Ben Bolkoien

Microrrelatos ilustradosEl hombre que no amaban las mujeres

noreply@blogger.com (Bolki) — Mon, 13 May 2013 18:50:48 PDT

La mujer asesinó al marido, la viuda quedó desconsolada.

ilustratio interruptus_col erase y photoshop

a Mari Sari

noreply@blogger.com (Bolki) — Mon, 06 May 2013 20:50:55 PDT

Mari Sari fusila un tres de mayo

con el sayo colgando en bandoleras

y en la quinta del sordo canta un gayo

mientras Cronos devora treintañeras

Mari Sari siempre estando en su no estar,

perdida, distraída, sempitierna,

en el fondo submarino de su mar,

en el cuarto de estar de mi entrepierna.

Mascota, socia, amiga, compañera,

principio sin final, ¿por qué replico?,

sueño, pesadilla, sin arras nuera

Ni te cambio por dos de quince y pico

ni publico sonetos a cualquiera

que de un beso acalámbreme el hocico

Los efectos de la crisis, y III

noreply@blogger.com (Bolki) — Wed, 27 Mar 2013 01:39:07 PDT

(...viene de "Los efectos de la crisis II)

Jane Badler - DIANA

Aquel calendario de 1985 me acompañó durante un par de intensos años. Luego, al terminar mi estancia en aquella habitación, lo descolgué de la pared, lo guardé en la maleta y no he vuelto a saber de él. Si bien conservo de aquella experiencia una cierta tendencia a las mujeres lagarto, nunca he vuelto a tener calendarios de pared y aún hoy siento escalofríos cuando entro en alguna estancia y veo uno. Mi madre, sin embargo, sigue fiel a su costumbre y todos los años, a finales de Diciembre, se acerca hasta la sucursal del banco donde guarda los ahorros a por su calendario del año entrante y así gestionar ordenadamente un año más de su vida.

Al menos así estaban las cosas hasta que a principios de este año recibo una llamada de mi madre.

—¿Que día es hoy?— suelta de sopetón
—No se, mamá. Creo que domingo.— silencio —¿Te encuentras bien?

Tras una breve pausa, mi madre comienza a hablar visiblemente alterada

—Qué me voy a encontrar bien, si no se ni en que día vivo. Este hombre es que no respeta nada. ¿Que quiere?, eh, que nos volvamos todos locos o qué. Que digo yo que no es mucho pedir. Con lo que hemos tenido que pasar para sacaros adelante y ahora resulta que ni en el día que vivimos tenemos derecho a saber. Claro, como a él todo se lo dan hecho. Porque seguro que tiene un montón de secretarios que le recuerdan...
—Mamá
—...lo que tiene que hacer y donde tiene que ir. Y a los demás...
—Mamáaaa
—Y tú no lo defiendas, que no tienes vergüenza. En vez de preocuparte por tu madre, que no se que te habré hecho yo para que me trates así. Que siempre me estás llevando la contraria...

      Y continúa su monólogo durante dieciséis ataques de ingratitud, siete desafecciones leves y dos recaídas severas con llantina y berrinche incorporados. Así, hasta que consigo enterarme de que en su banco —por culpa de la crisis, del gobierno y sobre todo mía, que soy un mal hijo y un desconsiderado— este año no han repartido calendarios, lo que ha trastocado el día a día de mi madre hasta el punto de no saber si tiene que ir al médico o a clases de aquagim. Así que para tranquilizarla, prometo acercarme en cuanto pueda con un calendario de pared con los números bien grandes.
      Al día siguiente, en la papelería donde compro habitualmente, consigo un calendario del año en curso que pido que me envuelvan cuidadosamente para evitar el contacto visual y decido llevárselo a mi madre.
      Me recibe medio desnuda, con los pelos alborotados y un color rosado en la piel que no había advertido hasta ese momento. Intento disimular mi preocupación ante la certeza de que el caos, sin lugar a dudas, ha tomado posesión de su vida.

—Hola mamá, te traigo un calendario
—Ah, ya no me hace falta, ¿te quedas a comer?...

Sigue hablando pero yo ya no la escucho. Al entrar en la cocina mis miedos me devuelven a una habitación de 2 x 2 y a aquel almanaque que ahora preside la cocina de mi madre.

—...Como no sabía que hacer, he estado tirando trastos viejos y he encontrado un calendario en la maleta vieja.

Temblando, me siento en una silla a llorar en silencio el desastre que se avecina.

—Resulta que tiene apuntadas un montón de cosas que hacer...—dice ilusionada—...Ahora mismito acabo de llegar de clase de Kama-Sutra y mañana tengo hora para que me miren el introito.

Lo peor es que debido a mi carácter contradictorio, voy a tener que hacerme monja de clausura.

La madre superiora, la hermana Benita y la hermana Inferiora

Psdta.: Quiero dejar bien claro que por mucho que coincidan las fechas, el hecho de presentar mis votos como novicia no ha tenido nada que ver con la renuncia de su Santidad el Papa Benedicto XVI.

Los efectos de la crisis II

noreply@blogger.com (Bolki) — Wed, 27 Mar 2013 01:40:52 PDT

(...viene de Los efectos de la crisis I)

Lsojetos no respían

—Lsojetos no respían, no, no tien pulmones, no espiran, losojetos no rspiran...

—Te parecerá bonito tanto desorden y tanta guarrería —bajo el quicio de la puerta, la figura distorsionada de mi madre se afanaba en los trabajos de demolición y reconstrucción—. Ahora mismito te vas a la ducha y metes ese pijama y las sabanas a la lavadora.

      A pesar o quizás por el hecho de saber que mi madre en ese momento estaba a cientos de kilómetros de distancia, me pareció menos humillante someterme a su ilusión y obedecí mecánicamente, levantándome de la cama sin el menor esfuerzo. Empecé a quitar la ropa de cama y entonces lo vi. O mejor dicho, no lo vi. El calendario había desaparecido y en su lugar había un orificio en la pared del tamaño de una mirilla, a través del cual se adivinaba un universo de mujeres desnudas. Intrigado, me asomé a mirar, pero cuando estaba a punto de descubrir el misterio al otro lado del muro me entró agua en los ojos.

      Salí de la ducha confundido y volví apresuradamente a la habitación, sin tiempo para secarme. Al llegar al umbral de la puerta me detuve petrificado, no había rastro del espejismo de mi madre y colgando de su escarpia volvía a estar aquel almanaque desde el que me sonreía la reina de los reptilianos. ¿Que estaba pasando? El miedo volvió a apoderarse de mí en forma de taquicardia. Tuve que sujetarme al marco de la puerta para paliar las palpitaciones. Era como si el corazón quisiera atravesar a golpes la caja torácica, y el estómago, contagiado, intentara escapar de su reclusión por el orificio de la boca.

      Mientras intentaba controlar el vómito, se abrió la puerta de la calle y entró uno de mis compañeros de piso acompañado de una chica, una réplica joven de Jane Balder, que me saludó con una de sus sonrisas maliciosas. Paralizado como estaba, sólo hubo una parte de mi cuerpo que supo corresponder haciendo el saludo nazi, dejando de manifiesto mi obscena desnudez. Abochornado y aturdido, me encerré en la habitación.

      Al darme la vuelta me di de bruces con el calendario, pero esta vez no sentí miedo. Algo había cambiado, algo que hizo que me relajara de inmediato. Uno de los días había sido enmarcado con rotulador. Me acerqué y casi me mareo. Sobre la tipografía del santo del día, caligrafiado en mayúsculas con letra materna estaba escrito el siguiente lema:

...y unos delicados nudillos golpearon a la puerta.

(...continuará)

Los efectos de la crisis I

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 22 Mar 2013 01:40:53 PDT

La agenda de mi madre es un calendario de pared con los números en grande y el santo del día a pié de número. En él, apunta los nombres de hijos, sobrinos, nietos y demás familia junto al día del cumpleaños. También anota sus actividades cotidianas, como las visitas al médico o las clases de aquagim de los martes y jueves. De tal modo que si el 25 de abril tiene consulta con el traumatólogo, mi madre escribe “Güesos” encima de S. Marcos y la hora junto al número. Luego dibuja un recuadro rodeándolo todo y así parcela su vida de manera eficiente.

      Los días que tiene la agenda libre, mi madre los dedica a parcelar vidas ajenas. En cuanto encuentra una vida sin acotar, saca el metro y demarca acontecimientos igual que un constructor delimitaría terrenos. Tampoco importa mucho si la vida en cuestión ya tiene su superficie urbanizada, sus caminos trazados o sus zonas verdes enraizadas. Mi madre siempre conoce una manera mejor de distribuir los espacios. De hecho, mientras uno de sus hemisferios se dedica a parcelar, el otro ya está diseñando los trabajos de demolición y viceversa, que quiere decir al contrario.
      Debido a mi natural masculino incapaz de utilizar ambos hemisferios a la vez, sólo he heredado de mi madre el hemisferio de llevar la contraria, que no se si es el hemisferio norte o el sur o viceversa. Lo cierto es que debido a mi herencia, ante cualquier argumento, siento una necesidad inmediata y visceral de defender la postura antagónica. Me lo pide el ADN.
      Pero si mantengo una fundada aversión hacia los calendarios que hace que mi vida se desarrolle en el caos temporal más absoluto, no es por el ADN o por llevar la contraria a mi madre.

      Al menos, no siempre fue así.

Los dos hemisferios de mi madre

UN calendario en la pared

      Siendo aun un crío, abandoné por primera vez el nido familiar para establecerme por cuenta ajena en un piso compartido con unos amigos desconocidos. La minúscula habitación que me tocó en suerte disponía de una cama demasiado estrecha, un armario demasiado empotrado y un calendario de pared demasiado atrasado. De no ser por la foto con la imagen de Jane Badler, la “Diana” de la serie “V”, me habría desecho de aquel calendario caducado. Pero aquella mala tan buena había marcado parte de mi adolescencia y no me pareció mala idea compartir con ella el dormitorio durante una buena temporada. No sabía lo equivocado que estaba y de que manera iba a trastornar mi vida aquel aparentemente inofensivo calendario.
       La habitación, de aproximadamente 2 X 2, era tan pequeña que resultaba imposible moverse sin posar la vista en el almanaque. Y pronto descubrí que había algo en aquel calendario que me inquietaba. Al principio se presentó como una pequeña incomodidad, una leve desazón pasajera que achaqué a los nervios propios de la mudanza. Pero poco a poco la inquietud fue en aumento hasta que una mañana se apoderó de mi ser una terrible congoja, postrándome en el lecho víctima de intermitentes temblores y un sudor frío que partiendo de la rabadilla, atravesaba la medula espinal hasta posarse en la base del cerebelo, donde decidió quedarse a vivir. Inmóvil como estaba, presa del pánico, era incapaz de apartar la mirada del objeto que me producía tales males.
      Durante minutos que se convirtieron en horas que se convirtieron en días estuve tendido en la cama, viendo impotente como se me iban la vida y los fluidos sin poder apartar la mirada de aquel calendario. Al sentir abrirse la puerta de la calle intenté gritar reclamando auxilio, pero mi boca continuó cerrada impidiendo que de ella escapara el más leve sonido. Entonces en un arrebato de demencia intenté gritar por la nariz y se me salieron los mocos y la dignidad. Luché con todas las fuerzas que me quedaban para intentar incorporarme, pero mi cuerpo permaneció petrificado, pegado al incómodo colchón de aquella cama ajena. Al final, exhausto, perdí el conocimiento en un delirio de números enteros.
      Desperté tendido boca abajo. Entonces, en un momento de lucidez, me armé de arrojo y sin apartar la mirada de la mesilla de noche, conseguí incorporarme hasta posar los pies en el frío y desnudo suelo, quedando sentado de espaldas al calendario. Al notar su aliento en la nuca, mis piernas comenzaron a temblar descontroladas. Una y otra vez, me repetía a mi mismo que los objetos no respiran. Una y otra vez, rezaba la misma letanía mientras mi cuerpo se balanceaba adelante y atrás acompasadamente y la mirada se perdía en un punto mas allá de un mueble que ya no veía.

—Lsojetos no respían, no, no tien pulmones, no espiran, losojetos no rspiran...

(...continuará)

Plagiocuento de Navidad*

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 25 Dec 2012 18:07:36 PST

Sucedió que un navidad bailaba cariño y bailaba Cortazar delante de una sucursal llena de ajustes y de crisis. Las más irritadas eran las crisis porque buscan siempre que los navidad no bailen cariño ni Cortazar sino austeridad, que es el baile que conocen los ajustes y las crisis.
Los navidad se sitúan a propósito delante de las sucursales, y esta vez el navidad bailaba cariño y bailaba Cortazar para molestar a las crisis. Una de las crisis dejó en el suelo su perroflauta -pues las crisis, como el Secretario General, están siempre asistidas por perroflautas- y salió a imprecar al navidad, diciéndole así:

-Navidad, no bailes cariño ni Cortazar delante de esta sucursal.

El navidad seguía bailando y se reía.
La crisis llamó a otras crisis y los ajustes formaron corro para ver lo que pasaría.

-Navidad -dijeron las crisis-. No bailes cariño ni Cortazar delante de esta sucursal.

      Pero el navidad bailaba y se reía, para menoscabar a las crisis.
      Entonces las crisis se arrojaron sobre el navidad y lo lastimaron. Lo dejaron caído al lado de un pabellón municipal, y el navidad se quejaba, envuelto en su sangre y su tristeza.
      Los ajustes vinieron furtivamente, esos objetos verdes y húmedos. Rodeaban al navidad y lo compadecían, diciéndole así:

-Ajuste ajuste ajuste.

Y el navidad comprendía, y su soledad era menos amarga.

*Costumbres de los Famas_(Maestro Cortazar)

El Fin del Mundo

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 25 Dec 2012 18:01:53 PST

En el día que no se acabó el mundo

500 españoles perdieron su vivienda y más de mil su empleo.

En el día que no se acaba el mundo

Se cometen 1320 homicidios y 30000 menores de 5 años mueren asesinados de hambruna.

En el día que no se acabará el mundo

Hay 870 millones de personas pasando hambre

Algún día,

antes de que se acabe el mundo,

se acabó la humanidad.

Ahorrando en Navidad

noreply@blogger.com (Bolki) — Mon, 24 Dec 2012 18:24:30 PST

Este año, debido a la crisis, repito postal.

Rajoy y sus discursos_acuarela y Photoshop

Os deseo lo mejor para estos días. Y a ver si termina la puta crisis, quesque son mu pesaos.

Que se jodan los extraterrestres

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 13 Dec 2012 02:34:02 PST

A papá: 18-03-1929 + 08-11-2012

Se le acabaron las balas en el último momento

Mi padre dejó de trabajar a los cincuenta. Los bancos y la hacienda pública le dejaron sin empresa y sin dignidad sucesivamente. Desde entonces cambió su inestable realidad por una ficción rutinaria.
Todos los días sacaba el perro a pasear, tomaba con ansia contenida un vino en el bar más humilde del barrio y volvía a casa, donde pasaba el resto de la mañana leyendo novelas del oeste. Se abstraía tanto en la lectura que la presencia del resto de la familia le pasaba inadvertida. Sólo una vez terminada la novela o al olor de unas lentejas con chorizo, levantaba la vista, te atravesaba con una mirada vidriosa y escupía:

– No debiste cruzar el umbral de esa puerta, forastero. Este salón es demasiado pequeño para los dos.

Entonces, desenfundaba el bolígrafo de su bolsillo y con un rápido movimiento de muñeca dibujaba un triangulo en la esquina superior derecha de la contraportada.
Los lectores de novelas del Oeste, como los ladrones de casas, tienen su propio código secreto. Mi padre marcaba sus novelas con un triángulo equilátero, que en el código de los "desperados" significa que la casa ya ha sido robada.

algunos pictogramas descifrados

Una vez por semana, interrumpía su rutina matinal para acercarse hasta el quiosco donde intercambiaba las novelas leídas por otras.
Algunas veces, regresaba de su paseo con una extraña sonrisa, se dirigía directamente al dormitorio y se encerraba durante horas. Yo pegaba la oreja a la puerta intentando adivinar, actitud que aprovechaba el perro para aparearse con mi pierna. Nunca llegaré a entender ese fetichismo insano que manifiestan algunos perros, pero mi cerebro infantil, asociando hechos, concluyó que afinar el oído tras puertas ajenas producía que de mi se desprendiera un irresistible perfume a perra en celo. Un chanel nº 5 canino que convertía a mi pernera en la Marilyn Monroe de los Fox Terriers. Aquello acabó con mi prometedora carrera como espía internacional y con el desconocimiento absoluto de los quehaceres de mi padre en el dormitorio. A cambio, el destino me compensó con mi primera relación estable y una cierta tendencia futura a las mujeres mascota.

Un día, mi padre llegó a casa pálido, como si hubiera visto un fantasma. Cerró la puerta a sus espaldas y se desplomó como un saco de patatas. Mamá dijo que le había dao un rictus y una ambolia, y que pasaría una temporada en el Crínico.

más pictogramas

Descubrí la verdad mientras mi padre permanecía convaleciente.
Debajo de la cama, malviviendo entre los monstruos, el perro y un orinal descascarillado, había escondida una maleta. Una antigua y triste maleta que nunca salió de viaje. Y dentro de la maleta, su colección de novelas y un cuaderno de arillas lleno de anotaciones con un sobre pegado con celo a la portada. En el sobre estaba escrito:

“A los Sres. Arqueólogos Extraterrestres”

El quiosquero confirmó mis sospechas. Un tipo se había presentado en su local reclamando los derechos de autor, por lo que había dejado el negocio de cambiar novelas. Se lamentó por mi padre, que siempre pedía las novelas más usadas, esas que ya no quería nadie. Y en señal de buena voluntad por el disgusto que se había llevado, me regaló un par de novelas nuevas, a estrenar.

y más pictogramas

Papá regresó del Hospital con un doble bypass, un respirador nocturno y un montón de pastillas y de prohibiciones. Nada de tabaco, nada de alcohol, nada de fritos, nada de chorizo con las lentejas.
Se hizo con una radio que colocó junto al sofá y nunca volvió a leer novelas del oeste.

Hace poco, en un rastrillo, encontré una colección de viejas películas del oeste por un precio razonable. Al rato, estaba entrando en casa con una caja bajo el brazo. Saludé a gritos desde el hall de la entrada y me dirigí al pequeño salón-comedor donde hacen vida mis padres. No estaban pero se habían dejado la radio encendida. Un enorme cactus saguaro ocupaba ahora el espacio del sillón de lectura de mi padre. Apagué la radio, dejé la caja con los dvds en la mesa camilla y volví por donde había entrado. Al salir, me pareció oír una voz espinosa:

–Tu cara me suena, forastero. Creo haber visto un cartel poniéndole precio.

y más pictogramas

PS. Durante todos estos años, mi padre había estado compilando y descifrando los extraños dibujos que encontraba en las novelas y apuntando sus conclusiones en un cuaderno. Tenía la certeza de que los seres humanos acabaríamos los unos con los otros y la esperanza de que, cuando en un futuro lejano, los extraterrestres llegaran a una tierra despoblada, encontrarían la maleta y que gracias a su trabajo, no se volverían locos intentando descifrar aquellos extraños pictogramas.

Evidentemente, el cuaderno me lo quedé yo. Que se jodan los extraterrestres.

Feliz Navidad

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 23 Dec 2011 01:47:50 PST

No quería dejar pasar el año sin felicitaros las fiestas.
Razones personales me impiden de momento mantener lo que yo considero una mínima dedicación al blog y a los que hacéis que merezca la pena, pero abandonarlo del todo me convertiría en un cuerpo sin alma, y sin alma no se vivir.

Santa Rajoy dando el discurso de Navidad

Recortables de los reyes Melchor Rosell y Baltasar Mendez

Recortables del rey Gaspar Toxo y de las coronas reales

Recortable de los ropajes reales

El paraguas

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 21 Mar 2013 22:04:56 PDT

a Delibes

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Mar 2010 17:28:15 PST

Ya no quedan palabras
ya no quedan

ya no queda la e minúscula
ni perdices con visera
ni milanas inocentes
ni príncipes caca pis

Ya no quedan cinco horas
ni confesiones de anís
ni herejes de juderías
ni cazarratas, ni Ninis
ni mochuelos, ni guindillas
ni Delibes, ni castillas

Se las ha llevado Miguel
a la sombra de un ciprés
con su escopeta de caza
cargada de sustantivos
y el zurrón lleno de verbos
de adverbios y de adjetivos

Ya no quedan palabras
ya no quedan

Las edades de PENÉLOPE I.- Embarazo

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:22:33 PST

Ya desde pequeñita apuntaba maneras, usos y costumbres.

Sus padres, funambulistas en circo de poca monta, planificaron su futuro profesional antes, durante y con el cigarrillo de después de la concepción. Entusiastas seguidores de la estimulación prenatal, decidieron que la instrucción nacería con el embarazo. Así, dispusieron que la mujer, una vez preñada, alternara entre las distintas especialidades del oficio. Durante los dos primeros meses trabajaría el trapecio, los dos siguientes las acrobacias, luego las volatinas y a partir del sexto mes subiría al alambre, dejando el final de la gestación para actividades menos arriesgadas como partenaire y diana ocasional del lanzador de cuchillos.

Las cosas se torcieron desde un principio. La madre tuvo que abandonar el trapecio tras sufrir un ataque de nauseas en plena actuación y vomitar sobre un sorprendido público de bocas abiertas.
El aumento de pecho no ayudó mucho a sus evoluciones acrobáticas, haciéndola perder el equilibrio en más de una ocasión.
A partir del cuarto mes de embarazo comenzó a engordar de una manera desmesurada, llegando a disfrutar de un efímero éxito como “La musa de Botero equilibrista o las tres gracias en una” hecho que evitó su despido cuando fue sorprendida disputando un lomo de buey a uno de los leones del espectáculo. El éxito terminó junto con su aventura en el alambre cuando se le hincharon los pies, convirtiéndose en dos bolas resbaladizas imposibles de manejar.

La madre de Penélope en lo más alto

La colaboración con el lanzador de cuchillos es recordada como breve, pero intensa, al confundir éste, desde su miopía ejercitada a base de alcohol en sangre, el abultado abdomen de su partenaire con uno de los globos que debía explotar. Episodio que terminó en la sala de urgencias del hospital, donde decidieron no retirar el cuchillo de su ubicación para evitar un desprendimiento de líquido amniótico que podría ser letal para el desarrollo del bebé.

Lo que quedaba de embarazo, por prescripción facultativa, lo pasó en el absoluto reposo de la taquilla del circo, viendo como se incrementaba la asistencia de un público que, tras correrse la voz, acudía en masa para ver a “la gorda embarazada con un cuchillo clavado en la barriga”.

Cuando al pequeño feto se le desprendió la telilla que cubría sus parpados y pudo abrir por primera vez sus enormes y vacilantes ojos, recibió una lección que le marcaría para el resto de sus días. La fría sensación del acero rozando sus inexpertas pupilas vaticinó un futuro imposible de planificar.

El resto de su existencia, Penélope, la viviría al filo de la navaja.

Microrrelatos Alguien como él

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:23:12 PST

Contempló su reflejo en la pantalla vacía del ordenador, se levantó de la silla y caminó despacio hasta la ventana. Los últimos rayos de sol se colaban furtivos por la persiana veneciana, dibujando un traje de rayas en su torso desnudo. Separó dos listones con los dedos y acercó la cabeza para mirar al exterior.
La calle estaba vacía, desolada.
Observó los edificios con detenimiento, parándose en cada ventanal baldío, en cada cortina inerte, en cada terraza desierta, yerma, muerte. Y sin embargo tenía la certeza, estaba seguro que entre aquellas paredes de acero y ladrillo, ocultos tras aquellas cortinas, observando a través de aquellas persianas,

...sabía que tenía que haber alguien, alguien como él.

col-erase y ratonsoph

Microrrelatos Orden religiosa

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 18 Feb 2010 00:46:41 PST

¡¡ENCUENTRENLO!!

.....y aquellos hombres inventaron a Dios

puro exhibicionismo e iluminación

Carnestolendas canallas

noreply@blogger.com (Bolki) — Wed, 10 Feb 2010 20:17:05 PST

Yo me quiero disfrazar de puta crisis,
y comerme tus ingresos, tus ilusiones,
y pasarme las pensiones por los cojones,
hasta verte consumida por la tisis.

Yo me quiero disfrazar de terrorismo
y meterte un coche bomba por el culo
mientras veo Sálvame desde mi zulo
y a la Esteban toxica de botulismo

Yo me quiero disfrazar de soledades
y arrancarte el corazón con mi teclado
convencerte que el amor es un pecado
y tus sueños lacrimales
que no paran de llorar

Y me quiero disfrazar porque es mentira,
flor de un día, pasajera de tranvía
con destino a don carnal

Y me quiero disfrazar de fin del mundo
y en la huesa que me entierren bien profundo
en un nicho nuclear

Yo me quiero disfrazar de gran pandemia
y acabar con toda vida en el planeta
o pincharte la vacuna en una teta
mientras juego con el miedo y la blasfemia.

Yo me quiero disfrazar de terremoto
de tsunami, de huracán o la Marchante
y arrasar con lo que pille por delante
o partirle a Puertoprincipe el escroto.

Y me quiero disfrazar de soledades
y arrancarte el corazón con mi teclado
convencerte que el amor es un pecado
y tus sueños lacrimales
que no paran de llorar

Y me quiero disfrazar porque es mentira,
flor de un día, pasajera de tranvía
con destino a don carnal

Y me quiero disfrazar de la sardina
cual Sabina en miércoles de ceniza
que me acabo de fumar

Yo .................me quiero disfrazar de Pandemoniun

De ratones y hembras

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:27:16 PST

A pequeña Penny no le gusta bailar
Me tié tiritando a la puerta del bar,
le ofrezco mis babas, se pide croissant.
A pequeña Penny no le gusta bailar al desayunar.

Quedamos en vernos, tocarnos, olernos, querernos,
quedamos quedarnos para conocernos.

A pequeña Penny le gusta el croissant,
se lo traga entero, como un animal.
Y yo tiritando le ofrezco mi zumo, mi café con leche,
el juicio final

A pequeña Penny le gusta el croissant pa desayunar.

Estoy sin tableta. En lo que me reapunto al gimnasio, voy pintando estos bocetos a golpe de ratón.

El día de la marmota

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:24:49 PST

Cada dos de febrero, jilipoyas, cual marmota, levanta la cabeza para mirarse la sombra.
Si la sombra es de ciprés o el reflejo de una llama en su prisión, el se vuelve a su colchón cual Endimión.
Si la sombra es estridente, monstruosa, de afilados dientes, vuelve a la cama ~~cual~~ (con) bellas durmientes.
Ya sea sombra chinesca, de Calatayud o Huesca, que jilipoyas se acuesta.
Si es sombra de ojos, el los tiene rojos.
Si la sombra es con sombrero me la leo.
Si sombra con brotes verdes, Zapatero.

Si cual Epiménides cretense, la sombra es mentirosa, incongruente, paradójica o ausente, despierta de su letargo, se estira cual Jonh el largo y haciendo de virtud necesidad,
........sale corriendo al servicio que si no revienta.

cual persona mayor
tal cual

Un durmiente y su universo en expansión en la pared de la habitación

¿en construcción?

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 23 Feb 2010 09:28:15 PST

Rimatemática difusa

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Feb 2010 14:40:42 PST

Trigomentiría de pasado impresentable
entre senos de buceo incomprensible
y secantes de mal fario
importunando

una
imponente rusa
es imposible
impotente
entre catetos reversibles
por el recto de sus vidas
colindando

de coacciones con un grado diferente
elevados a su máximo exponente
unos ángulos en griego
se van dando

matemática de cuerpos
indistintos
en que piensan propiedades reflexivas
los triángulos
pintados variopintos
van variando las funciones y los días

.....y me llevo una

La cuenta corriente

noreply@blogger.com (Bolki) — Sat, 13 Feb 2010 19:23:11 PST

Salgo de la sucursal con lágrimas en los ojos, indignado entre comisiones, gastos de mantenimiento e intereses de demora. Llego a casa, voy directo al dormitorio. En el segundo cajón de la mesilla de noche encuentro un calcetín viejo que hace tiempo perdió su pareja. Del bolsillo de la americana saco lo poco que he conseguido rescatar del banco tras aplicarme los correspondientes gastos de cancelación. Introduzco el objeto del tamaño de un tapón de coca cola en el interior del calcetín y escondo el atillo debajo del colchón.

Ya puedo descansar tranquilo. Me quedo dormido soñando que es la última vez que invierto en el Banco del deseo. Nadie va a robarme lo que me queda de corazón.

Escritos incongruentes V

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:02:16 PST

Por los barrotes se cuela la noche, iluminando el humo de la estancia vacía. El hombre tangente llora sobre una moqueta deshilachada. Está llorando sin ganas, esperanzas vanas de carácter urgente, como demente. Junto a las zapatillas descalzas, sentado en cuclillas, hipotálamo sediento husmea neuronas buscando alimento en algún cuento.

A lo lejos suena la triste risa

La gallina

Y una calabaza afeita entre amenazas con el baile de lunares

Por soleares

Anda Dios en primaveras

abotargando la ley

Anda su imagen jugando mentiras

con dados trucados

manchado de barro

creando otro rey

Queda el alucinado de luz apagado.
Infima eucariota en su universo sangre,
constante vida de muerte incesante,
en que todo viste diletante

diletante

……….tan diletante

Baja el precio de la vivienda

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 21 Jan 2010 00:05:26 PST

Mila Urista, feliz en su nueva casa de 111 cm²

Fuentes gubernamentales informan que casos como el de Mila demuestran que la crisis inmobiliaria no es mas que un invento de los catastrofistas y dibujan un futuro esperanzador para el sector.

-“En un par de años, con el dinero de la subvención, pongo la puerta.”
comenta ilusionada esta ciudadana ejemplar.

Los lunes al Sol

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Feb 2010 15:05:48 PST

Se te atragantan los lunes. Te entra el virus.

Ya la tarde del domingo sufres las primeras reacciones, pierdes el ser, o lo reencuentras hecho una piltrafa, tal y como lo dejaras el viernes anterior.

En su rincón, temblando de frío y pánico, así lo encuentras.

Otras veces te sorprende en el sofá y se abalanza sobre tí de golpe. Entonces te sujeta fuerte y golpéa palabras contra tus oídos, apenas susurros, para que duelan más. Y atraviesan tus tímpanos con la delicadeza de un cutter, desgarrándolo todo a su paso, sin contemplaciones, hasta llegar a los ojos para lamerlos por dentro, secándolos, impidiendo que las lágrimas encuentren el camino. Y se enrosca en tu corazón, aprisionándolo, oprimiéndolo contra los pulmones.

Falta de aire, ausencia de halito, sensación de ahogo, nauseas.

Intentas huir y recorres caminos que lleven a otros seres, pero los domingos por la tarde está esperándote, agazapado en las sombras de tu habitación, esperando su momento para invadirte, para reclamar su posesión, para entre las sabanas hacerte saber que sólo a el le perteneces y que sólo el puede liberarte.

Y el lunes siempre amaneces con el virus dentro.

El patio de Hu Jintao

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Feb 2010 14:44:09 PST

El patio de mi casa
es particular
si te mueves llueven hostias
balas y demás.

Y agáchate
y vuélvete a agachar
que l@s agachadit@s
no se pueden quejar.

Tibet agáchate.

La amistad sólo podía tener lugar a través del desarrollo del respeto mutuo y dentro de un espíritu de sinceridad.

Dalai Lama

Correrán ríos de sangre antes de que conquistemos nuestra libertad, pero esa sangre deberá ser la nuestra.

Mahatma Gandhi (1869-1948)