BENNY FRANKLIN

Movimentos de mim

2012-01-05T01:56:00.002-03:00

"Poesia é apenas a evidência de vida.
Se sua vida está queimando bem, a poesia é apenas a cinza."
[Leonard Cohen]

Hoje

que me como por todos os retropassos
estou sordidamente ambulante.

Hoje
que sou livre por engano
faço-me falta e meu recôndito segredo
perdeu-se no oceano.

Hoje
que alcei o cigarro e acendi a cruz
debandei minha solidão diatópica
e minha gordura redundante
mais doidivana.

II
Hoje
que voei aos meus cometas atemporais
e temporais
permaneci utópico, seco;
mirei nos meus orvalhos extravagantes
e fui algemado;
cozi os meus estômagos dourados
e fiquei faminto, cru.

III
Hoje
que me sorvo por todos os cachos
estou crucifixadamente nativivente.

Hoje
que quero ir ter comigo
não me vou esquartejar,
sou quem eu não tinha.

Hoje
que quero ir ao nirvana
observar movimentos de mim,
não me quero mais
como miséria da poesia.

[Benny Franklin]

* Mídias Sociais

* Blogs Poéticos

Réquiem para meu Pai

2011-08-14T00:35:00.011-03:00

Fotografia by Alexandre Belém

Fotógrafo selecionado para o 27º Salão Arte Pará. O salão é um dos mais representativos do Brasil.

[Orquídea Selvagem]

I - O tempo, Pai,
esse foge [tragicamente] da vida
num saudar de lágrimas talhadas.
Céu a céu
eu tenho te caçado
e só descansarei
quando eu puder te ver
nos aposentos ilógicos onde perdura
a lógica.

II - Com esse réquien, Pai,
o que mais quero
é dar-te um beijo.
Um beijo que descreva
a pretensão de voltar a te encontrar.
Um beijo que revigore a confiança
de jamais te deslembrar.
Um beijo que ilumine
a idéia de revê-lo novamente nalgum lugar.
Um beijo que crucifique
o sono que te levou para longe:
e não tão longe que eu não possa suportar
todo esperançoso.

III - O tempo, Pai,
esse caminha [irreversivelmente] para morte
num abraçar de metáforas retalhadas.
Voo a voo
eu tenho posto diante de ti [oh, metafisicista!]
palavras com frequências bennyanas:
Musgos com edemas beatniks
e rastros reversíveis de mim
− desses que coabitam e adolescem
ao período que copulam
apenas expiações

IV - A tua falta, Pai,
é a consumação de cada baque,
é a germinação de cada sutileza,
é o silêncio obsequioso
de cada lastro estelar,
é a valentia maquinal do orvalho
que deságua na velocidade da lágrima,
é a ejaculação, Pai,
da colheita rala;
o fugir veloz do antes-cio
que nas mãos espalmadas
fez-se um pilar do estio.

TEMOS UMA META - "100 MIL POETAS POR MUDANÇA!"

2011-07-19T13:18:00.001-03:00

Caros Escritores & Poetas de todo o planeta, dia 24 de setembro de 2011, às 11:30 hrs, em mais de 335 cidades e 68 países de diferentes culturas e raças, serão organizados megaeventos para celebrarem / demonstrarem poesias, mudanças sociais, ambientais, políticas e abordarem as questões da Paz e da Sustentabilidade.

Este evento terá lugar em muitas cidades, ao mesmo tempo e data, ao ar livre sempre que possível, e é claro que eserá televisionado.

O site principal é: http://www.100tpc.org

Poetas do Mundo, Univo-nos!

Somos Doces Sopros do Sol.

Organismo sofismado em cacho

2011-07-17T14:52:00.000-03:00

Náufrago.
Sem remos de faia.
Expiação.
Quisera calcular exatamente
a dívida da fuga,
como fazem sedutores comerciantes
e raparigas de programas. Poeto tamancos,
crucifixos,
ferrolho de dizeres, penetrações,
masturbação de mil tédios
que suporto com alergia
e mais estábulos,
metralhadoras.
A fuga da dívida bubuia e é falsete,
organismo sofismado em cacho.
Gala.

Vós aplaudis o quê?

2011-04-05T22:19:00.003-03:00

Fotografia by Miguel Chikaoka

I - Ahí! Ahí!
― Vós aplaudis o quê?

Quanto a mim:

aplaudo o anseio de crucifixar algemas,
de derrotar cadeias, de fotografar

                      em preto e branco,
                          e depois dos 90
   assexuar com imagens.

Ahí! Sem excitação de infinito,
tudo é concreto... espuma que embebeda...

êxtase

ao reverso!

Cá,

mofado em pencas, todo poeta goza como um cadafalso
que apenas reinventa a corda:
o clímax da ausência.

II - E Vós?
(Espírito! Espírito!)
Vós que emanais de si mesmo,
revela-nos a consubstancialidade das coisas:
― Quem há de conceder despudor
ao breve espermar?
― Quem há de ouvir o urro de si mesmo
e ainda depender da penetração?
― Quem há de manipular a razão e a emoção e

e alcançar a ternura?

Cá. Bebo-me em série

e ainda renovo-me em cacho
esnobando o enigma da expiação.

III - Mundo! Oh, Mundo!
Teus homens-pedras
são larvas lastimáveis à medida que não gozam
ao final de suas bulimias...

E Vós?
(Pedra de ferir firmamento!)
Vós que aplaudis o soluço do barro,
estancai (imediatamente) em vossas vaginas
os corrimentos marrons dos homens sem falas.

Vós sabeis, desde sempre,
que a prisão verbal é imerecida
e tem a virtude de debochar
a palavra que, fugitiva,
retarda a ortografia dos mortos:
a gravidez incurável que desanima
o poema desejado.

IV - Ahí! Ahí!
― Vós aplaudis o quê?

Decerto que aplaudis veneno, fogo, asfixia,
porque sois cisco e graça e gala e órbita;
porque sois lágrima e riso e estricnina;
porque sois como a fumaça repousada na ferida
que não remenda línguas e vidros;
porque sois como o relógio para o antiquado

e como a vírgula para o contraponto;
porque sois como os olfatos desusados

e as lâminas afetivas
que brilham para os brancos sentimentos.

V - Ahí! Quando tudo parece um monte de estômagos esvaziados,
acontece sempre o surgimento do viço gordurento do bacio
que obriga o poeta a escarrar
o gozo virulento da manhã-manhã,
que nada pede,

ofertando-nos os oceânicos alimentos dos rebelados,
e as escápulas de nós.

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Lágrimas Remanufaturadas

2010-11-05T13:02:00.007-03:00

Para o Poeta Abílio Pacheco

Para contrafazer as rubricas desses dias de pavor:

soberbas vertigens e longes asfaltos metálicos

hão de brotar das ostras e buganvílias chorosas.

Outras raízes de cristais e gentes

soltarão bafos estereotipados

e ferirão céus.

Fêmeas genitálias hão de vislumbrar cemitérios

e, na contramão da lauda,

manterão relações sexuais

com os beatos ferrolhos das esquinas

― mas aos olhos de somenos cadáveres

outros sorrisos romperão a corrosão de partir.

Ai! Sob noites tristes e calorentas

feios jardins de enchentes ainda carnívoras

não terão nenhum medo

e nem eles afligir-se-ão com o pecado deposto

das nossas bocas desusadas e fétidas;

não terão agonia

e nem eles irritar-se-ão com o escarro broxa

que molha rostos e manufatura lágrimas.

No rosto, a cópula dos dédalos do doce envenenado.

No olhar, os aspergidos termicamente pelas narinas de grelos em espetos

― mas esses teimam e teimam em ser comparados

com as cinesioterapias em prantos,

e sentem dores de bambos apetites.

Ai! Não lembro o que tenha morrido em mim,

mas o que está morrendo no abscesso do silêncio,

o que está sangrando por maldade

nas débeis sarjetas das falações desmerecidas,

o que está gerando fomedez turva e denodada,

o que a símile fumaça

está roubando dos cigarros rejeitados,

toca-me como quem toca

a flor que se inclina ante a excomunhão.

Com o soluço aprendi

que engravidar o asfalto, é vida de viver.

E as unhas cravadas,

ainda que com êxtases atropelados,

são como as tímidas alvoradas

dos palavrões recolhidos.

― Sim! O sol ainda vive,

as lágrimas não mais...

Pululam desvairadas pelo infinito adentrante...

Animam o enviuvar da solidão...

Masturbam curvas.

Lavoura de miragens? Sim!

Fi-lo com a melhor das entrelinhas.

― Aqui me fiz observatório em rolo,

mas fi-lo sem pensar.

© Benny Franklin

Twitter: BennycFranklin

Fotografia: ID-48

Autor: José António

tomtitop@gmail.com

Espumas de Embriague

2010-09-04T17:27:00.029-03:00

Fotografia by Sidclay Dias

"Celebro a mim mesmo e canto a mim mesmo"

(Walt Whitman)

Para Octávio Pessoa
(Cavaleiro do mesmo sonho)

I - Mais que submissas galas

são nádegas de óvnis âmbares

− gêneses das frescas hortelãs recém-colhidas −

são corrupções de altares fêmeos

com fragrâncias e urros de lavanda

pós sexo.

No poema: o veludo da palavra

e as abelhas de fino corrimento

tecem tráfegos nas bainhas,

retalham becos de mim

e decifram Fênix.

II - Diante dos recados do vento

corações de quatro ou cinco homens feridos no front

e não satisfeitos com os mofos tácitos das fugas

vergam suas virgindades quase ao chão

― Apesar do cachimbo da aurora

desentupir seus soluços e seus relâmpagos frios,

em caso de empate, haver-se-á por eleito a foice mais idosa

quando atrair para si o cansaço e desnudar o escuro

(o desagravo ao rosário)

teimando em não se livrar deste poema

irreverente e irrequieto

― Apesar dos hímens das espumas de embriague

impor redemoinhos a qualquer banzeiro cru,

suas flores não haverão de ser como um perfume

que sacode o corpo suicida,

e por que não o soluço?

― Apesar do estrume da palavra em oração

impor limites e redefinir suas escamas,

o húmus de qualquer alimento nu

não haverá de ser como o tropeço da alma

que dia a dia protesta contra o que geme,

e por que não contra o silêncio?

― Apesar do relâmpago da palavra elétrica

impor à força estômagos vazios aos mendigos de Belém

haver-se-á o pára-brisa do olfato

de aromar-me com o sabor do medo

para livrar-me das trôpegas bolhas ignorantes,

as que velam o penúltimo verbo que gela,

e por que não os crespos dos cabelos?

III - Com retesada arrogância

roça-se a primavera mocoronga

na palavra que extasia

― Esta ente-dor

em parto de belemita gravidez.

IV - Obedeço aos gozos dos penhascos espetaculosos

que nem sempre testificam

a cascata que falha...

Mas (oh!)

Casar-me-ei com o vazio

ainda que eu veja adiante um palmo,

a fome da expiação.

Mas (oh!)

Sou eu o que inodora a curva.

E ao criar o gume amarelecido

gloria-me-ei nos porosos filamentos da fraqueza,

se assim for a vontade da partida.

Mas (oh!)

Para onde me ausentarei

do meu segredo?

Para onde escaparei

da minha fossa?

Mas (oh!)

Com este grito manco

tento compartilhar meus fenóis

com outras cavalgaduras.

© Benny Franklin

Twitter: BennycFranklin

No à toa em Belém

2010-08-06T14:22:00.004-03:00

Fotografia by Sidclay Dias

(Fragmentos)

Para JJ Paes Loureiro e Parsifal Pontes

I - Amargas faces bocas não beijam.

II - Prenhe, no além-mundo da poesia que plana,
contenho-me á força de um só olhar
que cerceia a feminilidade da orquídea
e a branqueza estúpida dos bordéis.
À noite, no antagonismo entre sentinela e estrela,
alfabetizo mãos inúteis da ressaca de viver.

III - O dia? Arquiteta
o jirau metafísico
− e goza.

VI - Saídos de escoras
putos notívagos dos bulevares sem ossos
coexistem apaixonados;
voejam pelas impotências das clausuras...

V – Enlaçados aos dogmas dos olhares
alguns puteiros com feitios de bibelôs de alpendre
e outros como bucólicos ladrilhos
de idosas alucinações
masturbam fragmentos indóceis
e redesenham os mênstruos das poeticidades malditas;
fazem o pávulo sangue
endeusar finas genitálias de lágrimas
na pretensão de ser gente.

VI – Sob a frondosa sumaumeira de escápulas,
acomodo meu tesão e aprecio o cigarro apagado,
mínguo na relva que congemina
um astuto plano de fuga
e barbarizo insaciavelmente
a ejaculação que expectora.

VII - Pulsado pela admirável certeza
de compreender o céu,
bebo palavras
como um poeta-quase bebe escoras
incluso no à toa em Belém.

© Benny Franklin

Voo da Genitália

2010-06-18T14:32:00.031-03:00

Fotografia "Hot Water" by Sidclay Dias

(Obra gentilmente autorizada pelo artista para essa postagem)

Em memória de José Saramago

(Parafraseando Antônio de Castro)
A ti, nobre embaixador do intelecto, da orgulhosa teimosia de viver,
da honesta palavra que nem sempre benefícios traz a quem as profere,
parabéns pela tua vida no momento da tua despedida. Até sempre!

I

Quando a noite
(ao coito) se entrega
o poeta alça seu sagrado masculino ao céu...
Faz-se de morto... Vela o espírito do sexo...
Cria poeticamente o sândalo...
Vê que seu poema agudo intermitente
(porque cãibra precoce e alienígena)
ejacula desmedidamente gotinha de silêncio
sobre o cálido broto do cálculo:
Torna-se gosma solitária da multiplicação
dos pães ateístas - E o é!
- Mas estando a par da símile brochura
poupa-se do cru,
penteia a franja do vento
e se entrega de vez à sórdida nudez
do orvalho.

II

Oh, vida minha!
Tu és igual ao enigma do inseto.
Por ti arde no escuro
o voo da genitália masturbada,
e a quilha copulada do segredo
invade os cornos poéticos
dos fracos...

Oh! Sê, para mim, o amanhecer gorduroso...

Com flores à porfia
corro do acocho que alimenta
o poderio das agruras reconvexas,
todavia eu sei me juntar
ao sabor de reconheçer-te imêmore
qual o mormaço que cerceia
o abraço.

III

Quando o dia
(ao poeta se entrega) cala a poesia
- morna e sem fôlego -
Cios e gritos revelam-se fotografias carnívoras
cujo album não resulta nem tão cult
nem tão objeto quase
quanto o estigma do belo
(que estufa o peito em aspiral)
afinado pela cobiça de amar
o lugar-comum da irmã-lágrima,
o códice do fim-tempo,
o aplauso da pá-lavra...
Oh! Nenhuma poética seria tão beat
nem tão insana
quanto aquela que no-la faria
acossar o prepúcio do medo,
o acinte da verve.

IV

Pensar, poema, no teu despir,
despe-se o coração,
o gozo da palavra - o medo e a não-poesia:
essa abdução cruel da fome
à baila do ato
de impelir-me à boca
outras soberbas gramáticas sadomasoquistas
(as mais palatáveis...)
sobretudo as que não prosperem
em circulo.

V

Despe-se. Despe-se
a ferrugem da idade - a audácia e o torpor que se contorce:
A locução adverbial da fala
quando atravessa corpos
como faca aguçada...
Cio que fode o texto...
Elegia quando alanceia o instante...
Nojo do erro do acrobata em cacho...
Elo lustrante do cigarro que ilude...
Vulva de clímax masturbada
- Essa ave sem palavra que margeia a lança -
que ama o sândalo qual machado
que bafora seus primeiros respingos
de borra e lanternagem
ao amanhecer do primeiro escarro.

VI

Devasso:

O célere cervo
imita o glúteo ermitão da palavra;
é o nervo-álibi do coito imponderável;
o ato-falho da cópula no sacrifício.

VII

Revelação:

(Nada a temer...)

O que vos nunca cuidei a dizer com tanta seiva,
vo-lo direi, porque me vejo
já por fugir do silêncio
- Esse ódio que corta tal como o boquiabrir da língua;
o asno-estorno do cadafalso;
a afta-falação da partida;
a contramão do mano orgasmo;
o fim do fim.

© Benny Franklin

A Revolta do Adeus!

2010-06-03T11:21:00.012-03:00

Fotografia by Lívia Vasconcelos

Em memória de Yon Rique

Não dizer adeus!

Não rezingar renúncias.

Não desatar elos e códigos incontidos.

Não enlaçar egos maniqueístas,

nem estragar soberbos tocos de pão.

...

Não dizer adeus!

Não suspirar ínfimo ar-sofrer.

Não silenciar falares.

Não escapar do medo programado da vida

- Ou do temor da morte parida;

- Ou do furor da efêmera nascida;

- Ou da revolta do adeus interminável;

- Ou da paixão do amor incomparável.

...

Não dizer adeus!

Não bordejar mofados ares-mar.

Não jejuar mistérios vendidos,

nem encharcar desígnios,

nem ilustrar insígnias:

Não tornear escuras aparências,

nem prantos de exonerar desfeita,

porque erguimento será!

...

Não dizer adeus!

Por Deus bendizer pegadas e povoar de amor o tudo:

Ratificando o que outrora fora dito

ou propriamente prognosticado,

mas nunca deixado imêmore na fala da flor:

Eu sou o amor!

...

Não dizer adeus!

Não manuscrever a comporta dos reveses.

Não maquinar o borne dos pesares.

Não sustentar a parelha gota-dor.

Não contratar olhares de adeuses gordurosos

- Pudesse ser crucificado, ou não;

- Pudesse ser removido

pelo embriague de partidas vadias,

ao compasso de dizer apenas:

Adeus - ou não!

Prêmio AP de Literatura 2009

2010-05-01T01:21:00.032-03:00

Assembléia Paraense - Prêmio AP de Literatura

Na quarta-feira, 28, a Assembléia Paraense realizou um Coquetel na Boate da Sede Social para os Vencedores do Prêmio AP de Literatura 2009. Os três primeiros colocados nas categorias crônica, conto, poesia e infanto juvenil foram homenageados e receberam as respectivas premiações.

Obtive o primeiro lugar com obra poética Filamentos de um poema em pedaços

Homenagens recebidas:

►Acroatico
►Saavedra, Música, Chibé e Poesia

Benny Franklin

Antro

2010-04-23T20:49:00.028-03:00

Fotografia: NãoSouEuéaOutra by Maria Hernandez

I
Um cio copiosíssimo

repousa de modo fulminante em mim

- E eu vorazmente nele.

II
Vida! Oh, vida!
Afasta-me o sêmen inorgânico

com tampa de feixe flexível,
aquele que agoniza ébrio, inexato,
aquele que nu descamba coagulado, mofado,
poeticamente confuso; porque, qual sexo mal digerido,
permanece como animal estéril, negrejado,
que nem angina encharcada de fim.

III
Tudo (nesse antro de cio) amarela
feito âmago turvo.
Tudo (nesse cio esburacado) se aposenta
feito memória de devedor,
a agonia diante da soma derradeira
de o seu próprio cobrador.

IV
Oh! Ser-me-ia de bom grado
se eu esquadrinhasse a camisa de Vênus.
Conjuro-vos, ó cerva do campo,

que assim (o antro de mim) ejacularia pela língua
e ainda emporcalharia o céu;
que assim beberia o néctar de Vênus
e ainda anarquizaria o mel;
que assim roubaria o vinho de Baco
e ainda contaminaria o fel;
que assim entortaria as curvas de Afrodite
e ainda babujaria o cio;
que assim abarcaria a imensurável pressa
e ainda atravessaria desertos para dizer que goza,
mesmo em sentido anti-horário,
mesmo contrário a tudo aquilo

que porcalha o mormaço de mim.

V
Infelizmente para vós, ó nudez lutulenta,

eu cubro o burburinho e a pressa
para recordar-vos que há sempre poesia no silêncio.

Felizmente para mim,

as após-palavras são entendíveis
mas não são pretextos palpáveis

para pronunciá-las com pudor.

VI
Se formidáveis são os soberbos palavrões poéticos,
se imutáveis são as compleições das orações inagozosas,
se os poetas, os últimos, não são publicáveis,
o que é a carne-mofo para não querer juntá-los
ao destino da última lágrima desse tempo

comum de nós?

VII
Bem verdade, é.

Se não fosse a volúpia de poeta agonizante,

se não fosse o cadafalso de água viva,

ó filhos do contra-sexo,
se fosse hoje, lançar-me-ia a cegas
às miras torturantes

para sentir, na pele, a dor dos arqueiros

e a amolada rapidez de suas lanças.

© Benny Franklin

Palavras em Cópulas

2010-04-11T00:18:00.038-03:00

Fotografia de Robert Buelteman

Para Marven Junius C. Franklin

Talvez se eu descascasse chão

como Walt Whitman descascava manhãs de cios insepultos,

é certo que os meus ossos jamais fraquejariam

como fraquejam de morte os solstícios dos vômitos inumanos.

− Tempos de agora são outros.

As brancas noites ejaculam céus desaforados,

fomentam o glamour

que a beleza intelectual do silêncio não fustiga.

− Mundos de mim são outros.

As espetaculosas begônias menstruam convencidas

onde as pétalas (porque) beatniks
são como as concretudes carnívoras que contorcem-se de medo

(porque são como palavras esbofeteadas em cópulas)

e suas algemas são como pegadas murchadas ao vento

que velam outras coxas para a louvação da consciência...

Decerto...

Nenhum pão, nenhuma foda

por-se-ia a engravidar-me apenas por querer engravidar

qualquer soluço de fome.

Circunspecto.

Eu vejo as estrelas degustarem mentiras.

Eu observo os fêmeos-ares dos amantes

nutrirem os pastos dos musgos penianos...

As semeaduras das coxas enervadas,

enegrecidas, pontiagudas, retorcidas, desequilibradas

e agasalhadas são como os cristais
que forram os chãos zangadiços
e como as flores que soletram o nome da aurora.

− Desafivelar montanhas,

flagrar anjos rebeldes copulando nas sarjetas,

forjar o silêncio quando tudo está consumado,

é tudo que se espera de um grande poeta...

Decerto...

Nenhum parto, nenhuma gravidez

por-se-ia a manipular-me apenas por querer manipular

qualquer interstício sem nome.

III

Oh, Luar de mim
que colhe bromélias desnudas

e as esparge para o infinito!

Remunera-me com bordeis e devolve ao indecifrável

os sonhos meus não tidos,

as magnificências pertencem aos abutres.

Os poetas?

Os vi. Escreviam poesias.

Romanceavam golfadas.

Não fosse o célebre vômito gostar da brisa

nenhum vazio, nenhuma palavra

copular-me-ia ao ver-me atado na aquiescência

da símile passagem...

Triturar-me-ia até tornar-me uma tristonha face

em meio a tantos gases lacrimogêneos...

Decerto...

Nenhuma imagem, nenhum dogma

por-se-ia em pé.

Se a verdade dos fortes fosse rija

como são rijas as notívagas vaginas de transtempos,

é certo que a impotência humana não seria essa brocha gordurosa

que musculosa desampara as caras-brochas desvalidas

e as expulsa para a insensatez do nada...

Decerto...

Nenhum bálsamo, nenhuma crucifixação

proteger-me-ia das hemorragias mentais.

Rimas Completas

2010-03-29T22:43:00.011-03:00

I
Discreta rima de palavras amenas.
Pé de mastruz discando a sorte
que se apresenta ébria.
Há um fanatismo de pessoas
que se dizem circunspetas,
doutas,

enfim...

Não se rima frase com crase
tendo como guia
a expiação dos vácuos-traços.

II
Oh, Poeta!
Antes que gradues o encosto de sustentação da vida,
a quem soletrarás
os apócrifos da Índia?

III
Modéstia não azeda logaritmo.
Estigma não desembucha rima
que não sacia a fome
que não combina com o nome
que está cunhado na bíblia.

Epilepsia não endossa esperma.
Assédio não purifica poesia
que não comporta a morte
que não massageia o codinome
que está enterrado na Síria.

IV
Há um exclusivismo de escolas
Que produzem poemas, honoris causas,
cânticos,
e arrogantes antologias,

Enfim...

Não se descora “gato”
(enquanto “lebre”)
enxugando salmoura e esperma

de pé de moleque:

V
A base de sustentação da vida
continua...

VI
Carícia não penetra malícia.
Ódio não engravida poesia
que não combina com a raiva
que não combina com o gozo
que codifica o vazio.

Isabel não engendra ejaculação.
Madalena não é rapariga de oração.
Dione não se chama Suzana
que não combina com a Rosa
que não combina com o nome
que chamaríamos Maria!

© Benny Franklin
Fotografia By NãoSouEuéaOutra

Na Idade de Maturação

2010-03-13T14:40:00.005-03:00

(Pelos os meus 50 Anos e a todos os Poetas pelo 14 de Março: Dia da Poesia)

Que virtudes foram minhas?

Que pecados confessar?

Que territórios de enganos

a meus filhos vou legar?

A quem passarei meu canto

quando meu canto passar!

(Canção do Quarenta Anos, do poeta paraense Rui Barata)

I
Babem-se com isto:

Eis a roseira de nata branca

― A plantada em um dos vasos escroques

do alpendre-rosto de casa...
Suas flores de vidro regurgitam
os úteros emborcados de tantas partidas de antes-cabotagem:
dispersos casarios com tantas podas e vulvas salientes.

II
Babem-se:
Ė a rosa-dor que murcha a vizinha da esquerda

― A que domina o hexagrama de talo e túnica brava,

a que exala um aroma incorrupto

e a que ilumina minha impetuosa coragem

que a dor não congela:

III
A sofreguidão amanhada do meu entalhe

corre-lhe à beira lágrima

como o sangue amargo ao escuro do cristal

para o tal resto de rosto

― Na de casa as pétalas já reepitelizadas

estão na idade de maturação.

IV
Apiedem-se! Apiedem-se!

Minha pele é edredom sob vaporosa neblina,

minha intimidade entesada

e meus olhos verdes-versos!

Apiedem-se! Apiedem-se!

Não há tatuagens monolúcidas,

estigmas ou pechas enigmáticas

a marcar meu corpo inextinguível!

Apiedem-se! Apiedem-se!

Minha quase-nódoa

é matizado de antes-rusga

e minha pele grumosa,

é já pinta de rodagem grise.

V
Babem-se todos:

Aqui a falação em dosagem verânica

solta bramidos com golfos alongados

e se enlaça a bruno silêncio

― Oh, os louros imarcescíveis

e os espinhos duros e os de entretons impiedosos,

apiedam-se de mim

que nasci do rosário filamentar

de um poema em meus pedaços.

Impressões de um Poema

2010-02-06T19:30:00.001-03:00

O poema abaixo, de autoria do grande poeta e amigo Harley Dolzane, reflete muito bem a minha humilde alegria, por ter sido pela segunda vez consecutiva vencedor em poesia do Prêmio AP de Literatura 2009, este que já é um dos maiores Eventos de Literatura do Norte do Brasil. Daqui eu ergo um brinde e divido esse prêmio com os meus amigos e leitores, com muito prazer. Carpe Diem!

Ao poeta e amigo Benny Franklin.

"A madrugada
engole tua fala
em seco

o cão
rosna ao caos

poema vário
entre a orquídea
e o grito
fustiga
o outono

acaso sonhas
que, n'outro extremo do trópico,
desarquitetas uma estação
inteira?

Há Tempo incrustado
na ruga da palavra

e um coração em rebuliço
acredita mentir a morte
uma nesga,
miúda nesga,
de memória

da fluorescência da tarde
sobre as montanhas
há a tarde. E a tarde da tarde,
quem irá supor?

Ereto o prazer da fala
voraz o cheiro do esgoto
e como cereja sobre o bolo,
pinga-se demente no céu
uma primeira estrela
sem saber dos animais
que se lambem sob as sombras das árvores
em estranha gramática

mas teu vulto permanece alerta
teu agudo vulto assombra o mito

e arranha céus – não estes
cheios de estéril chumbo,
tua língua de fogo,

o vigoroso bolero, felino
teu verso bolina raivoso
as flores do sonho que se adia
e faz mover a engrenagem
de incêndios de que se vale o poeta
para consumir a vida."

Poeta classificado em Segundo Lugar no PRÊMIO AP DE LITERATURA 2009

Lavras da Palavra

2010-01-29T09:05:00.000-03:00

Gravura: Affirmation for 2010 by Yoko Ono

(Dedicado ao Poeta e Diretor de Teatro Paulo DePaula)

Escassos pêlos pubianos
navegam acorrentados a mirantes sem catamênios
– que nem prisioneiros em barrancos metafísicos
sob noites curtas (sem) de sexo.

Ai! Esses mesmos pêlos-martelos
são os ditos que atraiçoam os nutritivos espermas
ornados com vidros baços,
moldes de branda luz
e ossos de finas rendas.

Por eles
O barco dos loucos navega na masturbação do olhar
e regurgita a ácida argúcia
de sempre acreditar
que a poesia de mim brilha mais
que a desnudada luz.

(Devoro a orquídea mas douro o cais
e de quando em vez deito o tesão
sobre o tecimento da lonjura...)

Ai! Respingamentos de tímidas poesias
são mais desprezáveis que os sangues da liberdade
posto que jamais se estancam em modelar poema nú
como estacam-se de brusco,
e cada mágoa pontiaguda fica imersa num cismar
onde os casacos da solidão e do frio estacam perante
o segredo de desacreditar que o céu
opera nas imundícies e nas sádicas palavras do desejo,
esse, porque mal gerado.

Palmo e palmo o destino a pino
que tece (poeticamente) o corrimento da gala
– mas gala que é gala se esgueira à maneira de urrar –
depois palmo a palmo desdouro o orvalho cheio de limo,
e então a vida é lá fora,
vai escorrendo (caninamente) livre nas gretas
e espadas da fala, mas com certeza lá fora...

Vai escorrendo, leve e solta,
ao som de blues da picareta,
neste inverno, de nevoeiro musculoso,
onde o que se olha é uma gravidez de nada:
derradeiros cozimentos, musgos,
rosas galadas,
angústias que nunca se calam.

© Benny Franklin

Santa Maria de Belém do Grão Pará

“All Those Years Ago”

2009-12-20T15:50:00.000-03:00

Em tempo certo
copularemos os estrelários dos mais distantes reinos
e os “já gozados ventres idos”
e os “já brochados Deuses ficados”
e os “já quereres ajoelhados”
e as “já flores sepultadas”...

Flores?

“While My Guitar Gently Weeps”...

“Give Me Love”.

Flores grelam bouquets
velam cadáveres
embalsamam corpos
e mastigam dores

- Ai... “This is Love”...

“My Sweet Lord”.

Em hora certa
beberemos os ventres perdulários dos mais ardentes seres
e os “já loucos de cara largados”
e os “já espermas desprogramados”
e os “já corações estigmatizados”
e os “já teflons despossuídos”
e o vazio...

Vazio?

“Something”...

“All Things Must Pass”.

Vazio e nada sopram ecos
roubam sonhos
secam mares
e apagam cios

- Ai... “Someplace Else”...

“Beware of Darkness”.

Nota do Autor:
1 - As frases “grifadas em inglês” são nomes de músicas do Ex-Beatles George Harrison,
de quem sou (e para sempre) seu ardoroso fã.
2 - Poema criado ao som de "My Sweet Lord" and "While My Guitar Gently Weeps ".
Primorosas e inesqueciveis canções de George. O imaginário está quebrado.

Foto:
Fhotofunia/Benny Franklin

© Benny Franklin

Santa Maria de Belém do Grão Pará

Aos Vermes!

2009-12-05T19:16:00.000-03:00

Galo-vos aqui
meus sêmens-versos redivivos.
- Marginalizar o lusco-fusco verbal,
é tudo que a (má)temática dos intelectuais (?)
não me excita...

Ai... Afasto-me dos poemas incertos
e do predomínio das estéticas
imbecis.

(Poemas desprovidos de artilharias
então servem-nos para quê?)

Exponho-vos aqui sentimentos
e não corpos de palavras loucas fritas.
Endêmicos Cânticos.
Jamais reminiscências terroristas
do Bader-Meinhoff.

Genuflexão dos poetas?
- Não.
Retretas, pois fedem em cacho...
Hálitos-pós que são próprios
dos trôpegos indecorosos...

Ai... Comparo seus mínimos
com os (com)vencidos de cara.
Homúnculos em bando
morrendo gole a gole,
a cada cuspe impiedoso.

Nada aos vermes.
Acho-os metálicos demais.
Estômagos retorcidos.
Cambada de vazios.
Vômitos que contaminam o varal.

Tapumes Metafísicos

2009-11-09T13:13:00.004-03:00

Fotografia by NãoSouEuéaOutra

(Para Juraci Siqueira)

Poesia obstinada!

Cócega e tráfego

sem a turgescência dos insurrectos logradouros.

Oh, cântico marginal!

Os homens agem

[ao feitio de suas náuseas estranguladas]

soberbos e mórbidos:

Tal como a proeza de evacuar

o verbo ereto e as palavras lúdicas
[como cordas sem pescoço e silhuetas também sádicas]
os estômagos carnívoros se suportam mais íntegros
à medida que não se medem por frouxidões e prantos.

II

Poeta ignorado!

Ácido e gosma de coexistir exprimido.

Oh, servilismo e usança de acasalar!
Os travessões e as vírgulas não almejam
nem a aguardente doentia
e nem o fuçar das línguas oprimidas...

III

Mergulhado em lágrimas
eu sopro pelos interstícios dos tapumes metafísicos
as minhas melancólicas palavras...

Ai!... Os soldados me hão de reconhecer,
e se alimentarão das multifacetadas bromélias dos trôpegos.
Outros soldados e outros poetas calcularão as dores vencidas,
a covardia ejaculada do aço,
a fúria do endêmico cansaço,
mas não a poesia de mim!

© Benny Franklin
São Luis/MA

Palavras à Beça!

2009-08-25T09:19:00.001-03:00

(À Memória de Aníbal Beça)

I
Concreto
o poema
após-manufaturado
age
como escápulas baldias
inteiramente arvoreadas.

II
Absortas
raízes voltam a crescer no homem-palavra.
(É dificílimo negá-las uma porção de poesia
quando elas afrontam o dia
com suas vaginas de fome...)
Por elas
a lâmina combóia o que lhe passa
ao perto e ao longe
e sua seiva saliva no esgoto
o que lhe move e entedia
e se manifesta como verrugas em couve-flor
e se devassa como gritos
que são entretidos e enforcados
e seu alimento fermenta o que lhe caçoa e amarga
e seu verbo remove o que lhe masturba e malfaz
e seu negrume conturba o que lhe arma e vela
– ai! –, amamenta a margenta cor,
pisa-lhe a cerviz.

III
Subfalação
somos
andaço de infelicidade na face dos homens
sujeitos a uma vida que não desmerecem
sujeitos a um nu de pluma de irado fugitivo
que ora submorre
– ai! – somos lentas marchas
que alcançam
a grade das enodoadas partidas.

IV
Oh, madrugada!
Cada outono de orgasmo
tem seu próprio escopo,
que nos entorna sobre o vago e segreda:
amanhece, amanhece!

©Benny Franklin

Nota: Escrito e postado no Overmundo dia 23/08/2009 antes de o poeta falecer, fato ocorrido às 6:30 de hoje (25/08/2009), na cidade de Manaus.

Fotografia (Incertos destinos)
gentilmente cedida pela fotógrafa paraense "Ana Mokarzel".

Mar Morto

2009-08-09T11:01:00.000-03:00

I
Mar morto!
Excrementos que bóiam
por cima de restos de óleo diesel.
Há laços conjugais
que renascem por entre ventos quadrantes
e rumam até o artefato sexual da algema
- e já é inverno nos corações amotinados...
Porquanto as paisagens são como ondas deste mar
sobrepondo as minhas mãos em tuas mãos,
entrelaçadas como se fôssem
bonecas de anil
desabrochadas em meio
a cumeeira do sexo sem palavras.

II
Oh, paixão!
Quando beberdes do meu sangue
(languidez adulterada da aurora),
e quando desejardes ter o meu suspiro
(logro flagelado do orvalho)
que eu pudesse afastar-te ao procurar-me
por entre as vaginas das idades solteiras,
saber-me-ia a fruta já trincada
- e será já negrume nos corações abobalhados?
Ou será já um tímido luar a cobrir-me
de ventos espermosos?
Ou será já um último adeus
desta manhã
aqui prostrada à espreita do luar
- proteger os maremotos, será já uma loucura?
Ou será já uma foda lerda
esnobando
a sexualidade da juventude transviada
para que não ocorra novamente
o esvair das fimbrias
dos esgotos recorrentes?

III
Ai, que Madrugada!
Que vuelvan las ventanas da paixão retalhada:
- feitas de tempo para chegar e tempo para acabar;
- feitas de flores que não se põem de quatro,
no entanto, semi-enterradas,
deixam-se penetrar pelos olhares imperceptíveis
gerado pelo poeta-mor que só sai do tempo
quando penetra os dias possíveis
que jazem no atilamento
das palavras impossíveis.

© Benny Franklin

Fotografia: Flickr/Creative Commons.

Lágrima de sangue metafísica

2009-07-09T01:18:00.000-03:00

Dizes-me do pedregulho
o que dizes
do lavradio humano,
da preponderância de ungüento castigo
e da cruenta tumidez em pessoa:
ceifando grilados céus
– és!
................

Como as dos deuses mofados,
as orações perdidas ardem em fogo;
elas sopesam
a progênie coagulada.
................

Seus palavrões
impelidos aos tímidos poetas
instruem que aqui cabe
como acaso despido:
congeminar o vácuo
e o logro do precipício.
................

Oh, estranha flor!
Dar-te-ei meu tesão, a agonia do poeta
(untuoso e nu):
o sopro dos mais dóceis
elementos que a lâmina penetrada precisa.
Tal como a palavra
em náusea nostálgica
inseminarei o poema
o quanto possa.
................

Distinguir
o sobrecéu dos Cedros Purpurados
como se fosse a fechadura das mãos enforcadas
— essa lágrima de sangue metafísica
de irisados reflexos —
ser-vos-ia como um pranto ao homem...
................

Ah! É tão argucioso quanto o vôo
saber como abrigar
o desuso da bainha
onde frascos de espadas
e dores: se dão!

© Benny Franklin

Fotografia: Peter Andrews

Ponto de Mira

2009-05-26T09:15:00.001-03:00

“Mas ainda que se passem cem anos surgirá o momento da identidade entre a poesia e a vida."
(Max Martins)

I
Crucifixo um óvulo de língua
entre a flecha e o ponto de mira.
Remendo uma seda de azedume
(em cópula voraz)
e mergulho no ritual de acasalamento
dos indóceis jasmins.

II
Sou: apêndice e limo de ovário,
libidinagem de puta
quando fisga esperma
e sendo triste equinócio
com esporão em riste
esnobo a cínica sarjeta.

III
Ai! O mormaço
mantido em um receptáculo
(em gozo violento, mas eficiente)
insemina borne de revolta...

IV
Mão armada, até onde?
O mainel provido de sadismo
é a inusitada armadura
que dilacera os velames
das nádegas em flexão...

V
Embora substantivo ingênuo,
o fóssil do acaso em pranto
acudir-me-á como inautêntica
vestudez no abismo.

VI
Argh!
Às vezes me finjo de algum atirador,
apenas para açular nudez
à frágil lição da flecha.

© Benny Franklin

Fotografia: Anos de Chumbo by Ana Mokarzel

Lágrimas na Xícara!

2009-04-23T17:58:00.000-03:00

I
Um corvo
idoso e despido, náufrago e insinuante,
pratica sexo na minha cabeça;
roça-se em meus bêbados cabelos
e os desalinha e os abusa,
não venera o Centauros saliente
que toma conta do meu corpo
- pedante e coagulado.

II
Desvarios de mim? Virtudes do sal?
Hiperimpressionismo do pensamento?
- Talvez.
Minha expiação soçobra e retesa,
bebe lágrima na xícara...
Asfixia-se!
Sabe que a turgescência de corvo fraqueja, delira;
é testemunha de que a magnitude do olhar
não aparta a gravidez.

III
Exceto o medo e o cais
e o velório (e a flor que agoniza), inquirirás:
- Pateta a quem ajoelharás?
Direi:
- Olhos de folha minha!
- Fulgor da prata que goza!
- Verde dos limos parauaras!
- Ternura inconfessável dos excluídos!
- Pérola e begônia que a vida confunde!

IV
Além-versos
(e copiosamente os contemplo parcos e gozosos...)
o vento aguarda a cicuta,
esvoaçadas palavras mastigam o vazio de nada.
Sob o ombro (entreabertas) as pedras glorifixam-se;
despassionalizam-se dos lânguidos bíceps
Assim como o sábio sacrifício
têm se despassionalizado das cópulas e anfiteatros;
assim como o amor se fundido no olhar
para que morram os inaudíveis
insossos da terra.

V
Argh!... Quanto tempo faz
que não sobejam os gritos de revolta
e nem gritam os inertes corpos
dos cemitérios daqui?

VI
Afora o silêncio
o que vem à cabeça?
- Não duvide que o esperma se enquadre no equinócio das letras...
- Não duvide que o barro se esconda
na felação da algema...
- Não duvide que a orquídea se abrigue
atrás do mormaço...
- Não duvide que o cinza seja poesia sem fusão...
- Não duvide que a vida se esconda
no sexo sem lágrima...

© Benny Franklin

Fotografia:
Darlan Kafellz/Flick/Creative Commons