Biografía de Escritores Argentinos

Padre Mamerto Menapace en video

cokyra@gmail.com (Unknown) — Thu, 11 Apr 2013 08:53:00 -0300

Padre Menapace: "Cuando Se Sueña"

El cuento del Padre Mamerto, "Cuando se sueña" desde el Monasterio de Los Toldos. Nota emitida en noviembre de 2010 en America TV.

Cuento del Padre Menapace: "La Ostra Marina"

Desde el Ministerio de Los Toldos, el Padre Mamerto Menapace.

Nota emitida en "Claves para un Mundo Mejor" -- Todos los Sábados, a las 8:30hs, por AMÉRICA TV - Buenos Aires, Argentina.

Fray Mamerto Menapace Los anteojos de Dios

Chanti

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:56:00 -0300

(Santiago González Riga) nació en la ciudad de Mendoza (Argentina), el 25 de enero de 1970.
Posiblemente Chanti sea en la actualidad uno de los creadores más prolíficos que posee el género de la historieta dedicada a los niños en la Argentina. Es enorme la cantidad y diversidad de personajes salidos de su imaginación.

Y no sólo eso, Chanti también se desempeña como ilustrador y diseñador gráfico —graduado en la Universidad Nacional de Cuyo—, es uno de los fundadores de Banda Dibujada, movimiento cultural que apoya la creación, edición y difusión de la Historieta para niños y, al mismo tiempo, participa activamente en "El Círculo del Cuadrito", agrupación de historietistas de Mendoza, su provincia natal.
Casi toda la obra de Chanti (seudónimo derivado de su sobrenombre familiar "Santi = Chanti") se encuentra orientada al público infantil: "Es lo que más me gusta. Te da más libertad, podés volcar más la fantasía. Me llevo muy bien con los chicos y me gusta mucho el niño como lector."
Como también le ocurrió a la gran mayoría de sus colegas, su pasión por la historieta le nació desde niño: "Desde muy pequeño me encantó narrar con dibujos; no sólo dibujar sino contar historias con los dibujos. La historieta me vino como anillo al dedo. Aunque me encantaba dibujar, las clases de dibujo en la escuela (primaria y secundaria) nunca fueron de mi total agrado. Eran muy pesadas, para decirlo de alguna manera. Había que dibujar jarrones o hacer un dibujo en perspectiva de una alameda. Una vez, en la secundaria, la profe pidió que dibujáramos una naturaleza muerta. Yo dibujé una mesada de cocina, utensilios, un pajarito muerto (me encantaba dibujar animales), y un libro de recetas de cocina abierto donde decía 'cómo preparar polenta con pajaritos' (mi veta de humor negro). ¡La profe casi me mata! Me dijo retándome: '¡Naturaleza muerta son jarrones y frutas!'. Y yo no entendía por qué un pajaro muerto no lo era. Conclusión: tenía mucha pasión y no sabía cómo canalizarla."
Chanti publicó sus primeros trabajos de humor e historieta en el diario Mendoza, luego en los periódicos Diario de Cuyo (San Juan); Uno, Los Andes y El Sol (Mendoza); La Prensa (Buenos Aires); y en las revistas Billiken Video y Apertura.
Sus dibujos ilustraron materiales educativos e informativos para distintos organismos del gobierno mendocino y empresas comerciales. También colaboró con editoriales y publicaciones gubernamentales del extranjero; ilustró libros de catecismo para Chile y comic-books sobre la prevención del delito para el National Crime Prevention Council (Washington, USA).

Germán Cáceres

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:53:00 -0300

Nació en la localidad de Avellaneda, provincia de Buenos Aires (Argentina), el 27 de febrero de 1938. Se graduó en Ciencias Económicas, profesión de la que vive, en 1966. En literatura es autodidacta, siendo sus fuentes de aprendizaje la lectura y la tarea de escribir casi todos los días.
El nacimiento de su vocación de escritor se la debe al cine. Fue miembro de la Comisión Directiva del Cine Club "Núcleo" y colaborador de la mítica revista Tiempo de cine. Comenzó a escribir haciendo críticas cinematográficas, y de allí —por sugerencia de un cronista— pasó al cuento. En ese entonces veía aproximadamente doce películas semanales, y considera esa frecuentación como uno de los más importantes adiestramientos sobre la técnica narrativa. Abandonó la crónica de cine, pero sigue viendo muchas películas. No menciona sus directores preferidos porque la lista sería infinita.
También influyeron en su formación de escritor el amor por la pintura y el diseño gráfico —de chico estudió dibujo de historietas por correspondencia.
En un primer momento, entre sus autores favoritos se encontraban los grandes maestros franceses del siglo XIX (Balzac, Flaubert, Stendhal, entre otros) y los escritores del "Boom Latinoamericano".
Se inició con el relato realista (El checo, la giganta y el enano,1974), y luego giró hacia el género policial (su cuento "Los asesinos nos somos tan malos" que integra Frankenstina, 1977).
El nacimiento de sus hijas Paula y Cecilia —en ese orden— motivó un viraje hacia la literatura infantil, cuyo fruto fue Cuentos para mocosos y purretes, 1980. Este retorno a la infancia lo llevó a su muy amado mundo de las historietas, y colaboró durante años en la señera revista Fierro con artículos que más tarde dieron origen a sus ensayos sobre este noveno arte (el primero fue Charlando con Superman, 1988). Tuvo suerte y por esta especialidad fue invitado a los festivales internacionales de Budapest (1990), Skopje (1991) y St. Just le Martel (1992). Integró el equipo que confeccionó el Diccionario de uso de la historieta española (1997).
Pero los recuerdos de la infancia y juventud no lo dieron tregua —tal vez sea una receta para no envejecer— y en 1996 publicó su novela para adolescentes Soñar el paraíso y en 1999 su continuación, Traficantes de la selva.
Un capricho le hizo escribir teatro en 1998 (Vamos a Manhattan), y a fines de 1999 Ediciones del Valle publicó Suicidios en la cuarta dimensión, su segundo intento como dramaturgo.
Colaboró en La Prensa, Clarín, la mencionada Fierro, El periodista, y actualmente en El gato negro, El Grillo, Proa, Ser en la Cultura y WittyWorld (de EE.UU.)
En 1997 fue incluido en la antología Cuentistas Argentinos de Fin de Siglo, de Editorial Vinciguerra.
Actualmente se encuentra terminando de escribir la novela juvenil Lluvia de cadáveres.

Graciela Beatriz Cabal

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:50:00 -0300

autora de más de cincuenta libros para niños, jóvenes y adultos, nació en Buenos Aires, el 11 de noviembre de 1939. Es maestra normal y egresada en Letras de la Universidad Nacional de Buenos Aires. Está casada, tiene tres hijos y dos nietos.
Su actividad editorial se inició en el Centro Editor de América Latina, donde fue Secretaria de Redacción de varias colecciones, entre ellas: Nueva Enciclopedia del Mundo Joven; Capítulo, Historia de la Literatura Argentina y Los Grandes Poetas.
Trabajó en el cuidado de ediciones críticas de autores argentinos, la investigación periodística y realizó actividades relacionadas con el teatro y la televisión, destacándose la elaboración de guiones televisivos para programas del ciclo Argentina Secreta, y otros trabajos y seminarios sobre televisión y guiones en distintas provincias y ciudades del interior del país.
Coordinó talleres de la Dirección Nacional del Libro en los programas "Leer es crecer" y "Los autores visitan la escuela", y en los talleres de lectura "Vamos a leer juntos", "Las mujeres y la escritura", "Buenos Aires a Libro Abierto", "Contemos la Navidad" y otros de la Dirección General de Biblioteca Municipales.
A través de la Secretaría de Cultura de la Nación, de Universidades y Secretarías de Cultura de las provincias realizó numerosos viajes para dictar conferencias, seminarios y talleres y participar en mensas redondas con escritores, docentes y bibliotecarios. Fue invitada a encuentros y congresos internacionales. Los temas que prevalecen en sus seminarios y talleres abordan el sexismo en la literatura, los cuentos de hadas y los medios de comunicación, la imagen de la mujer en los libros de lectura, el proceso creativo, el perfil del lector y la tarea de los mediadores. En todo sus trabajos se advierte la preocupación por la promoción de la lectura y el rol femenino.
En su calidad de Presidenta de la Asociación de Literatura Infantil y Juvenil de la Argentina (ALIJA), entre 1993 y 1995, dedicó sus mayores esfuerzos a recorrer el país, trabajando con maestros y bibliotecarios y procurando la difusión de la buena lectura entre niños y jóvenes. Durante su gestión se fundaron más de cuarenta biblitecas escolares.
Como narradora oral, participó en los cuatro Encuentros Internacionales de Narración Oral organizados por la Fundación El Libro; en el Primer Festival Nacional de Narración Oral y en las Primeras Jornadas de Reflexión sobre la Formación del Narrador Contemporáneo, organizados por SERCA en 1998.
Fue cofundadora y codirectora de la revista La Mancha, papeles de literatura infantil y juvenil entre 1996 y 1998. Actualmente, colabora con distintos periódicos y revistas especializadas en literatura y educación.

Paula Bombara

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:39:00 -0300

nació en la ciudad de Bahía Blanca (Provincia de Buenos Aires) el 3 de diciembre de 1972. A los 4 años se trasladó a Buenos Aires, donde vive desde entonces.
Estudió Filosofía y se graduó como bioquímica en la Universidad de Buenos Aires. Además de escribir y publicar obras de literatura infantil y juvenil escribe libros de divulgación científica para niños. Paralelamente a su labor como escritora de ficción y divulgación científica, Bombara también participa en foros y congresos como disertante.
Desde 2003 dirige la colección “¿Querés saber?”, publicada por Eudeba, que reúne una serie de libros de divulgación científica, dirigida a los lectores infantiles en la cual se desarrollan temas precisos de disciplinas científicas variadas.
Su novela Una casa de secretos ganó en 2011 la décima edición del Premio de Literatura Infantil “El Barco de Vapor” Argentina, que anualmente organiza Ediciones SM.
En 2012 aportó la idea para el Concurso “Twitter-Relatos por la Identidad” —organizado por Abuelas de Plaza de Mayo— y formó parte del jurado junto con Ana María Shua, Mempo Giardinelli, Guillermo Martínez y Laura Escudero. El concurso proponía que los usuarios de la red social Twitter enviaran su tweet sobre la identidad, en referencia a la apropiación de niños durante la última dictadura militar. Junto con la gente de Abuelas de Plaza de Mayo, Bombara participó en la selección de los 15 ilustradores que pusieron imágenes a los twitters elegidos. Este conjunto de obras dio lugar a una muestra itinerante que fue llevada a distintos lugares del país.

Marcelo Birmajer

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:37:00 -0300

nació en la ciudad de Buenos Aires el 29 de noviembre de 1966.
Siendo muy joven publicó textos en el periódico Nueva Presencia y fue corresponsal en la Argentina de la revista israelí Aurora.
En agosto de 1986 año ingresó al staff de Fierro —la revista de historietas de Ediciones de la Urraca— donde publicó guiones de historieta, ensayos sobre el género y notas humorísticas; estas últimas con el seudónimo Berni Danguto. Gracias a esas notas, fue invitado a integrarse al grupo creativo de Sátira/12, el suplemento humorístico del diario Página/12. En ese medio Birmajer mantuvo el seudónimo Berni Danguto, que desde entonces utiliza para firmar todos sus ensayos y cuentos de humor.
En 1989 ingresó como redactor en el diario porteño Nuevo Sur, donde alternó entre la coordinación de las páginas de humor y el suplemento cultural, escribiendo semanalmente bibliográficas y ensayos. Durante esa época también se desempeñó en otros medios periodísticos: publicó críticas de libros o ensayos sobre autores y personajes en Primer Plano, el suplemento cultural de Página/12; fue redactor de Man, la versión argentina de la revista editada por el Grupo Z en España; y miembro de la mesa de redacción, coordinador de la "Página Joven" y colaborador permanente del periódico Nueva Sion.
Durante 1992, escribió 40 guiones televisivos para el programa TV-ZOO, comedia infantil con muñecos (similares a los Muppets), producido por Jorge Martínez y conducido por Alejandra Gavilanes.
Entre 1992 y 1993, publicó colaboraciones en las revistas juveniles 13/20 y Vos en todas.
En febrero de 1993 fue invitado a participar en el Foro Joven sobre Literatura y Compromiso, organizado por el Instituto de la Juventud, en Málaga, España.
Trabajó como investigador periodístico para el programa televisivo El otro lado. Es autor del libro teatral Cuatro vientos y el saxo mágico, obra representada en varias salas de Buenos Aires y Latinoamérica, y ganadora del Primer Premio del Certamen Metropolitano de Espectáculos Infantiles, organizado por la Municipalidad de la Ciudad de Buenos Aires.
En octubre de 1995 ganó la Beca de la Revista Cultura —en el rubro Ensayo—, consistente en un viaje a Nueva York y Madrid. Entre mayo y diciembre de 1996 se desempeñó como director editorial del periódico electronico para adolescentes La Nave. Durante 1999 y 2000 mantuvo dos columnas semanales y un programa diario en Radio Jay.
Es autor del guión cinematográfico Un día con Ángela (basado en un cuento de Truman Capote), ganador del Concurso de Cortometrajes 1993 del Instituto Nacional de Cinematografía y filmado por dicho Instituto; y de los textos del film Sol de noche. También es coautor —junto con el director Daniel Burman— del guión de la película El abrazo partido, ganador del Premio al Guión Inédito en el Festival de Nuevo Cine Latinoamericano de La Habana (Cuba, 2002), del Premio al Mejor Guión en el Festival de Lleida (España), y del Oso de Plata en la Berlinale (Berlín, Alemania, 2004).
Durante los últimos años publicó artículos y cuentos en La Revista (diario La Nación), Viva (diario Clarín) y semanalmente lo hace en la revista Ya, del diario chileno El Mercurio. Realizó colaboraciones para los periódicos ABC, El País y El Mundo.
De su obra literaria, el libro Un crimen secundario va por su décima edición, con cerca de cincuenta mil ejemplares vendidos. En 1997, su libro Fábulas salvajes fue seleccionado para integrar el Catálogo Internacional The White Ravens —realizado por la Internationale Jugendbibliothek de Munich (Alemania)— y expuesto en la Feria per ragazzi de Bologna (Italia).
Participó con sus cuentos en antologías de Argentina, España y Alemania, y varios de sus libros fueron traducidos al alemán, italiano, holandés y portugués.
Recibió el Diploma al Mérito 2004, categoría "Literatura Juvenil", en los Premios Konex 2004.

Ayax Barnes

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:32:00 -0300

nació en la ciudad de Rosario (Provincia de Santa Fe, Argentina) en 1926. Inició la carrera de arquitectura, pero interrumpió sus estudios para dedicarse a la profesión de dibujante. Vivió muchos años durante su juventud en Montevideo donde se dedicó al diseño gráfico y la ilustración. De esta larga estadía proviene, al parecer, la habitual confusión de quienes le adjudican la nacionalidad uruguaya.
Acerca de esa época, Ayax Barnes recordaba en 1989:
“Fue la escuela práctica, que ofrecía una gran variedad de temas (posters culturales, cubiertas de libros y de discos, e ilustraciones, la que me habituó, sobre todo en el caso de los pósters con su necesario impacto visual, a no mantener una línea gráfica invariable, sino a cambiarla con libertad.”

El escritor y periodista Oche Califa elabora una hipótesis sobre el ingreso de Barnes al universo de la literatura y los libros para niños: “Su llegada a Buenos Aires y al mundo de la plástica infantil fue casual. Un dibujo animado lo acercó. El estar casado con una escritora para chicos —Beatriz Doumerc— completó el desembarco en una especialidad en la que descolló.”

Barnes trabajó en dos colecciones de libros para niños que fueron un hito en la literatura infantil de nuestro país y de América Latina: “Cuentos de Polidoro” y “Los cuentos de Chiribitil”, ambas publicadas por el Centro Editor de América Latina ; y en la enciclopedia El Quillet de los niños, dirigida y redactada por Beatriz Ferro. En las ilustraciones de los seis tomos de la enciclopedia sus dibujos comparten las páginas con los de Oski (Oscar Conti) y Enrique Breccia; el diseño gráfico de esta obra estuvo a cargo de Oscar Díaz.

Averbach Márgara

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:24:00 -0300

Nació en la ciudad de Buenos Aires en 1957 pero hasta los 6 años vivió con sus abuelos en el norte de la provincia de Santa Fe. La autora recuerda gratamente esos años de infancia: "Esa vida en el campo hondo, donde no había ni electricidad ni agua corriente me marcó para siempre. Para mí era un paraíso y no lo olvido. Sé que no podría volver a vivir en ese tipo de campo pero necesito creer que tengo al campo cerca y aunque la ciudad me gusta (me gustan el cine, el ruido, hasta la gente de las calles del centro), necesito oler el viento, ver el agua libre, estar afuera cada tanto."
Es Doctora en Letras y Traductora Literaria. "Cuando terminé mis dos carreras quise quedarme a enseñar en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional de Buenos Aires y en el Profesorado de Lenguas Vivas 'J. R. Fernández', porque me gustaba el estudio superior, la relación entre iguales interesados en los mismos temas. Sigo ahí."
Tradujo más de 50 novelas ("y me emociona hacerlo todavía"), y se dedica al estudio de la literatura de las minorías étnicas estadounidenses ("porque me gusta pensar la literatura como resistencia, la literatura muy relacionada con la realidad, porque ese tipo de literatura me emociona y es la que yo también quisiera hacer"). También escribe crítica literaria para el diario Clarín, "porque amaba leer y ser crítica es convertir la lectura en un trabajo".
Vive en pareja desde hace muchos años y tiene tres hijos. A ellos les agradece su dedicación a la escritura para niños: "Quise escribir desde que aprendí a leer pero escribo para chicos solamente desde los 30 años, desde que tengo hijos. Para ellos escribí al principio, aunque ahora me haya independizado..."
Como autora ganó el Primer Premio del Concurso de Cuentos para Niños de las Madres de Plaza de Mayo (1992) con el relato "Jirafa azul, rinoceronte verde" y el Primer Premio de Cuento en el Segundo Concurso "Identidad De las Huellas a la palabras", Abuelas de Plaza de Mayo e H.I.J.O.S. (Córdoba, 2001) con "Rompecabezas de lunes". Su libro El año de la Vaca fue distinguido con el premio "Destacados de ALIJA" 2004, en la categoría "Novela juvenil".

María Teresa Andruetto

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:17:00 -0300

nació el 26 de enero de 1954 en Arroyo Cabral, provincia de Córdoba, Argentina. Es egresada de la carrera de Letras, de la Universidad Nacional de Córdoba. Ejerció paralelamente el periodismo y la docencia en el nivel medio y superior en diversas instituciones. Contribuyó a fundar y formó parte del equipo docente y ejecutivo del CEDILIJ (Centro de Difusión e Investigación de la Literatura Infantil y Juvenil), Córdoba, entre los años 1984 y 1995.
Entre 1986 y 1996 fue secretaria de redacción de la revista Piedra Libre, publicación especializada en literatura infanto-juvenil del CEDILIJ. Actualmente reside en Cabana, localidad de las sierras cordobesas.

Mentir

por María Teresa Andruetto

¿Qué puede hacer una niña tímida, de ocho, nueve, diez años, que tiene nariz grande, piernas flacas, ropa deslucida y que se sabe invisible para sus compañeras de grado? ¿Qué puede hacer esa niña a la que su madre ha contado cuentos cuando ella era la niña de la niña que hoy es, sino leer, leer desaforadamente todo lo que hay en su casa? ¿Y qué hay en su casa? Una mezcla de Twain y D´Amicis, de Stevenson y Tagore, de Dumas y Olegario Andrade, de Collodi y Kempis, una edición bellísima de El Quijote, varios Shakespeare en las ediciones populares de Tor, una Divina Comedia, un Decamerón, muchos libros sobre cooperativismo, muchas biografías y relatos de viaje, una colección de literatura política argentina que tiene desde Alberdi a Monteagudo, desde Moreno a Mansilla, con todo Sarmiento y todo Echeverría, y, sobre todo, mucha y buena literatura informativa, enciclopedias, diccionarios, historias universales y argentinas, historias de la música, del arte, de la fotografía, de la filatelia... porque no era la literatura sino el conocimiento lo que primaba en la casa y había que saber, saber cómo se hacen las cosas, cómo está compuesto el universo, cómo se generó la vida en la Tierra... porque los libros tenían un sentido utilitario y tal vez no hiciera falta leer una novela, pero cómo ignorar la evolución de la pintura desde Altamira hasta Picasso. Y yo, la niña que yo era, iba por esos libros inmensos que, sin duda, no comprendía, con el mismo desparpajo, con la misma irreverencia con que transitaba por las fotonovelas —Nocturno, Chabela, Idiliofilm— que había, a montones, en la casa de mi amiga Rosa, o por las hojas teñidas de sangre de la revista Así en las que el carnicero envolvía la carne que me habían mandado a comprar. Todo tenía para la imaginación de mis ocho, mis diez años, el mismo valor, porque yo iba por esos libros y diarios y revistas, buscando anécdotas, historias, para contárselas a mis compañeras de grado, historias que, mentirosa, contaba como propias. Iba a la escuela cada mañana, y en el recreo largo, me sentaba en un banco de cemento, en el patio y les contaba a mis compañeras de entonces algo que había leído el día anterior, una historia que alargaba o modificaba a mi antojo, para agregar suspenso o acabar a tiempo para regresar al aula. Ellas no sabían que esas historias no me pertenecían, que se trataba de episodios robados a los libros, y yo sentía por eso una inmensa vergüenza, pero lo mismo contaba, como un vicio cuya marcha no podemos detener, yo contaba. Lo que no sabía era que en aquellas historias narradas para que me quisieran mis compañeras de grado, yo estaba ejercitándome ya en esta pasión, en este delicado hacer, en esto que Abelardo Castillo llama el oficio de mentir.

Jorge Accame

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:14:00 -0300

nació en 1956 en la ciudad de Buenos Aires y desde 1982 vive en San Salvador de Jujuy —localidad ubicada en el noroeste argentino—, donde trabaja como docente en la Facultad de Humanidades y Ciencias Sociales de la Universidad Nacional de Jujuy.
En 1997 recibió una beca de la Fundación Antorchas y participó del Programa Internacional de Escritura en la Universidad de Iowa (Estados Unidos). También fue becado por el Fondo Nacional de las Artes, por el Instituto Nacional del Teatro y por la Fundación Civitella Ranieri.
En 1986 estrenó en la provincia de Jujuy la obra Pajaritos en el balero; en 1988, Casa de Piedra y en 1990, Chingoil Compani, todas ellas representadas por el Grupo Jujeño de Teatro que dirigió Damián Guerra. En 1998 estrenó Venecia en el Teatro del Pueblo, en Buenos Aires, con la dirección de Helena Tritek, obra que continúa representándose en su tercera temporada en el teatro Payró.
En 1998, su obra Venecia fue estrenada en Buenos Aires en El Teatro del Pueblo, con la dirección de Helena Tritek. Desde entonces se ha representado en todas las provincias argentinas, en casi toda América Latina, en Inglaterra, España, Italia, Eslovenia, Estados Unidos, Canadá e Israel. Con Venecia, Accame ganó los premios teatrales más importantes a nivel nacional: Florencio Sánchez, ACE, Trinidad Guevara y Estrella de Mar.
En 1999 obtuvo el Tercer Premio Nacional de Literatura Infantil con su libro de cuentos Cartas de amor, en 2001 fue finalista del Premio «Rómulo Gallegos» con la novela Concierto de jazz y, en 2004, la Fundación Konex lo distinguió con el Diploma al Mérito en el rubro Teatro (Quinquenio 1994-1998).
Con su libro de cuentos Cumbia obtuvo el Primer Premio Ciudad de Buenos Aires (bienio 2002-2003). En 2006 recibió la Beca Guggenheim; en 2008 ganó el premio La Nación-Sudamericana con su novela Forastero; y en 2011 obtuvo el Segundo Premio Nacional de Texto Dramático —distinción otorgada por la Secretaría de Cultura de la Nación—, por su libro Segovia o de la poesía.

Jorge Washington Abalos

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sun, 7 Apr 2013 01:10:00 -0300

nació el 20 de septiembre de 1915, en la ciudad de La Plata, Buenos Aires, Argentina.
Fue maestro rural en distintas localidades de la provincia de Santiago del Estero. Siendo maestro colaboró con el Dr. Salvador Mazza, científico que descubrió el "Mal de Chagas", enfermedad transmitida por la vinchuca. "El Maestro bichero", le decían, porque juntaba insectos para mandarle al Dr. Mazza a Jujuy, para sus investigaciones.
También fue docente e investigador en las Universidades Nacionales de Tucumán y Córdoba. Dirigió el Centro de Zoología Aplicada de la Universidad Nacional de Córdoba.
Jorge W. Abalos fue el primer escorpionólogo argentino. Tiene numerosas publicaciones en el ámbito académico, con orientación sanitaria: vinchucas, flebótomos, cimícidos, serpientes venenosas y arácnidos son los temas que motivaron su curiosidad.
Sus colaboraciones aparecieron en medios gráficos como La Prensa y Mundo Argentino de Buenos Aires.
Su obra más conocida, Shunko, fue traducida a varios idiomas y llevada al cine en 1960. La película fue dirigida e interpretada por Lautaro Murúa, con guión del escritor paraguayo Augusto Roa Bastos y música de Waldo de los Ríos.
Jorge W. Abalos falleció en la ciudad de Córdoba el 28 de setiembre de 1979. Su libro Coshmi —que culminaría la serie iniciada por Shunko (1949) y continuada temáticamente por Shalacos (1975)— quedó sin terminar

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sat, 6 Apr 2013 00:36:00 -0300

María Elena Walsh

María Elena Walsh nació el 1 de febrero de 1930 en Ramos Mejía, suburbio de la ciudad de Buenos Aires. Caserón grande, con patios y gallinero, un pomerania negro, rosales, gatos, limoneros y naranjos y una higuera muy cómoda sobre cuyas ramas la hija rubia y pecosa de «un inglés del ferrocarril» leía durante la siesta de los mayores Los Tres Mosqueteros, Robinson Crusoe y La Cabaña del Tío Tom. Antes de finalizar sus estudios en la Escuela Nacional de Bellas Artes, a los diesisiete años, escribió su primer libro: Otoño Imperdonable, libro de poemas que mereciera el segundo premio Municipal de Poesía. Ya antes, en 1945, había publicado sus primeros versos en la legendaria revista El Hogar y en el suplemento literario de La Nación.
En 1948, viajó a los Estados Unidos invitada por Juan Ramón Jiménez. En 1952 partió hacia Europa, radicándose en París durante cuatro años. Allí, con Leda Valladares, formó un dúo que se dedicó a difundir el folclore argentino, recibiendo premios y el aplauso del público. Es en esa época también que comienza a escribir versos para niños.
Desde 1959 escribe guiones para TV, obras de teatro, canciones para niños. Las canciones de sus obras de teatro (Canciones para mirar, Doña Disparate y Bambuco, etc.), la letra y la música de sus canciones son cantadas por millares de niños en la Argentina, generación tras generación, quienes participan del mundo de fantasía e ingenio que les propone María Elena Walsh.
(fuente:"María Elena Walsh", de Alicia Dujovne, 1982 )

Entre sus obras se cuentan, «El País Jardín de Infantes», «El Reino del Revés», «El País de Nomeacuerdo»
y «Novios de Antaño».
Falleció en Buenos Aires en enero de 2010.

cokyra@gmail.com (Unknown) — Fri, 5 Apr 2013 01:57:00 -0300

Armando Tejada Gómez (21 de abril de 1929, en Mendoza; 3 de noviembre de 1992, en Buenos Aires) fue un poeta, letrista, escritor y locutor argentino, relacionado con la música folklórica. Es el autor de la letra de "Canción con todos", considerado Himno de América Latina. Incluido entre las cinco máximas figuras autorales del folklore argentino.

"Hay un niño en la calle"

Luego del derrocamiento de Perón en 1955, Tejada Gómez pegaría un giro tanto en su arte como en su posición política. Él contó varias veces que el elemento detonante para el cambio en su manera de escribir fue un comentario crítico de su hermano, obrero de la construcción, que le mencionó que sus compañeros de trabajo decían que "escribía cosas que nadie entendía". El comentario influyó notablemente en Tejada Gómez, quien decidió entonces orientar su poesía hacia los problemas social y los temas populares. Uno de los primeros poemas de esta nueva etapa fue su conocido poema "Hay un niño en la calle":

El poema fue incluido en tercer libro, Antología de Juan, publicado en 1958, ilustrado con dibujos de Carlos Alonso. Desde entonces sus libros se volverían populares, y cada libro vendía un tiraje no menor a 10.000 ejemplares. Tejada Gómez recordaba que:

A partir de ese verso aparecieron el premio y el castigo. Para muchos fui un diablo comunista, un subversivo..., el diablo de colmillos rojos que se quería comer a las niñas de la buena sociedad.

Armando Tejada Gómez.

Las preocupaciones sociales de Tejada Gómez se manifestarían ese mismo año en la radicalización de posición política. 1958 fue año de elecciones presidenciales. Tejada Gómez participó actívamente en la campaña de la Unión Cívica Radical Intransigente (UCRI) que lideraba Arturo Frondizi, que insinuaba una postura de centro-izquierda popular. Frondizi resultó elegido Presidente de la Nación y él mismo resultó elegido diputado provincial. Al año siguiente sin embargo se alejó del bloque radical intransigente, desencantado con el giro del frondizismo hacia un "desarrollismo" de derecha basado en el impulso a las empresas multinacionales, para terminar afiliándose al Partido Comunista.
En 1960 Tejada terminó su mandato y volvió a su empleo de locutor en LV10.
En 1961 publicó Los compadres del horizonte, recibiendo la Primera Recomendación del Segundo Concurso Latinoamericano de Literatura "Casa de las Américas", de La Habana, Cuba.

Adiós a la Maestra

cokyra@gmail.com (Unknown) — Thu, 27 Nov 2008 10:09:00 -0200

de Almafuerte

Obrera sublime,
bendita señora:
la tarde ha llegado
también para vos.
¡La tarde, que dice:
descanso!…la hora
de dar a los niños
el último adiós.
Mas no desespere
la santa maestra:
no todo en el mundo
del todo se va;
usted será siempre
la brújula nuestra,
¡la sola querida
segunda mamá!
Pasando los meses,
pasando los años,
seremos adultos,
geniales tal vez…
¡mas nunca los hechos
más grandes o extraños
desfloran del todo
la eterna niñez!
En medio a los rostros
que amante conserva
la noble, la pura
memoria filial,
cual una solemne
visión de Minerva,
su imagen, señora,
tendrá su sitial.
Y allí donde quiera
la ley del ambiente
nimbar nuestras vidas,
clavar nuestra cruz,
la escuela ha de alzarse
fantásticamente,
cual una suntuosa
gran torre de luz.
¡No gima, no llore
la santa maestra:
no todo en el mundo
del todo se va;
usted será siempre
la brújula nuestra,
¡la sola querida
segunda mamá!

Gustavo Adolfo Rojas

cokyra@gmail.com (Unknown) — Fri, 14 Nov 2008 16:45:00 -0200

Nació en La banda, Santiago Del Estero, República Argentina. Desempeño tareas políticas y gremiales,en lo deportivo fue fundador del circulo de ajedrez de la ciudad de La Banda.
Presidente de la comisión de desocupados de la misma, comunicador social y creador del programa radial "Directo el corazón".

En el plano literario su primera obra "los pájaros y la luna" lleva dos ediciones y fue invitado a presentar su obra en diferentes ciudades de Argentina (ciudad de Chaco, Tucumán, Salta, Jujuy, Catamarca y otras).

Fuente: Arte Comunicarte

Señal de amor

Puedo ver una señal

en la luz de tus ojos

cuando hablan de amor

cuando brillan hermosos.

quiero nunca pensar

si tal vez los perdiera,

y tus ojos,en otros ojos

de los mios se fueran.

y si por ellos,sin duda

aun calvario,mas sufriera

cargaría yo cruz igual

por señal que ellos me hicieran.

por que en ellos vuelvo a soñar

cuando siento que se acercan,

cuando miran sin hablar

hasta el beso que se cierran.

Gustavo Adolfo Rojas

Javier Villafañe

cokyra@gmail.com (Unknown) — Thu, 18 Sep 2008 17:11:00 -0300

Nació en Buenos Aires el 24 de junio de 1909. Fue poeta, escritor y, desde muy pequeño, titiritero. Con su carreta La Andariega viajó por Argentina y varios países americanos realizando funciones de títeres. En 1967, su libro Don Juan el Zorro es objetado y retirado de circulación por la dictadura militar imperante en Argentina.

Villafañe decidió entonces abandonar el país y radicarse en Venezuela donde, trabajando para la Universidad de Los Andes, fundó un Taller de Títeres para formar artistas de esa disciplina.
En 1978, con el auspicio del gobierno venezolano, repitió su experiencia trashumante en el Viejo Continente: con un teatro ambulante recorrió el camino de Don Quijote a través de La Mancha, en España.

En 1984 retornó a la Argentina. Fue autor, entre muchos otros libros, de Los sueños del sapo (Hachette), Historias de pájaros (Emecé), Circulen, caballeros, circulen (Hachette), Cuentos y títeres (Colihue), El caballo celoso (Espasa-Calpe), El hombre que quería adivinarle la edad al diablo (Sudamericana), El Gallo Pinto (Hachette) y Maese Trotamundos por el camino de Don Quijote (Seix Barral).
El primer día de abril 1996, a los 86 años, falleció en Buenos Aires.

más información: http://elgrantitiritero.blogspot.com.ar/search/label/Biograf%C3%ADa

Lectura recomendada. Cuentos

La cucaracha

El viejo titiritero y la Muerte

Salió de su casa con el teatro al hombro. Iba silbando como todos los domingos y en el camino lo atajó la Muerte. Entonces, el titiritero sacó del bolsillo un títere casi tan viejo como él. Era el Anunciador. Lo calzó en la mano derecha —su acostumbrado cuerpo, su piel— y con la voz del Anunciador le dijo a la Muerte:

—Respetable señora, le ruego espere unos minutos. Él —y señaló al titiritero— jamás llegó tarde a hacer un espectáculo y quiere justificarse. ¿Comprende?

La Muerte dio un paso atrás.

El viejo titiritero guardó el títere en el bolsillo. Cruzó la calle. En la esquina había un teléfono público. Metió una moneda en la ranura, marcó un número y dijo:

—Habla el titiritero para disculparse. Hoy no puede hacer la función.

Volvió a cruzar la calle con el teatro al hombro. Sabía quién lo estaba esperando en la vereda de enfrente.

Fuente: Revista Imaginaria

Cuentos para tahúres

cokyra@gmail.com (Unknown) — Fri, 12 Sep 2008 09:39:00 -0300

de Rodolfo J. Walsh

Salió no más el 10 un 4 y un 6 cuando ya nadie lo creía. A mí qué me importaba, hacía rato que me habían dejado seco. Pero hubo un murmullo feo entre los jugadores acodados a la mesa del billar y los mirones que formaban rueda. Renato Flores palideció y se pasó el pañuelo a cuadros por la frente húmeda. Después juntó con pesado movimiento los billetes de la apuesta, los alisó uno a uno y, doblándolos en cuatro, a lo largo, los fue metiendo entre los dedos de la mano izquierda, donde quedaron como otra mano rugosa y sucia entrelazada perpendicularmente a la suya. Con estudiada lentitud puso los dados en el cubilete y empezó a sacudirlos. Un doble pliegue vertical le partía el entrecejo oscuro. Parecía barajar un problema que se le hacía cada vez más difícil. Por fin se encogió de hombros.
Lo que quieran...dijo.
Ya nadie se acordaba del tachito de la coima. Jiménez, el del negocio, presenciaba desde lejos sin animarse a recordarlo. Jesús Pereyra se levantó y echó sobre la mesa, sin contarlo, un montón de plata.
La suerte es la suerte dijo con una lucecita asesina en la mirada. Habrá que irse a dormir.
Yo soy hombre tranquilo; en cuanto oí aquello, gané el rincón más cercano a la puerta. Pero Flores bajó la vista y se hizo el desentendido.
Hay que saber perder dijo Zúñiga sentenciosamente, poniendo un billetito de cinco en la mesa. Y añadió con retintín: Total, venimos a divertirnos.
- ¡Siete pases seguidos! -comentó, admirado, uno de los de afuera.
Flores lo midió de arriba abajo.
¡Vos, siempre rezando!dijo con desprecio.
Después he tratado de recordar el lugar que ocupaba cada uno antes de que empezara el alboroto. Flores estaba lejos de la puerta, contra la pared del fondo. A la izquierda, por donde venía la ronda, tenía a Zúñiga. Al frente, separado de él por el ancho de la mesa del billar, estaba Pereyra. Cuando Pereyra se levantó dos o tres más hicieron lo mismo. Yo me figuré que sería por el interés del juego, pero después vi que Pereyra tenía la vista clavada en las manos de Flores. Los demás miraban el paño verde donde iban a caer los dados, pero él sólo miraba las manos de Flores.
El montoncito de las apuestas fue creciendo: había billetes de todos tamaños y hasta algunas monedas que puso uno de los de afuera. Flores parecía vacilar. Por fin largó los dados. Pereyra no los miraba. Tenía siempre los ojos en las manos de Flores.
-El cuatro -cantó alguno.
En aquel momento, no sé por qué, recordé los pases que había echado Flores: el 4, el 8, el 10, el 9, el 8, el 6, el 10... Y ahora buscaba otra vez el 4.
El sótano estaba lleno del humo de los cigarrillos. Flores le pidió a Jiménez que le trajera un café, y el otro se marchó rezongando. Zúñiga sonreía maliciosamente mirando la cara de rabia de Pereyra. Pegado a la pared, un borracho despertaba de tanto en tanto y decía con voz pastosa:
¡Voy diez a la contra! Después se volvía a quedar dormido.
Los dados sonaban en el cubilete y rodaban sobre la mesa. Ocho pares de ojos rodaban tras ellos. Por fin alguien exclamó:
¡El cuatro!
En aquel momento agaché la cabeza para encender un cigarrillo. Encima de la mesa había una lamparita eléctrica, con una pantalla verde. Yo no vi el brazo que la hizo añicos. El sótano quedó a oscuras. Después se oyó el balazo.
Yo me hice chiquito en mi rincón y pensé para mis adentros: "Pobre Flores, era demasiada suerte". Sentí que algo venía rodando y me tocaba en la mano. Era un dado. Tanteando en la oscuridad, encontré el compañero.
En medio del desbande, alguien se acordó de los tubos fluorescentes del techo. Pero cuando los encendieron, no era Flores el muerto. Renato Flores seguía parado con el cubilete en la mano, en la misma posición de antes. A su izquierda, doblado en su silla, Ismael Zúñiga tenía un balazo en el pecho.
"Le erraron a Flores", pensé en el primer momento, "y le pegaron al otro. No hay nada que hacerle, esta noche está de suerte."
Entre varios alzaron a Zúñiga y lo tendieron sobre tres sillas puestas en hilera. Jiménez (que había bajado con el café) no quiso que lo pusieran sobre la mesa de billar para que no le mancharan el paño. De todas maneras ya no había nada que hacer.
Me acerqué a la mesa y vi que los dados marcaban el 7. Entre ellos había un revólver 48.
Como quien no quiere la cosa, agarré para el lado de la puerta y subí despacio la escalera. Cuando salí a la calle había muchos curiosos y un milico que doblaba corriendo la esquina.

Aquella misma noche me acordé de los dados, que llevaba en el bolsillo¡lo que es ser distraído!, y me puse a jugar solo, por puro gusto. Estuve media hora sin sacar un 7. Los miré bien y vi que faltaban unos números y sobraban otros. Uno de los "chivos" tenia el 8, el 4 y el 5 repetidos en caras contrarias. El otro, el 5, el 6 y el 1. Con aquellos dados no se podía perder. No se podía perder en el primer tiro, porque no se podía formar el 2, el 3 y el 12, que en la primera mano son perdedores. Y no se podía perder en los demás porque no se podía sacar el 7, que es el número perdedor después de la primera mano. Recordé que Flores había echado siete pases seguidos, y casi todos con números difíciles: el 4, el 8, el 10, el 9, el 8, el 6, el 10... Y a lo último había sacado otra vez el 4. Ni una sola clavada. Ni una barraca. En cuarenta o cincuenta veces que habría tirado los dados no había sacado un solo 7, que es el número más salidor.
Y, sin embargo, cuando yo me fui, los dados de la mesa formaban el 7, en vez del 4, que era el último número que había sacado. Todavía lo estoy viendo, clarito: un 6 y un 1.
Al día siguiente extravié los dados y me establecí en otro barrio. Si me buscaron, no sé; por un tiempo no supe nada más del asunto. Una tarde me enteré por los diarios que Pereyra había confesado. Al parecer, se había dado cuenta de que Flores hacía trampa. Pereyra iba perdiendo mucho, porque acostumbraba jugar fuerte, y todo el mundo sabía que era mal perdedor. En aquella racha de Flores se le habían ido más de tres mil pesos. Apagó la luz de un manotazo. En la oscuridad erró el tiro, y en vez de matar a Flores mató a Zúñiga. Eso era lo que yo también había pensado en el primer momento.
Pero después tuvieron que soltarlo. Le dijo al juez que lo habían hecho confesar a la fuerza. Quedaban muchos puntos oscuros. Es fácil errar un tiro en la oscuridad, pero Flores estaba frente a él, mientras que Zúñiga estaba a un costado, y la distancia no habrá sido mayor de un metro. Un detalle lo favoreció: los vidrios rotos de la lamparita eléctrica del sótano estaban detrás de él. Si hubiera sido él quien dio el manotazo dijeron los vidrios habrían caído del otro lado de la mesa de billar, donde estaban Flores y Zúñiga.
El asunto quedó sin aclarar. Nadie vio al que pegó el manotazo a la lámpara, porque estaban todos inclinados sobre los dados. Y si alguien lo vio, no dijo nada. Yo, que podía haberlo visto, en aquel momento agaché la cabeza para encender un cigarrillo, que no llegué a encender. No se encontraron huellas en el revólver, ni se pudo averiguar quién era el dueño. Cualquiera de los que estaban alrededor de la mesay eran ocho o nuevepudo pegarle el tiro a Zúñiga.
Yo no sé quién habrá sido el que lo mató. Quien más quien menos tenía alguna cuenta que cobrarle. Pero si yo quisiera jugarle sucio a alguien en una mesa de pase inglés, me sentaría a su izquierda, y al perder yo, cambiaría los dados legítimos por un par de aquellos que encontré en el suelo, los metería en el cubilete y se los pasaría al candidato. El hombre ganaría una vez y se pondría contento. Ganaría dos veces, tres veces... y seguiría ganando. Por difícil que fuera el número que sacara de entrada, lo repetiría siempre antes de que saliera el 7. Si lo dejaran, ganaría toda la noche, porque con esos dados no se puede perder.
Claro que yo no esperaría a ver el resultado. Me iría a dormir, y al día siguiente me enteraría por los diarios. ¡Vaya usted a echar diez o quince pases en semejante compañía! Es bueno tener un poco de suerte; tener demasiada no conviene, y ayudar a la suerte es peligroso. . .
Sí, yo creo que fue Flores no más el que lo mató a Zúñiga. Y en cierto modo lo mató en defensa propia. Lo mató para que Pereyra o cualquiera de los otros no lo mataran a él. Zúñigapor algún antiguo rencor, tal vezle había puesto los dados falsos en el cubilete, lo había condenado a ganar toda la noche, a hacer trampa sin saberlo, lo había condenado a que lo mataran, o a dar una explicación humillante en la que nadie creería.
Flores tardó en darse cuenta; al principio creyó que era pura suerte; después se intranquilizó; y cuando comprendió la treta de Zúñiga, cuando vio que Pereyra se paraba y no le quitaba la vista de las manos, para ver si volvía a cambiar los dados, comprendió que no le quedaba más que un camino. Para sacarse a Jiménez de encima, le pidió que le trajera un café. Esperó el momento. El momento era cuando volviera a salir el 4, como fatalmente tenía que salir, y cuando todos se inclinaran instintivamente sobre los dados.
Entonces rompió la bombita eléctrica con un golpe del cubilete, sacó el revólver con aquel pañuelo a cuadros y le pegó el tiro a Zúñiga. Dejó el revólver en la mesa, recobró los "chivos" y los tiró al suelo. No había tiempo para más. No le convenía que se comprobara que había estado haciendo trampa, aunque fuera sin saberlo. Después metió la mano en el bolsillo de Zúñiga, le buscó los dados legítimos, que el otro había sacado del cubilete, y cuando ya empezaban a parpadear los tubos fluorescentes, los tiró sobre la mesa.
Y esta vez sí echó clavada, un 7 grande como una casa, que es el número más salidor...

Rodolfo J. Walsh

cokyra@gmail.com (Unknown) — Wed, 10 Sep 2008 11:45:00 -0300

Nació en 1927 en la localidad de Choele-Choel, provincia de Río Negro. Fue escritor, periodista, traductor y asesor de colecciones. Su obra recorre especialmente el género policial, periodístico y testimonial, con celebradas obras como Operación Masacre y Quién mató a Rosendo. Walsh es para muchos el paradigmático producto de una tensión resuelta: la establecida entre el intelectual y la política, la ficción y el compromiso revolucionario. El 25 de marzo de 1977 un pelotón especializado emboscó a Rodolfo Walsh en calles de Buenos Aires con el objetivo de aprehenderlo vivo. Walsh, militante revolucionario, se resistió, hirió y fue herido a su vez de muerte. Su cuerpo nunca apareció. El día anterior había escrito lo que sería su última palabra pública: la Carta Abierta a la Junta Militar.

Entre sus obras:

Diez cuentos policiales (1953)
Variaciones en rojo (1953)
Antología del cuento extraño (1956)
Operación Masacre (1957)
La granada (1965, teatro)
La batalla (1965, teatro)
Los oficios terrestres (1965)
Un kilo de oro (1967)
¿Quién mató a Rosendo? (1969)
Un oscuro día de justicia (1973)
El caso Satanovsky (1973)
Los oficios terrestres (1986)
Cuento para tahúres y otros relatos policiales (1987)
Ese hombre y otros papeles personales (1995)

Fuente: Literatura.org

Lectura recomendada. Cuento
Cuentos para tahúres

RODOLFO WALSH, EL AJEDREZ Y LA GUERRA

cokyra@gmail.com (Unknown) — Wed, 10 Sep 2008 10:59:00 -0300

de David Viñas

"Recuerdo cómo salimos en tropel los jugadores de ajedrez... y cómo, a medida que nos acercábamos a la plaza San Martín nos íbamos poniendo serios y éramos cada vez menos, y al fin, cuando crucé la plaza, me vi solo".

Operación masacre.

* El derrotero crítico de Walsh culmina en Operación masacre, de 1957, ese testimonio fundamental que por su movimiento de página y por su entonación se graba con nitidez en un curso trágico: el que inaugura José Hernández con sus comentarios al deguello del Chacho Peñaloza en 1863, prolongado en el aguafuerte de Roberto Arlt con la descripción del fusilamiento de Severino Di Giovanni en 1931. Esos momentos portan tres blasones que corroboran las complejas y mediadas pero decisivas relaciones entre la política argentina y el espacio textual: la liquidación del gaucho rebelde, la eliminación del inmigrante peligroso y la masacre del obrero subversivo. La carta abierta de Walsh a la dictadura de 1977 –al inscribirse en esa secuencia como cuarto blasón– no sólo la continúa y ahonda sino que preanuncia ya el asesinato del intelectual heterodoxo.

* Horacio Verbitsky es hoy el continuador más notable del periodismo inaugurado por Walsh. Con una diferencia que correspondería destacar: en sus denuncias y en sus crónicas, Horacio Verbitsky pone en movimiento tal cantidad de datos y referencias que muchos de sus lectores tenemos la sensación de que se enfrentan a una polvareda inconexa o arbitraria; excepcionalmente Horacio Verbitsky propone o insinúa una síntesis o algún foco que relacione esa proliferación. Corresponde preguntar, me parece, si esa carencia reproduce los límites actuales de la izquierda intelectual: ¿No hay ejes? ¿No hay proyectos? ¿Sólo los datos en estado coloidal? Después de la muerte de Walsh, ¿ése es el síntoma de la situación desarticulada de esa franja política y cultural? ¿O, quizá, la puntuación que Verbitsky utiliza –discontinua y quebrada– presupone una figura simétrica o correlativa de la "fragmentación" convulsiva típica del discurso oficial?

* Corresponde preguntar también, en este orden de cosas, si Walsh, con los rasgos artesanales de su producción, representa una suerte de cristianismo primitivo dentro de este linaje periodístico, ¿Verbitsky, acaso, representa la institucionalización correspondiente al catolicismo?

* Con el paso del tiempo, el itinerario de Walsh va prescindiendo de la creencia en la inmortalidad o "la gloria" entendida como fama póstuma laicizada dado que cada vez más trabaja con la inquietante contingencia de lo efímero y de la cotidiana fugacidad del periodismo.
Por este flanco, Walsh puede ser evaluado por consiguiente como la figura antagónica de El triunfo de los otros: en esa pieza teatral, el protagonista de Payró se lamentaba por su dependencia de los ritmos del periodismo y, a la vez, exaltaba nítidamente los valores trascendentes del libro.
Esa relación fetichizada con la propiedad literaria y "la firma del autor" no sólo va definiendo a Payró y a los escritores canónicos, sino que encuentra en Sarmiento –como en muchos otros aspectos– el prototipo fundacional: la obsesión en los últimos años del autor del Facundo porque sus "hojas periodísticas sueltas no se vuelen" se repite como exigencia en sus diversas correspondencias; el capital simbólico que se ha ido imprimiendo en los diarios no se puede despilfarrar; urge organizarlo sistemáticamente en libro. Al fin de cuentas, si aquellos artículos sueltos representaban la base de su monumento, "el libro encuadernado y con tapas" será parte integrante del metal de su propia estatua (cfr. Michael Lowy, Pour une sociologie des intellectuels révolutionaires, 1986).
En esta zona, la relación de Walsh con el libro institucional así como su asunción del periodismo "intrascendente", corrobora finalmente sus polémicas actitudes de iconoclasta: su palabra llegó a valer más que su firma.

* Si Federico García Lorca sintetiza, tanto por su producción literaria como por su asesinato a manos del fascismo español, a la generación del 27 en su país, Walsh condensa por sus textos y por su eliminación ordenada por el fascismo argentino de los años 1976-83, la problemática mayor, las búsquedas, aciertos y fracasos de los escritores de la generación del 60. Los llamados parricidas por Emir Rodríguez Monegal. Quiero decir: "la generación del Che".

* Una vez me invitó Walsh a vivir en su casa del Tigre. En esa época su compañera era Piri Lugones. Y desde el comienzo, ese apellido turbador y el escenario del Delta nos fueron situando alrededor de una letra alegórica que solía deslizarse entre frustradas ironías hacia El Tropezón. En los atardeceres en que Walsh arreglaba su bote, la figura de Quiroga se sobreimprimía a la de Lugones; y entre ambas se iba armando una tensión que a Walsh, divertido pero sombrío, le gustaba exasperar: defendía con argumentos enmarañados pero convincentes el distanciamiento de la ciudad practicado por "el cuentista selvático"; lo justificaba por su ademán neobárbaro tan antivictoriano mientras aludía a su propia destreza con las armas y en la pesca del surubí. Su fervor, sin embargo, oscilaba entre el dorado y el pejerrey; y cuando se internaba en el escabeche, ya parecía lograr mi aprobación a sus autoabastecimientos y a su creciente adhesión a "lo elemental". Nunca llegó a aludir a Conrad ni a Gauguin.

* Dos cuentos memorables, excepcionales, tiene Rodolfo Walsh: el primero es Esa mujer, donde se produce una coreografía cargada de simetrías entre el periodista y el coronel, y que concluye –boxísticamente– cuando uno de los contrincantes, en esa dialéctica mezcla de escolástica y de marivaudage, logra quedarse con el centro del escenario mientras al otro sólo le queda hacer mutis. En este sentido, Esa mujer se convierte en un drama por el dominio del espacio textual.

* El otro cuento magistral de Rodolfo Walsh es Nota al pie: allí no sólo ese recurso tradicional va acaparando el espacio destinado al texto principal, sino que esa especie de nube corrosiva y proliferante que sube desde el pie, condiciona una tensión narrativa que trasciende los cuentos de Borges. Al fin y al cabo, el protagonista, Alfredo de León, no se limita a sintetizar, simbólicamente, el itinerario de Walsh, sino que (al situarse en el otro extremo del eficaz Daniel Hernández de Variaciones en rojo), va dibujando un antihéroe análogo a Bloom, a K o al tío Vania.

* Llegué a presentir en aquellos días que el humor cambiante de Walsh coincidía con las alzas y bajas de las mareas: descendía el río y Walsh se iba extendiendo en su hamaca y en sus opiniones sobre Hemingway. Y su desaliento marcaba silencios intercalados apenas por uno de sus ademanes más repetidos: apuntaba con el dedo a una torcaza que revoloteaba entre los sauces; cerraba un ojo; iba recogiendo el índice: "En la ciudad yo llego a perder el sentido" decía; "el problema es encontrar un conjuro". La torcaza se había depositado en la rama más alta de un álamo.

* Variaciones, colección de asesinatos resueltos como juegos de salón, no sólo remite a sus antecedentes británicos, sino a los crucigramas con su apelación al ingenio, al home y a ciertas pistas enigmáticas. Pero como género corresponde evaluarlo en virtud de su indirecta apelación a un orden social amenazado. Daniel Hernández, esencialmente conservador, con la solución de los enigmas, significativamente planteados en interiores o casas de campo, restablece mediante su accionar "privado" y amateur, los residuos de una confianza en el equilibrio de la sociedad. Se trata de un Walsh que todavía creía que con el final del peronismo 1945-55 se iban a recuperar las "tradicionales virtudes patrias".

* La serie de los irlandeses no se limita a reproducir la figura del semicírculo que casi rodea, acosa y termina por ser seducida por el protagonista. Eso, también, es faena de Daniel Hernández que se prolonga en el Gato. Pero el universo del colegio pupilo, si en la literatura argentina me remite a lo más rescatable de Juvenilia, ineludiblemente me reenvía, además, a ese fraseo de Maldoror: "Quand un éleve interne, dans un lycée..."

* Si el trayecto interno de los textos de Walsh va dibujando el pasaje desde el juego a la tragicidad, destaca, al mismo tiempo, el tránsito del ajedrez a la guerra: lo policial –como colección de estratagemas– se desplaza del lúcido acertijo intelectual al comentario de la represión. Como si Walsh fuese advirtiendo que aun Sherlock Holmes, positivista darwiniano, drogadicto y seductor, se va convirtiendo en informante, en aliado y en funcionario de Scotland Yard. Y que, incluso, en sus momentos más crispados se troca en cómplice de torturas hasta terminar como verdugo clandestino u oficial. Es lo que, por cierto, va de Variaciones en rojo de 1953 a ¿Quién mató a Rosendo? del 69.

* Piri Lugones nos dejó solos en esa casa del Delta. Ella se había trepado a la popa de una lancha y no dejó de saludarnos, mientras se alejaba, alzando el brazo y dejando que el chal le revoloteara igual a otro río diminuto, muy rojo. Walsh elogió, entonces, algunos cuentos de Setenta veces siete; insinuó ciertos reparos sobre "el crujido de los finales" y después se encarnizó con las subas y bajas de la Bolsa literaria. Recuerdo que dijo "Más veloces y más injustas que las mareas del río". Y como ese atardecer le tocó el turno al ascetismo que Walsh defendió con un fervor jansenista a medida que se entusiasmaba con la palabra "despojado" y el paladeo de algún verso de Shelley que se escandía sobre el antebrazo desnudo, yo fui proponiendo "Gallegos", "Pico Truncado" y "Cañadón de la Yegua Quemada" El prefirió el "Gran Valle". Pero ahí nos reencontramos: entre los matorrales y los caballos que galopaban sin levantar polvareda. Él se inclinaba por los zainos; yo por los alazanes. De ahí pasamos a nuestros colegios de curas: él se enterneció con el Padre Dollans que hamacaba sus caderas de matrona al tocar el armonio a pedales o cuando se señalaba la punta de los zapatos hablando del infierno. Yo me demoré demasiado con el Padre Adij y su breviario forrado con hule.
Al anochecer, mientras yo me trepaba a una silla para enroscar la bombita floja, Walsh se fue hacia el borde del río: allí se sentó en la punta del muelle de madera. Se puso a pescar. Doblaba el cuerpo sobre el agua. Parecía muy atento a su caña y a la marea que iba subiendo.

* La muerte, en Variaciones, no es mucho más que el disparador del relato. Y está vinculada a sórdidas relaciones de hijuelas, albaceas, herencias y propiedades. Después de 1955 y de Operación masacre, Walsh no sólo se desliza desde la ciudad o de lo vacacional hacia el suburbio –que nada tiene que ver con el de Gálvez, con el de Borges o con la versión de Boedo–, sino que se multiplica e historiza hasta la politización. Ya se ha insinuado: Holmes deja de fascinar a Watson; y la novela policial de enigma se va trocando en novela negra. Hasta en esta franja, el eje cultural argentino se fue desplazando de Europa hacia los Estados Unidos. El renovado suburbio de Walsh es un escenario en el que ya no hay un asesino solitario, sino donde se verifica que toda la sociedad está mafisizada: policía, sindicatos, tribunales, ejército. Vertiginosa comprobación que subraya el Bildungsroman vital de Walsh.

* Una conversión, quizá, más que un desplazamiento lineal, se puede ir verificando en otras dos comarcas de la aventura de Walsh: desde la aprobación del "heroísmo oficial" que publica frente a los acontecimientos de 1955, y su contramarcha en dirección a las investigaciones y denuncias de los fusilamientos de José León Suárez. Es que en ese tramo fue advirtiendo que la ciudad escindida en fachada y contrafrente (el carnaval y la favela en una dimensión latinoamericana), al ahondar sus muescas permanentes, instauraba de nuevo el drama.
Análogamente el paulatino distanciamiento de la industria cultural a la cual Walsh había estado vinculado al comienzo de sus publicaciones en Leoplán y en Vea y lea, subraya ese circuito periodístico con rumbo a Propósitos y a los semanarios sindicales.
El juego inaugural dejaba caer así los paréntesis alrededor del tablero, y la ironía como economía de afecto se mutaba en un escenario desnudo sin ripios ni treguas.

* El vuelo de pájaro es una constante en la manera de mirar en la literatura argentina: se da en El matadero, se reitera en el Sarmiento que contempla el cruce del Paraná por el Ejército Grande, se repite también con Alberdi en su sobrevuelo del Aconquija. Quizá La Bolsa y Lugones reproduzcan esa óptica que proyecta la perspectiva del narrador omnisciente.
Walsh, mediante sus planos explicativos, inesperadamente incurre en ese ademán. Incluso cuando describe una partida de ajedrez "vista desde arriba". Parecería que allí sobrevive una dimensión teológica.

* En aquella semana del Tigre en compañía de Walsh, una noche nos entusiasmamos elogiando a Eva Perón. Desproporcionadamente, por ahí, pero era la única manera que teníamos de disminuirlo a Perón y de conjurar su peso histórico que entonces nos abrumaba. Algo parecido nos pasó con el Che: lo elogiamos con fervor y sin matices; pero a Walsh y a mí, de pronto, también nos pareció que nuestro entusiasmo era excesivo. Pero no contábamos en aquella época con otra forma de ser reticentes con Fidel Castro. "¿Es un juego?" Walsh me dijo que sí y se rió con acidez; y se largó a imaginar una pareja de Eva y el Che. Aunque al final –ya iba amaneciendo y alguien nos llamaba desde el río– sugirió que ese presunto casal hubiera resultado un asunto incestuoso.

* Una suerte de "genealogía" se puede verificar en la serie pueblerina de Walsh: la que entreteje Fotos con Un nieto de Juan Moreira (ya sea por el nombre del protagonista –Mauricio–, ya se trate de las referencias al comisario Barraza). El otro extremo de ese linaje es el pueblo de Manuel Puig.

* Desde la vertiente del don la literatura argentina exhibe tres "manchas temáticas" fundamentales: violación (1840), conquista (1880) e invasión (1890); desde la perspectiva de los prontuarios, esos núcleos –en lo esencial– van enhebrando la persecución (1870), el fracaso (1930) y la represión (1976).

* Esa mujer resulta el capítulo sobreviviente de una crónica más con los rasgos de Operación masacre, Satanowsky o Rosendo. Sin la entonación populista de esta serie (condicionada por los medios donde se publican y por el público al que se apela), conserva un rasgo que tiene algo de residual: las alusiones a un cadáver que en Variaciones funciona como disparador del relato clásico policial. Cierto: aquí, en cambio, se trata de una ausencia-presencia aunque el "¿dónde?" reiterado remite a la constante walshiana del mapa que reordena el espacio. Incluso, las alusiones a esa mujer ausente se entretejen con "la mujer del coronel", borrosa y apenas una voz, con "mi hija" –ausente también– "en manos de un psiquiatra", y con el "mayor X" que "mató a su mujer".
A partir de ahí, se podría sugerir el recorrido a lo largo de la totalidad de los textos de Walsh: desde la convencional Herminia –de Asesinato a la distancia– "con los brazos llenos de flores" mientras "la brisa matinal agitaba sus cabellos rubios, de reflejos cobrizos, y en su cara de delicados rasgos se reflejaba una perfecta serenidad" (¿idealizada-escurridiza "versión" de Victoria Ocampo en su quinta Junto al mar?), pasando por la ya aludida Celia Ahumada, "guerrillera" de La batalla, hasta llegar a las madres borrosas de la serie irlandeses (a las que se ama y en las que se caga). Y luego preguntar: lo fundamental de los textos de Walsh, ¿exhibe un universo de men without women? ¿Se trata de un residuo literario machista, "tímido" o de alguna incomodidad retórica?

* "Me descifro en mi testamento", podría decirse de esa peculiar "carta abierta" que es Nota al pie. También aquí las mujeres –"ya no"– implican "un punto doloroso". También: poco verosímil ese obrero que proviniendo de una gomería se convierte en traductor (¿concesión a un presunto obrerismo o alusión al eventual borramiento?. Memorable interjuego entre el dinero y las palabras y sus vertiginosos significados. Excelente –y, sí– que hablando "desde la experiencia", Alfredo de León no dé consejos. Así como evidente la colección de suicidios que rescatan la imagen del protagonista y cuyo antecedente mayor es Fotos.

* El desplazamiento de Walsh desde Variaciones hacia Operación, además de inscribirse en su propia revisión del peronismo luego de 1955, corresponde contextuarlo en el impacto latinoamericano de la revolución cubana de 1959. Porque si allí hunde sus motivaciones el documentalismo de Cimarrón de Miguel Barnet, ocurre algo análogo con La hora de los hornos y La patagonia rebelde. Por sentido contrario, La batalla se frustra dramatúrgicamente al no lograr verosimilitud su dictador a lo Tirano Banderas o Señor Presidente. Así como la vehemente e increíble Celia en su rol de militanta y protoguerrillera. Desde el lenguaje vacilante entre el uso de un "tú" genérico y un "usted" desabrido, se advierte un proyecto latinoamericanista que, en función de presuntos "universales", prescinde sin reemplazarlos de los "localismos" (particulares) que en La granada hasta funcionan escénicamente con motivo de su estreno.

* El agresivo cuestionamiento que le hace Walsh a Murena en 1956 resuena como el conjuro de uno de los posibles que lo tentaron desde Sur y de La Nación. Walsh conoce esos espacios del liberalismo tradicional desde adentro; sabe de su confortabilidad, de sus complicidades y de sus miserias. Y su cuestionamiento a Murena es otra forma de tomar distancia respecto del poder cultural. Sobre todo que Murena, en ese momento, es visto y valorizado no sólo como "la joven promesa", sino como el escritor estrella, figura de marketing poco conocida entonces, y que después proliferará con rasgos cada vez más espectacularmente triviales.

* Además de un número reiterado y enigmático (ciento treinta páginas traducidas, ciento treinta libros traducidos también, ciento treinta alumnos en el colegio irlandés), la trascendencia de El aleph borgeano –del que Walsh proviene–, en Un oscuro día de justicia se dispara de manera alucinante hacia "el profético ojo del nautilo".

* Toda la literatura de libro conserva y cultiva notorios residuos de "la torre de marfil": ese mismo volumen encuadernado y más sólido tiene mucho de sagrado, prolijo y defensivo. La tapa tradicional ostenta un diseño de marquesina de teatro con el título de la obra y la corroboración del autor. También suele parecer un cofre o un portarretrato. No digamos si la foto del responsable reposa en la cubierta o se disimula a medias en esa especie de bambalina representada por la solapa. Con la foto en la contratapa, el libro suele aludir al mazo de naipes de algún prestidigitador. Y qué decir del texto que ahí se imprime, generalmente redactado o inspirado por el autor (especulando con la imagen de sí mismo con la que quiere ser visto) y que suele ser tan convencional como las explicaciones que se imprimen en los programas de mano de los teatros. "Todo el libro, en fin, tiene un aire de afectación" (cfr. Daniel O'Hara, The Romance of Interpretation, 1985).

* El libro como tal, entonces, no sólo cultiva un aire confidencial que generalmente se comprueba en su arquitectura que, desde una perspectiva urbanística, suele resultar abollada. De esos términos Walsh fue cada vez más consciente. Y más crítico. Y en su pasaje definitivo hacia el periodismo heterodoxo llegó a presentir que realmente se iba exponiendo a "la luz pública" como alguien maquillado que sale de su casa para entrar a la calle.

* Alguna vez el mismo Walsh aludió al parentesco del libro tradicional con la pintura de caballete asociando, en cambio, la escritura periodística al muralismo: era el escritor consabido que optaba por la coralidad; un modelo anterior que se reiteraba en la Argentina definido por el tránsito desde la literatura como vanguardismo a la literatura –en circunstancias que se exasperaban– vivida como guerra civil.

* Al final de su itinerario, Walsh alude a su pasaje desde "los tiempos de la inocencia" hacia el duro y lúcido reconocimiento de la historia, la ciudad y el mercado. Podría decirse –glosando un texto clásico– que en 1977 Walsh ya "sabe los grandes secretos del poder de la burguesía".

* Si recorremos por última vez la cartografía de la literatura argentina a partir de sus contradictorias relaciones con la política y el Poder, se podría ir formulando –al evaluar las diversas prácticas de Walsh– una suerte de ecuación: a mayor criticismo y heterodoxia, mayor riesgo de sanción. El típico estar fuera de lugar de los escritores heterodoxos de la Argentina al estilo de Martínez Estrada debería traducirse aquí como un réquiem o un epitafio.

* En una última (o penúltima) instancia, si tuviera que simbolizar el itinerario de Walsh, echaría mano de escenarios de la Biblia. Con una cita de Daniel arranca Walsh. Entonces, uno, el inicio como descifrador frente al semicírculo de los cortesanos de Nabucodonosor. Dos, hacia 1956, y mediante Operación, el camino hacia Damasco. Y tres, por último, con su carta abierta a la Junta Militar, en 1977, el sacrificio del Gólgota.

* No postulo aquí la comunión de los santos. Pero tanto en su travesía como en su producción, Walsh, no sólo descalifica la teoría de los dos demonios que equipara de manera simétrica y fraudulenta la subversión libertaria con el terrorismo de Estado, sino que, a la vez, reactualiza "la violación" mediante la cual El matadero y la Amalia inauguran con perfiles propios a través de una mutación de la literatura argentina. Claro: pero invirtiendo la violencia que si en Echeverría y en Mármol se producía desde los de abajo hacia el cuerpo y la vivienda de los señores, en 1977 se ejecuta desde el Poder en dirección a un escritor crítico.

Fuente: de "Literatura argentina y política II", publicado en 1996. © 1996 Sudamericana; en literatura.org

Los dueños de la tierra

cokyra@gmail.com (Unknown) — Wed, 10 Sep 2008 10:56:00 -0300

(fragmento) de David Viñas

" Brun estiró las piernas, bostezó y volvió a sacudirse los borceguíes con la fusta: hacía más de una hora que esperaba allí sentado, y no sólo se había sacudido los borceguíes hasta que le dolieron las pantorrillas sino que también se había arrancado las costras de barro de las suelas. Hasta había tenido tiempo para castigar reflexivamente dos toscas que había elegido: una que parecía un cigarro "Avanti", con el mismo color y la misma forma, y otra que no era nada más que una bolita y que rodaba entre sus pies. De vez en cuando se marcaba un largo silencio después de esos "¡crann!" que retumbaban del otro lado de la loma donde se extendían los nidales de los patos shacks. Cada silencio no era un descanso donde él se pudiera tumbar sobre la espalda dejando que el sol le calentara la ropa. Él sabía que cada silencio era una pausa. Nada más. Más largo el silencio, mejor puntería, más certero el tiro. Apretar los dientes, no respirar y que el índice de las carabinas quedara sobre algún pecho. 0, no. Mejor sobre algún vientre. Porque matar era como violar a alguien. Algo bueno. Y hasta gustaba: había que correr, se podía gritar, se sudaba y después se sentía hambre. Y esa especie de polvareda temblorosa que con cada estampido se levantaba unos metros del suelo y se volvía a achatar sobre la loma, podía ser una manga de langostas. Es decir: una nube que se estremece por dentro y se desplaza oscureciéndose por partes, como una gigantesca madrépora. "

David Viñas

cokyra@gmail.com (Unknown) — Wed, 10 Sep 2008 10:52:00 -0300

Nació en Buenos Aires en 1929. Recibió educación militar y religiosa.

Junto a su hermano Ismael fundó y dirigió la revista Contorno que al igual que Ciudad, también fundada por él, tuvieron ascendencia en medios intelectuales y universitarios.

Su concepción política de fuerte raíz marxista ha permanecido firme a través de los difíciles años que transitó su generación.

Cayó sobre su rostro (1955) fue su primer novela. Un Dios cotidiano recibió el premio Gerchunoff (1957). Dar la cara obtiene el Premio Nacional de Literatura (1962), lauro que repite con Jauría (1971). Lisandro (1972) recibe el Premio Nacional de Teatro y Tupac-Amaru (1973) el Premio Nacional de Crítica.

Su eje temático es la dominación oligárquica claramente definido en Los dueños de la tierra (1958), Cuerpo a Cuerpo (1979) e Indios, ejército y frontera (1982). En 1967 recibió un galardón de la Casa de las Américas por Los hombres de a caballo. Ha publicado también un volumen de cuentos: Las malas costumbres (1963).

Entre 1973 y 1983 dio clases de literatura en California, Berlín y Dinamarca. Desde 1984 reside en Buenos Aires, donde es titular de la Cátedra de Literatura argentina de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires.

Sus ensayos político-históricos abarcan momentos y personajes clave de al historia argentina. Algunos títulos son: Literatura argentina y realidad política (1964): De Sarmiento a Cortázar (1971), Apogeo de la oligarquía (1975, La crisis de la ciudad liberal (1973), En la semana trágica (1966), Argentina: Ejército y oligarquía (1967), De los montoneros a los anarquistas (1971), Momentos de la novela en América Latina (1973), Qué es el fascismo en Latinoamérica (1977), México y Cortés (1978) y otros.

En 1991 recibió y rechazó la Beca Guggenheim. “Un homenaje a mis hijos. Me costó veinticinco mil dólares. Punto”, señalaría más tarde. Sus hijos María Adelaida y Lorenzo Ismael fueron secuestrados y "desaparecidos" por la dictadura militar de los 70.

Fuente: Revista Letrópolis

Lectura recomendada
Ensayo: Rodolfo Walsh, El ajedrez y la guerra
Novela: Los dueños de la tierra

Mario Capasso

cokyra@gmail.com (Unknown) — Tue, 9 Sep 2008 08:46:00 -0300

nació el 9 de marzo de 1953 en Villa Martelli, Partido de Vicente López.

Participó de tres talleres literarios, cuyos coordinadores fueron: Beatriz Isoldi, Nilda Adaro y Federico Jeanmaire.

En el año 2003 obtuvo el Segundo Premio en el Género Cuento del Concurso organizado por el Fondo Nacional de las Artes con un jurado integrado por: Vicente Battista, Ana María Shua y Juan José Hernández.

Libros publicados:

EL FUTURO ES UN TROPEL ABSURDO, cuentos, año 1999.
EL EDIFICIO, Una novela en escombros, novela, año 2002.
PIEDRAS HERIDAS, cuentos, año 2005.

Fuente: Autores de Argentina.com

Abel Pohulanik

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sat, 23 Aug 2008 12:01:00 -0300

Nació en 1950, en Corrientes (Argentina) y, tras abandonar la carrera de derecho, se licenció en letras en la Universidad nacional del Nordeste, en el provincia del Chaco, lugar donde ejerció como profesor de lengua y literatura en la enseñanza secundaria y universitaria. Ha impartido asimismo cursos de didáctica de la lengua y teoría del cuento. En 1984 viajó España para hacer el doctorado, con una tesis sobre las técnica narrativas de Ernesto Sábato. Nacionalizado español, reside en Barcelona, ciudad en la que ha trabajado casi siete años de camarero y cocinero para ganarse la vida. Además de escribir, ha colaborado en diversas editoriales como corrector y redactor. Ha publicado dos cuentos y artículos sobre literatura, y tiene varias novelas inéditas.

Fuente: libros.linkara.com/

Lectura recomendada. Cuento

Monóloga de la Gringa

César Altamirano

cokyra@gmail.com (Unknown) — Sat, 23 Aug 2008 11:50:00 -0300

Nació en 1926 en Córdoba. Pasó su niñez alternando entre la ciudad y las sierras, de ahí su conocimiento de los hombres y la vida en los montes serranos.

Recibió premios, como el que se le otorgara en el Concurso Provincial de Narrativa de Tancacha. Además fue distinguido tanto a nivel nacional como internacional. El cuento que aquí se presenta fue publicado en 1978, en "Desde Córdoba narran".

Fuente: www.bibliotecasvirtuales.com/

Lectura recomendada. Cuento

El cazador

Fermín Estrella Gutiérrez

cokyra@gmail.com (Unknown) — Fri, 15 Aug 2008 11:19:00 -0300

Poeta, profesor y académico Fermín Estrella Gutiérrez.

Nacido en Almería el 28 de octubre de 1900, Fermín Estrella Gutiérrez vivió en la Argentina, donde se dedicó a la docencia.

Brillante poeta, autor de cuentos y novelas, ganó el Premio Nacional de Literatura por El cántaro de plata y obtuvo la Faja de Honor de la Sociedad de Escritores (SADE) por Sonetos de la soledad del hombre.

Lectura recomendada. Poesías

Soneto para un futuro lector
Domingo en el puerto
Credo
Versos a la hermana
Soneto de la dulce filosofía