tag:blogger.com,1999:blog-127076842025-02-06T06:02:12.271-08:00Letrador y Ficcionero. Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.comBlogger50125tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-85083986053875062142018-04-17T19:39:00.001-07:002018-04-17T19:39:12.586-07:00

Tenemos muchas máscaras en común, identidad colectiva le llaman.

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-69301473682281542552018-01-23T18:32:00.001-08:002018-01-23T18:34:05.292-08:00

Bendigo nuestra imposibilidad, y todas las ganas que nunca durmieron y se avivaron con nuestra distancia carnal. Bendigo la forma como nuestras palabras se hicieron carne, materia ardiente, fluido caliente y labios deseosos. Bendigo el avatar de nuestros corazones asincompados latiendo anárquicos a través de la pantalla, tus manos calientes que tocaron fugazmente mi piel, y si tal cosa

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-11193707050226837752017-11-01T20:36:00.000-07:002017-11-02T15:17:45.433-07:00

Escalera al cielo. Fui una roca de ciudad, pieza industrial indivisible, ego rimbombante legítimo, engranaje soberbio, verbo ruidoso, fuego pretencioso, cúmulo de adjetivos, redundante, impenetrable. Ésta es Micaela, mi hija, inocencia que llena lo inesperado, aurora creadora de lo imposible; Imposibilidad probable es ella, siendo suya, adentro mío, ha estallado en mil pedazos mis máscaras,

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-56290120600786653782017-02-21T12:03:00.001-08:002017-02-21T18:16:01.176-08:00

Prometo no volver a estar otra vez sin mí. Habito un extraño mundo de etcéteras, mientras no estás. No me vi en estas, me tomaste por sorpresa. Foto: Qui ne sait plus se taire...

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-37333711215853361092016-10-23T20:40:00.001-07:002017-02-21T12:42:21.633-08:00

¿De qué vendrá disfrazado el amor mío? Espero que venga con la máscara de tu amistad, con cara de capricho, con gusto en tu boca, de usted. ¿En cuánto tiempo conquistaré tu amistad, tu amistad deliciosa, tu amistad erótica? He diseñado entre caricias y besos la prenda que engalanará tu cuerpo. ¿Y si no quieres vestir lo que he diseñado para tu corazón? Debe ser este un mal sueño, pues

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-4741080134872204572016-03-19T12:46:00.001-07:002019-03-19T09:47:34.477-07:00

No aspiro a ser modelo de nada, sigo mis instintos, mi sentido común transgresor. Estoy enfermo, no quiero ser epidemia, puesto soy la medicina para mis males y no tengo intención de curar a nadie. Sigo mi propio ritmo, aleatorio, de personalidad robusta. En ocasiones soy trampa, pero nunca cárcel. Con creatividad y por conveniencia, domestico la nostalgia que brota de cerrar ciclos.

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-84716491048353309852016-02-08T15:21:00.002-08:002016-02-10T11:43:25.663-08:00

Levanté tu foto y un verso vino a mí. Era algo sobre el futuro cercano; un tiempo en el que todo es como se supone debe ser: Te extraño sin dudas, ni pecados, ni moralidad, sin consideración precipitada, mientras el café se enfría, falto de tacto, falto de todo esto y de nada a la vez. Escribo; todo este humo me recuerda que aún hay fuego. Foto: You've been framed

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-868775708563407532015-12-07T05:30:00.001-08:002017-02-21T12:46:05.716-08:00

Esta es, una meta egocéntrica. Escribo con la sensación de ser imprescindible; con ese ilusorio frío que recorre nuestra piel cuando no somos amados. Heme aquí en un punto surrealista, enfrentando lo que no estoy esperando, privado de luz y de aire —suponiendo que afuera hay luz y aire —ejerciendo mi limitado albedrío, frotando maderos, chocando piedras, reinventando la pólvora, buscando fuego

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-10195744462156147322015-04-17T18:16:00.000-07:002017-10-02T17:56:28.210-07:00

Cuántas ganas sin voz, ni voto, censuradas por tu timidez. Desnúdate, sé un verso kinestésico, una breve intención paradójica, sucede. Al final, nuestras cicatrices son tan parecidas, que no debes temerme. Foto: light of morning

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-33455383541869509292015-03-06T12:56:00.000-08:002016-02-10T13:17:35.415-08:00

Supe que eres feliz mientras me lees, qué hilarante. Con certeza lo que aquí escribo te tocará profundo y también lo compartirás con quienes te rodean. Lo supe porque después de todo soy importante para ti; porque cada día mientras tratas de ser alguien, te preguntas si los ingeniosos apuntes de mi 'egoteca' narran tus hazañas o la de alguno de los tuyos, qué comedia. Fue fácil saberlo,

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-91672170219265964502015-01-11T15:06:00.001-08:002016-02-10T13:19:22.243-08:00

Estamos dispuestos a inmortalizar ideales, nuestras mentiras. Tal vez es la fatal afición a la nostalgia, a las fotografías. Es como el deshidratante gusto por la sal que acompaña al tequila. Nos desquician los instantes discontinuos de placer, perder el rumbo, caminar sedientos, extraviar el tiempo. Estamos dispuestos a elevar a gurmé todas las migajas; esas

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-9319923075066921882014-10-22T14:14:00.000-07:002016-02-10T13:20:52.965-08:00

En medio de este enjambre de imágenes revoloteando sobre la caja de arena que hoy parece mi cabeza, aún no he podido —aunque todo parezca estar claro— hilar la primera idea digna. La verdad sea dicha: casi nada, nada útil, nada bello se puede lograr con un cúmulo de palabras vagas, contornos sin sombra y escuetas soluciones garabateadas en el aire. Imaginemos tratar de ordenar a cientos de

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-535442059995894332014-09-17T17:44:00.001-07:002016-02-10T13:22:22.242-08:00

  Supe que estaba enamorado, cuando noté que le leía más de lo que le estaba escribiendo. Tal vez aprender a leerla para poder escribir, era mi primera intención. Fue una rara necesidad de juegos de palabras, que como herencia obtenía de su lectura diaria. Sí, esas eran mis pretenciones: ser un montón de personas, mientras la leo... Legión, como todo enamorado. Así de pretencioso

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-20063633689981060412014-05-24T17:02:00.000-07:002016-02-10T13:42:22.754-08:00

Cada vez menos letrados, pero más acústicos. Cada vez menos versados, pero más epidérmicos. Cada vez menos apalabrados, pero más cómplices en miradas. Cada vez menos tú y yo, pero más nosotros. Cada vez menos... somos más. Foto: into the sea

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-47417773747186753422012-11-14T20:14:00.001-08:002016-02-10T13:45:03.702-08:00

Éramos amigos y nos hemos vuelto extraños. Pero está bien que sea así, y no queremos ocultarnos ni ofuscarnos como si tuviésemos que avergonzarnos de ello. Somos dos barcos y cada uno tiene su meta y su rumbo; bien podemos cruzarnos y celebrar juntos una fiesta, como lo hemos hecho - y los valerosos barcos estaban fondeados luego tan tranquilos en un puerto y bajo un sol que parecía como si

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-82910523435950858162012-07-09T21:10:00.002-07:002016-02-10T13:46:42.902-08:00

  La verdad no somos más que números. Somos un colectivo de medidores y medidos que no puede dejar el vicio de cuantificarse para ser y subsistir. Vamos altivos por la vida portando una vara calibrada bajo circunstancias subjetivas que nos llena de atribuciones arbitrarias y además nos inviste de jueces de moral sesgada, estrecha. Así transcurrimos, comparando todo con patrones

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-31610522761849047832012-03-29T21:46:00.002-07:002012-03-30T14:11:50.494-07:00

Blue bird by V-IMAgine-L There's a bluebird in my heart that wants to get out but I'm too tough for him, I say, stay in there, I'm not going to let anybody see you. There's a bluebird in my heart that wants to get out but I put whiskey on him and inhale cigarette smoke and the whores and the bartenders and the grocery clerks never know that he's in there. There's a bluebird in my heart

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-86903032257557853962011-12-14T19:34:00.001-08:002011-12-16T06:46:25.856-08:00

Mi cometa, me gusta verte volar y elevarte llena de colores. El lazo que te ata es cada vez más fuerte y el tiempo lo fortalece más, te anclé a mi corazón así que mi vida depende de tu vuelo. Cometa, si remontas el viento, si una ráfaga te aleja de mi, si la violencia del aire te arrebata, seguramente me arrancarías el corazón. -L!cho

Jaime Castro Mozohttp://www.blogger.com/profile/06803951736828637450noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-27851336126877489472007-04-09T09:23:00.000-07:002016-02-08T15:56:07.541-08:00

Bella mujer, tapiado por esta precaria oscuridad que excita ardor en mis venas, y que reafirma mi impresión sobre las intenciones perversas con las que fue construida la pavorosa cueva en donde me tienes confinado, comienzo a llenar con pequeñas gotas de anhelo mi alma de cántaro que sin angustia alguna aún se encuentra vacía.  Ungiendo con estas, este cuerpo mío que como pétalos secos

Anonymousnoreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-77823376176071919452007-03-09T19:36:00.000-08:002014-08-24T17:42:24.185-07:00

Candle por BaselMahmoud Considering our mortality and that most of us will not die before at least our better side has long been longing to have died, do not be too sad for those whose flame was blown out while they had unflawed happiness of the hour, unquestioned certainty of an infinity more. Weep for that trust betrayed, for brief despairing pain of these untimely dead. Weep

Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-1166215505949562782006-12-15T12:35:00.000-08:002014-11-01T07:19:44.728-07:00

Se piensa, se ríe, se trata, se piensa, agobiado como siempre, poco útil, transeúnte del mundo, así, medio desnudo, gris, bullicioso, contemplando. Entonces empecé a correr, a decir verdad sólo lo pensé, fue una duda que deseaba ser intento, fumé, fue un tropiezo, caí de bruces, desde el suelo ponerme en pie me costó de mi orgullo la mitad, como siempre. Aún así finjo. Nadie me lo ha

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Con dolor de uñas muy digno el proletario marcha al trabajo.

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Triste pasado, por ganarte la guerra vendería mi alma. Puede que nosotros hayamos acabado con el pasado, pero él no ha acabado con nosotros -Magnolia 1999

Anonymousnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-12707684.post-1161990705776908272006-10-27T15:53:00.000-07:002011-11-02T15:56:16.094-07:00

Cuando las huellas del tiempo causen estragos en tu corazón intenta remediarlo quitando la presión que el hombre moderno siempre lleva en el pecho. ¿Para qué gastar esfuerzos intentando cruzar el mar llenándole de piedras si sabemos que desde la orilla podemos hacer mejores cosas? Es difícil librar una guerra contra esta presión sintética que nos lleva siempre a querer ser los mejores… a

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SERIE:HISTORIAS PARA CONTAR MIENTRAS SE BEBE. A todos mis amigos gracias por escuchar. Era media mañana, supongo. Aunque las manecillas del reloj señalaran las nueve y media, y el sol -como de costumbre- irrumpiera por la ventana que medio cubre una vieja cortina en mi habitación, no estaba seguro. Y no era para menos, amigo.  Medio yo estaba despierto y con un solo ojo la entreví

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