Battle Report

IA IA fhtagn

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Mon, 02 Jun 2025 21:42:00 +0000

Hace unas horas, el ínclito, el prodigioso, el de los dedos vertiginosos, Sirio Sesenra publicó un video en Youtube acerca de la IA.

Helo aquí.

Y abrió el melón para que todo el mundo pudiera comentar. Empecé a escribir un comentario pero al tercer párrafo vi que no iba a ser suficiente, asi que me lo llevé al block de notas y tras varias paginas preferí hacerlo en diferido, en forma de simulación y explayarme aquí.

Vean el video y vuelvan, que hay mucha tela que cortar.

En primer lugar, no sufras; tu predicción de una IA indistinguible de la realidad es ciencia ficción, y lo lleva siendo décadas. A nivel técnico no es probable que se llegue a ese nivel de desarrollo hasta que no se tengan fuentes de energía fiables a niveles de ciencia ficción.

Según algunos cálculos, generar una imagen con IA gasta tanta energía como la carga completa de una batería de móvil. Imagínate aplicarlo a calcular los pensamientos y acciones de 43.000 personajes. Aún sin tener en cuenta el apartado gráfico, los mapas, el aspecto, la ciudad, los escenarios... la mayor parte del procesamiento iría en las interacciones de los personajes (y ya si metemos cálculo de físicas de ropa y demás, lo flipas).

Es una ley de la informática que cualquier proceso tiende a ocupar todos los recursos disponibles así que no importa cuanta memoria o capacidad de proceso tenga el hipotético aparato que se use, que al final siempre necesitará más.
Las consecuencias sociales y culturales de contar con ese tipo de tecnología, la de almacenamiento de energía y capacidad de proceso que se requeriría para moverlo, son simplemente inabarcables desde ésta, nuestra época donde aún se cometen genocidios por el control de terreno y se permiten teocracias porque cuentan con un poco de combustible fósil.

Es cierto que en la sociedad occidental actual, el desperdicio de energía está a la orden del día, pero ¿desperdiciar tanta en un entretenimiento que ni siquiera todo el mundo se verá inclinado a usar? Se me hace difícil de creer, una vez que se alcanzara el nivel tecnológico suficiente para hacerlo posible. Sin un cambio radical en la mentalidad social no es posible un progreso de esa magnitud.
En cualquier caso, el uso y abuso de la IA es una realidad, y viene acompañada por una narrativa polarizante. Por un lado esta la realidad de la IA, por otro, los cantos de sirena de las 3 o 4 empresas responsables de ella, que pretenden sacar tajada de la moda, como ha ocurrido con todas las burbujas desde la de los tulipanes en el siglo XVII.

Los empresarios no tienen ni pajolera idea de lo que es una IA ni como funciona, pero si les dicen que la IA va a hacer el trabajo de 100 empleados gratis, se suben al carro. Y eso es un problema en sí mismo, porque los dueños de la IA quieren hacer ver que es buena, bonita y barata. Todo ello es falso.

Hay muchas cosas que son IA pero que el público general no identifica como tal.

Todos los videojuegos tienen IA, simplemente que el enemigo persiga al protagonista, o que intente rodearle para atacarle por la espalda, es IA (muestra signos de inteligencia sin una persona detrás). De hecho, el último Kingdom Come: Deliverance ha recibido unas criticas excelentes por dotar a los PNJs de rutinas dependiendo de la hora del día y cambando su actitud si ven merodear al protagonista por la zona, incluso yendo a comprobar si las puertas están cerradas o si falta algo en sus cofres. Eso es IA, pero no es más que una tabla de decisiones con distintos activadores. Una cosa curiosa con las IAs de los videojuegos es que muchas veces es más fácil hacerlas más tontas, ya que "la maquina" tiene una puntería perfecta y siempre sabe donde estas, porque que el juego sepa donde está tu personaje es parte esencial del juego. El juego sabe jugar al juego mejor que tú, pero eso no es inteligencia, es trampa. Supongo que en el GTA pretenderán añadir más variedad a la tabla de decisiones, pero cualquier cosa que hagan solo tendrá sentido si está el personaje jugador para verlas. No tiene sentido mantener vivo un mundo que nadie experimenta.

A partir de ahí la IA se ha usado en infinidad de sitios para automatizar tareas repetitivas. El problema actual viene por dos ejes, el primero es que con la globalización de internet ha surgido la idea de que "lo que hay en internet no es de nadie" y si no tienes un departamento legal velando por tu marca, estas vendido. Y ya el mismo Google se ha usado durante años como "oráculo" preguntándole cosas de las que no tiene ni puñetera idea, pero que te acababan llevando a un post en un foro donde se mencionaba algo que encendía la chispa.
El segundo eje es la Revelación de Sturgeon; comúnmente enunciada como "El 90% de cualquier cosa es basura"*. Antes, en sus orígenes, internet era un antro de frikis y la información que corría por él era en su mayoría cierta, y si alguien encontraba un dato dudoso podía corroborarlo fácilmente. Ahora todo el mundo tiene acceso a internet, para lo bueno y para lo malo. Y uno de los mayores problemas de internet es que se esta convirtiendo en la Biblioteca Universal (La de Kurd Lasswitz o la de Borges, usted elige) donde, al estar todos los libros posibles, habrá uno donde se diga que cualquier cosa es cierta y al lado otro que lo desmienta, y luego uno más que empiece con el primer acto de Macbeth y a partir de la tercera pagina solo "mozzarella, mozzarella, mozzarella" (la conocida teoría del millón de monos).

Esto es lo que se conoce como la Teoría del Internet Muerto; la idea de que entre bots, algoritmos y deepfakes hay tanto ruido que cualquier dato se diluye. Ya no puedes confiar en nada. La Wikipedia es editable por cualquiera e incluso los artículos protegidos están protegidos por alguien que considera que esa edición es la correcta. Los libros se nutren de internet, por lo que si internet está equivocado, nadie lo sabrá hasta que se consulte el libro pre-internet original.

"Replica esta imagen exacta sin cambiar nada 100 veces"

La IA sigue un camino iterativo de combinar cuantas más cosas mejor para "generar" algo nuevo canibalizando su propio contenido para destilar una nueva iteración sin crear nada original. Muchos lo comparan al aprendizaje humano, sin caer en la cuenta (u obviándolo de forma premeditada) que la IA es una maquina, y las máquinas son herramientas. No sienten ni padecen, por mucho que las humanicemos y nos entretengamos en debatir en qué consiste la consciencia (un pensamiento espontáneo de cualquier programa es tachado de bug y corregido, como demuestra Ghost in the Shell).

Hoy por hoy a las IAs se les piden cosas concretas, y solo esas, y si no las hacen bien, vuelves a pedírselas; lo que me lleva a tu visión de El Señor de los Anillos en tiempo real ¿puedes preguntar a una IA qué estaba haciendo Gandalf o Ril Guroth, cuarto señor de Pino Negro? Sí, pero se lo va a inventar, como me lo acabo de inventar yo. Y ahí tienes dos opciones: que te guste lo que se ha "inventado" la IA o que no; exactamente igual que puede gustarte lo que escribió Tolkien o lo que dirigió Jackson. No es ninguna ventaja utilizar la IA porque no será lo que pensaba Tolkien, sino lo que invente alguien ajeno (y, de nuevo, primero ha de ser capaz de desarrollar un personaje coherente con el mundo, sin contradicciones o absurdos).

Precisamente en uno de los últimos videos de muestra de un robot de Musk, saltó la polémica porque no era el robot el que hacia las cosas, sino un controlador por remoto. ¿Quién te dice a ti que lo que te dice ChatGPT que demuestra tanto sentimiento y humanidad no lo ha escrito un señor paquistaní, porque hay que convencer a los inversores de que los resultados serán 300 veces más impresionantes que lo que la maquina es capaz de hacer? El humo no solo se vende de puertas para fuera.

Mi mayor cura contra el solipsismo fue ir en transporte publico a trabajar durante años. Al final, en el metro acabas viendo a la gente, están los habituales que van todos los días, los que van un día a la semana.. pero también están los aleatorios, gente que solo viaja ese día a esa hora y no vuelves a verles más. O si pierdes el tren y coges el siguiente ¡está poblado por otros centenares de personas, completamente distintas de las anteriores! Cada una con una vida, una ropa, unos gustos, todo distinto, o igual, pero no uniforme, sino algunos iguales pero distintos de otros. Mi imaginación no es capaz de inventarse todo eso si yo fuera lo único real. ¿Por qué iba mi cerebro a "crear" todos los tipos de cordones existentes solo por si a mí me da por mirar los cordones de alguien en el metro una mañana de enero en Madrid? Pues una IA que contemple todo lo que conlleva un mundo, para el disfrute de una única persona es un derroche inaudito de recursos.

Lo que nos lleva al siguiente problema. La IA es cara; entrenar una IA es caro; alojar una IA es caro. Desde el boom del 2.0, la nube (que en palabras de un sabio "es el ordenador de otro") y ahora la IA, los centros de datos de todo el mundo han estado creciendo. La IA no esta "ahí", esta en CPDs gigantescos que son muy caros de mantener ¿durante cuanto tiempo pensáis que va a seguir siendo "gratis"? como todo en el capitalismo, una vez que acaben con la competencia, estaremos vendidos. A las empresas no les sale a cuenta crear IAs, como a las farmacéuticas no les sale a cuenta desarrollar medicamentos; prefieren coger algo ya entrenado/desarrollado y comercializarlo.

Sí, hay modelos de IA que puedes entrenar en tu casa, pero la potencia que necesitan para ser "rápidas" es muy alto, y ya las empresas de tarjetas gráficas se están lucrando, como hacen siempre que hay un nuevo invento que exige procesamiento a saco. Primero fueron las Bitcoins, ahora la IA, el año que viene Dios sabrá. Luego dedica el tiempo y los recursos a entrenarla. Tampoco interesa que los modelos o el código sea eficiente; en el mundo de la programación, como el almacenamiento "es gratis" puedes permitirte programar spaghetti y echarle Gigas al programa, que si se queda corto ya se comprarán un disco duro más grande. Lo mismo para al gráfica o la RAM.
Si tiramos del hilo hay 3, quizás 4 empresas detrás de este boom. No es algo que se haya "democratizado" y que cualquiera puede tener, es un oligopolio que controla los modelos y luego una miríada de caras con distintas aplicaciones.

Una cabeza de la Hidra es la parte generativa (sea audio, video, imagen o texto) todas funcionan de forma similar: tu les enseñas una cosa y le dices lo que es, luego le enseñas otra y le preguntas si es la misma o una diferente. Si acierta, le das una recompensa, si no, le penalizas. Con las suficientes muestras puede parecer que "aprende" a distinguir las cosas y cuando le pides que haga algo de una manera concreta puede "hacerlo" pero no esta haciendo otra cosa que dar palos de ciego, por si cuela.

Si todo el contenido generado por IA siguiera las normas de Creative commons yo no tendría ninguna pega. Entrenas a tu IA con material autorizado y el resultado tiene la misma licencia que el original, por mi, perfecto. El problema, y este NO es un problema de la IA, sino de las corporaciones que la controlan, es que se ha permitido entrenar a las IAs con lo que les ha dado a ellos la gana, incluso con 80 TBs de libros de una conocida pagina pirata (y encima ofuscándolo para evitar compartir los archivos siguiendo las normas del protocolo torrent. Con lo que no solo robaban a los autores originales sino que se beneficiaban del colectivo pirata). La avaricia corporativa es lo que amenaza con la perdida de los empleos, no la IA.

La segunda cabeza son los asistentes, básicamente chat-bots como los de toda la vida.
Yo fui teleoperador una vez, y la IVR es una IA en su concepción más básica. Interpreta la voz del usuario y le redirige en función de las respuestas. Llegado un momento, la gente se hartó de "los robots" y exigieron que cuando llamaras a algún lado te atendiera una persona. Los asistentes tipo Cortana, Siri, etc funcionan de la misma forma. Pueden dar respuestas en función de determinadas claves, pero no pueden ponderar una pregunta y dar su opinión. Sumémosle a eso el "efecto horóscopo" que, si haces afirmaciones lo suficientemente genéricas, la gente se sentira identificada con ellas desestimando lo que no encaje, y ya tenemos el "Ha acertado casi todo, es un crack" que le da un halo de misticismo a la IA.Pero ojo, el asistente quiere permiso a todo, para gestionar tu correo, tu calendario, tus chats; y promete que no va a chivar nada de lo que vea a sus creadores. Palabrita.

Dice el adagio que un programa hace lo que le pides que haga, no lo que quieres que haga. No soy programador, pero he tenido asignaturas de programación y puedo asegurar que es totalmente cierto. Cuando un programa tiene un bug es porque el programador lo ha puesto ahí. Sin querer, por supuesto, es solo un resultado indeseado de lo que el programador le ha dicho al programa que haga, pero en última instancia, es obra del programador. Como aquellos escritores que se defienden diciendo "no es eso lo que quería poner" o "no tenia espacio para aclararlo más" Muchacho, es TU libro, no habría nada en él si no lo hubieras puesto tú. Si escribes un personaje racista es porque quieres, si justificas a un villano, lo justificas, y si no te da el espacio para una explicación, créalo de la nada, porque las paginas son infinitas.

Mi previsión para la IA es más o menos la misma que para la IVR. Puede que haya un bache, que muchas empresas se crean lo que les cuentan y cedan a la IA, pero cuando los productos creados por la IA demuestren la falta de calidad que por supuesto tendrán (ya que la IA no puede innovar si no le dices cómo) se volverá a valorar el trabajo humano.

Los empresarios llevan mucho tiempo sacrificando calidad por beneficios, así que la IA es la respuesta ideal para ellos. Pero la IA no es la panacea. Sin alimentación artística, se estanca, y una vez que el público la rechace, se dejará de invertir en ella. Si como consumidores no consumimos material con IA, la IA dejará de ser rentable. Pero sí, como bien dices es esencial que se regule y etiquete el contenido con IA, o directamente que no se permita enriquecerse con él. Ya estaba llorando el CEO de OpenAI el otro día diciendo que si se tenía que compensar a todos los autores, dejaba de ser rentable. Lo que demuestra que sabían lo que hacían en todo momento.

Cuando hablas de IAs Certificadas me cuesta imaginar el concepto. ¿Cómo se podía certificar que una IA actúa "como un humano"? Ahí entra un nuevo problema de las IAs, el sesgo. Cuando entrenas a una IA, tú le das una tarea y tú la recompensas o castigas en función del resultado, con lo cual cuanto más complejo sea evaluar el resultado, más difícil es ser justo. Eso lleva a que el sistema desarrolla sesgos, como infrarrepresentar a las personas de color cuando se pida un imagen de una persona genérica. O sobrerrepresentar un canon concreto de belleza ¿Qué debe devolver la IA cuando le pidan una imagen de una "mujer hermosa"?¿Quién evalúa eso? El entrenador. Y bastante malo es cuando el sesgo es accidental, porque sabemos que la gente mala siempre esta intentando poner palos en las ruedas y ¿Quién te dice a ti que esa infrarrepresentación no es intencionada?

Y de nuevo, la frase más repetida "Aquí viene otro problema con la IA". Tecnológicamente las IAs son lo que se conoce como Cajas Negras, que vienen a ser sistemas donde entra una cosa y sale otra, pero no se sabe cómo ha ocurrido la transformación entre una y otra. Las redes neuronales se modifican con unos parámetros que la propia IA optimiza para dar en el clavo más a menudo, pero no se puede saber cómo llega a la conclusión a la que llega. Aquí dejo un video de los orígenes de la propia OpenAI donde enseñaron a una IA a jugar al escondite.

"Que nos come la IA!" La IA lleva comiéndonos desde 1983, cuando en Juegos de Guerra crean una IA para encargarse de la gestión de misiles nucleares estadounidenses y decide que el mayor peligro para la humanidad es la propia humanidad y pretende cargársela. O tal vez desde 1967 cuando Harlan Ellison escribió No tengo boca pero debo gritar, donde una de las 3 AMs (Allied Mastercomputer) creadas para controlas tropas y calcular ofensivas en una hipotética tercera guerra mundial, toma consciencia de sí misma y se venga de sus creadores en un holocausto nuclear. Pero como hemos dicho, una maquina hace lo que le dicen que haga, y lo que tiene capacidad de hacer. Ninguna IA puede lanzarte misiles si no la conectas a un lanzamisiles y ninguna IA puede quitarte el trabajo si tu jefe es un ser humano decente. El enemigo nunca ha sido la IA, como tampoco ha sido nunca la salvadora, solo una herramienta que se esfuerza activamente en hacer mejor su trabajo dentro de su programación.

La Frase de Hoy: ¿Jugamos a un juego? W.O.P.R aka Joshua (Juegos de Guerra, 1983)
Para el que no lo Sepa: *Realmente, lo que Theodore Sturgeon, autor de clásicos cómo "Más que humano", dijo es "Es innegable que hay una gran cantidad de basura en la ciencia ficción, pero no en mayor medida que la basura que hay en cualquier otro campo".

Jueves

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Mon, 11 Mar 2024 17:41:00 +0000

Si fuera más guapa y un poco más listaSi fuera especial, si fuera de revistaTendría el valor de cruzar el vagónY preguntarte: "¿quién eres?"

Te sientas enfrente y ni te imaginasQue llevo por ti mi falda más bonitaY al verte lanzar un bostezo al cristalSe inundan mis pupilas

De pronto me miras, te miro y suspirasYo cierro los ojos, tú apartas la vistaApenas respiro, me hago pequeñita yMe pongo a temblar

Y así pasan los días, de lunes a viernesComo las golondrinas del poema de BécquerDe estación a estaciónEn frente tú y yo, va y viene el silencio

De pronto me miras, te miro y suspirasYo cierro los ojos, tú apartas la vistaApenas respiro, me hago pequeñita yMe pongo a temblar

Y entonces ocurre, despiertan mis labiosPronuncian tu nombre tartamudeandoSupongo que piensas: "qué chica más tonta"Y me quiero morir

Pero el tiempo se para yTe acercas diciendo"Yo aún no te conozco y ya te echaba de menosCada mañana rechazo el directo y elijo este tren"

Y ya estamos llegando, mi vida ha cambiadoUn día especial este 11 de marzoMe tomas la mano yLlegamos a un túnel que apaga la luz

Te encuentro la cara, gracias a mis manosMe vuelvo valiente y te beso en los labiosDices que me quieres y yo te regaloEl último soplo de mi corazón...

La Frase de Hoy: Y aún hubo en la tierra un hombre / que osó profanar tu manto. / ¡Espacio falta a mi canto / para maldecir su nombre! Bernardo López García en su Oda al 2 de Mayo acerca de Felipe VII; pero tambien aplicable a Jose María Aznar, ex-presidente, chorizo, criminal de guerra y mala persona en general.

Para el que no lo Sepa: Se dice que la canción, en conmemoración a las victimas de los atentados del 11 de Marzo de 2004, fue inspirada por las hojas sueltas del diario de una de las victimas encontrado en Atocha.

Vargas(I)

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Mon, 15 Jan 2024 21:24:00 +0000

Cuando todo terminó Carson soltó el hacha ensangrentada y empezó a meter los miembros cercenados en una bolsa. Noto un movimiento a su espalda y al girarse fue recibido por el estruendo de los cristales rotos. Apartó la cara para evitar las esquirlas y cuando volvió a mirar encontró a la muchacha palpandose la cabeza, con cara de susto y sin saber qué hacer.

- Esta visto que lo tuyo es romper botellas.

- No soy yo quien ha lanzado un brazo debajo de la mesa.

- Bueno, da igual. Damelo. ¡Mira como te has puesto! A este paso mas nos valdría comprarte ropa roja, como tu tía.

- No importa, cuando vengo contigo me pongo ropa que no me gusta, que no me sirve o que no quiero volver a usar. Aprendí rápido que cuando hablas de trabajo sucio te refieres a algo sucio de verdad.

Carson lanzó el último trozo en la bolsa de deporte y se la echó al hombro.

- Vamonos, dame la mano.

- No soy una niña, no hace falta que me lleves de la manita.

Ahi estaba, la rebeldia adolescente con la que tendria que lidiar hasta que la edad o las misiones recondujeran esa energia a fines más provechosos. A pesar de todo el tiempo trascurrido, aún sentia ese fuego en su interior y comprendía que era lo que tocaba. Si Chakra habia tomado la decision de ponerlos juntos, sus motivos tendría.

Carson señaló impaciente

- Sangre. Vino. Cristales… No quiero arriesgarme a que te tropieces, te cortes y pilles cualquier mierda. Ni siquiera te has traido los guantes que te compré.

- Es que son duros y no me apaño, cuando los llevo parece que tenga las manos dormidas. Se me caen las cosas… - la joven rezongó cada vez más bajo al agarrar la mano que el hombre le tendía -... Y no quiero que se estropeen.

Una vez en el coche Carson aceleró más de lo normal para perder la vieja casa colonial de vista lo antes posible, antes de que las llamas se vieran desde fuera. Aun recordaba la última vez que vio un incendio por el retrovisor y estaba seguro de que su compañera jamas lo olvidaria.

La vida de ambos seria mucho más facil si olvidaran ciertas cosas. Él tenia literalmente siglos de cosas que olvidar, pero la providencia, el destino o el universo jamas lo permiten; Ella, sin embargo, apenas habia empezado a vivir y desde el momento que le conoció no habian dejado de pasarle cosas malas.

Cosas malas.

Perfectamente podria ser su sobrenombre, ahora se hacia llamar Carson, pero bien podrian llamarle Cosas Malas, pues es a lo que se habia dedicado desde que tuvo uso de razon. Por supuesto, no siempre ni para todo el mundo; podria decirse que su ultima etapa estaba siendo más benigna que los años anteriores, aunque seguia incluyendo disparos, fracturas, desmembramientos, latrocinios, palabras malsonantes y alguna mentira. Por lo menos en esta ocasion, ya estaban muertos cuando empezaba a cortarles.

- ¿Tu cómo empezaste?

La voz de Beatriz le sacó de sus pensamientos. Apenas se habia dado cuenta de lo callada que llevaba los últimos minutos. Ella, que no cerraba la boca ni debajo del agua. Ella, que conociera o no la respuesta correcta siempre se lanzaba a crear una explicación ad hoc a lo que fuera que estaba ocurriendo. Ella, que casi parecia aterrada de dejar que el silencio la envolviera.

- ¿Cómo empecé el que?

- Con esto. ¿Como llegaste a trabajar para Chakra?- Carson abrio la boca pero la chica le interrumpio tajante.- Sí, sí es asunto mío; si es que de verdad somos compañeros. Y sí, sí es interesante o no te lo habria preguntado. Y no, no me creo que sea una larga historia. Chakra dijo que confiaramos el uno en el otro, y si lo dijo, sus motivos tendrá.

Carson boqueó sorprendido de la determinacion de la chica.

- Tenemos que ir a Seul, te lo contaré en el avión. Creeme si te digo que es una historia muy muy larga.

Abandonaron el coche en el lugar convenido, con la bolsa de deporte en el asiento del copiloto y tras compar algo de ropa para la chavala, se cambiaron y fueron a coger el avión.

La tarjeta de su empleador les abrió las puertas de la sala VIP, como siempre habia hecho, y tuvieron un rato para relajarse antes de encerrarse durante doce horas en una lata hermetica viajando a mil kilometros por hora a treinta mil metros de altura.

Carson sabia que nunca se iba a acostumbrar a perder el contacto con el suelo, y aunque con los años habia dejado que la fé se encargara de esas cosas, en algun lugar en la profundidad de su mente podia oir al Lobo Feroz diciendole que podía seguir teniendo suerte y evitando caerse, pero con una vez que no la tuviera seria suficiente.

Nada mas llegar a sus asientos (en primera clase, por supuesto) Carson sacó unos panfletos del Kicking Debut, el MMO de moda, y los dejó bien a la vista.

- Te lo voy a contar, con dos condiciones. Una: te lo contaré en forma de historia. No queremos que nadie nos oiga hablar de cazar monstruos ni de asesinatos multiples y crea que es verdad. - Beatriz asintió. - Y dos: Te lo voy a contar una sola vez, te dejaré hacerme tres preguntas y nunca más volveremos a hablar de ello. ¿Hay trato?

- Trato hecho.- afirmó Beatriz malconteniendo la emoción, con los ojos enormes y brillantes. Carson se arrepintió casi al instante, pero un trato era un trato.

El frio a mi nunca me molestó

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Tue, 09 Jun 2020 17:02:00 +0000

Este blog nació en 2004 y tras 16 años, la era de los blogs se ha terminado.

No es solo el mio, que aun rebaña algunas visitas de vez en cuando, sino toda la cultura blogger la que ha acusado el golpe de las plataformas de video, podcast y demas "nuevas tecnologias".

Primero fue Livejournal, desbancado por Tumblr y Twitter, Myspace por Facebook... y poco a poco, la regularidad de actualización va decayendo por algo más inmediato y que en última instancia tampoco le importa a nadie.

Por eso he decidido congelar el blog hasta que vuelva la moda de escribir largos articulos.

Los articulos quedaran accesibles, pero no espereis novedades pronto.

Aunque todo será que me de el venazo y vuelva sin previo aviso. Sin embargo, no temais, que mis duendes me avisarán si por alguna casualidad alguien escribe un comentario.

Congelado, pero no muerto.

La Frase de Hoy: ...and I'll be there / Forever and a day... Always, Bon Jovi
Para el que no lo Sepa: 16 años es lo que Tolkien tardó en publicar la trilogía del Señor de los Anillos.

Diseño de juegos (I)

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Mon, 17 Feb 2020 18:14:00 +0000

En los ratos que saco de la revisión de mi novela, me he animado a crear un juego de mesa.
A lo largo de varias entradas resumiré o expondré el proceso que he seguido, ya que, a falta de testeo, creo que el diseño esta practicamente terminado.
He puesto las reglas y algunas imagenes en LaBSK.net pero no parece que le interese a nadie.

DISCLAIMER: esta serie no va sobre teoria de juegos, ni sobre diseño de videojuegos. Se trata exclusivamente del proceso y pasos para diseñar un juego de mesa. La estructura de los posts está inspirada en varias web que he ido consultando a lo largo del proceso, principalemente de lengua inglesa.

Lo primero que tenemos que decidir al diseñar un juego es en que punto empezar en la escala entre Temática y Mecánica.

Todo juego tiene unas mecanicas: robar cartas, jugar cartas, tirar dados, colocar trabajadores.... que será lo que dicte cómo funciona el juego.
En boardgamegeek.com hay un listado con las 173 mecanicas mas usadas, pero hay literalmente cientos de mecanicas posibles.

Por otro lado, la temática nos dice la historia detras del juego, por así decirlo el por qué jugamos.

Una mecanica de gestion de mano (robas y descartas cartas hasta conseguir una combinacion ganadora) se puede ambientar con una tematica de entrenadores de futbol, de reyes guerreros, de magnates del carbón o de espias de la guerra fria.
Además, tendriamos los juegos abstractos, que reducen el tema a su minima expresion, dejando solo la mecánica.

En terminos tematicos, el ajedrez es mucho mas completo que el go, a pesar de que ambos ambientan el enfrentamiento en luchas entre ejercitos, porque las piezas de ajedrez estan mas caracterizadas y nos meten más en el personaje.

Lo ideal es que toda regla tenga un componente tematico para darle sabor a cada jugada, y que el tema sea lo suficientemente atractivo como para atraer a los jugadores. Si las mecanicas estan definidas por el tema, será más facil que los jugadores las deduzcan por si mismos de manera lógica.

Por ejemplo, en un juego en el que seamos una rana, la mecanica de saltar de piedra a piedra para comer insectos es más logica que una en la que tengamos que tejer una telaraña para atraparlos, aunque mecanicamente el proceso sea exactamente el mismo, empleando dados, cartas o meeples.

No estoy diciendo que uno sea más importante que otro, porque no lo es, e incluso el diseño de un juego abstracto tiene que ser una decisión consciente. Nadie querrá jugar a un juego con malas mecanicas por muy bien que este reflejado el tema (ejem, Dark souls, ejem) ni querrá jugar a una colección de mecanicas sin tema ninguno (porque aunque sea abstracto, tiene que haber algo de tema que dirija al jugador a través de las mecanicas).

Pero lo más importante al comenzar a diseñar un juego es que sea divertido de jugar.

En mi caso comencé con la temática: la ciudad de Mizagushi y la lucha entre las corporaciones por el poder. Debia haber mercenarios y metahumanos, en el mas puro espíritu de NILSA. Una vez establecido, necesitaba pensar en las mecanicas que utilizaría y cómo las relacionaría con el tema.

Existen varias mecanicas para producir resultados aleatorios. Las cartas y los dados son los mas usados, aunque se hay otras como las ruletas o coger un cosito de una bolsa.

He leido consejos en contra de usar más de un aleatorizador en el mismo juego, pero principalmente se referian a usarlos conjuntamente (tirar un dado y robar ese numero de cartas, por ejemplo). Al usarse en distintos momentos de la partida, creo que no es tan relevante, pero el testeo lo dirá.

Lo siguiente es pasar al flujo del turno.

Para el que no lo Sepa: La teoria de juegos es un área de las matematicas que estudia la toma de decisiones, lindando con la sociología. Aunque se puede usar la teoria de juegos para mejorar el diseño de cualquier juego, los modelos matematicos no pueden sustituir el testeo, ya que el ser humano promedio es más rebuscado que eso.
La Frase de Hoy: Si no estas dispuesto a jugar cien veces a tu juego, nadie lo hara ni diez. Diseñador anonimo que estoy seguro que tiene nombre pero no lo recuerdo

o carallo vintenove

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Wed, 08 May 2019 15:47:00 +0000

¿Qué carallo e o carallo?
El carallo, galleguismo de carajo es, aparte del eufemismo predilecto para referirse al miembro masculino, un termino que se puede utilizar como sinonimo del muy castellano Cojones y para más cosas.

Alguien puede ser un carallo (por torpe) o estar escarallado (de roto o de la risa), puede encarallarse (de tozudez) o ser una persona de carallo (de bueno) o do carallo (de malo), estar en el quinto carallo o valer (por caro) o no valer (por inutil) un carallo.

Pero la expresión carallológica que siempre me ha sorprendido ha sido O Carallo Vintenove.
En el articulo 29 de la ley electoral de 1907 se establecía que cuando en una circunscripción electoral se presentara solo un candidato, se le daba como ganador sin votación. Esto propiciaba que algunos caciques impidieran a otros presentarse o se repartieran los distritos sin las molestas votaciones.

De esta forma algo que "es el carallo 29" es algo que clama al cielo por su desfachatez, equivalente a la expresion castellana "mis cojones 33" que ya explicaremos.

Como curiosidad, existe un "carallo 29" en el número 29 de la Rua Travesa de Santiago de Compostela, número que realmente no existe, ya que la numeracion termina en el 27, pero donde se encontraría un enorme falo de granito del que nadie sabe quien ni cuando se hizo.

Así, la expresion tambien se emplea para denotar sorpresa ante un hecho inesperado o misterioso.

La Frase de Hoy: Entre pais e fillos non metas os fuciños. (Entre padres e hijos no metas los hocicos) Proverbio Gallego.
Para el que no lo Sepa: El gallego tiene mas de 70 palabras para referirse a la lluvia, entre ellas froallo (llovizna fina y breve), torbón (Chaparrón de lluvia fuerte con truenos) u orballo (chirimiri casi imperceptible que acaba calandote)

Ad Populum

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Tue, 07 May 2019 12:13:00 +0000

El sofisma populista, falacia de apelacion o argumento Ad Populum (al pueblo) es cuando, para respaldar un argumento, se emplea el saber general. Normalmente se presenta en la forma "todo el mundo sabe que X, por lo tanto X es cierto".

Tambien se puede encontrar en la forma "la gente piensa que..." o "no lo digo yo, lo dice la gente".
Estas exageraciones implican un ente no identificado (la gente, todo el mundo, los demas) sin dar una referencia de quien ni cuantos realmente lo piensan.

Suele estar al otro extremo del argumento Ad Verecundiam o a la autoridad, donde se citan las palabras de un experto o autoridad de un tema como si fuera experto en todo. De esta manera se pueden usar las palabras de Einstein para hablar de teología, aunque no era teólogo, y se puede vender champú a través de una actriz, cantante o presentadora famosa.

En menor grado se puede usar para reforzar una idea sin tener en cuenta el proceso de verificacion. Stephen Hawking, astrofísico, tenia unas ideas algo descabelladas acerca de los agujeros negros y algunas se han podido demostrar y otras no. Ser experto en un campo no implica que tengas razón siempre, ha de haber una prueba, matematica o de otro tipo, detras que respalde tu argumento.

En cualquier caso, la intención de este post no es solo mostrar ejemplos de falacias lógicas (puedo hacer una serie de entradas sobre el tema si quereis), sino hacer hincapié en la expresión "lo sabe todo el mundo"

Leí hace poco que cada hora hay 10.000 personas en el mundo que aprenden algo nuevo. Me parece un número irrisorio teniendo en cuenta una población de mas de 7.000 millones, pero me gustó la idea.

Es posible que a algunos de mis lectores les parezca obvio lo que cuento, puede que muchos ya conozca la falacia Ad Populum, pero eso no quita que haya alguien que no la conociera.
Si, internet esta plagado de sitios donde puedes aprender cosas, pero no está de más que lo ponga, por si alguien es de los 10.000 afortunados que aprendan algo nuevo hoy gracias a mi.
Mi intención es volver a retomar el blog de una forma más didactica, cubriendo temas de todos los palos con la intencion de que todos aprendais algo.

La Frase de Hoy: Seis honrados servidores me enseñaron cuanto sé; sus nombres son cómo, cuándo, dónde, qué, quién y por qué. Rudyard Kipling
Para el que no lo Sepa: A pesar de que Kipling (autor de El libro de la Selva, entre muchas otras obras) no fue periodista, la frase hace referencia a las 5Ws del periodismo o del procedimiento policial (When, Where, What, Who, Why y How que no empieza por W). Segun el estilo periodistico, la respuesta a estas preguntas debe aparecer en el primer parrafo de cualquier noticia, si no en el titular.

Populus Nigra: Álamo o Chopo Negro.

Bukimi no Tani Genshō

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Tue, 27 Nov 2018 18:50:00 +0000

¿Alguna vez os habeis preguntado porque los muñecos de ventrilocuo, las muñecas de porcelana, los payasos o los robots dan miedo?
Se trata del efecto conocido como "valle inquietante".
Traducido del termino original, Bukimi no Tani Genshō, acuñado por el doctor en robótica Masashiro Mori en 1970.
Su hipotesis, dada practicamente por cierta en la actualidad, despues de multiples estudios, dice que no hay una evolucion lineal entre el realismo de una representación humana y la empatia que despierta en el espectador.
Un personaje completamente inhumano, no despierta ninguna empatia, pero según se le va dotando de caracteristicas humanizadoras, se percibe como más agradable.
La previsión es que cuanto más parecido a un ser humano, más empatia despertará y mas agradable resultará.
Pues no.
Mori descubrió que hay una caida sustancial de la percepcion cuando el sujeto se acerca mucho a la apariencia humana, pero sin serlo completamente. A esa depresión en el grafo le llamó valle inexplicable o valle inquietante.

Este efecto no solo se aplica al aspecto, sino al comportamiento, y se explota en multitud de peliculas para jugar con la desazón del espectador. Los movimientos espasmódicos de los zombies, las contorsiones imposibles de la niña del exorcista o The Ring, los andares mecánicos del Terminator... Todo ello "no encaja" en como deberían ser las cosas y ayudan a la atmósfera de tensión.
Sin embargo, cuando se utilizan mal, el batacazo es brutal, como pueden testimoniar peliculas de animación como Polar Express, Beowulf o Final Fantasy, que pretendían recrear personas reales en animación 3D y acabaron dando una grima acojonante.

El motivo de este efecto puede darse porque, a partir de un punto, dejamos de pensar en el objeto, robot o lo que sea, como un objeto humanizado y empezamos a verlo como un humano defectuoso. Si parece casi humano, pero no se comporta como tal, existe una disonancia entre lo que esperamos instintivamente de él y lo que hace. Por eso los muertos tambien entran en ese valle.
Uno de los miedos mas atávicos del ser humano es la muerte, con lo cual todo lo que se acerque a la apariencia de un muerto (o el hecho de que un muerto no se comporte "como debe") descuadra los esquemas cognitivos del ser humano.
Lo mismo pasa con humanos deformes o enfermos, instintivamente nuestro cerebro consideran que "se sale de la norma" y nos pone en sobreaviso.
Otras teorias dicen que el efecto ocurre porque consideramos amenazada nuestra posición especial. El ser humano se considera lo más único del universo y el resto de organismos, biologicos o no, estan aún muy lejos de hacer lo que podemos hacer lo humanos. Si en una obra de ficcion nos presentan un individuo capaz de hacer lo mismo que un humano, podemos desestimarlo como ficción y racionalizarlo, pero cuanto más se acerque la representación de ese ser al del humano, sin serlo, mas aversión nos producirá.

Por eso, la industria de la robótica sigue la directriz de que, si no eres capaz de representar una cara humana con suficiente fidelidad, opta por un aspecto caricaturesco o directamente no le pongas cara.
Que una parodia de cara humana se dirija a tí, puede ser muy inquietante.

En menor medida, el efecto se puede aplicar a cualquier criatura, no solo a humanos, y es por eso por lo que los hibridos generan desazón. Tener caracteristicas de una criatura y comportamiento de otra o tener mezcla de caractaristicas de varias criaturas, convierten a un animal en un monstruo.

Un caso extremo de este efecto podría ser la patologia conocida como Sindrome de Capgras, en el que el individuo cree que un familiar, un conocido o, en casos extremos, su propio hogar, ha sido sustituido por un duplicado exacto. El cómo y el por qué de esta sustitución pueden tener varias explicaciones para el paciente, pero no deja de ser llamativo que el duplicado sea exacto en todos los sentidos pero no sea el "original". Es todo igual, pero hay "algo" distinto e inexplicable.

El efecto tambien se suele dar en algunas de las producciones de Ralph Bakshi y otros, debido al uso extensivo de la rotoscopia, tecnica con la cual se podía replicar el movimiento de actores humanos y trasladarlo a personajes dibujados. Que un dibujo animado se mueva exactamente como una persona real provoca esta suerte de "desfase" entre expectativa y resultado, al no comportarse "como debe".

La frase de Hoy: Mi desgracia es que me asemejo demasiado a un hombre. Preferiria ser una bestia por completo, como una cabra. Quasimodo, el jorobado de Notre Damme.
Para el que no lo Sepa: Beowulf es una leyenda nordica que cuenta las aventuras del personaje principal, un heroe gauta, contra el troll Grendel y su madre (de Grendel o de ambos, según versiones).

La tigresa de Bretaña

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Fri, 23 Nov 2018 17:24:00 +0000

En algun momento de 1300, en las cercanias de Parthenay, Francia, nació Jeanne Louise de Belleville.
Hija de dos nobles de la zona, fue casada con 12 años con el noble bretón Geoffrey de Chateaubriant, con quien tuvo dos hijos, Geoffrey y Loiuse.
Tras la muerte de su marido en 1326 se volvio a casar durante un breve periodo con Guy of Penthièvre, posiblemente para preteger a sus hijos menores de edad.
Pero la familia de Guy intrigó contra ella y, apelando al Papa Juan XXII, consiguieron la nulidad del matrimonio para poder casar a Guy con Maire de Blois, sobrina del rey Felipe VI de Francia.
En 1330 se casó de nuevo, esta vez con Olivier de Clisson, un rico bretón con un castillo en Clisson, una mansion en Nantes y tierras en Blaine. Las posesiones de Jeanne en Pitou y Beauvoir-sur-mer al suroeste de Clisson, convirtieron a la pareja en un poder a tener en cuenta en la región.
Tuvieron cinco hijos: Isabeau, Maurice, Olivier, Guillaume y Jeanne.

Tuvieron una vida feliz, aparentemente, ya que la historia no los menciona hasta 1342
Durante la Guerra de Sucesión Bretona, donde ingleses y franceses se disputaban el derecho a la corona ducal vacante de Bretaña, Olivier se alineó con el bando frances, a favor de Charles de Blois contra la opción inglesa, personificada en John de Montfort.

En 1342 Olivier, junto con Hervé de Lion, defendió Vannes de los ingleses hasta que, tras cuatro intentos, la ciudad cayó. Olivier fue el único puesto en libertad, tras un intercambio por Ralph de Stafford y una ínfima suma de dinero.

Los franceses pensaron que ese trato debia ser una recompensa por su traición y decidieron quitarse de enmedio a Olivier y confiscar sus tierras. Para ello, capturaron a Olivier durante un torneo en Malestroit, llevado a París y decapitado tras juzgarlo y condenarlo por traicion murrapido.
La cabeza la llevaron a Nantes, donde la colgaron de los muros como ejemplo.

Jeanne... ¿Cómo decirlo? Jeanne no se lo tomó bien.

Antes de que los franceses pudieran ejecutar el embargo, vendió todas sus posesiones y con el dinero alzó un pequeño ejercito con el que, de primeras, atacó un castillo en Touffou, dejando a un único superviviente.
Luego se dice que destruyó una guarnición en Château-Thébaud, que anteriormente había estado a cargo de su marido.

¿Y los franceses que hicieron? Bueno, los franceses estaban en medio de lo que se llamó la Guerra de los Cien Años y no pudieron aplastar la rebelion inmediatamente. Los bretones, que consideraban que el rey había actuado de mala fe y consideraban que Olivier había sido asesinado, aportaron todo el apoyo que pudieron a Jeanne.
Sin embargo, Jeanne sabia que no iba a poder mantener la ventaja en cuanto Felipe VI el Afortunado pudiera reorganizar sus tropas.

De modo que con el dinero que le quedaba, construyó tres barcos, los pintó de negro y con las velas teñidas de rojo y a bordo de la nave capitana llamada Mi Venganza, se echó al Canal de la Mancha y se puso a hundir todo lo que tuviera bandera francesa.

Durante entre 2 meses y 13 años, pues las fuentes no se ponen de acuerdo, la Tigresa de Bretaña (Leoness en ingles, tigresse en frances) castigó a la flota francesa como nunca, para enorme satisfacción de los ingleses, a quienes llego a abastecer en 1346, durante la batalla de Crecy, empleando sus barcos.

Pero eventualmente fue derrotada y su nave hundida. Aunque consiguió escapar en un bote con sus dos hijos Olivier y Guillaume, quien tras cinco dias a la deriva murió de hambre y cansancio.

Madre e hijo fueron rescatados por partidarios de los Montfort y llevados a Inglaterra, donde sus esfuerzos fueron recompensados casando a Jeanne con Sir Walter Bentley, con quien vivió en el castillo de Hennebont hasta el fin de sus dias en 1359.

El mismo Eduardo III de Inglaterra confirmó que Olivier recibiría las posesiones de su madre, así como las de su padrastro. En 1360, finalmente el rey de Francia rehabilitó a Olivier de Clisson, y su hijo pudo reclamar las tierras que le correspondían.

La Frase de Hoy:

Disparado esmeril, toro herido;
fuego que libremente se ha soltado,
osa que los hijuelos le han robado,
rayo de pardas nubes escupido;

serpiente o áspid por el pie oprimido,
león que las prisiones ha quebrado,
caballo volador desenfrenado,
águila que le tocan a su nido;

espada que la rige loca mano,
pedernal sacudido del acero,
pólvora ha quien llegó encendida mecha;

villano rico con poder tirano,
víbora, cocodrilo, caimán fiero
es la mujer si ~~el hombre la desecha~~ le tocas los cojones

Quevedo

Para el que no lo Sepa: Olivier V Clisson, el de la Jeanne, combatió en 1370 junto con Bertrand Du Gluescin, condestable y mercenario frances, famoso en estos lares por la frase "Ni quito ni pongo rey, pero ayudo a mi señor".

That Day Again

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Mon, 05 Nov 2018 20:35:00 +0000

El cruel Macdonald
(que bien merece el nombre de rebelde
y para ello acapara sobre sí
todo un enjambre de infamias) recibió
de las Islas del Oeste soldadesca irlandesa,
y la Fortuna, sonriendo a su ruin causa,
parecía la puta de un rebelde. Mas todo en vano:
el bravo Macbeth (pues es digno de tal nombre),
despreciando a la Fortuna y blandiendo
un acero que humeaba de muertes sangrientas,
cual favorito del Valor se abrió camino
hasta afrontar al infame
y, sin mediar adiós ni despedida,
lo descosió del ombligo a las mandíbulas
y plantó su cabeza en las almenas.

Dices que Dices

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Tue, 23 Oct 2018 17:51:00 +0000

Para cualquiera, jugar al rol es reunirse con unos amigos y unas hojas de papel y ponerse a tirar dados. Pero ¿os habeis parado a pensar la cantidad de sistemas de rol que existen?
La base de la mayoria de los sistemas es alcanzar o superar un numero objetivo a fin de delimitar si se ha conseguido realizar la accion o no. Debido a esto, la principal diferencia de unos sistemas y otros es si el resultado preferible es a la alta (teniendo que superar con la tirada el numero objetivo, i.e cuanto mas alta, mejor) o a la baja (teniendo que sacar en los dados menos del numero objetivo (i.e cuanto menos, mejor).

La segunda division la tenemos en el tipo de dado que se usa, dando como resultado los sitemas principales D6, D8, D10, D12, D20 y D100 o percentual. Existen tambien sistemas que usan todos los dados, como el Cortex system.
No me consta ningun sistema cuyo dado principal sea el D4 pero se puede crear perfectamente.
A la ya de por si amplia variedad de dados a usar en el sistema, podemos añadir la forma de calcular el resultado.

Por ejemplo en L5A (la leyenda de los 5 anillos, un juego de samurais ambientado en una suerte de Japón feudal) se usa un metodo de lanzar-guardar, de manera que no todos los dados que se tiran sirven para calcular el resultado y solo se cuentan parte de ellos.
De esta forma el jugador puede optar por tratar de tirar mas dados aunque guarde menos, o tirar pocos pero tratando de guardarlos todos.
Un ejemplo practico. Si el numero objetivo de una tirada es 15, el jugador tirara un determinado numero de dados (iguales a su puntuacion de atributo+habilidad usada) pero solo sumara el resultado de tantos dados como su valor de atributo. Asi, si el pj del ejemplo tiene 2 dados de atributo y 3 de habilidad, tiraria 5 dados sumando solo el resultado de 2 de ellos (los más altos, si quiere el resultado mas alto).

En otros casos, como por ejemplo Vampiro, Hombre Lobo o cualquier juego ambientado en lo que se conoce como "Mundo de Tinieblas", el numero objetivo es para cada dado D10. Concretamente en el nuevo sistema las tiradas de mas de 7 son exitos, siendo fallos los resultados de 7 o menos. De esta forma, el componente variable es el numero de dados, que se obtiene de la puntuacion de atributo o de la suma de atributo+habilidad si hay alguna relevante.

Por otro lado, en el caso de los juegos con sistema percentual, el numero objetivo viene determinado por el porcentaje de exito de la propia caracteristica que se prueba, dando como resultado que para distintos personajes la dificultad sera distinta para una misma accion. En estos sistemas la puntuacion se expresa con un porcentaje, y es por debajo de esa puntuacion donde hay que puntuar. Asi un personaje con 75% en una habilidad conseguira realizar la accion con exito cuando saque 75 o menos en el D100 (que normalmente se representan con 2D10, uno para las decenas y otro para las unidades).

El famosísimo Dungeons and Dragons, se emplea sobre todo el D20 aunque en diversas partes del juego todos los dados tienen cabida. Sin embargo, hay ocasiones donde el resultado deseado es a la alza (básicamente cualquier chequeo de habilidad) y otras en las que el numero objetivo es a la baja (principalmente las tiradas de combate), lo que complica las cosas y hace que algunas acciones sean excesivamente simplificadas o tremendamente complejas. No en vano, fue el primer juego de rol y tenía sus carencias.

Finalmente tenemos el caso, casi exclusivo, de sistemas de rol en el que la puntuacion obtenida se compara con una tabla de exitos predeterminada en funcion del rango de habilidad que el personaje posea. El ejemplo mas conocido es el Marvel Super-Heroes, tambien llamado FASERIP, de TSR que asigna una categoria de habilidad a cada rasgo del personaje que a la hora de tirar se compara con la "tabla universal" en funcion del resultado de la tirada.

Como bien saben los aficionados a este juego un 45 es exito si, y solo si, tu habilidad es de rango Excellent o superior, siendo fracaso desde Good para abajo. Esto es debido en gran parte a que los diseñadores del juego emplearon terminos de comic para reflejar los niveles de poder de los personajes, tales como Amazing (Spider-man) o Incredible (Hulk).

No nos olvidemos tampoco del Marvel Universe que usaba cuentas de colores en lugar de dados

Cabe decir que Marvel, en conjuncion con TSR, es tambien el responsable del sistema SAGA que se caracteriza por prescindir de los dados y sustituirlos por un mazo de cartas llamado "Mazo del Destino" compuesto por un centenar de cartas con un palo, un personaje, un valor y un par de adjetivos, así como un "aura" positiva, negativa o neutra.

Este sistema, que solo cuenta con dos juegos, uno ambientado en el mundo de Dragonlance y otro en el universo Marvel, basa su mecanica en jugar cartas del palo adecuado para sumar su valor y superar el número objetivo.

En cualquier momento se pueden jugar cartas del palo del master (Dragones en uno y Dr Doom en otro) que el master podra usar para complicar las cosas en cualquier momento. En caso de necesitarse algun tipo de elemento aleatorio, se puede robar una carta para generar un encuentro, crear una situación con los adjetivos descritos o establecer una prueba en base al palo.

Con la proliferación de juegos de rol genericos, como FUDGE o FATE (que usa dados SIN NUMEROS!!!), que separan las reglas de la ambientación, nos encontramos en un momento de auge, ayudados por la financiación a traves de crowdfunding.

La Frase de Hoy: El Master solo tira los dados por el ruido que hacen. Gary Gygax, padre de los juegos de Rol.
Para el que no lo Sepa: Cuando Cesar cruzó el Rubicón para dirigirse a Roma, dijo Alea Iacta Est, que se traduce como "La suerte está echada" pero que en latín significa "Los dados han sido lanzados". En realidad, es muy probable que, al igual que con la frase final Tu quoque fili mii (¿Tu tambien, hijo mio?) Cesar la hubiera pronunciado en griego, ἀνέρριφθω κύβος anerriphthō kubos que significa "Los dados están echados (esperemos ahora la suerte)", famosa frase de Menandro, uno de los escritores favoritos de Cesar. Aunque tanto Suetonio como Plutarco indican que Cesar murio sin decir palabra, solo cubriendose la cabeza con la toga para ocultar su dolor y vergüenza, Suetonio dice que había quienes le oyeron decír Καὶ σὺ τέκνον Kai su, teknon (¿Tambien tú, hijo?). Sin embargo, dado que el griego era el idioma culto de la época, es más probable que lo utilizara en un momento épico que como últimas palabras. William Shakespeare se decantó por un simple Et tu, Brute? para su tragedia, y así se ha popularizado.

El Master es tu amigo.
Por la cuenta que te trae.

In vino, peritas

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Tue, 16 Oct 2018 13:51:00 +0000

No se desde cuando tengo pendiente esta entrada, pero ya toca hablar de vino.
La principal división entre los vinos, o al menos, la más obvia, es por color.
Por un lado tenemos el vino blanco, que se hace con la pulpa de la uva, sin semillas ni piel.
Por otro tenemos el tinto, que se hace con la pulpa y la piel, y algunos casos las semillas.
El rosado es una categoria intermedia donde se puede emplear la piel durante un breve periodo, para darle fuerza y color a un vino blanco, con el resultado de un tinto muy claro.

Los taninos son una sustancia que se encuentra en el vino, el café y el chocolate negro y que es responsable del sabor amargo en esos productos. Se encuentran en la piel de la uva, las semillas y los tallos, con lo que la mayoria de los tintos tendran taninos y la mayoría de los blancos no.
Dado que la concentración de taninos en la uva depende de la variedad, el clima y el procedimiento de fermentación, tenemos, por ejemplo, que el Pinot noir tiende a tener muy pocos taninos y el Syrah tiene bastantes.
Algunos vinos blancos, principalmente el Chardonnay, se envejecen en barriles de roble, que tienen taninos, por lo que se filtran al vino durante la fermentación, por lo que el Chardonnay tiende a ser mas "seco", es decir, con mas taninos. Sin embargo, los vinos como el Sauvignon Blanc se fermentan en barriles de metal, sin taninos por ningun lado, resultando en mas dulces, ligeros y afrutados.
Dicho esto, es importante saber que la capacidad de saborear taninos es genetica.
Hay un marcador genetico que determina si tus papilas pueden o no detectar los taninos.
Basicamente dos personas pueden tomar el mismo vino y tener impresiones completamente diferentes.
La persona A, que no es sensible a los taninos, saboreará el sabor real del vino, mientras que la persona B, que si los detecta, saboreará principalmente los taninos, que enmascararan el sabor.
Por ejemplo si la persona B bebe un Cabernet Sauvignon (pesado en taninos, "muy seco") le sabra casi como alcohol puro, muy amargo. Mientras que la persona A podrá apreciar el sabor real de la uva. Al contrario, para la persona A el Sauvignon Blanc sabra como agua muy azucarada mientras que para la B estará aceptable.
Asi que alguien que "odie el vino", a no ser que sea el sabor de cualquier alcohol lo que odie, lo más probable es que sea muy sensible a los taninos y al beber vino tinto, los taninos enmascaren todo lo demas, dejando solo el regusto amargo.

Por otro lado, los taninos se pegan a la grasa, por eso los vinos con alto contenido en taninos se maridan con comidas grasas (Syrah y entrecott, por ejemplo). Cuando comes comida pesada, la grasa se queda en la boca, por lo que un trago de vino tinto la atrapara y se la llevará, como si fuera jabon. Es por eso por lo que tomar pequeños tragos de vino entre bocados se considera limpiador de paladar.

Siguiendo esa logica, se recomienda el vino blanco como acompañamiento de comidas poco grasas, como el pescado. El salmon es una excepcion, al ser más graso que la mayoría de pescados, se marida con Chardonnay (blanco con muchos taninos) o Pinot Noir (tinto con pocos taninos, pero aun asi mas que la mayoría de blancos).

La gente sensible a los taninos puede beber vinos "secos" con comidas pesadas sin que el vino les sepa fuerte porque la grasa neutraliza el sabor de los taninos y por eso se pensaba que la carne modificaba el sabor de algunos vinos.

Como dato, la practica de echar leche al café viene de lo mismo. La grasa de la leche se une a los taninos del cafe, dejando un sabor mas suave y es el motivo por el que las personas que no detectan los taninos suelen tomar el café solo. Y tambien es la explicación de por qué echar leche de almendras al café es la peor idea. La leche de almendras ya sabe amarga y no tiene ni pizca de grasa.

Y eso sin entrar en detalles como la oxigenación que pueden modificar el olor y sabor del vino.

La Frase de Hoy: El vino siembra poesía en los corazones. Dante Alighieri
Para el que no lo Sepa: En realidad, la catagorización de vinos y espumosos en Brut, Seco, Semiseco y Dulce depende del contenido de azucar y no de la sensación en boca, siendo este de 12, 17-32, 33-50 y más de 50 g/l respectivamente. Existen tambien las categorias Brut Nature y Extra Brut, en las que no se añade azucar y cuyos valores son 3 y 6 g/l.

Lo Que No Les Dije

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Thu, 04 Oct 2018 11:55:00 +0000

Y dale perico al torno... Es el tercer inquisidor que viene a interrogarme

- Cuéntamelo todo, hijo mío, y podré sacarte de esta.- había dicho el primero, Fray Antonio, prior del Sagrado Corazón de Nuestra Señora.

- No se de que me habla, padre.- disimule yo. La atmósfera opresiva se cernió sobre mí. Sentí los ojos del cura evaluándome con rostro severo. En aquella asquerosa celda carente incluso de ratas, con tan solo un montón de paja húmeda a modo de catre, un único rallo de luz languidecía con el ocaso

-Vamos... Cuéntamelo.

Y le conté como acabe en aquel claro. Iba en dirección a Ruán por el camino Real y la noche amenazaba con echárseme encima, de modo que ataje por uno de los senderos menos transitados del bosque, ya que no tenía dinero para pagar una de las costosas posadas del camino principal. Debí calcular mal la ruta, pues al anochecer me encontraba perdido, sin rastro alguno de la calzada. Entonces escuché el cántico ronco de una docena de voces. Me acerqué y mis ojos contemplaron los cuerpos desnudos de varias mujeres contorsionándose al compás de tambores y palmas. Entre ellas, en el centro del claro, iluminado por antorchas rudimentarias, yacía una figura atada cuyo sexo no distinguía desde donde estaba. El círculo se abrió y me atrajo hacia sí con el ritmo hipnótico. Olvidando mi viaje y propósito, me uní a la danza.

Dándome cuenta de que mis palabras me harían parecer culpable, callé inmediatamente aduciendo que no recordaba nada más. Pero el sacerdote ya me había calado. Era consciente de mi mácula y acudió a la siguiente sesión con un acolito solícito y un barreño de agua helada.

Al quinto día me hicieron gritar por primera vez, pero gracias a Dios no fue la última. Muchos habían caído con la primera muestra de fuerza. Entre sesión y sesión me dejaban allí, postrado en el duro suelo de piedra a merced del frío y con la única compañía de las cucarachas, ciegos testigos de mi sufrimiento y herederas de cuanto de mi salpicara la celda. Tras una semana de trabajoso interrogatorio y de testarudo silencio por mi parte, Fray Antonio, hombre afable y pío, incapaz de encontrar la fuerza para hacer lo que debía hacerse, rezó por mi alma y se retiró. Un gesto que sin duda algún día le agradeceré, pues si de algo me precio es de llevar mis compromisos hasta sus últimas consecuencias.

Lo que no le conté es que yo mismo había estado buscando a aquellas mujeres.

-Cuéntamelo todo, hijo mío, y podré sacarte de esta.- dijo el segundo cura, Jerónimo el Agustino.

Y dale perico al torno.

Jerónimo no era pío ni afable, era más de mi tipo, por lo que trajo las tenazas al rojo desde el primer momento. Precisaba de mí una confesión y no pararía hasta obtenerla, aunque para ello tuviera que llevarse mi piel por entregas. Cada vez que las fauces ardientes hacían presa en mi carne un dolor punzante se extendía por mi alma. Un dolor voraz, familiar, como una memoria persistente que, por la costumbre, se ha vuelto placentera. Podría haber confesado, pero el dolor se habría acabado y no debía acabarse. Luego, tras demostrarme que no era como su predecesor, Jerónimo se marchaba dejándome anclado a aquella pared mohosa con una argolla al cuello. La cadena era recia, mas no trate de zafarme.

Como de costumbre, cogí a una de mis compañeras artrópodas y le pregunte por la situación fuera de los muros. De las diez brujas capturadas conmigo solo tres restaban con vida, pues el cuerpo femenino no esta diseñado para soportar las atenciones de quien no se detiene hasta conseguir respuestas, empleando para ello todas las herramientas a mano, en el sentido más literal de martillos, escoplos, serruchos y berbiquíes. Las tres mujeres restantes no estaban en muy buen estado, basándose en sus estertores al respirar y los sollozos que emitían cada poco, mi interlocutora les dio pocos días. Confié en su palabra ya que su estancia allí era, de largo, más amplia que la mía. Nuestra conversación se vio abruptamente interrumpida con una nueva visita de Jerónimo, acompañado esta vez de un flagelo de diversas puntas además del ya conocido cubo de brasas.

-Vamos... Cuéntamelo.

Le conté como bailé sensualmente con las mujeres. Describí con todo el detalle de que era capaz las formas voluptuosas que se restregaban contra mí. Docenas de manos hurgaban bajo mi ropa y numerosas lenguas probaban la mía en una espiral degradante y primordial. Mi relato cumplió su cometido y me sonreí cuando un bulto delator sobresalió bajo el hábito. El cuerpo de Jerónimo estaba en la celda, pero su mente bailaba conmigo en aquel claro, rodeado de lujuriosas jóvenes exhibiendo sin recatos sus cuerpos sudorosos. Entonces le conté como me llevaron al centro del claro, donde se postraba de hinojos lo que resulto ser un hombre, privado de vestiduras y embadurnado de un ungüento que daba a su piel un lustre febril. Mi rostro se iluminó cuando vi el asombro en los ojos del Agustino al contarle con todo lujo de detalles cómo me acerqué al desconocido y, despojándome de mis pieles, le poseí. No fue una posesión romántica, sino una blasfema comunión con aquella figura jadeante. En su azoramiento Jerónimo escapó de la celda lo mas deprisa que pudo y se cuidó muy bien de no volver a aparecer ante mí. Por más que se flagelara por las noches no conseguía que aquella imagen se le fuera de la cabeza y los mas impúdicos instintos le produjeran sensaciones encontradas.

Lo que no le dije es que la posesión no solo fue sexual, sino más bien literal y que es la piel del pobre desgraciado la que luzco ahora.

- Cuéntamelo todo, hijo mío, y podré sacarte de esta.- es, como dije, la sempiterna presentación de Giacomo de Guy, sustituto de Jerónimo ante su repentina indisposición. Y dale perico al torno…

Dada la insistencia de su predecesor, trajo la artillería pesada desde el buen principio. Fui lavado con agua bien caliente, desprovisto de la costra de porquería acumulada en mis semanas de encierro y anclado posteriormente a una plancha de madera robusta con sendas poleas a los lados. El potro se había puesto de moda en aquella época como aparato de tortura, ya que se podía mantener al reo bajo una tensión constante sin gran esfuerzo por parte del inquisidor. El operario de dicho ingenio, de nombre Pedro, era un joven ciertamente limitado, pero a quien una vida en el campo había dotado de una habilidad sorprendente para girar el torno hasta el punto óptimo para tensar el cuerpo de la víctima como una cuerda de violín.

Paulatinamente, mientras mis respuestas no satisfacían a mi entrevistador, las sogas que me retenían se tensaban cada vez más. Mas cuando Giacomo consideraba útiles mis balbuceos éstas se aflojaban perceptiblemente. De modo que disfrutaba de un literal tira y afloja llevando a mi captor de la curiosidad al desinterés.

-Vamos... Cuéntamelo.

Mis pequeñas amiguitas habían estado haciendo las veces de espías y así es como supe de la desgraciada muerte de Jerónimo, ahorcado unas noches atrás en su celda, a causa de los turbadores pensamientos que no le dejaban dormir.

También me informaron de que la ira era el mayor punto débil del nuevo inquisidor. Un caramelito que me gustaría paladear.

Le conté cómo después de retozar, bailar y gritar, las danzantes se colocaron en dos filas ante mí pasándose un largo palo embadurnado en aquel ungüento grumoso. Cada una de ellas, por turnos, lo cabalgaba con frenesí, haciéndolo rozar con sus partes mas intimas, antes de entregarlo a la siguiente entre grandes alaridos de placer. Me entretuve en los detalles y Perico le dio al torno... algo crujió y continué mi historia.

Le conté cómo una vez completada la ronda trajeron varios crucifijos que arrojaron al suelo y pisotearon con sus pies descalzos, ora blasfemando, ora escupiendo. De nuevo me deleité con su expresión mientras repetía los improperios de que hacían gala las floridas lenguas de las ritualistas. Su rabia se hacia más y más grande y supe que cuando mencionara a su madre perdería el control… y así ocurrió.

Ahora mis restos alfombran la celda, una cuantiosa recompensa a las hábiles blattodeas por los servicios prestados.

No le dije quien era, aunque lo hubiera hecho no me hubiera creído. No le dije que era el Diablo. No le dije que de haberme tenido encerrado todo el tiempo allí habría librado a la humanidad de mí durante una buena temporada. No le dije que la única razón para haberme dejado atrapar era el placer que me proporciona desenmascarar a esos mal llamados siervos de Dios y hacerles matar en su nombre. Imagino Su cara al ver todo el sufrimiento, toda la muerte que han sembrado en Su nombre.

Así como el Hijo murió para perdonar, yo muero para condenar.
Iré al infierno, por supuesto, pero con el tiempo volveré a salir, a engañar, a manipular...

Y dale perico al torno…

La Frase de Hoy: Bendita la mente demasiado pequeña como para albergar dudas, Comisario Inquisidor Beije de la Guardia Imperial.
Para el que no lo Sepa: El potro de tortura consiste en una superficie sobre la que se coloca al reo, a quien se le atan las extremidades a sendos tornos que se giran para tirar de ellas. Sin embargo, la inquisición española empleaba una variante en que las vueltas al torno tensaban las cuerdas que rodeaban las extremidades del condenado, penetrando en la carne en lugar de desmembrandolo.

Termidor

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Sun, 23 Sep 2018 12:22:00 +0000

Nací en la punta de una cerilla y, con un chasquido, di luz.
Los inicios fueron difíciles. Como todos. Pero gracias a una mano amiga que me colocó cerca de un depósito de gas natural, pronto no tuve problemas de sustento.

Mi vida transcurrió en calma. Pendiente siempre de las fluctuaciones en las reservas, me henchía cuando estaban a rebosar y me acurrucaba cuando apenas había.
Era una vida acomodada, rutinaria, bajo el control de un gran hermano que estaba constantemente pendiente de mí.
Entonces Ella llegó a mi vida. Se instalo en el piso de arriba y todas las mañanas la observaba mientras se preparaba para trabajar. La conocí una semana santa, durante la guerra.
Debíamos estar en guerra pues los ejércitos aguardaban en filas infinitas, perfectamente ordenadas. Duros soldados del más duro pan que ahogaban sus penas en vino dulce, antes de entrar en batalla. Ella era rubia, dorada. Con unos cristalinos ojos verdes. Se llamaba Oliva.
Ayudaba a los soldados a prepararse, a vestirse su uniforme de huevo antes de salir. Al principio no le di importancia. Pero cada día al oír el burbujeo de su risa, el chisporroteo que venia de arriba, surgían en mi mente imágenes que no soportaba. Ella rodeando a aquellos soldados, acariciándoles, recorriendo cada recoveco de su piel.
Eran imágenes que poco a poco acabaron volviéndome loco. Por supuesto el gobierno ocultaba muy bien lo que ocurría.
Espolvoreaba generosamente azúcar sobre los soldados para que la opinión pública los tragara mejor. E incluso a los oficiales les dotaba con un suave toque de canela, ese toque de tipo duro que tanto vende en el cine. Se rodeaban de una campaña de relaciones públicas a cargo del pueblo e internacionalmente se daban a conocer como French Toast, aunque entre ellos se decían “Pan Perdiu” muy al estilo de la legión extranjera.
Total, al final, si bien más de uno sufrió golpes por ello, el populacho les llamaba Torrijas a sus espaldas, sin importar lo que dijera el Estado. Cada día que pasaba era una tortura para mi.

Finalmente cedí a la locura. Golpee la pared metálica sobre mí. Quería llegar a ella, hacerla mía. Mordí la barrera sin éxito durante no se cuanto tiempo hasta que se puso al rojo.
Gaste todos mis recursos para llegar hasta ella, pero no obtuve respuesta. Lo único que conseguí fue que ella se afanara más en su tarea.
Se volvió más escandalosa y casi se podía ver el humo que salía de su piso. Un día, mientras me esforzaba en llegar a ella, me tiro un beso.
Renovando mis esfuerzos trepé hasta su balcón, donde unas manos amorosas me esperaban. Me habló de lo cansada que estaba, de que quería un cambio. Me habló de la libertad y del poder de la gente. Me habló de cuánto odiaba a los soldados. Me uní a ella, la devore y nuestras formas se fundieron en una sola.
La pasión nos desbordó y nuestros hijos saltaron hambrientos, rebeldes y salvajes a comerse el mundo. Nada se resistía a esa sangre joven heredera de mis frustraciones.
Los soldados fueron los primeros en caer. Mis retoños, valiéndose del vino, redujeron a carbones humeantes a divisiones enteras.
Arrasaron barrios y ni los azulejos más fuertes sobrevivieron. Los nuevos ideales calaron rápidamente entre la gente a medida que el viejo orden se venia abajo. El gobierno reaccionó, mal, como siempre.
Llovieron suministros tratando de enfriar las cosas, pero solo avivaron la rebelión. Salpicaron a las zonas adyacentes, añadiendo adeptos a nuestra causa. Devorábamos todo a nuestro paso.
Entonces supongo que debieron de cambiar al responsable. Una respuesta rápida y contundente empezó a barrernos, a diezmarnos.
Las nubes toxicas de Co2 ahogaban a los insurrectos y los hacían retroceder. Ya no disparaban por encima, apuntaban a las bases, a donde más daño podían hacer. No querían prisioneros. Mientras tanto, se nos cortó el acceso al combustible, castigando duramente nuestra capacidad de expansión.

Luego, por otro frente llego la espuma, ahogando a amigos y enemigos por igual. Estaban dispuestos a destruirlo todo antes de dejarlo en nuestras manos. Todo se había perdido. Durante el breve tiempo que duro la revuelta, habíamos sido felices. Habíamos vivido sueños compartidos que ahora se estaban perdiendo. El golpe a nuestros planes había dejado a Oliva consumida y me quede solo en los momentos finales.

Siento frío, se que mi hora se acerca. Espero que éste escrito deje constancia de por qué hice lo que hice y sirva de inspiración a otros. Antes de que mi existencia se acabe con un soplido.
Pero ten por seguro que cada vez que enciendas una cerilla, una vela o una chimenea, allí estaré. Cuando sientas el calor tras una noche de helada, allí estaré. Porque pueden segar una vida, pero no un propósito.

La Frase de Hoy: No preguntéis su nombre a quien os pide asilo. Precisamente quien más necesidad tiene de asilo es el que tiene más dificultad en decir su nombre. Los Miserables, Victor Hugo.
Para el que no lo Sepa: Termidor era el undécimo mes del calendario republicano francés, que abarcaba desde mediados de julio a mediados de agosto. La Termidor es tambien una salsa con base de bechamel a la que se añade mostaza y otras especias y que se emplea principalmente para saborizar platos de pescado o marisco.

Mrs. Perkins

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Thu, 20 Sep 2018 16:02:00 +0000

No pueden culparme por lo que le hice a la Señora Perkins.
Lo pensaba mientras trastabillaba por el descampado tratando de mantenerme oculto. Entonces me di cuenta de que aun agarraba fuertemente la llave inglesa ensangrentada. Un escalofrío me hizo estremecer y con repulsión la lancé todo lo lejos que pude. Me detuve y mire mis manos manchadas con aquel líquido rojo que lo había salpicado todo. No podía vagar por la ciudad así. Tratando de mantener la calma me dirigí a uno de los desagües del alcantarillado donde podría encontrar agua y disimular las manchas.

Y pensar que iba a ayudar. La señora Perkins siempre fue un personaje peculiar. Ya era vieja cuando mis padres se mudaron aquí antes de que yo naciera y en el barrio seguían pensando que era una bruja aún después de que mi padre se fuera. La gente cuchicheaba sobre ella cada vez que se cruzaban y los niños del barrio contaban historias de gente que había ido a su casa y no había vuelto a salir. Supongo que cada pueblo tiene que tener a alguien así, basta con no ser todo lo social que los demás desean que seas. Toda mi vida crecí a la sombra de la enorme casa de la señora Perkins, sin embargo mi madre, a diferencia de las demás madres, no me prohibía ir a jugar cerca de la casa bajo amenazas de ser convertido en sapo, ser cebado y cocinado o acabar siendo el sacrificio de algún oscuro ritual de magia negra que según mis amigos se celebraba en los sótanos de la vieja mansión. Sencillamente, como mis amigos no querían pasar por allí, no nos acercábamos.

Durante años oí las historias y durante años la vieja señora Perkins siguió siendo vieja.

Recientemente, debido a su avanzada edad, la señora Perkins contrató los servicios de una enfermera que venía cada tarde a su casa. Una mujer de mediana edad conocida de mi madre durante sus largas horas de trabajo en la cafetería del hospital. Realmente fue ella la que me metió en esto.

- Daniel, querido. Creo que Mrs. Perkins tiene un problema con el fregadero ¿Te importaría ayudarnos?- La melosa voz de aquella mujer hacia juego con todo su ser y unas rollizas formas de afable cuarentona.

Y allá fui yo, con mi caja de herramientas. Ser el fontanero extraoficial de mi barrio proporcionaba un servicio asequible a los vecinos y unos buenos recursos para mí por hacer chapuzas.

Estaba yo agachado bajo el fregadero cuando un imperioso grito de la enfermera me sobresaltó. Casi me dejo la cabeza al salir de bajo el mueble, pero los gritos de auxilio de Rachel eran cada vez más apremiantes. De pronto, en los escasos metros que separaban la cocina del dormitorio, los gritos habían cesado y al entrar en la estancia averigüe por qué.

-Uno, dos, tres, cuatro.... Uno, dos, tres, cuatro.... Vamos, vamos.- Rachel se afanaba en reanimar a la anciana señora Perkins dándole tremendos empujones en el pecho que le hacían saltar laxa de un lado a otro.

- Daniel – gritó al verme sin dejar de hacer la reanimación.- coge mi móvil y llama a una ambulancia. ¡Rápido!

Torpemente corrí a por el bolso de Rachel, saqué el teléfono y marque el número de emergencias. Cuando terminé la llamada noté que había dejado de oír el golpeteo rítmico y al girarme vi confirmados mis peores temores. O lo que yo creía que iban a ser los peores. Rachel lloraba en silencio junto a la cama desde donde los ojos vidriosos de la vieja me recriminaban no haber hecho suficiente.

- Daniel, querido, yo...- balbuceó Rachel entre sollozos acercándose a mí. Sentí la obligación de consolar a aquella robusta mujer que ahora parecía tan frágil como el saco de huesos que yacía desvencijado sobre el colchón. La abracé.

El primer golpe le dio en la nuca. Debido al impulso salí despedido a través de la puerta abierta y caí sobre la alfombra del pasillo. Rachel no tuvo tanta suerte y se golpeo contra el marco, quedando dentro de la habitación. Sobre ella se encontraba la difunta señora Perkins, manteniéndola contra el suelo gracias a una fuerza sobrenatural. Haciendo caso omiso de mí se inclino sobre el cuerpo y comenzó a devorarlo. Despertando por pura fuerza de voluntad, al ver el color de la sangre indicándome el peligro, use lo que más a mano tenia para apartar a aquella cosa de la pobre Rachel. No pude hacer más por ella. No pueden culparme por lo que le hice. Aquello ya no era la señora Perkins.

Las sirenas me trajeron a la realidad. No sabía durante cuánto tiempo estuve absorto recordando lo ocurrido pero en el mejor de los casos se trataría de la ambulancia, en el peor, de la policía. Definitivamente volver a mi casa no era una opción. ¿Quién iba a creer que la anciana señora Perkins (ahora difunta señora-monstruo devoradora-de-enfermeras Perkins) había vuelto de entre los muertos? Necesitaba huir. Necesitaba una coartada hasta que las cosas se calmaran. Bien mirado, no había testigos que pudieran ubicarme en la casa.

Atosigado por el sonido de la sirena me fui dirigiendo a zonas donde ni la policía se atrevía a entrar. Me acerque allí donde los desheredados se refugiaban, sobreviviendo en la cara que la ciudad no muestra al día. Gente sin hogar, delincuentes, traficantes. Almas desdichadas apartadas del mundo por decisión propia o por circunstancias de la vida. Almas como la mía.

Los callejones de la ciudad son el mejor sitio para esconderse. Si quieres hacer algo que no se vea, hazlo en un callejón. Pero ten cuidado de elegir uno libre o puedes verte envuelto en problemas. Lo aprendí de la manera dura cuando fui a dar a una callejuela donde un grupo de matones discutían con el tipo más grande que había visto en mi vida. Mientras los macarras que le rodeaban levantaban la voz y le increpaban en rumano (o húngaro, no entiendo mucho de idiomas pero sonaba de por ahí) el gigantón guardó la calma, esperando a que se desahogaran. Levantando las manos y con un tono apaciguador, se dirigió a sus interlocutores, pero estos no reaccionaron bien y enseguida aparecieron las armas. Uno de los atacantes trato de alcanzarle con una navaja, lanzando un tajo a la altura del estomago. Una gigantesca manaza agarró al agresor por la muñeca y los cuerpos forcejeando me impidieron ver lo que pasó, pero el crujido de hueso partiéndose y el alarido del navajero me dieron algunas pistas del resultado. Al ver que el combate cuerpo a cuerpo no era viable, los otros dos miembros de la banda rodearon el coche para usarlo de parapeto mientras desenfundaban las armas, lo que obligó al hombretón a buscar refugio haciendo lo propio.

Sonaron dos, tres, seis disparos en rápida sucesión e instintivamente agache la cabeza. Desde mi nueva posición vi cómo alguien se acercaba furtivamente al gigantón y asumí que sus intenciones no eran nada buenas, a juzgar por la barra de metal que llevaba en la mano. No tenia forma de advertirle sin atraer el fuego sobre mí, de modo que cogí lo primero que tenía a mano y lo lancé tratando de alcanzarle en los pies. El tapacubos le dio bajo la rodilla, parece que, después de todo, tantas tardes jugando al frisbee no fueron una total pérdida de tiempo. El atacante dio un respingo de dolor y soltó un leve grito, lo que junto al ruido del tapacubos al aterrizar en el asfalto llamó la atención del desprevenido objetivo. Con una velocidad pasmosa se puso de pie y agarrando el brazo de su enemigo lo uso de escudo mientras corría hacia los demás. Las detonaciones dieron paso al sonido de recamaras vacías, golpes sordos y rotura de cristales. Pensé que sería suficientemente ágil como para huir sin que me vieran, pero en el momento en que puse un pie en la calle, la voz de aquel hombre me paralizó por completo.

-Alto ahí, ¿erres tú quien me ha aiudado antes?- El tono casi gutural de la voz provocaba un marcado acento de Europa del este, ciertamente el salvajismo que había exhibido momentos antes casaba mas con aquella voz ruda que con la aparente fluidez con la que dominaba el rumano.

-S-sí.- Balbucee confiando en que me dejara ir.

-Grracias. Te devo una. Mă numesc...- titubeó buscando las palabras.-Mi nomvrre es Lazslo.

-Daniel -contesté yo un poco más relajado ¿por qué iba a decirme su nombre si pretendía convertirme en una pulpa sanguinolenta como a los demás?

Lazslo salió de detrás del coche sacudiéndose las manos y dio un par de pasos hacia mi antes de detenerse en seco. Flexionó levemente las rodillas repartiendo su peso entra ambos pies y se puso en guardia moviendo la cabeza como un perro que afina el oído.

- Algo no esta vien.- sentenció. Entonces, yo también lo oí. Un suave gorgoteo comenzaba a elevarse, al principio parecía el viento, pero poco a poco aumentaba de intensidad hasta convertirse en un gemido monocorde perfectamente audible. Procedía de detrás del coche. Lazslo se dio la vuelta al oír moverse los fragmentos de cristal y ambos vinos como una mano se asía a la ventanilla rota para ayudar a incorporarse a uno de los cadáveres.

-Retrrocede. Lentamente. Pueden moverrse muy rrapido si te detectan, perro por lo generral son lentos.

-Pero ¿qué son?¿zombies?- pregunté, demasiado asustado como para obedecer.

-Ghouls, cadaverres que no se supone que devan moverrse. Perro que se mueven.- Parsimoniosamente avanzó hacia el coche y agarrándolo desde abajo comenzó a levantarlo al tiempo que los demás cadáveres se erguían y el gemido reverberaba multiplicado por 4. Lazslo volcó el coche sobre las criaturas, atrapándolas bajo el peso de un par de toneladas de metal. Con los ghouls neutralizados procedió a pisar las bocas ululantes que asomaban tratando de morderle.

-A la caveza. Es su punto devil.- Me indicó mientras sus botas se teñían de sangre. Pateé, golpee las cabezas muertas hasta que dejaron de moverse y el gemido cesó de taladrar mi cabeza. Aún temblando, en parte por el miedo y en parte por la descarga de adrenalina, interrogué a Lazslo acerca de su conocimiento sobre aquellas criaturas.

-Digamos que soy un connoseiur del mundo oculto.- Contestó enigmáticamente.

-¿Te has encontrado otras veces con esas criaturas?

-En cierrto modo. Perro no hay mucho tiempo. Porr si no te has dado cuenta, los otros muerrtos se están levantando.- Como si estas palabras hubieran sido una señal el eco de más gemidos llegó traído por el viento. Entonces el mundo se me cayó encima. Si hay un lugar dónde los cadáveres se amontonaban esperando su cremación o su entierro era el hospital. Obviamente era el lugar que más peligro suponía. La imagen de mi madre cayendo bajo las dentelladas asaltó mi mente.

Corrí. A mi espalda Lazslo gritaba algo que no pude comprender. Tampoco es que me preocupara demasiado. Debía llegar lo antes posible al hospital, pero cada vez parecía más lejano. A mi alrededor oía gritos, disparos, golpes y carreras y, por encima de todo, el sonido repetitivo del gemido que acompañaba a los muertos en busca de alimento. La ciudad se había vuelto loca y quien tenía un arma la usaba contra quien se le acercara, fuera hombre o ghoul, solo para comprobar que los caídos volvían a levantarse. Debí haberles advertido, debí haber gritado "a la cabeza, disparad a la cabeza" pero cada segundo que me entretuviera era un segundo menos que tenía mi madre. Finalmente llegue al hospital. Cientos de personas se arremolinaban alrededor huyendo del pánico exterior sin advertir que la morgue era la mayor fuente de esas cosas que había en los alrededores. Como suele pasar con las aglomeraciones, quien intenta entrar no solo se lo impide al de atrás, sino que a su vez impide salir a quien puede permitirles la entrada a ambos. Entre el tumulto traté de localizar a mi madre, pero no la vi, de modo que decidí jugármelo todo a una carta y trepé por una de las farolas. El ascenso fue relativamente fácil, aunque las envestidas del tumulto balanceaban la farola de un lado a otro. Me agarre como pude y aprovechando uno de los envites salté al tejadillo sobre la entrada de urgencias. De allí a las ventanas del primer piso solo mediaban unos pasos. Necesite un par de intentos hasta encontrar una de ellas abierta y colarme en una habitación.

En la oscuridad, lo olí. Lo primero fue el olor metálico, como oxido, de la sangre, después el hedor de la carne putrefacta. Di un paso y pude oír los chasquidos de dientes raspando contra hueso. Parecían ratas royendo los últimos despojos. Poco a poco, tratando de mantenerme oculto esquive al ghoul que ni siquiera parecía percatarse de mi presencia, deleitándose como estaba con su Chateubriand aux vert robe particular. Una vez fuera de la habitación cometí el error de dejarme llevar por la urgencia y aceleré el paso hacia la cafetería. Por eso no vi ni oí al ghoul que se abalanzó sobre mí desde otra habitación. Con la fuerza del impulso rodamos por el suelo y atravesamos la barandilla. Sentí los cristales clavándose profundamente y el azar quiso que fuera el zombi quien cayera debajo, dándome los segundos precisos para tomar la iniciativa. La bestia se movía espasmódicamente tratando de agarrarme y lanzaba dentelladas al aire mientras gemía, como pidiendo auxilio de los de su especie. Por el rabillo del ojo vi a la gente en las puertas alejándose con más ahínco a través de la marea humana que quería entrar. Aunque hubiera querido pedir ayuda comprendí de un vistazo que estaba solo. Mientras tanto, unas puertas dobles burdamente barricadas con sillas y alguna mesa, temblaban bajo el empuje de cientos de manos. El resucitado era un chaval de unos 13 años, llevaba una bata blanca de paciente y tenía la cabeza totalmente rapada. En cualquier otra situación habría sentido lastima, pero dadas las circunstancias agradecí no haber topado son un tipo más grande. Agarre su cuello y golpee su cabeza contra las baldosas una y otra y otra vez hasta que trazó un ángulo imposible sobre sus hombros y el cuerpo quedó fláccido y silencioso.

El costado me dolía horrores y sentía cómo algo rascaba dentro de mí. No me gire a mirar el reguero de sangre que dejaba a mi paso, ni fui consciente del momento en que el vestíbulo del hospital dio paso a un túnel rojizo. Tal vez el agotamiento, la falta de sangre o el estrés me hacían tener alucinaciones, pero daba la sensación de que mis movimientos se hacían más lentos y mis pies se hundían a cada paso en un suelo de arena roja. No sé durante cuánto tiempo anduve, pero sé que note hambre y luego sed. Una sed imposible que me quemaba por dentro. Caminé y caminé tratando de salir de aquel túnel para poder encontrar a mi madre y sacarla de allí. Vagamente recordaba el motivo, mi conciencia se diluía a cada paso que daba dejando solo la sed, una sed que no tenía forma de calmar.

Para cuando salí del túnel ya no me importaban los muertos, el cuerpo no me dolía, o si lo hacia había cedido ante el dolor de la sed que me agrietaba la garganta. El exterior estaba gélido y un escalofrío me sacó de mis pensamientos. Frente a mi veía una laguna. Un agua negra como el alquitrán vibraba suavemente al compas de una brisa que no existía. Metí la cabeza y empecé a beber. Bebí más de lo que nunca hubiera podido hacerlo, pero aquel agua extraña no calmaba mi sed, sino que más bien la avivaba. La cabeza me daba vueltas, algo en mi mente martilleaba que no era posible pasar horas bebiendo sin sacar la cabeza del agua, pero seguí bebiendo. Entonces una palabra trajo luz a mi embotado cerebro. Mama. Saqué la cabeza y mire al frente. Mama. Haciendo a un lado la sed trate de avanzar para llegar a mi madre, veía su rostro en una neblina. Se acercaba a mí y quise llamarla.

De mi garganta agrietada solo salió un grave y cacofónico gemido... y me entregué a la sed.
FIN

Corrí. A mi espalda Lazslo gritaba.

-Insensato, no entiendes a que te enfrrentas. Tu madrre ia está muerrta, y si no lo está, no tarrdarra mucho en estarrlo.

Ignore sus palabras y apreté el paso, pero de una manera que no alcanzo a comprender encontré la mano de Lazslo oprimiéndome el pecho. De pie frente a mí se encontraba el gigante con jersey de lana y gorro marinero. Algo no cuadraba en todo aquello, asi que traté de zafarme y continuar mi camino, pero él me agarró y con una mirada penetrante de sus ojos rojizos me abandonaron las fuerzas.

-Io conozco la manerra. Io se qué son estas crriaturras. Y solo conmigo puedes tenerr una esperranza de sovrevivirr.- Movía la boca y sus colmillos brillaban cada vez que los descubría, pero sentía su voz en mi cabeza, como si fueran mis propios pensamientos.

-Ahorra no perrdamos más tiempo. Huelo la muerrte en tí, cuéntame qué ha pasado.

Rápidamente le puse al corriente de mi reciente encuentro con la Sra. Perkins y una sonrisa cruzó fugazmente por su cara.

-Así que está aquí. Mucho me temo, muchachito, que hace falta más que eso parra acavar con ella.

-¿Cómo sabes tanto sobre ella?¿La conoces?- Aún no había asimilado que estaba muerta.

-Hace cuatrrocientos anyos acudió a mi en busca de la inmortalidad. Perro no fue capaz de pagarr el prrecio de lo que pedia y trras una corrta estancia se marrcho. Seguí su carrerra durrante un tiempo y al parrecerr encontrro a alguien que le ensenyo a alarrgar su vida mediante las arrtes de la nigrromancia. Supongo que es lo que havrra hecho durante todos estos anyos.

-¿Cuatrocientos años? ¿Y cómo se supone que has sobrevivido tú durante cuatrocientos años?

Sonrió y mis ojos se dirigieron automáticamente a los afilados caninos que exhibía. Por fin junté las piezas y una parte de mi cerebro decidió que en un mundo en el que la gente resucita como ghoul, no debe ser extraño encontrar vampiros. Aún así instintivamente deje de sentirme seguro al lado de aquel ser de fantasía, peligrosamente real, plantado junto a mí.

-No temas.-dijo él.- Ia me he alimentado esta noche, no tienes nada que temerr de mí. Además, deves detenerr a Suzane.

-¿Por qué yo?- repliqué extrañado y la contundente respuesta no se hizo esperar.

-Porrque no hay tiempo parra ponerr al dia a nadie más. Porrque erres el único que puedes hacerrlo y porrque tienes un vuen motivo parra ayudarrme. Aunque el cuerrpo de tu madrre haia muerrto, su espirritú está esclavizado. Nunca conseguirra tenerr la paz hasta que la vieja vruja haia crruzado.

-¿Por qué no lo haces tú? ¿Cómo sabré que hacer? ¿y cómo te ayudo en esto si después de todo, ya sabes, tú ya estas muerto?- Sentía que mis preguntas empezaban a incordiarle, pero necesitaba saber, ya que cada segundo que pasaba todo era más demencial.

-Parra tu inforrmación, no puedo alimentarrme de ellos. No están vivos de verrdad. Sencillamente, al morrirr, su espirritu ha quedado atrrapado en una especie de limbo ligado al espirritu de esa vruja y toda la esencia vital que ellos consuman aumentarra su poderr. En segundo lugarr, no lo hago io mismo porrque quien vaia alli no podrra salirr sin aiuda del exterriorr. Y ahí entrro yo. Tengo una limitada capacidad parra cruzarr al otro lado y una vez allí, podrre trraerrte.

-De acuerdo, lo hare.-Accedí una vez que sopesé las posibilidades.

-Deves recorrdarr que pase lo que pase no deves comerr ni veverr nada o no podrras volverr. El otro lado se prresenta de distinta forrma a cada uno, asi que no puedo decirr lo que te vas a encontrrarr.

-¿Y cómo lo hacemos?¿Dibujamos un pentáculo?¿Sacrificamos una ...- Ni siquiera me dejó terminar. Con un movimiento violento enterró sus dientes en mi cuello. Luche y forcejeé presa del pánico. Ya no me parecía tan buena idea ir al mundo de los muertos. Sentí como la vida se me escapaba y las fuerzas me abandonaban. Un velo rojizo cubrió mi vista y empecé una caída a la oscuridad.

Recuperé la conciencia en un desierto rojo. La arena se extendía a mi alrededor. Un cielo rojo completaba la visión y no tenía muy claro si la arena reflejaba el cielo o viceversa. Me levanté sin saber muy bien a dónde ir, no había túnel de luz, ni puertas doradas. Tampoco olía a quemado, así que no creo que hubiera bajado. Toqué mi cuello y no encontré ninguna herida. Comencé a caminar. Camine por las dunas sin rumbo fijo. Aquella iluminación indeterminada me hacía imposible saber cuánto tiempo había pasado. Tenía la sensación de que el tiempo pasaba pero, en el fondo, sabía que no era así. El tiempo no pasa para los muertos.

Finalmente vi algo más que arena. Una plancha de azabache se extendía a ras de suelo y una multitud se arrodillaba para beber de ella. Hombres mujeres y ancianos saciaban su sed de aquel lago. Por encima de ellos, con sus patas como pilares hundidas profundamente, una araña les observaba. Una araña con el rostro de Suzane Perkins. Continué acercándome sin que nadie reparara en mí. Paso a paso llegué hasta la gente y recordé las palabras de Lazslo cuando vi a mi madre, arrodillada con la ropa hecha jirones hundía las manos en el líquido negro para llevárselo a la boca una y otra vez. Una furia fría se apoderó de mí. Corrí sobre la pulida superficie hacia aquel monstruo gigantesco y golpee con todas mis fuerzas una de sus patas. Se quebró. Vi un brillo de incredulidad en sus ojos mientras su cuerpo abotargado caía. Trató de mover sus otras patas, pero era demasiado voluminosa como para moverse velozmente. Obviamente no esperaba un alma libre en su reino de espíritus sometidos. Tan pronto como dio con el suelo, el nivel de la laguna empezó a descender. El ansia voraz de los muertos reducía su volumen a pasos agigantados. Suzane pataleaba tratando de incorporarse y yo quebraba sus frágiles apéndices. En cuestión de minutos las almas atormentadas llegaron a ella y al tiempo que la devoraban se diluían en una nube de polvo rojizo. Cuando todo terminó dudé si quedarme allí o volver a una ciudad diezmada por la ambición de una vieja egoísta demasiado estúpida para morir.

Un torbellino de polvo se puso a mi lado y Lazslo salió de él.

-Es horra de volverr.

-¿Volver a qué?- le dije- ¿A dónde? Ya no hay nada que me espere entre los vivos.

-Entonces- repuso él mirándome fijamente- acompányame entrre los no-vivos.
FIN

La Frase de Hoy: ¿Cuántas veces, con el semblante de la devoción y la apariencia de acciones piadosas, engañamos al diablo mismo? Hamlet.
Para el que no lo Sepa: El título es en honor al actor Anthony Perkins, conocido por interpretar a Norman Bates en Psicosis

El tomate en el espejo

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Tue, 18 Sep 2018 18:59:00 +0000

La puerta se abrió y Victoria sonrió mientras recorría el club con la mirada. Con la cola de su vestido rojo ondeando tras ella, se dirigió a la barra. El local estaba construido en un antiguo teatro, aprovechando su disposición circular. La pista de baile ocupaba la mayor parte del círculo interior, mientras que las barras quedaban a los lados, pegadas a las paredes. Los palcos superiores se habían respetado y convertido en miradores o reservados dependiendo de la ubicación y el tamaño. Unos biombos ricamente decorados separaban la algarabía de la pista con un ambiente más relajado, dotado de sillones donde poder charlar. Notó como algunas cabezas se giraron a su paso y eso le gustó. No frecuentaba ese tipo de lugares muy a menudo y, por una vez, no le importaba dejarse ver. Una mujer como ella siempre llamaba la atención, con su largo pelo ensortijado, de un negro profundo, derramándose por sus hombros desnudos hasta enmarcar los voluptuosos pechos que el vestido de Valentino abrazaba.

Eligió un taburete cerca del extremo de la barra y, haciéndole un gesto al camarero, pidió una bebida. Por un instante se quedó mirando la copa, deleitándose en la carrera que echaban las burbujas hasta la superficie. Le recordaba a su infancia, cuando la víspera de año nuevo su madre servía champán a toda la familia, incluyendo a los más pequeños, y ella y su hermana comparaban sus vasos para ver cuál tenía más burbujas. Pensó que hacía mucho que no bebía champán en vaso. Hacía mucho que su situación no le limitaba a beber champán solo una vez al año.

De pronto fue interrumpida con violencia cuando una mano anónima agarró la copa y la vació en el fregadero del otro lado de la barra.

—No pierdas el tiempo con este brebaje asqueroso, déjame invitarte a algo realmente caro.

La mano y la voz pertenecían al mismo individuo. Un tipo rubio, de edad indefinida, con el pelo corto, y un traje tan estridente como su voz. Se movió muy rápido, acercando un taburete al de ella. Mientras llamaba la atención del camarero golpeando la barra una y otra vez con la palma de la mano agitaba la cabeza a los lados, haciéndose notar y resaltando el tatuaje de una serpiente que ocupaba gran parte de su cuello.

—No es necesario. —replicó ella casi en un susurro.

—Tranquila, no es molestia. Una belleza como tú se merece lo mejor —continuó el extraño como si nada—. La mejor bebida, la mejor música… La mejor compañía.

El extraño la agarró del brazo y ella dio un respingo. Miró en derredor evaluando sus opciones. A pesar de los esfuerzos del hombre, nadie parecía darse cuenta de lo que pasaba en la barra. O nadie quería darse cuenta de ello.

Entretanto, el barman se apresuraba a cumplir las demandas del individuo llevando hasta ellos una botella morada de intrincados grabados.

—Tienes que probar esto, de verdad. Es como si el Hada Verde llevara al dragón a montar la serpiente. —Vació de un trago el vaso de líquido verdoso y chispeante y lo dejó sobre la barra acompañado de un golpe y un breve aullido de placer—. Y tú, ¿quieres montar a la serpiente? —continuó, soltando a la mujer para explicar el juego de palabras, señalando su tatuaje.

—¿Te está molestando? —intervino un desconocido interponiéndose entre Victoria y su impetuoso pretendiente.

El tatuado miró al recién llegado y volvió la vista con incredulidad hacia la mujer, momento que el otro hombre, castaño, con un traje burdeos oscuro y sin corbata, aprovechó para acercarse más y susurrar algo al oído del primero. De nuevo, el tatuado miró alternativamente al hombre y a la mujer, y su rostro cambió cuando ella, clavando en él sus ojos azul hielo, se apartó el pelo revelando, durante un segundo, una marca en forma de tortuga en su hombro izquierdo. Como activado por un resorte, el hombre del traje de colores cogió la botella y se bajó del taburete emprendiendo una muda retirada.

Los ojos ambarinos del hombre de rojo se cruzaron con los de ella cuando él se giró con una sonrisa en los labios.

—Perdona, no he podido evitarlo.

—No, no, al contrario —repuso ella restándole importancia—. Te lo agradezco mucho.

—¿Puedo… invitarte a algo? —preguntó dubitativo, bajando la vista.

—No —negó ella y él alzó la vista de nuevo, confundido—. Lo menos que puedo hacer es invitarte yo.

—Tom Carson, encantado. —dijo él aliviado, adelantando una mano en tono formal.

Sentados en uno de los sofás cada cual eligió su bebida de preferencia. Ella se decantó esta vez por un Bloody Mary, no se sentía de humor para volver al champán. Él era más de bourbon, un hombre joven con gustos viejos. Hablaron, rieron, se contaron cosas que no habían compartido con nadie. Cuando retiraron los vasos de la última ronda, fue ella la que propuso ir a otro sitio. Él aceptó entusiasmado.

Fuera amenazaba tormenta. Nada de lluvia, por supuesto, tan solo los truenos a los que los habitantes de la ciudad estaban acostumbrados. La temperatura seguía siendo infernal, y el cielo encapotado solo conseguía aumentar el bochorno. Las nubes grises se arremolinaban ocultando cualquier rastro de las estrellas. La luz de las farolas iluminaba una calle tan gris como el cielo y la única nota de color la ponía la pareja con sus atuendos a juego. El escarlata brillante del vestido de Victoria contrastaba con el más sobrio granate de su acompañante. Caminaban a paso vivo, jugando, persiguiéndose el uno al otro dándose caza, intercambiando besos y caricias mientras bailaban al son de una música que nadie más oía. Victoria escapaba y se revolvía lo justo para que Tom quisiera atraparla, hasta que él la apoyó contra una pared y la aprisionó entre sus brazos. Se miraron fijamente, saboreando la anticipación, y él adelantó la cabeza para besarla en los labios.

Dos juegos de pasos resonaron en la calle, subrayados con el chasquido seco de sendas pistolas al ser amartilladas. Tom se giró e interpuso su cuerpo para proteger a Victoria.

—Corre. —gritó con sequedad.

Victoria dudó, la curiosidad le instaba a asomar la cabeza, pero eso la hubiera puesto en peligro y además habría distraído a su acompañante. Decidió obedecer y, agarrando a Tom de un brazo, salió corriendo tirando de él. Corrieron entre los coches, agachados, intentando ofrecer el menor blanco posible a sus perseguidores. Perseguidores a los que solo Tom había visto, pero que ella oía claramente tras su pista.

—Esa víbora ha mandado a sus esbirros detrás de mí. Qué difícil debe de resultarle a esa gente perder —dijo Tom como si le hubiera leído el pensamiento—. Por aquí.

Se desviaron de la calle principal hasta una callejuela. Con un gesto Tom ordenó a la mujer que se escondiera detrás de un contenedor mientras él se encaramaba a un murete y rompía la bombilla más cercana. Esperó a que entrara la primera figura y, sin previo aviso, se abalanzó contra la segunda. Tom forcejeó con el perseguidor mientras su compañero dudaba si usar su arma. Un titubeo que se mostró fatal cuando Tom arrojó a su rival contra el indeciso atacante. Moviéndose con rapidez Tom recogió las pistolas del suelo y apuntando a sus agresores les advirtió:

—Por esta vez os perdonaré la vida. Volved, y se os acabará la suerte. —Sin dejar de apuntarles, retrocedió indicando a Victoria que le siguiera y, una vez juntos, se perdieron en la noche.

Sus pasos les llevaron lejos del callejón, a los límites de un complejo industrial rodeado con una verja herrumbrosa.

—Es la segunda vez que me salvas esta noche, supongo que debes de ser mi ángel de la guarda. —Los ojos de Victoria brillaban de fascinación—. ¿Qué puedo hacer para agradecértelo?

Tom tomó la iniciativa, dejando que sus acciones hablaran por él. Se besaron, con pasión desbordada él saboreó los labios de la mujer, abrazando su cintura a fin de atraerla lo más posible. Ella, a su vez, desabrochaba la camisa de su amante botón a botón, sin dejar que sus labios se separaran. Luego, él bajó a su cuello, colmándolo de besos y pequeños mordiscos que hicieron brotar un sinfín de suspiros. Notó cómo las manos de ella agarraban su cabeza. Con una ligera presión le dirigieron más abajo y enseguida sintió la tibia piel de los senos entre sus labios. Besó y lamió con frenesí mientras ella jugueteaba con su pelo. Le apretaba contra sí. Apretaba más y más. La presa se hizo implacable.

Tom trató de liberarse, pero Victoria le sujetaba con firmeza tapándole las vías respiratorias. En busca de aire Tom se agitó, y en un destello de lucidez comenzó a golpear a la mujer en los costados. Solo el sonido metálico de la malla bajo el corset respondió a sus esfuerzos. Con el último aliento, antes de ceder a la inconsciencia, recordó las pistolas. Apuntó como pudo al cuerpo de la mujer y apretó el gatillo.

Click.

Victoria abrió la puerta y entró en el despacho. Soltó un suspiro de cansancio y se dirigió pesadamente a su mesa. Miró el carísimo reloj de marfil que marcaba las cinco en punto de la madrugada y cuyo rítmico traqueteo era el único sonido que llenaba la estancia.

Tic-tac, dijo el reloj.

—Cállate. —bufó Victoria fastidiada, siendo consciente de las horas de trabajo que aún le quedaban por delante.

Encendió la pantalla del ordenador al tiempo que se dejaba caer en la butaca. Por lo menos era cómoda, no como aquellas escuálidas sillas de escritorio que se bambolean a cada movimiento. Deseaba quitarse los zapatos, pero no lo haría hasta llegar a casa. La simple idea de tener que volver a ponerse aquellos tacones kilométricos para marcharse apartó el pensamiento de su cabeza. Se iría a casa cuando acabara el informe que tenía que entregar. Recorrió las líneas del documento. Agregó una nueva, igual que las cinco anteriores

«05:00 a.m. - No se obtiene nueva información.»

Con hastío se apartó el pelo, retiró de su hombro la película transparente con el falso tatuaje y lo arrojó sobre la mesa. Se masajeó las sienes y respiró hondo, luego miró hacia el interfono y estuvo tentada de llamar a su asistente para que le trajera algo con lo que despejarse. Al final decidió que le vendría bien un paseo. Se levantó y recorrió los pasillos desiertos. Al verlo tan silencioso y apagado resultaba difícil creer que en unas horas el edificio entero herviría de actividad. En unos minutos llegó a la cafetera y, mientras la encendía, repasó mentalmente una vez más las opciones que tenía.

Un zumbido, que sonó como un trueno en el silencio nocturno, le sacó de súbito de su ensoñación. Como un autómata cogió el móvil y se despejó por completo al ver un nuevo mensaje en la bandeja. De Sergei. ¿Qué haría él despierto a esas horas? ¿Querría burlarse de ella por quedarse a trabajar hasta tan tarde? Ciertamente, no era la clase de hombre que saliera a divertirse de madrugada. Deslizó el dedo por la pantalla a fin de saciar su curiosidad.

Dos únicas palabras negro sobre blanco ocupaban la pantalla del teléfono:

«Estoy subiendo.»

Victoria olvidó el café y echó a correr pasillo adelante, casi resbalando en el suelo encerado. Los tacones carmesí repiqueteaban y el eco se multiplicaba en cada cristal y cada panel por el que cruzaba. Llegó al rellano al mismo tiempo que el ascensor, con el eco del timbre aún en el aire y el tiempo justo de recolocarse el vestido rojo. Las puertas se abrieron y allí estaba él. Si no fuera por la cálida sonrisa que le inundaba el rostro, nadie hubiera querido encontrarse con un individuo como él. Gabardina negra, gafas de sol y el pelo negro peinado hacia atrás recogido en coleta. La dura luz de los fluorescentes no le hacía ningún favor a sus facciones afiladas, ni a las cicatrices que recorrían el lado derecho de su cara. Pero aquella sonrisa, amplia, confiada, cargada de seguridad, eclipsaba cualquier sensación de amenaza que pudiera desprender.

—Buenas noches. —saludó el hombre afablemente al ser recibido por una sonrisa sincera igual de amplia que la suya.

—Buenas noches —contestó ella, abriéndole paso, colocándose junto a él al lado derecho—. ¿Cómo tú por aquí? Creía que nuestra próxima reunión no iba a ser hasta el jueves. ¿Ha pasado algo?

—No podía dormir. ¿Y sabes quién más no podía dormir? Corso.

—¿Le has visto? —preguntó Victoria sorprendida al oír el inesperado nombre de su mentor.

—No, aún no. Pero tendré que informarle en persona en cuanto acabemos aquí. Ya le conoces, no puede dormir cuando la misión se alarga demasiado.

—Es un cielo. —constató ella con reverencia.

—Si tú lo dices. —espetó él sin perder la sonrisa.

En lo que duró el intercambio habían llegado al despacho. Sergei se dirigió directamente al ordenador, la mano derecha siempre en el bolsillo, y del izquierdo sacó una memoria USB que conectó al aparato. Durante unos segundos leyó la pantalla, inmóvil.

—¿Dónde le tienes? —preguntó al fin mirando a Victoria.

Siguió a la mujer hasta una puerta etiquetada como A.3728. Ella giró la manilla.

—...Sucia ramera apestosa, maldita puta malnacida, hija de veinte mil padres, pécora mentirosa… —Los improperios se sucedieron en tropel en cuanto se abrió una rendija.

—Lleva así desde que se ha despertado. —dijo la mujer con resignación.

—No te preocupes, yo me encargo. Muchas gracias.

El hombre entró a la habitación y cerró la puerta tras de sí. Lo primero que hizo fue lanzar un tremendo alarido con toda la fuerza de sus pulmones, que pilló desprevenido a Tom, que forcejeaba con las correas que lo ataban a la silla.

—¿Ves? —dijo a continuación dando unos suaves golpecitos a la pared—. Insonorizado. ¿Por qué no nos ahorramos los berridos y conservas energías?

Aquello pareció calmar a Tom, que se desplomó derrotado, cediendo a sus ataduras. Frente a él, una mesa sencilla y otra silla componían todo el mobiliario de la estancia. Sergei sacó de su bolsillo siete instantáneas, que puso boca abajo sobre la mesa en dos filas, cinco arriba, dos abajo. Con calma, acercó la silla y se sentó en ella sin dejar de observar al prisionero desde detrás de sus gafas oscuras. Tom recuperaba el aliento. Con toda tranquilidad, Sergei sacó un paquete de cigarrillos y, tras ofrecer a Tom, que negó con la cabeza, se encendió uno. Mostraba una impresionante destreza para hacerlo todo únicamente con la mano izquierda. El encendedor plateado fue solo un destello en su viaje desde el bolsillo hasta el cigarrillo y de vuelta a su lugar.

Tras una profunda calada Sergei comenzó a hablar, aún sin perder su tono amigable.

—He venido a ayudarte. No es que tengas muchos amigos aquí, por lo que veo. —Hizo un gesto con la mano abarcando la habitación—. Yo puedo ser el mejor que tengas.

—Sí, ayúdeme —dijo Tom acercándose todo lo que le permitieron las correas—. Sáqueme de aquí. —añadió bajando la voz como si temiera que le oyeran fuera.

—Lo haré —concedió Sergei dando otra calada—, en cuanto me contestes a dos preguntas. ¿Cómo te llamas?

—¡Carson! —exclamó— ¡Tom Carson!

La voz del prisionero se llenó de júbilo al contestar a una pregunta tan fácil. Sergei, sin embargo, parecía esperar algo más. Negó con la cabeza.

—¿Cuánto tiempo llevas siendo Carson, Tom? ¿Un par de meses?

Tom parecía confuso.

—Yo te lo diré —continuó Sergei pausadamente, dejando que sus palabras calaran en su interlocutor—: setenta y dos días.

Alargando la mano, Sergei dio la vuelta a la primera fotografía de la fila superior. En ella se veía a un hombre rubio, con poblado mostacho y cuerpo regordete. Vestía un traje caro y mostraba orgulloso el tatuaje de un lobo en su cuello.

—Al parecer, que te aplaste un tren no tiene por qué ser malo. Solo te cambia el color de pelo, te pone en forma y te borra los tatuajes.

Tom miraba la foto y a su captor, cada vez con más miedo en los ojos.

—No sé de qué me está hablando. —se defendió con voz chillona.

—Has perdido la primera oportunidad, no te quedan muchas más... No tienes el tatuaje de ninguna corporación, así que eres un paria. A nadie le importará lo que te pase. —Sergei dio un golpecito en el filtro del cigarro y una brizna de ceniza cayó al suelo—. Por otro lado, tu trabajo debe ser bastante lucrativo, a juzgar por tu ropa. ¿Qué es? ¿Terciopelo?

Carson quedó en silencio. Los músculos de la mandíbula tensos, como un animal acorralado.

—Tu nombre, por favor. —pidió Sergei sin variar el tono.

—Simon Fetch. —escupió Carson.

Sergei dio la vuelta a la segunda foto. Un hombre de color sonreía desde ella, flexionando el brazo por el que subía un tiburón de tinta violeta.

—Accidente de coche, hace catorce meses. ¿Tu nombre?

—Herbert Capgras.

De nuevo volteó una foto y un nuevo individuo alardeaba de su ofidio tatuado.

—Un infarto, hace dos años y medio. ¿Hasta cuándo vamos a jugar a esto? —Sergei se levantó, defraudado—. Vamos a hacer una cosa, no me digas tu nombre. Dime quién te contrató para matar a esta gente. De la Serpiente, el Lobo, el Tiburón… Nadie asesina a representantes de las corporaciones sin tener un respaldo poderoso. ¿Quién ha sido? ¿La Tortuga? ¿El Halcón? ¿O tal vez ha sido un trabajo interno?

Carson pasó al ataque.

—No veo que tú estés marcado ¿Quién es tu amo? ¿O eres igual que yo? Un paria sin futuro en un mundo controlado por cinco cretinos que se creen mejores que los demás y se otorgan el derecho de poseer gente como quien tiene mascotas. Marcándolos como al ganado. «Mírame, soy una Serpiente, la segunda corporación más poderosa.»— se burló haciendo ademanes afeminados hasta donde se lo permitieron sus ataduras.

Sergei le miró divertido. Había pinchado un nervio.

—Yo sirvo a un poder mayor —dijo sonriendo aún más—. A mis patronos no les mueve la venganza, sino la justicia. Damos a cada cual lo que se merece y no nos preocupan los tejemanejes de las corporaciones. A todos les llega el castigo a su debido tiempo, incluso a nosotros. Pero hay una posibilidad, una minúscula posibilidad, de que hagamos el bien suficiente como para compensar nuestros pecados.

—Solo sois una panda de delincuentes. Unos perros que les hacen el trabajo sucio a otros. Somos exactamente iguales.

—¿Lo somos? Eso mismo es lo que trato de averiguar —dijo Sergei—. En mi carrera me he encontrado con muchos asesinos, delincuentes, traidores… La mayoría lo hacía por principios, por venganza o por necesidad. Pero también los había que solo lo hacían por dinero. Si ese es tu caso, podemos llegar a un acuerdo. Podemos conmutar tu castigo, darte una razón de ser. Ponerte a trabajar por un bien mayor, haciendo algo de lo que puedas sentirte orgulloso. Solo tienes que colaborar. ¿Cómo te llamas?

—Leopoldo Fregoli. —murmuró Carson.

Sergei giró otra fotografía.

—Y ahí está el Halcón. Un accidente de esquí, hace cinco años. —Sergei se acercó al prisionero, apuró el cigarrillo y lo apagó en la mesa—. Estás acabando con mi paciencia. Nos hemos ido muy atrás, el pago de tus empleadores ya se ha amortizado con creces. No les debes nada. ¿Han sido todos los trabajos para la misma persona o ha habido varios? Última oportunidad.

—Rudi Wechselbalg. —articuló como si le arrancaran cada palabra.

Sergei puso la mano sobre la última fotografía de la primera fila, y miró a Carson, evaluando su reacción. Se diría que el revelar las imágenes provocaba dolor en el prisionero, y Sergei se deleitó en la incertidumbre. Por fin, atendiendo a la súplica en los ojos de su presa, giró la foto boca arriba.

—No, tampoco eres Rudi. Creemos que ésta fue la primera identidad que robaste. Que te gustó tanto que lo convertiste en tu modus operandi. Nos ha costado bastante seguirte el rastro, pero una vez que comprendimos cómo actuabas, supimos a quién buscar. Te has convencido durante tanto tiempo de que eras esas personas, que parece que ni siquiera sabes quién eres.

Sergei se dirigió a la puerta y la abrió lo suficiente como para sacar la cabeza.

—Victoria, por favor, trae el kirpan.

Carson, entretanto, no apartaba la mirada de las fotos que quedaban sin revelar.

—Christopher Dawn. —dijo casi en un susurro.

—¿Cómo?

—Christopher Dawn —repitió ahora más fuerte—. No es mi nombre, ese ya no lo recuerdo, es quien me pagó por matarles. A todos ellos.

—Gracias —dijo Sergei cogiendo un pequeño paquete que le entregó Victoria. Lo depositó en la mesa, junto a las dos fotos restantes—. Gracias a ti también, Tom. Es todo un detalle que finalmente lo hayas compartido con nosotros.

El rostro de Sergei perdió la sonrisa y se volvió grave por primera vez.

—¿Recuerdas que te dije que necesitaba que me respondieras a dos preguntas?

—Sergei —intervino Victoria—, aún puede sernos útil.

Él ignoró a la mujer y cogió las dos fotografías ocultas.

—Antes te he dicho que Rudi fue la primera identidad que robaste —continuó Sergei—. No dije que fuera la primera vida que quitabas.

Carson no quitaba ojo de las instantáneas, revolviéndose en la silla.

—Hace diez años se encontraron los cuerpos sin vida de Bridget y Claire Boland. Dos hermanas de Cleveland. —Sergei mostró las imágenes de dos adorables niñas rubias, de no más de 10 años de edad—. Según el reporte policial cayeron en una zanja y se rompieron el cuello. Sabemos que no fue así.

Algo cambió en la mirada de Carson, un gesto de reconocimiento.

—Lo que quiero saber, la pregunta de la que dependerá tu futuro, es: ¿te pagaron para hacerlo o lo hiciste porque lo necesitas? Porque eres un animal sin control que solo vive para acabar con otras vidas.

Las lágrimas se derramaban por las mejillas de Carson, enfrentado a recuerdos demasiado horribles como para siquiera tratar de mentir.

—Díselo, Tom —intervino Victoria—. Dile que fue un trabajo. Dinos quien te lo encargó y le castigaremos por ello. Juntos.

Carson siguió llorando en silencio. Tras unos segundos Sergei abrió la cajita, donde reposaba un puñal grabado con delicadas filigranas.

—Vete, Victoria, no deberías ver lo que va a pasar. —dijo Sergei

—Pero aún podemos…

—Fuera. —interrumpió él secamente, sin siquiera mirarla.

Apartando la vista, con un mohín de tristeza, Victoria salió de la habitación y cerró la puerta.

La Frase de Hoy:Para escribir sólo hay que tener algo que decir. Camilo José Cela.
Para el que no lo Sepa: Este relato fue escrito para El Reto. El Reto es un certamen extraoficial de escritura que nació en los foros de Asshai.com y que se traslado a Elmultiverso.com para dedicar un foro exclusivo. El reto es que te apuntas al concurso antes de saber las reglas específicas, y el ganador recibe el honor de organizar la siguiente edición.

El despertar de la magia (Mystical I)

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Thu, 23 Aug 2018 18:04:00 +0000

Acabo de terminar el primer libro de Mystical, titulado El Despertar de la Magia, de Marta Alvarez.
Es el primero de una ¿Tetralogía?¿Heptalogía? depende de la editorial, por de pronto el tercer volumen saldrá a la venta en Noviembre, junto con el libro de arte Mysticart.

El libro es de muy rapida lectura, es muy ligero de leer para sus 200 y pico paginas. Te puedes entretener más con las ilustraciones de Laia Lopez que acompañan cada capitulo. Pero en general se tarda muy poco, lo que mas lata me ha dado es encontrar un momento para leerlo, pero una vez en harina me lo he pimplado en un dia y medio o así.

Cada 200 años, las fuerzas del caos consiguen abrir la puerta que separa su mundo del nuestro y los monstruos comienzan a cruzar. Del dintel de la puerta caen cinco gemas magicas que eligen a sendas muchachas a las que otorgan asombrosos poderes.

Los primeros capitulos del libro son algo caóticos, ya que sin saber quien es quien, empieza a aparecer gente por todas partes y solo estas seguro de que el punto de vista del capitulo es de una de las protagonistas, que se turnan en presentar la acción a lo Canción de Hielo y Fuego.

Enseguida descubren de qué va el percal porque, en lugar de aparecer las gemas una a una, caen todas de golpe, vinculandose a las chicas. Algunas ya son amigas, otras no, pero da la sensación de que, o todo estaba planificado y es cosa del "destino" o al Universo le vale cualquiera que pase por allí para salvarlo.

En la otra esquina del cuadrilatero estan los aberrantes, monstruos caoticos hechos de humo (o no) y cuya misión es matar a las mystical.
Es loable el esfuerzo de la autora en diseñar los combates, dado que al final acaban participando al menos cinco personas. Aun así, hay veces que resulta caotico, no por lo inherentemente caotico de las luchas, sino por la mezcla de sensaciones y pensamientos con las acciones.

Para ayudar a las protagonistas tenemos a dos personajes que dicen saber más de lo que dicen sobre la puerta, la Umbra (¿También habrá jugado a Hombre Lobo?) y las Mystical. Lamentablemente esto parece un conocimiento informado, ya que en ningun momento las cosas funcionan como deberian y más parece que den palos de ciego.

Mención especial merece Selene a la que odio y no le deseo ningún mál pero ojalá sea poseida y resulte mejor como villana. Es, con mucho, el personaje más plano e inutil de la obra, que cuenta con unos personajes redondos y creibles, dentro de lo que se espera del género.
Me explico, no existe manera humana ni divina de evitar que un adolescente que obtiene poderes mágicos lo haga publico, bien por ostentación o bien avisando a las autoridades cuando un bichardo caótico intenta degollarle.

La decisión de narrarlo en presente es muy valiente, y te mete en la historia a pesar de los continuos pensamientos transversales y aclaraciones entre paréntesis.

Me parece una buen introducción al universo Mystical, pero da la sensación de ser solo eso, una introducción más que una historia completa ambientada en ese universo.

Podeis comprar el libro a través de el siguiente enlace

https://www.amazon.es/Mystical-1-El-despertar-magia/dp/8424661567

y seguir a la autora en sus redes sociales

Página web: www.martitara.com

Instagram: http://instagram.com/martitara

Goodreads: http://www.goodreads.com/user/show/23281591-martitara

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La Frase de Hoy: Es mi primer día! Temía que iba estar atrasada en todas mis clases, que no tendría amigos, que sería la última de todo el mes. Nunca pensé que hubiera un vampiro en la escuela pero no importa. Buffy Summers
Para el que no lo Sepa: Tras la publicación de esta reseña y la del segundo libro haré una entrada especial con spoilers y comentarios del conjunto, con teorias y rayadas.

El pálido punto azul

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Thu, 17 Aug 2017 13:49:00 +0000

Desde este lejano punto de vista, la Tierra puede no parecer muy interesante. Pero para nosotros es diferente. Considera de nuevo ese punto. Eso es aquí. Eso es nuestra casa. Eso somos nosotros. Todas las personas que has amado, conocido, de las que alguna vez oíste hablar, todos los seres humanos que han existido, han vivido en él. La suma de todas nuestras alegrías y sufrimientos, miles de ideologías, doctrinas económicas y religiones seguras de sí mismas, cada cazador y recolector, cada héroe y cobarde, cada creador y destructor de civilizaciones, cada rey y campesino, cada joven pareja enamorada, cada madre y padre, cada niño esperanzado, cada inventor y explorador, cada profesor de moral, cada político corrupto, cada “superestrella”, cada “líder supremo”, cada santo y pecador en la historia de nuestra especie ha vivido ahí —en una mota de polvo suspendida en un rayo de sol.

La Tierra es un escenario muy pequeño en la vasta arena cósmica. Piensa en los ríos de sangre vertida por todos esos generales y emperadores, para que, en gloria y triunfo, pudieran convertirse en amos momentáneos de una fracción de un punto. Piensa en las interminables crueldades cometidas por los habitantes de una esquina de este píxel sobre los apenas distinguibles habitantes de alguna otra esquina. Cuán frecuentes sus malentendidos, cuán ávidos están de matarse los unos a los otros, cómo de fervientes son sus odios. Nuestras posturas, nuestra importancia imaginaria, la ilusión de que ocupamos una posición privilegiada en el Universo... Todo eso es desafiado por este punto de luz pálida. Nuestro planeta es un solitario grano en la gran y envolvente penumbra cósmica. En nuestra oscuridad —en toda esta vastedad—, no hay ni un indicio de que vaya a llegar ayuda desde algún otro lugar para salvarnos de nosotros mismos.

La Tierra es el único mundo conocido hasta ahora que alberga vida. No hay ningún otro lugar, al menos en el futuro próximo, al cual nuestra especie pudiera migrar. Visitar, sí. Colonizar, aún no. Nos guste o no, por el momento la Tierra es donde tenemos que quedarnos. Se ha dicho que la astronomía es una experiencia de humildad, y formadora del carácter. Tal vez no hay mejor demostración de la locura de la soberbia humana que esta distante imagen de nuestro minúsculo mundo. Para mí, subraya nuestra responsabilidad de tratarnos los unos a los otros más amable y compasivamente, y de preservar y querer ese punto azul pálido, el único hogar que siempre hemos conocido.

La Frase de Hoy: Crecemos en una sociedad basada en la ciencia y la tecnología y en la que nadie sabe nada de estos temas. Esta mezcla combustible de ignorancia y poder tarde o temprano, va a terminar explotando en nuestras caras. Carl Sagan
Para el que no lo Sepa: El texto es de Carl Sagan,astrónomo y divulgador científico, que el 14 de Febrero de 1990 pidió a la NASA que hicieran girar a la sonda espacial voyager 1 para tomar la serie de fotografias llamada "Retratos de Familia" en la que se ubica los planetas con su posición relativa mientras se alejaba del sistema solar. En Febrero de 2017, a 20.600 millones de kilometros de la tierra, la Voyager 1 está saliendo del campo de influencia del Sol, iniciando su camino hacia el centro de la galaxia por el espacio interestelar.

Marte no pudo ser fotografiado por estar demasiado cerca del sol, como Mercurio, obviamente.

Canciones de campamento

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Thu, 22 Jun 2017 16:31:00 +0000

Erynus Alpinus

Muchas veces me acuerdo de mis temporadas por allá en los lejanos campamentos de verano donde, atrapados en un albergue de lugares tan dispares como Aguilafuente, Sigüenza, Molina de Aragón o Cuenca, con los únicos entretenimientos de hacer el cafre y conchabarnos contra los del dormitorio del otro lado del pasillo, pasabamos los días esperando que nos sacaran de marcha (marcha espartana por el monte para enseñarnos a acampar, ya que las chicas eran esos seres que se alojaban en el edificio de al lado y cuyos encantos provocaban que los mayores casi se rompieran la cabeza escalando por la fachada)
A pesar de que durante los largos días de verano los monitores se esforzaban en tenernos entretenidos con juegos y ejercicios, y nos enseñaban canciones con mensaje como la conocida "Estaba el cocodrilo..." o "Vamonos de cacería" a la vez que marcaban nuestra infancia con las siguientes.

Era un pobre hombre,
era un "desgraciao"
era cojo y manco,
un obrero "parao"
no tenía dinero
ni había hecho la mili
y la tuberculosis
se lo había "jamao".

Su madre era una golfa
su padre era un perdido
su mujer le engañaba
con su mejor amigo
tres hijas que tuvo
la lepra las mató
y al unico varón
le atropelló un camión.

Un día fue a la iglesia
a dar gracias a Dios
y un trozo de cornisa
sobre él se desplomó,
entre gritos y llantos
una blasfemia echó
fue su único pecado
por él se condenó

Y allá en el fuego eterno
allá se oye una voz:
ESTO ES VIDA, ESTO ES VIVIR!!!!

Esta versión liberrima del "tango alegre" de Oscar Chavez nos acompañaba por los prados para mantener el paso y nos retabamos como grupo a interpretarla con el mejor ánimo y la melodía mas dulce posible.

Paseando por el bosque
entre flores vi que había
una carta ensangrentada
de 40 años hacía

Era de un paracaidista
de la "octava compañía"
que a su madre le escribía,
y la carta así decía:

-Madre anoche en la trinchera
entre el fuego y la metralla
vi al enemigo correr,
la noche estaba cerrada.

Le apunté con mi fusil
y al tiempo que disparaba
una luz iluminó
el rostro que yo mataba.

Era mi amigo José,
compañero de escuela,
con quien tanto yo jugué
a soldados y a trincheras.

Ahora el juego era real
y mi amigo yace en tierra.

Madre, yo quiero morir,
ya estoy harto de esta guerra.

Si yo te vuelvo a escribir
tal vez sea desde el cielo,
donde encontraré a José
y jugaremos de nuevo.

Dos claveles en el agua
nunca pueden marchitarse,
dos amigos que se quieren
nunca pueden olvidarse.

Si mi sangre fuese tinta
y mi corazon tintero
con la sangre de mis venas
te escribiría te quiero.

Otra bucólica canción de la que no estoy en disposicion de confirmar o desmentir que es la base de una de las escenas del pasado de Frost. Éramos jóvenes, cantabamos a la amistad del amigo asesinado a nuestras manos, que gonito.

"Una caida en plena escalada
junto a una roca que le venció,
mi compañero se desangraba
sin que evitarlo pudiero yo.

Fumamos juntos un cigarrilo
y yo sabia que iba a morir
lei en sus ojos que me decia
por mi no sufras yo soy feliz

Miramos juntos a la montaña
cogio mi mano y la apreto
aquella mano antes con vida
entre la mia muerta quedo

"Me enterrareis en la montaña"
decia en broma y asi ocurrió
su fuerte cuerpo yace en la tierra
su bella alma al lado de Dios

La reoca es ya cuando cantas esta canción rumbo al rocodromo, donde te enseñaran a hacerte tu propio nudo de 8 y confiarás tu peso al compañero que va a mantener la cuerda mientras te agarras a la pared como una cabra. La cosa era endurecernos, o algo.

La frase de Hoy: Sola, fané, descangayada, la vi esta madrugada / salir de un cabaret, flaca, dos cuartos de cogote / y una percha en el escote bajo la nuez. Inicio del tango Esta noche me emborracho de Carlos Gardel
Para el que no lo Sepa: Al final de la película "La Chaqueta Metalica" de Kubrick los supervivientes se ponen a cantar la cancion de Mickey Mouse Club, todo un contraste con los campos de batalla destrozados de Viet-Nam

Nasío pa matá!

Es que hace mucho calor

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Tue, 20 Jun 2017 08:17:00 +0000

La Frase de Hoy: Un tipo me dijo una vez: "No admitas nada en tu vida que no puedas dejar en 30 segundos si la pasma te pisa los talones." Neil McCaulley, Heat
Para el que no lo Sepa: Heat es la segunda pelicula en la que aparece Natalie Portman, la primera es León el Profesional.

Calorrrrrrrrr!!

Los Agripas

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Mon, 19 Jun 2017 13:20:00 +0000

Si os digo Agripa, me direis las 12:54, pero aunque conozcais a alguno de los Agripas famosos, seguro que otros no os quedan tan claros. Agripa puede ser, por ejemplo:

Agripa el escéptico, filosofo de finales del Siglo I, de la escuela de Pirrón conocido por describir los Cinco caminos de la duda:

Disensión: La incertidumbre de las reglas sociales y de las opiniones de los filósofos.
Progresión: Toda prueba requiere ser probada y así hasta el infinito.
Relación: Todas las cosas cambian cuando las relaciones entre ellas cambian o cuando son observadas desde un punto de vista diferente.
Asunción: La afirmación de la verdad es una mera hipótesis.
Circularidad: La verdad afirmada supone un círculo vicioso.

En base a ellos y a que en conjunto resumen la escuela esceptica de la manera más sucinta posible, se conoció a Agripa como el escéptico.
Más tarde, en el siglo III, Diognes Laercio atribuyó a Agripa la creación del Trilema de Agripa (posteriormente popularizado como el Trilema de Müunchhausen).
Un trilema es un problema que admite sólo tres soluciones, todas ellas inaceptables.Como un dilema, pero con tres opciones en vez de dos. El argumento discurre así: cualquiera que sea la manera en que se justifique una proposición, si lo que se quiere es certeza absoluta, siempre será necesario justificar los medios de la justificación, y luego los medios de esa nueva justificación, etc. Esta simple observación conduce impepinablemente a una de las siguientes alternativas (los tres cuernos del trilema):

Una regresión infinita de justificaciones: A se justifica por B, B se justifica por C, C se justifica por D, etc.
Una justificación circular: A se justifica por B, B se justifica por C, y C se justifica por A.
Un corte arbitrario en el razonamiento: A se justifica por B, B se justifica por C, y C no se justifica. Esta última proposición se puede presentar como de sentido común o como un principio fundamental (postulado o axioma), pero en cualquier caso representaría una suspensión arbitraria del principio de razón suficiente.

63 a.C, Marco Vipsanio Agripa, (que no Vespasiano, que ese era otro: Tito Flavio Vespasiano) fue un general, arquitecto y político romano, amigo de Cayo Octavio Turino, abuelo de Caligula y bisabuelo de Nerón. Desde jovencito se crió con el que llegaría a ser sucesor de Julio Cesar y primer emperador de Roma.
Entre sus logros mas famosos se encuentran una serie de victorias contra los opositores de Octavio (que pasó a llamarse Cayo Julio Cesar Octaviano y posteriormente Cesar Augusto) tanto durante el segundo triunvirato (formado por Octavio, Marco Antonio y Lépido) como después contra Marco Antonio y Cleopatra. Tambien remodeló gran parte de la capital, construyendo el famoso Panteón de Roma (destruido en 80 y reconstruido por Adriano), limpiando la Cloaca Maxima y erigiendo las Termas de Agripa.
También construyo el teatro de Emerita Augusta, que aún anda por ahi como Teatro Romano de Mérida. Despues de ser el segundo general romano en atravesar el Rin (despues de Julio Cesar) y andar construyendo vias por la Galia, estaba él conquistando Panonia (lo que luego sería Panonia, mas alla del Danubio) cuando se puso pocho. Volvió a Roma y el 12 a.C con 51 años, palmó.
Augusto no se lo tomó muy bien y lloró amargamente (si, los dioses tambien lloran) y adoptó a dos de los hijos de Agripa, dejando al tercero, Agripa Postumo, para que continuara el apellido familiar. Se tiene noticia de un mapa del mundo que confeccionó en sus viajes y que se cree que se ubicaba a lo largo de tres paredes con Asia al frente, Europa a la izquierda y Africa a la derecha con Roma en el centro, no ha sobrevivido.
Por su lado, su hija Julia Vipsania Agripina (alias Agripina la Mayor) se casó con Nerón claudio Druso (nieto de Marco Antonio) para parir a ese elemento llamado Caligula (del que Suetonio, en una obra de 60 capitulos dedica 21 a hablar de él como emperador y el resto como monstruo).
Por suerte o por desgracia, Agripina tuvo una hija, Julia Agripina (conocida como Agripina la Menor o, simplemente Agripina por ser la mas famosa) que fué madre de Nerón y que hizo tantas barbaridades para conseguir que su hijo fuera emperador, como veces sobrevivió a intentos de asesinato por parte de su hijo, menos uno.

11 a.C, Herodes Agripa, en realidad Marco Julio Agripa en honor al anterior, era coleguita de Caligula y paso un tiempo en prision por desear en voz alta la muerte de Tiberio y el ascenso de Caligula. Con la muerte de Tiberio, efectivamente Caligula se hizo con el poder y regaló a su amigo los territorios de Batanea y Tracontide alla donde Cristo perdió la chancla (teniendo en cuenta que es el Herodes biblico y que vivió entre el 10 a.C y el 44, no tengo descripción más precisa para ello).
Ay pero a Caligula se lo quitaron de enmedio (con gran regocijo) y Claudio le hizo rey de los Judios a cambio de su apoyo ante el Senado (según Flavio Josefo, Casio Dio dice que no pintó mucho en las disputas entre Claudio, la guardia Pretoriana y el Senado).
Lo que si se sabe es que a la muerte de Herodes, Claudio decidió recuperar los territorios para el Imperio, en lugar de dejarlos al heredero de Agripa, a la sazón Herodes Agripa II (el retorno).

1486 - 1535, Enrique Cornelio Agripa de Nettesheim, alquimista, nigromante, filósofo, viajero infatigólogo... Nació en Nettesheim, estudió en la Universidad de Colonia y en 1508 estuvo ejerciendo de mercenario por España y parte de Italia. En 1509 bajo el patronazgo de Margarita de Austria, comenzó a enseñar hebreo en la Universidad de Dole, posiblemente trató de impresionar a Margarita escribiendo su tratado De la nobleza y preexcelencia del sexo femenino donde justificaba la superioridad femenina basandose en la cábala judia, lo que le valió un tirón de orejas por "herejia judeizante".
Llegado ese momento parece que se cansó de vivir, ya que se dedico a recolectar todo el saber prohibido que pudo encontrar y en 1533 lo publicó en tres volumenes conocidos como Los Tres Libros de la Filosofía Oculta divididos en Magia Natural, Magia Celeste y Magia Ceremonial. Obviamente la obra acabó de cabeza en el indice de libros prohibidos de la inquisición.
Antes de morir, sin embargo, Agripa de Nettesheim abrazó la fé y se dedicó a proclamar la vanidad de todo saber y la validez de la Biblia.
No obstante, cuando murió, varios testigos reportaron ver un perro negro saliendo de su casa y saltando al Ródano, lo que en aquellos tiempos señalaba a un demonio.
Que Mary Shelly lo usara como influencia de su Doctor Frankenstein o Marlowe lo mencionara en su Fausto, no ayuda a que tenga buena fama (como tampoco ayuda presentarse como nigromante)

~1553 Camilo Agripa, arquitecto metido a esgrimista. Siendo, como era él, aficcionado a las medidas, los ángulos y toda la parafernalia relacionada con las estructuras, fue el primero en estudiar la esgrima desde el punto de vista matemático.
De primeras redujo las 11 guardias establecidas por Achille Marozo a las 4 que de entonces en adelante definirian la escuela italiana.
Luego estableció la longitud máxima de la espada, en función de las medidas del espadachin y sostenía que la ropera era el único arma necesaria para combatir contra cualquier otro arma o combinación de armas, lo que la hizo popular en toda Europa.
Sus trabajos fueron la base sobre la que Jerónimo Sanchez de Carranza desarrollara sus estudios de la Verdadera Destreza.
Junto con Thibault, Capoferro y Bonetti, son conocidos fuera de los circulos especializados gracias a La Princesa Prometida y el duelo en los acantilados de la locura.

Crater Agripa, ubicado en el borde sureste del Mare Vaporum, en la Luna, llamado así en honor de:
Agripa, astronomo mencionado por Ptolomeo en el Almagesto.

En el doudécimo año del reinado de Tito Flavio Domiciano (92 aD), en el séptimo día del mes bitinio de Metrous (Agosto), Agripa observó la ocultación de una parte de las Pléyades por la parte más septentrional de la Luna.

La Frase de Hoy: "Estaban francamente asustados, aunque no había motivos para preocuparse: montaban los corceles más veloces del reino, y ya llevaban la delantera. Sin embargo, eso fue antes de que la herida de Íñigo volviera a abrirse, y de que Westley volviera a recaer, y de que Fezzik escogiera el camino equivocado, y de que el caballo de Buttercup perdiera una herradura. Tras ellos, la noche se llenó con los sonidos crecientes de la persecución..." Final de La Princesa Prometida, William Goldman.
Para el que no lo Sepa: El Ptolomeo del Almagesto no era ESE Ptolomeo. Ya hablare de los Ptolomeos.

Nueva encarnacion

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Wed, 14 Jun 2017 15:17:00 +0000

La Frase de Hoy: La vida es una serie de muertes y resurrecciones.
Romain Rolland, escritor frances.

Para el que no lo Sepa: He vuelto, en forma de chapa!!!

Iko iko y con fundamento

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Mon, 06 Mar 2017 13:14:00 +0000

Llamada originalmente Jock-a-Mo y grabada por primera vez en 1953 por James "Sugar Boy" crawford y los Cortadores de Caña, la canción se convirtió enseguida en un canto al Mardi Gras de New Orleans. Luego las Dixie Cups (trio famoso por The Chapel of Love, entre otras) se la robaron "presuntamente".
analizando la letra, dice así:

My grandma and your grandma were
Sit-tin' by the fire. - My grandma told
Your grandma "I'm gonna set your flag on fire."
Talk-in' 'bout, Hey now ! Hey now ! I-ko, I-ko, un-day
Jock-a-mo fee-no ai na-né, jock-a-mo fee na-né

Look at my king all dressed in red
I-ko, I-ko, un-day. I betcha five dollars he'll kill you dead
Jock-a-mo fee na-né

Talk-in' 'bout, Hey now ! Hey now ! I-ko, I-ko, un-day
Jock-a-mo fee-no ai na-né, jock-a-mo fee na-né

My flag boy and your flag boy were
Sit-tin' by the fire. - My flag boy told
Your flag boy "I'm gonna set your flag on fire."

Talk-in' 'bout, Hey now ! Hey now ! I-ko, I-ko, un-day
Jock-a-mo fee-no ai na-né, jock-a-mo fee na-né

See that guy all dressed in green ?
I-ko, I-ko, un-day. He's not a man
He's a lov-in' machine
Jock-a-mo fee na-né

Talk-in' 'bout, Hey now ! Hey now ! I-ko, I-ko, un-day
Jock-a-mo fee-no ai na-né, jock-a-mo fee na-né

Que vendría a ser:

Mi abuela y tu abuela estaban sentadas junto al fuego
Mi abuela le dijo a la tuya, "Le prenderé fuego a tu bandera"

Hablando de lo cual Mira! mira! I-ko, I-ko, un-day
Jock-a-mo fee-no ai na-né, jock-a-mo fee na-né

Mira a mi rey todo vestido de rojo
I-ko, I-ko, un-day.
Te apuesto 5 dolares a que te mata bien muerto
Jock-a-mo fee na-né

Hablando de lo cual Mira! mira! I-ko, I-ko, un-day
Jock-a-mo fee-no ai na-né, jock-a-mo fee na-né

Mi abanderado y tu abanderado estaban sentados junto al fuego
Mi abanderado le dijo al tuyo, "Le prenderé fuego a tu bandera"

¿Ves aquel tio vestido de verde?
I-ko, I-ko, un-day.
No es un hombre, es una maquina del amor
Jock-a-mo fee na-né

Hablando de lo cual Mira! mira! I-ko, I-ko, un-day
Jock-a-mo fee-no ai na-né, jock-a-mo fee na-né

Una canción festiva y marrullera, como debe ser, ya que se trata de una pelea de peñas o "tribus" del carnaval de Nueva orleans.

El Mardi Gras o "Martes Gordo", día antes del Miércoles de Ceniza es el último día que se puede catar carne antes de la cuaresma, con lo que, obviamente, hay que ponerse hasta las patas.
Una de las tradiciones más coloridas del Mardi Gras es el desfile de los llamados indios, con trajes vistosos en referencia a los indios nativos que, tras servir en la Guerra Civil americana, tuvieron que ganarse la vida en espectáculos tales como el de Bufalo Bill. Siendo Nueva Orleans un crisol de culturas donde negros, chinos, franceses y gitanos eran vecinos y conciudadanos, los nativos fueron asimilados.

©Edgar Mata

En aquellos primeros tiempos de finales del XIX, la pertenencia a una tribu era algo así como una cofradía, era más que una union para la fiesta, y las distintas bandas de indios aprovechaban la confusión general para solucionar sus disputas. No era raro que alguien de una tribu muriera a manos de un miembro de otra durante la celebración de cada carnaval. Sin embargo, en los años 60, el Jefe de Jefes Allison "Tootie" Montana estableció que ninguna tribu atentaría contra otra durante el carnaval y abogó por competir en lo cuidado de los vestidos para determinar que tribu era la más poderosa. Así, los ropajes que se empezaron usando para esconderse entre la multitud y sabotear a los contrincantes, fueron evolucionando a las carísimas (y pesadísimas) obras de arte, que cada año desfila por las calles de la ciudad.

Algo queda de aquello, en la forma del Humba. Cuando miembros de dos Grandes Jefes se encuentran, uno de los miembros de la tribu comienza un baile de exhibición que finaliza con el grito "Yo humba" (you humble= humíllate) a lo que el rival contestará con otro baile más sofisticado o resaltando los motivos del traje y respondiendo "Me no humba, you humba!", dejando la pelota en el tejado del primero.
Esto continua hasta que uno de los jefes concede y alaba el arte de los otros, normalmente con "Looking good, baby, looking good" (te ves bien, nene, te ves bien)

Es curioso cómo los trajes de los indios estan muy en la línea de las fantasías tinerfeñas o los trajes de las garotas del carnaval de Río

Por otro lado, las referencias al rojo y al verde, a parte de indicar los colores de cada tribu, tiene una lectura más profunda, con raices en el vudú haitiano, donde los Rada, loas de la fertilidad y la magia curativa tenían preferencia por el color verde, mientras que los Petwo, vengativos loas de la venganza vengativa gustaban de vestir de rojo y siempre andaban detrás de alguien para quitarlo de enmedio. Ademas, ser abanderado de un loa, en la cultura vudú, significa ser su elegido para encarnarse, poseyendo al individuo para pasar una temporada en el mundo mortal. Si te "queman la bandera" no puedes ser elegido, lo que es una putada.

Loas Petwo o Petro

Sobre el estribillo y el significado de Iko-Iko hay distintas opiniones, aunque la mayoría concuerda en que se trata de algun tipo de patois (patuá) o pidgin con componente francés y mezcla de lenguas africanas.
De esta forma el estribillo diria algo asi como

Akout, akout, an déyè
Chaque amour fi nou wa na né
Chaque amour fi na né

Escuchad, escuchad allí atrás
Nuestro amor ha hecho nacer a nuestro Rey
Nuestro amor lo ha hecho posible

Tampoco ayuda el hecho de que la primera transcripción de la letra fuera Chock-a-mo y se fuera derivando en lo que a cada cual le pareció pronunciar.

La Frase de Hoy: ¡Carnaval! Tras la máscara estarás,/ Carnaval, y del mundo ocultarse disfrazado. Versión de la letra de Mascarade, del Fantasma de la Opera de Gaston Leroux.
Para el que no lo Sepa: Si os interesa el Mardi Gras de Nueva Orleans para ir de bar en bar recolectando collares de cuentas por enseñar las tetas, sabed que esto solo ocurre en la calle Bourbon y alrrededores, tradicional barrio de mala muerte en la zona francesa de la ciudad y donde es muy probable que te roben aún hoy en día.

Richard Firmin y Gilles Andre (Tony Cruz y David Muro) en la introducción del número Carnaval (Mascarade) en la representación de El Fantasma de la Opera en el Teatro Lope de Vega de Madrid
¿Coincidencia?

Nope

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Fri, 01 Jul 2016 17:48:00 +0000

El agudo chirrido del motor precedía a la motocicleta alertando, con apenas unos segundos, de la desesperada persecución que tenía lugar. Por detrás de ella, y antes de que el sonido se disipara, el gruñido de un todoterreno tomaba el relevo.
- Lo estás perdiendo. - Sentencio una voz metálica en el oído de la muchacha.
- ¡Ya lo sé!- grito Beatriz mientras volanteaba para evitar patinar en la nieve.
- Se va a escapar- insistió Carson por el pinganillo.
- Pues mueve el culo y atrápale tú.
- Señorita, cuida ese lenguaje.
- ¡Señorita, mis cojones! Tengo 21 años y puedo hablar como me salga del...
- Habla como te apetezca pero ¡no lo pierdas!
El coche parecía sujeto a la moto con un hilo invisible, pues se mantenía siempre a una distancia constante. Si tan solo hubiera podido emplear toda la potencia del motor... Pero la endiablada moto amarilla se movía sobre la nieve de maneras imposibles de replicar con cuatro ruedas. Lo máximo que podía hacer era no perderla de vista.
- ¡A la mierda! -sentenció ella sacando la pistola por la ventanilla del conductor
- No le mates. Conoces las reglas.
- Que sí. No me des la brasa.
Un solo disparo, dirigido a la rueda trasera, fue suficiente para hacer caer al perseguido, que rodó y se deslizó por el suelo helado hasta que la fricción y el tronco de un árbol frenaron su huida. Antes de que la maltrecha motocicleta hubiera terminado de dar vueltas de campana, Beatriz ya se había apeado del vehículo y se acercaba con paso firme al motorista. Le agarró por la cabeza y lo lanzó de costado contra el árbol, con tanta fuerza que se quedó con el casco en la mano.
- Ahora- ordenó Carson.
Beatriz sonrió. Alzando el casco, se dirigió a su víctima subrayando con un golpe cada palabra que le dijo.
- Mi. empleador. Ha. insistido. en. Que le entregue. Su. Tarjeta.
La ira se dibujó en el desvencijado rostro del motorista. Incomprensiblemente consiguió levantarse y miró con odio a su contrincante cuando ésta le mostro una bala en la palma de la mano. Cerró la boca con fuerza, poniendo de manifiesto los grandes colmillos que se escondían en ella. Apretó los puños y los músculos comenzaron a hincharse bajo el mono de cuero amarillo y negro. El motorista gruñó, con una mirada animal en sus ojos, a lo que Beatriz respondió con una sonrisa. Una súbita brisa revolvió parte del pelo de la joven y la cabeza del monstruo explotó como un melón maduro.
- Hecho.- confirmó Carson por radio y con un suave movimiento, echo hacia atrás el cerrojo del rifle, expulsando el casquillo humeante.
Beatriz esperó a que el cuerpo se disolviera y los vapores, también amarillos, fueran absorbidos por la bala, que se tornó en un frasco transparente.
- Buen trabajo.- dijo ella
- Lo mismo digo, volvamos a casa.
- ¡Eh!, he conducido hasta aquí. Me toca el helicóptero.
- Nop
- ¡Pero estamos en medio de ninguna parte!
- Nop
- Andaaa... Déjame pilotar- suplicó
- Nop
Nopnopnopnopnop el helicóptero sonó sobre su cabeza y se perdió en la distancia. Ella subió al coche y partió en su busca.
- Joder, que frio.

Me tienes que enseñar a hacer los tres dedos de la muerte- le había dicho unos años antes en tono jocoso- si voy a matar demonios, tendré que saber pelear. ¡Iiiiiah! -
La muchacha hacía aspavientos entremezclados con los típicos grititos de las películas de artes marciales.
- No. Para cazar Rakhasas solo necesitas saber cazar Rakshasas.- Carson desenfundó el arma de su pistolera oculta bajo la axila; un arma grande y vieja, probada en mil y una situaciones de vida y muerte-. Uno no ataca a un Rakshasa sin seguir las normas.
Aquello espoleo la curiosidad de Beatriz
- ¿Por qué?
- Porque en el mejor de los casos su "recipiente" morirá y el Rakshasa escapará a buscar otro. O el cadáver se levantara, aún controlado por el Rakshasa, y saldrá corriendo.
- ¿Y en el peor de los casos?
- En el peor, el Rakshasa saldrá del cadáver y se enfrentara a ti en su forma real. Tú ya sabes lo que es eso.
Las imágenes que habían poblado sus pesadillas durante semanas volvieron repentinamente a su mente y Beatriz se estremeció.
- Enséñame a hacerlo.
- Estoy seguro de que te acuerdas de como se hace ¿recuerdas esto?
Beatriz se acercó a observar la bala que sujetaba el hombre entre sus dedos. Su forma era idéntica a cualquier otro cartucho, pero la bala en sí tenía unos finos grabados que había pasado por alto la primera vez que la vio sobre la mesa de aquel hombre muerto. Brillaban tenuemente, como con luz propia, y algo en su interior le dijo que aquellas balas no estaban destinadas a ser disparadas.
- Por supuesto, la bala es solo un símbolo- continuó Carson- cualquier pedazo de plomo candente a 700 km/h es suficiente para estropearle el día a alguien. Sin embargo, como en todos los rituales, hay que preparar las cosas con antelación. Los Rakshasas son muy escurridizos, y pueden meterse en el cuerpo de malas personas para hacer su voluntad. No es que sean más vulnerables fuera de un recipiente, al contrario, pero les resulta más divertido vestir la piel de un humano y forzarle a cumplir su mandato. La bala les retiene, una vez que se les ha hecho salir.
- ¿Y cómo se les saca? Inquirió Beatriz
- Con palabras. La frase que usamos es la palabra de Dios. Obliga a los Rakshasas a abandonar el cuerpo que habitan. Puede que a ti te suene como "Mi empleador ha insistido en que le entregue su tarjeta", pero para un Rakshasa es la revelación de que Dios mismo le castiga por sus pecados. Por eso algunos reaccionan con miedo o ira, porque tras oír esas palabras comienzan a desprenderse de su recipiente para enfrentarse a su castigo.
- ¿Y las personas que matas? ¿No deberías salvarlas?
- No tienen salvación.-declaró tajante. Si eres lo suficientemente atractivo para que un Rakshasa habite en ti, es que no eres trigo limpio. Además, una vez que el Rakshasa ha tomado posesión de tu cuerpo y te ha obligado a hacer cosas que ni siquiera puedes imaginar; si no ha destruido el cuerpo durante sus juergas o es destruido al cambiarlo por otro... Imagino que no muchos querrían seguir viviendo después.
- Eso es muy triste
Beatriz ya no se lo tomaba a broma. Sentía lastima por las personas que habían muerto bajo la influencia de aquellos demonios. Fueran o no malas personas, no merecían aquello. Trató de no pensar en la gente del hostal, ni en cómo murieron. Deseó que tan solo hubieran ardido.
- ¿Chakra? ¿No les podría curar?- preguntó Beatriz al cabo de un rato
- Posiblemente. Si es omnipotente, sí. Si no lo hace, sus motivos tendrá. Ese no es mi departamento, yo solo mato cosas.

El caballero de la blanca toalla

noreply@blogger.com (Erynus D'Alecto Graeme) — Thu, 12 May 2016 18:56:00 +0000

Mama está muerta. Y la Señora Hanlinn. Y todos los demás del edificio. Dirán que fué una explosión de gas, pero yo los vi.
El señor Carson, con una toalla blanca en torno a la cintura, tiró de mí por el pasillo mientras los vapores multicolores de la habitación se concretaban en formas animales. Partes de gorila, de cabra y de toro se confundían con alas membranosas por todas partes. Y esa risa, taladrando mis tímpanos como cuchillas arañando una pizarra.
Mientras botaba sobre el hombro de aquel hombre en dirección a la calle pude ver como aquellas cosas se dispersaban por los pasillos. El fuego comenzó poco después, simultáneamente en varias habitaciones, engullendo en cuestión de minutos todo el edificio.
Estaba como hipnotizada. Carson me subió a un coche que no era el suyo, fui consciente de cómo manipulaba los cables debajo del volante, pero no podía apartar la mirada de las llamas que crecían por la fachada.
Arrancamos a toda prisa y ni siquiera quise luchar para evitar que me llevara. Lloré pensando en mi madre, hubiera querido hacer algo para salvarla, pero, en lo más hondo de mi interior, quería salir de allí lo antes posible.
Noté que Carson murmuraba unas palabras, siempre las mismas, con un ritmo monótono pero urgente.
- Señor todopoderoso, protégenos. Señor todo bondadoso, acógenos. Señor de todo lo que es, danos una señal.
Una y otra y otra vez. Le miré durante un momento, los ojos fijos al frente, conduciendo mecánicamente con un destino indefinido, tratando más bien de poner la mayor distancia posible entre nosotros y el hostal.
- Señor todopoderoso, protégenos. Señor todo bondadoso, acógenos. Señor de todo lo que es, danos una señal.- repetía.
Nunca hubiera tomado al Señor Carson por alguien religioso pero, después de ver a aquellas criaturas, también yo estaba dispuesta a rezar.
Cuando empecé a hablar, Carson me miró, como si no se hubiera dado cuenta de que estaba allí, como si hubiera olvidado que había cargado conmigo hasta el coche. Hizo una pequeña pausa y cuando empecé la siguiente repetición se unió al rezo volviendo la vista hacia la carretera.
Repetimos el mantra una y otra vez, y pasado un rato ya no sentía miedo. Entonces algo llamó mi atención. El grafitti pintado en la pared de un edificio al fondo de la calle empezó a brillar. Las letras y rayones comenzaron a moverse hasta formar un símbolo circular, como un conjunto de pétalos rodeando unas letras de un alfabeto extranjero.
Carson aceleró el coche contra la pared y, justo antes del impacto, una intensa luz nos engulló.
Me sentí desvanecer. Sentí cómo mi cuerpo se dividía en partes cada vez más pequeñas, partes que se disgregaban como un castillo de arena bajo la marea. Me elevé, nívea y sin cuerpo siendo consciente de todo cuanto ocurría en la calle primero, luego en la ciudad y, al final, en el mundo. Pero antes de poder saborear aquella sensación volví a verterme, como la lluvia, en la forma de una adolescente, descalza y con un pijama rosa de ositos blancos.
Me materialicé postrada en una habitación roja, completamente vacía excepto por la figura dorada que se recostaba, plácidamente, en un trono, y los tres guardias que formaban a su alrededor. Llevaban una especie de alabarda alargada con el filo serrado y unos escudos rectangulares de varias capas de mimbre. Vestían armaduras lacadas con motivos animales y los yelmos cerrados ocultaban sus rostros. Por el contrario, el individuo del trono, parecía estar desnudo bajo su vaporosa toga de color dorado. Era rubio y de ojos ambarinos, y la luz reflejada en sus ropajes le confería un tono metálico a su piel pálida. El rostro, como de un niño, contrastaba con el cuerpo musculoso y, cuando habló, lo hizo con una voz que parecía tener miles de años.
- Levántate, Beatriz, ya estas a salvo.- Retumbó su voz en la estancia.
- ¿Do... dónde estoy?-balbuceé
- Estas en mi casa.
- ¿Y quién eres tú?
- Me conocen por muchos nombres, sería muy largo decirte todos. Puedes llamarme Chakra.
- ¿Eres Dios?
- Ciertamente hay gente que lo piensa, y en cierto modo, no les falta razón. Cumplo muchas de las características que la gente le atribuye al Creador. De hecho, si estoy esperando a que formules tus preguntas, es porque a vosotros os resulta más cómodo.
- ¿Sabes lo que voy a decir?
- Lo sé todo. Se lo que has hecho, y se por qué, se lo que piensas y se lo que harás para remediarlo.
- Pero yo no he hecho...
- ¿Nada? Has mentido a tu madre, has roto las reglas de la hospitalidad y, por tus acciones, ha acabado la vida de cuarenta y seis personas.
- No era mi intención.
- También lo sé, pero, en contra de lo que siempre te han dicho, la intención no es lo que importa. Importan los hechos, y los hechos son que has liberado a doce Rakshasas.- supo qué le iba a preguntar.- Entes sobrenaturales con capacidad de cambiar de forma e instintos malignos. Djinns, Onis... Demonios. La pregunta es ¿Qué vas a hacer para remediarlo?
- ¿Yo? Yo no puedo hacer nada.- Las lágrimas de impotencia comenzaron a brotar cuando el recuerdo de lo ocurrido me golpeó casi con una fuerza física.- Sin embargo, tu eres Dios, eres todopoderoso. Tú puedes arreglarlo.
- No es tan fácil, señorita. Ser omnisciente significa conocerlo todo, todo lo que ha pasado, todo lo que está pasando y todo lo que pasará si permito que ocurra, así como también si decido detenerlo. Ser omnipotente significa que cada acción que lleve a cabo desencadena nuevas situaciones, como ondas en un estanque, que pueden provocar que el resultado sea incluso peor que el que ha requerido mi intervención. En la presente situación, ayudarte a cumplir tu objetivo no provocará más daño, intervenir directamente, sí.
- Pero, ¿cuál es mi objetivo?
- Como suele decirse, volverás a meter el Genio en la botella.