Benvindo ao Prato de Cerejas!!!

2012-01-28T15:45:00.000-02:00

Brotar da escuridão da noite

e voltar, derrepente, para o meio

daqueles que me deixaram insepulta.

Destino de louco é andar pelo mundo,

carregando sacos de estrelas.

Ilustração: José Emroca Flores

Com minha mãe aprendi a religião dos jardins.

2011-11-15T14:38:00.002-02:00

Lençóis branquinhos dançavam

a cerimônia do adeus, nos varais infinitos,

da minha infância. Anil era a cor do céu, so blue.

Adeus pai. Adeus mãe. Irmãos.Vizinhos.

Adeus que eu vou embora, teria lhes dito,

[ corajosa ]

não fosse a lágrima oculta.

No canto do olho, a trave.

E a dúvida, entre partir ou ficar

[para sempre]

instalada nas tramelas das janelas.

O chão batido da cozinha.

As açucenas brancas acenavam nas manhãs insones.

As coroas de cristo reverenciavam o sol do meio dia.

E a santa Ave Maria abençoava, as seis horas, o copo dágua ,

ao lado do rádio. “bebe, filha, bebe. A água do Senhor vai te fazer bem”.

predizia minha mãe.

Mas o lago azul da minha infância,

Já ficara opaco no retrovisor do meu carro.

O futuro era um álibi prá fugir do presente.

Um presente onde as tardes eram sempre azuis

E eu podia contemplá-las de minhas janelas,

Abrindo-as de par em par, para a imensidão dos dias.

E, agora, peregrino sozinha pelos desertos da vida,

sem descanso, sem parada sincera que me abrace do cansaço,

sem destino certo.

Ah, minha mãe, eu recebi o sofrimento por herança,

quando reneguei a religião dos teus jardins.

20 de agosto de 2011, Dracena (SP)

2011-11-02T11:35:00.003-02:00

...e se o tempo não fosse tão ardil,

ficaríamos com nossas rugas,

umas defronte as outras,

a entabular conversas íntimas.

2011-10-15T20:56:00.000-03:00

andar felino

dança sobre o muro

lambe gotas das folhas

a chuva passa

fica apenas um sabor

(molhado)

de gato.

2011-10-15T12:43:00.002-03:00

hoje encontrei a poesia
de cesta na mão
pernas cruzadas
num lance de escada
chupando jaboticabas
e jogando as cascas prá vida.

Reflexos

2011-10-15T12:31:00.001-03:00

Foge sono fugaz

desfaz a cor da face

das figuras presas nos vitrais,

penduradas nas paredes ocas,

ensanguentadas.

Um rastro de fantasma aqui e ali,

um cheiro de pólvora que não quer passar.

Foge sono fugáz,

encante a noite macabra,

empunhe a cruz irônica

o sorriso e o gesto

sarcasticontundente.

No olhar e na boca

o desejo e a ordem

cobram impostos.

A esmola anônima nas mãos,

um deus maldito no ventre

na alma um micróbio ancestral.

Nossas vidas se encontram...

2011-10-15T12:20:00.000-03:00

Nossas vidas se encontram
às quintas-feiras.

Olhos lavados
se abraçam
silenciosos.

Nossas vidas se encontram
num vão de escadas,
se tocam nos degraus:
teclas rolantes
onde olhos escorregam...

Vinicius cantando amor

2011-10-15T12:13:00.002-03:00

Vinícius cantando o amor,

mas, lilás - é a cor da ausência.

Te vejo em gotas azuis

pingadas

sofrega-esfregadamente

nos lábios dos castiçais.

Tua luz mortiça

atiça os vendavais

e um ciclone abrupto

explode no tempo

que amputa algo de nós.

Prelúdio

2011-10-15T12:08:00.000-03:00

Nesta casa há sombras, desejos recônditos, cheiro de incenso nas coisas,
as mesmas, antes de tua partida.
Há versos no espelho: pairados nos lábios
[semi-abertos].

Há música nos olhos, nas mãos, cores no quarto,
na cama a tua espera.
Há sonhos no ar, sono nos gestos.
Nesta casa habita o verde no fundo da mata,
cachoeira irrequieta, marulhante,
marinheira nave(ga) no espaço
em ondas de calor,
na cauda das estrelas, nas asas dos pássaros,
em fachos de luzes.
Essa casa germina: no mar
na terra
no ar.
Há uma bússola maluca e um farol apagado.

A Pedra de Drummond

2011-10-15T11:53:00.002-03:00

No meio do caminho
a pedra drummoniana
continua atrapalhando rotinas,
ofuscando retinas.

É preciso: rolar a pedra.
                olhar a pedra
                sentar na pedra
                escorregar na pedra
                saltar a pedra.
Mil demônios levem Drummond
                e sua pedra
(nossa)

de cada dia!!!

Poemas Haikai - Tomas Transtörmer , Nobel de Literatura 2011

2011-10-06T21:24:00.001-03:00

Tomas Transförmer, ganhador do Nobel de Literatura 2011e seu
único poema traduzido em português...

Os fios elétricos
estendidos por onde o frio reina
Ao norte de toda música.

O sol branco
treina correndo solitário para
a montanha azul da morte.

Temos que viver
com a relva pequena
e o riso dos porões

Agora o sol se deita.
sombras se levantam gigantescas.
Logo logo tudo é sombra.

As orquídeas.
Petroleiros passam deslizando.
É lua cheia.

Fortalezas medievais,
cidades desconhecidas, esfinges frias,
arenas vazias.

As folhas cochicham:
Um javali está tocando órgão.
E os sinos batem.

e a noite se desloca
de leste para oeste
na velocidade da lua.

Duas libélulas
agarradas uma na outra
passam e se vão

Presença de Deus.
No túnel do canto do pássaro
uma porta fechada se abre.

Carvalhos e a lua.
Luz e imagem de estrelas salientes.
O mar gelado.

Poemas haikai
Tomas Transtörmer
(Tradução de Marta Manhães de Andrade)

2011-09-02T21:27:00.000-03:00

Como provar seu doce favo sem deixar escorrer, pelo seu púbis róseo,

o gosto antagônico da morte? Passagem, paisagem, miragem. O elefante amarelo movimenta suas gordas patas no profundo oceano. A montanha desprende-se da serra e sai flanando pelos ares. Folha de papel. O gozo é imenso e não cabe numa xícara de café preto. Pão de mel. Teus lábios entreabertos sugerem o néctar das orquídeas. Minúsculas miniaturas espalhadas pela mata. Escravos cavaram um escuro túnel entre as pedras mineiras. Ouço os gritos dos desesperados. Louco açoite xicoteia a noite prata. Pernas abertas para a minha passagem.

Sou rei dessas terras de Araxá e imprimo minhas digitais na tua pele branca: nos bicos dos teus seios, no dorso das tuas mãos. Mãos em cálice. Mãos que amparam flores e insetos. Verdes mares montanhas bois. Paisagem pedras miragens verdes. A lua crescendo no céu da tua boca. Língua esculpindo palavras de fogo. Fogos de artifício explodem na garganta do mal. O riso é profético e o choro, incontido. Ambos se abrem, num leque, dúbio e profano.

Não sou teu, nem és minha. Passagem da lua no céu.Maravilhosa paisagem. Fina poesia matizada, cujas cores não cabem num pincel.Deixo-te livre para voar, minha doce borboleta azul.E fico aqui, ajoelhado, condenado ao meu destino, peremptório: verde lagarta.

2011-08-14T16:45:00.002-03:00

Os chinelos calçam pés esquecidos num velho canto da sala. A chave não mais desenha o círculo do sol. O paletó escora-se nas pernas da calças. A cadeira encosta-se nas paredes ocas. Cobras emigram, pássaros rastejam. Correntes enferrujadas sustentam o mundo.

2011-08-14T16:43:00.002-03:00

a hora mágica chegou ao fim
do último beijo
ressoa o estalar de línguas.
O monstro recolhe suas garras
e retorna a forma inicial:

(frágil caracol intumescido
que cresce para dentro)

2011-08-14T16:15:00.002-03:00

A carroça do meu pai
cantava sete léguas
até o coração
(da estrada)

Na varanda
minha mãe o esperava
com bolinhos de fubá e queijo
meu avô trançava couros
engolia o bigode
mascava fumo
cuspia na mão.

Na tarde longa
vacas ruminava
tédio com capim.

2011-08-13T17:05:00.002-03:00

Pensava em luz.
Comia trevas com as mãos.

2011-08-13T16:58:00.000-03:00

Mangueiras da infância
eram moças que se maquiavam
nas manhãs de sol.

Cajueiros pintavam os lábios
com as cores do entardecer.

Comia mangas e cajus
(com sal)
trepada em árvores enormes
sem raízes,
tocando o céu.

Na boca um gosto de pecado.
(não tenho mais)

2011-08-13T16:52:00.001-03:00

Se o teu sexo me aquece, esqueço de mim.

Estrelas Cadentes

2011-08-13T16:49:00.005-03:00

                                               A flor do sexo estendeu seus galhos ao leste.
                                                       Nasceram estrelas cadentes.

A Mulher de Lama

2011-07-14T20:51:00.002-03:00

(Para Clarissa Pinkola Estées, autora de Mulheres que Correm com os Lobos)

É doce o sorriso da mulher de lama,
que se levanta do lago.
Das águas profundas, emerge a estátua de barro,
com seu leque sagrado,
rasgando seu véu de lodo e algas.

Do seu ventre, um chafariz eleva-se ao céu,
de onde os anjos descem aos pares,
vindo brincar na sua barriga de ágata.

À sombra de seus cabelos em cachos,
crescem as macieiras.
Na primavera, os botões em flor,
salpicam-lhe a vasta cabeleira
com pétalas brancas dos futuros frutos proibidos.

Soberana, a mulher de lama se levanta
do fundo do lago.
Altiva, caminha até a beira do penhasco.
Do precipício, inicia o seu vôo
de mulher-pássaro.

(Poema inspirado no livro Mulheres que Correm com os Lobos e que faz parte de uma trilogia: O Uivo de La Loba e Os Secretos Aposentos do Barba Azul)

O Avesso das letras

2011-06-11T15:33:00.000-03:00

O avesso das letras
bate palmas
aos cães

[noturnos]

deslizo na luz azul
de volta ao rosa natural

a noite negra é ponte de eus.

Prelúdio

2011-06-11T14:59:00.002-03:00

Nesta casa há sombras, desejos recônditos,
cheiro de incenso nas coias,
as mesmas antes da partida.

Há versos no espelho [pairados nos lábios]
                semi-abertos.

Há música nos olhos, nas mãos, cores no quarto,
na cama à espera...
Há sonhos no ar, sono nos gestos,
nesta casa habita o verde no fundo da mata,
cachoeira irrequieta, marulhante,
marinheira navega no espaço,
em ondas de calor,
nas cauda das estrelas, nas asas dos pássaros
em fachos de luzes.

Esta casa germina: no mar
                            na terra
                            no ar.

Há uma bússola maluca e um farol apagado.

As janelas são olhos das casas

2011-06-11T14:36:00.000-03:00

as janelas são olhos das casas
sorrisos dos muros
onde galos equilibram-se
em noite de lua cheia
de si-la-do-re-mí
o canto comprido
espatifa o sonho
dos donos das casas

A manhã lava o rosto

2011-06-11T14:03:00.001-03:00

A manhã lava o rosto
em lágrimas de sol
sombras calamo verde
e o mundo engasga-se
                                 (com a vida)
um estomado universal
dilacera
           as vísceras
                           atraves-
sadas
                                       na garganta do mal.
A fumaça ex-pira
bafos amargos
(a cinza é o escremento da dor)

A Pedra de Drummond

2011-06-11T13:25:00.001-03:00

No meio co caminho
a pedra drummoniana
continua atrapalhando rotinas,
                               ofuscando retinas.

É preciso: rolar a pedra
                olhar a pedra
                sentar na pedra
                escorregar na pedra
                saltar a pedra.

Mil demônios levem Drummond
                e sua pedra
                (nossa)
                de cada dia.