de nuevo nos encontráramos con el totalizante determinador, pero esta vez en sentido contrario), todo por la felicidad, aquella seductora que nos atrae tanto hasta su boca que nos hace cerrar los ojos al tratar de besarla, y luego de sentir sólo el aire, nos damos cuenta de que ya se ha ido. Recuerden a Erasmo, no podremos ser felices sin la locura, es la única que puede rescatarnos de aquella recta y serena tristeza que es la sabiduría.
creo que hasta aquí dejaré mis preguntas, ya que no es del todo bueno saber, descasando en que la locura es una toda y para todos, y sólo corre por nuestras venas hasta el punto en que le decimos de caminar o detenerse, para disfrutar de una vida sin la sobriedad burocrática del cuerdo (¡cuán triste debe de vivir!).
Sin embargo, sigo sin estar seguro de la definición de la palabra, no creo que exista, no puedo hacerme la idea de que algo que me parece tan universal y escapista a la vez, pudiera ser definido en todas sus potencialidades, ya que, a fin de cuentas, todos estamos locos, por lo menos, yo se que lo estoy...
En verdad es increíble lo que puede lograr un gramo de locura. Es... ¡una locura!

y para ilustrar un poco lo que acabo de decir, les dejo la frase que comenzó este pequeño paréntesis, y la humilde foto de mi segunda pintura desde que comecé a pintar, una obra llamada "claustrofobia":

"La única diferencia entre un loco y yo, es que yo no estoy loco"

Salvador Dalí.

Adamei
"claustrofobia"
Acrílico sobre papel

El dilema de el escritor ausente + Ruido (a modo de Bonus Track)

2009-11-26T18:41:00.001-08:00

"Para escribir bien, mas que la inspiración, hace falta la insistencia" recé una vez, pero no se engañen, no es otro interludio frasero, esos que encuentran la utilidad en dejar pasar los días en los que no se me ocurre qué joraca publicar para completar los pensamientos que rebasarían este blog, sino que quiero demostrar lo estúpido que es creer que los escritores poseemos un don, un gen entregado por la manos de algún Dios que gusta de las afirmaciones de Groucho Marx, las cartas de Van Gogh, o los poemas de Belén Franchese.
para escribir hace falta un rumbo, metas a las cuales llegar, y son tantas como escritores habrá, pudiendo ser una meta ganar el concurso literario de moda o simplemente divertir a los amigos con alguna anécdota sobre el cabaret del pueblo y cómo la doncella más artera te acarició el pelo para luego de mirarte con más luz darse cuenta de que no tenías un mango, a lo que reaccionaría yendo a sobarle la pierna al encargado del maxikiosco que tenés en la esquina de tu casa (es un pueblo hipotéticamente chico, se entiende), que, dicho sea de paso, es más petiso que vos, y encima se come las eses cuando habla.
Pero no nos desviemos del tema, porque parecería que este ejemplo es una manera de exteriorizar situaciones propias que me han dejado con un gran complejo de inferioridad y no es así (¡maldito Freud!), es sólo un ejemplo.
La cuestión es que la mayoría de las veces el esforzarse por escribir mancilla por completo el hecho mismo, produciendo, sin más ni más, una cagada… dejen que se les haga propio, si se sienten con ganas de escribir escriban, si sucede lo contrario, hagan Origami, o jueguen al bucanero con el vecino. Es más, la mejor manera de escribir, es leer, mucho, a conciencia, asimilando todo lo que puedan de los escritores que más les gustan.
Para ilustrar esto, les dejo un poemita que escribí hace mas de un año, se llama Ruido, y estaba tan borracho cuando lo escribí (pleno fin de año 2007-2008), que ni recuerdo las razones por las que lo hice, lo único que puedo informar es que el escuchar Symphony X durante el proceso creativo, influyo bastante.

Ruido
A ellos, que ebrio me iluminaron la locura…

Ruido,
Tantas cosas juntas.
Ruido denigrante,
De matices vibrantes.

Desequilibrio,
Lloroso momento,
Paraíso de la nada,
Temido ruido.

Imperio del hambre
De cordura,
Destino soñador.

Imperio de los sueños
(Dejadlo ser)
Dejadlo solo,
Es su destino.

¡Tontos insignificantes!
¿Acaso no os dais cuenta?
¡Es solamente un momento
De astringencia!

Vos no queréis ser la única
Que no sienta el ruido.
¡Preparaos para la contienda…!
Será de desentendimiento.

Inerludio frasero de hoy

2009-11-13T18:50:00.000-08:00

"No te preocupes, el peor día de tu vida sólo durará 24 horas...."

"¡A la voz de ADA...!"

2009-11-11T06:32:00.000-08:00

Como aprecio cada una de las formas de expresión que el hombre ha desarrollado (a excepción de la "música" electrónica, guerras, y demases, que veremos más adelante); siempre estoy en busca de cosas nuevas con las que relacionarme, y justamente buscando ayer un video de Alejandro Romay interpretando el tema "we are the world" soplando una alpargata, encontré este interesante recoveco en la web.

las Asociacion de Dibujantes de Argentina (ADA), es una organización que busca "difundir la actualidad y la historia del dibujo, y generar un espacio de debate abierto a todos los integrantes de la comunidad gráfica". Desde hace mas de sesenta años, desarrolla sus actividades a fin de establecer vínculos entre los artistas y el público, como también representar y defender derechos de los artistas gráficos, difundirlos y organizarlos.

La página cuenta con muchos enlaces interesantes, entre los que encontramos una galería de trabajos, información de los miembros, entre los que se destacan Carlos Loiseau (Caloi), y el recordadísimo "Negro" Fontanarrosa; la historia de dicha asociacíon y un pequeño foro, solo para miembros de ADA. Y hablando de miembros, creo que no está de más el detalle, uno puede solicitar una membresía, ¿cómo? enviando sus trabajos en una hermosa carpeta, la que será evaluada debidamente.

Tambien se desarrolla una revista digital editada por esta Asociación, Sacapuntas, que posee contenidos por demás interesantes, y se puede descargar gratuitamente desde aquí.

(Última edición de sacapuntas. Junio de 2009)

De modo que, mi querido/a colega, si querés formar parte de esta maravillosa organización, no tenés más que animarte a enviar tus trabajos, pero no sin antes pasar por la página pricipal de ADA, para sacarte las dudas, y de paso, dejar de lado un poquito esa búsqueda incansable de imágenes de Zulma Lobato jugando a las bochas en Boulogne, u Horangel sin peluca.

Desviado de las puertas de Adamei

2009-11-06T22:41:00.000-08:00

Las necesidades humanas han perdido su valor natural desde que nos encontramos a los Yoes impertinentes. hemos trivializado cada sentimiento, cada emoción, cada sueño, en un conjunto de argumentos usados por los mas comunes de los mortales.... nos hemos mancillado a conciencia....
¡Por fin!
quiero continuar el camino de aquel viejo Adamei de otros tiempos, el que pudo hacer de sus fantasías, lo tangible, lo asequible, lo cognitivo; y me veo en la obligación después de un pequeño malentendido con San Google, de continuar por caminos sinuosos. y encontrar la superación.
todo lo que aquí se diga, por lo tanto, no debe tomarse en serio, porque, como bien le dije una vez, no se lo que soy, pero el rótulo que más me sienta, es el de mentiroso. con esto no quiero decir que no deban apreciar mis exposiciones, ya que verán, que un embustero bien encarado, vale más que la verdad servida en un vaso.

El Adamei que se manifiesta esta noche, es el bufón, pero no aquél que escribe canciones sobre un par de senos en un día soleado en la playa, sino aquél bufón de antaño, casí melancólico, que divertía a los monarcas con la retórica más astuta, para sacar un provecho. Fino y educado, como un inglés, en su tercer Earl Grey helado.

No me detuve a leer mis hechos, sólo quiero terminar y salir de aquí, para conducirlos otra vez hacia las verjas... Back at the gates of Adamei...