Beach Mover

Fin de semana

2010-09-04T04:02:00.001+02:00

Este fin de semana promete.

Visita a la sex shop

2010-08-24T22:12:00.002+02:00

Hace unas tardes una amiga mía me dijo que tenía ganas de comprarse un aparato para divertirse solita porque no estaba de humor para tolerar a un hombre de verdad. Yo que estaba bajo los efectos de la somnolencia le dije que fuéramos al Beate Uhse y problema resuelto. Esta ciudad tiene como 300,000 habitantes, menos que la Colonia Cumbres de Monterrey, pero tiene como cinco sex shops o quizás más que mi censo no ha contado. Entramos y mientras ella veía los distintos modelos yo me fui a ver la sección de películas pornográficas, y mis ojos se ensanchaban cada vez más cuando veía títulos como....

YO ME COJO A MI NOVIO (portada una vieja con un arnés metiéndosela al marido)

ABUELAS CANDENTES IV (imagínense a Sara García chupándosela a un Fritz cualquiera)

CONFESIONES DE UNA LOBA (sexo fuerte con una mujer que no se depilaba ni piernas, ni axilas, mi bigote, en una palabra, la película que hubiera filmado Frida Kahlo)

Cuando vi esta última, las neuronas se me dispararon como a mil por hora, sentía que perdía el sentido de la vista, y que entonces mi olfato se tendría que potenciar a la décima potencia para oler el penetrante aroma del sudor de aquella "loba" cachonda que no pararía de berrear hasta que ocho mil machos al mismo tiempo orinaran y se vinieran sobre su cálida y alfombrada cara de tapete persa. Por lo que sugerían las fotos de la contraportada esa y otras imágenes venían a mi cabeza cuando de repente un señor junto a mí me sonríe --le faltaba un diente, por cierto-- y me dice: "Geil, oder?" (cachondo, no??). En ese momento olvidé cualquier lengua humana y mejor dejé la caja del DVD en su poder y me alejé.

Finalmente mi amiga pagó, y salimos de ahí presurosos.

HB

2010-08-10T23:37:00.003+02:00

Encontré, durante un paseo en bicicleta, las iniciales de mi nickname en esta roca que servía para delimitar el terreno de la Abadía de Heisterbach (ahora inexistente), en el pueblo de Flerzheim (aprox. 10 k.m. al occidente de Bonn), del siglo XVIII (material de andesita).

Y para que no digan....

2010-08-08T22:11:00.003+02:00

Les dejo este video. Ay, cómo quisiera estar en la Gaviota, el Jardín, la Ópera o alguna cantina regiomontana donde hubiera rockolas con esta música.

Nueva etapa

2010-08-08T22:02:00.005+02:00

Mis queridos tesoros,

Beach Mover ha sido mi blog desde hace 6 años, con mucho desmadre, locuras, vino, semen, pendejadas, violaciones, hurtos, penetraciones anales, vaginales, orales, etc. Por razones que me es difícil explicar he decidido abrir otro blog con otro estilo más literario, y dejar Beach Mover para las locuras extremas. Pueden seguir ambos, aunque tengo que confesar que últimamente he estado actualizando más el nuevo que el viejo. Los quiero, mis vidas, gracias por leerme y espero que lo sigan haciendo.

En Beach Mover seguirá viva la Tesoro, la Tigresa, Chico-Ché, Doña Chela, el taquero de afuera del jardín (Joni) y demás alimañas vivientes. En el otro les espera otra faceta de mí.

No me fallen amiguitos!!

Boigen

Viena

2010-06-27T16:51:00.014+02:00

Desde la rueda de la fortuna (Riesenrad) del Prater

En otras ocasiones me he lamentado por aquí de lo aburridos que pueden llegar a ser los fines de semana largos en Alemania, porque muchas cosas cierran y las ciudades literalmente se vacían.

Con esa idea en mente hace como mes y medio me dije a mí mismo que no podía quedarme en casa durante el puente de Corpus Christi porque me iba a aburrir de la verguísima. Y un Boigen aburrido puede ser muy peligroso. Así que decidí buscar boletos de avión económicos a DONDE FUERA, de manera que si me tocaba irme a Marruecos me hubiera ido a Marruecos, pero resultó que la ciudad elegida por los dioses de Königsberg fue Viena.

¿Qué les puedo decir? Había soñado con esa ciudad muchas veces, seducido por lecturas de autores clásicos, del siglo XIX e inicios del XX. Había fantaseado con Austria, aunque más que con Austria, con Austria-Hungría, imperio extendido hasta lo más recóndito de Europa Oriental, cuna de grandes autores, como Franz Kafka, nacido en la Praga de los Habsburgo. Austria-Hungría en Galizia, hoy Polonia, madre de Joseph Roth; en Bukowina, cuna de Celan y Ausländer, de Norman Manea. Siempre me fascinó la historia de ese desaparecido imperio multicultural, pomposo y en cierta medida arrogante, pero cuna de muchas modernidades e historias felices. Mundo imaginado, idealizado a través de la literatura.

Esa mañana que llegué a Viena venía desveladísimo. Había dormido como cinco minutos la noche anterior, atosigado por el calor, el café y el nervio de no despertarme; me levanté hipertemprano para llegar al aeropuerto. Contemplé Bonn de madrugada, qué madrugada, tan linda madrugada, a las cuatro de la mañana todavía estaba la luna despierta y los pájaros ya empezaban a cantar. El delicado manto solar fluía y aquí en la Südstadt las casonas viejas seguían sumergidas bajo un sueño que tenía tanto miedo perturbar con el arrastre de mi maleta.

En el avión de Austrian Airlines me sorprendió la invasión instantánea del kitsch: musiquita de Mozart de fondo, y unas azafatas y pilotos con otros acentos diciendo Grüss Gott a los pasajeros. Los ojos se me hicieron así: O_o, porque la combinación de una melodía de Mozart y aquello era simplemente como si Aeroméxico lo hiciera con música de mariachi. En fin.

Al llegar a Viena, las primeras dos horas me fueron invadiendo sentimientos encontrados sobre esa ciudad, inducidos por la escasez de sueño y un apetito indomable. Pobre de aquel que le toque conocerme en dichas circunstancias, porque he aquí algunas ideas que se me cruzaron por la cabeza:

1. Toda Europa es igual. Iglesias antiguas, castillos y jardines perfectos.
2. Qué jodido frío hace
3. Qué flojera, otra pinche catedralota más como toooodas.
4. Pinche copia de París.

Estaba obnubilado por el hambre y las ganas de dormir. Así las cosas proseguí mi caminata hacia el Café Central, la primera recomendación que me hicieron para Viena. El sitio era muy frecuentado por intelectuales como Stefan Zweig, de modo que no había mejor argumento para convencerme de ir que ese. Desde que entré y percibí su elegancia clásica, y vi el cuadro del Emperador Francisco José y su esposa Josefina, sentí que la piel se me hacía chinita de la emoción porque percibí ahí décadas de Historia y de historias, todas ellas fascinantes, no siempre felices, pero sí llenas de la gracia que les da el ser leyenda. Muerto de hambre y de sueño, pedí un desayuno rápido y una taza de café (un Brauner, como le dicen los vieneses) y ya bajo los efectos de la comida y la cafeína, salí a las calles y fue como ir abriendo las capas de una cebolla dulce o abrir cortinas y enramadas de árboles aromáticos para encontrarme con una de las ciudades más hermosas, armoniosas y pacíficas que he visto en mi vida.

En Viena caminé sin el agobio de una historia tan triste y gris, como en Berlín. No sentí el acoso interminable al bolsillo y el elitismo, como en París o en Londres. Ni la ordinariedad de Colonia, ni el agobio de la Ciudad de México, o la frialdad futurista de Dússeldorf.

En Viena sentí a la gente tranquila, relajada, y sobre todo, bastante formal y amigable. El Sol brilló como nunca esos cuatro días. Los jardínes me parecían laberintos, interminables, sobre todo Schönbrunn, de donde pensé que jamás lograría salir, porque los árboles y las aves me hacían caminar más lento. Las estatuas clásicas me parecían hermosas, y aquel mega arco dedicado a Neptuno, hacia el fondo del parque, me pareció tan lejando, tan inmensamente lejano como si estuviera en la Luna que pensé que sólo algo así podía emprenderse por amor o por un honroso y profundo respeto a los héroes.

A todo esto, ante apelaciones tan formales como "Mein Herr" (mi señor), en los restaurantes, y aquellos edificios tan bonitos, me sentía tan vulgar, con cámara fotográfica y guía de viaje en mano, que trataba de esconderlas en mi bolsa.

Al dirigirme a la gente en mi alemán aprendido en Alemania, me topé con otra variación del idioma, llena de música y de ingenio, como si no perteneciera a este mundo, y ahí fue donde comprendí que realmente Austria y Alemania son países que no tienen mucho qué ver entre sí, desde el punto de vista cultural y de su vida cotidiana. Aunque un escaso viaje es apenas suficiente para conocer la mentalidad vienesa, de alguna manera pude percibir que era muy distinta a la que estoy acostumbrado en Bonn. Qué bien, me dije, qué bien que haya diversidad y que esa aparente unidad lingüística no exista.

Quizás porque era fin de semana, pero aquí y allá percibía alegría por la vida, y cada noche que estuve ahí me acostaba a dormir bajo un cielo aún no del todo oscurecido, abatido por el cansacio de caminatas de larguísimas horas y por pensamientos e ideas que no dejaban de fluir.

Me fascinó ver en Viena tantos apellidos checos, húngaros, eslovenos, italianos. Viena es Europa, pero es una puerta hacia el Oriente: es un punto de encuentro entre los Balcanes, Europa del Este, Italia y el mundo germánico. Tiene lo bonito de todo: la organización y limpieza germánica, la arquitectura parisina, lo locuaz de los italianos, el sabor balcánico, la sensación de eternidad del Este, ese este que nunca termina, la estepa abierta hacia el Universo desconocido de Asia.

Lo feo, no lo sé, no sé que pueda tener Viena de feo. Incluso cuando me trepé a los tranvías para recorrer la ciudad sin rumbo fijo y pasé por sus barrios de casas viejas que me recordaban tanto a México, me parecía hermosa: ¿Será que sentí mucho de México en Viena?, ¿será que las panaderías me recordaban de alguna manera las panaderías de mi patria, o la inocencia provinciana de los nombres de sus tiendas, la arquitectura que es como una mujer vieja y bella, como una abuela tierna?, ¿serán las papelerías que había por todas partes, que eran como esas papelerías clásicas mexicanas, con sus cuadernos, sus estampitas, sus mapas?

Pensé en Monterrey. Tan agobiado, recalcitrante, vivo y agresivo que es Monterrey comparado con esta ciudad que aunque grande es calmada.

Visité solo un par de museos. Los museos me gustan, pero me agobian, me hacen sentirme obligado. No siempre tengo ánimo de ir. Aunque son importantes, realmente en ellos no se conoce una ciudad, solo se aprende de arte y se disfruta visualmente. Cometí el error de entrar al Museo Etnológico sin preguntar si el penacho de Moctezuma estaba en exhibición; así que malgasté 7 euros. Cometí el error de ir al Museo de Arte Contemporáneo, donde solo había unas instalaciones de video americanas y otras piezas de arte abstracto que simplemente no lograron decirme nada, ni hacerme sentir nada, y solo aburrirme y cansarme de manera que más adelante, en el Leopold Museum, no disfruté tanto como hubiera podido las piezas de un expresionista que no conocía y me fascinó: Egon Schiele.

Hay demasiado museos, demasiadas galerías, demasiados palacios, tantos que agobian. Me arrepiento de no haber ido a la Colección de Papiros, a la Galería Austriaca, o a la Biblioteoca Nacional de Austria --ah! cómo me gustan las bibliotecas--, pero ya volveré y los conoceré despacio. Yo lo que quería era caminar, caminar lo que más se pudiera, y probar cosas que usualmente nunca hago cuando viajo; así que cometí uno de los actos más kitsch: comprar un boleto combinado para la rueda gigantesca del Prater, y otro para el Zoo.

Ver la ciudad desde esa rueda fue fantástico; me sentí un niño, sin preocupaciones adultas. Lo chistoso vino cuando quise ir al zoológico: la gente no entendía qué quería yo decir cuando preguntaba por el Zoo. Pensaban que decía "Zug" (tren). Reflexioné si lo estaba pronunciando bien, y lo volvía a decir haciendo más énfasis en la O larga. Pero ese no era el problema: los vieneses entienden Tierpark (parque de animales) por lo que los alemanes llaman zoológico.

Ahí me dediqué a visitar a los osos panda. Estuve como 15 minutos mirándolos comer y jugar. No sé qué fue más divertido: mirarlos a ellos o a los niños y ancianas que, con sus acentos vienesísimos, no reparaban en la cantidad de piropos y palabras bonitas para tan exóticos animales.

Así como amé el alemán vienés, amé las distintas tipografías que uno encuentra en los letreros de negocios de la ciudad. Y como ya he dicho, me reí con los nombres tan simpáticos de algunas de sus tiendas. Como la famosa cadena de panaderías Der Mann, der verwöhnt (el hombre que consiente). Su publicidad: "¿Y a usted, quién la consiente?". Un ama de casa contesta: "A mí me consiente mi hombre". No sé si una picardía similar sería repetible en Alemania, donde todo es demasiado políticamente correcto a excepción de estas, la Unión de Repúblicas Socialistas del Rheinland.

A mi juicio, el mayor placer de Viena está en el sentarse en uno de sus cafés y dejar pasar las horas con un buen libro, un periódico o un cuaderno de apuntes. En el centro, descubrí uno alejado de los turistas, escondido en una placita. El Kleines Café. Como su nombre lo dice, era pequeño, pero por el buen clima había mesas al exterior en esa plaza con una fuente y una iglesia franciscana del siglo XIX. Me senté adentro, a falta de lugar en el exterior. Estuve cerca de 3 horas sentado, leyendo el Neue Zürcher Zeitung, escribiendo en uno de mis cuadernos, mirando la taza de café, escuchando la música ambiental, buenísima, mirando al resto de las personas que estaban ahí, haciendo exactamente lo mismo que yo. Horas, y horas.

Me sentí feliz y libre de estar en Viena, y a la vez me sentí falso: un falso viajero. Con guía de viaje y cámara, qué poco original, qué mediocre. Nuestra aspiración es ser Alexander von Humboldt pero a duras penas llegamos a Lonely Planet.

En fin.

Otra conclusión a la que llegué en Viena es que las ciudades se conocen también a través de sus cementerios. En ellas están las huellas de quienes han pasado por un lugar, y se sabe de dónde venían, cómo se llamaban, qué hicieron. Paradójicamente la vida que tiene una metrópoli está también en sus muertos. Cómo me llené de preguntas e inquietudes viendo esas tumbas antiguas y no tan antiguas: las geografías y los orígenes de aquellos personajes estaban tan lejos de mí, en Bratislava, en Praga, en Kiev, en Belgrado, en Trieste, en Bucarest, en Atenas. Cristianos, judíos, ortodoxos, musulmanes. Tumbas de todos los credos, hombres y mujeres de todos los rangos, de los últimos 3 siglos: mercaderes, políticos, médicos, burócratas del Imperio, servidores fieles al Emperador.

Lo único que me resta decir es que cuando volví a Bonn sentí tristeza y nostalgia, esa que se siente cuando llegas de unas vacaciones deliciosas, deseoso por volver algún día y ser parte, aunque sea por unos días, de esa metrópoli tan oriental y a la vez tan europea que es Viena.

Pedro Páramo

2010-05-31T23:58:00.005+02:00

Ya no sé cuántas veces he leído esta novela, ya sea por necesidad o gusto. Me acuerdo muy bien de la primera vez que lo hice: estaba estudiando mi carrera, y la leí en mi cama (casi siempre leo acostado). Afuera estaba lloviendo y estaba haciendo mucho frío. Esa primera lectura de Pedro Páramo fue dolorosa, por los miles de huecos e interrogantes que quedaban al aire, no importa con cuánta atención se leyera. Pero la mejor lectura que hice de Pedro Páramo no fue la primera, sino las consecutivas, porque es magnífico abrir esas cajas chinas y descubrir, cada vez, nuevas imágenes, sonidos, texturas. Es así, hasta la segunda o tercera vez que uno se enfrenta a ese monumental libro, en que uno de verdad empieza a gozarlo. Porque amarlo, bueno, amarlo se le ama desde la primera vez. El amor por él solo crece más y más, conforme madura en la memoria, conforme pasan los años y uno se reencuentra con él como con un viejo amigo.

Ayer viajaba en tren de regreso a Bonn. Esos campos verdes, esos bosques escasos, esas torres de energía eólica, bajo el cielo oscuro, lluvioso de mayo, quedaron por unas horas opacados por el calor de Comala, por el olor a arena mojada de los pueblos de México, por la música de los gorriones, los graznidos de los cuervos, los gritos de los borrachos, las campanadas de las Iglesias, el sabor del chocolate con canela.

Pero fue sobre todo el olor a tierra mojada de México el que me acompañó todo el trayecto, y todavía cuando cenaba frente a la estación del tren, y aún en el tranvía hacia mi casa.

Ya en mi cama, olía al limón de sábanas de manta limpias. El silencio de mi noche en la Schumannstrasse eran los "rumores del silencio" de Comala.

Creí, en el transcurso de mi sueño, despertar al aroma del maíz tostado en el comal.

Me engañé en la ilusión de las noches vivas aunque muertas de Comala.

La borrachera

2010-05-16T17:22:00.003+02:00

Ayer por la tarde estaba yo apaciblemente echando una siesta en mi sofá tras haberme aventado las primeras cien páginas de la magnífica novela de Trojanow "El coleccionista de mundos" cuando de repente me habla por teléfono C, un compañero del departamento de italiano, invitándome esa noche a ir a cenar a un local español de la ciudad vieja para festejar a un tercero que estaba de visita. Aunque le dije que ahí la comida era horrible (después de probar al gallego de Friesdorf, todo es fatal, pero bueno, este local está demasiado lejos), accedí a ir.

Nunca pensé que ibamos a terminar bebiendo 4 botellas de vino tinto entre tres personas, que del restaurante nos correrían con botella casi llena e incluso nos regalarían los vasos, que terminaríamos en la Friesensplatz otrora Adolf-Hitler-Platz bebiendo de las botellas, como verdaderos asoziale.

Nunca pensé tampoco que estos sujetos empezarían a contar sus intimidades ideológicas, como que odian (hassen) a los turcos y consideran que la religión cristiana es "superior" (sí, usando esa palabra, y quiero pensar que no quisieron ser tan literales), que votan al CDU porque no son tan primitivos como para votar el Pro-NRW, el partido de ultraderecha de esta región.

"Tú, si pudieras votar aquí, ¿por quién votarías?". Yo como no sé gran cosa de política alemana contesté con un evasivo "bueno, votaría por un partido que respete los derechos humanos, que apoye el desarrollo sustentable y...." (INTERRUPCIÓN)

"¿Y qué piensas de la migración??"

Nuevamente se hace un micro-silencio incómodo que es repentinamente destruido con un aguerrido, "Alemania necesita migrantes decentes, como tú, por ejemplo, no esta cagada de gente!!!"

Yo me quería hacer miniatura en ese momento de la vergüenza porque estábamos rodeados por varios árabes, y es que del centro hacia el norte de Bonn es territorio de inmigrantes. En ningún momento me he considerado un migrante, no tengo idea de cuánto tiempo pasaré aquí, pero ya ven, inmediatamente uno recibe un estatus que no pidió.

Así las cosas olvidamos el tema política e irónicamente terminamos en un Döner Kebap donde no comí absolutamente nada pensando en los asquerosos calamares fritos que había comido en el local español, y en lo arrepentido que estba de haberme puesto a beber como degenerado. Sobra decir que ya estaba comenzando a sentir el terror que suele agobiarme cuando estoy crudo, pero evadí el pensamiento mirando un póster gigante de Tarkan.

Regresé a mi casa caminando a las 3 a.m., todo a lo largo de la Kaiserstr., por donde pasa el tren, y solo recuerdo que por el camino iba yo diciendo cosas a solas, en español, ya no me acuerdo qué.

Para mi mala suerte hoy salió un sol abundante y precioso. Mi plan era irme con mi bicicleta a un antiguo lago volcánico que se llama Maria Laach, a más o menos 30 km de aquí, y hacer una ruta preciosa por un lugar que se llama Rolandseck vía el Monte de Venus (jaja, sí, un Venusberg) y Bad Godesberg, pero qué va, toda la mañana vomité, me revolqué en dolores y mortificaciones, y me lamenté, dije CHINGADA MADRE al aire como diez veces, hasta que por fin pude probar bocado y comer una papa hervida.

Vaya manera de desperdiciar un magnífico domingo. Quizás lo único que pueda salvar el día es la invitación que me hizo un amigo brasileño a ir al cine en Köln. Quizás, si termino por sentirme bien y no terminamos hablando de política.

Nota mental: no beber nunca al ritmo de gente que mide doscientos metros de estatura.

Homofobia

2010-05-14T19:16:00.003+02:00

Creo que todos los individuos en algún momento de nuestra vida hemos sido discriminados por alguna u otra razón. Tengo amigos que han sido discriminados, por ejemplo, porque les gusta teñirse el cabello de magenta, u otros porque tienen rasgos indígenas más evidentes, o no egresaron de la Uni de los ricos, qué se yo, nunca falta un motivo para ser discriminado en algún contexto.

Esta tarde estaba yo sentado en un cafecito del centro, atrás de la Catedral, como es mi costumbre los viernes por la tarde. De pronto se me apareció por la calle un amigo que se llama J. y por alguna razón hoy salió a relucir el tema de la homofobia. Luego me sugirió que escribiera sobre ello. J, siento que no leas español, pero seguro Google te podrá traducir lo que ya más o menos te dije esta tarde:

No tengo nada nuevo qué decir al respecto de la homofobia, nada que no hayan ustedes escuchado ya. Mi opinión sobre la homofobia es: que se vayan a freír espárragos. Y la neta, tampoco me importa demasiado.

Sí, no me importa. Dejó de importarme hace mucho tiempo después de haberme hecho tanto daño, mismo que ya está -sobre decirlo- reparadísimo. Yo personalmente no tengo apetencia de perder el tiempo evangelizando a la gente sobre el #derechoatecho y el #matrimoniogay u otros temas menos complejos o polémicos como, por ejemplo, el simple hecho de que la homosexualidad no es una elección, ni una enfermedad ni ninguna otra cosa. Para mí, la gente que ya piensa así:

1. Pertenece a una generación cuyo esquema de pensra es muy difícil de cambiar, o bien..
2. Está jodida del cerebro y no hay nada qué se pueda hacer por ella. Qué pena me dan.

Eso sí, creo que las personas que nos dedicamos a la educación tenemos una responsabilidad, de alguna manera, de fomentar la tolerancia, el conocimiento de la diferencia y esas cosas. Pero esa raza que está ahí intimidando vía internet o en la calle o el metro está pa'l catre y no merece que mi belleza se gaste en ellos.

¿Cuántas experiencias he tenido con la homofobia? Muchísimas. ¿He sufrido? Una época, sí, cuando estaba en la pubertad, hasta que me empecé a defender, y en una ocasión a un compañero de la escuela le asesté un tremendo puñetazo en la cara que sangró de la nariz por horas. No voy a negar que cuando vuelvo a toparme con el fantasma de ese odio irracional, siento miedo y rabia, pero no me quita el sueño.

Cuando estaba en la preparatoria, la homofobia me persiguió bastante, me hice más retraído y me encerraba en la biblioteca horas, aunque también me hice más rebelde, más reaccionario y agresivo. Aunque todo eso tuvo su lado bueno, porque leí a tantos autores gays geniales (Mishima, Mann, Cocteau, etc.!!) y pensé, wow.

Pero creo que la homofobia que más me lastimó fue la que vino de mi propia familia. Ellos trataron de re-evangelizarme en el camino del bien enseñándome películas excelentes como Philadelphia, donde Tom Hanks se muere de SIDA. Nunca olvidaré la mirada que mi madre me aventó en una parte donde éste está ya muriéndose. Pobres de mis padres, pero tampoco los juzgo: son producto de una época y una circunstancia. Además, creo que no tenían herramientas para enfrentar las cosas que yo empezaba a hacer y decir. No sé cómo actuaría yo si un hijo mío de 15 años está chateando o telefoneando con un desconocido a a las 2 de la mañana y le dice cosas cómo, "¿cuándo nos vamos a conocer?", "¿cómo te reconozco?", etc.

Por otra parte, tampoco creo que el mundo entero tenga que soportarnos y tolerarnos. Por mí, que sigan existiendo las bromas homofóbicas y los homofóbicos, que tiene que haber de todo en el mundo, mientras no vengan a intimidarme en mi espacio personal y a aplicarme las Leyes de Nüremberg. Si un amigo mío o conocido es víctima de homofobia, lo voy a defender. Si hay heteros que no quieren ser mis amiguitos ya al enterarse de lo que ocurre por mi cabeza cuando pasa delante de mí Michael Ballack, me da lo mismo, porque quiere decir que nunca lo fueron. Si quieren hacer algún chisme, háganlo. En serio: no-me-in-te-re-sa.

Así como tampoco me interesan algunos discursos pro-gay que rayan en lo lunático y en lo que muchos atinadamente llaman queersilería. No me voy a rasgar las vestiduras para exigirle al mundo que me dé el derecho a ser algo que ya soy inalienablemente. Aunque sí creo que puedo y debo exigirle al Estado para que cree las condiciones necesarias para la protección de mi persona, la igualdad de oportunidades y derechos básicos.

No tengo nada qué discutir con un homofóbico. Mi encuentro con esas personas se dará en la cola del súper o en el tren. Ellos tienen tanto derecho a pensar lo que piensan, a creer que ellos sí "son normales" (Se vale soñar, ¿no?). Solo que no me pongan un dedo encima, ni a mí ni a la gente que aprecio.

Y a continuación, si les interesa, algunas de mis experiencias homofóbicas:

1. En una ocasión, unos compañeros de la preparatoria decidieron no sentarse en las dos filas contiguas a donde yo estaba sentado, dejando una especie de hueco en mi zona, marcando una especie de la "zona de los buenos" y "zona de los malos". El malo era yo, obvio.
2. En el metro, en Múnich, un turco de plano me dijo "ya cállate, mariquita". Yo venía con una amiga contando chistes y riendo todo el camino. Yo no reaccioné, y ni siquiera lo volteé a ver, simplemente continué con lo mío.
3. En el centro de Monterrey, unos policías me amenazaron a mí y a mi entonces novio con que "nos iba a cargar la chingada", por habernos pescado dándonos un emotivo abrazo.
4. Un verano di un curso intensivo. El grupo estaba muy padre, teníamos buen ambiente. Se acabó el curso. Un año después me topaba a los alumnos de ese grupo y nadie me saludaba o lo hacían con miedo. Me enteré que una supo que frecuentaba ciertos lugares en Monterrey, y el chisme corrió. Me decepcioné de esa gente, pero bah, paso siguiente.
5. En un gimnasio una vez unos sujetos empezaron a decirme de cosas. Eran tres, enormes, mega mamados. Mido 1.67, uso gafas. No me quedaba mucho espacio para la acción más que la ironía. En ese momento sonó mi celular, pro fortuna, era un amigo y le dijo "sí, aquí estoy entre un montón de changos que se creen dueños del gim". Hubieran visto su cara.

Otras discriminaciones.

Alguna vez dije en Twitter, que ya estaba acostumbrado a enfrentarme a experiencias discriminatorias o de burla. Y me ha pasado por:

1. No ser de la nobleza sampetrina regiomontana
2. No ser ni católico ni protestante
3. No ser heterosexual
4. Ser extranjero en Alemania
5. Incluso por ser letrólogo.

En los puntos 3 y 4 me ha tocado recibir agresiones directas. Mismas que me he pasado por el arco del triunfo. Aunque debo ser honesto: sí se siente bastante feo y sentirse vulnerable no está chido.

Y en Alemania

Mi amigo J. me preguntó si la yo encontraba a la gente en Alemania más tolerante y/o menos homofóbica. Es una pregunta difícil de contestar, porque no conozco a todos los alemanes ni he vivido aquí tantos años como para dar una respuesta redonda. Pero definitivamente en este país hay mucho menos macho recalcitrante fastidioso que en México. Y en aspectos legales respecto a la homosexualidad está más avanzado que países como Estados Unidos. Sin embargo, no necesariamente me parece que los alemanes sean más tolerantes a la diferencia sexual porque hay muchos casos registrados de agresiones físicas por intolerancia a los gays o lesbianas y, en general, son un pueblo bastante conservador. Ahora, ¿cómo explicar que en este país haya tantas figuras públicas, incluso políticos de alto nivel, abiertamente homosexuales? Mi explicación es esta: a mí me parece que a los alemanes promedio simplemente no les interesa la vida privada de los demás. Eso no significa que estén de acuerdo, pero no tienen por qué estarlo. No conozco una cultura que sea tan reservada respecto a expresar opiniones sobre los demás. No sé si han sido así siempre o no, pero me queda claro que la Segunda Guerra Mundial los hizo de manera tal que no se meten en nada que no les involucre y/o afecte directamente. Pero mi experiencia no es la regla, así que háganse un juicio ustedes o díganme qué piensan.

Explicaciones finales

1. La mayoría de mis amigos varones son hetero. Me entiendo perfectamente con ellos, y no los cambio por nada del mundo. Solo a un par de ellos les cayó como agua fría enterarse, pero cuando lo supieron y lo asumieron -digo, están en su derecho-, todo siguió como si nada y hasta la pasamos mejor que antes.
2. El tema orientación sexual no es una carta de presentación para mí. No hablo de ello casi nunca. Con mis amigos, claro, los comentarios típicos de "me gusta tal o cual". Pero no creo que sea necesario que tenga que ir por el mundo haciendo un statement de lo que soy.

Gris amanecer

2010-05-14T14:22:00.005+02:00

Ayer pasé la tarde entera y parte de la noche en Düsseldorf. Estuve sentado en un café muy mono en las márgenes de la ciudad vieja, como siempre, mi memoria me hizo olvidar ya el nombre, pero sabría llegar, y recordar cada uno de los pósters que lo decoran. En fin, estaba sentado ahí, en una mesa medio sombría, con una velota encendida en la cara. Pensé que una buena idea de negocio sería abrir, en Bonn, el DISASTER CAFÉ, con una luz neón animada de un avión estrellándose en fases.

Estaba mirando por una de las ventanas del café, y sentí la seductora / peligrosa cercanía de Holanda en decenas de holandeses vestidos de blanco, azul y naranja borrachos que pasaban por la calle. Como nunca me había tomado la ocasión de ir al MediaHafen, ahora fui, y me sentía como en una escena de Robocop, o en una ciudad industrial gringa, con la neblina, los edificios modernos, preciosos de Gehry, la soledad, la Fernsehturm futurista.

Voy a sentarme a soñar que estoy en Marruecos un instante. En vez de sentarme a escribir los dos artículos que tengo pendientes.

Día letal

2010-05-13T02:12:00.002+02:00

Se me hizo tarde para llegar a clase. La impresora no quería funcionar. Me quemé con la copiadora. ¿Qué más faltaba para que el día fuera de la chingada? Ah, sí, no alcancé a empacar mi comida, así que tuve que pagar 7 euros por mi comida de hoy, penne mozarella y basílicum, pero se acabó, por fin, este pinche día, y aquí estoy frente a mi compu pensando cómo hacer para intentar volverme vegetariano, porque ya no soporto que este mundo se vaya a la mierda cada vez más por culpa de mis hábitos alimenticios.

Riding

2010-05-11T01:35:00.002+02:00

Cuando era niño, uno de mis hobbies favoritos era andar en bicicleta. Así lo fue hasta más o menos los 17 años, porque si bien fui un adolescente muy asquerosamente afectado por las hormonas y los cambios de humor, también conservé muchos de mis placeres infantiles hasta muy avanzada la adolescencia. Luego dejé de andar en bicicleta en Monterrey por alguna razón desconocida. Es de esas cosas que uno deja sin saber exactamente por qué. De adulto, llegué a este país y me dí cuenta de que era el espacio ideal para revitalizar ese viejo pasatiempo.

No sé si alguien aquí ha practicado el ciclismo, pero a mí me parece una manera deliciosa de viajar. El ciclista es una especie de viajero, y tiene el espacio a su merced. Es un acceso magnífico a la naturaleza. Completar recorridos más o menos largos y/o complejos son pequeñas satisfacciones personales, y además, es una manera de exponerse a un insuperable sentimiento de libertad.

La semana pasada tomé un mapa que compré, tracé más o menos una ruta hacia el suroeste, en dirección a Bélgica, y me fui por ahí, lo más lejos que pude, y esto fue lo que encontré:

Semana en pocas palabras

2010-05-09T23:14:00.005+02:00

Lunes: sin novedad. El día anterior (domingo) hice una excursión en bicicleta muy memorable, pero me cansé tanto que esa misma noche no la narré aquí. Tengo problemas para sentarme a escribir, sobre todo cuando se trata de entradas al blog y correos electrónicos.
Martes: mucho frío
Miércoles: también
Jueves: conferencia y cena, frío.
Fin de semana: Berlín. Viaje en tren desde muy temprano el viernes, tarde de viernes y sábado con amigos. Sábado con Sol. Pienso que tengo miedo de que esta ciudad la conviertan en una marranada yuppie como Manhattan. Espero que eso no suceda jamás y la ciudad siga igual o más interesante de lo que es, con un espacio para todos, incluso para los malitos. Esta ciudad no cabe en su pinche revista Vogue.

Finalizo el domingo en Berlín con resfriado, típico de esta temporada. La primavera es muy tímida, parece un invierno débil, no una verdadera entrada al predominio del Sol. De martes a jueves hizo tanto frío que por un instante creí que me había hiperdormido y despertado en un pálido noviembre.

¿Alguien quiere explicarme un poco más el principio del tumblr? Estoy pensando seriamente en mudarme a esa plataforma.

Tren

2010-04-26T00:11:00.001+02:00

Ya me quiero ir a casa.

En el bosque y sin pan

2010-04-19T23:05:00.002+02:00

A veces en el bosque me siento tan en paz que no tengo ganas de volver nunca. Así hasta que me da apetito y me doy cuenta de que no traigo nada en la mochila ni en los bolsillos. Tengo que volver a la civilización, porque no sé cazar nada, ni seleccionar semillas, ni ramas, ni animalejos raros. En el bosque podría comer ratones, lagartijas, pájaros. Pero no soy una víbora. Ejem, no de "esas" víboras.

No me queda más que encaminarme hacia la panadería y soñar con esos panes esponjados, recién salidos del horno, con contornos quebrados, olores penetrantes, texturas de ensueño, semillas crujientes y por demás eróticas, o también con hojuelas, y esquinas duras pero centros suaves, interminables barras de flexible placer poroso para untarlas con mostaza dulce, nutella, mermelada de fresas, mantequilla fresca, queso suave o dejarlas reposar en el horno con trozos de jamón de pavo y laminillas de queso fresco, hasta que se derrita.

La civilización es la saciedad instantánea del apetito.

Tour

2010-04-18T12:56:00.003+02:00

Una buena manera de dejar de sentirme encerrado ha sido la magnífica decisión de haber adquirido una bicicleta nueva. Y ya hice mi primera vuelta, de aprox. 60 km tras la cual quedé extenuado. Nota: si tienen problemas de insomnio, hagan mucho deporte. Eso sin duda los tirará a las 12 de la noche máximo en la cama. Una pequeña evidencia de mi recorrido, el monasterio de un lugar conocido como Siegburg.

La nostalgia es un aullido muy hondo

2010-04-05T09:04:00.005+02:00

La nostalgia es un aullido muy hondo. Puedo recitar un orden larguísimo de memorias sin terminar. Pero al volver la cara al presente, la sorpresa de algo que no quise ver me atrapa: no solo cambió mucho Monterrey, sino también mi vida, y la de mis amigos. Así que no recito la letanía de memorias. Sin embargo, cuando caí en la plena consciencia de que una de mis mejores amigas se iba de la ciudad, supe que toda una época se agrietaba y se caía a pedazos. Y al saber que jamás volverá a ser erigida, recordé que yo ya me había ido dos años atrás y que no quise ver que esa decisión rompió muchos muros y derribó muchos techos, y que las horas ya no pasarían jamás igual para mí.

Siempre las madres tienen una frase para responder a estos pensamientos. A veces escogen un cliché. La mía me dijo que es por eso que hay que vivir la vida como si fuera el último instante y aprovecharlo todo. Cuando era adolescente, medité mucho alrededor del significado real de esa frase que ahora mi madre me ha repetido: ¿Cómo se supone que se debe vivir "intensamente"?, ¿cómo sé que estoy viviendo "lo suficiente" y realmente "aprovechando todo"?, ¿qué significa esa tediosa sentencia que suena mas bien a diálogo de telenovela para adolescentes?, ¿por qué a veces causa más ansiedad que calma? Creo que la mayoría simplemente medita un instante y se olvida, porque las posibilidades de respuesta a esas preguntas son infinitas y simplemente vivimos, pasan los años, tomamos decisiones, nos hacemos adultos.

Pero cuando llegan esos momentos cismáticos, en que se ha partido la historia personal en dos -o en tres, o en cuatro-, cuando tienes a un ser querido padeciendo una enfermedad grave, o tus amigos han volado hacia otros parajes, y cuando en tu ciudad natal ya eres solo una visita, parece que entonces uno sabe que el hondo y doloroso aullido nostálgico es también una ventana hacia la hiperrealidad.

Ganar el Nobel, subirse al podio de la historia para ser héroe, ser detective, ser abducido por un Ovni, en fin, tener una vida de guión de serie, no es ni lo más remotamente cercano a lo que la mayoría de la gente vivimos: una rutina laboral y/o académica, amigos, familia, un viaje de vez en cuando para romper el tedio. No creo en el significado de la vida como trascendencia incomesurable y arrasadora. No creo que necesitemos devastar los cimientos de los siglos para que nuestra vida tenga valor.

Así es que pienso que el hecho de estar vivo es un gran y magnífico regalo, un milagro. Pareciera que es necesaria siempre la conciencia amenazante de la muerte o un poderoso momento cismático para pensar así.

Super Perrotototas

2010-04-03T02:47:00.006+02:00

No hay nada mejor para pasar el Viernes Santo, que repasando imágenes de algunas de mis viejotas favoritas xD OMG las amo....

¿Acaso logran encontrar algún patrón??? Sunny, dime, ¿cuál look te gusta más? xD

Sentimientos sobre México

2010-03-25T03:46:00.009+01:00

Creo que pocas veces en mi vida he experimentado tanto desencanto, hartazgo y desesperación ante lo que representa México como ahora. Para nadie de nosotros es un secreto lo que sucede: la violencia nos desborda, y la estrategia calderoniana nos ha llevado a contemplar niveles de barbarie y salvajismo terribles. Las instituciones encargadas de nuestra seguridad se desbordan de escándalos de corrupción y colisión con los grandes cárteles. Sicarios cada vez más jóvenes, detenidos que luego aparecen muertos y torturados, policías que secuestran y extorsionan, policías que se enfrentan a otros policías, ineptitud política, ineptitud de la justicia. En fin, ustedes pueden seguir con esta lista sin fin.

¿Qué orgullo me puede causar nuestra historia milenaria, nuestra cocina tan diversa, nuestra diversidad étnica y cultural, frente a todo este mierdero, frente a toda esta miseria moral, frente a toda esta idiotez e ineptitud de clase política?

Alemania, país donde resido actualmente, es por otro lado la potencia económica número 3 del mundo. Alcanzó un progreso impresionante después de haber sido convertida en cenizas en dos ocasiones en un mismo siglo. Es un país que me ha ofrecido oportunidades, un trabajo enriquecedor, un tema de tesis doctoral interesantísimo, me ha dado grandes amigos, me ha dado acceso a una mentalidad para mí curiosa, que me llena de sorpresas, a un legado cultural de milenios. Me ha dado la oportunidad de confrontarme con mí mismo y mirar mi cultura desde fuera

Y sin embargo, nunca la pondría por encima de México, porque a pesar de todas sus cosas buenas, es un país donde tengo que justificar a cada instante mi existencia como mexicano, donde tengo que justificar por qué estoy ahí, es un país donde mucha gente no se cansa de mirarme como alguien que viene a pedir limosna, a pedir libertad y trabajo, incluso los que se dicen más multi-kultis, porque he sido objeto de ataques y discriminación por mi origen. Ahí ha habido gente que incluso duda de mi capacidad profesional (y se han tenido que disolver sus dudas), porque desgraciadamente el eurocentrismo que oscurece las mentes de algunos los hace creer que es imposible que alguien que no venga del club de élite de los países industrializados pueda ser un profesionista competente y capaz. Para muchos de ellos, nosotros siempre seremos una bola de jodidos y convencerlos de lo contrario es desgastante.

Y me acuesto a pensar, y recuerdo que antes de irme de México, tenía un trabajo bueno, tenía bienes materiales suficientes, tuve la suerte de nunca ver amedrentada mi seguridad. No nací ni crecí en una hacienda, en una familia de "criollos acomodados", como se creen en Alemania a veces, y terminé mis estudios universitarios con una beca, entre profesores muy buenos y compañeros que tenían y tienen una vena intelectual profundísima.

No me canso de pensar, ni de afirmar, quizás con demasiado idealismo, que sin embargo este país vale mucho la pena, no por sus playas, sus trajes típicos, comidas y buen clima y demás parafernalia turística y pendejadas color rosa mexicano. Creo que vale mucho la pena porque es, a pesar de todo, un país lleno de gente con mucho talento, con muchas ganas, con mucho empuje. Un empuje y una vitalidad que un europeo occidental promedio tiene ahogada en la gordura cómoda de los sofás de sus salas, acomedidos a la omnipotencia de un Estado que protege sus vidas a cambio de un control casi absoluto de éstas.

Así, pues, yo quiero seguir teniendo esperanzas en que ese empuje y esa vitalidad van algún día a terminar por ser más fuertes que toda la putrefacta raíz que nos tiene ahora al borde de la asfixia.

Tenemos que vivir como nación. Esa fue la sensación que sentí esta tarde al mirar esta marcha de jóvenes frente al Palacio de Gobierno de Nuevo León.

Tenemos que vivir como nación, y salir a flote.

1999

2010-03-24T09:15:00.005+01:00

Así como para Billy Corgan hubo un 1979, para mí hubo un 1999. Lo que puedo recordar de ese año es que ha sido uno de los más trágicos de mi vida desde el primero de enero hasta el 31 de diciembre: me entró una crisis existencial tan fuerte que hasta me quise cambiar de carrera (a algo de ciencias exactas, háganme el chingado favor, si muy ahuevo pasé mate y física en la prepa), me quise salir de la uni e irme a las montañas con misioneros jesuitas. Así de culeras eran mis ganas de escape. También padecí tres veces en un mismo año el Síndrome de Stevens Johnson, una muy rara y mortal enfermedad mortal que padecen entre 2.6 y 6.1 personas por millón y de la cual, once años después, me doy cuenta de que pude haber demandado a la industria farmacéutica. O sea: no mames.

En ese jodido año también la policía estuvo a un centímetro de arrestarme en el Barrio Antiguo, y se me perdieron dos pares de lentes, y me dio una congestión alcohólica, y ya no me acuerdo qué otra suerte de tragedias y desgracias y mariconerías me acontencieron.

Sin embargo, no todo fue tan pinche, y no reprobé por fortuna ninguna materia, todo lo contrario, saqué buenísimas notas. En esa época, además, se bajaba música con el Napster, y fue una revolución mundial, casi apocalíptica. Y también practicaba kung fu en mis ratos libres, tenía una condición física de poca madre (la sigo teniendo), y descubrí unos libros que me fascinaron, cometí actos de vandalismo con mis amigos, hice muchos nuevos y raros cuates, The Cure anunció que en 2000 sacaría su nuevo álbum (Bloodflowers, su último buen disco), comencé en un programa de radio que duró 3 años al aire, encontré un summer job bien chido, y después de todo, parece ser que 1999 no fue tan pinche como lo recuerdo.

Ahora para todos ustedes, un poco de melodrama:

Y también un poco de Bloodflowers, "Where the birds always sing":

Pum

2010-03-23T10:28:00.001+01:00

Lo lamento, no lo puedo superar, a veces siento que escucho otra vez esto.

La vida de Monterrey

2010-03-23T07:04:00.004+01:00

Decadencia überall. Pero no decadencia chida. Balaceras, muertos, miedo. La calle sola a ciertas horas de la noche. Gente agresiva aquí y allá. Luego un puñetas pendejo, un troll, que viene a amedrentarme. WTF. Ya me fastidiaron, pinches regios. Ya se me acabó el amor. Bye.

NO, NO SEA CREAN.... Eso fue un arranque de rabia tras los acontecimientos recientes.

Necesito:

1. Leer un buen libro además del que estoy por terminar
2. Una bicicleta nueva
3. Unas vacaciones de las vacaciones (o sea, volver a trabajar)
4. Reírme un poco
5. Ir con el médico para saber pq me mareo después de comer

Ya está. A dormir por hoy.

UPDATE: amigos y lectores míos mexicanos, en Monterrey, en el DF, en GDL o en el exilio, sin ustedes no sé que haría, gracias. Los quiero, aunque a algunos de uds. ni los conozca en persona.

"Estoy cagada"

Pequeñas obsesiones

2010-03-22T05:47:00.003+01:00

Una de ellas son las libretitas. Estas las compré hace 7 años en una exposición India-México. Ahora que he revisado mis cosas viejas, las encontré: SIN USAR. Creo que es momento de hacerlo.

Hot secretary bitchy look

2010-03-21T11:51:00.000+01:00

Crónica periférica (de una balacera)

2010-03-20T06:10:00.004+01:00

Ayyyyyy espíritus rancios de Königsberg, lejanos aquellos días en que salíamos a pasear por tus callejuelas borrachos y caminar por donde se nos antojara de noche, de madrugada y de tarde, qué lejos quedaron ya esos días de aparente calma.

En mi recorrido nocturno, agarré Ave. Cuauhtémoc desde Constitución. En la salida que conecta ambas avenidas, me pareció raro ver un Chevy medio estacionado, medio arriba de la banqueta, con el que casi choco. Tenía los vidrios rotos, nada ni nadie adentro. A unos metros estaban los marichis de siempre, sobre la banqueta de Ocampo y Cuahtémoc. No sospeché nada y seguí mi trayecto. Serían las 10 de la noche.

Luego de cenar en un local en el centro y beber algo antes de dormir, fui a la Col. Tecnológico a dejar a D. Todo absolutamente normal: incluso venía una pareja fajoteándose mientras manejaban su coche sobre Garza Sada y pensé que fajar y manejar no era muy buena idea. Ya en la colonia, el panorama era así: taquerías y hamburgueserías abiertas, bares y antros con sus respectivos visitantes. Sitio de taxis normal. Raza de siempre. Un pelado en la calle con una guitarra en mano gritaba majaderías. Muy vacío, eso sí, para ser jueves. Di marcha hacia mi casa, pasé por Ave. del Estado aka Fernando Roel. Pasé por Junco de la Vega. Pasé por Pedro Martínez y Garza Sada.

Al llegar a mi casa familiar, entré a mi habitación y abrí la ventana. Escuché un PLOPPLOP de palomitas a lo lejos y pensé que qué chida debía estar la fiesta. Se confundió con ruido de música y risas. Cuando bajé y encendí mi computadora reportaban por twitter y por el norte una balacera en el Tec. Garza Sada y Luis Elizondo.También reportaban bloqueos en avenidas con coches robados (recordé el Chevy abandonado de líneas arriba).

Salí inmediatamente a la calle. Escuché claramente el desmadrito que se traían. No sentí miedo, ni angustia, ni nada. Debo confesar que me emocioné secretamente.

Pensé en lo aburrido que es Bonn, y en lo EXCESIVAMENTE movido que es Monterrey últimamente.

Según mi percepción, la balacera duró cerca de 30 minutos. Luego hubo una tensa calma. Después escuché nuevamente detonaciones, vaya a saber Dios si era una rata pedorreándose o unos balazos. Finalmente hacia las 4:19 a.m. una detonación importante.

De esto me queda lección de algo: la prensa de Nuevo León, específicamente MultimediosTV y El Norte, que en este caso específicamente han mostrado cero profesionalismo. Me impresiona su incapacidad de informar, y sobre todo su casi absoluta ineptitud para dar información precisa y no caer en el amarillismo utilizando un lenguaje y unas frases que a un lector sin crítica lo hacen, seguramente, caer en el delirio. Por otro lado, su manera de bombardear con datos a lo wey y referencias sin confirmar solo para crear confusión y sembrar más pánico me parece obscena. Pinche muestra patética de su CERO profesionalismo.

Y otra lección: la percepción sensorial es sumamente tramposa cuando se mezcla con la imaginación.

No dormí bien. Y comienza un nuevo día. Chingado, esta noche quería salir.

Bye