Barco de madera.

Fe

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 06 Jul 2009 13:39:33 PDT

Pocas cosas se necesitan de una forma tan desesperada que lo hacen a uno reflexionar acerca de todo, de las cosas que ha hecho o dicho, de lo que ha pensado. De cómo se ha enfrentado a la vida y de cómo se concibe ante ella.

Estoy en una de esas etapas que considero definitivas en mi vida. La mujer que yo quiero siento que está más cerca que nunca, pero también siento la incertidumbre de su partida. realmente no sé qué hacer, pues si no la escucho no vivo bien, pero tampoco quiero presionarla...

Todo está en la fe. En la confianza que pueda tener en ella, en la fe que ella pueda depositar en mí. Nos queremos en el mismo mundo, pero vivimos en planetas distintos. Por el momento, esperar es lo mejor.

Y tener fe de que mucha gente se está dejando el corazón para que, por primera vez, triunfe en esta nueva etapa de mi vida.

Recordar

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Fri, 05 Jun 2009 11:34:00 PDT

La vida es maravillosa. Siempre lo ha sido, sólo que algunas veces la realidad nos derrota tanto, los deseos se ven tan lejanos, que parece que nada vale la pena, que todo sale mal.

Por eso tener memoria es bueno. También lo es tener gente que te recuerde las cosas que has pasado, todo lo vivido para saber que puedes esperar siempre algo mejor.

El mundo está lleno de fantasmas

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Fri, 05 Jun 2009 11:33:00 PDT

La gente corre a tomar el último metro, el último camión para llegar a casa. Llevan pan, leche, café y sueños para compartirlos con su familia, para quejarse de lo pesado del día, de la vida rutinaria y triste.

Se vacían las plazas de enamorados, de parejas que se separan sólo momentáneamente, pues en el sueño de cada quien permanecerán. El frío toma sus lugares, los conserva.

La gente ríe, duerme, piensa en el otro día. No mira hacia los lados, lleva la plena determinación de volver a su lugar, de buscar el consuelo del descanso para iniciar de nuevo su historia con el sol como compañía.

Los veo y recuerdo mi ya lejana medianoche entre los fantasmas. Las calles no quedan vacías, los portales se llenan de sombras, de penitentes eternos, de tristes figuras sin peto, sin adarga para defenderse de la noche que acecha.

El frío permanece.

Se buscan entre sí, cada desconocido es un amigo entre las sombras. Un amigo y un traidor, una posibilidad de olvido y también de encuentro, de cercanía momentánea. Un viejo ofrece dulces a dos niños que le miran, extrañados desde la nostalgia de navidades pasadas en julio, en septiembre.

El hambre es lo de menos. Una botella, un delirio, blasfemias. Nada tiene sentido pero todo significa. Es la noche eterna, ese territorio sólo explorado por los vencidos, por las ánimas que no buscan perdón para errores que no cometieron.

La noche, inquieta y terriblemente viva, se acomoda en los ojos que también esperan el amanecer. Rondan las plazas, los parques, buscando las sobras de felicidad que otros dejaron al huir a casa. Ellos no tienen casa.

El frío es el único testigo.

Dos miradas saben que esto terminará algún día. Que no puede durar por siempre. Que debe amanecer. Y amanece, y termina.

Ahora corren, sin prisa pero con ilusión, a sus casas. Uno con sus hijos, otro con su madre. Corren como toda la gente, con pan, leche, cansancio e ilusiones, a alcanzar el último metro. No olvidan, pero no se dejan vencer por el recuerdo.

El frío los mira y les sonríe con nostalgia.

La 'chanson' vasca

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 01 Jun 2009 11:33:33 PDT

No es un secreto que me gustan las cosas provenientes de Euskadi. Las siento como un vínculo con la historia de mis antepasados, pero además, las siento como el grito de lo antiguo, de aquel primer sentimiento que escoge un lenguaje indescifrable para hacerse entender.

En lo particular me gustan las canciones en vasco. Urko, Imanol, Patxi Andión -exacto, el de 'Si yo fuera mujer', una de sus peores canciones a mi gusto-, Mikel Laboa, Gorka Knörr, Ruper Ordorika y muchos más tienen un espacio destacado en mi tesoro acústico.

La nostalgia de los primeros marineros, la tortura de los tiempos del tío Paco, la denuncia, pero también la poesía de canciones como Triste bizi naiz eta o Zure tristura o Kalatxoriak -escrita por Bernardo Atxaga-, han transportado mi mente a nuevos horizontes, a pesar de mi poco conocimiento del euskera.

Y es que el sentimiento, ese pequeño traidor que nos acecha día a día, no sabe de idiomas ni ideales. Nace y ya, es y ya. Nace en el insomnio y se transporta en el aire, en el suelo que pisamos y que olvidamos.

Me gustan las canciones en vasco, y cuando tenga mi propia etxeak, estaréis todos invitados a compartir una rebanada de queso lunar, una copa de vino nocturno y un banquete de música indescifrable, como los designios del corazón.

Popularidad

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Wed, 03 Jun 2009 11:30:00 PDT

No soy popular. Realmente nunca lo he sido y nunca me he preocupado por serlo, porque prefiero mi razonada soledad a las grandes concentraciones de gente, que ve, habla y siente que conoce a los demás, que sabe algo de sus vidas.

Nunca he comprendido la búsqueda de eso que llaman fama. No entiendo a la gente que dice tener decenas de amigos, que conserva los teléfonos de cuantas personas encuentra en la calle, que se junta para vivir cualquier cosa.

Soy un poco antisocial. O un mucho. Prefiero la comodidad de tener pocos amigos, a quienes veo de vez en cuando, con quienes platicó frente a una cerveza o una taza de café, y comparto algunas palabras. Con eso basta a mi corazón para sentirse acompañado.

En esta era de redes sociales, de comunicación inmediata, de privacidad cero, me siento un poco ajeno. Prefiero callar antes que contar mi historia, prefiero dejar miguitas de signos a la gente que quiera descifrarme, a quienes quieran acompañarme en este sendero.

La popularidad es el vino más amargo, estúpido y, sin embargo, más deseado en este tiempo hueco.

Quemar las naves, de nuevo

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Tue, 02 Jun 2009 11:26:01 PDT

A veces es preciso quitarte las cosas que más amas en este mundo para poder apreciarlas mejor. Quitar un poco de deseo de tus ojos para contemplar la fría, móvil realidad.

Es bueno empezar de cero de vez en cuando. Rectificar lo que se hizo en la vida pasada, en los días, las noches, lo que hizo daño a los demás y, con ello, a uno mismo.

No renacer de las cenizas como siempre. Olvidarse de eso y dedicarse a vivir, a esperar que escampe, que el sol se rompa de una vez y hacer uno nuevo, con la cara nueva llena de tantas ilusiones como sea posible.

He decidido dejar de escribir. Dejar de escribir poesía, dejar que las cosas que tenía que decir las digan mis imágenes, mis sueños pintados con otras manos, con otros lenguajes.

Mi única lectora, mi única ilusión, quien dijo que este sería el día más triste lo comprende y no le entristece, aunque cree que no dejaré de hacerlo. Quizá para ella no, pero para los demás sí. Será mi voto para el futuro, será mi ausencia nueva, mi forma de quemar esas naves tan relacionadas con mi tristeza, mi desazón, mi impotencia para vivir como cualquier otra persona.

Mis pasos no tendrán, por ahora, más compañía que la de su sonido propio, sin más adjetivos. Lo necesito para respirar, para contemplar.

Quizás vuelva a levantar el ancla algún día, quizá me convenza que esto es transitorio. Por el momento el poeta descansa en el olvidado lecho que tengo por corazón, en el meritorio olvido; el poeta duerme el sueño paciente del guerrero.

Ir

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 01 Jun 2009 11:32:06 PDT

Recuerdo la frase de un poema, 'en la vida todo es ir'. Ir del día a la noche, de un lado a otro, de otra memoria a una más. La única constante de la vida es el movimiento.

Vamos y, la mayor parte de las veces, no sabemos a dónde ni para qué. Y tal vez eso sea lo mejor, porque si supiéramos en que terminará la narración de nuestros días, ¿los viviríamos?, ¿tendría sentido luchar para llegar a eso?

La terrible maldición del hombre en tanto animal racional es que sabe que no será eterno. Que su camino tiene un termino, que su viaje concluirá. No sabe cuando, ni cómo, ni dónde, pero terminará al igual que todas las demás cosas.

Estamos ciegos y aún así no podemos detener nuestra marcha. Somos pesimistas y aún así podemos esperar lo mejor. Después de todo, siempre será mejor el lugar al que llegaremos, en tanto lleguemos con bien a él.

Carta abierta

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 01 Jun 2009 11:26:19 PDT

Hemos visto los muelles. Hemos visto de frente el fin del camino. Tú, desde la amplitud de su soledad, desde su distancia incólume, desde su tristeza blanquecina y amada.

Yo desde mis ansias marítimas, desde mi barco quemado, desde mi delirio insomne y febril. Llegamos y lo sabes. Puntuales, como solamente los agentes del destino pueden serlo, amargos como solamente los que viven pueden serlo.

Sabes que soy yo quien hace algunos años se apareció en tu sueño, vestido de sal y delirio, de tristezas atemporales, de rosas frías y soles bermejos, fragantes como la eternidad tan sola, como la más solitaria ausencia.

Sé quien eres tú. Sé que te esperaba, sé que tu ausencia no podía ser eterna, sé que debía esperarte y que llegarías, puntual como es el destino con sus cosas.

Aún no amanece, pequeña, pero empieza a asomarse el sol de días inacabables en el horizonte de tus ojos. Esperaré, porque quien es eterno puede hacerlo, porque no puedo hacer otra cosa.

Esperaré a que me creas, esperaré a que tengas fe en tu sombra, en la poca luz de mis ojos. Y entonces, seremos uno solo, invisible, invencible... aliento marítimo y ausencia permanente.

Walk the line

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Fri, 10 Apr 2009 14:05:57 PDT

Una buena canción de Johnny Cash, pa reflejar mi momento...

Walk the line

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 01 Jun 2009 11:29:57 PDT

Siempre me pregunté que es esa cosa que todos buscan del amor. Por qué atrae tanto a la gente, por qué se le dedican canciones, cosas, cuál era ese secreto.

No puedo decir que he descubierto qué es eso. Pero sí puedo asegurar que, sin darme cuenta, me he enamorado. como nunca, como siempre. Y eso me recuerda el caso de Johnny Cash, quien fuera un gran cantante de country -acá ya pueden hacer sus conjeturas- y quien tuvo una vida tremenda, 'redimida' cuando encontró a June...

José Arrieta

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Fri, 27 Mar 2009 15:05:19 PDT

Dos vistas de la calle José Arrieta en Santiago de Chile.

¿Quién es ese nombre que resplandece

en una calle anónima de Santiago?,

¿esa fila de casas en colores que reverberan

con la necia expresión de la angustia,

de la espera?

¿Fue un hombre

un pájaro, un barco

una piedra que estrelló la ventana de la realidad?

¿Fue un héroe de una guerra perdida de antemano,

Quijote cualquiera que recorrió ile

con Manuel Rodríguez;

fue un médico o un poeta

que convocaba a los astros

a las ausencias

para hacer volar palabras

en tibias lajas de piel ajena?

¿Quién es ese José Arrieta,

el que defendió Durango,

el que habló en el 59 en Donostia

de revolución socialista y libertad

para un pueblo legendario e inexistente

de forma oficial,

o el tipo que se arrancó un brazo

antes de confesar

que ya sabía lo que es amar a alguien?

¿Es acaso solo una calle perdida

sonámbula, colorida

a la espera de que alguien habite

una de sus múltiples historias?

¿Quién es José Arrieta

o qué fue

que perdura como presencia

pero vive siendo ausencia

en una mirada felina,

llena de fe?

Sombra acaso

ocaso tardío que le ilumina

proyecta tu voz que son voces

que son actos

y desvelo por cambiarte el nombre.

Triste bizi naiz eta

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Tue, 24 Mar 2009 15:15:38 PDT

Triste bizi naiz eta

hilko banintz hobe

badaukat bihotzean

hainbat atsekabe.

Maite bat maitatzen det

bainan haren jabe

sekulan izateko

itxaropen gabe.

Nire bihotz gaixoa

penatua dago

ezin egon liteke

ay penatu dago.

Pasatzen deturala

aspaldia nago

eguna triste eta

gaua triste dago.

Nere maitatuara

gustiz da mafina

bihotz soineko ata

ondo hitz egina.

Bentaja gustiakin

zeruak egina

mundua pasatzeko

lagunak egina.

Bihotz baten lekuan

mila banituzke,

zuretzako maitia

izango lirazke.

Baina milan lekuan

bat besterik ez det

har zazu ba maitia

bat hau mila bider.

Nere maite polita

nola zera bizi?

Zortzi egun hau

eta

netzaitut ikusi.

Uste det zabiltza

lanigandik igesiez dida

zu ematenatsekabe gutxi.

Minuto neoyorquino

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 23 Mar 2009 14:11:29 PDT

Nunca había pensado en la posibilidad de que todo lo que quiero, todos mis planes, o por lo menos la parte en este momento más importante de ellos, se desvaneciera en pocas horas. Y sin embargo, sucede.

Perdí casi todo por el silencio. Me pesa la palabra hora. Debería dormir.

Una o dos eternidades, solamente.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Tue, 24 Mar 2009 15:19:39 PDT

¿Por qué carajo me importaría tu opinión?

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Thu, 05 Feb 2009 13:48:23 PST

El título también podría ser 'El hombre sólo vive para sí'. La cosa es que uno se esfuerza siempre en saber que las cosas están bien para los demás -o al menos lo intenta, y siempre uno se muestra inconforme con los resultados.

El hombre, y en este caso el escritor, no vive de la opinión de los demás, pero sabe que la necesita con el afán de algo físico, como el aire o el agua. Y la verdad eso realmente no importa, por que si el artista es sincero, no quiere sino expresar lo que siente y eso no siempre es comunicar.

O no debería serlo. Hay palabras, imágenes que no pueden ser traducidas, racionalizadas y empaquetadas para el consumo público, y eso está bien, puesto que es la expresión de un individuo ante una situación propia y ya. Sin más drama.

La cosa acá es que siempre buscamos, o busco, la compañía. La crítica hace necesaria una comprensión del otro, de la actividad creativa -digo yo, con ojos de crítico. Pero si otro se planta frente a mí para explicar el significado de lo que yo hice, ¿debería creerle?

No, ni a mí mismo, como dijera Pessoa.

Miedo

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 05 Jan 2009 13:55:18 PST

El miedo tiene una cara. A veces sus facciones son tan cotidianas que no nos damos cuenta de que nos observa, oculto bajo la mirada constante de la realidad.

El miedo no persigue: no lo necesita. Bebe café mientras desenreda los días, aguardando su momento con el hacha bajo el brazo, con la conciencia intecta, con la seguridad de que llegará el momento de su aparición triunfal.

El miedo hechiza. Sube por las vértebras, mece los cabellos, llena de azules hielos el corazón que le mira con el frenesí de algo turbiamente amado. El miedo es constante, y eso siempre es una virtud.

El miedo se mete en la sopa, en el desayuno. En la plática distraída, en el beso, en el silencio. El miedo acecha como el hombre se acecha a sí mismo, como la vida se sigue a ella.

El miedo se presenta sin preámbulos, no usa disfraces: no los necesita. Pero el hombre sí necesita verle, hacerle frente, vencerle.

Porque, a final de cuentas, el hombre sólo tiene que vencer el miedo a morir para ser eterno.

El futuro

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 05 Jan 2009 13:59:48 PST

El pasado es el único tiempo que nos pertenece, pues en él radica la memoria. Del presente, nada sino decidir, y del futuro nada sino esperar. El pasado se deforma según intereses e historias, según lo que queremos creer de la realidad.

El futuro es un tiempo de acero nebuloso, frío y engañoso. El futuro es la esperanza, que, como se sabe, fue el último de los males que abandonó la caja de Pandora. Lo anhelamos, como el caminante anhela alcanzar al sol, la luna que ilumina su camino eternamente vacío.

Nos llama la atención lo inasible. Aquello que no puede tener el hombre es lo que más desea -lo acepte o no. Por eso el futuro es el tiempo favorito de los planes y los proyectos que no pensamos realizar, de los románticos paisajes, del triunfo y la victoria.

El futuro es el tiempo de la poesía. Es el tiempo de la nada. Es el tiempo, simplemente.

Obama

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Wed, 31 Dec 2008 10:24:34 PST

Cuando Barack Obama ganó la presidencia de los Estados Unidos, en mi cabeza convergieron una serie de ideas encontradas. Es cierto que es el primer mulato -que no afroamericano- que accede a la primera magistratura del país todavía más poderoso del mundo, que tiene unos orígenes modestos, que ha hecho una carrera importante en el senado de su país, que puede ser que tengamuy buenas intenciones.

Pero también salta a la vista que muchas de las cosas no dependen de él. Me explico. El sistema político estadounidense, a diferencia de muchos de los que padecemos en Latinoamérica, no es presidencialista, es decir, que las decisiones no recaen por entero en el presidente, sino en el senado y los órganos legislativos.

Por si fuera poco, también quedan los grupos de poder, las grandes empresas que dieron dinero no desinteresadamente a la campaña -una de las más caras de la historia. Todos son favores que se cobrarán, con intereses, durante los cuatro años de gestión del buen Barack al frenete de E.U.

También está eso que puede definirse como el 'complejo México' de la presidencia. Ese que elevó a los altares al indígena Juárez sólo por u condición étnica. Quien piense que Obama lo hará bien sólo por el hecho de que es de una etnia distinta que la que ha dominado ese país desde su fundación, está en un error grave. El corazón y la mente tienen el mismo color, aunque distintos sentimientos.

Y si a todo esto le sumamos la recesión gobal, los probemas de las empresas estadounidenses, el capitalismo desmoronándse...

Sé quien soy, y no me cambiaría por Obama en este momento.

Probabilidad y posibilidad

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 29 Dec 2008 13:49:42 PST

Es posible que un rayo caiga cinco, seis, cien veces en el mismo lugar. Pero es poco probable. Así a veces es la vida, es una compleja suma de posibilidades que, uniendo azar y decisiones no menos azarosas, delimita al mundo que vemos.

A veces las posibilidades y las probabilidades se me confunden en la cabeza. Y espero con ansiedad, puesto que algunas cosas que deseo, como todo buen humano, son posibles, aunque poco probables.

¿Cómo se puede vencer al azar?, preguntaba Max Aub en uno de los poemas de su famoso Diario de Djelfa. No lo sé, quizá eso no sea posible. En todo caso lo que corresponde es contemplar y actuar en consecuencia, cruzando los dedos para que el azar dicte sentencia favorable, para que las cosas vayan hacia donde nuestros deseos están.

Y, si por ventura, las cosas se tornan en contra nuestra, abrir los ojos y las manos para luchar con más fervor, como siempre en la vida.

Cántaro roto

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Sun, 28 Dec 2008 13:49:00 PST

Hay tantas cosas que, si se hubiesen pensado de una forma distinta, jamás hubiesen ocurrido. Innumerables decisiones, buenas o malas, repercuten no sólo en la vida cotidiana, sino en la manera en que se ve el futuro de uno y de las personas que lo rodean a uno.

El territorio del hubiera es tan amplio... Abarca de todo: sentimientos, palabras, imágenes, propósitos. Todo perfectamente irremediable, puesto que el pasado pasado es.

Un viejo adagio dice que no se debe llorar por el cántaro roto, sino por la vasija nueva. Creo que se aplica a la perfección a muchos aspectos de la vida. Los errores ya se cometieron como sea, los aciertos también. Lo que importa es el presente en el que el mañana va cobrando un significado distinto, luminoso.

Nada de lo que haga uno puede remediar el pasado. Hace poco tiempo lo he comprendido, y también he descubierto que vale más estar despierto para mirar el presente que soñar con un pasado diferente. Esta es la vida y éstas son las cartas con las que nos ha tocado jugar, así que depende de las decisiones venideras lo que se escribirá en la historia.

He roto muchos cántaros en mi vida. En este nuevo, único, verteré todo el vino nuevo de mi inspiración y pondré todo mi empeño para poder heredarlo a quien venga en el futuro.

Inspiración

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Sat, 27 Dec 2008 13:48:00 PST

No siempre se encuentra lo que se busca. Uno amanece con una idea entre los labios, la trata con cuidado, intenta plasmarla en palabras o imágenes y, al final, no es lo que se pensaba. Es menos o más, nunca lo mismo.

Cuando decidí dedicar una parte de mi vida a la escritura, busqué como desesperado aquello a lo que llaman inspiración. Durante algún tiempo la tristeza fue una gran fuente, ya que la nostalgia era -es- un estado de ánimo muy común en mí. Después de algún tiempo sentí que me repetía a mí mismo, que tanta tristeza no podía ayudar a crear algo nuevo.

Leí, estudié mucho, admiré el trabajo de otras personas. Y la voz, ese sentimiento poderoso que buscaba las palabras idóneas para salir no regresaba. Los poemas, los cuentos, todo tenía un valor académico -y nada más.

Circunstancias diversas hicieron que incluso tomara la decisión de dejar de escribir, de experimentar con sonidos e imágenes, de alejarme del arte. De ser creador, comencé a convencerme que no estaría tan mal convertirme en espectador.

Incluso algunas de las circunstancias de mi labor cotidiana me fueron llevando hacia la crítica. Sinceramente, alguna parte de mí estaba empezando a diluirse entre palabras ajenas, y las cosas que antes sentía con suma fuerza se iban olvidando.

Pero la volví a ver. Platiqué con ella, e inmediatamente las palabras, las frases llenas de poesía, las oraciones brillantes acudieron a mi encuentro. Su imagen, sus silencios, su mirada es la fuente más poderosa de inspiración -por ahora.

Memoria

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Fri, 26 Dec 2008 13:47:59 PST

Me gusta la fotografía. Capturar imágenes para que éstas queden como una herencia visual para las personas que busquen en un futuro el mundo pasado es una idea que siempre me ha fascinado.

Además también está la cosa de poder reflejar las cosas como yo las veo. Los químicos en un laboratorio o mi caja de sastre digital pueden ayudarme a cambiar esa cierta parte visual de la realidad y acercarla a como la veo, a como la desearía.

Creo que eso es el arte. Personalizar la belleza natural de las cosas, la tristeza, los sentimientos, aplicándoles un poco del alma de cada quien. La interpretación que alguien totalmente extraño hace de ello completa el ciclo.

Y a todas estas razones se une la más importante: no tengo memoria. Las cosas, los sucesos, sólo los puedo recordar amparado en una imagen tomada tiempo atrás, que reinterpreto con detalles ocultos, no siempre exactos. Y es cuando veo a través de los ojos de ese instante que puedo revivir las cosas que he pasado, volver a abrazar a la gente que quiero.

Las fotografías muestran el camino que he recorrido hasta aquí, cerrando los ojos. Es hora de abrirlos.

Deberes

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 29 Dec 2008 13:43:26 PST

Tengo que recrear ciertas regiones perdidas de mi historia. Tengo que volver a caminar sobre mis pasos, a corregir incongruentcias de anécdotas que me ven con sorpresa, con extrañeza. Tengo que perder peso de culpas, tengo que ganarle libertad al viento.

Tengo que regresar a ver quién soy, quién me recuerda, quién me espera. Tengo que surgir de una historia ajena, ser el protagonista de un guión que no me pertenece, de una historia no carente de amor e ironía.

Tengo que reconocerme en el espejo de los días que se desvanecen entre mis dedos. Tengo que deber algo, que pagar algo, que soñar algo. Tengo que recordar de dónde vengo, aunque no sepa a dónde voy.

Tengo que volver a escribir. Tengo que volver a sentir. Tengo que temer estar en la compañía incorrecta, tengo que aprender a hacer fuego de la soledad.

Tengo que cerrar los ojos para verle. Tengo que empezar a creer. tengo que aprender a quererla y a esperarla. tengo que empezar a vivir.

Casa

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 29 Dec 2008 13:44:01 PST

Es diícil extrañar lo que no se tiene, lo que se cree perdido. Es aún más difícil comprender qué se necesita para recuperarlo, para saber que se tiene, para redescubrirlo.

Apenas ayer -en la secuencia cronológica de esta bitácora- conocí el significado que tiene la palabra volver. Volver a mirar a los ojos a la inspiración, a quien comparte contigo algo más que la mesa. Retos y nuevos proyectos, la misma magia de siempre.

La comodidad de saber que estás en casa, que el camino que recorres no lo haces en solitario. Fue un cúmulo de sensaciones nuevas, mezcladas con la clásica tendencia a hacerlo todo poesía.

Supe que aún tengo casa. Supe que tengo un pedacito del alma de alguien que espera mis letras, supe que todo tiene un cierto sentido. Ahora sólo el tiempo dictará las últimas palabras de la nueva historia.

Porque la poesía es un puente que une almas, silencios e historias con un material inexplicablemente fuerte, con latidos únicos. Por que a esta historia le falta lo mejor, y durará muchos años. Por que hoy tengo la certidumbre de que no moriré solo, de que alguien me recuerda, e incluso me ve cuando yo no estoy, gracias L, infinitas gracias.

El efecto diciembre

noreply@blogger.com (Olerkariak) — Mon, 29 Dec 2008 13:42:39 PST

Desde hace algunos años, el mes de diciembre ha sido una especie de territorio aciago para mí. Las fiestas, los abrazos, los días y las noches de este mes se cubren de una nostalgia sucia, mala, que hace que todo cambie de lugar.

Toca con sus manos frías el lugar donde debería residir el corazón. No logro concentrarme en lo que hago, escucho levemento cómo se aferran los días al año que tiene como destino fatal el concluir.

Me distraen las voces que ignoro durante el resto del año. Sobre las calles se tienden cardos tristes, imágenes y espejos graves que veo disolverse en la niebla.

Espero impaciente las noches, la noche única y sola que es este mes.

Sin embargo, parece que en esta ocasión será distinto. Parece que al fin la vida muestra su cara amable, hermosa. Quién sabe, igual el efecto diciembre desaparezca ahora y para siempre.