Ben Bolkoien

Feliz Navidad

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 23 Dec 2011 01:47:50 PST

No quería dejar pasar el año sin felicitaros las fiestas.
Razones personales me impiden de momento mantener lo que yo considero una mínima dedicación al blog y a los que hacéis que merezca la pena, pero abandonarlo del todo me convertiría en un cuerpo sin alma, y sin alma no se vivir.

Santa Rajoy dando el discurso de Navidad

Recortables de los reyes Melchor Rosell y Baltasar Mendez

Recortables del rey Gaspar Toxo y de las coronas reales

Recortable de los ropajes reales

El paraguas

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 17 Feb 2011 17:19:14 PST

Que se jodan los extraterrestres

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 18 Mar 2010 21:45:04 PDT

Mi padre dejó de trabajar a los cincuenta. Los bancos y la hacienda pública le dejaron sin empresa y sin dignidad sucesivamente. Desde entonces cambió su inestable realidad por una ficción rutinaria.
Todos los días sacaba el perro a pasear, tomaba con ansia contenida un vino en el bar más humilde del barrio y volvía a casa, donde pasaba el resto de la mañana leyendo novelas del oeste. Se abstraía tanto en la lectura que la presencia del resto de la familia le pasaba inadvertida. Sólo una vez terminada la novela o al olor de unas lentejas con chorizo, levantaba la vista, te atravesaba con una mirada vidriosa y escupía:

– No debiste cruzar el umbral de esa puerta, forastero. Este salón es demasiado pequeño para los dos.

Entonces, desenfundaba el bolígrafo de su bolsillo y con un rápido movimiento de muñeca dibujaba un triangulo en la esquina superior derecha de la contraportada.
Los lectores de novelas del Oeste, como los ladrones de casas, tienen su propio código secreto. Mi padre marcaba sus novelas con un triángulo equilátero, que en el código de los "desperados" significa que la casa ya ha sido robada.

algunos pictogramas descifrados

Una vez por semana, interrumpía su rutina matinal para acercarse hasta el quiosco donde intercambiaba las novelas leídas por otras.
Algunas veces, regresaba de su paseo con una extraña sonrisa, se dirigía directamente al dormitorio y se encerraba durante horas. Yo pegaba la oreja a la puerta intentando adivinar, actitud que aprovechaba el perro para aparearse con mi pierna. Nunca llegaré a entender ese fetichismo insano que manifiestan algunos perros, pero mi cerebro infantil, asociando hechos, concluyó que afinar el oído tras puertas ajenas producía que de mi se desprendiera un irresistible perfume a perra en celo. Un chanel nº 5 canino que convertía a mi pernera en la Marilyn Monroe de los Fox Terriers. Aquello acabó con mi prometedora carrera como espía internacional y con el desconocimiento absoluto de los quehaceres de mi padre en el dormitorio. A cambio, el destino me compensó con mi primera relación estable y una cierta tendencia futura a las mujeres mascota.

Un día, mi padre llegó a casa pálido, como si hubiera visto un fantasma. Cerró la puerta a sus espaldas y se desplomó como un saco de patatas. Mamá dijo que le había dao un rictus y una ambolia, y que pasaría una temporada en el Crínico.

más pictogramas

Descubrí la verdad mientras mi padre permanecía convaleciente.
Debajo de la cama, malviviendo entre los monstruos, el perro y un orinal descascarillado, había escondida una maleta. Una antigua y triste maleta que nunca salió de viaje. Y dentro de la maleta, su colección de novelas y un cuaderno de arillas lleno de anotaciones con un sobre pegado con celo a la portada. En el sobre estaba escrito:

“A los Sres. Arqueólogos Extraterrestres”

El quiosquero confirmó mis sospechas. Un tipo se había presentado en su local reclamando los derechos de autor, por lo que había dejado el negocio de cambiar novelas. Se lamentó por mi padre, que siempre pedía las novelas más usadas, esas que ya no quería nadie. Y en señal de buena voluntad por el disgusto que se había llevado, me regaló un par de novelas nuevas, a estrenar.

y más pictogramas

Papá regresó del Hospital con un doble bypass, un respirador nocturno y un montón de pastillas y de prohibiciones. Nada de tabaco, nada de alcohol, nada de fritos, nada de chorizo con las lentejas.
Se hizo con una radio que colocó junto al sofá y nunca volvió a leer novelas del oeste.

Hace poco, en un rastrillo, encontré una colección de viejas películas del oeste por un precio razonable. Al rato, estaba entrando en casa con una caja bajo el brazo. Saludé a gritos desde el hall de la entrada y me dirigí al pequeño salón-comedor donde hacen vida mis padres. No estaban pero se habían dejado la radio encendida. Un enorme cactus saguaro ocupaba ahora el espacio del sillón de lectura de mi padre. Apagué la radio, dejé la caja con los dvds en la mesa camilla y volví por donde había entrado. Al salir, me pareció oír una voz espinosa:

–Tu cara me suena, forastero. Creo haber visto un cartel poniéndole precio.

px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_DiIKYDLgsgI/S6IG4GIEhBI/AAAAAAAAAqU/TCGA8X3-19E/s00/pictogramas+4.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5449926059858625554" border="0" />
y más pictogramas

PS. Durante todos estos años, mi padre había estado compilando y descifrando los extraños dibujos que encontraba en las novelas y apuntando sus conclusiones en un cuaderno. Tenía la certeza de que los seres humanos acabaríamos los unos con los otros y la esperanza de que, cuando en un futuro lejano, los extraterrestres llegaran a una tierra despoblada, encontrarían la maleta y que gracias a su trabajo, no se volverían locos intentando descifrar aquellos extraños pictogramas.

Evidentemente, el cuaderno me lo quedé yo. Que se jodan los extraterrestres.

a Delibes

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Mar 2010 17:28:15 PST

Ya no quedan palabras
ya no quedan

ya no queda la e minúscula
ni perdices con visera
ni milanas inocentes
ni príncipes caca pis

Ya no quedan cinco horas
ni confesiones de anís
ni herejes de juderías
ni cazarratas, ni Ninis
ni mochuelos, ni guindillas
ni Delibes, ni castillas

Se las ha llevado Miguel
a la sombra de un ciprés
con su escopeta de caza
cargada de sustantivos
y el zurrón lleno de verbos
de adverbios y de adjetivos

Ya no quedan palabras
ya no quedan

Las edades de PENÉLOPE I.- Embarazo

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:22:33 PST

Ya desde pequeñita apuntaba maneras, usos y costumbres.

Sus padres, funambulistas en circo de poca monta, planificaron su futuro profesional antes, durante y con el cigarrillo de después de la concepción. Entusiastas seguidores de la estimulación prenatal, decidieron que la instrucción nacería con el embarazo. Así, dispusieron que la mujer, una vez preñada, alternara entre las distintas especialidades del oficio. Durante los dos primeros meses trabajaría el trapecio, los dos siguientes las acrobacias, luego las volatinas y a partir del sexto mes subiría al alambre, dejando el final de la gestación para actividades menos arriesgadas como partenaire y diana ocasional del lanzador de cuchillos.

Las cosas se torcieron desde un principio. La madre tuvo que abandonar el trapecio tras sufrir un ataque de nauseas en plena actuación y vomitar sobre un sorprendido público de bocas abiertas.
El aumento de pecho no ayudó mucho a sus evoluciones acrobáticas, haciéndola perder el equilibrio en más de una ocasión.
A partir del cuarto mes de embarazo comenzó a engordar de una manera desmesurada, llegando a disfrutar de un efímero éxito como “La musa de Botero equilibrista o las tres gracias en una” hecho que evitó su despido cuando fue sorprendida disputando un lomo de buey a uno de los leones del espectáculo. El éxito terminó junto con su aventura en el alambre cuando se le hincharon los pies, convirtiéndose en dos bolas resbaladizas imposibles de manejar.

La madre de Penélope en lo más alto

La colaboración con el lanzador de cuchillos es recordada como breve, pero intensa, al confundir éste, desde su miopía ejercitada a base de alcohol en sangre, el abultado abdomen de su partenaire con uno de los globos que debía explotar. Episodio que terminó en la sala de urgencias del hospital, donde decidieron no retirar el cuchillo de su ubicación para evitar un desprendimiento de líquido amniótico que podría ser letal para el desarrollo del bebé.

Lo que quedaba de embarazo, por prescripción facultativa, lo pasó en el absoluto reposo de la taquilla del circo, viendo como se incrementaba la asistencia de un público que, tras correrse la voz, acudía en masa para ver a “la gorda embarazada con un cuchillo clavado en la barriga”.

Cuando al pequeño feto se le desprendió la telilla que cubría sus parpados y pudo abrir por primera vez sus enormes y vacilantes ojos, recibió una lección que le marcaría para el resto de sus días. La fría sensación del acero rozando sus inexpertas pupilas vaticinó un futuro imposible de planificar.

El resto de su existencia, Penélope, la viviría al filo de la navaja.

Microrrelatos Alguien como él

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:23:12 PST

Contempló su reflejo en la pantalla vacía del ordenador, se levantó de la silla y caminó despacio hasta la ventana. Los últimos rayos de sol se colaban furtivos por la persiana veneciana, dibujando un traje de rayas en su torso desnudo. Separó dos listones con los dedos y acercó la cabeza para mirar al exterior.
La calle estaba vacía, desolada.
Observó los edificios con detenimiento, parándose en cada ventanal baldío, en cada cortina inerte, en cada terraza desierta, yerma, muerte. Y sin embargo tenía la certeza, estaba seguro que entre aquellas paredes de acero y ladrillo, ocultos tras aquellas cortinas, observando a través de aquellas persianas,

...sabía que tenía que haber alguien, alguien como él.

col-erase y ratonsoph

Microrrelatos Orden religiosa

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 18 Feb 2010 00:46:41 PST

¡¡ENCUENTRENLO!!

.....y aquellos hombres inventaron a Dios

puro exhibicionismo e iluminación

Carnestolendas canallas

noreply@blogger.com (Bolki) — Wed, 10 Feb 2010 20:17:05 PST

Yo me quiero disfrazar de puta crisis,
y comerme tus ingresos, tus ilusiones,
y pasarme las pensiones por los cojones,
hasta verte consumida por la tisis.

Yo me quiero disfrazar de terrorismo
y meterte un coche bomba por el culo
mientras veo Sálvame desde mi zulo
y a la Esteban toxica de botulismo

Yo me quiero disfrazar de soledades
y arrancarte el corazón con mi teclado
convencerte que el amor es un pecado
y tus sueños lacrimales
que no paran de llorar

Y me quiero disfrazar porque es mentira,
flor de un día, pasajera de tranvía
con destino a don carnal

Y me quiero disfrazar de fin del mundo
y en la huesa que me entierren bien profundo
en un nicho nuclear

Yo me quiero disfrazar de gran pandemia
y acabar con toda vida en el planeta
o pincharte la vacuna en una teta
mientras juego con el miedo y la blasfemia.

Yo me quiero disfrazar de terremoto
de tsunami, de huracán o la Marchante
y arrasar con lo que pille por delante
o partirle a Puertoprincipe el escroto.

Y me quiero disfrazar de soledades
y arrancarte el corazón con mi teclado
convencerte que el amor es un pecado
y tus sueños lacrimales
que no paran de llorar

Y me quiero disfrazar porque es mentira,
flor de un día, pasajera de tranvía
con destino a don carnal

Y me quiero disfrazar de la sardina
cual Sabina en miércoles de ceniza
que me acabo de fumar

Yo .................me quiero disfrazar de Pandemoniun

De ratones y hembras

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:27:16 PST

A pequeña Penny no le gusta bailar
Me tié tiritando a la puerta del bar,
le ofrezco mis babas, se pide croissant.
A pequeña Penny no le gusta bailar al desayunar.

Quedamos en vernos, tocarnos, olernos, querernos,
quedamos quedarnos para conocernos.

A pequeña Penny le gusta el croissant,
se lo traga entero, como un animal.
Y yo tiritando le ofrezco mi zumo, mi café con leche,
el juicio final

A pequeña Penny le gusta el croissant pa desayunar.

Estoy sin tableta. En lo que me reapunto al gimnasio, voy pintando estos bocetos a golpe de ratón.

El día de la marmota

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:24:49 PST

Cada dos de febrero, jilipoyas, cual marmota, levanta la cabeza para mirarse la sombra.
Si la sombra es de ciprés o el reflejo de una llama en su prisión, el se vuelve a su colchón cual Endimión.
Si la sombra es estridente, monstruosa, de afilados dientes, vuelve a la cama ~~cual~~ (con) bellas durmientes.
Ya sea sombra chinesca, de Calatayud o Huesca, que jilipoyas se acuesta.
Si es sombra de ojos, el los tiene rojos.
Si la sombra es con sombrero me la leo.
Si sombra con brotes verdes, Zapatero.

Si cual Epiménides cretense, la sombra es mentirosa, incongruente, paradójica o ausente, despierta de su letargo, se estira cual Jonh el largo y haciendo de virtud necesidad,
........sale corriendo al servicio que si no revienta.

cual persona mayor
tal cual

Un durmiente y su universo en expansión en la pared de la habitación

¿en construcción?

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 23 Feb 2010 09:28:15 PST

Rimatemática difusa

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Feb 2010 14:40:42 PST

Trigomentiría de pasado impresentable
entre senos de buceo incomprensible
y secantes de mal fario
importunando

una
imponente rusa
es imposible
impotente
entre catetos reversibles
por el recto de sus vidas
colindando

de coacciones con un grado diferente
elevados a su máximo exponente
unos ángulos en griego
se van dando

matemática de cuerpos
indistintos
en que piensan propiedades reflexivas
los triángulos
pintados variopintos
van variando las funciones y los días

.....y me llevo una

La cuenta corriente

noreply@blogger.com (Bolki) — Sat, 13 Feb 2010 19:23:11 PST

Salgo de la sucursal con lágrimas en los ojos, indignado entre comisiones, gastos de mantenimiento e intereses de demora. Llego a casa, voy directo al dormitorio. En el segundo cajón de la mesilla de noche encuentro un calcetín viejo que hace tiempo perdió su pareja. Del bolsillo de la americana saco lo poco que he conseguido rescatar del banco tras aplicarme los correspondientes gastos de cancelación. Introduzco el objeto del tamaño de un tapón de coca cola en el interior del calcetín y escondo el atillo debajo del colchón.

Ya puedo descansar tranquilo. Me quedo dormido soñando que es la última vez que invierto en el Banco del deseo. Nadie va a robarme lo que me queda de corazón.

Escritos incongruentes V

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 09 Mar 2010 16:02:16 PST

Por los barrotes se cuela la noche, iluminando el humo de la estancia vacía. El hombre tangente llora sobre una moqueta deshilachada. Está llorando sin ganas, esperanzas vanas de carácter urgente, como demente. Junto a las zapatillas descalzas, sentado en cuclillas, hipotálamo sediento husmea neuronas buscando alimento en algún cuento.

A lo lejos suena la triste risa

La gallina

Y una calabaza afeita entre amenazas con el baile de lunares

Por soleares

Anda Dios en primaveras

abotargando la ley

Anda su imagen jugando mentiras

con dados trucados

manchado de barro

creando otro rey

Queda el alucinado de luz apagado.
Infima eucariota en su universo sangre,
constante vida de muerte incesante,
en que todo viste diletante

diletante

……….tan diletante

Baja el precio de la vivienda

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 21 Jan 2010 00:05:26 PST

Mila Urista, feliz en su nueva casa de 111 cm²

Fuentes gubernamentales informan que casos como el de Mila demuestran que la crisis inmobiliaria no es mas que un invento de los catastrofistas y dibujan un futuro esperanzador para el sector.

-“En un par de años, con el dinero de la subvención, pongo la puerta.”
comenta ilusionada esta ciudadana ejemplar.

Los lunes al Sol

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Feb 2010 15:05:48 PST

Se te atragantan los lunes. Te entra el virus.

Ya la tarde del domingo sufres las primeras reacciones, pierdes el ser, o lo reencuentras hecho una piltrafa, tal y como lo dejaras el viernes anterior.

En su rincón, temblando de frío y pánico, así lo encuentras.

Otras veces te sorprende en el sofá y se abalanza sobre tí de golpe. Entonces te sujeta fuerte y golpéa palabras contra tus oídos, apenas susurros, para que duelan más. Y atraviesan tus tímpanos con la delicadeza de un cutter, desgarrándolo todo a su paso, sin contemplaciones, hasta llegar a los ojos para lamerlos por dentro, secándolos, impidiendo que las lágrimas encuentren el camino. Y se enrosca en tu corazón, aprisionándolo, oprimiéndolo contra los pulmones.

Falta de aire, ausencia de halito, sensación de ahogo, nauseas.

Intentas huir y recorres caminos que lleven a otros seres, pero los domingos por la tarde está esperándote, agazapado en las sombras de tu habitación, esperando su momento para invadirte, para reclamar su posesión, para entre las sabanas hacerte saber que sólo a el le perteneces y que sólo el puede liberarte.

Y el lunes siempre amaneces con el virus dentro.

El patio de Hu Jintao

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Feb 2010 14:44:09 PST

El patio de mi casa
es particular
si te mueves llueven hostias
balas y demás.

Y agáchate
y vuélvete a agachar
que l@s agachadit@s
no se pueden quejar.

Tibet agáchate.

La amistad sólo podía tener lugar a través del desarrollo del respeto mutuo y dentro de un espíritu de sinceridad.

Dalai Lama

Correrán ríos de sangre antes de que conquistemos nuestra libertad, pero esa sangre deberá ser la nuestra.

Mahatma Gandhi (1869-1948)

Resurrección

noreply@blogger.com (Bolki) — Thu, 18 Feb 2010 08:38:05 PST

Ibiza

Salí del hotel a las cinco de la mañana y caminé en dirección a Figueretes. Al poco me encontraba recorriendo la playa d’En Bossa.
Aun era de noche y la playa estaba completamente desierta. No pude evitar la comparación: Mi vida, como aquella playa, también estaba vacía y apagada, a no ser por unas pocas estrellas, ahora lejanas, pero cuya luz seguía brillando allí, en lo alto de mi cielo.
Caminé por aquella playa durante algunos minutos y luego me paré en un punto indeterminado, quería ver amanecer.
Poco a poco, me fui despojando de la ropa, empapada de recuerdos. Todo formaba parte del ritual, y el nuevo día debía encontrarme desnudo, liberado de toda atadura con el pasado. Además, no iba a meterme en el agua vestido, y el agua era parte fundamental del ritual.
Como en prácticamente todas las religiones indoeuropeas, para comenzar una nueva vida, es necesaria la purificación por el agua. Así que yo había decidido renacer aquella mañana con el sol, y como él, surgir de las aguas renovado y purificado. (Ya entonces sabía que el sol es el mismo todos los días, y que el agua del Mediterráneo no es la más indicada para”purificar”, pero mi espíritu necesitaba un ritual y no se me ocurrió nada mejor).

Terminé de desnudarme. Corría una suave brisa y la temperatura era agradable. Caminé hacia el agua sintiendo como la arena acariciaba mis tobillos. El sonido de las olas fue bruscamente interrumpido por el graznido de dos pardelas baleares, que sin contemplaciones, se abalanzaron sobre mi ropa y comenzaron a picotearla. Yo lo interpreté como una señal más dentro del ritual: aquellas aves habían sido enviadas para acabar con los últimos vestigios de mi pasado.
A pesar del buen tiempo el agua estaba helada; En cuanto las primeras olas rodearon mis pies descalzos, noté un escalofrío por todo el cuerpo. Retrocedí, dudé breves instantes, tal vez no estaba preparado para la purificación.

En la lejanía comenzaron a asomar los primeros rayos de sol así que no era momento para vacilaciones. Me armé de determinación y eché a correr hacia el mar, cuando el agua me llegaba por encima de las rodillas me tiré de cabeza. Sentí que me invadía todo el frío y toda la humedad del universo conocido. Saqué la cabeza sólo un instante para coger aire y volver a sumergirme, debía mantenerme bajo el agua hasta que el sol emergiera desde el horizonte. Apenas veía más allá de mis narices, (que ya sé que no es poco), así que iba tanteando el fondo con las manos a la espera de que la luz del sol atravesara la leve resistencia del agua. Mis pulmones comenzaron a necesitar aire, tragué saliva con la esperanza de engañarlos y pegué mi cuerpo al fondo para que la presión no me empujara hacia la superficie. Sentía la presencia de vida a mí alrededor, sombras que se movían a gran velocidad, observándome, analizándome. Nunca llegué a saber qué o quienes eran, pero recuerdo perfectamente la curiosidad, la ausencia de miedo y de la noción del tiempo. Ya no había frió, ni humedad, y mis pulmones parecían haberse acostumbrado al nuevo medio, hasta mis ojos se encontraban a gusto entre tanta oscuridad.
Empezaba a disfrutar de todo aquello, incluso había olvidado las razones de mi presencia allí.

Ahora, aquí, un HAIKU.............bueno, tres.

noreply@blogger.com (Bolki) — Sun, 07 Feb 2010 20:32:58 PST

Entre mis dedos
árida madreselva
brota en escorzo

Me vengo en pie
tu fluir horizontal
cambia la noche

caracol sin sol
en el reloj la Luna
yo en la una

EL PUNTO VERDE IV

noreply@blogger.com (Bolki) — Tue, 25 Mar 2008 21:44:07 PDT

Con la llegada del renacimiento Ostara reclama su cetro.
Ilusión malgasta la forma. Queda el Tuntún arrinconado a sus anchas.
Pierde el espacio el poeta cuando la angustia hambrienta fluye del pasado por venir.

Circunvalando. Todo queda del revés. Circunvalando.

VIACRUCIS

noreply@blogger.com (Bolki) — Sat, 13 Feb 2010 19:22:23 PST

1ª etapa_CONDENA

De pequeño, los pasos procesionales me parecían señoras de amplias caderas.
Yo veía a los hombres de fe meterse dentro de aquellas faldas para sentirse mas cerca de Dios y probé con la señora que tenía más a mano.
Me sacaron a empellones, quedé castigado en mi habitación, de rodillas ante el crucifijo.
Vivo con la mácula del pecado desde entonces, pero nada puede borrar el recuerdo de aquellos breves instantes en que pude oler el culo de Dios.

2ª etapa_CARGANDO LA CRUZ

Era consciente que perdería la vista en ello y que en las palmas de mis manos crecerían matas de estigmas velludos y enroscados.
Pero todas las vírgenes merecían el sacrificio, y había tantas.
¡¡Cuanto sacrificio!!
Pronto descubrí que era ambidiestro.

3ª etapa_PRIMERA CAÍDA

Cada beso, un descenso en picado por la montaña rusa. Cada movimiento de manos, un adentrarse en la caseta del terror. Nuestros cuerpos, dos coches de choque que se rebotaban uno contra el otro.
No se en que atracción se me hincharon las pelotas, pero John Wayne a mi lado andaba como un Boris Izaguirre Culoprieto cualquiera.

4ª etapa_ EL ENCUENTRO CON MARÍA

Se llamaba Pilar y enseñaba música, pero todos la llamábamos Sor María o la Rotenmeyer porque enseñar no enseñaba nada, con sus cuello cisne y faldas tobilleras.
Sor María se empeñó en que yo tenía aptitudes con la flauta y así me enseñó a tapar los agujeros.
Luego en casa querían que tocara la flauta y yo hacía escalas, que era lo único que sabía.

5ª etapa_ EL CIRINEO AYUDA A LLEVAR LA CRUZ

Aquel buen hombre iba a presentarme a unas amigas, iba a dibujarme un retrato, iba a hacerme unas fotos para que no tuviera que posar, iba a quitarme la ropa, iba a metérsela en la boca.
No se donde cojones estaba el romano del látigo porque a mí me tocó salir por piernas.

6ª etapa_VERÓNICA Y PAÑO

El torero, con el capote sujeto con las dos manos, cita al morlaco, adelantando el capote y sacando hacia atrás la pierna contraria. Así se atrae la embestida. Al acabar, se adelanta la pierna que antes se retrasó, quedando colocado el torero para la siguiente Verónica.
Y de Verónica en Verónica, en Verónica, en Verónica.......
¡qué lío de cuernos!

7ª etapa_CAYENDO POR SEGUNDA VEZ

Las drogas no combinan bien con las mujeres, ambas son adictivas.
Ella estudiaba historia y yo me la inventaba a base de noches sin dormir y desayunos con test que siempre echaban humo.
A mi se me caían los ojos en el café para no ver como le sangraba la nariz.

8ª etapa_CONSOLANDO A LAS MUJERES DE JERUSALEM

Las miraba a los ojos y ellas me contaban. Veía como la humedad recorría sus pupilas, una cortina empañaba su vista. Una lágrima asomaba, tímida. Entonces tenía que abrazarlas y dejar que rompieran a doler.
Todos los tíos eran unos cabrones. Hijos de puta en mis encharcados hombros.
Y yo sólo me bebía sus lágrimas, mientras aprendía a amar el dolor.

9ª etapa_TERCERA CAÍDA. EN PICADO

Tenía los ojos color miel, la ingenuidad de la palabra y las manos dentro de mi pantalón. Debí salir corriendo pero me tenía bien agarrado de los huevos mientras se comía mi corazón con la miel de sus ojos de niña.
Cuando quedó saciada soltó un sonoro eructo a la altura de mi nariz.
Tenía los ojos color miel y un insaciable apetito.

10ª etapa_DESPOJADO DE SUS VESTIDURAS

Desnudo para que los sueños viajen sin obstáculos. Así dormía. Así despertaba. Aquella noche sentí que se desayunaban mis ensoñaciones mientras disponían mi vida. Desperté sin darme cuenta de la muda de piel. No quedaba ni gota de leche.
Ella sonrió desde su cara de torrija.

11ª etapa_CLAVADO EN LA CRUZ

No-yo aceptó con resignación el hierro que le ofrecían.
El Padre me miraba solemne mientras no-yo perdía la mirada en un lugar del infinito y pronunciaba palabras ininteligibles. Todos parecían felices y dispuestos a colaborar.
Yo agonizaba clavado a unos ojos color miel.

12ª etapa_MUERTO EN LA CRUZ

Un día me pregunté cuanto tiempo llevábamos sin acostarnos y no supe responderme.
Me fui al servicio y me hice una paja.

13ª etapa_ EL DESCENDIMIENTO

Cuando volvió de la fiesta, como siempre que bebía, vino a buscarme. Pero yo no estaba, ya me había ido.
Entonces recordé que desde la última fiesta.

14ª etapa_EL SEPULCRO

Todo se volvió oscuridad, y paz, y calma, y nada.
Y desde esa absoluta nada, algo empezó a nacer en el interior de mis entrañas.
Ahora sabía como mover la piedra.

Semana Santa Ana

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Feb 2010 14:48:33 PST

Sexusebio...................MariMarta

Los vigilantes de Santa Ana

Del verano en Santa Ana
tenía yo esta deuda pendiente
pendiente de un hilo muy fino
fino el verano y se fue
y se fue por donde vino.
Vino pa olvidar las penas
penas Semana Santeras

El mono desnudo El hombre borroso

noreply@blogger.com (Bolki) — Fri, 12 Feb 2010 15:09:19 PST

Ecce Homo

Hendiendo el pábulo crespón
Siempre de un imprevisible
desabrido, baldío, huero
tiritirando la vida
entre pavura y recelo

Boca

ausente albufera
desierto desvanecido
buceando espejismos
en humedales vacíos

Corazón

triste acantilado
hermes traviesa
vértigo arrebatado
a urdimbre aviesa

.....Sexo

Candente la llama
borrosa viril hipocresía
caliente y humana
difuminada hombría

Inútil este desamparo
recreándose en la sombra
de escrúpulo y desgarro
que oprime, turba, sobra

Escritos incongruentes IV La chica de la escuela de idiomas

noreply@blogger.com (Bolki) — Sat, 20 Feb 2010 12:03:50 PST

Allí estaba yo, intentando hacerme entender, mas perdido que Pocholo en el Vaticano.
Entonces la vi, manejándose con soltura entre banderines. Me gustó, me quedé observando como sonreía a una corte de sabios que la perseguían, parecía triste. Me acerqué sin que me viera para oler su corazón y supe que me necesitaba. Entonces susurré en su oído palabras distraídas y me marché. Seguí con mis cosas, feliz de haber disfrutado su belleza, y entonces me comunicaron la muerte del historiador.
En el funeral las lágrimas no me dejaban ver. Lloraba de lo incongruente por un hombre que desconocía y al que consideraba mi hermano. El cubo se llenaba de lágrimas, el silencio retumbaba en mis palabras.
Entonces su luz se coló por una ventana, parecía divertida:
-Eres absurdo, hablas con los cubos.
Antes de que fuera consciente nos habíamos intercambiado los móviles y quedado en llamarnos.

Miguitas de Pan

noreply@blogger.com (Bolki) — Sun, 07 Feb 2010 20:35:31 PST

miguitas de Pan
que vienen y van

PALABRAS PERDIDAS

y van
y vienen

en el escondite de tus noches

en el desamparo de mis días

MIGUITAS DE PAN

y vienen
y van

entre las risas de tus sabanas
en la desolación de mi colchón

VEREDAS BALDÍAS

y van
y vienen

y vienen
y van

MIGUITAS DE PAN

miguitas de pan con pan y photoshop

Hoy viernes
y vas